Evangeline Walton - Die vier Zweige des Mabinogi.doc

Der Fabelstoff dieser phantastischen Roman-

Tetralogie ist dem »Mabinogion« entnommen, einem
walisischen Sagenzyklus aus dem 14. Jahrhundert, der
einer sehr viel älteren, keltischen Überlieferung
entstammt. Der Autorin ist das unwahrscheinliche
gelungen: Ihre Nach- und Neuschöpfung wirkt auf den
Leser als die authentische Fassung, als ursprünglich-
lebendige Gestalt dessen, was nur noch in Trümmern
vorhanden gewesen ist. Das Ganze: ein gigantisches,
farbenreiches, hinreißendes Märchenfresko,
ungeheuerliches wird sichtbar in Bildern von
zauberhafter Klarheit.

S&C by

RSTES

APITEL

ÄGER UND DER

EJAGTE

/ A

N JENEM

AGE

MEINTE

WYLL

, F

ÜRST VON

YVED

ER ZIEHE AUS

UM ZU JAGEN

;

DOCH IN

IRKLICHKEIT ZOG ER AUS

UM GEJAGT ZU WERDEN

UND

VON KEINEM IRDISCHEN

IER ODER

ENSCHEN

Die Nacht zuvor hatte er in Llyn Diarwya geschlafen, das auf halbem

Wege zwischen dem königlichen Arberth, seinem Hauptsitz, und den

tiefen Wäldern von Glen Cuch lag. Und als der Mond unterging, in der

letzten dicken Dunkelheit vor dem Morgengrauen, da erwachte er dort.

Er erwachte so jäh, als wäre vor seinem Ohr eine Glocke geläutet

worden. Alarmiert spähte er um sich, sah aber nur

blickeverschlingendes Schwarz, das sich bald zu einer Dunkelheit

verdünnte, die von noch dunkleren Dingen erfüllt war. Halbgeformten,

sich unablässig umformenden Wesen, wie sie in den lichtlosen Tiefen

der Nacht spuken und diese geheimnisvoll und schrecklich erscheinen

lassen. Er sah nichts, was etwas bedeutete, und wenn er wirklich etwas

gehört hatte, dann hörte er es nicht noch einmal.

Dann, scharf wie ein Befehl, kam die Erinnerung: >Du bist hierher

gekommen, um in Glen Cuch zu jagen warum beginnst du nicht

damit?<

»Beim Gott, auf den mein Volk vertraut, ich werde es!« sagte Pwyll,

und er sprang aus dem Bett.

Er weckte Männer, Hunde und Pferde, er jagte sie hinaus, als sie ihr

Frühstück erst halb gegessen hatten.

»Wenn er doch nur heiraten würde«, brummte ein Mann, der

kummervoll auf sein Essen zurückblickte, während er zur Tür ging.

»Dann würde er morgens später aufstehen.«

»Das hätte er auch hier getan, wenn die Frau unseres Gastgebers jung

und hübsch wäre«, murmelte ein zweiter Mann, der noch kaute.

»Vielleicht wäre er bis Mittag im Bett geblieben.« Und dies traf zu,

denn Pwyll gehörte den Neuen Stämmen an, denen es die

Gastfreundschaft gebot, die eigene Frau genauso wie das beste Essen

und das eigene Bett zur Verfügung zu stellen. Bei den Alten Stämmen

war es anders; die kannten keine Ehe, und ihre Frauen schliefen nur

dann mit Männern, wenn es ihnen beliebte; es beliebte ihnen allerdings

oft.

Doch an jenem Morgen hätte es Pwyll nicht im Bett gehalten, und

wenn die schönste Frau der Welt bei ihm gewesen wäre. Das

»Mabinogi« sagt, es habe ihm beliebt, auf die Jagd zu gehen; doch in

Wirklichkeit beliebte es jemand anderem. Der Gedanke war ihm von

einem anderen eingegeben worden, von einem, der weit älter war, feiner

und mächtiger. Pwyll, der gerne tat, wie ihm beliebte, der gewohnt war,

Befehle zu geben und nicht entgegenzunehmen, Pwyll ahnte nicht, daß

er gehorchte wie einer seiner eigenen Hunde.

Hinaus in das erste schwache Grau der Dämmerung ritt er, und seine

hungrigen, verdrossenen Männer folgten ihm. Bald ragte vor ihnen der

Wald von Glen Cuch auf, noch schwarz wie die Nacht und gewaltig in

dem Geheimnis und Dunkel, die alle tiefen Wälder erfüllen. Am

Waldrand stiegen die Männer ab, denn Pferde konnten, wie die Sonne,

nicht weit in jene Tiefen eindringen.

Pwylls Horn erklang, und die Hunde wurden losgelassen. Eine Weile

lang standen die riesigen Tiere witternd da, rotäugig, und die Haare auf

ihren Rücken richteten sich auf. Dann, mit einem wilden und mächtigen

Gebell, waren sie davon. Der schwarze Wald schloß sich über ihnen wie

ein riesiger Rachen.

Ein Mann, der ihnen nachsah, sagte beklommen: »So haben sie sich

noch nie benommen.«

Pwyll lachte. »Sie haben etwas gewittert. Laßt uns herausfinden,

was!« Und er stürmte hinter den Hunden her in jene Dunkelheit hinein.

Eine Weile lang konnte er überhaupt nichts sehen. Er brach und

bahnte sich einen Weg durch das dichte Gestrüpp, riß Zweige ab und

wurde gepeitscht von Zweigen, die er nicht abgerissen hatte. Er wußte,

daß seine Männer rings um ihn waren, denn er hörte, wie sie genauso

schwerfällig durchs Unterholz trampelten und wie sie fluchten, wenn

auch sie gepeitscht wurden. Doch ihnen allen voraus erscholl noch

immer das wilde Bellen der Meute.

>Dieser Wald ist immer dicht gewesen<, dachte Pwyll, verwundert.

>Doch als ich das letzte Mal hier war, da war er nicht annähernd so

dicht!<

Aber das Gebell der Hunde zog ihn unwiderstehlich, jenes Gebell, das

wilder ist und grausiger süß als irgendein anderer Klang auf Erden. Er

hetzte weiter, ohne auf die Kleider zu achten, die zerfetzten, oder auf

die Haut, die mit abging. Er lauschte den Hunden so angespannt, daß er

eine ganze Zeitlang gar nicht bemerkte, daß er von seinen Männern

nicht das geringste Geräusch mehr hörte. >Früher oder später<, dachte er,

als er sein Alleinsein erkannte, >werden wir alle die Hunde einholen.<

Doch der Weg wurde nicht leichter und das Bellen nicht lauter, und

dann kam es Pwyll so vor, als hätte er schon viel zu lange gegen dieses

stachlige Gesträuch gekämpft. Schon längst hätte Sonnenlicht in hellen

Flecken durch die grünen Blätter über ihm fallen müssen; zumindest

Tageslicht. Er wünschte sich, er könnte einige seiner Männer hören,

gleichgültig, wie weit weg; und dann schämte er sich darüber, wie

heftig er das wünschte.

>Dieser Wald muß dichter sein als irgendein Wald auf der Welt. Er ist

gewiß viel zu dicht. Doch Sie hat letzten Winter viel Regen geworfen;

das muß der Grund dafür sein.<

Die Waliser sagen: >Sie wirft Regen<, nicht >Es regnet<, und in Pwylls

Tagen wußten die Menschen noch, warum. Regen und Sonne, die

Früchte des Feldes und der Schoß von Tieren und Frauen: sie alle

wurden von jener alten, geheimnisvollen Göttin regiert, aus deren Schoß

am Anfang alle Dinge gekommen waren. Die Wildnis gehörte Ihr, und

die wilden Tiere waren Ihre Kinder. Die Männer der Neuen Stämme,

Pwylls stolzes hellhaariges Kriegergeschlecht, überließen es den

Weibern, Sie anzubeten, und brachten ihre Opfer nur ihren Männer-

Göttern dar, die ihnen Kampf bescherten und Beute. Doch jetzt fragte

sich Pwyll, ob nicht jene Jäger recht hatten, die sagten, jeder, der in den

Wald ziehe, um Ihre gehörnten und bepelzten Kindern zu töten, solle Ihr

erst ein Opfer bringen und versprechen, nicht zu viele von ihnen zu

töten. So hatten es die Alten Stämme immer gehalten.

>lch weiß nicht, was Dir gefällt, Herrin; doch was immer es ist: Du

sollst es haben. Bring mich nur hier heraus!<

Nach seiner Heimkehr würde er etliche Frauen fragen, was Ihr wohl

gefiele, und zwar lauter junge. Dieser Gedanke ermunterte ihn, rief

angenehme Bilder wach, doch in jenem düsteren Wald verblaßten sie

bald.

Mit einem Mal wurde das Bellen wütend die wilde Freude von

Hunden, die ihre Beute fast erreicht haben. Doch kam es von Westen,

und das Bellen von Pwylls Hunden war immer von Osten gekommen.

Auch war das nicht ihr Laut. Doch schnell folgte dem das erregte

Kläffen von Pwylls Hunden; auch sie hatten sich nach Westen gewandt.

Das verfolgte Wild mußte seine Richtung geändert haben; in Kürze

würden die beiden Meuten aufeinanderstoßen! Und diese Begegnung

konnte blutig werden!

Pwyll konnte durch jenes Dornengestrüpp nicht rennen, also krachte

er hindurch, wobei er noch mehr Haut verlor. Seine springenden Füße

flogen über Steine und Wurzeln hinweg, die versuchten, ihn straucheln

zu lassen.

Vor ihm schien sich der Wald aufzutun wie ein Tor. Er sah eine grüne

Lichtung, flach und frei unter einem bleiernen Himmel. Er blieb stehen.

>Diese Stelle ist noch nie hier gewesen. Es kann keine geheure Stelle

sein. Ob ein Mensch sie wohl betreten darf?<

Doch dann kamen seine Hunde am anderen Ende jener Lichtung

hereingerannt, und das Herz hüpfte ihm im Leibe. Er öffnete den Mund,

um ihnen zuzurufen, doch bevor noch ein Ton herauskommen konnte,

sprang genau vor ihm ein gewaltiger Hirsch aus dem Wald. Die Zunge

hing ihm aus dem Maul, seine Augen waren toll vor Angst, und die

fremden Hunde rannten dicht hinter ihm drein!

Ihr Kläffen füllte Himmel und Erde; es schien Pwylls Ohren zu

sprengen. Vor seinen schwimmenden Augen blitzte Weiß, Weiß, das

flammte wie Feuer und leuchtete wie Schnee. Viele Körper prallten

gegen ihn; schneller als der Wind, kälter als Schnee, warfen sie ihn um

und sprangen über ihn hinweg, hetzten hinter dem Hirsch her. In der

Mitte der Lichtung faßten sie ihn, und sie rissen ihn nieder.

Als Pwyll sich mühsam aufrappelte, hörte er den qualvollen

Todesschrei. Er stand benommen da, sah zu, wie jene weißen Gestalten

an dem braunen Körper zerrten, der noch zuckte, wie die langen Läufe,

die noch vor einem Augenblick so schnell und mächtig gewesen waren,

schwach bebten, als die furchtbaren Fänge an ihrem Fleische nagten.

Die Augen und Ohren und die bluttriefenden Zähne dieser fremden

Hunde leuchteten rot, rot wie Feuer, doch ihre weißen Körper glitzerten

noch wilder, mit einer unnatürlichen, todfahlen, gleißenden Blässe.

Schwarz erschreckt; es ist Sichtlosigkeit, es blendet den Menschen und

verbirgt seine Feinde; doch die Dunkelheit in der Erde ist warm und

lebenspendend, sie ist der Schoß der Mutter, der Ursprung allen

Wachstums. Aber in Schnee oder in weißglühender Flamme kann nichts

wachsen. Weiß bedeutet Vernichtung, jenes Ende, aus dem kein Anfang

kommen kann.

Wie lange er jenem schrecklichen Fraße zusah, das wußte Pwyll auch

später nicht. Stille alarmierte ihn; tiefe Stille, die nur vom freudigen,

aber immer noch wilden Knurren der Sieger durchbrochen wurde.

Seine eigenen Hunde gaben nicht den geringsten Laut von sich. Sie

waren immer noch da; am anderen Ende der Lichtung kauerten sie

zitternd. Jedes Haar an ihren Körpern sträubte sich so steif und stramm

wie Gras.

Sie waren erlesene Kämpfer; noch nie hatte einer von ihnen vor

irgendeinem Feind den Schwanz eingezogen. Niemals zuvor hätten sie

gezögert, sich windschnell, wie ein Rausch aus reißenden Fängen und

Klauen, auf jede fremde Meute zu stürzen, die bei dem dreisten Versuch

ertappt worden wäre, in einem Wald zu jagen, in dem Pwyll jagte. Doch

jetzt kauerten sie dort, zitternd, und fürchteten sich, jene unheimlichen,

todweißen Hunde anzugreifen.

Pwyll sah es, und er konnte es nicht ertragen. Er war jung, noch nicht

ganz drei Winter lang war er Fürst von Dyved, und der Stolz in ihm war

noch stärker als die Vorsicht. Auch fürchtete er sich ein wenig vor sich

selbst, und was uns an uns selbst unangenehm berührt, das

verabscheuen wir an anderen am meisten.

Er sah seine Hunde streng an. »Faßt diesen Hirsch!«

Sie blickten ihn flehentlich an; sie wedelten mit ihren Schwänzen,

bettelten ihn an, sich anders zu besinnen. Ihre Augen sprachen, Mitleid

heischend: >Herr, immer sind wir deinem Befehl gefolgt. Was immer

wir für dich tun können: wir werden es immer tun. Doch das... Verlang

das nicht von uns! Herr, tu es nicht...<

Und weil er selbst befürchtete, daß sie es nicht könnten, wurde Pwyll

ganz elend zumute; auch schmerzte ihn ihr Elend. Und weil er sich

schuldig fühlte, starrte er sie noch strenger an als zuvor.

»Ich sagte: Packt diesen Hirsch!«

Sie wurden noch kleiner; sie winselten.

Noch nie zuvor hatte er einen von ihnen geschlagen. Sie waren seine

Lieblinge und seines Herzens Stolz. Doch jetzt bückte er sich und hob

einen Stock auf.

Das konnten sie nicht ertragen; der Tod war weniger schrecklich für

sie als sein Zorn. Sie bewegten sich, sie rückten vor, mit hängenden

Schwänzen und bebenden Körpern.

Pwyll ließ den Stock fallen und zog sein Schwert. Er würde sie nicht

allein kämpfen lassen.

Doch als die fremden Hunde sie kommen sahen, da wichen sie

zurück. Mit Nüstern voll Blutgeruch, mit ihren schrecklichen,

fangzähnigen Mäulern voll Fleisch und dessen gutem Geschmack,

wichen sie zurück von dem warmen, dampfenden Leib ihrer Beute.

Lautlos wichen sie, ihre Augen leuchteten heller als ihre blutbefleckten

Fänge, und dem beobachtenden Manne schien es, als verspotteten ihn

diese roten Augen.

Pwyll gefiel dieser Rückzug nicht. Kein richtiger Hund verhielt sich

so. Sie hätten kämpfen müssen; selbst wenn sie wußten, daß sie einen

Übergriff begingen, und Angst hatten, so hätten sie doch Enttäuschung

zeigen müssen.

Behutsam näherten sich seine eigenen Hunde dem Hirsch, doch

sobald sie sein Blut gekostet hatten, begannen sie ihn freudig zu

zerreißen, mit einem dumpfen Grollen in ihren Kehlen. Aber von Zeit

zu Zeit warfen sie wachsame Blicke auf jene fahlen, leuchtenden

Fremden hinüber, die abseits standen, lautlos lauernd bei den Bäumen.

Pwyll verwandte keinen Blick von den fremden Hunden. Ihre roten

Augen starrten zurück, mit einer höchst unhündischen Geradheit, mit

einer schimmernden Wildheit, einer fast unerträglichen Helle; es

bedurfte seines ganzen Willens, nicht wegzusehen.

>Sie warten auf etwas<, dachte Pwyll. Er blickte über seine Schulter

nach Westen, von wo sie gekommen waren. Doch dort war nichts; nur

Bäume.

Sein Herz sprang auf, dann sank es; dort war Etwas!

Ein Namenloses, ein weitentferntes Grau, nicht fest genug, um Tier zu

sein, zu dünn, um Nebel zu sein...

Es bewegte sich! Es kam näher, weder schnell noch langsam, sondern

mit einer schrecklichen, steten Gewißheit. Was für eine Gestalt es an

sich hatte, Mensch, Tier oder Wolke, konnte Pwyll nicht erkennen; er

wußte nur: Was es auch war wenn es bei ihm war, würde er sich

danach sehnen, woanders zu sein.

Der Stamm eines alten Baumriesen verbarg es; einen Atemzug lang

konnte Pwyll es nicht sehen, und dann ritt ein Grauer Mann auf einem

Grauen Pferd auf die Lichtung herein. Und Pwylls Hand, die zu seinem

Schwertgriff gezuckt war, erstarrte dort, und seine Augen starrten, als

wären sie in seinem Kopf festgefroren.

Reiter und Pferd waren jetzt Wirklichkeit. Sie sahen größer aus, als

sie hätten sollen, und jeder Teil von ihnen, Haut und Haar und Huf,

Gewand und Gesicht, alles war von genau derselben Farbe. Das gleiche

schreckliche, leichenhafte Grau.

Bis auf die Augen des Mannes.

Pwyll wollte diesen Augen nicht begegnen, aber er konnte ihnen nicht

entgehen. Durch ihr leuchtendes Schwarz schien Kälte in sein Blut und

seine Knochen zu strömen. Erkenntnis strömte mit ihr, Erkenntnis, die

er weder begreifen noch behalten konnte. Sein Verstand schrak zurück

vor dieser schrecklichen Weisheit, die in sein Gehirn hereinfloß wie in

ein Gefäß, es umstürzte und wieder vergossen ward.

Er konnte seine Augen nicht schließen; er schauderte und bedeckte sie

mit seinen Händen, um jene anderen Augen auszuschließen. Er war

froh, höchst froh, daß er seine Hände noch bewegen konnte.

Dann sprach der Reiter, und seine Stimme hatte einen Hauch des

Windes an sich, eines Windes, der weite Räume durchweht; darin war

sie wie das Bellen seiner Hunde. Doch seine Worte waren gewöhnlich.

»Fürst«, sagte er, »ich weiß, wer du bist, und kein guter Tag ist es,

den ich dir wünsche!«

>Es sieht ganz so aus<, dachte Pwyll, >als ob du ihn mir verderben

würdest. Aber ich bin ein Mann, und ich werde meiner Männlichkeit

keine Schande machen.< Er warf den Kopf zurück und sah den Fremden

an, und es entzückte ihn, daß er das konnte. Worte oder Hiebe: beides

konnte er mit jedem Feinde wechseln. »Vielleicht, Herr«, sagte er kühl,

»ist deine Würde so groß, daß es unter ihr ist, mich zu grüßen.« Das war

Ironie, denn dies war sein Land, und er war Herr darüber, und der

Fremde hatte es ungeladen betreten.

Doch der andere ließ sich nicht einschüchtern. »Bei den Göttern, es ist

nicht meine Würde, die mich daran hindert!«

»Was ist es dann?«

»Bei allen Göttern« Pwyll fragte sich, ob der Fremde einer von

ihnen sei und sich selbst anrief , »es ist deine Torheit und dein

schlechtes Benehmen!«

Pwyll erstarrte. Seine grauen Augen hatten das Glitzern von Eis.

»Was für ein schlechtes Benehmen hast du an mir bemerkt, Fremder?«

»Nie habe ich ein schlechteres Benehmen gesehen als dies: Hunde zu

verjagen, die die Beute gerissen haben, und deine eigene Meute auf den

Kadaver zu hetzen!« Donner rollte in der tiefen Stimme.

»Wenn ich dir Unrecht getan habe«, sagte Pwyll ruhig, »werde ich dir

das Sühngeld bezahlen, das deinem Range zusteht. Ich weiß nicht, was

dieser ist, denn ich kenne dich nicht.«

Plötzlich wurde es ringsum sehr still. Kein Blatt rührte sich, kein

Windhauch regte sich, die Vögel hingen starr in der Luft, und die

Schlangen hörten auf, durch das hohe Gras zu gleiten. Sogar die Hunde

ließen das Kauen sein, obwohl ihre Mäuler voll Fleisch waren.

»Ich bin ein gekrönter König in dem Land, aus dem ich komme.« Die

Stimme des Fremden war leis, doch die wilde Weite des Windes war

darin, und in Pwyll zog sich etwas zusammen.

»Dann grüße ich dich, hoher König.« Er hielt Stimme und Augen stet.

»Welches Land ist das?«

»Annwn. Arawn, ein König in Annwn, bin ich genannt.«

Da durchströmte in der Tat große Kälte Pwyll, sie gefror ihn, bis in

Blut und Knochen hinein. Denn er begriff.

Unsere Welt ist eine von vielen. Die Unwissenden fassen jene

anderen alle zu dem liebreizenden, mutwilligen, ewig gefährlichen

Feenreich zusammen, doch Pwyll, der aus königlichem Blute stammte,

hatte einiges an druidischer Lehre eingetrichtert bekommen. Er wußte,

daß die der Erde nächstgelegene Anderswelt Annwn war, der Abgrund;

jener Urschoß, in dem alle Dinge zuerst geformt wurden. Dort hatte sich

eine Horde namenloser Wesen emporgekämpft, von Form zu Form, bis

nach unnennbaren Zeiten sie bereit waren, auf der Erde als Menschen

geboren zu werden. Dorthin kehrten die meisten Menschen nach ihrem

Tode zurück, und nur einige wenige waren befähigt, an einen höheren,

helleren Ort zu gelangen. »Jede Welt hat ihren Grauen Mann«, hatte

sein Vetter Pendaran Dyved, der einzige Druide, dem er traute, ihm

einmal gesagt. »Nur unter uns Irdischen weilt keiner; denn wir fürchten

uns davor, sein Gesicht zu erblicken. Deshalb ist der, welcher in Annwn

west, auch unser Herr. Er ist der Gärtner, der alle Gärten betreut. Er

pflückt die Blumen und sammelt die reifen Früchte, um den neuen

Raum zum Wachsen zu schaffen. Er fällt die alten Bäume, damit die

jungen Raum haben und wachsen können.«

Und Arawn war der Graue Mann von Annwn, der Herr über die

Hunde der Mutter: Arawn, dessen anderer Name »Tod« war.

Benommen dachte Pwyll: >Sterbe ich? Doch was ist mir geschehen?

Ich bin jung und stark; ich erinnere mich nicht, getötet worden zu sein.<

Wäre ihm das geschehen, hätte er bestimmt etwas davon bemerkt.

Doch warum sonst war der Tod hier? Er konnte diesen schrecklichen

Augen nicht standhalten, er wandte den Kopf ab, er blickte starr und

sehnsüchtig zu den Bäumen hinüber und auf das Gras. Dinge, die er

immer für selbstverständlich gehalten hatte, die jetzt jedoch sehr

kostbar, sehr wertvoll schienen.

Doch spürte er diese Augen. Sie brannten sich durch seine Schläfe,

durch sein Fleisch hindurch in seinen Schädel hinein. Bis er sich

schließlich umdrehte und Arawn ins Auge sah.

»Ich versprach dir das Sühngeld, das dir zusteht. Fordere es, König.«

Er schluckte schwer, aber er sagte es.

WEITES

APITEL

EGEGNUNG IM

ALDE

/ A

RAWN SAGTE

RUHIG

: »N

IEMAND KANN LANGE VOR MEINEN

UNDEN UND MIR

FLIEHEN

WIR BRAUCHEN KEINE

IST

UM IHN ZUR

TRECKE ZU

BRINGEN

. I

CH TRACHTE NICHT NACH DEINEM

EBEN

, F

ÜRST VON

YVED

.«

»Was willst du dann?« Pwyll fühlte sich noch schwindliger als zuvor,

doch jetzt vor Erleichterung.

»Es ist mein Recht, das Leben eines jeden Menschen einzufordern,

wenn seine Zeit gekommen ist; also können alle Menschen meine

Untertanen genannt werden. Doch ist dieser Tribut der einzige, auf den

ich einen Anspruch habe. Da ich aber von dir einen anderen Dienst

benötige, habe ich diese Begegnung herbeigeführt.«

Wie ein Blitz vor einem Mann in Dunkelheit herabzuckt und vor

seinen Augen verborgen gewesene Hügel und Täler aufleuchten läßt aus

Nacht zu feurigem Glanz, so widerfuhr es Pwyll. Er begriff. Nicht

zufällig war er erwacht und hatte in die Morgendämmerung

hinausziehen wollen; in jene zwielichtige Ungewißheit hinein, die

weder Nacht noch Tag ist und in der, wie in der Abenddämmerung,

Wesen ohne unsere Grobknochigkeit am leichtesten die Möglichkeit

finden, sich den Menschen zu zeigen. Er war in eine Falle gegangen,

und jetzt stand der Fallensteller vor ihm.

»Du hast recht«, sagte Arawn, »ich plante alles.« Da wußte Pwyll,

daß für dieses Hohe Wesen Gedanken so laut waren wie Worte; kein

Geheimnis konnte vor ihm verborgen werden.

Er sagte: »Ich hätte es merken müssen! Als ich diese Lichtung sah,

wo noch nie eine Lichtung gewesen ist, da hätte ich merken müssen,

daß ich aus meiner Welt in die deine geritten bin!«

»So ist es. Alles und jedes in deiner Welt spiegelt nur etwas wider,

was zuerst in Annwn gewesen ist. Du wandelst jetzt in dem Glen Cuch,

wie es die Mutter einst geträumt, nicht in dem, wie es auf der Erde ist.«

»Aber warum hast du mich hierher gebracht? Was auf der Welt oder

darunter kann ein Mensch für einen Gott tun?«

»Es gibt einen König, dessen Land dem meinen gegenüber liegt:

Havgan, ein anderer König in Annwn. Einst herrschte er über die Toten

der östlichen Welt, so wie ich über die Toten des Westens herrsche,

doch jetzt dringt er westwärts. Er thront in Anghar der Lieblosen, er

führt ständig Krieg gegen mich, er möchte Herrscher über ganz Annwn

werden. Um mein Volk zu retten, kam ich mit ihm überein, daß ein

Zweikampf die Herrschaft über beide Reiche entscheiden soll, ein

Zweikampf, der nach Jahr und Tag wiederholt werden sollte, würden

beide überleben. Also kämpften wir, und ich erschlug ihn.«

»Aber dann ist doch alles vorbei! Du hast gesiegt, und er ist tot.«

Doch da fiel Pwyll ein, daß in Arawns Reich jedermann tot war, und er

kratzte sich den Kopf. »Ich habe diese Altweibergeschichten nie

geglaubt, in denen Leute, die auf der Erde starben, zum Mond gehen,

und Leute, die auf dem Mond sterben, zur Sonne gehen; doch wenn

jemand in deiner Welt stirbt, Herr, dann muß er ja an einen Ort gehen,

der noch toter ist!«

Arawn lächelte. »Richtig. Jene Geschichten von Sonne und Mond

sind gut für Kinder, doch steckt etwas Wahres in ihnen, genauso, wie

etwas vom Menschen, allerdings sehr wenig von ihm, in seinem

Spiegelbild vorhanden ist. Es ist nicht gut, Kinder zu belügen.«

Pwyll stöhnte. »Willst du sagen, Annwn sei, obwohl es nicht der

Mond, doch der Mond?«

»Es ist die Welt des Mittleren Lichts, nicht der harte, helle Ort, der

die Erde ist. Mein Volk ist dem deinen immer noch sehr ähnlich; zwar

kennt es weder Alter noch Krankheit, doch kämpfen und töten sie

einander immer noch, allerdings nicht annähernd so oft, wie ihr auf

Erden es tut. Sie können viele Geburten erleben in Annwn, doch wenn

sie genug gelernt haben, dann werden sie in die Helle Welt geboren, der

eure Sonne nur ein Schatten ist. Wo ein anderer Grauer Mann als

Herrscher thront, wo kein Mensch die Hand gegen einen anderen

erhebt, wenn man dort auch über andere, feinere Waffen verfügt.«

»Jener andere Graue Mann ist er verwandt mit dir?«

»Es gibt Wesen, die in viele Welten ihre Schatten werfen. Mag sein,

wir Grauen Männer sind alle nur ein Schatten des Einen jenseits deiner

Vorstellungskraft; mag sein, auch Havgan ist einer der Schatten eines

Anderen.«

»Ich hoffe«, sagte Pwyll schlicht, »daß ich das, was du von mir willst,

tun kann, ohne es zu verstehen.«

»Der erste Teil ist nur Töten, was du ja schon oft getan hast, ob du

diese Tat nun ganz verstanden hast oder nicht. Vor einem Jahr kämpfte

ich mit Havgan, und morgen sollst du ihm an meiner Statt

entgegentreten. Ihm begegnen an der Furt, wo sich die Kämpfer treffen,

und ihn töten, wenn du es kannst.«

»Herr, wie kann ich ihn töten, wenn du es nicht konntest?«

»Gegen ihn habe ich keine Gewalt mehr, und keiner meiner Kämpen

kann vollbringen, was ich nicht konnte. Doch du wirst ein Löwe in der

Schlacht genannt und das Weh deiner Feinde die wilde, rohe Stärke

des Irdischen mag vollbringen, was wir nicht können.«

»Du hast eine hohe Meinung von der Erde«, sagte Pwyll, ein wenig

steif.

Arawn lächelte wieder. »Jede Sprosse hat ihren Platz in der Leiter.

Doch wollte ich dich nicht beleidigen.«

»Jedenfalls hat die Erde etwas Gutes an sich«, sagte Pwyll. »Wenn

man dort einen Mann erschlägt, bleibt er tot. Man hat mit ihm keine

Scherereien mehr, wenn einem auch manchmal seine Verwandten und

Freunde welche machen wollen.«

»Es sind nicht Havgans Freunde oder Verwandte, die morgen gegen

mich gezogen kommen«, sagte Arawn, »sondern er selbst, und ihn kann

keiner ein zweites Mal erschlagen.«

»Letzteres erstaunt mich nicht. Was ich aber nicht verstehen kann, das

ist, warum er nach dem ersten Mal nicht tot blieb.« Pwyll sagte es

leichthin, doch in seinem Kopf drehte sich alles. Welche Hilfe brauchte

wohl der Tod beim Töten? Und was würde aus den Menschen werden,

wenn unvorstellbarer Gedanke! der Tod selbst sterben würde?

»Bau darauf keine Hoffnungen.« Wieder hatte Arawn seine Gedanken

gelesen. »Havgan ist ebenfalls der Tod, und wenn ich falle, dann wird er

töten, wie ich nie getötet habe. Alle Welten, die er erreichen kann, wird

er verbrennen, zertrümmern und vernichten. Er wird die Ordnung

umstürzen, die ich durch die Zeiten hindurch aufrechterhalten habe, ich,

der Erstgeborene und Diener der Mutter.«

Einen Atemzug lang herrschte Schweigen. Dann sagte Pwyll ruhig:

»Sage mir, was ich tun soll, und ich werde es tun.«

Arawn sah ihn an, und in den unermeßlichen Tiefen seiner fremden,

sonnenhell schwarzen Augen lagen Leid und Mitleid, die sich

menschlichem Begreifen entzogen: das Mitleid eines Mannes für den

Schmerz eines Kindes und das Mitleid eines Gottes für seine leidende

Schöpfung. Für das Leid, das er allen seinen Kreaturen antat, indem er

sie erschuf, und das er teilen muß, will er nicht weniger sein als ein Gott

oder ein Mensch.

»Du bist unwissentlich in Annwn eingeritten, du hast dir nur

genommen, was du für dein Recht hieltest. Zwar war es deine

Unbesonnenheit, die dich in die Falle gehen ließ; aber ein großzügiger

Eigentümer verlangte kein Sühngeld. Die Tat muß, wenn du sie tust,

freiwillig getan werden.«

»Ich zahle meine Schulden.« Pwylls Kinn reckte sich stolz.

»Du bist ein zu stolzer Krieger, um den Tod zu fürchten. Doch wagst

du etwas, was du für schlimmer als das Sterben halten könntest. Du

reitest in Gefahren, die du dir nicht einmal vorstellen kannst.«

»Was immer bezahlt werden muß, werde ich bezahlen«, sagte Pwyll;

»nicht für den Kadaver eines Hirsches das, meine ich, solltest du mir

verzeihen , sondern weil meine Welt, so gut wie die deine, auf dem

Spiel steht. Soviel, glaube ich, verstehe ich.«

»Dann laß uns Freundschaft schwören«, sagte Arawn. »Wir wollen

werden wie Brüder. Noch nie ward ein Mann geboren, der diesen Eid

mit dem Tod geschworen hat.«

Also schworen sie den Eid, und Pwyll fühlte Ehrfurcht, und er fühlte

Stolz, er, der jetzt Schwurbruder des Todes war. Eide besaßen damals

große Macht; noch Jahrhunderte danach kannte die walisische

Landbevölkerung einen, der war so mächtig, daß der, dessen Lippen ihn

aussprachen, sterben und verderben konnte, und wenn er ihn noch so

gut hielt.

»Ich werde dich jetzt zu meinem eigenen Palast schicken«, sagte

Arawn. Pwyll zuckte zusammen, und wieder lächelte der Graue Mann.

»Fürchte dich nicht. Heute abend sollst du auf meinem Thron sitzen und

in meinem Bett schlafen, und die schönste Frau, die du je gesehen hast,

wird dort mit dir schlafen. Denn meine Gestalt wird um dich sein, und

weder meine Königin noch unser Kammerherr kein Mann von all den

Männern, die mir folgen werden dein Gesicht von meinem Gesicht

unterscheiden können. So soll es bleiben, bis wir uns wieder begegnen,

hier an diesem Ort. Nachdem du Havgan erschlagen hast.«

Pwyll konnte ein Gefühl der Erleichterung nicht unterdrücken und

atmete hörbar auf. >lch werde also auf die Erde zurückkehren!< Dieser

Ritt in den Abgrund würde nur ein Besuch sein, nicht eine feinere Art,

ihn umzubringen.

»Hüte dich wohl«, sagte Arawn. »Havgan ist der gewaltigste aller

Krieger und der verschlagenste. Er verfügt über Künste und Listen, wie

selbst ich sie in all den Zeiten nicht gesehen habe, ich, der ich zugegen

war bei allen Schlachten der Menschheit, als der Tod.«

»Und doch hast du ihn getötet!« Pwyll fragte sich allmählich, ob er es

könnte.

»Mit einem gewaltigen Hieb. Wie du es mußt. Deine wirkliche

Prüfung wird erst danach kommen; wenn er geschlagen zu deinen

Füßen liegt.«

»Wie kann das sein?« Pwyll war verwirrt. »Ich schlag' ihm dann

einfach den Kopf ab und mach' der Sache ein Ende. Noch nie habe ich

den Todeskampf eines Feindes in die Länge gezogen.«

Seine Stimme erstarb, gefror vor dem schrecklichen Ausdruck auf

Arawns Gesicht.

»Dann bist du verloren. Was auch geschieht und dein Herz wird um

ihn bluten wie um einen Bruder, geboren von derselben Mutter :

versetz ihm keinen zweiten Streich! Auf diese Weise wurde ich, ein

Gott, getäuscht! Ich sah nur ihn, hörte nur ihn; sein Todeskampf schien

mein eigenes Herz zu zerreißen. Also unterwarf ich meinen Willen

seinem Willen und wer das tut, der hat fortan keine Macht mehr über

ihn.«

»Was geschah?« Pwyll riß verwundert die Augen auf.

»Als er mich anflehte, ich solle ihm den Kopf abschlagen und ihn von

seinen Schmerzen erlösen, da tat ich es und der Kopf sprang sogleich

auf seinen Rumpf zurück und saß wieder fest auf seinen Schultern. Er

sprang auf und kämpfte wieder so gut wie zuvor. Kaum konnt' ich

entrinnen.«

Pwyll pfiff durch die Zähne. »An dem«, sagte er, »hat man einen

schlechten Feind!«

»Ich habe ihn«, sagte Arawn grimmig, »und wenn er dich erschlägt,

wird er mein Volk und meine Welt besitzen. Und bald deine.«

»Eines Tages«, Pwylls Lachen blitzte wieder auf, und er zuckte die

Schultern, »eines Tages wird vielleicht einer meiner Feinde, der gut auf

den Füßen ist, meinen Kopf bekommen; doch denke ich, daß ich ihn

wohl behalten werde, wenn ich mit einem zu tun habe, der mir zu Füßen

liegt!«

»Möge das wahr sein, Fürst von Dyved! Möge dein Wille so stark

sein wie dein Arm und beide werden große Stärke brauchen.« Arawns

Augen waren tiefer als das Meer, seine Stimme hatte die wogende

Majestät tiefer Wasser; des Ozeans, der mehr als irgend etwas anderes,

was der Mensch fühlen oder berühren kann, ein Ebenbild der

Unendlichkeit ist. »Um meinetwillen und um deinetwillen, und um aller

Götter und Menschen willen.«

Also ritt Pwyll nach Annwn hinab, um den Mann zu töten, den der

Tod selbst nicht töten konnte. Er ritt auf dem Grauen Pferd, und wenn er

hinabschaute, sah er graue Hände auf den Zügeln. Hände, die nicht

geformt waren wie seine Hände. Er sah nicht oft hinab, denn der

Anblick beunruhigte ihn. Er sagte sich beklommen: >Untendrunter ist es

das gleiche alte Zeug das Zeug, das ich bin. Es muß so sein!<

Aber war es das? In jenem wilden Augenblick, als sein ganzes Selbst

sich um und um gedreht hatte, als seine Haut nur noch eine sich

hebende, wirbelnde Decke über dem Chaos schien, da konnte alles

geschehen sein. Seine Seele mochte losgerissen und in Arawns Körper

geweht worden sein, und Arawns Seele mochte in den seinen geweht

worden sein. Nur wenige irdische Magier und Zauberer konnten der

Materie eine andere Form geben, sie konnten meistens nur einen

falschen Schein wie einen Mantel über das werfen, was sie

verzauberten. Doch der König der Toten war wohl ein mächtigerer

Magier als der mächtigste auf Erden geborene.

>Auf jeden Fall habe ich meine eigene Seele<, tröstete sich Pwyll. >Die

Druiden würden sagen, das sei mein wirkliches Ich.<

Er mochte die Druiden nicht, er hatte ihre Mysterien nie verstanden,

und er glaubte, daß sie diese oft nur benutzten, um ihre eigenen

Absichten durchzusetzen; doch jetzt wärmte dieses Stückchen aus dem

Hort ihrer Weisheit sein Herz.

Zuerst war ihm nicht klargewesen, daß ein Tausch der Gestalten

stattfinden sollte etwas, das Arawn die Möglichkeit gab, seinen

Körper in seine Gewalt zu bekommen. Besorgt hatte er gesagt: »Aber

mein Volk sie werden sich große Sorgen machen, wenn ich nicht von

der Jagd zurückkomme.« Und der andere hatte gelächelt. »Nein, denn

ich werde an deiner Statt dort sein. Kein Mann und keine Frau in Dyved

wird mein Gesicht von deinem Gesicht unterscheiden können.«

»Aber wie werde ich deinen Palast finden?« Pwyll hatte verzweifelt

nach Einwänden gesucht. »Und wie soll ich wissen, wer wer sein wird,

wenn ich hinkomme? Ein König muß seine Leute doch kennen...«

»Laß dem Grauen die Zügel schießen, und er wird dich dorthin

tragen, wohin du gehen sollst. Und wenn deine Leute schlafen, dann

werde ich wieder bei dir sein. Ich selbst werde dein Führer sein, und der

Weg zu meinem Palast wird frei vor dir liegen.«

Und so war es dann geschehen, obgleich Pwyll zunächst eine

Empörung gefühlt hatte, als hätte ein Fremder sich ohne Erlaubnis sein

Pferd oder seine Hunde oder sein Schwert geliehen das Beste jeweils,

was es in ganz Dyved gab, und lauter Dinge, die er so zärtlich liebte, als

wären es seine eigenen Kinder.

>Auch mein Körper ist der beste seiner Art in Dyved<, dachte er.

>Viele Männer haben mir das gesagt, wenn sie mich meine Heldentaten

vollbringen sahen. Und viele Frauen, wenn ich andere Taten

vollbrachte.<

Da, in den düsteren Nebeln der Unterwelt, die rings um ihn herum

aufstiegen, grinste er, erinnerte sich alter Eroberungen, alten

Entzückens. Doch nicht lange. Er hatte seine Seele, sehnte sich aber

nach seinem Körper, nach dem starken, warmen, jungen Fleisch, an das

er gewohnt, auf das er stolz war. Es war ein schlimmer Augenblick

gewesen, als Arawn gepfiffen hatte und Pwylls Hunde ihm gefolgt

waren, ohne auch nur einen Blick zurück auf Pwyll zu werfen. Es ist

eine bange Sache, sich von sich selbst weggehen zu sehen.

>Dafür werde ich dann seine Sachen haben, gerade so, wie er die

meinen hat... Wie sie wohl aussehen wird, Arawns Königin? Darin

habe ich ihm etwas voraus, denn ich habe keine Frau, mit der er

schlafen kann.<

Nicht, daß er wirklich beabsichtigte, Arawns Königin zu berühren.

Die Höflichkeit hatte Arawn gezwungen, sie anzubieten, und genauso

würde die Höflichkeit Pwyll zwingen, sich ihrer zu enthalten. Von

einem Adligen wurde erwartet, daß er mit den Frauen seiner Männer

schlief; das war die beste Art und Weise, einen Stamm bei Kraft zu

halten: ihn mit den Söhnen seiner Anführer, seiner besten Männer, zu

stärken. Pwyll entjungferte jede Braut von vornehmer Herkunft in ihrer

Hochzeitsnacht, und manche, die nicht so vornehm waren, dafür aber

hübsch. Wenn je der Hochkönig der Insel der Mächtigen Dyved

besuchte, so würde er mit Dyveds Königin schlafen falls es zu diesem

Zeitpunkt eine solche gab. Doch Arawn war nicht Pwylls Untertan,

sondern seinesgleichen und höher. Seine Großzügigkeit ausnutzen,

hieße eine unedle Tat begehen.

>Und wenn die Dame die gleiche Farbe hat wir ihr Gemahl, dann wird

es leicht sein, ein Edelmann zu bleiben<, dachte er. >Obgleich ich sie

natürlich mit Arawns Augen sehen werde...<

Oder mit Augen, die man so bearbeitet hatte, daß sie wie die Arawns

aussahen. Wieder meldete sich der Zweifel. Er wäre gern sicher

gewesen, daß er immer noch seine eigene Seele hatte, alles, was zu ihm

gehörte. Ein Mann kämpft ja am besten mit seinen eigenen, vertrauten

Waffen, und Pwyll wäre auch gern sicher gewesen, daß er seine eigenen

guten und wohlgeübten Muskeln hatte. Er seufzte.

Er hatte gehofft, diese Muskeln bald in einem einträglichen irdischen

Kampf zu gebrauchen. Beli der Große, der Hochkönig, kränkelte, und

mit ihm konnte der Friede sterben, den viele Winter hindurch seine

Stärke und seine Gerechtigkeit zwischen den Alten Stämmen und den

Neuen gewahrt hatten. Beli gehörte den Alten Stämmen an, deshalb

würden die Söhne seiner Schwester seine Erben sein, die Kinder Llyrs,

doch insgeheim umwarb sein eigener Sohn, Caswallon, schon die Lords

der Neuen Stämme mit fragwürdigen Versprechungen. »Helft mir, den

Thron meines Vaters zu gewinnen, bevor Bran, Sohn des Llyr, seinen

breiten Hintern lang genug draufgepflanzt hat, um mächtig zu werden.

Dann sollt ihr sein wie die Brüder des Königs, ihr sollt Herrscher sein

über die Alten Stämme, über jene Feiglinge, die sich für stärker als ihr

halten, obgleich sie damals, als sich eure Vorväter wie Adler auf die

Insel der Mächtigen stürzten, nicht stark genug waren, sie ins Meer

zurückzutreiben.«

Für Pwyll roch Caswallon wie ein Verräter; das Volk eines Mannes

war nun einmal das eigene Volk, und wie es auch sein mochte, er sollte

es immer für das beste aller Völker halten. Doch sollte der Sohn auf den

Vater folgen, und Dyved war jetzt ein kleines Land; die Neuen Stämme

hatten nie vermocht, es ganz zu erobern. Pwyll hatte sieben neue

Cantrevs im Auge, und von Caswallon dem Verschlagenen konnte er sie

bekommen, wenn er rasch handelte, bevor der neue König stark genug

wurde, um seine Versprechungen zu vergessen. >Aber werde ich

rechtzeitig zurückkommen, um Caswallon zu helfen? Irdische Zeit ist

anders als Andersweltzeit; hätte ich nur Arawn danach gefragt. Ich

wollte, Arawn käme zurück...<

Die Nebel rings um ihn wurden noch trüber und kühler. Er hatte dem

Grauen die Zügel schießen lassen, und jedes Pferd kannte wohl den

Weg zu seiner Futterkrippe. Doch wenn das der Weg zu Arawns Palast

war, dann war es kein angenehmer Weg.

Da war Pwyll, als hätte er etwas gehört. Einen Laut, der so weit weg,

so grausig gewaltig war, daß er ihm keinen Namen geben konnte.

RITTES

APITEL

EGEGNUNG AUF DEN

OOREN

/ E

S WAR

KEIN GEHEURER

AUT

. P

WYLL HIELT SEIN

FERD AN

ER LAUSCHTE

ANGESTRENGT

DOCH JETZT ERSTICKTE

AS WOLKIGE

RAU JEDEN

AUT

. N

ICHTS DURCHBRACH ES

KEINES AUS DER

YRIADE WINZIGER

ERÄUSCHE

DIE SICH ZU EINEM LEBENDEN

EPPICH VERWEBEN UND

DIE

ÄLDER UND

ELDER DER

RDE BEDECKEN

ZUR

ACHT DIE

ÄUSER DER

ENSCHEN ERFÜLLEN

Pwyll strengte seine Augen an, doch hätte er genausogut blind sein

können. Er öffnete den Mund, um eine Herausforderung hinauszurufen,
doch der Nebel drängte sich sogleich herein, kalt und schleimig; wie
eine gallertige Hand suchte er sich in das warme lebende Fleisch, das er
selbst war, hineinzukrallen. Er schloß seinen Mund wieder, recht
schnell. Vielleicht würde auf seinen Ruf hin wirklich etwas erscheinen,
doch würde dieses Etwas dem Auge angenehm sein?

Er schüttelte sich; solche Gefühle waren eines Helden unwürdig. »Bin

ich der Fürst von Dyved? Gleich werd' ich nach meiner Mutter rufen,

wie ein kleines Mädchen, das mitten in der Nacht an Bauchweh

aufwacht.« Er sagte nicht >an schlechten Träumen<; solche Dinge,

schien ihm, blieben hier besser unerwähnt. »Auf, setz dich wieder in

Bewegung, Grauer!«

Arawns Grauer folgte; dieses Mal schoß er vorwärts. Schnell,

zielbewußt galoppierte er durch die Nebel. Pwyll spürte den festen,

mächtigen Körper zwischen seinen Knien, doch war da nichts von der

warmen Kameradschaft, die er mit seinem eigenen braunen Hengst so

sehr genossen hatte, seinem lieben Kein Galed, den jetzt Arawn hatte.

Seinem Braunen hatte er immer gesagt, wohin er gehen solle; jetzt ging

er selbst dorthin, wohin ihn dieses fremde Graue Pferd zu tragen

beliebte. Und es schien ihm, als näherten sie sich der Stelle, von wo

jener rätselhafte Laut gekommen war.

Jetzt war kein Laut zu hören. Sie galoppierten weiter und weiter durch

graue Sichtlosigkeit und graue Lautlosigkeit. Bis Pwyll allmählich das

Gefühl bekam, er wäre glücklich, wenn er überhaupt etwas hören

könnte, irgendein Geräusch. Und dann hörte er es.

Es war ein lautes, krachendes Geräusch, das auf die tödliche Stille

klatschte, wie ein Schlag auf Fleisch klatscht, und dann kam ein

mehrmaliges gewaltiges Knirschen. Kurz darauf ein splitterndes

Krachen, dann neuerliches Knirschen. Viele Zimmerleute und

Holzfäller, die gemeinsam arbeiten, sagte sich Pwyll mit Nachdruck,

machen wohl diese Geräusche.

>Doch wenn das Sägen sind< er zuckte zusammen, als ein erneutes

Knirschen sich durch seine beiden Ohren bis in seinen Magen hinunter

zu bohren schien , >noch niemals haben ich Sägen gehört, die mir so

gräßlich in den Ohren klangen... Autsch! Das muß ein großer Baum

gewesen sein!< Denn wieder war ein gewaltiges Krachen ertönt.

Auf der Erde arbeiteten Zimmerleute und Holzfäller selten

miteinander, doch das hier war nicht die Erde, und wo Leute waren, da

konnte auch Arawns Palast sein. Vielleicht waren das seine Arbeiter;

die Arbeiter des Todes.

>Sie hören sich so an.< Die Geräusche ließen Pwylls Zähne klappern,

doch gestand er sich nicht ein, daß sie ihm Schauer über die Haut

jagten. Er lauschte angestrengt, während der Graue vorangaloppierte.

>Sie halten den Takt wie Musikanten, doch klingen sie wahrlich nicht

wie Hofmusikanten. Ich glaube nicht, daß irgendein König, ob tot oder

lebendig, sie in seiner Halle haben möchte... Sie halten ja nicht nur den

Takt, diese Geräusche klingen, als würden sie von einem einzigen

Wesen gemacht!<

Einen Atemzug lang schwankte er, seine Hände krampften sich um

die Zügel. Aber der Graue wollte spürbar weiter, und der Graue war der

Führer, den ihm Arawn mitgegeben hatte. Auch war das Etwas was es

nun auch sein mochte immerhin so wirklich, daß es ein Geräusch

machen konnte, und Pwyll sehnte sich nach wirklichen Dingen.

>Wenn es freundlich ist, werde ich Freundschaft mit ihm schließen,

und wenn es nicht freundlich ist, werd' ich mit ihm kämpfen.<

Beide Möglichkeiten boten Gelegenheit zu trefflicher, männlicher

Tat, etwas, das Pwyll beherrschte.

Die Nebel lichteten sich jetzt; trieben zurück und spiralten, fast eilig,

als wären sie ängstlich darauf bedacht, sich von dem zu entfernen, was

vor ihnen lag. Pwyll konnte jetzt wieder sehen, obwohl das ihn

umgebende Grau nichts war, was er auf der Erde als Licht bezeichnet

hätte. Seine Beklommenheit unterdrückend, sagte er sich: >Wenigstens

werde ich bald diesen Geräuschemacher richtig zu Gesicht bekommen.

Und was es auch ist, nach all den endlosen Nebeln muß es ja schön

aussehen.<

Dann sah er es, und es sah nicht schön aus.

Es war riesig. Sein flacher schwarzer Kopf ragte in den grauen

Himmel, die gewaltige, hügelbreite Weite seiner schwarzgeschuppten

Brust und Schultern türmte sich über den Nebelschwaden auf, die fahl

seine ungeheuren beschuppten Beine und die gewaltigen

klauenbewehrten Füße umwirbelten. Es hatte drei Zahnreihen, und von

den Fangzähnen aller drei troff Blut. Aus den beiden unteren

Zahnreihen ragte ein menschliches Bein hervor.

Pwylls Hand flog zu seinem Schwert, obwohl er wußte, daß weder

Schwert noch Speer gegen diese gewaltige gepanzerte Macht mehr

ausrichten konnte, als die Nähnadel einer Frau gegen einen

angreifenden Stier. Rasch zügelte er den Grauen, in der Hoffnung, daß

der Nebel sie beide noch verberge. Er saß reglos da, und starrte hinüber,

und der Graue unter ihm rührte sich auch nicht.

Pwyll sah zwei riesige Tatzen, er sah aus jeder einen Menschenkopf

herabbaumeln, dessen Haare sich in den großen blitzenden Krallen

verfangen hatten. Das Blut rann noch von den abgetrennten Hälsen.

Pwyll war, als läge ein weiterer, noch nicht verschlungener Körper im

Nebel, zu Füßen des Ungeheuers, doch war er sich nicht sicher.

»Es kommt auch nicht drauf an, denn in seinem Bauch muß noch viel

Platz für einen dritten sein. Man brauchte eine ganze Kriegerschar, um

ihn zu füllen... Pferd, wir wollen so schnell und so leis wie möglich

weg von hier! Was hast du dir nur gedacht, mich hierher zu bringen?«

Es war zu spät. Als sie sich umdrehten, witterte das Ungeheuer sie. Es

warf seinen entsetzlichen Kopf zurück und brüllte, und dieses Brüllen

erfüllte Himmel und Erde. Die Köpfe schaukelten und tanzten wie in

einem Sturm; die Nebel erzitterten und strudelten wie ein

sturmgepeitschtes Meer. Jene roten, wilden Augen brannten durch den

Nebel; Pwyll spürte ihre versengende Grelle, als sie ihn gefunden

hatten.

Ein neues Gebrüll erscholl, hungrig und triumphierend. Die Erde

bebte.

Pwyll bohrte seine Knie in die Flanken des Grauen, der Hengst

galoppierte, wie er noch nie ein Pferd hatte galoppieren sehen, doch das

Ungeheuer rumpelte ihnen hinterdrein, unaufhörlich brüllend. Seine

Schwerfälligkeit, gegen die schnelle helle Leichtigkeit des Grauen, gab

Pwyll eine schwache Hoffnung.

Das Ungeheuer brüllte lauter, wütend über ihre Schnelligkeit. Das

halbverschlungene Bein fiel aus dem Maul, kam auf seinen Fuß zu

stehen und floh, wild durch die Nebel hüpfend.

>Das ist ein gewitztes Bein<, dachte Pwyll. >Doch wird ihm das nicht

viel nützen ohne einen Mann obendrauf.< Dann schauderte ihn.

Krieger kämpften schwer, um Köpfe zu erbeuten und sie aus den

Schlachten heimzubringen; heutzutage bedeutete für die meisten

Männer der Neuen Stämme eine solche Trophäe lediglich: >lch bin ein

besserer Mann als der, von dem ich ihn habe.< Doch die alten Männer

raunten, daß der, der den Kopf eines Mannes besaß, auch einen

unsichtbaren Teil jenes Mannes besaß; seinen Geist zum Sklaven

machte. Entsetzlich wäre es, in die Höhle dieses Ungeheuers geschleppt

zu werden; mit ihm in jener faulen Finsternis für immer und ewig

hausen zu müssen...

Er versuchte, den Grauen anzutreiben, konnte es aber nicht. Jene

geschwinden, geschmeidigen Pferdebeine gaben alles, was sie geben

konnten, doch die plump hetzenden Riesenbeine holten auf. Mit jedem

Schritt, den sie taten, bildeten sie einen schwarzen, überbrückenden

Bogen, hoch wie ein Hügel.

Pwyll warf seine schönen, getüpfelten Schuhe ab; er erhob sich und

stand aufrecht im Sattel. Oft hatte ihm dieses Kunststück auf den

Rennbahnen von Arberth den Beifall der Männer und das entzückte

Seufzen der Frauen eingebracht. Er lockerte einen seiner beiden

Jagdspeere, hob ihn und zielte. Sorgfältig, sehr sorgfältig zielte er. Mit

aller Kraft und Kunst, die er in sich hatte, tat er seinen Wurf; das war

ein gewaltiger Wurf.

Er ging daneben. Der Speer prallte von einer großen schwarzen

Schuppe neben dem einen riesigen, bösen Auge ab, fiel zu Boden.

Pwyll biß die Zähne zusammen. Im Sattel schwankend, zielte er mit

dem zweiten Speer. Er nahm sich Zeit, obwohl es schien, als bliebe ihm

kaum noch welche. Dieser Wurf mußte treffen...

Wie ein Blitz durchschnitt der Speer die Luft. Er verwandelte das

schreckliche Gebrüll in ein Gekreische, das Pwyll fast aus dem Sattel

geworfen hätte. Schnell, freudig richtete er sich auf. War seine Aufgabe

schon halb vollbracht?

Der Speer war in einem der roten, glotzenden Augen gelandet. Eine

erhobene Klaue riß ihn heraus; das Ungeheuer heulte vor Schmerz, dann

beugte es sich, um einen Kopf aufzuheben, den es hatte fallenlassen,

und trottete weiter. Blut tropfte jetzt aus seinem Auge, die Erde bebte

stärker als je zuvor unter seinem wütenden Gebrüll.

Pwyll hatte noch seinen Dolch; sein Schwert hatte er noch nie

geworfen. Halbblind, war das Monster so gefährlich wie eh und je, doch

bestand die Möglichkeit, den tastenden Tatzen des gänzlich

Geblendeten zu entgehen. Der Dolch war viel kleiner und leichter als

der Speer, der nicht tief genug hatte eindringen können, um zu töten.

Vielleicht drang er nicht einmal tief genug, um zu blenden; aber wenn

es ihm gelang, genau in die Pupille des gesunden Auges zu treffen,

genau in die Pupille...

»Gott meines Volkes, steh mir bei! Mütter, steht mir bei!«

Wie ein Vogel flog der Dolch durch die Luft. Eine herrliche,

sonnenhelle Sekunde lang dachte Pwyll, es sei ihm gelungen. Doch der

Dolch durchbohrte nur die Nickhaut über dem riesigen, rollenden

Augapfel. Das Ungeheuer heulte wieder auf, doch diesmal mehr vor

Wut als vor Schmerz; auch der Dolch wurde herausgezogen und fiel zu

Boden.

Auch Pwyll fiel. Seine gemarterten Zehen verloren ihren Halt, es

gelang ihm gerade noch, einen Arm um den Hals des Grauen zu

schlingen. Sie rasten weiter, mit schleifenden Zügeln. Dann fiel

Dunkelheit über sie: ein Schatten, der so schwarz war wie Nacht und

Tod.

Pwyll fühlte die Gluthitze von des Ungeheuers Atem, roch den faulen

Gestank, dann spürte er den heftigen Ruck an seinem Mantel, die fünf

versengenden Schmerzen, die sich in seinen Rücken bohrten.

Doch dann, mit einem Ausbruch, der alle Schnelligkeit übertraf,

sprang der Graue vorwärts. Der Mantel wurde von Pwylls Schulter

gerissen, fünf Klauen voll Fleisch gingen mit, doch hinter sich hörte er

das Wutgebrüll des enttäuschten Ungeheuers. Sie waren ihm entronnen,

sie waren frei! Aber Pwyll fühlte dort, wo der Mantel gewesen war, eine

warme Flut hervorquellen; jene Riesenklauen hatten sein Fleisch bis zu

den Knochen aufgerissen.

Sein Rücken war ein Schmerzensmeer. Er sah das Blut an sich

hinabschießen, er spürte, wie es aus ihm quoll und seine Lebenskraft

mit sich nahm. Er sah wieder den schwarzen Schatten über ihnen,

wußte, daß das Ungeheuer wieder aufholte; er hörte den Grauen

keuchen; ein zweites Mal konnte es kein Entrinnen geben. Schwach und

elend wie er war, biß er die Zähne wieder zusammen.

>lch werde diesem Ding nicht vor die Füße fallen. Oder vom Rücken

meines Pferdes gepflückt werden wie ein Apfel. Ich werde sterben, wie

ein Mann sterben soll: dem ins Auge blickend, der meinen Kopf

nimmt.<

Noch einige Atemzüge lang lag er so still, wie er nur konnte, auf dem

rüttelnden Bett, sammelte alle Kraft, die noch in ihm war. Seine

wohlgeübten Kriegermuskeln zu ihrer letzten Tat anspannend, lockerte

er das Schwert in der Scheide, die eine Waffe, die ihm geblieben war.

Dann, mit einem armseligen Abklatsch jenes wunderbaren Sprunges,

der ihn vorhin aufgerichtet hatte, erhob er sich wieder. Stand noch

einmal aufrecht im Sattel, das Schwert in seiner rechten Hand. Sein

Aufrichten brachte ihn wieder in die Griffweite seines Feindes.

Mit einem ohrenzerreißenden Triumphgeheul schlug das Ungeheuer

zu. Doch in dem Augenblick, als jene Riesenklauen, die noch von

seinem eigenen Blut troffen, herniederfuhren, sprang Pwyll. Hinüber

und hinauf, genau auf das Ungeheuer zu. Er hoffte, auf der ihm

zugewandten Gigantenschulter zu landen, die sich gesenkt hatte, um ihn

zu packen. So geschwächt er auch war hätten Haare statt Schuppen

den weiten, ungeheuerlichen Körper bedeckt, es hätte ihm gelingen

können. Sein Wille und sein Kriegerherz ließen ihn nicht im Stich, doch

seine klammernden Hände suchten vergeblich Halt an jenen glatten

Schuppen; er fiel. Krabbelnd wie ein verletztes Tier, mit einem vor

neuen Wunden schmerzenden Körper, versuchte er, sich durch die

Nebelschwaden wegzurollen, die jene ungeheuren Knie umkräuselten.

Doch eine große, grapschende Tatze fand ihn; gräßlicher Schmerz

durchdrang ihn wieder, als scharfe Krallen sich in seine Schultern

senkten und in seinen ohnehin schon zerrissenen Rücken.

Er wurde gehoben; gehoben zu jenen entsetzlichen dreifachen

Zahnreihen! Er schaute in eine Höhle aus flammendem Feuer; eine

Höhle, deren roter Boden sich wölbte und wellte auf ihn zu!

Die große rote Zunge, voll Gier, ihn zu schmecken!

Wie Felsen blitzte eine Reihe blutbefleckter Zähne über ihm auf,

senkte sich. Eine zweite Reihe erglänzte unter ihm, hob sich. In weniger

als einem Atemzug würden die beiden zusammenkommen und seinen

Kopf abbeißen!

Da hörte er, weit drunten, wie ihm schien, den schrillen Schrei eines

kämpfenden Hengstes, das Trommeln von Hufen gegen Schuppen. Der

Graue versuchte ihm zu helfen! Nicht absichtlich hatte er seinen neuen

Herrn in eine Falle geführt. Das Ungeheuer brüllte wieder; sogar jener

schwarze Berg fühlte die Hufe vom Hengst des Todes!

Diese Treue wärmte Pwyll, spornte ihn an zu einer letzten

Anstrengung. Als der betäubende Hall dieses ungeheuren Gebrülls auf

ihn einschlug, über ihn hinwegbrandete wie die Wogen des Meeres, da

entwand er sich dem kurz gelockerten Griff. Er konnte nicht mehr

hoffen, zu den großen Augen hinaufzuklettern, wie er geplant hatte.

Vermutlich hätte sein Schwert auch noch weniger ausgerichtet als seine

Speere, selbst wenn er auf die furchtbare Schulter gekommen wäre.

Doch wenigstens würde er jener Zunge noch weh tun, bevor sie ihn

genießen konnte!

Er wand sich voran und stieß sein Schwert tief in die gewaltige,

züngelnde Röte. Hinein und hindurch.

Das Gebrüll, das folgte, schien seinen Kopf zu sprengen und

sämtliche Knochen in seinem Leib zu zerschmettern, die Erde unter ihm

zu spalten und den Himmel auf sie herabstürzen zu lassen.

Schmerz weckte Pwyll. Ein riesiges, beschupptes Bein, dicker als der

dickste Baumstamm, schoß in der Luft über ihm hin und her. >Gleich

wird es herabfallen und zerschmettern, was von mir übriggeblieben ist.

Dann werde ich ruhen.< So dachte Pwyll, und es störte ihn nicht, so groß

waren seine Schwäche und sein Schmerz.

Dann sah er den Grauen, wie er immer noch blitzschnell angriff, den

gewaltigen Stößen und Tritten gewandt ausweichend. Und das Geheul

machte noch immer die Erde beben; dann erwachten auch Pwylls

Ohren, und er hörte es. Die beiden riesigen Tatzen mußten an dem

Schwert zerren, das in jener schrecklichen Zunge stak; genausogut hätte

der Fuß einer Kuh versuchen können, einen Splitter zu fassen.

>Es muß mich ausgespieen haben<, dachte Pwyll, >und der Graue hält

es mir vom Leib. Lange kann er das nicht. Tod, wirst du dein eigenes

Pferd holen?<

Wenn Arawn wirklich versucht hatte, Havgan hinters Licht zu führen,

dann war er jetzt selbst überlistet worden. Doch Pwyll war müde, zu

weh und wund, um noch etwas anderes zu tun, als still dazuliegen. Und

doch... ein Mann soll seinen Freunden helfen, und der Graue war sein

Freund...

Er versuchte, sich auf Händen und Knien aufzurichten, brach ein,

versuchte es wieder, kam unsicher auf die Beine und fiel zurück in die

immer größer werdende Lache aus seinem eigenen Blut. Seine Augen

schlössen sich.

Durch die Nebel in ihm und um ihn herum kam ein Schrei. Zwei

Schreie. Pwyll öffnete die Augen.

Aus dem Nebel heraus kamen die beiden abgehauenen

Menschenköpfe heran, flogen wie Bälle durch die Luft. Als das

baumstarke Bein herabschwang, um nach dem Grauen zu treten,

sprangen sie hinauf, ließen sich wie zwei Vögel auf ihm nieder. Wieder

hörte Pwyll die beiden Rufe, erkannte, daß es Schlachtrufe waren. Matt

dachte er: >Ihr müßt auf den Hälsen tapferer Männer gewachsen sein,

wenn ihr in diesem Zustand zurückkommt und kämpft. Viel Glück, ihr

kleinen Burschen; ihr werdet es brauchen!<

Doch sah er nicht, wie es ihnen zuteil werden sollte, und seine Augen

schlössen sich wieder. Bald würde für sie alle das Ende kommen, für

Pferd und Köpfe und Mann.

Etwas brachte ihn dazu, die Augen wieder aufzuschlagen. Die Köpfe

mußten vom Bein des Ungeheuers auf dessen Flanke gesprungen sein.

Sie hüpften gerade auf seinen Rücken, sprangen von Schuppe zu

Schuppe, immer höher und höher und höher. Pwyll wünschte, er hätte

Kraft genug, um sie anzufeuern. Tapfere Köpfe! Kluge Köpfe!

Auch schien es ihm aus einem unbegreiflichen Grund wichtig zu sein,

daß er die Augen offenhielt und ihnen zusah. Obgleich jetzt nichts mehr

wichtig sein konnte. Und Wachsein schmerzte...

Der Graue kämpfte immer noch, und die Köpfe hatten den mächtigen

Hals erreicht. Einen Moment lang rasteten sie, auf jeder der beiden

Riesenschultern hockte einer. Dann taten sie einen letzten Sprung den

größten aller Sprünge. Sie erreichten, was Pwyll zu erreichen gehofft

hatte: die Oberfläche des furchtbaren flachen Kopfes. Sie rollten über

seine grausige Fläche hinweg, ihre gebleckten Zähne blitzten, und jeder

landete in einem der großen, roten, wilden Augen.

Da übertraf das Gebrüll alles seitherige Brüllen. Unter Pwyll bebte

und schwankte die Erde; er war sicher, daß seine Trommelfelle geplatzt

waren, doch sehen konnte er noch. Er sah die Köpfe wie Wespen hin

und her schießen, indes die großen Klauen nach ihnen griffen; sah, wie

ihre Zähne das einmal Gepackte nur losließen, um sich woanders

festzubeißen. Sah die Klauen, die nach ihnen faßten, wieder und wieder

herniederfallen und die Augen auskratzen, die sie beschützen wollten.

Blut begann aus den riesigen Augäpfeln zu fließen, schwarzes,

greuliches Blut...

Zuletzt warf das Ungeheuer die Köpfe ab, und sie blieben liegen,

wohin sie fielen. Immer noch brüllend und blutend, trottete es durch die

Nebel davon. Diese stiegen jetzt wieder auf; Pwyll fühlte, wie sich ihr

weiches Grau über ihm schloß, kühl und süß und heilend...

Etwas stieß ihn an, stupste ihn, kräftig, aber freundlich. Er spürte, wie

wund sein Rücken war, dann hörte er ein Wiehern und öffnete die

Augen, blickte in braune, besorgte Pferdeaugen und erkannte den

Grauen Arawns. Er wollte eine Hand heben, um die Nüstern des

Hengstes zu streicheln, doch reichte er nicht so hoch. Er sagte: »Bist du

unverletzt, Junge?« Und der Hengst wieherte wieder, froh und eifrig, als

würde er ihn verstehen.

Der Graue entfernte sich. Er kam zurück, und Pwyll begriff, daß

Wasser in seinem Maul war, und daß er, Pwyll, seinen Mund öffnen

sollte, damit dieses Wasser hineinfließen konnte. Das tat er, und nichts,

was er je gekostet hatte, war so frisch und süß und kühl gewesen. Es

muß Wein sein, dachte Pwyll; manche sagten, Wein, nicht Wasser,

fließe in den Bächen von Anderswelt. Doch nein! Wein stieg zu Kopf.

Wieder rollte Dunkelheit über ihn hinweg, diesmal eine angenehme,

lindernde Dunkelheit, und er schlief.

Er erwachte in einem sanften grauen Licht, und der Graue graste an

seiner Seite. Er lag auf einem weiten Moor; die Nebel hatten sich

gelichtet, so daß er alle Dinge in seiner Nähe deutlich sehen konnte,

doch in der Weite bildeten sie noch silbrige, wogende Wände.

Doch etwas übles konnte er noch sehen und riechen. Die schwarze,

getrocknete, immer noch stinkende Spur vom Blut des Ungeheuers.

Sogar die Grashalme, die jeden dieser eklen Tropfen umstanden, sahen

versengt und verbrannt aus.

Pwyll sprang auf, dann japste er, denn seine Wunden fielen ihm ein;

dann japste er zum zweiten Mal, denn er erkannte, daß sie nicht

schmerzten. Er sah an sich hinab. Seine Kleider hingen in Fetzen, doch

auf der bronzenen Glätte seiner Haut zeigte sich kein Mal. Während er

schlief, waren seine Wunden verschwunden!

Doch jenes Wesen war Wirklichkeit gewesen; kein Traumfeind hatte

jene Blutspur hinterlassen. Pwyll sprang auf den Rücken des Grauen

und folgte jenen schrecklichen Spuren. Bald stach ihm ein Übelkeit

erregender Gestank in die Nase; der übelste Geruch, den er je gerochen

hatte. Dennoch ritt er weiter; ihm voraus gleißte etwas böse.

Es war eine große, tiefe Grube voll schwarzem, waberndem Schleim;

es rauchte und fauchte und blubberte. Das Ungeheuer lag dort, schon

mehr als zur Hälfte aufgelöst. Das schreckliche Gift seines Blutes hatte

sich tief in die Erde gefressen und jene Grube gemacht, hatte Erde und

Fels verbrannt, während es greuliches Fleisch und Knochen und

Schuppen verbrannte...

So schnell er nur konnte, wandte sich Pwyll ab und ritt fort von dieser

Grube. Er fand einen Bach und trieb den Grauen hindurch, dann badete

er darin. Er hätte gern jede Erinnerung an den stinkenden Schrecken

von ihnen beiden abgewaschen. Doch dann wollte er die Stelle

wiederfinden, wo der Kampf stattgefunden hatte. Er suchte, bis er im

tiefen Grase die beiden Köpfe nebeneinander liegen fand; ihre

blutverschmierten Gesichter waren jetzt so friedlich wie die schlafender

Kinder. Er häufte Erde und Steine über ihnen auf; für jeden baute er

einen so schönen Grabhügel, wie er vermochte. Dann nahm er Haltung

an und sagte ihnen Lebewohl.

»Traurig ist es, daß der Rest von euch zusammen mit dem Ungeheuer

verwesen mußte. Es müssen feine Burschen gewesen sein, die euch

einst auf ihren Schultern getragen haben; ein Mann könnte sich keine

besseren Kameraden wünschen. Mögen wir uns eines Tages

wiedertreffen und Seite an Seite kämpfen in einer Welt, wo wir alle

ganz sind.«

Dann ritt er davon und ließ sie zurück. Er gab dem Grauen wieder den

Kopf frei; er wußte nicht, was sonst tun.

Von ihren schönen neuen Gräbern aus sahen ihn die Köpfe ziehen,

sie, deren Blick keine Wände hindern konnten. Dann sahen sie einander

an und grinsten. Einer sagte: »Da geht ein guter Mann, Bruder. Auch

ich hoffe, daß wir eines Tages an seiner Seite kämpfen werden!«

Der andere Kopf sagte nüchtern: »Nur zu bald wird er seine ganze

Kraft und Tapferkeit wieder brauchen. Ich wünschte, wir hätten ihm

von dieser Kraft nicht soviel abzapfen müssen, Bruder.«

»Doch nur mit seinen Augen auf uns und mit seiner Kraft in uns, mit

den Augen und der Kraft eines lebenden Menschen, konnten wir die Tat

vollbringen, Bruder. Jenes ekle Fleisch war zu grobschlächtig, als daß

ein Mann aus dieser Welt es hätte töten können.«

IERTES

APITEL

CHÖPFERIN DER

ÖGEL

/ P

WYLL RITT

DAHIN

UND DAS EINZIGE

WORAN ER DENKEN KONNTE

WAR ESSEN

JENE DAMPFENDEN

LATTEN VOLL GUTER

ACHEN

VON DENEN ER

SEINE

ÄNNER WEGGEJAGT HATTE

UM NACH

LEN

UCH

HINABZUGEHEN

Er sah die verlockenden Speisen vor sich, er roch sie, sein Magen

gierte nach ihnen, und das Wasser lief ihm im Munde zusammen.

>Nie wieder werde ich Mensch oder Tier von seinem Essen jagen, um

meinem Vergnügen zu dienen<, sagte er sich. Und bemitleidete seine

Pferde und Jagdhunde und Männer, bis ihm einfiel, daß sie

wahrscheinlich alle in der Zwischenzeit gegessen hatten; da

bemitleidete er nur noch sich selbst.

Wie lange war er schon in Annwn? Wo war Arawns Palast? Und wo

war Arawn? Ohne das wachsende Vertrauen in den Grauen hätten große

Sorgen ihn befallen. Doch irgend etwas stimmte nicht; daran konnte es

keinen Zweifel geben.

>Nun, schließlich muß ja Arawn dafür sorgen, daß ich rechtzeitig an

die Furt komme, um seinen kostbaren Havgan umzubringen<, dachte er.

>Was ich jetzt brauche, ist ein Frühstück.<

Dann kam plötzlich ein Geruch zu ihm, so wunderbar in seiner

Köstlichkeit und Süße, wie es vorher der Gestank in seiner

Schrecklichkeit gewesen war. Ein Geruch wie der von irdischen

Apfelblüten, nur viel süßer als der Duft einer Blume auf Erden.

Vor ihm richtete sich eine dieser silbrigen, wogenden Wände auf.

Bevor der Graue in sie hineingaloppierte, sah sie fest aus, und dann

mußte Pwyll mit der Hand seine Augen schützen, denn rings um ihn

blitzte alles wie Feuer; ohne Hitze, doch diamantenhell, wie Tautropfen

unter der Morgensonne funkeln. Dann kamen sie auf der anderen Seite

heraus, in ein goldenes sanftes Licht hinein, das von keiner Sonne kam,

die Pwyll sehen konnte.

Sie waren in einem Wald, keinem Wald aus Gold und Kristall, wie

ihn seine Amme in ihren Geschichten über die Wunder von Anderswelt

geschildert hatte, sondern in einem Obstgarten voll lebendigem Grün.

Sein Duft machte das Atmen zu einer Wonne; seine zartgrünen Blätter

und die Fülle der noch zarteren, rosig weißen Blüten verbargen den

Himmel.

Als er unter dem ersten Baum ritt, geschah ein Wunder. Denn dessen

Blüten rieselten wie Schneeflocken um ihn herab, und innerhalb eines

Atemzuges wuchsen die winzigen grünen Früchte und wurden größer

und reiften zu großen Äpfeln, rund wie die Sonne und rosiger als die

Wange der schönsten Frau.

Pwyll sah es mit offenem Munde, dann stieg er ab. »Vielleicht ist es

nur Blendwerk, doch bin ich hungrig genug, einen fauligen Apfel mit

einem Wurm drin zu essen und den Wurm als einen schmackhaften

Bissen Fleisch zu genießen. Und diese Äpfel sehen nicht faulig aus; wir

wollen sie probieren, Junge.«

Halb erwartete er, daß sich der erste Bissen in seinem Munde in etwas

anderes verwandle, aber das tat er nicht; dieser Apfel war süß und

tadellos und reif und saftig, war alles, was ein Apfel sein sollte, und

seine Genossen waren genauso. Pwyll und der Graue mampften

glücklich, bis sie voll waren.

Zuletzt leckte sich Pwyll die Lippen und sagte: »Die waren gut,

Junge. Doch du brauchst Wasser, und ich kann auch welches brauchen.

Nach diesen Äpfeln könnte ein Mann mit Wein nichts anfangen.«

Sie zogen weiter, bis sie unter einem Baum eine Quelle fanden, eine

Quelle so blau wie der sonnenhelle Himmel, und neben ihr lag ein

goldener Becher. Pwyll stieg wieder ab; während der Graue eifrig

schlappte, trank er aus dem Becher, und das Wasser dieser Quelle war

süß und rein vor allen Wassern der Welt, die er gekostet hatte.

Dann ließ er den Becher fallen und riß die Augen auf vor Ehrfurcht

und Verwunderung. Bevor er getrunken hatte, da war auf der anderen

Seite des Brunnens niemand gewesen, doch jetzt...

Eine Frau saß dort, und das Licht an diesem Ort kam von ihr. Ihr

Körper strahlte wie die Sonne; ihr dünnes Gewand verbarg nicht mehr,

als Wasser es getan hätte. Ihr Haar leuchtete, es strömte rot wie Gold zu

ihren edlen, hochgewölbten Füßen hinab, die zart und rosig weiß waren

wie die Apfelblüten. Doch als Pwyll versuchte, ihr ins Gesicht zu

blicken, da konnte er es nicht, seine Augen senkten sich; so wußte er,

daß Sie keine Frau, sondern eine Göttin war und daß dieser Ort aus der

strahlenden Herrlichkeit lebte, die Sie verkörperte.

Drei Vögel flogen um ihr Haupt, und ihr Gesang war süß. Einer war

zart grün wie die Blätter, einer leuchtete weiß wie Schnee, und der dritte

blitzte wie ein Sonnenstrahl. Sie saß da und schnitzte an einem

gewöhnlichen Stück Holz von einem Apfelbaum, und Sie machte

Ebenbilder von Vögeln. Sobald eines fertig war, erbebte das Holz,

verwandelte sich in gefiedertes Fleisch, und der neue Vogel flog

singend vor Freude über das Leben und seine Flügel davon.

Wie lange er ihr zusah, konnte Pwyll nie sagen, doch schließlich hob

Sie Ihre Augen und sah ihn an.

»Sei willkommen, Pwyll von Dyved. Jetzt lachst du nicht über Mich,

wie du es auf Erden getan hast. Jetzt, da du aus Meinem Becher

getrunken und Meine wahre Gestalt geschaut hast.«

Er sagte: »Herrin, kein Mann könnte je über Dich lachen. Nur aus

Freude an Dir.«

»So? Ich bin von alters her Königin in Dyved gewesen. Vor dir hat

sich noch nie ein Mann König genannt, es sei denn von Meinen

Gnaden. Nur du hast Mich verhöhnt und geschworen, daß du das Land

aus eigener Kraft halten könntest ohne die Hilfe einer alten Hexe,

deren Volk das deine besiegt habe.«

Da erkannte Pwyll Sie und erstarrte. »Große Königin, nicht in dieser

Gestalt wurdest Du mir als Braut dargeboten.«

»Dieses Wesen darf kein Mann berühren. Sterbliches Fleisch kann es

nicht beherbergen.«

»Nein. Nur ein Teil von Dir kann auf der Erde sein sogar ich weiß

das , und wenn auch nur das kleinste bißchen von Dir zu einer

sterblichen Frau werden könnte, dann würde ihr Mann für immer der

glücklichste aller Männer sein.« Pwylls Stimme war dunkel vor

Verlangen gewesen; jetzt wurden seine Augen hart. »Doch die Druiden

haben diesen Teil von Dir in einer großen Weißen Stute untergebracht.

Als mein Vater starb und ich die Königswürde nahm, da sagten sie, ich

müsse mich auf alle viere niederlassen und sie nehmen wie ein Hengst

in Brunst! Du könntest niemals so zu einem Mann kommen!«

»Mann, hättest du ihren Willen erfüllt, wärest du auf allen vieren

gegangen und hättest deinen Samen einem Tier gegeben niemals

hättest du aus Meinem Becher trinken können! Die Stute wäre so

befleckt gewesen wie du. Ich würde Mich nicht schämen, ihre Gestalt

anzunehmen, um Mir in euren Gefilden einen Hengst zu suchen; denn

alles, was in Dyved lebt und atmet, ist ein Teil von Mir. Doch Mann

und Stute, pfui!«

»Ich wußte es, Herrin!« Pwylls Augen waren wieder weich und

leuchtend. »Niemals könntest Du Dich so an Dir versündigen!«

»Nur die Druiden der Neuen Stämme konnten einen solchen Frevel

ersinnen, sie, die von den Uralten Harmonien nichts wissen wollen und

das bißchen Weisheit, das sie gewinnen können, zu veralteter Torheit

verzerren ihre eigenen Absichten verfolgend!«

Wieder versteifte sich Pwyll. »Herrin, auch ich gehöre den Neuen

Stämmen an!« Dann klärte sich sein innerer Blick. »Verzeih mir, Du

kannst weiter sehen als die Menschen. Und ich freue mich darüber, daß

ihre Verwünschungen nichts bedeuten. Als ich nämlich an ihrem

heiligen Pferdespiel keinen Teil haben wollte, da sagten sie, daß kein

Sohn von mir nach mir regieren und daß ich größtes Unglück über

Dyved und mich selbst bringen würde. Hätten meine Krieger mich

weniger geliebt, wäre ich niemals König geworden. Nur ein einziger

von allen Druiden stand mir bei und wollte in ihre Verfluchungen nicht

einstimmen: mein Blutsverwandter, Pendaran Dyved.«

»Er hat ein wenig Weisheit. Mag sein, er gewinnt noch mehr, wenn

auch nicht viel. Selbst unter den wahren Druiden, jenen der Alten

Stämme, werden die weisen Männer weniger. Denn Finsternis muß über

deine Welt kommen nur wenn du Havgan erschlägst, kann das Chaos

verhindert und zurückgeworfen werden.«

Pwyll lachte freudig. »Herrin, bevor ich Dich traf, da schwor ich,

Havgan zu töten; doch jetzt werde ich ihn für Dich in so viele Stücke

hauen, wie Sterne am Himmel stehen!«

»In diesem Kampf kann ich dir nicht helfen. Du nimmst Warnungen

leicht; sei dennoch gewarnt: Ein schwerer Kampf erwartet dich dort,

und er erwartet auch die Erde.«

Er blickte Sie gerade an, so gerade, wie es ihm möglich war; denn

Ihren Augen konnte er nicht begegnen.

»Herrin, ich bin jetzt trunken. Von Deiner Schönheit. Doch weder von

Gott noch von Menschen werde ich je Hilfe gegen einen Feind mit zwei

Armen und zwei Beinen erbitten. Doch sag mir, was ich für Dyved tun

kann, und ich werde es tun.«

»Ich werde mehr als das tun. Wenn Ich kann, werde Ich auf die Erde

kommen und dort deine Frau sein, so, wie Ich von alters her den

Königen von Dyved Weib war.«

Pwylls Herz zuckte vor Freude und Erstaunen. Fast hätten seine Arme

auch gezuckt, doch etwas hielt sie zurück. Dann durchbohrte ihn ein

dunkler Gedanke, und er stöhnte: »Herrin, wenn ich warten muß, bis Du

als sterbliches Mädchen geboren wirst und heranwächst, dann werd' ich

lange warten müssen. Ich werde graubärtig und vielleicht kahlköpfig

sein zu alt, um Dir Gerechtigkeit widerfahren zu lassen.«

»Zu alt, um dich Meiner zu erfreuen, meinst du.« Sie lachte. »Fürchte

dich nicht. Wenn wir beide zusammenkommen, dann wird es als junger

Mann und junge Frau sein. Deine Lenden werden noch mächtig sein.«

Da lachte auch er. Seine Augen funkelten. »Sag' nicht >wenn<, Herrin.

Nichts kann mich jetzt mehr davon abhalten, Havgan zu töten.«

»Doch bevor wir beieinander liegen können, mußt du fürchterliche

Feinde bezwingen unter ihnen dich selbst. Du hast eine große Prüfung

bestanden, doch eine zweite rückt näher.«

»Havgan, Herrin?«

»Nein. Bei dieser Gefahr kann Ich dir helfen wenn du Meine Hilfe

begreifen und anwenden kannst.«

»Welche Gefahr dann, Herrin? Welche Hilfe?« Er mühte sich, diese

Worte zu sagen, aber es gelang ihm nicht. Das Singen Ihrer Vögel war

lauter geworden; es war rings um sie herum, spülte über sie hinweg wie

die Wellen einer sonnigen See. Von weit her kam Ihre Stimme: »... ein

Vogel, der nicht Mein ist . . .«

Bäume und Quelle waren verschwunden. Sie standen auf einer grünen

Ebene, und Sie hob Ihre weißen Arme, und unter jedem Arm hervor

kam ein weißes Pferd. Die Pferde begegneten sich, sie tänzelten und

drehten sich, sie wurden zu vielen Pferden und tanzten, leicht wie

Blätter im Wind. Ihre Mähnen und Schwänze leuchteten wie Schaum.

Pwylls Herz schmerzte vor Freude; immer auf Erden hatte er den

Anblick weißer Pferde geliebt, die sich auf einer Wiese tummelten.

Nichts anderes hatte, bis er hierher gekommen war, den Herrlichkeiten

von Anderswelt auch nur annähernd so sehr den Anschein der

Wirklichkeit gegeben.

Das Tanzen hörte auf. Die Pferde kehrten zu Ihr zurück, jetzt wieder

nur zwei; sie beschnoberten Ihre Hände. Sie streichelte ihre

schneeweißen Köpfe, und neben Pwyll wieherte der Graue, wie ein

Kind, das seinen Teil Liebe will.

Sie rief ihm; er galoppierte zu Ihr, und über die drei schimmernden

Pferdeköpfe hinweg sah Sie Pwyll an: »Diese gehören zu den schönsten

unter Meinen Kindern. War es nicht zum Teil aus Liebe zu ihnen, daß

du es so haßtest, dem Gebot deiner Druiden zu folgen? Solchen Liebreiz

nicht beflecken wolltest?«

Er wollte antworten, doch die Vögel sangen immer noch, ihr Gesang

schwemmte ihn hinweg wie die schimmernden, vielfarbigen Fluten

eines Regenbogenflusses. Noch einmal kam Ihre Stimme herüber:

»Schlafe und ruhe. Erwache und wundere dich, ob du Mich nur

geträumt hast Mann, der du hoffentlich Mein Mann sein wirst.«

Pwyll erwachte nach wie ihm schien langer Abwesenheit von sich

selbst. Er lag auf dem offenen Moor, in baumloser, felsiger Öde, die nur

von dem grauen Zwielicht erhellt wurde, das in Annwn sowohl Tag als

auch Nacht zu sein schien. Der Graue graste neben ihm; er streckte eine

Hand aus und berührte diese gute und wirkliche Pferdehaut. Ihre Wärme

linderte seinen plötzlichen, tiefen Schmerz über Verlorenes Verlust

von was? Ein Garten voller köstlicher Äpfel eine blaue Quelle mit

einem goldenen Becher? Weiße, tanzende Pferde? Er mußte diesen

wilden Wunderwirbel geträumt haben. Nein S

war Wirklichkeit

gewesen, jene wahre Braut, die mit ihm unter den Apfelbäumen

gewandelt war. Frau oder Göttin, sie war Wirklichkeit gewesen. Er

schloß die Augen, sein Herz hungerte nach ihrer goldenen Wärme.

Doch das Grau um ihn herum sickerte durch die geschlossenen

Augenlider, in seine Seele, in die verschwimmende Erinnerung

hinein... Er bestieg den Grauen wieder.

»Wir müssen weiter, Junge. Wir haben noch was zu erledigen!«

Der Königstrunk! Er hatte den Becher gefunden, doch wahrlich, Sie

hatte ihm jenen Trunk geschenkt; wie die Göttin den Erwählten zu

trinken gibt, wenn Sie in Gestalt einer Frau einherging und nicht in der

einer Stute. Mehr Träume. Selbst hier war es wenig wahrscheinlich, daß

er Ihr begegnet war, Ihr, die von alters her Dyveds Göttin war, und daß

Sie sich ihm verlobt hatte. Wahrscheinlich hatte ihm eine Dame aus

dem Feenreich diesen Streich gespielt, indem sie jenen erhabenen

Namen benutzte. Doch war kein Name gefallen... Nun, derlei mußte

man erwarten in einer Welt wie dieser. Er freute sich darauf, hier

herauszukommen und heimzugehen, doch erst mußte er Havgan töten.

Er ritt weiter, doch Beklommenheit ritt an seiner Seite. In den alten

Geschichten hieß es, Menschen, die das Feenvolk im Mondlicht tanzen

sahen und in diesen Tanz gezogen wurden, seien nach einer Zeit, die

ihnen wie die Lustbarkeit einer einzigen Nacht vorkam,

zurückgekommen und hätten erfahren, daß alle ihre Freunde und

Verwandten vor langer Zeit gestorben seien. Was, wenn er, Pwyll, bei

seiner Heimkehr einen anderen Fürsten von Dyved vorfände und von

sich selbst nur noch die schwache Erinnerung an einen jungen Prinzen,

der vor hundert Jahren ausgezogen und verschwunden war?

Doch Arawn hatte versprochen, bis zu seiner Rückkehr auf seinem

Thron zu sitzen. »Und das gute Volk von Dyved wird seine

Überraschung erleben, wenn ich hundert Jahre alt werde!« Pwyll lachte

unbehaglich. Gewiß würde Arawn einen solchen Bruch in der

überkommenen Ordnung der Dinge niemals erlauben. Ordnung war es

doch, was der Tod aufrechtzuerhalten geschworen hatte. Nein, wenn

Pwyll heimkam, dann würde alles sein wie zuvor; seine Pferde, Hunde

und Männer würden alle noch dasein. Nichts würde sich verändert

haben.

>Wenn du je heimkommst. Was, wenn Arawn nur mit dir spielt?

Wenn er dich die ganze Zeit betrogen und es nie einen Havgan gegeben

hat? Wenn er dein Leben dort in dem Wald genommen und...<

Zornig trat Pwyll dieses fauchende Gedankengewürm nieder. Er sah

sich um, versuchte, auf andere Gedanken zu kommen. Der Weg war jäh

bedrohlich geworden. Felsige Hügel türmten sich rings um ihn auf,

schroffe, zerklüftete Klippen, von deren Nähe er nicht das geringste

geahnt hatte. Nebel hatten die Moore hinter ihm ausgelöscht, krochen

hinter ihm her. Nebel, die sich sanft und unaufhörlich bewegten, wie

das Meer sich bewegt. Es war ein andauerndes Zusammen- und

Auseinander- und wieder Zurückrollen in ihnen, als versuchte Etwas,

sich einen Körper zu formen. Eine Gestalt, deren Anblick ungut wäre...

Pwyll begann sich öfter umzusehen, als ein tapferer Krieger es sollte.

>Du hast schon eine große Prüfung bestanden, doch eine zweite ist

nahe.< Wer hatte das gesagt? Vielleicht hatte er es nur geträumt, doch in

dieser Welt mochten Träume Wirklichkeit werden.

Er war jetzt waffenlos; Dolch und Speere lagen irgendwo auf jenen

endlosen Nebelmooren, sein gutes Schwert war wohl versunken und

geschmolzen in jenem stinkenden Pfuhl, der einmal ein Ungeheuer

gewesen war. Gegen jeden Feind, auf den er fortan traf, hatte er nur

noch seine Hände.

>Arawn hat versprochen, daß der Weg zu seinem Palast frei vor dir

läge. Er hat dieses Versprechen gebrochen.<

Der Wurm in ihm spie ihm das ins Gesicht. Jäh ringelte er sich

zusammen wie die Nebel, richtete sich in diesen Windungen auf, und

sein zischender Kopf spie ihm neue Gedanken entgegen. »List und

Hinterlist haben dich hierher gelockt. Er hat dich belogen und

betrogen.«

»Doch warum mit mir spielen?« wollte Pwyll wissen. »Warum mich

mit Gespenstern ängstigen, wie eine schlechte Amme am Abend ein

Kind ängstigt? Er hätte mich doch schon längst vernichten können.«

Doch jetzt hatte das zischende Gesicht der Schlange flache, böse

Augen. »Wie sollte, Sterblicher, dein erbsengroßer Kopf je die Ränke

dessen begreifen können, der seit Anbeginn der Zeit der Herr des

Lebens ist? Vielleicht gelüstet es ihn nach sterblichen Freuden? Nach

dem Entzücken der Katze an der Maus, des Folterknechtes an dem

Mann oder an der Frau, die er foltert? Nach jenen Spielen, die ihn so oft

herbeigeführt haben, um deren erschöpfte, zerbrochene Opfer

wegzuräumen warum sollte er nicht neugierig werden und erfahren

wollen, wie sie sind?«

Weisheit stieg in Pwyll auf; vielleicht war es ein kleiner Rest von

dem, was aus Arawns Augen in ihn geflossen war, vielleicht etwas, das

einzig aus seiner eigenen Menschentreue geboren wurde. »Torheit,

Schlange! Welches Wesen, das all die unvorstellbaren Wonnen und

Wunder und Entzückungen genossen hat wie er, könnte sich zu der

niedrigsten aller Torheiten von Mensch und Tier herablassen?«

Doch der Wurm sagte: »Die Langeweile ist mächtig. In jenem Land

der Ewig-Jungen, wo Mann und Frau einander in altersloser Schönheit

umfangen, wo meinesgleichen nie dazu kommt, sich in den süßen

Früchten zu ringeln oder in die Scheunen zu kriechen, wo das goldene

Korn gelagert wird, dort muß schließlich die Langeweile einziehen.

Langeweile zeugt seltsamen Nachwuchs!«

»Sie kann im Mächtigen nicht etwas so Kleines wie dich erzeugen«,

sagte Pwyll mit zusammengebissenen Zähnen.

»Bin ich klein?« Die Schlange bäumte sich auf und lachte ihm ins

Gesicht, ein seltsames, zischendes Gelächter. »Ich, die ich groß

geworden bin und weiter wachsen werde in und aus deiner Seele?«

»Du sollst nicht größer werden«, sagte Pwyll grimmig. »Wenn Arawn

mein Bruder solche Gemeinheiten an sich hat, dann sind es welche aus

seiner Welt, nicht aus meiner!«

Wieder lachte die Schlange. »Gemeinheit ist vielleicht überall

gleich!«

»Vielleicht auch nicht«, sagte Pwyll. In jenem inneren Bezirk, in dem

sie sprachen, setzte er seine Ferse auf den Kopf der Schlange. Zertreten,

sank sie in die Tiefen in ihm zurück, wo sie sich wieder

zusammenringelte, wartete...

Pwyll und der Graue zogen weiter, durch Gelände, das immer

gefährlicher wurde. Felsnadeln und grimme graue Steine ragten aus

dem Nebel, gewaltige, nur halb sichtbare Formen, die zu leben und zu

drohen schienen. Einmal sah Pwyll zurück, in die Nebel hinab, die die

Moore verbargen. Diese dampften jetzt, wie ein ungeheurer Kessel, in

dem böse Dinge brodelten.

>Es ist<, sagte sich Pwyll, >noch nie das Wahrzeichen eines tapferen

Mannes gewesen, umzukehren; und ich weiß auch nicht, wohin ich

umkehren könnte. Und es geht bergauf. Vielleicht werden wir endlich

ins Licht kommen.<

Noch nie hatte er in dieser Welt richtige Dunkelheit gesehen. Nie,

außer an jenem wunderbaren Ort der Äpfel, hatte er richtiges Licht

gesehen; und er war wieder hungrig und durstig; es wurde leichter und

leichter zu glauben, daß er jene Äpfel nur geträumt hatte. »Auch mit

deinem Glück ist es vorbei«, sagte er zum Grauen. »Denn wie ich sehe,

wächst zwischen diesen Steinen überhaupt kein Gras, und gewiß kann

nicht einmal das Pferd des Todes Steine fressen.«

Genau besehen, wuchs hier überhaupt nichts. In jenen immer dichter

werdenden Nebeln konnte er bald so gut wie gar nichts mehr sehen, und

selbst das zu sehen, wurde immer schwieriger. Er gähnte. Schlaf

überkam ihn wieder, und obgleich Vergessen gut wäre: das hier schien

nicht der rechte Ort zum Schlafen zu sein. Ja, es schien genau der

falsche Ort zu sein.

ÜNFTES

APITEL

ÜTERIN DES

ORES

/ P

LOTZLICH BLIEB DER

RAUE STEHEN

UND

WYLL SAH DARIN EIN

EICHEN UND

VERSCHEUCHTE SEINE

WEIFEL

. E

R STIEG AB UND LEGTE SICH AN DER

AM WENIGSTEN STEINIGEN

TELLE NIEDER

DIE ER FINDEN KONNTE

Es fror ihn, er wünschte, er hätte seinen Mantel, um sich zuzudecken,

doch war jeder Abstand von dieser endlosen, ziellosen Reise gut. Der

Graue, dachte er, muß sich auch verloren vorkommen.

Doch als er durch die grauen Nebel außerhalb in die grauen Nebel

innerhalb sank, da sehnte er sich plötzlich nach seinem Schwert... Dann

wußte er nichts mehr und wünschte sich nichts mehr.

Er erwachte, verkrampft und zitternd. Neben ihm stand der Graue, mit

hängendem Kopf, offenbar schlafend. Die Nebel waren verschwunden,

und endlich war die Nacht gekommen. Ein kalter Mond leuchtete

grimmig am schwarzen, sternenlosen Himmel. Er grinste auf ihn herab

wie ein vergoldeter Schädel.

Seine Augen folgten diesem Grinsen, und er sah einen Schatten, der

war schwärzer als die Nacht.

Ein gigantisches, dreisäuliges Tor türmte sich über ihm. Wenn

dahinter Mauern waren, so verbarg der schwarze Schatten des Felsens

sie; aber Pwyll glaubte nicht, daß dies der Fall war. Etwas sagte ihm,

daß jenes Tor in ewige Finsternis führte...

Ein wuchtiger Querbalken aus Stein deckte die drei Säulen. Genau in

seiner Mitte saß ein riesiger Vogel. Und Pwyll sah diesen Vogel, und

das Herz in ihm wurde wie Eis. Er versuchte aufzuspringen und zu

fliehen, aber er konnte nicht einmal einen Finger rühren. Er versuchte,

die Augen zu schließen, doch das Leuchten des Vogels bannte ihn. Sein

Schnabel leuchtete fahl, grausam, schrecklich: eine gekrümmte Gewalt,

die leicht den Arm oder Kopf eines Mannes abreißen konnte. Die

Augen leuchteten rot, wie die Augen des Ungeheuers, doch mit einer

ganz anderen Bosheit; einer Bosheit so kalt wie Eis.

Aber am schwersten war es, den Blick von den Federn abzuwenden,

von der Myriade schimmernder, sich immerfort verändernder Federn...

rotüberlaufene, grünüberlaufene, purpurüberlaufene Dunkelheiten, die

zu einem einzigen Schwarz verflossen: einem Schwarz, das alles Licht

ergriff und verwandelte und besiegte.

Mit einer gewaltigen Anstrengung gelang es Pwyll, seine Augen zu

bewegen, bevor sie für immer gebannt wurden; sonst hätte seine Seele

wohl äonenlang das unheilvoll leuchtende Labyrinth aus Federn

durchwandern müssen. Doch konnte er seine Augen nicht sehr weit

abwenden; gerade weit genug, um die Säulen unter dem Vogel zu

sehen.

In dem riesisen Mittelpfeiler, auf dem er hockte, waren drei Nischen,

und die unterste davon war leer; doch aus jeder der beiden darüber

grinste ein Totenschädel. Die zwei seitlichen Säulen enthielten jeweils

nur eine Nische, doch in jeder dieser beiden saß ein jüngst

abgeschlagener Menschenkopf. Die glasigen Augen der Köpfe starrten

noch verwundert drein, das Blut an ihren Halsstümpfen war frisch und

rot.

Sie erblickten Pwyll; sie erwiderten seinen Blick. Sogar die Schädel

glotzten her, ihre schwarzen, leeren Augenhöhlen musterten ihn mit

einem Blick, der gierig und forschend und böse war.

Der Kopf zur Linken sagte: »Brüder, hier liegt der große Arawn, zu

unseren Füßen. Vielmehr dort, wo unsere Füße sein sollten. Ich wußte

nicht, daß der Tod je rastet.«

Doch der oberste Schädel lachte, riß seine fleischlosen Kinnladen

weit auf. »Narr, hast du das Gesicht des Todes schon vergessen? Du,

der ihm erst heute morgen begegnete?«

Auch der zweite Schädel lachte. »Wenn das Blut an deinem Hals

nicht so frisch wäre, Brüderchen, dann wüßtest du schon, daß der Tod

niemals rastet.«

Der Kopf zur Rechten sagte: »Wie hält er das nur aus? Tag und

Nacht, Sommer und Winter hat er mehr zu tun als irgendwer.«

Die beiden Schädel lachten zusammen, dann antworteten sie wie

einer: »Friede, Brüderchen; zweifelt die Weisheit eurer Altvorderen und

Höheren nicht an. Zeitenlang haben wir beide hier oben gehockt und

haben den Tod kommen und gehen sehen. Zeit und Raum binden ihn

nicht. Er tötet und tötet und tötet, und doch findet er immer die Zeit,

sich in seiner Halle zum Mahl zu setzen. Mit seiner Frau zu schlafen,

der Leichenverschlingerin, in deren Bauch wir zuletzt alle gehen

müssen.«

In dem eisigen Gefängnis, das sein Körper war, erzitterte Pwyll. War

diese Ogerin jene schönste aller Frauen, die ihm Arawn zur

Bettgenossin versprochen hatte?

Der Kopf zur Linken sagte hartnäckig: »Und ich sage nach wie vor,

daß das Arawn ist, der dort liegt. Ich kenne sein großes Pferd; ich kenne

sein Gesicht; jenes Gesicht hat sich für immer meinen Augen

eingeprägt.«

Die Schädel lachten wieder. »Deine Augen! Bald werden sie

herausfallen und dir das Gesicht hinablaufen wie zwei Batzen Schmalz.

Wie die unseren.«

Und wieder lachte der oberste Schädel. »Und jene Lippen, die soviel

Unsinn plappern bald werden auch sie abfaulen und hinabfallen und

eure Zähne nackt dem Wind überlassen. Wie die unseren.«

Der Kopf zur Rechten sagte: »Ihr zwei scheint aber noch genug zum

Reden behalten zu haben. Wie kommt das? Eure Zungen hätten doch

schon längst ausfaulen müssen.«

Der erste Schädel gab einen Laut von sich, der einem Schnauben

verblüffend nahe kam, doch der zweite sagte: »Das ist eine gute Frage,

und sie verdient eine gute Antwort. Der Kopf des Mannes gehört unter

die Mysterien. Er sieht, er hört, er denkt, er spricht. Der Mann hat nur

noch eine andere Fähigkeit, die wichtig ist: Bewegung, und deren

angenehmster Sitz ist in einem sanften Etwas, das schnell verrottet; es

hält nicht vor wie ein Schädel. Wir Toten können nicht hoffen, das zu

behalten.«

»Leider, leider nicht«, sagten die beiden Köpfe und wackelten

leidvoll. »Die Liebe der Frauen hat uns auf ewig verlassen.«

Der zweite Schädel schnaubte sie verächtlich an. »So? Eure

Erinnerungen sind noch frisch, wie euer Blut. Ihr werdet euch an diesen

Mangel gewöhnen müssen, Brüderchen. Ich habe zwar von einem

Totenkopf gehört, der auf eine Frau spie und sie schwängerte, aber viel

Spaß kann das nicht machen.«

»Nein, wirklich nicht!« sagten die Köpfe traurig.

»Doch wohnt große Macht in einem Kopf, dem Sitz der Vier

Gewalten. Unsere Vorfahren bewahrten die Köpfe ihrer Verstorbenen

als verehrte Hüter auf, die weiter sehen konnten als die Menschen. Sie

hielten sie als liebevolle Verwandte und gute Ratgeber in hohen Ehren.«

Der oberste Schädel sagte düster: »Ja. Früher hielt man Köpfe in

Ehren; sie wurden umhegt, man brachte ihnen Opfer von Milch und

Fleisch und Honig. Man hörte auf sie und gehorchte ihnen. Doch jetzt

reiten die Männer herum und binden die Köpfe an ihre Sattelknäufe; sie

kratzen unsere Gehirne aus und geben uns dann den Goldschmieden,

damit sie hübsche Gefäße aus uns machen. Wahrlich, wir leben in

finsteren Zeiten!«

Der Kopf zur Rechten sagte: »Tapfere Männer ehren immer noch

tapfere Männer. Ich dachte deshalb, der Mann, der mich gestern tötete,

wäre stolz auf mich und würde sich niemals an einen gedeckten Tisch

setzen, ohne mir meinen gerechten Anteil abzugeben. Das habe ich für

seinen Bruder getan. Doch statt dessen kam Finsternis über mich, und

ich erwachte an diesem Ort. Wie konnte das geschehen,

Schädelbrüder?«

»Sie hat dich herbeizitiert. Sie hat dich auserwählt, so wie sie einst

uns auserwählt hat.«

»Wer ist sie? Die alte Göttin, die Königin über Alles?«

Die Schädel blickten zu dem Stein über ihnen hinauf, wo der Vogel

saß, und Pwyll schien es, als ob sie gezittert hätten, wäre ihnen etwas

geblieben, womit sie hätten zittern können.

Dann sagte der oberste Schädel: »Brüder, wir haben gelogen. Unsere

Augen sind nicht herausgefallen und unsere Lippen nicht hinabgefallen.

Sie hat sie gefressen, sie, die hier über uns sitzt, genauso, wie sie die

euren fressen wird. Sie wartete, bis sie verrottet waren, schmackhaftes

Fleisch für sie, die nichts ertragen kann, was frisch und rein ist.«

»Aber warum? Warum hat Arawn uns ihr überlassen?«

»Seid ihr nicht in Verzweiflung gestorben, den Mann verfluchend, der

euch betrog, und die Götter, die euch nicht halfen? Ohne Glauben an

irgend etwas Gutes? Solche fallen ihr anheim, Bruder; sind ihr Anteil an

der Beute des Todes.«

»Schäm' dich nicht, Bruder, es zuzugeben.« Der zweite Schädel

sprach: »Das ist uns widerfahren, und das wird anderen widerfahren.

Sie hat unser Wesentliches verschlungen: unsere Fähigkeit zu denken

und zu handeln.«

»Aber ihr sprecht doch noch ihr habt doch noch die Macht, Worte

zusammenzufügen...« Der Kopf stotterte, seine Stimme bebte.

»Wir denken, was wir früher dachten, sagen, was wir einst gesagt

hätten. Wir sitzen hier und sind ein Nachhall unserer verlorenen Seelen,

bis sie neue Köpfe zur Nahrung bekommt und uns aus unseren Nischen

wirft: damit wir umherrollen auf den dunklen Mooren für immer.«

»Aber der Kessel der Wiedergeburt alle, die Arawn zu sich nimmt,

kommen doch zuletzt zu ihm...« Der Kopf zur Linken stotterte das.

»Wir nicht, wir vier. Nie werden wir zurückkehren in den Schoß einer

Frau und wieder geboren werden auf der Erde. Täten wir es, wären wir

lallende Narren, ohne hinreichenden Verstand, uns selbst zu ernähren

wir haben zuviel verloren. Uns ist keine Hoffnung geblieben. Wir

werden auf ewig unsere eigenen Gespenster sein.«

Die Köpfe wichen noch tiefer in ihre Nischen zurück. Ihre Gesichter,

die nicht mehr bleicher werden konnten, sahen ganz verquält aus vor

Angst. »Aber die Mütter werden sie das zulassen?«

»Die Männer-Götter aus dem Osten entziehen ihnen ihre Kraft, so,

wie die dort mit den Dunklen Schwingen die unsere entzieht.«

»Doch wenn der Sohn wiederkehrt, Er, der im Alter von drei Nächten

der Mutter gestohlen wurde?«

»Dieses Mal wird der Sohn nicht wiederkehren. Er hat sich den

Männer-Göttern zugesellt.« Wieder lachten beide Totenschädel

zusammen.

»Nie wird der Sohn die Mutter betrügen! Er liebt Sie!«

Die beiden Köpfe sprachen immer noch mit einer Stimme.

»Jetzt liebt er den Vater. Den Vater, der alle Macht für sich

beansprucht und bald sogar den Kessel der Wiedergeburt umstürzen und

zerstören wird. Denn der Kessel ist der Weg des Lehrers, der lange und

langsame Weg, auf dem schließlich alle lernen; und wenn der Vater

Seinen Freunden ewiges Leben verheißt, so verheißt Er Seinen Feinden

ewigen Tod. Das ist das Geschenk, das aus der östlichen Welt in den

Westen kommt: ewige Qual, ewiger Tod.«

»Du lügst! Du lügst für deine Herrin dort oben! Der Winter mag lang

und schwer sein, er mag die Mutter unter Schnee begraben, er mag Sie

mit eisigen Peitschen geißeln: am Ende wird Sie doch

wiederauferstehen, jung und stark und schön.«

»Und du glaubst, du wirst mit Ihr auferstehen? Schau dir diesen Mann

hier an. Gestern aß er Äpfel in einem Garten und sprach mit einer

schönen Frau. Er wußte nicht, daß zur gleichen Stunde der Schnabel des

Vogels den Schädel in der Nische unter uns hinausstieß und daß diese

jetzt auf ihn wartet.«

Nie gekanntes Entsetzen flutete über Pwyll hinweg, Entsetzen, das

tiefer war als die Tiefen des Meeres. >Darum hat man mich also hierher

gebracht! Es gibt gar keinen Havgan Arawn hat gelogen. Er hat mich

in diese Falle gelockt, für diesen Tod über allen Tod hinaus!<

Da lachten die Köpfe und die Schädel alle gemeinsam über ihn, mit

einer Lautstärke, die an seinen Ohren zu zerren und reißen und sägen

schien in einem Mißklang über alle Mißklänge hinaus. »Ja, du bist in

die Falle gegangen! überlistet von ihm, der schwor, dein Freund zu sein

und Bruder; von Ihr, die dir Ihre gleisnerischen Äpfel zu essen gab.

Wozu sonst hat man Freunde und Brüder? Wurde der Tod nicht

geboren, als Bruder den Bruder erschlug?«

Wieder versuchte Pwyll sich zu erheben. Wie ein Mann, auf dessen

Bauch schwere Steine aufgeschichtet sind, sich zu bewegen müht, so

mühte er sich. Seine Muskeln spannten sich und knirschten, sein Herz

barst beinahe im Kampf gegen dieses unbewegliche, todschwere

Gewicht, das nicht vorhanden war. Und wieder lachten die Köpfe und

die Schädel.

»Jetzt weißt du, was Arawn ist. Willst du noch immer Sie anrufen, die

die Vögel und die Hengste formte? Sie ist ein Teil der Mutter von Ihr,

die nur gebiert, um zu zerstören! Flehe nicht zur Mutter, oder zu

irgendeiner der Töchter der Mutter. Sie gebiert nur, um fressen zu

können. Wir haben dich gewarnt: aus Ihrem Bauche kommen wir alle,

und zurück in die Finsternis Ihres Bauches kehren wir alle!«

»Wir auferstehen wieder aus jener Finsternis«, sagte Pwyll

hartnäckig. »So, wie das gute Getreide sich erhebt, aus dem wir unser

Brot backen.«

»Wozu? Um wieder gegessen zu werden, und wieder und wieder? Um

durch endlose Leben hindurch um Reichtum und Macht zu kämpfen

oder ums nackte Leben, um damit weiterkämpfen zu können? Es ist gut,

zu verlieren, was wir verloren haben, und was du in Kürze verlieren

wirst. Warum Frauen lieben? Um neue Nahrung für den Tod zu

zeugen?«

Jetzt lachte Pwyll. »Liebe ist gut. Und Jugend und Kraft sind es auch.

Sie machen viele Plagen auf diesem Wege wett.«

»Und wie lange dauern sie? Besser im Kampf fallen, blutig und

verstümmelt, als weiterzuleben, während das Alter einen langsam

zerstückelt, Stück um Stück. Uns ergeht es besser. Der Vogel frißt uns

nur einmal. Dann sitzen wir ruhig da und warten auf die Dunkelheit und

das Schweigen. Auf jenes endlose Rollen auf dem Moore, bei dem

sogar die Erinnerung stirbt.«

Irgendwie bekam Pwyll eine Hand frei. Er packte die Zügel des

Grauen und zerrte daran. »Pferd, hilf mir! Wenn ich auf deinen Rücken

komme, dann schaffen wir's vielleicht, uns bei den Felsen dort drüben

zu verstecken, wo ihre dunklen Schwingen keinen Raum zum Zustoßen

haben.«

Doch der Gedanke an dieses Herabstoßen kam über ihn wie etwas

Schwärzeres als Schwarz, und seine Hand sank. Er lag wieder hilflos

da. Der Graue rührte sich nicht, noch öffnete er die Augen. Alle vier,

Schädel und Köpfe, schnatterten triumphierend.

»Er wird dir dieses Mal nicht helfen! Niemand kann dir gegen sie

helfen, deren Schnabel wartet. Und der wird nicht mehr lange warten

Bruder!«

Verzweiflung überkam Pwyll. Sie ergriff seinen Körper, der sich so

sehr angestrengt hatte, wie Fleisch und Knochen sich anstrengen

können vergeblich. Sie überwältigte sein tapferes Herz. Selbst wenn

ihm die Flucht gelang, wohin konnte er entfliehen? Um mit Blut und

Schweiß das unvermeidliche Ende noch ein wenig hinauszuzögern?

Wozu war das gut?

Doch das Leben hatte er geliebt. Er hob die Augen zu einem letzten

Blick gen Himmel, auf dessen weite Freiheit, so düster er jetzt auch

war. Er wünschte sich einen letzten Galopp über die Gefilde der Erde,

auf seinem eigenen Kein Galed.

Einen guten Ritt, mit Wind und Sonne im Gesicht! Dafür zu leben

war wert, was immer am Ende dieses Rittes auf einen wartete. Egal;

alles war egal. Bevor dieser grinsende Mond viel höher stand, würde der

Vogel auf ihn niederstoßen und seinen Kopf abreißen; ihn zum

Verrotten in die unterste Nische legen. Und wenn er dann genügend

verfault war, würde der schreckliche Schnabel sein innerstes Wesen

herauspicken.

Sie beäugte ihn jetzt. Mit dem letzten Rest seiner Kraft versuchte er,

von diesen kalten roten Augen wegzusehen.

Worauf wartete sie? Weidete sie sich an seiner Hilflosigkeit? Konnte

todlose Größe so klein sein? Schon einmal hatte er etwas Ähnliches

gesagt und dann seine Ferse auf einen bösäugigen Kopf gesetzt. Einen

Kopf, der diesem Vogelkopf nicht unähnlich war... Konnte solch eine

Kreatur überhaupt die Macht haben, seine Seele zu fressen?

Zweifel sprang in ihm auf, dieses Mal kein Wurm, sondern eine

Schlange aus goldener Flamme. Sie befreite seine gebannten Glieder.

Schwerfällig stützte er sich auf einen Ellbogen; die freie Hand, tastend

in dem Staub neben ihm, fand einen Stein. Eine armselige, erbärmliche

Waffe gegen den Anprall jener schrecklichen Schwingen, das Zustoßen

jenes grausamen Schnabels, doch ein Mann sollte kämpfend sterben.

Vielleicht würde seine Seele frei ausgehen, wenn er ungebeugt starb.

Hoffnung tönte in ihm, wie der Gesang eines Vogels.

Der Gesang eines Vogels... I

HRE

ÖGEL

Jäh erblühte Schönheit vor seinen Augen, in seinem Herzen,

rechtfertigte ihr eigenes Dasein, alles Dasein. Er stand mit Mühen auf,

Stein in der Hand.

Die Schädel und die Köpfe schrien zusammen auf, alarmiert und

wütend. Der Vogel blieb stumm. Riesige Schwingen gespreitet, rote

Augen blitzend wie kalte Flammen, so stieß er herab.

Der Wind von jenen großen Schwingen hätte Pwyll fast umgeworfen,

ihr Gestank war ekelerregend, doch gelang es ihm, stehenzubleiben.

Den Stein zu heben. Eine schreckliche Sekunde lang dachte er, Hand

und Stein seien beide verloren, bevor er sie benutzen konnte erst sie

und dann sein Kopf. Schon konnte er in die feurige Höhle des

gewaltigen, aufgesperrten Schnabels blicken. Mit einer Art krankhafter

Ruhe dachte er: >Das ist das Ende.< Doch immer noch bewegte sich sein

Arm zum Wurf. Nutzlos wie der Wurf sein mußte er würde sein

Bestes in ihn hineinlegen; er würde sterben, ohne sich zu beugen.

Der Gesang war süß. Er füllte seine Ohren mit Schönheit, er floß wie

kühles, köstliches Wasser in und über jeden Teil seines müden,

schmerzenden Körpers. Worte seiner alten Amme fielen ihm ein: »Die

Vögel Rhiannons... sie wecken die Toten und lullen die Lebenden in

Schlaf.«

Er war tot, und sie weckten ihn. Der Vogel hatte nur seinen Kopf

bekommen er selbst war frei.

Doch nein! Seine sich öffnenden Augen sahen, wie der gewaltige

Schnabel immer noch aufgähnte, um ihn zu vernichten, wie die

scharlachroten Augen immer noch blitzten dann sah er die Angst in

ihnen. Sie, die schon durch ihr bloßes Dasein ein Frevel an dem Namen

>Vogel< war, hing machtlos, reglos da. Gebannt, wie er es gewesen war.

Eine große Bahn aus Licht durchschnitt den dunklen Himmel, fiel in

reinigender Helle auf den Querstein, wo der monströse Vogel gesessen

hatte wie auf einem Thron. Die strahlende Bahn herabgeflogen kamen

drei singende Vögel, und einer war weiß und einer war grün und einer

war golden wie der Morgen.

Näher kamen sie, immer noch singend, und alle fesselnden Lichter

schienen die Federn jenes Vogels zu verlassen, der das Un-Bild des

Menschen gewesen war. Das strahlende Gefieder wurde stumpf, zerfiel

in Asche und rieselte zu Boden. Es schien, als folgte ihm kein Körper.

Einen Atemzug lang hingen die wilden roten Augen allein in der Luft,

immer noch gierig glühend, und dann waren sie verschwunden, wie

ausgelöschte Fackelflammen.

Die drei Säulen jenes entsetzlichen Tores bogen sich und bebten. Still

und sanft, wie Schneeflocken fallen, fielen sie, und ihr Fall enthüllte

nichts als den Abhang eines Hügels und nackte Moore dahinter. Der

große Querstein, welcher der Thron der Finsternis gewesen war, stürzte

ebenso lautlos und lag zerbrochen auf ihrer Zerbrochenheit. Pwyll

erhaschte einen letzten Blick auf die fallenden Köpfe und Schädel: Die

Schädel grinsten leer, die glasigen Augen der Köpfe starrten mit

ebensolcher Leere drein. Ihr böses Schattenleben war vorüber. Dann

bedeckte sie die Erde, und auch sie waren verschwunden.

Wo der Querbalken gewesen war, da leuchtete immer noch das Licht.

In seinem zarten Strahlen schwebten die Vögel Rhiannons und sangen.

In Dankbarkeit und Verehrung hob Pwyll seine Arme zu ihnen auf,

dann fiel auch er zu Boden, und der Graue Arawns, jetzt hellwach, kam

und beschnoberte sein Gesicht.

ECHSTES

APITEL

ONDLICHTLAND

/ »D

U HAST DICH GUT

GEHALTEN

«,

SAGTE

RAWNS

TIMME ÜBER IHM

. »J

ETZT ISS UND

TRINK

.« E

R STRECKTE IHM EINEN

ECHER VOLL WÜRZIGEM

EIN UND

EINEN RIESIGEN

ROCKEN DAMPFENDES

LEISCH HIN

UND DIESE

GUTEN

ÜFTE WECKTEN

WYLL VOLLENDS

. E

R SETZTE SICH AUF

Dann sah er sich verblüfft um, denn vor ihm lag das schönste Land,

das er je gesehen: die grünsten Wälder und Wiesen, die lieblichsten

Blumen, und auf das alles schien der Mond herab, und seine Helle war

nur ein wenig weicher als die des Tages. Farbe, ein wahres Wunder an

Zartheit, erblühte überall, in Tönen, die zarter waren und weit lieblicher

als jene auf der Erde. Das Fell des Grauen glänzte wie Silber, und seine

Mähne leuchtete wie Schaum, und Pwyll selbst einen schwindligen

Augenblick lang wunderte sich der Fürst von Dyved, wie er sich selbst

sehen konnte kauerte bei einem Feuer, das brannte, ohne zu brennen,

nur glühte wie eine große rote Blume.

Pwyll sagte leise: »Das ist also das wahre Annwn!«

Seine eigene Gestalt, die Arawn barg, lächelte. »Annwn ist viele

Lande. Wie ein Mensch ist, so ist auch das, was er sieht. Doch das hier

ist die wahre Welt des Mittleren Lichts. Hierher kommen weder eure

versengende Sonne noch eure schwarze Nacht jemals. Hier in diesem

sanften Licht in dem allheilenden Schoß der Mutter, können die

Geschlagenen und Entstellten eine neue Gestalt finden.«

»Und hier gestaltet Sie auch die Ungeborenen?«

»Die Toten und die Ungeborenen sind eins. Sogar eure Druiden der

Neuen Stämme müssen dir das doch gesagt haben.«

Jemand anderer Pwyll konnte sich nicht erinnern, wer, aber jemand,

dem er nicht zürnen wollte hatte sich über die weisen Männer seines

Volkes lustig gemacht. Jetzt war Arawn der Spötter, und obgleich Pwyll

selbst nicht viel von ihrer Weisheit hielt, so gehörten sie doch seinem

Volke an: Außenstehende sollten sie nicht verspotten, überhaupt was

anderes hatte Arawn bisher getan? Sehr viele Fragen schossen plötzlich

durch Pwylls Kopf. So köstlich Fleisch und Wein rochen, er stieß sie

beiseite und sah sehr gerade in das vertraute Gesicht, das,

unglaublicherweise, nicht mehr sein eigenes war.

»Du sagst, ich habe mich gut gehalten. Doch wie steht es mit dir,

Herr? Du versprachst, daß der Weg frei vor mir liegen würde, und doch

hättest du mich den schlimmsten aller Tode allein sterben lassen!«

Arawn sagte, unbewegt: »Ich versprach, daß der Weg frei vor dir läge

und daß ich dein Führer sei. Und frei wird er sein, jetzt, da ich hier bin.

Doch gibt es Wege, die ein Mann für sich allein finden muß, und indem

du den deinen fandest, hast du Kraft für die Begegnung mit Havgan

gewonnen. Die Klinge muß geschmiedet werden, bevor sie zur Schlacht

taugt.«

Eine lange Zeit schwieg Pwyll, dann sagte er, eine Spur grimmig:

»Diese Ungeheuer waren also Prüfungen, wie sie einer bestehen muß,

der eingeweiht werden will? Ich hatte gedacht, das seien vor allem

Druidenschliche.« Er griff wieder nach dem Fleisch und dem Wein,

nahm einen großen Schluck vom einen und mehrere Mundvoll vom

anderen, bevor er mit schiefem Gesicht sagte: »Ich muß sagen, Fürst, du

bist Herr über eine reizende Meute!«

Arawn sagte ruhig: »Nur über meine Hunde bin ich Herr. Die Feinde,

denen du begegnetest, die muß jeder Mensch für sich allein

bezwingen.«

Pwyll sperrte den Mund auf. »Ich habe sie doch umgebracht!«

»Nur für dich. Jeder Mensch muß sie zu seiner Zeit töten oder von

ihnen getötet werden. Furcht, die äußerste, krankmachende Angst, der

schaudernde Abscheu, der das Fleisch überkommen kann sie sind die

Bestien. Ekel an allen Dingen, Zweifel und Verzweiflung, die

schlimmer sind als jede Angst des Fleisches ...«

»... sind der Vogel.« Pwyll schauderte. »Sie muß die Mutter der Drei

Vögel von Midir sein derer, die den Mut eines Mannes auf dem Weg

in die Schlacht aussaugen. Doch jene Vögel, die mich retteten, das

waren doch auch drei hast du sie geschickt?«

»Nein. Zur rechten Zeit wirst du dich daran erinnern, wer es tat.«

Arawns leises, weises Lächeln machte Pwyll sein eigenes Gesicht

fremd. »Doch jene geflügelte Finsternis ist schrecklich, weil sie immer

die Wahrheit mit Lügen vermengt; alles verzerrt und verdüstert. Und

schwer ist es, sich aus ihrer morastigen Finsternis zu erheben und zu

erkennen, daß das Leben alle seine langen, bitteren Kämpfe wert ist.

Wert sogar mich.«

Es gab ein kurzes, grimmiges Schweigen. Pwyll mußte zweimal

schlucken, bevor er sich zu der Frage durchrang, die Antwort fürchtend:

»Jene Totenköpfe. Haben sie ihre Männlichkeit wirklich für alle

Zeiten verloren?«

»Nein, indem du dich befreitest, hast du auch sie befreit; du hast ihren

Bann gebrochen und bewiesen, daß die Macht des Vogels nur ein Trug

war.«

Pwyll atmete tief und erleichtert auf. »Ich bin froh darüber. Doch war

es ein rauhes Lernen und ein rauhes Lehren.«

»Du hast meine Freundschaft«, sagte Arawn. »Was ich sonst noch

geben kann, wirst du bekommen.«

Pwyll lachte. »Was, wenn ich dich bäte, mir nie wieder dein Gesicht

zu zeigen? Mich ewig leben zu lassen?«

Arawn sagte einfach: »Du würdest Leben auf Leben blind und taub

und hilflos daliegen. Nicht alle Dinge kann der Tod geben; ich kann dir

keine ewige Jugend schenken.«

Wieder herrschte, einen Atemzug lang, Schweigen. Dann lachte Pwyll

wieder, etwas zittrig. »Ich habe nicht den Wunsch, meine eigene

Manneskraft zu überleben. Hol' mich, bevor sie gegangen ist, Herrscher

Tod aber nicht zu lange davor. Laß mich Freude daran haben, solange

ich kann.«

»Wenn du nicht an jenen einen Ort der Erde gehst, wo ein anderer

Grauer Mann regiert, wird es so geschehen«, sagte Arawn. Und einen

Moment lang packte eisige Kälte Pwyll, denn er wußte wie alle

Könige von Dyved , welcher Ort gemeint war. Er sagte nur: »Ich

danke dir, Herr.«

»Für ein geringes Geschenk. Es gibt einen Wunsch, den nur der Tod

nicht gewähren kann, auf Grund seiner Natur; mögest du mich nie

darum bitten müssen.« Plötzlich ließ Arawns Ausdruck das junge

Gesicht Pwylls alt und weise aussehen. Mitleid war darin zu lesen, das

erhabene, weitsichtige Mitleid eines Gottes, und noch etwas anderes,

etwas, das bei einem Sterblichen wohl Schuldgefühl oder Bedauern

bedeutet hätte.

Verwundert sagte Pwyll: »Was ist denn? Hast du nicht gesagt, ich

hätte Stärke gewonnen, um damit deinen kostbaren Havgan zu

bekämpfen?«

»Stärke des Geistes, nicht des Körpers.«

»Mein Körper hat sich noch nie besser gefühlt!« sagte Pwyll unwillig.

»Du hast noch genug Kraft, um zu töten. Iß jetzt, Fürst von Dyved,

solange dein Essen noch warm ist.« Und unter jenen seltsamen,

zwingenden Augen, die wieder waren wie schwarze Sonnen, vergaß

Pwyll alles andere und aß.

Er war kaum fertig, als Arawn pfiff und ein großer schwarzer Hengst

herbeigeprescht kam. Pwyll zuckte zusammen; er hätte schwören

können, daß kein Tier außer dem Grauen in ihrer Nähe sei. Hatte dieser

Pfiff den hier herbeigezaubert, mitsamt Sattel, Zügel und Zaumzeug?

Dann kam der Graue zu ihm, wiehernd, und Arawn wandte sich dem

Rappen zu. Doch Pwyll führte den Grauen zu ihm. »Denn er gehört dir,

Herr. Es ist nicht nötig, daß du ihn mir jetzt schon gibst.«

»Mein Volk wird uns bald vorüberreiten sehen«, sagte Arawn. »Man

würde es seltsam finden, wenn ein anderer Mann auf meinem Pferd

ritte.«

Also nahm Pwyll den Grauen und war froh, denn seit ihrem Kampf

gegen das Ungeheuer liebte er ihn so sehr wie seinen eigenen Kein

Galed. Doch beim Aufsteigen durchzuckte ihn ein neuer Gedanke.

»Wird es deinem Volk nicht seltsam vorkommen, dich ohne Waffen

reiten zu sehen, Herr? Meine Waffen sind alle verlorengegangen.«

»Sind sie das?« Wieder lächelte Arawn. »Siehe!«

Und Pwyll sah hinab und erblickte sein eigenes Schwert an seiner

Seite, und die beiden Speere waren auch an ihrem Platz. Er faßte sie an,

er starrte sie an, betastete jeden Zoll von ihnen. Sie waren blank und

rein und frisch geschliffen, doch hier war eine alte Kerbe und dort ein

winziger Kratzer, die er kannte. Sie sahen genauso aus, sie fühlten sich

genauso an; doch wie konnten sie es sein?

»Es sind deine eigenen«, sagte Arawn. »Ich habe sie aus der Wildnis

und aus dem Schleim geholt.«

Pwyll lachte vor Entzücken. »Niemals wirst du mir ein besseres

Geschenk machen, Herr! Waffen aus deiner Welt mögen feiner und

magischer sein, doch diese hier kenne ich!«

»Alle Kenntnis ist gut. Doch keines Mannes Stärke liegt außerhalb

von ihm. Kein Schwert und kein Speer hatten jemals die Zauberkraft,

allein zu kämpfen, wenn alle Mühe sinnlos schien und jede Hoffnung

eine Lüge.«

»Ich verstehe. Sie müssen von einem Mann getragen werden!« Pwyll

strahlte. Dies war das erste Mal, daß es ihm gelungen war, eines der

Rätsel Arawns zu lösen, und nach diesem Erfolg war ihm Arawn lieber.

Sie ritten in guter Kameradschaft weiter, und Arawn erzählte ihm viel

über Annwn und seine Fürsten. So viel, daß Pwyll hoffte, auch nur ein

Viertel davon behalten zu können, und das sagte er auch.

»Dem läßt sich leicht abhelfen«, sagte Arawn. »Ich kann dein

Gedächtnis einrichten.«

Pwyll erstarrte. Wenn das Haus eines Mannes seine Burg ist, dann ist

sein Geist eine noch viel wichtigere Festung sein Innerstes, oder

zumindest das, was ihm bekannt davon ist. Die Vorstellung, daß in

diesen heiligen Bezirk eingedrungen und eingegriffen werden könnte

und sei es von einer weisen und wohlmeinenden Macht , das ist ein

grauenerregender Gedanke.

Arawn las jenes Gefühl. Er sagte ruhig: »Wir haben Freundschaft

geschworen. Es wäre unter meiner Würde, tiefer in die deine

einzudringen, als ich muß. Doch heute abend sitzt du in Annwn auf

meinem Thron, mit nichts als deinem eigenen Willen, deinem eigenen

Verstand als Hilfe. Herr über alles, was mein ist.«

>... alles, was mein ist!< Erinnerung überflutete Pwyll. Die Königin!

Sie würde also doch schön sein; die Königin über ein Land wie dieses...

Er scheute vor diesem Gedanken zurück, um seinetwillen, aber auch,

weil Arawn ihn lesen konnte. Er sagte:

»Tu, was du mußt, Herr. Doch gewiß hat noch nie ein König ein

solches Sühngeld für einen einzigen Hirsch bekommen... übrigens, wer

war denn jener Hirsch, Herr? Er ist ein Mann gewesen, nehme ich an,

denn deine Hunde jagen nur die Toten.«

Arawn sagte es ihm, und Pwyll pfiff durch die Zähne. »Ich dachte

immer, es sei für jeden Mann bitter, zweimal so kurz hintereinander zu

sterben; doch wenn auch nur die Hälfte der Geschichten, die über ihn

erzählt werden, wahr ist, dann verdient er alles, was ihm geschieht.«

»Er glaubte, aus gutem Grund vor meinen Hunden zu fliehen«, sagte

Arawn, »denn seine Wanderungen durch die Wüsten von Annwn

werden schwer sein. Lang und lang wird er brauchen, um die

angenehmen Orte zu finden. Denn nur wer Schönheit in sich hat, kann

Schönheit sehen.«

»Und doch war er ein Narr«, sagte Pwyll, »und ein Feigling. Ein

Mann sollte ohne Zögern dem ins Auge sehen, dem er ins Auge sehen

muß. Alle wissen, daß man deinen Hunden nicht entrinnen kann.«

»Es gibt schlimmere Dinge als die Fänge meiner Hunde«, sagte

Arawn.

»Ja, das gibt es«, sagte Pwyll mit jäher Hitze. »Da gibt es Ungeheuer,

die in deiner Wildnis hausen. Ich habe sogar mit diesem Burschen

Mitleid, wenn er denen begegnen muß, denen ich begegnet bin!«

»Er wird schlimmeren begegnen. Doch bin ich gnädig; ich helfe den

Menschen nur, sich zu reinigen. Schon glauben viele Menschen in der

östlichen Welt, in jenen heißen Wüstenlanden, wo Götter erstehen, die

uns Götter des Westens vertreiben werden, daß der Tod sie in ein

Flammenmeer stürze, in dem sie ewig brennen müssen. Also werden sie

brennen, bis sie schließlich erkennen, daß selbst jenes Feuer nur

Blendwerk ist, entstanden aus ihren eigenen, schuldhaften Ängsten.«

Pwyll gaffte.

»Aber ich dachte, du hättest gesagt, durch Havgans Tod würde ich

unsere Welt retten! Götter! Was für eine Rasse von närrischen

Schwächlingen bringt diese östliche Welt hervor, daß sie solche

marternden Ungeheuer anbeten?«

Arawn sagte: »Sogar tapfere Männer, die nur einen einzigen Gott

anbeten und Ihn den liebenden Vater aller Menschen nennen.«

»Liebend!« schnaubte Pwyll. »Ehe ich so geliebt werde, wollte ich

lieber den Alten Stämmen angehören, die zu einfältig sind, um zu

wissen, daß Kinder Väter haben. Und keinen anderen Schöpfer anbeten

als den Schoß meiner Mutter!«

Arawn sagte: »Noch kein Mensch hat je wirklich einen Gott

angebetet. Im Westen sind alle Götter gleich und Eines; doch wenige

Sterbliche haben je diese Unnennbare Herrlichkeit geschaut, und keines

Menschen Geist kann sie begreifen. Deshalb bilden jene Seher um das

Wenige herum, woran sie sich erinnern können, armselige plumpe Un-

Ähnlichkeiten nach ihrem eigenen Bilde, und predigen den Menschen

dann davon.«

»Aber wenn alle Götter in Wirklichkeit Eins sind, wie könnt ihr dann

gegeneinander kämpfen?« Wieder gaffte Pwyll.

»Glaube zeugt Wirklichkeit; Dämonen suchen Behausungen. Und

jene Gestalten, die vom Menschen nach seinem Bilde geformt sind

Gestalten, in denen wie im Menschen und in allen erschaffenen Dingen

noch ein Funke der wahren Göttlichkeit, eingekerkert, brennt ,

unterscheiden und bekämpfen sich sehr.«

»Dann sollen sie doch irgendwo anders kämpfen!«

»Sie werden hier kämpfen. Denn Havgan ist hierher gekommen.«

»Und was gewinnen wir durch seinen Tod?«

»Zeit, und Zeit bedeutet viel. Jeder Gott kommt zuletzt in den Kessel

der Wiedergeburt; wird dort neugestaltet, wie die Menschen

neugestaltet werden. Ein Tag wird dämmern, da die Götter des Ostens

und die Götter des Westens einander umarmen und ihre Einheit

erkennen werden.«

»Und Havgans Tod wird diese Dämmerung rascher herbeiführen?«

»Zumindest wird er das Heraufziehen einer zu tiefen Finsternis

verhindern. Seine Macht ist ganz Feuer, und alle Feuer, die in Annwn

entzündet werden, breiten sich zur Erde aus, wo ihr Sterblichen weniger

Macht habt, sie auszulöschen. Du betest den Schoß deiner Mutter nicht

an, aber du hast sie geliebt. Möchtest du, daß Menschen geboren

werden, die nichts lieben? Die kein anderes Licht als das von

versengendem Feuer kennen?«

»Herr, ich verstehe dich nicht.«

»Männer, die die Mütter anderer Männer verachten, werden mit der

Zeit auch ihre eigenen verachten. Havgan ist in Annwn eingefallen

und schon kann im grünen lieblichen Irland, wo ihr Neuen Stämme die

Alten besiegt habt, kein Krieger eine stolzere Trophäe heimbringen als

die zwei abgeschnittenen Brüste einer Frau! Die gleiche Beute, die

Havgans Krieger zu ihm bringen, wenn er auf seinem schrecklichen

Thron sitzt in Anghar der Lieblosen.«*

Tief und schmerzlich war da das Schweigen. Schließlich sagte Pwyll,

schwer: »Mein eigenes Volk kam aus Irland nach Dyved. Wir Männer

der Neuen Stämme sind zahlreich. Zu zahlreich, als daß nicht böse

Männer unter uns wären. Doch wehe jedem meiner Männer, der es

wagen sollte, solch eine Trophäe vor mich zu bringen so wie Weh

über den gekommen wäre, der es gewagt hätte, sie vor meinen Vater

oder meines Vaters Vater zu bringen!

* Sankt Adamnan beklagt diese Sitte, die von den Christen (!) seiner Tage

geübt wurde. Sie muß auf viel frühere Zeiten zurückgehen.

Wir aus Dyved sind stolz darauf, die Väter unserer Söhne zu sein; wir

wissen, daß die Leiber unserer Frauen nicht anschwellen können, wenn

unser guter Same sie nicht füllt. Doch nie könnten wir vergessen, daß

die Brüste unserer Mütter die ersten Gefäße waren, aus denen wir

tranken: unsere Lebensspender!«

»Wenn Havgan lebt, werden eure Söhne es vergessen.«

»Sie werden es nicht! Er wird sterben!«

»Sie dürfen es nicht. Der Vater darf nicht gänzlich zu einem Wesen

aus Feuer und Zorn werden. Der Sohn muß bleiben, was Er immer

gewesen ist: der Freund und Helfer alles Lebendigen.«

Ehrfurcht ergriff Pwyll; staunend schaute er in das Gesicht, das sein

eigenes und doch nicht sein eigenes war. In jene Augen, tiefer als das

Meer, die alle Zeitalter zu überblicken schienen, gewesene Zeit und

künftige Zeit. Auf den entschlossenen Mund eines Gottes, der

unerschütterlich Gefahren trotzte, Gefahren, die ein Mensch nicht

einmal erträumen konnte, und das mit einer Ausdauer, die beharrlicher

war als die der grauen Klippen, auf die ungezählte Winter lang das

peitschende Meer einschlägt.

Und dann, während seines Blickes, wandelte sich das Gesicht.

Gewann Wärme und Sanftheit und einen fast menschlichen Stolz.

»Siehe, Mann von der Erde!« Wieder erdröhnte die tiefe Stimme

eines Gottes, durch Pwylls Lippen hindurch. »Siehe jenen Palast, wo du

heute nacht an meiner Statt thronen wirst! Wo noch kein Mensch

eingetreten ist, es sei denn als mein Untertan, auf meinen Befehl.«

Pwyll schaute und dachte zuerst, der Mond sei vom Himmel

herabgefallen, solch runde Pracht schimmerte und flimmerte dort in der

Ebene vor ihm. Dann blickte er auf und sah, daß die helle Königin noch

am Himmel war, sicher auf ihrem angestammten Thron.

Er sah wieder hinab und erkannte in jenem leuchtenden Wunder einen

großen runden Palast, strahlend wie ein Stern.

»Siehe! Mein Palast und mein Hof und mein Reich, sie alle sind in

deiner Gewalt. Tritt ein.« Die tiefe Stimme Arawns schien nicht mehr

aus der kleinen Zelle einer Kehle zu kommen; ruhig wie Zwielicht,

schien sie dennoch allen Raum zu erfüllen. Pwyll fuhr im Sattel herum,

sah aber nichts. Grauer Mann und schwarzes Pferd, beide waren so

restlos verschwunden, als hätten sie sich in der weichen Luft aufgelöst.

Pwyll ritt allein weiter durch die süße Dämmerung, und Ehrfurcht und

Entzücken und Angst waren in ihm, alles zugleich. Wie sah er wohl aus,

dieser wundervolle Ort, dem er sich näherte, all diese unirdische Pracht,

über die er Herr sein würde?

Eine Brise kam auf, und die fließende Mähne des Grauen leuchtete

wie helles Frauenhaar.

Arawns Königin!

Pwyll zwang sich, nicht an sie zu denken. Er versuchte heftig, an

andere Dinge zu denken. Diese Mutter und ihr Sohn, über die er so viel

gehört hatte wer waren sie?

Sein Mantel leuchtete silberhell, und Pwyll sah beim Hinabblicken,

daß auch die Hände auf den Zügeln nicht mehr grau waren. Sie waren

immer noch anders geformt als die seinen, nicht sonnengebräunt wie die

eines irdischen Kriegers, doch ihre Blässe war rein und gesund.

Wenn hier in seiner eigenen Welt der Graue Mann nicht grau war,

dann konnte sie ja schön sein Arawns Königin!

>Du wirst es bald wissen...<

Er verschloß seine Ohren vor dieser Stimme. Er versuchte, an andere

Dinge zu denken. Diese Mutter und ihr Sohn, von denen er so viel hatte

reden hören, wer waren sie? Die Mutter mußte Sie sein, die er im Walde

angerufen hatte, Sie, von der die Alten Stämme glaubten, Sie sei die

Göttin hinter allen Göttern. Sie nannten Sie Modron, >Mutter<, und der

Sohn, den Sie jedes Jahr gebar, war Mabon ab Modron, >Sohn, Sohn der

Mutter<. In der dritten Nacht nach der Geburt wurde Er jedesmal von

ihrer Seite gestohlen, doch immer gewann Sie Ihn wieder zurück.

Mißlänge Ihr das je, würde der Sommer nicht kommen, würde weder

Gras noch Getreide wachsen, würde alles Lebende sterben. Doch bis

jetzt hatte Sie Ihn immer zurückgewonnen, in manchen Jahren ließ Sie

sich allerdings viel Zeit. Eine wilde Geschichte. Doch hatte Arawn mit

Verehrung von Ihr gesprochen, obwohl jetzt ganz offensichtlich er in

dieser Welt regierte, von der die Alten Stämme manchmal als von

Ihrem Schoß sprachen. Dieses Mondlichtland war jetzt eine richtige

Welt, eine Menschenwelt, die Walstatt kämpfender Könige.

»Und morgen werde ich kämpfen!« Er frohlockte bei diesem

Gedanken; wie ein Messer durchtrennte er alle befremdenden,

verwirrenden Netze. Kämpfen, das verstand er!

>Doch zuerst kommt die Nacht. Hier wird es nie dunkel, doch die Zeit

zum Schlafen kommt. Zeit für die Liebe.<

Diese Stimme erklang nicht nur in ihm. Sie tönte im Gesang der

Vögel, Gesang so sanft wie Schlaf und doch wärmend in seiner

Sanftheit, eine Melodie, die das Blut eines Mannes durchflutete.

Der Palast war jetzt sehr nahe. Seine Mauern waren wirklich aus dem

blassen Gold des Mondes; doch wo waren alle diese Vögel?

Und dann sah er: Das Dach jenes schimmernden Palastes war nichts

anderes als eine ungeheure Menge lebender Vögel!

Plötzlich erscholl lautes Rufen, übertönte ihren Gesang: »Heil Arawn!

Heil Herr!« Leute waren rings um ihn, wimmelten wie Ameisen, doch

voll liebender Freude. Menschenähnlich und doch anders als die

Menschen auf der Erde. Ihre Augen leuchteten heller als die sterblicher

Menschen, ihre Kleider, selbst die des geringsten Stalljungen, waren

alle prächtig und vielfarbig. Keines unter den Gesichtern, das nicht

schön gewesen wäre, und kein Kopf unter ihnen, der grau war. Pwyll

saß da, als befände er sich inmitten eines Regenbogens, doch plötzlich

erzitterte er. Was, wenn im Licht des Tages alle diese schönen

lächelnden Menschen nichts wären als verfaulende Kadaver? Skelette

mit grinsenden Totenschädeln? Er schüttelte diese furchtbaren Bilder

von sich. Die Schönheit war hier vor seinen Augen. Ein vernünftiger

Mann freute sich dran.

Er stieg ab. Zwei in Scharlach gekleidete Reitknechte prächtig wie

Königssöhne führten den Grauen fort. Pwyll schritt durch Türen aus

Kristall, die zwischen goldenen Säulen eingelassen waren. Die große

Halle drinnen brauchte keine Fackeln; die schimmernde Pracht ihrer

eigenen Wände erleuchtete sie. Männer, die herrlich anzusehen waren,

kamen herbei und führten ihn in eine Kammer, wo sie ihm aus seinen

Jagdkleidern halfen, ihm ein goldenes Becken zum Waschen und

Festgewänder brachten, die, wo sie nicht von Gold und Edelsteinen

blitzten, aus einem Stoff waren so sanft wie Blütenblätter.

Tafeln wurden gedeckt. Diener, die wie Prinzen und Prinzessinnen

aussahen, trugen Met und Wein und dampfende Platten herein; Pwyll

lief das Wasser im Munde zusammen. Doch war die Zeit zum Essen

noch nicht gekommen; erst mußte er die Fürsten begrüßen, Arawns

Gefolgsleute und Unterkönige. Alle waren edel und hoheitsvoll, und

manche ließen ihm das Herz im Leibe hüpfen vor ehrfürchtigem

Staunen, denn es waren die Helden seiner Knabenzeit, gewaltige

Männer aus sagenhaften Zeiten, deren Taten auf Erden groß gewesen

und noch gewachsen waren in den Liedern der Barden und den

Geschichten, die sich die Leute erzählten, wenn sie ums Herdfeuer

saßen. Er dachte: >Wer bin ich, daß ich die Huldigung solcher

empfange?<

Doch wer auch kam: Pwyll wußte seinen Namen und grüßte ihn, wie

es ihm zustand. Arawn hatte sein Gedächtnis gut eingerichtet.

Und dann kam S

, umringt von ihren Damen, wie der Mond inmitten

der Sterne. Ihr Gesicht glich nur sich selbst; es war das einzige Gesicht,

das sie haben konnte, zart und rosig wie die Morgenröte. Durch ihr

goldenes Gewand hindurch prangte ihre Haut, rosig bleich und herrlich

warm, wie nur die Haut einer Frau sein kann.

Pwyll sah sie und erkannte sie. Sein Herz schrie ihr zu, seine Lippen

öffneten sich, doch kein Name kam heraus. Mußte ihr Haar nicht rot

wie Gold sein, mußten nicht singende Vögel ihr Haupt krönen? Nein, er

kannte diese Frau nicht. Er erkannte nur die Schönheit, und nur in

Träumen konnte er eine Schönheit wie diese gesehen haben. Doch jetzt

war er wach, und diese Königin war Fleisch und Blut.

Sie lächelte, sie kam auf ihn zu... Wie konnte Arawn es ertragen, sie

einem anderen Mann zu lassen, und sei es nur für eine Nacht?

Heute nacht war sie sein. Das war ein Teil des Handels gewesen;

Arawn hatte es versprochen. >Doch haben wir zwei Freundschaft

geschworen. Er dachte, er habe es mit einem ehrenhaften Mann zu tun.<

Sie standen voreinander, sie küßten sich, und dieser Kuß war stärker

als aller Wein, den Pwyll je getrunken. Feuer tanzte vor seinen Augen

und sprang und sang in seinem Blut.

>Kein Mann, dessen Mannheit nicht weggeschnitten ist, kann mit ihr

in einem Bett liegen und ihr entsagen. Arawn muß das doch wissen!<

König und Königin, sie setzten sich gemeinsam in all ihrer Schönheit

und Pracht nieder, und die Diener bedienten sie. Sie aßen und tranken,

sie lachten und redeten miteinander.

IEBENTES

APITEL

RAWNS

ÖNIGIN

/ N

IE HATTE SICH

WYLL

AUF DER

RDE IN

ESELLSCHAFT EINER

AME SO UNGEZWUNGEN UND

BEHAGLICH GEFÜHLT

. D

OCH AUF DER

RDE HATTE AUCH NIE DIE

ÄRME VON

ELÄCHTER UND

ESPRÄCH SO DEN

AUM UM ZWEI

ENSCHEN HERUM MIT EINEM

CHIMMER VON

OSEN UND

OLD

ERFÜLLT

Und zugleich war er eine Flamme gewesen, ein Schmerz, eine einzige

Qual; er hatte nicht gewußt, wie das Ende des Festes erwarten, bis man
sie endlich zu ihrem Schlafgemach geleiten würde. Doch jeder
Augenblick mit ihr war gut, wie er auch verbracht wurde. Entzücken
soll sich langsam entfalten, Blatt um Blatt. Zum ersten Mal lernte das
der Fürst von Dyved, er, der immer flammenschnell gewesen war in
seinen Liebschaften.

Als die Zeit kam, den Barden zu lauschen, da haßte er es, daß die süße

Rede ihres Mundes verstummte. Doch dann war es eine neue Freude,

die ruhige Lieblichkeit ihres Gesichtes zu beobachten, während sie

lauschte. Ihre Hand zu fühlen, die warm und fest in die seine geschlüpft

war. Er sagte sich: >Sie ist das Leben. Das Blut und der Saft des Lebens.

Es ist nicht richtig, es ist gegen alles Recht und allen Anstand, daß der

Tod solch eine Frau hat. Daß seine Kälte in ihre Wärme eindringt.<

Heut nacht heut nacht! Wenigstens diese eine Nacht würde er sie

lieben, wie sie geliebt werden mußte...

Dann hörte er wieder die tiefe Stimme Arawns, wie sie das sanfte

Zwielicht rings um sie erfüllt hatte: »Siehe! Mein Palast und mein Hof

und mein Reich, sie alle sind in deiner Gewalt.« Hatte er nur eine

Tatsache festgestellt oder eine Bitte getan, die er nicht aussprechen

konnte?

Tod, der Unbesiegbare, war also nicht unbesiegbar. Er konnte Havgan

nicht besiegen. Um sich einen Kämpen zu kaufen, der es konnte, hatte

er diesen Frevel an seiner eigenen Majestät vorgeschlagen. Kein Mann

mit Blut in den Adern hätte das vermocht; kein Gatte, der ihrer wert

war.

>Doch wie hätte er anders handeln können, wissend, daß du an ihrer

Seite schlafen mußt? Und du mußt es oder du wirst sie vor dem

ganzen Hof beschämen.<

>Höflichkeit hin, Höflichkeit her. Er hat angeboten, was er anbieten

mußte, in der Hoffnung, daß du dich mit den Geschenken bescheiden

würdest, die er in Ehren geben konnte.<

Den Stimmen, die kalt in ihm sprachen, antwortete Pwyll beharrlich:

>Nein. Es ist mein Recht. Er kam nicht offen zu mir und bat um meine

Hilfe. Er forderte sie als Sühne für eine Beleidigung, die er selbst

herbeigeführt hatte. Er hat mich belogen und betrogen und von Anfang

an mit mir gespielt wie die Katze mit der Maus. Jetzt soll er seinen

Vertrag halten!<

>Ihr beide habt euch aber Freundschaft geschworen. Freundschaft so

eng wie Bruderschaft...<

Neben ihm sagte die Königin leise: »Die Zeit zum Schlafen ist

gekommen, Herr. Sollten wir nicht rasch zu Bett gehen, da du doch bei

Tagesanbruch aufstehen mußt?«

Pwylls Herz schlug so gewaltig, daß es die Rippen zu sprengen

drohte. Jetzt! Jetzt! Er stand auf. Keine Zeit mehr, keine Notwendigkeit

mehr, nach Rechtfertigungen zu suchen für etwas, von dem er die ganze

Zeit gewußt hatte, daß er es doch tun würde. Für das, was Fleisch und

Blut tun mußten...

Sie stand mit ihm auf. Ihre Damen begleiteten sie und des Königs

Kammerherr. Zusammen begaben sie sich in die

YSTAFELL

, das

Schlafgemach von König und Königin. Durch jene Türen, die ein

Schmied aus dem Geschlecht der Ewig-Jungen aus jenen feurigen

Lichtern geschmiedet hatte, wie sie Flammenschein auf dunklem

Frauenhaar hervorruft; eine unerklärliche, lodernde Pracht, jetzt

eingefangen und immerfort glänzend und blitzend.

Als die beiden sich den Türen näherten, flammten sie auf wie ein

Sonnenaufgang. Ohne daß eine Hand sie berührte, schwangen sie weit

auf, um ihre Herrin und ihren Herrn einzulassen. Pwyll hätte seine

Augen bedecken müssen, hätten nicht gleich feurige Flammen in ihm

gelodert.

Doch das Gemach drinnen war ganz Zartheit und Weichheit. Es hatte

keine richtigen Wände, sondern winzige Kristalltürchen, die zwischen

Stäben aus Mondgold eingelassen waren. Die meisten standen offen,

und durch sie strömte kühle Nachtluft herein und der süße Duft

unirdischer Blumen. Ein großes goldenes Bett wartete, bedeckt mit

Tüchern, die in allen Farben des Regenbogens leuchteten; doch waren

es Farben, die sich ständig veränderten und in den Veränderungen sich

kräuselten wie die Wellen des Meeres. Als er das Bett sah, vergaß Pwyll

alles andere.

»Geht!« Seine Stimme war dunkel und rauh. »Laßt uns allein!« Und

wie Vögel fliegen, so flohen die schönen Damen. Der Kammerherr aber

grinste, als er ging.

Die Königin stand und lächelte. »Du hast recht, Herr. Heute nacht bist

du meine Zofe, und ich bin dein Kammerherr. Wir wollen nicht die

geringste Berührung des anderen auslassen, nicht die geringste Wonne.«

Ihre Hände hoben sich, sie tat einen Schritt auf ihn zu, um die

Spangen zu öffnen, die seinen Mantel zusammenhielten. Seine Muskeln

spannten sich zum Springen.

Und dann erlosch ihr Lächeln, und ihr Mund bebte. »Oh, mein

Geliebter, eine irdische Frau würde heute nacht tapfer sein. Sie würde

dir nichts als Wonne und Freude schenken, bevor du sie verließest.

Doch wir Frauen des Mondlichtlandes sind Kampf und Krieg nicht

gewöhnt. In der Halle konnte ich mich noch halten, wie es einer

Königin ziemt, doch hier, allein mit dir, da kann ich meine Sorge nicht

verbergen. Verzeih mir, Herr. Bald werd' ich dir Freude schenken.«

Ihre Hände verbargen jetzt ihr Gesicht, ihr schimmerndes Haupt war

gebeugt. Tiefe, schwere Schluchzer schüttelten ihren Körper, sie

zitterte, gab aber keinen Laut von sich. Vor ihrem stummen Leid stand

Pwyll benommen, erstaunt. In jenem Schweigen hörte er wieder den

leisen Gesang der Vögel über ihnen; jener Vögel, die über all ihren

Nächten mit Arawn gewacht hatten.

Arawn. Der Tod war also doch Mann genug für sie gewesen. Sie hatte

ihn geliebt.

Das Schluchzen versiegte; ihre Hände fielen herab. Sie sah zu ihm

auf, und ihre Augen waren wie Teiche, in die die Sonne scheint. »Lange

sind wir beisammen gewesen, Herr. Nie lag der Kopf eines anderen

Mannes neben meinem Kopf; nie fand die Hand eines anderen Mannes

den weichen weißen Pfad zwischen meinen Brüsten oder koste die

rosigen Rehzwillinge. Nie wird ein anderer Mann es tun!«

>Meine Hand wird es!< Pwylls Herz schrie das hinaus; seine Fäuste

ballten sich, er biß die Zähne zusammen, >lch bin es, den du heut nacht

lieben wirst, Herrin. Ich bin es, mit dem du schlafen wirst, ich, der in

dich eindringen wird!<

Laut sagte er, rauh: »Geh ins Bett, Weib!«

Sie zeigte keine Überraschung, kein Gekränktsein. Gehorsam gingen

ihre Hände zu den goldenen Broschen, die ihr eigenes Gewand hielten.

»Du hast wieder recht, Herr. Wir sollten keinen Augenblick mehr von

dieser Nacht verschwenden. Du bist auch mein erster Mann und mein

einziger Mann, und wenn dein Körper niemals wieder neben meinem

Körper liegen sollte, dann werde auch ich nicht mehr lange leben. Kein

anderer soll dein Bett und mich besudeln.«

Die goldene Robe fiel, enthüllte ihre rosigweiße Pracht...

Pwyll wußte nicht, warum er sich nicht auf sie stürzte. Warum er

seinen Kopf senkte und zu Boden blickte, während seine zitternden

Hände, täppisch zuerst, dann wütend, seine Kleider herunterrissen.

Dann mußte er schauen.

Sie lag auf dem großen Bett. Ihr Gesicht lächelte willkommenheißend

zu ihm empor, ihre Arme streckten sich ihm entgegen. Schon öffneten

sich ihre Beine...

Wie ein Panther springt, so sprang Pwyll. über sie und über sie

hinweg, um mit dem Gesicht zur Wand dazuliegen, so viele Falten des

schimmernden, wundervollen Zeuges zwischen sich und sie pressend,

wie er nur zusammenraffen konnte, damit er ihre Haut nicht fühle.

Er hörte, wie ihr der Atem stockte. Er ertrug es nicht, sich

vorzustellen, wie das Willkommen auf ihrem Gesicht erlosch, wie

Schmerz es zeichnete. Doch um wieviel tiefer mußte ihre Schmach sein,

ihr Schmerz, wenn sie später erfahren würde, daß der Mann, den sie

liebte, sie einem anderen Manne überlassen hatte! Wenn nur ihr Stolz

sie jetzt schweigen ließ; der Stolz einer großen Königin. Er betete

verzweifelt zu Ihr, die Sonne und Regen schickt: >Mutter, mach, daß sie

nicht mehr spricht, daß sie sich nicht bewegt!<

Ihre Hand bewegte sich; ihre sanfte Wärme fand seine nackte

Schulter.

»Verzeih mir, Herr. Ich sprach Worte, die ein schlechtes Omen sind,

böse Worte. Ich werde sie nicht mehr sagen. Liebe mich.«

Er lag wie Stein. Nein, wie Holz, das von einem lodernden Feuer

aufgezehrt wird. Ihre Hand bewegte sich weiter, stetig, erregend, drang

unerbittlich abwärts. Ihre andere Hand berührte seinen Nacken,

schmiegte sich an seine Wange. »Viel Freude haben wir zusammen

erlebt, Herr. Unsere Nächte sind voll Entzücken gewesen, und bei Tage

sind wir immer Freunde gewesen. Laß es zwischen uns sein, wie es

immer war.«

Immer noch lag er wie Stein.

Ihre Hände liebkosten ihn weiter. Sie sprach wieder, jetzt mit einem

Beben in der Stimme. »Herr, liebe mich!«

Er sprach nicht und regte sich nicht.

»Herr...« Ihre Stimme brach; sie schluchzte laut.

Ihre Arme umschlangen ihn, ihr Gesicht preßte sich gegen seinen

Nacken, ihre Brüste bohrten sich in seinen Rücken. Ihre Beine

umwanden ihn. Ohne die seidige Fülle der zwischen sie gepreßten

Decken wäre er verloren gewesen, jene Falten, die schließlich ihrer

abwärts tastenden Hand Einhalt geboten. »Herr, weise mich nicht

zurück nicht heute nacht. Ich sagte, daß ich keine Worte mit

schlechtem Omen mehr sprechen würde; laß uns diese Nacht wie in

keiner Nacht sonst zusammen sein! Laß es voll Wonne sein!«

Pwyll dachte: >Lieber wollte ich noch einmal mit dem Ungeheuer

kämpfen, ohne die Hilfe der Köpfe. Den Vogel bestehen, ohne die Hilfe

der Vögel...<

Die drei Vögel! Jemand hatte sie zu seiner Hilfe geschickt. Er konnte

sich nicht erinnern, wer es gewesen war, aber an die Vögel konnte er

sich erinnern. Er konnte ihre Federn in der Lichtbahn leuchten sehen,

fast konnte er ihr Singen hören. Wenn er es hören könnte...

Sie schluchzte und schluchzte. So schluchzt ein Kind in seinem

Herzeleid, das die ganze Welt zu füllen scheint und doch so rasch endet,

aber Narben zurücklassen kann, die nicht zu sehen sind: Narben, die die

Seele verunstalten. So schluchzt eine Frau, wenn ihre Welt endet; wenn

die Liebe ihres Mannes stirbt.

Immer noch lag Pwyll wie Stein an ihrer Seite und versuchte das

Singen jener Vögel zu hören, die nicht da waren.

Schließlich gab sie auf; ihre umklammernden Glieder fielen herab,

und sie lag erschöpft da. Auch er lag erschöpft und elend neben ihr.

Über ihm glänzten die Kristalltürchen. Der Himmel flammte von

Sternen. Seine weite Ruhe besänftigte ihn, und er dachte: >Hier kann

kein Mensch je sagen, er habe seinen Weg in der Dunkelheit verloren.<

Doch er hatte ihn verloren. Fast hätte er einen Freund verraten. Plötzlich

und tief und bis in sein Innerstes hinein bemitleidete Pwyll Arawn.

Erkannte, daß auch Arawn keine Wahl gehabt hatte. Dann, genauso

plötzlich und tief, schlief er ein...

Die Frau neben ihm setzte sich auf. Sie warf das regenbogenfarbene

Laken ab, und Ihre Haut leuchtete wie der Mond. Brüste und Schenkel

und Beine, Ihre ganze edle Länge schimmerte weich in dem ruhigen

Dämmerlicht. Ihr Gesicht war nicht mehr das einer jungen Liebenden;

seine Schönheit war zeitlos, zart und majestätisch.

Ihre Vögel in dem Dach über Ihr grüßten Sie. »Brenhines-y-nef!

Königin! Herrin, die alle Dinge liebt und erschafft. Modron! Mutter!«

Sie lächelte, und sie schwiegen. Sie blickte auf den schlafenden Mann

hinab, und Ihre Augen waren stolz und zärtlich, wahrlich die einer

Mutter.

»Du hast die dritte Prüfung bestanden, die Prüfung nach Meinem

Plan. Heil dir, Mein Kind, von Mir geboren, wie alle Söhne der Frauen

von Mir geboren sind.«

»Wir auch!« sangen die Vögel. »Wir und die Jungen in unseren

Nestern.«

»Ihr und alles, was lebt. Rhiannon gestaltet euch, doch auch sie ist

von Mir geboren. Selbst Havgan ward von Mir geboren, er, der Meinen

Schleier zerreißen und dieses Land verwüsten will, das Mein Schoß ist,

dieses Land, in dem ursprünglich alle Dinge gestaltet wurden.«

Havgan! Bei diesem schrecklichen Namen erbebten alle Schatten,

kamen aus allen Winkeln jenes lieblichen Gemaches herbeigerannt und

drängten sich wie geängstigte Kinder um Ihre schimmernden Knie. Sie

lachte und streichelte ihre schwarzen, luftigen Köpfe.

»Habt keine Furcht, ihr Kleinen. Sollte auch Feuer euch und die

Wesen, die euch werfen, verbrennen, so werdet ihr doch alle

wiederkehren. Alles, was stirbt, wird von Mir wiedergeboren. Licht und

Dunkelheit haben beide ihre Zeit und ihren Platz; beides bin Ich.«

Die Schatten schwiegen, getröstet, doch die Vögel sagten: »Das sagst

Du, Herrin, die nichts zerstören kann. Doch wir sind klein und

ängstlich.«

»Nur durch Mut könnt ihr wachsen. Ich gab Meinen Kindern die

Freiheit, und der Preis der Freiheit ist hoch. Es ist Fehler auf Fehler,

Schmerz auf Schmerz. Doch umgäbe euch Meine Fürsorge immer, so

bliebet ihr immer wie gekäfigte Vögel. Männer und Frauen würden nie

erwachsen, was immer ihre Körper auch täten. Um euch alle zu

Teilhabern Meiner Weisheit und Meiner Macht zu machen, habe Ich vor

Zeiten Meine Allmacht aufgegeben und das Böse in die Welt kommen

lassen.«

»Aber es wird Leben und Leben dauern, bis wir diese Weisheit

erlernen, Herrin und Mutter! Leben auf Leben selbst für die Männer und

Frauen, die doch schon genug gelernt haben, um auf einer Sprosse

Deiner Leiter geboren zu werden, die höher ist als die, auf der wir

sitzen. Und jetzt fürchten wir uns vor dem Schmerz!«

Traurig sagte Sie: »Ich weiß. Für Mich ist die Zeit ohne Schrecken;

sie ist nur eines Meiner Kinder. Und wenn Mein Wald verbrennt, so

lasse ich aus der Asche grüne Schößlinge wachsen, neue Bäume und

Vögel, die auf ihnen singen. Doch Mein Herz leidet, wenn ich Meine

Kinder in den Flammen schreien höre. Was immer eines von euch

erleidet, das erleide auch Ich. Doch Ich habe die Kraft, es zu ertragen.«

Die Vögel sagten: »Herrin, die für so viele leidet, wir werden

versuchen, stark zu sein.«

»Ich danke euch. Aus dem Versuchen, dem oft wiederholten

Versuchen, kommt die Kraft. Aber fürchtet euch nicht: hofft! Dieser

Mann wird vielleicht Havgan aus Annwn vertreiben.«

»Das wäre gut, Herrin. Es ist nicht gut, wenn man die eigenen Jungen

verbrennen sieht. Auch wir fürchten die Flammen.«

»Die hier nicht brennen. Doch wenn sie kommen, dann erinnert euch:

der Tod, Mein Sohn und Mein Diener, ist nur der Schnitter, der Meine

Garben einbringt. Durch ihn befreie Ich die Alten und Müden, Ich

mache sie wieder jung und stark. Ich gebe den Verstümmelten und

Zerbrochenen neue Körper, die frisch und ganz sind. Dies nennen die

Menschen, die nahe dem Sonnenaufgang leben, das Rad des Lebens,

und kein tapferes Herz fürchtet dieses Rad. Leben ist etwas zum

Frohlocken, mit Lachen und Stolz!«

Da waren auch die Vögel getröstet; sie verstummten, steckten ihre

Köpfe unter die Flügel und schliefen. Sie blickte auf Pwyll hinab, und

auf Ihrem herrlichen Gesicht lagen Liebe und Leid. »Ruhe sanft, Mein

Sohn. Mein Segen begleitet dich, und wenn du auch nach deiner

Rückkehr zur Erde glauben wirst, er habe dich im Stich gelassen, so

sollst du doch bei einer anderen Umdrehung des Rades deine

Belohnung erfahren. Wir haben dir Unrecht getan, Mein Sohn und Ich.

Doch wie könnten die Götter makellos sein, Sie, die das Böse existieren

lassen?«

Im Morgenrot erwachte Pwyll allein. Er dachte: >Sie konnte es nicht

ertragen, zu bleiben, nach dem Schmerz und der Schmach, die ich ihr

bereitete.< Mitleid durchbohrte ihn wie ein Schwert.

Dann staunte er über das rote Licht, hier, wo es keine Sonne gab. Er

setzte sich auf, blickte durch die Kristalltürchen und sah, daß der Mond

rot war wie Blut. Schwarze Wolken brodelten im Osten, grimmig und

furchtbar; Scharlachflammen leckten aus ihnen hervor wie gierige,

suchende Zungen.

Die Vögel über ihm zwitscherten furchtsam: »Havgan erhebt sich.

Havgan erhebt sich in Anghar der Lieblosen. Um zur Furt zu reiten.«

Pwyll sprang aus dem goldenen Bett; er griff nach seinen Kleidern

und Waffen.

In der großen Halle wimmelten die Menschen wie Ameisen in einem

bedrohten Ameisenhaufen. Nur die Königin war ruhig, ihr Gesicht eine

schöne, lächelnde Maske. Pwyll dachte mit Erleichterung, doch ohne

Trost: >Sie ist zu stolz, um vor dem Volk ihren Schmerz zu zeigen.<

Er war froh, aus diesem herrlichen Palast herauszukommen. Als er

hinaustrat und den Grauen zwischen den Stallknechten schon warten

sah, da war es wie die Begegnung mit einem alten Freund. Freudig

schwang er sich auf den Rücken des großen Hengstes. Er rief Arawns

Hauptleute herbei, und Arawns Hauptleute riefen ihre Mannschaften

herbei. Gewaltig war jenes Heer; alles hochgewachsene, prächtige

Männer, glänzend gewappnet und beritten. Pwylls Herz hüpfte vor

Freude an ihnen; keinem von ihnen mangelte es an Mut, das gute Leben

hatte sie nicht verweichlicht.

>Hüte dich vor uns, Herr über Liebloses Anghar! Du, dessen

sogenannte Männer Frauenbrüste abschneiden. Wenn diese Memmen,

nachdem ich deinen Kopf abgeschlagen habe, wortbrüchig werden und

dir helfen wollen, dann werden diese meine Männer ihnen auch

verschiedene Dinge abschneiden !<

Mit einem Hieb würde er jenen stolzen Kopf abhauen und dann

mochte Havgan um Gnade flehen! Doch vielleicht konnte dieser Kopf

voll Tücken das noch? Gewiß war es am besten, das Ding aufzuheben,

bevor es davonrollen konnte. Aufgespießt auf einem Speer, konnte er

sich nicht mehr mit dem Rest vereinigen.

Havgan >Sommer-Weiß

furchtbaren Feind der Menschen. Pwyll fielen die Worte ein, die er einst

Math den Uralten hatte sprechen hören, Gwynedds alten, weisen

Druidenkönig (in Gwynedd hatten die Druiden der Alten Stämme noch

Weisheit, ob ein Mann sie nun begreifen konnte oder nicht). »Hier im

kühlen und wolkigen Westen beten wir die Sonne als eine der schönsten

Formen der Mutter an. Als die Spenderin von Licht und Wärme; ohne

Ihre Liebe könnten wir nicht leben. Doch das Volk der Sumerer, nahe

dem Sonnenaufgang, wo die heißen Sommer Erde und Menschen wie

Fieber verbrennen, fürchtet die Sonne als einen wilden Krieger. Als Ihn,

der die Ernte verdorrt und Mensch und Tier versengt.« Havgans Weiß

mußte das Weiß der verbrannten Erde sein; doch selbst dann war es

noch ein närrischer Name.

Pwyll ritt weiter, und das Heer Arawns folgte ihm. Gen Osten ritten

sie, dem flammenübergossenen Himmel entgegen, der wie eine

lebendige, zornige Dunkelheit auf sie wartete, und der Wind, der ihnen

ins Gesicht wehte, war nicht süß und kühl, wie Morgenwind es sein

sollte. Er trug den Gestank von Verbranntem her, einen Gestank, der

immer stärker wurde. Dann machte Pwyll den Schimmer von Wasser

aus, das unter jenem seltsam trüben, roten Licht glomm.

Die Furt. Der Treffpunkt der Krieger!

Er ritt schneller. Die weiße, fliegende Mähne des Grauen nahm einen

rosigen Schein an. Sie kamen an die Furt. Grüne Bäume und

blumenübersätes Gras wuchsen bis zum westlichen Ufer des Wassers;

Wasser, so tief durchschattet, daß es trüb aussah. Jetzt war der Gestank

aus dem Osten wie ein Schlag ins Gesicht, heiß wie Feuer und beißend.

Rauch verhüllte das jenseitige Ufer, Rauch und der Schatten jener

aufgetürmten Dunkelheit, die den Himmel darüber erfüllte.

Verschwommen konnte Pwyll die Skelette von Bäumen sehen, die sich

immer noch unter dem Todesschmerz zu krümmen schienen, der ihre

Leben ausgebrannt hatte. Dieses Mal kamen Arawns Worte zu ihm

zurück: >Wo Havgan hintritt, wächst nichts mehr. Wo er reitet, wird die

Erde unter den Hufen seines Pferdes schwarz verbrannt. Er versengt die

Brust der Mutter; sein ganzes Land ist eine öde Wüste. Sein Volk lebt

von den Überfällen auf meines.<

Etwas bewegte sich in jener Trübe; wie eine gewaltige, heranrollende

Woge, mit Feuer statt mit Schaum gekrönt. Einen Augenblick lang

rätselte Pwyll, dann erkannte er darin das unfreundliche Blinken der

bronzenen Helme eines Heeres. Havgans Heerschar! Rasch befahl er

seinen Männern, ein gutes Stück von der Furt zurückzuweichen. Es

hatte keinen Sinn, die beiden Heere zu dicht aneinanderzulassen, so

erfrischend es auch sein würde. Es wäre ein großes Vergnügen, diese

Abschneider von Frauenbrüsten kleinzuschnippeln! Doch er war hier,

um gegen einen einzigen Feind zu kämpfen und alle anderen Männer zu

retten.

Er sandte seinen Herold vor, Arawns Herold. Der Mann war groß und

hager; in seinem Haar mischte sich das Schwarz der Nacht mit dem

Grau des Zwielichts. Als er die Furt erreichte, verwandelte sich dieses

Haar in Falkengefieder; er hob seine Arme, und sein schwarzer Mantel

wurde zu Flügeln, die ihn hoch über die Wasser erhoben. Einen

Augenblick lang wurde der ganze Kopf der eines Falken; sein kühner

Schnabel blitzte in dem roten Licht, die Augen darin waren keine

Menschenaugen.

Doch die Stimme eines Mannes war es, was über die Wasser

herüberdonnerte. »Männer, höret! Herren, höret! Zwischen zwei

Königen ist dieses Treffen. Wer einem von ihnen hilft oder ihn hindert,

soll nichts verlieren als sein Leben!«

Wie ein großer Vogel vom Himmel stürzt, so stürzte er sich herab. Er

landete auf seiner Seite der Furt, und sein Kopf war wieder der Kopf

eines Mannes, sein Haar war wieder Haar, sein Mantel nur ein Mantel.

Er hatte keine einzige Feder.

Da trat aus der rauchigen Trübnis drüben ein zweiter Herold, und

Pwyll und alle seine Männer schnappten nach Luft, denn dieser Mann

trug einen Mantel aus loderndem Feuer! Über seinen ganzen großen

Körper hinweg flackerte und flammte es, bald rot, bald gelb, doch

immer böse blitzend. Er stand da und sprach, und seine Stimme war wie

ein gewaltiges Fauchen. Alle Männer im Westen schraken zurück,

fühlten Hitze wie kleine Feuerzungen über ihre Gesichter lecken,

obgleich die ganze Breite der Furt dazwischen lag.

»Heil, ihr Männer des grauen Arawn! Mein Herr naht, der Goldene,

er, der uralt ist und dennoch ewig jung. Er, den keines Vogels Schwinge

überflügelt, er, dessen Flamme alles Gefieder versengt, alles Fleisch

verzehrt. Hört ihr mich, Männer der Westlichen Welt?«

Arawns Herold sagte: »Wir haben dich gehört.«

»Dann zittert! Nergal kommt, der Fürst des Abgrundes, der Fürst der

sengenden Sommersonne. Er, der sich aus Meslam, der Unterwelt,

erhebt, um alles, was grün ist und wächst, zu verbrennen. Er, der vor

Zeiten Ereshkigal, die Königin der östlichen Toten, an den Haaren ihres

schrecklichen Hauptes von ihrem Throne zerrte. Er, der ihren Stolz in

sich windende Angst verwandelte und sie zur unterwürfigen

Empfängerin seines Samens machte. Genauso wird er mit eurer

Brenhines-y-nef verfahren, mit eurer Modron, der Mutter. Schon viel zu

lange hat Sie dort drüben herumgekönigt, bei euch verschnittenen

Schwächlingen des Westens. Sie wird jetzt Ihren Rang erfahren, den

Rang des Weibes! Im Osten und Westen sollen die Toten nur einen

Herrn mehr kennen: Havgan den Zerstörer!«

Von Pwylls Heerschar stieg ein Wutgebrüll auf. Wie die Wogen des

Meeres stürmten sie vorwärts, gewaltig und schrecklich. Doch Pwylls

erhobene Hand gebot ihnen Halt. »Brecht nicht Arawns Wort, Männer

Arawns. Schreihals aus dem Osten, geh zurück und entbiete deinem

weiberbekämpfenden Meister, er möge vortreten und mit einem Manne

kämpfen!«

Keine Antwort kam. Die Schatten verschluckten jenen

Flammenmann.

Lächelnd ritt Pwyll zur Furt hinab. Lächelnd dachte er: >Jetzt werde

ich ihn endlich sehen, diesen schrecklichen, wundervollen Havgan. Ihn,

auf den mich Ungeheuer und Vogel vorbereiten sollten. Nun,

wenigstens trägt er Menschengestalt und kann sterben.<

Dann erblickte er seinen Feind, und das Lächeln gefror auf seinen

Wangen, und der Atem stockte ihm, als schnürte sich seine Kehle schon

zusammen im Griff einer gigantischen Feuerfaust.

CHTES

APITEL

WEIKAMPF AN DER

URT

/ J

UNG WAR

AVGAN

JUNG UND SCHÖN WIE DER

ORGEN

EIN

NABE

DER KAUM

ALT GENUG AUSSAH

UM IN DEN

AMPF ZU ZIEHEN

. S

EINE ROTEN

IPPEN LÄCHELTEN WIE DIE EINES FRÖHLICHEN

KECKEN

INDES

SEINE BLITZENDEN

UGEN LEUCHTETEN SO BLAU WIE DER

IMMEL

ÜBER DER

RDE

SEIN

AAR HATTE DAS ROTE

OLD DES

ONNENLICHTS

. P

WYLL FIEL EIN

DASS ER VERGESSEN HATTE

WIE

HELL UND KLAR

ONNENLICHT WAR

WIE SCHÖN

>Kämpfe ich gegen den, der siegen sollte?< Wie ein Speer durchstieß

ihn dieser Gedanke; wie Eiswasser durchrann er seine Adern. >Wie kann

ein Land unter den Schritten dieses Jünglings verwüstet werden? Wie

könnte dieser goldene Sonnenfürst etwas anderes sein als ein Freund der

Menschen?<

Was wußte er denn von Havgan, außer dem, was Arawn ihm erzählt

hatte Arawn, der ihn von Anfang an betrogen hatte? Alle Herolde

prahlen, bevor ihre Herren in den Kampf gehen; im Krieg sind alle

Lande in Gefahr, durch Feuer verwüstet zu werden. Nie könnte dieser

Knabe die Brust einer Frau dazu verwenden sie abzuschneiden;

zumindest diese Geschichte war reine Narretei...

Dann dachte er nicht mehr, denn Havgan war bei ihm.

Wild und schrecklich war jener Kampf. Pwyll wich gerade noch

rechtzeitig aus, um sein rechtes Auge vor dem ersten Speerwurf zu

retten. Blut rötete seine geritzte Wange. Der Wurf seines eigenen Speers

ging daneben. Sie stiegen ab und kämpften mit den Schwertern. Sie

hieben und hauten aufeinander ein; blitzschnell war ihr Angriff und ihre

Parade. Doch immer aufs neue gelang es jedem der beiden, dem Streich,

der das Ende bedeutet hätte, noch eben zu entgehen oder ihn mit dem

eigenen Schwert abzuwehren.

Wieder und wieder wurde Pwyll getroffen; sein Blut floß aus vielen

Wunden. Er dachte: >Bald geht meine Kraft zu Ende.< Desto wilder

stürzte er sich auf seinen Feind, er griff an, warf sich auf ihn und schlug

zu, doch Havgan war überall, nur nicht dort, wohin diese Hiebe fielen.

Nach jeder vergeblichen Attacke war das schöne, helle Gesicht wieder

da, lächelte Pwyll an, die weißen Zähne leuchteten so hell wie die

blauen Augen. Er war herrlich, er war schrecklich, er war unberührbar.

Er schien, unglaublich, immer schneller, leichter, stärker zu werden.

>Das kommt, weil ich blute und er nicht<, dachte Pwyll und sprang ihn

noch wilder an als je zuvor; doch er hätte genausogut auf die Luft

einschlagen können. Seine Sprünge, die immer verzweifelter wurden,

brachten ihm nur neue Wunden ein.

>So geht es nicht.< Als er sich gerade, um Haaresbreite, vor einem

Stich gerettet hatte, der ihm die Kehle durchstoßen hätte, hörte Pwyll

diese Worte; so kalt und gewiß, als hätte sie ihm eine Stimme ins Ohr

gesagt. Er fing zu kämpfen an, wie er noch nie gekämpft hatte, deckte

sich mit seinem Schild, so gut er konnte, versuchte, sich lediglich zu

schützen. Er mußte Stich um Stich von Havgans tanzendem Schwert

hinnehmen, aber keine tiefen Wunden mehr. Er wartete, lauerte auf

seinen Augenblick.

Doch seine Augen, sein Verstand waren damit beschäftigt, auf die

unzähligen Blitze von Havgans Klinge aufzupassen und sie

abzuwehren. Sie woben ein Netz aus verwirrenden, wirbelnden

Lichtern; ein Netz, das eine Sekunde lang alle Dinge bedeckte... Pwyll

wich aus, doch an seiner Seite klaffte eine neue rote Wunde. Da

erkannte er, daß ohne die Hilfe eines Gottes der Ausgang dieses

Kampfes entschieden war.

>Um zu gewinnen, muß ein Kämpfer angreifen. Vorwärts! Ich mache

Dyved ja Schande, wenn ich hier nur herumstehe, kämpfe, um noch ein

bißchen länger am Leben zu bleiben. Doch noch stehe ich, und solange

ich stehen kann, werde ich es.<

Er biß die Zähne zusammen und stand.

Weiter und weiter wogte der Kampf Ausfall, Stoß, Parade, Ausfall,

Stoß, Parade. Havgans Ausfall, Havgans Stoß, Pwylls Parade. Doch was

war das? Wurden diese blitzschnellen Sprünge und Schwünge Havgans

nicht ein klein bißchen weniger sprung- und schwungvoll? War dieser

letzte Stoß nicht ein klein wenig leichter zu parieren gewesen? Nein;

solche Träume kamen, wenn der Lebenssaft eines Mannes ausströmte.

Parade, Parade, Parade Stoß Parade. Bei allen Göttern, es stimmte!

Der letzte Stoß war Pwylls Stoß gewesen; der erste, der ihm in langer

Zeit gelungen war. Havgan wurde schwächer!

Freude flammte auf in Pwyll; ein letztes Aufflackern seiner Kraft.

Dann kam, düster und dunkel, das Begreifen. >Geht auf der Erde jetzt

bald die Sonne unter? Nimmt seine Kraft bis Mittag zu und verebbt

dann, wie das Licht verebbt, sobald die Schatten sich erheben, um die

Herren der Welt zu werden?<

Wenn er bis zum Sonnenuntergang durchhielt, würde Havgan ihm

ausgeliefert sein, doch wenn er Havgan tötete, würde dann die Sonne

je wieder aufgehen? Dann würde der Tod wahrlich ein gewaltiges Mahl

halten, und Pwylls Welt wäre auf ewig vor allen Feinden sicher; eine

Eiswüste, in Finsternis versunken, allen Lebens entblößt...

Havgan sah seine Gelegenheit. Wie eine zustoßende Schlange schoß

sein Schwert an Pwylls Schild vorbei. Der kriegsgeübte Körper des

Fürsten von Dyved rettete ihn, nicht seine umherschweifenden

Gedanken. Er wich aus, doch neues Blut sprang aus seiner schon

verwundeten Seite hervor.

Da kämpfte er weiter, hartnäckig, wild und verbissen, wissend, daß er

bald gar nicht mehr kämpfen konnte. Wußte von nichts, dachte an nichts

als an seinen Feind. Nur sie beide waren wesenhaft, aneinandergekettet

in jener schrecklichen Flammeneinheit, wie Liebende sie kennen,

verschmelzend in dem Akt, der Leben zeugt, oder wie zwei Männer, die

sich mit aller Kraft ihres Körpers und ihres Willens mühen, einander

den Tod zu geben.

Von der grünen Böschung herab sah Arawns Heerschar zu, mit

bleichen und starren Gesichtern. In der heißen, faulen Düsternis des

anderen Ufers standen die dunklen Männer aus dem Osten und grinsten,

feuerten Havgan an; doch auch ihre Gesichter waren angespannt. Wie

rote, schwere Schlangen kroch das Blut beider Könige nun durch das

Wasser.

Plötzlich überkam Havgan große Wut. Sein goldenes Haar richtete

sich auf; jedes einzelne Haar wurde flammenrot, sprühte Feuer. Auch

der runde Schildbuckel flammte auf, rot wie die Sonne, die auf der Erde

gerade untergehen mußte. Mit einem Schrei, der allen Raum erfüllte,

drang er auf Pwyll ein, und alle seine Männer schrieen schon

triumphierend auf, während die Männer Arawns aufstöhnten. Keinem

schien es denkbar, daß jemand, Gott oder Mensch, diesem Angriff

widerstehen könnte.

Doch der gewaltige Hieb, der Pwylls Kopf von den Schultern hätte

scheren sollen, schnitt nur in die Haut seines Halses. Sein eigenes

Schwert blitzte nach oben. Mit einem letzten Kraftausbruch trieb er es

durch jenen feurigen, leuchtenden Schildbuckel hindurch und tiefer,

tief in Havgans Körper hinein.

Mit einem lauten Schrei fiel der helle König. Sein Schwert und sein

durchbohrter Schild fielen mit ihm in die verschlingenden Wasser.

Doch wie durch Zauber, unerklärlich, kehrte Pwylls Kraft zurück. Er

fing seinen Feind in seinen Armen auf, taumelte mit ihm an Land. Mit

lauten Jubelrufen kamen ihm Arawns Männer zu Hilfe gerannt, doch

kein Triumph, nur Leid und Mitleid zeigten sich auf Pwylls Gesicht, als

er, sicher an Land, auf das Gesicht des anderen hinabblickte. Es sah

wieder sehr jung aus, knabenhaft und schuldlos schön.

Die blauen Augen öffneten sich; blickten in die seinen. Zorn erfüllte

sie und Verwunderung: die Verwirrung eines Kindes, das nicht begreift,

warum man ihm weh getan hat.

»Welches Recht hattest du, Fürst, nach meinem Tod zu trachten? Ich

habe dir nie ein Leid getan; ich weiß nicht, warum du nach meinem

Leben trachtest. Da du aber einmal begonnen hast, mich zu töten, so

beende es auch erlöse mich von diesem Schmerz!«

Tiefer, als sein Schwert seinen Feind durchbohrt hatte, durchbohrten

jetzt seine Augen Pwyll. Weise im Tod, erkannten sie ihn; erkannten,

daß er Pwyll war und nicht Arawn. Wieder schienen im ganzen All sie

beide allein zu sein: der Mann, der dalag und in Schmerzen starb, und

der Mann, der ihm diesen Schmerz zugefügt hatte. Die Qual, die den

Körper des anderen durchwühlte, durchwühlte Pwylls Herz.

Havgan stöhnte: »Nimm meinen Kopf erlöse mich!«

Von selbst hob sich Pwylls Arm. Sein Schwert blitzte in die Höhe,

dann hinab.

Doch einen Fingerbreit vor Havgans Kehle hielt es inne. Auch Arawn

hatte diese Bitte gehört; der Tod hatte seines uralten, barmherzigen

Amtes gewaltet. Und der Erschlagene hatte sich erhoben, und sein

Besieger war hinfort machtlos gegen ihn.

Doch warum Angst davor haben? Solch ein Aufstehen würde so

strahlend sein wie der Aufgang der Sonne; es würde wirklich

Sonnenaufgang sein. Sein ganzes Wesen lechzte danach, diesen Knaben

aufstehen zu sehen, wieder heil und schön. Und doch...

Arawn. Sein Eid. Aber Arawn hatte ihn von Anbeginn an betrogen,

mit ihm gespielt, ihn im Kampf gegen Ungeheuer allein gelassen.

Immer hatte er eine Entschuldigung gehabt, eine wortreiche

Spitzfindigkeit, auf die Pwyll keine Antwort wußte; doch dies waren die

Tatsachen. Aller unterdrückter Groll, alles Mißtrauen brach plötzlich

los, schoß baumhoch in ihm auf.

Vielleicht bedeutete Havgans Sieg über Arawn, daß auch hier die

Sonne aufginge, über der Welt der Toten; daß die Toten und die

Lebenden wieder eins würden, in der Herrlichkeit jenes Lichtes...

Der Mann zu seinen Füßen stöhnte erbärmlich: »Spiel nicht mit

mir. Mach Schluß!«

Wieder hob sich Pwylls Arm. Die blauen Augen leuchteten

hoffnungsvoll auf.

Sie saugten ihn ein, diese himmelfarbenen Meere aus Schönheit und

Sehnsucht, diese Augen, die ein neues Weltall verhießen. Und dann

brachte etwas das kalte Gefühl von Banden, die sich wie Schlangen

um seinen Willen wanden Pwyll dazu, seine Augen loszureißen;

bannte seinen Arm. Er blickte auf, suchte etwas, das er statt dessen

ansehen konnte, um seinen Kopf zu klären, und er sah die Dunkelheit

jenseits der Furt.

Sie bedeckte jetzt alles. Vom Flußufer bis zum halbverschlungenen

Himmel brodelte die rauchige Schwärze. Durch sie hindurch erklang

das Wehgeschrei der Männer aus dem Osten, die um ihren König

klagten. Und mit jenem Klagen kam der Gestank, die Hitze...

Wenn Havgan aufstand, würden seine Männer die Furt überqueren.

Würde jene stickige, stinkende Finsternis mit ihnen übersetzen?

Qual erschütterte Pwyll. Das Stöhnen zu seinen Füßen stach nach ihm

wie Schwerter. Zweifel hackten an ihm wie die Schnäbel von

Raubvögeln. Konnten nicht Finsternis, Gestank und Hitze auch nur eine

von Arawns Täuschungen sein? Viel von dem, was er gesehen, viel von

dem, was er gehört, seit er diese Welt betreten hatte, war unwirklich

gewesen. Kälter als Eis, tiefer als das Meer, durchströmte ihn jene

Einsicht; er erkannte, daß er das schon lange wußte, sich aber bisher

geweigert hatte, dieser Erkenntnis ins Gesicht zu sehen.

Wie sollte ein Mann wissen, was tun in einer Welt, wo seine

eigenen Augen und Ohren zu Lügnern gemacht wurden?

>Du wirst es nie wissen.< Tief in ihm antwortete eine Stimme, ruhig

und schrecklich, eine fremde Stimme, die dennoch seine eigene war,

obwohl sie keinem Selbst gehörte, das er kannte. >Nie bis du als Toter

zurückkommst, einer von Arawns Untertanen. Doch das weißt du, das

entspringt deinem eigenen Herzen: der Ekel, den du vor jener Fäulnis

jenseits des Wassers spürst.<

Pwyll sah die Männer an, die sich um ihn drängten; in Gesichter, die

triumphierend gewesen und jetzt besorgt waren. Gesichter, auf denen

Furcht dämmerte. Diese ganze Heerschar hier, all die Menschen, die

daheim auf ihren Feldern und in ihren Häusern warteten, in Furcht

darauf warteten, den Ausgang dieses Kampfes zu erfahren sogar jene

herrliche Königin , sie alle sahen auf ihn, Pwyll, daß er sie schütze.

Wie er versprochen hatte...

Sie waren jetzt sein Volk, genauso, wie auf Erden die Menschen in

Dyved sein Volk gewesen waren. Konnte er es wagen, diese Finsternis

auf sie loszulassen?

Er ließ sein Schwert fallen; es hatte eines langen Kampfes bedurft,

seinen Arm zu senken, ohne ihn zu gebrauchen. Er wandte seine Augen

von jenen blauen Augen ab, in denen die Hoffnung starb. Er sagte, seine

Stimme zur Festigkeit zwingend: »König, mag sein, ich werde bereuen,

was ich dir angetan habe. Laß den, der das Herz dazu hat, dich töten.

Ich will keinen Tropfen mehr von deinem Blut an meinen Händen

haben.«

Havgan tat einen tiefen Seufzer. Er sagte nur: »Laß meine Männer zu

mir kommen. Die Hauptleute meines Heeres.«

Sie kamen, jene schwarzbärtigen Männer aus dem Osten. Aus jenem

lauernden Schatten heraus, hinein in die blutigen Wasser und durch sie

hindurch. Sie scharten sich um ihren König, und Havgan nahm die

Hand eines jeden und drückte sie. Ein schwacher Abglanz seiner alten

Schönheit wärmte sein Gesicht.

»Zu früh haben wir die Tempel von Cuthah in Sumer, nahe dem

Aufgang der Sonne, verlassen. Götter aus dem Osten werden im Westen

regieren, aber noch ist die Zeit dafür nicht gekommen. Tragt mich jetzt

von hinnen, meine Getreuen. Ich kann euch nicht weiter führen.«

Wehklagend machten sie aus ihren Mänteln ein Bett und hoben ihn

darauf und trugen ihn davon, in jenen Schatten zurück, den sie gemacht

hatten. Pwyll und seine Männer, die ihren Abzug beobachteten, sahen,

daß die Finsternis drüben, noch während die Feinde die Furt

durchquerten, erzitterte und dünner wurde und zusammenfiel. Wie ein

Mantel fiel sie vom Himmel, den sie verdunkelt hatte, und dieser

leuchtete wieder klar und weit und unbefleckt. Was so riesig und

ungeheuerlich gewesen, was scheinbar die Unendlichkeit

herausgefordert hatte, schrumpfte jetzt zu ein wenig Dunkelheit

zusammen, das die Trauernden und ihre Bürde einhüllte. Aus diesem

Schwarz ertönte ihr Klagen, bis die Entfernung beides verschlang. Dann

war alles still; der Mond schien wieder auf beide Ufer der Furt herab, so

gelassen wie am Urbeginn, jenseits aller Erinnerung. Sanft, wie eine

Mutterhand auf einem kranken Kind, liebkoste sein Licht das

verbrannte Wüstenland.

Und Pwyll dachte, beglückt, nur eines: >Jetzt kann ich heimgehen.<

Dann erinnerte er sich, mit einem innerlichen Stöhnen, an das, was jeder

König tun mußte, bevor er zum Siegesfest heimkehrte. »Ihr Hauptleute

meines Heeres, wir wollen ihnen folgen und sehen, was für diese Lande

getan werden muß, die nun wieder meine Lande sind. Und auch, welche

Menschen meine Vasallen sein sollen.«

Wie mit einer Stimme antworteten sie: »Herr, alle Menschen sollen

deine Vasallen sein, denn von nun an gibt es wieder keinen anderen

König über ganz Annwn als dich!«

EUNTES

APITEL

EIMKEHR

/ A

UF DEM

ÜCKEN VON

RAWNS

RAUEM RITT

WYLL

, F

ÜRST VON

YVED

WIEDER ZU JENER GRÜNEN

ICHTUNG VON

LEN

UCH

JENER

ICHTUNG

AUF WELCHER DER

IRSCH GEENDET UND SO VIELES ANDERE BEGONNEN HATTE

Dieses Mal liefen die Hunde Arawns vor ihm her, so wie sie damals

vor Arawn hergelaufen waren. Er sah die Stelle und erkannte sie wieder,

doch war ihm, als hätte er sie tausend Jahre lang nicht gesehen. Gewiß,

dachte er, war er länger als zwei Tage und zwei Nächte in Annwn

gewesen; Arawn mußte ein Mittel haben, die Zeit einzurichten, wie er

eines gehabt hatte, das Gedächtnis einzurichten. Doch wie konnte das

sein?

>Unwichtig. Zeit ist unwichtig. Wichtig ist nur, was in ihr geschieht.

Zeit kann brennen wie Feuer oder so ruhig verstreichen, wie das Gras

wächst. Für mich ist sie wie Feuer gewesen. Dinge wurden in mich

eingebrannt, und Dinge wurden ausgebrannt; nur was für Dinge?<

Er sann noch darüber nach, als es geschah: Mit einem jähen,

gewaltigen Zittern und Beben hob sich die gesamte grasige Lichtung

und wirbelte und verschwand. Er war wieder in dem Glen Cuch seiner

Knabenzeit. Bäume deckten ihn wie ein Dach, in seine Nüstern wehte

der Wind den guten, waldigen Geruch der Erde, und durch die Blätter

hindurch schien die Sonne.

Die Sonne!

Pwylls Augen tranken noch jene geliebte Helle, als hinter ihm eine

Stimme trocken sagte: »Hast du immer noch befürchtet, daß die goldene

Erntebringende Mutter nie wieder aufgehen könnte, mein Bruder?«

Was er selbst zu sein schien, ritt an seiner Seite, auf etwas, das ganz

gewiß sein eigenes Pferd war. Pwyll sah in seine eigenen grauen Augen,

und Arawn sah ihn mit ihnen an.

Pwyll sagte langsam: »Ein Teil von mir muß noch Angst gehabt

haben, doch nicht der Teil, auf den es ankommt. Ich vertraue dir jetzt,

Tod, mein Bruder.«

»Das ist gut. Der Tod ist der einzige Freund, der einen Mann nie im

Stich läßt. Das Kind in dir fürchtete sich, Fürst von Dyved, das Kind,

das früher Angst vor der Dunkelheit hatte. Doch der Mann fürchtet sich

nicht. Er ist gewachsen, seitdem wir den Eid zusammen geschworen

haben.«

Pwyll sagte, noch bedächtiger: »Ich weiß nur, daß ich meinen Vertrag

mit dir gehalten habe, Bruder.«

»Das weiß auch ich, und möge Es, das über allen Göttern ist, welche

die Menschen kennen, dich belohnen, Bruder. Besser, als ich es kann.«

Doch seine Augen waren traurig. Pwyll wunderte sich etwas darüber,

dann fiel ihm das goldene Bett ein. Nun, was dort nicht geschehen war,

das mußte die Königin ihrem Gebieter erzählen. Wenn Arawn es erfuhr,

dann wußte er, daß der Edelmut eines Menschen dem eines Gottes

ebenbürtig sein konnte. >Er wüßte es schon, wenn er meine Gedanken

läse. Doch ist er ein Edelmann; er wird nicht mehr in sie eindringen.<

Er sagte laut: »Herr, ich habe dein Heer über die Wasser geführt. Ich

thronte in Anghar der Lieblosen, und alle, die Havgan gehuldigt hatten,

huldigten dir. Deinem Ebenbild, ohne zu wissen, daß ein anderer an

deiner Statt saß. Als wir dann nach Hause ritten, kam Nebel über uns

wie du ja sicherlich weißt , und ich schlüpfte davon. Du kannst dich an

die Siegestafel setzen; sie erwartet dich.«

Arawn sagte: »Ja, ich sandte diesen Nebel, und ich danke dir für deine

Kraft, die den Sieg errang.«

»Meine rohe irdische Kraft?« Einen Atemzug lang flammte der alte

Groll in Pwyll auf.

»Sie war nötig, doch ohne eine andere Art von Kraft hättest du den

Sieg nicht erringen können.«

Schweigen fiel zwischen sie. Ein Vogel flog quer über den Himmel;

in dem goldenen Licht, das zwischen den Blättern hereinströmte, sahen

sie die Schatten seiner Flügel, hörten ihren Schlag, obwohl er auf Erden

hätte unhörbar sein müssen.

Dann sagte Pwyll ruhig: »Ich habe gesehen, was er in Anghar der

Lieblosen angerichtet hat. Ich danke allen Göttern, daß er nicht in meine

Welt gelangte, um solche Taten hier zu vollbringen. Und doch war er

schön, so schön, daß ich ihn lieben mußte. Wie konnten solche Taten

und solche Schönheit Hand in Hand gehen?«

Arawn sagte: »Ist ein Stern weniger schön, wenn er fällt, als wenn er

am Himmelszelt strahlt? Götter müssen wachsen genau wie die

Menschen; im Schlechten wachsen, wenn sie sich vom Guten

abgewendet haben. Jetzt wird Havgan niemals eure grüne Erde

verbrennen. Viele Männer und Frauen werden noch an hölzernen

Pfählen verbrennen wegen der Feuersmacht, die er in den Westen

gebracht hat; und noch viel mehr werden sich winden in Angst vor dem,

was zu lieben sie vorgeben. Denn nur das Böse sollte gefürchtet

werden; Götter sollten geliebt werden. Doch er kann jetzt nicht mehr

das Allerschlimmste über euch bringen, kann nicht mehr alle Formen

der Liebe in Haß und Furcht verwandeln.«

»Dann wird er also, wenn er das nächste Mal kommt, sanfter sein?«

»Ja, doch wird er, oder wer immer an seiner Statt kommt, immer noch

den bösen Traum vom ewigen Feuer bringen, der den Menschen eine

Folter ist.«

Wieder war Schweigen. Dann sagte Pwyll: »War er wirklich ein Gott?

Was ist ein Gott? Ein wirklicher Gott?«

Arawn sagte: »Niemand kann einem anderen sagen, was Gott ist. Das

Eine hinter den Vielen; die Macht jenseits kleiner Worte wie >er< und

>sie<. Nicht einmal ich kann es, der ich der Tod bin.«

»Wozu sind dann die Druiden und ihre Lehren gut?«

»Wahre Lehrer setzen den Fuß des Menschen auf den Weg. Auf

diesem mag jeder suchen, was er für sich finden muß.«

Pwyll seufzte. »Ich glaube, ich habe nichts gelernt, Herr, außer, daß

ich nichts weiß. Und noch weniger verstehe.«

»Dann hast du Weisheit gewonnen, Bruder.«

»Wenn es Weisheit ist, zu wissen, daß ich die Wahrheit nicht kenne.«

Der Tod sagte ruhig: »Ich bin ein Schritt auf dem Weg aller

Menschen dorthin. Und doch fürchten mich die meisten als einen

Peiniger. Sie begreifen nicht, daß ich nur komme, um Mensch und Tier

von Leiden zu erlösen. Von den Qualen, die ihnen andere oder sie sich

selbst zufügen, bis ihre Körper es nicht mehr ertragen.«

Pwyll sagte ebenso ruhig: »Ja, das begreife ich jetzt. Ich hätte wissen

müssen, daß niemals du es bist, der grausam ist.«

Da lächelte Arawn; sein seltsames, leises Lächeln. »Es ist schwer für

ein warmes junges Blut, nicht vor einem Pakt mit mir

zurückzuschrecken. Du hast nur getan, was ich erwartete... Doch jetzt

ist es Zeit, daß jeder von uns in sein eigenes Reich zurückkehrt. Leb

wohl für eine Weile, Bruder.«

Ein Zauberstab erschien plötzlich in seiner Hand in Pwylls Hand. Er

schwenkte ihn.

Ein neuerliches Beben und Bersten, doch dieses Mal war es nicht die

Erde, die erzitterte, sondern ihre beiden Personen; sie bogen sich,

wirbelten, vereinigten sich und formten sich um im Entformen und

flogen auseinander. Als sich Pwylls Kopf klärte, da saß vor ihm der

Graue Mann auf seinem Grauen Pferd. Pwyll blickte an sich hinab und

sah seine eigenen Hände, die seine eigenen Zügel hielten, und sie waren

geformt und gefärbt, wie sie es immer gewesen waren. Glücklich, selig,

wußte er, daß es seine eigenen Hände waren, jedes Teilchen von ihnen.

Er war wieder er selbst, ganz Pwyll.

Doch als er aufsah, um Lebewohl zu sagen, da waren Grauer Mann

und Graues Pferd und die Hunde von Annwn alle zusammen

verschwunden. Pwyll war traurig; vor allem von dem Pferd hätte er sich

gern verabschiedet.

»Nicht, daß ich dich weniger liebte als zuvor, mein Kein Galed« er

tätschelte den glänzenden Hals des Braunen, etwas schuldbewußt ,

»doch dieser Graue und ich haben viel miteinander durchgemacht.

Sachen, wie ich sie hoffentlich mit dir nicht durchmachen muß, mein

Liebling.«

Dann ritt er heim, und sein Volk begrüßte ihn; freudig, wie der

Geliebte immer empfangen wird, aber ohne Überraschung, denn sie

wußten nicht, daß er fort gewesen war. Er betrat seinen eigenen Palast,

dort in Arberth, und alles sah genauso aus wie eh und je, lieb und wert,

wenn auch weniger prächtig als die Wunder in Arawns herrlicher Halle.

Doch der Rauch und die Gerüche belästigten ihn ein wenig. Er dachte:

>Ob die Handwerker von Dyved wohl lernen könnten, solche Türchen

zu machen? Selbst wenn wir uns nicht viele aus Kristall leisten könnten,

so könnte man doch auch solche aus Holz öffnen, wenn das Wetter gut

ist. Sie machen ein Haus hell und lassen frische Luft herein.<

Als eben das Abendessen aufgetragen wurde, kam sein Vetter

Pendaran Dyved herein. Wie er Pwyll erblickte, erhellte Freude wie die

Sonne sein Gesicht. Er kam herbei und legte ihm beide Hände auf die

Schultern. Er sagte leise, damit kein anderer ihn höre: »Willkommen

daheim, Pwyll. Es ist gut, dich wiederzuhaben!«

Pwyll riß die Augen auf: »Dann wußtest du also, daß ich nicht hier

war?«

»Von Anfang an. Wir Druiden wußten es alle, aber wir wagten es

nicht, den zu fragen, der hier an deiner Statt saß.«

»Von Anfang an? Wie lange bin ich denn...?«

»Du bist ein Jahr und einen Tag fort gewesen. Aber sorge dich nicht;

die Ernte ist gut gewesen, und obwohl einige Leute gestorben sind, so

hat uns doch kein guter Freund von dir verlassen doch das wirst du ja

schon wissen, denn dort, wo du warst, hättest du ihm ja begegnen

müssen. Und jetzt werde ich dir alles erzählen, was geschehen ist, und

fürs erste in deiner Nähe bleiben, damit du keine Fehler machst.«

»Bei meiner Hand«, sagte Pwyll, »ich bin nie einer gewesen, der

schleicht und verheimlicht.« Und er rief sein Volk zusammen und

befragte es. »Ist es euch im letzten Jahr wohlergangen? Habe ich euch

gut behandelt? Bin ich so gut zu euch gewesen, wie ich es in den

Wintern zuvor war?« Viele Münder wurden aufgesperrt, und viele

Augen traten hervor, doch alle gaben die gleiche Antwort.

»In allem ist es uns wohlergangen. Noch nie bist du so weise oder so

mild gewesen, Herr; noch nie hast du, wenn du Recht sprachst, so tief in

die Herzen der Menschen geblickt. Nie bist du ein so liebenswerter

Mann oder ein so guter König gewesen.«

Pwylls alte Amme strahlte und sagte: »Wahrlich, Herr, du hast ihnen

endlich den Mund gestopft, all den Narren, die sagten, die Herrin, deine

Mutter, hätte dich zu Unrecht Pwyll, >Weisheit<, genannt. Und es hat

einige von dieser Sorte gegeben!«

Einige Atemzüge lang schwieg Pwyll. Dann dachte er: >lch würde den

Schlachtenruhm eines anderen Mannes nicht stehlen. Ist das etwas

anderes?< Er straffte die Schultern; er sah ihnen in die Augen. »Dann,

bei der Sonne und beim Mond, Volk von Dyved, und bei der Luft, die

wir alle atmen dann solltet ihr dem danken, der hier bei euch gewesen

ist. Nicht mir.« Und er erzählte ihnen seine Geschichte.

Münder, die sich geschlossen, öffneten sich wieder, und Augen, die

wieder Platz in ihren Höhlen genommen hatten, traten wieder hervor,

doch alle glaubten ihm. Viele dachten sogar: >Wie gut, daß er nicht toll

geworden ist, wie wir nach seinen närrischen Fragen schon

befürchteten!< Denn in jenen Tagen waren die Wände zwischen den

Welten dünner und Besuche an unbekannten, schimmernden Orten

glaubhafter, als sie es heute wären. Auch hatten alle diese Menschen

von der Weisheit der Alten Stämme gehört, und die meisten von ihnen

hatten in ihren Adern etwas von dem alten, kundigen Blut.

Schließlich gab der älteste und geehrteste von Pwylls Hauptleuten

Antwort:

»Herr, wir danken allen Göttern, daß du wieder sicher daheim bist

und für dich selbst und für Dyved die Freundschaft dessen gewonnen

hast, der hier an deiner Statt war dessen, der vielleicht besser

ungenannt bleibt. Wir hoffen auch« und hier sah er Pwyll sehr

nachdrücklich an , »daß du uns in Zukunft die Art von Herrschaft

geben wirst, die er uns gab.«

»Ich werde mein Bestes tun«, sagte Pwyll. Und alle jubelten. Bis

Tagesanbruch feierten sie, und alle waren fröhlich. Pwyll saß neben

Pendaran Dyved; als Knaben waren sie wie zwei Finger an einer Hand

gewesen, und Pwylls Herz ward wund, als sein Vetter ihn dann verließ,

um bei den Druiden Weisheit zu suchen. Jetzt aber mußte er sich ein

wenig freuen, als er sah, wie sehr sein Verwandter sich danach sehnte,

zu erfahren, was er während seiner Abwesenheit gesehen hatte. Er

dachte: >Ja, ich der Krieger, der Unweise, bin dort gewesen, wo du noch

nie gewesen bist, habe gesehen, was du noch nie gesehen hast, mein

Pendaran, selbst dann nicht, wenn du mit verbundenen Augen an einem

dunklen Orte lagst, mit einem schweren Stein auf deinem Bauch.< Denn

so suchten die Druiden der Neuen Stämme religiöse Versenkung und

den Weg zur Weisheit.

Doch in jener tiefsten Dunkelheit, die knapp vor dem Tod der Nacht

kommt, als der Wein die Köpfe aller um sie herum übermannt hatte und

ihr eigenes Gespräch erlahmte, da sagte Pwyll sinnend: »Vetter, warum

hat wohl Havgans Herold nicht Arawns schöne Königin mit

Vergewaltigung bedroht? Warum nicht sie, sondern die Brenhines-y-

nef? Er redete so, als wäre jene uralte Mutter immer noch die Königin

in der Welt des Mittleren Lichts.«

»Sie ist es. Sie ist Arawns Mutter.«

Pwyll riß die Augen auf. »Aber ich habe dort keine alte Frau

gesehen!«

Pendaran Dyved lächelte: »Du selbst hast doch gesagt, daß dort

niemand alt wird.«

»Doch wenn Sie immer noch Königin ist, warum hat dann Arawns

Gemahlin alle Ehren bekommen? Warum saß sie allein an des Königs

Seite? Und ich habe noch nie von einem anderen Sohn von Ihr als von

Mabon gehört...«

»Mabon ab Modron Sohn, Sohn der Mutter. Das ist der Name eines

Kindes, Pwyll. Ein Kinderkosename. Kein Gott ist an einen Namen

gebunden, nicht einmal an ein Gesicht. Drüben in Irland, von wo unser

Volk einst kam, gibt es Dichter, die Ihn anbeten, der zwei Gesichter hat:

eines ist das eines verfaulenden Kadavers, das andere das eines schönen

Jünglings. Poesie kommt aus dem Land der Toten.«

»Aber aber ich habe nur eine Königin gesehen. Arawns junge

schöne Herrin.« Pwyll protestierte, denn wenigstens dessen war er sich

sicher. Doch Pendaran Dyved lächelte immer noch, und der Wein in

Pwylls Kopf trug dazu bei, daß sich dieser wirbelnd im Kreise drehte.

Doch als er schließlich in sein Bett taumelte, da kam Friede in ihn;

alle Dinge kehrten an ihre angestammten Plätze zurück. Ob sie jetzt

wohl auch im Bett waren, fragte er sich, Arawn und seine schöne

Königin? Nein, die Zeit bewegte sich langsamer im Mondlichtland. Sie

sitzen sicherlich noch alle fröhlich beim Siegesfest, jetzt, da der wahre

König heimgekommen ist und seine Untertanen stolz auf ihn sind, und

jene liebliche Königin lächelt an seiner Seite, auch sie stolz, doch

immer noch verletzt und voller Fragen.

Doch dann würden sie zu Bett gehen, sie würden aus jener Halle

gehen, die prächtiger war als Sonne und Mond, in jenes Gemach mit

den Kristalltürchen. Wie ein Falke sich auf die Taube stürzt, so würde

sich der König auf sie stürzen welcher Mann würde das nicht, wenn er

ein Jahr lang von solch einer Frau getrennt gewesen war? Er würde sie

in seinen starken Armen halten und sein Verlangen stillen, doch sie läge

reglos da, reglos wie das geschnitzte und bemalte Standbild einer

schönen Frau. Er würde sie zweimal ansprechen, vielleicht dreimal,

doch sie würde nicht antworten, so wenig wie ein Standbild antwortet.

Schließlich würde er sagen: »Herrin, was für ein Empfang ist das für

deinen Gebieter?«

Wie der Mond aufgeht, so würde sie ihr goldenes Haupt erheben.

»Bei der Macht, die die Götter selbst anbeten: welcher Wandel, Herr!

In der Nacht, bevor du in den Kampf rittest, da hattest du weder Wort

noch Blick für mich. Du hast dein Gesicht zur Wand gedreht und mir

deinen Rücken hingestreckt!«

Er würde lächeln und sagen: »Herrin, selbst der stärkste Krieger

braucht etwas Ruhe, bevor er in den Kampf zieht. Ganz gewiß habe ich

dir meinen gestrengen Rücken nicht die ganze Nacht zugewandt!«

»Das hast du, Herr, das hast du! Die ganze Nacht lang lagst du neben

mir wie diese Wand. Kalt und hart wie Stein bist du zu mir gewesen. Du

hast keine Hand auf mich gelegt, nicht den kleinsten Finger! Ganz zu

schweigen von anderem!«

Dann würde ihr Stolz brechen, und sie würde weinen, jene schöne

Göttin, genau wie sterbliche Frauen weinen. Und eine Weile würde

selbst Arawn schweigen; sogar aus jenem weisen Munde würden keine

Worte kommen. Bis sich dann, dieses eine Mal, seine Augen erwärmen

und in ihren weiten, unermeßlichen Tiefen Dankbarkeit und

Bewunderung aufleuchten würden. Er würde sie an sich ziehen und

sagen: »Herrin, weine nicht. Denn du hast nichts verloren, und ich habe

einen Freund gewonnen. Nie hat ein Mann gelebt, der wahrhaftiger zu

seinem Kameraden gewesen wäre. Was letzte Nacht hier nicht

geschehen ist, das ist ein Wunder, das selbst uns, die wir die Menschen

erschufen, mit Ehrfurcht erfüllt.«

Er würde ihr schließlich die Wahrheit sagen, und sie würde sie

begreifen, da sie seinem Gotte Göttin war, und zusammen würden sie

über die Ehre von Pwyll, Fürst von Dyved, staunen, Pwyll, der das Bett

eines Gottes hätte beflecken können und es nicht tat. Das Bett des

Todes, dessen anderes Gesicht das Leben ist.

Von dieser Zeit an, sagt das »Mabinogi«, wuchs starke Freundschaft

zwischen Pwyll von Dyved und Arawn, dem Herrn des Abgrunds. Und

jenes Landes wegen, in dem Pwyll gewesen war, und der Taten wegen,

die er dort verrichtet, nannte ihn selbst sein eigenes Volk oft »Pwyll,

Fürst von Annwn«; ein Titel, der Arawn gewiß mißfallen hätte wäre

er sterblich gewesen. Doch kein Mensch kann die unantastbare Würde

eines Unsterblichen beleidigen oder wahren; selbst jenes Gespräch im

goldenen Bett war sicherlich nur ein Traum in dem müden,

weintrunkenen Kopf Pwylls gewesen.

Aber weder Pwylls neue Freundschaft noch sein neuer Titel gefielen

seinen Druiden, seinen Druiden, die immer eifersüchtig auf ihre eigene

Macht bedacht waren. Also machten sie, die über mehr Magie als

Weisheit verfügten, sich daran, sein Glück in Unglück zu verwandeln.

Doch drei Jahre lang führten ihre Verwünschungen zu nichts, denn in

jenen drei Jahren blühte die ganze Insel der Mächtigen; Beli der Große

wurde von seiner Krankheit geheilt, und sein Sohn Caswallon hörte auf,

Ränke zu schmieden.

RSTES

APITEL

OT KOMMT ÜBER

YVED

/ D

REI

INTER UND

DREI

OMMER LANG GEDIEH

YVED

. S

CHNEE BETTETE DAS

AND

WEICH UND LIEBEVOLL

;

UNTER SEINEM

EISS SCHLIEF DIE

RDE DEN

WARMEN

FRUCHTBAREN

CHLAF EINER

RAUT

. U

ND ALS SIE GEBAR

DA LEUCHTETEN IHRE

ELDER VON GOLDENEM

ORN

BOGEN SICH

IHRE

ÄUME UNTER DEM

EWICHT IHRER

RÜCHTE

Nüsse und Beeren waren so zahlreich wie die Sterne am Himmel. Die

Kuh, die keine Drillinge warf, warf Zwillinge, und mit den

Mutterschafen und den Stuten war es das gleiche. Die Frauen leisteten

nicht ganz soviel, aber sie machten ihre Sache gut. Kein Land konnte je

einen besseren Beweis dafür haben, daß es einen guten König hatte,

denn nach uraltem Glauben bringt ein starker König gute Jahreszeiten

und gute Ernten, ein schwacher König aber macht das Land kahl und

die Menschen leiden. Tief liebte ganz Dyved Pwyll, ihren König.

Doch der vierte Winter heulte wie ein Wolf daher. Der eisige Wind

seines Atems riß hohe Bäume nieder, brachte Krankheit über Mensch

und Tier. Der Frühling kam spät und war nicht hell und fröhlich wie

eine Braut, sondern schlaff und schwach wie eine alte Frau. Er duckte

sich unter unzeitigen Frösten; was an Früchten wuchs, war klein und

knapp und wurmig. Keine Kuh warf mehr als ein Kalb, keine Stute

mehr als ein Fohlen, und davon starben auch noch die meisten.

Als die Fröste endeten, kam der Regen. Was an Getreide wuchs,

verfaulte am Halm. Was an Kälbern und Fohlen übriggeblieben war,

erkrankte und starb, ebenso viele Säuglinge der Frauen.

Die Druiden kamen vor Pwyll. In weißen Roben und ihre heiligen

goldenen Sicheln tragend, kamen sie, und der Älteste sprach: »Herr,

dein Volk geht zugrunde. Bald wird ganz Dyved eine Wüste sein, und

die wenigen von uns, die übrigbleiben, werden der Wut der Alten

Stämme zum Opfer fallen, von denen unsere Väter das Land nahmen.«

Pwyll antwortete, so gut er konnte. »Beli der Hochkönig wird uns den

Tribut dieses Jahr erlassen. Er ist nicht der Mann, der Männer bestraft,

die ihr Bestes geben. Und das nächste Jahr muß besser sein.«

»Wird es das? Und wie viele von uns werden es erleben? Gwynedd

grenzt an unser Land und dort drüben herrscht keine Not, so nahe sie

uns sind. Math der Uralte, ihr König, ist immer noch ein gewaltiger

Krieger. Wenn er gegen uns marschiert, dann werden ihn viele vom

alten Stamm als ihren Erlöser begrüßen.«

»Math ist ein gewaltiger Hüter seines eigenen Landes, doch nie setzt

er auch nur einen Fuß über die Grenzen seines Landes. Du weißt das

gut, weiser Mann; du wußtest es schon, bevor ich geboren wurde.«

»Wir, die wir lange gelebt haben, wissen, daß immer ein Wolf darauf

lauert, die Kehle des Schwachen zu zerreißen. Auch muß das Volk

essen. Als dein Vater unser Herrscher war, blieb die Ernte nie aus.«

Da sah Pwyll es, das Messer, das sie ihm an die Kehle setzten. Einem

neuen König Platz zu machen, war die uralte Pflicht des von Gott

Verlassenen; so lautete das Gesetz, das die Neuen Stämme vom

Festland mit sich gebracht hatten. Es hatte vielen Königen einen

blutigen Tod gebracht, doch nie hätte Pwyll im Stolz seiner

jugendlichen Kraft sich träumen lassen, daß es gegen ihn angewendet

werden könnte.

Er lachte grimmig. »Das ist es also, alter Mann! Ihr wollt einen neuen

König. Ich bin für euren Geschmack zu alt und schwach!«

Da schwiegen sie. Sie hatten noch nicht so deutlich werden wollen.

Doch ihre Gesichter waren so entschlossen wie die starren Gesichter

jener Götterbilder, die ewig reglos dahingen, eingeschnitzt in die Bäume

ihrer heiligen Haine, mit Augen wie eisüberkrustete Kiesel, hart und

kalt. Nur im Gesicht seines Vetters Pendaran Dyved, dem jüngsten von

allen, konnte Pwyll Mitgefühl und menschliche Angst sehen.

Der Hohe Druide sprach wieder, jener älteste von allen. »Leg uns

keine Worte in den Mund, Herr. Wir verlangen nur von dir, daß du

deine Pflicht tust. Das Land von Dyved ist eine Mutter, die Urmutter

ihres Volkes. Doch selbst eine Göttin muß Samen bekommen, der Ihren

Schoß fruchtbar macht. Jeder König von Dyved hat Ihr seinen Samen

gegeben, seit es Könige unter uns gibt. Nur du nicht.«

Einen Atemzug lang war es wieder still. Dann sagte Pwyll ruhig:

»Wir haben schon früher darüber gesprochen, Hoher Druide. Zu

gegebener Zeit werde ich eine Frau nehmen; inzwischen horte ich

meinen Samen nicht. Hat je eine Braut, die mit mir schlief, geklagt, sie

sei als Jungfrau zu ihrem Mann gegangen? Oder lange gebraucht, um

ihr erstes Kind zu gebären?«

Doch die Augen des alten Mannes nagelten ihn fest. »Du magst bei

den Frauen deiner Männer deine Pflicht getan haben, Herr, doch jene

Bräute waren nicht die Heilige Braut. Die Weiße Stute von Arberth muß

hervorgeführt werden; du mußt bei ihr liegen und ihr deinen Samen

geben, dann sie töten und von der Brühe trinken, die aus ihrem Blut

gemacht wird. Dann, und nur dann, wird die Erde wieder ihre guten

Früchte tragen und der Fluch von Land und Leuten genommen

werden.«

»Vor sieben Wintern habe ich mich geweigert, mit der Weißen Stute

zu schlafen, Herr. Und doch sind sechs dieser sieben Jahre gut

gewesen!«

»Die Göttin ist geduldig gewesen; Sie hat darauf gewartet, daß du aus

der Torheit der Jugend herauswächst. Doch jetzt mußt du deine

Mannheit beweisen wenn sie überhaupt noch stark in dir ist.«

Einigen schien es, Pwyll zucke zusammen, als hätte eine glühende

Kohle ihn berührt; doch dann biß er die Zähne zusammen. »Und ich

sage dir: Die Göttin ist froh, daß ich Sie nicht mit einem Tier gehöhnt

habe. Besorg deiner Stute einen Hengst, alter Mann, laß sie leben und

Fohlen haben, und ihr Blut soll ungetrunken bleiben. So kann sie für

sich selbst und für Dyved ihr Bestes leisten ohne meine Hilfe oder die

eines anderen Mannes.«

Da fiel ein Schweigen, wie ein Schlag. Männer konnten ihr eigenes

Atmen hören. Noch nie hatte ein Mann, und sei es ein König, gewagt,

so mit dem Hohen Druiden zu sprechen. Alle, die Pwyll liebten, fragten

sich entsetzt, zitternd: >lst Wahnsinn über ihn gekommen? Hat seine

Weisheit ihn verlassen?<

Der alte Druide aber richtete sich zu seiner ganzen Größe empor, und

das war wirklich groß. Im Feuerschein blitzte seine goldene Sichel wie

ein zweites Feuer.

»Niemand hat Sie je so gehöhnt, wie du Sie höhnst, Pwyll, genannt

Fürst von Dyved. Du verschmähst die Weiße Stute, du, der die

Umarmung der Leichenverschlingerin erfahren hat! Du, der Diener des

Todes gewesen ist, seine Kämpfe gekämpft hat und in seinem Bett

geschlafen hat? Mit seiner eigenen Bettgenossin, mit ihr, die noch älter

und schrecklicher ist als er...«

»Sie ist die schönste aller Frauen!« rief Pwyll mit empörtem

Erstaunen. »Ich habe bei ihr geschlafen, doch niemals mit ihr! Nie ihr

meinen Samen gegeben!«

»Sie wand ihre Arme und Beine um dich; sie hat dich in ihre Bande

gelegt. Und der Same, den du ihr verweigert hast, ist in dir vertrocknet.

Nie wieder wirst du Sohn oder Tochter zeugen, wirst dich immer nur

der Früchte des guten Samens anderer Männer rühmen. Welches Kind,

das seit deiner Rückkehr aus Annwn hier geboren wurde, hat ein

Gesicht wie das deine gehabt?«

»Ah... hhh!« Pwylls Stimme scholl durch die Halle, wortlos wie der

Schrei eines gemarterten Tieres. Wie ein Blitz erglänzte sein Schwert,

doch der funkelnde Bogen, der den Kopf des alten Druiden wie eine

Ähre abgeschlagen hätte, hielt mitten in der Luft. Totenblaß stand der

Fürst von Dyved da und kämpfte mit sich selbst; als er schließlich

sprach, war seine Stimme so leise, als würde sie durch die starren

Lippen eines Toten gepreßt.

»Wir helfen unserem Volke nicht, Herr, wenn wir aufeinander

losfahren wie Hunde, die um einen Knochen raufen. Die Götter sollen

entscheiden. Heute nacht werde ich auf den Gorsedd Arberth steigen,

und wenn dort in meinen Träumen eine Erleuchtung zu mir kommt,

werde ich herabkommen und eine Königin nehmen, die mir Söhne

gebiert. Denn von alters her ist das Fest, bei dem ein König seine

Herrschaft antritt, seine Hochzeit genannt worden, also habe ich

vielleicht Unrecht getan, den Platz meines Vaters einzunehmen, ohne

eine Frau zu nehmen. So viel Recht mag mit dir sein, alter Mann.«

»Der König schläft mit seinem Reich; so lauten die heiligen Worte.«

Des Hohen Druiden Gesicht war so steinern wie je. »Die Königin, die

einen Mann zum König macht, muß die alte Göttin des Landes in sich

haben. Hier hat das keine Frau. Nur die Weiße Stute... Willst du bei ihr

liegen, falls du vom Gorsedd Arberth herabkommen solltest? Wenigen

Königen ist das je gelungen, und keiner von ihnen war so auf Frevel

versessen wie du.«

Er schwieg, und alle Männer zitterten, als sickerte der schwarze,

eisige Schatten jenes entsetzlichen Hügels mit dem Namen Gorsedd

Arberth durch die Wände jenes fürchterlichen Hügels, der immer den

menschenerfüllten, lebenerfüllten Palast überragt hatte, wartend...

»Besser das, als in meiner eigenen Halle verbrannt oder zur Grube

oder zum Pfahl geschleppt zu werden! Ich weiß, wie Könige sterben!«

Pwyll lachte wild. »Ich werde jenen hohen Ort besteigen, mit meinen

Milchbrüdern und erwählten Kriegskameraden an meiner Seite, den

Wahren Gefährten des Königs. Und wenn sie mich mit ihren Speeren

erschlagen, so wie nach dem Gemunkel alter Männer meines

Großvaters Gefährten diesen erschlugen, dann werde ich keine Hand

gegen sie heben. Doch werde ich überrascht sein, wenn sie es tun!«

»Du hast die Wahl.« Das Gesicht des alten Druiden blieb

unbeweglich. »Eines Königs Wahl.«

»Aber eine, die ich nicht allein getroffen habe... Du hast bekommen,

worum du gespielt hast.« Pwyll lachte bitter, dann wandte er seinen

Blick vom Gesicht des Hohen Druiden ab, wandte ihn ab von all den

geschnitzten Gesichtern und blassen Gesichtern und richtete ihn auf das

eine, das besorgt war. »Wenn er siegt und die Götter mich erschlagen

denn meine Wahren Gefährten werden es niemals tun , dann erlege ich

es dir auf, Pendaran Dyved, meinem Blutsverwandten, hier an meiner

Statt König zu sein. Du bist kein Mann des Krieges, doch dein Herz ist

gut, und unser Volk wird dich brauchen.«

»Ich habe keine Hand in dieser Sache gehabt, Pwyll.« Die Stimme des

anderen jungen Mannes war ganz elend.

»Du hast nicht einmal einen Finger drin gehabt, Junge. Das weiß ich.

Die Götter seien mit dir! Die Druiden werden es sein auch das weiß

ich.«

Dann erhob sich der Hohe Druide und ging aus jener Halle, und alle

Druiden folgten ihm. Auch Pendaran Dyved. Doch Pwyll hatte gewußt,

daß es so sein mußte. Er verschwendete keine Zeit, sondern rief

unverzüglich seine Wahren Gefährten zusammen, und sie rüsteten sich,

als ginge es in die Schlacht.

In seine Behausung heimgekehrt, saß der Hohe Druide allein.

Pendaran Dyved kam zu ihm. »Herr, laß mich zurück zu meinem Vetter

gehen. Laß uns beide unter vier Augen miteinander reden, und vielleicht

kann ich ihn dazu bringen, daß er sieht, was er tun sollte. Denn er hat

das Herz und das Haupt eines Königs.«

»Es ist Zeit, daß er in den Abgrund zurückgeht.«

»Herr, er wollte deine hohe Würde nicht beleidigen. Er ist ein

Kampfstier, und in seinem großen Schmerz blendete ihn die Wut. Laß

mich ihn umstimmen wenn er bei der Weißen Stute liegt, dann wird

sein Same gewiß wieder in ihm schwellen. Was eine Göttin genommen,

muß eine andere doch zurückgeben können!«

Der alte Mann lächelte dünn. »Ich diene Ihr nicht, doch so viel will

ich für Modron die Mutter sagen: Sie schadet dem Samen eines Mannes

nicht. Leben ist Ihr Geschäft, der Tod beschneidet nur Ihren Garten.«

»Dann ist er nicht...« Freude blitzte wie die Sonne in Pendaran

Dyveds Gesicht auf.

»Er ist es. Er ist im >Land ohne Wiederkehr< gewesen, in jenem

Abgrund, aus dem kein Mensch zurückkommen darf außer durch den

Schoß einer Frau. In einem neuen Körper.«

»Du meinst, er konnte nicht ganz zurückkommen?« Die Freude auf

Pendaran Dyveds Gesicht erstarb.

»Arawn und seine Schatten brauchten Kraft, um den Weißen Schatten

zu bekämpfen. Kraft, die niedriger und gröber ist als ihre eigene, die

Kraft eines sterblichen Mannes. Nicht in böser Absicht, sondern aus

Notwendigkeit, um ihre Welt und die unsere zu retten, haben sie Pwyll

Stärke entzogen. Sonst wären die Menschen wieder wie Tiere geworden

und schlimmer als Tiere.«

»Aber dann wenn Pwylls Opfer doch Götter und Menschen gerettet

hat, muß Sie ihm doch verzeihen und ihm helfen, unsere Göttin, die

selbst aus dem Abgrund geboren ist!«

»Modron, deren Sorge die ganze Welt ist, hat viele Töchter, und sie

alle sind Sie selbst. Sie ist eine von ihnen, Sie, die über unsere Felder

und Wälder wacht, über unsere Tiere und uns.«

»Sie, die Dyved

IST

. Die Weiße Stute!«

Wieder dieses dünne Lächeln. »Knabe, bei den Alten Stämmen

regierten nur Königinnen, und sie alle waren die Schatten, die Sie unter

die Menschen wirft. Als Könige kamen, waren sie zuerst Ihre Söhne,

und später, als ein neues Volk kam, Ihre Männer. Selbst bei uns Neuen

Stämmen kann noch kein König aus eigenem Recht regieren; er muß

zuerst die alte Göttin des Landes heiraten.«

»Das Land selbst, ich weiß. Mein und Pwylls Vorfahr übermannte die

letzte Königin, doch gebar sie ihm kein Mädchen. Ein Jammer. Um

Dyveds willen hätte Pwyll jede Frau geheiratet!«

»Es ist kein Jammer, sondern ein Segen, daß jenes Geschlecht von

Hexen endete. Um die Männer zu stärken und die Frauen zu schwächen,

haben wir Druiden die Hochzeit mit der Weißen Stute ersonnen. In

ihrem Namen üben wir die heilige Macht der Königin aus.«

Pendaran Dyved sperrte den Mund auf. »Aber die Göttin...?«

»Knabe, es ist nicht mehr von Ihr in der Weißen Stute als in jedem

anderen weiblichen Tier. Ein wenig von Ihr lebt in jeder Kreatur, die

einen Schoß hat. Doch manchmal wird es dem Weisen nötig,

gewöhnliche Menschen zu täuschen.« Sein Lächeln war jetzt trocken.

»Es ist Zeit, daß du das lernst du, der zu unserem Orden gehört.«

Nach langer Zeit, wie ihm schien, flüsterte Pendaran Dyved: »Herr,

wie kann Weisheit lügen?«

»Sie spricht in Symbolen. Die Alten Stämme hatten nur ein einziges

Symbol für die Schöpfung: den Schoß. Wir hier haben das geändert,

doch Kinder brauchen ihr Spielzeug noch. Wenn das Volk seine Weiße

Stute zu schnell verliert, könnte die Macht der Frauen wieder wachsen.«

Pendaran Dyved sagte langsam: »Ich habe Frauen gekannt, die waren

weise und stark. Same und Schoß was ist das eine ohne das andere?«

»Wir dienen den Männer-Göttern.«

»Aber ich dachte, wir verehrten die Mütter noch wie es die Alten

Stämme tun, die vor uns Druiden waren. Sie machten uns zu Brüdern in

diesem Orden, der älter ist als die Welt. Druiden halfen die Welt

formen, und erst als dieses Werk getan war, planten und gestalteten sie

den Menschen. Oder ist auch das eine Lüge?«

»Die Alten Stämme sind zu alt geworden. Sie klammern sich an

Vergangenes. Der Tag der Mutter ist zu Ende. Sie muß zurück in den

Abgrund sinken, in jene Nacht, die der Anfang war und das Ende sein

wird.«

»Aber dann muß sich ja alles ändern! Was wird kommen?« Pendaran

Dyved wich vor ihm zurück, verwirrt und furchtsam.

»Ein Tag, da die Menschen höher fliegen werden als die Vögel, da sie

tiefer tauchen werden als die Fische. Da der Blitz in kleine Behältnisse

gesperrt wird und ihnen wie ein Sklave dienen muß. Und alle diese

Wunder werden hervorgebracht vom Verstand und von den Händen von

Männern. Die Frau sie, die nur unseren Samen empfängt und ihn eine

Weile trägt, während er sich in ihrer Dunkelheit ausformt , wie kann

sie behaupten, eine Schöpferin zu sein? Die Felder, die wir betreten,

werden uns gehören, so wie die Schuhe, die auch unter unseren Füßen

sind kein heiliges Lehen mehr, nicht mehr Ihr heiliger Leib, die Brust

der Mutter, deren Milch unser Brot ist.«

Pendaran Dyved sagte, noch langsamer: »Herr, ich kann es nicht

verstehen. Mein Kopf ist wie ein Topf, aus dem alle diese Wunder so

schnell herausfließen, wie ich sie hineintun kann.«

»Dann geh in dein Bett und meditiere über sie!«

Doch als Pendaran Dyved dann im Bett war, hatte er einen Deckel für

diesen Topf gefunden. Einen, der genau paßte und alle Wunder

ausschloß.

»Wir werden also höher fliegen als die Vögel und tiefer tauchen als

die Fische? Selbst Hohe Druiden werden einmal altersschwach, scheint

mir. Alte Männer träumen, und manchmal hassen sie die Frauen, die sie

nicht mehr genießen können... Doch Pwylls Männer lieben ihn immer

noch, also wird er sicher wieder herunterkommen vom Hügel und

heiraten und gewiß Söhne zeugen. Die Nöte, die das Land heimsuchen,

werden auch vorübergehen nie könnten die Götter einen Mann wie

Pwyll verlassen!«

Solche Gedanken trösteten ihn, und er schlief ein. Doch der alte Hohe

Druide saß und lächelte, er, der selbst aus der Ferne die Gedanken all

derer lesen konnte, die einmal ihren Willen seinem Willen unterworfen

hatten.

»Ich phantasiere also in meiner Altersschwäche? Doch durch unsere

Künste haben wir ausgedienten alten Männer alle diese Nöte über

Dyved heraufbeschworen, um sie vor der Torheit eines tollen Knaben

zu retten. Du wirst einen guten König abgeben, Knabe, gut geführt

und das wirst du sein! Doch das Zeug zu einem Hohen Druiden ist nicht

in dir. Und morgen wirst du enttäuscht sein, denn ein Volk liebt keine

Herrscher, die ihre Leiden nicht lindern können. Jedenfalls nicht

lange... Die meisten von Pwylls Männern lieben ihn noch, aber nicht

alle. Und ich selbst werde heute nacht auf den Grabhügel steigen, um

Sorge dafür zu tragen, daß alles gut geht...«

Eine Weile brütete er vor sich hin, und sein Gesicht war noch

schrecklicher als die Gesichter seiner hölzernen Götter. Schrecklich wie

das Gesicht des alterslosen, alles bezwingenden Schicksals.

»Du läßt dich nicht beherrschen, Pwyll. Wenn jemand sagte: >Das ist

richtig<, und du hieltest es für falsch, dann würdest du ihm nicht

glauben, und wenn es der Hohe Druide selbst wäre. Und in dieser neuen

Welt, von der mir zur Nacht ein Gott raunt, da wird Raum sein für jene,

die für sich selbst denken. Doch sogar unsere Wundertäter müssen wie

Kinder sein, wenn sie nicht gerade mit den Dingen umgehen, die wir

ihnen geben, um Wunder damit zu tun. Die Ordnung zu erhalten, ist

immer schwer gewesen, doch wird es noch zehntausendmal schwerer

sein, wenn die Hände der Menschen mit Wundern gefüllt sind. Sie

werden sein wie Kinder, doch ihr Spielzeug kann die Erde zerstören.

Wir Herrscher werden viel von Freiheit reden, doch im Namen der

Freiheit müssen wir die Freiheit zerstören. Fragen können gefährlicher

sein als Schwerter.«

WEITES

APITEL

WYLL BESTEIGT DEN

ÜGEL DES

CHRECKENS

M FEURIGEN

ICHT DES

ONNENUNTERGANGS VERLIESS

WYLL

SEINEN

ALAST

. N

EUNUNDNEUNZIG

ÄNNER FOLGTEN IHM

SEINE

ERKORENE

RIEGERSCHAR

DES

ÖNIGS

AHRE

EFÄHRTEN

DENEN

ER VERTRAUTE

WIE EIN

ANN DEN

INGERN AN SEINER EIGENEN

AND VERTRAUT

Keiner unter ihnen, der nicht jung und gewaltig war, stark wie ein

Stier und das Weh aller Feinde Dyveds, und keiner unter ihnen, der sich
nicht gewünscht hätte, er ginge woandershin.

Schwarz wie die Nacht ragte er über ihnen auf, jener riesige und

furchtbare Hügel: der Schrecken ihrer Kindheit, der legendäre Sitz des

Furchtbaren. Ungeheuer groß schien er, zu groß, um ein Werk von

Menschenhand zu sein, und doch hatten ihn die längst Verstorbenen

über den Gebeinen des ersten Königs von Dyved errichtet, über ihm,

dessen Name und Abstammung niemand kannte; und die Tore zu

welcher Welt auch immer, die sich damals geöffnet hatten, um ihn

einzulassen, hatten sich seitdem nie mehr ganz geschlossen. Stamm auf

Stamm hatte seitdem Dyved besessen, und alle hatten gelernt, diesen

Ort zu scheuen. Nur wenn Unheil das Land heimsuchte, geschah es

bisweilen, daß die Füße von Sterblichen seinen Abhang betraten; dann

mußte ein lebender König den schrecklichen Aufstieg auf sich nehmen,

umgeben von seinen Männern.

>Werden wir morgen Pwylls Leiche heruntertragen?< Das war die

Frage, die das Herz in der Brust jedes Mannes brannte oder wie ein

Hammer auf seinen Kopf eindröhnte. Seit jeher war der blutige

Leichnam jedes Königs, der auf dem Hügel gestorben war, von seinen

Wahren Gefährten herabgetragen worden von denen, die für ihn

hätten sterben sollen; doch im Tod war er immer verlassen gewesen.

Tröstende Mütter erzählten ihren Knaben, tiefer Schlaf komme über den

todgeweihten König und alle seine Kameraden, und beim Erwachen

fänden sie ihn dann erschlagen vor. Doch die Männer wußten es besser,

und Pwylls Männer fürchteten sich, sehr. Konnten die Mächte, die auf

jenen Höhen spukten, auch sie wahnsinnig machen und dazu bringen,

daß sie ihn erschlügen, ihn, den sie vor allen Menschen liebten? Wie die

Schnäbel schwarzer Vögel packte lähmende Angst das Herz eines jeden

Mannes: >Werde ich derjenige sein? Wird morgen und für immer jene

schlimmste Schuld und Schande auf mir lasten: Wehe meiner Hand, daß

sie meinen Herrn erschlug?<

Doch einige wenige, sehr wenige, dachten: >Vielleicht ist es für uns

alle besser, besser für ganz Dyved, wenn er heute nacht stirbt.<

Nur Pwyll war glücklich, denn endlich tat er etwas, er, der so lange

Zeit nicht gewußt hatte, was tun. Zwar tat er, was der alte Mann wollte,

etwas, wozu ihn der schlaue Druide verleitet hatte; doch eine Tat ist

eine Tat, und nur die Götter wissen, wie sie ausgehen wird.

An der Sache selbst war nichts; konnte gar nichts sein. Doch wann

immer er an einer Gruppe spielender Kinder vorüberkam, die alt genug

waren, um vor seinem Abstieg nach Annwn geboren worden zu sein,

dann lächelte wenigstens eines von ihnen mit seinen eigenen Augen zu

ihm auf. Früher hatten junge Mütter ihn immer angehalten, stolz und

errötend, um ihm zu zeigen, wie ähnlich ihm ihre erstgeborenen Kinder

waren. Doch jetzt taten das nur noch wenige, und deren Augen sahen

gierig und schlau aus, so daß er den Mund verzog, wenn er ihnen das

vorgeschriebene Geschenk machte. Hatte das erst im letzten schwarzen

Jahr begonnen, oder war er in seinem jungen Stolz zu glücklich

gewesen, um es in jenen früheren, guten Zeiten zu bemerken?

Manchmal dachte er das eine, manchmal das andere; solche Gedanken

konnten einem Mann das Hirn zermalmen und seinen kreischenden

Kopf abreißen und ihn auf die wirbelnde Reise in die schreckliche Kälte

der oberen Winde senden auf immer.

Könige mußten vollkommen sein; der König, der Arm oder Bein

verlor, verlor sein Konigstum. Und erst ein Mann, der diese Macht

verlor! E

aber hatte sie nicht verloren; ganz unmöglich! Er genoß

Frauen so sehr wie je, sie genossen ihn so sehr wie je. Vielleicht hatte

ihm der alte Druide diese schwarzen Hirngespinste geschickt; gewiß

hatte er sie gelesen und spielte jetzt auf ihnen wie auf einer Harfe, >lch

werd's ihm zeigen! Steht mir zur Seite, Mächte, die ihr an diesem Ort

umgeht. Helft mir!<

Der Weg krümmte sich; er wand sich, Windung über Windung, wie

eine Schlange rings um den Gorsedd Arberth herum. Es herrschte eine

Kühle hier, eine Leere, gegen die ein Hundert Männer sich nicht einer

am anderen warmhalten konnte. Oder war es die Leere? Ihre Füße, die

Kiesel aufscharrten, schienen an einem Schweigen zu kratzen, das durch

nichts gebrochen werden konnte. Ihre Stimmen zerrten vergeblich daran

und wurden bald zum Schweigen gebracht.

Wie war

gestorben, jener erste König von Dyved? Irgendwo unter

ihren Füßen lagen noch seine Gebeine. Vor langer Zeit war der Gang,

der zu seiner letzten Ruhestatt führte, aufgefüllt und verschlossen

worden, verschollen für immer. Doch die Bewohner von Anderswelt

benutzten ihn noch bis zu diesem Tag; in Menschen- oder

Monstergestalt gingen sie durch feste Wände hindurch, um Wohl oder

Weh nach Dyved zu bringen.

Ihre Welt war nicht Annwn; soviel wußte Pwyll; Arawn konnte ihm

hier nicht helfen. Auf diesem Hügel mußte der König von Dyved jenen

Wesen begegnen, begleitet nur von seinen Gefährten, denen er allein

hier nicht vertrauen konnte. Zum ersten Mal dachte Pwyll, in plötzlicher

und tiefer Einsamkeit: >Kann einer von diesen ein Verräter sein? Einer

von diesen Freunden aus meiner Knabenzeit? Vielleicht sogar einer

meiner Milchbrüder? Einer von ihnen, mit denen ich schlief und

kämpfte und spielte, als wir klein waren?<

Er ertrug es nicht, das zu denken. Er richtete seine Gedanken auf

einen geringeren Schmerz: Arawns Schweigen das ganze lange, bittere

Jahr hindurch. Nun, zweifellos hätte der König von Annwn geholfen,

wäre es ihm möglich gewesen, >lch hoffe nur<, dachte Pwyll grimmig,

>daß er nicht gerade einen Platz für mich an seinem Hofe vorbereitet.<

Es würde ein guter Platz sein, der Ehrenplatz eines Bruders; doch

Pwylls Körper war noch jung und stark, und es lebte sich angenehm

darin; er wollte noch eine Weile länger in ihm bleiben. Auch wollte er

nicht, daß seine Feinde über ihn triumphierten.

Sie erreichten schließlich die Spitze des Hügels. Viele Steine krönten

ihn, rohbehauene Sitze, um einen riesigen Mittelstein herum

angeordnet. Dessen hohe Lehne überschattete seine harte Sitzfläche,

machte sie schwarz in jenem roten Licht. Auf diesem grimmen Thron

nahm Pwyll Platz, der alles andere als bequem war; auf den niedrigeren

Steinen saßen seine Männer, ringten ihn ein. Er blickte zum weiten,

scharlachbespritzten Himmel hinauf, wo Mächte jenseits menschlicher

Vorstellung immer noch miteinander in den verwundeten, blutenden

Höhen zu kämpfen schienen. Er blickte auf die erdunkelnde Erde hinab,

auf jene schwarzen Schatten, die jetzt lautlos hügelan zu kriechen

schienen, hinter ihm her, und er lächelte.

»Mein ganzes Leben lang habe ich im Schatten dieses Hügels gelebt,

und doch habe ich ihn noch nie zuvor bestiegen. Nun, die Aussicht ist

gut!«

Einer seiner Männer grinste ihn an. »Als ich klein war, Herr,

versuchte ich einmal, ihn zu besteigen; doch bevor ich auch nur zwei

Schritt weit kam, fing mich mein Großvater ein und verpaßte mir eine

gehörige Tracht Prügel. Eine ganze Woche lang wünschte ich mir, wann

immer ich mich setzte, daß ich bei den Alten Stämmen geboren worden

wäre, die ihre Kinder niemals schlagen.«

Alle lachten, und Pwyll grinste zurück. »Ich bin besser

weggekommen. Es war meine Amme, die mich einfing, eine Frau von

den Alten Stämmen, und sie sagte: >Keiner deines Blutes ist jemals

wieder in dem gleichen Körper heruntergekommen, in dem er

hinaufstieg. Es sei denn, er sah ein Wunder.<«

Die meisten schauten verwundert drein, doch ein Mann kicherte:

»Das hätte dich eigentlich gleich wieder hinauftreiben müssen, sobald

sie dir den Rücken zudrehte. Du bist doch immer ganz versessen hinter

Wundern hergewesen, Herr.«

»Das wußte sie. Sie sagte aber auch noch: >Nur der König kann dieses

Wunder sehen, und du bist noch nicht König. Also würdest du deinen

Körper umsonst verlieren.< Das machte einen gehorsamen Knaben aus

mir.«

Wieder lachten alle, doch ihr Lachen erstarb rasch. Beklommen sahen

die Männer auf die Schatten, die sie schon schwarz umlagerten,

zwischen den zerklüfteten Felsen; auf jene anderen, die ebenso schwarz

von unten heraufstiegen. Ein kalter Wind wehte über sie hinweg; sie

zitterten. Doch Pwyll dachte plötzlich: >Das Wunder was ist das

Wunder? Werde ich sie sehen, die Herrlichkeit, die der glückliche

König sieht?<

Die Göttin selbst in all Ihrer Schönheit? Nein, Sie wartete angeblich

drunten auf die Könige, in der Weißen Stute. Die Weiße Stute sie war

eine gute Stute, er hätte gern einen guten Galopp auf ihr geritten, doch

nie und nimmer würde er bei ihr liegen, ihr seinen Samen geben. Seine

Lider wurden schwer; seine Augen schlössen sich. Er hatte nicht

gewußt, daß er so müde war.

Die Augenlider der anderen sanken auch. Einige dachten überrascht:

>Das muß der Wein sein, den wir tranken, bevor wir den Palast

verließen.< Die Ehrlichsten dachten: >Der Wein, mit dem wir uns Mut

antranken.<

Doch jene sehr wenigen dachten: >Geschieht es auf diese Weise?

Während die anderen schlafen, können wir aufstehen und ihn töten.<

Doch dann fielen ihre Lider, und auch sie schliefen. Der König und alle

seine Gefährten schliefen, die wahren wie die unwahren.

Ein Laut weckte Pwyll. Ein feiner, süßer Laut, so klar wie reines

Wasser, so frisch und hell wie das Wasser von Gebirgsbächen. Doch

auch golden war er, golden wie das zarte Gold des jungen Morgen, viel

feiner und kostbarer als das harte, kalte Gold der Erde.

Pwylls Augen öffneten sich, und er sah Licht. Nicht das letzte Rot der

untergehenden Sonne die war jetzt verschwunden, versunken in einem

Grab aus sanftem Zwielicht , sondern ein reines, goldenes Licht, zart

wie der Gesang von Vögeln.

Da waren Vögel; sie flogen ein und aus in jenem Licht, während es

unter ihm dahintrieb, auf jenem sich windenden Weg, dem er und seine

Männer gefolgt waren. Ihre Flügel funkelten in dem Licht, und sie

sangen; jener leise Laut war die weit entfernte Süße ihres Singens

gewesen. Jetzt waren sie näher. Aber sie konnten doch gar nicht hier

sein! Dies war ein schwarzer, kalter Herbsttag, und in dem

regendurchpeitschten, frostklirrenden Dyved gab es keine singenden

Vögel.

Pwyll rieb sich die Augen, doch hinterher waren die Vögel immer

noch da. Sie, und das Licht auch. Was war jenes Licht? Ein

herabgefallener Stern? Nein, denn es bewegte sich, und zwar mit einer

langsamen, gelassenen Anmut, die ein Mensch für stolz halten konnte.

Es waren Pferd und Reiter! Die fliegende weiße Mähne des Pferdes

leuchtete wie Mondstrahlen, und des Reiters fliegendes goldenes Haar

leuchtete wie die Sonne.

Der Reiter war eine Frau!

Pwyll sprang auf. Er rannte, wie er noch nie gerannt war, seine Augen

strengten sich an, als wollten sie wie ihre Vögel fliegen, um den Raum

zwischen ihr und ihm zu verkürzen und das Wunder ihres Gesichtes zu

erblicken. Das Wunder

SIE

war das Wunder, und sie war gekommen!

Die Biegung, die zur Spitze des Hügels führte, lag vor ihr. Er mußte

vor ihr dort sein! Er hielt den Atem an, rannte, als wollte er seine

Lungen sprengen.

Er kam als erster an die Biegung. Groß stand er da, mit wogender

Brust, doch schön anzuschauen, wahrlich ein König. Sie war sehr nah;

durch den morgengoldenen, dünnen Stoff ihres Gewandes und ihres

Schleiers konnte er ihre Haut prangen sehen, warm und rosig sanft. Sie

mußte ihn jetzt sehen, ihre Augen mußten ihn erblicken, und ihr Gesicht

mußte sich verändern und mit jenem Lächeln erhellen, das ganz allein

ihm galt. Nicht in Ergebung, sondern in einer Hingabe so anmutig und

liebreizend wie die der Sonne. Denn sie war sein; sie war ihm gesandt

worden!

Sie schien ihn nicht zu sehen. Sie ritt weiter, um den Hügel herum.

Um die Biegung herum und an ihm vorüber, als stünde er gar nicht da.

Wortlos wie der Schrei eines Tieres flog Pwylls Schrei hinter ihr her,

voll Schreck und Qual, die ihm die Kehle schnürten. Doch ihr Haupt

wandte sich nicht. Sie ritt weiter, als hätte sie nichts gehört.

Wut und Enttäuschung brannten Pwyll wie Feuer. Er biß die Zähne

zusammen. »Du möchtest ein bißchen spielen, meine Süße? Nun, du

sollst deinen Spaß haben und dann ich den meinen!«

Immer noch schien sie ihn nicht zu hören. Ohne Eile zottelte ihr Pferd

dahin.

Leicht und schnell lief Pwyll hinter ihr her, lächelnd jetzt. Es würde

nicht lang dauern. Er konnte schneller laufen als irgendein Mann in

Dyved, er konnte schneller laufen als viele Pferde, und obgleich er

bezweifelte, schneller als dieses hier laufen zu können, so würde sie es

doch bald antreiben müssen, oder es würde überhaupt kein Rennen

geben. Zum ersten Mal kam sie ihm seltsam vor jene langsame,

gleichmäßige Gangart einer Stute, die schimmerte wie der Morgen und

geschwind wie der Wind aussah.

Etwas anderes kam ihm noch seltsamer vor: Er holte nicht auf!

Zuerst konnte er es nicht glauben, doch dann mußte er es. Da biß er

die Zähne zusammen. Wie ein Speer geworfen wird, so warf er sich so

hoch wie die Vögel, die ihren Kopf umzwitscherten, flog sein Körper

durch die Luft! Dieser gewaltige Sprung hätte ihn an ihre Seite tragen

müssen, oder sogar vor sie in eine Position, von der aus er sie leicht

vom Pferd hätte ziehen können.

Er landete auf den Füßen, doch nur, um keuchend, schwankend und

verwundert den Kopf schüttelnd dazustehen. Sie war ihm so weit voraus

wie zuvor. Ihr Pferd trottelte so langsam dahin wie zuvor. Ihre Vögel

zwitscherten ungestört, flogen ein und aus in jenem Licht, das sie

kleidete.

Kein Mann lief je schneller, als Pwyll lief. Vielleicht ist noch nie ein

Mann so schnell gelaufen. Aber er kam ihr nicht näher. Ihr Pferd

zottelte dahin, unerreichbar wie ein Stern.

Der Hohe Druide kam zur Spitze des Gorsedd Arberth. Langsam kam

er daher, sich schwer auf die Arme seiner beiden jüngsten, stärksten

Druiden stützend. Doch die goldene Sichel trug er selbst.

Er sah auf Pwyll und seine Männer hinab, wie sie dalagen und

schliefen, der König und seine Wahren Gefährten, die Nacht um sie

herum so'sanft wie die Fessel ihres Schlafes. Er runzelte die Stirn. »Der

Gott sandte den Schlummer, den er versprach, doch hätte er Seine

Erkorenen nicht binden sollen... Ihr zwei müßt zuschlagen.«

Die jungen Druiden schraken zurück, mit weißen Gesichtern. Seine

Augen blitzten, und sie riefen: »Wir werden es, wir werden es!« aber

durch klappernde Zähne hindurch. Seine Lippen kräuselten sich. »Ihr

fürchtet euch, euren König zu töten? Ich bin zwar alt, doch der Gott

wird meinem Arm die Stärke geben!« Mit erhobener Sichel näherte er

sich dem schlafenden Pwyll.

Da brauste durch die windlose Nacht ein heftiger Wind heran. Er warf

ihn auf die Knie, die goldene Sichel fiel. Seine Augen flammten vor

Wut und Furcht, starrten das Unsichtbare an.

»Wer bist Du, um Dich zwischen diesen Mann und das Verhängnis zu

stellen? W

?« Die Stimme erstickte ihm in der Kehle, und seine

Männer liefen ihm zu Hilfe. Er rang eine Weile nach Atem, dann sprach

er wieder, aber nicht zu ihnen. »Du hast immer noch Macht. Mehr

Macht als ich dachte. Du bindest alle diese Männer mit Träumen,

doch

SEIN

Traum ist eine Prüfung, und wenn er versagt, kannst Du ihn

nicht länger schützen. Und er muß versagen. Seine Arbeit ist getan. Er

muß zurück nach Annwn. Und wenn er versagt, werde ich hier sein,

wartend...«

Geduckt hockte er da, zitternd, doch mit entschlossenem Mund. Auf

sein Zeichen lief der jüngste Druide und brachte ihm die Sichel und

legte sie über seine Knie.

Pwyll konnte nicht mehr laufen. Die Zunge hing ihm heraus wie

einem Hund; er japste wie ein Hund. Er blieb stehen, weil er

stehenbleiben mußte. Er dachte erschöpft: >lch kann nicht mehr.< Und

jenes war das erste Mal, daß Pwyll, Fürst von Dyved, sich eine

Niederlage eingestand.

Alle anderen Frauen, die vor ihm davongelaufen waren, hatten sich

fangen lassen wollen, doch wenn es die hier wollte, dann packte sie es

falsch an. Oder tat er das? Er setzte sich hin und ließ seinen müden

Körper ruhen. Er versuchte zu denken.

»Denn bis jetzt habe ich noch nicht gedacht. Ich habe nicht wie ein

Mann gehandelt. Ein Mann denkt. Ich habe sie nur gejagt, wie ein Hund

einen Hasen jagt oder ein anderes Tier. Ich habe mich geirrt; die

Geschenke der Götter lassen sich nicht so leicht haschen. Auch fallen

sie einem Mann nicht wie eine reife Frucht in den Schoß. Sie müssen

errungen werden. Wie kann ich sie erringen? Wie?<

Er saß da, wie ein Mensch am Grunde einer Grube sitzt; und der

Mond schien hoch über ihm, so hoch, daß seine Strahlen nicht in seine

Dunkelheit herabreichten. Und dann hörte er das Singen ihrer Vögel

wieder, er sah das Licht, das sie durchflogen er sah

SIE

. Sie ritt an ihm

vorüber, und wie ein müder, atemloser Gott sich erhebt und seinem

Meister folgt, so erhob er sich und trabte hinter ihr her. Sie war jetzt

nicht weiter von ihm weg als zuvor, doch kam er ihr auch keinen Zoll

näher.

>Nur Zauber kann dich gewinnen, Herrin, und ich habe keinen. Doch

wenn ich meinen guten Kein Galed hier hätte, dann würden wir dich

und deine weiße Hexenmähre schon zum Laufen bringen, und wie!<

Er blieb stehen, immer noch keuchend. Er warf den Kopf zurück und

pfiff, jenen besonderen Pfiff, den er sich immer für jenes eine Pferd

vorbehalten hatte. Er wußte nicht, warum er das tat; der große Kein

Galed schlief friedlich, voll Hafer, in seinem Stall dort drunten. Weit

drunten, in der nahen und doch so fernen Welt der Menschen. Doch wie

ein Wirklichkeit gewordener Wunsch kam Antwort: ein freudiges

Wiehern, der Klang von schnellen, leichten Hufen auf Stein, und da

kam auch schon Kein Galed, gezäumt und gesattelt, den Hügel

heraufgaloppiert, und seine schönen, feurigen dunklen Augen suchten

seinen Herrn.

Pwyll begrüßte, umarmte ihn, mit ungläubiger Freude und Liebe.

»Willkommen, mein Schönster, mein Liebling, mein Kein Galed,

schnellster aller irdischen Hengste!«

Kein Galed wieherte wieder, stolz, und rieb seinen Kopf an ihm.

Pwyll streichelte seine Mähne, jene Mähne, von der er immer gesagt

hatte, sie sei seidiger, strahlender als das Haar jeder Frau. Sie konnte

nicht leuchtender sein als ihr Haar; sie konnte gar nicht so weich sein...

Einen Atemzug lang ward ihm schwindlig, im Gedanken daran, wie

jenes Haar sein mußte, jenes Haar und das übrige an ihr. Er konnte

keine Ruhe finden, keinen Frieden, im Schlafen oder Wachen, bis er sie

hatte.

»Doch jetzt sind wir zusammen, mein Kein Galed!« Sein Herz sang

vor Hoffnung. »Die Götter müssen dich zu meiner Hilfe gesandt

haben!« Blitzschnell alle Müdigkeit vergessend, schwang er sich in den

Sattel.

Und dann kam es wieder, das stete, leichte Klippklapp, Klippklapp

der zurückkehrenden Stutenhufe! Pwyll wartete, hielt den Atem an. Er

mußte jetzt besonnen sein. Menschenverstand und Pferdestärke

zusammen...

Sie kamen! Die Mähne der Stute leuchtete silbern im Mondlicht, die

der Frau golden, unter ihrer lebenden Krone aus Vögeln.

»Jetzt!« Pwyll trieb seine Knie in die Flanken des Hengstes. »J

ETZT

!«

Wie ein Wolf springt, so sprangen sie, Mann und Pferd zusammen.

Kein Reh hätte jenem Sprung entgehen können, nicht einmal der Wind

hätte es vermocht.

Und doch verfehlte er sein Ziel.

Als Pwylls verstörte Augen sie wieder entdeckten, da waren die weiße

Stute und ihre Reiterin ihnen gut dreißig Längen voraus, so gemächlich

dahinzottelnd wie eh und je!

Da packte Pwyll die Raserei. Mit einem gewaltigen Wutschrei bohrte

er seine Knie wieder in die Rippen des Hengstes, trieb ihn so roh, wie er

ihn noch nie getrieben hatte. Er mußte sie haben sie war die Antwort,

die ihm die Götter gesandt, die Königin, die seine Söhne gebären, die

Heilbringerin, die Dyveds Felder und seine Lenden wieder fruchtbar

machen würde. Doch vor und über allem anderen war sie seine Liebste

und seines Herzens Sehnsucht.

Bis die Sonne hoch am Himmel stand, lief Kein Galed; bis die

Schatten, die vor dem Morgen geschrumpft waren, wieder lange

schwarze Arme auszustrecken begannen. Schnell wie der Wind lief er;

schneller als der Falke, wenn er sich auf die Taube stürzt. Und immer

noch wurde der Vorsprung der weißen Stute nicht größer und nicht

kleiner. Immerzu zottelte sie mit ihrer Reiterin genau gleich weit

voraus.

Kein Galed lief und lief, obwohl sein Atem in schweren, keuchenden

Stößen ging, obwohl seine Augen glasig und blutunterlaufen waren.

Schweiß stand auf seinen bebenden Flanken, doch immer noch lief er.

Schwärzer und länger wurden jene Schattenarme, die sich täglich über

die Welt ausstrecken.

Mitleid durchdrang Pwyll zuletzt; brach ein in jene verschlossene

Kammer in ihm, in der so lange Zeit für nichts anderes Raum gewesen

war als für einen Anblick, einen Klang, eine Absicht. Er hielt an und

stieg ab.

»Das Pferd kann nicht mehr«, sagte er. Er nahm den müden Kopf in

seine Hände und streichelte ihn. »Es geht nicht mit rechten Dingen zu.

Nie hätte ich dich sonst um einer Frau willen in den Tod getrieben,

mein Kein Galed, der in meinen Schoß gefohlt wurde.«

Schwächlich wieherte der Hengst und rieb seine Schnauze an den

streichelnden Händen. Pwyll führte ihn den Hügel hinab; zurück zu

seinem Stall in Arberth von den Königen. Mit seinen eigenen Händen

rieb er den erschöpften Braunen trocken und gab ihm Wasser zu

trinken, und Hafer, den er nicht fressen konnte.

Dann ermannte sich Pwyll und ging allein in seinen Palast zurück,

den er so stolz und inmitten so vieler Männer verlassen hatte, um die

Götter auf dem Gorsedd Arberth herauszufordern. Doch als er

hineinkam, da saßen alle neunundneunzig seiner Wahren Gefährten

schon drinnen um den Herd herum und tranken, und sie und alle

anderen Männer grüßten ihn, als wäre nichts geschehen. Er aß und trank

mit ihnen, doch sein Herz war schwer. Würde das Pferd je wieder so gut

sein wie zuvor? Würde es überhaupt am Leben bleiben? Was für ein

Spiel sie auch spielen mochte: jenes Wunderweib war ihn zu teuer zu

stehen gekommen. Sie hatte ihn dazu gebracht, einen Freund zu

mißbrauchen.

Doch als er im Bett lag, konnte er sich nur hin und her wälzen; er

fragte sich, wo er einen anderen Hengst finden konnte, der auch nur

halb so schnell war, um ihr morgen wieder zu folgen. Die ganze Nacht

hindurch brannte ihn diese Frage.

Vor Tagesanbruch war er auf, ließ sich alle seine anderen Pferde und

alle Pferde in der Nähe von Arberth vorführen. Alle waren gut, und

einige waren sehr gut, doch keines von allen war auch nur halb so gut

wie sein Kein Galed. Das einzige, was Pwyll einfiel, war dies: die

besten von ihnen an verschiedenen Punkten des sich schlangenhaft

windenden Weges aufzustellen. So konnte er die Pferde rasch wechseln

und immer ein frisches reiten.

Doch im letzten Augenblick, gerade als er aufsaß, um loszureiten, da

erscholl lautes Wiehern und wildes Stampfen im Stall, und Kein Galed

riß sich von seinen Knechten los und kam herbeigerannt. Schnurstracks

zu seinem Herrn kam er gerannt; er legte seinen Kopf auf Pwylls Knie

und wieherte erbärmlich. Er hatte nicht deutlicher sagen können:

»Herr, du bist mein, so wie ich dein bin, und ich kann es nicht

ertragen, dich auf dem Rücken eines anderen Pferdes reiten zu sehen.«

Pwyll sah ihn an und staunte, denn er schien wieder gesund und frisch

zu sein. Er erinnerte sich, wie seine eigenen Wunden in Annwn geheilt

waren, doch sagte er vorsichtig: »Also gut, aber nur eine kleine Weile,

Kein Galed. Bis wir an die Stelle kommen, wo das nächste Pferd wartet.

Dich werde ich nicht noch einmal aufs Spiel setzen!«

Auf Kein Galeds Rücken ritt er aus, sich so demütig fühlend wie nie

zuvor; er, der stolz vor Arawn, König der Unterwelt, gestanden hatte.

Demütig geworden durch die Liebe dieser Kreatur, die er nur als ein

Mittel zum Zweck benutzt hatte; deren Leiden er in der Glut seiner

Begierde vergessen hatte.

Würde sie wieder kommen? >Ganz gleich, was geschieht, ich habe

dich, mein großer Kein Galed, schnellster aller Hengste und edelster!<

Dann, auf dem Abhang, bevor er noch das Licht um sie herum sah,

hörte er das Singen ihrer Vögel. Spürte, wie groß seine Furcht gewesen

war, sie wäre mit der Nacht verschwunden und er sähe sie nie wieder.

Doch da war sie in all ihrer schimmernden Pracht, mit ihrer

singenden Krone, und Pwyll hüpfte das Herz im Leibe, und unter ihm

spielten die mächtigen Muskeln von Kein Galed. Der große Hengst

hatte nicht vor, sich dieses Mal wieder schlagen zu lassen, und Pwyll

versuchte nicht, ihn im Zaum zu halten. Rund um den Hügel herum

rasten sie, doch es ging wieder so wie am Tag zuvor. Keinen Schritt

kamen sie jenem fremden, strahlenden, gelassenen Pferd und seiner

Reiterin näher.

Pwyll dachte: >Es ist genug. Ich muß Kein Galed zügeln.< Und dann:

>Gewiß kann ich ihn noch ein klein bißchen weiterlaufen lassen. Bis

dahin, wo das erste meiner anderen Pferde wartet. Wir müssen schon oft

an dieser Stelle vorbeigekommen sein.<

Sie jagten aber weiter und weiter, ohne Haut oder Haar von einem der

anderen Pferde zu sehen. Pwyll sagte sich: >Wir müssen so schnell sein,

daß wir schon an ihnen vorüber sind, ehe ich sie sehen kann. Ich muß

besser aufpassen. Bald bald ganz gewiß werd' ich bald eines von

ihnen sehen!<

Doch dann sah er vor sich eine Stelle, wo es ihm möglich schien,

durch die Büsche hindurch den Weg abzuschneiden und die Frau

abzufangen. >Seltsam, daß ich diese Stelle seither nicht bemerkt habe,

aber was macht das schon. Jetzt werden wir sie erwischen ganz

gewiß!< Sein Herz schlug gewaltig, er trieb Kein Galed vorwärts. Edel

brach der Hengst durch die Büsche, deren Dornen durch sein

glänzendes Fell drangen und das Fleisch darunter aufrissen.

Doch als sie dann drüben wieder auf den Weg kamen, da tauchten die

beiden wieder auf: ihnen genauso weit vorauszottelnd wie eh und je.

Da sank Pwylls Herz, und Zorn brannte ihn wie Feuer. Er trieb die

Sporen in Kein Galeds Flanken, die noch niemals Sporen gespürt

hatten; die Sporen, die er am Morgen angelegt hatte, in der Annahme, er

reite andere Pferde.

Doch als das große Pferd zusammenzuckte und aufschrie, als er an

ihm hinabsah und Blut auf den bebenden Flanken erblickte, da kehrten

Pwylls Herz und Verstand wieder zu ihm zurück. Er stöhnte und stieg

ab; streichelte den zitternden Hals des Hengstes.

»Vergib mir, Kein Galed! Das wollte ich nicht ich vergaß, daß ich

auf dir saß!«

»Hätte es einem anderen Pferd besser gefallen?« Kalt fragte ihn das

eine klanglose Stimme. Pwyll zuckte zusammen, doch dann vergaß er

alles andere über der Erkenntnis, die ihn wie ein Schlag traf. >Du bist

fertig, Kein Galed. Ich muß umkehren!<

Doch die anderen Pferde mußten ganz in der Nähe sein! Sie konnten

nirgends anders sein. Gleich mußte er eines von ihnen entdecken, schon

im nächsten Augenblick!

Er stieg wieder auf. »Nur ein klein wenig weiter noch, Kein Galed,

mein Schönster dann kannst du dich ausruhen!«

Doch dem Schlangenpfad schienen plötzlich neue Biegungen

gewachsen zu sein, neue Wendungen und Windungen; vorhin waren es

bestimmt nicht einmal halb so viele gewesen!

Bestimmt waren alle diese verwirrenden, stachligen Büsche vorhin

noch nicht dagewesen. Er war wie eine im Netz der Spinne verfangene

Fliege; ein Netz, das mit spitzen Dornen gespickt war.

»Noch ein wenig weiter, Kein Galed, mein Liebling nur noch ein

ganz klein wenig weiter. Paß auf, ein Busch! Wir werden die anderen

Pferde jeden Augenblick finden...«

Dann wußte er mit einer jähen, kalten, schrecklichen Gewißheit, daß

er sie nicht finden würde. Und nahm diese Gegebenheit endlich an.

An seinen eigenen Beinen konnte er den Schweiß Kein Galeds

spüren. Spürte mit ihnen, wie gewaltig das große Herz schlug; wie

schwer der Atem durch die große Brust rasselte... Und Pwyll kämpfte

mit sich, wie er nicht einmal mit jenem Untier gekämpft hatte, das die

Abgeschlagenen Köpfe trug, oder mit jenem Vogel, der das Tor hütete;

wie er nicht einmal das schreckliche Verlangen bekämpft hatte, Havgan

den zweiten Streich zu versetzen den Gnadenstreich. Alle Dämonen

der Sitte und Erziehung kamen einhergeschwärmt wie Wespen, um die

Glut seines Begehrens noch zu verstärken; in seine Ohren schrien sie

die Worte, die Menschen benutzt hätten: »Nur ein Pferd! Nur ein Pferd!

Was ist das gegen dein Königtum, dein Leben, deine Frau?«

Dann sah Pwyll ihre Herrlichkeit wieder, die die Büsche eine Zeitlang

verborgen hatten. Friede kam über ihn, unerklärlich und plötzlich. Er

hielt an; seine Hände ließen die Zügel locker. Während sein Körper sich

zum Absteigen straffte, warf er einen letzten, sehnsüchtigen Blick auf

sie.

Da fiel er ihm ein, jener Gedanke, bei dem jeder Mann, den er kannte,

über ihn gelacht hätte. Männer der Neuen Stämme konnten freundlich

sein zu Frauen, aber sie baten sie niemals um einen Gefallen; die

Bittende mußte immer die Frau sein. Und sich gar vor ihr erniedrigen,

die in der ganzen Zeit nicht einmal einen Blick für ihn gehabt hatte!

Er tat es. Er rief laut und deutlich: »Herrin, um dessentwillen, den du

am meisten liebst, halt' an! Halt' an und warte auf mich!«

Sie hielt an. Ihr Pferd hielt; jenes verdammte Zotteln, das endlos

geschienen hatte, endete. Hinweg über den Raum zwischen ihnen kam

ihre Stimme, klar und rein wie die Stimme ihrer Vögel: »Gern, Herr, da

du die Höflichkeit hast, mich darum zu bitten.«

RITTES

APITEL

AS AUS DEM

ÜGEL KAM

/ W

IE ER SIE DANN

ERREICHTE

DARAN KONNTE SICH

WYLL SPÄTER NICHT MEHR

ERINNERN

. D

OCH ALS

EIN

ALED AUF GLEICHER

ÖHE MIT IHRER

TUTE WAR

UND SIE IHN ANSAH

DA FUHR IHRE

TIMME

WYLL WIE

EINE

EUERFLAMME AN

. »W

EIT BESSER WÄRE ES FÜR DEIN

FERD

GEWESEN

, M

ANN VON

YVED

DU HÄTTEST DEN

NSTAND BESESSEN

MICH FRÜHER UMS

NHALTEN ZU BITTEN

!«

Die neugeborene Freude auf Pwylls Gesicht erstarb.

»Herrin! Ich habe meine eigene Kraft auch nicht geschont!«

»Die konntest du verbrauchen, wie du wolltest. Du hast aber auch die

Kraft dessen verbraucht, der keine Wahl hatte, der dir gehorchen mußte.

Doch will ich tun, was ich kann.«

Ihre Vögel flogen von ihr, sie verließen ihre Lichtkrone und kreisten,

immer noch singend, um Kein Galeds Kopf. Sein Atem hörte auf zu

pfeifen, seine Flanken wurden wieder glatt, ließen keine Spur von

Schweiß und Blut mehr erkennen. Pwyll sah mit freudigem Staunen zu.

Die Vögel flogen zurück zu ihr. Einer setzte sich auf ihren Kopf, die

beiden anderen auf ihre Schultern. Alle vier sahen Pwyll an, und er

hatte jählings ein seltsames Gefühl, als ob alle vier eins seien, und als

ob er diese Eine kenne. Jene kalte, leise Stimme, die er vor einer Weile

gehört hatte, war das die ihre gewesen? Obwohl ihre Rede jetzt wie

Feuer knisterte? Dann, sich an Kein Galeds blutige Flanken erinnernd,

kämpfte er gegen ein Schamgefühl, wie er es vor vielen Jahren

empfunden hatte, wenn seine Mutter oder seine Amme ihn bei etwas

erwischt hatten, von dem er wußte, daß es Unrecht war. Denn selbst die

gewaltigsten Krieger werden von Frauen geboren, und Frauen sind die

ersten Richter und die ersten Gesetzgeber, die sie kennen. Was der

Grund dafür sein mag, daß manche Männer, die sonst nichts

respektieren, Frauen respektieren, und daß andere sich lebenslang

darum bemühen, sie klein zu machen.

Durch ihren Schleier, der wie eine Maske aus Licht war, musterte sie

ihn. »Ich habe so lange in einer Welt gelebt, in der nie ein Schlag

geführt wird, daß ich viel vom Benehmen der Menschen vergessen

habe... Du mußt noch viel lernen, doch bist du weder ein ungezogener

Lümmel noch ein Pferdeschinder, ich muß dich also nicht deinen

Druiden überlassen, wie ich eine Zeitlang befürchtete.«

Pwyll verstand nur wenige ihrer Worte, doch >Pferdeschinder< stach

ihn gewaltig. Er erinnerte sich daran, daß er Fürst von Dyved war, und

daß sie, wer immer sie auch sein mochte, eine Fremde war in seinem

Reich und kein Richter über ihn. Um sie oder vielleicht sich selbst

daran zu erinnern, begann er ihr Fragen zu stellen, wie sie der Herr von

Dyved zu Recht einer solchen Fremden stellen konnte.

»Herrin, wer bist du, und woher kommst du?«

Ihre Augen hinter dem Schleier, tiefer und schöner als die Augen

sterblicher Frauen, hielten die seinen fest. »Ich bin Rhiannon von den

Vögeln, Rhiannon von den Hengsten, und ich bin aus meiner Welt in

die deine gekommen.«

»Aber das sind doch die Namen und Titel der Göttin, derer, die seit

alters her über Dyved geherrscht hat!« Pwylls Stimme bebte; Ehrfurcht

durchfröstelte ihn.

»Zu viel von Ihr ist in mir, als daß ich durch rohe Kraft eingeholt

werden könnte ob sie auf vier Beinen läuft oder auf zweien. Ich kann

geben, aber ich kann nicht gezwungen werden.«

Sie konnte geben! Wieder hüpfte Pwyll das Herz im Leibe und sie

war hierhergekommen und hatte auf seinen Ruf hin gehalten. War sie

den Töchtern der Menschen ähnlich genug, um die Gemahlin eines

Mannes werden zu können? Er sagte, sich behutsam vortastend:

»Herrin, welche Angelegenheit führt dich hierher?«

»Meine eigene Angelegenheit, und ich freue mich über diese

Begegnung, Fürst von Dyved.«

Eine Antwort mit zwei Gesichtern, dachte Pwyll, einigermaßen

grimmig. Sie wies ihn zurecht, zeigte ihm aber gleichzeitig ihre

Freundlichkeit. Er zog sich auf die schlichte Würde eines Gastgebers

zurück.

»Dann sei willkommen, Herrin. Welche Angelegenheit dich auch

nach Dyved bringen mag es ist eine gute Angelegenheit.«

Da lächelte sie; sie warf ihren Schleier zurück. Zum ersten Mal sah er

ihr Gesicht, und ihm war, als sähe er zum ersten Mal die Morgenröte,

und er wünschte sich, nie wieder etwas anderes ansehen zu müssen.

»Du bist fürwahr ein Wunder, Herrin. Das Wunder dieser Welt und

aller anderer. Die Gesichter aller jungen Mädchen und aller reifen

Frauen, die ich jemals sah, sind blaß und schlicht gewesen, verglichen

mit dem deinen.«

»Auch das Gesicht von Arawns Königin? Sie, mit der du geschlafen

hast, als du nach Annwn hinunterrittest, in den Abgrund?« Ihr Lächeln

verspottete ihn jetzt.

»Ich schlief neben jener Königin; niemals mit ihr!« Pwyll sagte es

entrüstet. »Herrin, wärest du dort gewesen...«

»Dann wäre meine Schönheit jetzt auch vergessen. Es gab da noch

eine Andere, der du in einem Garten begegnet bist. Einst war sie die

Schönste von Allen. Bis zum nächsten Tag, als du Arawns Königin

sahst.« Jene tiefen, schönen Augen hielten noch immer die seinen fest.

In Pwylls Kopf ertönte schwaches Glockengeläut. Große Müdigkeit

Äpfel und Blumen und ein stiller Ort. Eine Frau, von Licht gekrönt und

lebenden Vögeln aber nein! Jene Frau stand jetzt und hier vor ihm,

und er wollte keine andere, nie. Er versuchte, ihr das zu sagen, aber sie

lächelte immer noch.

»Du hast Arawn große Höflichkeit erwiesen. Mut hast du und Ehre,

nach menschlichen Begriffen. Soviel wußte ich von dir. Doch wie du

mit Tieren und Frauen umgehst mit Wesen, die du für niedriger hältst

als dich selbst , davon mußte ich mich selbst überzeugen.«

Pwylls Herz stand still. »Warum, Herrin, warum?«

»Weil du die Angelegenheit bist, die mich nach Dyved bringt.«

Freudig rief Pwyll: »Das sind die glücklichsten Worte, die ich je auf

dieser Welt gehört habe! Aber bist du wirklich eine Göttin, Herrin?

Oder nur eine, die Ihren Namen trägt und über einige Ihrer Fähigkeiten

verfügt und deshalb einen Sterblichen zum Manne nehmen kann? Ich

möchte dich für immer haben nicht nur für eine Stunde hier auf dem

Hügel!«

»Ich bin Rhiannon, Tochter Heveydds des Uralten. Er ist jetzt ein

König der Hellen Welt, doch einst war er König von Dyved, und dieser

Hügel, den ihr Gorsedd Arberth nennt, wurde über den Gebeinen

errichtet, die er damals benutzte. Ich bin Frau genug, um zu heiraten.«

»Dann«, rief Pwyll, wieder froh, »wird er mir dich gewiß mit

freudigem Herzen zur Frau geben, mir, der heute König von Dyved ist!«

»Das wird er nicht. Er will mich gegen meinen Willen einem anderen

Manne geben.«

Pwyll starrte sie an. »Werden in dieser hellen, hohen Welt, aus der du

kommst, die Dinge so gehandhabt, Herrin? Ich meinte immer, die Alten

Stämme hätten wenigstens eine gute Sitte: daß ein Mann und eine Frau

nie ein Bett teilen sollen, wenn sie nicht auch das Verlangen teilen.«

»Die Alten Stämme halten an den Uralten Harmonien fest. Doch mit

jedem Gewinn kommt Verlust, und jeder Gewinn ist eine Prüfung.

Meine Welt, die sich für so erhaben über Erde und Annwn hält, wie ihr

Neuen Stämme euch über die Alten erhaben dünkt, vergißt die alten

geheiligten Dinge der Mutter Erde. Doch kann ich, da jede Gewalt

gegen unser Gesetz verstößt, nicht gezwungen werden. Wenn du in

einem Jahr und einem Tag zur Halle Heveydds des Uralten kommst,

wird unser Hochzeitsfest gerüstet sein, und Heveydd muß mich dir

geben.«

»Höchst freudig werd' ich diese Verabredung halten!« rief Pwyll.

»Bei Sonne und Mond, beim Himmel über uns und der Erde unter uns

wenn ich unter allen Frauen der Welt die Wahl hätte: du bist es, die ich

wählte!«

»Dann vergiß es nicht und halte Wort, bevor ich einem anderen

Manne gegeben werde. Nun muß ich meines Weges gehen; ich habe

keine Macht, länger hierzubleiben.«

Und trotz allem Drängen von Pwyll blieb sie nicht länger, nicht den

kleinsten Augenblick, sondern verließ ihn. Obwohl das »Mabinogi« es

nicht sagt, muß sie ihm zuvor jedoch mitgeteilt haben, wie er jene Halle

Heveydds des Uralten, jenseits des Grabes, erreichen konnte; denn

gewiß hätte kein Sterblicher jenen Weg allein finden können.

Pwyll ging zu seinen schlafenden Männern zurück und weckte sie,

und im goldenen Sonnenaufgang gingen sie alle zusammen den Hügel

hinab, zurück nach Arberth von den Königen. Und die Druiden

schwiegen, da Pwyll lebend heruntergekommen war.

Jener Winter war kein schlechter Winter, sondern so gut, wie ein

Winter nur sein kann. In den langen Stunden beim Feuer rätselten die

Männer darüber, was Pwyll auf dem Hügel gesehen hatte ein Wunder,

das wußten sie, mußte er gesehen haben, da er dem Tode entronnen

war; doch er beantwortete ihre Fragen nicht, oder so knapp, wie er nur

konnte. Noch mehr Männer aber fragten ihn, warum er nicht heirate,

was er doch zu tun versprochen habe, falls er vom Hügel lebend

herunterkommen würde. Viele hatten Hoffnungen für ihre Schwestern

oder Töchter gehegt. Doch allen antwortete er: »Ich habe meine Braut

erwählt. Ich muß ein Jahr und einen Tag warten die herkömmliche

Dauer eines Verlöbnisses , und dann werde ich sie heimholen.«

Deshalb dachten die Männer, ihre neue Herrin sei wohl keine Frau aus

Dyved; doch das war alles, was sie wußten.

Seltsamerweise wunderte sich Pwyll nie darüber, warum Erdenzeit

und die Zeit dieser Anderswelt gleich sein sollten, wo doch jene in

Annwn so anders gewesen war. Wenn er darüber nachdachte, so

erinnerte er sich an das, was er in Annwn gelernt hatte: daß die Zeit

anderer Welten nicht starr und unbeweglich ist wie die Zeit in der

unseren.

Frühling kam, lieblich wie eine Braut. Die Sonne schien, alles gedieh.

Meere zarter Blüten bedeckten die Obstbäume. In den Gefilden

frohlockten die Tiere, und in den Häusern liebten sich Männer und

Frauen. Nie hatte es so viel Empfängnis gegeben in Dyved.

Erntezeit kam; das goldene Getreide wurde eingebracht. Herbst kam,

mit seinem Flammenmantel; alle Blätter aller Bäume flammten wie

Feuer.

An einem hellen, klirrend klaren Morgen rief Pwyll seine Wahren

Gefährten zusammen. »Heute holen wir meine Braut!« Und mit

erwartungsvollem Eifer gingen sie daran, sich selbst und ihre Pferde

und ihre Waffen herzurichten. Doch Pwyll sagte: »Auf diese Reise

müssen wir unbewaffnet und zu Fuß gehen. Doch zieht eure besten

Kleider an und tragt brennende Fackeln.«

Da wunderten, sie sich noch mehr, doch taten sie, wie er befahl.

Zurück auf den Gorsedd Arberth führte er sie, und die Sonne schien kalt

und klar auf seine felsigen Abhänge; doch als sie näher kamen, da tat

sich vor ihnen ein schwarzes Loch in jenem schrecklichen,

sagenumwobenen Hang auf. Es gähnte sie an, wie das klaffende, gierige

Maul der Nacht.

Sie schraken zurück, doch Pwyll sagte: »Wir müssen durch die Nacht

zum Licht.«

Er hielt seine Fackel empor und betrat jenes schwarze Maul, und

einige folgten ihm, weil sie ihn liebten, und andere, weil sie sich

schämten bei dem Gedanken, die Leute könnten erfahren, daß sie

umgekehrt seien. Einen langen dunklen Gang hinab gingen sie. Er

schien immer enger und niedriger zu werden, so daß sie schließlich im

Gänsemarsch gingen, mit geduckten Köpfen. Einer flüsterte einem

anderen zu: »Kann das der verschollene Gang sein, durch den Dyveds

erster König zu seinem letzten Bett getragen wurde?«

Sie gelangten schließlich in eine große Kammer, und in deren Mitte

stand ein Mann in goldener Rüstung, in einem goldenen Wagen. Doch

die Pferde, die jenen Wagen gezogen hatten, waren längst tot, ihre

Gerippe leuchteten weiß in ihren Geschirren, und auch ihr Herr war tot.

Sein Kopf wäre fast in die Hände seiner Feinde gefallen; sie konnten die

gespaltenen Halsknochen unter seinem weißen Schädel sehen. Doch

seine Leute hatten ihn gerettet, und sein Bart war nach dem Tod noch

gewachsen; wie eine große Silberdecke, aus Mondstrahlen gewoben,

reichte er bis zu seinen Füßen hinab.

Pwyll sagte: »Heil dir, Heveydd der Uralte, erster derer, die meinen

Thron vor mir innehatten!«

Doch jene tote Gestalt schwieg, und Pwylls Männer, die sich

umblickten, sahen, daß es in den Felswänden jener Kammer keine Tür

gab, keine Öffnung, durch die auch nur eine Maus hätte schlüpfen

können bis auf jene, durch die sie gekommen waren. Und die Luft war

knapp; sie war schwer und stickig; sie machte einen schwindlig.

Einer rief: »Wir wollen hier hinaus, so schnell wir können, Herr!

Solange wir noch können! Du wirst hier keine Braut finden, nur den

Tod.«

Ein anderer, einer von Pwylls Milchbrüdern, sagte ruhiger: »Er hat

recht, Herr. Wenn wir hier lange bleiben, dann werden wir nicht genug

Atem haben, um wieder hinauszukommen, und du wirst so knochig

werden wie er.«

Und dann schrieen alle auf, denn das Skelett bewegte sich in seinem

Wagen! Und plötzlich erloschen alle ihre Fackeln, als hätte ein Sturm

sie ausgeblasen.

In jener schwarzen Sichtlosigkeit hielten sie alle den Atem an und

zitterten und lauschten dem Klappern jener uralten Gebeine. Dann

erfüllte ein feuriges Licht die Kammer, und sie sahen, daß das Skelett

gerade aus seinem Wagen steigen wollte. Es war Pwyll zugewandt. Die

augenlosen Höhlen in seinem Schädel schienen schwarze Flammen zu

bergen, die ihn anglühten. Und was seine rechte Hand gewesen war,

hob sich, und in ihr blitzte ein großes Schwert, von dem das Licht kam,

ein Schwert, das leuchtete wie der Blitz.

Alle lebenden Männer in jener Kammer des Todes schrien auf, alle

außer Pwyll. Er fühlte, wie sich die Haare auf seinem Kopf aufrichteten,

steif wie Stacheln, aber er stand wie Stein. Dann streckte er langsam,

sehr langsam, seine Hand aus; er wußte, daß er handeln mußte, bevor

das Skelett von seinem Wagen herabstieg, oder alles war verloren.

Seine Finger schlössen sich um jene Knochen, die einst von Fingern

belebt gewesen waren. Er sprach wieder, und seine Stimme stet zu

halten, war schwerer, als am Rande eines Abgrundes entlangzugehen.

»Du bist in eine Welt gegangen, in der keiner gegen einen anderen die

Hand erhebt, König Heveydd. Du brauchst dieses Schwert nicht mehr.

Gib es mir, der ich jetzt König in Dyved bin und der Mann deiner

Tochter sein werde.«

Sanft nahm er das Schwert aus den Skelettfingern, und ob es auch

aussah wie Feuer, so brannte es ihn doch nicht. Sanft setzte er das

Gerippe wieder zurück an seinen uralten Platz. Er glättete den langen

Silberbart, so daß jene armen Gebeine wieder bedeckt waren.

Dann richtete er sich auf und hielt das Schwert hoch. Und unter

dessen Licht erbebte die mächtige Felswand, die er ansah, wie eine

Welle des Meeres. Alle Festigkeit wich von ihr; grauer Stein ward

grauer Nebel, kein festes Hindernis mehr. Pwyll schritt hinein, wie er

zuvor in die Finsternis hineingeschritten war. Und wieder folgten ihm

alle seine Männer.

Auf dem Gorsedd Arberth im weißen Licht des Mondes, fiel der Arm

des Hohen Druiden wieder herab. Wieder fiel die goldene Sichel; sie

verfehlte Pwylls Kopf um Haaresbreite und fiel, noch frei von Blut, auf

den Boden.

Wieder erbebte der Körper des alten Mannes; sein Gesicht verzerrte

sich vor Haß und Wut; die jungen Druiden wichen vor seinem

schrecklichen Blick zurück.

»Sie hat wieder gewonnen! Auch diese Prüfung hat er bestanden.

Doch das nächste Mal wird er versagen E

R WIRD VERSAGEN

!«

Im Nebel wandernd, seine Männer wie Schatten um sich herum,

fühlte Pwyll den Schwertgriff in seiner Hand zerbröckeln. Und war

froh, denn dies mußte bedeuten, daß er endlich die Schwelle zur Hellen

Welt erreicht hatte, wo keine Waffe Einlaß fand.

Doch vermißte er den Lichtschein von der heiligen Waffe, der,

obgleich vom Nebel gedämpft, wie er von der Finsternis nicht gedämpft

worden war, ihn vor Fall bewahrt hatte. Er mußte sich jetzt sehr

behutsam vorwärtstasten, kriechen, wie er auf der Erde Schnecken hatte

kriechen sehen. Dann blickte er auf und sah vor sich einen großen

Regenbogen. Fast hätte er dessen strahlenden Glanz verpaßt, so sehr

hatte er auf seine Füße geachtet. Auf seinen Zuruf hin sahen seine

Männer, was er sah, und erwiderten seinen Ruf. Alle zusammen liefen

sie vorwärts, unter jenen Regenbogen und hinaus auf eine grüne,

sonnige Ebene, unter einem Himmel, der so schön war wie kein

anderer.

Eine Straße aus blassen Muscheln erstreckte sich vor ihnen, fast weiß,

doch glühend im vollen Wesensglanz aller Farben, die man je unter der

Sonne sah. Sie folgten ihr, gewiß, von ihr dorthin geführt zu werden,

wohin sie gehen sollten.

IERTES

APITEL

N DER

ALLE

EVEYDDS DES

RALTEN

CHÖN ÜBER DIE

ASSEN IST DIE

ELLE

ELT

. N

IEMAND KANN

SAGEN

WAS SCHÖNER SEI

DAS

LAU DES

IMMELS

DER SIE BEDECKT

ODER DAS TIEFE

EERESBLAU

DAS SIE UMRINGT

Niemand kann sagen, was liebreizender sei und köstlicher: die weißen

Wolken in ihrer großen Reinheit oder die vielfarbigen Wolken,
goldübergossene Gloriolen, die in jedem Farbton erglühen, von
Morgenröte bis Sonnenuntergangsrot. Lieblich ist auch der
Kristallschaum, der den blaugrünen Seepferden Mähnen macht, ihnen,
die immerfort spielen an Silberstränden, geboren aus sturmlosem Meer.

Süßer als das Lied irdischer Vögel ist das Lachen jener verspielten

Wellen in der Hellen Welt. Süßer als irgendein Laut, den ein Mensch

sich vorstellen kann, ist das Lied der Vögel in jener Welt. Pwylls

Männer staunten, und Pwyll staunte auch, obwohl er die Herrlichkeiten

Annwns gesehen hatte und die weiche Lieblichkeit des

Mondlichtlandes.

Doch das Sonnenlicht hier war so weich wie Mondlicht, so sanft wie

die duftige, zarte Luft, die es durchschimmerte. Auf der Erde kann

zuviel Licht einen Menschen blenden, doch hier, wo das Glänzen des

Lichts viel stärker ist, da leuchtete und glühte und funkelte es, ohne je

zu blenden. Nichts hier, dachte Pwyll, kann jemals weh tun.

Dann sah er, über einem Baum ganz in der Nähe, gerade über einem

Zweig, auf dem ein kleiner goldener Vogel sang, den dunklen Schatten

von Falkenflügeln.

Wie polierte Bronze leuchtete der gewaltige wilde Schnabel, purpurn

und golden blitzten die Schwungfedern dieses geflügelten Todes in der

Sonne. Herrlich und schrecklich schwebte er dort. Oft auf Erden hatte

Pwyll vor Freude gelacht beim Anblick der schieren Pracht eines

herabstoßenden Falken, doch jetzt erzitterte sein Herz.

Mit köstlicher, herzbewegender Reinheit sang der goldene Vogel

weiter, als sähe er nicht den schwarzen Schatten des Todes über sich,

hörte nicht das Rauschen der schrecklichen Schwingen. Freude, die

strahlende, ungetrübte Freude am Leben, strömte weiter in einer

lieblichen Flut aus seiner kleinen Kehle.

Der Falke stieß zu. Tief in das Fleisch seiner Beute bohrte sich der

wilde Schnabel; tief in das rosige Fleisch einer Frucht, die genau über

dem winzigen goldenen Kopf des Sängers hing. Eine neue Frucht quoll

auf, reif und köstlich, sobald die erste verzehrt war. Friedlich ließ sich

der Falke nieder, auf demselben Zweig, auf dem der Singvogel saß. Der

Falke fraß weiter, und der kleinere Vogel sang weiter.

Pwyll dachte, demütig und voll des Wunders: >Und das alles will sie

um meinetwillen verlassen !<

Dann hüpfte ihm das Herz, hingerissen von einem Entzücken, das

alles andere hinwegfegte. >Heute nacht wird sie mit mir schlafen. Heute

nacht!< Mit schnellerem Schritt eilte er auf dieser Straße aus blassen

Muscheln weiter, auf dieser Straße, die zum Palast Heveydds des

Uralten führen mußte. Freudig ging er, und freudig folgten ihm seine

Männer, ehrfürchtig, aber auch voll Stolz auf ihn, ihren König. Auf ihn,

der eine Frau aus dieser Wunderwelt als Gemahlin heimholte.

Und im sanften Glanz des Sonnenuntergangs, ähnlich und doch so

herrlich unähnlich den Sonnenuntergängen, die wir kennen, kamen sie

zu einem Palast, der schöner war, als Menschen sich vorstellen können.

Lebende Vögel bildeten sein Dach, wie sie es auch über Arawns Halle

taten, doch diese Wände hier waren alle aus Kristall. Sie spiegelten das

liebliche Licht ringsum wider; sie spiegelten jeden Baum in der Nähe

und jedes grüne Blatt und jede köstliche, prangende Anderswelt-Blume.

Sie spiegelten die Vögel wider, die zwischen jenen Bäumen

umherflogen, Vögel, die in vielen Farben leuchteten. Sie machten ein

wunderbares, vielfarbenes, sich unablässig änderndes Gewebe, das auf

Erden nicht seinesgleichen hat.

Und dort, vor hohen, weit offenen Portalen aus Perlmutter, Toren, die

aussahen, als wären sie aus einer einzigen Riesenmuschel geschnitten

worden, da stand Heveydd der Uralte und erwartete sie lebend.

Sein Lächeln ließ sie zusammenzucken in der Erinnerung an jenen

grinsenden Totenschädel, doch obgleich seine neuen Gebeine wohl so

ziemlich dieselben waren wie seine alten, bedeckte sie jetzt festes,

lebendes Fleisch. Er sah genauso aus, wie jeder andere prächtige Mann

auf der Erde aussah bis auf die unirdische, durchdringende Helle

seiner tiefblauen Augen. Und es umspielte ihn dasselbe Licht, das Pwyll

um Rhiannon herum gesehen hatte, das Licht, das in diesem

vielfarbenen Land alles einhüllte.

»Sei willkommen, mein Sohn«, sagte er zu Pwyll und umarmte ihn.

Seite an Seite schritten sie durch jene schönen Türen, und Pwyll stockte

beim Anblick des Gepränges drinnen der Atem.

Heveydd sagte: »Die edelsten Herren und Herrinnen dieser Welt sind

hier zum Hochzeitsfest meiner Tochter zusammengekommen. Um sie

und mich zu ehren, und den Mann, den sie erwählt hat.«

Von einem Bräutigam wurde erwartet, daß er bei seiner Hochzeit

viele Geschenke verteilte. Pwyll sagte in plötzlicher Beschämung:

»Herr, ich habe kein Gepäck bei mir.«

»Sei ohne Sorge. Deine Welt birgt keine Schätze, die bei einem Fest

wie diesem zu Geschenken taugten. Und hier sitzt der Bräutigam bei

seiner Hochzeit auf dem Platz des Gastgebers. Gib von meinen

Schätzen, als wären es deine eigenen, und gib reichlich. Beschäme

deine Braut und mich nicht, indem du knauserst.«

>lch hoffe, es wird ihm nichts ausmachen, wenn ich ihn beim Wort

nehme<, dachte Pwyll und dankte ihm. Dann sah er Rhiannon und sah

nichts anderes mehr. Goldenschön saß sie auf dem Platz der Braut,

thronend wie eine Göttin oder eine Königin, und ihr Lächeln ließ alles

Blut in ihm zu dem einzigen stummen Schrei zusammenschießen:

»Bald! Bald!«

Er sah sie zu gebannt an, um die Herrlichkeiten zu bemerken, die

seine Männer sprachlos machten. Doch kamen ihm die köstlichen

Gerüche von heißen, dampfenden Speisen in die Nase, und die feineren,

noch köstlicheren Düfte, die sich bei jedem Schritt rings um ihn herum

erhoben, während seine Füße in die angehäuften Blüten traten, die den

Boden der gesamten Halle bedeckten. Blüten, die sich unversehrt

wieder erhoben, ganz lächelnde Schönheit, sobald seine Füße über sie

hinweggeschritten waren. Er stand vor ihr, er nahm seinen Platz an ihrer

Seite ein, und Heveydd setzte sich neben sie. Auch Pwylls Männer

setzten sich, und was für ein Gericht auch vor jeden Mann hingestellt

wurde: vor seinen Augen verwandelte es sich in sein Lieblingsgericht.

Sie aßen so glücklich drauflos, daß sie ihre Scheu vergaßen und sich

über nichts mehr wunderten, außer über die Vorzüglichkeit dieses

Essens.

Pwyll aß soviel wie alle anderen, doch was er aß, wußte er nie. Er

dachte nur an seine Braut; er wandte kein Auge von ihr, aber ihre

Augen waren besorgt. Einmal drückte er ihre Hand: »Sei froh, meine

Freude!«

»Wenn wir sicher im Bett sind, dann werde ich es sein. Vorher nicht.«

»Warum? Wenn jener andere Mann, der dich will, versuchen würde,

mich umzubringen, könnte ich es ihm nicht verdenken. Doch hier in

dieser sanften Welt kann er nichts tun. Selbst wenn er hier ist. Ist er

das?« Mit plötzlicher Aufmerksamkeit blickte sich Pwyll um.

Und sah ein Wunder. Denn Heveydd gegenüber, auf dem höchsten

Ehrenplatz der Gäste, saß eine gewaltige Gestalt oder vielleicht ein

Schatten. Sturmgewölk umbrodelte ihn, verbarg sein Gesicht; nur seine

gewaltig-edlen Umrisse zeigten sich verschwommen. Riesig war er, vor

allen Söhnen der Menschen, und rote Blitze durchzuckten die

Dunkelheit, die ihn umstrudelte.

»Ist das der Mann?« Pwyll riß die Augen auf. »Wenn, dann sieht er

zornig aus. Sehr zornig. Ich hoffe, er ist zu gesittet, um zu donnern.«

»Scht! Verspotte ihn nicht.« Furcht lag in ihrer Stimme. »Er ist nicht

Gwawl der Helle, der mich umwarb, aber er ist Gwawls bester Freund.

Er ist auch unser aller Herr der Graue Mann, Sohn Dessen, Der sich

im Walde verbirgt.«

»Der Tod!« Das war also der Graue Mann ihrer Welt. Pwyll sah jene

umwölkte Gestalt wieder an und sagte etwas zweifelnd: »Sieht er immer

so aus? Was mich angeht, so sähe ich lieber Arawn mit allen seinen

Hunden daherkommen. Selbst wenn wir keinen Eid miteinander

geschworen hätten.«

»Nein. Seih Gesicht ist schön. Doch heute abend ist er um Gwawls

willen zornig. Gwawl selbst will nicht dabeisein, wenn ich einen

anderen heirate, doch der Graue Mann muß es, da er der Hochkönig und

meines Vaters Freund und sein Lehnsherr ist. Hüte dich! Sie sind

Feinde zum Fürchten!«

Sie ist also wie andere Frauen auch, dachte Pwyll behaglich.

Ängstlich vor Hirngespinsten, wenn alle Gefahr vorüber war. Denn er

war jetzt bei ihr, und hier konnte ihm keiner in die Quere kommen. Er

tätschelte ihre Hand. Doch war ihm wohler, wenn er von dieser Gestalt

hinter den brodelnden Wolken wegsah, und als ein Diener mit Wein

vorüberkam, da nahm er einen Becher und trank ihn rasch hinunter,

schneller, als er beabsichtigt hatte, so gut schmeckte es. Er machte ihn

sehr warm und wohlig und ein wenig beschwipst. Er mußte stark

gewesen sein, viel stärker als der Wein, der bisher ausgeschenkt worden

war. Die Augen fielen ihm zu, sie waren geschlossen. Er konnte sie

nicht mehr öffnen; er konnte sich überhaupt nicht mehr bewegen.

»Ich kann ihn nicht warnen; unser Pakt bindet mich.« Das war

Rhiannons Stimme, klar wie Kristall, hart wie Kristall, doch sehr weit

weg. »Doch hieße es alle Gesetze unserer Welt verspotten, wenn ich in

Gwawls Arme gezwungen würde. Wenn du, Gewaltiger, den Hals

meines rechtmäßigen Mannes dem Schwert eines mörderischen

Verräters preisgeben würdest.«

»Das Gesetz wird gewahrt.« Unter der weiten kalten Macht jener

Stimme erzitterte Pwyll, selbst an jenem fernen Ort, an dem er sich

befand. »Niemand wird Hand an dich legen, Herrin. Du wirst lediglich

die Abmachung halten, die wir getroffen haben.«

»Ich traf sie, ohne die List zu kennen, die du plantest!«

»In dieser Welt wird Pwyll kein Haar gekrümmt. Die Tat des Druiden

ist allein dessen Sache.«

Rhiannon lachte bitter. »Jene feine Dame, die zu zimperlich ist, ein

Huhn zu töten, und es ihren Dienern überläßt, ihm den Hals

umzudrehen! Welchen Wert hat ihr Freisein von Blutschuld?«

»Es ist ein kleines Ding, Tochter, der Tod eines sterblichen Mannes.«

Heveydds Stimme wollte sie besänftigen. »Arawn wird gut für seinen

Freund sorgen. Und in Gwawls Armen wirst du diese Torheiten bald

vergessen. Deine Freude wird der seinen gleichen.«

»Was ich in Gwawls Armen fühle, wird Verderben hierherbringen,

wohin noch nie Verderben kam.«

»Hierher kann es nie kommen. Friede, Weib!« In der tiefen Stimme

des Grauen Mannes lag solche Gewalt leidenschaftslos,

unwiderstehlich wie in der Lawine, die von schneebedeckten Bergen

wirbelt, um alles Leben in der grünen Ebene darunter zu zermalmen.

Einige Atemzüge lang herrschte Schweigen, ein Schweigen, wie es

der Lawine folgt. Dann sagte Rhiannon leise: »Vielleicht ist es schon

gekommen. Schön ist diese Welt, die wir erreicht haben, diese Welt, wo

die Sonne niemals brennt, wo die Biene niemals sticht. Doch die

Weisheit, die uns diese schöne Heimat errang, geht uns verloren. Wir,

die keinen Schmerz kennen, haben das Mitleid vergessen. Wir blicken

mit Verachtung auf jene, die noch im Schlamm und Blut der Erde

kämpfen, wie wir es einst taten. Wir sind stolz geworden, und Stolz

zeugt Verderben.«

Die finstere Wut in der antwortenden Stimme des Grauen Mannes

erinnerte Pwyll daran, wie er einmal als kleiner Knabe barfuß auf das

Eis hinausgelaufen war und geschrien hatte, weil er meinte, er träte auf

glühende Kohlen.

»So? Wir sind also stolz. Und du bist es nicht du, die ihren Willen

gegen den Willen von uns allen setzt? Wenn du zurück zur Erde gehst,

wirst du lernen, was Verderben ist, Weib! Du wirst lernen, was Schmerz

ist. In jenem groben Körper, in den du dich einschließen willst, wird

eine Unzahl von Schmerzen, große und kleine, dich unablässig quälen.

Du wirst dein Essen erbrechen, du wirst plump und mißförmig hinter

deinem eigenen Bauche herwatscheln, bis die Qualen der Geburt dich

zerreißen. Alter wird deine Jugend und Schönheit verdorren, und

schließlich wird der Tod dein zitterndes, zahnloses, schändliches Wrack

holen. Und das alles, bevor auch nur ein Jahr über diese lachenden,

frohäugigen Mädchen hinweggegangen sein wird, die hier deine

Spielgefährten sind!«

»Alle diese Gebresten kenne ich. Ich habe sie oft ertragen. Und ich

kann sie besser ertragen als sterbliche Frauen, ich, die weiß, daß es

vorübergehende Dinge des Augenblicks sind.«

»Kannst du das? Schmerz kann dem, der ihn hat, lang und schwer

vorkommen, Weib. Er kann alles andere auslöschen.«

»Auch daran erinnere ich mich, Herr.«

»Dann erinnere dich auch daran: Nur Bruchstücke des Wissens, das

du hier hast, werden dir dort bleiben!«

»Das weiß ich. Wie ich auch weiß, Herr, daß diese Bruchstücke so

klein sein werden, wie du sie nur machen kannst.«

»Du verdienst überhaupt keine, du, die das oberste Gesetz des Großen

Vorwärtsgehens brechen will. Sink zurück und wälze dich in dem

Schleim, aus dem du dich einst erhobst!«

»Herr, ist das Große Vorwärtsgehen eine Leiter, auf der wir

geradewegs zur Spitze klettern können? Oder ist es ein sich windender

Gebirgspfad, dessen Kehren sich krümmen und manchmal verwirren?

Jene, die schon weiter oben sind, können sich umdrehen und denen

unter ihnen helfen. Die Götter selbst haben es getan und werden es

wieder tun: Weiser-des-Weges.«

»Und du hältst dich für stark genug, jenen Weg zu weisen,

Mädchen?« Heveydds Stimme war rauh vor Zorn. »Du warst klüger, als

du das letzte Mal hierhergekommen bist vergewaltigt von dem

Großvater dieses Narren, der sich jetzt betrunken an deiner Seite

lümmelt!«

»Und, nicht zu vergessen, deine Tochter wurde Tochter dessen, der

mich einst Mutter nannte. Ich irrte, doch ist nicht genug von der Göttin

in mir, daß ich wüßte, welches Mal: damals, als ich nicht zuerst hierher

kam, um zu versuchen, diese schöne Welt gut und rein zu bewahren,

frei von Stolz, oder als ich von der Erde floh, die böse geworden war.

Mütter können ihre Söhne beeinflussen; vielleicht hätte ich die

Finsternis früher erhellen können, wäre ich geblieben.«

»Träume, Mädchen, törichte Träume! Du kamst hierher, als du bereit

dazu warst, und jetzt schaust du zurück. Die Weisen schauen vorwärts.

Doch dich gelüstet nach diesem Erdenkloß!«

»Aus eigener Kraft und mit Schmerzen hat Pwyll große Taten

vollbracht, Vater; und wenn er dabei auch nicht immer allein war, so

glaubte er doch, er sei es. Die Menschen unserer Welt können solchen

Schmerz und solche Einsamkeit nicht erfahren. In mancherlei Hinsicht

sind sie, verglichen mit ihm, wie Kinder, was für Fehler er auch haben

mag.«

»Auf Erden kämpft und stirbt ein Hund für seinen Herrn. Heißt das,

daß sein Verstand dem seinen gleichkommt?« Pwyll fühlte das

spöttische Lächeln des Grauen Mannes, ohne es sehen zu können.

»Hunde werden, wie alles andere, uns ebenbürtig werden, Herr. Sie

sind nur jünger als wir. Du weißt das so gut wie ich.«

»Möchtest du unter Hunden leben? Niemals menschliche Rede

vernehmen?«

»Vielleicht kann ich den Hunden helfen, sprechen zu lernen, Herr.«

Heveydd schnaubte. »Narretei, nichts als Narretei. Sterbliche sind

gemein und werden immer gemeiner. Wir, die es in uns hatten, sich zu

erheben, haben uns erhoben.«

»Das ist wahr.« Die gewaltige, tiefe Stimme des Grauen Mannes war

jetzt sanft, als wollte sie ein Kind überzeugen. »Die Alten Stämme

erinnern sich schwach an die Weisheit, doch klammern sie sich an

Formen, die vergehen müssen. Die Zukunft des Menschen liegt bei den

Neuen Stämmen; ich habe sie durch den Geist der Druiden zu leiten

versucht, doch immer verzerren Narren und Heißsporne meine Worte.

Ich werde nie wieder zu den Menschen sprechen.«

»Du lehrst ohne Liebe, Herr. Ich würde mich ins Unkraut knien, wie

du es nie tätest, und versuchen, es aufzurichten versuchen, dem Guten

darin Raum zum Wachsen zu schaffen. Denn es ist da.«

Heveydd lachte grimmig. »Viele haben versucht, das zu tun, Kind.

Einst auch ich.«

»Ich erinnere mich. In jenen Tagen liebten wir beide Dyved, Vater.«

»Und jetzt bin ich wach, du aber träumst immer noch wie ein Kind.

Was kannst du wohl allein ausrichten, wenn wir zusammen nichts

ausrichten konnten?«

»Ich kann etwas tun. Ich kann die Alten Stämme und die Neuen davor

bewahren, übereinander herzufallen. Pwyll hat eine törichte Liebe zu

Kampf und Krieg er könnte Caswallon gegen Bran unterstützen, wenn

Beli stirbt. Doch mit mir an seiner Seite wird sein Wort für Frieden

sein.«

»Du könntest gar nichts Schlimmeres tun!« Der Graue Mann lachte

jetzt, und jenes Gelächter rollte wie Donner in den Hügeln. »Unter Bran

wird solch ein Krieg kommen, wie ihn die Westliche Welt nie gesehen

hat und all das Blut und all das Weh wird nur der Anfang sein.

Jahrhundert auf Jahrhundert werden die Menschen Blut vergießen und

einander zerfleischen in Finsternis.«

»Jene Weltennacht muß kommen; wir alle wissen das, Herr. Wenn

Brans Krieg sie auch ein wenig beschleunigt, so wird sie doch nicht auf

der Insel ausgetragen, auf der Dyved liegt. Dort, in meerumgürteter

Ruhe, wird das, was von Alten und Neuen Stämmen übrigbleibt, zu

einem Volk zusammenwachsen ohne die Bitterkeit, die zwischen

Siegern und Besiegten brennt. Etwas wird gerettet werden, und etwas

mag blühen!«

»Ein kümmerliches Pflänzchen!« schnaubte Heveydd.

»Vielleicht. Doch wird es Samenkörner ausstreuen, und gehen auch

viele verloren, so werden einige doch wachsen. Der eine Mann oder die

andere Frau mag freundlicher werden auf Grund einer Freundlichkeit,

die ich ihm oder ihr in der Kindheit erwies oder seines Vaters Vater

oder ihrer Mutter Mutter. Dichter werden mich und Pwyll besingen, wie

wir einander liebten, und einige Männer und Frauen, die diese Lieder

hören, werden vielleicht die feineren Dinge in einander suchen. Viele

Dinge, kleine Dinge; sie sind es, aus denen schließlich große Dinge

entspringen werden!«

»Torheit, Mädchen; nichts als Träume und Torheit!«

»Meine Träume und meine Torheit, Vater. Ich werde ihnen folgen,

wenn ich kann.«

»Da wird Gwawl noch ein Wörtchen mitzureden haben.« Die Stimme

des Grauen Mannes, leise und doch gewaltig, schien allen Raum mit

unermeßlicher Macht, unermeßlicher Kälte zu füllen...

»Trink!« Rhiannon schüttelte Pwylls Arm und hielt ein Trinkhorn an

seine Lippen. Solche Dringlichkeit strömte von ihr aus, daß sie gegen

ihn prallte wie eine Welle. Er öffnete die Augen und trank, verschluckte

sich und hustete. Dieser Trank war zwar stark, doch weder Wein noch

süß. Er wollte ihn nicht austrinken, sie aber zwang ihn dazu.

»Trink! Dein Kopf muß klar sein.«

»Warum?« Pwyll grinste töricht. »Der Kopf eines Mannes ist nicht

sein wichtigster Körperteil in der Hochzeitsnacht!«

»Du mußt einen klaren Kopf bekommen, so rasch wie möglich

augenblicklich!«

»Warum denn?« fragte Pwyll wieder, und dann wirbelte ihm der Kopf

unter dem stürmischen Anprall halberinnerter Erinnerungen, die wie

Hornissen auf ihn einschwirrten.

»Haben sie mich betäubt?«

»Nein. Wir haben keine Drogen, da wir keine Schmerzen kennen; sie

haben dir aber einen Trank gegeben, der für einen Mann, der nicht aus

dieser Welt stammt, zu stark ist. Er hat deine Sinne geschwächt.«

»Aber warum denn? Damit du eine Nacht länger Jungfrau bleibst?

Das würde ihnen doch wenig helfen; und bei dem Gott, bei dem mein

Volk schwört: nichts kann mich heute nacht so schläfrig machen, daß

ich nicht...«

»Du hast genug getrunken. Ich werde dir nicht mehr geben, und von

dem, was dir die anderen bringen, darfst du nur einen Schluck nehmen.«

Sie hört sich schon ganz wie eine Ehefrau an, dachte Pwyll, etwas

benebelt. Wie jede gewöhnliche sterbliche Ehefrau. Nun, bald würde sie

wirklich seine Frau sein. Wonnevolle Vorstellungen machten ihn

schwindlig, ließen jene nicht geheure, wilde Meute von Erinnerungen

verblassen. Nichts konnte jetzt mehr schiefgehen. Sie war hier an seiner

Seite, seine schöne Braut. Und ein Mann mußte ja wohl bei seiner

eigenen Hochzeit trinken.

Ein Barde erhob sich und sang. Pwyll meinte, noch nie ein so

wundervolles Lied gehört zu haben, doch wovon es handelte, davon

hatte er keine Ahnung. Ein anderer Mann füllte sein Trinkhorn nach,

und Rhiannon trat ihm unter dem Tisch auf den Fuß, und keineswegs

sanft. Pwyll fuhr zusammen, dann grinste er sie an. »Bald werden wir

dort sein, wo ich Rache dafür nehmen kann, Herrin.« Und wunderte

sich, warum sie erbleichte.

Dann sah er einen großen, braunhaarigen Jüngling auf sie zukommen.

Einen goldenen Mantel trug der Fremde, und auch um ihn herum war

ein goldenes Licht, >lch kenne ihn<, dachte Pwyll und versuchte

blinzelnd, sich zu erinnern.

»Heil dir, Lord Heveydd!« Die Stimme des späten Gastes war tief und

wohltönend wie eine Glocke. Wie eine goldene Glocke. »Heil dir, Lady

Rhiannon, schönste alle Bräute, und heil dir, Bräutigam, der heute nacht

der glücklichste aller Männer sein wird!«

Pwyll mochte ihn und grinste wieder. »Sei willkommen, mein Freund.

Setz dich. Es gibt noch jede Menge zu essen. Und zu trinken«, fügte er

mit einem Gähnen hinzu, das er nicht unterdrücken konnte.

»Herr, ich bin nicht als Gast gekommen, sondern als Bittsteller. Laß

mich das Geschäft tätigen, das mich hierherführt.«

»Tu das« Pwyll gähnte wieder »und setz' dich dann hin.«

Augen, blau wie Kornblumen, fixierten die seinen. »Herr, mein

Geschäft ist eines mit dir. Ich habe eine Bitte an dich.«

Jene Augen waren sehr blau; blauer als alle Blumen; blauer und tiefer

als das Meer. Der Jüngling war jung, sehr jung. Er war schön wie der

Morgen. Er war wie doch selbst wenn Havgan der Sommer-Weiße in

diese Welt wiedergeboren worden wäre, müßte er noch ein kleines Kind

sein. Und solche Liebe stieg in Pwyll auf, wie er noch nie für einen

Mann empfunden hatte.

»Nenne dein Begehren, Bursche. Was es auch sei: du sollst es haben -

wenn ich es geben kann.«

Rhiannon schrie auf, als hätte ein Messer sie durchbohrt. »Wehe uns!

Was ließ dich diese Antwort geben?«

Triumph blitzte im Gesicht des Fremden auf, das Licht um ihn

flammte wie die aufgehende Sonne. »Er hat sie gegeben, Herrin, und

alle diese Herren sind Zeugen!«

Durch starre Lippen sprach Pwyll. »Freund, was ist es, worum du

mich bittest?«

Er wußte es. Er wußte, wer dieser Mann sein mußte und worum er

bitten würde. Und die erwartete Antwort kam.

»Herr, die Herrin, die ich am meisten liebe, soll heute nacht mit dir

schlafen. Ich bitte um sie und um dieses Hochzeitsfest!«

Wie ein großer, vom Blitz getroffener Baum, dessen grüne Blätter

versengt und verdorrt sind, von Leben und Wachstum verlassen auf

immer, dessen tote Majestät nackt und bloß ist, doch immer noch

ehrfurchtgebietend an seinem uralten Platz: so saß Pwyll da, reglos,

sprachlos.

Doch Rhiannons Gesicht und das Licht um sie leuchteten auf wie

Flammen. »Sitz' stumm da, solang du willst!« rief sie. »Nie hat ein

Mann schlechteren Gebrauch von seinem Verstand gemacht als du

heute nacht!«

Pwyll sagte schwer: »Herrin, ich wußte nicht, wer er war. Und du hast

es mir nicht gesagt.«

»Ich konnte nicht; ich war in Banden. Doch jetzt weißt du es! Er ist

Gwawl, Sohn des Cludd Gwawl, dem sie mich gegen meinen Willen

geben wollten. Und jetzt mußt du mich ihm geben oder für immer ein

Mann ohne Ehre sein!«

ÜNFTES

APITEL

NTSCHEIDUNGEN

/ P

WYLL BETRACHTETE DEN

ODEN ZU SEINEN

ÜSSEN

;

ER WÜNSCHTE

ER MÜSSTE NIE WIEDER

ETWAS ANDERES ANSEHEN

ER WÜNSCHTE

ER MÜSSTE NIE WIEDER

SPRECHEN

DOCH JEDES

UGE DORT BOHRTE SICH IN IHN EIN WIE EIN

GEL

WAR WIE EIN

EIL UM SEINEN

ALS UND ZOG UND ZERRTE AN

IHM

. Z

WANG SEINEN

UND AUF

SEINE ZUSAMMENGEBISSENEN

ÄHNE

AUSEINANDER

Endlich sprach er, und durch ein Wunder waren die Worte seine

eigenen, und keine, die ihm in den Mund gelegt worden waren.

»Herrin, nie kann ich mich dazu bringen, dich aufzugeben!«

Störrisch und ungestüm fügte er hinzu: »Und könnte ich es könnte

es denn eine größere Schande geben als diese: Meine eigene Frau

aufgeben!«

»Du mußt«, sagte Rhiannon. Ihr Gesicht war immer noch eine

Flamme, hell und schrecklich. »Du mußt.«

Sie stand auf. Sie blickte gerade in die hämisch glotzenden Augen

Gwawls. »Herr, mich konnte Pwyll vergeben, also bin ich jetzt dein.

Doch dieses Fest wurde für den Mann aus Dyved bereitet, und es kann

von niemandem vergeben werden. Geh jetzt heim. Komm zurück nach

einem Jahr und einem Tag, und unsere Hochzeit wird dich erwarten und

unser eigenes Hochzeitslager.«

Gwawls Augen gaben das hämische Glotzen auf. Feuer umflammte

ihn, ein zorniges, gründurchschossenes Scharlach. »Was für eine List ist

das, Herrin? Willst du mich immer noch um dieses hirnlosen Tölpels

willen hinhalten? Um dessentwillen, der dich weggeworfen hat, wie

man einem Hund einen Knochen zuwirft?«

»Möchtest du deinen Männern das vorsetzen, was Hunde

übriggelassen haben, Herr?« Rhiannons Augen blieben fest. »Dieser

Festschmaus ist schon halb gegessen.«

In Schmerz und Schande verließ Pwyll jene Halle, die er so froh

betreten hatte, in solchem Stolz und eifriger Freude. Er konnte nicht

einmal über jene Beleidigungen grollen, er, der gegen Magie kämpfen

konnte; und er wußte, daß ihm nur noch eine Pflicht blieb: seine Männer

sicher nach Dyved zurückzubringen. Er ging, und sie gingen mit ihm,

und all die schönen feinen Leute sahen lächelnd ihrem Abgang zu.

Denn jetzt stimmte wieder alles in der Hellen Welt: Er, der hier daheim

war, hatte sein Eigentum zurückbekommen.

Durch das sanft schimmernde Zwielicht trotteten die Männer aus

Dyved, denn richtige Nacht kam nie in jene Welt; doch die Finsternis,

die nicht vor ihren Augen war, war in ihren Herzen. Sie kamen zu jener

strahlenden Regenbogenbrücke, aber jetzt schienen ihre fröhlichen

Farben wie glühende Kohlen zu brennen, so wie Pwylls Herz brannte.

Sie stolperten durch den grauen Nebel, und Pwyll wünschte, er verlöre

sich darin, mit Körper und Seele, und hörte auf zu sein.

Als sie schließlich zu jener schwarzen Grabkammer gelangten, hoffte

er, dieses Mal würde sich die Schreckensgestalt in ihrem Wagen

erheben und ihn niederschmettern. Doch dieses Mal war sie nur ein

altes Gerippe, leer und zerbrechlich unter jener silbrigen Decke aus

Bart. Die Wand schloß sich hinter ihnen, und Pwyll spürte einen letzten,

stechenden Schmerz. Jetzt war ihm der Weg in die Helle Welt für alle

Zeit verschlossen; doch was hätte es ihm auch genützt, zurückzukehren?

Er hatte sie für immer verloren; mehr noch, seine Torheit hatte ihre

Liebe getötet, und das war sicherlich gut, denn jetzt mußte sie mit

Gwawl dem Hellen schlafen.

Lang und dunkel schien der Gang; so, wie fortan sein Leben ohne sie

sein würde. Als sie ins Freie kamen, blieb Pwyll stehen und sagte:

»Geht zurück, alle, nach Arberth von den Königen. Ich werde wieder

auf den Hügel gehen, zu jenem Felsenthron auf seiner Spitze, und

erwarten, was mir die Götter schicken. Denn jetzt ist es deutlich, daß

mein Geschick unglücklich ist, und ich werde kein neues Leid mehr

über Dyved bringen.«

Viele versuchten, ihn davon abzubringen, doch sein Wille konnte

nicht geändert werden, und schließlich gehorchten sie ihm und ließen

ihn allein. Doch auf dem Weg zum Palast stahlen sich im Duster, ohne

von ihren Kameraden gesehen zu werden, einige beiseite, jene wenigen,

die ihn getötet hätten, wäre der Zauberschlaf nicht über sie gekommen.

Sie dachten: >Jetzt wird es eine barmherzige Tat sein, ihn zu erschlagen:

denn die Freude am Leben ist von ihm gegangen. Und wir werden

Dyved sichern...<

Der Mond schien hoch und klar über dem Gorsedd Arberth. Pwyll

setzte sich wieder auf jenen Felsenthron, auf dem er damals gesessen

hatte, als er sie erblickte. Sie würde nie wieder kommen; er würde sie

nie wieder sehen. Sein Mund blieb stumm, doch in seinem brennenden

Schmerz empörte sich sein Herz laut gegen sein Schicksal, das härter

schien als die Felsen ringsum. Bis ihn schließlich, unglaublich, der

Mond, der auf diese Felsen herabschimmerte, tröstete und er

einschlief...

Sie stand vor ihm, schimmernd in all ihrer Lieblichkeit. Er dachte:

>lch träume.< Dann aber: >Solche Schönheit kann ich ja gar nicht

träumen. Das ist nicht in mir, und auch in keinem anderen Manne.

Solche Schönheit muß von außen kommen.<

Er sagte: »Hast du mir vergeben, meine Herrin, und bist du

gekommen, um mir Lebwohl zu sagen, wie Menschen, die einander

lieben, es tun sollten? Oder ist der Tod in deiner Gestalt gekommen? Ich

habe allerdings gehört, daß er auf diesem Hügel in grausiger Gestalt

sich naht.«

Sie lächelte. »Es ist leicht, dir zu zürnen. Es ist aber auch leicht, dir zu

vergeben. Und du bist mein Mann, den ich erwählt habe aus all den

Männern aus all den Welten, die ich kenne.«

»Ich bin ein Narr gewesen«, sagte Pwyll demütig.

»Das warst du. Und wir sind in bitteren Nöten, denn mein Eid bindet

mich, so wie dich der deine bindet. Ich schloß einen Handel mit meinem

Vater und mit dem Grauen Mann, unserem König. Wir drei sündigten,

als wir jenen Handel schlossen, doch sie sündigten doppelt, denn von

Anfang an sannen sie auf deinen Tod.«

»Herrin, ich verstehe dich nicht.«

»Frauen aus dem Lande, das ihr Feenreich nennt, nehmen sich oft

sterbliche Liebhaber, doch selten folgen sie ihnen nach Hause. Um mit

dir gehen zu können, schacherte ich mit dem, womit keine Frau

schachern darf: mit dem Weg zwischen meinen Beinen, der zu dem

kinderformenden, heiligen Gefäß in meinem Körper führt. Ich sagte:

>Wenn ich Pwyll nicht bekommen kann, werde ich Gwawl nehmen.<«

Pwyll stöhnte. »Es ist genau so, wie er sagte: Ich habe dich ihm

zugeworfen, wie man einem Hund einen Knochen zuwirft.«

»Er soll mich niemals besitzen. Hör mir jetzt gut zu.« Sie sprachen

lange miteinander, und am Ende seufzte sie und sagte: »Groß wird der

Frevel sein. Wenn ich ganz eine Göttin wäre und nicht nur ein Stück

von einer, könnte ich sicher einen besseren Weg ersinnen. Doch kann

ich es nicht, und alles in allem bin ich auch nicht traurig darüber.«

Pwyll lachte leise: »Ich auch nicht, Herrin.«

»Dann erinnere dich gut. Jetzt muß ich gehen, denn mein Körper

schläft in Heveydds Halle, und es gibt dort manche, die argwöhnisch

werden, wenn ich zu lange fort bin. Sie kennen mich... Doch erst muß

ich dir noch etwas zeigen, was du wohl nicht verstehen würdest, wenn

du es beim Erwachen erblicktest.«

»Was meinst du, Herrin?«

Dann schien sich sein Gesichtskreis zu weiten, und er sah, als lägen

sie vor ihm, sechs Männer, die verbrannt und verschrumpelt ein paar

Schritte hinter seinem Felsthron lagen. Nur an ihren Waffen und

Kleidern erkannte er sie; Feuer hatte ihre Gesichter verbrannt. Und in

großem Leid schrie er auf: »Meine Männer! Meine Männer! Was ist

ihnen geschehen?«

»Höchstwahrscheinlich haben sich diese deine Wahren Gefährten an

dich herangeschlichen, um dich in deinem Schlafe zu erschlagen. Doch

sie vergaßen, oder vielmehr er, der sie schickte, vergaß, daß ich immer

noch einige Macht in der Welt der Menschen habe.«

Pwyll sah in ihr Gesicht, so schön und lieblich und ungetrübt. Dann

ertränkte das Leid das Wunder, und er stöhnte wieder. »Diese Männer

und ich haben als Kinder zusammen gespielt, Herrin, wir ritten und

jagten zusammen und kämpften Seite an Seite, jeden Tag, seit wir

Männer sind und doch wollten sie mich erschlagen!«

»Die Götter spielen seltsame Spiele mit den Menschen. Man kann

ihnen aber nicht immer die Schuld geben, denn Priester wie eure

Druiden benutzen die Allmacht ihrer Namen, um große Verbrechen zu

rechtfertigen. Doch wenn der Graue Mann letzte Nacht sagte, er werde

von nun an nicht mehr zu den Menschen sprechen, so bedeuteten jene

Worte wenig. Denn er kann nicht lange von seinem Spielzeug

fernbleiben; die Menschen machen ihm zu viel Spaß. Es ist eine übliche

Schwäche der Hohen, von jenen abzuhängen, jene zu brauchen, die sie

für die Niedrigen halten.«

»Du meinst, diese armen Burschen hier versuchten nicht aus freien

Stücken, mich umzubringen?«

»Nicht gänzlich, denke ich. Aber ich würde nicht allzusehr um sie

trauern. Doch jetzt muß ich wirklich gehen. Noch einmal sage ich dir:

Erinnere dich!«

Im Gold des Morgenlichts öffnete Pwyll die Augen zum ersten Mal

(sie waren geschlossen gewesen, als er sie schaute, seine Geliebte) und

streckte sich und stand auf und entdeckte zu seinen Füßen einen kleinen

Sack. Einen ganz gewöhnlichen Ledersack, so schien es auf den ersten

Blick; doch er erinnerte sich an seinen Traum und packte ihn, als

enthielte er sämtliche Schätze des Ostens. Dann biß er die Zähne

zusammen und ging hinter seinen Thron und fand dort die toten

Männer.

Mit seinen eigenen Händen trug er die armen verbrannten Leichen

vom Hügel hinab, eine nach der anderen. Er bereitete ihnen ein

ehrenvolles Begräbnis, als wären sie wirklich Wahre Gefährten

gewesen, und die Leute sagten: »Er ist edelmütig.« Aber auch: »Die

Götter lieben ihn noch. Sie zerschmettern jene, die ihm nach dem Leben

trachten.«

In Dyved blieben die Jahreszeiten gut. Die Ernte des nächsten Jahres

gedieh prächtig und wurde sicher eingebracht, und die Jungen von

Frauen und Tieren waren zahlreich.

Dann, an einem anderen hellen, frostigen Morgen, rief Pwyll seine

Wahren Gefährten zusammen; die dreiundneunzig, die zuvor mit ihm

geritten waren, und die sechs kräftigen neuen Burschen, die er

auserwählt hatte. Er sagte: »Männer, heute gehen wir zurück durch den

Gorsedd Arberth an jenen schönen Ort, den die meisten von euch schon

einmal gesehen haben. Und wir werden sehen, wer heute nacht mit

meiner Braut schläft ich, der ich ihr rechtmäßiger Mann bin, oder er,

der sie mir mit Lug und Trug gestohlen hat!«

Die Wahren Gefährten klatschten pflichtgetreu Beifall, aber nicht sehr

begeistert. Die Lust zu neuen Abenteuern an seltsamen Orten, wohin sie

unbewaffnet gehen mußten, war ihnen abhanden gekommen.

Als sie auf den Hügel zugingen, brummte ein Mann einem anderen

zu: »Ich hatte gehofft, er würde diesmal ein gutes, strammes

Erdenmädchen mit großem Busen heiraten eine, die stolz wäre, ihn zu

bekommen, und deren Familie stolz wäre, ihn zu haben. Ich hätte

gedacht, daß er seit letztem Jahr die Nase voll hat von solchen Sachen.«

»Warum? Hat dir das Aussehen der Braut nicht gefallen?« Sein

Kamerad war einer der sechs neu erwählten Wahren Gefährten.

»Ihr Aussehen hätte nicht besser sein können. Sie war der Rahm auf

der Milch und der Saft im Apfel, aber sie hatte eine Zunge so scharf wie

ein Messer. Sogar noch schärfer als die meiner Frau, und das will etwas

heißen!«

Die Lippen des anderen kräuselten sich. »Ein Mann muß eben mit

Frauen umgehen können. Wenn sie wirklich so hübsch war, dann zählt

doch alles andere nicht. Pwyll hätte ihr nur ein oder zwei Zähne

auszuschlagen brauchen, dann hätte sie immer den Mund gehalten und

doch so schön wie eh und je ausgesehen!«

»Schon möglich«, sagte der erste Mann etwas zweifelnd, »doch wenn

er das getan hätte, wäre ihr sicher eine passende Antwort eingefallen.

Ich hab' so ein Gefühl, als wäre es besser, jene reden zu lassen, soviel

sie will.«

»Willst du, daß ein Mann sich benimmt wie eine Maus?« sagte sein

Kamerad verächtlich.

Der erste Mann überdachte es. »Es ist besser«, sagte er schließlich,

»ein Mann benimmt sich wie eine Maus, als er ist eine Maus. Bei diesen

Frauen aus dem Feenreich kann man nie wissen...«

Es war jetzt an dem zweiten Mann, die Dinge zu überdenken, und als

er das getan hatte, sagte er überhaupt nichts mehr.

Sie kamen an den Abhang, und wieder öffnete sich vor ihnen jener

schwarze Mund. Gähnte, als wollte er sie alle verschlingen. Sie gingen

jenen langen Gang hinab, der so schwarz war wie die Nacht, und seine

Schwärze schien auf ihre Fackeln einzuschlagen. Sie kamen in die

Kammer, die schwärzer als die Nacht war und in der die Gebeine, die

einst Heveydd den Uralten beherbergt hatten, immer noch in ihrem

goldenen Wagen saßen, unter ihrem Silberbart.

Pwyll schnürte die Mündung des schäbigen kleinen Ledersackes auf,

den er trug (alle Männer wunderten sich darüber, woher ihr König ein

so armseliges Ding hatte und warum er es mitgebracht hatte). Er holte

einen Holzspan heraus, und in einem Atemzug wuchs er zur Größe

einer handfesten Fackel heran. Von selbst entzündete sie sich, und

Pwyll hielt sie empor, so daß ihr Licht auf die Felsenwand fiel. Dann

sahen alle Männer ein Wunder: die großen grauen Steine dieser Wand

bebten und zitterten, wankten und wurden weich und grauer Nebel.

»Der Weg ist frei«, sagte Pwyll. »Gehen wir.« Und die

Neunundneunzig folgten ihm, und zweimal neunundneunzig Augen

traten aus ihren Höhlen.

Dieses Mal gab es keine Gefahr, sich im Nebel zu verlieren, kein

Stolpern, denn Pwylls Zauberfackel war ein treffliches Licht. Erst als

sie an die Regenbogenbrücke kamen, die wieder so prächtig schimmerte

und flimmerte wie damals, da erzitterte jene Fackel und erlosch wie ein

Leuchtkäfer. In Pwylls Hand schrumpfte sie, fast genauso schnell, wie

sie gewachsen war, wieder zu einem gewöhnlichen Holzspan

zusammen.

»Du bist eine gute Fackel gewesen«, sagte Pwyll, »doch deine Arbeit

ist getan.« Und er warf den Span weg.

Alle Männer sperrten beim Anblick jener Welt, die vor ihnen

erstrahlte, den Mund auf, obgleich die meisten von ihnen sie schon

einmal gesehen hatten.

Doch diesmal war nicht alles so ruhig, wie es im Jahr zuvor gewesen

war. Die blasse Straße aus Muscheln war besät mit Menschen und

Pferden, die alle sangen und wieherten oder lachten, die alle freudig der

Halle von Heveydd dem Uralten zueilten.

Pwyll biß die Zähne zusammen. »Sie sind glücklicher, als sie es bei

meiner Hochzeit waren. Wir wollen uns ihnen anschließen.«

Der älteste seiner Milchbrüder sagte verwundert: »Sie werden uns

doch sehen, Herr. Ich meinte, wir wollten diese Leute richtig

überfallen!«

»Sie werden uns noch eine Weile lang nicht sehen, Bruder.«

»Aber wir sind jetzt doch aus dem Nebel heraus!« Dem

Widersprechenden fiel die Kinnlade herab, so weit, daß es aussah, als

könnte er sie nur mit großer Mühe wieder an ihren alten Platz bringen.

»Er umgibt uns noch, leuchtet aber jetzt so hell und klar wie die Luft

in dieser Welt. Die Leute sehen nur sein Scheinen; wenn sie unsere

Stimmen hören, dann hören sie nur deren zarten, duftigen Hauch.«

Ein oder zwei Männer wollten ihn fragen, woher er das wisse; da sie

aber noch nicht wieder zu Atem gekommen waren, folgten sie ihm so

demütig wie die anderen.

Sie kamen in Sichtweite der Halle Heveydds des Uralten, jener Halle,

die funkelte wie ein Diamant. Doch Pwyll führte sie beiseite, über grüne

Auen, daunenweich und duftend, an einen Ort, von dem aus sie auf den

Palast hinabblicken konnten einen Ort, wo es am süßesten duftete.

Es war ein Apfelgarten. Apfelblüten saßen noch zwischen den grünen

Blättern vieler Bäume, ihr rosig überhauchtes Weiß war so lieblich

anzuschauen wie die zarteste Färbung der Morgendämmerung. Doch an

anderen Bäumen prangten Äpfel, von denen manche rot wie

Frauenlippen waren und manche golden wie der Morgen.

»Wir müssen hier still warten«, sagte Pwyll, »doch könnt ihr Äpfel

essen, soviel ihr wollt.«

Freudig sprangen sie, um ihm zu gehorchen, doch er selbst aß nichts.

Der Ort erinnerte ihn an einen anderen Ort; die verblaßte Erinnerung

schmerzte ihn. Dann öffnete er wieder seinen Sack; er nahm ein

zerlumptes, geschecktes Gewand heraus und zog es an.

Ein Mann sah ihn und schrie auf. Alle hörten zu kauen auf, auch

diejenigen, deren Mund noch voll war, und alle gafften ihn an.

»Herr«, sagte der Zweitälteste seiner Milchbrüder, »was machst du in

diesen Kleidern? Das sind die Kleider eines Bettlers!« Seine Stimme

war voll Mißbilligung, so wie sein Mund eben noch voll Apfel gewesen

war.

»Das sind sie«, sagte Pwyll. »In ihnen gehe ich in die Halle Heveydds

des Uralten, und ihr werdet alle hier auf mich warten. Bis ihr dieses

Horn hört.« Und plötzlich baumelte ein goldenes Horn an seinem Hals,

baumelte an einer goldenen Kette, und genauso plötzlich war beides

wieder verschwunden.

Der dritte der Milchbrüder schnappte nach Luft. »Herr, sie werden

dich erkennen! Selbst diese Kleider können dein Gesicht nicht

verändern. Sie werden sehen, daß du kein Bettler bist.«

»In dieser Welt«, sagte Pwyll, »gibt es keine Bettler. Auch haben

Heveydd und sein Volk Augen, vor denen mich keine Verkleidung,

nicht einmal eine andere Gestalt, verbergen könnte. Doch werden diese

Kleider ihren Zweck erfüllen. Wenn ihr aber bis zum Monduntergang

mein Horn nicht hört, dann geht zurück zur Regenbogenbrücke und

nach Dyved, so schnell ihr nur könnt wenn ihr könnt. Denn ich

brauche dann keine Hilfe mehr.«

Seine Männer sahen ihn gehen, und dann überkam sie die Angst.

Solche Angst, wie sie nie hätten spüren können, wären sie mit ihm

gegangen; solche Angst, wie sie nie hätten spüren können, hätte er sie

irgendwo in der Welt, die sie kannten, allein gelassen. Dann sagte der

jüngste von ihnen, mit gedrückter Stimme: »Was könnte unserem Herrn

hier denn zustoßen? Ich dachte, die Leute an diesem Ort seien

sanftmütig und töteten niemals, wenn sie auch Fremde nicht mögen.«

»Sie können ihn in einen Käfer oder eine Mücke verwandeln.« Der

älteste der Milchbrüder sprach mit rauher Stimme.

Niemand antwortete ihm. Sie setzten sich ins Moos, mitten in die

herabgefallenen Früchte und Blumen; rings um sie herum stieg Duft auf

wie der Atem der Mutter, die sanft in dem großen braunen Bett

schlummert, das Sie sich ist. Sie saßen da, sahen Schönheit, atmeten

Schönheit und noch nie hatten sie sich so gefürchtet.

Auf dem Gipfel des Gorsedd Arberth wankte der Hohe Druide, sein

weißer Bart zischte, als stünde er in Brand, seine Hand bebte, hielt aber

immer noch die Sichel umkrampft. Die jungen Druiden versuchten, ihn

zurückzuhalten.

»Laß ab, Herr! Das Feuer vom Himmel hat dich getroffen wie jene

sechs anderen sie, die aus ihrem Schlaf erwachten und ihre Schwerter

zogen und sich an den König heranschleichen wollten. Erst dachten wir,

auch du seiest tot. Laß ab, Herr!«

»Niemals! Ich werde ihn töten. Dieses letzte Mal wird er versagen.

Ich werde ihn töten!«

ECHSTES

APITEL

IEDER IN

EVEYDDS

ALLE

/ H

INEIN DURCH

JENE HOHEN

ORTALE AUS

ERLMUTT SCHRITT

WYLL

DURCH

DIESELBEN

ORTALE

DURCH DIE ER EINST IN

CHANDE UND

EID

HINAUSGEGANGEN WAR

. W

IEDER SAH ER JENE

ALLE

ERFÜLLT VON

ICHT UND SCHÖNEN

ENSCHEN UND

ACHEN

Einen Atemzug lang war ihm, als wäre jenes ganze Jahr des

Schmerzes und der Sehnsucht nur ein böser Traum gewesen; als wäre er
nur einen Augenblick hinausgegangen, um sich zu erleichtern, wie es
Krieger bei irdischen Festen oft müssen.

Doch dann sahen sie ihn, und ihr Lachen erlosch. Es wurde still. Ein

Page, der einen Krug Wein trug, ließ ihn fallen, und auch seine

Kinnlade fiel herab. Nachdem so die Stille gebrochen war, brach das

Gelächter erneut hervor. Es scholl aus den Mündern von Edelleuten, es

erklang von den süßen roten Lippen schöner Damen; es ließ all die

vielfarbenen Lichter um sie herum zittern und beben, als strudelte dort

ein vom Himmel gefallener Regenbogen.

Auf dem ganzen Weg durch die Halle hinab prasselte dieses Lachen

wie Peitschen- und Geißelhiebe auf Pwyll ein; es krachte gegen ihn und

über ihn herein, und kein Weg, den er je gegangen war, kam ihm so

lang vor. >Einst bin ich als Bräutigam hierhergekommen. Jetzt komme

ich häßlich und lächerlich, eine Spottfigur. Wie es einem erwiesenen

Narren zukommt.<

Rhiannon lachte nicht, sie, die in ihrem Brautschmuck dasaß; und die

Lippen ihres Vaters kräuselten sich nur. Der Bräutigam dagegen grinste

breit, er, der in Scharlach und Gold die Sonne überstrahlte.

Ein Platz war leer; jener Platz, wo letztes Jahr das Sturmgewölk

gebrodelt hatte. Wo Pwyll, wie er als Ausgestoßener hinausging, über

die Schultern hinweg jenen gewaltigen und schönen Mann gesehen,

dessen Lächeln ihn an eine Katze erinnert hatte, die Sahne schleckt.

Jene gewaltige Gestalt war heute nicht anwesend, und Pwyll war froh

darüber. Wobei die Erinnerung an jenes Lächeln der geringste Grund

war.

Das Lachen verstummte allmählich. Eine Dame flüsterte besorgt einer

anderen zu: »Er muß tot seih. Lebend hätte er niemals wieder hierher

gelangen können. Doch warum feiert er nicht mit seinen Vätern, in

Arawns Halle?«

»Weil er nicht vergessen kann, was hier geschah. Weil er in Weh und

Sehnsucht gestorben ist, umhangen jene Lumpen seinen Geist. Doch tot

oder lebendig: Er hätte den Weg hierher nicht finden dürfen!« Die

zweite Dame runzelte die Stirn.

»Ob Arawn und er vielleicht finstere Pläne schmieden?« Das Licht

um die erste Dame bebte, erlosch fast.

»Nein, Schwester. Auf der Erde könnte Arawn ihm helfen. Dort ist

seine Macht größer als die unsere, da sie gröber ist, doch hier hat er

keine Macht.«

Pwyll trat vor Braut und Bräutigam, und Gwawl grinste noch breiter.

»Nun, Vogelscheuche, diesmal kommst du schicklich angezogen. Bist

du gekommen, um für deine vormalige Vermessenheit dir Verzeihung

zu erbitten und uns Glück zu wünschen?«

»Glück hast du auch ohne mich, Herr. Ich bin gekommen, um

meinerseits eine Bitte zu tun. Einst habe ich die deine erfüllt.« Pwylls

Augen und Stimme waren fest.

»Das hast du, Narr!« Lachend lümmelte sich Gwawl auf seinem Platz.

»Heisch' ein maßvolles Almosen, und du sollst haben, was du erflehst.

Ein Mann soll in seiner Hochzeitsnacht großzügig sein.«

Ein lautes Kichern von vielen stieg auf. Doch erstarb das Kichern, als

die hohe, hagere Gestalt in ihren Lumpen sich dem prächtigen

Bräutigam näherte. Ein Mann flüsterte einem anderen zu: »Er war ein

großer Krieger. Er muß viele mit sich in den Tod genommen haben.«

Pwyll legte seinen schäbigen kleinen Sack Gwawl zu Füßen.

»Hungrig und durstig habe ich diese Halle verlassen, Herr. Hungrig

und durstig bin ich seitdem geblieben. Auf Erden fand ich keinen Trost;

als Feinde meinen Kopf nahmen und Raben an meinen Knochen

hackten, da dachte ich: >Jetzt werde ich endlich Frieden finden.< Doch

selbst der Met von Annwn kann meinen Durst nicht stillen, selbst die

Leckerbissen von Arawns Tafel können mich nicht sättigen. Einen

Brocken von eurer Fülle muß ich haben eine Kruste von diesem Tisch,

wo ich alles gewann und alles verlor. Ein paar Bissen, die ich mit mir in

den Abgrund nehmen kann. Ohne sie kann ich keine Ruhe finden.«

Er beugte sich vor, und das Licht fiel auf seinen starken braunen

Nacken, auf den Rand aus dunklerem Braun, der ihn umringte, wie

getrocknetes Blut. Eine Frau schrie schrill.

»Speise genug, um diesen kleinen Sack zu füllen, Herr. Das ist alles,

worum ich bitte.« Pwylls Stimme tönte hell in der Stille, die dem Schrei

folgte. »Dann werde ich dorthin zurückkehren, von wo ich komme, und

euch keine Beschwer mehr machen.«

Gwawl sagte: »Männer, füllt diesen Sack!«

Sie liefen, um Essen zu holen, mit einer Hast, als spürten sie den

heißen Atem von Feinden im Nacken. Sie brachten Speise genug, um

ein Dutzend Säcke zu füllen; sie taten etwas davon in den Sack hinein,

dann mehr, und schließlich alles. Doch dieser sah nicht weniger leer

aus.

»Holt mehr«, sagte Gwawl.

Sie taten es. Sie brachten alles Essen aus der Küche, alles Essen aus

den Vorratskammern, sie streiften schließlich sogar jeden Bissen von

den Tellern der Gäste und taten auch das in den Sack. Doch immer noch

sah der Sack keinen Deut voller aus.

Da herrschte tiefes Schweigen. Alle sahen betroffen drein. Die Gäste

blickten auf ihre leeren Teller und sahen besonders betroffen drein.

Gwawl grinste noch, doch sein Grinsen war steif geworden.

»Mann«, sagte er zu Pwyll, »wird dein Sack denn niemals voll?«

Pwyll sagte: »Nein, und wenn du alles Essen in der ganzen Welt

hineintätest, Herr. Jeden Bissen aus deiner Welt und jeden Bissen aus

meiner. Nicht, bevor nicht der wahre Herr über weite Lande und große

Besitztümer, über jede Art von edlem Besitz, den es gibt« hier sah er

sehr gerade in Gwawls Augen »beide Füße auf das stellt, was drinnen

ist, und sagt: >Sack, genug ist in dich hineingetan worden.<«

Da wurde das Schweigen noch tiefer; tief und kalt wie das Schweigen

auf dem Grunde einer winterlich eisigen Klamm. Jeder sah jeden an und

sah doch nur das Spiegelbild seiner eigenen Bestürzung; die eigene

namenlose Angst. Doch schließlich lachte dann Rhiannon. Sie sah

Gwawl an, und zum ersten Mal sprach sie.

»Erhebe dich, mein edler Gebieter! Leicht sollte diese Tat für dich

sein!«

Heveydd ihr Vater sagte rasch: »Tu es nicht, Schwiegersohn. Es

steckt Zauberei dahinter.«

Gwawl saß da und blickte Rhiannon an, und seine Augen wurden

schmal. »Das könnte sein, Herrin. War es wirklich ein Mißgeschick

ein höchst bedauerliches Mißgeschick , Weib, daß bei der Einladung

unseres Königs des Grauen Mannes die falsche Nacht angegeben

wurde, so daß er heute woanders feiert und nicht vor morgen abend hier

sein kann?«

»Was könnte er tun, wenn er hier wäre?« fragte Rhiannon

geschmeidig. »Dieser Mann hier bittet dich doch nur, ein Versprechen

zu halten, das du gegeben hast. So, wie er einst ein Versprechen hielt,

das er dir gegeben hatte.«

»Diese Sache ist nicht geheuer, Weib.« Gwawls Augen wurden noch

schmäler.

»Wie könnte das sein, lieber Mann? Es sei denn, du, der Herr über

weite Lande und große Besitztümer, bist nicht der wahre Herr über

jedes edle Besitztum, das du hast.«

Feuer flammte und zuckte um Gwawl. »Du bist mein, Weib! Durch

meine Klugheit habe ich dich von diesem Tölpel hier gewonnen!«

»Manche Dinge müssen gegeben, nicht gewonnen werden wie beim

Würfelspiel. Wenn du mein wahrer Gebieter bist, dann hast du nichts zu

fürchten. Erhebe dich schnell, lieber Mann, und mach ein Ende. Wir

sind alle tief beschämt. Noch nie ist ein Gast hungrig vom Tisch meines

Vaters aufgestanden.«

Heveydds Gesicht erbleichte, wie er in seiner uralten Majestät dasaß.

Er sagte: »Vielleicht sind wir alle sorglos geworden, haben die Gesetze

der Mutter vergessen, hier, so weit entfernt von Ihrem dunklen Schoß.

Die Schande komme auf mich. Ich sage noch einmal: Schwiegersohn,

setze deine Füße nicht in diesen Sack!«

Gwawl sah die Gäste an, und über ihre leeren Teller hinweg sahen sie

ihn an ohne Wohlwollen. Der Mann, der sich zum Narren halten läßt,

hat in keiner Welt viele Freunde. Auch hätte eine Verweigerung dieser

Bitte das Eingeständnis bedeutet vor allen anderen, am meisten aber

vor sich selbst , daß Rhiannon nicht Rechtens sein war.

Gwawl sprang auf. »Knie nieder und halte diesen verfluchten Sack für

mich auf, Sterblicher! Niedrer Sklave, der du bist!« Er sprang. Er hoffte,

durch einen Zufall die Gesetze dieser Welt zu brechen und auf Pwylls

Hand zu treten; wenigstens würde er auf das Essen treten. Auf

irgendwas zu treten, würde guttun!

Seine Füße landeten in dem Sack. Pwyll sprang auf und zurück. Der

Sack wuchs. Er schoß in die Höhe, er breitete sich seitwärts aus. Gwawl

war wie ein Mann, um den herum sich eine schwarze Grube erhebt, wie

ein Mann, den eine große Schlange verschlingt. Er schrie, und alle

anwesenden Frauen taten es auch, außer Rhiannon. Seine Männer

sprangen hinzu, um ihm zu helfen, doch schon war der Sack über seine

Mitte hinaus. Gerade als sie ihn erreichten, schloß sich die schwarze

Öffnung über seinem Kopf, und er war ganz verschlungen.Sie rissen mit

ihren Händen an dem Sack, sie holten sich Messer vom Tisch und

stachen auf ihn ein. Doch genausogut hätten sie versuchen können, mit

jenen Messern durch nackten Fels zu schneiden oder durch die

unberührbare, alles berührende Luft.

Das goldene Horn erschien, baumelnd an Pwylls Hals. Er packte es,

hob es an seine Lippen, doch noch bevor diese das Mundstück

berührten, wehten wilde süße Klänge durch die Halle, erhoben sich über

das Geschrei der Frauen, das Rufen der Männer.

Wie Ameisen aus einem Ameisenhaufen strömen, so strömten Pwylls

Männer durch jene Portale aus Perlmutter herein, riefen: »Pwyll!

Dyved!« Sie packten Gwawls Männer und banden sie; sie schnürten sie

zu wahren Bündeln zusammen. Die Bewohner der Hellen Welt waren

hilflos, sie wußten nicht, was tun, sie, die noch nie Waffen getragen,

noch nie auch nur ihre Fäuste geballt hatten. Nur die Frauen taten etwas:

sie schrien noch lauter als zuvor.

Als alles vorüber war, erhob sich Heveydd in kalter Majestät, sein

Gesicht wie aus Stein geschnitten. »Du hast diesmal gewonnen, Mann

von der Erde. Niemand hier kann diesen Sack öffnen, außer meiner

Tochter, die ihn dir gegeben haben muß. Und wohl weiß ich, daß sie es

nicht tun wird. Doch bald kommt er, der alle Dinge öffnen kann, alle

Dinge entbinden. Flieh, solange du noch kannst und flieh schnell!

Doch erst bestimme eine Stunde und eine Zeit, zu der Rhiannon dir

folgen wird. Sie hat ihre Wahl getroffen.«

Pwyll biß die Zähne zusammen. Er blickte fest in die Augen jenes

ersten Königs von Dyved. »Bei dem Gott, bei dem mein Volk schwört

das Volk, das einst auch deines war , ich werde nicht von hier

fortgehen, es sei denn, mein Weib geht mit mir! Keine List soll uns

mehr trennen!«

Groß war Heveydd der Uralte gewesen. Noch größer wurde er. Sein

Haupt berührte die Decke; das Licht um ihn, das düster wie ein

Wintertag gewesen war, barst in eine goldene Flamme.

»Du hast keine Frau! Du hast sie Gwawl gegeben, und er hat sie dir

nicht zurückgegeben. Mit Magie hast du ihn gefangen, hast alles

entweiht, was wir in dieser Welt heilig halten, hast ihn so grausam

gefangen, wie ein Raubtier in deiner Welt seine Beute schlägt! Doch

nicht lange kannst du ihn in deiner kleinen Finsternis eingepfercht

halten, bald wird er frei sein! Und dann wird er die Macht haben, ihr

von Welt zu Welt zu folgen und sie zu ergreifen, wo er sie auch findet.

Selbst in den Hallen Arawns, des Herrn über den Abgrund! Denn ihr

eigener Eid bindet sie.«

Männer wurden kleiner und Frauen stockte der Atem. Doch Pwyll

sagte ruhig: »Meine kleine Finsternis wird ihn noch eine Weile halten,

Herr. Bevor euer Grauer Mann kommt, wird er vielleicht noch

großzügig werden und seine Ansprüche auf sie, die immer nur mich

geliebt hat, aufgeben.«

Hoch über ihm kräuselten sich Heveydds Lippen. Einen Atemzug

lang brannten die Flammen um ihn rauchig rot. »Du drohst ihm? In

dieser Welt, Bube, sterben wir nur, wenn wir es wollen und wie wir es

wollen: wenn wir alles gelernt haben, was wir hier lernen können, und

neues Wissen und neue Einsichten suchen.«

»Ich bin also«, sagte Pwyll, »deiner Meinung nach umsonst von

weither gekommen und habe mich umsonst sehr angestrengt. Doch

wenigstens diese eine Nacht werde ich mit Rhiannon schlafen!«

Aus dem Sack kam ein Geheul wie von einem Wolf. »Schlaf mit ihr

und zehntausend Leben lang sollst du wie eine Fliege durch die Luft

geweht werden, du und alle, die dir hierher gefolgt sind! Feuer soll eure

Flügel versengen, kalte Meere sollen euch verschlingen. Und

zehntausend weitere Leben lang sollt ihr wie Würmer am Boden

kriechen, und schwere Füße sollen euch zu blutiger Pampe

zertrampeln!«

Das feine Volk erbleichte; die Lichter um sie herum wankten und

wurden schwächer; sie waren es nicht gewohnt, von solchen Schrecken

zu hören. Pwylls Männer erbleichten auch, sie, denen solche Dinge

widerfahren sollten. Doch Pwyll lachte.

»Wahrlich, du hast ein weiches Herz, Mann aus dieser weichen Welt.

Doch deine Worte machen meine Aufgabe leichter.«

Heveydd war wieder zu seiner gewöhnlichen Größe geschrumpft; das

Licht um ihn war ebenfalls schwächer geworden, und sein Gesicht hatte

sich gewandelt. »Mann, willst du dieses Verhängnis über deine Männer

bringen?«

»Was liegt dir an mir oder an ihnen?«

»Dies: Auch ich habe für Dyved gekämpft und geblutet zu meiner

Zeit bin ich um ihretwillen gestorben, etwas, das du noch tun mußt.

Längstvergessene Torheit! Doch ein Mann blickt manchmal mit

Rührung auf das kunstlose, armselige Spielzeug seiner Kindheit zurück.

Ich sehe immer noch einige Schönheit in dem Band zwischen einem

König und seinen Männern. Rette die deinen sie sind dir treu gefolgt!«

Pwyll antwortete ruhig: »Ich möchte gerne glauben, daß dies wahre

Worte sind, Herr, und daß es nicht die letzte deiner Listen ist. Doch du,

der vor langer Zeit unser Führer war, hast viele Dinge vergessen, und

eines von ihnen ist: Die Männer von Dyved mögen keinen König, der

wie ein geprügelter Hund mit eingezogenem Schwanz nach Hause

läuft.«

Einige von Pwylls Männern sahen aus, als wären sie sich dessen nicht

allzu sicher, doch die Gesichter der meisten erhellten sich, und ihre

Schultern strafften sich, sie schöpften Mut aus seinem Mut.

»Dann geschehe, was geschehen muß«, sagte Heveydd schwer.

»Das wird es, Schwiegervater. Doch jetzt will ich gehen und mir den

Reisestaub in dem Bach draußen abwaschen, und meine Männer werden

mir paarweise folgen und dasselbe tun. Selbst Leute mit weniger

empfindlichen Nasen als die von euch feinen Leuten hier hätten das

Recht, dies von mir bei meinem Hochzeitsfest zu erwarten. Und wenn

ich zurückkomme, werde ich dort sitzen, wo Gwawl saß auf jenem

Platz, der Rechtens meiner ist, und meine Männer werden dort sitzen,

wo seine saßen.«

»Und das beste Essen wird vor euch allen stehen«, sagte Rhiannon.

»Dafür werde ich sorgen.«

Heveydd sagte nichts. Auch aus dem Sack kam nur Schweigen; und

kein Mann und keine Frau in der Halle dort brach jenes Schweigen.

Und als Pwyll zurückkam, strahlend im reinen Stolz seiner

sonnengebräunten Nacktheit, setzte er sich an Rhiannons Seite und

schlang seine Arme um sie. Und als sie ihre Arme um ihn schlang, da

ließ Freude sie erstrahlen wie ein Regenbogen.

»Ich wollte dich nicht in diesen Lumpen heiraten, Herrin.«

»Ich hätte dich schmücken können, Herr. Doch so siehst du am besten

aus. Ich habe noch nie so viel von dir gesehen, und alles, was ich sehe,

ist gut.«

Sie küßten sich und waren glücklich, ohne auf alle die kalten Augen

zu achten, die auf sie gerichtet waren.

Die ersten beiden Männer, die mit Pwyll hinausgegangen waren,

kamen zurück, und einer trug einen Zweig in seiner Hand, den er von

einem der Apfelbäume geschnitten hatte. Um an seinen Platz zu

gelangen, mußte er an dem Sack vorbei. Er blieb stehen und sah ihn mit

gespielter Verwunderung an.

»Was ist da drin?« fragte er.

»Ein Dachs, denk' ich«, lachte sein Kamerad.

»Das ist aber ein großer Dachs!« Auch der erste Mann lachte, und im

Vorübergehen schlug er mit seinem Zweig einmal kräftig auf den Sack.

Der zweite Mann trat den Sack kräftig mit dem Fuß.

Paarweise kamen Pwylls Männer herein, und jeder Mann, der einen

Zweig hatte, peitschte den Sack im Vorübergehen, und jeder Mann, der

keinen hatte, gab ihm einen guten Tritt.

Eine sehr lange Zeit verging, wie es schien, in der kein Laut zu hören

war als der Laut von jenen Hieben. Einmal wollte eine Frau schreien,

doch blieb ihr der Schrei in der Kehle stecken. In gebanntem Entsetzen

saßen die Bewohner der Hellen Welt da und sahen eine Tat, wie sie

noch nie in ihrer Welt verübt worden war. Lauschten dem dumpfen

Dröhnen der Tritte, dem bösen Sausen der Hiebe, bis ihnen war, als

hätten sie noch nie etwas anderes gehört und würden nie wieder etwas

anderes hören. Rhiannons Gesicht war so weiß wie das aller anderen,

und Pwyll und Heveydd saßen da wie hölzerne Figuren. Zwanzig

Männer waren hereingekommen, dann dreißig, vierzig. Immer neue

kamen. Der fünfzigste blieb unter der Tür stehen.

»Was für ein Spiel spielt ihr Burschen denn da drinnen?«

»Dachs-im-Sack wird es genannt«, grinste der neunundvierzigste.

Der fünfzigste erwiderte das Grinsen. »Das ist ja ein ganz neues

Spiel! Hier draußen gibt es noch eine Menge kräftiger Burschen, die

alle mitspielen wollen. Laßt uns rein.«

Er näherte sich dem Sack, mit zum Tritt erhobenem Bein. Er war der

größte Mann, der bislang hereingekommen war, und er hatte den

größten Fuß. Als jener Tritt fiel, da erzitterten alle. Der Sack brach

endlich sein Schweigen. Er schrie nicht auf, doch die Stimme, die aus

ihm drang, war heiser und verändert. Wenige hätten sie als die Stimme

Gwawls erkannt, des hellen Sohns von Cludd. »Herr, höre mich! Laß

mich nicht in diesem Sack sterben!«

Pwyll sah Uralt-Heveydd an. Langsam, durch steinstarre Lippen,

kamen die Worte: »Schwiegersohn, mach ein Ende. Wahrlich, ich hatte

die Art der Menschen vergessen, und schlimm ist die Erinnerung.

Nimm sie; wir können dir nicht widerstehen.«

Der einundfünfzigste Mann, Gerte in der Hand, hatte fast den Sack

erreicht. Auf ein Zeichen Pwylls blieb er stehen. Pwylls Augen richteten

sich wieder auf jenen früheren König Dyveds. »Schwiegervater, ich

werde deinen und Rhiannons Rat befolgen. Sagt mir, was ich tun soll.«

Rhiannon sprach schnell, bevor ihr Vater den Mund öffnen konnte.

Ihre Stimme war klar und hart wie Kristall, und ebenso kalt. »Dies ist

mein Rat, Herr. Laß Gwawl schwören, niemals nach mir zu suchen,

nicht in Haß und nicht in Liebe. Keine Rache zu nehmen, weder an uns

noch an den Unsrigen.«

»Gern werde ich diese Eide schwören«, sagte der Sack mit Hast.

»Und gern werd' ich sie annehmen.« Pwyll erhob sich, doch Rhiannon

faßte ihn am Arm. »Auch das muß er schwören, Herr: niemals seine

Freunde oder Verwandten gegen uns aufzuhetzen.«

»Wir werden diesen Eid mit ihm schwören«, sagte Heveydd mit

schwerer Stimme. »Wir alle hier. Laßt ihn nur frei.«

Pwyll blickte Rhiannon an. Einen Atemzug lang zögerte sie; dann

sagte sie: »Damit müssen wir zufrieden sein.«

Auf Pwylls Berührung hin öffnete sich der Sack wie ein Mund. Pwyll

streckte seine Hand aus, um dem Mann drinnen zu helfen, fuhr aber

zurück, als sich Gwawls goldener Kopf aus jener Finsternis erhob.

Wieder war ihm, als sähe er das weiße Gesicht Havgans, sterbend bei

der Furt. Die Liebe, die Pwyll schon zweimal fast zum Verhängnis

geworden wäre, stieg wieder in ihm auf. Doch da stieß Gwawl seine

ausgestreckte Hand weg, und er blickte in jene blitzenden gequälten

Augen und erkannte sie als die Augen eines, der niemals Liebe oder

Freundschaft geben konnte. Trotz aller unterdrückter Wut waren sie kalt

vor einer inneren Kälte, so weit wie der Himmel und so tief wie das

Meer: eine lieblose, selbsterfüllte Weite, die sich nie erwärmte. Für

diesen Mann war die Vereitelung seiner Begierden die einzige Sünde

eine unverzeihliche Sünde.

Unbeholfen, unter Schmerzen, befreite sich Gwawl. Die Lederwände

des Sackes hatten ihn etwas geschützt; kein Blutstropfen befleckte sein

schönes Hochzeitsgewand. Doch Blut stand in einer roten, häßlichen

Linie auf seinen Lippen, dort, wo er sie durchgebissen hatte, und er

bewegte sich steif. Er warf keinen Blick auf seine Männer, die eben von

Pwylls Männern losgebunden wurden.

»Bringt ihm Wein«, sagte Heveydd, mit zusammengepreßten Lippen.

Sie taten es, und Gwawl trank ihn; schwache Farbe begann in sein

Gesicht zurückzukriechen. Seine Augen, jetzt so hart und hell wie

Kiesel, richteten sich auf Pwyll.

»Herr, ich bin zerschlagen und wund. Hab' ich deine Erlaubnis, zu

gehen?«

Höflich gab Pwyll Antwort: »Wenn das dein Wille ist, Herr.«

»Es ist soviel von meinem Willen, wie mir beschieden sein wird.«

Wieder durchfröstelten ihn jene Augen.

Unter dem weiten Torbogen stehend, sah Pwyll sie gehen; Gwawl und

seine Männer ritten in jenes reine süße Zwielicht hinaus, ihre eigenen

Lichter umglühten sie als dunkles Scharlachrot und rauchiger

Purpurschein, jene schimmernde Reinheit befleckend, die sie

durchritten. Und großes Leid lastete auf dem Fürsten von Dyved, ein

Weh, das er nicht begreifen konnte.

»Du trauerst, Herr?«

Rhiannon stand an seiner Seite.

»Herrin, ich habe mich nach dieser Rache gesehnt; dieses ganze lange

Jahr hindurch habe ich davon geträumt. Doch jetzt habe ich keine

Freude daran. Ein Mann sollte seinem Feind Aug' in Aug'

gegenüberstehen.«

»Niemals würde Gwawl offen und ehrlich kämpfen, Herr.«

»Das weiß ich jetzt. In welcher Welt man ihm auch begegnet: er kennt

kein Erbarmen, und das Erbarmen anderer Menschen ist ihm nur ein

Werkzeug. Doch Mitleid habe ich noch nie sehr hoch bewertet. Ich bin

ein Krieger, aus einem Geschlecht von Kriegern, und ich habe immer

gedacht, Krieg sei die einzig richtige Beschäftigung für einen Mann,

und alle friedlichen Taten seien unmännlich.«

»Und jetzt, Herr?«

»Jetzt trauere ich. Nicht um Gwawl, sondern um die törichte

Unschuld deines Volkes, das vergessen hat, was ein Mann dem anderen

Mann antun kann. Um eure Bäume, die meine Männer und ich

verstümmelt haben, indem wir ihre Zweige abrissen, Zweige, die Blüten

und Früchte hätten tragen sollen und nun gestorben sind, um Schmerzen

zuzufügen.«

»Auch ich trauere, ich, die diese Tat ersann.« Ihr Gesicht und ihre

Stimme waren sehr ruhig.

Er sprach weiter; seine Gedanken waren verwirrt, wild und bitter wie

die Hiebe, die auf Gwawl niedergesaust waren. »Jener Falke, den ich

einen Zweig mit einem Singvogel teilen sah: wird so etwas je wieder

geschehen, sogar hier? Oder wird eine unsichtbare Dunkelheit diese

klare, lichterfüllte Luft hier trüben? Wird sie bewirken, daß der

Schwache den Starken fürchtet; wird sie den Starken die schreckliche

Lust lehren, den Schwachen zu demütigen?«

Sie legte ihre Hand auf seinen Arm. »Dies ist nicht die erste Welt, in

welche die Sünde kam, Herr, und es wird auch nicht die letzte sein.

Schon vor langer Zeit wurde der Same gelegt, sonst hätte Gwawl

niemals hier geboren werden können.«

»Aber hier war doch alles Schönheit, alles Frieden...«

Sie sagte trocken: »Nein. Erinnere dich daran, was Gwawl und der

Graue Mann mit mir vorhatten. Zwar kann nur Schönheit in diese Welt

geboren werden, und Gwawl hat Schönheit erlangt. Aber er benutzt sie,

um andere nach seinem Willen zu lenken, nicht, um ihren Blick nach

oben zu richten. Denn er selbst war der erste, der sich in seine Schönheit

verliebte, und jetzt glaubt er, alle anderen seien nur dazu da, dem

Wunder, das er darstellt, zu dienen. In niedrigeren Welten muß er jener

Schönheit noch Kriegerkünste hinzufügen, um euch Kriegslüsterne zu

blenden; doch wo immer Stolz ist, da ist auch er.«

»Herrin, ein Mann hat ein Recht auf Stolz!«

»Nicht auf einen Stolz wie den seinen. Daß Zärtlichkeit und Dienen

zur Liebe gehören, hat er vergessen, und wäre es ihm gelungen, deine

Seele oder meinen Körper in seine Gewalt zu bringen, dann hätte mit

der Zeit ganz Dyved werden müssen wie er. Bis auf seine trügerische,

hinterhältige Schönheit.«

»Dann haben wir also kein Unheil angerichtet?«

»Das habe ich nicht gesagt. Ich habe Gewalt hierhergebracht, wo es

noch nie Gewalt gegeben hat, und dafür muß ich bezahlen. Doch ist es

nicht deine Schuld, du bist nur der Stock in meiner Hand gewesen.«

»Du bist meine Frau!« Er drehte sich um und zog sie an sich.

»Niemand darf dir weh tun, jetzt nicht und nie. Nicht, solange ich lebe!«

Sie lächelte sanft, wie eine Mutter das Kind anlächelt, das prahlt, es

würde sie beschützen. »Heute nacht wird uns beiden niemand etwas

zuleide tun. Dies ist unsere Hochzeitsnacht.«

Sie nahm seine Hand und führte ihn zurück zu ihren Plätzen neben

Heveydd dem Uralten, ihrem Vater. Pwylls Männer waren alle da, jeder

saß auf dem Platz, auf dem er auch im letzten Jahr gesessen hatte. Und

es schien, als wäre inzwischen überhaupt nichts geschehen, als

vergnügten sie sich immer noch bei jenem ersten Hochzeitsfest. Sie

saßen da, sie aßen und tranken und lachten, bis es Zeit zum Schlafen

war. Und beim Schein jenes silbergoldenen Mondes, der hell wie eine

irdische Sonne leuchtete, da verließen Pwyll und Rhiannon jene

herrliche Halle. Zusammen gingen sie in ihre Kammer. In ihr Bett, das

ganz aus Blumen gemacht war, taubensanft, duftend und unverwelkbar.

Da endlich umfingen seine Arme sie, und freudig gab sie ihm ihre

Jungfrauenschaft.

Heimreitend, wund und wehe, durch jenes kühle, schimmernde Licht,

dachte Gwawl an die beiden in jenem Bett, und das Herz in ihm wand

sich, so wie sein Körper sich in dem Sack gewunden hatte. Wild tröstete

er sich. >Kein Eid bindet den Grauen Mann. Keiner von uns hatte die

Macht, für ihn zu schwören und das weiß sie gut! Er wird mich

rächen.<

Doch dann fiel ihm Arawn ein und die Tatsache, daß dort, in der

schweren Luft der Erde, die Macht des Herrn über den Abgrund sogar
den Sohn des Verborgenen besiegen konnte, den, der in Ewigkeit in den
Urwäldern des Unerschaffenen lauert. Da kam in jener Welt, die keine
Finsternis kennt, große Finsternis über den hellen Sohn des Cludd, und
Flammen sengten ihn; er knirschte mit den Zähnen. >Doch die
Menschen leben nur eine kleine Weile, und wenn Pwyll vor dir stirbt,

dann hüte dich, Rhiannon! Denn dann wirst du wieder unser, und
Arawn wird kein Recht haben, dich zu schützen.<

IEBENTES

APITEL

IE GOLDENE

ICHEL

/ A

LLE

DIE IN JENEM

WUNDERVOLLEN

VIELRAUMIGEN

ALAST EIN

IMMER FINDEN

KONNTEN

HATTEN EINES GEFUNDEN

;

FÜR DIE ÜBRIGEN WAREN IN DER

GROSSEN

ALLE

AGER GERICHTET WORDEN

. N

EVEYDD DER

RALTE SASS NOCH AUF SEINEM

HRON

ALLEIN IN JENER SILBERNEN

TILLE

SO ALLEIN

WIE ER FORTAN IMMER SEIN MUSSTE

Seine sinnenden Augen starrten in eine weite Ferne, in Erinnerungen

und Mysterien jenseits menschlichen Horizontes.

Eine von Rhiannons Mägden schlief dort mit einem von Pwylls

Milchbrüdern. Zuerst waren sie glücklich, doch als die Freude

verbraucht war und sie still lagen, da trauerte das Herz der Magd um

ihre Herrin, die sie jetzt verlieren mußte, und sie hänselte ihn:

»Was für eine Überraschung werdet ihr morgen früh erleben, ihr

feinen Er denburschen, wenn ihr wieder auf eurem kahlen Abhang

erwacht. Mit kalten, harten Steinen als Betten!«

Er grinste, halb im Schlaf; seine Hände tasteten wieder nach ihren

Brüsten. »Die waren wirklich nicht wie dieses Bett, Mädchen. Doch war

es letztes Jahr, daß wir auf jenen Steinen schliefen, damals, als wir zum

ersten Mal den Gorsedd bestiegen. Gestern hatten wir nicht einmal

genug Zeit, um uns hinzusetzen.«

Sie lachte ihm ins Gesicht. »Mann, wenn du unter Gorsedd jenen

Hügel verstehst, der über den ausgedienten Knochen unseres Königs

errichtet wurde, so habt ihr ihn nur ein einziges Mal bestiegen. Ihr seid

nie von ihm herabgekommen!«

»Das kann nicht sein!« Er fuhr hoch; riß den Mund auf.

»Es ist aber so. Pwyll und ihr alle denkt, er habe unsere Herrin vor

zwei Jahren getroffen; doch nach eurer Zeit war es erst gestern. Und

nach unserer vor nicht zwei Stunden obwohl hier unsere Großen eine

Stunde längen oder kürzen können, wie es ihnen beliebt. Zeit ist uns

keine Fessel.«

Mit offenem Mund gaffte er sie an. »Weib, es kann nicht sein! Wir

sind ein ganzes Jahr auf der Erde gewesen. Dort hat Pwyll sechs neue

Wahre Gefährten erwählt, um die sechs Verräter zu ersetzen. Sie sind

gestern mit uns auf den Hügel gestiegen...«

»Im Traum hat er sie ausgewählt, und im Traum, leeräugig, haben sie

sich aus ihren Betten erhoben und den Berg bestiegen. Jetzt schlaft ihr

alle neunundneunzig um euren König herum, doch jene sechs liegen

ihm am nächsten. Denn da sie noch nicht so lange wie ihr anderen aus

ihren Körpern heraus sind, können sie sich schneller bewegen, wenn es

nötig ist. Um ihrem Befehl zu folgen.«

»Ihrem Befehl!« Er schüttelte sie, Furcht und Wut auf seinem

Gesicht. »Dann ist sie auch daran beteiligt! Sie und dein verfluchtes

Volk haben uns hereingelegt! Sie, die Pwyll liebt, wie er noch keine

Frau geliebt hat...«

»Fürchte nichts.« Ihr Lächeln war bitter. »Zwischen unserer Herrin

und ihrer Verwandtschaft ist es zu vielen Täuschungen gekommen.

Aber sie liebt ihn. Sie wird morgen auf eurem Gorsedd an seiner Seite

erwachen.«

»Dann ist ja alles gut.« Mit einem tiefen Seufzer der Erleichterung

sank er zurück.

»Nie wird es gut sein! Ich kann nicht verstehen, wie sie das ertragen

kann. Wenn sie erwacht, wird ihr Leib sterblich sein, kein Licht wird

von ihm ausstrahlen, nie wieder. Sie wird altern, wie eure Frauen altern.

Zwar werden die Armen unter euch sie vielleicht lieben, in der

Erinnerung an die Göttin, die euer Volk früher anbetete, doch die

stolzen Damen der Neuen Stämme werden sie hassen, weil er sie liebt.

Weil er sie erwählt hat und keine von ihnen. Es ist nicht gut, als Frau

allein unter anderen Frauen zu sein, die einen hassen. Und erst recht

nicht, wenn die Fähigkeiten der eigenen Rasse einen verlassen haben.«

Er lachte. »Mit eifersüchtigen Hexen kann man fertig werden. Unser

Herr wird seine Herrin haben.«

Sie seufzte. »Wenigstens werden ihre Vögel immer bei ihr sein. Sie

sind ein Teil von ihr.«

Plötzlich glitzerte es in seinen Augen; er zog sie wieder an sich.

»Mädchen, komm mit mir! Dann wird sie nicht allein sein. Ich kann

mein Weib schon entbehren, solange es Pwylls Gemahlin aufwartet.«

Doch sie wich vor ihm zurück und schüttelte den Kopf, stumm vor

Entsetzen.

In ihrem Augenblick der Verzückung, als jenes mondhelle Gemach

von einer Herrlichkeit erfüllt schien, die größer war als die von Sonne

und Mond, da erbebte Pwyll und rief: »Jetzt erkenne ich dich! Du bist

die, der ich in Annwn begegnete, nachdem ich das Ungeheuer

erschlagen hatte. Die Eine, die im Garten saß und Vögel machte.«

Sanft und belustigt antwortete ihm die Stimme der Göttin: »Ja. Vögel

sind unter den geringsten Meiner Schöpfungen, doch fliegen sie am

höchsten. Menschen werden eines Tages höher fliegen, doch sie müssen

sich ihre Flügel selbst machen. Ich kann es nicht für sie tun, oder sie

würden immer Kinder bleiben.«

»Wie könnte ein Mann je noch höher steigen, als Dich zu besitzen?«

»Das war Mein ganzes Ich, Pwyll, jene Schöpferin der Vögel. Mehr

von Mir, als je ein Leib für längere Zeit behausen kann, selbst solch ein

Leib, wie ihn die Helle Welt hervorbringt. Doch bin ich Frau genug, um

mich manchmal gefragt zu haben, wie lange du brauchen würdest, um

dich zu erinnern.«

»Ich hätte es wissen müssen, als Du zum ersten Mal Deinen Schleier

lüftetest und mir Dein Gesicht zeigtest. Als ich glaubte, Dich für immer

verloren zu haben, und dann in schwarzer Nacht erwachte, um Dich vor

meinen Augen erstrahlen zu sehen. Wie hatte ich es je vergessen

können!«

»Weil du nur ein Mann bist. So, wie ich nur eine Frau bin. Deine

Frau.« Jetzt war die Stimme wieder nur die Rhiannons, seiner Frau.

Doch sie war genug, gesegnet genug.

Als er wieder schlief, da hielt sie ihn in ihren Armen; das Licht, das

für diese eine Nacht noch das ihre war, umspielte sie beide. »Du lernst

langsam, Geliebter, aber du lernst. Und das, was langsam gelernt wird,

sinkt tief ein. Ihr Menschen und eure Götter! Ihr macht euch lustig über

die Mutter wegen ihrer Schneckenlangsamkeit, weil Sie blind und im

Dunkel erschafft. Doch wenn ihr ohne Sie erschafft, schnell und im

Licht, dann erschafft ihr wirklich blind gestaltet vielleicht den Tod der

Welt! Vergiftet nur Himmel und Meer, die Luft, die ihr atmet, und sogar

die köstliche braune Erde Ihrer Brust, die Sie euch immer zu ritzen

erlaubt hat, um euch Korn zu geben. Tötet und tötet, bis nichts mehr

übrig ist als Gerippe auf kahler, vergifteter Erde. Die Mutter ist

mächtig; Sie hat viele Körper, und eure Welt ist nur einer von ihnen. In

Ihrer Allmacht mag Sie Ihre Wunden noch einmal heilen und die Erde

wieder zum Blühen bringen ja, vielleicht wird Sie sogar euch

Menschen mit erheben, selbst wenn Sie eure gesamte Rasse noch

einmal austragen muß. Denn eine gute Mutter ist geduldig; sie weiß,

daß ein Kind viele Male stolpern muß, bevor es gehen lernt... Auch hast

du deine Vorzüge. Wer wüßte das besser als ich?« Sie lachte und barg

Pwylls Kopf an ihren Brüsten.

Auf dem Gorsedd Arberth lag der Hohe Druide im Sterben, seine

eigene goldene Sichel ragte aus seinem Herzen. Die beiden jungen

Druiden knieten neben ihm, einer hielt seinen Kopf. Ein wenig Atem

war noch in ihm; er sprach keuchend zu ihnen: »Sie hat nicht ganz

gesiegt. Sagt Pwyll daß er nie einen Sohn zeugen wird!«

Er starb, ohne den stummen, verschlossenen Ausdruck auf ihren

Gesichtern gesehen zu haben. Nie würden sie diese garstigen Worte in

die Ohren des Großen flüstern; in jenem neuen Zeitalter, das er

angekündigt hatte, waren Könige und Krieger, Männer mit irdischer

Macht, ganz offenkundig diejenigen, die von den Göttern geliebt

wurden. Hatten sie nicht gerade mit eigenen Augen gesehen, wie der

Hohe Druide zerschmettert worden war, als er die Hand gegen seinen

König erhoben hatte?

Unversehrt schlief der König noch inmitten seiner neunundneunzig

Wahren Gefährten. Sechs Männer hatten jenen Berg bestiegen,

leeräugig im Mondlicht, und die Plätze jener sechs Unwahren Gefährten

eingenommen, die gefallen waren. »In seinem Traum hat er sie

ausgewählt«, hatte der Hohe Druide lachend gesagt. »Wenig werden sie

ihm nützen!« Doch sie hatten ihm genützt; als die Sichel über ihm

schwebte, da waren es jene sechs gewesen, die aufsprangen und sie im

Niedersausen aufhielten und in das Herz dessen trieben, der sie

geschwungen hatte. Dann, so leeräugig wie zuvor, waren sie an ihre

Plätze zurückgegangen. Jetzt schliefen sie so friedlich, wie jene anderen

es taten, deren Geister schon länger aus ihren Körpern getreten waren.

Als die jungen Druiden den Leichnam ihres Gebieters hinabtrugen,

sagte der eine zum anderen: »Vielleicht sollten wir Pendaran Dyved die

letzten Worte dessen berichten, dem er sicherlich nachfolgen wird.

Dann wird ein Hoher Druide das Wissen haben; doch wenn er es

anwendet, werden die Worte von ihm kommen und nicht von uns.«

Sein Kamerad sagte bedenklich: »Die Hohen finden in der Regel

immer eine Möglichkeit, den Niedrigen die Schuld zuzuschieben,

Bruder und die Niedrigen allein leiden zu lassen. Doch Pendaran

Dyved liebt Pwyll; wenn er spricht, wird es geschehen, um ihn zu

warnen, nicht um ihm zu schaden. So können wir unserem Orden treu

bleiben, ohne den zu erzürnen, den die Götter mehr lieben.«

NDE DES

RSTEN

WEIGES

UELLEN UND

ANKSAGUNGEN

/ Druiden waren berühmte

Propheten. Sie sagten Roms Untergang voraus und die Beherrschung

Europas durch seine nordwestlichen Völker. Auch wird heute der

Bericht des Giraldus Cambrensis über jenen merkwürdigen irischen

Krönungsritus die Vermählung des Königs mit einer weißen Stute, die

hinterher getötet und deren Blut in einer heiligen Brühe getrunken

wurde von den meisten Keltologen anerkannt. Da die Anbetung der

Pferdegöttin über die ganze keltische Welt verbreitet war, blieb dieser

Ritus wohl nicht auf Irland beschränkt. Die walisische Rhiannon ist mit

der Pferdegöttin identifiziert worden.

Teile des Ersten Zweiges des »Mabinogi« haben die Keltologen lange

vor Rätsel gestellt. Warum trägt Pwylls großer Widersacher den Namen

einer gütigen Gottheit Havgan, >Sommer-Weiß

behauptet, Pwyll selbst sei ursprünglich wohl eine Gestalt der Unterwelt

gewesen; das hieße, wir sympathisierten mit der falschen Person. Mir

scheint die einzige Erklärung im Einfluß des Ostens zu liegen; vor

Jahren hat Heinrich Zimmer darauf hingewiesen, daß gewisse Elemente

dieser walisischen Sage wohl mit dem britischen Klima unvereinbar

sind, und er hat die Vermutung geäußert, daß sie von den Phöniziern

mitgebracht worden seien. Der Ausdruck »Phönizier« ist nicht mehr so

populär, wie er es einmal war; aber wir wissen, daß die alten Sumerer

ihre sengende Sommersonne mit dem Tod identifizierten und ihn in

dieser Gestalt in ihrem Tempel zu Cuthah anbeteten.

Das »Mabinogi« verleiht Arawns Auftritt eine unheimliche Majestät,

die wahrlich wie ein Wind aus einer anderen Welt wirkt; ich kam mir

anmaßend vor, als ich daran etwas änderte. Doch wenn Arawn Pwyll

versichert, daß der Kampf gegen Havgan vollkommen ungefährlich sei

nur ein Hieb, und alles wird vorbei sein , da sorgt er nicht gerade für

Spannung oder Bangigkeit. Zweifellos wußten die Zuhörer und Leser

im Mittelalter schon, was kam, und achteten nur darauf, wie die alte

Geschichte erzählt wurde; vor ungefähr hundert Jahren lauschten die

irischen Bauern noch im hohen Alter gebannt den immer gleichen

Geschichten von Dierdre und Finn, die sie schon als Kinder gehört

hatten. Doch heute müssen wir Geschichtenerzähler, die wir uns über

Schreibmaschinen beugen, statt Harfen zu schlagen und die eigenen

Stimmen zu benutzen, versuchen, unseren Lesern Rätsel aufzugeben.

Deshalb formte ich die Kampfszene so um, daß sie den grimmigen

Zweikämpfen der klassischen irischen Helden ähnelt, und gab Pwyll

sogar zwei neue Widersacher, Wesen, die auf zwei mysteriösen

Relikten der Festlandkelten zu sehen sind: das sogenannte >Ungeheuer

der Bewegungen< und jenen Vogel, der Zeitenwache hält über den

schädelgeschmückten Säulen des düsteren Tempels von Bouches-du-

Rhône.

Der verstorbene Roger Loomis identifizierte Arawns nie genannte

Königin als Modron die Mutter. Einem Artikel der berühmten Nora

Chadwick verdanke ich die Idee, daß alles, was Pwyll auf dem Berg

erlebte, ein Traum war (Traum in einer Welt, Wirklichkeit in einer

anderen wissen wir denn sicher, was Wirklichkeit ist?). Und das

Monumentalwerk des verstorbenen Robert Briffault, »Die Mütter«, gab

mir einige verlockende Gedanken zum Spielen. Er glaubte, so verstehe

ich ihn jedenfalls, daß sich Zivilisation aus dem Bemühen schwangerer

Mütter entwickelte, für das Wohl ihrer Familie zu sorgen, und daß die

Männer, als sie dann die Macht übernommen hatten, nichts wirklich

Neues erfanden, bis unser Maschinenzeitalter heraufzog eine fast

ausschließlich männliche Schöpfung. Die Umweltverschmutzung hat

letztere Errungenschaft ein wenig getrübt; ich hoffe, ich werde nicht des

weiblichen Vorurteils bezichtigt, wenn ich das sage; ich mag Penicillin,

elektrische Toaster und Flugreisen so sehr wie alle Menschen. Doch als

wir abergläubisch genug waren, die Erde heilig zu halten und sie

anzubeten, da taten wir nichts, was unsere Zukunft auf ihr gefährdet

hätte ganz im Gegensatz zu unserem heutigen Tun. Das scheint ein

wenig ironisch.

Evangeline Walton

Tucson, Arizona, 1974

NFANG

LYR

LEDIAITH WAR EIN

ÄUPTLING DER

LTEN

TÄMME

UND DIE

RAU

MIT DER ER SCHLIEF

WAR

ENARDIM IM

SCHWARZEN

AAR

UND

ENARDIM WAR SCHÖN

. I

RUDER WAR

ELI VON DER

IEFE

, H

OCHKÖNIG OBER DIE GANZE

NSEL DER

ÄCHTIGEN

. S

OGAR DIE

EUEN

TÄMME ZAHLTEN

TEUERN AN IHN

DIE WILDEN

INDRINGLINGE VON JENSEITS DES

EERES

Doch Beli herrschte nach dem Gesetz der Alten Stämme. Wenn seine

Stunde kam, würde er seinen Nachfolger unter den Söhnen seiner

Schwester erwählen, unter seinen Neffen, den Söhnen von Penardim

und Llyr.

Penardim nannte Llyr nicht Gatten, und die Kinder nannten ihn nicht

Vater. Die Alten Stämme kannten diese Wörter nicht. Leicht kann man

sich einen jungen Mann vorstellen, der sich den Kopf kratzt und sagt:

»Ja, das weiß ich schon, Großmutter. Doch die Neuen Stämme sagen,

daß ihre Mädchen keine Kinder bekommen, wenn sie nicht...«

»Die Neuen Stämme! Unverschämte Taugenichtse! Es ist nicht so

leicht, den Bauch einer Frau anschwellen zu lassen. Kinder sind die

Geschenke, die den Frauen von den Müttern gemacht werden, von den

heiligen Mächten, die Frühling und Sommer bringen. Ihr Ursprung

gehört unter die Mysterien.«

»Schon, aber...«

»Und was jene Mädchen der Neuen Stämme angeht, so kenne ich sie!

Und du kennst sie auch! Daß sie vor ihrer Ehe keine Kinder bekommen,

liegt gewiß nicht daran, daß sie vorher keine Männer hätten!«

Und der junge Mann würde grinsen und sich erinnern oder so tun, als

ob er sich erinnerte, und sagen, das sei richtig. Im übrigen wurde ja

wirklich nicht jedesmal ein Kind gemacht, wenn ein Mann bei einer

Frau lag. Sonst hätte jeder lebhafte Bursche jeden Monat Dutzende

bekommen müssen. Diese Dinge überließ man besser den Göttern; ein

Mann wagte sich besser nicht zu weit vor.

So war es, als Llyr Llediaith und Penardim die Schwester des Königs

zusammenkamen; und für die beiden bedeutete Mann und Frau

ausschließlich Llyr und Penardim. Alle anderen waren nur

geschlechtslose, nebensächliche Schatten, die an der herrlichen, warmen

Lebensinsel vorübertrieben, welche diese zwei sich waren. So war es

zwischen diesen beiden, als Llyr die Runde im Land machte, um für

Beli den Tribut einzuziehen; als er zum Hause von Eurosswydd mab

Maelgwn kam, einem Häuptling der Neuen Stämme, und dort Halt

machte.

Steuern werden selten gern bezahlt, und kein Steuereinnehmer hätte

Eurosswydd weniger willkommen sein können als Llyr. Die Abneigung

zwischen diesen beiden war so unvermeidlich wie die zwischen Feuer

und Wasser. Llediaith bedeutet »Halb-Sprache«, denn Llyr beherrschte

die Inselsprache nur gebrochen; er war vom Festland

herübergekommen, wo die Neuen Stämme gesiegt hatten, und seine

Erinnerungen waren bitter. Dennoch hatte er unter den Neuen Stämmen

viele Freunde; nur wenn er Eurosswydd ansah, fiel ihm wieder ein, wie

das Volk dieses Mannes mit Feuer und Schwert über das seine

hergefallen war. Und wann immer Eurosswydd Llyr sah, dachte er:

>Keiner wird je vergessen, daß mein Großvater und sein Volk nicht hier

geboren wurden. Und obwohl dieser Mann da auch woanders geboren

wurde, so hat er doch viel mehr Freunde, als ich habe, sowohl bei

seinem Volke als auch bei meinem. Er hat das Ohr des Königs. Er hat

die Schwester des Königs.<

Als er so dachte, fühlte er sich unbillig klein gemacht, und der

Gedanke, Steuern an Llyr zu zahlen, bewirkte, daß er sich noch kleiner

fühlte, und er war ein Mann, der sich gern groß fühlte. Also trank er

zuviel, und schließlich schlug er auf den Tisch und weigerte sich zu

zahlen.

»Denn mein Vater Maelgwn hat sich verpflichtet, an Beli Steuern zu

zahlen, und an Beli werde ich sie zahlen, aber ich bin kein Untertan von

dir, Llyr Llediaith, und muß dir überhaupt nichts zahlen!«

»Ich bin von Beli gesandt worden«, sagte Llyr, »und über alles, was

ich bekomme, muß ich Beli Rechenschaft geben. Wenn er nach dem

Fehlenden fragt, soll ich ihm dann sagen, Eurosswydd, Sohn Maelgwns,

habe es verweigert?«

»Sag ihm, warum ich es verweigert habe«, sagte Eurosswydd, »und

daß ich es an ihn selbst bezahlen werde.«

»Was, wenn er es holen kommt?« sagte Llyr, und seine Stimme war

so weich, wie das Fell einer zuschlagenden Katze weich ist.

Beli wäre wohl kaum mit Waffengewalt gekommen. Seine Würde

war zu groß, um nicht über Ungeduld erhaben zu sein, und sein

Lebenswerk war es gewesen, die Alten Stämme und die Neuen in

Freundschaft zu verschmelzen. Llyr tat unrecht, so rasch zu drohen.

Doch die Hitze, die er aus seinem Gesicht und seiner Stimme fernhielt,

wallte in seinem Kopf.

Aus Eurosswydd blitzte sie wie Feuerfunken von einem getroffenen

Amboß. Seine Stimme sprang Llyr wie ein Raubtier an. »Dann mag er

es bekommen, und meinen Kopf dazu, aber auf keinen Fall wirst du

dein Eintreiberteil davon bekommen, du stolperzüngiger Ausländer!«

Dann wurde auch seine Stimme weich, aber so weich, wie es eine

faule Frucht ist, und er sagte: »Doch warum dich gehen und Beli

Lügenmärchen vorplappern lassen?«

Da sah Llyr den Speer an seiner Kehle. In jener Festhalle kamen drei

Männer Eurosswydds auf einen von seinen. Doch sein Gesicht

veränderte sich nicht, und seine Stimme war so kühl wie je, als er sagte:

»Der Tod ist eine schöne Frau, Eurosswydd; das jedenfalls behaupten

manche Leute. Bist du so in sie verliebt, daß du dich in ihre Arme

werfen willst, nur um mich zuerst hineinstoßen zu können?«

»Bei meiner Hand!« schrie Eurosswydd. »Nicht in die Arme einer

Frau, die ich begehre, würde ich dich je stoßen! Ich bin ein Mann ich

behalte meine Frauen für mich. Nicht wie ihr ehrlosen Bastarde, ihr

Halbmänner, die kommen, sobald sie gerufen werden, und gehen,

sobald es ihnen befohlen wird, wie junge Hunde den Gelüsten eurer

Weiber gehorchend! Weiber! Ich weiß einen besseren Namen für sie!«

Er spie aus, als er das sagte. »Ich würde die Peitsche auf ihren Rücken

tanzen lassen auf diesen gespreizten Schlampen von euch Alten

Stämmen und würde ihnen beibringen, was ein Mann ist. Sie würden

euch Hündchen bald vergessen!«

Rings in der Halle blitzten Schwerter wo ein Mann der Alten

Stämme saß, klirrte ein gezogenes Schwert. Doch Llyr hob seine Hand,

leer, und alle Schwerter fielen.

»Du hast Belis Abgesandtem Belis Tribut verweigert«, sagte er ruhig,

und seine Augen nagelten Eurosswydd fest. »Morgen früh, wenn dein

Verstand spricht, und nicht der Wein in deinem Bauch, magst du dich

eines Besseren besinnen. Wenn du es nicht tust, werde ich zur Furt

hinuntergehen und dort mit dir kämpfen. So werden unsere Männer

unversehrt bleiben, und der Streit wird zwischen uns beiden sein und

Beli nicht betreffen.«

Seine Augen ließen die Eurosswydds nicht los und blieben so fest wie

zwei Speere, bis die geröteten, wütenden Augen von Maelgwns Sohn

sich senkten.

Eurosswydd sagte leise und mürrisch: »So sei es. Doch wirst du nicht

lebend von der Furt zurückkommen, Llyr.«

»Das wird sich zeigen«, sagte Llyr. »Wir wollen essen.«

Doch auf jenes Fest war ein düsteres Schweigen gefallen. Wie ein

schwarzer Vogel hockte es auf der Schulter eines jeden Mannes. Alle

aßen, aber keinem schmeckte es. Die Barden harften, doch ihr Harfen

gebar keine Schönheit; es machte nur ein Geräusch, das sich vor dem

Schweigen zu fürchten schien.

Llyr dachte: >lch bin zu einem fruchtbaren Feld gekommen, und ich

habe schlechten Samen gesät die Sorte, die am besten auf ihm gedeiht.

Werde ich meine Männer und mich hier lebend herausbekommen? Und

wenn es mir gelingt, wie habe ich dann Beli gedient, dem zu dienen ich

so laut verkündet habe?<

Seine Männer und die Eurosswydds dachten auch, Gedanken, die

einander so ähnlich waren wie Zwillinge: >Ob wir wohl besser mit

unseren Schwertern an der Seite schlafen werden? In denen vom

Andern Stamm könnte Verrat stecken. Es kann gar nicht anders sein

sie haben immer danach gestunken! Doch wenn wir bewaffnet schlafen,

könnten sie sagen, wir planten, aufzustehen und sie zu erschlagen in

ihrem Schlaf. Könnten das zu ihrer Entschuldigung machen...<

Ihre Gedanken röteten sich, und sie überlegten: >Es wäre gut, jetzt

aufzustehen und diese Andersstämmigen zu erschlagen und ihr Blut

auslaufen zu lassen. Dann könnten wir in Frieden schlafen!<

Eurosswydd saß reglos und blickte auf die langen roten Haare, die,

dicht wie Grasbüschel, auf seinen Händen wuchsen. Er war unglücklich.

Er schämte sich, weil er seine eigenen Hände und Füße anstarrte und

nicht Llyr. >Hat er durch einen Zauber gemacht, daß meine Augen sich

senkten? Die Alten Stämme sind stark im Zaubern...<

Im Geiste sah er die Furt und das kalte Grau der Morgendämmerung.

In seinem Herzen sagte er zornig: >Zauberei wird ihm jetzt nicht

helfen. Ich werde ihn zerlegen, wie man eine Rinderseite zerlegt.< In

Gedanken malte er sich jenes Zerlegen und das dabei entstehende

Blutbad in lustvollen Bildern aus. Er fühlte sich frei und mächtig und

glücklich, zweifellos der bessere Mann. Er sah sich als Helden; um ihm

zu folgen, würden sich die Neuen Stämme bis zum letzten Mann

erheben, >lch werde Llyrs Kopf auf den einen meiner Türpfosten

stecken und den Belis auf den anderen.< Bis eine Stimme wisperte, eine

kleine, kalte Stimme in seinem Innersten: >Was aber, wenn sein Zauber

über deine Stärke siegt? So, wie er deine Augen senkte...<

Er versuchte zu denken, daß Llyr im Handgemenge nicht zaubern

könne. Aber er war sich dessen nicht sicher; bei einem Zauberer konnte

man nie sicher sein. Er dachte zornig: >Das ist nicht gerecht.< Die ganze

Zeit hatte Llyr ihn überlistet, ihn zum Kampf gereizt, ihn schlau des

Vorteils der überlegenen Kriegerzahl beraubt. Es hatte edel und

häuptlingshaft ausgesehen, jene Aufforderung zum Zweikampf, so

häuptlingshaft, daß er sie vor seinen Männern nicht ablehnen konnte.

Doch wenn sie das nicht war, wenn Llyr sich auf Zauberei verließ, um

ihn wie ein Schaf aufzuspießen...

Er dachte: >List gegen List ist nur billig.< Und dann: >Er schläft heute

nacht in meinem Haus.<

Hätte Llyr irgendwoanders geschlafen, hätte Eurosswydd leicht

ehrenhaft bis zum Morgen warten können. Er hätte vor sich selbst für

alle Zeiten das Gesicht verloren, wenn er nicht zur Furt

hinuntergegangen wäre. Doch jetzt schien jeder Augenblick ein Speer

zu sein, der in seiner Hand lag und den die Zeit ihm entwand, Zeit, die

im Vergehen sprach: >Wieder ein Augenblick vergangen, und du hast

ihn nicht genutzt. Du Narr, du hockst hier und wartest auf den, der sich

in deiner eigenen Halle lümmelt, vollgestopft mit deinem Fleisch, um

dich mit Arglist zu töten.<

Schneller und schneller entwand ihm die Zeit diese kostbaren, hellen

Minuten. Sie fielen wie Goldstücke aus der Öffnung eines Sackes ins

Meer.

Gold, das sein eigenes Herzblut sein konnte...

Sein Verstand begann zu arbeiten. Es war der Teil von ihm, der am

wenigsten an Übung gewohnt war, und er wühlte wie ein Maulwurf,

tappte in dunklen, krummen Gängen hin und her.

Er rief einen Barden zu sich, einen Mann, dessen Verwandte

mütterlicherseits Druiden waren, den die Alten Stämme jedoch eines

Verbrechens wegen ausgestoßen hatten. Er flüsterte mit jenem Manne,

dessen Augen schmal und funkelnd wurden.

»Ich kann es tun, Herr. Doch wird keiner da sein, der dir helfen kann,

wenn es vollbracht ist; denn der Zauber fällt über uns alle gleich. Du

selbst gingest am besten schnell aus der Halle.«

Eurosswydd sagte: »Gib mir ein Zeichen, wenn die Gefahr kommt.«

»Ich kann nicht, Herr. Der Zauber wird mich ganz in Anspruch

nehmen. Doch nicht lange wirst du sicher sein, wenn du bleibst.«

Er ging zu seiner Harfe zurück und sang. Jenes Lied war ein Wunder

und ein Geheimnis. Es war süßer als Honig, eintöniger als tagelanger

Regenfall. Es war weicher als jene leisesten Töne von Wiegenliedern,

die sich in den Stimmen der Mütter verlieren; süße Schatten von

Lauten. Es war das geläuterte Wesen allen Schlafes; es war der Schatten

des Todes.

Müdigkeit kam über die Festenden. Nebel zog sich vor ihren Augen

zusammen, ihre Lider wurden schwer wie Steine. Sie glitten schlaff von

ihren Sitzen, grotesk, Beine hebend und Arme senkend, wie Puppen,

fallengelassen von Kindern. Nur Eurosswydd schlich, wankend, aus der

Halle, während die anderen hinsanken. Wie Brüder schliefen seine

Männer neben denen Llyrs; neben Llyr.

Die Fackeln brannten fauchend herunter, unbeaufsichtigt, und die

Nacht, nicht mehr in Schach gehalten, kroch sanft durch die Türen

herein und eroberte dieses eine, winzige Rebellennest zurück. Hüllte sie

alle in den weiten, weichen Mantel ihrer Schwärze...

Die Sonne kam und sengte jenen dunklen Überwurf hinweg, und

immer noch lagen die Männer dort; nur waren jetzt die Mannen Llyrs

waffenlos, und schwere Fesseln banden ihre Arme und Beine. Wie

Fliegen, die sich im Netz einer rauhen Riesenspinne verfangen haben,

lagen sie dort. Die Männer Eurosswydds schliefen immer noch neben

ihnen. Der Barde aber saß breit grinsend da, mit einer neuen goldenen

Kette um seinen Hals. Die Sklaven, die herbeigerufen worden waren,

um die schlafenden Gäste zu binden, waren alle wieder zu ihren Hütten

zurückgegangen.

Eurosswydd der Sohn Maelgwns saß und sah auf seine Gefangenen

hinab, und der Maulwurf in seinem Kopf arbeitete weiter.

Llyr jetzt zu töten, würde Verfemung bedeuten. Seine Ehre würde

zusammen mit dem Leben seines Feindes erlöschen, wie eine Fackel in

einer Mistlache. Denn Llyr war Gast in seinem Hause gewesen, und

niemals könnte er irgend jemandem beweisen nicht einmal sich selbst

, daß Llyr an der Furt Zauberei angewandt hätte.

Doch Llyr der Gefangene war auch Llyr die Geisel sie würden

Eurosswydd Frieden schwören, jene Häuptlinge der Alten Stämme, sie

würden ihm Gold und Güter geben, um Llyr lebend und unversehrt aus

seinen Händen zu bekommen. Und Llyr selbst würde fortan in Schande

gehen, Erinnerungen würden ihn brennen wie Peitschenstriemen. Oh,

und er sollte Erinnerungen haben! Bevor er freikam, würde er wissen,

wer der Herr war! Llyr der Sehr Stolze, der Vater des künftigen Königs!

Der künftige König! Penardims Knaben waren Belis Erben. Jener

Stolz konnte Llyr nie genommen werden. Sein Same würde in künftigen

Tagen über die Neuen Stämme herrschen.

>Uber meine eigenen Kinder welche Rache auch immer ich nehme.<

Wie ein Blitz durchzuckte ein Gedanke Eurosswydd. Fiel wie ein

frisches Scheit auf das Feuer in ihm. Flammte auf in einer Lohe, die

sein Maulwurfshirn blendete...

Er lachte und trommelte mit den Fäusten auf seinen Sitz. Seine Augen

leuchteten, als er den lächelnden Barden zu sich rief; ihre Pupillen

waren wie rauchige Feuerchen, tanzten böse in den geröteten

Augäpfeln.

»Du bist der einzige meiner Männer, der noch wach ist. Du wirst

meine Nachricht zu Penardim der Schwester Belis tragen. Zu Llyrs

Frau...«

Er sagte diese Worte, und der Mann hörte sie und zitterte, doch mußte

er sie seinem Herrn nachsprechen. Seine kleine Zeit der Macht und des

Lobes war vorbei.

Nicht mit Glücksgefühlen trat der Barde vor Penardim, in ihrem

Hause, wo sie der Schwester Llyrs aufwartete.

Sie war groß, die Schwester Belis. Ihr Haar glänzte wie

Rabengefieder; ihre hohen, lieblichen Brüste waren noch mädchenhaft

straff; die reinen Linien ihres Kopfes und ihres Körpers machten Musik.

Sie war wie eine Fackel, die an einem dunklen, stillen Ort leuchtet. Sie

war gerade wie eine Fackel, makellos und schön gemacht.

»Du bringst mir Nachricht von Llyr Llediaith?«

»Nicht von, sondern über ihn, Herrin. Er machte Halt im Hause

meines Herrn Eurosswydd, und er ist dort ein Gefangener.«

Sie bebte einmal, wie unter einem plötzlichen Schlag. Dann wurde ihr

Gesicht hart wie Stein; kälter als Stein.

»Llyr wurde nicht leicht überwältigt. Durch welchen Verrat?«

»Herrin«, stammelte er, bleiche Lippen leckend, »Herrin, es gab einen

Streit. Fürst Llyr machte mit seinen Augen einen Zauber und schlug

meinen Herrn in seiner eigenen Halle mit Stummheit. Doch im Haushalt

Eurosswydds ist ein Mann, der diese Fähigkeit hat; er kann ein Lied

singen, das einem schwerverwundeten Mann Schlaf bringt, selbst dem,

der sich in wildem Fieber und Todesqual wälzt. Jener Mann sang das

Lied des Schlafes über Llyr und seine Kameraden, und sie wurden

entwaffnet und gebunden.«

Er schrumpfte. Er hoffte, daß sie jenen Mann in weiter Ferne wähnte,

und fürchtete, daß sie es nicht täte. Alle seine Gedanken schienen wie

Fische in klarem Wasser zu schwimmen, nackt vor ihren Augen.

Sie sah diese Gedanken, dachte aber nicht an ihn. Sie stand vor der

Notwendigkeit, zu retten; sie stand noch nicht vor der Notwendigkeit,

zu rächen.

»Dein Herr hat Llyr«, sagte sie, »und in Kürze wird Beli, mein

Bruder, ihn haben. Hat er daran gedacht?«

»Das hat er, Herrin. Viele Tage werden vergehen, bevor Beli, der in

Arvon ist, die Männer aus den Cantrevs zusammenziehen und zum

Hause meines Herrn marschieren kann. Bis dahin kann er in Gallien

oder in Irland in Sicherheit sein, bei Häuptlingen, die ihm große

Geschenke geben werden, ihm, der ihnen zeigen kann, wo und wie sie

am besten Belis Küsten plündern können. Er gibt dir diesen Tag und

diese Nacht, um dich zu entscheiden ob du ihm das Lösegeld für Llyr

bezahlen willst, oder ob er dir Llyrs Kopf schicken soll.«

»Wieviel?« Ihre Stimme, die kalt war wie Schnee, feilschte; sie war

eine gute Haushälterin. Er blickte zu Boden. Er betrachtete ihre Schuhe,

versuchte, die Stiche auf ihnen zu zählen.

»Nun?« sagte sie.

Er versuchte zu antworten; er öffnete den Mund, doch bewegte sich

dieser nur lautlos. Der Tod war jetzt die geringste seiner Ängste. Es fiel

ihm vieles ein, was er in Eurosswydds Haus halb vergessen hatte: die

Zauberkräfte ihres Königshauses, das an Alter nur von den Göttern

übertroffen wurde. Die Macht, die ihn nicht nur von der Erde fegen,

sondern ihn zu ihr zurückbringen konnte als eine Maus oder einen

Käfer oder etwas noch Niedrigeres.

Ihn vielleicht sogar entselbsten konnte, zu Nichts machen...

Schließlich bekam er einen Laut heraus; er war leise und zittrig, aber

es war ein Laut. Er hatte keine Macht, ein Wort zurückzuhalten, zu

bitten oder Ausflüchte zu machen oder abzumildern. »Herrin, er fordert

dies: daß du zu seinem Haus kommst und dich mit ihm paarst. Am

Morgen werden du und Llyr unversehrt gehen können. Bei der Sonne

und beim Mond schwört er das, und bei der Stärke seines Körpers, die

er dir zu kosten geben will.«

Die Druiden kamen zu Penardim in ihre Sonnenkammer. Große

Männer mit weißen Roben und Barten, und in ihren Händen trugen sie
die Zauberstäbe, von denen man sagte, sie hätten die Macht, einem
Menschen die Gestalt eines Vogels oder Tieres zu verleihen.

Sie sagten: »Herrin, warte. Ein Mann in der Schlacht wirft seinen

Schild nicht weg, und Llyr ist Eurosswydds Schild.«

Sie sagte: »Ihr irrt. Er hat geprahlt, daß er Llyrs Kopf abschlagen

wird, und er wird es tun; er hätte Angst, es nicht zu tun. Er ist ein

kleiner Mann, der sich in seinen eigenen großen Worten gefangen hat,

und es gibt nichts Gefährlicheres als das.«

»Doch, Herrin. Es gibt dunkle Wesen, die zwischen den Welten

lauern, Körper und Geburt suchend. Oft sind solche in die östliche Welt

geboren worden, als Tyrannen und Peiniger. Doch hier, wo wir unter

den Uralten Harmonien leben, ein schlichtes, den Müttern noch nahes

Volk, da ist noch keiner Frau Körper eine Tür gewesen, um sie

hereinzulassen.«

»Ihr sprecht von den Mysterien«, sagte Penardim, »und ich verehre

die Mysterien. Doch ist es mein Mann, an den ich jetzt denke. Nicht um

dem Elend einer Nacht zu entgehen, werde ich alle Nächte meines

Lebens ohne Llyr an meiner Seite liegen. Nein ich habe Kinder

geboren, und obgleich dies schlimmer ist als eine Geburt, so wird es

doch genauso vorübergehen.«

Ihre Frauen waren anwesend, und eine von ihnen sagte: »Llyr selbst

wird es vielleicht nicht mögen, Herrin.«

»Wo eine Frau unseres Volkes schläft und mit wem, das bestimmt sie.

So ist es immer gewesen, und so wird es immer sein. Ich gebe kein

Land und keine Sachen meines Mannes weg, für die er Rechenschaft

verlangen könnte, wenn er Narr genug wäre, für sie sterben zu wollen.

Und Llyr wird auch nicht wünschen, daß Beli mein Bruder um

seinetwillen Männer verliert und Männer tötet.«

»Wenn Llyr und seine Mörder und seine Rächer nicht sterben, werden

es vielleicht noch viel mehr Männer müssen«, sagte der älteste Druide.

»Geht, Frauen.« Und sie gingen schnell, zitternd.

Doch Penardim saß und sah ihm ins Gesicht, und ihre Augen blieben

fest. »Du hättest meine Frauen nicht wegzuschicken brauchen. Sie

wissen so gut wie ich, daß ich vielleicht Eurosswydd ein Kind gebären

werde. Ist euch weisen Druiden noch nicht bekannt, daß heute die

meisten Frauen soviel wissen? Vielleicht alle Frauen, die je einen Mann

sehr geliebt haben. Könnte ich es bezweifeln, die ich sehe, wie Llyr als

Kind ausgesehen haben muß jedesmal, wenn ich das Gesicht meines

Manawyddans sehe?«

»Möchtest du ihm ein Ungeheuer zum Bruder geben, Weib?«

»Starke Worte, Druide. Es wird schlimm genug sein, wenn ich einen

zweiten Eurosswydd zur Welt bringe, und dieser ist kein Ungeheuer. Er

ist zu klein dazu. Und, so glaube ich, wer immer sonst noch sterben

wird: Eurosswydd wird bald noch einen Kopf kleiner sein.«

»Herrin, gut weißt du, daß alle Liebenden Saiten einer gewaltigen

Harfe sind. Alles Lebende, Mann und Frau, Vieh und Vogel, der Fisch

im Meer und die Schlange, die durchs tiefe Gras kriecht, sie alle

machen Musik. Noch keine Frau der Alten Stämme ist jemals zu einem

Mann gegangen und hat sein Kind empfangen, wenn diese Musik nicht

ihr Wesen durchtönte. Diese Musik ist des Lebens Quell und der Liebe

Entzücken. Sie ist die eine Möglichkeit von Mann und Frau, zu sein wie

Götter und atmendes Leben zu bilden. Du, die du zu einem Manne

gehen willst, den du haßt, der dich nur aus Bosheit begehrt wirst du

die Tür deines Körpers dem öffnen, was da kommen kann?«

Sie sagte: »Ich kann Llyr nicht sterben lassen. Und was mein Kind

angeht wer weiß, nach wessen Bilde es geformt werden wird? Ich

werde meinen Geist vor dem Roten Mann verschließen. Ich werde nur

Llyr sehen, nur an Llyr denken.«

»Du bist eine starke Frau«, sagte der Druide, »doch wird es dir nicht

gelingen, das zu tun. Nicht die ganze Nacht hindurch...«

Sie sah an ihm vorbei. Sie sah durch die Wände hindurch und durch

das schwindende Licht; und mit den Augen ihres Herzens blickte sie in

das Gesicht Llyrs, das warm und klar leuchtete. Ihr eigenes Gesicht war

so entschlossen wie ihr Wille; war wieder ein in Stein geschnittenes

Gesicht.

Sie sagte: »Ich werde Llyr nicht sterben lassen. Die Insel der

Mächtigen muß mein Kind wagen das Kind, das vielleicht nie geboren

wird.«

Im Rot jenes Sonnenuntergangs begann sie ihre Reise. Und die Winde

zückten ihre Messer, und die Blätter ächzten und schauderten unter

ihrem kalten Biß. Die ganze Insel der Mächtigen zitterte im Griff der

sich senkenden Nacht.

Der Druide stand und sah zu, wie die Entfernung sie aufnahm.

Er sah länger zu, während die Dunkelheit sich um ihn herum

auftürmte wie Rauch, und was er sah, wußte nur er, und vielleicht nicht

einmal sein Verstand; mag sein, es gibt Etwas im Menschen, das dorthin

geht, wohin der Verstand nicht folgen kann. Er zog seinen Mantel um

sich und zitterte unter jenen beißenden Winden.

»So geschehe es denn«, sagte er, »da es geschehen muß. Nacht fällt

jetzt, eine Weltennacht, und eine finstere Zeit naht. Das Ende all dessen,

was wir gekannt haben, der Anfang des Neuen. Nun, solange alles Teil

des Großen Vorwärtsgehens ist, solange schließlich das Gute

wiederkehrt, sich aus dem Bösen erhebt...«

So begann die Reise Penardims der Dunklen Frau, der Mutter der

Söhne Llyrs.

Sie kam zum Hause Eurosswydds, und das Gesinde hieß sie mit so

vielen Fackeln willkommen, daß der Weg zu seiner Tür wie mit Sternen

gesäumt schien.

Eurosswydd begegnete ihr dort, vor seiner Tür. Er lachte sein lautes,

wieherndes Lachen und breitete seine Arme aus; er gab ihr den

Begrüßungskuß, und sie erwiderte ihn.

Sie ging in seine Halle und aß mit ihm, und später ging sie zu seinem

Bett. Sie stand daneben und löste die Spangen, die ihr Gewand

zusammenhielten; und es war ihr, als ob keine Tat auf der Welt je so

lange gedauert hätte oder je so langsam gewesen wäre. Sie fühlte sich

wie ein Bogenschütze, der steif, verkrampft, stundenlang dagestanden

hatte, jeden Gedanken und Nerv und Muskel darauf gespannt, seinen

Pfeil aufs Ziel gerichtet zu halten, seinen Arm nicht zu entspannen.

Nicht zu erschlaffen, nicht loszulassen...

Neben ihr entblößte Eurosswydd seinen breiten, haarigen Körper. Die

roten Borsten darauf ließen sie an den Rücken eines Schweines denken,

das sie einmal gesehen hatte; Jäger hatten es aus dem Walde getragen,

der Kadaver an einer Stange baumelnd. Doch das Schwein war kalt

gewesen; Eurosswydds Körper würde schrecklich warm sein... >Fühle

nicht, denke nicht, außer an Llyr! Nur heute nacht, nur diese eine Nacht!

Morgen nacht und in allen künftigen Nächten wieder Llyr, nur Llyr! Er

wird nicht lange hier sein, dieser andere, nicht lange wirst du dich so

verkrampfen müssen, um ihn nicht zu sehen, ihn draußen zu halten. Sei

stark. Oh, sei weit weg, das, was mein Ich ist!<

Sie spürte seine Hände, heiß auf ihrem Körper, auf ihren Brüsten. Sie

spürte seine Küsse, heiß und feucht und ekelerregend. Er lachte, zog sie

an sich auf das Bett und plötzlich zog sich etwas in ihr zusammen und

huschte zurück, angewidert, in die innersten Schlupfwinkel ihres

Wesens.

>Er kann nicht in dich kommen. Dein Fleisch ist nicht du; es ist ein

Gewand, das du nicht immer gehabt hast und das vertauscht werden

wird... Nein! O Mütter, nein! Laß den Körper dort auf dem Bett; laß ihn

ihm. Du bist getrennt davon; du mußt es sein. Du mußt wegbleiben,

dich in einem inneren Raum verbergen, dich an Llyr klammern... Nur

Llyr sehen, nur an Llyr denken. Oh, sei ganz weit weg!<

Am Morgen gingen sie beide zu der Stelle, wo Llyr gebunden lag. Mit

Augen gleich gefärbten Steinen sah er zu ihnen auf, Augen, die allen
Gefühls entleert waren, grimmig ausdruckslos. Er sah, wie weiß und
verzerrt Penardims Gesicht war, wie müde und eingesunken ihre Augen.
Er sah Eurosswydds Grinsen.

Der Rote Mann schritt zu Llyr und stand über ihm. Sein Grinsen

wurde breiter, bis es weit wie der Himmel schien. Unermeßlich,

unentrinnbar; es bedeckte die Welt.

»Du bist nicht der einzige Mann, der einen Neffen Belis gezeugt hat,

Llyr. Nicht, wenn ich meine Kraft richtig einschätze und noch nie

habe ich eine Nacht zu einem besseren Zweck genutzt! Bei den Göttern,

wie wird man diese schöne Geschichte herumerzählen! Wie Llyr

Llediaith in mein Haus kam und so tief schlief, daß er nicht wieder

hinaus konnte, bis seine Frau kam und mit mir schlief ein lebhafteres

Schlafen diesmal!« Er warf den Kopf zurück und schüttelte sich vor

Lachen. Wie Donner rollte es, und der Raum bebte mit ihm.

Penardim kniete bei Llyr. Während sie seine Hände losband, sagte

sie: »Ich habe teuer für dein Leben bezahlt, Llyr. Laß es nicht vergebens

sein.«

Eurosswydd lachte immer noch, doch sein Gesicht verwandelte sich

allmählich in ein fleckiges Scharlachrot. Llyrs Gesicht war weiß wie der

Tod.

»Laß ihn jetzt ruhig reden, Weib. Zerschneide diese Stricke um meine

Beine.«

»Nicht so schnell«, sagte Eurosswydd. »Erst müßt ihr versprechen,

Beli nicht gegen mich aufzustacheln.«

Llyr blickte ihm gerade in die Augen und gelassen. »Ich gelobe dir

Belis Frieden, aber nicht den meinen.«

»Der Belis ist gut genug für mich«, sagte Eurosswydd und lachte.

Doch lag in jenem Lachen wenig Herz. Seine Eitelkeit blutete; er

hatte gehofft, einen guten Eindruck auf die Frau zu machen. Auch

standen diese beiden immer noch zusammen und gegen ihn, wie in

einem Druidenkreis, den er nicht betreten konnte. Er rief sich ins

Gedächtnis, daß dies nicht wahr sei; er hatte die Frau gehabt.

Er zog kein Glück aus der Erinnerung an jenen Morgen, außer diesem

einen plötzlichen Erbleichen von Llyrs Gesicht.

Und eines Tages im Herbst, als Frost die Bäume in Wunder aus Feuer

und Gold verwandelt hatte, da erbleichte sein eigenes Gesicht. Denn

Llyr kam mit seinen eigenen Männern aus seinem eigenen Land

herangeritten, und Speere umringten das Haus, welches das Lied des

Schlafes gehört hatte.

Llyr sprach zu denen drinnen durch ein Schallhorn, und dies ist, was

er sagte: »Komm heraus, Eurosswydd, und wir beide werden endlich

zur Furt hinuntergehen. Komm heraus, und ich werde deine Leute frei

ausgehen lassen.«

Eurosswydd wollte nicht gehen. Doch waren zu viele Augen auf ihn

gerichtet; es hatte schon zuviel Gerede über die List gegeben, die er das

letzte Mal angewendet hatte. Er befürchtete, seine eigenen Männer

könnten ihn für einen Feigling halten. Er raffte die Reiser seines Stolzes

zusammen und entzündete sie zu einer letzten Flamme. In wilder und

ängstlicher Hoffnung ging er zur Furt hinunter.

Er ging viel weiter.

Er ging aus seinem Körper und fort von der Insel der Mächtigen, und

das war das Ende von ihm, dort und überall. Denn wo immer er jetzt ist,

ist er so wenig Eurosswydd, wie eine Eiche die Eichel ist, der sie

entsprang. Arawn, Herr der Unterwelt, richtete ihn und schmolz

gewißlich das meiste von ihm ein, rettete jedoch das Wenige, was gut

genug war, um wieder verwendet zu werden.

Er ging, und die Menschen vergaßen ihn, weil er nicht der Erinnerung

wert gewesen war; auch war er in ehrlichem Kampf gefallen, so daß

weder die Neuen Stämme noch die Alten einen Groll zu hegen

brauchten.

Nur aus zwei Gründen ist sein Name nicht schon längst vergessen,

doch dieser beiden wegen kann er nicht in Vergessenheit geraten,

solange sich die Insel der Mächtigen der Sprache ihrer Jugend erinnert.

Einige Monde nach seinem Tode gebar Penardim diese beiden, und sie

waren ihre Söhne und seine. Nissyen und Evnissyen waren ihre Namen.

Drei Winter vergingen, und der Frühling kam wieder, und als das

Land duftete von Blüten, da gebar sie noch ein Kind Branwen,

Tochter Llyrs.

RSTES

APITEL

NKUNFT DES

REMDEN

/ B

RAN

ERSTGEBORENER

OHN

LYRS UND

ENARDIMS

WAR

ÖNIG ÜBER DIE

GANZE

NSEL DER

ÄCHTIGEN

. I

LWNDRYS

SPÄTER

ONDON

GENANNT

WAR SEIN

AME AUSGERUFEN WORDEN

UND DORT WAR

IHM DIE

RONE AUFGESETZT WORDEN

Pwyll von Dyved muß jene Krönung gesehen haben, er, der unter den

Neuen Stämmen herrschte, mit Rhiannon, der Königin, die aus dem

Feenreich zu ihm gekommen war, obgleich sie wohl wußte, daß Alter

und Tod der Preis für ihre Liebe zu ihm war. Math, Sohn Mathonwys,

muß sie gesehen haben, jener Avatara, den man den Uralten nannte. In

vielen Körpern hatte er das Volk von Gwynedd regiert, jenen Urbestand

der Alten Stämme, und würde ihn weiterhin regieren, bis für ihn und

das Volk die Zeit kam, sich zu wandeln. Jene Zeit rückte heran. Sein

Nachfolger war schon geboren, der Sohn seiner Schwester Gwydion,

Sohn Dons.

Wenn jene beiden Häuptlinge Ja sagten zu Brans Krönung, dann

konnte keiner Nein sagen, obwohl Caswallon, Sohn Belis, mit

verstohlenen, träumerischen Augen zugesehen haben mag...

Bran der Gesegnete wurde er genannt, denn er war gütig und gerecht,

und zu seiner Zeit bekam jede Kuh, die kalbte, Zwillinge, und jedes

Feld und jeder Obstgarten trug doppelte Frucht. Doch seine Frau starb

jung, und er behielt ihr einziges Kind bei sich und nannte den Jungen

Caradoc, Sohn Brans. Die Leute waren nicht so überrascht, wie sie es

früher gewesen wären. Der Glaube an Vaterschaft wuchs; niemand

konnte schließlich übersehen, daß es zwischen den Kindern Penardims

einen Unterschied gab. Zwischen den Kindern Llyrs und den Söhnen

des roten Eurosswyds.

Eines Tages, als Jung-Caradoc mab Bran zum Jüngling heranwuchs,

lagerte der Hof auf dem Felsen von Harlech. Bran saß dort und schaute

auf die Küste von Merioneth hinab, und in den Nebeln, die sich vom

Meer erhoben, sah seine große Gestalt wie die Firnzacke jenes großen

Felsens aus. Er war gewaltig gebaut, der größte unter den Söhnen der

Menschen. Das »Mabinogi« sagt, kein Schiff oder Haus habe ihn

aufnehmen können; doch wenn jene Geschichte nicht unterm Erzählen

gewachsen ist, müssen Häuser und Schiffe damals klein gewesen sein.

Nur eines scheint sicher: Bran war sehr groß.

Zwei der Söhne seiner Mutter, Manawyddan mab Llyr und Evnissyen

mab Eurosswydd, waren mit ihm dort, und Caradoc war es auch, sein

eigener Sohn. Caradoc spielte mit einem goldenen Ball, warf ihn in die

Luft und fing ihn, wenn er wieder herabkam. Evnissyen beäugte jenes

Spiel mit Mißfallen, wie er dies bald bei allem Zeitvertreib tat, bei dem

nichts getötet oder verstümmelt wurde.

»Du wirst lange brauchen, wenn du auf diese Weise den Himmel

treffen willst, Knabe. Du bist noch nicht einmal in die Nähe der

niedrigsten Wolke gekommen.«

Da verfehlte Caradoc den Ball; er fiel zu Boden, und Evnissyen

lachte. Der Knabe drehte sich um, sagte mit einer Stimme, die schärfer

war, als er beabsichtigt hatte: »Ich will gar nichts treffen, Onkel. Und

warum sollte jemand wohl so töricht sein, den Himmel treffen zu

wollen?«

Evnissyen grinste. »Ich selbst würde ja lieber nach etwas zielen als

nach nichts, aber vielleicht ist es auch besser, daß es dir an Ehrgeiz

mangelt, Junge. Im Süden wird Jung-Pryderi nach seinem Vater Pwyll

König sein, doch du, des Hochkönigs eigener Sohn, wirst, wenn du

Glück hast, ein oder zwei kümmerliche Cantrevs bekommen. Branwens

Söhne werden nach Bran herrschen, nicht du.«

Manawyddan sagte versöhnlich: »Dyved ist ein kleines Königreich,

Bruder, das sich leicht den Neuen Stämmen eingliedern ließ und

deshalb vom Vater auf den Sohn übergehen konnte. Doch Caradoc ist

hier, was noch kein Mann auf der Insel der Mächtigen war: des

Hochkönigs anerkannter Sohn. Caswallon und seine Brüder hatten sich

immer damit zufriedengeben müssen, zu sagen, daß Beli der Mann sei,

mit dem ihre Mutter schlafe.«

Evnissyen schloß Caradoc sogleich ins Herz. Dreifache Aussicht

blendete ihn Caradoc zu vergeben und ihn zu verteidigen, Caradoc,

der ihn angefahren hatte, und zugleich seinen Bruder und seinen Neffen

gründlich zu ärgern. Er stürzte sich darauf, wie eine Katze sich auf eine

Maus stürzt.

»Nun, es ist ja ganz nett, mit seiner hohen Abstammung prahlen zu

können, aber es wäre noch netter, das zu haben, was dazugehört die

Schale mitsamt der Frucht. Doch vielleicht würde auch ich Caradocs

Mangel an Ehrgeiz loben, Manawyddan, wenn ich in deinen Schuhen

steckte. Es muß angenehm sein, in ihnen zu stecken, da Branwen ja

bemerkenswert lange Jungfrau bleibt.«

Er lächelte, während er das sagte. Für Schmerzen hatte er eine so

feine Witterung, wie ein Hund sie für Wild hat, und er wußte, wie sehr

Manawyddan es haßte, daran erinnert zu werden, daß er Brans

Nachfolger wurde, sollte Branwen keine Kinder bekommen.

»Ich habe mich immer geweigert, Land oder Herrschaft zu

übernehmen«, sagte Manawyddan ruhig. »Das weißt du und wissen alle

Männer. Laß den Jungen zufrieden.«

»Das nenn' ich aber wirklich ungerecht«, sagte Evnissyen. »Er gab

mir eben eine kurze Antwort, als ich ihm eine einfache Frage stellte,

und trotzdem habe ich seine Partei ergriffen.«

»Auf deine Weise«, sagte Manawyddan, dann biß er sich auf die

Lippe. Evnissyen zu antworten, war immer unklug es gab ihm den

Vorwand, wieder zu sprechen. Doch die stetig gepiekste Stelle wird

allmählich wund.

Manawyddan kannte die Gefahren von Evnissyens endlosem Sticheln.

Der große, gutmütige Bran würde am liebsten den Mond vom Himmel

holen, wenn sein Kind danach verlangte, und obwohl Caradoc, sich

selbst überlassen, sowenig davon geträumt hätte, die Königswürde zu

verlangen, wie nach dem Mond zu verlangen, so erinnerte ihn

Evnissyen doch unablässig an das, was der Knabe sonst als

selbstverständlich hingenommen hätte. Er gab ihm das Gefühl, daß ihm

etwas genommen sei, und sorgte dafür, daß er diesen Verlust nicht

vergaß.

Evnissyen zuckte darauf die Schultern und sagte: »Was ich tue, ist ja

sowieso immer falsch. Ich müßte mich wirklich daran gewöhnt haben,

daß ihr so denkt, ihr Söhne Llyrs. Ihr seid beide besser als ich; alle

meine Brüder sind besser als ich. Ich habe immer das Vergnügen

gehabt, zu wissen, daß jedermann so denkt. Und vielleicht ist es auch

wahr. Denn wenn ich je Land und Herrschaft ausschlüge, so geschähe

es darum, weil diejenigen, die sie mir anböten, nicht groß genug wären.

Weil ich hoffte, durch Warten mehr zu bekommen; durch Gutsein, so

fabelhaftes Gutsein, daß mir die Leute das, was ich wollte, bald als eine

Verpflichtung aufdrängten.«

Manawyddan sah ihn gerade an, mit den meergrauen, meertiefen

Augen Llyrs. »Man kann nur hoffen, daß solche Verschlagenheit mehr

Niedertracht erforderte, als du besitzt, Sohn meiner Mutter, so, wie sie

mehr erfordert, als ich besitze.«

Bran sagte mißbilligend: »Das war ein großer langer Mundvoll

Nichts, Bruder Evnissyen.«

Er hatte sich vom Absturz der Klippen und von den Nebeln

abgewendet und sah jetzt zu ihnen her; doch Manawyddan wünschte, er

hätte es nicht getan. Dieser Nebel hier raubte einem noch mehr die

Sicht.

Evnissyen wurde rot. »Dann liebst du Caradoc weniger, als du

behauptest, Bruder. Warum sollte der Junge nicht all das haben, was

Königssöhne in der östlichen Welt schon haben? was, wie viele

meinen, eines Tages alle Königssöhne haben werden! Mit

Manawyddans Hilfe und ein so selbstloser Mann wie er würde sich

bestimmt beeilen, sie zu leisten könntest du die Gesetze ändern.

Caradoc zu deinem Nachfolger machen.«

Manawyddan sagte: »Ihr habt meine Antwort darauf wieder und

wieder gehört du und Bran. Täte Bran es, erklärte er sich selbst zum

unrechtmäßigen König. Dann könnte Caswallon zu Recht sagen:

>Warum sollte Caradoc auf Bran folgen, wenn ich nicht auf Beli folgen

konnte?< Die gesamte Insel der Mächtigen könnte in ein Chaos stürzen,

wenn Söhne und Neffen miteinander um das Erbe kämpften.«

Bran seufzte. »Das ist wahr und doch schwer anzunehmen. Denn

eines Tages wird die Veränderung kommen.«

»Und warum nicht jetzt?« wollte Evnissyen wissen. »Rechtzeitig für

Caradoc. Ich weiß, du liebst den Frieden; doch wenn Schwierigkeiten

kommen müssen, warum sie dann nicht gleich hinter sich bringen?«

»Weil in der Zukunft diese Schwierigkeiten vielleicht geringer sein

werden«, sagte Manawyddan. »Bis dahin werden wohl so viele

Menschen die Veränderung wollen oder zumindest bereit sein, sie

anzunehmen, daß sie vielleicht ohne Kampf und Aufruhr kommen

wird.«

Dann biß er sich wieder auf die Lippe und dachte: >lch hätte Bran ihm

antworten lassen sollen.<

Evnissyen grinste wieder. »Man kann es dir ja wirklich nicht

übelnehmen, daß du die Dinge so lassen willst, wie sie sind,

Manawyddan. Schließlich bist du der Mann, der durch die Veränderung

am meisten verlieren würde.«

Bran öffnete den Mund zum Sprechen, dann schloß er ihn. Schweigen

legte sich auf sie; Schweigen, das sich auszudehnen und herumzulegen

und sich zusammenzuziehen schien wie Schnüre um lebendes Fleisch.

Evnissyen hätte sich selbst umarmen können. Er legte sich hin und

warf einen Arm übers Gesicht, um seine Freude zu verbergen. >Bran

wird nichts von dem glauben, was ich gesagt habe, aber es wird ihn

verdrießen. Und es wird Manawyddan ärgern, und wenn Bran das sieht,

wird er sich wundern. Wenn er es je glaubte !< Es schauderte ihn vor

Entzücken.

Er wußte nicht, warum er seine Brüder gegeneinander aufbringen

wollte; er haßte sie nicht viel mehr, als er andere Menschen haßte. Doch

seine Überzeugung, daß man ihn sein ganzes Leben lang benachteiligt

und beleidigt hatte, war jetzt so tief in ihm verwurzelt, daß er sich nie

die Mühe nahm, darüber nachzudenken, wer ihn benachteiligt hatte oder

wie, sondern sich nur unablässig an allen rächte. Dies war Evnissyens

Eigenschaft. Er hielt seine eigene Würde und die Würde jeder anderen

Person, mit der er sich vorübergehend als wesensgleich empfand

(wirklich gern hatte er niemals jemanden), für so zerbrechlich wie eine

Eierschale. Er konnte tausend Wege ersinnen, wie sich jene kostbare

Zerbrechlichkeit verletzen ließ; er jagte nach diesen Schmerzen mit

einem Auge, das schärfer war als das eines Falken. Er konnte einen

Mann, dessen Ellbogen in einem Gedränge angestoßen worden war,

davon überzeugen, daß dieser Stoß lang vorbedacht und vorsätzlich

gewesen sei, und er brachte jenen Mann dazu, daß er darauf brannte,

sich für diese böse Beleidigung zu rächen. Die Leute sagten, daß er

zwischen einem Mann und einer Frau Streit stiften könne über die

Frage, wie man am besten miteinander schlafe, ja, sogar zwischen den

beiden Brüsten einer Frau. Mit Spitzfindigkeit für Zwist zu sorgen, das

war seine Begabung. Und jetzt hatte er für Zwist gesorgt.

Manawyddan saß und dachte: >Mein Bruder kann nicht denken, daß

ich seinen Thron will. Doch hat er gehört, was Evnissyen sagte; er saß

da und sagte nichts...<

Bran fragte sich unbehaglich, ob er Evnissyen nicht ein zweites Mal

hätte zurechtweisen sollen. Doch solches Gewäsch ständig

zurechtzuweisen, das hätte ausgesehen, als nähme man es ernst.

Manawyddan kannte Evnissyen so gut, wie er selbst ihn kannte. Warum

wurde er so dünnhäutig gegen das, was der Junge sagte? Und warum

war er nur so entschlossen dagegen, daß Caradoc die Krone bekam?

Caradoc... Caradoc... Der Knabe würde einen so prächtigen König

abgeben!

Was er dachte, wurde überschattet von dem, was er fühlte und wollte,

und das Gift Evnissyens arbeitete weiter.

Auch Caradoc schwieg. Wie aufgescheuchte Vögel flogen seine

Blicke zwischen seinem Vater und seinem Onkel hin und her, behutsam

und sehnsüchtig zugleich. Wenn diese beiden es beschlossen, konnte er

ein König werden!

Manawyddan fing diese Blicke auf. Das Schweigen begann sich eine

Zunge zu weben, und diese Zunge klagte ihn an. Er erhob sich.

»Habe ich deine Erlaubnis, zu gehen, Herr?«

Bran verhärtete sich. »Warum solltest du gehen wollen, Bruder?«

»Es scheint mir das Beste zu sein, Herr.«

Bran blickte zu Boden; dachte verdrossen: >Warum soll ich ihm

eigentlich immer sagen, wie ehrenhaft er ist? Ich habe nichts gegen

seine Ehre gesagt.<

Sein Zögern dauerte ein wenig zu lange. Es durchbohrte Manawyddan

wie ein Speer. Er sagte mit einer leisen Stimme: »Ich denke, es ist des

Königs Wille, daß ich gehen soll.«

Bran sagte, mit einem Grollen wie Bärengebrumm in seiner großen

Kehle: »Warum sollte ich das wünschen, Manawyddan?«

Manawyddan sagte mit einer Kälte, die wie eine Eiskruste über

brodelnder Hitze war: »Es ist an dir, mir das zu sagen, Herr. Aber ich

denke, das wirst du nicht tun nicht mir ins Gesicht. Denn du spielst

damit nur in der Verborgenheit in deinem Kopf. Du weißt wohl, daß es

des Lichts nicht würdig ist.«

Da sprang Brans Stimme hervor wie Löwengebrüll. »Ich sage immer,

was ich denke, Bruder! Warum denkst du, daß ich Böses von dir denke

es sei denn, du hast dieses Böse zuerst in deinem eigenen Herzen

ersonnen?«

Manawyddans Gesicht wurde totenblaß. »Nenne dieses Böse, König.«

Wieder Schweigen; Schweigen, das sich um die Hälse zusammenzog

wie eine Schlinge. Bran sah Manawyddan an, und Manawyddan sah

Bran an. Evnissyen beugte sich vor, sein Gesicht so eifrig wie Feuer.

Das Schweigen zerrte an Brans Mund und Zunge wie wilde Pferde.

Sein Mund öffnete sich; er fürchtete sich vor dem, was herauskommen

könnte. Er wollte ihn schließen, konnte es aber nicht. Seine

Halsmuskeln bewegten sich. Ein Laut pfiff zwischen seinen Zähnen und

erstarb dort.

Jemand hatte gelacht.

Lachen, kühl und süß wie das Sprudeln einer Quelle, zerbrach jenes

grimme Schweigen so sanft, als schmölze es dieses. Und die hitzigen

Verdächtigungen, die Evnissyen gezeugt und aufgezogen hatte,

schlichen sich wie Hunde mit eingezogenen Schwänzen davon.

»Was habt ihr denn?« Nissyen, der Sohn Penardims, sah seine älteren

Brüder an. »Warum macht ihr beiden die Luft um euch herum rot? Sagt

mir's!«

Doch plötzlich wußten sie beide, daß sie Nissyen gar nichts sagen

konnten. Sie spürten ihn, als wäre er eine kühle Brise an einem heißen

Ort gewesen; eine kühle, reine Brise, die durch ihre Herzen wehte und

durch ihre Lungen. Bran lachte, als hätte er einen gewaltigen und

unglaublichen Scherz vernommen.

»Überhaupt nichts. Nissyen, überhaupt nichts. Manawyddan hier ist

beleidigt, weil er denkt, ich hätte mir in den Kopf gesetzt, er wolle nach

mir König sein. Eine lange Herrschaft hätte er da vor sich, denn ich bin

ja nur zwei Winter älter als er, und sehr gesund!«

Er strahlte auf seine jüngeren Brüder hinab, nachsichtig, erhellend,

heiter. »Ich wäre der größte Narr auf der ganzen Welt, wenn ich einen

solchen Gedanken lange in meinem Kopf behielte«, sagte er.

»Ein ebenso großer Narr, wie ich es wäre, wenn ich dächte, du

könntest das«, sagte Manawyddan und streckte seine Hand aus. Bran

ergriff sie, und sie lachten beide. Nissyen lachte mit ihnen.

»Ihr wärt ein Paar Narren!« sagte er.

Evnissyen sprang auf, wild wie ein hungriger Hund, dem man seinen

Knochen weggenommen hat. »Ich bin es wohl, der besser ginge!« sagte

er. »Ich bin hier nicht erwünscht. Ich bin es nie.«

Bran sah ihn gerade an. »Nicht du bist es, was hier nicht erwünscht

ist, Junge. Sondern das, was du anzettelst.«

Doch Evnissyen war schon davon, sein roter Mantel umwirbelte ihn

wie eine Flamme, die über trockenes Laub zischt.

»Er ist gekränkt.« Nissyen sah seinem Zwillingsbruder nach, und in

seinen Augen stand Mitleid. »Er meint immer, ihr beide wärt gegen ihn,

weil er Eurosswydds Sohn ist. Immer, seit wir Kinder waren, dachte er,

wann irgend jemand zornig auf ihn war, das sei der Grund dafür und

nicht etwas, das er selber tat.«

»Bei den Alten Stämmen kam es nie darauf an, wer eines Mannes

Vater war«, sagte Bran. »Und wer auch seine Mutter sein mochte stets

war es Brauch, ihn selbst gut zu behandeln, weil er überhaupt hier war.

Doch wenn Evnissyen nicht aufpaßt, wird es eines Tages darauf

ankommen, wer er selbst ist.«

»Bis jetzt hat er nur getan, was ihn andere tun ließen«, sagte Nissyen.

Dies war die Eigenschaft Nissyens: Er sagte immer die Wahrheit.

Bran antwortete nicht darauf. Er seufzte wieder und ließ sich neben

Manawyddan nieder. Nissyen ließ sich in ihrer Nähe nieder. Caradoc

begann wieder mit seinem Ball zu spielen. Es herrscht wieder Ruhe auf

dem Felsen von Harlech, und Friede ließ sich hernieder wie ein Vogel

auf sein Nest. Auch dies war die Eigenschaft Nissyens: Er machte

Friede.

Bran blickte wieder aufs Meer hinaus. Die Nebel hatten sich gehoben,

und in jener Klarheit und aus jener Höhe schien er in einen unirdischen

Raum hinauszublicken. Meer und Himmel waren vor ihm, und Himmel

und Meer, und in der Ferne schienen die beiden sich zu begegnen,

schien weites Blau weites Blau zu umfassen, in einer Umarmung, die

aussah wie das Ende der Welt. In früheren Zeiten, als Schiffe noch neu

waren und ein Gedanke, der erst vor kurzem von Menschenhänden in

Holz gebildet, da glaubte man, jene blaue Wand sei fest. Die Kühnsten

hatten versucht, zu ihr hinauszusegeln, um festzustellen, wie sie aus der

Nähe aussah. Doch als sie sich immer vor ihnen zurückgezogen hatte,

ein Stück weiter weg für jedes Stück, das sie näherkamen, da hatten sie

daraus den Schluß gezogen, daß sie magisch sei, Druidenwerk, errichtet,

um die Geheimnisse von Anderswelt vor den Augen der Menschen zu

verschleiern.

Bran betrachtete das zart schimmernde Wunder jener Wand, bis die

Sonne sank und es zerschnitt, den Himmel mit Blut füllte und Gold auf

das dunkelnde Meer goß.

Dann sah er Flecken jene flammende Scheibe überqueren. Flecken,

die wuchsen und schwollen zu seltsamen Formen, wie riesige Ameisen

über das Gesicht der sterbenden Sonne krochen. Rasch wuchsen sie

schössen vorwärts, aus dem Zauberreich in die Welt der Menschen.

Sie wurden zu Vögeln, großen Vögeln mit weißen, ausgebreiteten

Schwingen, die auf das Land zuschössen, ihre Beute.

Bran hob die Hand. »Schiffe kommen und sie kommen schnell.«

Um ihn herum herrschte plötzlich Bewegung. Alle Männer waren auf

den Füßen, alle Augen schauten dorthin, wohin er schaute. Erregung,

die Vielfingrige, die Hände genug hat, um alle in ihrer Nähe zu

ergreifen, hatte sie an der Gurgel gepackt. Ein oder zwei fremde Schiffe

wären Piraten oder friedliche Händler gewesen, doch noch nie waren so

viele Schiffe auf die Insel der Mächtigen zugekommen, es sei denn in

kriegerischer Absicht.

Bran sagte: »Geh hinab und führe Männer hervor, um ihnen zu

begegnen, Manawyddan. Doch geh als Herold; finde heraus, ob sie in

friedlicher Absicht kommen.«

Einige Männer gafften, als hielten sie ihn für übergeschnappt; doch

auf den Gesichtern der anderen dämmerte Hoffnung. Der König war

nicht sicher, ob die Fremden als Feinde kamen.

Manawyddan gab den Männern ein Zeichen, und sie nahmen ihre

Speere und Schilde und folgten ihm. Um ihrer aller Herzen zog sich die

unsichtbare Vielfingrige zusammen so schnell und sicher und stumm

war jenes Vorrücken über das in der Abendröte glänzende Meer, mit

dem Wind hinter sich, dem Wind, auf dem die Leute aus Anderswelt

reiten und die körperlosen Toten.

Drunten am Strand wimmelten die Männer, bewaffneten sich eilends.

Mit lauten Rufen begrüßten sie den Sohn Llyrs, in der Meinung, er sei

gekommen, um sie in den Kampf zu führen. Manawyddan lächelte und

hob seine Hand, die Handfläche nach außen gewandt, Frieden

befehlend.

»Haltet eure Speere bereit, Männer, aber werft sie nicht, bevor ich das

Zeichen gebe.«

Darauf schwiegen alle, sahen aufs Meer hinaus.

Näher kamen die fremden Schiffe und näher. Noch nie hatten die

Männer von der Insel der Mächtigen prächtigere Schiffe gesehen. Die

Fremdenschiffe leuchteten und blühten geschmückt mit vielfarbigen

Bannern aus reichem Zeug, mit Männern in vielfarbenen Kleidern und

blitzenden Waffen. In dem roten Licht glänzten ihre bronzenen Brünnen

und Speerspitzen wie Feuer, heller als Gold.

Ein Schiff segelte den anderen voraus, und während sie hinübersahen,

hoben die Männer auf ihm einen großen Schild über Bord, Innenseite

nach außen, zum Zeichen des Friedens. Manawyddans Herz erhellte

sich, als er das sah, denn die Söhne Llyrs liebten den Krieg nicht; doch

gab er seinen Männern noch kein Zeichen, die Speere zu senken. Es

konnte eine Hinterlist sein.

Hinter dem Schild erschien ein großer Mann in einem scharlachroten

Mantel. Wer schärfere Augen hatte, sah, daß er keinen Helm trug; die

Sonne verfing sich in seinem hellen Haar und in dem helleren Reif, der

es umschloß. Eine Königskrone.

Als die Schiffe fast unter dem Felsen von Harlech dahintrieben, hob

er seine Arme, und aus seiner Kehle und aus den Kehlen aller seiner

Männer erscholl ein gewaltiger Ruf über die Wasser.

»Sei gegrüßt! Sei gegrüßt, Bran der Gesegnete, Herr über die Insel der

Mächtigen!«

An seinem Platz in der Höhe hörte Bran sie. Er beugte sich vor, und

seine eigene laute Stimme dröhnte über die Wasser. »Mögen die Götter

mit euch sein, fremde Männer! Ihr seid hier willkommen. Wem gehören

diese Schiffe? Und wer ist euer Anführer?«

Seine Stimme schien aus dem Himmel über ihnen zu kommen, und

die Fremden erschraken und starrten. Sie hatten Manawyddans hohe,

baumgerade Gestalt, die am Strand wartete, für den mächtigeren der

Söhne Llyrs gehalten. Dann erhob sich ein Herold und sagte:

»Matholuch der Hochkönig von Irland ist hier. Dies sind seine Schiffe,

Herr, und wir sind seine Männer.«

»Warum ist er hier?« sagte Bran. »Kommt er an Land?«

»Das tut er nicht«, sagte er Herold, »es sei denn, er bekommt, was er

möchte. Er ist gekommen, um eine Bitte an dich zu richten, Herr.«

»Nun«, sagte Bran, »was erbittet er?« Er versprach nichts; eine nicht

näher bezeichnete Bitte zu gewähren, konnte ein gefährlicheres

Geschäft sein, als eine Katze im Sack zu kaufen wie Pwyll Fürst von

Dyved bei seiner Hochzeit hatte erfahren müssen, als Gwawl ihn

überlistete, jener gefährliche Bittsteller aus dem Feenreich.

»Er erbittet Branwen die Weißbrüstige, Branwen die Tochter Llyrs.

Laß sie mit ihm gehen und seine Frau sein, Herr, damit du und er wie

Brüder seid und die beiden Inseln der Mächtigen sich verbünden und

beide noch mächtiger werden können.«

Da wurde es wirklich still. Männer standen und starrten, zu verblüfft,

um zornig zu sein. Noch nie hatte eine Frau der Alten Stämme ihre

Sippe verlassen und ihre Insel, es sei denn als das Opfer von Betrug

oder Gewalt. So etwas war unerhört, unglaublich; und die Frau, um die

hier gebeten wurde, war Branwen, ihre vornehmste Herrin, die Mutter

künftiger Könige!

Bran brach jenes Schweigen; er rieb sich das Kinn. »Nun«, sagte er,

»das ist eine Bitte. Ich bin kein König der östlichen Welt und gebe

meine Schwester nicht wie eine Kuh fort. Doch dein König soll an Land

kommen und mit uns feiern; das Mädchen kann ihn sich ansehen, und

dann werden wir darüber reden.«

Am Strand drunten sperrten die Männer Mund und Augen auf, als

trauten sie ihren Ohren nicht. Doch der Herold lächelte, und der große

Mann mit der Krone flüsterte ihm ins Ohr.

»Herr, König Matholuch dankt dir. Er wird gern an Land kommen.«

Ein Mann in Manawyddans Nähe faßte genug Mut, um sich auf die

Hüfte zu schlagen und zu brummen: »Wenn dieser Ausländer wirklich

an Land kommt, wird er kriegen, worum er gebeten hat! Und Branwen

wird es nicht sein!«

Ein anderer lachte. »Bran ist schlau! Er muß den Burschen erst an

Land haben, bevor er ihn züchtigen kann.«

Ein Mann von den Neuen Stämmen sagte nachdenklich: »Wenigstens

kommt er an Land, ohne zu wissen, ob er sie bekommen wird oder

nicht. Bran hat ihn dazu gebracht, klein beizugeben.«

Manawyddan sagte nichts; er stand wie ein Baum, wie ein Fels. Er

kannte seinen Bruder Bran zu gut, um zu hoffen, daß in dessen

Einladung Arglist steckte. Zum ersten Mal in seinem Leben gefror ihn

die Furcht; eisige Furcht. >Wird er das Mädchen mit Fremden

wegschicken? So weit weg, daß wir von dem, was ihr geschieht, nur

vom Hörensagen erfahren? Wird er ihr die Heimat und ihren Kindern

das Erbe rauben? Kann er so in Caradoc vernarrt sein, daß er das tut?<

Die Iren kamen an Land; stolze, prächtige Männer, die sich um ihren

König scharten. Er war groß und schön, dieser Matholuch; in Tara

konnte kein Mann mit irgendeinem Makel Hochkönig sein. Sein

seidiges Haar und sein seidiger Bart waren fast rot, doch in dem

ersterbenden Sonnenlicht hatten sie einen goldenen Schimmer. Seine

kühnen Augen waren fast blau, doch zu blaß für reines Blau; keine

schöne junge Frau konnte je in sie schauen, ohne davon zu träumen, sie

sei der Sonnenaufgang, der diese Augen erwärmen würde.

Am Strand gab er Manawyddan den Friedens- und Begrüßungskuß,

und auf dem Felsen empfing er den Kuß von Bran. Dann kam Branwen,

die Tochter Llyrs. Bran hatte nach ihr und ihren Mägden geschickt.

Sie war schön, die Schwester Brans des Gesegneten. Ihr Haar war wie

die Schwingen eines Raben, und ihr Busen war wie die Brust einer

weißen Taube, weich und warm und lieblich, nichts Schöneres gab es

auf der Welt. Matholuchs ganzes Gesicht leuchtete, als er sie sah.

»Bei der Sonne und beim Mond und bei allen Elementen, Herrin: du

bist eine Reise ans Ende der Welt wert! Traurig bin ich über all die

Nächte, die ich ohne dich schlief!«

Ihr Gesicht wurde blutrot, sogar ihr weißer Busen. Sie sagte: »Sei

gegrüßt, und Freude sei mit dir, Matholuch von den Iren.«

Er lachte ein lautes Lachen. »Das wird sie, Herrin, wenn du es willst.«

Er nahm den Metbecher, den sie ihm bot, seine große Hand braun auf

ihrem weißen Arm. Und die Schatten, die sich über Harlech längten,

wurden schwärzer.

Wie ein großer Mantel fiel die Dunkelheit. Feuer blinkten; Tiere

wurden geschlachtet und an Bratspießen über jenen Feuern gedreht. Die

Männer der beiden Inseln saßen und aßen, und die Frauen von der Insel

der Mächtigen aßen mit ihnen.

Branwen saß Matholuch gegenüber, und ihre Augen waren von seiner

Schönheit und Kraft erfüllt. Ihr Herz sang: >Hier ist mein Mann, mein

erster Mann und mein letzter, der eine, auf den ich immer gewartet

habe.< Doch ein Bezirk tief in ihr war kalt vor Angst. Ihre Heimat und

ihr Volk für immer zu verlassen die Mädchen, mit denen sie gespielt,

mit denen sie aufgewachsen war, ihre Sippe, ihre Brüder, Bran und

Manawyddan, Nissyen und Caradoc, sogar Evnissyen wie konnte sie

das tun? Doch wenn sie es nicht tat, wenn sie diesen Mann davonsegeln

sah würden dann nicht alle Dinge, die zurückgeblieben, kalt und leer

und hohl sein?

Wenn sie nur zu jenem Morgen hätte zurückkehren können, in die

Zeit, da sie ihn noch nie gesehen hatte! Wie gerne, wie freudig hätte sie

sich dorthin geflüchtet! Doch jetzt mußte sich, was immer sie auch tat,

alles ändern; Schmerz und weher Verlust waren unvermeidlich.

Und doch, und doch, wünschte sie wirklich, sie hätte ihn nie gesehen?

Seinen Anblick und seine Stimme und seine warme Nähe versäumt, das

Wissen, daß es solch einen Mann gab?

Sie konnte nicht mit ihm gehen! Sie konnte nicht! Doch...

Ihre Augen flehten ihn an, er möge sie zum Gehen zwingen, und dann

wieder, zum Bleiben. Das Unmögliche zu tun, und aus dem Leid den

Schmerz zu nehmen.

Mit grünen, hungrigen Katzenaugen beobachtete er sie: die reine

Schwanenlinie ihres Kopfes und ihres Halses, die sich hinabbog in die

wärmere, reichere Schönheit ihres Busens. Er brannte darauf, seinen

Kopf und seine Hände dorthin zu legen, auf jene warme, weiße

Lieblichkeit, die ein Nest für die Liebe war. Doch vergaß er keinen

Augenblick lang, was jener schöne Körper noch war: ein strategischer

Schatz, ein Gestaltungsort und ein Tor in diese Welt für künftige

Könige. Für Könige über diese Insel, die größer als seine eigene war...

Erst als es fast tagte, waren die Söhne Llyrs allein. Dann, als die

Feuer zu Glut herabgebrannt waren und alle anderen Männer sich

schlafen gelegt hatten, als der Mond untergegangen war und die Erde

lichtlos und verloren lag, sprachen sie miteinander.

»Nun«, sagte Bran, »es ist offensichtlich, daß Branwen ihn mag. Was

hast du zu sagen, Bruder?«

»Es gefällt mir nicht«, sagte Manawyddan. »Noch nie hat ein König

in der Westlichen Welt seine Schwester mit einem Ausländer

fortgeschickt.«

»Du gibst den besten aller Gründe, es zu tun«, sagte Bran. »Jenes

Wort >Ausländer<. Die Alten Stämme leben in Irland, genau wie auf

unserer eigenen Insel. Die Neuen Stämme sind ihnen dorthin gefolgt,

wie bei uns. Wir sind von einem Blut; in unseren Adern fließt das

gleiche Blut. Und doch hat ein kleiner Streifen Meer solch eine Mauer

zwischen uns errichtet, daß die Männer der einen Insel jene der anderen

>Ausländer< nennen und aus jenen Namen einen Argwohn und einen

Gestank machen.«

»Das wäre genauso falsch, wenn wir von verschiedenem Blut wären,

Bruder.«

»Wahr. Es ist nicht ehrenhaft oder eine Heldentat, einen Mann zu

töten, weil er nicht dort lebt, wo man selbst lebt, oder weil er sich in

irgendeiner anderen Hinsicht von einem selbst unterscheidet. Doch alle

unsere jungen Männer, die Matholuchs wie unsere eigenen, meinen, das

sei ehrenhaft; heimlich suchen diese jungen Heißsporne die Küsten des

anderen Landes heim und töten und stehlen und brennen. Es hat keinen

Sinn, darüber zu reden, wer damit angefangen hat oder wer es am

häufigsten tut. Man muß der Sache ein Ende machen!«

Manawyddan sagte: »Ich gehöre nicht zu denen, Bran, die einem

Menschen seine Rasse zum Vorwurf machen; das weißt du. Doch dieser

Mann Matholuch ist ein Fremder für uns. Und er ist von den Neuen

Stämmen, deren Sitten nicht unsere Sitten sind.«

»Er scheint von guter Abstammung zu sein und sieht gut aus. Alles,

was ein Mann sein soll, Bruder.«

»Vielleicht. Ich wünschte nur, ich könnte ihn ohne seinen Bart sehen.

Manches Gesicht hat eine gute Stirn, aber ein schwaches Kinn. Alles,

was wir von seinem Kinn wissen, ist, daß er beim Essen guten

Gebrauch davon machen kann.«

»Eine nützliche Errungenschaft.« Bran grinste.

»Der Vater von Königen braucht mehr. Auch wird der Haß auf

Ausländer nicht über Nacht sterben. Wenn Branwens Sohn in Irland zur

Welt kommt, wird er es nicht leicht haben, wenn er hierherkommt, um

zu herrschen.«

Einen Atemzug lang schwieg Bran. Dann sagte er: »Ein König hat es

niemals leicht.«

»Und Branwen selbst, Bruder? Der Sturm in ihrem Blut mag sie nach

Irland treiben, doch wird sie dort sein, was der Mann hier ist

ausländisch. Wenn es Streit gibt zwischen ihnen und was ist so

ungewiß wie diese flammende, alles erschaffende, viel zerstörende

Liebe zwischen Mann und Frau? , wird sie allein sein. Alle dort

werden seine Freunde sein, nicht die ihren. Und in Irland haben die

Neuen Stämme die Oberhand gewonnen; sie, die denken, daß der Mann

der Herrscher über die Frau sein sollte.«

»Matholuch würde es niemals wagen, ihr Leid oder Beleidigung

anzutun«, sagte Bran. »Zu viele Händler verkehren zwischen den

Inseln; es würde uns bald zu Ohren kommen. Warum sollte irgendein

Mann auch wünschen, einer wie ihr weh zu tun? Branwen ist ebenso

liebenswert wie lieblich.«

»Viele Frauen sind beides gewesen, Bruder, und doch ist großes Leid

über sie gekommen.«

»Es wird immer in ihrer Hand liegen, wieder heimzukommen«, sagte

Bran. »Sie ist eine Frau aus königlichem Hause. Kein Mann wird es

wagen, sie zu binden. Beli schuf Frieden auf dieser Insel, Bruder. Wenn

ich ihn zwischen den beiden Inseln schaffen könnte...«

Mit dem Teil seiner selbst, der alle Männer und alle Frauen liebte,

schaute Bran jenes Bild an und sah, daß es gut war. Wenn tief in den

dunkelsten, uneingestandenen Winkeln seines Herzens etwas flüsterte:

>Branwens Sohn wird weit weg geboren werden; er wird ein Fremder

auf der Insel der Mächtigen sein, wogegen Caradoc bekannt und geliebt

ist<, dann gestand er sich nicht ein, daß er es hörte.

Manawyddan seufzte. »Ich sehe, wie du im Rat sprechen wirst,

Bruder, vor den Häuptlingen. Und du weißt ebensogut, wie ich gerne

sprechen würde. Aber ich werde mich dort nicht gegen dich stellen. Ich

habe es nie getan.«

Er dachte: >Freundschaft zwischen den Völkern, das Ende alten

Hasses mit welch prächtigen Gewändern hast du die Nacktheit deiner

Begierde bedeckt! Du verbirgst deine wahre Absicht vor dir selbst, aber

sie ist da.<

WEITES

APITEL

ELEIDIGUNG

/ I

AT DER

ÄUPTLINGE

WURDE JENE

HE BESCHLOSSEN

DIE ERSTE

DIE AUF DER

NSEL

DER

ÄCHTIGEN JE AUS

TAATSGRÜNDEN GESCHLOSSEN WURDE

BRAN DER GESEGNETE UND SEINE SCHWESTER WÜNSCHTEN SIE

UND

SEINE

RÜDER

ANAWYDDAN UND

ISSYEN SAGTEN NICHTS

DAGEGEN

Sein Bruder Evnissyen war nicht anwesend und konnte gar nichts

sagen. Seit jenem Tage, als es ihm mißlungen war, seine älteren Brüder
auf dem Felsen von Harlech einander zu entfremden, hatte kein Mensch
sein Gesicht gesehen.

Das »Mabinogi« sagt, es sei vereinbart worden, das Branwen

Matholuch zum ersten Mal in Aberffraw zu ihrem Bett zulassen solle.

Deshalb marschierte Bran mit allen seinen Männern dorthin, und

Matholuch segelte mit allen seinen Schiffen dorthin. Zu zahlreich waren

jene Hochzeitsgäste, als daß man sie in einem Hause hätte unterbringen

können. Sie aßen und schliefen in Zelten und um Lagerfeuer herum. Bei

Nacht müssen die Sterne, die auf jene vielen hellen Feuer auf der zuvor

dunklen Erde hinabschauten, sich gewundert und das Firmament nach

einem Riß abgesucht haben, zitternd vor Angst, daß auch sie hinabfallen

könnten.

Bei einem Feuer saßen die Söhne Llyrs, und ihnen gegenüber saß

Branwen die Tochter Llyrs an Matholuchs Seite, und die Hände der

beiden Liebenden berührten einander unablässig, und ihre Augen

warfen sich lange und tiefe Blicke zu. Manawyddan beobachtete sie und

dachte: >Es ist wie Wein, diese Sache zwischen ihnen. Ich hoffe, es wird

dauern. Aber er gefällt mir nicht, dieser Plan, daß zwei Menschen

miteinander schlafen sollen zum Wohle zweier Inseln. Das Verlangen

wird nicht immer kommen, wenn es gerufen wird. Ein trostloser Weg

wird sich von nun an durch die Zeiten winden: die lieblosen Betten der

Verdrossenheit und die freudlos gezeugten Kinder. Vielleicht ist es

besser für das Große Vorwärtsgehen, daß Bran König ist, nicht ich. Ich

bin keiner, der neue Wege erschließt.<

Er blickte wieder zu Branwen hinüber, in ihr liebliches, gerötetes

Gesicht und in ihre Augen, die nur den Iren sahen, und er betete zu den

Welt-Gestaltern, den Namen nennend, unter dem er Sie kannte: »O

Mütter, die Ihr die Erde machtet, laßt den Weg meiner Schwester so gut

sein, wie Ihr nur könnt!«

In jener Nacht schlief Matholuch in den Armen Branwens der

Weißbrüstigen, der Tochter Llyrs.

Es wurde Tag und wieder Nacht, und nach ihnen wieder Tag und

Nacht, Schwarz und Gold pendelten hin und her, wie sie es bis ans Ende

der Welt tun werden. Denn die Hochzeit zwischen Licht und Dunkelheit

ist wohl die erste gewesen, die je geschlossen ward, wie sie gewißlich

die letzte sein wird, wenn jene Kraft, die zu Dunkelheit verkehrt wurde,

schließlich geläutert und an jenen Busen des Göttlichen Feuers

zurückgeholt werden wird, von dem sie kam.

Branwen und Matholuch waren glücklich. Tag auf Tag jagte und

feierte der irische König mit den Männern von der Insel der Mächtigen,

und Nacht auf Nacht legte er sich neben seinem Weibe nieder, und für

die beiden gab es keinen Sonnenuntergang und keine Dunkelheit, nur

ihr eigenes Feuer, das aufflammte und sie einschloß und allein ließ,

einander zu lieben.

Seine Männer jagten und feierten auch und fanden die Frauen von der

Insel der Mächtigen höchst gastfreundlich, und seine Pferde grasten auf

der ganzen Strecke von Aberffraw bis zum Meer. Die irischen Männer

und die irischen Pferde lebten in Saus und Braus, und man kann sich

fragen, wer dabei ausgelassener wurde.

Evnissyen begegnete auf seinem Heimweg diesen Pferden. Was dann

geschah, macht gewiß, daß er nicht vielen Iren begegnete.

Wahrscheinlich war nur ein Ire bei den Pferden, und dieser ein alter

Mann.

Evnissyen war in den Hügeln gewesen, hatte auf hartem Boden

geschlafen und von dem gelebt, was er erbeuten konnte, hatte keine

menschlichen Stimmen gehört, nur die kalten Winde, die über ihn

hinwegwehten und ihm keine Beachtung schenkten. Solche

unpersönlichen Feinde fordern im Gegensatz zu einer wütenden

Person, der nachzugeben man haßt das stolze Ich nicht heraus und

wirken oft sehr kühlend. Evnissyen war jetzt bereit, seinen Brüdern zu

vergeben; ja, er hegte fast freundliche Gefühle für sie.

Er wollte rasch nach Hause, doch als er die Pferde sah, blieb er

stehen, um sie anzusehen, und das war kein Wunder, denn sie lohnten

das Anschauen. Von Kopf bis Huf waren sie vollkommen, von der

Schnauze bis zum Schwanz waren sie geschwinde, schimmernde

Schönheit. Ihre Augen und ihre glatten Felle leuchteten wie Sterne.

Irland hat viele herrliche Pferde gezüchtet, doch nirgendwo hat je eines

diese an Schönheit übertroffen.

»Das sind schöne Tiere«, sagte Evnissyen. »Wem gehören sie?«

»Wer ist denn Euer Hochwohlgeboren?« sagte der Ire grinsend. Er

dachte, es sei Nissyen, der scherze. Die beiden Söhne Eurosswydds

waren sich äußerlich so ähnlich, wie sie innerlich einander unähnlich

waren dunkle, schlanke Jünglinge mit sehr schönen Gesichtern, so

schön wie Penardim, ihre Mutter.

Evnissyen erwiderte dieses Grinsen nicht. Er fühlte sich verspottet,

und seine stets verletzliche Würde schwoll sogleich wieder an und

wurde so stachlig wie ein Igel.

»Ich bin Bruder des Hochkönigs der Insel der Mächtigen, Bursche.

Bruder Brans des Gesegneten. Ich bin Evnissyen, Sohn Penardims.

Achte also auf eine höfliche Zunge in deinem Kopf, Tölpel.«

Das wischte das Grinsen des Iren hinweg. »Wenn du ein Bruder von

König Bran bist,« sagte er, »dann glaube ich nicht, daß er deinetwegen

der Gesegnete genannt wird. Doch wenn es stimmt: Diese Pferde sind

die Pferde deines Verwandten, denn sie gehören Matholuch, Hochkönig

von Irland und Mann deiner Schwester Branwen.«

Evnissyen wurde so rot wie Feuer und dann so weiß wie der Tod.

»Haben sie es gewagt, so mit einem Mädchen wie Branwen

umzuspringen sie einem Hund von einem Ausländer zu geben? Auch

noch meine eigene Schwester, und ohne meinen Rat einzuholen! Meine

Brüder hätten keine größere Schande über mich bringen können als

diese!«

Es schien ihm, als hätten Bran und Manawyddan diese Ehe in die

Wege geleitet, um ihn zu bestrafen, um ihm und der ganzen Insel der

Mächtigen zu zeigen, wie wenig es bei ihren Entschlüssen oder bei

irgend etwas Wichtigem auf ihn ankam den geringsten der Söhne

Penardims. Sie hatten nicht auf ihn gewartet, sie hatten sich freudig auf

die Möglichkeit gestürzt, diese unerhört wichtige Angelegenheit ohne

ihn abzumachen!

Seine Hände schossen vor und packten den Hals des alten Mannes.

»Bei den Göttern, bei denen dein Volk schwört: Ist diese Schändlichkeit

wahr?«

»Es ist wahr, und es ist keine Schändlichkeit«, sagte der alte Mann

standhaft. Evnissyens Schwert fuhr ihm durch den Bauch, bevor er noch

etwas sagen konnte. Er fiel, und der Sohn Eurosswydds stand und sah

ihm beim Sterben zu, froh über jedes Stöhnen. Dann stürzte er sich auf

die Pferde und schnitt ihre Ohren ab. Er schnitt ihre Lefzen ab und legte

ihre Zähne bloß, und das Blut strömte nur so. Er schnitt ihre seidigen

Schwänze ab. Er hackte ihre Augenlider weg. Er fügte ihnen jeden

erdenklichen Schmerz zu, ohne sie jedoch zu töten, und die ganze Zeit

über waren ihre Schreie Musik in seinen Ohren. In seiner Vorstellung

schnitt er dies von Bran ab, und jenes von Manawyddan, und

Verschiedenes von dem unbekannten Matholuch.

Einmal in seinem ruhlosen, selbstzerstörerischen Leben war er

glücklich; denn obgleich seine Rache unvollkommen war und teilweise

ein Traum, so verdarb er doch vollkommene Schönheit, und es ist eine

Art Wunder, ein Wunder wie dieses zunichte machen zu können.

Als er alles getan hatte, was er sich nur ausdenken konnte, ging er

davon. Unterwegs traf er einen zweiten Iren und hielt ihn an.

»Berichte deinem ausländischen Hochkönig«, sagte er, »daß er gut

daran tue, seine Pferde anzuschauen, denn sie waren noch nie so sehr

des Anschauens wert. Auch ist es schade, so schöne Tiere unbewacht zu

lassen, und der Mann, der auf sie aufpaßte, ist jetzt nicht mehr in der

Verfassung dazu. Sag ihm auch, daß diese Botschaft von Evnissyen

kommt, Bruder Brans des Hochkönigs, dessen, der über die bei weitem

größte der Inseln der Mächtigen regiert.«

Lachend ging er seines Weges, der jetzt nicht mehr nach Hause

führte.

Doch die Iren lachten nicht, als sie zu ihrem König kamen. Ihre

Gesichter waren so rot wie Blut, und ihre Hände waren verknotete

Fäuste.

»Herr«, sagten sie, »du bist entehrt und beleidigt worden wie vor dir

noch kein König in Erin!«

Matholuch starrte sie an. »Wie?«

»Herr, die Pferde sind beschnitten und verstümmelt, kastriert;

schreiend vor Entsetzen rasen sie umher. Diese Grausamkeit übersteigt

alles Vorstellbare. Und Evnissyen, der Bruder deiner eigenen Frau, hat

sich damit vor uns gebrüstet. Das muß es sein, was diese Männer von

der anderen Insel von Anfang an geplant haben, während sie dich

besabbelten und so taten, als wären sie deine Freunde.«

Matholuch saß so steif da wie ein toter Mann, starrte von krebsrotem

Gesicht zu krebsrotem Gesicht. Er fühlte sich so hohl, als wären ihm

sämtliche Organe ausgeblasen worden. Er wollte Zeit, Zeit, um

nachzudenken, aber es gab keine Zeit. Alle jene roten, starrenden Augen

schlugen ihn wie Peitschen.

Er versuchte, zunächst, Vernunft walten zu lassen. Er selbst hätte gern

auf Erklärungen gewartet; er war ein gemäßigter Mann. Er leckte sich

die Lippen und sagte schwächlich: »Es ist mir ein Rätsel, weshalb,

wenn sie mich beleidigen wollten, sie mich mit einer so vornehmen

Dame schlafen ließen, mit dem Liebling ihrer ganzen Sippe.«

Die unerbittlich roten Blicke wurden nicht weicher. »Herr, es kommt

nicht drauf an, was für eine Art von Rätsel das ist. Es ist so. Und da wir

hier nicht genug Männer sind, um mit ihnen zu kämpfen, bleibt dir

nichts anderes übrig, als heimzukehren.«

Er sah, daß sie ihn, wenn er nicht ging, verachten würden. Er sagte

schwer: »Dann wollen wir gehen.«

Ein Mädchen mit bleichem Gesicht brachte die Nachricht von jenem

Aufbruch zu Branwen der Königin. Zuerst lachte Branwen. Die

Geschichte schien wahnsinnig, eines jener häßlichen, angsteinjagenden

Gespinste, die Kobolde aus den Schlafmatten und unbehüteten

Gedanken der Menschen weben. Doch umgab sie heller und klarer Tag.

Und die nüchterne Wirklichkeit des Tages drängte ihr die Geschichte

auf, etwas, das widerlegt und in das Land der Träume zurückgestoßen

werden mußte.

Sie ging hinaus. Sie sah zu der Straße auf der anderen Seite ihres

Pavillons hinüber, zu der Straße, die hinabführte zum Meer und zu den

irischen Schiffen. Sie sah die Iren dort, davonmarschierend, Matholuch

an ihrer Spitze, groß und gerade in seinem Scharlachmantel. Sein

Gesicht hatte den merkwürdigen, gemeißelten Ausdruck, den alle im

Profil gesehenen Gesichter haben. Fühllos, maskenhaft, statuenhaft. Er

ging an ihr vorüber, sie alle gingen an ihr vorüber, wie von einer

Lawine ins Rollen gebrachte Steine. Keine Menschen mehr, nur noch

Statuen, die sich bewegten. Es war eine Art Tod.

»Matholuch!« Sie wollte seinen Namen hinausschreien, doch eine

plötzliche Geschwulst in ihrem Hals würgte sie. Sie wollte ihm

hinterherrennen, doch ihre Füße hatten Wurzeln geschlagen, die in die

Erde schossen und sie festhielten.

Sie wollte ihre Arme um ihn werfen und die Statue in einen Mann

zurückverwandeln. Doch was, wenn sie ihn berührte und er erwachte

nicht zum Leben?

Er war jetzt mehr ein Fremder als an jenem ersten Tage. Eine Statue,

die mit den Statuen seiner Männer von ihr ging. Kein Schrei von ihr

konnte ihn erreichen oder jene schweigende Gefolgschaft so

unerreichbar waren sie, als wären es tote Männer gewesen, die den

Paßweg zum Hunderachen hinabziehen, hinab in die nebligen Gefilde

Arawns, des Herrn der Unterwelt. Es war gewiß ihr Tod. Denn ihr

Mann, ihr Geliebter, wollte gehen.

Bran und Manawyddan hielten Rat im königlichen Lager zu Harlech.

Abend war gekommen, aber nicht der Frieden des Abends. Der Himmel

flammte mit fürchterlicher Farbe, blutrot und feuergolden.

Ihre Ratgeber saßen bei ihnen; sie sprachen leise. Branwen war im

Pavillon hinter ihnen, und die Söhne Llyrs hofften, daß sie in den

Armen des Schlafes ruhte, jenes barmherzigen Bruders des Todes. Sie

hatte nicht geweint, doch ihr Schweigen war schlimmer als Weinen

gewesen, schwer und sprachlos wie der Schmerz in ihr.

Bran hatte Boten hinter Matholuch hergeschickt. Sie hatten mit ihm

an Bord seines Schiffes gesprochen, das seine Männer gerade beluden.

Sie hatten gesagt: »Herr, diese Sache wurde weder von unserem König

noch von seinen Räten gewollt. Die Schande Brans des Gesegneten ist

größer als die deine. Wahrlich, ungesegnet ist er an diesem Tag

gewesen!«

»Das denke ich auch«, sagte Matholuch. »Sein Gesicht ist mehr

besudelt als das meine. Aber er kann die Beleidigung nicht

zurücknehmen. Er kann den Schmerz nicht ungeschehen machen.«

Brans Männer machten dann Sühneangebote, und Matholuch blickte

sich unter seinen Männern um. Doch sah er nur ein Gesicht auf den

vielen Gesichtern eingegraben: funkelnde Augen und fest

entschlossenen Mund, voll Stolz auf ihren eigenen Zorn. Und er sagte:

»Rot war das Unrecht, und rot muß die Sühne sein. Und solche Buße

wird euer König, glaube ich, uns nicht bezahlen wollen, da der Mann,

der das Unrecht beging, ist, der er ist.«

Die Boten brachten diese Worte zu Bran zurück, der lange

schweigend dasaß. Jeder Mann hörte dieses Schweigen; fühlte es, wie

ein Messer an der eigenen Kehle. Denn nur eine einzige wirkliche

Sühne konnte Matholuch angeboten werden.

Schließlich sprach Manawyddan, und seine Stimme klang, als zöge

man ein Schwert aus der Scheide. »Zwei Dinge müssen wir

beschließen. Was wir mit den Iren tun, und was wir mit Evnissyen tun.«

»Wir könnten Evnissyen verbannen«, sagte Bran düster. »Die Mütter

wissen, daß er es verdient hat, und ohne uns gegen die Uralten

Harmonien zu versündigen, können wir Matholuch kein höheres

Sühngeld anbieten. Nie hat bei den Alten Stämmen Bruder den Bruder

erschlagen. Selbst bei den Neuen Stämmen wird es noch für eine böse

Tat gehalten. Wir können es nicht tun.«

»Wenn wir ihn verbannen«, sagte Manawyddan, »wird er zum Piraten

werden und die Menschen an der irischen Küste und vielleicht die an

der unseren behandeln, wie er die Pferde behandelte.«

Bran stöhnte. »Warum konnte ihm nicht eines jener Pferde den

Schädel eintreten!«

»Es tat es nicht. Vom Schicksal ist uns bestimmt worden, daß wir

nicht so leicht Frieden bekommen, Bruder.«

Bran stöhnte wieder. »Das ist eine häßliche Sache. Daß er den Iren

tötete, kann ich verstehen. Es hat ihm immer gefallen, Menschen zu

verachten; natürlich wird er einen Ausländer besonders verachten und

kein großes Unrecht darin sehen, einen solchen zu töten. Doch diese

Sache mit den Pferden ich habe so etwas noch nie gehört! Seit

Anbeginn der Welt hat gewiß noch kein Mann so gehandelt. Kennt er

denn kein Erbarmen?«

Sein großes Gesicht sah so düster aus, als hätte sich dort die ganze

Finsternis der Nacht zusammengezogen.

»Wir waren Narren, daß wir keine Schwierigkeiten vorhersahen«,

sagte Manawyddan. »Er hatte ein Recht, in dem Rat zu sitzen, der

beschloß, unsere Schwester mit Matholuch gehen zu lassen. Und seine

Ehre ist immer seine empfindliche Seite gewesen.«

»Ich würde nur zu gerne meine Hand an einer anderen empfindlichen

Seite von ihm ausprobieren«, knurrte Bran.

»Auch das ist gegen die Sitte der Alten Stämme«, sagte Manawyddan,

»unsere Kinder zu schlagen. Wir hätten damit Evnissyen vielleicht

Verschlagenheit gelehrt, aber nie hätten wir ihn Furcht lehren können,

die stärker als sein Haß gewesen wäre.«

Bran sagte grimmig: »Viele Männer würden wohl am Leben bleiben,

wenn er jetzt stürbe. Die Druiden hatten recht, Bruder. Erinnerst du

dich? Als Nissyen geboren wurde, sahen sie ihn an und schüttelten ihre

Köpfe vor Verwunderung. Sie sagten: >Wie konnte solch ein Kind aus

einer solchen Tat entstehen?< Doch als Evnissyen ihm folgte, da

schüttelten sie wieder die Köpfe und sagten: >Laßt diesen auf keinen

Fall auf der Insel der Mächtigen zu einem Mann heranwachsen.<«

»Ich erinnere mich gut«, sagte Manawyddan. »Ich kann das Weinen

unserer Mutter noch heute hören. Llyr stellte sich um ihretwillen gegen

die Druiden und wollte nicht zwischen seinem Volk und seiner Sippe

richten. Er sandte Boten zu Math dem Uralten, der antwortete, daß jedes

Kind eine Bestimmung sei und daß dieses nicht hierhergekommen wäre,

wenn ihn das Land nicht verdient hätte. Also behielt man Evnissyen und

gab ihm einen Namen.«

»Evnissyen >ungleich Nissyen<«, sagte Bran. »Was er, bei den

Müttern, wahrlich ist!« Er seufzte. »Ich kann nicht sehen, was wir auf

unserer Insel getan haben, womit wir ihn verdient hätten.«

»Unsere Mutter Penardim hat eine Tat getan«, sagte Manawyddan.

»Eurosswydd tat eine schlimmere. Taten haben in der Luft gelegen,

seitdem die Neuen Stämme kamen, weil Veränderung in der Luft lag.

Veränderung, die selten ein einzelnes Kind gebiert, sondern meistens

Zwillinge Gut und Böse. Doch weil Evnissyen ungleich Nissyen ist,

sollen wir uns deshalb ungleich Bran machen, ungleich Manawyddan?

Die Uralten Harmonien müssen von uns behütet werden, Bruder. Sie

und, wie ich hoffe, die Gestalt der künftigen Welt.«

Bran schaute in die Nacht hinaus, die mondlos war; zu den Sternen

hinauf, die ihn wie eine Myriade funkelnder Augen zu beobachten

schienen. Augen, wie sie von kolossalen Gesichtern herab leuchten

mögen, mit ruhiger, uralter Verwunderung dem unruhigen Treiben auf

der Erde zuschauend.

Er sagte schließlich: »Es gibt nichts, was wir wegen Evnissyen tun

könnten. Man kann kein Licht in ihn hineinlassen, und wenn man ein

Loch in ihn machte. Doch der Ire, das ist etwas anderes. Geh zu ihm,

Bruder, mit Heveydd dem Großen und anderen Männern deiner Wahl,

und sage ihm, daß ich ihm zwar nicht den Kopf des Sohnes meiner

Mutter geben könne was ich nur zu gerne täte , daß ich ihm aber ein

Sühngeld geben werde, wie es noch niemals einem König gezahlt

wurde.« Er nannte diesen Preis ein zweites Mal.

»Das ist mehr, als er wert ist«, sagte Manawyddan.

»Es steht ihm zu. Auch wollen wir keine Bitterkeit zwischen den

beiden Inseln, und vor allem nicht, daß seine jungen Männer unsere

Küsten heimsuchen. Denn dann könnte ich unser Volk nicht mehr

zurückhalten. Im übrigen bricht diese Sache Branwens Herz.«

Manawyddan erstarrte. »Laß es hier brechen, nicht in Irland.

Matholuch ist kein gutes Holz, um einen Frieden damit zu bauen,

Bruder. Er hat Branwen nicht die Treue gehalten.«

»Das hat er nicht. Ich weiß es. Doch ist er keiner wie Evnissyen.

Solange ihn nichts aufstachelt, wird er schon genügen. Ich muß den

Frieden zweier Inseln wahren. Hilf mir, Bruder.« Manawyddan schwieg

eine Weile; dann sagte er schwer: »Lieber gäbe ich ihm den Kopf

unseres Bruders mit nach Hause, als unsere Schwester aus den Augen

zu verlieren. Doch ich sehe ein, daß du sie nicht zurückhalten kannst,

wenn sie immer noch gehen will. Doch laß auf jeden Fall Evnissyen

einfangen und gut bewachen. Sonst wird es bestimmt wieder etwas

geben, was unseren teuren neuen Verwandten in Wut bringt.«

»Das wird nicht geschehen, Herren.« Groß-Heveydd hatte zugehört

und war vorgetreten. »Fürst Nissyen ist aufgebrochen, um seinen

Bruder zu suchen. Gestern trug er mir auf, euch das zu sagen; es ist aber

inzwischen so viel geschehen, daß ich es vergessen habe.«

Bran und Manawyddan wechselten einen langen Blick.

»Seltsam«, murmelte Bran, »wie Nissyen immer Bescheid weiß!

Schade, daß er Evnissyen nicht fand, bevor Evnissyen die Pferde fand.

Aber er wird ihn finden; das ist gewiß.«

Manawyddan nickte. »Ja. Du und ich hätten Druiden beauftragt, in

Wasser und Kristall zu blicken, um herauszufinden, wo Evnissyen ist;

doch Nissyens Füße werden ihn von selbst zu ihm führen. Es ist ein

seltsames Band zwischen jenen beiden.«

»Das ist es fürwahr.« Bran grinste. »Als sie klein waren und

Evnissyen die Ammen biß und die Hunde trat und alles zerriß, was er in

die Hände bekommen konnte, so daß man sogar Branwen in ihrer

Wiege vor ihm schützen mußte, da hob er nicht ein einziges Mal die

Hand gegen Nissyen. Wenn sein Zwillingsbruder herbeikam und ihn

ansah, ließ er sein, was er gerade Böses tat, brüllte vor Wut auf und

rannte davon. Liebt er Nissyen, oder haßt er ihn am meisten von uns

allen, frage ich mich. Nun, wenigstens eine Schwierigkeit ist jetzt

beseitigt. Mögest du mit der anderen genausoviel Glück haben,

Bruder.«

»Ich werde mein Bestes tun«, sagte Manawyddan.

In der letzten Stunde vor Tagesanbruch, da Stille und Schwärze

schwer auf allen Dinge lagen, als trauerte die Welt um ihren eigenen

Tod, kam er zu den Schiffen der Iren. Er rief zu ihnen hinauf; in dem

Licht ihrer erlöschenden Fackeln sah er ihre Augen glitzern, ein

Schimmern ohne Farbe, Augen, die unter den Helmen hervor wachsam

zu ihm herabspähten.

Ihr Sprecher sagte: »Geh heim, Brite. Es gibt nichts zu reden. Unser

König schläft.«

»Weckt ihn«, sagte Manawyddan. »Sagt ihm, daß Manawyddan, Sohn

Llyrs, hier sei. Der Bruder seiner eigenen Frau.«

»Ich bin hier.« über dem Mann, der gesprochen hatte, ragte eine hohe

Gestalt auf, ohne Gesicht. Er stand außerhalb der Reichweite des

Fackellichts, und viele Männer drängten sich um ihn.

Manawyddan spähte zu ihm hinauf, strengte seine Augen an,

versuchte, jenen umrißlosen Fleck fahlerer Dunkelheit auszumachen,

der seines Schwagers Gesicht war. Plötzlich erkannte er, erschreckend,

daß er Matholuch so deutlich sah, wie er ihn jemals gesehen hatte.

Verbarg Dunkelheit nicht mehr, als Form und Farbe und seine stolze

Erscheinung inmitten seiner Krieger verbargen?

Der Sohn Llyrs überbrachte seine Botschaft. Matholuch sagte: »Ich

werde mit meinen Männern darüber sprechen.«

Manawyddan und seine Männer warteten. Das Schwarz der Nacht

machte einer kränklichen Farblosigkeit Platz, welche die Erde alt und

müde und mißförmig aussehen machte. Der Osten ergraute wie das

Haar einer alten Frau. Ein kalter Wind wehte, und mit ihm kam das

schrille Geschwirr von Stimmen zu den Boten: »Ein gewaltiges

Sühngeld... Wenn wir es nicht nehmen, müssen wir zur Vergeltung ihre

Küsten plündern... Dann werden sie vielleicht bei uns einfallen...

Wahrscheinlich suchen sie sowieso nur nach einem Vorwand dafür...

Wenn wir das ablehnen, werden wir noch viel mehr Ärger kriegen und

vielleicht noch mehr Schande, aber niemals wieder einen solchen Preis

für unsere Ehre.«

Der Morgen rötete sich. Matholuch kam an die Reling des Schiffes

und beugte sich darüber. Er blickte zu Manawyddan hinab und lächelte

sein altes, freies, freundliches Lächeln. In dem roten Licht leuchteten

sein Haar und sein Bart fast rot, mit einem fast goldenen Schimmer.

»Komm herauf, Bruder«, sagte er, »und drück' mir die Hände. Fleisch

und Trank sollen dir und deinen Männern vorgesetzt werden. Niemand

auf der Welt könnte solch ein schönes Sühngeld zurückweisen. Darin

sind wir uns einig, meine Männer und ich. Und wie froh bin ich,

Branwen zurückzubekommen, meine Frau!«

RITTES

APITEL

RIEDENSSCHLUSS

/ B

ONNENUNTERGANG WAR

ISSYEN DER

OHN

UROSSWYDDS ZU

EINEM

ÜGEL UNWEIT VON

BERFFRAW GEKOMMEN

. B

ÄUME UND

ELSEN GAB ES DORT

ABER KEINE

PUR VON EINEM

ENSCHEN

Wie eine aufgerissene und brennende Fläche brütete der Himmel

darüber; blutrot, wie aus gewaltigen Wunden. Die Felsen und Bäume
leuchteten stumpf in jenem roten Glühen, das wie der Schatten und die

Seele des Blutes war.

Nissyen sah eine Eiche und etwas, das im Schatten jener Eiche

kauerte, so still, daß es jedem Späher mit weniger geschärften Sinnen

wie ein Teil jenes Schattens vorgekommen wäre. Doch Nissyen fühlte

die rote Dunkelheit, die es umbrodelte, unrein wie Jauche, wilder als der

brennende Himmel.

»Evnissyen«, sagte er. »Bruder.«

Sein Zwillingsbruder zuckte zusammen, als durchbohrte ihn ein Pfeil;

dann wandte er seine Augen ab, als wäre ihm der Anblick jenes ruhigen

Gesichtes unerträglich.

»Es konnte ja niemand anderes sein!« Er fletschte knurrend die

Zähne. »Warum kannst du mich nie allein lassen?«

Nissyen sagte nichts. Er setzte sich neben seinen Bruder; er blickte

weder zu ihm hin noch von ihm weg. Seine nichts fordernde, gelassene

Freundlichkeit war wie die ruhige Macht der Erde, die zu gewaltig ist,

als daß ein Mensch sie erschüttern könnte, zu stark und sanft und

fruchtbar, als daß ein Feuer sie verbrennen könnte.

Sie machte, daß Evnissyen sich leer und nutzlos fühlte. Er griff gierig,

gleichsam mit beiden Händen, nach der Wut, die ihm entglitt. Er krallte

in die Erde, riß Fäuste voll Gras aus und erhielt so die Befriedigung,

wenigstens etwas zu verletzen. »Er hat dich geschicktl« tobte er.

»Bran!«

Und die mächtige Gestalt Brans, die er immer ein wenig gefürchtet

hatte, türmte sich vor seinem inneren Auge auf wie eine große Klippe,

wie die riesigen Eismassen des hohen Nordens, Unermeßlichkeiten, die,

einmal in Bewegung gesetzt, alle Dinge erdrücken und vereisen können.

»Ist er immer noch so zufrieden mit dem Streich, den er mir gespielt

hat, unser ruhmreicher Bruder? Er, der nicht genug Schneid hat, um das

zu tun, was er will, und seinen eigenen Sohn zum König zu machen? In

seinem ganzen großen klumpigen Kadaver hat er nicht genug Mark,

sich über eine Beleidigung zu ärgern oder selbst jemanden zu beleidigen

außer mich! Außer mich!« Er heulte, wie ein Wolf heult. »Mein

ganzes Leben lang hat er mich verachtet. Sie alle haben es, sie alle

haben mich immer gehaßt und gequält und alles verbogen, was ich je

sagte oder tat. Weil ich der Sohn Eurosswydds bin, nicht der Llyrs.«

»Auch ich bin Eurosswydds Sohn«, sagte Nissyen. »Ich habe jenen

Haß nie gespürt.«

»Natürlich nicht, du kriechender Stiefellecker! Du Hund, der stets die

Absätze der Söhne Llyrs umwinselt! Aber

ICH

habe ihn gespürt, ich

habe ihn alle meine Tage lang tragen müssen, und ich werde ihn alle

meine Tage lang tragen müssen.« Er knurrte und krümmte sich in seiner

großen Qual und riß noch mehr Gras aus.

»Gras fühlt weniger als Pferde«, sagte Nissyen.

Evnissyen setzte sich auf. Er lachte und knirschte mit den Zähnen zu

seinem Gelächter. »Wenigstens das habe ich getan! Ich habe sie

erschreckt Llyrs edle Söhne! So nahe hatte ich sie daran, einander an

die Kehle zu fahren und es wäre mir gelungen, wärst du nicht

gewesen, du brandige Pest , daß es ihnen schon angst und bange

wurde. Diesmal bin ich es gewesen, mit dem sie eine Rechnung

begleichen wollten ich!« Seine Stimme hob sich triumphierend.

»Nicht unser Vater. Ich, Evnissyen!«

»Sie hätten es nicht tun sollen«, sagte Nissyen. »Aber sie haben es

nicht aus Bosheit getan. Sie vergaßen dich.«

Stille, niederschmetternde Stille. Die Söhne Llyrs hätten Evnissyen

niemals davon überzeugen können, daß es Vergeßlichkeit gewesen war,

nicht Gehässigkeit; doch Nissyen überzeugte ihn. Und dieses Wissen

machte, daß er sich klein fühlte, und nichts auf der ganzen Welt gab es,

was Evnissyen so sehr fürchtete wie Kleinheit seine eigene Kleinheit.

Er liebte es, Schmerz zuzufügen und sich dadurch groß zu machen in

dem Bewußtsein dessen, der den Schmerz fühlte. Er selbst war fähig,

Schmerz zu ertragen, in heimlicher Wonne, die er aus dem Wissen

saugte, daß seine eigenen Handlungen wichtig genug waren, diese

Gewalttätigkeit zu bewirken, unter der er litt, diesen Aufruhr und diese

Anstrengung in einem anderen Menschen. Dem innerlich fröstelnden

und hungernden Menschen kann Züchtigung eine bittere Speise sein.

Und jetzt hatte man Evnissyen seine Nahrungsquelle weggeschnappt.

Als er wieder sprach, war seine Stimme leise. »Ich werde sie lehren,

mich zu vergessen! Mich vergißt man nicht ungestraft. Wenn unsere

guten Brüder das bis jetzt nicht gelernt haben, dann werden sie es bald

lernen. Eurosswydd hat sie daran erinnert. Ich bin froh darüber. Froh,

daß unsere Mutter ihn haben mußte, als sie ihn nicht haben wollte. Er

hat in einer Nacht mit ihr so viel fertiggebracht wie Llyr in all den

Jahren zuvor. Zwei von uns, so wie es zwei Söhne von Llyr gibt. Er war

ein Mann, unser Vater! Und Llyr mußte sich danach in jeder Nacht

daran erinnern, solange er lebte, wo Eurosswydd überall gewesen

war...« Er lachte wölfisch. »Nun, ich werde dir nicht nachstehen, Vater.

Auch ich werde sie dazu bringen, daß sie sich an mich erinnern. Ich hab'

erst angefangen.«

Nissyen gab keine Antwort. Schatten waren jetzt überall, wie dunkle,

langgliedrige Eindringlinge schwangen sie sich vom Himmel herab.

Immer dichter, schwärzer, stärker ein Heer von ihnen bedeckte die

Erde.

Evnissyen sagte aus der Dunkelheit: »Ich hätte glücklich sein können,

wenn sie mich nicht gehaßt hätten.« Er bewegte sich ruhelos, seine

Hände zerrten noch immer an Grashalmen, rissen sie aber nicht mehr

aus. Er war müde; seine Wut war erschöpft. Trotz seinen prahlerischen

Worten hatte er keine Ahnung, was er als nächstes tun könnte, damit

Bran und Manawyddan sich an ihn erinnerten. Sein schönes, nach oben

gewandtes Gesicht war tragisch, rein durch die Reinheit des Schmerzes,

und so ähnlicher denn je seinem ruhigen Ebenbild neben ihm.

»Meinst du, Bran wird es gelingen, mit diesem ausländischen König

Frieden zu schließen, Bruder? Ich hoffe nicht ich hoffe nicht!«

>Wenn es ihm nicht gelingt, werde ich wenigstens etwas geleistet

haben. Ich werde immer noch Größe besitzen.<

»Bran wird ihm ein großes Sühngeld anbieten«, sagte Nissyen.

»Mehr, als er im Kampf gewinnen könnte.«

»Er könnte meinen Kopf im Kampf bekommen. Vielleicht hofft er,

ihn auch so zu bekommen.« Evnissyen lachte grimmig, aber auch

beklommen.

»Du weißt, daß Bran ihm den niemals geben würde, Bruder.«

»Wahrlich, große Güte wohnt in ihm diesem Sohn meiner eigenen

Mutter! Ich weiß nicht einmal, ob es so ist, aber ohne Zweifel weißt du

es. Du weißt überhaupt viele Dinge, du kriecherischer Spion zu viele!

Aber du wußtest nicht genug, um mich zu finden, bevor ich die Iren

fand. Wie hätte es dir gefallen, jene Pferde vor mir zu retten!« Er lachte

gehässig.

»Ja, das wäre mir recht gewesen«, sagte Nissyen. Seine Stimme war

wie die nachtbedeckten Felsen um sie herum; sie hatte keine Färbung

und keine Schwäche und keine Leidenschaft.

»Hund!« Wieder erscholl Evnissyens Wolfsgeheul. »Hund, unwürdig

deines Erzeugers! Wenn du mein wahrer Bruder gewesen wärest, wenn

du dich an meiner Seite gegen die Söhne Llyrs gestellt hättest...«

»Ich habe immer an deiner Seite gestanden. Ich stelle mich gegen

niemanden.«

Dieses Mal gab Evnissyen keine Antwort. Er verbarg sein Gesicht

und überließ sich ganz seinem krankhaften Haß auf alle Dinge. Nissyen

lag neben ihm und dachte: >lch habe ihm ein wenig Licht gegeben, und

es brennt ihn schlimmer als sein eigenes Feuer. Es ist aber meine

Aufgabe, Licht zu bringen.<

Dann wälzte er sich herum und legte seine Hand auf die Schulter

seines Zwillingsbruders. »Steh auf, Bruder. Wir wollen für eine Weile

in die Hügel hinaufgehen, wir beide. Fort von den anderen Menschen.«

Gehorsam wie ein Kind stand Evnissyen auf, doch hielt er seine

Augen abgewandt; unverminderter Abscheu brannte in ihnen.

Zusammen gingen sie in die Hügel hinauf, und kein Mensch sah einen

von ihnen wieder, bis die Iren nach Irland abgesegelt waren.

Nach und nach ließ die Sonne ihr goldenes Haar auf die Erde herab.

Durch das hellerwerdende Grün marschierten Manawyddan und

Matholuch gemeinsam zurück. Groß-Heveydd war vorausgegangen, um

Bran von ihrem Kommen zu unterrichten, und als sie Aberffraw

erreichten, war das dort gerüstete Fest so groß wie jenes, das für die

Hochzeit hergerichtet worden war. Bran saß und wartete auf sie, und

Branwen war bei ihm. Bleich und reglos wie eine Statue saß sie da, mit

tiefen Ringen unter ihren großen dunklen Augen. Seit Anbruch des

Tages hatte sie unablässig gedacht: >Wenn er kommt wird es wieder

sein wie zuvor? Alles wieder gut und ich seiner sicher, meines Mannes?

O Mütter, laßt es sein wie zuvor!«

Doch konnten selbst Sie ungeschehen machen, was einmal geschehen

war?

Manawyddan und Matholuch kamen zu Bran und gaben ihm den

Begrüßungskuß. Dann kam Matholuch zu Branwen. Er nahm sie in

seine Arme und tat ein lautes Lachen Lachen, das keines vernünftigen

Grundes bedarf, ist oft nützlicher als Worte und küßte ihren Mund und

zauste ihr schönes Haar, das so glatt gewesen war wie schwarzes

Gefieder.

»Ja, Mädchen«, sagte er, »ich habe dich vermißt vergangene Nacht.

Hast du mich auch vermißt?«

Auch sie lachte und küßte ihn. Doch ihre Augen lächelten nicht. Sie

suchte in den seinen, wie ein müder Schwimmer den Horizont nach

Land absucht.

Er setzte sich an ihre Seite und aß. Alle aßen, und bald summte

Gespräch so munter wie Bienen. Jetzt, da Frieden geschlossen war und

ihre Münder voll waren, konnten die Iren die Briten besser leiden, und

da ihre Münder voll waren und die Gefahr für ihre Küsten vorüber war,

konnten die Briten die Iren besser leiden. Die beiden Heere mochten

sich.

Nur dort, wo die Könige saßen, herrschte immer noch ein gewisses

Schweigen, kalte Tiefen, die das Gespräch, das sich über ihrer

Oberfläche kräuselte, nicht erwärmen konnte. Es mochte eine Stille an

sich haben, die von Branwen ausging; es hatte in jedem Falle eine

häßliche, rote Düsternis an sich, die von Matholuch kam.

Denn jetzt, da seine Männer die Beleidigung vergessen hatten, da

erinnerte er sich an sie. Sie, die ehrlich beleidigt und empört gewesen

waren, konnten verzeihen. Aber sie hatten ihn hinter sich hergeschleift.

Er, der Kopf des Hundes hätte sein sollen, war statt dessen sein

Schwanz gewesen, und ein gehorsam wedelnder Schwanz obendrein. Er

fühlte sich erniedrigt. Branwens Schweigen und Brans heitere

Freundlichkeit nagten gleichermaßen an ihm. Hatten seine Männer

vielleicht ursprünglich recht gehabt? Lachte Bran über ihn? über einen

kleinen Streit mit einem geringeren König?

>Ein geringerer König...< Die Düsternis um ihn herum verdickte sich.

Bran sah, wie weiß Branwen war, sah die Tiefe des Kummers in ihren

Augen, die immer noch nicht lächelten. Er spürte Manawyddan neben

sich immer stiller und stiller werden, sah das Glitzern des Meeres in

diesen meergrauen, meertiefen Augen stärker werden. Den Augen ihres

Vaters Llyr.

Bran traf eine Entscheidung. Er sah Matholuch an und sagte: »Du bist

nicht so fröhlich, wie du es warst, Schwestermann. Wenn der Grund

dafür ist, daß du das Sühngeld für geringer hältst, als dir zusteht, dann

sollst du jedes meiner Güter haben, das dir gefällt.«

Das war ein Angebot so groß wie Bran, und innerhalb eines

Atemzuges wuschen dieses Angebot und die ochsenhaft großen,

arglosen Augen das Gemüt Matholuchs blitzblank.

»Herr«, sagte der irische König, »das ist ein königliches Angebot!«

»Das soll es auch sein, Bruder. Ich werde dem Sühngeld etwas

hinzufügen; ich werde dir ein seltenes Geschenk geben. Einen Kessel,

der nicht auf dieser Erde gemacht wurde. Dies ist seine Eigenschaft:

Wenn einer deiner Männer heute getötet werden würde« hier erinnerte

er sich traurig daran, daß Evnissyen gestern einen von ihnen getötet

hatte , »könntest du ihn hineinwerfen, und er würde wieder lebendig

und ganz aus ihm herausspringen, es fehlte ihm nur die Gabe der

Sprache. Denn es wäre nicht er selbst, der darinnen wäre, sondern ein

ander Ding in seinem Körper, etwas, das nicht einmal fähig wäre, in den

Zungen dieser Erde zu denken. Er würde aber kämpfen wie der Dämon,

der er dann wohl wäre.«

Röte schoß in das Gesicht Matholuchs. Seine Augen leuchteten.

»Ich danke dir, Herr! Dies muß der größte Schatz auf der Insel der

Mächtigen sein. Mit ihm könnte ein Mann die ganze Welt erobern!«

»Es ist der beste Schatz, den ein Mann sich wünschen kann«, sagte

Bran trocken, »um Angreifer davor abzuschrecken, in sein Land

einzufallen. Doch ein weiser Mann würde es hassen, ihn zu gebrauchen.

Denn mit jenen unirdischen Wesen, die nichts können außer kämpfen,

wird man wohl schwerer fertigwerden, wenn die Schlacht einmal

gewonnen ist, als mit allen irdischen Feinden.«

»Ach so.« Matholuchs Begeisterung schwand. »Eine zu große Gefahr

würde der auf sich nehmen, der ihn für Angriff und Eroberung

verwendete. Aber er schützt vor Eroberung. Denn im schlimmsten Falle

würden jene Wesen aus Anderswelt in dem Fleisch auf der Erde

bleiben, das einst das seiner eigenen Rasse gewesen war. Sein Volk

würde nie die Schmach kennenlernen, sich Ausländern zu beugen.«

Bran sagte, noch trockener: »Eine schwere Entscheidung. Aber du

siehst, was ich dir zeigen wollte.«

Die Nacht war wieder gekommen; alle Festenden gingen zur Ruhe.

Branwen und Matholuch gingen zu ihrem Pavillon, sein Arm lag um

sie. So hatte er sie in anderen Nächten gehalten, sie bergend, sie

wärmend wie Wein. Doch jetzt, wieder zurück in jenem ersehnten,

zauberstiftenden Kreis, fühlte sie sich immer noch kalt und einsam, wie

eine Frau, die durch eine Winternacht irrt.

Sie waren jetzt in ihrem Pavillon, und sie hörte ihn ihre Frauen

fortschicken. »Geht, und gönnt euch jetzt etwas Schlaf, Mädchen. Ich

werde eurer Herrin aus ihren Kleidern helfen.« Früher hatte jenes

Lachen sie immer erregt; jetzt tat es das nicht.

Sie setzte sich auf das Bett; sie fühlte sich müde, wie eine

abgerackerte alte Frau müde ist, für die nichts mehr Glanz oder

Verlockung hat. Ihre Gefühle waren wie Jahre über sie

hinweggegangen, langsame und schwere und altmachende Jahre, und

sie hatte keine Sehnsüchte mehr. Es sei denn, allein zu sein, nicht den

Abklatsch dessen zu erleben, was einst schön gewesen war.

Sie fühlte seine Hände auf ihr, wie sie ihr Kleid öffneten, es

abstreiften und es beleidigte sie, wie wenn er in Wirklichkeit eine alte

Frau oder eine Leiche lieben wollte.

Sie sagte: »Vergangene Nacht hast du mich nicht so begehrt.«

Er lachte wieder. »Hab' ich das nicht? Wenig weißt du von mir,

Weib!« Und zog sie an sich. Er preßte sie so dicht an sich, daß sie die

rotgoldenen Haare auf seiner Brust fühlte, das schwere Schlagen seines

Herzens.

»Wir wollen nicht mehr reden, Liebste. Laß uns nichts mehr von den

Stunden dieser Nacht verschwenden!«

Seine Arme hielten sie fest; sie konnte ihn sowenig aus ihrem Blut

fernhalten, wie sie ihn von ihrem Körper hätte fernhalten können. Doch

in diesen Armen hätte sie weinen mögen, weil sie immer noch von ihm

abgeschlossen war, immer noch die umherirrende Frau, durch ein

erleuchtetes Fenster auf unerreichbare Wärme und Freude spähend...

Zwei Branwen gab es: den Körper, der getröstet wurde, und die Frau,

die zusah, allein mit ihrem unerbittlichen Wissen in der Kälte und in der

Dunkelheit.

Als er sie besessen und sie seine Leidenschaft immer noch nicht ganz

erwidert hatte, da fragte er sie, was sie schmerze. »Nichts«, sagte sie,

und ihre Stimme bebte bei diesem Wort, und darüber schämte sie sich;

sie war sehr jung. Dann, zum ersten Male, weinte sie.

»Oh, wie konntest du mich ohne ein einziges Wort verlassen!«

Es war ihm nicht nach Streit zumute; er wollte sie, und er wollte den

Kessel. Die Insel der Mächtigen schien ihm in dieser Nacht ein guter

Platz zu sein; angenehm und voller Schätze. Im übrigen schmeichelte

ihn der Grund ihres Kummers. Er hielt sie ganz zart und sagte das

einzige, was er noch sagen konnte: »Ich war verrückt letzte Nacht. Ich

war entehrt und beleidigt und erzürnt. Ich dachte nicht.«

Das ließ ihn wie ein Kind klingen, das sich von seiner Wut hat

hinreißen lassen, und die meisten Frauen haben für die Kümmernisse

eines Kindes zärtliches Verständnis. Und obwohl sie es nicht wollte,

weinte sie immer noch, und er streichelte sie, um sie zu trösten; sie aber

dachte immer noch, er ginge besser von ihr.

»Branwen«, sagte er, »Branwen.« Seine Stimme war die eines

Liebenden; die Musik, die Entzücken und Forderung zugleich ist. Seine

Hände liebkosten ihre Brüste, und diese Hände waren warm. Sie

brachten eine schmelzende Süße an jede kalte, gekränkte Stelle in ihr.

»Matholuch!« sagte sie. »Matholuch.«

Dieses Mal war sie ganz sein.

Der Kessel gefiel den Iren. Bevor das Fest vorüber war, hatten ihn

Brans Männer vor den Zelten der Ausländer aufgestellt rund und

riesig und stumpf glänzend, wie ein ausgebrannter Meteor. Seine neuen

Besitzer waren voll Wein und Fleisch und Glückseligkeit, konnten aber

keinen Schlaf finden, weil sie ihn immerzu anfassen und anschauen

wollten.

Doch alle fürchteten ihn ein wenig. Er fühlte sich kälter an, als er

hätte sollen. Unirdischkeit haftete an ihm, die Kälte schwarzer Wüsten

jenseits der Erde. Metall gehört nicht allein unserer Welt an; vielleicht

kommt es von außerhalb, eingeschlossen in Meteore, jene seltsamen

Streuner aus den dunklen Gefilden des Weltenraums.

Ein Mann sagte: »Ich frage mich, ob dieser britische König uns

wieder zum Narren gehalten hat.« Und er fuhr mit der Hand den Kessel

entlang, behutsam, als hätte er Angst, dieser könnte seinen Zweifel

übelnehmen und ihn beißen. »Oder ob man wirklich einen Mann töten

und ihn drin kochen könnte, und er spränge wieder raus, so gut wie neu,

bloß daß er nicht mehr reden könnte.«

»Das letztere würde für einige Männer, die ich kenne, einen

Fortschritt bedeuten«, lachte ein zweiter. »Schon manche Zunge hat

sich um den Kopf geredet, in dem sie saß.«

»Ich würde wirklich zu gern diesen Kessel bei der Arbeit sehen«,

sagte ein Dritter. Er starrte ihn mit geweiteten, gebannten Augen an.

»Bevor wir das tun, werden wir nicht wissen, was er kann«, sagte ein

vierter. »Wir haben nur das Wort dieses Königs Bran dafür, und der ist

ein Ausländer, kein Ire. Es wäre eine hübsche Sache, wenn wir diesen

Kessel nach Hause schafften und einen toten Mann hineintäten, und der

würde dann nur gargekocht!«

»Bevor man es ausprobieren kann, braucht man erst einmal einen

toten Mann zum Hineintun«, sagte ein fünfter, »und niemand hierherum

ist tot.«

Hierauf schwiegen sie eine Weile. Sie brannten alle darauf, den

Kessel arbeiten zu sehen, aber keiner von ihnen wollte tot sein.

»Wir könnten Lose ziehen«, sagte schließlich eine kühne Seele.

Doch ein anderer lehnte das sogleich ab. »Wenn der Kessel nicht

funktioniert, würde dem König ja ein Mann fehlen.«

Da entdeckten alle die Tiefe und Größe ihrer Liebe zu Matholuch. Sie

sagten voll Treue: »Das ist leider ganz unmöglich. Hier, inmitten der

Feinde. Er braucht jeden Mann, den er hat.«

»Wir könnten uns an einen dieser Ausländer heranschleichen und ihm

die Kehle durchschneiden und ihn hierherschaffen«, schlug einer vor.

»Das wäre nicht ehrenhaft«, sagte ein anderer.

»Und nicht sicher«, sagte wieder ein anderer. »Man würde ihn am

Morgen vermissen, und man könnte uns verdächtigen. Man könnte uns

auch erwischen, wenn wir ihn töten, und dann würden die Leute sagen,

wir hätten den Frieden gebrochen.«

Der erste Mann seufzte. »Es ist jammerschade, nicht einmal einen von

ihnen töten zu dürfen, nach dem, was sie unseren Pferden angetan

haben. Ich habe diese Pferde aufziehen helfen.« Er seufzte schwerer.

»Gibt es denn gar niemanden, den wir töten könnten?«

»Es gibt niemanden«, sagte der vorsichtigste Mann, »aber es gibt

jemanden, den wir ausgraben können. Unseren Kameraden, der getötet

wurde. Laßt uns gehen und ihn holen.«

Wieder herrschte ein kurzes Schweigen. Sie blickten einander

zweifelnd an. »Er ist schon eine Weile tot«, sagte einer. »Er muß sich

wohl allmählich dran gewöhnen.«

»Es ist erst vorgestern geschehen«, sagte der Mann, der ihn ausgraben

wollte. »Er kann noch nicht sehr weit gegangen sein, und vermutlich ist

er immer noch überrascht und voller Heimweh.«

Sie gingen und holten ihn, und sie mußten alle mit anpacken, um es

zu schaffen, obwohl er im Leben nie ein großer Mann gewesen war. Sie

zitterten, als sie den Wind stöhnen hörten, während sie ihn durch die

stillen Felder zurücktrugen, denn sie dachten, seine Seele könnte darauf

reiten, sich ärgerlich fragend, warum alte Freunde und Verwandte seine

Ruhe störten. Der Tod macht einen Mann zum Fremden; wie gemütlich

er im Leben auch gewesen sein mag niemand kann sicher wissen, wie

sein Temperament sein wird, wenn er einmal tot ist.

Sanft und vorsichtig senkten sie ihn in den Kessel. Das Mondlicht

schien auf sein stilles Gesicht herab, das so ausdruckslos war wie das

einer Puppe, doch erfüllt von einer schrecklich geheimnisvollen

Weisheit, wie das Antlitz jenes Leichengottes, von dem es heißt, daß er

der Lehrer der ersten Dichter gewesen sei. Keinem von ihnen kam es

vertraut vor, obwohl einige von ihnen wohl seine Söhne waren oder die

Söhne seiner Schwester.

Einer sagte zu ihm: »Bruder, wir tun das für die Ehre und den Ruhm

Irlands. Du solltest stolz darauf sein, uns zu helfen.«

Doch dann sprang er jäh zurück. Jenes stille Gesicht schien so ohne

jedes Interesse, ohne jedes Gehör.

Sie brachten Holz und richteten ein Feuer und entzündeten es. Kleine

Flammen leckten zum Kessel hinauf. Männer sahen einander an,

besorgt.

»Es muß heiß sein da drinnen«, sagte einer.

Ein anderer sagte: »Er kann es nicht fühlen.« Dann, mit einem

Schaudern: »Wenigstens noch nicht.«

Die Flammen stiegen höher. Rasch, als faßte etwas Unsichtbares

herab, voll Eifer, sie nach oben zu ziehen. Der Kessel glühte rot und

böse, wie ein Meteor, der sein Gefängnis, die Erde, haßt. Rauch begann

von ihm aufzusteigen und plötzlich ein zischender Laut, wie von einer

mächtigen Schlange.

Den Zuschauern standen die Haare zu Berg. Sie sprangen alle zurück.

Ein Mann versuchte zu kichern: »Habt ihr noch nie einen Topf kochen

hören?« Doch mitten im Kichern klapperten ihm die Zähne. Sie zitterten

wieder alle, obwohl die Hitze des Feuers wie mit Händen nach ihnen

langte.

Der Rauch stieg höher, löschte den Mond aus.

Dann, ganz plötzlich, bebte er und verschwand. Das Feuer spuckte

und erlosch, als wäre ihm alle Kraft entzogen worden, in ein Anderswo

hinüber. Der Mond schien wieder.

Aus dem Kessel heraus kam ein Geräusch wie von einer Bewegung,

von Etwas, das sich darin regt. Ein Schrei stieg von den

nächststehenden Männern auf, und sie sprangen noch weiter zurück.

Die Männer hinter ihnen machten ihnen freudig Platz. Alle wurden

kleiner, und die meisten wollten davonlaufen, konnten es aber nicht.

Ihre Füße schienen festgeklebt zu sein, und ihre Augen, die sich danach

sehnten, wegzusehen, waren auf den Kessel geheftet.

Auf dem Rand des großen Gefäßes erschien eine Hand. Finger, die

unangenehm lang, unangenehm eifrig aussahen. Sie hörten ein

scharrendes Geräusch, und dann schwang sich ein Körper über die

Kante; seine langen Beine, sein Zottelhaar und sein Bart verdeckten

halb den untergehenden Mond.

Seine Augen leuchteten grünlich, und das erloschene Licht des Feuers

schien in ihnen weiterzuglühen, böse.

Das Wesen kam mit einem Satz herabgesprungen, blickte sich um,

ohne etwas zu erkennen, starrte auf die Gesichter der Iren. Seine

Nüstern witterten, wie die eines Hundes, als suchten sie einen Geruch,

den sie nicht finden konnten. Dann, mit einem unmenschlichen

Wutschrei, stürzte es sich auf den nächsten Iren.

Bevor der sich rühren konnte, hatten ihm jene Zähne die Kehle

zerrissen. Bevor die Schwerter und das vereinte Gewicht aller

Anwesenden es niederzwangen, hatte es zwei weitere Männer gepackt

und ihre Köpfe zusammengestoßen, daß ihre Schädel zerplatzten wie

Eierschalen. Bran und Manawyddan kamen aus den britischen Zelten

gerannt, und Matholuch kam aus Branwens Pavillon gerannt.

Sie hörten, was geschehen war. Sie blickten auf das hinab, was jetzt

wieder tot dalag, von vielen Klingen zerhackt, und Bran wischte sich

die Stirn.

»Du siehst jetzt, Bruder«, sagte er zu Matholuch, »wovor ich dich

gewarnt habe.«

»Wahrlich«, sagte Matholuch, mit zitternder Stimme, »ich würde

keinem meiner Männer jemals eine solche Wiedergeburt wünschen.«

»Dein Mann selbst blieb unberührt«, sagte Bran. »Er war in

Sicherheit bei Arawn in der Unterwelt. Bei ihm, der die Macht hat, zu

behalten, was er genommen.«

Matholuch schauderte und sagte nichts mehr. Er ging zu Branwen

zurück, als suchte er Schutz vor dem Unaussprechlichen.

»Ich bin froh, daß er es so nimmt«, sagte Manawyddan, der ihm

nachsah, zu Bran. »Er wird jetzt sorgsam mit dem Kessel umgehen. Ich

erinnere mich an meine Dankbarkeit, als du ihn von Llassar bekamst.

Und mein Herz sank heute wie ein Stein, als du ihn weggabst. Ich hätte

es nie getan.«

»Ich gab ihn Branwens Mann«, sagte Bran einfach. »Um ihm meine

Freundschaft über allen Zweifel hinaus zu beweisen, gab ich ihm das,

was seine Insel vor unserer, der größeren, für immer sicher machen

kann. Mir schien das kein zu hoher Preis für das Glück unserer

Schwester und für den Frieden zweier Inseln.«

»Kann jemand außer den beiden dieses Glück kaufen«, sagte

Manawyddan, »sie und Matholuch?« Er schaute in das trübe Grau über

den Feldern und am Himmel. »Auch glaube ich, daß es mehr braucht als

Geschenke, um Frieden zu kaufen, Bruder.«

IERTES

APITEL

ISERNE

AUS

/ E

INE ZWEITE

ACHT

FESTETEN SIE

DIE

ÄNNER AUS

RLAND UND DIE

ÄNNER VON DER

NSEL DER

ÄCHTIGEN

. U

ATHOLUCH SAGTE ZU

RAN DEM

ESEGNETEN

: »B

RUDER

WOHER HAST DU DIESEN

ESSEL

?«

»Von einem Mann, der aus deinem Lande kam, Bruder.«

Matholuch fuhr zusammen. »Von einem Iren?«

»Woher er ursprünglich kam, weiß ich nicht, doch Llassar die

Flamme ist der Name, den er auf Erden benutzt; und er ist wahrlich

flammengleich genug. Er kam mit seiner Frau hierher, mit Kymideu

Kymeinvoll, nachdem sie aus dem Eisernen Haus entflohen waren, das

dein Volk um sie herum zur Rotglut erhitzt hatte. Es ist mir ein Wunder,

daß du nichts von jener Geschichte weißt, Bruder.«

Matholuch lächelte; ein frankes, freies und soldatisches Lächeln. »Ich

weiß schon davon, denn als Hochkönig befahl ich ja, daß es um sie

herum zur Rotglut erhitzt werde. Für Menschen, die von Frauen

geboren sind, schien es keinen anderen Weg zu geben, um sich dieser

Zwei und ihrer Brut zu erwehren. Ich hätte diesen Kessel wirklich

wiedererkennen müssen; sie trugen ihn, als mein Blick zum ersten Mal

auf sie fiel.«

»Erzähl' uns«, sagte Bran.

»Gern. Eines Tages war ich auf der Jagd, und irgendwie verlor ich

den Weg und meine Kameraden. Ich ritt weiter und weiter, doch wohin

ich mich auch wandte, ich schien nur immer tiefer und tiefer in den

Wald hineinzugeraten. Nichts als Bäume, Bäume überall; kein Tier,

kein Vogel, nicht einmal das Zirpen einer Grille. Nur Grün und eine

große Stille, als hielte die Erde selbst Ihren Atem an unter den Bäumen

und Gräsern, als wartete Sie auf Etwas, das kommen mußte. Als ob alles

Leben, das Beine hatte oder Schwingen, geflohen wäre, ehe jenes Etwas

kam.«

»Oh«, hauchte Branwen, und ihr liebliches Gesicht war gerötet, und

ihre lieblichen Augen ruhten sternhell auf ihrem Mann, »du mußt in

große Gefahr hineingeritten sein.«

Matholuch lachte und tätschelte ihre Hand. »Du brauchst dich nicht

zu ängstigen, Mädchen, ich bin jetzt ja hier bei dir. Doch damals fühlte

ich mich wie ein Fisch, der sich in einem ungeheuren Netz verfangen

hat; denn die Bäume wurden jetzt so dicht, daß ich nicht einmal den

Himmel zwischen ihren Zweigen sehen konnte. Froh war ich, als ich

gegen Abend das Blinken von Wasser sah, zwischen den Büschen. Das

bedeutete die Möglichkeit zu einem Trunk, und eine offene Stelle. Doch

als ich dem Licht entgegensprengte, erhob sich ein Sturm und heulte

durch den verdeckten Himmel. Alle Bäume im Wald bogen und

schüttelten und krümmten sich. Mein Pferd und ich stürmten weiter,

rings um uns brachen Äste und fielen herab. Und dann hörte ich ein

gewaltiges, krachendes Pflatschen, als stürzten viele Bäume in Wasser,

und ich wußte, daß jenes Blinken ein See sein mußte, und zwar ein

tiefer.

Wir kamen auf die Lichtung, und ich sah die Oberfläche jenes Sees

brodeln, als herrschte in ihm der gleiche Sturm wie über ihm. Und nach

einem Atemzug sah ich, daß es so war, daß sich Etwas aus der Tiefe

erhob.«

Er machte eine Pause. Branwen hielt den Atem an, und alle anderen

Frauen dort taten es auch. Die Gesichter der meisten Männer waren

angespannt. Nur die Söhne Llyrs saßen ruhig da, ihre meergrauen

Augen fest auf das Gesicht Matholuchs gerichtet.

Er fuhr fort. »Ich sah eines riesigen Mannes Kopf und Schultern aus

dem See steigen. Wenn man so etwas einen Mann nennen kann sein

gelbes Haar troff, und sein Gesicht war riesengroß. Schnurrhaare

wuchsen aus jedem Nasenloch und säumten die beiden Lippenwülste;

feuerrote Schnurrhaare, die aussahen, als könnten sie alles verbrennen,

was sie berührten, und es war nur schade, daß sie dieses Gesicht nicht

verbrannt hatten. So sah ich Llassar, die Flamme, zum ersten Mal, und

sein Anblick war noch schrecklicher als der von Feuer, nach dem er

benannt ist.

Er erhob sich aus dem Wasser und watete an Land, und ich sah, daß

er einen Kessel auf seinem Rücken trug den gleichen, nehme ich an,

den du mir gestern gegeben hast, Bran. Doch damals schenkte ich ihm

keine Beachtung. Die Wasser brodelten immer noch, sogar noch stärker

als zuvor; und nach einer kleinen Weile erhob sich der Kopf einer Frau

aus ihnen wenn man so etwas eine Frau nennen kann , und er war

zweimal so groß wie sein Kopf, und es war zweimal so gut, davon

wegzusehen. Sie watete hinter ihm her, wie eine Bäuerin, die eine

Henne scheucht. Sie kamen an Land, und ich sah ihren Bauch, und ich

hoffe, daß ich nie wieder so etwas sehe!« Er seufzte, spuckte aus und

nahm einen Schluck.

»Und dann?« Jung-Caradocs Gesicht war ungeduldig.

»Sie sahen mich am Ufer und riefen mir zu: >Sei gegrüßt, Herr, und

Gutes sei mit dir!< Und ich ging hinunter, um sie zu begrüßen, obwohl

ich dachte, das Gute sei mir näher, wenn sie weiter weg von mir wären.

>Nun<, sagte ich zu dem Mann, >das ist Irland, und ich bin sein

Hochkönig, und warum seid ihr darin?<

Er sagte: >Dies ist der Grund unseres Kommens, Herr. In einem

Monat und vierzehn Tagen wird diese Frau hier einen Sohn gebären,

und wir müssen eine Welt haben, in der er geboren wird. Wir bitten um

deine Gastfreundschaft, Herr, denn wir sind zwei Fremde allein in

deinem Land.<

Wer oder von wo immer sie waren, ich mußte einfach Mitgefühl mit

dem unbekannten Volk haben, das offensichtlich gewünscht hatte, daß

besagter Sohn woanders zur Welt käme. Doch eine solche Bitte

abzuschlagen, wäre unköniglich gewesen, also nahm ich sie mit nach

Hause ich hatte keine Mühe, den Weg aus dem Wald zu finden,

nachdem ich sie gefunden hatte und gab ihnen einen guten Bauernhof.

Und der Bauch der Frau, der jetzt aus seinem ursprünglichen Element

heraus war, formte Fleisch nach dem Muster unserer Welt; sie gebar

nämlich einen kräftigen, hübschen Jungen. Ein Schwert, ein Speer und

ein Schild kamen mit ihm aus ihr heraus, und dies überraschte mich,

aber ich war froh, daß ich es nicht mit noch einem Ungeheuer zu tun

hatte; so verfügte ich nur über einen kräftigen Krieger mehr, und das

früher, als zu erwarten gewesen wäre.

Doch im nächsten Monat bekam sie wieder einen Sohn, und im

Monat darauf wieder einen, und im Monat darauf nochmals einen. Und

in der Nacht, als deren jüngster Bruder geboren wurde, gingen alle vier

aus und hielten auf der Straße nach Tara eine Gesellschaft von

Edelleuten an. Sie zogen die Männer aus und nahmen ihnen alles

Wertvolle ab, und sie schliefen mit allen Frauen. Einigen der Frauen

gefiel das und einigen nicht, doch von den Männern gefiel es keinem.

Sie beklagten sich bei mir, laut.

Ich schickte einen Mann zu Llassar, um zu klagen, aber er traf nur

Kymideu Kymeinvoll und die Kinder zu Hause an; und er blieb nicht,

um seine ganze Botschaft auszurichten, sondern flüchtete schnell, als

Kymideu Kymeinvoll sich erhob und wissen wollte, was er sich dabei

denke, ihre Kinderchen so hart zu schelten.«

»Ich fange an zu begreifen«, sagte Manawyddan, grimmig lächelnd,

»daß du deine Gastfreundschaft schlecht gelohnt sahst.«

»Das tat ich, Bruder. Und im nächsten Monat bekam Kymideu

Kymeinvoll einen neuen Sohn, und in jener Nacht zogen alle fünf aus

und begingen ein zweites und größeres Verbrechen. Ihre Mutter sagte,

sie seien nur verspielt, und wir Iren könnten keinen Spaß verstehen,

doch Llassar schien verständiger zu sein; er sagte, er meine, die Jungen

würden wohl zur Ruhe kommen, wenn sie eigene Frauen hätten. Also

gab ich ihnen Frauen, aber sie machten ihnen sogleich Kinder und

fuhren fort, mein Volk zu belästigen wie zuvor. Und jeden Monat kam

ein neuer, um ihnen dabei zu helfen. Am Ende des Jahres kamen die

Häuptlinge Irlands vor mich. >Herr<, sagten sie, >du mußt wählen

zwischen deinem Reich und diesen Kindern Llassars des Mörders

zwischen seinem Volk und deinem Volk. Wenn du weiterhin deine

Hand über sie hältst, werden wir dich zusammen mit ihnen ächten, denn

wir können sie nicht länger ertragen. Sie müssen sterben!<

>Sie werden vielleicht schwer umzubringen sein<, sagte ich, >denn ihr

Vater und ihre Mutter werden vielleicht etwas dagegen haben.<

>Die Alten müssen auch sterben<, sagten sie, >sie vor allem; denn wie

könnten wir je auf Frieden in diesem Lande hoffen, solange diese

beiden weitermachen? Keiner anständigen Frau Bauch kann Schwerter

und Schilde formen. Das Innere dieser Frau ist einfach zu hart<, sagten

sie.

Also sandte ich Männer aus, um die Fremden bei Nacht zu töten, doch

Kymideu Kymeinvoll wachte auf und erschlug zweimal so viele wie ihr

Mann und ihre Jungen zusammen. Ich erkannte, daß ich auf diese Weise

ein ganzes Heer verlieren konnte, deshalb berief ich einen Rat aus ganz

Irland ein. Doch während wir berieten, gebar sie Zwillinge, und als wir

das hörten, fühlten wir uns kein bißchen wohler.

Dann sagte ein Druide: >Der große Stein, der im letzten Jahr vom

Himmel fiel, ist zu Metall geworden; zu dem Metall, das die östliche

Welt Eisen nennt.

Eisen ist noch härter als Bronze, aus der wir unsere Schwerter

schmieden; niemand kann durch es hindurchbrechen. Höhlt eine Halle

aus jenem Stein, und sie wird sogar die Kinder Llassars festhalten.<

Gewaltig war die Anstrengung, aber es gelang uns; dann schlossen wir

Frieden mit dem Llassar-Volk und luden sie zu einem Fest in diese

Halle, und wir machten sie betrunken. Dann schlüpften wir hinaus und

schichteten Kohle auf und machten einen großen Ring aus Feuer um das

Eiserne Haus herum.«

»Ich kenne diesen Teil der Geschichte«, sagte Bran kurz.

»War das ein Anblick, Bruder! Jeder Schmied aus ganz Irland half,

und jeder Mann, der Hammer und Zangen besaß. Flammen brüllten wie

Tiere, sie schossen hinauf, als wollten sie die Sterne vom Himmel

fressen. Bald wäre die Hitze für gewöhnliche Sterbliche unerträglich

geworden, für alle Menschenkinder. Und endlich hörten wir einen

Schrei, als hätte die Hand oder der Arm eines Mannes oder ein anderer

Körperteil eine rotglühende Wand berührt. Da lachten einige von uns,

denn sie hatten viel Böses getan, sie, die jetzt in diesem Ofen

schmorten.«

Branwen sagte sich: >Er mußte es tun. Es gab keinen anderen Weg.<

Aber sie war unglücklich. Als Matholuch schwieg, um die Spannung zu

steigern, fragte sie: »Ist keiner von ihnen herausgekommen?«

»Nicht zu diesem Zeitpunkt, Herrin. Die Schmiede bliesen mit ihren

Blasebälgen in die Feuer, um sie noch heißer zu machen, und die Leute

holten noch mehr Kohle herbei. Sie tanzten um jenen Flammenring

herum, riefen denen drinnen zu und verspotteten sie. Doch kam kein

zweiter Laut aus dem Eisernen Haus. Bis zur letzten Stunde der zweiten

Nacht, als jene Wände, die rotglühend waren, weiß wie der Tod wurden.

Da erscholl ein gewaltiges Krachen, denn die eisengepanzerten Türen

barsten nach außen. Dort waren die brüllenden Feuerwände am

dicksten, doch Llassar die Flamme brach durch sie hindurch, und hinter

ihm trampelte Kymideu Kymeinvoll drein; und ihr riesiger Schatten ließ

sogar seinen wie den eines Zwerges erscheinen. Ihre Kinder folgten

ihnen, aber sie waren nicht so groß, und die Flammen blendeten sie. Wir

spießten sie wie Hühnchen, wir stießen sie ins Feuer zurück, obwohl

ihre Eltern schwer darum kämpften, sie zu retten. Jene beiden fegten

unsere Speere wie Nadeln beiseite, sie streckten ihre langen Arme ganz

in die Flammen hinein. Doch am Ende mußten sie fliehen, mit nichts als

ihrem Kessel, dessen Macht wir nicht kannten es war ein Glück für

uns, daß es ihnen nicht gelang, eine der Leichen ihrer Knaben

herauszufischen und in ihn hineinzutun! Wohin sie gingen, das erfuhren

wir nie, und es war uns auch gleichgültig, da sie Irland verließen. Ich

nehme an, sie sind zu euch hinübergewatet, Herr?« Er blickte Bran

fragend an. »Durch die Sinkenden Lande?«

»Das taten sie«, sagte Bran, »und die Leute hier freuten sich nicht, sie

kommen zu sehen. Viele Häuptlinge waren dafür, sie zu töten oder zu

vertreiben. Doch ich wußte, daß dies viele Leben kosten würde; aber

auch, daß sie, da sie nun einmal hier auf der Erde waren, ein Recht

hatten, irgendwo zu leben. Deshalb schloß ich einen Handel mit ihnen.

Sie gaben mir den Kessel, dessen Macht sie fürchten, und willigten ein,

ihre Söhne, sobald sie zur Welt kommen würden, auf verschiedene

Städte und Gegenden der Insel der Mächtigen zu verteilen.«

»Soll das heißen, daß sie immer noch hier sind? Daß du kein Mittel

gefunden hast, sie zu töten?« Matholuch fiel das Kinn herab. »Wie

kannst du es dann wagen, den Kessel herzugeben?«

Bran lachte sein lautes, tiefes, gutmütiges Lachen. Nie war ein Klang

auf der Welt so gewaltig und so weich zugleich, so donnernd und so

heiter wie das Lachen Brans. »Wir brauchen ihn nicht. Wir haben jenes

Volk verschlungen und es verdaut.«

»Wir mußten sie auch nicht in einem Eisernen Haus kochen.«

Abscheu zeigte sich deutlich auf Caradocs jungem Gesicht.

Diesmal runzelte Bran über Caradoc die Stirn; er hielt diese

Bemerkung nicht für taktvoll. »Schweig, Knabe. Jene wilde Brut ist

zahlreich, Matholuch; doch gibt es nicht viel von ihr an einem Ort, und

sie kennen einander nicht und können deshalb nicht zusammenhalten.

Dieses Volk gedeiht aber immerzu, und jede Stadt, in der diese Leute

leben, stärken sie mit den besten Kriegern und Waffen.«

»Du traust ihnen?«

»Ja. Ich sage nicht, daß ich froh über ihr Kommen bin. Jene

kriegerische Rasse, die unter uns arbeitet, kann immer noch unsere

Rasse verändern. Doch schon haben wir sie verändert; sie sind ein Teil

von uns, Teil eines großen und friedlichen Volkes. Hätte ich sie

weitergejagt, wären sie vielleicht über ein schwächeres Land

hergefallen und hätten dessen Volk verschlungen.«

»Sie können euch immer noch verschlingen. Kymideu Kymeinvoll

gebiert schnell Söhne, Bruder.«

Dieses Mal lachte Manawyddan. »Nicht mehr so schnell. In einem

ganzen Jahr hat sie nicht einen einzigen Krieger geboren. Sagtest du

nicht, sie habe, als dein Volk Angst bekam und ihren Tod plante,

Zwillinge geboren? Gleiches zeugt Gleiches, sei es Gedanke oder

Fleisch, und die Angst ist der Wein der Wut.«

Bran sagte: »Sie hat noch ein Zwillingspaar geboren, in der ersten

Nacht, nachdem sie hier an Land gekommen ist die einzigen Kinder,

die ich sie bis jetzt habe behalten lassen. Doch bald werde ich mich

nicht mehr davor fürchten, ihre Söhne lange genug bei ihr zu lassen, daß

sie die Sitten ihrer Eltern lernen. Diese ändern sich. Niemand, der

sorgenfrei und ohne Angst lebt, wünscht je die Gefahren und

Schmerzen eines Krieges.«

»Sorge dafür, daß der Mann einen vollen Bauch hat, und du hast

keinen Ärger mit ihm ist das deine Überlegung, Bran? Glaubst du, daß

ein reicher Mann sich immer Frieden kaufen kann?« Eine Schärfe war

in Matholuchs Stimme gekommen.

»Männer, deren Bäuche voll sind, verlassen selten ihre Häuser, um zu

kämpfen«, sagte Bran gemütlich. »Nur große Angst oder große Wut

können sie dazu bringen, und solcher Wahnsinn ist für gewöhnlich das

Werk hinterlistiger Lügner. Es ist unsere Aufgabe, meine Brüder

Matholuch und Manawyddan, dafür zu sorgen, daß nie wieder Lügen

zwischen unsere Inseln kommen. Darauf wollen wir trinken.«

Die Söhne Llyrs tranken, und Matholuch trank, mit leuchtenden

Augen; er dachte daran, wie eines Tages sein Sohn König über die Insel

der Mächtigen sein würde. Erbe von Brans gesamtem Reichtum.

Viele Tage lang festeten die Männer der beiden Inseln gemeinsam in

Friede und Freude, doch schließlich kam die Zeit, da die Iren Segel

setzten.

Am Tage vor jener Abfahrt besuchte Manawyddan seine Schwester

Branwen. Sie und ihre Frauen packten. Er sagte: »Schick diese

Mädchen weg, Branwen.«

Sie tat es, sah dann verwundert zu ihm auf. »Was drückt dich denn,

Manawyddan?«

Er legte seine Hände auf ihre Schultern. Er hielt die beiden schlanken

Schultern, als wären es sehr kostbare Dinge.

»Du, Mädchen. Dies ist deine Zeit des Fühlens, und ich werde

versuchen, dich zum Denken zu bringen.«

Sie lächelte zu ihm auf. »Worüber, Bruder? Ich tue doch, was Bran

und der Rat wünschen, und ich bin glücklich.«

»Glücklich? Branwen, Mädchen, bist du dir dessen ganz sicher?«

Sie sagte einfach: »Nicht ganz. Du weißt, daß ich das nicht sein kann,

Bruder. Es ist schwer, meine Sippe zu verlassen und mein Daheim und

meine Freunde. Doch wer kann schon alles haben, was er will? Ich liebe

meinen Mann, wie unsere Mutter unseren Vater liebte.«

»Du wirst weit weg gehen. Aus unseren Augen und aus unserer

Reichweite, mit einem Mann, den du vor drei Monden noch nie gesehen

hattest. Penardim tat zuviel für Llyr, doch niemals das.«

Sie seufzte, doch ihre Augen blieben entschlossen. »Ich weiß, was

dich drückt, Bruder. Weil er wegging und zurückgeholt werden mußte,

traust du ihm nicht. Du bist verletzt und zornig, um meinetwillen, so

wie er verletzt und zornig war um seiner Pferde willen jene herrlichen

Pferde! Aber ich vertraue ihm; ich weiß, er liebt mich.«

»Das tut er zweifellos. Du bist die schönste aller Frauen. Und du

glaubst, weil er ein Bild von einem Mann ist, müsse sein Herz genauso

schön sein. Doch solches Lieben geht vorüber; wie Feuer lodert es auf,

dann brennt es herab. Verlangen wird kommen und gehen, solange eure

beiden Körper kräftig sind, doch Freundschaft und Achtung müssen

immer dasein, wenn ein Mann und eine Frau glücklich durch die langen

Jahre hindurch zusammenleben sollen, überleg es dir, Mädchen, bevor

du mit diesem Mann gehst! Achtest du ihn jetzt so, wie du es tatest,

bevor Bran ihn für dich zurückkaufen mußte?«

Sie wurde kleiner, sie starrte an ihm vorbei. Versuchte, nicht jene

Nacht der Kälte und der Einsamkeit und des Schmerzes zu sehen,

sondern Matholuch, nur Matholuch, immer noch warm, immer noch

prächtig, immer noch der ihre.

»Was für eine Art von Freund ist er, Mädchen? Du hast es gehört, aus

seinem eigenen Mund. Einst, glaube ich, hoffte er durch die Kinder

Llassars Macht und Ruhm zu gewinnen, doch ließ er sie auf das Gebot

seines Volkes hin im Stich, so wie er dich auch schon einmal im Stich

gelassen hat. Wirst du ihm eine zweite Gelegenheit dazu geben?«

Doch jetzt schien das Bild, das er zeichnete, zu häßlich, zu unähnlich

dem Manne, den sie kannte. Sie hob den Kopf.

»Er ist mein Mann«, sagte sie. »Man vergibt einem Kind, das zu

lieben vergißt, wenn es gekränkt und zornig ist, und ich habe ihm

vergeben.«

»Dein Mann und noch ein Kind? Er kann kaum beides sein!«

Sie lachte leise, wieder sicher. »Was ist ein Mann nicht bisweilen?

Es gibt Zeiten, wo jeder Mann die Mutter in seiner Frau braucht, wo

vielleicht jede Frau den Vater in ihrem Mann braucht. Die Götter haben

uns nicht Ihre Stärke geschenkt, Bruder.«

»Wahr genug, doch solche Zeiten sollten nicht zu oft kommen. Du

kannst nicht Matholuchs Mutter sein.«

Branwen bekam plötzlich Grübchen. »Ich möchte es nicht sein. Kann

man jemals viel gewinnen, ohne viel zu wagen? Wenn die erste Frau,

die sich die Finger verbrannte, das Feuer für immer aus ihrem Haus

verbannt hätte, was täten wir dann heute? Unser Fleisch roh essen, wie

die Tiere?«

»Du machst dich selber blind, Mädchen.«

Wieder blitzte ihr Lächeln in grübchenreicher Mutwilligkeit auf. »Hat

sie einen so schlechten Geschmack in deinem Mund hinterlassen,

Bruder, jene schöne Königin im Süden, von der ich habe erzählen

hören?«

Manawyddan sagte kurz: »Der oder wohl eher die lügt, die sagt,

daß Rhiannon von den Vögeln je einen anderen Mann liebte als Pwyll,

Fürst von Dyved.«

»Wie hat sie dann ihren Sohn bekommen sie, die so lange kinderlos

blieb, daß sich Pwylls Volk gegen sie empörte und ihm sagte, es wolle,

sollte sie nicht binnen zwölf Monaten ein Kind gebären, nicht dulden,

daß er sie weiterhin behalte? Und just in jenem Jahr besuchtest du

Dyved, mein Bruder, und irgendwie bekam Rhiannon ihren Sohn. Auch

hast du seither keine Frau lange angeschaut, obgleich du sagst, daß

solche Feuer immer herabbrennen.«

Manawyddan lachte ungeduldig. »Jeder Mann in Dyved wird dir

sagen, daß Jung-Pryderi das Ebenbild seines Vaters Pwyll ist.«

»Wirklich? Jene, die es wollen, können große Ähnlichkeit zwischen

zwei beliebigen Gesichtern sehen, von denen jedes eine Nase und

Augen und einen Mund hat.«

»Du neckst mich, um abzulenken, Mädchen.«

»Auch du denkst nicht an alles, Manawyddan.« Sie war wieder ernst,

eine ernstäugige Königin. »Es ist jetzt zu spät, um gegen Matholuch zu

sprechen. Unsere Trennung würde eine neue Beleidigung für ihn sein,

eine, die Krieg hervorrufen könnte.«

»Es würde keine Beleidigung sein, Mädchen. Bran müßte ihm nur

noch ein paar Geschenke mehr geben; das ist alles. Du bist keine Sache,

die wie der Kessel weggegeben werden kann; niemand wird dir einen

Vorwurf machen, wenn du im letzten Augenblick es nicht ertragen

kannst, so weit weg von deiner Heimat zu gehen. Hier herrschen immer

noch die Alten Stämme, und wir sind die mächtigste der Inseln der

Mächtigen; keine kleinere Insel wird ein Eroberungsheer gegen uns

senden.«

Branwen sagte: »Ich kann ohne Matholuch nicht glücklich sein.«

Manawyddans Hände fielen herab. »Dann mögest du mit ihm

glücklich sein, kleine Schwester. Niemand wünscht das mehr als ich.«

Mit ihrem Iren segelte Branwen von Aber Menai ab. Vom Strand aus

sahen die Söhne Llyrs sie scheiden. Der Tag war grau; die Wolken

hingen tief, wie weite, trauerfarbene Schwingen, auf die Erde herab.

Solange sie ihre Brüder sehen konnte, blickte Branwen zu ihnen zurück;

sie sahen ihr nach, bis sie zur Größe eines Kindes schrumpfte, zur

Größe einer Puppe schwand. Schließlich blieben nur noch die Schiffe

übrig, die, spielzeuggroß, in den grauen Rachen der Nebel

hinunterfuhren. Entfernung, die Hexe mit der Macht, das Größte klein

zu machen, hatte sie verschlungen.

Die Söhne Llyrs gingen nach Harlech zurück, und den größten Teil

des Weges über waren sie stumm. Einmal sagte Bran schwer: »Wie
wird das Mädchen wohl aussehen, wenn sie ihr eigenes Kind säugt? Es
scheint erst vorgestern gewesen zu sein, daß sie selbst noch an der Brust
unserer Mutter lag. Ich wünschte, Irland wäre näher, oder wir wären
nicht so vielbeschäftigte Männer und könnten sie dort öfters besuchen.
Sag, was du denkst, Manawyddan; ich weiß wohl, daß du es denkst: ich
hätte sie niemals gehen lassen dürfen.« Manawyddan sagte: »Ich werde
es nicht sagen. Sie ist jetzt fort. Doch auch ich wünschte, Irland wäre
näher. Sie sagte, der Mann sei wie ein Kind. Nun, jede Frau muß sich in
Übung halten für ihre Mutterschaft, und sie ist ebenso weise, wie sie
töricht ist. Doch die Aufgabe eines Mannes ist es, ein Mann zu sein.«

ÜNFTES

APITEL

CHLAG

/ M

ATHOLUCH BRACHTE

RANWEN NACH

ARA

UND SIE WURDEN DORT MIT EINER

REUDE

EMPFANGEN

DIE AUFFLAMMTE WIE

EUER UND LAUTER TÖNTE ALS

ESANG

DIE

EUEN

TÄMME FREUTEN SICH

DASS IHR

ÖNIG IM

RIUMPH ZURÜCKKEHRTE

UND DIE

LTEN

TÄMME FREUTEN SICH

WEIL DIE NEUE

ÖNIGIN VON IHREM

LUT WAR UND IHR

OS LINDERN

KONNTE

Branwens Schönheit und Schätze blendeten alle; Bran hatte ihr

großen Reichtum mitgegeben, damit sie sich Freunde mit ihm erwerbe.
Das »Mabinogi« sagt, daß ein ganzes Jahr lang niemand, der sie
besuchte, kein Adliger und keine Adlige, ohne ein Kleinod von ihr
gegangen sei.

Dann wurde ihr Sohn geboren, Gwern der Sohn Matholuchs. Der

König schwoll vor Stolz. Seine Träume wurden Fleisch und Blut.

Welch unerhört großes Reich konnte errichtet werden, wenn beide

Inseln das Erbe des Jungen wurden!

Fein und vorsichtig begann er, auf dieses Ziel hinzuarbeiten. Er

sprach mit Amergin dem Hohen Druiden, dem ältesten und weisesten

Mann in Irland. Doch Amergin sagte: »In Tara ist noch kein Sohn auf

seinen Vater gefolgt. Männer deines Stammes empfingen die

Königswürde seit jeher von den Priester-Königen; sie waren die

Gotterwählten, deren Namen genannt wurden, wenn wir Druiden das

Zauberlied der Wahrheit über einem schlafenden Manne sangen und

dieser in seinem Traum den künftigen König erblickte. Doch ihr Neuen

Stämme machtet Tara zur Beute des Stärksten; der wurde König, wer

den König tötete. Bis dein Onkel in seinem Bett starb und du sagtest,

die Götter hätten ihn zu sich genommen, weil es an der Zeit gewesen

sei, daß du, der Sohn seiner Schwester, seine Krone trügest. Ein guter

Wechsel, und einer, der in Einklang mit unseren heiligen Gesetzen

stand. Bald wird es einen neuen Wechsel geben.«

Matholuch lächelte; er gab Amergin und allen Druiden große

Geschenke. »Die Zeiten ändern sich heute rasch. Geht und deutet eure

Sterne; ich glaube, sie werden euch sagen, daß Gwern mein Sohn der

beste Hochkönig sein wird, den die Iren je hatten.«

Sie gingen, kamen aber mit ernsten Gesichtern zurück. Amergin

sagte: »Unheil wird über Irland kommen, Herr, wenn dein Sohn je

König ist. Unheil, das bis ans Ende von Leben und Zeit erinnert werden

wird.«

Matholuch erbleichte. »Warum? Was wird geschehen?«

Einen Atemzug lang zögerte Amergin, dann sagte er: »Herr, warum

dein Herz mit Sorgen plagen, die nicht kommen müssen? Keinem

Menschen helfen düstere Visionen. Laß deinen Knaben hier aufziehen,

ihn Irland lieben lernen und die Iren, und dann soll er heimgehen, um

König im Lande seines Onkels zu sein. So, und nur so, wird deine Ehe

gute Frucht tragen.«

Zorn flammte in Matholuchs Gesicht auf. »Sagen das die Sterne?

Oder sind das deine eigenen Gedanken, alter Mann?«

Doch die steten Augen Amergins begegneten den seinen, und die

Augen des Königs sanken. Später sagte er zu Branwen: »Wir müssen

langsam vorgehen. Allmählich werden diese alten Männer ohne

Weitblick absterben, und mit ihnen der Groll, den sie hegen. Inzwischen

werde ich die jungen Druiden für mich gewinnen. Auch du mußt

fortfahren, Geschenke zu machen, Branwen.«

»Das werde ich. Aber«, ihr Gesicht war besorgt, »was las Lord

Amergin in den Sternen? Er ist alt und weise.«

Matholuch lachte kurz. »Druidenweisheit und deine Uralten

Harmonien! Beides sind Altweibergeschichten, Weib.«

Sie seufzte und dachte: >Seine Erziehung spricht aus ihm. Die Sitten

der Neuen Stämme. Nicht seine wahre Natur.<

Er fuhr fort: »Schließlich werde ich doch meinen Willen bekommen.

Wie immer. Es sei denn«, und er runzelte die Stirn, »die Leute würden

von der Beleidigung erfahren, die dein Bruder Evnissyen mir antat.

Diese würden meine Kriegshauptleute niemals dulden.«

Sie seufzte wieder. »Aber sie müssen doch schon davon wissen. Alle

deine Männer wissen es, die mit dir segelten.«

»Die Druiden, die ich mit mir hatte, erlegten es ihnen als

GESSA

auf,

nicht darüber zu sprechen. Und über den Kessel auch nicht. Dein Bruder

hat mir da ein zweischneidiges Geschenk gemacht, Weib. Was für einen

Sinn hat ein Sieg, wenn man von seinen eigenen siegreichen Kriegern in

Stücke gerissen wird, wenn sie keine Feinde mehr töten können?«

»Mein Bruder zahlte dir das beste Sühngeld, das er zahlen konnte,

Herr. Nicht viele Könige hätten diesen Kessel aufgegeben.«

»Das weiß ich, Weib. Ich habe es nie geleugnet.«

Aber er lachte und küßte sie nicht, wie er es früher getan hätte. Er war

sie jetzt gewohnt und bei Tage kein großer Liebhaber mehr. Doch

Gwern krähte und streckte ihr runde Händchen entgegen, und Branwen

herzte ihn und war zufrieden. Sie wußte: wenn die Nacht kam, würde

sein Vater sie wieder brauchen und lieben.

Er tat es. In jener Nacht und in vielen Nächten. Sie beobachtete sich

auf Anzeichen einer neuen Empfängnis, als Amergin starb. Viele

weinten, denn Amergin hatte Erin lange und gut geführt; er war die

letzte Säule eines goldenen Zeitalters gewesen, das jetzt vorüber war,

der letzte Schild der Alten Stämme. Gewaltig waren seine

Leichenspiele; gewaltiger, als sie für irgendeinen anderen Mann

gewesen wären, den König ausgenommen. Und in der Nacht, als jene

Spiele endeten, betrank sich einer der Männer, die mit Matholuch

gesegelt waren, und redete. Vielleicht schienen jetzt, da der Hohe

Druide tot war, die alten, fürchterlichen Bande der

GESSA

weniger

schrecklich; vielleicht arbeiteten auch einige der unteren Druiden an

ihm, die den König fürchteten, der neue Ideen hatte und neue Wege

erschließen wollte. Er redete jedenfalls, und wenn sich auch die Götter

später mit ihm befaßt haben mögen, so befaßten sich jetzt die Männer

von Irland mit Matholuch.

Über dem ganzen Land stieg ein Schrei der Wut auf. Von jedem

Häuptling, der das Blut der Neuen Stämme in seinen Adern hatte.

»Herr, du hast ganz Irlands Gesicht schandrot gemacht!«

»Jener ausländische König hat dich angespuckt! Du hast dich von ihm

heimschicken lassen wie ein geprügelter junger Hund, mit ein paar

armseligen Knochen in deinem Mund du, der Hochkönig von Irland!

Wir schämen uns, aufrecht einherzugehen! Du hättest den Kopf jenes

Evnissyen bekommen müssen und hast nicht mal ein Ohr bekommen!«

Wenn der König in seinem Wagen ausfuhr, schauten die feineren

Leute beiseite, und der Pöbel pfiff ihn aus und spie nach ihm. Der

geplagte Mann hatte keine Freunde oder Verwandte oder Untertanen

mehr; er hatte nur noch einen Schwärm wütender Hornissen. Oder

vielmehr: sie hatten ihn. Sie brausten in seinen Ohren, und schließlich

brausten sie in seinem Kopf. Und immer, unter allem, waren die Worte,

die nie ausgesprochen wurden und doch am lautesten in seinen Ohren

klangen: >Herr, du hast nicht gewagt, den Kopf dessen zu nehmen, der

dich entehrt hat. Herr, du bist ein Feigling!<

Branwen war sein einziger Trost. Ihre zarten Arme und ihr weißer

Busen, ihre klar leuchtenden Augen und ihre sanfte Stimme, die ihn

immer noch bewunderte und pries als einen großen Mann, dessen

Kaltblütigkeit und Weitsicht sein Volk nicht verstehen konnte. Wenn er

gereizt und erniedrigt zu ihr kam, so fühlte er sich beim Weggehen

erhaben; wieder schön aufgebläht. Er versuchte sogar, einige ihrer

Gedanken in der Ratskammer zu verwenden, doch seine Räte

verhöhnten ihn nur.

»Herr, du bist von einem Weib unterrichtet worden. Die Königin kann

nicht anders, als ihr eigenes Volk zu verteidigen; doch die Ehre verläßt

den Mann, der das Werkzeug einer Frau ist.«

Matholuch begann sich zu fragen: >Spricht sie aus ihrem Herzen,

wenn sie mich preist? Wen liebt sie mehr mich oder die Könige der

größeren Insel der Mächtigen?<

Danach sprach er manchmal grob mit ihr und schien ihr die Schuld an

seinen Nöten zu geben. Doch zu anderen Zeiten mußte er sich an sie

klammern. Branwen ertrug seine Launen, wie sie die ihres Kindes

ertragen hätte, wäre es krank gewesen. Sie hoffte, daß der Sturm sich

legen würde.

Aber er tat es nicht. Er nahm zu. In jeder Brise schien das Volk das

Gelächter der Männer von der größeren Insel zu hören, die Iren

verspottend, deren König sie herabgesetzt hatten. Jedes Volk kann zu

einem Mob auf- oder herabgeputscht werden; und ein Mob braucht

etwas zum Zerreißen. Schließlich hatte er eine Idee. Sie mochte im

Kopf eines unwürdigen Druiden ausgebrütet worden sein: Arglist an die

Stelle der Weisheit tretend, die mit Amergin gestorben war.

Eine Abordnung kam zu Matholuch; zu viele bedeutende Männer für

des Königs Behagen. Einige von ihnen schienen woandershin blicken

zu wollen, doch ihr Sprecher sah ihm gerade in die Augen.

»Herr, dies sind unsere Bedingungen. Nimm sie an oder lehne sie ab.«

Matholuch sah sie an, und sein Gesicht war steinern und ruhig, wie es

einem König ansteht. Doch seine Augen waren grün und ruhelos, wie

die Augen eines in die Enge getriebenen Fuchses.

»Was wollt ihr?« sagte er.

»Dies, Herr. Daß du das Weib, das du bei dir hast, wegtust, Branwen

die Tochter Llyrs, die Schwester des Königs über die andere Insel der

Mächtigen.«

Es entstand eine kurze Pause; der König feuchtete seine Lippen. Er

sagte: »Nun gut. Die Frau ist eine gute Frau, doch ihr Scheiden ist kein

zu großes Opfer, um mein Volk glücklich zu machen. Ich liebe es

mehr.« Er dachte: >Branwen liebt mich. Sie wird zwar ein Getue

machen, doch was ist schon ein Getue mehr bei so viel Lärm? Vor

ihrem Bruder wird sie es nicht machen; sie wird nicht wollen, daß er

meinen Kopf holen kommt.<

Sie konnte ja leicht sagen, daß sie aus freien Stücken heimkehre, weil

sie krank vor Heimweh sei; den Alten Stämmen käme das nur natürlich

vor.

Der Mann antwortete: »Herr, wir werden sie nicht gehen lassen. Wir

haben ihren Bruder nicht, der dein Gesicht schandrot gemacht hat und

damit das Gesicht ganz Irlands, aber wir haben sie. Dies ist, was wir tun

werden.« Und sie sagten es ihm.

In ihrer Sonnenkammer hörte Branwen jene Bestimmungen, noch

bevor der König sie hörte. Ihre Frauen beobachteten gierig ihr Gesicht,

während sie ihr diese mitteilten, wie ein Falke Küken beobachtet. Mit

einer verzehrenden Begierde, zuzustoßen und zu zerreißen und nichts zu

verpassen, was sie hinterher anderen Leuten erzählen konnten.

Sie lachte ein bißchen. Sie sagte: »Ihr träumt.«

Sie schüttelten ihre Köpfe, mit funkelnden Augen. »Nein. Es ist wahr.

Herrin, wir trauern um dich.«

Sie wußte, daß sie das nicht taten. Sie wußte gut, jetzt, wieviel

Freundschaft ihre Geschenke ihr erkauft hatten. Viele Tage lang hatten

diese Klatschmäuler sie belagert, hatten ihr alles erzählt, was sie gehört

hatten, und ein gut Teil mehr, und hatten versucht, sie selbst zum

Sprechen zu bringen. Daß diese Frauen fast alles, was sie anderen

gegenüber als Antwort der Königin weitertratschten, selbst erfinden

mußten, war für die Hechelzungen vielleicht eine kleine Beschwernis,

für Branwen aber der einzige Trost. Sie war eine zur Hoheit erzogene

Königin; nie hatte sie Ärger oder Angst gezeigt.

Aber sie war auch jung und allein unter den Blicken vieler

feindseliger Augen, und jetzt mußte sie sich endlich eingestehen, daß

sie Angst hatte. Natürlich nicht vor diesen törichten Drohungen;

Matholuch würde es niemals dulden, daß jemand sie berührte. Doch

welche Erniedrigung mußte es für ihn bedeuten, solch schändliche

Forderungen anhören zu müssen! Daß seine Männer das wagten!

Niemals hätte so etwas auf ihrer Insel der Mächtigen geschehen können.

Dies war ihre Angst, eine Angst, die ihr Herz so gewaltig schlagen

machte, daß sie befürchtete, alle diese gierig lauernden Frauen könnten

es hören: Was, wenn Matholuch mit diesen Verrätern die Geduld

verlor? Was, wenn sie ihn verletzten?

Sie überlegte; sie wurde zur Flamme, zu einer einzigen Frage: Wie

stand er vor ihnen? Leicht, ach wie leicht war es, sich vorzustellen, wie

ihre Brüder sich verhalten würden: Bran mit einem lauten Gebrüll, das

sie alle aus seiner Gegenwart hinweggeweht hätte, mit vor Entsetzen

gesträubten Haaren; Manawyddan mit ein paar kalten Worten, so ruhig

wie steter, gleichmäßig fallender Regen, so zerschmetternd wie Hagel.

Seine Stimme wäre das Kälteste auf der ganzen Welt, und sie würde

diese Leute bis ins Mark hinein gefrieren machen.

Doch wie stand wohl Matholuch, ihr eigener Mann, vor ihnen?

Sorgfältig schloß und verriegelte sie die Türen ihres Inneren vor jedem

Gedanken, der flüsterte, daß er weniger Mann sei als ihre Brüder; aber

sie fürchtete sich. Was, wenn er wütend wurde und stotterte? Dann

würden sie sich lustig machen über ihn und ihn erniedrigen; und er war

doch schon so sehr erniedrigt worden...

Sie erhob sich. Sie konnte nicht mehr untätig bleiben. Sie sagte:

»Wenn die Männer gegangen sind, werde ich zum König gehen und ihn

fragen, was sie wirklich sagten. Ihr habt mich neugierig gemacht.«

Sie lächelten; sie dachten, daß sie Angst um sich habe. Und so ging

sie von ihnen, ohne zu ahnen, daß es zum letzten Mal war.

Schweigen grüßte sie auf den Gängen. So vielfaches Schweigen, wie

es Leute gab, und es verwob sich zu einem einzigen großen Schweigen.

Einmal kicherte jemand, aber sie wandte sich um und stieß mit einem

starren Blick den Spötter ins Schweigen zurück; und ihre Augen waren

die Augen Llyrs, wie er vor langer Zeit Eurosswydd in der Halle des

Roten Mannes gegenübergestanden hatte.

Sie kam zur Ratskammer, sie pochte an die Tür und wartete auf eine

Antwort. Es kam keine, und sie öffnete. Matholuch saß drinnen, sehr

still. Er rührte sich nicht und sah sie nicht an.

Sie starrte ihn an und konnte ihn nicht finden. Sein Gesicht war

wieder ein Hindernis, eine bemalte, geschnitzte Maske, die zwischen

ihm und ihr hing. So viel vertrautes Vorspringen der Nase, so viel heller

Bart unter Augen, die jetzt grau wie trübes, sonnenloses Wasser waren.

Augen, die den ihren auswichen, Nase, die absichtlich ins Nichts ragte,

Bart, hinter dem sein Kinn immer verborgen gelegen hatte.

Sie starrte ihn an, als wollte sie ihre ganze Seele durch ihre Augen

schleudern, um den Schild jenes Gesichtes zu durchdringen und den

Mann zu finden, der sich dahinter verbarg. Und in jenem Versteck

außerhalb der Reichweite dessen, der sich dort verbarg fand sie

schließlich ihre Antwort.

Eine Antwort, die die Erde unter ihren Füßen zu spalten, sie in einen

bodenlosen grauen Abgrund zu stürzen schien. So tief hinab, daß ihre

ausgestreckten Hände nie wieder etwas Warmes und Menschliches

berühren konnten. Und während sie in jene schreckliche Einsamkeit

sank, da verhöhnten sie Erinnerungen, wirbelnde Abbilder dessen, was

gewesen war, Stimmen, die zum letzten Mal riefen, während sie sich in

Nichts auflösten: >Branwen, Branwen, Tochter Llyrs!< Ihre Mädchenzeit

auf der Insel der Mächtigen, und all die Zärtlichkeit und Freude. All der

Stolz auf sie, und all die Hoffnung, daß sie, die Starke und Schöne, mit

einem Helden schlafen und die Mächtigen dieser Erde gebären würde.

Dies war der Mann, den sie geliebt, dem sie erlaubt hatte, ihr Kind zu

zeugen! Dies war ihre Schmach und die Schmach der Insel der

Mächtigen! >Doch am meisten deine Schmach, dein Leid, Branwen, die

du allein bist.<

Matholuch rührte sich und sah unbehaglich auf seine Füße hinab.

»Geh, Branwen. Ich werde später mit dir reden.«

Er hatte nicht die Absicht, sie je wiederzusehen. Er wollte ihr

ausweichen. Klar und deutlich sah und verstand sie ihn, in jener letzten

Stunde ihres gemeinsamen Lebens. Er wünschte ihr nichts Böses. Eine

kleine Weile lang würde er sie vermissen es würde schwer sein, eine

ebenso schöne Frau für sein Bett zu finden. So wenig bedeutete sie ihm,

oder irgendeine Frau, außer was die Stillung seiner Bedürfnisse anging.

Ihr Gesicht färbte sich rot und dann wieder weiß. Sie lachte, ein

schreckliches Lachen, wie der Klang eines brechenden Herzens, und

schrie ihn an.

»Oh, Matholuch mit dem Mäuseherzen! Es ist eine größere Schmach

für mich, im Bett eines Feiglings zu liegen als in seiner Küche! Das ist

meine Schande und mein Leid: Es läßt sich nicht ungeschehen machen,

daß ich je mit dir geschlafen habe!«

Matholuch sprang auf und schlug ihr ins Gesicht. Röte trat auf ihre

Wange und in ihr zartes Ohr, aber immer noch lachte sie.

Jenes war der erste Schlag, der Branwen je versetzt wurde, aber es

war längst nicht der letzte.

Sie setzten sie in die große, hüfthohe Grube, wo das Kochen besorgt

wurde. Sie legten ihr den riesigen Bratspieß auf die Schultern, so daß

sie sich unter ihm beugen und in der Hitze des Feuers schwitzen mußte.

Drei Jahre lang schmachtete sie, die Königin in Tara gewesen war,

jeden Tag in dessen Küche, ein Aschenbrödel. Und jeden Tag kam der

Metzger und gab ihr einen Schlag aufs Ohr; Leute kamen von weither,

um das zu sehen und zu lachen.

»So, wie ihr Volk das Gesicht der Göttin Irland schandrot gemacht

hat, so soll auch ihr Gesicht schandrot werden!«

Ruhige Jahre waren das außerhalb der Küche, ruhig auf beiden Inseln.

Das »Mabinogi« sagt, daß Matholuchs Männer zu ihm sagten: »Herr,

verbiete allen Schiffen, zur Insel der Mächtigen zu segeln, und lasse

keinen der Leute, die von dort kommen, zurückkehren und diese Sache

bekanntmachen«, und daß der König ihnen gehorchte; wieder war der

Kopf des Hundes sein gehorsam wedelnder Schwanz geworden. Doch

war es wohl eher so, daß er in Branwens Namen falsche Nachrichten an

ihre Brüder sandte. Ein so langes Schweigen hätte bestimmt Argwohn

in den Söhnen Llyrs erweckt.

ECHSTES

APITEL

RANWEN UND DIE

TARIN

/ W

ENN

RANWEN

IN JENEN

AHREN IRGENDWELCHE

RÖSTUNGEN ERFUHR

SO WIRD UNS

NICHTS VON IHNEN BERICHTET

. S

IE MUSSTE SCHWERE

RBEIT TUN

UND DIES WAR WOHL DIE GERINGSTE IHRER

UALEN UND IHRE EINZIGE

UFLUCHT

Augen und Hände und Zungen stachen wie Wespen auf sie ein;

neugierig, unaufhörlich, emsig, mit einer bösen Ausgelassenheit. In

jedem Mob steckt ein Stück Evnissyen.

Eine ausländische Frau allein inmitten beleidigter und aufgebrachter

Diesländer; eine den Küchenmägden ausgelieferte Königin,

Küchenmägden, die halb toll waren vor Erregung über ihren tiefen Fall,

durch den Klasse an Klasse Rache nehmen konnte. Der Untergang der

Tochter Llyrs.

Die Frauen müssen sie mit zahllosen Sticheleien geplagt haben. Die

Männer betasteten sie wohl mit Augen und mit Händen. Sie lernte wohl,

mit dem Bratspieß in der Hand zu schlafen, vielleicht sogar, während

das Wasser auf dem Feuer neben ihr kochte; Wasser, das die Frauen

über sie schütteten, wenn sie konnten...

Nicht gut, zu lange in Abgründe zu blicken oder zu versuchen, deren

ekle Tiefen zu ergründen.

Branwen biß die Zähne zusammen und ertrug alles. Niemals sollten

diese Ausländer sie weinen sehen! Was sie ihr auch antaten sie konnte

es aushalten und überleben; niemals würde sie um Erbarmen bitten. S

würden darum bitten wenn die Zeit dafür gekommen war, und mit

solcher Schmach würden sie dann bedeckt werden, wie sie ihr niemals

hatte angetan werden können. Nur eine Ausnahme gab es. Eine

schmerzende Narbe, eine besudelnde Schmach, von der sie nie frei sein

würde, bis sie ihren befleckten Körper los war, der sie betrogen hatte.

Sie hatte Matholuch geliebt; ihr Körper hatte seinem Körper

geantwortet...

Dies war, was sie in manchen Momenten, wenn ihr schmerzender

Kopf von all den wirbelnden, wahnsinnig machenden Geräuschen der

großen Küche dröhnte, beinahe brach: jene einst süßen Stunden, die

jetzt schlimmer in ihrem Gedächtnis brannten, als die harte Hand des

Metzgers ihre Haut brannte. Momente, in denen es ihr nicht wert schien,

zu kämpfen, zu versuchen, etwas so Entwertetes, so Erniedrigtes wie sie

zu retten.

>Willst du, daß deine Sippe und deine Freunde und die ganze Insel der

Mächtigen wissen, was du liebtest? Wie er dich liebte, die Schöne, die

Stolze? Es ist nicht angenehm, bemitleidet zu werden, wenn man stolz

gewesen ist. Hier wirst du wenigstens nicht bemitleidet.<

Und das wurde sie auch nicht; das war wirklich wahr. >Stirb, und laß

die Erde deine Schande bedecken. Hilfe könnte dir das Glück nicht

zurückbringen, nur jene Schande aufdecken.<

Sie knirschte mit den Zähnen und sprach zu sich: >lch werde nicht

brechen. Ich bin eine Prinzessin von der Insel der Mächtigen, und noch

mehr als das: ich bin, die ich bin, eine Person, und ich werde beiden

Pflichten genügen. Mein Kind lebt. Ich gab ihm das Mäuseherz zum

Vater; ich darf ihm nicht noch mehr Unrecht antun. Ich muß dafür

sorgen, daß mein Blut in ihm herrscht, nicht das dieses Volkes.<

Die Zeit muß ihr Los ein wenig gelindert haben. Man gewöhnt sich

allmählich an alles. Auch dauerte ihre Demütigung nun schon so lange,

daß sie kein Spektakel mehr war. Die Leute kamen nicht mehr in die

Küche, um ihr zuzusehen und sie zu verhöhnen. Leute, die einst froh

gewesen wären, sich damit brüsten zu können, ein Wort oder einen

Blick von ihr empfangen zu haben; und ihre Mitmägde gewöhnten sich

an ihre Anwesenheit. Da sie selbst keine Gemeinheiten beging, fühlten

einige sogar allmählich ein heimliches, verstohlenes Mitleid für sie.

Einmal, als sie nebeneinander arbeiteten, wisperte eine Frau: »Dein

Junge ist in einem Heim bei den besten Männern Irlands.« Sie nannte

den Ort. »Sie machen dort viel von ihm her. Der König und sein Rat

hoffen immer noch, durch ihn Vorteile von deinem Volk zu

bekommen.«

Jenes war der einzige helle Tag in all jenen langen dunklen Jahren.

Doch Branwen konnte nicht einmal ihren Dank zurückwispern. Sie sah

den Küchenaufseher zu ihnen herüberschauen, ihren unerbittlichen

Feind, und mußte kalt geradeaus starren und ihr den Rücken zukehren.

Die Frau begriff entweder nicht, oder begriff nur zu gut und fürchtete

sich; sie erwies ihr keine Freundlichkeiten mehr. Schließlich reihte sie

sich wieder unter die Plagegeister Branwens ein.

Tage und Wochen und Monde und Jahre. Jede Nacht sich erschöpft

niederlegen und jeden Morgen beim Erwachen wissen, daß der Metzger

kommen wird und daß jemand lachen wird.

Einmal, als alle schliefen, erhob sie sich und trat in die Nacht hinaus.

Der Wind war kühl auf ihrem zerschundenen Gesicht. Der Mond war

voll, und sie blickte zu ihm hinauf, staunend über den weiten Frieden

des wolkigen Himmels. Sie badete ihre wunde Seele in jener Stille, die

nach der Marter des Tages in der heißen, lauten Küche süßer war als

Musik.

In der Dachtraufe des Palastes befand sich ein Starennest; jetzt ertönte

unter ihm ein schwacher Ruf. Ein Piepsen, das Piepsen eines Vogels,

aber es durchbrach die Stille. Der Schmerz war wieder in der Welt.

Branwen ging zu ihm hin. Sie dachte: >Vielleicht kann ich dieses eine

Mal die Peitsche abwenden.<

Sie fand einen flatternden und ängstlich piepsenden Nestling, und die

Katze, die ihn grünäugig beobachtete. Sie sah Blut, wo die Katze schon

einmal zugeschlagen hatte.

Für gewöhnlich waren die Katze und Branwen gute Freunde; sie war

die einzige Bewohnerin der Küche, die sie nie verspottet oder verletzt

hatte. Oft hatte Branwen sie heimlich gefüttert und gestreichelt, voller

Angst, man könnte sehen, wie sie das Tier liebkoste, und es dafür

bestrafen. Dennoch hatte sie nicht die Absicht, ihrer Freundin dieses

lebende Mahl zu lassen. Sie hob den Vogel rasch auf und trug ihn in die

Küche, wo sie Wasser holte, um die Wunde auszuwaschen, die nicht

sehr tief war. Die Katze kam hinter ihr her und miaute anklagend, rieb

sich an ihren Beinen, unfähig, ihre Unfreundlichkeit zu verstehen; aber

Branwen achtete nicht darauf. Sie setzte den Vogel in die Höhlung ihres

Backtroges und versorgte ihn dort, einen dunklen kleinen Bausch aus

Daunen, an dessen einem halbbefiederten Flügel das Blut herablief.

Sie sagte, als die Wunde gestillt war: »Ich habe alles getan, was ich

tun kann. Du mußt jetzt leben oder sterben, wie die Mütter es wollen.«

Und sie trug ihn zurück, das Nest aber war zu hoch, als daß sie hätte

hinaufreichen können. Dann, schwerer als die Hand des Metzgers, traf

sie ein Gedanke, scharf und blendend wie ein Blitz in schwarzer Nacht.

Ein Blitz fürwahr, der lange Nacht durchschnitt...

>Die Stare, die Penardim unsere Mutter immer hielt! Wie liebten wir

es, ihnen das Sprechen beizubringen, als wir Kinder waren! Es ist ein

Zeichen. Es ist der Weg mein Weg! Meine Möglichkeit, endlich.<

Sie trug die kleine Starin zurück zum Backtrog, und sie gab der Katze

Sahne, diesmal ohne die Furcht, ob man sie vermissen würde oder nicht.

»Du hast mir gedient«, flüsterte sie in jene pelzigen Ohren hinein, »gut

gedient, gewollt oder ungewollt, und es ist lange her, daß jemand das

getan hat.«

Am Morgen war der Metzger da, um sie vor dem grinsenden Gesinde

wieder zu schlagen, wenn auch nicht so viele gekichert haben mögen

wie zu Anfang. Der Anblick war jetzt eine alte Geschichte.

Doch jetzt hatte sie eine Zuflucht, hatte etwas anderes zu tun, als sich

gegen den Trog zu pressen und ein leeres Gesicht zu machen.

Sie hatte Hoffnung. Dort in dem Trog hatte sie Flügel, und sie würden

wachsen und stark werden, bis sie groß genug waren, um übers Meer

zur Insel der Mächtigen zu fliegen.

Sie hatte jetzt eine Zunge außer ihrer eigenen Zunge, und eines Tages

würde diese ihre Feinde durchbohren wie ein Speer.

Sie war ein Schmied, und diese Zunge war das Schwert, das sie

schmiedete. Sie war ein Dichter, und der Vogel war ihr Schüler.

Sie wurde so listig wie eine Schlange, so hartnäckig wie der Tod. Sie

arbeitete langsam, ganz auf Sicherheit, ganz auf Gewißheit bedacht. Sie

durften niemals Verdacht schöpfen, niemals erraten, was sie vorhatte,

dort in der Küche von König Matholuch.

Des Nachts richtete sie den Vogel ab, wisperte leise in sein Gefieder

hinein, während die anderen schliefen. Manchmal nahm sie ihn mit in

die Dunkelheit hinaus, wo sie lauter sprechen konnte und wo er lernen

konnte, seine Stimme zu üben und in der fremden Zunge der Menschen

deutliche Laute zu bilden.

Sie packte ihn mit Wörtern voll, und sie packte ihn mit Futter voll,

das sich in Kraft und Größe und Muskeln verwandelte, in die Kraft,

ungeheure Weiten zu überqueren, zu fliegen...

Er gedieh, dort in dem Backtrog. Er vergaß das Nest und kannte nur

noch sie. Manchmal richtete er sich auf und pickte zärtlich nach ihrem

Finger, nahm dann ein oder zwei Schnabelvoll Teig und zog sich wieder

in die Höhlung zurück.

Wir wissen nicht, wie sie ihn davon abhielt, während des Tages zu

sprechen, oder wie sie ihm beibrachte, wohin er fliegen müsse. In jenen

Tagen, da die feineren Sinne noch nicht verlorengegangen waren, da die

Wände zwischen den Welten noch nicht so fest waren, daß

Ausgestoßene wie Llassar und sein Weib nicht von der einen in die

andere hätten fliehen und sich zur härteren Gußform der Erde

verdichten und erhärten können, da mag die Verständigung zwischen

Menschen und Vögeln leichter gewesen sein.

Auch kennen wir die Macht ihrer königlichen Druidenabstammung

nicht...

Das »Mabinogi« sagt, sie habe ihn gelehrt, was für eine Art Mann ihr

Bruder Bran war; sie muß also fähig gewesen sein, Bilder aus ihrem

Kopf in jenen kleinen Kopf zu übertragen.

Der Sommer kam; Säfte flössen wie heiliges Blut, beschleunigten den

Pulsschlag der Erde. Die Bäume waren voller Leben, voll grünem

Leben und singendem Leben, der Himmel lächelte, und die Starin

wurde unruhig. Branwen sah, daß sie alt genug war, um zu fliegen.

Die Entdeckung war Entzücken, und sie war Entsetzen. Es war ein

Ende...

Sie hatte Hoffnung gehabt, sie hatte Spannung gehabt, sie hatte ein

Ziel gehabt, auf das sie hinarbeiten konnte. Jetzt würde sie immer noch

Hoffnung und eine weit größere Spannung haben, doch wieder würde

sie hilflos warten, mit gebundenen Händen.

>Wie lange, wie lange, o Mütter, bis sie Bran erreichen kann? Und

dann wie lange, wie lange, bis Bran kommen kann?< Warten und warten

und warten, und dann wird er vielleicht niemals kommen. Ein Falke

kann die Starin schlagen, oder ein Sturm sie im Meer ertränken, oder sie

kann alles vergessen und einem Liebhaber folgen, so wie du einst einem

gefolgt bist, Branwen, Tochter Llyrs!

Eine ganze Nacht hindurch kauerte sie unter den Sternen, die Starin

an ihre Brust pressend. Sie sprach zu ihr, sie murmelte Zaubersprüche,

die spätere Menschen »mesmerisch« nennen sollten. Sie goß Kraft aus

sich aus; sie konnte spüren, wie Wille und Wissen wie Blut aus ihr

flossen, in jene kleine gefiederte Gestalt hinein.

Es dämmerte. Das Alter stürzte sich auf die Nacht, alle ihre Jahre

fielen zugleich über jene stolze süße Dunkelheit und über die Erde her.

Ihr schwarzes Haar färbte sich grau, schleppte ihre tote, fahle

Gespenstigkeit über die Erde hin. Der Osten erbleichte, begann dann zu

bluten, wie das zerschnittene Gesicht einer Frau.

Branwen erhob sich. Ein letztes Mal sagte sie dem Vogel ihre

Botschaft vor. Ein letztes Mal wiederholte er ihre Worte.

Sie streckte ihre Hände nach Osten empor, den Vogel in ihnen, sie

küßte seinen Kopf und warf ihn in die Luft. Er schoß davon wie ein

Pfeil, stracks auf die Insel der Mächtigen zu.

Branwen sah ihm nach, dann brach sie plötzlich in Tränen aus. »Oh,

mein Vogel! Welch lange und schwere Reise liegt vor dir! Ich hätte

dich niemals ziehen lassen sollen!«

Sie hatte den einzigen Freund in ihrer Einsamkeit fortgeschickt, sie

hatte seine Liebe gewonnen, ihn dann als Werkzeug benutzt.

Und jenes war das erste Mal in mehr als drei Jahren, daß Branwen,

die Tochter Llyrs, weinte.

Lang und einsam war der Flug der Starin. Sie war jung, und sie war

noch nie weit geflogen. Sie sah seltsame Felder grün unter sich, und sie

sah das andere, grauere Grün der Irischen See, die sich sanft und ständig

bewegte, wie eine große Schlange. Sie fürchtete jene düstere Weite, sie,

die noch nie mehr Wasser als das in der Pferdetränke gesehen hatte oder

in einer Pfütze vor der Küchentür.

Sie flog weiter.

Sie flog, bis sie so müde war, daß sie glaubte, ins Meer fallen zu

müssen, bis ihre Schwingen schwer wie Steine waren und ihre Augen

sich ihre eigene Nacht zu machen begannen.

Dann wehte ihr ein Wind ins Gesicht, ein warmer Wind, süß vom

Duft grüner, frischer, lebender Dinge. Wieder der gute Geruch von Erde

und von Bäumen, Bäumen, auf denen sich ein Vogel ausruhen konnte.

Sie war hungrig und erschöpft, und sie ahnte Nahrung und Rast.

Doch der Wind warf sie zurück, wehte sie hierhin und dorthin. Sie

mußte gegen ihn ankämpfen, mußte mit ihren müden Flügeln gegen die

schimmernde Luft schlagen.

Klippen ragten aus dem Meer auf, grau und nackt, und wieder

schöpfte sie Hoffnung. Festigkeit, um sich darauf niederzulassen!

Gesegnete Rast, gesegnete Befreiung von der Last, das eigene,

ermüdende Gewicht in der Luft halten zu müssen...

Dann sah sie große Vögel, weit größer als sie, Vögel, die um jene

Klippen segelten und kreisten. Ihre Schreie gellten ihr in den Ohren wie

die Stimme des Todes.

Einer hatte sie erspäht und kam auf sie zugeschossen, mit

langgestrecktem Hals, funkelnden schwarzen Augen, und sein Schnabel

blitzte gierig, so grausam wie der Tod.

Mit einem Schrei drehte sie ab und flog seewärts, dem

Erschöpfungstod entgegen, dem Sturz in kalte, klaffende Wasser, die

wenigstens keinen Schnabel hatten, um einen damit zu zerreißen, keine

wilden gierigen Augen, die einen anglotzten, während einem jener

Schnabel das Fleisch zerriß.

Aber sie war müde, so müde. Und die Möwe war schnell. Sie schnitt

ihr den Weg ab; die Starin sah eine zweite kommen, übers Meer

herschießen.

Sie drehte im Sturzflug ab, in einem letzten, verzweifelten

Geschwindigkeitsausbruch, entsetzt nach einem Spalt in den Klippen

ausschauend, um sich darin zu bergen, nach einem winzigen Ort, wohin

ihr kein Raubvogel folgen konnte.

Sie fand keinen.

Aber sie sah etwas anderes ein Boot unter ihr, beladen mit Fischen,

wie sie manchmal daheim in die Küche gebracht worden waren, damit

Branwen sie zubereite. Zwei Männer saßen darin. Sie fiel, bleischwer,

auf der den Männern abgewandten Seite des Fischhaufens herab.

Die Möwe schoß hinter ihr drein. Doch die Männer dachten, sie sei

hinter den Fischen her, und schrien, und einer wedelte mit seinem

Mantel, während der andere ein Stück Holz aufhob.

Die Möwe erhob sich und flog davon.

Sie sahen nicht, was sich bei den Fischen verbarg. Sie hockte dort und

zitterte erschöpft; ihr Herz schlug wie ein Hammer, als versuchte es,

ihre Brust zu durchschlagen.

Das Boot landete. An einer stillen, grünen Stelle, von Klippen

umschlossen, wo es keine Möwen gab. Ihr Herz hatte sich etwas

beruhigt; sie sammelte sich, stieg auf und flog davon in einem

prächtigen, schmerzhaften Ruck. Sie hörte eine Stimme hinter sich

herrufen, doch kein Stein sauste durch die Luft.

Sie erreichte den Strand. Sie flog weiter, gerade wie ein geworfener

Speer, ein elender und ängstlicher und tapferer kleiner Speer, nach

Bäumen spähend. Endlich fand sie einige. Welche Wonne war es, ihren

grünen, gesegneten Schatten zu spüren! Ihre Krallen schlossen sich um

einen Zweig, wie um ein Paradies; ihre müden Flügel ruhten, endlich

gefaltet...

Sie erwachte; sie aß und versorgte ihr Gefieder. Schlaf kam noch

einmal, wie eine große, dunkle, weiche Schwinge...

Sie erwachte wieder, und Branwen fiel ihr ein.

Sie flog weiter, über diese fremde Insel, auf der sie nicht

ausgeschlüpft war, suchend nach dem Manne, den man nicht zu

fürchten brauchte, weil er gütig war zu allen Dingen, nach dem Manne,

dessen Bild Branwen sie hatte sehen machen.

Das »Mabinogi« sagt, daß Bran zu Caer Seiont, in Arvon, gewesen

sei; und damit meint es wahrscheinlich Caer Seon, das später das

Schloß von Gwydion dem Goldenzüngigen wurde, von Gwydion dem

Sohne Dons. Damals muß es Math dem Uralten gehört haben, jenem

großen König, der ein so gewaltiger Mann der Magie und Zauberei war,

daß nur zwei Männer je geboren wurden, die ihm gleichkamen:

Gwydion, sein Neffe und Schüler, und jener weitberühmte Merlin, der

in einer späteren Zeit Arthur zum König von Britannien machen sollte.

Höchstwahrscheinlich zahlte Math mit Rat, nicht mit Geld, Tribut an

Bran den Hochkönig.

Bran muß vor Caer Seon gesessen haben, denn er hätte nicht

hineingehen können, und es müssen andere Männer bei ihm gewesen

sein.

Die Starin sah ihn, und sie sah die anderen Männer.

Sie wollte sogleich zu ihm, aber sie fürchtete sich; einer dieser

anderen Männer konnte ein Steinwerfer sein. Sie hatte in jener großen,

stürmischen Welt außerhalb der Küche die Angst zu gut kennengelernt,

um unvorsichtig zu sein.

Sie setzte sich auf den nächsten Baum; sie fand einen Käfer und aß

ihn. Sie wartete, braune Augen unverwandt auf Bran geheftet.

Wenn nur diese anderen Männer weggingen!

Sie taten es nicht, und der Tag neigte sich. Das Blau am Himmel

verblaßte; die Sonne sank feuerrot im blutigen Westen.

>Die Nacht kommt, und ich werde schläfrig. Ich muß zu ihm und die

Geräusche machen, die sie mich gelehrt hat. Bevor ich zu schläfrig bin,

um mich noch an sie zu erinnem.<

Mit einem lauten Schrei der Angst vor ihrem eigenen Mut segelte sie

durch die Luft; landete an der einzigen Stelle, wo sie glaubte, ihren Halt

bewahren zu können, sollte er versuchen, sie abzuschütteln. In dem

Zeug, das wie dichtes, seltsam gefärbtes Gras auf seinem großen Kopf

wuchs.

Ein oder zwei Männer schrien auf, doch Math der Uralte hob die

Hand; die Hand, die solch geheimnisvolle Macht besaß.

»Dies hat etwas zu bedeuten«, sagte er.

»Das hat es sicherlich«, sagte Bran. »Ich bin zwar größer als andere

Männer, aber es ist dennoch nicht üblich, daß Vögel kommen und sich

auf mich setzen.«

Er faßte sanft hinauf, und die Starin erkannte jene Sanftheit. Sie ließ

sich von seiner großen Hand umschließen und herabheben. Er hielt sie

so, daß ihre Augen auf gleicher Höhe waren.

»Kleines«, sagte er, »ich bin kein Baum. Vielleicht hast du das

gedacht und einen Fehler gemacht. Oder hast du vielleicht einen guten

Grund, dich auf meinen Kopf zu setzen?«

Er mag gedacht haben, es sei kein richtiger Vogel, sondern eine

verzauberte Frau oder ein verzauberter Mann.

Was Math der Uralte dachte, wußte niemand. Er starrte in den

blutbefleckten goldenen Westen, und auf seinem Gesicht lag die Trauer

eines Gottes; eines, der eine nahende Finsternis schaut, die tiefer ist als

Nacht, weit schrecklicher als Nacht...

Bran sah den Vogel an, und der Vogel sah Bran an. Der Schnabel der

Starin öffnete sich; aus ihm kam ein krächzendes Echo von Branwens

Stimme voll Schönheit. »Bran Bran Sohn Llyrs Grüße von

Branwen, Tochter Llyrs...«

Jene Nacht sah Bran schon auf dem Rückweg nach Harlech; und

Signalfeuer blitzten auf den Hügeln wie herabgefallene Sterne.

IEBENTES

APITEL

NSEL DER

ÄCHTIGEN RUFT ZU DEN

AFFEN

/ V

OR DEM

OLK AUS ACHTZIG UND SIEBEN

EZIRKEN

BERICHTETE

RAN

WAS

RANWEN ERLITT

;

UND VON DEM GROSSEN

ELSEN HERAB ROLLTE SEINE

TIMME NACH ALLEN

EITEN HIN

ALS

HÄTTE DER

ONNER DIE

OLKEN DES

IMMELS VERLASSEN

UM EINE

IRDISCHE

EIMAT UND EINEN

RSPRUNG IN SEINER

RUST ZU FINDEN

Das Volk lauschte; ihrer aller Wesen bebten wie die Saiten einer

geschlagenen Harfe. Eine rote Wolke, zu fein, um von anderen als

Druidenaugen gesehen zu werden, bedeckte Harlech; die luftgeborenen

Wesen, die Geister, die sich von Blut nähren, schwebten darinnen,

hoffnungsvoll an jenen Dünsten voll dunkler Verheißung schnüffelnd.

RLAND

! I

RLAND

! Das war der Name, den alle Zungen schnatterten,

den alle Herzen hinausschrien. Wie ein Rudel hungriger Hunde nach

Fleisch lechzt, so lechzten sie danach, dorthin zu kommen.

RLAND

!...

RLAND

!... B

RANWEN

! B

RANWEN

, T

OCHTER

LYRS

Wie ein Wind Flammen anfacht, so fachten Bran und Manawyddan

jene Lohe an. Sie selbst brannten; für sie konnte es keine Ruhe geben,

bis ihre Körper in Irland bei Branwen waren, wo ihrer beider Sinn jetzt

schon weilte, ein ohnmächtiger, körperloser Schatten.

So endete das Goldene Zeitalter auf der Insel der Mächtigen, der

Friede Brans des Gesegneten.

In jener Nacht wurde im Rat beschlossen, wieviel Männer mit dem

Hochkönig nach Irland gehen sollten und wieviel daheim bleiben

sollten. Ohne Zweifel gingen die Stärksten und Tapfersten mit Bran, die

mit den besten Körpern und oftmals mit den besten Köpfen. Im Krieg

sind die, die zuerst ausziehen, immer die fähigsten Väter der Zukunft,

vielleicht nicht nur von Menschen, sondern auch von Dichtung und

Wissenschaft. Unsere Welt wäre wohl dunkler geblieben, wäre Homer

nicht blind gewesen.

Noch eine Entscheidung wurde in jenem Rat gefällt, und am Morgen

wurde sie dem Volke verkündet.

Sieben Häuptlinge wurden ernannt, die in Abwesenheit des Königs

die Insel der Mächtigen regieren sollten. Und der siebte und zum

Obersten über die sechs anderen gesetzt, war, trotz seiner Jugend,

Caradoc, Sohn Brans. Das Nennen dieses Namens schuf Schweigen; ein

Schweigen so tief wie das am Grunde eines Brunnens.

Ein Licht leuchtete auf vielen Gesichtern der Neuen Stämme auf.

>Bran würde das nie tun, wenn er nicht wollte, daß Caradoc nach ihm

König wird. Die Insel wendet sich von ihren alten Sitten ab. Den

unseren zu!<

Die Alten Stämme standen stumm, verblüfft wie Männer, die,

während sie friedlich zu Hause sitzen, plötzlich einen Sturm sehen und

hören, der eine Wand oder ein Dach davonträgt.

Augen bewegten sich mit ungläubiger, verstohlener Emsigkeit.

Augen, die Fragen waren, Augen, die Hoffnungen und Ängste und

Verdächtigungen waren. Augen, in denen nichts als reine Verblüffung

stand.

Ein Mann mit einem reichen Onkel dachte: >Wenn Caradoc nach Bran

König sein kann werde ich dann meines Onkels Felder bekommen,

wenn er stirbt? Oder werden Kilydd und Kai sie bekommen, Kilydd und

Kai, die wahrscheinlich seine Söhne sind?<

Ein Mann mit einem reichen Vater dachte: >Werde ich wohl Glelwyds

Güter nach ihm bekommen und lachen können über jene

frohlockenden Söhne seiner Schwester, die glauben, sie würden soviel

reicher sein als ich?<

Türen taten sich allenthalben auf, eröffneten noch nie dagewesene

Aussichten; Türen zum Alten und Sicheren und Wohlbekannten wurden

zugeschlagen...

Viele versuchten, sich einzureden, daß Bran gewiß keine derart

gewaltige Veränderung beabsichtige; daß die Dinge wieder an ihre alten

Plätze zurückkehren und wieder so würden wie zuvor, wenn er von

Irland zurückkäme. Doch das Herz jedes Mannes, der seinen Onkel

beerben wollte, ward kalt in ihm, und das Blut jedes Sohnes, der gern

von seinem Vater geerbt hätte, floß schnell und heiß durch seine Adern.

Die Söhne Belis aber standen wie eine Insel in einer Insel, ohne Licht

auf ihren Gesichtern, ihre Augen so dunkel wie Sturmwolken. Nur in

den Augen Caswallons, des Ältesten und Fähigsten von ihnen, begann

es zu glimmen...

Jung-Pryderi von Dyved lachte und schlug Caradoc auf die Schulter.

»Eine gute Wahl, Sohn Brans des Gesegneten, und möge sein Segen

immer mit dir sein!«

Er war der erste, der jenes Schweigen brach, und sein Wort war das

Wort eines Herrschers.

Da jubelten alle; Bran, der König, hatte gesprochen, und sein Wille

würde geschehen. Die Alten Stämme, die allein Grund zum

Widerspruch gehabt hätten, besaßen keinen anderen Führer. Dazuhin

waren sie gespalten, in Neffen und Söhne.

Nur Manawyddan, Sohn Llyrs, schwieg und Math der Oftgeborene,

der Sohn Mathonwys.

Jene Entscheidung war in Wirklichkeit schon früher gefallen:

während der König darauf wartete, daß sein Volk sich versammle. Nur

die vier Söhne der dunklen Penardim waren dabeigewesen und Math

der Uralte.

Bran hatte seinen Plan entwickelt, und Evnissyen hatte sich

vorgebeugt, mit von wildem Frohlocken verzerrtem Gesicht.

»Wie gut, das zu hören! Jetzt wird die Insel der Mächtigen niemals

unter die Herrschaft des Abschaums von jenem ausländischen Hund

kommen!«

»Schweig!« sagte Manawyddan, »du, der du die Grube gegraben hast,

in die sie unsere Schwester gesetzt haben. Und gib ihrem Sohn keinen

falschen Namen.«

»Er ist der Same Matholuchs. Eine Schande für sie und eine Gefahr

für uns! Und habe ich Matholuch zu einem Feigling und einem Verräter

gemacht? Ist seine Niedertracht meine Schuld?«

»Wir haben kein Recht, vor unseren Älteren zu sprechen, Bruder«,

sagte Nissyen. »Wir, die wir die Jüngsten hier sind.«

Manawyddan sah ihn an. »Und was würdest du sagen, Bruder

Nissyen?«

Nissyen sagte leise: »Leid und Leid und Leid, über Evnissyens

Kränkung, die Branwen dorthin gebracht hat, und über ihre Kränkung,

die uns nach Irland führt.«

»Du meinst, wir seien jetzt so beleidigt, wie die Männer von Irland

beleidigt waren, so daß unser Rachefeldzug nichts anderes ist, als das

Rad weiterzudrehen? Das weiß ich. Ich weiß, daß schon bald auch

unsere Männer weniger an sie denken werden als an irische Köpfe auf

einer Stange. Doch Branwen ist dort was können wir anderes tun?«

»Nichts«, sagte Nissyen. »Jetzt nichts mehr.«

Evnissyen zeigte ihm, mit einem böse knurrenden Lächeln, die Zähne.

»Dieses eine Mal wird es dir nicht gelingen, Frieden zu machen,

Milchtrinker! Und sag mir nicht noch einmal, ich solle schweigen!

Deine Zeit zum Reden ist jetzt vorbei, und Taten hast du nie getan. Du

bist nur ein Mantel über Nichts. Ein Wind würde dich davonwehen!«

»Ich war es, der dir Schweigen gebot«, sagte Manawyddan; und

obwohl seine Stimme nicht laut war, wurde Evnissyen plötzlich still.

Manawyddan sah Bran an. »Ich werde nicht wiederholen, was ich zuvor

gesagt habe, Bruder. Wie werden Belis Söhne das aufnehmen? Und wie

Branwen, wenn wir sie befreit haben? Sie hat schon genug Leid

ertragen, bevor du ihren Sohn enterbt hast. Sie trägt es immer noch.«

Er schwieg, und in diesem Schweigen konnten alle ihre Brüder hören,

wie die Hand des Metzgers auf Branwens Wange klatschte. Sie dachten

daran, daß es nicht mehr lange war bis zum Morgen...

Bran sagte schwer: »Du sagst mir immer, ich solle das Wohl des

Volkes im Augen haben, Manawyddan. Und das habe ich getan.

Branwens Sohn ist der Sohn Matholuchs, und wie kann ich die Insel der

Mächtigen dem Sprößling eines Verräters anvertrauen? Des Mannes,

der so mit ihr umgegangen ist, wie er mit ihr umgegangen ist?« Seine

großen Hände umkrampften den Fels unter ihm, so daß ein wenig davon

zwischen seinen Fingern zerbröckelte.

»Die Mütter sind meine Zeugen, Bruder, daß ich dem kleinen Jungen

alles Gute wünsche er ist ihr Sohn, und ich bin bereit, ihn um

ihretwillen zu lieben , doch ihm die Insel der Mächtigen geben, hieße

viel wagen. Du magst sagen: >Wart ab, und stell ihn auf die Probe<,

doch wie können wir jemals sicher sein? Sein Vater ist schön und

falsch. Und ich werde dem Kind ja Irland vererben können, das Land, in

dem er geboren wurde.«

Lange Zeit, so schien es, saß Manawyddan stumm da. Weit drunten

schrien die Möwen, und in einem der Zelte schrie ein schlafender Mann

auf, gebeutelt von bösen Träumen.

»Etwas Recht hast du, mein Bruder«, sagte er schließlich, »und

deshalb hast du um so mehr Unrecht. Dein Zorn auf Matholuch ist groß

und verbindet einen neuen Vorwand mit deinem alten Wunsch. Ach,

wäre doch der Schleier der Mütter noch dicht und hätten wir Männer nie

erfahren, daß wir Söhne zeugen können! Ich begreife jetzt, warum Math

hier recht hat, wenn er jenes Wissen solange wie möglich von Gwynedd

fernhält. Ohne es würdest du nur Branwen in ihrem Kind sehen, und wir

würden bei unserer Rückkehr hier immer noch Frieden vorfinden.«

»Matholuch wäre immer noch in ihm«, sagte Bran.

»Auch das ist wahr«, sagte Manawyddan und seufzte. »Doch ist in

jedem Menschen Gut und Böse. Alle Menschen müssen sich vom

Bösen reinigen, gleichgültig, wie viele Leben es dauert. So lehren es die

Druiden, und so glauben wir es. Und ich denke, Bruder, daß wir jedem

Sohn Branwens, den sie empfing, da sie den Vater liebte, beibringen

könnten, das Gute in sich öfters zum Vorschein kommen zu lassen als

das Böse.«

»Die Insel der Mächtigen ist eine große Verpflichtung«, sagte Bran.

»Ist das ein Grund dafür, daß du eine neue Art von Krieg über sie

bringen willst? Eine, die erst beginnen wird, wenn wir heimkommen?

Diejenigen von uns, die heimkommen werden...«

Bran sah Math an. »Wie lautet dein Wort, Sohn des großen

Mathonwy? Denkst du wie mein Bruder Manawyddan, Sohn Llyrs, oder

wie ich? Du hast länger gelebt als wir; lange bevor wir geboren wurden,

nannten die Menschen dich weise.«

Math hob die Augen, jene grauen Augen, die so unendlich schienen

wie der Strom der Zeit, auf dem alles treibt, was gewesen, und alles,

was ist. So weit schien seine Sicht zu reichen, und so anders als die

Augen gewöhnlicher Männer waren seine Augen. Ihrer Tiefe kam nur

ihre Trauer gleich, die Trauer des Vorausschauenden.

»Kommt es darauf an«, sagte er schließlich, »wie mein Rat lautet?

Denn die alte ruhige Welt, deren Säulen wir sind, zerbricht, und eine

neue Welt formt sich. Alte Tage und alte Lebensweise sind im

Vergehen. Hier ist ein Ende. Eine Weile noch werde ich in Gwynedd

den Frieden bewahren; doch der, der nach mir kommt, wird ihn

brechen. Denn selbst Gwynedd, das ich von den Wirren der Menschen

fernzuhalten suchte, ist Brot, das im Ofen der Schicksalsgöttinnen

gebacken wird schon sträubt sich die Materie gegen mich und will

sich erheben und aus der Form fliehen, in die ich sie kneten möchte.

Und das ist Teil des Großen Vorwärtsgehens. Es kann kein Aufhalten

geben; die Welt wächst, wie ein Kind wächst, und kein Mensch ist je

ganz ausgewachsen. Er stirbt, wenn seine Zeit gekommen ist, um

irgendwo anders weiterzuwachsen.

Wir sind die Hüter über die Kindheit der Erde gewesen, Könige, die

Väter des Volkes waren, und die Welt würde glücklicher sein, wenn wir

die einzigen Väter bleiben könnten. Doch jetzt muß die Menschheit

erwachsen werden, und jeder Mensch muß den König in sich finden und

ausbilden. Und so soll es auch sein. Von einem Führer abhängig sein,

heißt versäumen, die eigene Stärke zu entwickeln oder nach Klarsicht

zu streben. Wer kämpft, muß führen oder einem Führer gehorchen; nur

wer stark genug ist, allein zu stehen, kann sich den Frieden bewahren.«

Bran beugte sich eifrig vor. »Dann ist Veränderung am Ende doch

gut? Und wenn sie eine Zeitlang Böses bringt, so ist das nur wie die

Gebärschmerzen einer Frau?«

»Wenn sie zu schnell kommt, kann sie langes Unheil bringen«, sagte

Math, »Unheil, das länger als alle je ertragenen Gebärschmerzen

dauert.«

»Meinst du, ich führte sie zu schnell herbei?«

»Wenn ich das sagte würdest du umkehren auf dem Weg, auf den

dein Herz dich treibt? Verzichten auf den Weg, der vielleicht

Bestimmung ist? Auch kann es schon zu spät sein, umzukehren. Du hast

deine Schwester fortgeschickt, du hast die Signalfeuer auf den Hügeln

entzündet.«

Brans große Hände ballten sich wieder. »Die Mütter wissen: Könnte

ich ungeschehen machen, was ich tat, dann würde ich Branwen nie

wieder von uns gehen lassen! Doch die Signalfeuer auf den Hügeln«

seine Stimme klang wie das tiefe Grollen eines Löwen in seiner Kehle

, »die Signalfeuer würde ich wieder entzünden! Männer, sie halten sie

dort gefangen, bürden ihr solche Schande und solches Elend auf, wie sie

bei den Alten Stämmen noch nie einer Frau aufgebürdet wurden, sei sie

Königin oder Dienerin... Branwen! Unserer Branwen!« Und er wandte

sein Gesicht ab.

Vielleicht dachte Math an die dunkeläugige Don, seine eigene

Schwester, daheim in Caer Seon. Er sagte mild: »Wahr. Die Untat stinkt

zum Himmel. Doch hätten Manawyddan und Nissyen und ich heimlich

nach Irland gehen und sie befreien können. Gegen meine Zaubermacht

hätte kein Ire außer Amergin ankämpfen können, und wenn er lebte,

wäre es nie zu dieser verhängnisvollen Torheit gekommen. Deine

Schwester läge noch in Matholuchs Bett.«

Evnissyen keuchte, getrieben von einer Wut, die alle Bande sprengte.

»Du würdest keine Rache nehmen? Die Schmach

ERTRAGEN

?«

Manawyddan und Bran starrten ihn verwundert an. Nur in Nissyens

Augen war Verständnis zu sehen; er lächelte schwach, mit ruhiger

Traurigkeit.

»Viele Frauen auf der Insel der Mächtigen müssen jetzt weinen, um

Söhne und Brüder und Geliebte. Ist Branwens gerötetes Gesicht das

wert?« Maths Stimme war so gelassen wie immer.

»Alle Völker auf dem Festland würden über uns lachen, wenn sie

hörten, daß ich meine Schwester wie einen Hund mißbrauchen lasse.«

»Kann es sich der Starke nie leisten, verlacht zu werden? Du kämpfst

gegen die Neuen Stämme mit deren eigenen Waffen. Schon hast du die

unseren vergessen.«

»Krieg ist böse«, sagte Manawyddan, »doch dieser ist uns

aufgezwungen worden. Auch du hast Kriege geführt, Math, wenn

Gwynedd überfallen wurde.«

»Und werde es wieder tun. Doch der Krieg selbst, nicht eine

bestimmte Rasse oder ein bestimmter Stamm, ist der Feind, der alles

niederzureißen droht, was wir von den Alten Stämmen aufgebaut haben.

Bei uns waren weder Mann noch Frau je Herrscher; alle gingen frei.

Frauen schufen Besitz; durch ihre Arbeit entstanden Häuser und Felder,

denn sie brauchten Schutz, um ihre Kinder darin aufzuziehen, und

Nahrung, die nicht ausblieb, wenn die Jagd oder der Fischfang eines

Tages erfolglos war. Sie konnten wenig dem Zufall überlassen, anders

als der Mann, der Freie, der schweifende Jäger. So ist Besitzschaft eines

ihrer Kinder und hat sich stets durch die Linie der Frau fortgeerbt. Und

lange Zeit regierte sie das Volk, das sie gesammelt hatte.«

Bran und Manawyddan sahen einander an und nickten. In Irland

drüben war es den siegreichen Neuen Stämmen nie gelungen, die

Erinnerung daran zu löschen, daß Tara und alle anderen bedeutenden

irischen Festungen von Frauen gegründet worden waren.

Math fuhr fort: »Doch dann kam der Krieg denn neue Völker

kamen, und es wird immer der Instinkt des Hungrigen sein, von denen

zu nehmen, die Nahrung haben. Und Männer gaben im Krieg bessere

Anführer ab, bessere Verteidiger. Ein Kriegshäuptling mit einem

schweren Kind im Bauch taugt nicht viel.

Doch die Frau wurde, obwohl sie nicht mehr König* war und obwohl

der Mann sie beschützte, immer noch als die Quelle des Lebens verehrt.

Erst heute, da der Mann entdeckt, daß sie ohne ihn kein Leben geben

kann, beginnt er die zu verachten, die er beschützt. So wird sie, die das

Eigentum schuf, Eigentum werden.

So ist es schon in der östlichen Welt, so wird es hier werden. Und aus

jener fortwährenden Ungerechtigkeit werden unablässig neue Übel

entstehen, die Kriege zeugen und neue Ungerechtigkeit, bis die

Menschen vergessen, daß es je eine Welt in Frieden gab. Wenn die

Menschheit erst einmal die eine Hälfte der Menschheit versklavt sein

läßt, wird es lang und lange dauern selbst wenn jene Sklaverei

allmählich aufhört , bis die Freiheit wieder geachtet wird und Volk

nicht mehr Volk zerfleischt; bis die Menschheit die Gewohnheit der

Gewalt verlernt.«

Er schwieg, und der große Bran holte tief Atem.

»Wenn ich das verhindern kann, zählt nichts anderes. Sag mir, was

tun, weiser Sohn Mathonwys, und ich werde es tun.«

»Ich kann keine Versprechungen machen«, sagte Math. »Schon ist

das Unheil empfangen, und die Welt liegt in den Wehen einer

Mißgeburt.«

Bran sah ihn an und an ihm vorbei und in die grauen Nebel hinein, die

über dem Meer hingen. Die Dämmerung kam, die fahle, kränkliche

Dämmerung eines Tages, der kein Glück verhieß. In jener

erbleichenden Dunkelheit, die kein Licht war, sahen sie einander in die

Gesichter und fanden keine Hilfe; nur fahle, umrißlose Masken.

Bran seufzte. »Nichts Gutes ist es, was du für die Welt voraussiehst,

Sohn Mathonwys. Es ist ein bitter Ding, zu wissen, daß all das über das

Volk kommen wird und daß es rückwärts gehen muß statt vorwärts.

Oder zumindest auf verschlungenen Umwegen vorwärts.

Doch du, der so viel sieht darf ich dich fragen, was du für Branwen

meine Schwester siehst? Und für Caradoc meinen Sohn?«

Wieder sah ihn Math aus jenen grauen Augen an, die jetzt die ganze

Dreifaltigkeit der Zeit in sich zu vereinen schienen Vergangenheit,

Gegenwart und Zukunft.

»Ich kann nicht derart deutlich sehen, Sohn Llyrs. Ich kann die

Schreie vieler hören, die erschlagen werden, und das Blut riechen, das

noch nicht vergossen ist; doch das ist das Schicksal der Vielen. Was die

Wenigen angeht, jene, die ich kenne, so macht mein Herz mein

Druidenauge blind.«

* Was die Wahrscheinlichkeit angeht, daß der keltische Titel »König« einst

auf beide Geschlechter angewendet wurde, vgl. Rhys, »Celtic Folklore«, S.
661. Desgl. Macalisters »Tara« bezüglich irischer Gründungslegenden.

Evnissyen lachte. »Wenigstens etwas, wofür man dankbar sein kann,

Herr von Gwynedd. Es ist das erste Erfreuliche, was du gesagt hast.«

Math richtete seine Augen auf ihn. »Sogar Kraft, die sich in gänzlich

Böses verwandelt hat, hat ihren Platz in dem Plan«, sagte er. »Aber ich

denke, daß nur die Götter es ertragen, jenen Plan anzusehen. Es ist gut,

daß Menschen es nicht können.«

An jenem Morgen war Jung-Pryderi aus dem Süden mit den Männern

von Dyved angekommen. Freudig kam er, seine weißen Zähne blitzten

in einem kriegerischen Lachen unter seinen strahlend blauen Augen und

seinem goldenen Haar; seine Nase schnupperte den Wind, als wäre sie

die eines jungen, feurigen Hundes, der es nicht mehr erwarten kann, daß

die Jagd beginnt.

»Seid gegrüßt, ihr Herren!« Er kam zu den Söhnen Llyrs

herübergesprungen. »Das Gute sei mit euch! Und mit der Herrin, eurer

Schwester. Wir werden einen irischen Kopf abschlagen für jeden

Schlag, den sie ihr versetzt haben, und dann werden wir jenen König

Mäuseherz öffnen, um zu sehen, was für kuriose Innereien er hat.

Obwohl, bei den Göttern beider Inseln, ich glaube, daß uns jemand

zuvorgekommen ist und ihm den Kuttelfleck rausgeholt hat!«

Dann sah er an ihren Gesichtern, wie tief das ging, tiefer als alle

Grimmigkeit und aller Spott, und sein eigenes Gesicht ernüchterte sich,

wie das eines fröhlichen Kindes, das plötzlich Mitleid verspürt.

»Ihr habt recht, ich würde auch nicht lachen, wenn diese Frau meine

Kigva wäre, Enkelin aus Gloyu Broads Reich. Nicht, bevor ich meine

Hände in Blut gewaschen hätte. Verzeiht mir.«

Bran lächelte. »Jene Dame ist in dein Haus gekommen, um mit dir zu

schlafen, nicht wahr?«

»Vor drei Monaten«, sagte Pryderi stolz. »Meine Trauerzeit für

meinen Vater ist vorüber, und ich bin jetzt König; deshalb dachte ich, es

sei an der Zeit, mir eine Frau zu holen. Und glaubt mir, seit ich Kigva

bekam« hier tanzten seine Augen, und ein Grübchen auf der linken

Seite seines Lachens tanzte mit , »habe ich mir nichts mehr gewünscht,

außer, ich hätte sie früher bekommen! Jammerschade, daß ich soviel

Zeit verschwendet habe!«

Bran lachte. »Ich merke, wir schulden dir dafür, daß du so schnell

gekommen bist, noch mehr Dank, als ich dachte!«

Pryderi warf seinen gelben Schopf zurück. »Ich pflege auf dem Weg

in die Schlacht nicht langsam zu sein, und wenn ich es dieses Mal

gewesen wäre, dann würde ich wahrlich nicht in den Armen jenes

Rotkopfes liegen. Sehr wahrscheinlich würde mich die Spitze ihres

Stiefels vorwärts befördern.«

»Die Frauen ihrer Sippe sind Kriegerinnen, nicht wahr?« sagte

Manawyddan. »Hexen-Priesterinnen bei den Stämmen, die am Ufer des

Severn leben?« Er dachte: >lch hoffe, Kigva hat nicht deren Gemüt; es

würde sie zu einer schlechten Hausgenossin für Rhiannon von den

Vögeln machen.<

»Das stimmt, Königsbruder. Ich glaube nicht, daß je ein Mann wegen

einer von Kigvas Tanten den Kopf verlor es sei denn, sie säbelte ihn

von seinen Schultern.« Er grinste. »Neun von ihnen, alles alte Hexen,

und keine unter ihnen, die nicht ein Gesicht hätte, das jeden Mann

verscheuchte, sogar mitten in der Nacht. Kigva hat ihr Aussehen von

der anderen Seite der Familie mitbekommen. Wenn ihre Tanten ihre Art

Hexerei beherrschten, dann hätten sie sich bestimmt nicht aufs

Kopfabsäbeln verlegt.«

Ihre Häßlichkeit mochte ein Grund dafür gewesen sein, daß die Neun

zu Kriegerinnen geworden waren; doch muß es noch einen anderen

gegeben haben. Um das Land und die Freiheit zu behalten, die ihre

Vormütter besessen hatten und die jene friedlichen Priesterinnen nicht

mehr halten konnten, hatten sie den Krieg, ihren Feind, zum Diener

genommen, und er war ihr Herr geworden. Dieser verformte, durch sie,

sogar das Gesicht, das ihre Göttin auf Erden zeigte; so mannigfaltig sind

die Fallen, die von der Veränderung, der unerbittlichen, gestellt werden.

Doch was sie zu dem machte, was sie waren, darüber nachzudenken,

nahm sich Pryderi nie die Zeit. Er scheint überhaupt selten innegehalten

zu haben, um nachzudenken, was ein wenig überraschend ist, wenn man

das Blut bedenkt, das wahrscheinlich in ihm war. Vielleicht war er auch

zu sehr ins Leben verliebt, war zu sehr damit beschäftigt, jeden

Atemzug davon zu genießen, als sich je für etwas anderes als Schlaf

Zeit zu nehmen.

So deutete ihn jedenfalls Manawyddan in den darauffolgenden Tagen.

Der liebte es, jene Lebensfreude zu beobachten, jene junge, fröhliche

Kraft. Doch manchmal überkam ihn Nachdenklichkeit, die ihm niemals

fern war, und legte eine kalte Hand auf seine Schulter.

>Im besten Falle viele Gefahren, selbst für die Jungen und Schnellen

und Kühnen. Doch wenn Matholuch den Kessel benutzen sollte...<

Das würde einen Krieg bedeuten, wie ihn die Welt noch nie gesehen

hatte: Ausrottung der Männer beider Inseln, und die Erde bedeckt mit

wilden, sprachlosen Dämonen.

Kein Mann würde das wagen. Doch wenn Panik einen Feigling

treibt...

Manawyddan mag froh gewesen sein, daß er wenig Zeit zum

Nachdenken hatte.

Wie aufgestöberte Ameisen wimmelten die Männer in jenem Lager

unter Harlech umher. Schiffe wurden gebaut, Waffen geschmiedet. Alle

Augen waren aufs Meer gerichtet, auf jene graue Wasserstraße, die zu

ihrem Ziele führte.

>Bald werden wir dort sein! Bald werden wir ihnen eine Lehre

erteilen! Ihrer alle Köpfe werden wir als Sühngeld nehmen, diesen

Hunden.<

Viele waren grimmig glücklich. Evnissyen war am glücklichsten von

allen. Er dachte stolz: >Dies alles ist mein Werk. Ohne mich herrschte

immer noch Frieden. Bran würde immer noch an der Nase

herumgeführt.<

Er hätte sich selbst umarmen können vor Freude über seine eigene

Schlauheit, vor Stolz auf seine eigene Weitsicht. Er hatte sich nie

täuschen lassen von den geschmeidigen, lügnerischen Zungen der

Ausländer.

Einige Männer waren mit ihm einer Meinung, was seine Gerissenheit

betraf; zum ersten Mal hatte er eine Anhängerschaft. An der Spitze

seiner neuen Bewunderer standen Keli und Kueli, jene Söhne, die

Kymideu Kymeinvoll in ihrem Schoß getragen hatte, als sie aus dem

Eisernen Haus ausbrach. Ohne das häßliche feuerrote Mal, das die eine

Seite seines Gesichtes verunstaltete, hätte kein Mensch Keli von Kueli

unterscheiden können, und in ihrem Haß auf die Iren brannten beide mit

einer Flamme.

»Unsere Eltern und unsere Brüder trauten ihren Versprechungen; in

Frieden und Freundschaft gingen sie in das Eiserne Haus hinein. Wir

kennen sie, jene Ausländer, die unsere Brüder verbrannten!« Kelis

Augen brannten heißer als das Brandmal auf seinem Gesicht.

»Man kann keinem Versprechen trauen, das sie geben, keinem Eid,

den sie schwören. Jeder Mann, jede Frau und jedes Kind aus jenem Blut

muß sterben. Sonst werden sie alles wieder tun.« Es war Kueli, der da

sprach, mit ebenso wilden Augen.

»Solange eines von ihnen auf der Erde ist, wird Verräterei sich

fortpflanzen. Kein Mann einer anderen Rasse kann ohne Furcht vor

einem Messer im Rücken umhergehen, kein Kind sicher im Schoß oder

Arm seiner Mutter ruhen.« Kelis blitzende Augen waren weit

aufgerissen; seine Stimme hatte sich zu einem grimmen Sang erhoben.

Sie priesen Evnissyens Scharfblick, bis er schnurrte wie eine Katze.

Er sog jedes Wort in sich hinein; beides, ihr Lob und ihre Wildheit,

stieg ihm zu Kopf wie Wein.

CHTES

APITEL

INKENDEN

ANDE

/ D

RUND

WESHALB

SO VIELE

CHIFFE GEBAUT WERDEN MUSSTEN

WAR DIE

ATSACHE

DASS ES ÜBERHAUPT KEINE

CHIFFE WAREN

SONDERN NUR

LOSSE

UND

OOTE

DIE FÜR DIE

AHRT IN SEICHTEN

EWÄSSERN TAUGTEN

Segel hatten sie, aber sonst nicht viel von dem, was ein richtiges Schiff

ausmacht. Auch konnte die Flotte nicht den üblichen Kurs durchs tiefe

Wasser nehmen, weil Bran zu groß war, um auf ein Schiff zu passen.

Er hätte wohl überhaupt nicht nach Irland gelangen können, wären

nicht die Sinkenden Lande gewesen.

Ein großer Teil von ihnen war schon verschwunden, jene »verlorenen

Lande« von Wales. Das Meer bedeckte den hohen Wald, der einst die

Küsten von Carnarvon mit jenen von Anglesey verbunden hatte;*

versunken war jener Wald, in dem in späteren Zeiten nicht nur die

Knochen des großen Bären und des Rothirsches gefunden wurden,

sondern auch die des Ochsen, jenes uralten Dieners des Menschen.

Das Gebiet zwischen Anglesey und den südlichen Küstenabschnitten

sank, war aber noch nicht versunken. Bäume erhoben sich noch hie und

da aus dem schlammigen Wasser, Riesen, die den Fluten, welche sie

verdammt hatten, trotzten; Fische schwammen durch ihre unteren

Zweige, und Tang wuchs reich und üppig, wo einst Kornfelder ihre

goldenen Halmbüsche im Wind hatten wogen lassen. Keine Tiere gab es

dort und keine Vögel, bis auf die weißen, schreienden Möwen. Es war

alles Salzwasser, und kein Landlebewesen konnte dort leben; sie

überließen es alle seinem einsamen Tod. Wie das Reich des

Leichengottes erstreckte es sich, eine Wüste aus schmutztrübem

Wasser.

Bran mußte durch sie hindurch, und seine Männer fürchteten sich

davor. Er aber lachte über ihre Ängste.

»Die meiste Zeit wird mein Kinn über Wasser sein, und wenn es das

nicht ist, kann ich ja schwimmen.«

»Du wirst da einen unangenehmen Gang machen«, sagte Pryderi. »Ich

würde es hassen, durch all diesen Schlamm zu waten.« Er blickte

hinaus, und es schauderte ihn; diesmal war seine Fröhlichkeit erloschen.

»Vielleicht«, sagte Bran, »doch Branwen muß weit schlimmere Dinge

erdulden als nasse Füße.«

»Das ist wahr«, sagte Manawyddan, und Schmerz strich über sein

Gesicht wie eine schwarze Schwinge.

*Nach Sir William Boyd Dawkins

»Aber paß gut auf«, fügte er hinzu. »Du kannst in der Finsternis

dieses Wassers nicht sehen, wohin du trittst, und der Boden ist tückisch.

Wenn du einsinkst, werden wir in den Schiffen herbeikommen und

versuchen, dich herauszuziehen; ich weiß aber nicht, was geschehen

wird.«

»Ich weiß es.« Bran lächelte sein breites, gutmütiges Lächeln, das

weiteste der ganzen Welt. »Die Schiffe werden umkippen, und ihr

werdet alle ein Schlammbad nehmen.«

»Solange das das Schlimmste ist...«, sagte Manawyddan.

Mit gerunzelter Stirn schaute er über jene feindlichen Wasser hinweg,

über jene Wildnis, in die der Frieden des Todes noch nicht gekommen

war, nur die Häßlichkeit und der Schmerz eines riesigen, einst

blühenden Körpers in seinen Todeszuckungen, eines Körpers, der es

haßte, die Wärme und Köstlichkeit der Vergangenheit loszulassen. Und

er dachte: >Bei wievielen von uns wird das auch so sein, bevor wir auf

diesem Weg hier zurückkommen?... Nun, auch der Tod ist ein Teil des

Großen Vorwärtsgehens.<

Nackt watete Bran in die Sinkenden Lande hinein, nackt bis auf die

Seile, die Manawyddan an ihm hatte befestigen lassen. Sie banden ihn

an die Schiffe, die sich so dicht wie möglich bei ihm hielten, und er

ging so nah wie möglich an der Scheidelinie der Sinkenden Lande

entlang, an der Kante zum richtigen Meer. Doch auch darin lag Gefahr.

Es brachte ihn in die Nähe tückischer Abstürze, in die Nähe

unsichtbarer Klippen.

Manchmal hatte er festen Boden unter den Füßen und manchmal die

breiige Weiche nassen Sandes, und über diese ging er so schnell und

leicht hinweg, wie er nur konnte. Bran konnte leichtfüßig laufen, trotz

seiner Masse.

Dann fühlte er wieder Fels unter seinen Füßen, und er ging langsam

und behutsam, sich vor einem Sturz aus unsichtbaren Höhen hütend.

Und dann quatschte und rülpste wieder der dicke Schlamm unter ihm,

als fauchte ein Ungeheuer aus Anderswelt unter seinem Tritt; und er

ging schneller, denn jener Schlamm saugte an ihm wie gierige Lippen,

zog an den Sehnen seiner mächtigen Beine mit einer Gewalt, die sogar

ihn atomklein machte, zerrte mit der Kraft von Gewalten, die ewig in

Finsternis hausen und keine andere Eigenschaft oder Macht besitzen als

die der Zerstörung.

Dann fiel er, und wie mit Armen umfing ihn jener saugende Tod und

deckte ihn zu, wie ein Maul, dessen Zähne ihrer Weichheit wegen nur

um so schrecklicher waren, eine Vernichtung schwärzer als die Nacht.

Doch aus jenen umklammernden Tiefen stieg der große Bran wieder

empor, kämpfend, sich windend, jeden Muskel anspannend, in einer

herzzerreißenden Anstrengung gegen jene schwarze, umschlingende

Umarmung ankämpfend, jede Zehe, wie ein Wesen für sich, nach Halt,

nach Festigkeit, nach Sicherheit suchend.

Doch selbst in diesem Todeskampf erinnerte er sich daran, wie die

harpunierte Walmutter sich daran erinnert, daß ihr wild um sich

schlagender Schwanz auch in den Todeszuckungen nicht ihr Junges

treffen darf, so erinnerte sich Bran daran, daß er nicht an jenen Seilen

zerren durfte, die ihn an die zerbrechlichen Barken banden, auf denen

seine Männer waren.

Dann fanden die tastenden Zehen des einen um sich schlagenden

Fußes, fanden und verloren wieder, was sie suchten; streiften, einen

Atemzug lang, Festigkeit. Verzweifelt kämpfte er sich dorthin zurück,

dachte schon, sie verloren zu haben und fand sie wieder. Seine Zehen

schlossen sich; durch den klammernden Schlamm kämpfte sich der

andere Fuß vorwärts. Mit zusammengebissenen Zähnen, Mund und

Nase voll von schlammigem Tod, rüstete er sich zu einer letzten,

gewaltigen Anstrengung; deren Gewalt schien seine sich spannenden

Muskeln zu zerreißen, sein ganzes Wesen zu sprengen.

Sein Kopf tauchte aus dem Wasser, über sich hörte er die Rufe

erschreckter Männer. Seine schlammverklebten Augen konnten sich

nicht öffnen, doch befreit von jener Tiefe und äußersten Dunkelheit

schienen sogar ihre beschmierten, geschwärzten Lider wie Lichter, hell

und klar wie der Himmel, der jetzt wieder auf ihn herabblickte.

Er schleppte sich weiter, und Nissyen, der leichteste seiner Brüder,

schwamm zu ihm hinaus und wusch sein Gesicht und brachte ihm

Wein.

Da lachte er, zur Sonne hinaufschauend, die er nie wieder zu sehen

geglaubt hatte; und seine Männer auf den Schiffen jubelten ihm zu, und

Manawyddan, immer noch bleich und ohne Lächeln, schöpfte tief und

erleichtert Atem.

Neben ihm lachte Pryderi. »Mit Schlamm läßt sich Bran nicht

umbringen!«

Doch dieses Mal sprach Manawyddan streng mit dem jungen König

von Dyved. »Schweig, Knabe! Du hast einen größeren Sieg gesehen, als

je einer in Irland errungen werden wird, und einen, der teuer erkauft

wurde.«

Doch in Wirklichkeit hatte ihn niemand gesehen, jenen Kampf, der in

der Dunkelheit unter Wasser, in der tieferen Finsternis jener

verdorbenen und vergifteten Welt ausgetragen worden war, gegen jenen

Tod, der einer berggroßen, schlingenden Zunge glich. Allein und

ungesehen, hatte Bran ihn gekämpft und ihn gewonnen, und das wäre

keinem anderen erdgeborenen Mann je gelungen.

Er stampfte weiter, und der Tag ging zur Neige. Die Sonne ging unter.

Die blassen Küsten der Insel der Mächtigen waren in die grauen Arme

der Entfernung gesunken, und die weißen Klippen waren dunkel

geworden. Der Himmel flammte wie der Scheiterhaufen eines

gewaltigen Leichenbrandes.

Von der Küste aus, die sie verlassen hatten, sahen jene Schiffe jetzt

klein aus, wie Spielzeuge, die ein Kind auf einem stillen Weiher oder

einem Bächlein schwimmen läßt, während Amme oder Mutter aufpaßt.

Brans große Gestalt, die durch jene tückische Wüste stampfte, war zur

Größe eines gewöhnlichen Mannes geschrumpft; hatte klein und

verloren und gänzlich menschlich ausgesehen, dort in der weiten,

ergrauenden Einsamkeit.

Sie war zu Puppengröße geschwunden; dann gänzlich verschwunden.

Von der Höhe der verlassenen Klippen aus hatten vier Männer ihr

nachgesehen, solange sie konnten: die Söhne Belis.

Als sie nur noch die Segel der Schiffe sehen konnten, rührte sich

Caswallon. »Was wohl geschehen ist, als er fiel? Er brauchte so lange,

um sich wieder zu erheben, daß ich einen Atemzug lang schon dachte

doch der Segen ist immer noch mit ihm.«

Llud sein Bruder seufzte. »Er wird Irland erreichen. Einige von uns

hätten mit ihm gehen sollen. In meinem Herzen wußte ich das immer.

Ich hoffe, er bringt Branwen wohlbehalten zurück. Man sagt, jene Iren

schätzten keine Trophäe so hoch wie den Kopf einer Frau auf einer

Stange.«

»Das kommt von den Schwierigkeiten, die ihnen die Frauen der Alten

Stämme machten; sie kämpften zäh für das Alte.« Caswallon zuckte die

Schultern. »Schließlich war es ja Bran, der sie nach Irland schickte,

nicht wir. Und er beging einen Betrug, als er das tat; denn er wußte

wohl, daß der Ire sie wollte, damit später ein irisch-bürtiger Mann auf

Belis Thron sitze. Und die ganze Zeit über wollte er diesen Thron für

Caradoc.«

»Dann war seines das erste Unrecht!« rief Jung-Eveyd hitzig; er war

der vierte Bruder. Doch Llud und Llevelys, seine älteren Brüder,

schwiegen, und dann drehte sich Caswallon um und sah Llud an.

»Du bist der Erstgeborene«, sagte er. »Wenn du dein Recht fordern

willst, werde ich dich unterstützen.«

Llud erwiderte seinen Blick. »Welches Recht, Caswallon? Das Wort

hat zwei Bedeutungen. Bran ist der Insel der Mächtigen ein guter

Herrscher gewesen; und ich bin es nicht, der sie entzweien wird, wie ein

Hund, der um einen Knochen kämpft, wenn Caradoc nach ihm

herrschen sollte. Der wäre ein Mörder, der den Frieden bräche und Blut

vergösse um seines eigenen Vorteils willen. Solange das Land glücklich

ist unter Bran oder Caradoc oder einem anderen , störe es nicht!«

»Warum sollte jener Welpe Brans nach ihm auf dem Thron sitzen,

wenn wir nicht nach Beli drauf sitzen konnten?« Caswallons Lachen

klang wie zerreißende Seide. »Wir sind es, die das Erstrecht haben, und

ich bin es nicht, der dies aufgeben wird! Und da es mein Recht ist,

König zu sein, müssen alle Leute, die Rechtens handeln, mich

unterstützen, und ich werde nur jene töten, die es nicht tun und also

unrecht handeln. Das Töten von Missetätern ist rechtmäßig!<

»Ich habe von jener Krone zu lange geträumt und sie zu sehr geliebt,

um sie zu beflecken«, sagte Llud. »Ein König ist der Diener seines
Volkes; es wäre ein seltsam Ding, einige Untertanen zu töten, um allen
zu dienen und nicht so verstehe ich die Königswürde.«

»Dann wirst du Platz machen«, sagte Caswallon.

»Und was, wenn Bran zurückkommt?« sagte Llevelys. »Das wird er

wahrscheinlich; jener Ire ist kein Gegner für ihn. Glaubst du, das Volk

wird an deiner Seite gegen ihn kämpfen? Ich glaube es nicht.«

»Im Krieg gibt es viele Möglichkeiten«, sagte Caswallon. »Ich trage

in meinem Herzen die Gewißheit, daß es meine Bestimmung ist, König

zu sein.«

»Und Caradoc würdest du töten?« sagte Llevelys kalt. »Das müßtest

du, um sicher auf dem Thron zu sitzen, und das wäre eine Tat, wie sie

selten vernommen wird. Eine Tat, wie sie nur Geächtete und Verfemte

begangen haben, sie, die für alle Zeiten verflucht umherirren, denen

niemand Speise oder Trank oder Zuflucht geben darf.«

»Er ist Brans Sohn, nicht der Branwens. Kein Verwandter von uns...«

»Er ist unser Verwandter, wenn wir Belis Verwandte sind. Er ist der

Sohn unseres Vetters, unser eigenes Blut.«

Caswallon schwieg eine Weile, dann sagte er: »Ich habe es bedacht.

Viele Leute mögen so denken wie du, obwohl heutzutage die Grade und

Bande der Verwandtschaft neu überdacht werden müssen; für einen

neuen König wird es viel zu tun geben. Und ich werde jener König sein.

Bran hat unsere Rechte lange genug innegehabt; ihn könnte ich nie

entthronen, doch Caradoc kann ich. Mit ihm werde ich mich nicht

abfinden. Aber ich werde versuchen, ihn am Leben zu lassen.«

Manawyddan blickte zu der Insel zurück, die sie hinter sich gelassen

hatten. Zurück zu den Klippen, die jetzt nur noch ein dunkler,

verschwommener Fleck waren, als ruhte dort schon die nahende Nacht.

Ein schwarzer, schützender Schemen, so hatte sie sich auf der Insel der

Mächtigen niedergelassen, wie ein riesiger Vogel auf seinem Nest.

>Was für Eier dort wohl ausgebrütet werden?< sann er. Doch nur das

Schweigen der Nacht antwortete ihm, das leise Flüstern der Wellen, das

tiefe, unmenschliche Rufen des Windes. Und Bran stampfte weiter

durch die Sinkenden Lande, stetig, unermüdlich, wie ein Berg in

Bewegung, wie ein Berg, der sich von seinem angestammten Platz löst.

So schritt er voran, blind wie Erde und Fels, durch die Welt, die seine

Bewegung schon in ihren uralten Fundamenten erschüttert hatte.

Hirten sahen Seltsames auf dem Meer, und die Kunde wurde zu

Matholuch getragen.

»Herr, Herr, aus den Sinkenden Landen erhebt sich ein Wald dort,

wo seit unserer Ur-Ur-Väter-Zeiten nicht das Geringste gewachsen ist ,

und er bewegt sich! Er kommt auf uns zul«

Matholuch rief seine Druiden herbei. »Versenkt euch in eure

Gedanken«, gebot er ihnen. »Und sagt mir, was das in Wirklichkeit ist,

was diese Burschen hier zu sehen glauben.«

Sie sagten: »Herr, solche Reisen des Geistes brauchen Zeit und

Vorbereitung.« Aber er gab ihnen keine Zeit.

Er gab ihnen keine Zeit, also schlossen sie ihre Augen, und ihre

Lippen bewegten sich lautlos. Dann waren sie ein paar Atemzüge lang

stumm. Dann öffneten sich ihre Münder alle zugleich, und sie sagten:

»Holz Holz ja, sie sind aus Holz. Viele, viele und hoch eine

Menge von ihnen, und alle bewegen sich...«

»Ist es wirklich ein Wald?« wollte Matholuch wissen.

»Etwas geht neben ihnen her, Herr. Eines neben den Vielen etwas

Höheres als ein Mann, nicht so hoch wie ein Baum im Walde...«

»W

AS IST ES

?« Matholuch beugte sich aus seinem geschnitzten,

goldverzierten Thron vor; seine Hände umklammerten die Lehnen, daß

die Knöchel weiß hervortraten.

»Herr, es bewegt sich... Zwei Helligkeiten blitzen nahe seiner Spitze.

Wie Wasser blitzen sie, nur rot... Es bewegt sich, Herr! Alles bewegt

sich! Auf das Land zu. Auf uns alle zu!«

Sie öffneten ihre Augen und zitterten.

Matholuch saß wie versteinert. Seine Hände umklammerten immer

noch die Lehnen seines Thrones, und sein Gesicht war so weiß wie

seine Knöchel. Er muß gewußt haben: Wälder erheben sich nicht aus

dem Meer, und nur ein Grund konnte Schiffe in die Sinkenden Lande

oder in ihre Nähe führen.

Nur ein Mann konnte jene Untiefen durchwaten...

Alle dort müssen es gewußt haben, doch mit all ihrer Kraft stießen sie

dieses Wissen zurück, schlugen die Türen ihres Inneren vor ihm zu und

verriegelten sie. >Wir wollen es nicht sehen es soll weggehen es soll

nicht sein...<

Aber es war da. Mit jedem Atemzug, den sie taten, kam es näher. Sie

alle wußten es; der König wußte es. Er leckte seine Lippen, und

schließlich sprach er.

»So«, sagte er, »so.« Und verstummte. Dann: »Niemand kann wissen,

was das bedeutet, es sei denn, Branwen weiß es. Fragt sie.«

Er bot nicht an, selbst zu ihr zu gehen.

Sie gingen, die Edlen und die Druiden. Sie hoben den schweren

Bratspieß von ihr, hoben sie selbst aus der Grube. Sie berichteten ihr,

und der Bericht wurde unterm Erzählen nicht schwächer.

»... Und neben dem Wald ist ein großer Berg, und er bewegt sich.

Und nahe der Spitze des Berges sind zwei hell schimmernde Seen...

Herrin, was denkst du, was das ist?«

Sie sahen weniger Brans Körper als seinen Geist und den Zorn, der

wie eine Lawine über ihnen allen drohte.

Branwens Augen leuchteten; ein schwaches, hartes Lächeln spielte

um ihren Mund. »Ich bin keine Herrin, aber ich kann euch sagen, was

das ist. Die Männer von der Insel der Mächtigen kommen hierher, denn

sie haben gehört, wie ich gequält und entehrt werde.«

Keiner der Männer vor ihr hatte nicht gelacht, als sie in die Grube

hinabgelassen worden war. Keiner von ihnen, der sich jetzt nicht

plötzlich in seine eigenen Füße verliebt hätte; der nicht auf seine Schuhe

hinabgestarrt hätte, als versuchte er, durch sie hindurchzusehen,

Einblick zu nehmen in die kringeligen und entzückenden und

faszinierenden Geheimnisse seiner Zehen.

Aber noch hofften sie, gegen alle Hoffnung. Natürlich sehnte sie ihre

Befreiung herbei; es konnte aber auch etwas anderes sein... es konnte...

»Herrin«, fragten sie höflich, »was ist dann jener Wald?«

»Die Masten von Schiffen«, antwortete sie. »So dicht wie ein Wald;

die Schiffe, die das Heer von der Insel der Mächtigen bringen.«

Sie erschauderten und blickten gen Himmel, doch war die Decke im

Weg, und es mag ihnen so vorgekommen sein, als ob Bran schon fast

ebenso niederdrückend nahe wäre.

»Herrin«, fragten sie noch höflicher, »was ist dann jener Berg?«

Sie erblühte wie eine Rose. Ihr Gesicht, das so lange bleich und blaß

gewesen war, wenn nicht das Küchenfeuer oder die Hand des Metzgers

es rötete, strahlte wie die Morgenröte.

»Das ist mein Bruder, Bran der Gesegnete, der durch die Untiefen

watet.«

Bran, den kein Schiff tragen konnte! Sie erschauderten, aber sie

versuchten es noch einmal. »Herrin, was sind jene beiden Seen?«

»Seine beiden Augen, die auf diese Insel gerichtet sind. Der König ist

ergrimmt darüber, wie ich hier behandelt worden bin.«

Da gingen sie von ihr; sie gingen zu Matholuch zurück. Sie waren

jetzt voller Eifer, ihm die Führerschaft zu überlassen, die sie ihm einst

geraubt hatten, voller Eifer, ihn wieder den Kopf des Hundes sein zu

lassen, nicht den Schwanz. Wie furchtsame Kinder hofften sie, daß ihm

ein rettender Gedanke käme.

Doch er fuhr sie an. »All das ist euer Tun! Ich wollte nie meine Frau

aus meinem Bett vertreiben und ihre mächtige Sippe beleidigen. Ihr seid

meine Räte eine feine Arbeit habt ihr da geleistet! Jetzt denkt euch

etwas aus, wie ihr das, was ihr getan habt, ungeschehen machen könnt,

oder ich werde euch alle die Köpfe abschlagen lassen. Gewiß werden

sie dann von genausoviel Nutzen sein wie jetzt!«

Sie sagten nichts. Ihre stummen Gesichter waren der Spiegel seiner

eigenen Verzweiflung. Er wütete gegen ihn und gegen sie.

»Redet! Damals habt ihr reichlich geredet. Was für Hohlheiten tragt

ihr nur auf euren Schultern herum! Lugaid, mein Lieb...«

Er wandte sich seinem Kämpen zu, jenem bewaffneten, kühnen

Recken, desgleichen immer in der Nähe eines irischen Hochkönigs

stand. Höchstwahrscheinlich hielt Matholuch eine ganze Schar solcher

Männer; er wollte verhindern, daß ein Ehrgeizling ihm nahe genug kam,

um ihm das Leben zu nehmen und damit seine Krone, wie es die blutige

Sitte der Neuen Stämme war.

Doch sein Oberdruide faßte schließlich ein wenig Mut. Zweifellos

erinnerte er sich an Amergin.

»Herr, vielleicht wäre es für alle von uns besser gewesen, wenn du

diesen Befehl vor drei Jahren gegeben hättest. Doch jetzt ist es zu spät.

Die Tat ist geschehen, und du brauchst alle Männer, die du hast.«

Matholuch fiel jener Wald aus Masten ein. Die Wut wich aus ihm,

und er sank in seinen Thron zurück.

»Haben wir gar keine Hoffnung mehr?« sagte er schwächlich.

»Wir haben Branwen«, sagte der Druide.

»Narr! Das habt ihr alle gesagt vor drei Jahren.«

»Und der Gebrauch, den wir davon machten, war töricht. Aber es ist

immer noch wahr!«

»Narr! Wollt ihr ihn noch mehr herausfordern? Er muß hundert

Männer für jeden haben, den ich zusammentrommeln kann, bevor er

zuschlägt; und wenn ich Zeit gewinnen könnte, so würde sie ihm helfen,

nicht mir. Im Norden gibt es immer noch viele Männer der Alten

Stämme, und sie würden sich erheben, würden zu ihm stoßen um ihre

eigene Haut zu retten und um Rache an uns zu nehmen.«

»Auch das ist wahr, Herr. Wir können Bran nicht daran hindern, sie

zu rächen. Doch den Männern der Alten Stämme sind ihre Frauen teuer.

Mag sein, es liegt ihm mehr daran, sie gesund und wohlbehalten

zurückzubekommen, als ein noch so großes Sühngeld zu erhalten.«

»Dein Plan gefällt mir nicht«, sagte Matholuch, »aber ich werde ihn

anhören.«

»Zuerst laß sie in das Haus der Frauen zurückbringen«, sagte der

Druide. »In ihre Sonnenkammer. Schicke Damen hin, die ihr dort

aufwarten. Dann wollen wir die Botschaft aufsetzen, die wir an ihn

senden.«

Die Männer von der Insel der Mächtigen landeten. Sie setzten ihre

Schiffe nahe der Mündung des Flusses Boyne auf den Strand, jenes

lieblichen Flusses, der nach einer alten Göttin benannt ist, nach der

Mutter Angus' von den Vögeln. Nicht viele Meilen von Tara von den

Königen entfernt fließt er, und am Brug na Boinne vorüber, jenem

großartigen Grabmal, das vielleicht noch älter als die älteste der

ägyptischen Pyramiden ist; es kann nicht viel jünger sein. Eines ist

gewiß: nicht für Matholuch oder seinesgleichen wurde es errichtet.

Bran badete dort, in der Boyne. Er wusch sich den Schlamm der

Sinkenden Lande ab, und er bekam endlich ein warmes Mahl und tat

einen guten Schlaf. Seine Männer festeten und ruhten auch, doch

schliefen nicht alle zur gleichen Zeit. Das Heer hielt gute Wacht.

Die Boten kamen, als Bran noch schlief. Manawyddan gab ihnen

Speise und Trank. »Wenn der König erwacht, sollt ihr mit ihm

sprechen.«

»Warum gutes Essen und Wein an diese Hunde verschwenden,

Bruder?« wollte Evnissyen wissen. Er achtete sehr darauf, daß sie ihn

hören konnten.

»Weil sie zwar nicht wissen, welche Behandlung einer Frau geziemt,

wir aber wissen, welche Behandlung Herolden geziemt«, sagte

Manawyddan. »Wir sind Männer. Wenn ein Hund uns beißt, dann

beißen wir nicht zurück. Wir haben unsere Schwerter. Doch nicht an

Herolden probieren wir sie aus«, fügte er hinzu, als er sah, daß

Matholuchs Männer immer noch unglücklich dreinsahen.

Evnissyen stürmte davon, und Pryderi sah ihm nachdenklich

hinterher. »Es gibt Hunde und Hunde«, sagte er. »Und ein toller Hund

muß irgend etwas beißen.«

Dann biß er sich auf die Lippe und sah Manawyddan an. »Ich vergaß,

daß er dein Verwandter ist. Wirklich, Herr, es ist schwer, das nicht zu

vergessen.«

Manawyddan lächelte. »Nur jene, die Tollheit in sich haben, müssen

über jeden Biß toll werden«, sagte er.

Matholuchs Boten aßen in Frieden, in solchem Frieden, wie ihre

eigenen Herzen ihnen gewährten. Sie waren kaum fertig, als sie vor

Bran geführt wurden. Sogar im Schlaf mochte er ihre Ankunft gespürt

haben; er, dessen Herz nun unabänderbar ausgerichtet war, im Wachen

wie im Schlafen, auf ein Ziel: eines Menschen Freiheit und Frieden.

Sie sahen ihn an, jene Boten, und dachten mit Erleichterung:

>Er ist also doch ein Mensch. Ein Mann wie andere.<

Dann sahen sie ein zweites Mal hin und dachten, weniger behaglich:

>Aber er ist sehr groß.< Und etwas auf seinem Gesicht flößte ihnen mehr

Bangigkeit ein als seine Größe.

»Heil dir, Herr«, sagten sie, »und möge das Gute mit dir sein. Wir

bringen dir Grüße von Matholuch dem Hochkönig, deinem Verwandten.

Und von seiner edlen Herrin, von Königin Branwen, deiner Schwester.«

Bran dankte ihnen, dann sagte er: »Habt ihr eine Nachricht oder ein

Zeichen von Branwen der Königin?«

Die Boten zögerten; sie blickten zu Boden. Doch dann erinnerten sie

sich ihrer Erziehung; sie faßten sich und sahen ihm in die Augen, wie

Männer, die in den Kampf gehen.

»Herr, die Königin ist sicher in ihrer Sonnenkammer, und in ganz

Irland gibt es niemanden, dem es nicht leid tut, daß sie jemals nicht in

ihr war. Niemanden, der auch nur ein Haar auf ihrem Haupte krümmen

wollte, aber...«

Sie verstummten. Unter Brans Blicken erstarben die Worte. Ihre

eigenen Blicke schossen wie aufgescheuchte Fliegen hin und her, vom

Himmel zur Erde, von links nach rechts und wieder zurück. Sie ließen

sich überall nieder, nur nicht auf seinem Gesicht. Fast hätten sie

gesummt.

»Wollt ihr sie bedrohen?« sagte Bran; und seine große Stimme klang

wie das Grollen eines Bären tief in seiner Kehle. Sie war wie ein Sturm

aus einem zornigen Himmel, ein Sturm mit der Macht, alle Dinge vor

sich herzufegen, und er wehte Matholuchs Botschaft hinweg.

EUNTES

APITEL

IE EINE

CHWÄCHE

RANS

/ D

OTEN

KNIETEN VOR

ATHOLUCH

;

SIE GABEN IHREN

ERICHT

UND IHRE

TIMMEN ERSTARBEN

A KAM

CHWEIGEN

; S

CHWEIGEN

DAS DURCH DIE

ÄNDE DES

ATSAALES IN JEDEN

INKEL UND IN JEDE

CKE

ARAS ZU SICKERN

SCHIEN

Das Schweigen des Grabes oder eines Raumes, in dem ein ermordeter

Mann liegt, eines Ortes, wo das Leben jählings und unter heftigem

Widerstreben geendet hat. Männer hörten ihr eigenes Atmen, und es

war nur ein Faden, der vom großen Mantel jenes Schweigens losgezupft

wurde.

Matholuch lag zurückgelehnt in seinem prächtigen Thron und dachte

an das, was kommen mußte.

Er fühlte sich nicht in der Lage, dem zu begegnen. Er fühlte sich

schwindlig und kalt und krank. Er fühlte sich leer; hohl, wo er hätte fest

sein sollen. Er war nur noch eine Kruste über Hohlheit.

Er blickte sich unter seinen Männern um, doch auch sie sahen hohl

aus; Masken, hinter denen er, rissen seine Finger sie weg, nichts als

leere Luft finden würde. Nirgendwo die warme Festigkeit treuer

Herzen, treuer Köpfe, treuer Arme, die für ihn planen und kämpfen

wollten.

Sie begingen Verrat: Sie sahen ihn nicht. Sie sahen nur sich selbst,

ihre eigenen Ängste, ihre eigene Gefährdung.

Er war allein.

Er versuchte, über diesen Graben hinüberzuschreien, der ihn,

schrecklicher als alle Mauern und aller Abstand, von ihnen trennte.

>Ihr habt mich zugrundegerichtet. Ihr habt mich wieder verraten. Ihr

habt jede Hoffnung vertan, die ich hatte.<

Doch welche Hoffnung hatte er denn gehabt?

Er feuchtete seine Lippen und feuchtete sie wieder, bevor er sprechen

konnte.

»Männer, wie lautet euer Rat?«

»Herr«, sagte der älteste Druide, »es gibt nur einen Rat: Du mußt die

Krone Gwern übergeben, deinem Sohn. Das kann ein Sühnpreis sein,

der sogar Bran zufriedenstellt, denn es wird die Gesetze Irlands brechen

und seinen Erben zu unserem König machen. Und es wird Irland retten,

denn dann werden wir keinen fremden Herrscher über uns haben.«

Und Matholuch beugte sein Haupt.

Boten kamen wieder an die Ufer der Boyne. Entschuldigungen

umsummten sie wie ein Schwarm Bienen.

»Für nichts, was je mit seinem guten Willen geschehen ist, hat dein

Verwandter Matholuch etwas anderes als Gutes von dir verdient, Herr.

So ist es, wirklich und wahrhaftig.«

»Wahrhaftig, sehr viel taugt sein guter Wille dann nicht«, sagte Bran.

Pryderi stemmte die Arme in die Hüften und lachte. Seine weißen

Zähne blitzten verächtlich.

»Wahrhaftig, wenn meine Männer es jemals wagten, so mit meiner

Frau umzuspringen weniger von ihnen und nichts von mir gäbe es,

bevor sie damit fertig wären!«

Die Boten überhörten dies geflissentlich. Sie sagten höflich zu Brans

Füßen und nicht zu seinen Augen: »Alles, was er tun kann, tut er, Herr.

Um der Schande willen, die auf dich und auf die Königin gehäuft

wurde, von seinem Volke, aber nicht mit seinem Willen, ist er bereit,

von seinem Thron zu steigen und alles aufzugeben, was er hat. An

Gwern, den Sohn deiner Schwester, tritt er es ab. So wird der Erbe der

Insel der Mächtigen Hochkönig von Irland sein, und Matholuch der

Thronlose soll hier oder auf der Insel der Mächtigen gehalten werden,

oder wo immer es dir beliebt.«

Viele sahen verblüfft drein. Licht schoß in Manawyddans Gesicht und

in das Nissyens. Doch schwarze Wut verzerrte die Züge von Evnissyen,

und seine Hand flog zum Griff seines Schwertes. Die Männer um ihn

herum sahen niedergeschlagen und enttäuscht aus.

Ihre Gedanken durchbrachen das Schweigen. >Haben wir diesen

langen Weg gemacht, um mit Geld und Gütern abgespeist zu werden,

wo doch allein Blut, Meere von Blut, die Beleidigung abwaschen kann?

Und nicht einmal Geld und Güter für uns, sondern für den Welpen des

Ausländers!<

Bevor sie mit diesem Heerbann ausgezogen waren, hätte kein Mann

der Alten Stämme dem Sohn Branwens einen derartigen Namen

gegeben. Doch Evnissyen hatte seine Saat gesät; Kriegslust und Haß

hatten sie gewässert.

Doch nicht einmal Evnissyen wagte, den Mund aufzumachen, bevor

die Gesandten Antwort erhalten hatten. Bran mußte ihnen antworten.

Und Bran sagte nichts.

Wie ein Fels saß er da, wie der große Sonnenstein, der heute noch

aufragt, zerklüftet und riesig, inmitten der Steinringe von Britanniens

ältestem Tempel; jener Fels, auf dessen Gipfel auch heute noch jede

Sommersonnenwende die Sonne zum Stillstand bringt, in einer

furchtbaren Flammenkrone.

Er saß und sagte nichts, und Manawyddans Hand umklammerte den

Arm des jungen Königs von Dyved, bis Pryderi aufstöhnte.

In Nissyens Gesicht erlosch das Licht, wie es am Himmel über ihnen

erlosch. Der Tag neigte sich dem Abend zu.

Immer noch brütete Bran. Er dachte unglücklich: >Ein gutes Angebot

ein gutes Angebot ich wünschte, es wäre nicht so gut. Es würde den

Stolz der Iren wahren, und jeder Mann braucht Stolz. Es würde

Branwens Sohn das geben, was ich für ihn will. Doch könnte ich den

kleinen König von Irland nicht immer bei seiner Mutter und mir auf der

Insel der Mächtigen behalten; die Iren müßten ihn einen Teil des Jahres

haben ihn irisch erziehen, aber stets mit der Überzeugung füllen, daß

er der Erbe der Insel der Mächtigen sei. Wächst er dagegen an meinem

Hofe auf, als ein junger, landloser Prinz, in der Erwartung, nach

meinem Tode Irland zu bekommen, so wie Caradoc die Insel der

Mächtigen bekommen wird...<

Er öffnete seinen Mund und schrak dann vor dem zurück, was aus

ihm kam. So schmetternd laut klang es in jener Stille, und so viel wurde

davon zerschmettert.

»Ich soll die Krone also nicht selbst bekommen? Wenn ihr sie mir

anbietet, werde ich erwägen, euch Frieden zu geben. Doch von jetzt bis

dahin werdet ihr keinen von mir bekommen!«

Die Männer von der Insel der Mächtigen lachten laut, vor Freude. Die

niedergeschlagenen Gesichter der Iren sahen nicht allzu überrascht aus;

was immer sie erhofft hatten, die Abgesandten jener Häuptlinge, die

kein Erbarmen gegeben hatten, können, da Erbarmen ihnen so

unbekannt war, wenig für sich selbst erhofft haben. Mit verschränkten

Armen und traurigen Augen starrte Nissyen in den Sonnenuntergang,

der den Himmel jetzt wieder hell machte, den Westen aufflammen ließ

wie eine brennende Welt. Manawyddans Hand fiel von Pryderis Arm,

und sein Gesicht war totengrau.

Evnissyen aber lachte am lautesten von allen, und das Feuer des

Sonnenuntergangs glühte rot in seinen tanzenden Augen.

»Jetzt soll nichts mehr unsere Rache aufhalten!«

Sie trugen die Nachricht nach Tara zurück.

Sie brachte Nacht mit sich, schwarze, vollkommen finstere Nacht.

Denn hier endete die Hoffnung der Iren, ihren Stolz als eine freie Nation

zu behalten.

Hier wurden auch die roten Tore zu Metzelei und Sklaverei und

Vergewaltigung geöffnet.

Jenes war ein Hofstaat aus weißen Gesichtern und ängstlichen Augen

und angespannten Mündern. Jeder Mann ging in Düsternis gehüllt, und

jede Frau hatte in ihren Augen die Furcht vor den Söhnen Llassars,

deren Brüder im Eisernen Haus geschrieen hatten und gestorben waren.

Viele von ihnen mußten mit den Söhnen Llyrs marschiert sein; saßen

jetzt bei jenen Lagerfeuern in der Ferne. Aßen irische Schafe und

irische Rinder, zermalmten das grüne, liebliche Land zwischen ihren

gewaltigen Kiefern.

Sie würden die Gnadenlosesten von allen sein, sie, deren Rasse schon

gnadenlos gewesen war, bevor sie etwas zu rächen gehabt hatten.

Die Frauen, die zu Branwens Bedienung befohlen worden waren,

umkreisten sie, als wäre sie eine Wölfin. Sie sagten ihr nichts, und sie

fragte sie nichts. Rede war rar gewesen in der Sonnenkammer seit der

ersten Stunde von Königin Branwens Rückkehr; sie waren um sie

herumscharwenzelt, doch ihr liebedienerisches Gegacker war unter der

kalten Ruhe ihrer Augen erstorben. Sie dankte ihnen für erwiesenen

Dienst, wie es einer Königin ziemt, aber ohne Lächeln. Jetzt merkte sie,

daß die Frauen plötzlich noch mehr Angst zu haben schienen, und ihr

Herz schlug höher.

>Kann das bedeuten, daß meine Brüder in der Nähe sind? Meine

Brüder... !<

Matholuch, der einzige Mann, der den Frieden gefürchtet hatte, war

jetzt, da keiner geschlossen worden war, der ängstlichste von allen. Aus

den Schatten heraus grinste ihn sein eigenes Gesicht an: auf dem Weg

zur Insel der Mächtigen, von der Spitze einer Stange herab.

Er fragte sich, ob es von Nutzen wäre, die Köpfe seiner Räte

abzuschlagen die Köpfe, in denen die Grausamkeit und die

Beleidigung ausgebrütet worden waren und sie in einer Art Bukett an

Bran zu senden. In einer letzten, kurzen Wutaufwallung dachte er: >Sie

sind es, die sterben sollten! Sie, die das alles angerichtet haben!<

Doch war er sich nicht sicher, ob überhaupt noch ein Befehl von ihm

befolgt werden würde. Gut möglich, daß sie schon Pläne schmiedeten,

jene Verräter wie sie am besten seinen eigenen Kopf an Bran senden

könnten...

Schließlich sagte er: »Bringt Branwen.«

Wie eine Königin kommt, so kam sie zu ihm. Wie die Morgenröte aus

langer Nacht sich erhebt, so kam sie, schön wie der neue Tag. Gemalte

Rosen blühten auf ihren bleichen Wangen, roter Satin umhing sie,

umhüllte wie in strahlendem Triumph jenen Körper, der immer ein

Gedicht sein würde, wie sehr auch sein Fleisch unter Alter oder Elend

welken mochte. Die edlen Beine, die geschwungenen Hüften, die sich

einladend zur Taille verjüngten, die festen lieblichen Brüste, wie seltene

weiße Äpfel; fast schien er unverändert, jener Körper, der gestaltet

worden war, um Könige zu gebären und der Leitstern des Verlangens zu

sein.

Matholuch streckte ihr die Hände entgegen. Vermutlich hatte er sie

nie so sehr geliebt, wie er sie in diesem Augenblick liebte. »Branwen!«

rief er. »Branwen!«

Denn für ihn war ihr Anblick der Morgen. Sie war seine einzige

Hoffnung und seine letzte Möglichkeit. Das war kein zerlumptes,

zänkisches Küchenputtel, keine Fremde sie war sein eigen, seine

Branwen. Seine Frau, die ihn geliebt hatte. Gewiß war sie immer noch

Branwen genug, um ihn zu retten, um von ihren Brüdern sein Leben zu

erbitten.

Sie aber sah ihn an, und seine Hände fielen herab.

»Herr«, sagte sie, »was wünschest du von mir?«

»Branwen.« Er konnte nur ihren Namen nochmals stammeln.

»Branwen.«

»Sprich«, sagte sie. »Ich habe ja noch ein Ohr, mit dem ich dich hören

kann.« Und sie berührte die immer noch köstlich aussehende

Ohrmuschel, die es nicht mehr konnte. »Für eines muß ich dir dankbar

sein: daß in allen diesen Jahren dein Metzger mich immer auf die

gleiche Seite meines Kopfes geschlagen hat.«

»Branwen«, sagte er, und seine Hände zitterten, »es war nicht meine

Schuld. Ich wollte es nie so weit kommen lassen. Ich saß hier und fragte

mich, was tun, und dann kamst du und hattest keinen Glauben an mich.

Du warst zornig, und ich wurde auch zornig...«

Wieder sah sie ihn an, und er verstummte.

Ohne Unterlaß sah sie ihn an, und ihr Gesicht war wie eine

geschnitzte Maske, eine Maske, die weder von Triumph erwärmt, noch

von Erbarmen erweicht werden kann.

Viele Dinge fielen ihr ein, und sie verstand ihn jetzt. Niemals hätte er

für sie gekämpft. Jenes erste Mal, als er sich von ihr abgewendet hatte,

auf ihrer eigenen Insel, da hatte er es gehaßt, sie aufzugeben wie ein

hungriger Hund es haßt, einen Knochen loszulassen. Keinen einzigen

Gedanken von Mitleid ganz zu schweigen hatte er an ihre Trauer

verschwendet, daß sie ihn verlor. Nachdem sie seine Eitelkeit verletzt

hatte vor drei Jahren, hier in diesem Raum, da hatte er lediglich

versucht, sie zu vergessen, nicht aus Schuldgefühlen oder verletzter

Liebe heraus, sondern lediglich aus verletztem Stolz. Jetzt sehnte er sich

wieder nach ihr, wie ein geängstigtes Kind sich nach der Wärme seiner

Mutter sehnt.

Er zog Mut aus ihrem Schweigen. An ihrer Stelle hätte er seinen

Verräter beschimpft. Wenn er sie nur in seine Arme bekommen konnte,

ihre Leidenschaft wieder erwecken...

»Branwen !« Seine Stimme war heiser, geschwellt von einem

Verlangen, an das sie sich gut erinnerte; ein Verlangen, das viele Nächte

zurückbrachte.

Ein Schritt hatte ihn zu ihr gebracht, seine Hände waren ausgestreckt,

sie zu umfangen, doch sie kreuzte die ihren vor den lieblichen Brüsten.

Schwielig, aufgesprungen und häßlich hoben sie sich grob von der

schimmernden Seide ab.

Eine Hand war mit Blasen bedeckt, und die Nägel ihrer langen, edel

geformten Finger waren abgebrochen, über dieser Verwüstung

leuchteten ihre Augen kalt wie das Eis auf hohen Berggipfeln, Eis, das

bis ans Ende der Welt nicht schmelzen wird.

Die Hände des Königs fielen wieder herab.

Sie sagte: »Ruf deine Räte, Matholuch. Wir haben einander nichts zu

sagen, was unter vier Augen gesagt werden sollte.«

Er schickte nach ihnen, dann wartete er, ruhelos, versuchte, seine

Augen von ihrem Gesicht fernzuhalten, das seine Blicke anzog wie ein

schrecklicher Magnet. So mag in seiner scheinbaren Ausdruckslosigkeit

ein steinernes Gesicht oder das Antlitz des toten Mondes erfüllt

scheinen von einer schrecklichen Abgeschiedenheit. Weit eisiger ist

solch eine Maske, wenn sie sich auf einen Menschen legt...

Sie kamen, jene Männer, auf deren Rat hin sie gelitten hatte.

Sie grüßten Branwen vorsichtig, und sie sah sie mit jenen kalten,

ruhigen Augen an.

»Sagt mir, wie die Dinge zwischen euch und meinem Bruder stehen,

ihr Herren.«

Der älteste Druide räuspert sich. Er räusperte sich ein zweites Mal.

»Herrin, wir haben deinem Bruder dieses Sühngeld angeboten...«,

und er berichtete ihr, was geschehen war.

»Herrin, gewiß würde es dir gefallen, deinen Sohn als Hochkönig zu

sehen, und du kannst nicht wünschen, daß sein Reich verwüstet wird.

Noch kannst du wünschen, daß das Blut der Menschen von Irland um

deinetwillen vergossen wird, wenn mit ihm auch das Blut der Männer

von der Insel der Mächtigen fließen muß. Wogegen, am Leben gelassen,

sie, die dich beleidigt haben, sich vor dir beugen und Diener deines

Sohnes sein müssen. Sie, und ihre Kinder nach ihnen.«

Branwen stand in Gedanken versunken da, und jene Maske veränderte

sich nicht, so wenig, wie sich die düsteren Gipfel von Bergen

verändern. Die Männer, die sie beobachteten, zitterten und hielten den

Atem an.

Schließlich sagte sie: »Ihr gebt besseren Rat, Herren, als ihr es damals

tatet. Der König mein Bruder hätte der erste sein müssen, seine

Trefflichkeit zu erkennen er muß wirklich zornig sein. Seid ihr sicher,

daß ihr mir alles berichtet habt, was ihm gesagt wurde?«

»Wir schwören es, Herrin, bei unseren Händen und bei den Göttern,

zu denen wir beten.«

»Was ist dann geschehen, das ihr mir nicht erzählt habt? Ist einer

meiner Brüder tot?« Ihre starren Augen fixierten sie, vielschichtige

Unergründlichkeiten.

»Nein, Herrin. Es hat noch keine Kämpfe gegeben. Wir haben dir

alles erzählt, was geschehen ist, wie es geschehen ist. Bei Sonne und

Mond, bei Feuer und Wasser, Erde und Luft schwören wir das!«

Sie sagte verwundert: »Es sieht Bran nicht ähnlich, Blut zu wollen.«

Matholuch sagte eifrig: »Wir könnten ihm den Kopf des Metzgers

schicken oder den ganzen Metzger, damit er ihn nach Belieben töten

kann.«

Da schleuderte die Finsternis in Branwens Augen Blitze. »Es wäre

unter meines Bruders Würde, einen Diener zu töten, weil er dem Befehl

seines Herrn gehorcht. Er wird den Kopf des Metzgers nicht abschlagen

lassen, es sei denn, ich bitte ihn darum, und das werde ich nicht!« Ihre

Augen sprachen deutlich: >Frag dich selbst, wessen Kopf er wohl am

ehesten will, Matholuch, du, der du in meinen Augen ohne Kopf nicht

mehr tot sein könntest als mit Kopf!< Und Matholuch sank in sich

zusammen.

Laut schloß sie: »Doch müssen wir bedenken, was wir meinem

Bruder antworten. Ich will nicht, daß Männer meines Volkes ihr Blut

für mich vergießen.«

»Herrin«, sagte der älteste Druide, »du kennst ihn. Wenn du uns

keinen Rat geben kannst, so haben wir keinen.«

Sie dachte nach, sie suchte in ihren Erinnerungen, wie eine Frau in

einem Beutel mit Nähresten sucht, kramte in allem, was wertlos, und in

allem, was teuer ist; in hohen, zärtlich geliebten Augenblicken und in

den kleinen Alltäglichkeiten, die Zeit und Tod in unerhört wertvolle

Schätze verwandeln können. Große Ereignisse und kleine Ereignisse,

und hier und dort eine Begebenheit, alle funkelnd wie ein Edelstein im

Lichte einer zärtlichen Empfindsamkeit. Erinnerungen, die sie gehütet

und viele Male blankgerieben hatte wie Edelsteine während der langen

Nächte in jenen Jahren, da Erinnerung ihr einziger Trost gewesen war.

Wie das plötzliche Aufgehen einer Tür in einen hell erleuchteten

Raum hinein kam sie schließlich, die eine, die sie suchte und brauchte,

und sie lächelte, im Gedanken daran, wie kindlich alle Männer waren

ihr großer zorniger Bruder und diese hier, die sich voller Schuld

krümmten, wie ängstliche Kinder, unter der Peitsche seines Kommens.

»Er haßte es«, sagte sie, und ein kleines, zärtliches Lächeln brachte

die Grübchen in ihren Wangen zurück, »er haßte es, so groß zu werden,

daß er in kein Haus mehr paßte. Er klagte nicht deswegen, er klagt nie.

Er scherzte darüber, aber er haßte es. Ich war damals sehr klein, aber ich

erinnere mich daran; es ist eines der ersten Dinge, an die ich mich

erinnere. Baut ihm ein Haus!«

Die Hoffnung, die ihre Gesichter erhellt hatte, erlosch wieder.

»Herrin, wie können wir ihm ein Haus bauen, wenn er es selbst nicht

kann?«

»Er ist nicht gar so groß«, sagte Branwen. »Er könnte sich ein Haus

bauen, wenn er wie er zu sagen pflegt willens wäre, so viel vom

Vermögen der Menschen auf der Insel der Mächtigen zu verschwenden.

Vermögen, das für Dinge gebraucht wird, die die Menschen brauchen.

Aber ich brauch' euch ja nicht zu sagen, wie viele Ausgaben an des

reichsten Königs Schatzkammer zehren. Auch nicht, daß euer Volk jetzt

nichts so sehr braucht wie sein Wohlwollen.«

Sie wußten das, obgleich sie wohl eher an sich selbst als an ihre

Untertanen dachten. Doch ihre Gesichter blieben düster.

»Herrin, das Bauen würde Zeit erfordern. Und wird er uns Zeit

geben?«

»Versucht es«, sagte Branwen. »Sagt auch, daß ihr die Krone in seine

Hände legen werdet, damit er nach seinem Gutdünken mit ihr verfahre.

Gibt er erst ein wenig nach, wird er ganz nachgeben. So ist er: groß in

allen Dingen.«

Sie trugen jene Botschaft zu Bran, der im Lager der Männer von der

Insel der Mächtigen saß.

Er saß da mit einem blanken Schwert über seinen Knien, einem

Schwert von der Länge eines fast mannbaren Knaben. Die Herolde

sahen es und zitterten, dachten daran, wie weit es reichte und wie sein

großer Schwung einen Mann gleich einem Stück Käse zerschneiden

konnte.

»Wir hoffen, dieses Sühngeld gefällt dir, Herr.«

Bran sagte: »Das ist eine Lüge, um Zeit zu gewinnen!«

»Wenn du uns Zeit gibst, wird das Haus stehen, Herr. Schon werden

die Bäume für das Bauholz gefällt. Und das geschieht auf den Rat der

Königin Branwen, deiner Schwester, die hofft, daß du diese Insel nicht

verheeren wirst. Diese Insel, die, wenn du es willst, das Reich ihres

Sohnes sein wird.«

»Branwen«, sagte Bran weich. Und der Gedanke durchzuckte ihn:

>Vielleicht will sie das wirklich. Ihren Sohn als König sehen.< Doch

stieß er jenen Gedanken von sich. Er sagte sich zum wiederholten Male,

wie unweise es wäre, Gwern zum König zu machen. Und diese Männer

waren verschlagen; er stierte sie an.

»Wie weiß ich, was sie sagte oder nicht sagte?« donnerte er. »Welche

Worte ihr in ihren Mund legt?«

Doch Manawyddan war es, der antwortete, und seine Augen waren so

tief wie das Meer, dessen Farbe sie hatten, und so stet wie die

beständigen Sterne.

»Diese Worte sind Branwens eigene, Bruder. Die Iren hätten nie

daran gedacht, dir ein Haus zu bauen das ist ihr Einfall. Weißt du

nicht mehr, wie sie ein kleines Mädchen war und weinte, wenn es Zeit

fürs Bett wurde, weil du dann draußen im Dunkeln bleiben mußtest?«

Bran sah an ihm vorbei; auf seinem großen Gesicht arbeitete es.

Dann: »Sie soll nicht mehr weinen um meinetwillen«, sagte er schwer.

»Ich nehme diesen Sühnpreis an.«

Die Gesichter der Iren leuchteten wie die Sonne. Viele der Männer

von der Insel der Mächtigen sahen aus wie Hunde, denen man einen

Knochen weggenommen hat, doch noch einmal so viele sahen froh aus.

Brans mächtige Schultern waren vornüber gesunken, als hätte er eine

Niederlage erlitten, doch die Gesichter Manawyddans und Nissyens

waren ganz Licht. Manawyddan dachte: >Du hast soeben einen größeren

Sieg errungen, Bruder, als da, wo du gegen jene saugenden Tiefen in

den Sinkenden Landen kämpftest. Den größten, den du je erringen

wirst.<

Dann hörte er plötzlich ein seltsames und sehr böses Geräusch: das

Knirschen von Evnissyens Zähnen.

EHNTES

APITEL

REIS EINER

RONE

/ B

ÄUME KRACHTEN

UND FIELEN

, R

IESEN

DEREN

ACHSTUM JAHRHUNDERTELANG

ONNE

UND

EGEN ERFORDERT HATTE

WURDEN

AUF JENE BRAUNE

RDE

HINGESTRECKT

DER SIE EINST ENTSPRUNGEN WAREN

Über die grüne Ebene von Tara wurden sie von Männern und Pferden

geschleift, und dunkelleuchtende Flüsse trieben sie hinab, zu Flößen

zusammengebunden.

Tag und Nacht schufteten die Schmiede an ihren Ambossen; Hämmer

krachten, und Feuer loderten. Metall glühte und schmolz, wurde zu

Wänden und Täfelungen aus Gold oder aus goldüberzogener Bronze.

Tag und Nacht schufteten die Holzschnitzer, strengten ihre Augen an,

um in Hast die schwierigen, kunstvollen Ornamente zu gestalten, die

gewöhnliches braunes Holz so erlesen wie schimmerndes Metall

aussehen ließ. Die Häuser der Adligen lieferten goldene und silberne

Gefäße und juwelenbesetzte Elfenbeinbecher; Decken und Kissen aus

Seide und Pelz und besticktem Leinen. Tara wurde geplündert. Nichts

wurde verschont, was das Haus Brans prächtiger machen konnte.

Wo es sich erhob, wissen wir nicht, es ist keine Spur davon geblieben;

doch vermutlich stand es irgendwo zwischen Tara und dem Meer; wo

der große Bran dem Bau zusehen konnte, Branwen an seiner Seite. Sie

war jetzt bei ihren Brüdern, sie hatte im Lager ihren eigenen Pavillon,

wie sie damals in Aberffraw einen gehabt hatte, bei ihrer Hochzeit.

Groß war die Freude bei ihrem Kommen gewesen. Zum ersten Mal in

drei Jahren außer in jener Nacht, als sie die Starin auf die Reise

geschickt hatte weinte Branwen, beim Anblick ihrer Brüder, und sie

schämte sich nicht, daß die Iren, die sie brachten, sie weinen sahen, die

Iren, vor denen sie so lange stolz und tränenlos gewesen war.

»Bran«, sagte sie. »Bran.« Dann: »Manawyddan!« Und Bran reichte

sie wie eine Puppe aus seinen großen Armen in die ihres Bruders weiter,

mit feuchten Augen, und als Manawyddan sie umarmte, da hatten auch

seine grauen Augen einmal die Feuchtigkeit des Meeres und nicht nur

dessen Farbe.

Dann kam Nissyen. Seine Augen waren trocken, doch von einem

starken, sanften Licht erfüllt.

»Das Gute sei mit dir, Schwester«, sagte er, als seine Arme sie

umschlossen. »Jetzt und immer.«

Sie lachte und schmiegte sich an ihn. »Das Gute wird immer bei mir

sein, wenn ihr drei bei mir seid, Nissyen, Bruder.«

Dann biß sie sich auf die Lippe, denn sie sah Evnissyen hinter ihm.

Rasch fügte sie hinzu: »Wenn ihr vier es seid, Söhne meiner Mutter.«

Er umarmte sie; nie hätte er etwas unterlassen, was seine Pflicht war,

doch sein Blick war wütend und gekränkt.

»Ich bin von so weither und so schnell wie die anderen gekommen,

Schwester, und ich bin der einzige, der dich niemals diesem irischen

Hund zum Fraß vorgeworfen hätte. Doch weil ich in ihm von Anfang an

einen Feind sah und ihn als einen solchen behandelte, bist du gegen

mich. So verhält sich nur eine Frau.«

Sie antwortete: »Es war doch nur, weil ich dich nicht sah und mein

Herz so voll von den dreien war, die ich sah, daß ich an nichts anderes

denken konnte.

Du bist mein jüngster Bruder, der letzte, der vor mir aus unserer

Mutter Schoß kam. Wie könnte ich mich nicht über dich freuen?«

Doch er dachte nur daran, wie undankbar sie ihm gegenüber war, ihm,

dem einzigen, der sie hatte retten wollen. Wie immer hatte man ihn

gekränkt und zurückgestoßen.

Er grollte und schmollte, doch das hatte er immer getan, und Branwen

grämte sich deswegen nicht. Sogar Evnissyens Eifersucht und

Bösartigkeit schienen gut, sie schmeckten so nach daheim. Ihr Herz

sang so laut in seiner Freude, daß die ganze Welt gut zu sein schien.

Manchmal, allein in den dunklen Stunden der Nacht, mag sie an jenen

anderen Pavillon gedacht haben, in Aberffraw, wo ihr Geliebter neben

ihr gelegen hatte. Doch all das schien lange her zu sein, weiter weg als

ihre Kindheit, die das Kommen ihrer Brüder so warm und lebendig

gemacht hatte. Fast hätte sie lächeln können, wie eine Frau lächelt,

wenn sie beim Hausputz ein altes Spielzeug findet, das sie als Kind

verloren und beweint hat und jetzt als etwas Wertloses und Billiges

ansieht, ohne jeden Zauber.

>All das ist vorbei und vorüber. Es zählt nicht mehr. Es sei denn,

Gwern würde ihm nachschlagen, und das werde ich nicht zulassen. Er

hat auch mein Blut.<

Gwern! Ihr Herz schrie jenen Namen, wie ein verirrtes Kind nach

seiner Mutter schreit, wie ein in der Wüste verirrter Mann nach Wasser

schreit. Er war ihr einziger Mangel; ihre Sehnsucht nach ihm war

unstillbar.

>Ich darf nicht gierig sein, ich, die ich jetzt so viel habe! Ich, die ich

so lange nichts hatte. Es ist ja nur für eine kleine Weile. Sobald das

Haus gebaut ist, werden sie ihn bringen, ihren König, für das Fest und

den Friedensschluß. Ein König gehört zuerst seinem Volk; wir dürfen

ihren Stolz nicht zu sehr mit Füßen treten. Ich muß mich daran erinnern,

ich, seine Mutter, muß lernen, sie um seinetwillen zu lieben. Bald

schon, bald! Seine Onkel werden ihn sehen, und ich werde ihn wieder in

meinen Armen halten Gwern, meinen Gwern, mein Kind! Meinen

Sohn, der eines Tages König über beide Inseln sein wird.<

Doch lag ihr nichts an jener Krone außer der Vorstellung, daß er

stolz darauf sein würde. Alles, was sie wollte, war er selbst; ein größerer

Gwern, natürlich, doch immer noch warm und rund und lachend. Immer

noch klein genug, um in ihren Armen getragen zu werden...

Die Söhne Llyrs sahen ihre Sehnsucht. Bran sagte: »Sollten wir den

kleinen Burschen nicht sogleich kommen lassen, Bruder?«

Manawyddan sagte schwer: »Du weißt, warum nicht. Es ist nicht gut

für ein Volk, sich besiegt zu fühlen; sie brauchen, was an Zeichen und

Symbolen der Freiheit sie behalten können. Wir lasten sowieso schon

schwer auf ihnen. Die meisten dieser irischen Häuptlinge werden bis auf

die Knochen gerupft sein.«

Bran sagte: »Ich muß meinen Männern Geschenke machen, um sie für

diesen Heerzug zu entschädigen; sie bekommen weder Beute noch

Schlachtenruhm. Und was diese irischen Häuptlinge angeht noch nie

war Gerupftwerden so weidlich verdient. Wenn ich daran denke, was

sie getan haben, diese Frauenschinder, dann könnte ich ihnen immer

noch allen die Köpfe abschlagen lassen!«

Doch sein Ärger stammte jetzt aus mehr als einer Quelle. Jene Herren,

die ihm »Geschenke« machen mußten, preßten zweifellos so viele

dieser Geschenke, wie nur irgend möglich, aus den kleinen Leuten

heraus, aus denen, die das Land bestellten. Die Vielen bezahlten für die

grausame Torheit der Wenigen.

>Später wird es anders sein<, sagte er sich. >Wenn alles in meinen

Händen liegt. Gerechtigkeit wird dann zwischen allen Menschen geübt

werden, wie sie jetzt auf der Insel der Mächtigen geübt wird. Ich werde

die Sitten der Alten Stämme hierher zurückbringen.<

Er litt, weil er Ungerechtigkeit ertragen und von ihr profitieren mußte,

weil er diese Männer, die er verachtete, bei Laune halten mußte. Nicht

zum ersten Mal kroch ein Gedanke durch seinen Kopf wie ein

häßlicher, fetter Wurm. >Sie halten viel für selbstverständlich. Ich habe

noch nicht gesagt, daß der Junge König sein wird.<

Wenn Gwern kein König wäre, würde Caradocs Krone sicherer sein.

Wenn er es nicht wäre wenn er es nicht wäre...

Manawyddan spürte die Unruhe seines Bruders. Er sagte: »Wenn wir

diesen Hunden die Köpfe abgeschlagen hätten, dann hätten wir auch

einige unserer eigenen Männer begraben müssen, Bruder. Wo kein Weg

gut ist, da kann immer noch der eine besser sein als der andere, und du

hast den besseren gewählt.«

Bran zappelte. »Ich muß immer noch viele Entscheidungen treffen,

Bruder. Noch ist nichts entschieden.«

Manawyddan warf ihm einen scharfen Blick zu. »Die wichtigsten

Dinge sind es bestimmt. Obwohl es eine heikle Sache sein wird, den

Haushalt Gwerns einzurichten: einen Mann von uns für jeden Iren, und

jeder von den unseren muß ein besonnener Mann sein, der nicht auf

irische Zehen tritt...«

Bran lachte kurz. »Wahrlich, ein Haushalt von Katzen und Hunden!

Besser, wir nehmen den Jungen mit nach Hause. Dann kann er immer

bei Branwen sein, und es gibt keine Schwierigkeiten.«

Manawyddan öffnete den Mund, dann schloß er ihn wieder. Endlich

sagte er, sehr langsam: »Dann wird er als ein Fremder hierher

zurückkehren, als ein Ausländer. Er wird stets gehaßt und angefeindet

werden. Wogegen er, wenn er hierbleibt, ganz irisch ist; das meiste

Volk wird zu ihm halten, auch wenn unsere Aufgabe auf Jahre hinaus

nicht leicht sein wird.«

»Gewiß nicht. Darauf können wir uns verlassen.« Bran lachte zum

zweiten Mal, noch kürzer.

»Doch als Mann kann Gwern solchen Frieden zwischen Neuen

Stämmen und Alten Stämmen stiften, wie ihn unsere Insel kennt.

Schulden wir dem Volk dieser Insel nicht so viel, Bran? Den Alten

Stämmen, unserer eigenen Rasse? Den vielen kleinen Leuten, über die

wir Angst und Armut gebracht haben wegen der Taten einer Meute

hochgestellter Hunde?«

Doch Bran stand wie ein in Sturmwolken gehüllter Berg, in grauer,

trüber Dunkelheit, geladen mit Blitz und Donner. Er war in sich selbst

gespalten; er wußte nicht mehr, ob er das tun würde, was richtig war,

oder das, was er tun wollte. Er wußte nur, mit der schrecklichen,

durchbohrenden Plötzlichkeit eines Speerstoßes, daß es zweierlei Dinge

waren.

In all den Jahren seiner Herrschaft hatte er sich darum bemüht,

ausschließlich zum Wohle seines Volkes zu arbeiten. Doch war das jetzt

auch noch wahr? Und wann hatte es aufgehört, wahr zu sein? Er sah in

Manawyddans Augen und sah dann rasch wieder weg, denn jene steten

grauen Augen gaben ihm Antwort. >Als du zum ersten Mal die Liebe zu

Caradoc über die Liebe zu unserem Volk setztest.<

Er konnte diese Erkenntnis nicht ertragen, und er konnte deshalb den

Anblick seines Bruders nicht ertragen. Er machte auf dem Absatz kehrt

und ließ ihn stehen.

Es ist leichter, Licht auszuschließen, als es hereinzulassen; leichter,

ein Loch in der Wand abzudecken, wenigstens notdürftig, als jenes

Loch in sie hineinzuschlagen. Sorgfältig, gewissenhaft füllte Bran das

Loch zu, das Licht hereingelassen hatte, das er nicht sehen wollte.

Wie ein Hund einen Knochen, wie ein Geizhals seinen Schatz

bewacht, so brütete Bran über seinem Zweifel und pflegte ihn.

Was für eine Art Mann würde Gwern werden? Gewiß war es nur

klug, abzuwarten. Ein Knabe kann seine Natur nicht verbergen, wie ein

Mann es kann. In sechs oder acht Jahren, vielleicht schon in vier oder

fünf, konnte man wohl mit Gewißheit sagen, ob Gwern der echte Sohn

Branwens war. Und ihre Freude, ihn bei sich zu haben, würde sie für

jeden Schmerz über seine geminderte Zukunft entschädigen.

>Doch die Iren werden niemals glauben, daß du wartest. Es wird

Unruhen hier und Intrigen dort geben und schließlich Blutvergießen.<

Bran brütete vor sich hin, und Evnissyen und seine Freunde schöpften

wieder Mut. Sie stolzierten umher und putzten sich heraus, und hinter

den Rücken seiner Brüder versetzten sie den Iren manche Nadelstiche.

Doch die Angst ist der Hoffnung Zwilling, und die Kriegslüsternen

waren wie Hunde, denen man einen Knochen vor die Nase hält, einen

Knochen, der jeden Augenblick wieder weggenommen werden kann.

Evnissyen dachte in krankhafter Wut: >Warum mußten die Iren sich

nur ergeben? Warum mußte Branwen gerade in dem Augenblick Bran

rührselig machen, als er endlich Vernunft annehmen wollte? Und das

alles zum Wohle des Welpen jenes Ausländers! Jenes Wölflings, der zu

einem Wolf heranwachsen wird...<

Und neben ihm standen jene anderen Zwillinge, die Söhne Llassars.

Kueli sagte: »Wird der König dein Bruder sie ein zweites Eisernes

Haus bauen lassen? Kannst du ihn nicht aufhalten? Du hast es schon

einmal getan.«

Kelis Zähne blitzten wie die eines hungrigen Wolfes. »Sie sollen es

nur versuchen! Manche Eltern hier werden dann ihre Kinder vielleicht

auch brennen sehen.«

Evnissyen zuckte zusammen; seine Nüstern bebten, seine Augen

weiteten sich. >Ja, ich könnte Bran aufhalten!< Er wußte jetzt, wie, und

dieses Wissen war Erschrecken und schwindelerregendes Entzücken

zugleich. Es war ein Traum, etwas, das er in Wirklichkeit nie tun würde,

aber doch tun konnte. Eine Tat, die kein Mann wagte; doch von jener

Stunde an zerrte sie an ihm, lockte und quälte ihn; er fürchtete sich, und

um seine eigene Qual zu lindern, reizte er Nissyen.

»Du hast dir schon wieder Hoffnungen gemacht, Bruder; aber du hast

dich getäuscht. Niemals wird Bran diese Insel dem Welpen des

Verräters überlassen.«

Nissyen sagte: »Was sein wird, wird sein. Es gestaltet sich im Schoß

der Mütter.«

Evnissyen dachte: >Aber ich kann es auch gestalten! Kann das

Lächeln von euren Gesichtern wischen. Euch allen zeigen, die ihr

immer geglaubt habt, auf mich käme es nicht an, daß ich stärker bin als

ihr alle zusammen. Fähig, zu zerstören, was immer ihr erbauen könnt.<

Er fühlte Nissyens scharfen Blick. Um ihn zu täuschen, lachte er.

»Ein leichter Ausweg. Werd' ich denn dein Gewinsel nie los sein, du

Narr?«

Nissyen lächelte. »Du kannst mir nie entfliehen, sowenig, wie ich dir

entfliehen kann. Denn wir waren ein Wesen einst und werden es wieder

sein.«

Evnissyen gaffte. »Das ist ja heller Wahnsinn! So verrückt, wie man

es selbst von dir nicht gewohnt ist! Zwei Menschen, die sich

unähnlicher sind als du und ich, kann es auf der ganzen Welt nicht

geben!«

Er rannte davon, und Nissyen sah ihm nach, immer noch lächelnd, >ln

jedem Menschen ist etwas Unverderbbares, wie tief er auch sinken mag,

wie unsichtbar sein wahres Selbst auch werden mag für ihn selbst und

für andere. Doch du verstehst das nicht, Bruder. Es gab eine Zeit, da

konntest du meine Stimme über die Kluft hinweg noch hören, doch

jetzt... Nun, jeder Mensch muß viele Leben durchmachen und viele

Geburten, bevor er sich von jener Finsternis reinigen und zu jenem

Licht zurückkehren kann, von dem alles Licht kommt. Welche

Bedeutung hat da die Zeit, Zeit, die ebenfalls enden muß?<

Wäre Branwen weniger beschäftigt gewesen, hätte sie bemerkt, daß

Sorge auf ihren Brüdern lastete. Doch Brans Haus war fast fertig. Sie

war jetzt vom Morgen bis zur Nacht dort, planend, beaufsichtigend.

Einmal packte sie die Angst. Sie legte ihre Hand auf Manawyddans

Arm. »Bruder, verbirgst du etwas vor mir? Haben du und Bran etwas

reden hören? Über Gwern...?«

Er lächelte. »Nein, kleine Schwester. Dein Sohn wird bald hier sein.«

Das beruhigte sie; sie gingen zusammen zum Haus hinüber. Sie wollte

unbedingt seine Meinung zu diesem und jenem hören.

»Ich will, daß es genau so ist, wie es Bran gefällt. Dies ist sein Haus,

das erste, das er je gehabt hat...«

»Mir scheint, als wolltest du es auch so haben, wie es Branwen

gefällt.« Er lächelte wieder.

Sie bekam Grübchen. »Du siehst immer alles, Manawyddan. Ja, wenn

du und Bran zur Insel der Mächtigen zurückgeht, werden Gwern und

ich in diesem Haus leben. Wenn er ein Mann ist, muß Tara sein Heim

sein, das weiß ich; doch nie wieder kann es das meine sein.«

Er blickte in ihr Gesicht hinab, das ernst geworden war, plötzlich

gealtert; das Gesicht der Frau, die er kennenzulernen begann. Die junge,

lachende Schwester, die er von ihrer Geburt an gekannt hatte, war

wieder verschwunden.

»Mädchen, ist es Matholuchs wegen...?«

»Nein. Es ist nicht eine Sache, sondern alles zusammen. In diesem

Haus hier haben sie keine Grube gegraben, in der eine Frau kochen

muß, Bruder; dafür habe ich gesorgt. Königinnen wissen zu wenig von

dem, was in ihren Schloßküchen vor sich geht; vielleicht ist es gut, daß

ich das lernen mußte. Wenn ich sterbe, wird keine Frau in Irland mehr

in einer heißen Grube schmachten, mit dem Bratspieß auf ihren

Schultern.* Ich werde es meinem Sohn auftragen, dafür zu sorgen, falls

es mir nicht gelingt, bevor er ein Mann ist.«

»Wir werden es zu einem Punkt der Friedensbedingungen machen,

sollte es nötig sein. Bran wird dein Hierbleiben nicht mögen, aber ich

dachte mir schon, daß du nicht wieder von dem Knaben getrennt

werden willst.« Es lag ein grimmiger Ton in seiner Stimme, aber auch

Stolz.

»Wenige Frauen würden hierbleiben wollen, nach dem, was

geschehen ist; doch du hast ein tapferes Herz, Mädchen.«

»Und Brüder, die mir gute Freunde sind. Ich hatte noch einen

Freund.« Sie blickte zu ihm auf. »Wo ist mein Vogel, Manawyddan?

Bran sagte mir, er habe ihn in deine Hut gegeben; daher wußte ich, daß

die Starin in Sicherheit ist. Doch schäme ich mich, nicht früher nach ihr

gefragt zu haben.«

»Ich übergab sie jemandem, der viele Vögel hält, Schwester, aber

keinen käfigt.«

Sie lachte. »Also Rhiannon hat sie! Möge mein Sohn so schön werden

wie der ihre! Du hast ein Recht, auf ihn stolz zu sein, Bruder. Ich hatte

gehofft, meine Starin wiederzusehen; doch wenn sie einen Gefährten

findet und ein Nest baut in Dyved, werde ich sie in Frieden lassen.«

Dann kehrte ihr Sinn zu dem Haus zurück; zu all den Vorbereitungen,

die für die Nacht getroffen werden mußten, in der Bran es zum ersten

Mal betrat.

»Es wird für beide Inseln das größte Fest sein, das sie je erlebt haben,

Bruder. Alle unsere Männer und alle großen Männer Irlands; alle

Könige, die dem Hochkönig in Tara huldigen. Und dieses Mal werden

sie meinem Sohn huldigen. Könnte eine Frau stolzer sein, als ich es sein

werde? Oder sich eine bessere Rache wünschen?« Plötzlich lachte sie.

»Was liegt an all dem! Gwern wird da sein. Mein Gwern!«

Ihr ganzes Wesen war nun auf ihn als den Mittelpunkt gerichtet, mit

der schrecklichen Herzensausschließlichkeit der Frau, die der Liebe den

Rücken gekehrt hat und weiß, daß ihr Erstgeborener ihr letztes Kind

sein wird. Tief in Manawyddan erschauderte etwas, wie in großer Kälte;

er glaubte zu wissen, warum. Er betete stumm: >Möge kein neues Leid

durch ihn über dich kommen, Schwester! Von uns, deinen Brüdern.<

* Im 7. Jahrhundert bewog St. Adamnans Mutter tatsächlich ihren Sohn, den

irischen Köchinnen diese Erleichterung zu verschaffen und überdies den
Frauen andere Rechte zu sichern.

Eines Tages war das Haus vollendet. Auf seiner rechten Seite standen

die Männer von der Insel der Mächtigen, auf seiner linken alle großen

Männer Irlands, umgeben von ihrer Gefolgschaft. Matholuch der König

stand da in seinem roten Mantel und mit seiner goldenen Krone, und in

seinem Herzen war eine Bitternis, die fast seine Angst überwog.

Der Abend nahte. Die Sonne strömte rotgolden über die Ebene, weich

wie das Haar einer Frau; doch unter den Bäumen längten sich die

Schatten. Schwarz und unheilvoll streckten sie viele Arme aus, die aus

den Eingeweiden der hereinbrechenden Nacht, ihrer Mutter, zu kommen

schienen. Nach dem Haus von Bran faßten sie. Hügelhoch stand es da,

stolz ihre schwarzen Fangarme verachtend, und es schien um sich

herum seine eigene, kleine Nacht zu erschaffen. In beide Seiten des

Hauses waren Doppeltüren aus Bronze eingelassen, mit Gold verziert.

Die breitesten aller Türen.

Neben Pryderi stand ein junger Adliger aus Dyved und beäugte sie

unbehaglich. »Ich wünschte, wir hätten unsere Waffen nicht hergeben

müssen, Herr.«

»Die Iren mußten ihre auch hergeben«, sagte Pryderi. »Vor Branwens

eigenen Augen hängen die Diener und die Damen Irlands die Waffen

eines jeden Mannes über seinem Platz an der Tafel auf. Das braucht

Zeit; es ist der Grund, weshalb wir hier draußen warten müssen.«

Doch auch er fühlte sich beklommen. Jene riesige Masse, versunken

in ihren eigenen schwarzen Schatten, glich eher einem der

Riesengrabmäler des Brug na Boinne als dem Palast eines lebenden

Königs.

Dann schließlich, und im selben Augenblick, schwangen jene vier

riesigen Türen auf.

Pryderi schnappte nach Luft; das taten viele Männer von beiden

Inseln.

Gewaltig war jene Halle Brans. Feuer glühten in ihrer schattigen

Weitläufigkeit, erhoben sich wie rote Blumen aus jeder der drei großen

Feuerstellen, die in der Mitte der Halle flammten. Hundert Säulen

trugen das Dach; hundert hohe Bäume waren das gewesen, jetzt ihrer

grünen Zweige beraubt und in schimmerndes Gold eingeschlossen.

Alle standen da und starrten; als wäre jene Halle, die zu groß für

Menschen schien, in Wahrheit die erhabene und Ehrfurcht gebietende

Wohnstatt eines Gottes; gefährlich für des Menschen Fuß.

Dann lachte Bran sein lautes Lachen. »Vorwärts, Männer!«

Wie die Wogen des Meeres brandeten sie hinter ihm her, und wie ein

zweites brandendes Meer schwärmten durch die Türen auf der

gegenüberliegenden Seite die Iren hinein, hinter ihrem

goldgeschmückten, hellbärtigen Schatten von einem König her.

So gingen die Männer beider Völker in jene Halle hinein, die für

immer berühmt sein wird.

Jetzt, da es soweit war, ging der große Bran nicht unglücklich hinein.

Während das Haus gebaut worden war, hatte er mit mehr Verdruß als

Freude daran gedacht; es war ihm wie eine Bestechung und eine Falle

vorgekommen. Schon längst hatte er aufgehört, den angenehmen

kleinen Schutz eines Hauses zu vermissen; kein Dach kann die Stürme

abhalten, die auf einen König niedergehen. Doch jetzt, da es fertig war,

da er es tatsächlich betrat, empfand er knäbisches Staunen und

Vergnügen. Er dachte: >Dies ist mein.<

Die guten Düfte von röstendem Fleisch und frischgebackenem Brot

stiegen rings um ihn auf, brachten ihm ein Gefühl von Zuhause.

Auf jeder Seite der drei Feuerstellen war eine Lagerstatt. Geschnitzte

Stellwände, goldglitzernde, trennten sie von den anderen ab. Dort waren

die Polster ausgelegt, auf denen die Kinder Penardims und der König

der Iren essen und schlafen sollten.

Dort begegneten sich Bran der Gesegnete und Matholuch; dort erstarb

die Wärme, und kalte Höflichkeit trat an ihre Stelle. Matholuch, der sich

auf die andere Seite der hellen Feuer zurückzog, umringt von den

Häuptlingen, die ihn verraten hatten, wußte, daß es für ihn keine

Hoffnung gab.

>Er wird keinem Versprechen trauen, das ich geben könnte. Er wird

mich weder hierbleiben lassen, wo ich geboren wurde, noch ins Exil

nach Gallien gehen lassen, wo sich gallische Häuptlinge meiner Sache

annehmen könnten. Ich muß meine Tage als Gefangener auf der Insel

der Mächtigen beschließen.<

Und er dachte daran, wie er damals in seinem Stolz dorthin gefahren

war, umgeben von einem Heer, um die Frau zu gewinnen, die ihn jetzt

verachtete. Wie anders würde diese Fahrt werden! Die Schande würde

vergehen; bald würde es sein Hauptgedanke sein, welche

Bequemlichkeiten sie ihm wohl zugestehen würden, welche Brosamen

von ihrer Herrlichkeit. Wie ein Tier im Käfig würde er allmählich

lernen, nur noch zu leben, um seinen Bauch zu füllen. Doch in dieser

Nacht wand sich sein Stolz, oder jene Eitelkeit, die er Stolz nannte, in

weißglühender Wut. All die Pracht, die ihn zum letzten Mal umgab,

weckte wilden Hunger in ihm, verhöhnte ihn.

Als er Branwen kommen sah, schön wie eine Braut, strahlend in all

der Pracht, die einer Königin zusteht, da wandte er den Kopf ab. Nicht

aus Scham, sondern weil sie eine weitere Kostbarkeit war, die man ihm

geraubt hatte. Er blickte nicht ein einziges Mal auf die kleine Gestalt,

die neben ihr hertrottete, auf die rotgoldenen Locken, in denen das Licht

des Feuers widerglänzte einst sein ganzer Stolz, jetzt sein

Nebenbuhler...

Sie sah ihn nicht; sie sah nur ihre Brüder. Sie führte ihren Sohn an der

Hand; vor den Söhnen Llyrs blieb sie stehen, die vornehmsten Frauen

von ganz Irland scharten sich hinter ihr.

»Das ist Gwern«, sagte sie. Ihre Augen sagten, bittend und stolz

zugleich: >Wenn ich das Bett eines niedrigen Mannes geteilt habe, wenn

ich geschändet und betrogen wurde wie vor mir noch keine Frau von

der Insel der Mächtigen, so habe ich doch aus all dem etwas Gutes

davongetragen.<

Das Kind war so schön wie Matholuch, doch sein kantiges kleines

Kinn, seine Nase und der Schnitt seines Gesichtes waren von Branwen.

Und seine Augen, blau ohne allen Zweifel, nicht das Fast-Blau

Matholuchs, blickten gerade in die Augen seiner Onkel hinauf. Mit

einer aufmerksamen, wenn auch etwas scheuen Neugier.

Das »Mabinogi« sagt, niemand habe jenes Kind angesehen, ohne es

zu lieben.

Manawyddan warf einen Blick auf ihn, und dann sah er Bran an. Er

dachte, während er um das Gegenteil betete: >Werden wir jetzt sehen,

wie klein der größte Mann sein kann?<

Bran sah das Kind an, und dann die Mutter, und tief in ihm wendete

sich etwas um. Etwas schmolz und machte ihn unermeßlich leicht und

unermeßlich glücklich und unermeßlich frei. Er schloß den Knaben in

seine mächtigen Arme und warf ihn in die Höhe. Seine gewaltige

Stimme erdröhnte, daß die Balken bebten.

»Heil dem König der Iren! Heil Gwern dem Hochkönig! Friede und

Brüderschaft sollen auf immer zwischen meinem Volk und seinem

sein!«

Dann ließen auch die Rufe der Iren die Balken beben, und dann

jauchzte Bran wieder, und die Männer von beiden Inseln jauchzten mit

ihm.

In jener ganzen großen Halle leuchteten alle Gesichter wie Sterne, bis

auf vier: die grimmigen Gesichter der Zwillingssöhne Llassars, das

weiße Gesicht Matholuchs, des gewesenen Königs, und das totenblasse

Gesicht Evnissyens. Der Sohn Eurosswydds stand da und knirschte mit

den Zähnen. Die Jubelrufe der Ausländer brannten ihn wie

Peitschenhiebe, rannen wie Gift durch seine Adern.

Doch Bran strahlte. Er strahlte wie die Sonne, unglaublich gütig; er

sah jeden mit Augen der Liebe an. Er dachte: >So ist es besser. Besser,

nicht eine ganze Nation gefangenzuhalten, bis ich sterbe. Jetzt wird

Branwen glücklich sein. Beide Inseln werden Könige aus ihrem eigenen

Blut haben und glücklich sein und eine sichere Straße zum Frieden

bauen. Und Manawyddan wird nichts mehr sagen können.<

Jener letzte Gedanke verschaffte ihm besondere Befriedigung. Er

strahlte noch ein bißchen heller...

Bran gab den Schenken ein Zeichen, und sie brachten Trinkhörner,

die mit köstlichen Weinen gefüllt waren. Bran setzte sich und rief

Branwens Sohn wieder zu sich. Der Knabe kam gern. Kinder sind nicht

so aufs Schoßhocken versessen, wie die meisten Kinderfreunde gern

glauben, doch hier war endlich ein Onkel, dessen Schoß breit genug

war, um bequem zu sein. Gwern setzte sich auf ihn und befand ihn für

gut.

Von Bran ging er zu Manawyddan, dessen Schoß kleiner, aber nicht

übel war. Jene meergrauen Augen waren sehr freundlich und warm und

gütig.

Dann rief ihn Nissyen, der Sohn Eurosswydds.

Dieser Onkel war anders. Er war schön, so schön wie Gwerns

wiedergefundene Mutter und genauso gütig. Seine Schönheit schien aus

ihm zu strömen und alles um ihn herum schön zu machen, schien sich in

allen Dingen zu finden und alle Dinge an ihre richtigen Plätze zu rücken

und zu zeigen, daß diese Plätze gut waren. Seine große Ruhe machte

Musik.

Gwern hätte nichts von alledem ausdrücken können, aber er fühlte es.

Seine Augen, die immer größer geworden waren und dunkel vor

Aufregung, wurden sanft. Sein Kopf sank an Nissyens Schulter; er

schlief.

Branwen nutzte die Gelegenheit, sich für einen Augenblick neben

Manawyddan zu setzen. Auch ihre Augen waren sanft.

»Er ist müde geworden. Ich glaubte schon, ich müßte ihn euch

wegnehmen, doch Nissyen merkte es natürlich. Gibt es etwas, das

Nissyen nicht merkt?«

Manawyddan lächelte. »Eine andere Frau hätte gesagt: >Er sollte

eigene Kinder haben.< Du bist weiser. Nissyen liebt alles, was lebt; ich

glaube, er sieht so tief in jedes lebende Wesen hinein, mit einer solchen

Kenntnis seines innersten Kerns, daß er es liebt, wie kein anderer es

kann. Doch gibt es keine Liebe für ihn, die ihn an das eine stärker

bindet als an das andere; keine Liebe, die andere ausschließt.«

»Du irrst dich, Bruder. Seine Liebe mag keine Bande schlingen, aber

er ist gebunden. An Evnissyen, so stark, wie an keinen von uns.«

Als wären ihre Worte ein Zauberstab gewesen, der einem der Schatten

hinter ihm seine Gestalt verliehen hätte, war er da. Seine Augen

glühten, ruhelos wie die lodernden Flammen.

»Das Gute sei mit euch, mein Bruder, meine Schwester, edle Kinder

Llyrs. Heute nacht ist es das gewiß. Ihr habt beide den Einsatz

gewonnen, um den ihr gespielt habt.« Er kam näher, trat in das Licht

des Feuers.

Die fremde Stimme weckte Gwern. Er hob den Kopf; die Augen, die

so strahlend blau waren wie Häherfedern, starrten verwundert in das

Gesicht, das wie das Spiegelbild des Gesichtes über ihm war. So

ähnlich, und doch so anders...

Evnissyen lächelte sein schiefes Lächeln. »Erst Bran, dann

Manawyddan, dann du, Nissyen. Ihr alle, nur ich nicht. Warum kommt

mein neuer Neffe, der einzige Sohn meiner Schwester, nicht auch zu

mir? Ich würde mich freuen, den Knaben zu umarmen, auch wenn er

nicht König der Iren wäre.«

Branwen seufzte. »Gwern muß jetzt zu ihm gehen, oder er wird

wieder beleidigt sein, und wir alle werden das Kind dann dazu

angestiftet haben.«

Bran sagte: »Laßt den Knaben zu ihm gehen und ihn begrüßen.«

Gwern war daran gewöhnt, herumgezeigt zu werden. Er stand auf und

trottete gehorsam zu seinem neuen Onkel hin.

Evnissyen ging in die Hocke und ließ seine Hände zwischen seine

Knie fallen, damit niemand ihr krampfhaftes Zucken sähe. Wie

zuckende, zischende Schlangen wanden sich seine Finger.

>Zwei Atemzüge, drei Atemzüge, vier dann werd' ich ihn haben!<

Die kleinen Füße erreichten ihn; hielten.

Mit einem Triumphgeheul sprang Evnissyen. Mit einer blitzschnellen

Bewegung packte er Branwens Sohn und schleuderte das Kind kopfüber

ins Feuer.

LFTES

APITEL

RIEG

/ D

ER KLEINE

ÖRPER WIRBELTE DURCH

DIE

LAMMEN UND KRACHTE WIE EINE

EULE DURCH DIE

BRENNENDEN

CHEITER

;

SEIN

CHÄDEL ZERPLATZTE

WIE EINE

IERSCHALE

Einen Schrei hatte das Kind von sich gegeben, als Evnissyen es

packte, einen Schrei, der sich schrecklich veränderte, als die Flammen

es verschlangen. Auch Branwen hatte aufgeschrien, und Manawyddan

an ihrer Seite war es, als würde dieser Schrei für immer in seinen Ohren

gellen.

Pfeilgerade sprang sie zum Feuer, doch er sprang ihr nach und stieß

sie beiseite. Seinen Mantel vors Gesicht gezogen, um die Augen zu

schützen, bückte er sich und hob das verbrannte, augenlose Ding aus

dem Feuer. Branwen schrie wieder, als sie es erblickte, doch der

Todeskampf des Kindes war vorüber. Dann packten sie Brans mächtige

Arme, und sein Schild deckte sie. Allenthalben stürzten die Iren,

brüllend vor Wut und Entsetzen, zu ihren Waffen. Ihr König war vor

ihren Augen getötet worden, und der Krieg, den Evnissyen gewollt

hatte, war da.

Die Männer der Insel der Mächtigen stürzten zu ihren eigenen

Waffen. Getroffene Schilde krachten wie Donner; Schwerter und Speere

blitzten. Männer schrien auf, wenn ihr Fleisch durchbohrt wurde.

Evnissyen sprang hierhin und dorthin und tötete, mit einem Gesicht, auf

dem immer noch ein unheiliges Entzücken brannte, und neben ihm

sprangen und töteten die Söhne Llassars, Keli und Kueli, mit weiß

blitzenden Zähnen und flammenroten Augen. Nissyen hielt seinen

Schild vor Manawyddan, während der Sohn Llyrs mit dem Schmerz in

seinen verbrannten Händen und Armen kämpfte. Vor ihnen wütete Bran

wie ein Löwe, sein riesiges Schwert, länger als das irgendeines anderen

Mannes, schuf einen Kreis, der weit genug war, um allen Schaden von

Branwen fernzuhalten, die zwischen Schild und Schulter eingepreßt

war. Behindert, wie er war, half diese wirbelnde Klinge dennoch vielen

seiner Männer oder rächte sie. Jene Halle war wie die Heimat und der

Ursprung allen Donners, der tosende, schrillende Kern aller Stürme, die

jemals die Erde geschüttelt haben.

Das »Mabinogi« sagt, daß nie ein solcher Aufruhr unter einem

anderen Dach vernommen worden sei, und an ihren fernen Stätten

mögen ihn selbst die Götter vernommen haben und erschaudert sein vor

der Gewalt, die Sie den Menschen gegeben hatten.

Viele fielen. Blut machte den Boden glitschig, und Männer stolperten

über Körper, die für immer fühllos dalagen oder sich krümmten und

aufschrien unter diesem neuen Schmerz. Freund trat auf Freund; die

Toten und die Sterbenden wurden unter den vielen Füßen zertrampelt.

Bran sah, was geschah. Seine Stimme tönte in jenem Tumult wie die

Posaunen, die am Tage des Jüngsten Gerichts erschallen werden.

»Hinaus! Hinaus, Männer Brans des Gesegneten!«

Er pflügte vorwärts, gegen die Brandung, sein riesiges Schwert wie

eine Sichel vor sich herwirbelnd, und alle Männer schreckten vor ihm

zurück. Und alle, die zu ihm gehörten, folgten ihm, hieben jene nieder,

die sich ihnen in den Weg stellten.

Draußen im mondhellen Zwielicht hielt er inne und kam zu Atem,

und die Männer von der Insel der Mächtigen scharten sich um ihn.

Manawyddan, dessen Hände mit Stoffstreifen von seinem Mantel

verbunden waren, entdeckte, daß er Schwert und Speer immer noch

handhaben konnte.

Ein Atemzug und die Iren waren wieder um sie herum, wie

tanzende Flammen, und auch Matholuch kam, die Mitte eines gierigen,

wirbelnden Kreises; er hatte den günstigen Augenblick beim Schopf

gepackt; wie wenig sie ihn auch ehrten die Iren waren gewohnt, ihm

zu folgen, und sie hatten keinen anderen Führer.

Er kämpfte gut; mancher Mann von der Insel der Mächtigen fiel in

jener Nacht von seiner Hand, doch nie drängte er sich in die Nähe jener

Stelle, wo sein gewaltiger Schwager aufragte.

Doch eine Zeitlang bedurfte jener Sturm keines stärkeren Führers;

Raserei zeugte ihn, und Raserei nährte ihn. Und als die Rache vergessen

war, da trat ein anderer Wahnwitz an ihre Stelle. Es waren keine

Männer mehr, die dort kämpften; sie waren Tode, die einander grausig

bedrohten. Sich selbst empfand jeder Mann immer noch als Fleisch und

Blut, doch jene, die auf ihn eindrangen, grinsten ihn aus Totenschädeln

heraus an und langten mit der Knochenhand nach ihm; und so, wie er

seinen Nächsten sah, so sah dieser ihn. Jeder Mann rammte Schwert und

Speer in so viele jener lebenden Bedrohungen, wie er erreichen konnte.

Der Tagesanbruch fand sie dort, graue Männer, die inmitten grauer

Schatten kämpften; wie vielleicht jeder Mann, der im Krieg kämpft,

gegen einen Schatten kämpft, gegen den Tod, der für ihn wie der Tod

aussieht, weil dieser ihn auch als einen Tod sieht; so daß ihre

gemeinsame Leidenschaft für das Leben sie alle in dessen Feinde und

Mörder verwandelt.

Morgenlicht fiel auf ihre erschöpften Gesichter, und das Fieber wich

von ihnen. Sie zitterten in dem harten grauen Licht.

Die Iren zogen sich auf Tara zurück, und Bran und seine Männer

gingen in das Haus zurück, das für ihn gebaut worden war; das Haus,

das den Frieden hätte besiegeln sollen.

Drinnen war jene große Halle ganz verwüstet; die Feuer erloschen,

die Möbel zerschlagen, der Boden mit Blut und toten Männern bedeckt

und mit den stöhnenden Verwundeten.

Sie legten, was Branwens Sohn gewesen war, auf das für den König

der Iren bereitete Lager; Branwen schlief wie eine Tote auf ihrem

eigenen Lager, und Nissyen saß an ihrer Seite, seine zauberkräftigen

Hände nahe ihrem Kopf, damit sie, tat es not, ihr schnell Schlaf bringen

konnten. Manchmal während des Gemetzels war sie hinter Brans Schild

ohnmächtig geworden; und Vergessen war das einzig Gute, was ihr

noch blieb. Sie schlief...

Bran und Manawyddan schliefen nicht; sie sahen zu, daß die

Verwundeten versorgt und die Toten hinausgetragen wurden. Speise

und Wein fanden sich; ein Mahl wurde bereitet.

Vor den wiederentzündeten Feuern versorgten Evnissyen und Keli

einander ihre Stiche und Schnitte; Kueli, der eine schwere Wunde

erhalten hatte, saß am Boden. Evnissyens Augen tanzten immer noch; er

hatte noch nicht bemerkt, daß sich alle Männer außer diesen beiden von

ihm zurückgezogen hatten.

Er sagte lachend: »Lange werden die Iren sich an diese Nacht

erinnern!«

Dann fühlte er die Augen seiner Brüder auf sich, die Augen der Söhne

Llyrs, und eine große Kälte überkam ihn. Das Lachen auf seinem

Gesicht erlosch. Doch dann faßte er sich wieder und brach in schnelle,

wilde Rede aus.

»Nun, Brüder, hab' ich denn nicht das einzig Vernünftige getan? Er

war der Welpe des Verräters, und je größer man ihn hätte werden

lassen, desto kräftiger hätte er gebissen. Unsere Schwester machte

seinen Leib einen schönen Leib , doch der Same, um den herum er

geformt war, hätte ihm das Herz verfaulen lassen. Du liebst den

Frieden, Bran welchen Frieden hättest du denn haben können, solange

er lebte? Wäre dir sein Messer in Caradocs Rücken lieber? Oder,

wahrscheinlicher, sein Gift in Caradocs Bauch?«

Bran sagte langsam und grimmig: »Sprich mir nicht von Caradoc,

Evnissyen, damit ich nicht daran erinnert werde, wie es im Herzen

meiner Schwester aussehen wird, wenn sie erwacht. Wie es in meinem

aussähe, wenn das Caradoc gewesen wäre.«

Manawyddan sagte ebenso grimmig: »Viele Männer von der Insel der

Mächtigen sind in dieser Nacht wegen dieser vernünftigen Tat von dir

gestorben, Evnissyen; wegen dieses Verwandtenmordes. Und noch viele

mehr werden sterben.«

Evnissyen schrie wild auf: »Es war kein Verwandtenmord das

kannst du nicht sagen! Ich habe gut darauf geachtet, nichts von seinem

Blut zu vergießen, ich habe ihn nur ins Feuer geworfen...«

Vor Brans Gesichtsausdruck verstummte er; er war finster wie eine

Wintermorgendämmerung auf Klippen, die sich, erbarmungslos in alle

Ewigkeit, über nördlichen Meeren erheben.

»Erinnere uns nicht daran, daß dies kein Vergießen von verwandtem

Blut ist«, sagte er. »Sprich nicht von Feuer. Für dich ist das nicht

geheuer.«

Evnissyen schauderte, und dann war er endlich still. Eine Weile lang

waren alle Männer dort still.

Dann sah Pryderi von dem Schwert auf, das er gerade reinigte, und

seine Augen waren so blank wie die Klinge.

»Ich bin«, sagte er, »wirklich kein Verwandter dieses Sohnes von

Eurosswydd. Wenn ihr seinen Tod wünschen solltet, ihr Herren, dann

werde ich gerne mit ihm nach draußen gehen und ihn dazu überreden.«

Evnissyens Zähne blitzten wie die eines Wolfes; er war wieder er

selbst. »Wenn wir auf die Insel der Mächtigen zurückkommen und

gegen keine geborenen Feinde mehr kämpfen müssen, werde ich dir

darauf eine Antwort abverlangen Pryderi, den Sohn zu nennen, Pwyll

Narr genug war!«

»Du wirst jene Antwort bekommen«, sagte Pryderi. »Doch warum

sich davor drücken, sie jetzt zu verlangen? Ich bin sehr bereit, sie zu

geben.«

Bran sagte: »Kein Mann hier soll Blut von der Insel der Mächtigen

vergießen. Die Iren werden das zur Genüge tun.«

Er wandte ihnen seinen großen Rücken zu, und wieder herrschte

Schweigen.

In diesem Schweigen entdeckte Evnissyen, daß die Männer

wegsahen, wenn er sie ansah, und sich abwendeten, wenn er sich ihnen

näherte. Schließlich kam er zu der Tür, bei der die Zwillingssöhne

Llassars saßen, die wilden Keli und Kueli. Er fing an, ihnen zu erzählen,

wie weise und weitsichtig er gewesen sei.

»Jener Wölfling hätte die ganze Insel der Mächtigen in die

Knechtschaft der Iren zwingen können. Dem habe ich ein Ende

gemacht. Und welchen Dank bekomm' ich jetzt dafür?«

Doch dann hörte er auf zu sprechen, denn er merkte, daß ihm niemand

zuhörte. Kuelis Wunde war schlimmer, als er gedacht hatte, und Keli

war mit ihr beschäftigt; Sorge stand auf der Seite seines Gesichtes

geschrieben, die aussah wie die anderer Männer.

Evnissyen rührte sich nicht und sah niemanden an und wußte, daß er

wieder einmal allein war.

Nur Nissyen, der bei Branwen saß, sah ihn an, und sein Gesicht war

das traurigste von allen.

Der Tag ging dahin. Bran ließ seine Toten verbrennen und eine große

Grube graben, um ihre Asche darin zu bestatten; und die alten Weiber

der Iren kamen und schleppten ihre Toten hinweg.

Einige von Brans Männern murrten und sagten, es wäre ihnen lieber

gewesen, wenn statt ihrer die Männer von Irland gekommen wären. Ein

paar lachten und sagten, die irischen Feiglinge hätten schnell den

Schwanz eingezogen. Doch die meisten sagten gar nichts. Sie fingen an,

sich zu fragen: >Wann werden sie kommen?< Selbst der Mann, der wild

frohlockt, wenn er seinem Feind ins Auge sieht, weiß doch gern, wo

dieser Feind ist und was er tut.

Sie konnten den Hügel von Tara sehen; die Festungswälle, die jene

Stelle umgaben, welche der Sitz genannt wurde, wo von alters her die

Könige wohnten. Seit Anbruch der Westlichen Welt, als alle Könige in

Übereinstimmung mit den Uralten Harmonien herrschten.

Nichts regte sich auf jenen Höhen; es herrschte sonnenbeglänztes

Schweigen.

Die Schatten wurden schwärzer; die Arme, die sie über die Ebene

ausstreckten, wurden länger und länger. Nichts geschah.

Die Sonne sank, rot und zornig,im Westen.

Die Männer von der Insel der Mächtigen sahen sie sinken und

spürten, wie ihnen kälter wurde. Das war kein Wunder, denn es war

Herbst, und die Nächte waren schon kühl. Sie gingen hinein und aßen

und tranken; sie hätten zuviel getrunken, wenn die Söhne Llyrs es

erlaubt hätten. Sie saßen um die Feuer herum und schürten tüchtig. Wie

zornige Schlangen zischten die roten Flammen. Branwen hörte sie auf

ihrem Lager; sie erzitterte und bedeckte ihr Gesicht; sie konnte den

Anblick von Feuer nicht mehr ertragen. Nissyen streichelte sanft ihr

Haar, mit seinen langen feinen Fingern.

Bei der Tür, die nach Tara führte, entstand plötzlich eine Unruhe.

Eine der dort aufgestellten Wachen kam zu Bran geeilt.

»Herr «, stammelte er, »Herr, mit dem Mond stimmt etwas nicht. Er

er ist, wo er nicht sein sollte!«

»Wo ist er?« Brans riesige Gestalt spannte sich.

»Herr, er steht zu niedrig!« Die Lippen des Mannes zitterten. »Zu

niedrig. Er ist überhaupt nicht mehr am Himmel!«

Bran erhob sich und ging zu den Türen. Pryderi wollte ihm folgen,

doch Manawyddan legte ihm eine Hand auf den Arm.

»Am besten bleiben wir ganz ruhig, wo wir sind, Junge. Wo die

Männer uns sehen können. Wir wollen keine Panik.«

Pryderi setzte sich wieder, wenn auch nicht glücklich. Bran stand

allein unter der Tür.

Rund und rot glühte er dort, auf den Wällen von Tara. Ein

leuchtendes Unheil. Ein praller, seltsamer Zeuge für das Geheimnis der

Form, die einem Kinderball und der Sonne gemeinsam ist; dem

Winzigen und dem Unendlichen. Der Wirklichkeit gewordene Kreis;

ohne Ende und ohne Anfang, die wahre Gestalt der Ewigkeit.

Unlebendig, doch voller Leben; Rauch stieg von ihm auf wie grimmer

Atem.

Bran schaute, und sein großes Gesicht wurde bleich und bleicher, wie

ein Berg, der unter Schneefällen weiß wird.

»Der Kessel! Der Kessel!«

Der Schrei kam von Kueli. Er rannte, taumelnd und torkelnd, er, der

seit Mittag nicht in der Lage gewesen war, auch nur aufzustehen, und

sein Gesicht war fahl vor Entsetzen.

»Komm zurück! Du mußt still sein...« Keli, sein Bruder, erwischte

ihn. Andere Männer schwärmten hinter ihnen her. »Nein, Bruder, nein!

Wir müssen fliehen. Sie werden die Toten gegen uns schicken!«

Kueli wollte sich mit Gewalt freimachen, um zu den Türen zu

gelangen, und plötzlich entquoll ein roter Strom seinem Mund. Er

keuchte; sein Kopf fiel vornüber, und er fiel vornüber, seinem Bruder an

die Brust. Sein Atem rasselte, und er starb.

Keli legte ihn zu Boden. Er wandte sich um und sah Bran an, und das

rote Mal auf seinem Gesicht bewegte sich wie etwas Lebendiges.

»Mein Bruder hat die Wahrheit gesagt, Herr. Dort drüben ist der

Kessel, den mein Vater und meine Mutter aus der Unterwelt stahlen

der Pair Dadeni, der Kessel der Wiedergeburt.«

Alle rangen nach Atem; alle rissen die Augen auf. Keinen Mann gab

es dort, der nicht gewußt hätte, welche Bewandtnis es mit diesem

Kessel hatte, in dem die Erinnerung ertränkt werden mußte, bevor sich

eine Seele aus ihm erheben konnte, um zur Erde zurückkehren und im

warmen Schoß einer neuen Mutter einen neuen Körper zu finden.

»Ja, sie haben ihn gestohlen«, lachte Keli wild, »sie, die beiden

einzigen, die seit Anbeginn der Zeit aus jener Welt mit Gewalt

ausgebrochen sind! S

wollten ihre schwer errungenen Kriegskünste

nicht in ihren Tiefen verlieren, sie wollten die Menschheit für alle

Zeiten von den Göttern befreien, ihr die Freiheit geben, das eigene

Schicksal zu gestalten.«

»Aber wie...?« Pryderi staunte; er war mit Manawyddan

herbeigekommen.

»Wie sind die Götter ohne ihn zurechtgekommen fragst du?« Kelis

Lachen war noch wilder. »Irgendwie sind Sie es, denn es wird weiterhin

auf der Erde geboren. Auch meine Mutter hatte eine Zeitlang Angst; sie

sagte mir einmal, daß sie befürchtet habe, keine Seelen für ihre eigenen

Söhne zu bekommen. Nun, bald werden wir es wissen. Sie werden uns

alle töten, jene Dämonen, die jetzt aus dem Kessel kommen!«

»Schweig!« sagte Bran scharf.

Keli fuhr herum. »Wehe über den Tag, an dem mein Vater Llassar Ihn

dir gab, gegen den Rat meiner Mutter, Bran der Nicht-mehr-Gesegnete!

Du, der Ihn jenem Mäuseherzen gab, ihm, der deine Schwester verriet,

wie er uns verraten hat! Einmal Verräter, immer Verräter bis der

Kessel die Seele unzählige Male gewaschen hat. Haben die Mütter dir

den Rücken zugekehrt oder die Götter dich blind gemacht, daß du dich

so auf dein eigenes Ende gestürzt hast?«

Bran sagte: »Ich bin nicht am Ende. Kein Mann ist es je gewesen, und

kein Mann wird es je sein.«

Doch wieder lachte Keli, und die Narbe, die keine Narbe war, zuckte

wie eine scharlachrote Schlange.

»Vielleicht, vielleicht auch nicht. Noch nie haben vor uns Männer

ihren Tod aus solchen Händen empfangen, wie denen, durch die wir

sterben werden. Du, den wir unseren Freund nannten, der du zumindest

dein eigener hättest sein sollen, du hättest es besser wissen müssen, als

den Kessel in die Hände jener zu geben, die damals die Kinder vor den

Augen ihrer Mutter verbrannten. Ich hätte dir sagen können, wie diese

Iren sind ich, auf dessen Gesicht sie ihr Zeichen setzten, als ich noch

im Schoße meiner Mutter war! Kueli ist jetzt tot der von uns beiden,

den die Frauen liebten , und ich danke den Göttern, jenen Feinden

meiner Sippe, daß er starb, wie andere Männer sterben! Einen sauberen

Tod, keinen solchen, wie du und ich ihn finden werden.«

Lachend wie ein Wahnsinniger drehte er sich um und floh in die

Nacht hinaus. Pryderi wollte ihm nachspringen, doch dieses Mal war es

Bran, der eine Hand auf seinen Arm legte.

»Laß ihn gehen, Knabe.« Er wandte sich seinen Männern zu, die sich

herandrängten, eine Ansammlung weißer Gesichter, schon gespenstisch

bleich, starr vor einer Angst, wie sie Gespenster nicht empfinden

können. »Wir wollen uns jetzt zur Ruhe legen, Männer. Morgen werden

wir unsere Kraft brauchen.«

In seiner großen Ruhe lag etwas Beruhigendes. Es besänftigte sie alle.

Ein Mann lachte sogar, das Lachen stand allerdings auf wackeligen

Beinen.

»Hier ist einer, den sie nicht wiedererwecken können!« Er hielt einen

Kopf hoch, den er in der letzten Nacht erbeutet hatte. »Oder wenn sie es

können, dann wird er schwerlich sehen können, wohin er schlägt!«

Seine Kameraden lachten stürmisch, doch hallte etwas seltsam

Verzerrtes in ihrem Gelächter. Manawyddan aber sah den Kopf an und

sagte nachdenklich: »Wäre ich du, würde ich das gut bewachen.«

Das Gesicht des Mannes wurde ein wenig weiß. »Das werde ich«,

sagte er und band ihn mit den Haaren fest an seinen Speer.

Sie legten sich nieder, Schilde und Schwerter griffbereit an ihrer

Seite. Sie schliefen, und ihre Seelen traten aus ihnen heraus, mit jenen

schmalen, silbernen Banden an ihre Körper gebunden, die nur ein

Messer durchtrennen kann jenes, das in den Händen des Todes liegt,

dem Bruder des Schlafes. Sie schliefen fest; das Schlimmste wissen,

heißt: eine Art Frieden finden.

Doch in den letzten Stunden der Nacht, in jener tiefen Finsternis, die

dem Morgen weicht, erscholl ein lauter Schrei, und die Schläfer

erwachten. Sie griffen zu Schwert und Speer und schauten sich nach

dem Feind um, doch wohin sie auch schauten, bedeckte Nacht ihre

Augen, die große körperlose Feindin, die sie umringte.

Bis Fackeln entzündet waren und sie einen Mann sahen, der am

Boden kauerte und schnatterte, unfähig weiterzuschreien, aber immer

noch mit seiner Hand deutend...

Auf einen Speer, der vor ihnen über dem Boden tanzte; und als sie,

verblüfft, genauer hinsahen, erkannten sie, was den Speer bewegte. Ein

Kopf, dessen Haar an ihm festgebunden war, hüpfte geschwind, grotesk

zu den Türen. Seine glasigen Augen blitzten rot, und seine gefletschten

Zähne blitzten weiß. Alle Männer schrien auf und sprangen zurück. Nur

Bran und Manawyddan sprangen vor den Eingang, an dem die

gebannten Wachen standen und jenen Kopf anstarrten, wie Vögel eine

Schlange anstarren.

Pryderi sprang hinzu und packte den Speer am Schaft, so weit wie

möglich vom Kopf entfernt. Doch dieser wirbelte herum und fuhr auf

ihn los, auf unerklärliche Weise mit dem Speer nach seiner Kehle

stoßend. Dieser tödliche Stoß mußte ihn aufspießen; wieder schrien alle

Männer auf.

Lichtschnell bog sich Pryderi zur Seite, um dem Stoß zu entgehen,

dann schrie er laut, weil der Kopf ihm folgte und ihm die Zähne in die

Kehle schlug.

Er riß ihn ab und schleuderte ihn zu Boden. Einen Atemzug lang lag

der Kopf benommen da, dann sprang er ihn wieder an. Doch dieses Mal

ließ Pryderi ihn ins Leere sausen und stach mit seinem eigenen Speer

nach ihm. Wieder und wieder wich ihm der Kopf aus und sprang ihn an,

während er genauso vergeblich versuchte, ihn aufzuspießen.

Bran und Manawyddan schlossen die Türen, und Bran versperrte die

ihm nächste mit seinem großen Leib. Manawyddan wollte Pryderi zu

Hilfe kommen.

Doch in diesem Augenblick trat Pryderi mit seinem linken Fuß nach

dem Kopf, während dieser auf den Speer achtete, der von rechts her auf

ihn einstach. Der Tritt erwischte ihn und schleuderte ihn kugelnd in die

Glut des Feuers, wo er aufschrie wie ein Mann in Todesqual. Pryderi

sprang ihm nach und trampelte auf ihm herum; Mal um Mal stieß er

seinen Speer hinein, aber immer noch sprang ihn der Kopf an, heulend

vor Wut und Schmerz.

Dann brachte Manawyddan eine Axt, und mit dieser zerschmetterte

Pryderi den Schädel; er mußte ihn aber in kleine Stücke zerspalten,

bevor die Stücke aufhörten, ihn anzuspringen.

Als alles vorüber war, jubelten die Männer. Sie schwenkten ihre

Speere und lachten. »So müssen wir's morgen alle machen! Ihnen die

Köpfe abschlagen und sie dann zerschmettern! Dann werden sie nicht

mehr aufstehen!«

Pryderi setzte sich und schmierte Fett auf seine verbrannten Füße, und

Manawyddan wusch seine Halswunde aus. Der Sohn Llyrs behandelte

jene Wunde mit Druidenzauber, wie Bran es bei seinen Brandwunden

getan hatte, denn man konnte nicht wissen, welches Gift in jenen

Dämonenzähnen lauerte.

Doch Branwen weinte um das, woran jene Schreie sie erinnert hatten,

und konnte nicht wieder in den Schlaf entfliehen.

Der Morgen kam und mit ihm das Heer der Iren, und einige hatten die

Gesichter von Menschen, die meisten aber schäumende Münder, die

fauchten und geiferten und mit gebleckten Zähnen knirschten, aber

keinen Ton von sich gaben. Lang und schwer war jene Schlacht; viele

Männer starben. Matholuch hielt jene dämonenbehausenden Körper

immer in vorderster Linie, um die Lebenden zu schonen und seine

tödlichste Waffe zu schwingen: die Untoten.

Einer nach dem anderen fielen jene toten Männer, in zu viele Stücke

zerhauen, um wieder aufzustehen. Lebende Iren traten an ihre Stelle,

weiß-gesichtige Männer, die sich vor den Teufeln entsetzten, an deren

Seite sie kämpften.

Lang und bitter war jene Schlacht; sie endete erst, als auch der Tag

endete. Dann zogen die Iren nach Tara zurück, und die erschöpften,

zusammengeschrumpften Streitkräfte von der Insel der Mächtigen

kehrten in das Haus Brans zurück.

Ein Mann namens Rhun löste sich von den anderen, um an einem

nahegelegenen Bach zu trinken; er war der Mann, der den Kopf

abgeschlagen hatte, mit dem Pryderi gekämpft hatte. Die Nacht sank

herab, und er meinte, hinter sich ein Rascheln zu hören; doch als er sich

umdrehte, um zu sehen, ob es einer seiner Kameraden sei, erblickte er

nur den Schatten von jemandem, der plump durch die Büsche trampelte;

von jemandem, der zu klein war, um ein Mann zu sein.

>lst es ein irisches Kind?< dachte er. Er rief ihm zu, doch nur einmal,

denn er war sehr müde. Er ging weiter, zum Bach hinunter. Er beugte

sich vor, um zu trinken, und in diesem Augenblick sprang ihm etwas

auf den Rücken, und lange Arme packten seinen Hals...

Seine Kameraden hörten seinen Schrei und kamen herbeigerannt. Sie

fanden ihn daliegen, den Kopf von den Schultern gerissen. Ein Ding,

desgleichen sie noch nie gesehen hatten, tanzte auf seinem Körper

herum und schwenkte triumphierend Rhuns Kopf. Sein eigener Körper

war der eines Mannes, doch von seinen Schultern erhob sich kein Kopf,

nur der rote Stumpf eines durchtrennten Halses.

Schreiend rannten sie zum Haus Brans zurück.

»Nun«, sagte Pryderi, als er gehört hatte, was geschehen war, »es hat

jetzt Rhuns Kopf an Stelle seines eigenen. Ich bin es, den es als

nächsten haben will. Ich werde es nicht warten lassen.«

Er stand auf und bewaffnete sich wieder und ging zu dem Bach

hinunter. Seine blauen Augen und sein schöner, fröhlicher junger Mund

waren entschlossen und streng; dieses Mal war alles Lächeln

verschwunden.

Das Ding konnte ihn nicht gesehen oder gehört haben; es hatte weder

Augen noch Ohren. Doch als er in Sichtweite des Wassers kam, sprang

es.

Pryderi war gewappnet. Er wich dem Sprung aus und schnitt das

Wesen mit einem gewaltigen Hieb seines Schwertes entzwei. Die

beiden Beine fielen auf die eine Seite und die Arme auf die andere.

Doch blitzschnell griffen jene beiden Arme nach seinem Hals, und die

Beine umwanden die seinen. Er schien jetzt gegen vier Feinde zugleich

zu kämpfen, alle vier so schnell und gefährlich wie Blitze. Er mußte

einen schweren Kampf bestehen, bevor er sie alle in kleine Stücke

zerhackt hatte.

Doch am nächsten Tag kamen nur tote Männer gegen die Männer von

der Insel der Mächtigen gezogen. Mit Entsetzen erkannten Brans

Männer die Gesichter von Männern wieder, die sie nicht nur einmal,

sondern schon zweimal getötet hatten; der Kessel besaß die Macht,

kleinste Fleischstücke wieder miteinander zu verbinden, zu einem

ganzen Mann. Und in jener Nacht brachten Kundschafter die Nachricht,

daß frische irische Truppen auf allen Straßen nach Tara strömten. Die

Männer von der Insel der Mächtigen waren in großer Bedrängnis; sie

konnten auf keine Verstärkungen hoffen, und ihre Toten standen nicht

wieder auf.

»Am Anfang hätten uns die Alten Stämme vielleicht geholfen«, sagte

Manawyddan, »doch jetzt nicht mehr. Nicht, seitdem sie gehört haben,

daß der Onkel den Neffen verbrannte.«

Er blickte zu Bran hinüber. »Sollen wir versuchen, die Schiffe zu

erreichen, Bruder?« Die Nacht war schon weit vorgerückt, und die

Häuptlinge saßen allein im Rat.

Nissyen hob dunkle Augen. »Und unsere Verwundeten? Viele von

ihnen könnten nicht so weit gehen.«

Mit strengem Leid begegnete Manawyddan jenen Augen. »Besser

einige Leben verlieren als alle, Knabe. Und unsere Schwester ist bei

uns.«

Bran sagte schwer: »Wir würden nie bis zu den Schiffen kommen.

Was an tauglichen Männern wir noch haben, könnte sich nicht so weit

durchkämpfen, solange diese Dämonen uns nach Belieben und von

allen Seiten angreifen können. Hier haben wir wenigstens Mauern als

Rückendeckung.«

»Laßt uns einen Überraschungsangriff machen«, sagte Pryderi.

»Wenn wir den Kessel erobern könnten...« Seine Augen funkelten.

»Die Wälle von Tara wurden gut geplant«, sagte Bran. »Und die

Stelle, wo der Kessel steht, ist gut gewählt. Zwei von jenen Teufeln

könnten sie gegen eine ganze Armee halten.«

Eine Weile lang herrschte Schweigen. Dann sagte schließlich

Manawyddan: »Wir können nur eins versuchen. Morgen müssen wir die

irischen Frauen zurückhalten, damit sie keine Warnung nach Tara

tragen können, und dann ihre Toten zusammen mit den unseren

verbrennen. Ich bezweifle, ob der Kessel Männer aus Asche auferstehen

lassen kann.«

Doch als man bei Sonnenuntergang des nächsten Tages nach einem

gewaltigen Blutbad die Toten verbrannte, da wurde nur ein Armvoll

irischer Überbleibsel ins Feuer geworfen. Seinesgleichen hatte Lunte

gerochen und war geflohen.

Wie eine riesige Horde Ratten wuselten sie nach Tara zurück, über

den grünen Rasen rollten und hüpften und hopsten sie, eine grausig

quirlende Masse. Erschöpft und blutend verfolgten die Männer von der

Insel der Mächtigen sie, doch vergeblich. Wer von ihnen sie einholte,

wurde zu Fall gebracht, und binnen eines Atemzuges war ihm das

Fleisch von den Knochen gerissen, so wild waren die Nägel und Zähne

jener rumpflosen Hände und Füße und Köpfe.

In jener Nacht wurden zum ersten Mal die Türen zu Brans Haus

geschlossen. Männer kauerten um die Feuer herum und versuchten,

nicht an den Kessel zu denken, der auf dem Hügel von Tara böse glühte,

wie ein Höllenstern; an jene Schatten, die jetzt gerade über seine Ränder

rutschen mußten: die Toten, die sich mit geschmeidiger und

fürchterlicher Behendigkeit in die Welt der Menschen

zurückschwangen. In dem Hause herrschte eine Finsternis, die weit

tiefer war als die der Nacht draußen; lange schien es denen drinnen her

zu sein, daß sie in ihrem Stolz und in ihrer Stärke ausgezogen waren,

die Ausländer zu bestrafen, sie, die jetzt wie gefangene Tiere auf den

Schlächter warteten.

Schließlich kam Schlaf, ihre Augenlider zu schließen, sie in Welten

zu tragen, an die sich der wache Verstand in seiner Grobheit nicht zu

erinnern vermag.

Als die Dunkelheit am tiefsten war, erwachte Nissyen. Er hörte eine

verstohlene Bewegung bei den Türen, und lautlos erhob er sich und

kroch darauf zu. Seine Hand fand eine andere Hand und berührte sie.

»Evnissyen«, sagte er.

»Wieder du!« Das Flüstern war ein zorniges Zischen. »Hätte ich dich

doch im Schoße unserer Mutter erschlagen! Dort hätte es wenigstens

keine Narren gegeben, die >Verwandtenmörder< geschrien hätten!«

Nissyen sagte: »Was hast du denn vor, Bruder?«

Evnissyen sagte: »Ich weiß noch nicht. Aber etwas muß getan

werden.«

Sie gingen zusammen hinaus und schlossen die Türen hinter sich. Sie

schritten über Boden, der weiß vor Frost gewesen wäre, hätte es genug

Licht in der Welt gegeben, um irgend etwas weiß aussehen zu lassen.

Der Mond war untergegangen, und Wolken verhüllten die Sterne, doch

auf dem Hügel von Tara glühte noch immer stumpf der Kessel. Keine

Schatten bewegten sich mehr um ihn herum; für diese Nacht war seine

Arbeit getan.

»Er hatte da einen guten Gedanken, jener großmäulige Ableger

Manawyddans«, sagte Evnissyen. »Wenigstens den Anfang dazu. Den

Kessel zu zerstören, das wäre leichter, als ihn zu erobern. Wenn wir ihn

von den Mauern hinabwerfen könnten...«

»Erst müßten wir hinkommen«, sagte Nissyen. Er dachte: >Du spielst

mit Strohhalmen, weil du nicht stillsitzen kannst. Weil du in deinem

Herzen weißt, daß du über alle unsere Leute den Tod gebracht hast.<

»Es muß einen Weg geben!«

Eine Zeitlang gingen sie schweigend auf Tara zu, dann lachte

Evnissyen rauh.

»Es heißt, diese Insel bringe keine Schlangen hervor, und doch hat sie

Matholuch hervorgebracht. Siehst du jetzt, was die Verschlagenheit

dieser Schlange uns eingebracht hat!«

Nissyen schwieg.

»Sogar du mußt Verstand genug haben, um das Spiel zu begreifen,

das er spielt, Bruder. Er sorgt dafür, daß seine lebenden Toten uns alle

töten und daß wir vor unserem Tod genug von ihnen töten, damit die

Männer von Irland hinterher mit dem Rest fertigwerden können. Dann

kann er in aller Ruhe in Tara sitzen und sich eins grinsen. Oh, in ihrer

schleimigen Art ist sie gerissen, diese ausländische Schlange! Wenn nur

Bran nicht so töricht gewesen wäre, ihm den Kessel zu geben...«

Dann schrie er auf, denn ein Speer kam durch die Dunkelheit

geflogen und traf ihn ins Bein.

Sie flüchteten, doch rings um sie wurden die Schatten lebendig.

Erblühten schrecklich und schwarz zu Waffen und rufenden Stimmen,

zu eiligen Füßen von Männern. Pfeile und weitere Speere pfiffen hinter

ihnen her. Nissyen stützte seinen Bruder, doch selbst so torkelte und

taumelte Evnissyen. Und hinter ihnen barst eine Fackel in rotes Licht.

»Schnell, Bruder!« Nissyens Griff verstärkte sich. »Wenn das lebende

Männer sind, werden sie dich als den Mörder ihres Königs erkennen...«

»Narr!« Evnissyen riß sich von ihm los. »Du benutzt dieses Wort

für das Zertreten einer jungen Schlange...«

Dann überwältigte ihn solcher Schmerz, daß er fiel, sich krümmte.

Neben ihnen stand ein dichtes Gebüsch. Lichtschnell riß sich Nissyen

seinen grünen Mantel ab und dann den flammenroten Mantel von

Evnissyen, den dieser immer trug. Er stieß seinen Bruder in das

Gebüsch und bedeckte ihn mit dem grünen Mantel.

»Rühr dich nicht, Bruder! Auch wenn sie mich fangen. Du kannst

nichts tun, und ich möchte nicht vergebens sterben.«

Er rannte davon; der rote Mantel umflatterte ihn, und das Fackellicht

entdeckte ihn und ließ ihn aufleuchten wie frisch vergossenes Blut.

Genauso erbarmungslos leuchtete es ihm ins Gesicht, welches ebenso

das von Evnissyen hätte sein können...

Ein Schrei stieg auf, wild wie der eines hungrigen Raubtiers:

»G

WERNS

ÖRDER

!«

Mehr Speere zischten; er fiel. Sie umringten ihn und lachten mit

wildem Frohlocken. Sie hätten gern mehr Zeit gehabt. Sie hätten ihn

gern nach Tara zurückgetragen, wo Matholuch an der Rache hätte

teilhaben können. Doch das Haus Brans war näher, und schon nahten

von dort Stimmen und das Klirren von Waffen.

Sie hatten nicht genug Zeit, um sich so mit Nissyen zu beschäftigen,

wie sie es gerne getan hätten, aber sie hatten immer noch Zeit genug.

Sie marterten ihn, so sehr sie konnten.

WÖLFTES

APITEL

ÖTER ZWEIER

ÖNIGE

/ D

ORGEN

KAM UND MIT IHM DAS

EER DER

REN

UND DIESES

AL TRUGEN SIE

ISSYENS

OPF AUF EINER

TANGE MIT SICH

. S

CHREIE DER

UT UND

DER

RAUER STIEGEN VON

RANS

ÄNNERN AUF

ALS SIE DAS SAHEN

;

WIE EIN

ANN WARFEN SIE SICH AUF DEN

EIND

. D

IE LEBENDEN

REN

MUSSTEN DEN TOTEN ZU

ILFE KOMMEN

Den ganzen Tag über tobte die Schlacht. Manchmal brandete sie

gegen die Wälle von Tara; manchmal rollte sie zurück und brach sich

wie eine Welle an den Mauern und Türen von Brans Haus. Schrecklich

wütete sie, wie ein Feuer, das zur Zeit der Dürre einen Wald ergreift

und das ganze Volk der Waldbewohner und alles verschlingt groß und

klein, die grünen Bäume und die geflügelten und bepelzten Tiere, die zu

fliehen versuchen und es nicht können, bis schließlich nur die

Baumstümpfe übrigbleiben und Reste von verbranntem Holz und

verbrannten Knochen.

Die Männer von der Insel der Mächtigen eroberten Nissyens Kopf

zurück, doch das Leben, das in ihm gewesen war, konnten sie nicht in

ihn zurückbringen, und sie bezahlten für diesen Kopf mit vielen

Männern.

Die ganze Schlacht über lag Evnissyen im Gebüsch; manchmal hörte

er sie, und manchmal hörte er sie nicht, denn sein Bewußtsein flackerte

hin und her, wie eine ersterbende Kerze flackert.

>lch könnte ihnen jetzt zurufen, sie würden mich hören und

kommen...<

Doch er wußte, daß er es nicht tun würde; daß er niemals wieder den

Klang einer menschlichen Stimme hören wollte.

>Warum sollte ich wieder aufstehen wollen, wo ich nicht aufstehen

konnte, als du noch lebtest, Nissyen? Als sie dich marterten...<

Wieder verließ ihn das Bewußtsein. Als er wieder erwachte, war es

fast Nacht. Er regte sich ein wenig, unter jenem grünen Mantel, der die

Farbe aller wachsenden Dinge hatte. Er sah den Himmel über Tara, sah,

wie sich seine weiße Weite langsam in Dunkelheit verwandelte und wie

der Kessel stumpf zu glühen begann; sie hatten das Feuer unter ihm

entzündet. Bald würden sie beginnen, ihre Toten wiederzubeleben.

Und er dachte: >Nicht einmal jener Kessel könnte den Glanz in

Nissyens Augen zurückbringen, oder das Lachen zu seinen Lippen, oder

die Sanftheit seiner Stimme. Wie wenig Macht haben Wunder, wenn

jenes dort Nissyen zwar wieder gehen und kämpfen machen könnte, täte

man ihn hinein, ihn selbst jedoch nie wieder zurückbringen kann.<

Er hatte noch nie geweint, außer vor Wut; seine Augen kannten kein

Weinen. Er konnte nur daliegen und den Schmerz in sich rasen fühlen,

brennend wie Feuer, ihn wie mit Krallen zerreißend.

>Er ist tot, und er starb für mich. Nicht, weil er das für seine Pflicht

hielt, sondern weil ich ihm am Herzen lag.<

Die einzigen Augen, die jemals den seinen warm, unerschrocken,

ohne Abscheu begegnet waren. Der einzige, dem es niemals Mühe

machte, freundlich zu sein.

>lch bin jetzt allein, für immer...<

Die anderen hatten sich stets bemüht, freundlich zu sein. Er hatte das

stets durchschaut und sie desto mehr gehaßt. Weil sie sich hatten

bemühen müssen. Warum war immer alles mißglückt? Was war der

Sinn von allem gewesen? Er war zu erschöpft, um zu denken; auch

waren die Augen des Geistes, der zu seinem gegenwärtigen Körper

gehörte, nicht fähig, den Grund dafür zu erkennen.

Er blickte auf und sah den Kessel, rot jetzt wie die Sonne, die

untergegangen war; rot wie ein gefallener Stern, der durch das Dämmer

der Hölle glüht. Schwarzer Rauch strömte von ihm auf, verdunkelte den

dunkelnden Himmel.

>Jeden Tag töten wir sie, doch jeden Tag erheben sie sich wieder und

töten mehr von uns, und unsere Toten stehen nicht wieder auf. So muß

es weitergehen, bis sie uns alle getötet haben, uns bis auf den letzten

Mann niedergemäht haben, wie der Schnitter das Getreide mäht. Das

Heer von der Insel der Mächtigen wird nicht mehr sein, und die

ausländischen Feiglinge werden alle unsere Köpfe bekommen und

lachen.<

Er sagte sich zum tausendsten Mal: >Es ist Brans Schuld, nicht meine.

Bran hat den Kessel hergegeben.<

Er war aber zu schwach, um alte Feuer hochzupäppeln, er, der immer

so viele Feuer des Zorns unterhalten hatte, um sich daran zu wärmen. Er

war für immer allein in Kälte und Finsternis, und über die Eiswüsten

heulte eine Stimme her, eine Stimme, die er nicht länger ausschließen

konnte: »Deine Taten sind es, die dieses Schicksal über die Männer von

der Insel der Mächtigen gebracht haben. Du haßt die Ausländer, und

dein Haß hat ihnen dieses große Geschenk gemacht: den Sieg über dein

Volk und dessen Vernichtung.«

Und er taumelte unter dieser Erkenntnis und tat den Schrei, den die

irrende Menschheit durch alle Zeiten hindurch getan hat: »Das wollte

ich nicht! Ich wußte nicht, daß es so werden würde.« Und das

Unerbittliche antwortete ihm: »Doch ist es so, und zwar durch dich!«

Er nahm es an; und dies war das erste Mal in seinem Leben, daß

Evnissyen je die Verantwortung für etwas übernahm, was mißlungen

war.

Er sagte: »O Götter, wehe mir, daß ich der Grund für dieses Gemetzel

an den Männern der Insel der Mächtigen bin! Und Schande komme über

mich, wenn ich nicht nach ihrer Rettung trachte.«

Er lag ganz still, und aus seinem Schmerz ward ein Gedanke geboren,

mit dem fernen weißen Schimmer von Berggipfeln darauf, wie aus

Schmerz ein Kind geboren wird.

Er warf den Mantel beiseite, er zog den Speer aus seinem Bein. Mit

Blut und Erde beschmierte er sich das Gesicht, so daß es niemand hätte

erkennen können. Er rollte sich aus dem Gebüsch hervor; er rollte

weiter, unter Schmerzen, bis er zu einem Haufen irischer Toter kam.

Es waren, so sagt das »Mabinogi«, zwei Iren ohne Hosen, die ihn

fanden. Sie lupften ihn quer auf ihre Rücken, ächzend und stöhnend.

»Das ist ein Schwerer!« Sie waren alle gewaltige Männer, jene Söhne

Penardims, Männer von Schönheit und Kraft.

Er brauchte keine Steifheit vorzutäuschen. Auf jenem Schlachtfeld

lagen viele Entseelte, die noch weich und warm waren.

Sie trugen ihn nach Tara zurück und die Wälle hinauf. Er fühlte, wie

ihn ein heißer Wind anblies; er wurde heißer und heftiger. Der Kessel...

Sie hoben ihn höher; er wußte, warum. Die Hitze des Dampfes

machte ihn benommen. Angst packte ihn, jähe Angst vor den

brodelnden Tiefen, die ihn im nächsten Augenblick empfangen würden.

>Kann ich tun, was ich tun will? Kann ich überhaupt etwas tun in

diesen Schmerzen?

Ich muß es tun.

Puppenschlaff sei puppenschlaff. Du darfst dich jetzt nicht

versteifen; sie dürfen nicht ahnen, daß du atmest. Puppenschlaff; wie

Branwens Puppen, die du immer zerbrochen hast, du, der jetzt die letzte

und kostbarste ihrer Puppen zerbrochen hat...<

Ihre Hände ließen ihn los, fielen beiseite. E

fiel hinab, hinab. Er

konnte nichts tun, als seine Augen schließen.

>O Götter! O Mütter! Todesqual fürwahr, heiße, versengende

Todesqual! Fühlte Gwern dasselbe?<

Dann, so plötzlich wie sie gekommen war, war sie wieder

verschwunden. Er fühlte und roch die Hitze und die Dämpfe immer

noch, das brodelnde Bad der Wiedergeburt wusch über seinen ganzen

Körper hin, doch wunderbarerweise brannte es nicht mehr. Er hatte das

Gefühl weiter Räume um sich herum, das Gefühl, außerhalb der Welt zu

sein, und doch inmitten der Welt.

Mitten im Schoß des Weltenalls...

Er wartete nicht ab, was es mit ihm gemacht hätte. Er streckte seine

Arme und Beine, so weit sie reichten. Er reckte sich und streckte sich

mit all der Kraft, die in ihm war, und mit aller Gewalttätigkeit, aller

Wut, allem Haß, mit denen er begabt war, vor allen Söhnen von Frauen.

Er spürte seine Sehnen krachen und dann seine Knochen. Seine

Lungen arbeiteten in feuriger Qual. Er rang nach Luft und sog

brennende Hitze ein; der Schmerz kam zurück. Er durchlebte Äonen

von Kampf und Qual, er dehnte und reckte und streckte sich, während

es schien, als ob er keine Kraft mehr habe weder menschliche noch

übermenschliche , sich auch nur das kleinste bißchen zu recken und zu

strecken. Sein Herz war wie ein großer aufgeblasener Ball, der sich

unter unvorstellbarer Qual gegen seine Rippen preßte, die es

zurückdrängten und in es hineinschnitten wie Messer und ihm noch

mehr Schmerzen zufügten.

Doch all das dauerte nur sieben Atemzüge lang.

Dann barst der Kessel, und das Herz von Evnissyen barst mit ihm.

Die Männer von der Insel der Mächtigen in jenem hügelhohen Hause

Brans hörten ein Krachen, als zerbräche der Mond und fiele in Stücken

auf die Erde herab. Sie stürzten hinaus und sahen noch, wie ein

gewaltiger Feuerball über dem Hügel ihrer Feinde aufstieg; dann brach

er auseinander und fiel wie ein Flammenregen auf Tara zurück.

Der Kessel der Götter war ins Land der Götter zurückgekehrt.

Bran sagte: »Zuletzt hat er doch noch eine gute Tat getan. Ich bin froh

darüber; um seinetwillen wie auch um unsertwillen, denn er war unser

junger Bruder und schön anzusehen. Er gab sein Leben für unser aller

Leben, und kein Mann kann mehr tun.«

»Er handelte bis zuletzt gemäß seiner Natur«, sagte Manawyddan. »Er

rettete uns durch Zerstörung, seine einzige Begabung.«

Die ganze Nacht hindurch arbeiteten die Druiden auf den von Feuer

verwüsteten Wällen von Tara, wandten jegliche Kunst an, die sie

beherrschten, um die Dämpfe abzuwenden, die beim Bersten des

Kessels freigesetzt worden waren.

Wie eine lohfarbene Wolke schwebten die Dämpfe über ganz Irland;

dichte, wogende Nebel, durchschossen von einem seltsam wilden Grün,

von Purpur und Orange; und was für eine Farbe es auch war, die da

flammenhaft aufglühte oder sich Schlangenhaft durch jene grausige

Schwaden hindurchwand; sie war entsetzlich anzuschauen.

Der Tod war in ihnen, in jenen Dämpfen aus der Unterwelt. Die

Vögel fielen vom Himmel, das Vieh starb auf den Weiden, und die

Füchse verendeten in ihren Höhlen. Und die Menschen starben auch,

die Reichen in ihren prächtigen Häusern aus Holz und die Armen in

ihren rohen Hütten aus Stein. Bei Tagesanbruch gab es in jener weiten

Ebene, die sich westlich von Tara von den Königen erstreckt, kein

Leben mehr; nicht Mann noch Frau noch Tier überlebte, außer im

heiligen Tara und in Brans Haus.

Der Art war die Frucht von Evnissyens Opfer, jenem seltsamsten aller

Erlöser der Menschheit.

Er war gekommen und gegangen, jene dunkle, kranke Seele, die von

den Druiden vorausgesagt worden war. Er hatte eine Welt zerbrochen,

wie er den Kessel zerbrochen hatte, dessen Form ein Gleichnis der Welt

war; und das Böse in ihm, das sich schneller in den Elementen auflöste

als sein zerbrochener Körper, mag mitgeholfen haben, jene Dämpfe

giftig zu machen. Doch mit welchen unwißbaren Mächten sich sein

Wesen vermischte, wird niemand je erfahren; mit welchen Gewalten,

die in jenem der Erde fremden Kessel lauerten: jenem Lebensspender,

der, frevlerisch entwendet, durch den Paß des Hundsrachens gegangen

und ein vergifteter, verzerrter Schatten seiner selbst geworden war.

Evnissyen war verschwunden, und mit ihm war die Welt vergangen,

die er gekannt hatte. Seine Brüder jedoch wußten das noch nicht; sie

hatten, wie die irischen Druiden, die ganze Nacht hindurch gearbeitet.

Sie wußten aber, welches Geschenk er ihnen mit seinem Tod gemacht

hatte, sie, für deren Druidenblick seine letzten Gedanken sichtbar

gewesen sein müssen Bilder, verzerrt von Todespein, sich in die

Nebel verflüchtigend, die ihn verschlungen hatten.

Die ganze Nacht hindurch arbeiteten die Söhne Llyrs, und am Morgen

sahen sie, daß sie alle diejenigen ihrer Männer gerettet hatten, die noch

stehen konnten; die schlimmer Verwundeten aber waren gestorben, wo

sie lagen. Seit dem Tode ihres Kindes hatte Branwen nur noch für die

Not jener verwundeten Männer gelebt; dies hatte ihr eine Zuflucht vor

den eigenen Schmerzen gewährt und die Kraft, die Türen zu

Vergangenheit und Zukunft verschlossen zu halten. Jetzt saß sie trostlos

da, die roten, zerschundenen Hände leer in ihrem Schoß, die Augen

noch leerer. In jener grauen Dämmerung sahen ihre Brüder erstmals

deutlich, was jene Jahre in der Grube ihr angetan hatten.

Bran wandte sein Gesicht ab, und in seinen Augen lag ein unsagbares

Leid. Dann sah er den Bruder und die Männer an, die ihm geblieben

waren.

»Wir wollen einen Herold zu Matholuch senden«, sagte er. »Ihm

sagen, daß wir unsere Schwester mit uns nehmen und dieses Land

verlassen. Sein Volk kann jetzt keinen Kampf mehr wollen, sowenig

wie das unsere.«

Und in den erschöpften Gesichtern rings um ihn dämmerte Hoffnung,

so schwach wie das Licht, das auf das leichenbesäte Land draußen fiel,

aber doch Hoffnung. >Heim<, dachten sie. >Heim.< Vor ihren Augen

stiegen Visionen von grünen Feldern auf, die sie kannten, Gesichter von

Freunden und Verwandten. >Es wird alles sein, wie es war.<

Sie meinten, sie könnten tun, was noch kein Mann und keine Frau je

getan hat: zurück in die Vergangenheit gehen.

Der Herold ging, und die anderen machten sich, so müde sie auch

waren, beinahe fieberhaft daran, ihre Habe zusammenzutragen und zu

packen. Nur Branwen saß immer noch wie eine Holzfigur da, mit

reglosen, leeren Händen.

Manawyddan ging schließlich zu ihr und sagte: »Willst du für uns

packen, Schwester? Bran und ich müssen so viel anderes tun.« Sie

erhob sich sogleich, lächelte ihn mit ihrem Munde an und machte sich

an die Arbeit; ihre Hände waren tätig, doch ihre Augen blieben leer.

Aber Brans Augen wurden froher, wie er ihr zusah. Er sagte zu

Manawyddan: »Es wird sie heilen, unser eigenes Land. Der Duft des

Weißdorns und des Heidekrauts und der Anblick der Sonne auf den

Klippen von Harlech. Sie ist zu jung, um nicht weiterzugehen. Um nicht

wieder einen Mann zu wollen und zu spüren, daß der Körper wie eine

Harfe ist, wenn die Liebe ihn zur Musik bewegt. Zu jung, um keine

Kinder mehr zu gebären. So vernarbt ihr Herz auch ist: kann der Schrei

eines toten Kindes im Feuer jemals so laut im Ohr einer Mutter klingen

wie der Schrei des lebenden Kindes nach ihrer Brust? Heimat und Zeit

sind alles was Branwen braucht; das Leben wird den Rest besorgen.«

»Ich hoffe es«, sagte Manawyddan. Er dachte: >Doch die Heimat wird

anders sein, Bruder. Trauer wird in viele Gesichter kommen, wenn sie

die wenigen erblicken, die uns noch folgen, und wenn sie sehen, daß

ihre Angehörigen nicht darunter sind. Erst wenn wir alt sind, können

wir hoffen, wieder solch eine blühende Schar junger Männer zu sehen,

wie sie damals unter den Felsen von Harlech jubelte.

Auf viele Jahre hinaus wird die Insel der Mächtigen jetzt ein Land

von Frauen sein. Jene, die mit Branwen Mädchen gewesen waren,

werden um ihre Brüder weinen und um die Väter ihrer Kinder. Sie wird

wissen, daß sie der Grund jenes Weinens ist; gewiß wird das ihre

Wunden nicht heilen helfen.

Wenn sie überhaupt geheilt werden können...<

Der Herold kam von Tara zurück. Die Iren waren nicht freundlich

gewesen, aber froh darüber, daß die Fremden bald von ihrer Insel

verschwunden sein würden.

Noch eine Nacht schlief, was Brans Heer gewesen war, in Brans

Haus. Am Morgen wollten sie aufbrechen.

Der Mond schien herab; kalt, auf ein verheertes Land. In der Halle

von Tara kam, was an Adligen in Irland übriggeblieben war, vor

Matholuch.

»Herr«, sagten sie, »du bist König über ein Land von Toten.

Vielleicht sind im hohen Norden, in Ulster, der Hochburg der Alten

Stämme, noch ein paar Leute am Leben. Vielleicht gibt es auch an den

Küsten im Westen, wo die Stürme ohne Unterlaß toben, noch andere.

Wir wissen es nicht; doch nirgendwo können es viele sein. Und wir

wissen auch nicht, ob unsere vergifteten Felder jemals wieder Gras oder

Getreide tragen werden oder ob die wenigen Frauen, die übriggeblieben

sind, uns noch Kinder gebären können. Kinder haben wir keine mehr

alle gingen zugrunde.«

»So ist es«, sagte Matholuch. Er dachte: >Ihr seid nicht nur

hierhergekommen, um mir zu erzählen, was ich schon weiß.< Und

erstarrte in alter Angst.

Sie sahen ihn mit wilden Augen an, jene wenigen, die ihm geblieben

waren, jene stets wilden Häuptlinge der Neuen Stämme. Mit den harten

Augen von Männern, die glauben, nichts mehr verlieren zu können.

»Sollen wir sie gehen lassen, Herr? Damit sie über uns lachen?«

Matholuch sagte schwer: »Es wird lange dauern, bis sie wieder lachen

werden. Von jenen, die übers Meer kamen, kann nur noch jeder Zehnte

am Leben sein. Wir haben sie für ihr Kommen teuer bezahlen lassen.«

»Doch auf der Insel der Mächtigen könnten sie wieder erstarken,

könnten mit einem neuen Heer zurückkommen viele Männer müssen

zurückgelassen worden sein, um nach den Höfen und Städten zu sehen

, sie könnten zurückkommen, um unser Land zu besetzen, das sie zu

einer Wüste gemacht haben. Es für immer in ihren Besitz nehmen.«

Matholuch leckte seine Lippen. Er sagte müde: »Was wollt ihr also,

daß ich tue?« Das war jetzt schon eine alte Geschichte...

»Laß uns ihnen folgen, Herr. Ihnen auf dem Weg zu ihren Schiffen

auflauern. Zwei der Königsbrüder sind schon tot. Wenn wir die Köpfe

der beiden anderen bekommen könnten... Oder vielleicht sogar den

deiner Frau, derer, die dasaß und zusah, wie ihr Sohn verbrannte...«

Matholuch fiel Branwens Gesicht ein, wie es ausgesehen hatte, als sie

jenes Verbrennen sah; hörte wieder die Schreie, ihren und den des

Knaben. Einen Atemzug lang schien in ihm etwas hin und her zu

schwingen; fast hätte es sich befreit.

Er sagte harsch: »Sprecht nicht mehr davon. Der verbrannte, war

mein Sohn.« Fast hätte er gesagt: >Sprecht nicht mehr von ihr!< Und

wenn er das herausbekommen hätte, wäre er vielleicht ein Mann

gewesen; er, der sein Mannestum aufgegeben hatte, um König zu

bleiben.

Er blieb König; der König, der er immer gewesen war. Er sagte:

»Aber wir werden ihnen folgen. Ja, wir werden ihnen folgen.«

Am Morgen brachen die Männer Brans auf. Es war ein kalter,

nebliger Morgen. Schwere, graue Regenwolken waren jenen giftigen,

feurigen Schwaden gefolgt, so als versuchte die Erde, sich selbst zu

heilen; doch war noch kein Regen gefallen.

Bran blickte ein einziges Mal auf sein Haus zurück und lachte. »Ich

werde nie wieder in ein Haus hineingehen«, sagte er. Wäre Branwen

nicht in Hörweite gewesen, hätte er hinzugesetzt: >Hätte ich doch dieses

nie gesehen!< Statt dessen sagte er: »Das einzige, was ich mir je wieder

wünsche, ist der Himmel, der sich über der Insel der Mächtigen wölbt.

Der ist Dach genug für mein Haupt.«

Alle waren weh und wund, doch alle klatschten Beifall. >Heim!<

Er marschierte los, inmitten seiner Männer.

Auf halbem Weg geschah es. Sie zogen durch einen Wald, dessen

Blätter verdorrt waren; was an Grün der nahende Winter übriggelassen,

das hatten die Dämpfe des Kessels verdorrt und geschwärzt. Hinter

jenen Baumruinen hervor kam der Tod: Ein Schauer von Speeren, wie

ein Schwärm niedrig fliegender, bronzeschnäbliger Vögel, und hinter

ihnen her, mit ohrenzerreißendem Geheul, die Iren.

In jener letzten Schlacht kämpften die Männer von der Insel der

Mächtigen, wie ein großer Hirsch kämpft, der von Hunden umringt ist;

und die anderen kämpften wie das, was sie waren: Männer, deren

Frauen und Kinder, Sippe und Häuser und Besitz in jenem rauchigen

Tod zugrundegegangen waren. Männer, deren Welt geendet hatte,

Männer, die willens waren, mit ihr zu enden, wenn sie nur die Zerstörer

vernichten konnten, die Bringer des Verderbens.

Bran trieb die Iren in den Wald zurück. Wie der Riese, der er war,

stieß er vor, sein Schwert umwirbelte ihn wie grimmiges Licht, bis die

schwarzen Baumschatten ihn umschlossen, nach ihm griffen, wie die

langen schwarzen Arme von Riesen, die noch mächtiger waren als er.

Ein großer Speer kam aus dem Hinterhalt geflogen und durchbohrte

seine Hüfte, doch er kämpfte weiter, obwohl der Schaft aus seinem

Fleische ragte. Noch zwanzig Männer fielen von seiner Hand, bevor das

Gift an der Speerspitze sein großes Herz erreichte und er umsank.

Über dem Leib ihres Königs machten seine Männer ihren letzten

Stand. Bis auf sieben starben sie dort alle, sagt das »Mabinogi«; und die

Namen jener Sieben werden nie vergessen werden, solange sich die

Insel der Mächtigen des Ruhmes ihrer Frühzeit erinnert: Manawyddan

des Königs Bruder, Ynawc, Grudyen, Gluneu, Taliesin, der später

seiner vielen Geburten wegen berühmt wurde, Pryderi Fürst von Dyved

und Heilyn Sohn Gwynns des Uralten.

Die Iren starben bis zum letzten Mann.

Sie waren kraftlos und verzweifelt, jene Sieben, die übriggeblieben

waren. Durch den grauen Regen, der endlich zu fallen begonnen hatte,

stolperten sie und mühten sich, ein Feuer zu entfachen und am Lodern

zu halten, mühten sich, eine Art Schutzdach zu bauen, aus

abgebrochenen Zweigen und Mänteln toter Männer, über der Stelle, wo

Bran lag. Branwen half ihnen, sie, die Manawyddan und Pryderi mit

ihren Schilden bis zuletzt gedeckt hatten.

Bran lebte, konnte sich aber nicht bewegen. Wie ein Geflecht aus

Feuer durchzog das Gift seine Adern, und wie Eis gefror es Muskeln

und Knochen. Er litt sehr, und alle wußten, daß es keine Hoffnung gab.

Steinstill und steinweiß, versorgte Branwen ihn. Nur ihre Augen

waren noch lebendig, und alles Leben in ihnen war Elend.

»Wie reut mich jener Tag, an dem ich die Starin sandte, Bruder«,

sagte sie, und ihre Stimme war so matt und stumpf wie die Klinge eines

angelaufenen Messers. »Ich dachte nie, daß mir die Tage in der Grube

jemals wie glückliche vorkämen; doch wie froh wäre ich jetzt, in ihrer

Hitze zu schmachten und zu denken, daß mein Kind lebt und daß du

lebst.«

Er konnte sie nicht berühren. Er sah sie an aus Augen, die so zärtlich

waren wie jedwede Berührung.

»Beschuldige dich nicht, Branwen, Mädchen. Auf mir allein liegt die

Schuld. Ich hätte dich niemals nach Irland senden dürfen; es mangelte

mir an Weisheit, und, was schlimmer ist, es mangelte mir an Liebe dir

gegenüber und meinem Volk gegenüber. Möge mein Blut allein, und

nicht meines Sohnes Blut, als Sühne gefordert werden! Aber ich weiß es

nicht ich weiß es nicht...

Du verstehst nicht, du kannst es nicht. Sei es so. Nur weine nicht,

kleine Branwen, denn deine Tränen sind das einzige, was so bitter ist

wie das Gift. Beides zusammen ist mehr, als ich ertragen kann.«

Sie wischte die Tränen von ihren Wimpern. Sie biß die Zähne

zusammen und zwang sich, wieder wie Stein zu sein.

»Schlimm wäre es, wenn ich nicht wenigstens so viel für dich täte,

Bran, Bruder ich, die ich dich das Leben gekostet habe.«

»Das hast du nicht«, sagte Bran. Er sah zu Manawyddan hinüber,

lächelte ein wenig mit seinem schmerzverzerrten Mund. »Sag's ihr,

Bruder, du, der weiß, wie alles war, und immer dagegen gekämpft hat.

Aber sag's ihr nicht, bevor ich tot bin, denn es ist mir jetzt schon

ungemütlich genug ohne ihre Augen sehen zu müssen, wenn sie es

weiß.«

Später sagte er: »Ich habe mein eigenes Werk vernichtet ich riß ein,

und meine Aufgabe war, aufzubauen...«

Dann schlossen sich seine Augen, und eine Zeitlang schien er zu

träumen, und sie umsaßen ihn, so ruhig wie die sinkenden Schatten, den

Göttern dankend und den Müttern, daß er, wie kurz auch immer, ruhen

konnte.

Manawyddan legte seinen Arm um Branwen, und ihr Körper ergab

sich in die Tröstung jenes Haltes, doch ihr Gesicht starrte immer noch,

ohne zu sehen, in Elend, mit Augen, die nie wieder die gute,

gewöhnliche Welt sehen würden.

Die Nacht neigte sich. Die Dämmerung kam, grau und sorgenvoll.

Dann plötzlich erglühte golden der ferne Osten, wie eine Tür, die sich

auftut zur Hellen Welt.

Bran schlug die Augen auf. Er schaute mit geduldigen,

schmerzerfüllten Augen in jenes Gold. Er sagte: »Ich hätte gerne die

Sonne noch einmal gesehen; tragt mich hinaus. Häuser haben mir

immer Unglück gebracht, von dem Tage an, als ich nicht in sie

hineinkommen konnte, bis zu dem, an dem ich in dieses kam dir

keinen Vorwurf, Schwester, daß du es hast bauen lassen.«

Sie merkten, daß er sich immer noch in jenem Hause wähnte, das die

Iren gebaut hatten. Sie hoben ihn auf und trugen ihn unter den freien

Himmel, weg von dem Schatten der Bäume.

Er sah sich glücklich um. »Ich danke euch, Männer. Ich möchte hier

draußen sterben, wo ich um mich herum das Leben der Erde fühlen

kann, wo alles ohne Unterlaß stirbt, sich verwandelt, neue Gestalt

annimmt, um wieder zu leben. Mauern sind für immer tot. Nur das, was

der Mensch macht und nicht die Mütter, das kann sich in etwas

Lebloses verwandeln; Ihr Werk hat ewiges Leben.«

Dann kam der Schmerz zurück, und er krümmte sich.

»Es soll also nicht leicht sein... Branwen? Wo ist das Mädchen?«

Branwen war im Dunkeln zurückgeblieben. Bran sah sich um und

erblickte sie in jener erbärmlichen Zuflucht, die jetzt wie eine Tür in die

Finsternis aussah, und auf seinem Gesicht lag ein unsagbar trauriger

Ausdruck.

»Mädchen, komm her. Nein...« Manawyddan, dessen Lippen grau

geworden waren, weil er begriff, wollte ihn aufhalten. »Nein. Warum

sollte ich entfliehen und dir auch noch diese Last aufbürden? Es ihr

erklären und dann auch die Tat noch vollbringen.«

Sie kam, und er sprach mit ihr. »Branwen, du mußt jetzt tapfer sein.

Ich bin in zu großen Schmerzen, um es noch länger zu ertragen; und

wenn ich es könnte, so sind vielleicht noch irgendwo einige Iren

übriggeblieben, und ihr, die ihr leben könnt, solltet möglichst schnell zu

den Schiffen zurück.«

Sie hätte nicht weißer werden können. Sie sagte nichts, sah ihn nur

mit dunklen Augen an, so erbärmlich, als hätte er soeben ihr Todesurteil

verkündet.

Er lächelte in sie hinein. »Du möchtest doch nicht, daß ich noch

länger leide, wenn es mir gut gehen könnte, Branwen?«

Sie beugte ihren Kopf. Er blickte in die erbleichenden Gesichter der

Männer um ihn herum, und sie wichen vor ihm zurück.

»Schlagt mir den Kopf ab«, sagte er. »Derjenige von euch, der mich

am meisten liebt... ich hoffe freilich, daß einer von euch bereit ist, es

meinem Bruder zu ersparen...«

Sie wichen noch weiter zurück.

»Herr«, sagte Ynawc, seine bebenden Lippen befeuchtend, »wir sind

keine Verräter. Wie könnten wir dir das antun?«

»Ihr seid meine Männer«, sagte Bran. »Ihr könnt keine Verräter sein,

wenn ihr meinen Befehl befolgt.«

»Dann sind wir sehr liebevolle Verräter, Herr«, sagte Pryderi. »Wir

können deinen Befehl nicht ausführen. Ich sehe nicht, wie er erfüllt

werden könnte. Sei uns ein guter Herr«, drängte er, mit seinem

gewinnenden Lächeln, »wie du uns immer einer gewesen bist, und

fordere nicht das von uns.«

Bran übersah dieses Lächeln, obgleich Pryderi mit ihm sein Leben

lang die meisten Menschen betört hatte.

»Ich habe darum gebeten«, sagte Bran. »Ist es Liebe, mich in diesem

Schmerz zu lassen?«

Manawyddan biß die Zähne zusammen und trat vor. »Ich werde es

tun«, sagte er.

»Das habe ich erwartet«, sagte Bran. »Guter, weiser Manawyddan;

immer das Schlimmste vorhersehend und es fürchtend, das Schlimmste,

das nicht einträte, würde man auf dich hören doch wenn es dann da

ist, bist du der erste, der seine Schulter dagegen stemmt. Manche

Männer haben dieses Geschick.«

Pryderi wurde feuerrot, und seine Hände ballten sich. Er trat vor.

»Gibt es denn keinen von euch, der seinem Bruder die Tat ersparen will,

obwohl dies das letzte ist, worum der König uns bittet?« Er sah sich

hoffnungsvoll im Kreise um, stieß jedoch nur auf Schweigen. »Wenn es

keinen gibt«, sagte er und straffte die Schultern, und sein Mund zog sich

zusammen und wurde weiß, »dann werde ich es tun.«

Doch Manawyddan hegte stets eine Zärtlichkeit für jenen fröhlichen

jungen König von Dyved. Er lächelte ihn jetzt an.

»Deine Jugend ist die einzige Helle, die auf unserer Erde geblieben

ist, Pryderi; ich möchte nicht, daß eine Wolke sie verdunkelt, bevor es

sein muß. Führe Branwen beiseite, Junge; das kannst du tun. Geht alle,

und laßt uns Söhne Llyrs allein.«

Sie gingen; Branwen schritt aufrecht dahin; die Male, die ihre Nägel

in ihre Handflächen gruben, waren bis zum Tage ihres Todes sichtbar.

Ihr einziger Gedanke war: >lch darf es keinem von ihnen noch schwerer

machen.< Sie war nur noch ein Wille, keine Frau mehr.

Als Manawyddan das Schwert hob, lächelte Bran zu ihm auf. »Vor

langer Zeit, Manawyddan, sagtest du mir, ich sei so versessen darauf,

neue Wege zu erschließen, daß ich eines Tages einen Weg erschließen

würde, auf dem ich mir den Hals bräche. Jetzt bricht er. Wer weiß:

wenn wir eine neue Geburt erleben, werde ich vielleicht besser auf dich

hören, mein bester Freund und mein Bruder, Sohn Llyrs.«

Fünf Männer zogen weiter, mit Branwen und dem Haupt, zu den

Schiffen. Manawyddan und Pryderi blieben zurück, um den Steinhügel

über dem Körper hoch aufzuschichten, der Bran dem Gesegneten gehört

hatte. Es war nasse, trostlose Arbeit; der graue Regen hatte wieder

eingesetzt.

Als sie getan war, blickte Manawyddan zum Wald hinüber. »Eine

Arbeit muß noch getan werden, Junge.«

Pryderi fand sein Lächeln wieder, das ihm für Stunden

abhandengekommen war. Seine weißen Zähne blitzten darin auf,

perlenhell.

»Und ob ich dran gedacht habe, Herr!« sagte er. »Voller Hoffnung,

daß du mich mitmachen ließest.«

Sie gingen zusammen in den Wald hinein. Sie suchten sich einen Weg

zwischen toten Männern und verbrannten Bäumen und Büschen. Bis

Pryderi einen Ruf ausstieß und stehenblieb.

»Ich dachte, der Speer müsse von ungefähr hier geworfen worden

sein!« Es war nicht nötig zu sagen, welcher Speer. »Und er wurde es!

Sieh hier!«

Er hielt einen Fetzen roten Stoffes hoch, der sich an einem Zweig

verfangen hatte; roter Stoff vom Mantel eines Mannes; einem Mantel,

den sie kannten.

»Branwen hat das gewoben und bestickt.« Manawyddans Gesicht

veränderte sich nicht, als er den Fetzen in die Hand nahm. »Seltsam,

daß er ihn immer noch trug.«

»Du wußtest, daß er es war...?« Pryderi riß Mund und Augen auf.

»Er war nicht unter den Toten. Auch fühlte ich ihn letzte Nacht

fliehen; fühlte seinen Triumph und seine Angst.«

Einen Atemzug lang war Pryderi stumm, voll Scheu. Die Neuen

Stämme sahen nur mit den Augen in ihren Köpfen; sie hatten nicht

jenes andere Gesicht, das die Alten Stämme hatten jenes Gesicht, das

kam und ging und oft nicht da war, aber etwas so Unheimliches sein

konnte.

Dann lachte er kurz. »Nun, es stimmt immer noch, daß die Iren

gefallen sind bis zum letzten Mann. Er versteht sich darauf, Männern

aus dem Weg zu gehen, jener König, der kein ganzer Mann ist. Wird er

wohl einen Weg finden, wie er nicht ganz sterben muß?«

»Nicht mit uns auf den Fersen.« Manawyddans Stimme war so

unverändert wie sein Gesicht.

Sie gingen weiter durch den Wald; sie kamen auf seiner anderen Seite

wieder heraus. Der Regen hörte auf, und der Mond schien. Fahl wie

eine Spuksonne schien er auf ein verwüstetes Land herab, ein Land, das

so leer allen Lebens lag, wie wohl alle Lande leer lagen, bevor das

Leben erschaffen ward. Tot lagen die Vögel unter den Bäumen und die

Tiere auf den Feldern. Neben einem Brunnen lag eine tote Frau, neben

ihr ein umgestürzter Eimer; und ein totes Kind. Nicht einmal eine

Ameise gab es dort, die sich von ihrem Fleisch genährt hätte.

Doch irgendwo in jener Stille lauerte noch etwas Lebendiges...

Der Regen hatte alle Spuren verwischt, aber Manawyddan wußte

dennoch, wohin sie gehen mußten. Vielleicht leitete ihn die fiebrige

Hitze der Angst seiner Beute, so wie der Geruch des Hasen die Hunde

leitet. Bei Tagesanbruch fanden sie ihn schließlich, schlafend in einem

Gebüsch. Dieses hätte ihn wohl verborgen, wäre er nicht immer noch in

seinen zerrissenen roten Mantel gewickelt gewesen, der ihn aussehen

ließ, als wäre er in Blut gehüllt.

Sie standen und sahen auf ihn hinab und wußten, daß die Jagd vorüber

war.

Manawyddans Gesicht war entschlossen, so entschlossen, wie es seit

jenem Augenblick gewesen war, als er sein Schwert gezogen und sich

Bran genähert hatte. Entschlossen wie ein in Stein gemeißeltes Gesicht.

Jetzt zog er sein Schwert wieder, doch in seinen Augen war keine

Freude.

»Die Druiden würden sagen, daß ich noch viel zu lernen hätte«, sagte

er. »Sie hätten recht. Dies wird Bran nicht zurückbringen. Aber es muß

getan werden. Das, was hier liegt, hat mehr getan und mehr verursacht,

als ich ertragen kann.«

»Herr«, sagte Pryderi voller Hoffnung, »da fällt mir ein, daß du noch

nie gern getötet hast, und sehr froh wäre ich, dürfte ich an deiner Statt

auf diese Laus hier treten. Wenn du dir also nicht die Mühe machen

willst...«

»Es ist immer noch ein König, was da getötet werden muß«, sagte

Manawyddan, »und ich werde es tun, der ich für diese eine Stunde ein

König bin, der Erbe Belis, und dann nie wieder.«

Er setzte die Spitze seines Schwertes an Matholuchs Kehle und stieß

ihn, nicht grob, mit dem Fuß an.

Matholuch fuhr hellwach auf. Als hätte er selbst im Schlaf damit

gerechnet, es befürchtet und darauf gewartet. Seine entsetzten Blicke

schossen hin und her, von einem Mann zum anderen, wie zwei in die

Falle gegangene Tiere.

»Manawyddan!« sagte er. »Bruder! Ich bin es nicht gewesen, der

Bran getötet hat. Nicht auf meinen Befehl hin hat sich der Mann

versteckt und es getan. Nie ist es mein Wille gewesen, daß einem von

euch ein Leid getan werde, meiner Herrin nicht und ihren Brüdern nicht,

meinen Verwandten. Manawyddan, erinnere dich daran, daß wir von

einer Sippe sind...«

»Steh auf«, sagte Manawyddan, »du, der du die Schwache ins Gesicht

und den Starken in den Rücken schlugst.«

Doch Matholuch Mäuseherz hatte nicht die Kraft, sich zu erheben,

nicht einmal dann, als das Schwert ihn stärker kitzelte. Pryderi zog sein

eigenes Schwert.

»Wirklich, Herr, jetzt, da wir unsere Maus gefangen haben, besteht da

noch eine Notwendigkeit, wie eine Katze mit ihr zu spielen, weil er sich

nicht wie ein Mann verhalten will? Wir wollen ihn sogleich töten, wie

Männer.«

Matholuch begann bei diesen Worten zu kreischen, er streckte

flehende, krallende Hände empor. Er hatte keine Stützen des Stolzes

mehr und also keinen Stolz; er hatte keine Eitelkeit mehr; er hatte nur

noch Fleisch und Blut, das weiteratmen wollte.

»Manawyddan, Manawyddan...« Die Worte waren ein Gebet.

Dann begegnete er jenen Augen, die so tief wie das Meer waren und

ebenso kalt, und die Zunge gefror ihm im Munde. Einen langen

Augenblick lang herrschte Stille, dort in der Dämmerung; die Sonne

stieg blutig im Osten auf.

»O Mann, du ewiger Beinahe-Mann«, sagte Manawyddan, »dies ist

dein Ende. Erhebe dich jetzt und tue eine Tat ganz; das hast du nie

getan, denn selbst als du geboren wurdest, ist nicht genug von dir

herausgekommen, um einen Mann daraus zu machen. Stirb jetzt als ein

solcher, gib meiner Schwester, die mit dir geschlafen hat, wenigstens

diese eine würdige Erinnerung; häufe nicht mehr Schande, als du

unbedingt mußt, auf die Erinnerung an meinen Neffen, den du zeugtest.

Stirb anständig, denn es führt kein Weg am Sterben vorbei; ich werde

dich nicht leben lassen.«

Da stand Matholuch auf. Er schluckte schwer, dreimal; seine Zunge

wurde lebendig, und er leckte sich über die Lippen damit; es war aber

nur ein armes, ängstliches Ding, was da in der trockenen roten Höhle

seines Mundes zitterte.

Pryderi stand Wache, mit gezücktem Schwert, um Hinterlist zu

verhindern. Doch in Matholuch war keine Hinterlist mehr; alle

Verschlagenheit hatte ihn verlassen. Ein Ende aller Dinge war zu ihm

gekommen, und sein eigenes Ende war da.

Er kämpfte, und er kämpfte nicht schlecht in jenem letzten Kampf.

Die Sonne stand hoch im Osten, als Manawyddan ihn tötete. Sie

beschien sein Gesicht, als er fiel, und verwandelte sein beinahe rotes

Haar und seinen Bart zu Gold. Sie erglänzte auf seinen glasigen Augen,

die nach oben starrten, endlich ohne Angst.

Manawyddan wischte sein Schwert ab und steckte es in die Scheide.

»Willst du ihm nicht den Kopf abschlagen, Herr?« Pryderi blickte

überrascht von jenen toten Augen in die Manawyddans, die undeutbar,

grau und kalt waren.

»Nein«, sagte Manawyddan. »Branwen soll nicht noch einmal sein

Gesicht erblicken müssen. Im übrigen haben wir an dem einen schon

schwer genug zu tragen. Auch würde jener Kopf schlecht mit diesem

hier zusammenpassen.«

REIZEHNTES

APITEL

IND DES

ODES

/ I

N JENER

ACHT

HATTEN DIE FÜNF

ÄNNER VON DER

NSEL DER

ÄCHTIGEN

ERSCHÖPFT AN DER

ÜSTE GESCHLAFEN

IE HATTEN JENE

ÜSTE ERREICHT

UND SIE HATTEN ALLES

VERÄNDERT VORGEFUNDEN

. I

HRE

CHIFFE WAREN

RACKS ODER

GÄNZLICH VERSCHWUNDEN

. D

INKENDEN

ANDE ERSTRECKTEN

SICH NICHT MEHR WIE EINE MORASTIGE

RÜCKE VON

RLAND ZUR

NSEL DER

ÄCHTIGEN HINÜBER

Sie waren in jener Katastrophe versunken, als der Kessel barst und

seine giftigen Dämpfe sich über Land und Meer ausbreiteten.

Tot unter den Trümmern der Schiffe lagen jene wenigen Männer, die

zu ihrer Bewachung zurückgelassen worden waren. Während der Krieg

tobte, hatten die zahlenmäßig unterlegenen Iren sie verschont; die

älteren und kühleren Köpfe unter ihnen hatten sicherlich nicht die

Absicht, den Feinden den Rückzug abzuschneiden. Doch jene

Todeswolke hatte nichts verschont.

Wund und wehe, wie sie waren, errichteten die fünf Männer einen

Leichenscheiterhaufen für die Kameraden, von denen sie so gerne

willkommen geheißen worden wären. Dann schlugen sie ein Lager auf,

so gut sie konnten. Aus den Rümpfen von zwei zerbrochenen Schiffen

bauten sie ein Obdach für Branwen, und dahinein setzten sie auch das

Haupt von Bran, in jener goldenen Schüssel, in der sie es getragen

hatten, jener Schüssel, die sie von Harlech mitgenommen hatten, um

ihm sein Essen darin aufzutragen.

Dann schliefen sie, Branwen aber schlief nicht. Sie wußte, welcher

Gang den einen Bruder, den sie noch hatte, aufhielt, und im Dunkeln lag

sie da und betete zu den Müttern.

»Beschützt ihn laßt ihm nichts zustoßen, meinem Bruder

Manawyddan... Laßt den Mann, der einst mein Mann war, besser

sterben, als er gelebt hat...«

Würde Manawyddan jenen Kopf auf einer Stange zurückbringen, tote

Augen glasig über den grauen Lippen, die einst warm auf den ihren

gelegen hatten? Und wenn er es tat, was würde sie dann tun? Jener

kalten Wange einen Schlag versetzen, so wie er einst die ihre

geschlagen hatte, der ausländische Feigling, der Mörder ihres Bruders?

Oder würde sie wahnsinnig werden und ihn von jener Spitze

herunterholen und ihn dort bergen, wo er hatte liegen wollen um

seiner eigenen Sicherheit willen, nicht aus Liebe zu ihr , jenen Kopf

des Vaters ihres Sohnes? Nein, das nie; er hatte Bran getötet.

>Bran! Bran, mein Bruder! Gwern, mein Kindl Euch zwei liebte ich,

und ihn habe ich hassen gelernt, doch jetzt, da auch ich schuldig und

gebrochen bin, kann ich die Schrecklichkeit sehen, ihn vor allen

Menschen hassen zu müssen Matholuch! Gwern hätte ich bemitleidet,

wenn er sich gefürchtet hätte, doch seinen Vater kann ich nicht

bemitleiden. Ein Mann muß ein Mann sein. Keine wandelnde, sich

windende Angst.

Oh, Bran, mein Bruder! Gwern, mein Sohn!<

Sie betete wieder. »Mütter, beschützt Manawyddan!« Aber sie konnte

die Mütter nicht fühlen. Sie konnte nur die tiefe Dunkelheit um sich

herum fühlen, die Dunkelheit, die so weit wie die Welt zu sein schien.

Beide, Jene, zu denen sie betete, und jene, für die sie betete, schienen so

weit weg zu sein wie die Sterne, und sie war ganz allein, schiffbrüchig

und einsam auf ewig.

Dann sprach aus der Dunkelheit heraus Brans Haupt. »Du bist nicht

allein, kleine Branwen. Ich bin hier.«

Sie stützte sich auf einen Arm auf. Sie starrte um sich, hatte so wenig

Atem in sich wie das Haupt. Es hatte seine Augen geöffnet, und sie

waren die Augen Brans. Seine Lippen öffneten sich, es sprach wieder,

und die Stimme war die vertraute, tiefe Stimme Brans, wie damals, als

das Haupt noch auf seinen Schultern saß.

»Kind, noch kann ich nicht zur Ruhe eingehen, ich, der ich das alles

über euch gebracht habe.«

Sie schrie bei diesen Worten auf. »Nein! Ich habe

DICH

hierhergebracht. In den Tod.«

Doch das Haupt lächelte nur. »Mädchen, Matholuch und sein Metzger

haben dir ein Ohr gelassen; benütze es. Er nahm dich, um einen Sohn zu

bekommen, der König über die Insel der Mächtigen werden sollte, und

ich betrog ihn, in der Hoffnung, daß dein Sohn in der Ferne geboren und

Caradoc nach mir König werden würde. Du warst eine Figur in dem

Spiel, das wir spielten. Du hast wenig Grund, uns zu danken deinem

Mann so wenig wie deinem Bruder.«

Einen Atemzug lang weiteten sich ihre Augen, doch dann

überwältigte sie wieder die Erinnerung.

»Ich hatte Gwern. Ein anderer Mann hätte mir einen anderen Sohn

schenken können, aber nicht ihn, und ihn kann ich nicht ungeboren

wünschen. Was für ein Schwächling sein Vater auch war, nur wir beide

zusammen konnten

IHN

machen.«

»Ihr zwei machtet seinen Körper, Mädchen; nicht alles von ihm.«

»Den Körper, den Evnissyen verbrannte!« Die Erinnerung entriß ihr

einen Schrei; sie wiegte sich stöhnend hin und her. »Geh zur Ruhe,

Bran; nimm mich mit! Dann werde ich ihn vielleicht wiederfinden.

Vielleicht wird er sich erinnern er war so klein, er kann nicht

begreifen, was in jener Nacht geschah. Selbst in den Armen der Mütter

kann er es nicht begreifen. Was, wenn er denkt, so wie die Iren, daß wir

alle ihn verraten hätten, sogar ich...«

»Friede, Schwester! Er braucht keinen Trost. Jenes Verbrennen war

nur ein böser Traum. Evnissyen machte, daß wir alle ihn träumten, doch

Gwern war der erste, der erwachte.«

»Aber er ist fort! Ich kann ihn nicht sehen, ich kann ihn nicht halten.

Ich kann nur seinen Tod sehen nur seinen Todesschrei hören; Tag und

Nacht, im Schlafen und im Wachen, werde ich von diesem Augenblick

und diesem Schrei verbrannt! Ich leide Todesqualen, kann aber nicht

sterben. Gib mir Ruhe, Bran; laß uns beide ruhen!« Immer noch wiegte

sie sich hin und her.

»Mädchen, dies sind nur böse Träume; du quälst dich vergebens. In

der Grube hattest du Mut, zu arbeiten und zu warten und geduldig zu

sein. Hab' jenen Mut wieder.«

»Wozu, Bruder? Oh, ich weiß, ich bezweifle nicht, was die Druiden

sagen. Eines Tages werde ich meinen Sohn wiederfinden aber wann,

und welche Gestalten werden wir dann tragen? Ich will mein Kindchen

keinen fremden Mann oder einen leuchtenden Geist , und diesen

Gwern werde ich nie wieder haben. Drei Jahre lang wartete ich, drei

schwere, bittere Jahre, zu den Müttern flehend, daß er sich nicht zu sehr

verändere und jetzt muß ich wieder warten! Auf einen Fremden.«

»Du sehnst dich nach dem Bilde, das du in der Grube gehegt hast,

Branwen; nach seiner Rundlichkeit und seinen Pausbacken, nach den

Locken, die du kämmtest, und den Armen, die er um deinen Hals

schlang. Doch jene Dinge kannst du mit einem neuen Kind wieder

erleben; das sind Dinge, die immer vorübergehen. Nicht der wahre

Gwern.«

»Ich will den Gwern, den ich kenne!«

Sie weinte, bis schließlich das Haupt mit ihr weinte; dann faßte sie

sich und bemitleidete seinen Jammer, wie sie den des lebenden Bran

bemitleidet hätte. Sie trocknete seine Augen, die Tränen, die über sein

großes Gesicht hinweg zu seinem Kinn hinabrannen, und sie versuchte,

das Blut abzuwischen, das seinen Hals umgab, konnte es aber nicht,

denn dieses Blut blieb immer frisch. Während sie das tat, sah ihr das

Haupt zu, und jener Blick war nicht mehr ganz der des lebenden Bran.

»Schlaf, Branwen«, sagte es sanft. »Es ist wahr, daß du Ruhe

brauchst, kleine Schwester. Leg' dich hin und schlaf.«

Hoffnung flammte in ihrem weißen Gesicht auf. »Du meinst...«

»Nein, dein Körper ist dafür noch zu stark. Doch schlafe, und wenn

dein Leid deine Seele nicht zu fest an deinen Körper bindet, wirst du

Gwern wiederfinden, auch wenn du dich beim Erwachen nicht mehr an

diese Begegnung erinnern wirst.«

»Ich muß erwachen?« Ihr Mund zitterte, ihre Augen waren ganz

krank vor Schmerz.

Doch das Haupt sah sie an, und unter diesem seltsam zwingenden

Blick schienen Gewichte auf ihre Augenlider zu sinken; sie sank nieder,

wo seine Füße hätten sein sollen, und schlief. Und das Haupt blickte

immer noch auf sie hinab, und seine Augen trauerten um sie und um

alle Dinge.

»Evnissyen, kannst du es ertragen, dies anzusehen, von dort, wo du

bist, du, der den Körper ihres Kindes im Feuer verbrannt hat und ihren

Geist noch immer darin verbrennt? Oh, die Tat ist auch die ihre, da sie

sich dem Feuer ergibt, das du entzündet hast, aber sie ist nicht die erste

aus unserem Blut, die einen Sohn zu sehr liebte. Alle diese Taten

entsprangen meiner Tat, und für mich naht der Tag der Sühne...

Eines Tages werden die Menschen an einen Gott glauben, der die

Menschen in alle Ewigkeit verbrennt, und sie werden Ihn einen Gott der

Liebe nennen und dann werden sie, wie heute, sich immer noch selbst

verbrennen. Wann wird ein Ende dieses Verbrennens kommen, o

Mütter? Ein Ende des Schmerzes, den wir Kinder der Frauen einander

antun?«

Und das Haupt schaute gen Osten, wo die Insel der Mächtigen lag.

Hinaus über die schaumgekrönten, unruhigen Wogen des dunklen

Meeres schaute es

und durch die mondbeglänzte Nacht darüber. Wie weit jene seltsamen

Augen sahen, weiß niemand zu sagen, doch aus ihrer Ruhe erhob sich

eine Todespein, und eine Weile lang waren sie wieder nur die Augen

Brans, die sein eigenes Elend erblickten.

»C

ARADOC

«, sagte das Haupt sanft. »C

ARADOC

.«

In der Stadt der Sieben Häuptlinge saß Caradoc mit den Sechsen. Sie

waren glücklich, denn die Stürme und die Meerbeben, die den

endgültigen Untergang der Sinkenden Lande begleitet hatten, waren

vorüber. Land und Meer waren wieder friedlich.

Das »Mabinogi« sagt, daß Pendaran Dyved dabeigewesen sei, als

junger Page. Doch das scheint seltsam, denn Pendaran Dyved muß

damals ein alter Mann gewesen sein. Er kann schon zwanzig Jahre

vorher kein junger Mann gewesen sein, als er, in seinem Amt als Pwylls

Oberdruide, Pryderi nach jenem ersten Schrei benannt hatte, den

Rhiannon von sich gab, als sie erfuhr, daß ihr heißersehnter kleiner

Sohn wohlauf war: »Jetzt bin ich von meinem Gram befreit (pryde ri).«

Vermutlich hatte ihm sein Druidenblick die Gefahr gezeigt (zwischen

den Fürsten von Dyved und den Kindern Llyrs waren die Bande immer

sehr eng), und er hatte seinen eigenen Körper in Dyved gelassen und

sich den des Pagen hier für eine Weile geliehen. Der Geist des Knaben

muß dorthin gegangen sein, wohin die Schlafenden gehen.

Die Sieben feierten, und der Druide sah zu, mit weisen Greisenaugen,

die vor der Helligkeit jener geliehenen jungen Augen leuchteten, und

die Nacht schritt voran. Der Mond stieg von seinem Thron herab, und

der Himmel erdunkelte; die Erde zitterte wie vor dem Kommen großer

Kälte. In Caradocs Halle gab es noch Licht und Wärme, doch draußen,

in jenem letzten, sternlosen Schweigen vor Tagesanbruch, lag Schwärze

wie ein großes Tier geduckt vor den Türen.

»Herr, Sturm kommt auf.« Der Jüngling, der Pendaran Dyved in sich

hatte, sagte es zu Caradoc. »Soll ich die Türen schließen?«

Caradoc lachte und schüttelte den Kopf. »Ich spüre keinen Zug,

Junge. Ich habe nie eine stillere Nacht erlebt.«

»Sie ist zu still, Herr. Der Sturm wird ein gewaltiger sein, wenn er

kommt.«

Unic Glew lachte betrunken. »Komm her, Junge, nimm 'nen Schluck

und wärm' dich auf. Wir hatten Stürme genug in letzter Zeit; wir wollen

nicht, daß dir vor Angst noch etwas passiert.«

Der Page gab keine Antwort. Er stand da und beobachtete jene Türen,

die jetzt nichts als Dunkelheiten waren: wachsame Augen der Nacht.

Heveydd der Große und Gwlch dösten; sie waren die ältesten der

sieben Häuptlinge. Iddic aber, der neben ihnen saß, schüttelte sich

plötzlich. Er fuhr sich mit der Hand über den Nacken.

»Heh! War das ein Wind! Kalt wie ein Messer. Vielleicht sollten die

Türen doch besser geschlossen werden.«

Fodor der Sohn Ervylls saß an Iddics Seite. Er zuckte zusammen,

blickte hinter sich, dann schüttelte er sich das gelbe Haar aus den Augen

und lachte.

»Du hast recht, Iddic. Das war wirklich ein Wind! Es müssen viele

Tote auf ihm reiten, um ihn so kalt zu machen. Ich hoffe, unsere Schiffe

in Irland sind sicher. Es ist nur gut, daß der neue Palast deines Vaters zu

weit im Inland liegt, Caradoc, um überflutet worden zu sein.«

Llassar der Sohn Llassars runzelte die Stirn. Er war der gewaltigste

Krieger dort, und er saß neben Caradoc.

»Vielleicht ist uns ein Bote aus Irland entgangen. Keiner von deinem

Vater, Caradoc jener Bursche hat nach mir gefragt. Doch muß er

etwas über das Heer gewußt haben.«

»Wer? Wann? Wie?« Sofort wurden Ohren gespitzt, Köpfe gehoben.

Caradocs eifrige Stimme übertönte alle. »Wer war der Mann, Llassar?

Und wieso ist dir seine Botschaft entgangen?«

»Weil er starb, Herr. Starb mit den Worten: >Llassar. Sagt Llassar...<

Doch was er mir sagen wollte, das weiß nur Arawn, König der

Unterwelt.«

»Wie ist das geschehen?«

»Meine Männer fanden ihn am Strand, neben den Trümmern eines

Fischerbootes.«

»Glaubst du, er ist ein Opfer jenes Untergangs geworden...?«

Caradoc holte tief Atem. Entsetzlich war der Gedanke an jene

Aufgewühlte See, an die Tiefen, die sich auftaten und ihre langerwartete

Beute verschlangen.

Llassar sagte einfach: »Kein Mann hätte ihn überleben können, Herr.«

»Hast du keine Ahnung, wer er war?«

»Er hätte alles mögliche sein können, nur kein kleiner Mann, Herr,

oder ein so großer wie dein Vater. Er war ein Krieger, kein Fischer; er

trug Gold und Scharlach, und er war mit Wunden bedeckt, alten und

neuen. Er war wie meine Brüder gebaut, wie Kueli und Keli mit dem

halben Gesicht, doch ob es der eine oder der andere von ihnen war,

hätte nicht einmal meine Mutter, Kymideu Kymeinvoll, sagen können.

Er hatte überhaupt kein Gesicht mehr.«

»Meinst du, das Meer hat das getan?«

Llassar sagte langsam: »Nein. Männer müssen über ihn hergefallen

sein, gleich nachdem er gelandet war. Vielleicht hielt er sie für Freunde.

Es war noch dunkel, als meine Männer ihn fanden, gestern morgen; und

sie schwören, daß sie fliehende Schritte hörten.«

Caradoc runzelte die Stirn. »Räuber? Ich dachte, wir hätten mit ihnen

hierzuland aufgeräumt. Doch seine Botschaft kann nicht wichtig

gewesen sein; kein Bote vom König meinem Vater wäre allein und in

einem Fischerboot gekommen.«

Doch immer noch runzelte er besorgt die Stirn. Kein Mann konnte

gern auf jene Reise gegangen sein. Selbst wenn sich keine Schrecken

aus der Tiefe erhoben, war jenes wilde, schon winterliche Meer

grausam gegen alle Reisenden. Bran und seine Männer wären verrückt,

wenn sie versuchten, mit ihrer Flotte nach Hause zu kommen, bevor der

Frühling Wind und Wasser erwärmte. Und doch hatte ein Mann allein

jene Reise gewagt und zwar, als das Meer sich noch nicht ganz

beruhigt haben konnte nach seinem schrecklichen und titanischen Mahl.

Welche Angst, welche Not mochte ihn getrieben haben?

>Kann dem Heer etwas zugestoßen sein? Meinem Vater...?< Caradoc

sagte sich streng, daß dieser Gedanke reine Torheit sei.

Er zuckte die Schultern. »Das ist schon eine seltsame Geschichte. Auf

jeden Fall müssen wir jene Räuber fangen; ich will nicht, daß noch

mehr Männer getötet werden.«

Iddic sah wieder von seinem Wein auf. Seine Augen hatten ein

seltsames Glitzern, eine Glasigkeit, wie eine beginnende Leere. »Er

muß es gewesen sein, den ich auf dem Wind reiten spürte. Dein Bruder,

Llassar. Doch warum sollte er gerade mir mit seiner kalten Hand über

den Nacken fahren? Keli mochte mich nie warum sollte er also zuerst

zu mir kommen? Doch du wirst auch noch an die Reihe kommen.«

Llassar sagte scharf: »Es gibt keinen Beweis dafür, daß der tote Mann

Keli mein Bruder war.«

Caradoc sagte: »Wir werden nach einem Druiden schicken. Nach

einem, der mächtig genug ist, um ihn zurückzurufen und

herauszufinden, wer er war. Wir werden Pendaran Dyved aus Dyved

holen lassen, wenn es nötig ist.«

»Ich wünschte, er könnte den Burschen lange genug aufhalten, um

herauszufinden, was seine Botschaft war«, murmelte Fodor.

Ein starker Wind wehte plötzlich durch die Halle. Die

Kerzenflammen bogen sich, sanken, und einen Atemzug lang schien der

lange Raum in Finsternis abzukippen. Sogar das Feuer sank zusammen,

als hätte es Angst vor Händen, die es packen könnten. Dann stiegen die

Flammen wieder empor; alles war wie zuvor.

Caradoc sagte unvermittelt zu dem verkleideten Druiden: »Du hattest

da einen besseren Gedanken, als wir dachten, Junge. Ich will nicht, daß

jener Windstoß wiederkommt. Schließ die Türen.«

Der Druide rührte sich nicht. Er starrte angestrengt in die Schatten, als

versuchte er, in jener dunklen, sich sammelnden Schar einen zu finden,

der Leben in sich hatte, einen dichteren, stärkeren Schatten.

»Zu spät, Herr«, flüsterte er. »Zu spät. Es ist jetzt hier drinnen. Wir

wollen uns nicht mit Ihm einschließen.«

»Mit was?« lachte Unic Glew laut. »Du hast den Sohn des Königs

gehört, Knabe. Geh und schließ jene Türen!« Und er verpaßte dem

scheinbaren Knaben eine Kopfnuß.

Der Druide machte sich nicht einmal die Mühe, auszuweichen, wie es

jeder richtige Junge getan hätte. Er starrte immer noch in die Schatten.

»Hört!«

Draußen brach plötzlich ein gewaltiger Sturm los. Die schwarze,

wartende Stille verwandelte sich in ein Tosen. Wind heulte ums Haus.

Hagel hämmerte auf es ein, trommelte auf das Dach wie eine Myriade

winziger, wilder Hände.

Fodor flüsterte: »So stürmt es, wenn die Mächtigen sterben. Wenn

eines Mannes Feinde und Freunde aus Anderswelt um sein Haus herum

kämpfen.«

Caradoc erbleichte bis auf die Lippen. »Wenn das bedeutet, daß

meinem Vater ein Unglück widerfahren ist, oder meinen Onkeln...«

Iddic hatte die ganze Zeit mit glasigen Augen in seinen Wein gestarrt.

Jetzt hob er plötzlich den Kopf.

»Du bist es also doch, Keli? Ich dachte es mir. Nein du willst mich

warnen? Es ist...«

Während er sprach, blitzte es auf, und sein Kopf fiel, und Blut sprang

in einem kräftigen Strahl aus seinem Halsstumpf.

Sein Kopf fiel auf den Tisch vor ihm und rollte ihn entlang, die

Augen jetzt in vollkommene Leere starrend.

Eine Weile lang sahen alle Männer das Schwert, das durch die Luft

geblitzt war, um ihn zu töten; dann, so schnell wie es gekommen war,

blitzte es wieder ins Nichts zurück.

Sie hatten keine Hand gesehen...

Fodor mab Ervyll schrie. Er sprang auf, weg von dem kopflos

dasitzenden Körper Iddics. Doch mitten in seiner Bewegung, während

jener Körper gerade in sich zusammensank, blitzte das Schwert wieder

auf. Es fuhr durch Fodors Rücken und kam aus seiner Brust heraus; und

gewaltig muß der Ruck gewesen sein, der es wieder herauszog.

Es tropfte in der Luft und verschwand, als löste es sich auf. Fodor fiel

und lag still; und der sich entspannende Körper Iddics fiel und streckte

sich über ihn hin, schlaff, wie eine losgelassene Puppe aus einer

Kinderhand fällt.

Llassar sprang vor, über die beiden hinweg, und schlug blindlings mit

seinem eigenen Schwert in die Luft, aus der jener blitzende Tod

gekommen war. Doch seine Klinge fand kein Ziel.

So duellierte er sich eine Zeitlang mit der Luft; und die anderen

rannten hierhin und dorthin, schlugen mit ihren Schwertern um sich.

Aber sie sahen nichts, hörten nichts; sie zerschnitten nur Luft,

durchbohrten nur Luft.

Caradoc näherte sich Llassar. »Rücken an Rücken! Wenn wir so

stehen, können wir nicht von allen Seiten gleichzeitig getroffen werden.

Rücken an Rücken, Männer!«

Er schrie, doch sie hörten ihn nicht. Sie sprangen umher und duckten

sich und wichen aus, sie flohen aus Ecken, und sie stürzten sich in

Winkel, hockten dort und schwangen ihre Schwerter in wilden Kreisen

vor sich, um jenen unsichtbaren Feind fernzuhalten.

Caradoc erreichte Llassar. Und genau in diesem Augenblick tauchte

das Schwert wieder auf. Hinter Llassar dem Sohn Llassars, nicht vor

ihm. Blut von der Klinge bespritzte Caradocs Wange, als es nach unten

schnitt, durch Llassars Schulter hindurch, zu seinem Herzen. Er fiel,

und sein Gewicht zog Caradoc mit zu Boden. Der Druide zuckte

zusammen, in der Erwartung, die Klinge jenen hingestreckten Körper

durchbohren zu sehen, doch wieder verschwand sie wie zuvor. Caradoc

richtete sich mühsam auf, unberührt.

»Zu den Türen, Männer! Hinaus!«

Dieses Mal hörten sie ihn, in dem kurzen, furchtbaren Schweigen, das

Llassars Fall folgte. Sie stürmten zu den Türen, und er stürmte mit

ihnen, doch zwischen ihnen und jener schützenden Dunkelheit blitzte

das Schwert wieder auf, das jetzt vom Blut dreier Männer tropfte.

Caradoc sprang es an; seine eigene Klinge prallte dagegen. »Schlagt

zu, Männer! Es kann die Tür nicht gegen uns alle halten! Irgendwo

dahinter steckt ein Körper...«

Doch während er noch sprach, verschwand das Schwert und kam

dann wieder; und es kam ein schrecklich stöhnender Schrei von Gwlch.

Er brach in die Knie; das Schwert blitzte und troff, als es aus seiner

Brust herauskam.

Da schien aller Mut sie zu verlassen, jene beiden letzten Häuptlinge,

jene Krieger, die tapfer im Kampf gewesen waren, Unic Glew und

Heveydd, genannt der Große. Wie Mäuse, mit denen eine unsichtbare

Katze spielt, flohen sie durch die Halle, ihre Schwerter um sich

wirbelnd. Caradoc folgte ihnen, aber sie achteten nicht auf ihn; mehr als

einmal durchbohrten ihre Schwerter ihn fast.

Mit dem Rücken gegen die Wand, stand der Page, der Pendaran

Dyved war, stumm beobachtend da, seine alten Augen leuchteten durch

sein junges Gesicht hindurch, wie eine Spiegelung unter Wasser...

Dann kam, was kommen mußte. Das Schwert erschien wieder in der

Luft, dieses Mal über Caradocs Kopf. Während der Druide seine

Warnung hinausrief, während seine beiden letzten Männer

zurücksprangen, laut schreiend, krachte es durch Fleisch und Knochen

hindurch.

Es zerhieb die Hüfte Heveydds des Großen, und als er wankte, schwer

hinabsank zur Größe anderer Männer, blitzte es wieder auf, schlug

wieder zu. Das einst hohe Haupt Heveydds sprang von seinen Schultern

und an Caradocs Wange vorüber.

Von den sechs Häuptlingen waren fünf gefallen.

Nur Unic Glew war übriggeblieben, und unglücklicherweise kehrte

sein Mut zurück. Er torkelte unsicher in seiner Trunkenheit umher,

versuchte, sich aufrecht auf seinen Beinen zu halten, mit denen er nicht

sehr vertraut zu sein schien. Wieder und wieder durchbohrte er die Luft.

»Unic! Unic Glew!« Caradoc rief ihm zu, doch dieser schüttelte nur

benommen den Kopf und durchbohrte den nächsten Schatten.

»Laß mich in Ruhe, Sohn Brans. Das Schwert läßt dich in Ruhe das

hat sich Mal um Mal gezeigt. Du brauchst keine Hilfe, und du kannst

keine Hilfe geben. Laß uns Kämpfer sein.«

Er durchbohrte einen neuen Schatten. »Ich bin noch nie vor einem

Mann mit einem Schwert davongelaufen«, murmelte er mit großer

Würde, »und ich laufe jetzt nicht mehr länger vor einem Schwert mit

keinem Mann dran davon.«

Er ging vorwärts, in die Mitte der Halle.

Caradoc wußte, was kommen mußte. Was er schon fünfmal in jener

Nacht hatte geschehen sehen, und er ertrug es nicht. In ihm riß etwas,

wie ein überspanntes Seil reißt. Er sprang hinter Unic Glew her und

schleuderte ihn gegen die Wand, deckte ihn mit seinem eigenen Körper.

Mit hervortretenden Augen starrte er in jenes tödliche Nichts und flehte

es an:

»Wenn du schon nicht wie ein Mann gegen mich kämpfen willst, so

laß mich wenigstens mit meinen Männern sterben. Tu mir nicht diese

Schande an, sie alle vor meinen Augen sterben zu sehen, ohne daß ich

einen einzigen Schlag austeile.«

Doch nichts antwortete ihm. Kein Geräusch, keine Bewegung, kein

Blitzen eines Schwertes. Die Kerzen brannten herab. Der Hagel

trommelte immer noch aufs Dach, verzweifelt wie Helfer, Verteidiger,

die nicht hineinkonnten.

Von seinem Platz an der Wand aus sah der Druide so gelassen wie ein

Gott zu...

Caradoc warf den Kopf zurück, so daß seine Kehle und seine Brust

ein Ziel boten, schutzlos und bloß.

»Bist du solch ein Feigling, daß du meine Herausforderung nicht

annimmst? In meine Hut wurde die Insel gegeben; mir haben jene Sechs

unterstanden. Nimm mein Leben, und laß diesen letzten Mann gehen.«

Er sah das Schwert kommen. Wie ein Lichtstrahl kam es heran, hier

blitzende Bronze, dort frisches Scharlachrot von triefendem Blut.

Er stand bereit, ihm zu begegnen, mit wachsamen Augen, erhobenem

Schwert. Und dann zappelte Unic Glew und riß sich los.

»Hier kommt es! Laß mich ran, Knabe!«

Caradoc versuchte ihn zurückzureißen, und in dem Handgemenge

drehte sich Unics Rücken aus der Deckung, und das Schwert blitzte

herab. Im Entsetzen fielen Caradocs Hände herab, und Unic,

losgelassen, taumelte gegen einen der langen Tische. Er hielt sich an

ihm fest, starrte mit ungläubigen Augen Caradoc an.

»Du hast mich gehalten damit es mich treffen konnte!«

Jenes waren seine letzten Worte. Dann fiel er und starb.

Die erstarrende Leiche lag da, und Caradoc lag neben ihr. Der Regen

wehte in Schwaden durch die Halle und schlug gegen die Brust, die er

vergebens dem Schwert entblößt hatte.

Manchmal sprach er mit sich selbst, und seine Stimme und das

Heulen des Windes waren die einzigen Laute, die jenes Schweigen

durchbrachen.

»In meine Hut hat mein Vater die Insel der Mächtigen gegeben, und

wie habe ich sie gehütet! Welcher Mann würde mir jetzt noch folgen?

Ich bin ganz allein...

Sechsmal wurde mein Herz in dieser Nacht durchbohrt, und doch lebe

ich. Sie alle, alle!« Er nannte ihre Namen und knirschte mit den Zähnen

und weinte. »Ja,

ICH

lebe mein Leben achtet er für zu gering, um es zu

nehmen! Und er hat es dazu gemacht... Wenn ich an ihn herankönnte,

wenn ich ihn sehen könnte, nur für einen einzigen Augenblick! Es gibt

keine Entfernung, die ich nicht überspringen könnte, um ihn zu packen,

kein Schwert und keine Kraft, die ihm helfen könnten, wenn ich ihn

einmal in meinen Händen hätte! Aber ich kann ihn nicht sehen, ich kann

ihn nicht erreichen! Er wird nur töten und töten und mich leben und

zusehen lassen... Mögen die Hunde Arawns ihn zerreißen, möge seine

Seele rot und zerrissen aus ihren Mäulern hangen!

Ich kann nichts tun, ich kann ihn nicht finden, ich kann keine Männer

mehr bitten, mir in einen Tod zu folgen, den ich nicht teilen kann.

Armseliger Stoff für einen König bin ich. Caradoc der Verfluchte, Sohn

Brans des Gesegneten.«

Die stummen Wände schienen es mit vielen Stimmen

zurückzuwerfen, der Regen, der dem Hagel gefolgt war, schien es mit

winzigen Füßen auf den hartgetretenen Boden zu trommeln, Tausende

von Geräuschen schmiedeten sich auf dem glühenden Amboß seines

gemarterten Gehirns zu einem einzigen Laut zusammen:

»C

ARADOC DER

ERFLUCHTE

... C

ARADOC DER

ERFLUCHTE

!« Er

lag dort, und sein Geist brannte, und sein Körper brannte. Er lag dort,

und er starb dort, vor Anbruch des Tages.

Der Morgen kam, und aus seinen grauen Schatten gestaltete sich die

Erde neu, schwarze Formlosigkeit und Mißförmigkeit nahmen Form

und Wärme und Farbe an. Aus jenen grauen Schatten heraus, wo die

toten Männer lagen und der Druide kauerte, nahm das Wesen des

Zauberers Gestalt an und Menschlichkeit und Farbe. Ein lebender Mann

stand da, rein und schön, bis auf sein blutbeflecktes Schwert.

Es war Caswallon, der Sohn Belis.

Er ging zu dem toten Sohn Brans hinüber. Er kniete hin und betastete

ihn mit den Händen, dann sah er zu dem immer noch schweigenden

Druiden auf.

»Dies ist nicht meine Tat; meine Hände sind frei von verwandtem

Blut. Es hätte mir ins Herz geschnitten, ihn zu töten, denn er war mein

Neffe, meines Vetters Sohn, und es findet sich auch keine Wunde an

ihm. Du wirst das bezeugen, Druide.«

»Du hast sein Blut nicht vergossen. Das werde ich bezeugen.«

»Ich habe das nicht geplant; ich habe es nicht vorhergesehen. Wie

hätte ich es vorhersehen können? Ich wäre nie gestorben, nur weil

andere Männer starben; mir scheint, dieser Knabe war ein großer Narr.«

»Er wird einer der Drei Großen Hüter genannt werden, die an

Kummer und Leid starben. Die T

RIADEN

werden ihm jenen Namen

geben und ihn noch ehren, wenn wir beide schon lange Staub sind.«

»Wer werden die beiden anderen Hüter sein?« Ein Schatten zog über

Caswallons Gesicht.

»Sie werden nicht aus deinem Blut sein. Kein Sohn von dir wird nach

dir herrschen. Die Insel der Mächtigen wird jetzt viele Könige haben,

doch keiner wird in Frieden regieren, und keiner wird eine Dynastie

gründen. Und schließlich werden hellhaarige Eindringlinge über alles

hinwegfegen und uns alle unterwerfen die Neuen Stämme wie die

Alten. Bran hätte es vielleicht verhindern können, wenn er seine

Schwester nicht weggegeben hätte und den Kessel, jenes Gleichnis für

das Gefäß in ihrem Leib für die Fähigkeit zu Geburt und

Wiedergeburt, die Macht der Frau. Jetzt werden für lange, lange Zeit die

Frauen sein wie Tiere auf den Feldern, und wir Männer werden

herrschen und unsere Kunst ausüben, den Krieg. Durch ihn werden wir

leben oder vielmehr kämpfen und sterben.«

»Doch wenigstens eine Weile lang werde ich herrschen, Druide. Wer

bist du? Math der Uralte?«

»Ich bin Pendaran Dyved. Maths Magie wäre stark genug gewesen,

um den Tarnmantel von dir zu reißen. Es war dein Glück oder dein

Unglück , daß er nie die Grenzen Gwynedds überschreitet, sein Lehen

von den Müttern.«

»Es war mein Glück wenn er wirklich stark genug gewesen wäre.

Ich bin nicht blutdürstig; ich werde allen, die mir als Hochkönig

huldigen, ein guter Freund sein. Ich werde nicht einmal jene bestrafen,

die es nicht tun, solange sie keine Hand gegen mich erheben. Ich

glaube, das werden nur wenige tun.«

»Hat Keli die Hand gegen dich erhoben? Er, der kam, um seine

Brüder vor den Dämonen zu warnen, die ihm von Irland herüber folgen

könnten?«

»Ich wollte nicht, daß er Panik unter dem Volk verbreite. Das Meer

wogt zwischen uns und Irland; wir haben zumindest Zeit, uns auf jene

Dämonen vorzubereiten. Doch als ich hörte, wozu Brans Torheit geführt

hatte, da wußte ich: Es ist höchste Zeit, daß diese Insel einen neuen

König bekommt einen aus der echten Linie Belis!«

»Du hast diese Krone schon viele Winter lang begehrt, Caswallon;

seit dem Tag, als er nach Irland aufbrach, hast du unablässig nach ihr

getrachtet. Doch brauchst du dich weder vor Bran noch vor den

Dämonen zu fürchten, die seine Torheit entfesselte. Der Kessel ist

zerstört worden, und unser wahrer König auch, und die meisten seiner

Männer mit ihm.«

Licht flammte auf in Caswallons Gesicht; wurde rasch verschleiert.

»Schlechte Nachricht, Druide. Doch wenn sie stimmt, dann wird Sippe

nicht gegen Sippe kämpfen. Krieg und Blutvergießen wird in den

kommenden Zeiten von dieser meerumgürteten Insel verbannt sein.

Deine Prophezeiungen sind so kläglich, wie deine Zaubersprüche es

waren, als du gegen mich kämpftest, alter Mann.«

»Sind sie das? Bevor du stirbst, wirst du noch die Eindringlinge

sehen, Caswallon; Stück um Stück werden du und die Könige, die nach

dir kommen, das Land hergeben müssen. Wir sind unserer jungen

Männer beraubt worden, wie ein Baum seiner Früchte beraubt wird, und

bald werden sich die Vögel des Verhängnisses versammeln; sie werden

uns nie wieder eine solche Ernte gestatten. Sie werden angreifen und

angreifen, und was an Kraft sie uns nicht entziehen, das wird unser

Streit untereinander verzehren. Denn du wirst nur der erste von vielen

blutigen, selbstsüchtigen Ränkeschmieden sein. Doch eine Zeitlang

kannst du uns, wenn du einige deiner Versprechungen hältst, Frieden

geben. Herrsche denn, Sohn Belis; deine Stunde ist gekommen. Ich

kämpfe nicht länger gegen dich.«

Caswallon lächelte und dankte ihm, doch noch während er seinen

Dank aussprach, sah sich der andere um, glotzte, als sähe er die Leichen

zum ersten Mal. Mit einem Schrei der Angst und des Entsetzens floh er,

und hielt nicht, bis sich der grüne Wald von Edeyrnion hinter ihm

schloß. Einen Augenblick lang erschreckte diese Flucht Caswallon,

dann lächelte er.

»Es ist nur der Junge. Der Page meines Verwandten.«

So war es. Denn der Druide hatte jenen geliehenen Körper verlassen;

Pendaran Dyved war wieder in Dyved.

Caswallons Gedanken wandten sich daraufhin dem großen

Leichenbegängnis zu und den großen Trauerfeierlichkeiten, die er für

Caradoc veranstalten wollte. Er war sehr froh, daß er seinen jungen

Verwandten nicht hatte töten müssen; es kann aber auch nicht

bezweifelt werden, daß er mehr als nur ein bißchen froh darüber war,

daß dieser tot war. Die Prophezeiungen des Druiden verbannte er aus

seinen Gedanken; übelwollende sind oft Wunschdenker, und dies war in

der Tat Caswallons Stunde. Keine Gespenster sollten zwischen ihm und

der Freude dieser Stunde stehen.

Und in Irland, im Gold des Morgens, neigte sich Brans großes Haupt

dahin, wo keine Brust mehr war, über die goldene Schüssel, die sein

Blut hielt, und große Tränen tropften auf Branwens weißes, schlafendes

Gesicht hinab. »Es ist vollbracht«, sprach das Haupt. »Und es ist

begonnen.«

IERZEHNTES

APITEL

ÖGEL

HIANNONS

/ S

IE ARBEITETEN

CHWER

JENE SIEBEN

ÄNNER VON DER

NSEL DER

ÄCHTIGEN

DIE

RLAND ÜBRIGGEBLIEBEN WAREN

;

ARBEITETEN SCHWER

UM EIN

CHIFF ZU BAUEN

DAS SIE HEIMWÄRTS TRÖGE

. S

IE FANDEN RASCH

HERAUS

DASS DAS ANGEKOHLTE

OLZ IHRER ZERTRÜMMERTEN

CHIFFE MORSCH UND NICHT ZU VERWENDEN WAR

;

NICHTS

WAS DIE

ÄMPFE DES

ESSELS BERÜHRT HATTE

KONNTE WIEDER NUTZBAR

GEMACHT WERDEN

Sie mußten landeinwärts gehen, in die Wälder, und Bäume fällen, und

selbst diese mußten sie sorgfältig aussuchen; denn auch dort war der
versengende Atem des Kessels gewesen. Dann mußten sie die Stämme
an die Küste schleifen; die Arbeit war nicht leicht.

Sie sahen keine Iren; bis auf sie selbst war das heimgesuchte Land

unbewohnt, und wenn ihnen der Schweiß nicht herablief und ihre

Rücken nicht schmerzten, dann kamen auch sie sich wie Gespenster

vor. So viele waren gefallen; so wenige waren sie, die überlebt hatten.

Sie hatten kein frisches Fleisch; es gab kein Wild mehr, das sie hätten

jagen können, doch ein Rest der Schiffsvorräte war noch genießbar. Als

Manawyddan sich hingesetzt hatte, um die Arbeit einzuteilen, hatte

Branwen die Aufgabe des Kochens für sich beansprucht. Da legte sich

Schweigen auf alle, ein schweres, erschrockenes Schweigen. Bis

Manawyddan sagte: »Willst du das wirklich, Schwester? Einige von uns

können auch kochen.«

Seit dem Feuertod ihres Sohnes hatte Branwen nie wieder ein Feuer

angesehen. Wann immer sie einem hatte nahe sein müssen, hielt sie ihm

den Rücken zugekehrt oder wandte wenigstens ihr Gesicht ab. Doch

jetzt sagte sie: »Ich kann keine Bäume fällen, Bruder, und ich kann auch

nicht beim Bau des Schiffes mithelfen, doch hier in Irland habe ich sehr

gut Kochen gelernt. Ich werde tun, was ich kann.«

Und sie tat es. Während die Männer das Schiff bauten, arbeitete sie so

ruhig, wie sie es einst in der Küche von Tara getan hatte, und was sie in

den Flammen sah, das wußte nur sie.

Manawyddan dachte: >Vielleicht ist das der Anfang. Der erste Schritt.

Vielleicht wird sie jetzt aus der Vergangenheit zurückkommen, in die

Welt lebender Menschen.<

Branwen dachte: >Soviel kann ich tun. Für diese kleine Weile noch

werde ich gebraucht.<

Sie tat noch etwas. Nahe der Stelle, wo sie kochte und wo sie alle

aßen, errichtete sie aus Erde und Steinen einen Hügel. Auf diesen Hügel

stellte sie die goldene Schüssel, die Brans Haupt enthielt, und

darumherum wickelte sie seinen Mantel, so daß er selbst dort zu stehen

schien, über sie wachend.

Zuerst beunruhigte diese Handlung Manawyddan, aber er mochte ihr

nicht widersprechen, und er sagte sich: >Vielleicht ist auch das ein

Schritt. Sie macht ein Kind aus unseres Bruders Haupt, im Glauben, sie

täte es nur aus Liebe zu ihm; doch in ihrem Herzen sehnt sie sich nach

einem neuen Kind.<

Und er war froh, daß das Haupt keinerlei Anzeichen von Verwesung

zeigte; seine Farbe blieb so frisch und freundlich wie im Leben, und die

geschlossenen Augen sahen aus, als dösten sie nur. Jeden Tag wusch

Branwen es und kämmte sein Haar, und jede Nacht nahm sie es zu sich

in ihre Unterkunft.

Der Tag kam, an dem das Schiff fertig war; es war ein Tag, an dem

die Sonne schwach schien und kein Wind wehte. Manawyddan sagte:

»Sollen wir hier auf den Frühling warten, wir, die wir zu wenige sind,

um uns zu verteidigen, wenn Feinde kommen? Das ist immer noch

möglich, denn ich glaube nicht, daß die Winde jene Todeswolke über

ganz Irland getragen haben. Oder sollen wir die Geschenke annehmen,

die die Mütter uns gegeben haben, und Segel setzen, darauf vertrauend,

daß Sie uns heimbringen?«

Wie mit einer Stimme riefen alle: »Wir wollen heim!« Doch

fürchteten sie weder die Iren, noch trauten sie dem Meer; die Wahrheit

war, daß keiner von ihnen es ertragen konnte, noch länger in jenem

stummen Lande zu bleiben, in jenem Land des Todes.

Die Sieben setzten Segel, und Branwen war die achte in jener

Gemeinschaft. Mit Brans Haupt auf ihrem Schoße saß sie da und

schaute auf Irland zurück, bis die Nebel kamen und es verhüllten. Da

senkte sie ihren Kopf und barg ihr Gesicht in den Haaren Brans.

Pryderi sagte beklommen zu Manawyddan: »Weint sie? Man sollte

meinen, sie würde sich freuen, jenes Land zum letzten Mal zu sehen, wo

man sie so grausam mißhandelt hat.«

Manawyddan sagte: »Ihr Sohn wurde dort geboren und ist dort

begraben; irisches Blut floß in seinen Adern. Glücklich sind wir, deren

Liebe und deren Haß in getrennten Bahnen fließen können, nicht

miteinander vermengt.«

Doch seine Hoffnung schwand, wenn er sie anschaute. >Was erwartet

sie daheim? Was wir alle wollen, ist: an einen Ort zurückzukehren, der

jetzt nirgendwo ist. In eine Heimat, wie wir sie kennen, zu einer Insel

der Mächtigen, die sich nicht bewegt, nicht verändert hat.<

Aber sie würde verändert sein, und zwar für immer. Die Feste, die sie

besuchten, würden von neuen Gesichtern oder leeren Plätzen beherrscht

sein, und Caradoc würde König sein, nie wieder Bran. Alle ihre

Kameraden waren gefallen, alle ihre Freunde und alle ihre Feinde, und

jetzt segelten sie allein zurück aus jener toten Geisterwelt, mit ihr, für

die sie gekämpft hatten; doch das Herz in ihrer Brust war gebrochen.

Sie war nur noch die verdorrte, brennende Hülse jenes lachenden

Mädchens, das vor Jahren mit seinem Geliebten nach

Irland gesegelt war.

Jener Preis, ihr einziger Sieg, war ebenso verloren wie gewonnen.

Manawyddan nahm diese Tatsache endlich an und beugte sein Haupt.

Die Nacht fand sie vom Nebel eingeschlossen, unfähig, ihren Kurs

durch das Grau zu erkennen; und die Hoffnung, das Lachen, die ihre

Ausfahrt geleitet hatten, waren verschwunden. Ihre Sorgen waren wie

heimkehrende Vögel zurückgekommen, und schließlich glaubten sie

alle, daß sie nie wieder nach Hause kämen. Selbst wenn ihre Körper

dort ankommen sollten: alles würde anders sein. Solch reiche Ernte

hatte der Tod gehalten, daß es ihnen schien, als müßte die ganze Welt

tot sein; und ihre eigenen Stimmen, vom Nebel gedämpft, waren wie

unnatürliche und respektlose Laute, die den Frieden im Grab der Welt

störten.

Branwen lag da, ihre Wange an die Brans gepreßt. Einmal flüsterte

sie:

»Bruder, ist dies das Ende?«

>Was mich angeht, so würde ich gerne ruhen. Aber ich will nicht, daß

Manawyddan stirbt, oder seine Freunde. Am allerwenigsten dieser

Jüngling, der unser Neffe ist, und immer noch so viel Kraft in sich hat,

glücklich zu sein.<

In ihren Gedanken fügte sie jene Worte hinzu, ohne sie laut

auszusprechen. Es war ihr aufgegangen, daß es nicht nötig war, laut mit

Brans Haupt zu sprechen. Und es kam ihr so vor, als antwortete das

Haupt, obwohl sie nicht sagen konnte seit jener ersten Nacht hatte sie

es nie mit Sicherheit sagen können , ob seine Stimme von irgendwo

andersher als aus ihrem eigenen Kopf kam.

»Ich werde euch alle nach Hause bringen, kleine Branwen.«

Morgen kam, und Licht. Aus der grauen Wasserwüste stiegen die

grauen Klippen von Anglesey auf, die rauhen und ewigen Felsen. Doch

ihnen allen schienen sie so warm und einladend, wie es die erleuchtete

Tür des Elternhauses für verirrte Kinder ist. Wie sie hierher gekommen

waren, konnten sie sich nicht vorstellen, aber sie lachten und jubelten,

weil sie angekommen waren.

Das »Mabinogi« sagt, sie seien bei Aber Alaw in Talebolyon

gelandet, das heißt, auf der heiligen Insel von Anglesey. Wie herrlich

muß es gewesen sein, festes Land unter den Füßen zu spüren, Erde, die

schon fast die Erde von der Insel der Mächtigen war!

In der Nähe ihres Landeplatzes war ein Wald. Als sie ihre Glieder

reckten und streckten, blickte Pryderi zu ihm hinüber, und seine Augen

tanzten.

»Jetzt können wir jagen«, sagte er. »Wie würde ich mich über einen

guten Braten freuen, einen frischen!« Er warf seinen hellen Schopf

zurück, als trotzte er dem Gedanken, daß jenes Essen nicht gefangen

und gegessen werden könnte, und er lächelte.

Manawyddan lächelte beim Anblick seines Lächelns, und Branwen

lächelte die beiden an. Doch ihr Lächeln war nur eine Art, ihren Mund

zu bewegen; es hatte keine Helligkeit.

»Geht jagen«, sagte sie, »ihr alle. Ich werde hier am Strand Treibholz

für ein Feuer sammeln. Es wird das Fleisch erwarten, das ihr bringt.«

Doch während sie das sagte, überkam Dunkelheit sie, und einen

Atemzug lang schien sie den Boden unter den Füßen zu verlieren.

>Feuer Feuer werd' ich denn niemals mit ihm fertig sein?<

Pryderi hatte nichts bemerkt; er lachte. »Es wird aber eine Menge

Fleisch werden. Und mit dem Braten bist du schon so gut wie fertig,

Herrin!«

Sie war sich nicht sicher, was Manawyddans graue Augen gesehen

hatten...

Er war der erste der Jäger, der von der Jagd zurückkam, obwohl er

keine große Beute brachte. Zusammen zerlegten sie diese und bereiteten

sie zum Braten vor. Sie arbeiteten zusammen, und diese Wärme und

Nähe brachte viele Dinge zurück. Fast baute es ein helles und warmes

Haus um sie herum, Mauern, hinter denen sich ihr Herz bergen konnte,

wie ein Reh sich vor den Hunden birgt.

Sie waren zahlreich und stark, jene Hunde. Sie waren in ihr, nicht um

sie herum. Unentrinnbar sprungbereit, um sie niederzureißen und zu

verschlingen.

Nach einer Weile kamen die anderen mit ihrer Beute zurück, und sie

bereitete auch diese zu. Sie aß mit ihnen und saß am Feuer. Die Sonne

ging unter. Wie das Gesicht einer sterbenden Frau erbleichte der

Himmel, nur hie und da befleckte ihn noch rotes Licht, wie mit dem

Scharlach frischen Blutes.

Sie dachte: >Bevor die Nacht kommt, muß ich die Insel der Mächtigen

wieder erblicken, nach der ich mich so lange gesehnt habe. Von hier aus

kann man auch Irland sehen...<

Sie stand auf, sie schaute. Im Westen lag Irland, eine

flammenbetupfte, dunkelnde Masse. Im Osten lag, fast berührbar, die

blasse Küste der Insel der Mächtigen. Heimat...

Sie schaute, und alle ihre Erinnerungen kamen über sie wie Hagel;

solch wilder Hagel, wie ihn Vulkane ausspeien, um die Felder der

Menschen zu verwüsten. Sie wurde von Kopf bis Fuß verbrannt von

Erinnerungen; sie versengten sie wie glühende Kohlen. Es waren ihrer

zu viele und zu schreckliche, als daß ein Herz sie hätte ertragen können;

doch wie ein Berggipfel, der vom Sonnenuntergang zur Flamme

verwandelt wird, so stieg klar die schlimmste vor

ihr auf.

>Gwern! Wenn ich nicht um Hilfe geschickt hätte, wärst du noch am

Leben! Was lag denn an meinem Körper, der seinen Schatz

hervorgebracht hatte. Ich hatte meine Insel damals, meine Zuflucht, und

ich wußte es nicht.<

Ihretwegen lag Irland verwüstet, die grüne Insel, auf der ihr Kind

geboren worden war. Ihretwegen waren die tapfersten Söhne ihrer

eigenen Insel gefallen; bald würden die Frauen dort in Wehklagen

ausbrechen. Waren alle jene Toten weniger tot, war ihr eigenes Elend

geringer, weil sie schuldlos war? Nur was geschehen war, zählte; was

geschehen und was unentrinnbar war...

Sie schrie laut zum weißen Abend hinauf: »Leid, das mein Leid ist!

Wehe, daß ich je geboren ward! Denn das Glück zweier Inseln wurde

durch mich zerstört.«

Sie stöhnte auf, und ihr Herz brach, und sie fiel...

Manawyddan küßte ihre Wange und schloß ihre Augen. »Schlaf ist

wohl das beste für dich, Liebstes, denn die Welt, in der wir

aufgewachsen sind, ist nicht mehr, und du warst zu müde, um beim Bau

der neuen mitzuhelfen.

Schlaf, und finde Gwern wieder und unsere Brüder. Und vielleicht

wird sogar Matholuch eine neue Geschichte ersinnen können und sie

dort vor Arawns Gesicht erzählen. Vielleicht wird es dir schließlich

sogar ein Trost sein, nicht nur deine Schande, daß er ein Feigling war.

Doch traurig wird meine Welt sein, nachdem du und das Licht von dir

aus ihr geschwunden seid.«

Sie begruben sie in einem vierseitigen Grab am Ufer der Alaw. Später

muß es dem Wasser gelungen sein, jenes letzte Bett ihrer Lieblichkeit

zu umschließen, denn Jahrhunderte später wurde ein Inselchen dort

immer noch Ynys Bronwen genannt, »Branwens Insel«.

Sie ließen dort, was von ihr übrigblieb, nachdem sie von ihnen

gegangen war, und zogen weiter...

Sie überquerten die Meerenge von Menai und kamen zur Insel der

Mächtigen. Sie, die in einem nach Tausenden zählenden Heer

ausgezogen waren, kamen zu siebt zurück, ohne Beute und ohne

Siegespreis.

Auf dem Weg nach Harlech begegnete ihnen eine große

Menschenmenge, eine Menge bekränzter Männer und Frauen, die aber

alle traurige Augen hatten. Manawyddan fühlte, wie sich ihm bei

diesem Anblick das Herz im Leibe umdrehte. Er hatte geglaubt, nichts

auf der Welt könnte ihm noch etwas anhaben; doch das mag wohl nur

dann wahr sein, wenn ein Mensch stirbt. Wie Branwen gestorben war

und Caradoc.

Er fragte den nächsten Mann: »Was bedeuten diese Kränze?« Und er

mußte sich die Lippen netzen, ehe er sprechen konnte.

Der Mann kannte ihn nicht; er antwortete, wie er jedem beliebigen

Mann geantwortet hätte. »Caswallon, Sohn Belis, wurde in Llwndrys

zum König gekrönt.«

»Und Caradoc...?« Pryderis Stimme bebte; er hatte seinen Vetter gern

gehabt. »Was ist mit Caradoc und mit den Häuptlingen, die bei ihm

gelassen wurden?«

Dann hörten die Sieben, die heimgekommen waren, was den Sieben

geschehen war, die zurückgeblieben waren.

Sie zogen weiter nach Harlech, und es gab niemanden, der ihnen

dessen Besitz verwehrt hätte. Es muß schon seiner Schätze beraubt

gewesen sein, falls noch welche übriggeblieben waren; und Caswallon

war ein zu kleiner Mann, um für die zugigen, dachlosen Höfe Brans

eine Verwendung zu haben. Sie lagerten dort, in jener Einöde, die einst

vor Menschen und Schätzen geprangt hatte. Sie saßen da, und das Haupt

Brans war bei ihnen, in seiner Schüssel.

Lange saß Manawyddan in Gedanken versunken da, und die anderen

warteten. Es war an ihm, zu sprechen; er war jetzt ihr König,

rechtmäßiger König über die gesamte Insel der Mächtigen, wie er es,

nach allen heiligen Gesetzen, schon seit Brans Tod gewesen war. Ihr

Warten war wie ein Schwert, das sie ihm in die Hand drückten. Ihr

Gehorsam befahl ihm; ihr Schweigen zwang ihn zum Reden.

Schließlich sagte er: »Caswallon hat die heiligen Bande der

Verwandtschaft nicht gebrochen. Er hat Caradocs Blut nicht vergossen;

er brach nur Caradocs Herz. Und selbst Druidenblick kann die Zeit

nicht vorhersehen, in der die Menschen das Mord nennen.«

»Was liegt daran, wie wir es nennen?« Pryderis Hand schloß sich um

den Griff seines Schwertes. »Wir wollen es rächen! Wir sind nur sieben,

aber wir sind sieben, die aus einem Krieg zurückgekommen sind, wie

ihn die Welt noch nicht gesehen hat. Und ich bin immer noch ein

König; die Männer von Dyved werden mir folgen.«

»Wohin?« sagte Manawyddan. »Wir könnten siegen. Wir könnten

vielleicht Caswallon überrumpeln, und ich glaube auch, daß es noch

viele gibt, die ihn nicht lieben. Doch um zu siegen, müßten wir die Insel

der Mächtigen in ein Blutbad stürzen. Niemals werde ich das tun. Um

so weniger, als die Insel dann mein wäre; ein wahrer König raubt

seinem Volk niemals den Frieden.«

Schweigen; Schweigen so tief wie jenes, das in einem Grabe ruht oder

am Grunde des Meeres. Manawyddan brach es; er lachte, ein bitteres,

schmerzliches Lachen, das durch jene öden, felsigen Höhen von

Harlech hallte und seine einzige Antwort im grauen Rauschen des

Meeres weit drunten fand.

»Ich habe mich oft gefragt, warum, als ich Brans Kopf abschlug, er

mich bat, ihn nach Harlech zu bringen. Warum er nicht sagte, nach

Edeyrnion. Ich verstehe es nicht das hier muß für einen Mann in

seiner letzten Stunde doch ein trauriger Anblick gewesen sein; und erst

recht für einen Mann, der seinen Sohn so liebte...« Seine Stimme brach.

Wieder Schweigen, und dann ertönte aus den Tiefen jenes

Schweigens ein Gesang. Der Gesang von Vögeln, lieblicher als

irgendein anderer Klang auf der Erde; schöner und köstlicher als

jegliche Musik, die je aus einer menschlichen Kehle kam. Ganz

Schönheit war jener Gesang; seine Sanftheit, sein Friede waren

lieblicher als der Traum von Liebe, als der kalte weiße Himmel, den

spätere Menschen erträumten. Er hatte den Zauber von Göttern an sich,

die nie verdammten, niemals geboten oder verboten, sondern alles in die

Musik ihrer unermeßlichen Güte einhüllten; Götter, die es dem

Menschen überließen, sich zu verbrennen, bis seine Augen klar genug

waren, Wunder und Friede ihrer Gärten zu schauen; das zu tun, was

jeder Mensch nur für sich selbst tun kann: die eigenen Bande sprengen.

Drei Vögel sangen, und sie flogen noch weit draußen überm Meer;

doch durch eine plötzliche und geheimnisvolle Ausdehnung ihrer Sicht

sahen die Männer auf Harlech sie kommen; sahen sie klar und deutlich.

Einen goldenen Vogel, einen weißen Vogel und einen grünen Vogel,

mit schimmerndem Gefieder im Sonnenlicht kreisend.

Pryderi rang nach Atem. »Die Drei Vögel Rhiannons, meiner Mutter!

Alles, was sie aus ihrer Welt mitbrachte. Man sieht sie so gut wie nie.

Ich sah sie ein einziges Mal, als ich ein Kind war; ich sah, wie meine

Mutter sie in der Dämmerung küßte.«

Und das Haupt schlug seine Augen auf und sagte ruhig, von seiner

Schüssel aus: »Du hast entschieden, wie ein König entscheiden sollte,

Manawyddan mein Bruder; und wie vielleicht nur du entscheiden

konntest. Jetzt werden wir sieben Tage lang hier in Harlech feiern, wie

wir es früher taten, und mein Haupt wird euch dabei so angenehme

Gesellschaft leisten wie damals, als es noch auf meinem Körper saß.«

Sieben Tage lang sangen die Vögel, und sieben Tage lang feierten die

müden Männer, und es war ihnen so, als umgäbe sie Harlechs gesamte

alte Pracht, und sie waren glücklich dort mit Bran ihrem Herrn. Alles

Böse, was geschehen war, war wie ein Traum, aus dem sie erwacht

waren, ein Traum, der sie nicht mehr ängstigte. Ihre Teller und

Trinkhörner schienen immer voll zu sein, ohne daß sie wußten, wie sie

gefüllt wurden. Jenes Fest wurde von späteren Dichtern »Die

Unterhaltung durch das Edle Haupt« genannt, und keinem der Gäste,

die sich seiner Fülle erfreuten, kam es seltsam oder traurig vor, daß

Brans Körper nicht anwesend war. Er selbst war es, und das war genug.

Sechs jener Sieben dachten überhaupt nicht; nur Manawyddan dachte.

Manchmal in der Nacht, während die anderen schliefen, sprachen die

Söhne Llyrs lange miteinander.

Einmal sagte Manawyddan: »Warum konntest du Branwen nicht

helfen, Bruder?« Und das Haupt erwiderte: »Ich versuchte es. Aber ich

konnte nicht durch die heiße Hülle ihres Schmerzes hindurchbrechen;

sie war jenseits von Erschütterung oder Tröstung. Niemand kann zu viel

lieben, doch liegt es in unserem Blut, einen einzigen Menschen zu sehr

zu lieben. So liebte unsere Mutter Penardim die Dunkle unseren Vater

Llyr, so liebte ich Caradoc, so liebte Branwen ihr Kind. Und für sie gibt

es am meisten Rechtfertigung, für unsere kleine Schwester, die ich von

uns geschickt habe, damit sie jene finsteren Jahre in der Grube

verbringe.«

»Hätten ihr nicht einmal die Vögel helfen können? Die Vögel, um die

du gewiß Rhiannon in ihren Träumen gebeten hast?«

»Nein. Sie sind die Nachkommen jener Rasse, deren Lied den

Schmerz des Todes nimmt, so daß die Toten glücklich hinab zu Arawn

gehen. Sie halten keinen von der Ruhe ab.«

»Und sie brauchte Ruhe.« Manawyddan seufzte.

»Wie ihr alle sie braucht, deren Herzen schlimmer verwundet sind als

eure Körper; die ihr Dinge gesehen und ertragen habt, wie sie vor euch

niemand erlitten hat. Selbst auf Pryderi mögen Schatten gefallen sein.

Doch euch Sieben kann ich hier auf Erden heilen; wenn ihr wieder zu

euren Erinnerungen erwacht, werdet ihr die Kraft haben, sie zu

ertragen.«

»Das klingt, als träumten wir jetzt.«

»Wer weiß schon sicher, wann er träumt und wann er wacht? Was du

jetzt weißt, ist gut; sei zufrieden.«

Ein anderes Mal sagte Manawyddan: »Da ist etwas, das ich gern

gewußt hätte, Bruder, obwohl es gewiß nicht sehr wichtig ist. Du

müßtest es wissen, du, der du einen Fuß in dieser Welt und einen in der

nächsten hast.«

»Ich habe überhaupt keine Füße mehr, ich brauche sie nicht mehr.

Aber ich werde deine Frage beantworten, wenn ich es kann.«

»Ich frage mich, wie die Götter ohne den Kessel zurechtgekommen

sind.«

»Sie haben ihn nie verloren«, sagte Brans Haupt.

Manawyddan starrte das Haupt ungläubig an, dann kratzte er sein

eigenes. »Wie kann das sein? Ich konnte nie begreifen, wie Llassar und

seine Frau die Macht gehabt hatten, jenen Kessel zu stehlen; doch ist es

gewiß, daß sie Etwas erwischten, das große Macht hatte.«

»Es war der Kessel«, sagte das Haupt, »und er war es nicht. Vielleicht

kann ich es dir nicht begreiflich machen, dir, der immer noch seinen

ganzen Körper hat; doch nichts ist je so fest, wie es scheint. Alles, was

ist, ist vielschichtig, und jedes Auge, das ein Ding sieht, sieht nur ein

Teil davon und zwar ein Teil, das kein anderes Auge sehen kann.

Kymideu Kymeinvoll und Llassar stahlen den Kessel, den

SIE

sahen,

nicht den, den die Götter sehen. Der wahre Kessel ist zu fein für die

Erde; er steht unversehrt dort, wo er immer stand, durch alle Zeiten

hindurch. Was Evnissyen zerbrach, war nur ein Frevel und ein

Trugbild.«

»Du hast recht, Bruder: Ich verstehe dich nicht.«

»Es ist ganz einfach«, sagte das Haupt. »Wir werden nie zerstört,

obwohl wir alle viele Körper gehabt haben, die zerstört wurden. Und

mit dem Kessel ist es genauso, dem Kessel, der niemals ein irdisches

Ebenbild hätte haben dürfen. Schlaf jetzt, Bruder.«

Ein Gedanke durchzuckte Manawyddan. »Kannst du schlafen?«

»Ich brauche keinen Schlaf, denn ich kenne keine Müdigkeit mehr

und keine Fesseln von Zeit und Raum. Wenn du schläfst, gehe ich zu

unseren Eltern und unseren Brüdern und zu Branwen. Ich bin auch bei

meinem Sohn, meinem Sohn, bei dessen Tod ich mitgeholfen habe, wie

ich auch viele von unseren Männern in den Tod führte, weil ich wollte,

daß er meine Krone trage. Diese allein ist verloren, mein Bruder, und

sie war, in dem Sinne, in dem ich sie für Caradoc wünschte, schließlich

nur ein Tand.«

»Das hätte ich dir sagen können, als du noch am Leben warst.«

Manawyddan dachte das nur, doch das Haupt konnte Gedanken hören.

»Aber damals wolltest du nicht hören. Jetzt, da weniger von dir da ist,

scheinst du mehr Vernunft zu haben.«

»Ich habe wahrlich manches hören müssen«, sagte das Haupt, »denn

wie oft hast du mir keinen anderen Ausweg gelassen. Doch auch das ist

vorüber; nicht über Kronen oder anderen Tand werden wir uns je wieder

zanken, Manawyddan mein Bruder.«

Am siebten Tag sagte das Haupt: »Es ist Zeit, daß wir gehen.«

Sie starrten es furchtsam an. »Du wirst uns doch nicht verlassen,

Herr?«

»Noch nicht. Wir werden nach Gwales auf Penvro gehen, und dort

werden wir achtzig Tage lang feiern.«

Sie stellten ihm keine weiteren Fragen. Es machte ihnen nichts aus,

Harlech zu verlassen, solange er bei ihnen war; es schien ihnen, als

wären sie dort sieben Jahre lang gewesen, obwohl jede Stunde in jenen

sieben Jahren glücklich gewesen war. Sie brachen auf, trugen das Haupt

in seiner Schüssel mit sich; und die Vögel Rhiannons flogen ihnen

singend voran.

Sie kamen nach Gwales, heute vielleicht Gresholm genannt, diejenige

der Pembrokeshire-Inseln, die am weitesten draußen in der grauen,

rauschenden See liegt. Auf Gwales erwartete sie eine schöne und

königliche Halle; weder Mann noch Frau waren darinnen. Drei Türen

hatte sie, und zwei davon standen offen; eine führte auf das grüne

Penvro hinaus und die zweite auf das graugrüne Meer.

»Öffnet die Tür nicht, die geschlossen ist«, sagte das Haupt Brans.

»Noch nicht. Die Zeit muß kommen, da einer von euch es tun wird;

doch dann wird mein Haupt zu verwesen beginnen, und die

Erinnerungen an all eure Leiden und Verluste wird über euch kommen,

und ihr werdet wieder in der Welt der Menschen sein.«

»Ach Herr«, bettelte Pryderi, »sag' uns doch bitte, welcher von uns

jene Tür öffnen und dich zum zweiten Mal töten wird, dann werden wir

diesen Idioten jetzt gleich töten!«

»Dann würdet ihr euer ganzes Leben lang hier träumend verbringen«,

sagte das Haupt, »und ich will weder das, noch will ich, daß auch nur

noch ein einziger meiner Männer getötet wird.« Und das Haupt sah

Pryderi sehr nachdrücklich an, und Pryderi sah beiseite.

Tage kamen und gingen, blau und golden, und nach jedem Tage kam

die Nacht; wie ein zahmer dunkler Vogel, der sich sanft auf einer Hand

niederläßt. Und immer noch feierten jene Sieben und waren glücklich,

friedsamer, als es die gänzlich Wachen je sind.

Und seine Späher brachten die Nachricht vor Caswallon, der sich

Sorgen gemacht hatte, als er hörte, daß Manawyddan und seine Männer

in Harlech seien, jenem Königssitz, den viele noch immer in Liebe und

Ehrfurcht hielten.

»Sie sitzen in einer Fischerhütte, Herr, einem Platz, den sie ganz

heruntergekommen und verlassen vorgefunden haben. Sie trinken

Quellwasser und sammeln Tang, den sie dann essen, und sie lachen und

plappern wie Kinder. Sie sind alle irrsinnig, Herr.«

Caswallon lächelte. »Dann ist von ihnen nichts zu befürchten.«

So schützte Bran der Gesegnete seine Männer im Tod besser, als er es

im Leben getan hatte.

Zur Nacht sprachen er und Manawyddan immer noch miteinander. In

späteren Jahren versuchte Manawyddan, sich jener Gespräche zu

erinnern, aber da schienen sie in einem mondversilberten Nebel

entschwunden zu sein.

Einmal, das wußte er, hatte er gesagt: »Nissyen und Evnissyen.

Warum waren sie so verschieden, jene beiden Söhne des Fluches?«

Brans Haupt hatte geantwortet, milder Donner aus jenem

schimmernden Nebel heraus. »Beide waren Teile eines Unsterblichen,

und Nissyen ist ein Teil, wie er für gewöhnlich nicht wieder in einen

Körper unserer Welt geboren wird. Doch wählte er die Geburt, er kam

in dieses Schulzimmer zurück, dem er längst entwachsen war, um

Evnissyen davon abzuhalten, allzuviel Schaden anzurichten.«

»Aber«, sagte Manawyddan, »ich kann keinen Schaden sehen, von

dem er ihn abgehalten hätte.«

»Er tat viel«, sagte das Haupt. »Er verhinderte, daß du und ich

gegeneinander statt gegen Irland kämpften. Und er brachte Evnissyen,

dessen einzige Gabe der Haß war, dazu, ihn zu lieben, so daß am Ende

der Junge die Fesseln sprengte, die er sich durch die Zeiten hindurch

angeschmiedet hatte, und sich opferte, um uns zu retten.«

Manawyddan seufzte. »Sieben von uns hat er gerettet nur sieben...

Unsere Mutter hätte unseren Vater sterben lassen sollen.«

»Gib ihr keine Schuld«, sagte das Haupt. »Er mußte kommen. Solche

wie er sind ein Teil der wachsenden Schmerzen der Welt.«

»Aus deinem Munde klingt das, als wäre er etwas, das ein Kind haben

muß, um seine Zähne daran zu schärfen«, sagte Manawyddan. »Doch

hat er die meisten unserer Zähne ausgebrochen, und es kam mir auch

immer so vor, als hätte er das Kauen besorgt, nicht wir.«

»Veränderung wird immer Zwillinge gebären«, sagte das Haupt. »Gut

und Böse. Wir wurden in Zeiten großer Veränderung geboren, die ich,

meinen eigenen Zwecken zuliebe, zu beschleunigen versuchte. Und

Veränderung, die zu schnell kommt, bewirkt eine Drillingsgeburt: Haß

und Angst und Kampf. Jetzt kann nicht einmal ich sagen, in welchem

Zeitalter wieder Frieden oder ein Ende des Unfriedens kommen wird.«

»Du bist nicht ermutigend, Bruder.«

»Ich werde nicht ermutigt. In der Finsternis, die kommt, wird der

Mensch sich selbst und jene Bastardgötter, die aus seinem Griff nach

dem Unwißbaren geboren werden, verbiegen und entstellen.«

Ein anderes Mal sagte das Haupt: »Es hat wirklich nicht viel Sinn,

wenn man versucht, die Welt zu reinigen, wie Beli es versuchte und wie

ich es eine Zeitlang versuchte, ehe nicht jeder Mann und jede Frau

versucht, sich selbst zu reinigen. Veränderung, die wirksam ist, muß aus

den Herzen der Menschen kommen; Gewalt ist ein schlechter Besen,

um etwas damit reinzufegen.«

»So wurde es uns immer gelehrt, Bruder.«

»Vielleicht hat man es uns nicht nachdrücklich genug gelehrt. Doch

auf den Lehrern beruht die einzige Hoffnung der Welt. Gewalt sollte

nur gebraucht werden, um einen Mann daran zu hindern, daß er einen

anderen verletzt; um den Lehrern Frieden zu geben, in dem sie lehren

können. Doch Regierungen wie Götter werden das vergessen, obwohl

die Götter, die selbst in ihrer Verderbtheit noch schlauer sind wie das

geringere Material es immer sein muß , stets wissen werden, daß das

Eine alles ist, worauf es ankommt. Das Einzelwesen, wer immer oder

was immer es ist. Denn ist nicht jeder von uns ein einzelnes? Allein,

gefangen in seiner Abgeschlossenheit?«

»Nichts könnte wahrer sein als das«, seufzte Manawyddan.

Einsamkeit manchmal war er hinreichend wach, um sie zu fürchten.

Das Haupt fuhr fort: »Doch Regierungen werden glauben, daß nur

Massen von Menschen zählen, daß ein Einzelwesen nur dazu da sei,

sich nach dem Bild des anderen zu formen; und dann, wenn der Mensch

als Beherrscher von Regierungen und Menschenmassen, angeekelt von

seinen verdorbenen Göttern, Regierungen höher stellt als sie dann

wird die Stunde seiner größten Gefahr kommen. Denn dann werden sich

seine eigenen Fähigkeiten und Kenntnisse, ins Gottähnliche gesteigert,

gegen ihn kehren.«

»Mögen ihm die Mütter beistehen«, sagte Manawyddan. Später fragte

er sich, worüber sie damals wohl gesprochen hatten. Oft in jenen

Nachtstunden hatte das Haupt Wörter benutzt, die ihm fremd waren;

damals verstand er sie, doch am Morgen war dieses Verständnis immer

verschwunden.

Jenes Fest in Gwales war ein Anfang und ein Ende. Das Ende der

Herrschaft der Kinder Llyrs, jener fabelhaften Frühzeit, die Math der

Uralte noch eine Generation länger in Gwynedd am Leben erhielt. Was

damals begann, ist heute noch nicht vollendet; doch viele Geheimnisse

liegen zwischen jener Zeit und unserer.

Ein anderes Mal erwachte Manawyddan in der Nacht, oder meinte zu

erwachen; vielleicht träumte er auch nur. Und im silbernen Zwielicht

sah er das Haupt Brans seines Bruders in die Ferne starren und hörte die

laute Stimme, tief und tönend wie die Stimme der Erde:

»Wieder werde ich der Hüter des Kessels sein. Ja, mein Haupt soll in

einem Schlosse über dem Regenbogenfluß thronen, der die Erde gürtet,

und dort Leben und Geburt ordnen und den zeitenalten Streit zwischen

dem Leben und seinem Bruder Tod. Denn diese beiden Brüder von mir

und von allen Menschen wurden zur gleichen Stunde geboren, doch das

Leben ist der Erstgeborene und sowohl der vorbestimmte Sieger als

auch das vorbestimmte Opfer.«

Manawyddan wollte fragen, was das Haupt damit meine, doch als

seine Lippen sich öffneten, strich eine Feder des Schlafes, jenes dunklen

Vogels, über sein Gesicht...

Jene Bedeutung war immer verborgen, und heute scheint sie verloren

zu sein. Doch eine Geschichte, deren Erzähler noch nicht vom Gral

gehört zu haben scheint, berichtet, wie ein junger Held, der eine Frage

hätte stellen sollen und es nicht tat, zu einem Wunderschloß kam und

dort ein Blutendes Haupt auf einer Schale und einen Blutenden Speer

sah.

Den Speer, der Christus verwundete oder Bran?

Es gibt viele Welten, und vielleicht rückten damals, als die Herrschaft

der Uralten Harmonien auf Erden endete, jene Hüter der Mysterien, die

in der Welt oberhalb der unseren über sie wachten, vielleicht rückten sie

weiter und machten Bran den Gesegneten zu ihrem Nachfolger. Denn

alle Fehler Brans waren der Liebe entsprungen, und zuletzt hatte er sich

selbst verstanden und dadurch so viel Weisheit gewonnen, wie ein

Mensch es überhaupt kann, und war bereit, ein Gott zu werden.

Das würde viel erklären; sogar, weshalb jener Dämon-Bruder der

Herren des Lebens unsichtbar, Männer direkt vor den Nasen von

Arthurs Rittern erschlagend, umhergeschlichen sein soll. Denn der Tod

ist notwendig, um Platz für das Leben zu schaffen. Er klingt mehr nach

Caswallon als nach Evnissyen, doch Caswallon mag an Evnissyens

Stelle getreten sein als der Zerstörer. Denn dieser war ein Individuum

und jener der erste eines Typus' und eines Zeitalters.

Der Sohn Belis ist wie eine Schlange durch die Jahrhunderte

geglitten, immer schwärzer werdend. Gier heißt sein Gott, weswegen

seine Schuld größer ist als die Evnissyens, dem anscheinend nie an

Gewinn lag.

Doch diese Dinge können nur vermutet werden, niemals sicher

gewußt.

In Caswallons irdischem Reich verging die Zeit, über Gwales rundete

sich der zweite goldene Mond und schwand in die Dunkelheit. Der

dritte erhob sich, schmal und sichelförmig und strahlend, begann sich zu

runden. Der achtzigste Tag kam und die achtzigste Nacht, und Heilyn,

Sohn Gwyns, erwachte, während seine Kameraden schliefen. Er sah die

Dunkelheit schwinden, er sah die beiden Türpfosten hervortreten, lang

und hell. Er sah die dritte Tür, die geschlossene Tür, zwischen den

Wänden erscheinen, schwer und braun und reich geschnitzt, den

Morgen ausschließend.

Er war ein Mann mit wißbegierigem Verstand, der Sohn Gwyns.

Wann immer etwas war, wovon er nichts wußte, wollte er sogleich alles

darüber erfahren. Jene Eigenschaft kann wie Feuer Gutes oder

Schlechtes bewirken. Ohne sie wäre die Menschheit nirgendwohin

gekommen; mit ihr hat sich mancher Mann in Lagen gebracht, aus

denen herauszukommen er sich viel hätte kosten lassen.

Heilyn sah die Tür an, und sie schien seinen Blick zu erwidern, schien

zu sagen: >Du kannst nicht durch mich hindurchsehen. Du weißt nicht

sicher, was auf meiner anderen Seite ist. Ich bin wie Blindheit; ich

schließe dich ein... <

Heilyn starrte sie an. Er dachte: >lch könnte dich öffnen. Ich werde es

nicht, denn es wäre nicht klug. Aber ich könnte es... <

Die Tür schien ihm eine Fratze zu schneiden, so wie ein Knabe dem

andern die Zunge herausstreckt: >Du traust dich ja doch nicht. Du

fürchtest dich vor dem, womit das Haupt gedroht hat. Weißt du denn

ganz genau, daß es das gesagt hat? Wie kann ein Haupt denn reden?

Weißt du überhaupt etwas ganz sicher?<

Er sah zu dem Haupt hinüber, doch das blickte nicht zu ihm her. Die

Morgendämmerung spiegelte sich schwach in seinen Augen, die

vielleicht weise in Mysterien schauten oder vielleicht nur glasig waren.

Er fühlte sich plötzlich schwindlig, seiner selbst und aller Dinge

unsicher. Er sprang auf, als wollte er die Unsicherheit durch eine Tat

verscheuchen. Er faßte jene höhnische Tür fest ins Auge; sie war

wenigstens fest und wirklich.

»Bei meinem Barte«, sagte er, »ich werde diese Tür öffnen und sehen,

ob das wahr ist, was darüber gesagt wurde.«

Er ging zu ihr; seine Füße bewegten sich, und dann bewegte sich

seine Hand; berührte jenes harte, feste Holz...

Und dann schienen rings um ihn herum Glocken zu läuten; laute,

liebliche, ellische Glocken. Seine Kameraden fuhren auf; er sah ihre

weißen Gesichter zu ihm herüberstarren, hörte ihre erschreckten

Stimmen. Und hatte nichts als Luft in der Hand. Er sah eine rohe Mauer

mit einem klaffenden Loch darin und prallte zurück.

Sie alle sahen es; sahen, was die Mauer verborgen hatte: das

morgenhelle Meer und die Küsten von Cornwall; die Mündung des

Henvelen, wo er sich ins Meer ergoß. Und Meer und Himmel und Fluß

sahen grau wie der Tod aus.

Das Glockengeläute verstummte, und sie hörten das letzte, schwache

Echo eines Gesanges. Sie blickten empor und sahen die Vögel

Rhiannons von ihnen fliegen, weiß und grün und golden am trüben

Himmel.

Sie schauten sich um und erblickten keine prächtige Halle, sondern

die kahle Hütte eines Fischers. Einer rief: »Wo sind wir?«

Von all den Reichtümern und all der Schönheit, die sie scheinbar

umgeben hatten, war nur eine goldene Schüssel übriggeblieben: die

Schüssel, die Brans Haupt enthielt. Dieses Haupt wandte jetzt seine

Augen ein wenig, zu Manawyddan hin, und lächelte mit ergrauenden

Lippen. Einen Atemzug lang war das Gesicht noch Brans Gesicht, Bran

selbst war in den Augen und in dem Lächeln. Und dann schlossen sich

die Augen, und das Haupt rollte langsam seitwärts, wie ein Ball aus

Kinderhand fällt. Es lag auf der einen Wange in der goldenen Schüssel,

inmitten gerinnenden Blutes; die andere Wange war aschfahl, bespritzt

und nach oben gewandt...

Ein dünner Wind blies durch die Hütte, ein Wind so scharf wie ein

Schwert und kalt wie der Tod.

»Es ist vollbracht«, sagte Manawyddan. »Wir sind zurück in unserer

eigenen Welt. Und es ist eine Welt ohne dich, Bran, mein Bruder, und

fast ohne alles, was wir je liebten.«

In Trauer verließen sie Gwales, jenen grauen Ort, der regenbogenhell

gewesen war, und in Trauer richteten sie ihre Blicke gen Llwndrys und

auf den Weißen Berg. Ihre Herzen waren tot in ihrer Brust, so tot wie

das Haupt, das sie trugen, jetzt für immer stumm in seiner goldenen

Schüssel. Es war Frühling, sie aber waren so verzweifelt wie nackte

Männer, die durch Winterkälte irren. In jenem schwarzen Erwachen

schien es ihnen, als wären alle Toten erst gestern gestorben, und sie

trauerten um sie, am meisten aber um Bran ihren Herrn.

Sie kamen zum Weißen Berg, dorthin, wo heute der Tower von

London steht, und sie begruben das Haupt dort, mit dem Gesicht gen

Gallien, und die Triaden nennen dies das Dritte Gute Verbergen. Denn

solange das tote Gesicht Brans zum Festland hinübersah, konnte kein

Eindringling seinen Fuß auf die Insel der Mächtigen setzen. So viel

Segenskraft besaß er noch im Tode, Bran der Gesegnete, Sohn Llyrs,

den die dunkle Penardim geliebt hatte. Das Ausgraben jenes Hauptes

wird das Dritte Böse Entdecken genannt; Arthur grub es in seinem

jungen Stolze aus, begierig, die Insel der Mächtigen ganz aus eigener

Kraft zu halten ohne die Hilfe des heiligen, mächtigen Toten.

Caswallon muß das Verdienst eingeräumt werden, nichts

unternommen zu haben, um jenes Begräbnis zu verhindern; denn er

muß davon gewußt haben. Doch Caswallon war nicht der Mann, der

jemals einen Vorteil vertan hätte.

Als es vollbracht war, sagte Manawyddan: »Wir müssen jetzt weiter.

Wenn wir an einen guten Platz gelangen und dort für immer bleiben

könnten, dann wäre das wirklich gut. Doch das kann nimmer sein.

Nichts kann lange stillstehen; was nicht vorwärtsgeht, muß verwesen.«

Sein Gesicht war traurig, als er das sagte, er, der nicht mehr jung war

und fortan allein weitergehen mußte. Doch den anderen fielen plötzlich

Leute ein, die vielleicht noch am Leben waren; Leute, die sich freuen

würden, sie wiederzusehen. Licht kam in ihre Gesichter; eine schwache

Bewegung, wie die von Pflanzen, die neue Wurzeln zu treiben suchen.

Pryderi schnupperte die Luft wie ein junger Hund; mit fröhlichen

Augen sah er westwärts, nach Dyved.

»Ich will heimgehen«, sagte er. »Zu meiner Mutter und zu meinem

Volk und zur goldenen Kigva, meiner Frau.«. Er spreizte sich ein

wenig. »Vielleicht werde ich einen Sohn zeugen. Männer, die gerade

aus dem Krieg heimkommen, zeugen oft Söhne. Es ist eine gute Zeit

dafür.«

Einige von ihnen lachten. Sogar Heilyn grinste, der, seitdem er die

verbotene Tür geöffnet hatte, fast so stumm wie der Tote gewesen war.

Manawyddan sagte: »Jede Zeit ist dafür eine gute Zeit.« Er dachte:

>Es ist hart, zurückgelassen zu werden, ein Mensch, dessen Sippe sich

den Göttern zugesellt hat. Niemanden zu haben, mit dem oder für den

man arbeiten kann.<

Er, der immer mit Bran gearbeitet hatte, mußte fortan allein arbeiten.

Bei kleinen täglichen Aufgaben mochte er wohl viel Hilfe haben; in

großen Kämpfen keine. Darin hatte er recht; doch wieviel Arbeit ihn in

jener neuen Welt erwartete, in die er hineinging, und wie wenig davon

für ihn selbst sein würde, das konnte er noch nicht ahnen. Jetzt dachte

er, seine Einsamkeit werde so lange dauern wie sein Körper. Doch jene

Geschichte wird im Dritten Zweig des »Mabinogi« erzählt. Der Zweite

RSTES

APITEL

AS LETZTE DER

INDER

LYRS

/ S

IE WANDTEN

IHRE

ESICHTER GEN

ESTEN

ZUM HEILIGEN

FAD DER

OTEN HIN

JENE

IEBEN

DIE EIN NEUES

EBEN SUCHTEN

. J

ENE

IEBEN

DIE ALLEIN

AUS

RLAND UND AUS JENEM GROSSEN

RIEGE ZURÜCKGEKEHRT

WAREN

DER ZWEI

NSELN VON

RIEGERN ENTBLÖSST HATTE

;

JENEM

RIEGE

IN DEM NICHT NUR IHRE

AMERADEN GESTORBEN WAREN

SONDERN AUCH IHR FRÜHERES

EBEN UND DIE VERTRAUTE

EBENSWEISE

Es war schon zu spät an diesem Tage, um auf ihrem Wege nach

Dyved noch weit zu kommen, deshalb kampierten sie außerhalb

Llwndrys, in Sichtweite des Weißen Hügels, wo sie das Haupt Brans

bestattet hatten, das Haupt ihres Königs, den man einst Bran den

Gesegneten nannte. Sie sahen den Mond aufgehen, mit Silber die

Bäume und strohgedeckten Dächer jener Stadt der Könige übergießen.

Und dann kam der Schlaf und schloß ihre Augen, und sechs von sieben

schliefen. Nur Manawyddan Sohn Llyrs saß noch wachend da und

dachte an all das, was einmal gewesen und jetzt nicht mehr war.

Er schaute zu dem strohgedeckten Dach der Königshalle hinüber und

dachte daran, wie seine Eltern ihn und Bran als kleine Kinder dorthin

mitgenommen hatten, um den großen Beli zu besuchen, ihren Onkel;

und wie lange Bran davon geträumt hatte, daß Caradoc sein Sohn dort

sitzen würde, Herr in jener Halle, in der noch keines Königs Sohn den

Thron bestiegen hatte. Denn bei den Alten Stämmen galt die

Abstammung mütterlicherseits, und von jeher war der Sohn einer

Königsschwester der neue König geworden so, wie Bran der

Nachfolger Belis geworden war.

Doch jetzt lag Caradoc wie Bran unter der Erde, und Caswallon der

Sohn Belis saß in jener Halle, sicher auf dem Platz, den er durch Magie

und Mord gewonnen hatte. Brans Traum war in Erfüllung gegangen

wenn auch nicht so, wie er es sich erträumt hatte. Der Sohn eines

Königs saß jetzt auf dem Thron seines Vaters, und die Zeit und die

Macht der Alten Stämme war dahin.

Manawyddan saß da und sah das Nichts. Er hörte es und spürte es, er

schmeckte es und atmete es ein.

Wäre er jünger gewesen, hätte er vielleicht nach Rache getrachtet;

hätte deren Flammen entzündet und geschürt und einen Trost in ihnen

gefunden. Ein Ziel für den Ziellosen, Wärme in dieser großen Kälte.

>lch könnte es tun, ich bin immer noch ein starker Mann. Doch wenn

ich es täte, würden noch mehr Männer sterben; ganz gewiß einige von

diesen sechs treuen Kameraden hier neben mir. Selbst Jung-Pryderi

könnte fallen, er, für den das Leben noch so viel bereithält. Ich könnte

die Tat allein vollbringen, aber wie? Von hinten an meinen Feind

heranschleichen, wie ein Wolf? Wie er die Häuptlinge beschlich, die

Bran zum Schütze Caradocs zurückgelassen hatte? Soll ich mich

ummodeln, um zu werden wie er? Nein. Lieber anständig sterben, in

einem Straßengraben, wie jeder andere wandernde Bettler.

Denn was bist du anderes als ein Bettler, Manawyddan, Sohn Llyrs,

der nirgendwohin gehen kann? Für den alle Straßen nach Nirgendwo

führen?<

So war es. Er hatte nichts mehr zu tun, hatte keine Heimstatt mehr,

jetzt, da Brans letzter Befehl erfüllt, das Haupt in Seine erwählte

Ruhestätte gebettet worden war.

>Wenn doch nur du noch lebtest, Branwen, Schwesterchen! Wenn nur

dein Kind am Leben geblieben wäre, oder Caradoc. Doch Brans Traum

ist die Fackel gewesen; sie entzündete das Feuer, das rote Raserei und

Vernichtung über uns alle brachte...<

Seit er ein Mann war, hatte er Bran und der Insel der Mächtigen

gedient, und obwohl er seinen eigenen Gedanken gefolgt war und

manchmal denen Brans, so hatte er doch niemals etwas für sich selbst

getan, zu seinem eigenen Vorteil. Jetzt fürchtete er sich, fühlte sich so

entblößt und hilflos, wie er sich niemals hätte fühlen können, wenn

jemand übriggeblieben wäre, für den er hätte arbeiten und kämpfen

können. Niemand ist so von anderen Menschen abhängig wie der

selbstlose Mensch; ihr Bedürfnis ist sein Antrieb und sein

Gleichgewicht, und so bedarf er ihrer, und dieses Bedürfnis ist

seinerseits vielleicht eine seltsame Art von Selbstsucht. Als

Manawyddan noch Menschen hatte, die auf ihn angewiesen waren, hatte

er eine nie versiegende Kraftquelle. Doch jetzt besaß er beides nicht

mehr und somit nichts.

Er saß die ganze Nacht hindurch da und sah die Morgendämmerung

kommen, wie eine verblühte, grauhaarige Frau, die ihre welken Wangen

färbt. Er sah die Sonne ihr helles Haupt im Osten erheben, ihren steten

und unerbittlichen Marsch beginnen, jenen Marsch, der alle anderen

Menschen zu Arbeit und Leben rief.

Er stand auf; er tat einen Schrei, wie ihn ein Mensch am Rande eines

Abgrundes tut: »O Allmächtige Mütter! O mein Leid! Keinen gibt es

außer mir, der nicht weiß, wohin er sein Haupt heute nacht legen soll!«

»Herr...« Es war Pryderis Stimme. Jener jüngste und ihm liebste der

Sieben war aufgewacht. Mühsam stand er auf, noch ganz schlaftrunken,

und kam herbei. Und Manawyddan schwieg beschämt.

»Herr...« Die Hand des jungen Königs von Dyved war auf seinem

Arm.

»Ich meine nicht ein Bett oder ein Dach überm Kopf, Knabe. Das sind

geringe Dinge keinem Bettler, der auf der Insel der Mächtigen

umherzieht, werden sie verweigert, wenn er an die Tür eines

rechtschaffenen Bauern klopft. Ich meine eine Heimat, einen Ort, der zu

mir gehört und ich zu ihm. Wohin ich auch gehe, werde ich ein Fremder

sein. Ein Ausländer bin ich jetzt, auf der ganzen Erde, da Bran und

Branwen unterm Rasen sind und meine ganze Sippe tot ist.«

Pryderi schwieg, versuchte nachzudenken. In dieser Schwäche des

starken Mannes, einer Eiche ohne Efeu, lag etwas, was das Betrachten

ungehörig erscheinen ließ, ein Grauen, wie es Menschen späterer Zeiten

spüren mochten, wenn sie den Körper eines gefolterten Menschen in

seiner nackten Hilflosigkeit sahen.

»Herr, dein Vetter ist König über die Insel der Mächtigen. Du und er,

ihr seid von einem Blut, und in eurer Jugend wart ihr Freunde. Er sitzt

auf deinem Thron, das weiß ich, aber du hast niemals Anspruch auf dein

Land und Eigentum erhoben. Immer hat man dich als den Dritten

Landlosen König gekannt. Und Caswallon braucht den Frieden, wie ihn

dieses Land braucht er wäre froh, wenn du ihm zur Seite stehen und

ihm dabei helfen würdest, den Frieden herbeizuführen. Wie du Bran

geholfen hast.«

»Das wär' er bestimmt!« Manawyddan lachte bitter. »Der letzte der

Söhne meiner Mutter sein Haushund, und alle Zungen zum Schweigen

gebracht! Doch obwohl dieser Mann mein Vetter ist, könnte ich es nicht

ertragen, ihn auf dem Thron meines Bruders, des Gesegneten, zu sehen.

Nie könnte ich mit Caswallon unter einem Dach glücklich sein!«

Was er sonst noch hätte sagen können, sagte er nicht; die freundliche

Absicht des Jungen band ihn. Das war es also, was alle Männer denken

würden, sogar seine getreuen Sechs. Er, der rechtmäßige Hochkönig, sei

willens, weil er keinen Anspruch auf seine Krone erhob, Caswallons

Schoßhund zu sein. Ein neuer Einsamkeitsberg türmte sich vor ihm, ein

neuer Schmerzensabgrund klaffte auf.

Pryderi schwieg wieder, biß sich auf die Lippe und dachte

angestrengt. Dann erstrahlten plötzlich seine Augen. Er straffte seine

Schultern, wie einer, der eine Last abwirft. Seine weißen Zähne blitzten

in einem freudigen, betörenden Lächeln. »Herr, möchtest du dir noch

einen Rat von mir anhören?«

»Ich bedarf des Rates«, antwortete Manawyddan müde. Er spürte

keine Neugier, er sprach nur aus Höflichkeit; Pryderi aber stürzte sich

auf diese Erlaubnis so freudig, wie sich ein Hund auf einen Knochen

stürzt.

»Herr, sieben Cantrevs habe ich von Pwyll meinem Vater geerbt; in

ihnen lebt Rhiannon meine Mutter. Mit meiner Frau Kigva lebe ich in

den Sieben Cantrevs von Seissyllwch, und wenn du der Mann meiner

Mutter wärst, könntet ihr beide euch zusammen der Länder meines

Vaters erfreuen. Es gibt keine schöneren oder reicheren es würde

mein Herz froh machen, wenn du sie hättest.«

Einen Atemzug lang schwieg Manawyddan; dann sagte er: »Ich danke

dir für große Freundschaft, Fürst. Deine Mutter würde es vielleicht

nicht; sie ist sehr wohl in der Lage, sich selbst einen Gatten zu suchen,

wenn sie einen haben will.«

»Ich würde dir die beste Freundschaft von der Welt erweisen, wenn

du mich ließest«, schmeichelte Pryderi. »Die Herrin meine Mutter wird

sagen, was ich sage seit ich ein kleines Kind war, habe ich sie dich als

den edelsten der Männer preisen hören. Nie hat sie jenen einzigen

Besuch von dir in Dyved vergessen; viele Jahre ist das schon her. Und

sie ist jetzt einsam, da mein Vater tot ist und ich ein verheirateter Mann

bin.«

Manawyddan öffnete den Mund, um nein zu sagen, doch in diesem

Augenblick flog ein goldener Vogel über ihn hinweg. Eine goldene

Feder fiel ihm vor die Füße. Er bückte sich, um sie aufzuheben; in

seiner Hand leuchtete das Ding wie Licht, und während er es ansah,

hörte er seine eigene Stimme sagen, zu seiner eigenen Verwunderung:

»Ich werde mit dir gehen, Junge. Zu Rhiannon.«

WEITES

APITEL

IE KOMMEN ZUR

ÜTTE DES

CHÄFERS

/ A

LSO

BRACHEN SIE AUF NACH

YVED AM WESTLICHEN

EER

UND IHRE

AMERADEN VERLIESSEN SIE

EINER NACH DEM ANDEREN

;

GINGEN

ZURÜCK ZU IHREN

AMILIEN

UM IHNEN DIE

ESCHICHTEN ZU

ERZÄHLEN

DIE ALTE

RIEGER IMMER ERZÄHLT HABEN

Gewiß kann kein Krieger jemals gewaltigere erzählt haben was

freilich etwas heißen will. Denn bis auf den heutigen Tag haben keine
anderen Männer auf der Welt gegen Feinde gekämpft, die den Kessel
der Wiedergeburt besaßen, der obwohl durch eine frevlerische Tat in
unsere grobstoffliche Welt gebracht und dort gefangengehalten immer
noch die Macht besaß, die Toten auferstehen zu lassen. Ihre entseelten
Körper, besessen von Dämonen der Unterwelt, zurückzuschicken, damit
sie gegen lebende Männer kämpften.

Gluneu ging als erster. Er verließ sie in der zweiten Nacht; und als

sich die Sechs zum Schlafen niederlegten, tastete Manawyddan nach

jener schimmernden Feder und konnte sie nicht finden. Er lächelte

bitter, ohne Überraschung, >lch hab' sie also nur geträumt. Die Vögel

Rhiannons sind bei ihr in Arberth, sie, die einzigen Wesen, die aus ihrer

Welt mit ihr herübergekommen sind. Und ich bin nicht der Mann, für

den sie ihre Welt verlassen hat.<

Für Pwyll hatte sie ewige Jugend dahingegeben; für ihn hatte sie, die

Tochter eines Königs in Feenland, einen sterblichen Körper

angenommen und dessen Schmerzen. Um Pwyll zu bekommen und ihn

zu behalten, hatte sie viele Heimsuchungen ertragen; und schließlich

war ihr die äußerste Prüfung abverlangt worden: allein zu sein in den

Jahren des Welkens.

>Ich werde sie besuchen, dann gehen. Dazu verpflichtet mich mein

Versprechen.< Doch tief drinnen in dem Sohne Llyrs rührte sich etwas,

wie sich nichts mehr gerührt hatte, seitdem Bran seine giftige Wunde

empfangen und gesagt hatte: »Schlagt mir den Kopf ab!« Eine

Erinnerung, die eine Weile lang sogar jene schwarze Erinnerung

zurückzudrängen vermochte. >Du kannst es nicht vergessen haben,

Königin, sowenig, wie ich es vergessen habe. Ich habe dir einen großen

Dienst erwiesen, doch gerade dieses Dienstes wegen wirst du wohl nie

wieder mein Gesicht erblicken wollen.<

Sie würde es sich nicht anmerken lassen; sie war eine echte Königin.

Sie würden einander freundlich begegnen und freundlich

auseinandergehen; auf einen Abschied mehr kam es in dieser Zeit der

Abschiede wahrlich nicht mehr an.

Am dritten Tage verließ Ynawc sie. Grudyen ging als nächster, und

dann Heilyn. Taliesin ging als letzter, der herrliche Sänger, das Wunder

der westlichen Barden bis zum letzten Tage der Welt. Pryderi gab sich

große Mühe, ihn zu überreden, daß er mit ihnen nach Dyved gehe.

»Du wirst dort die beste Gastfreundschaft der ganzen Welt erfahren«,

drängte er. »Du kannst mit den Vögeln meiner Mutter singen, von

denen manche sagen, sie könnten sogar noch süßer singen als du, und

du kannst mit meinem Verwandten, dem alten Druiden Pendaran

Dyved, über weise Dinge reden.«

Doch Taliesin schüttelte den Kopf.

»Ich bin lang genug bei euch gewesen«, sagte er, »und die Taten, die

wir gemeinsam vollbringen sollten, sind vollbracht. Ich wünschte, sie

wären es nicht, denn ihr beide seid gute Kameraden. Doch jetzt muß ich

dorthin gehen, wo sich neue Taten gestalten, denn das ist das ewige

Gesetz Taliesins. Ihr reitet gen Süden, nach Dyved, das die ungeborenen

Menschen das Land der Zauberei und Phantasie nennen werden, und ich

reite gen Norden, in das feurige Sonnenlicht der Zukunft hinein.«

Manawyddan sah ihm in die Augen. »Du meinst, wir seien die

Vergangenheit? So soll es denn sein.«

Pryderi jedoch stemmte die Arme in die Hüften und rückte ein wenig

an seinem Schwert.

»Ich fühle mich nicht im geringsten vergangen«, sagte er. »Ich

vollbringe immer noch Taten, und ich habe vor, noch mehr zu

vollbringen.«

Doch Taliesin und Manawyddan schenkten ihm keine Beachtung; sie

sahen einander tief in die Augen. Die Dämmerung umschloß sie sanft;

unter den Bäumen ließ sich der Abend nieder; Schatten, die bald zu

Dunkelheit reifen würden, streckten schon lange schwarze Arme aus.

Nur am westlichen Himmel blühten noch rosige Wolken wie Blumen.

Und einen Atemzug lang war dem fröhlichen jungen König von Dyved

so, als berührte ihn die Fingerspitze eines großen Schweigens, einer

Endlichkeit, die auch Friede war. Dann wandte sich der Dichter ihm zu.

»Ich gehe jetzt, nach Gwynedd«, sagte Taliesin. »Ich war dort am

Hofe Dons, vor der Geburt Gwydions. Und jetzt möchte ich ihn

heranwachsen sehen.«

»Gwydion?« sagte Pryderi, erfreut, daß er schließlich doch etwas

verstand. »Ist das nicht der kleine Junge, der Maths Erbe sein wird?«

In dem Ungewissen Licht sah ihn Taliesin lange und traurig an. »Er

ist ein kleiner Junge, doch das ist nicht alles, was er ist. Oder alles, was

er war. Er hat viele Namen getragen. Doch jetzt wird er der Sohn Dons

genannt, der Schwester Maths des Uralten, und in einer kommenden

Zeit wirst du denken, daß du diesen Namen nur zu gut kennst. Und

später wird ihn alle Welt kennen, denn es gibt einen Weltenamboß, und

unsere Welt ist Metall darauf, und er ist der Schmied, der unseren Teil

der Welt in eine neue Gestalt hämmern wird. Was blutige Narren wie

Caswallon tun, kann ungeschehen gemacht werden, nicht aber das Werk

weiser Männer, die durch den Geist arbeiten.«

»Er trägt eine hohe Bestimmung«, sagte Pryderi beeindruckt.

»Vielleicht eine, ohne die wir anderen getrost auskommen könnten.

Warum sollte ich einmal denken, daß ich ihn nur zu gut kenne?«

Taliesin antwortete nicht, und Manawyddan rieb sich das Kinn. »Ich

erinnere mich jetzt; an eine Sache, die Math einmal sagte. Er weiß

schon, daß dieses Kind gekommen ist, um sein Werk ungeschehen zu

machen und sein eigenes zu vollbringen.«

»Er weiß es und nimmt es an«, sagte Taliesin. »Was kann Math dem

Uralten verborgen bleiben? In der östlichen Welt gibt es einen Gott, so

heißt es, der die Veränderung und ihre Übel verabscheute, wie Math das

tut, und wünschte, Seinem Volk den Frieden zu bewahren und das

Goldene Zeitalter. Also verbot Er ihnen, die Frucht vom Baume der

Erkenntnis zu essen, und sie gehorchten Ihm nicht. Doch Math ist ein

weiserer Gott; Er wird seinem Volke nicht das verbieten, was es früher

oder später tun muß, und wird ihm nicht die Sünde des Ungehorsams

auferlegen.«

»Der Grund dafür ist, daß Math noch einen menschlichen Körper

trägt«, sagte Manawyddan, »und für sich selbst sprechen kann, statt

durch die Münder von Priestern, die Sein Wort nicht gänzlich verstehen

können.«

Pryderi riß die Augen auf. »Math ist ein Mensch. Ein Mensch voll

Zauberei und Wunder, aber menschlich. Er ißt und schläft und tut all die

Dinge, die wir anderen auch tun. Wenn seine Zeit kommt, wird er

sterben.«

»Alle Götter sterben«, sagte Taliesin. »Indem Er wie ein Mensch

stirbt, kann ein Gott manchmal am klarsten zeigen, daß Er ein Gott ist.

Und für Math naht die Zeit, sich von der Erde zurückzuziehen und nicht

mehr angebetet zu werden, denn die Menschen wollen jetzt wildere

Götter.«

»Wie es jener östliche Gott wohl schon ist«, sagte Manawyddan,

»denn Er ist ein Vater; wir aber verneigen uns vor den Müttern. Doch

glaube ich jenen nicht, die Ihn eifersüchtig nennen. Die Eifersucht muß

in seinen Priestern stecken. Kein Gott könnte je solch ein Narr sein,

Sein Volk für alle Zeiten in Unwissenheit halten zu wollen; denn der

Unwissende kann niemals zwischen Gut und Böse wählen und darum

keins von beiden meistern.«

»All das geht über meinen Kopf«, sagte Pryderi und kratzte sich an

selbigem. »Aber wie dem auch sein mag euer Gwydion da, der ein

ziemlich aufsässiger Kerl zu sein scheint, wird noch eine Weile

brauchen, bis er herangewachsen ist und anfangen kann mit seiner

Unruhestifterei.«

So nahm Taliesin der Viel-Erinnernde Abschied, er, der viele

Geburten erlebt hat und noch viele erleben wird. Der vielleicht sogar

heute irgendwo unter uns weilt, es weiß aber niemand, wo. Zumindest

niemand, der es verrät...

Pryderi machte einen letzten Versuch, ihn zum Bleiben zu bewegen.

»Wenn du schon unbedingt«, drängte er mit seinem gewinnendsten

Lächeln, »in der Nähe von Leuten sein willst, die einen Sohn aufziehen,

dann solltest du bei uns bleiben. Kigva und ich hätten schon längst

einen Jungen, wenn ich nicht in den Krieg hätte ziehen müssen; doch

jetzt werden wir keinen Augenblick mehr verlieren. Ja, vielleicht haben

wir sogar schon einen«, meinte er dann hoffnungsvoll. »Jenes war eine

gute Nacht, unsere letzte, bevor ich Dyved verließ. Drillinge könnten in

ihr entstanden sein!«

Aber wieder schüttelte Taliesin nur den Kopf und lächelte...

So wurden die Sieben zu Zweien, und zu zweit zogen sie weiter nach

Dyved. Und die Preseli Mountains führten sie westwärts, jene

zerklüfteten, in den Himmel ragenden Wälle, deren Gipfel sie in den

schlechten Tagen von Irland aus hatten sehen können. Pryderi waren

damals ihre sonnenbeschienenen, gezackten Höhen wie der Anblick

eines vertrauten Gesichtes von daheim vorgekommen, einem Daheim,

von dem er nicht sicher wußte, ob er es jemals wiedersehen würde.

Jetzt trennte ihn keine See mehr von dort, nur noch Streifen wilden

Wald- und Moorlandes, die unter seinen ungeduldigen Füßen immer

schmäler wurden. Und Manawyddan, der über eine langsamere Gangart

froh gewesen wäre, wußte, was sich in Pryderis Herzen regte; japsend

hielt er Schritt mit ihm.

Die Nacht überkam sie in einer Falte jener windigen Hügel, und dort

stießen sie auf die Hütte eines Schäfers. Der Schäfer hieß sie

willkommen; da er aber alt war und sein Augenlicht schwach, erkannte

er Pryderi nicht. Und Manawyddan sagte: »Laß ihn denken, du seiest

ein Fremder; er wird dann vielleicht freier sprechen als vor seinem

König. Du bist lange fort von Dyved gewesen; es kann inzwischen viel

geschehen sein.«

Die Wahrheit war, daß ihm die ganze Zeit, seitdem sie jene wilde

Gegend betreten hatten, sein Druidengesicht gesagt hatte, daß Augen sie

beobachteten; hungrige, starrende Augen. Vielleicht aus der Ferne die

Augen von Caswallons Druiden; vielleicht die von Druiden, welche

einem nahen Feinde dienten, der Pryderi auf seinem Heimweg in einen

Hinterhalt locken wollte.

Zu dem Schäfer sagte er: »Ich bin ein Harfner, der aus dem Krieg

zurückkommt, und das ist Guri, mein Sohn.«

Die Frau des Schäfers brachte ihnen ein Abendessen und sah ihnen

beim Essen zu. Dann sagte die alte Frau: »Von welchem Krieg sprichst

du? Ich wußte nicht, daß diese Insel noch genug Männer dafür hatte,

oder daß jene wenigen, die am Leben geblieben waren, genug Herz für

einen neuen hatten. Doch so seid ihr Männer. Niemals gebt ihr Ruhe,

immer jagt ihr hinter dem Blut des andern her!«

»Wir kämpften in Irland«, sagte Manawyddan. »Irland, wo die jungen

Männer von der Insel der Mächtigen starben. Und wir wollen keinen

Tod mehr sehen.«

Sie riß die Augen auf. »Kein Mann ist lebend aus jenem gewaltigen

Krieg heimgekommen, das weiß ich. Nicht einer ist in unsere Berge

zurückgekommen; oder in die Ebenen dort drunten.«

»Es bleiben immer ein paar übrig, die zurückkommen«, sagte

Manawyddan. »Wenn sie auch nur langsam kommen. Wir sind nur die

ersten, von denen ihr hört.«

Der alte Schäfer beugte sich eifrig vor. »Wenn ihr dort gewesen seid,

dort, wo die Schlacht brüllte und wo später die Wölfe und die Adler

vom Fleisch unserer Söhne fraßen, dann wißt ihr vielleicht, was

unserem jungen König zugestoßen ist. Er ist dort gefallen: Pryderi, der

Sohn Pwylls.«

»Vielleicht nicht«, sagte Pryderi. »Vielleicht wird er

zurückkommen.«

Der alte Mann schüttelte den Kopf. »Er wäre schon

zurückgekommen, wenn er überlebt hätte. Zu seinem Volk und zu

seiner jungen Frau.«

»Ich bin zurückgekommen«, sagte Pryderi. »Glaubst du, meine Kraft

und mein Glück waren größer als seine?«

»Die Mütter allein wissen, was Glück ist.« Die alte Frau faßte ihn

durch den Rauch hindurch schärfer ins Auge. »Du bist wie er. Auch er

wurde Guri genannt; Guri vom Goldenen Haar war der Name, den er als

kleines Kind trug, und er ist herangewachsen und so stattlich und

golden geworden wie du. Aber er ist nicht zurückgekommen.«

»Leidet Dyved denn Not?« fragte Manawyddan. »Herrenlosem Volk

ergeht es oft schlecht.«

Der Schäfer schüttelte wieder den Kopf.

»Noch nicht. Aber Not steht bevor. Die beiden Königinnen herrschen

noch in Frieden, und der alte Pendaran Dyved ist ihr Ratgeber, Pwylls

weiser Hoher Druide. Doch Caswallon sendet Geschenke an unsere

Häuptlinge, und die jungen Männer werden unruhig und murren: >Wir

sollten wieder einen König haben.<«

»Dann hat also keine der beiden Königinnen einen neuen Mann

genommen?« fragte Manawyddan.

»Nein. Doch sobald Pendaran Dyved beigesetzt ist, werden beide zum

Hochzeitslager geführt. Vielleicht jede von mehreren Männern, bevor

sich ein Mann als Meister erweist und sich einrichten kann, um

diejenigen von uns, die noch übriggeblieben sind, niederzutreten und

auszurauben.«

»Und Caswallon würde so etwas zulassen?« Pryderis Fäuste ballten

sich. »Niemals hätte sich das unter Bran zutragen können!«

Der alte Mann lachte bitter. »Doch der Segen wich von Bran dem

Gesegneten. Er zog davon und ließ seinen Sohn als unseren König

zurück, entgegen dem heiligen Gesetz. Und jetzt ist er und sein ganzes

Haus tot, und Caswallon sagt, daß er immer der rechtmäßige König

gewesen sei. Und vielleicht hat er recht, denn die Götter sind sichtlich

mit ihm. Die Mütter werden schwach, der Vater wird stark.«

Manawyddan schwieg. Er dachte: >So wird das ganze Volk reden. Der

Sieg beweist, daß ein Mann von Gott erwählt ist, und sei es ein Mörder.

Und einst liebten und priesen dich alle Männer, Bran mein Bruder.<

Doch schließlich hatte Bran den Frieden gebrochen, den er

aufrechterhalten hatte; hatte sein eigenes Werk zunichte gemacht und

Elend und Tod über sein Volk gebracht. Das war die Wahrheit, und sie

war die schwerste aller Lasten, die es nun zu tragen galt.

Pryderi sagte widerspenstig: »Das Geschäft eines Hochkönigs ist es,

Ordnung und Frieden aufrechtzuerhalten. Nicht, mitanzusehen, wie die

Unterkönige einander und ihr Volk abschlachten.«

Jetzt lachte die alte Frau, ein mißtönendes, schrilles Gegacker. »Er

braucht Freunde Caswallon, der Auserwählte des Vaters. Die sieben

Häuptlinge, die er erschlug, um Caradoc den Sohn Brans loszuwerden,

sie haben Verwandte und Freunde hinterlassen. Ihre Hände strecken

sich schnell genug aus, um Caswallons Geschenke anzunehmen, aber

ihre Herzen lieben ihn nicht. Und wenn sein Glück sich wandelt, wenn

die Ernte verhagelt oder Eindringlinge uns überfallen, dann werden

viele schreien: >Das ist der Fluch des Blutes des Blutes, das er

vergoß!< Solange die Unterkönige ihn Hochkönig nennen, wird

Caswallon sie tun lassen, wie es ihnen gefällt.«

»Oder sie gegeneinander ausspielen, um Zeit zu gewinnen«, sagte

Manawyddan. »Und zusehen, wie ihre Macht abnimmt, während die

seine wächst.«

»Und Dyved ist immer noch ein reiches und blühendes Land!«

Pryderis Lachen klang wie zerreißende Seide. »Wie gerne würde er es

schwach und zerrissen sehen so, wie wir Irland schwach und zerrissen

hinter uns gelassen haben.«

»Vielleicht ist es so.« Der alte Mann seufzte. »Manche Leute sagen,

er unterstütze einen unserer Herren; andere, daß er einen anderen

unterstütze. Doch alle diese gierigen Herrchen warten nur darauf, daß

der Atem aus Pendaran Dyveds Körper weicht. Die Angst vor dem

Fluch des alten Druiden hält sie alle noch zurück; aber er schwindet

dahin. Seine Ende naht.«

»Ich möchte meinen, daß Rhiannon sich auch ein bißchen aufs

Verwünschen versteht«, sagte Pryderi. »Sie ist keine sterblich geborene

Königin.«

»Oh, sie hat ihre Zauberkräfte!« Die alte Frau kicherte wieder. »Wie

gern hätte ich einen winzigen Teil von jener Zaubermacht! Doch die

war nie von der Art, daß sie Männer von ihr ferngehalten hätte, und

selbst in ihrer Jugend hat sie es nicht vermocht, jene lügnerischen

Frauen zu verwünschen, die schworen, sie habe ihr eigenes

neugeborenes Kind getötet. Vor ihr braucht niemand Angst zu haben!«

»Krankheit oder Tod über jene Frauen zu bringen, das hätte sie auch

nicht reingewaschen«, sagte Manawyddan. »Es hätte nur bewirkt, daß

die Leute sie noch mehr fürchten und hassen. Ich habe von jener

Geschichte gehört.«

»Hast du? Sie wird auf die verschiedenste Weise erzählt. Aber ich

kenne die richtige!« Und sie stürzte sich so begierig ins Erzählen, wie

ein hungriger Mann sich über dampfendes Fleisch hermacht; stürzte

sich in all die Nöte und Plagen, die sich ereignet hatten und bald

vergessen sein würden in den wundersamen Geschehnissen und nicht

mehr schreckenden Schrecknissen der Vergangenheit.

Manawyddan dachte müde: >Hier in dieser Einsamkeit bedeutet es ihr

viel, eine Gelegenheit zum Reden zu haben. Und vielleicht ist sie

weiser, als sie aussieht. Zu vergessen, wogegen man nicht ankämpfen

kann, sich dessen zu erfreuen, was man noch hat das ist nicht die

übelste Art, seine grauen Tage zu verträumen. Fragt sich nur: Gäbe es

nicht, wenn man hartnäckig genug suchte, eine Möglichkeit zu handeln,

statt zu träumen?<

Er kannte die Geschichte, die sie erzählte; besser als sie. Er ließ aus

seinem Geist in den ihren soviel heimliches Wissen einfließen, wie er

glaubte verantworten zu können.

»Hier in den Preselis fing alles an.« Ihre Stimme hatte sich zu einem

Sang erhoben. »Hier versammelten sich die Häuptlinge von Dyved, um

sich mit Pwyll ihrem Herrn zu treffen. An dem heiligen Ort erwarteten

sie ihn, innerhalb jenes Doppelringes aus Blausteinen, wo sich das Volk

zum Rat versammelt, seit die ersten Menschen in Dyved wandelten. Alt,

uralt sind jene Ringe, und im Dunkel der Nacht erheben sich ihre

großen Steine und tanzen miteinander. Denn sie sind das Älteste Volk,

die Erstgeborenen der Mutter Erde. Jeder hat einen Namen, der nicht

ausgesprochen werden darf, und jeder hat die Macht, zu heilen oder zu

verheeren. Und kein Mensch darf es wagen, das Wort noch einmal

auszusprechen, das er vor ihnen ausgesprochen hat; sonst wird er

verdorren und sterben.«

»Ich weiß von jenem Ort«, sagte Manawyddan. »Groß ist die Macht

des äußeren Ringes, doch die des inneren ist noch größer. Denn seine

zwölf Steine sollen die ersten Zwölf von der Erde geborenen Götter

sein, Grundgestalt aller künftigen mächtig mysteriösen Zwölf. In ihnen

ist nicht nur die Farbe des Meeres, das einst alle Dinge bedeckte,

sondern auch die Asche jener Feuer, aus denen sich die Mutter Erde

formte, in jenem gewaltigen Kreißen, dem die Berge und die Täler

entsprangen.«*

Die alte Frau starrte ihn an, mit aufgesperrtem Mund. »Du weißt

zuviel. Du kannst kein Mann von den Neuen Stämmen sein.«

»Alle Stämme bringen gute Männer hervor, Frau. Entstammen nicht

dein Pwyll und sein Pryderi den Neuen?«

* Nur von Preseli können die >Bluestone Circles< von Stonehenge stammen,

obgleich ihr Transport für jedes Volk des Altertums eine herkulische, fast
unlösbare Aufgabe gewesen sein muß.

Der Schäfer sagte traurig: »Ja. Sie sind milde Eroberer gewesen, jene

aus dem Hause Pwylls. Doch die, die nach ihnen kommen, werden es

dem kleinen Mann schwermachen; uns Hirten und Ackerbauern. Sie

werden uns alle, die wir den Alten Stämmen angehören, kleinmachen.«

»Nicht für immer«, sagte Manawyddan. »Schließlich werden Alte

Stämme und Neue ein Volk werden.«

»Vielleicht. Aber es wird noch länger dauern lang und lang , bis

die Reichen die Brüder der Armen werden.«

»Das Haus Pwyll ist vielleicht noch nicht am Ende«, warf Pryderi ein,

mit entschlossener Miene.

»Jene Männer, die sich mit Pwyll am Heiligen Ort trafen, wollten es

vor dem Ende bewahren.« Die alte Frau fuhr mit ihrer Geschichte fort,

unbeirrt. »Pwyll kam, und er sagte: >Männer, warum habt ihr mich

hierhergerufen?< Und sie sagten: >Herr, Sorge erfüllt uns, daß wir einen

Mann, den wir so sehr lieben, unser Oberhaupt und unseren Ziehbruder,

ohne einen Erben sehen müssen. Du bist nicht so jung wie einige von

uns, und deine Frau ist kinderlos. Nimm eine andere und bekomme

Söhne. Du kannst nicht ewig unter uns bleiben, und wenn du auch die

Frau, die du jetzt hast, wirst behalten wollen, so werden wir das nicht

dulden.< Sie sagten nicht: >Jene Frau aus Feenland ist jetzt sterblich und

kann getötet werden. Ihre eigene Sippe wird sie nicht rächen, sie, deren

Wut sie unfruchtbar gemacht haben muß. Und wenn du es tun wirst,

dann werden wir es aus Liebe zu dir erdulden.<

Sie sagten das nicht, weil es nicht höflich gewesen wäre; doch Pwyll

wußte, was sie meinten. Er wußte auch, was seine Pflicht seinem Volke

gegenüber war. Er sagte: >Die Frau und ich haben erst drei Winter

miteinander geschlafen, und es ist noch Zeit genug, daß ihr Bauch

anschwillt. Gebt mir ein Jahr und einen Tag, und wenn er dann immer

noch leer ist, werde ich eurem Willen Folge leisten.< Und sie willigten

ein.

Am Maitag wurde jener Pakt geschlossen, und am Abend vor dem

Maitag des nächsten Jahres im allerletzten Augenblick, genau eine

Nacht, bevor ihre Zeit vorüber war gebar Königin Rhiannon einen

Sohn. Mit Hilfe welcher Künste sie ihn bekam, das wissen nur die

Mütter; aber bekommen hat sie ihn! Und sie und ihr Herr triumphierten

wie Krieger, die aus der Schlacht heimgeritten kommen, reich mit Beute

beladen.

Pwyll und seine Männer feierten in der großen Halle, und in ihrem

großen Bett schlief die Königin, und ihr Kind schlief neben ihr. Sechs

der vornehmsten Damen von Dyved wachten über sie, so daß alles

sicher schien. Obgleich die Maiennacht eine der Heiligen Nächte ist, in

denen sich die Türen zwischen den Welten öffnen wenn die, die

unsere Gestalt abgelegt oder nie getragen haben, aus ihren

schrecklichen unirdischen Orten gegen uns Sterbliche anrücken können.

Sie können nicht glücklich gewesen sein, jene sechs feinen Damen

jede von ihnen hatte eine Tochter oder eine Schwester, von der sie

sagte, jene hätte Pwyll in diesen vier Wintern mit vier prächtigen

Knaben beschenkt, nicht nur mit einem einzigen. Eine bittere Pille muß

es für sie auch gewesen sein, zu wissen, daß jetzt diese hergelaufene

Frau ihres einen Sohnes wegen für alle Zeiten Königin über sie sein

würde. Aber sie wagten nicht, das auszusprechen; sie mußten so tun, als

wären sie stolz und glücklich. Denn keiner Frau in Dyved konnte ein

höheres Ehrenamt anvertraut werden. Sie wußten, daß sie über diese

Mutter und ihren Sohn wachen mußten, als wären's die eigenen

Augäpfel. Doch zur Mitternacht war auch die letzte von ihnen

eingeschlafen.«

Hier gelang es ihrem Mann, ein Wort einzuwerfen. »Du kannst ihnen

das nicht vorwerfen, alte Frau. Jener Schlaf muß ihnen auferlegt worden

sein, von Jenen, die der Weise ohne Namen läßt.«

Sie fuhr fort, als hätte er nichts gesagt. »Und gegen Tagesanbruch, als

sie erwachten, alle sechs, mit einem jähen Ruck da war der Knabe

verschwunden. Er war nicht mehr da; er war nirgendwo zu finden; es

war, als hätte es nie einen neugeborenen Jungen gegeben. Da packte sie

alle große Furcht, sie, die geschlafen hatten, als sie hätten wachen

sollen, sie, die, wie viele bezeugen konnten, immer gegen ihre Königin,

die Fremde, gezischelt hatten...«

Pryderi gähnte hinter der vorgehaltenen Hand und flüsterte

Manawyddan zu: »Ich hätte nie gedacht, daß ich mir dieses Garn noch

einmal anhören müßte.« Dann wurde sein Mund grimmig. »Wenn ich

mein Vater gewesen wäre, ich hätte diese elenden Hexen alle wie

Ratten ersäuft!«

»Obwohl sie die Frauen und Schwestern seiner Häuptlinge waren? Du

weißt es besser, Junge!«

»Das sagt meine Mutter auch. Hätte er es getan, hätte es nach wie vor

keinen Frieden in Dyved gegeben. Und doch sage ich...«

»Pst, Junge! Unsere Gastgeberin kann dich hören!«

Die Frau hatte wirklich zu sprechen aufgehört und sah sie unwillig an;

doch ein solch gewaltiges Schweigen ließ sich augenblicklich um sie

herum nieder, daß sie aussahen, als wäre es die ganze Zeit über

dagewesen; und sie fuhr fort.

»Die Königin schlief noch, da töteten sie den neugeborenen Welpen

einer Hirschhündin und beschmierten ihr Gesicht und ihre Hände mit

dessen Blut, dann legten sie die Knochen neben sie hin. Daraufhin

erhoben sie sich und zerkratzten sich ihre Gesichter und schlugen

einander blaue Augen und schrien so laut, daß der ganze Hofstaat

herbeigerannt kam. Und sie wiesen auf das blutige Gesicht der Königin

und brachen in Wehklagen aus. >O Mütter, wärt ihr doch gekommen, als

wir heute nacht zu euch flehten! Denn diese Irrsinnige hier erhob sich,

und solche Dämonenkraft war in ihr, daß wir alle; zusammen sie nicht

halten konnten. Vor unseren Augen hat sie ihren Sohn Glied für Glied

zerrissen und hat ihn roh gegessen!<

So wurde Freude zu Leid verwandelt und Triumph zu Weh. Wie

Feuer breitete sich die Geschichte durch das Land aus, und wieder

kamen seine Adligen vor Pwyll. >Schaff' dieses böse Weib fort, Herr,

diese Mörderin, die ihr eigen Fleisch und deines verschlungen hat.<

Doch Pwyll antwortete: >Ihr habt kein Recht, das zu verlangen. Ich habe

versprochen, sie zu verstoßen, wenn sie unfruchtbar bliebe; doch jetzt

hat sie ein Kind geboren. Haltet ihr euer Versprechen, wie ich das

meine gehalten habe.< Aber sie wüteten weiter, und schließlich, damit

seine Frau nicht hinter seinem Rücken erwürgt oder bei lebendigem

Leibe verbrannt würde, sagte er notgedrungen: >Die Druiden sollen über

sie richten!<

Und Rhiannon flehte jene Frauen an: >Bei der Sonne und beim Mond,

die alles sehen; bei den Müttern, nach deren Bild wir alle gestaltet sind:

beschuldigt mich nicht zu Unrecht! Wenn ihr lügt, weil ihr euch

fürchtet, dann werde ich euch verteidigen.<

Sie aber antworteten: >Wirklich, Herrin, für niemanden auf der weiten

Welt würden wir es wagen, Unheil über uns selbst zu bringen!<

>Ist mein Leid nicht groß genug?< sagte Rhiannon. >Der Schmerz

einer Mutter, die ihr Kind verloren hat. Welches Unheil wird denn über

euch kommen, wenn ihr die Wahrheit sagt?<

Doch was sie auch sagte: sie bekam nur eine einzige Antwort von

jenen Frauen.

Also kamen schließlich die Druiden und hörten sich alles an, und so

lautete der Spruch, den sie fällten: >Herrin, sieben Jahre lang sollst du

jeden Tag auf dem Trittstein* vor dem Hause deines Gebieters hier in

Arberth sitzen. Und jedem, der an seine Tür kommt, sollst du von deiner

blutigen Tat berichten und sollst dich dann auf alle viere niederlassen

genauso, wie ein Tier gehen würde, das es nicht besser weiß, als das

eigene Junge zu verschlingen und sollst jenen Gast auf deinem

Rücken in die Halle tragen.<

So lautete das Urteil der Druiden, und wie sie es befahlen, so geschah

es auch. Doch wenige wollten auf ihrem Rücken reiten, denn wir Leute

in Dyved haben ein Herz in der Brust.«

*Zum Besteigen der Pferde.

RITTES

APITEL

ANN

DER MIT DEM

NGEHEUER KÄMPFTE

/ D

A IHRE EIGENE

EHLE TROCKEN GEWORDEN WAR

ERHOB SICH DIE

RAU UND BRACHTE FÜR ALLE

ET HERBEI

. A

ANAWYDDAN

DESSEN SELTENE

ÜTE LOBTE

LÄCHELTE SIE UND SAGTE

: »I

CH HABE

EINEN KLEINEN

REUND

DER MIR HILFT

.«

»Wohl einen Hausgeist. Noch mehr Zauberei«, sagte Pryderi. »Mein

Vater und alle seine Männer müssen jedenfalls verhext gewesen sein,

als sie diese Hundeknochen nicht von den meinen unterscheiden

konnten. Jene hundsgemeinen Hexen hätten klüger gehandelt, wenn sie

behauptet hätten, daß die Hündin mich ganz verschlungen habe, und

daß meine Mutter dann zum Ausgleich einen jungen Hund roh zum

Frühstück verzehrt habe.«

»Bursche, willst du, daß sie dich hört?«

Doch weil Pryderis junges Gesicht so grimmig ernst war und Glut in

seinen Augen glomm, schenkte die alte Frau seinen Becher bis zum

Rand voll mit süßem gelbem Met. Geschmeichelt, weil ihre Erzählung

ihn so bewegt hatte, setzte sie sich dann ans Feuer und hob wieder an.

»Teyrnon von der Donnerflut war damals Herr über Gwent, und es

gab auf der ganzen Welt keinen besseren Mann. Und er hatte eine Stute,

und im ganzen Land gab es kein schöneres Pferd.

Doch obgleich sie jedes Jahr in der Nacht vor Frühlingsanfang fohlte,

so stand doch am nächsten Morgen nie ein Fohlen neben ihr. Was aus

ihren Fohlen wurde, das wußte kein Mensch. Und eines Nachts sprach

Teyrnon mit seiner Frau darüber. >Frau<, sagte er, >wir sind wirklich

große Narren, daß wir unsere Stute jedes Jahr fohlen lassen und nie

eines ihrer Fohlen behalten.<

>Was können wir dagegen tun?< sagte sie.

>Morgen nacht ist Frühlingsanfang<, sagte er. >Und nie wieder will ich

Sonne oder Mond sehen, wenn ich nicht herausfinde, was das für ein

Ding ist, das da kommt und die Fohlen fortträgt!<

Sie fürchtete sich und versuchte ihn davon abzubringen, er aber hörte

nicht auf sie. Er ließ die Stute in eine leere Hütte führen, das letzte und

geringste der kleinen Häuser, die sein großes Haus umstanden. Auf der

einen Seite der Hütte lag das offene Moor, auf der anderen Seite befand

sich eine Tür, die einzige Öffnung. Er ließ seine Männer ein helles

Feuer anfachen, dann hieß er sie gehen und schloß die Tür hinter ihnen,

denn vom Moor her wehte ein scharfer Wind. Er setzte sich, voll

gewappnet, mit dem Rücken gegen die Wand, die am weitesten weg

von jener Tür war. Von da aus konnte er alles beobachten, ohne

gesehen zu werden, denn dichte Schatten bargen ihn. Er wartete dort,

bis das graue Zwielicht nicht mehr seine Finger durch die Ritzen an der

Tür zu zwängen versuchte, bis es überhaupt kein Licht mehr gab außer

dem roten Glosten des Feuers. Der Wind heulte, und die Stute stand

beim Feuer und zitterte. Hin und wieder hob sie ihren Kopf und

wieherte erbärmlich, und Teyrnon schien es, als schauten ihre dunklen

Augen furchtsam zur Tür hin. Er rührte sich aber

nicht und ging nicht zu ihr, obwohl er ein Mann war, dessen Natur es

war, allen Tieren in Schmerzen zu helfen.

Kaum war es Nacht geworden, da fohlte sie ein großes, schönes

Hengstfohlen. Es stand auf wackligen Beinen, schwach und naß und

benommen, und seine Mutter wusch es. Die Wahrnehmung ihrer Zunge

auf seiner Haut tröstete es, und es drängte sich näher und fand ihre

Zitzen und saugte; da war es wieder so glücklich, wie es in dem warmen

dunklen Nest des Mutterleibes gewesen war. So trösteten sie einander

nach den pressenden, zerreißenden Geburtswehen; und so entdeckte das

Fohlen wie alle Neugeborenen diese riesige Welt und sich selbst

und sie, die erste Teilhaberin seiner großen und schrecklichen

Einsamkeit.

Teyrnon hielt es nicht mehr aus. Er ging zu ihnen und lobte die Stute

und befühlte das Fohlen, stolz auf dessen Größe und die Kraft, mit der

es saugte.

Doch als er neben ihnen kniete, da ertönte ein gewaltiges Krachen,

und die Tür fiel herein. Durch die schwarze Öffnung schoß ein riesiger

Arm, dick wie ein Baum und schwärzer als die Nacht, und an seinem

Ende saß eine große, blitzende Klaue; die packte die Mähne des

Fohlens. Teyrnon sprang auf und hieb mit seinem Schwert drauflos, und

als die Stute sah, daß sie dieses Mal Hilfe hatte, da sprang auch sie den

Arm an, biß und trat ihn. Teyrnon brauchte sie; er war der Gefolgsmann

Pwylls, des Königs von Dyved, gewesen und hatte an dessen Seite in

vielen Schlachten gekämpft, doch auf einen solchen Feind war er noch

nie gestoßen. Sein Schwert schien in Holz zu hacken, und alle drei

Mann, Stute und Fohlen wurden stetig, wenn auch langsam, durch die

Tür gezerrt. Sie hatten die Macht, jene unirdische Macht zu behindern,

aber aufhalten konnten sie sie nicht. Doch dann schnitt plötzlich

Teyrnons Klinge durch den mächtigen Muskel hindurch und durch die

Sehne bis auf den Knochen. Härter als Fels schien jener Knochen, und

zunächst glaubte Teyrnon, es sei alles vorüber, doch dann schloß er

seine Augen und hielt den Atem an und schlug mit aller Kraft, die er

besaß, drauflos. Und da erhob sich dort ein Schrei, wie noch kein Schrei

auf dieser Welt gehört wurde; er schien allen Raum unter dem Himmel

zu erfüllen und die Erde selbst zu erschüttern. Teyrnon prallte zurück,

seine Trommelfelle platzten fast, und als sein Kopf wieder klar wurde,

sah er, daß der Arm in seiner ganzen schwarzen schrecklichen Länge,

bis dahin, wo der Ellbogen hätte sein sollen, abgetrennt auf dem Boden

lag. Um ihn herum brodelte eine Blutlache, aus der ein Gestank

aufstieg, der ihn fast erstickte.

Auf der einen Seite der Tür war die Mauer zerrissen wie ein Stück

Stoff, und das Dach bog sich durch. Er stemmte seine Schulter gegen

diese Ruinenwand und brach hindurch, denn jene stinkende, brodelnde

Blutlache versperrte den Eingang. Er führte die Stute und ihr Fohlen

hinaus, obwohl sie schrie, wie nur ein Pferd schreien kann, und ihre

Augen rollte, denn die Nacht war immer noch erfüllt von unirdischem

Wehgeheul. Sie standen da, alle drei, und sogen in tiefen Zügen die

reine Nachtluft ein, und allmählich wurde das Geheul schwächer, denn

jenes ungeheuerliche, verwundete Ding sank auf seiner Flucht in die

Tiefen der Unterwelt zurück, in jene unaussprechliche, unausdenkbare

Finsternis, aus der es gekommen war. Und dann hörten sie, durch jenes

Klagen hindurch, ein anderes Klagen: einen leisen, scharfen Schrei dort

draußen in der finsteren Nacht.

>Was ist das?< rief Teyrnon und rannte hinzu.

Nahe der Tür fand er es, dort, wo es hingefallen war, gerade noch

außerhalb der Blutlache, die immer noch aus jenem blutenden

Monsterarm brodelte. Ein Neugeborenes, eingewickelt in einen Mantel

aus schimmerndem Zeug und brüllend, als wollte es seinen fetten

kleinen Hals sprengen.

Teyrnon hob es auf und wickelte es aus und besah es, wie er das

Fohlen besehen hatte, und dann schaute er zu dem Fohlen hinüber und

lächelte.

>Ihr seid ein Paar, ihr beide<, sagte er. >Beide Neugeborene und beide

Hengste.<

Er sah, daß das Fohlen wieder die Zitzen seiner Mutter gefunden

hatte, nachdem der Hunger stärker als die Erinnerung an den Schrecken

geworden war, und wie sich die Mutter beruhigte, still dastand, um

jenen Hunger zu stillen, obwohl sie noch am ganzen Leibe zitterte. Er

wurde wieder ernst und blickte auf das krähende Kind hinab.

>Mir scheint, der von euch, der vier Beine hat, ist im Augenblick

besser dran. Wir werden dich mit hineinnehmen, Meister Zweibein, und

sehen, was wir da tun können. Ich verstehe nicht, warum die Leute nicht

schon längst herausgerannt gekommen sind, um nachzusehen, was hier

los ist!<

Er kehrte in seine große Halle zurück und fand dort alle Männer,

Frauen und Kinder in tiefem Schlafe vor. In so tiefem Schlafe wie die

sechs Damen, die in derselben Nacht an Rhiannons Bett saßen. Doch

von ihnen wußte er natürlich nichts. Er ging weiter und kam in sein

Schlafgemach, und dort fand er seine Frau in so tiefem Schlafe wie alle

anderen auch. Er schüttelte sie, und als sie die Augen aufschlug und ihn

anstarrte, da lächelte er wieder.

>Ist das die Frau, die die ganze Nacht hindurch kein Auge zumachen

wollte aus Angst, daß mir etwas zustoßen könnte?<

Sie wird recht blöde dreingeschaut haben, doch in diesem Augenblick

bekam das Kind, das verstummt war, weil es ihm an Luft fehlte, seinen

Atem zurück und fing wieder an zu schreien. Das war ein Klang, nach

dem sie sich lange gesehnt haben muß, sie, die eine Frau ohne Kinder

war, so wie Rhiannon es gewesen war. Doch jetzt fuhr sie erschrocken

zusammen.

>Herr, was ist das?<

Teyrnon, immer noch lächelnd, hielt ihr das Neugeborene hin.

>Frau, hier ist ein Sohn für dich, wenn du ihn haben willst, obwohl du

ihn nicht geboren hast.<

>Wer hat ihn geboren?< sagte sie. Und sie saß kerzengerade im Bett

und sah Teyrnon sehr streng an.

>So hat es sich zugetragen-< und Teyrnon erzählte ihr alles. Sie

staunte sehr, als sie es vernahm, und sie gab viele kleine Schreie und

Seufzer von sich, vor Entsetzen ob der Gefährlichkeit seines Abenteuers

wie auch vor Bewunderung seiner Tapferkeit, doch nie wandte sie ein

Auge von dem Kind ab. Und als sie Milch angewärmt und seine

Windeln gewechselt hatte die inzwischen klatschnaß geworden waren

und es schließlich eingeschlafen war, satt und zufrieden, da hielt sie

den schimmernden Mantel hoch und betrachtete ihn mit einem sorgsam

einschätzenden Blick.

>Das ist ein guter Stoff; ein seltener Stoff. Wer diesen Mantel

besessen hat, ist reich genug, sich selbst und ihren Sohn in alle Schätze

der östlichen Welt zu kleiden.< Und sie sah Teyrnon an und dachte

erleichtert, daß er keine solche Frau kannte, und daß es, sollte dies doch

der Fall gewesen sein, zu lange her war, als daß sie ihm diesen Sohn

hätte heute nacht gebären können.

>Das Kind ist von vornehmer Abstammung<, sagte sie.

>Er ist auf jeden Fall ein prächtiger Knabe<, sagte Teyrnon. >Kräftig

für sein Alter.<

>Sein Alter!< schnaubte sie. >Er hat kein Alter er wurde in dieser

Nacht geboren.< Plötzlich weiteten sich ihre Augen. >Herr, wir wollen

ein Spiel machen; ein lustiges Spiel mit meinen Frauen. Wir wollen sie

hereinrufen und ihnen sagen, daß ich schon viele Monate lang

schwanger gewesen sei, aber nichts davon gesagt hätte, falls nichts

daraus würde, denn die Mütter sind seither nicht freundlich zu mir

gewesen.<

So geschah es dann, obwohl ich als Frau nicht glaube, daß die Frauen

in Teyrnons Haushalt sich hinters Licht führen ließen. Wahrscheinlich

wollte Teyrnons Frau alle von ihnen so bald wie möglich sehen, um sich

zu vergewissern, daß an keiner von ihnen Anzeichen von einer

Kindsgeburt zu bemerken waren schimmernder Mantel hin,

schimmernder Mantel her.

Und die Frauen hielten es wahrscheinlich für klug, ihrer Herrin nicht

zu widersprechen. Wie auch immer, die meisten Leute in Gwent,

bestimmt alle Männer, glaubten, daß das Kind Teyrnons eigener Sohn

von seiner Frau sei. Sie nannten den Knaben Guri, und weil das Haar,

das er auf dem Kopf hatte, wie reines Gold glänzte, nannten sie ihn Guri

vom Goldenen Haar. Und als es wieder Frühlingsanfang war, da

marschierte er schon kühn drauflos und war so groß wie das größte

Kind von drei Jahren.«

»Diese Frau meint es gut mit mir«, flüsterte Pryderi Manawyddan zu.

»Als ich diese Geschichte daheim hörte, war ich nur so groß und schön,

wie es der größte und schönste Bub mit einem Jahr sein kann.«

»So ist es wohl eher gewesen«, flüsterte Manawyddan zurück, »doch

sei lieber still.«

»Und im zweiten Jahr«, fuhr die alte Frau fort, »da war er so groß und

schön wie der größte, kräftigste Sechsjährige.«

Hier spitzte Pryderi den Mund zu einem Pfeifen, doch Manawyddan

trat ihm rechtzeitig auf den Fuß, und er blieb stumm.

»Zu dieser Zeit«, fuhr sie etwas sachlicher fort, »sprachen alle von

dem großen Unglück in Arberth und von Rhiannons Strafe. Kunde

davon war schon in jenem ersten Winter nach Gwent gedrungen, und

Teyrnon und seine Frau hatten einander einmal angesehen und dann

woandershin geblickt. Doch im zweiten Jahr, als sie dieselbe Geschichte

wieder und wieder hörten, da legten sie großen Wert darauf, einander

nicht anzusehen. Sie gaben sich die größte Mühe, einander nicht

anzusehen, und jedes hätte es sehr gern gehabt, seine oder ihre Augen

vor der Wahrheit verschließen zu können.

Teyrnons Frau sprach in ihrem Herzen: >Er ist mein Augapfel, aber er

ist von ihrem Fleisch und Blut. Kann ich das einer anderen Frau antun

ich, die ich die Bürde der Unfruchtbarkeit mit ihr geteilt habe? Aber wie

kann ich wissen, ob er von ihrem Fleisch und Blut ist ich habe nicht

gesehen, wie sie ihn geboren hat! Wie kann ich also sicher sein? Und er

ist auch Teyrnons Augapfel, und Teyrnon hat keinen Sohn! Und

Teyrnon kämpfte gegen den Großen Arm und rettete das Kind; er hat

ihm mit größerem Wagnis ins Leben geholfen, als leibliche Eltern es je

könnten. Wer hat ein besseres Recht auf ihn als Teyrnon?<

Und Teyrnon dachte: >Er ist der Augapfel meiner Frau. Wie könnte

ich sie, die so lange gewartet hat, darum bitten, ihn wieder herzugeben

jetzt, da sie ihn endlich bekommen hat? Ich bin aber einst Pwylls

Gefolgsmann gewesen, und wir waren Freunde die Herrschaft über

Gwent ist sein Geschenk. Doch wie kann ich sicher sein, daß der Junge

ihm gehört?<

Und beide dachten: >Rhiannon hat einmal empfangen; und was für

Plagen sie auch den Tag über ertragen muß: jede Nacht sitzt sie an

Pwylls Seite in seiner Halle, seine geehrte Königin, und wenn der Mond

hoch am Himmel steht, gehen sie zusammen zu Bett. Warum sollte sie

kein zweites Kind gebären? Laßt sie empfangen laßt sie

empfangen...<

Doch der dritte Winter kam, und Guri rannte jetzt überall umher und

wurde sogar schon auf den Rücken des jungen Hengstes gehoben, der in

gewisser Weise sein Zwillingsbruder war. Und immer noch kam kein

Wort, daß Königin Rhiannon eine andere Last trug als das Gewicht von

Gästen, die roh genug waren, auf ihrem Rücken zu reiten. Jeden dritten

oder vierten Monat geschah das einmal, doch wenn diese törichten

Burschen den Hof wieder verließen, sandte Pwyll ihnen Männer

hinterher, die ihnen bessere Manieren beibrachten. Soviel konnte er für

sie tun, er, der ihren Schoß nicht wieder füllen konnte.

Und wieder kam die Nacht zum Frühlingsanfang und Guris vierter

Sommer. Da kam ein Fremder in Teyrnons Haus. Groß war er, und sein

Haar war schwarz wie die Nacht, und seine Augen waren bald grau,

bald grün; sie änderten sich wie das Meer. Seine Kleider waren alt und

abgetragen, doch trug er eine silberne Harfe mit goldenen Saiten. Und

niemand hatte je eine Harfe schlagen hören, wie er sie schlug, oder eine

Geschichte erzählen hören, wie er sie erzählte.

Drei Nächte lang spielte er für die Leute von Teyrnons Haus, und in

der dritten Nacht spielte er ein Lied, das war so süß, daß es die Augen

von Frauen im Kindbett mit Schlaf verschlossen hätte und verwundete

Männer ihre schärfsten Schmerzen hätte vergessen und Ruhe finden

lassen. Alles Lebendige in jenem Haus schlummerte ein; Männer,

Frauen und Kinder schliefen; die Katzen und die Hunde schliefen und

sogar die Mäuse in den Mauerritzen.

Nur Teyrnon war noch wach. Er saß auf seinem Platz, auf dem

Herrensitz, mit dem schlafenden Kind Guri neben sich, dessen Kopf auf

seines Vaters Knien ruhte. Und Teyrnon sah den Barden an, und der

Barde sah Teyrnon an.

>Schon einmal, Lord von Gwent<, sagte der Harfner, >wachtest du,

während andere schliefen.<

>Woher weißt du das?< wollte Teyrnon wissen.

>Ich weiß viele Dinge<, sagte der Fremde, >und ich habe diese drei

Tage hier nicht zugebracht, ohne deine Gedanken in der Nacht brennen

zu spüren. Deine und die deiner Gemahlin.<

>Die Träume eines Menschen gehören ihm ganz allein<, sagte

Teyrnon, >und kein Fremder hat ein Recht, in sie hineinzuschleichen,

um sie zu belauern und Geheimnisse herauszufinden, die nicht für ihn

bestimmt sind!< Seine Hand fuhr zu seinem Schwert.

>Auf meine Rechte kommt es nicht an<, sagte der Fremde. >Aber

andere haben Rechte, auf die es ankommt. Sieh dir dieses Kind an.< Er

wies auf den schlafenden Guri. >Hast du je solche Ähnlichkeit zwischen

Vater und Sohn gesehen wie zwischen diesem Knaben hier und Pwyll,

Fürst von Dyved?<

Teyrnon sah auf das Kind hinab, und seine Augen sahen, wogegen er

sie zwei Winter lang verschlossen hatte. Sahen es zu deutlich, um es je

wieder zu vergessen...

>Schau in diese Augen<, sagte der Fremde; und während er das sagte,

öffneten sich Guris Augen. Sie blickten auf, schläfrig und voller

Vertrauen, zu dem Manne, den er Vater nannte. Und Teyrnon senkte

den Kopf.

>Es sind die Augen Pwylls<, sagte er schwer. >Die Augen Pwylls,

meines Herrn und meines Freundes.<

Dann sah er wieder zu dem Barden hin, und sein Gesicht veränderte

sich; Wut verzerrte es. Er sprang auf, stieß Guri hinter sich.

Sprungbereit wie ein Raubtier stand er da, und sein gezücktes Schwert

blitzte im Feuerschein.

>Wer bist du?< Das Blitzen seiner Klinge war nicht tödlicher als das

Blitzen seiner Augen. >Wer bist du, und was hat dich hierhergeführt?

Bist auch du ein Ding der Nacht?<

Aber er bekam keine Antwort; es war niemand da, der ihm hätte

antworten können. Er stand ganz allein inmitten der hingestreckten

Körper seiner vom Schlaf entseelten Leute. Sogar das Kind Guri schlief

wieder, so ruhig, als wäre es nie aufgewacht. Teyrnon hob es auf und

ging aus der Halle, und seine Schultern waren gebeugt wie die eines

alten Mannes.

Noch in derselben Nacht weckte der Lord von Gwent seine Frau und

redete mit ihr. Er sagte ihr, was er nicht länger vor sich selbst

verheimlichen konnte. Er sagte: >Es ist nicht recht von mir, einen

Knaben zu behalten, von dem ich weiß, daß er der Sohn eines anderen

Mannes ist. Und für dich ist es auch nicht recht, ihn zu behalten und

eine so edle Dame eine solche Strafe ertragen zu lassen.<

Die Frau weinte nicht und klagte nicht. Sie sagte nur: >Du hast recht,

Herr. Lange schon wußte ich, daß wir den Jungen nach Hause schicken

sollten.<

Dann saßen sie eine Zeitlang stumm da, und in der Dunkelheit fand

seine Hand die ihre, und sie barg ihren Kopf an seiner Brust und weinte.

Aber nicht stürmisch; sie liebte ihn zu sehr, um seine Last noch

schwerer zu machen, und bald wandte sich ihr Sinn, wie der einer guten

Haushälterin, dem zu, was aus dem Zusammenbruch noch gerettet

werden konnte.

>ln dreifacher Weise werden wir aus dieser Angelegenheit Gewinn

ziehen, Herr. Dank und Geschenke von der Königin, weil wir sie von

ihrer Strafe erlösen, und den Dank Pwylls, weil wir seinen Sohn

aufgezogen haben und ihn ihm wieder zurückgeben. Und wenn der

Junge ein gutes Herz hat und wie gut weißt du, daß er das hat! , dann

wird er unser Ziehsohn sein und uns alles Gute erweisen, das in seiner

Macht steht.<

>Ziehsöhne<, so dachte sie, >kommen zurück, um ihre Zieheltern zu

besuchen. Er wird zurückkommen, um uns zu sehen. Wir werden ihn

manchmal sehen, manchmal<, und dieser Gedanke war das einzige Licht

in ihrer Finsternis.

Am Morgen packte sie Guris Sachen und kleidete ihn in seine besten

Kleider und kämmte seine goldenen Locken. Dann setzte Teyrnon den

Knaben neben sich in seinen Wagen, und zusammen fuhren sie davon.

Zwei der besten Männer Teyrnons ritten als Geleit hinter ihnen.

Es war fast Abend, als sie nach Arberth kamen. Sie sahen Pwylls

Palast, rund wie die untergehende Sonne, die seine strohgedeckten

Dächer in Gold verwandelte. Dahinter stiegen die blauen, zerklüfteten

Höhen unserer Preselis auf, wolkenertränkt, so daß niemand zu sagen

wußte, wo das Gebirge aufhörte und der Himmel begann. Und näher,

niedriger, doch furchtbar in seiner Gewalt, ragte jener schreckliche und

riesige Hügel auf, den man den Gorsedd Arberth nennt, der Sitz der

Mysterien, die Grabstätte von Dyveds erstem König, obwohl kein

Mensch seinen Stamm oder seinen Namen mehr weiß. Wie die

Heimstatt aller Schatten sah er aus, ein Schwarz, in dem, sogar bei

Tage, die Schwärze der Nacht Zuflucht suchen und ihre Stunde

erwarten mochte...

Vor den Palasttoren, die breit genug waren, um zwölf Männer

gleichzeitig einzulassen, war ein Trittstein aufgestellt. Neben jenem

Stein saß eine Frau, und die sinkende Sonne ließ ihr Haar aufleuchten

wie eine goldene Flamme.

Sie erhob sich, als sie die Gäste kommen sah. Ihr Gesicht war starr

wie eine Maske, wie Schnitzwerk, gefertigt von gottähnlichen

Handwerkern jenseits des östlichen Meeres. Damals, als sie begann, bei

jenem Stein zu sitzen, muß sie um jenen unbeweglichen

Gesichtsausdruck gerungen, ihn so schwer erkämpft haben, wie je ein

Krieger in der Schlacht gekämpft hat. Doch Tag war auf Tag gefolgt,

Woche auf Woche, und aus den Monaten waren Jahre geworden; jetzt

war die Maske ein Teil von ihr. Sie zuckte nur einmal zusammen: als

Teyrnon das Kind aus dem Wagen hob und es an seines Vaters Seite

heranzottelte.

>Herr< ihre Stimme klang klar und ohne Schwanken >komm nicht

näher. Ich will jeden von euch auf meinem Rücken in den Palast

tragen.<

Die zwei kräftigen Gefolgsmannen Teyrnons erstarrten in ihren

eigenen Fußstapfen, dann blickten sie mit großer Aufmerksamkeit auf

ihre Füße hinab, überallhin, nur nicht auf die Königin. Doch Teyrnon

sah die Frau an und sie ihn.

>Dies ist meine Buße, Herr< ihre Augen schwankten sowenig wie

ihre Stimme >dafür, daß ich meinen eigenen Sohn getötet und

gegessen habe.<

Sie hatte keinen Zweifel daran, daß Teyrnon sie für schuldig hielt;

nicht ein einziges Mal in all den Jahren ihres Leides war er, Pwylls alter

Kamerad, gekommen, um sie zu besuchen. Doch das war ohne

Bedeutung. Sie hatte zu vielen Männern ins Gesicht gesehen, als daß sie

sich noch darum kümmerte, was einer mehr sich dachte; doch das Kind

sein Entsetzen hatte noch die Macht, ihr weh zu tun. Sie ertrug es

nicht, mitanzusehen, wie diese jungen Augen aufgerissen wurden; sie

hielt die ihren reglos auf das Gesicht seines Vaters gerichtet.

>Herrin<, Teyrnons tiefe Stimme bebte, >halte mich nie für einen

solchen! Niemals werde ich auf deinem Rücken reiten.<

Dann wandte er sich seinen Männern zu, und so wild war sein Blick,

daß sie die Köpfe einzogen, obwohl ein solcher Ritt das letzte war, was

sie wollten.

Das Kind Guri aber piepste: >Und ich will es auch nicht, Herrin!<

Seine besorgten, freundlichen Augen betrachteten sie.

Und plötzlich lachte Rhiannon. Das verlorene Lächeln ihrer Jugend

kam zurück und machte das maskenhafte Gesicht lebendig und lieblich.

>Du bist einer, den ich gerne tragen würde!< sagte sie und schlang ihre

Arme um ihn. Dann gingen sie alle zusammen in den Palast.

Groß war die Freude in Arberth in dieser Nacht. In jener königlichen

Halle war ein königliches Fest nichts Ungewöhnliches, doch als das

Volk erfuhr, daß Teyrnon, Lord von Gwent, gekommen war, da starben

noch mehr Ochsen, und noch mehr Geflügel wurde gebraten. Das Beste

an Met und Wein, das beste Silbergeschirr und die goldenen Becher

wurden hervorgeholt, die besten Käsesorten herbeigeschafft und

aufgeschnitten. Inmitten dieses Treibens kam Pwyll von der Jagd heim;

als er hörte, wer gekommen war, erstrahlte sein Gesicht vor Freude,

dann verdüsterte es sich.

>lst er.. .?< Diese Frage drückte er wohl eher mit seinem Blick als mit

Worten aus.

Doch als seine fröhlichen Leute die Köpfe schüttelten, kam er mit

ausgestreckten Händen herbei und mit einem Gesicht, das strahlte wie

die Sonne. Er begrüßte Teyrnon und hieß ihn zwischen sich und

Rhiannon Platz nehmen, und der Knabe saß zwischen den beiden

Männern Teyrnons. Rhiannons Augen suchten ihn dort oft.

Sie schmausten und redeten und tranken, sie tranken und redeten und

schmausten. Pwyll war begierig, alles zu erfahren, was sein Freund

erlebt hatte, und schließlich sagte er: >Diese schöne Stute von dir das

war doch wirklich eine seltsame Geschichte. Ist es dir je gelungen, eines

ihrer Fohlen zu behalten ?<

>Ja<, sagte Teyrnon. >Vier sind es jetzt, und alle vier so feine Pferde,

wie man sich's nur wünschen kann. Aber es war ein gewaltiger Kampf,

den ich bestehen mußte, um das erste von den vieren zu behalten.<

Und er berichtete von jener Nacht und von dem Arm, der in der Nacht

gekommen war; und die Frauen schauderte es, und die Männer hielten

den Atem an. Guris Augen wurden rund; er hatte die Geschichte noch

nie gehört.

Teyrnon erzählte von seinem Sieg und davon, wie sein Feind

wehklagend in die Unterwelt zurückgeflohen war. Dann berichtete er

von jenem anderen Schrei. Von dem, was er bei der Tür gefunden hatte.

Tief war da das Schweigen; brunnentief: Die Menschen starrten

einander an und wagten nicht zu sprechen. Jeder dachte: >Es kann nicht

sein doch vielleicht...< Und Pwyll sah seine Gemahlin an und wartete

auf das Strahlen, das nicht auf ihr Gesicht trat. Sie dachte: >lch träume

wieder. Ich habe schon so oft geträumt. Teyrnons Worte müssen eine

andere Bedeutung haben, als wir meinen. Bald werde ich wieder

erwachen.<

Teyrnon stand auf und schritt durch das erstarrte Schweigen. Hin zu

dem Kind, das er bisher sein Kind genannt hatte. Unter seinem Mantel

hervor zog er das schimmernde Zeug, in das der Neugeborene gewickelt

gewesen war; er legte es um Guri und nahm ihn auf den Arm, so, wie er

ihn in jener anderen Nacht auf den Arm genommen hatte. Er trug ihn zu

Rhiannon und setzte ihn auf ihren Schoß.

>Herrin, hier ist dein Sohn. Wer auch jene Geschichte erzählt hat, daß

du ihn getötet habest: es war eine Lüge. Ich glaube, daß es hier keinen

unter all den Anwesenden gibt, der nicht sieht, daß dieser Knabe der

Sohn Pwylls ist. Seht ihn an< er wies auf seinen Herrn >und dann

seht euch dieses Kind an!<

Von allen dort stieg ein Ruf auf: >So ist es!< Große Macht war mit

Teyrnon in jener Stunde; alle sahen jene Ähnlichkeit, so, wie er selbst

sie in jener Nacht gesehen hatte, als der fremde Barde ihm in seiner

eigenen Halle gegenübergestanden hatte.

Nur Rhiannon saß in stummem Staunen da, ihre Augen waren so

aufgerissen und leer wie die Augen des überraschten Kindes auf ihrem

Schoß. Ihre Arme hatten sich um dieses geschlossen, wie sich die Arme

jeder Frau um ein Kind schließen werden, aber sie sah es nicht an. Es

war, als wagte sie nicht, hinzusehen...

Doch da erhob sich Pwyll und warf seine Arme um die beiden, und

seine Augen waren feucht. Rhiannon aber begann zu zittern, am ganzen

Leibe zu beben, wie ein Baum im Sturme bebt. Rasch blickte sie in

Guris Gesicht und begrub dann ihr eigenes in seinem goldenen Haar.

>Oh, mein Liebling, wenn das wahr ist, dann bin ich von meiner

langen, langen Angst um dich erlöst, von meinem langen Gram!<

Und der weise Druide, Pendaran Dyved, kam und sagte zu ihr: >Gut

hast du deinen Sohn benannt, Herrin. Pryderi, Sohn Pwylls, soll er für

immer heißen.<«

IERTES

APITEL

OHN

LYRS ERINNERT SICH

/ »S

IE HAT DIE

ESCHICHTE NICHT SCHLECHT ERZÄHLT

.«

PRYDERI STRECKTE SICH

BEHAGLICH AUF DEM STROHSACK AUS

DER IHR

ETT WAR

. »I

MEINE

SIE HAT DAS MEISTE RICHTIG ERFASST

. B

IS AUF EINES

.«

»Und was war das?« fragte Manawyddan höflich. Er zog die Decken

wieder herauf, die Pryderis Recken und Strecken hinunterbefördert

hatte. Er hoffte, Pryderi würde bald einschlafen.

»Was der fremde Barde getan hat. Er hat sich nicht in Luft aufgelöst.«

»Was hat er dann getan?« Manawyddans Stimme klang teilnahmslos.

Pryderi runzelte die Stirn. »Es ist seltsam. Ich kann noch das Schwert

im Feuerschein blitzen sehen, und wie Teyrnons Augen darüber

blitzten. Ich sah das Schwert schon zustoßen und das Blut des Fremden

rot von ihm triefen. Und das Herz schlug mir im Halse, denn ich liebte

jenen Barden.«

»Und ist es geschehen?«

»Nein. Er drehte jener Klinge und jenen Augen den Rücken zu. Ohne

Eile nahm er seine Harfe auf, und ohne Eile schritt er durch die Tür. Er

ging durch sie hinaus, und wir sahen ihn niemals wieder.«

»Seine Arbeit war getan. Er hatte keinen Grund, noch länger zu

bleiben.«

»Aber wer war er? Wohin ist er gegangen? Und woher ist er

gekommen?«

»Genügt es dir nicht, daß er dein Freund war und der Freund deiner

Eltern?«

»Schon, aber wer war er? Manchmal ist es mir so vorgekommen, als

hättest du eine gewisse Ähnlichkeit mit ihm, Herr.«

Der Sohn Llyrs lachte leise. »Ich bin kein Helfer aus Feenland,

Junge.«

»Sowenig wie er! Die Sippe meiner Mutter hat ihr niemals Hilfe

gesandt, immer nur Harm.«

»Verachte dein eigen Blut nicht«, sagte Manawyddan streng. »Ein

Volk, in dem deine Mutter geboren wurde, kann unmöglich ein

Ungeheuer gesandt haben, um ein neugeborenes Kind zu stehlen.

Erinnere dich an Gwawl den Hellen, Gwawl mab Cludd, mit dem ihre

Sippe sie verheiraten wollte. Sie ist ihm unberührt entkommen, doch zu

welchem Preis! Sein Haß wird niemals sterben.«

»Ich kenne jene Geschichte. Bei der Hochzeitsfeier kam Gwawl und

übertölpelte meinen Vater, der ihm dann meine Mutter abtreten mußte.

Um Gwawl zu entkommen, mußte Mutter ihn in einen Sack locken, und

dann gaben Vater und alle seine Männer jenem Sack einen tüchtigen

Hieb mit einem kräftigen Stock. Bis Gwawl versprach, Mutter ziehen zu

lassen und keine Rache zu nehmen. Mit dem schrecklichen, namenlosen

Eid schwor er das, mit dem, der sogar einen Gott zerschmettern kann,

wenn er ihn bricht. Gwawl hat keine Ungeheuer geschickt.«

»Gwawl hatte aber Freunde, die kein Eid band. Wäre Arawn, König

von Annwn, nicht gewesen, der Freund deines Vaters in Anderswelt,

ganz Dyved wäre längst schon vernichtet worden. Das weißt du doch

schon lange, Junge.«

»Aber wenn diese Mächte Pwyll nicht anzutasten wagten, wie

konnten sie es dann wagen, mich anzutasten, seinen Sohn? Es sei denn,

sie stammten aus der Sippe meiner Mutter und hatten deshalb einen

Anspruch auf mich, den selbst der mächtige Arawn respektieren

mußte!«

Manawyddan sagte: »Wir können die Wege der Anderswelt nicht

ergründen, Junge, wir sterblichen Menschen. Wir wollen schlafen.«

Doch als sie sich dann gute Nacht gewünscht hatten, dachte er: >Fast

hättest du den Schleier von mehr als einem Geheimnis weggerissen,

Pryderi. Doch das hast du nie geahnt und wirst es nie erahnen: daß kein

Tropfen von Pwylls Blut in deinen Adern fließt.<

Jene Nacht war so dunkel gewesen wie diese. Weich und still hatte

sich dann der Mond aus wolkigen Dunkelheiten erhoben, höher und

immer höher, sich stetig westwärts über die unvorstellbaren Weiten des

Himmels hinweg bewegend. In seinem blassen Schein hatte Pwyll,

Fürst von Dyved, trinkend bei seinem Gast gesessen, und beide Männer

hatten des Mondes schimmerndes Rund beobachtet, das soviel sanfter

war als das der Sonne.

»Noch neun Monate haben wir, Rhiannon und ich. Nur noch neun.«

Pwylls Stimme war heiser vor Schmerz.

»Das könnte Zeit genug sein. Vergeudet sie nicht.«

»Wir haben alles getan, was wir konnten. Wir haben zusammen unter

jedem Stein der Heiligen Steine gelegen und haben jeden Ritus befolgt,

den uns die Druiden rieten. Wir haben jede Torheit begangen, die uns

alte Weiber rieten. Und nichts ist geschehen. Wie ich schon vorher

wußte.«

Er lachte rauh, bitter, mit einem verzerrten Gesicht. In ratlosem

Mitleid saß der andere Mann da und sah ihm zu.

Pwyll faßte sich, sah ihn wieder an und lächelte. »Doch jetzt vergeude

ich wirklich meine Zeit. Es gibt nur ein einziges Mittel. Die Götter

müssen dich hierher gesandt haben, Sohn Llyrs, Bruder Brans meines

Hochkönigs.«

Manawyddan sagte bedächtig: »Du meinst das Recht des

besuchenden Oberherrn, mit der Frau seines Gastgebers zu schlafen?

Bei den Alten Stämmen ist es nicht Sitte. Bran würde es nie in

Anspruch nehmen. Ich ebensowenig.«

Pwyll lächelte immer noch. »Wenn Rhiannon Mutter wäre, würde ich

mich über deine Enthaltung sehr freuen; das gebe ich zu. Aber sie ist es

nicht, und bei den Neuen Stämmen ist es ein alter Brauch, der einen

guten Kern hat. Der König sollte immer der beste Mann im ganzen

Stamm sein, der stärkste und der klügste. Und mit je mehr Frauen er

schläft, je mehr Söhne er zeugt, desto stärker ist sein Stamm.«

Manawyddan sagte grimmig: »Wenn ich eine Frau liebte und sie mich

jeder andere Mann, der mit ihr zu Bett ginge, müßte in der Tat stärker

sein als ich.« Sein Gesicht war hart; er dachte an seine Mutter, die

dunkle Penardim, und daran, wie sie, um seinen durch Verrat

gefangenen Vater Llyr freizukaufen, seinem Fänger ihren Körper hatte

preisgeben und die Zwillinge Nissyen und Evnissyen gebären müssen,

jene zwei, die anders waren als alle Menschen, die je auf der Insel der

Mächtigen geboren wurden.

Pwyll sagte: »Unehre ist das, was ein Mann dafür hält.« Sein Gesicht

war jetzt kalt; wie eine hölzerne Maske.

»Das ist häufig wahr. Aber kaum eine Redensart ist immer wahr.«

Manawyddan brütete vor sich hin. Als er Rhiannon zum ersten Mal

gesehen hatte, war sie ihm wie die schönste aller Frauen vorgekommen;

als sie miteinander geredet hatten, erfuhr er, daß ihre Gedanken in den

gleichen Bahnen flössen, daß die gleichen Dinge sie zu Gelächter oder

Mitleid rührten. Er hatte aber auch erfahren, daß sie seinen Freund

liebte. Erst jetzt, als ihm dieses edelste aller Gefäße angeboten wurde,

ohne Wein darin, seinen Durst zu löschen, empfand er die Heftigkeit

seines Durstes. Doch die Hitze in seinem Blut raunte ihm gegen sein

besseres Wissen zu: >Du würdest sie haben. Sie berühren sie

umarmen...<

Er sagte heftig: »Bei den Alten Stämmen schläft keine Frau mit einem

Mann, wenn sie ihn nicht will. Sonst würde ihr Kind außerhalb der

Heiligen Harmonien geboren werden, gegen den Willen der Mütter. Ich

werde kein solches Kind zeugen sowenig wie du es wolltest, wenn du

meinen Bruder Evnissyen gekannt hättest. Mach' deine Kinder selbst,

Mann!«

Pwylls Augen wichen nicht von seinen. »Ich kann nicht.«

Einen Atemzug lang herrschte kaltes Schweigen. Dann warf

Manawyddan den Kopf zurück, er begriff. »Wenn das eigene Volk

deiner Königin sie unfruchtbar gemacht hat, dann wird auch mein Same

nicht in ihr Wurzel schlagen. Warum also diese schlimme Tat nutzlos

vollbringen?«

Pwyll sagte: »Du hast gehört, daß ich in meiner Jugend in die

Anderswelt ging, um für Arawn, König von Annwn, zu kämpfen. Um

jenen schrecklichen Feind für ihn zu töten, der ihm Annwn zu entreißen

und dadurch auch den Lauf unserer Welt zu verändern drohte.«

»Du hast eine große Tat vollbracht.«

»Und groß ist ihr Preis gewesen. Jenes Schattenvolk brauchte

Erdenkraft, um gegen den Weißen Schatten zu kämpfen gegen ihn,

der sogar in ihre Welt blutigen Tod gebracht hatte. Und nur von einem

Erdenmann konnten sie diese Kraft bekommen, da Gewalt das uns

angeborene Element ist. Doch der Mann, der seine Kraft so gebraucht

hat, kann sie nicht gänzlich zurück zur Erde bringen. Er, der soviel Tod

berührt hat, muß selbst ein wenig sterben. Etwas hinter sich lassen, bei

den Schatten...«

»Du hast Kraft genug zurückgebracht. Ich weiß das, denn ich habe

dich auf dem Schlachtfeld gesehen...« Manawyddan verstummte und

biß sich auf die Lippe. Zu spät verstand er. In jenen unverwandt auf ihn

gerichteten Augen, in dem tiefen Schmerz und der Schande in ihnen,

fühlte er solches Entsetzen, wie es nur ein starker Mann beim Anblick

eines anderen starken, verstümmelten Mannes empfinden kann. >Dies

schmerzt ihn mehr, als mich der Verlust meiner rechten Hand oder eines

der Beine, auf denen ich stehe, schmerzen würde. Und es beschämt ihn,

wie nur Feigheit einen Mann beschämen sollte...<

Der Sohn Llyrs hatte diese Eigenschaft: er konnte mit ganzem Herzen

das bemitleiden, was ihm wie Torheit vorkam. Kein Mann sollte sich

durch das, wogegen er nicht ankämpfen konnte, erniedrigt fühlen; durch

einen Mangel oder einen Unterschied zu anderen Männern. Und wenn

er es dennoch tat...

Pwyll sagte ruhig: »Rhiannon weiß es. Ich konnte nicht zulassen, daß

sie sich die Schuld gab. Da sie eine Frau ist, ist sie immer noch edel

oder töricht genug, mich zu lieben. Jetzt wissen wir drei es. Und ich

kenne deine Ehre zu gut, Sohn Llyrs, um zu sagen: Es darf niemals

einen vierten geben.«

Manawyddan dachte geschwind: >Aber du hast zugelassen, daß dein

Volk ihr die Schuld gibt.< Und dann, ebenso geschwind: >Aber du bist

nicht wie Bran und ich. Du hast keinen Bruder, keinen nahen

Verwandten sie können sich nur an dich wenden. Und wenn sie das

wüßten sie, die deinen Mut und deine Gesinnung am besten kennen ,

dann würden sie ihren Glauben an dich verlieren. Würden umherirren

wie führerlose Schafe, die sich vor den Wölfen fürchten. Das hat euch

eure Erkenntnis eingebracht, ihr Männer von den Neuen Stämmen, die

ihr so stolz darauf seid, Väter zu sein. Wir von den Alten Stämmen

schätzen einen Mann nach seinem eigenen Wert, nicht nach dem, was

sein Same im Bauche einer Frau zustande bringt.<

Laut sagte er: »Ich werde mein Bestes für dich tun, Fürst von Dyved.

Ich werde alle Druidenmacht anwenden, die mein Haus besitzt, aber

selten gebraucht ich werde deine Gestalt annehmen, so daß Rhiannon

denken wird, du seist es, der bei ihr liegt.«

Pwyll lächelte. »Ich zweifle, ob du sie die ganze Nacht hindurch

täuschen kannst...«

»Das weiß ich. Ich werde nicht fragen, was für Koseworte ihr beide

zueinander sagt die Worte, die kein Dritter jemals wissen sollte. Geh

zu ihr und sag' es ihr ich nehme an, sie weiß schon von deinem

hübschen Plan, oder nicht?«

»Ja. Sie ist eine große Frau. Sie sagte: >Als ich zu dir kam, habe ich

auch die Sitten deines Volkes angenommen. Sage dem Sohn Llyrs, daß

ich ihn willkommen heißen werde, wie es die Mutter seines Sohnes

sollte.<«

»Ich will aber nicht, daß sie mich in Großmut erleidet. Sage ihr, daß

ihr von heute nacht an, bis ich euch verlasse, in der Nacht nicht

miteinander sprechen dürft. So wird sie nicht merken, wann ich zu ihr

komme.«

Pwyll sagte mit schwerer Würde: »Herr, ich danke dir.«

Als er bei Rhiannon seiner Frau war, berichtete er ihr, was ihr Freund

und Gast gesagt hatte. Sie lachte ein Lachen, das ein halbes

Schluchzen war , schlang ihre Arme um ihn und preßte sich an ihn.

»Welch ein Beweis seines Edelmuts! Ich fürchtete mich; jetzt kann

ich es dir sagen, Herr. Ich fürchtete mich. Mit einem anderen Mann zu

schlafen als mit dir...« Sie küßte ihn lang und heiß.

Als er sich von ihr abwandte, um seine Kleider abzulegen, umgaben

ihn die Schatten dicht. Wäre ihr Sinn ruhiger gewesen, hätte sie, Frau

aus Feenland, erkannt, daß einer jener Schatten ein Mann war.

Seine bloßen Füße machten kein Geräusch auf dem Binsenteppich, als

er jenen stillen, monderhellten Raum verließ; sie verließ. Sie hörte nicht

hin; sie wartete nur. Sah, mit tiefer Erleichterung und Glückseligkeit,

wie sich das teure, vertraute Haupt zu ihr wandte, wie sich der teure,

vertraute Körper ihr näherte. »Was morgen nacht auch geschehen mag,

Herr, heute nacht sind wir noch zusammen!«

In Manawyddans Augen sahen ihr weißes Gesicht und ihre

ausgestreckten Arme, die reine Lieblichkeit ihrer weißen Brüste immer

noch wie Geschenke aus dem Feenreich aus...

Jetzt, neben ihrem und seinem Sohn wachliegend, dachte er: >Es war

wohlgetan. Sie ahnte keinen Augenblick, daß wir in derselben Stunde,

in der Pwyll mit ihr sprach, unsere Gestalten vertauschen würden. Der

Junge wurde gezeugt, wie die Heiligen Harmonien alle Kinder gezeugt

haben wollen: in geteilter Liebe und geteiltem Verlangen.<

Doch bald war neue Not gekommen. Die schrecklichen Feinde aus

Anderswelt hatten ihre Wirklichkeit bewiesen, indem sie das

neugeborene Leben geraubt hatten. Er dachte an das lange Elend

zurück, daran, wie Rhiannon unter Angst und Elend und Schande

gelitten hatte. Erinnerte sich an das lange Starren in jene mit klarem

Wasser gefüllte Schale; Wasser, in dem der geschulte Druidenblick

sehen konnte, was weit weg war. Wie er sich mühte, seine Gedanken

von ihrem Gesicht fernzuhalten, von dem verfluchten Trittstein, um

jenes andere Gesicht zu finden, jenes unbekannte Kindergesicht, das

vielleicht schon nicht mehr auf der Erde war. Wieder und wieder hatte

er Teyrnons Haus im Wasser gesehen; endlich hatte er es auf Erden

gefunden. Das Haus und den stämmigen kleinen Sohn, den er noch nie

gesehen hatte. Die Freude jener Stunde war ganz sein eigen gewesen,

und wenn nichts anderes es je wieder sein würde. Ein Jammer, daß sie

die Freude anderer hatte beenden müssen...

>Du schuldest Teyrnon viel, Junge; so viel, wie ein Junge seinem

Vater nur schulden kann, vielleicht sogar noch mehr. Er kämpfte in

deiner Geburtsnacht einen großen Kampf für dich, doch vielleicht war

der Kampf, den er später in sich selbst austrug, noch schwerer. Er hätte

auch diesen gewonnen, ohne Hilfe, wenn ich ihn nicht gedrängt hätte.

Doch was immer ich tat es war gut, wenn es ihr nur einen einzigen

Tag bei jenem Trittstein ersparte.<

Er hatte ihr den Jungen wiedergeschenkt. Er hatte Teyrnon geholfen,

sich selbst zu besiegen; welche Ironie, daß er dabei sogar noch einen

Anderen besiegt hatte, jene unsichtbare, unbekannte Gewalt, deren

Schrecklichkeit jenes Ungeheuer nur gedient hatte...

Hatte er sie wirklich besiegt? Plötzlich sahen in jener Finsternis

Augen in die seinen, dieselben Augen, von denen er sich am Tage zuvor

beobachtet gefühlt hatte. Augen, so meergrau wie seine eigenen, aber

kälter, tiefer als das Meer. Kalt von der Kälte weiten und

unergründlichen Raumes. >Schau. Schau und erkenne deine Kleinheit.

Niemand kann Mich besiegen. Ich stehe über Alter und Tod. Für Mich

ist deine Lebensspanne weniger als die Hälfte eines Monats. Und

obwohl Ich ein paar Atemzüge lang von Meiner Zeit warte, bevor Ich

zuschlage, so wird der Schlag doch geführt werden. Und unter ihm

werdet ihr erbärmliches Geziefer aufschreien und fliehen und zu Nichts

zerschmettert werden .<

Jene Stimme, die keinen Klang hatte, durchkältete Manawyddans

Herz. Er sank in eine Nacht, die jenes angedrohte Nichts zu sein schien.

ÜNFTES

APITEL

EIMKEHR

/ I

N DER TAUIGEN

IEBLICHKEIT DER

ORGENRÖTE BRACHEN SIE WIEDER AUF

DER

EG WAR STEINIG UND

BESCHWERLICH

;

STEIL FÜHRTE ER HINAN ZU JENEN DUNKLEN

ERGEN

WELCHE DIE HEILIGEN

TEINE BARGEN

DOCH

RYDERI SANG UNTERM

EHEN

. S

EINE

UGEN LEUCHTETEN WIE DIE

ONNE

DIE BALD HEISS

AUF SIE NIEDERBRANNTE

»Vor Einbruch der Nacht werden wir daheim sein, Herr. Daheim!«

>Dein Daheim<, dachte Manawyddan. >Wird für mich je wieder ein Ort

auf dieser Erde ein Daheim sein? Es darf aber nichts das Glück dieses

Knaben trüben; nichts darf ihm diesen Tag verderben.< Er stapfte

unglücklich dahin. Eine schwarze Stimmung lastete auf ihm; er konnte

nicht begreifen, wie er solch ein Narr hatte sein können, wie er sich

hatte überreden lassen, Rhiannon wiederzusehen. Als Bettler vor sie zu

treten, die noch immer eine Königin war was für eine Rolle war das

für einen stolzen Mann? Für jedweden Mann? Weit besser, ihr die

Erinnerung an ihn zu lassen, die sie immer gehabt hatte; an einen, der

ihr in der Not geholfen, dann zuviel Zartgefühl gehabt hatte, sie jemals

wieder mit seiner Gegenwart zu belasten. Er war des Hochkönigs

Bruder gewesen, als sie sich das letzte Mal begegnet waren, und jetzt

war er ein besitzloser Wanderer, für immer ohne Freunde und ohne

Sippe.

Nein, nicht ganz freundeslos. Er konnte die Gastfreundschaft dieses

Jungen nun nicht einfach beiseite schieben, so töricht er auch gewesen

sein mochte, als er sie annahm. Einst hatte man ihn in Dyved gebraucht.

Jetzt brauchte man ihn nirgendwo...

>lch träumte letzte Nacht etwas. Was war es?< Wie eine schwarze

Schwinge strich Erinnerung über ihn hinweg und war wieder fort.

Die Sonne war schon gesunken, als sie den Gorsedd Arberth

erblickten, jenen gewaltigen Hügel, den alle Menschen fürchteten.

Blumen wuchsen dort, doch kein Kind pflückte sie je. Gewiß war Gold

dort vergraben, zusammen mit jenem einst gewaltigen, jetzt namenlosen

König; doch kein Räuber war Narr genug, danach zu suchen. Viele

Generationen von Königen und Kriegern hatten jenen Hügel gemieden,

wie Menschen ein Bett aus glühenden Kohlen meiden. Nur in

schlimmen Zeiten, wenn dem ganzen Stamm große Not drohte, hatten

einige Fürsten von Dyved dem Tod ins Auge gesehen und den Hügel

bestiegen. Der König, der jenen Hügel bestieg, wurde erschlagen, oder

er sah ein Wunder...

Pwyll hatte ein Wunder gesehen. Er hatte auf jenem Hügel gesessen

und hatte gesehen, wie sich dessen Flanke auftat und Rhiannon

herausgeritten kam, auf einem weißen Pferd und in ein goldenes

Gewand gehüllt. Die ihm bestimmte Heilige Braut...

Doch jetzt lag dieser berüchtigte Hügel ruhig da, purpurn in dem

grauen Abend, und als sie näherkamen, sahen sie, wie vor seinen

grimmen Höhen Rauch emporkräuselte, und dann sahen sie, wie sich an

seinem Fuße der Palast duckte, der Palast, in dem Pryderi geboren

worden war.

Pryderi stieß einen lauten Freudenschrei aus. »Wir sind da! Da!« Und

stürzte vorwärts, zu hingegeben an seine Freude, um Manawyddans

Schweigen zu bemerken.

Die großen Tore gähnten vor ihnen, so wie sie vor langer Zeit vor

Teyrnon und dem kleinen Guri gegähnt hatten. Der Torhüter sah sie, sah

Pryderi und riß die Augen auf; schaute noch einmal hin, rannte dann

hinein. Männer und Frauen kamen herausgeschwärmt, wie Bienen aus

ihrem Stock, und alle riefen: »Der König! König Pryderi!«

Wie Bienen schwärmten sie auf ihn ein, versuchten alle gleichzeitig,

seine Hände zu küssen, seine Kleider, irgendein Stück von ihm, das sie

erreichen konnten.

Dann kamen noch zwei Frauen, und vor ihnen wichen alle zurück;

bildeten eine Gasse, die gerade zu ihm führte.

Die eine zögerte, bis sie sein Gesicht sah, dann schrie sie auf und

rannte. Sie war jung und großbusig, saftig wie ein Apfel und süß wie

Honig: Kigva, die Tochter Gwynn Gloyus. Sie warf sich in die Arme

Pryderis, und sie herzten und küßten einander, als versuchten sie, sich in

einen Körper zusammenzupressen, alle Getrenntheit und alle

Möglichkeit zu neuer Trennung für immer zu beseitigen.

Die andere Frau kam langsamer herbei. Doch ihre Augen tranken

Pryderi mit einer Freude, die so warm, so einhüllend war wie eine

Berührung. Die Zeit hatte mit grauen Fingern nach dem Gold ihres

Haares gegriffen, war über ihr Gesicht gestampft und hatte winzige

Fußspuren um Augen und Mund hinterlassen, ihre Schönheit aber

leuchtete weiterhin durch das alternde Fleisch hindurch, so wie das

Licht durch eine Alabasterlampe hindurchscheint.

Sie sah Manawyddan, und ihre Augen strahlten ihm entgegen. Ihm

selbst, nicht nur ihrem Gast. Sie ging zu ihm.

»Sei willkommen hier, Sohn Llyrs! Lange ist es her, seitdem du in

dieses Haus gekommen bist, doch gibt es keinen Mann, den wir hier so

gerne sähen, außer meinem Sohn.«

Er ergriff ihre ausgestreckten Hände, und wie durch einen Zauber war

er nicht mehr verlegen oder beschämt.

Sie gingen hinein, und das Fest für sie war schon bereitet, das Fest,

das wohl auf die Nachricht von Rhiannons Vögeln hin vorbereitet

worden war. Kigva saß neben Pryderi, Rhiannon aber setzte

Manawyddan zwischen ihren Sohn und sich. Und der Sohn Llyrs

konnte sowenig ein Auge von ihr wenden, wie Pryderi ein Auge von

Kigva wenden konnte. Wie Rhiannon den Kopf wandte, wie sie eine

Hand hob, die Form ihres Mundes, wenn sie einen neuen Gedanken

aussprach alles war Musik. Jeder Moment verlieh ihr einen neuartigen

Liebreiz, der ihm unübertrefflich schien und dann bewegte sie sich

wieder, und der neue Anblick riß ihn wiederum hin durch ungeahnte

Schönheit.

Er dachte: >Sie ist so schön, wie sie es immer gewesen ist. Sie ist noch

schöner, als sie je war. Sie hat eine Anmut, neben der Jugend

prahlerisch und plump wirkt.<

Doch Pryderi und Kigva waren mit ihrer Jugend wohl zufrieden.

Jedem der beiden schien es, als könnte nichts auf der Welt so schön und

so wundervoll sein wie das andere. Sie lachten und redeten und

schmausten Pryderi vertilgte große Mengen , doch die ganze Zeit

über ließen sie sich nicht aus den Augen. Und je weiter die Nacht

fortschritt, desto weniger sprachen sie, und Kigva nahm schließlich

keinen Bissen und keinen Schluck mehr zu sich.

Endlich kam der Augenblick, nach dem sie sich gesehnt hatten. Das

Fest war aus, und der junge König und die junge Königin begaben sich

zu Bett. Rhiannon ging in ihr Schlafgemach, und Manawyddan legte

sich in dem zur Ruhe, das man ihm gegeben hatte. Doch seine

geschlossenen Augen sahen immer noch Rhiannon.

So war es in der nächsten Nacht und in der übernächsten. Die Adligen

Dyveds strömten herbei, um Pryderi daheim willkommen zu heißen;

und da jene, die gehofft hatten, seinen Thron zu bekommen, jetzt große

Sorgfalt darauf verwenden mußten, ihrer Freude ebenso laut Ausdruck

zu geben wie die anderen, die sich wirklich freuten, oder noch lauter zu

jubeln, so gab es keinen einzigen ruhigen Augenblick. In jenen drei

Tagen wäre es jedem Menschen in dem Palast zu Arberth

schwergefallen, zur Besinnung zu kommen.

Manawyddan und Rhiannon aber redeten miteinander, und sie hörten

nur eines das andere. Ihre Herzen und ihre Stimmen strömten

zusammen, wie die Stimme und die Harfe des Barden

zusammenströmen. Und je länger Manawyddan sie ansah und mit ihr

redete, desto mehr schien es ihm, als wäre jene weitbesungene

Schönheit der Königin von Dyved jetzt in ihrem Verblühen noch

lieblicher und angenehmer, als sie es in ihrer strahlenden Jugend

gewesen war. Auch sie hatte Verlust erlitten und um ihren Toten

geweint. Auch in ihr wie in ihm waren öde Orte, die nie wieder

erblühen würden, Orte, wo auch sie immer allein sein mußte.

Aber sie lebte, wie er lebte, und sie war einsam, wie er einsam war.

Und in der letzten Nacht jenes Festes, als der Mond schon ein gutes

Stück auf seinem Weg nach West vorangeschritten war, da sagte er zu

dem jungen König von Dyved: »Pryderi, ich wäre sehr froh, wenn es so

wäre, wie du sagtest.«

»Was hat er denn gesagt?« fragte Rhiannon, und obwohl ihre Stimme

wißbegierig klang, war ihr Mund es nicht. Er hatte alles Wissen, jener

Mund; er war süß und auch ein wenig boshaft.

Pryderi sah sie an und räusperte sich, dann räusperte er sich noch

einmal. Er war zu sehr mit seinen eigenen Angelegenheiten beschäftigt

gewesen, um wahrzunehmen, wie sich die Dinge zwischen seiner

Mutter und seinem Freund entwickelten, und jetzt, vor ihrem Angesicht,

klang sein Angebot nicht ganz so, wie es das getan, als er es

Manawyddan gemacht hatte. Damals war er sicher gewesen, daß sie

freudig dies, oder was immer er wünschte, tun würde, um ihm eine

Freude zu machen immer hatte sie das getan, wenn sie das Gefühl

hatte, daß die fragliche Sache nicht schlecht für ihn sei (ein Punkt, in

dem die beiden, vor allem in seiner frühen Jugend, manchmal

unterschiedlicher Meinung gewesen waren). Doch jetzt wurde ihm

plötzlich bewußt, daß er sich da einiges zugemutet hatte.

»Herrin«, sagte er und räusperte sich zum dritten Mal. »Herrin, ich

habe dich dem Sohn Llyrs als Braut angeboten. Es gibt« fuhr er hastig

fort, bevor sie etwas sagen konnte »wirklich keinen besseren Mann

unter den Lebenden als ihn, und als ich dieses Angebot machte, dachte

ich, euch beiden einen guten Dienst zu tun. Wirklich und wahrhaftig«

hier lächelte er sie so strahlend an, wie er es als Kind getan, wenn sie

ihn bei etwas erwischt hatte, wovon er mit einiger Sicherheit wußte, daß

sie es nicht wollte , »ich glaube auch jetzt noch, daß es das ist. Wenn

du es mir erlaubst, Mutter.«

Da öffnete sich Rhiannons Lächeln ganz, wie eine scharlachrote

Blume in der Sonne. »Du hast es gesagt, und freudig werd' ich deinem

Wort gehorchen, Sohn.«

Am Morgen erwachte Manawyddan an Rhiannons Seite. Er lag neben

ihr und sah sie an, und es schien ihm, als spürte er, wie ihn in jener

Kammer das Leben selbst umflutete, ihn wie ein warmes Meer

umflutete. Leben, das so gewiß war, als wäre seine Jugend zu ihm

zurückgekehrt, das Ungestüm der aufgehenden Sonne im scharlachroten

Osten, nicht die erdgenährte Kraft eines blitzgetroffenen Baumes, der

verheilt und neue Zweige ausstreckt.

Nicht wiedergeboren, sondern noch immer versengt, aber weiter

wachsend, höher und weiter weiter...

Dann bemerkte er, daß sie ihn durch ihre Wimpern hindurch

beobachtete, mit einem leisen Zwinkern in den Augen, und er lächelte.

»Guten Morgen, Herrin.« Sie lächelte zurück und streckte sich, wie

eine Katze sich streckt. »Es ist ein guter Morgen. Der beste Morgen,

den wir beide seit langer Zeit erlebt haben. Hast du wirklich geglaubt,

Herr, daß du und dieses übergroße Kind von mir irgendein Geheimnis

vor mir verbergen könntet? Daß ich nicht daran gedacht und es gewollt

habe lange bevor mein Junge daran dachte und es wollte?«

»Niemals, Herrin. Ich befürchtete, du liebtest Pwyll zu sehr, um je

wieder einen anderen Mann nehmen zu wollen.«

Sie wurde ernst. »Ich liebte Pwyll, und ich liebe ihn. Aber er ist von

mir gegangen, also gibt es hier auf Erden nichts mehr, was ich mit jener

Liebe tun könnte. Als mein Sohn mich dir anbot, als mein Vogel über

dich hinwegflog und die goldene Feder vor deine Füße fiel hast du da

nicht meinen Ruf gehört?«

»Ich glaubte zu träumen, Herrin. Glaubte, es sei ein Echo meiner

eigenen, kindischen Sehnsucht.«

Sie lachte leise, ein zärtliches, spöttisches Lachen, und rieb ihr

Gesicht gegen das seine. »Es ist wahr, was man von dir sagt,

Manawyddan: Du nimmst nicht in Anspruch, was dir gehört.«

»Ich habe genug damit zu tun, mit mir selbst fertigzuwerden, Herrin.

Ohne gierig nach der Herrschaft über Dinge zu trachten, die vielleicht

gar nicht mir gehören sollten.«

»Niemand wird dich gierig nennen, Herr. Du wirst Caswallon immer

deine Krone tragen lassen und gut weiß ich, warum: niemand haßte es

mehr als du, wenn diese Insel in Blut gebadet würde! Du wirst nicht

einmal je einen Anspruch auf den Sohn erheben, den du gezeugt hast.

Und ich danke dir dafür von ganzem Herzen, denn ich weiß, wieviel

Pwyll daran lag, daß Pryderi ihn für seinen Vater hält.«

»Der ist schlecht erzogen, wer sein Geschenk zurücknimmt. Ich habe

mich übrigens oft gefragt, Herrin: Hast du je erraten, in welcher Nacht

der Junge gezeugt wurde?«

Sie lachte wieder und zog seinen Kopf an ihre Brust. »Ja, das habe

ich. Zuerst nicht, aber bevor die Nacht vorüber war. Ich wußte, daß der

Mann, mit dem ich schlief, mich liebte daß ich nicht genommen

wurde wie ein seltenes Gericht, das ein Gastgeber seinem Gast vorsetzt

, aber es bestand ein Unterschied. Deshalb gab ich dir, als du dann

schliefst, für einen Augenblick deine eigene Gestalt zurück, um mich zu

vergewissern ein paar kleine Kniffe beherrsche ich noch, wenn ich

auch die meisten meiner Gaben in der Hellen Welt zurücklassen

mußte.«

»Es tut mir leid. Ich dachte, ich hätte dir weder Gram noch Schande

zugefügt.«

»Das hast du nicht. Als es geschah, wäre es mir lieber gewesen, ich

hätte ein wenig Gram oder Schande fühlen können. Schande...« Sie

wurde wieder ernst. »Du hast die Tat edel und mit großem Zartgefühl

getan, Herr; eine Tat, die ein anderer schrecklich hätte machen können.

Als es Verrat gewesen wäre, zu lieben, und ein Frevel, nicht zu lieben,

da hast du das Beste getan, mir beide Übel zu ersparen. Dafür habe ich

dir so sehr wie für meinen Sohn schon lange danken wollen.«

»Du schuldest mir keinen Dank.« Seine Augen zwinkerten. »Jenes

war die beste Nacht meiner Jugend, Herrin. Sie hätte nur dann noch

besser sein können, wenn ich selbst es gewesen wäre, den du liebtest

und erwähltest.«

»Ich liebe dich jetzt.« Sie schlang ihre Arme um seinen Hals.

Noch zwei solche Nächte hatten sie. Die dritte Nacht war die des

Vollmondes, und gegen Morgen weckte sie Gelächter. Gelächter, das

von der anderen Seite der Wand herüberdrang, wo Kigva und Pryderi

ihr Bett hatten. Jener neumodische Luxus, ein Fenster, war dort in die

Außenmauer geschnitten worden, und offenbar schauten die beiden

jungen Leute gerade durch dieses hinaus.

Kigva sagte: »Sieh dir den Mond an, Herr! Ist er je so rund und schön

gewesen? Sogar jetzt noch, wo er schon untergeht.«

Pryderi antwortete: »Ich sehe zwei Monde, an einem weißen Himmel

was für ein seltener Anblick! Laß mich sehen, ob ich doppelt sehe,

Herrin, oder ob sie wirklich da sind.«

Schweigen, und dann Kigvas Lachen. »Fühlen meinst du, nicht

sehen...« Und Geräusche, die Geflüster sein konnten, wahrscheinlich

jedoch Küsse, dort in der Morgenröte.

Rhiannon lächelte. »Wir müssen auch hier ein Fenster in die Mauer

schneiden lassen, Herr. Nachdem ich Pwyll verloren hatte, wollte ich

jahrelang mich in die Dunkelheit einschließen. Es machte mich immer

traurig, wenn ich hörte, wie diese beiden Kinder glücklich waren, auch

wenn ich mich für sie freute. Als ich hier allein lag.«

Manawyddan nahm sie in seine Arme. »Herrin, lange wird es dauern,

bis du wieder allein liegen wirst.«

Doch jene Zeit sollte rascher kommen, als die beiden sich träumen

ließen.

An jenem Morgen hatte Unrast Pryderi befallen. Einen aufblitzenden

Augenblick lang, als er seine Mutter zum Frühstück kommen sah,

Manawyddans Arm um sie, erhellte sie sich zu dem alten, liebevollen

Mutwillen. Doch davor und danach war sie so schwer wie der Körper

einer schwangeren Frau kurz vor der Geburt.

Er zappelte hin und her. Seine Hände schienen unbedingt etwas tun zu

wollen, waren dann aber mit allem unzufrieden, was sie anfaßten. Seine

Füße schienen irgendwohin gehen zu wollen, waren aber anscheinend

nicht bereit, ihn von seinem Platz zu erheben.

Er aß nicht. Er knabberte nur an seinem Essen und warf es dann

beiseite, und nichts hätte Pryderi unähnlicher sein können als das.

Kigva und Manawyddan saßen da und sahen ihm zu, mit besorger

Verwunderung. Rhiannon saß da und sah ihm eine Weile zu, dann

sprach sie.

»Sohn, es ist ein neues Gesicht, das du da aufhast, und das alte gefiel

mir besser.«

Pryderi warf den Kopf zurück und sah sie trotzig an. »Mir gefällt es

genausowenig, und bald werde ich etwas tun müssen, das uns beiden

noch weniger gefallen wird. Denn dieser Caswallon mab Beli, der sich

jetzt Hochkönig nennt, wird bald hören, daß ich daheim bin, falls er es

nicht schon gehört hat; und wenn ich nicht zu ihm gehe und ihm

huldige, dann wird er mißtrauisch werden und vielleicht

hierherkommen, um sich diese Huldigung zu holen.«

Er verstummte und schaute seine Mutter an, als wäre das ihre Schuld;

und als sie seinen Blick ungerührt aushielt, schaute er zur Decke hinauf.

»Ich weiß nicht, was ich tun soll, außer hingehen und ihm huldigen;

und wenn man schon saure Milch trinken muß, dann hat es keinen Sinn,

es hinauszuschieben.«

Er verstummte wieder und blickte wie gebannt auf den Boden und an

die Wände und die Decke. Mit großer Sorgfalt blickte er überallhin, nur

nicht zu den Dreien, die er am meisten liebte.

Er hatte Angst, er hatte verzweifelte Angst vor dem, was sie von ihm

glauben mochten. Manawyddan, sein rechtmäßiger König, in dessen

Augen diese Huldigung an den Thronräuber wie Feigheit und Verrat

aussehen mochte. Seine Mutter, jetzt die rechtmäßige Königin über die

gesamte Insel der Mächtigen, die ihn leicht im gleichen Lichte sehen

konnte. Und Kigva, Kigva, die ihn immer für den tapfersten und

stärksten aller Männer gehalten hatte. Fähig, alle Feinde unter seinem

Fuße zu zertreten.

Er wartete darauf, daß sie alle zusammen losbrechen würden, in

einem Chor fassungslosen Entsetzens und Zorns. Er wartete darauf, daß

sie schweigen würden, und ihr Schweigen war das, was er für das

Wahrscheinlichste hielt und was er am meisten fürchtete.

Was dann aber geschah, verblüffte ihn so sehr, wie nichts anderes auf

Erden ihn hätte verblüffen können. Rhiannon nahm sich noch eine

Scheibe Fleisch und bemerkte ruhig und beiläufig, doch mit einer

gewissen Bewunderung in ihrer Stimme: »Sohn, du wirst erwachsen.«

Manawyddan sagte: »Es ist das einzige, was du tun kannst. Dyved

kann nicht allein gegen den gesamten übrigen Teil der Insel der

Mächtigen stehen, und indem du mich hierherbrachtest, mußt du

sowieso schon Caswallons Argwohn erweckt haben. Du hast recht: je

früher du zu ihm gehst, desto besser ist es.«

»Ganz so eilig ist es dann auch wieder nicht.« Rhiannon schluckte

ihren Bissen hastig hinunter, dann wandte sie sich an ihren Sohn.

»Denn, König und Sohn, Caswallon ist in Kent, wie ihr zwei Männer

leicht hättet erfahren können, wenn ihr euch die Mühe gemacht hättet,

danach zu fragen. Warte, bis er näher ist. Mach keinen zu eifrigen

Eindruck. Und etwas Gutes hat saure Milch an sich: sie hält.«

»Das stimmt«, sagte Pryderi, sehr beeindruckt. Er atmete erleichtert

auf und lehnte sich in seinem Sitz zurück; dann erblickte er das

Frühstück vor sich und machte sich mit großem Eifer an die Arbeit.

Er war tapfer. Was ihn anging, so hätte er freudig gegen jenen

unrechtmäßigen Magier-König gekämpft, trotz dessen Macht, zu töten,

ohne gesehen zu werden. Er bewunderte Vernunft so wenig, wie ein

junger Mann eine häßliche Frau bewundert; doch in dieser Lage konnte

er sich nicht selbst opfern, ohne andere Menschen zu opfern, ja ganz

Dyved. Da das Beschützen seines Volkes einen Verzicht auf

Selbstbewunderung bedeutete, war sein Plan, so unheldisch er ihn jetzt

auch anmutete, wahrscheinlich die größte Heldentat seines ganzen

Lebens.

Doch Rhiannon sorgte sich. In jener Nacht sprach sie mit

Manawyddan. »Wir dürfen ihn nicht zu bald zu Caswallon gehen

lassen, Herr. Nicht, bevor du genug Zeit gehabt hast, ihn zu schulen.

Denn Pryderi kann nur geradlinig denken, und Caswallon, der dazu

nicht fähig ist, wird ihn nicht verstehen. Es könnte nur zu leicht alles

schieflaufen!«

Manawyddan legte seinen Arm um sie. »Beruhige dich, Herrin.

Caswallon wird seinen Gast nicht töten. Das wäre noch schlimmer als

seine alte Blutschuld, die das Volk eben erst zu vergessen beginnt.«

»Aber man kann für einen Unfall sorgen! Gift...«

»Wer würde in einem solchen Fall wohl Caswallon Glauben

schenken? Ein einmal befleckter Name wird niemals wieder ganz rein.

Und ich glaube, daß Caswallon aufrichtig froh sein wird, den Jungen zu

sehen. Frieden ist das, was er will und jetzt am meisten braucht.«

Doch auch er hatte Angst. Besonnenheit war ein neues Gewächs in

dem jungen König von Dyved; an diesem Morgen hatte es sich zum

ersten Mal gezeigt, aber es konnte erst eine junge und zarte Pflanze

sein. Auf Caswallons Besonnenheit konnte man sich wohl verlassen,

doch ständige Anspannung und Wachsamkeit machen sich beim

Menschen bemerkbar. Blutschuld, auch wenn sie überdeckt wird,

uneingestandene Gewissensqual, kann ihn ohne weiteres dazu treiben,

neues Blut zu vergießen. Und es gab eine Gefahr, von der Rhiannon nie

etwas ahnen durfte. Wenn Caswallon das Geheimnis von Pryderis

Abstammung herausbekam, einen Rivalen in ihm sah es hatte damals

manches Gerede gegeben, wenn auch nur geraunte Vermutungen. Er

dachte an Branwens weiches, spöttisches Lachen, vor langer Zeit.

Er sagte, bedächtig: »Vielleicht sollte ich mit Pryderi gehen. Ich

bringe meine eigene Huldigung dar.«

»Und steckst deinen eigenen Kopf auch noch in den Rachen des

Wolfes? Nein. Wenn du hier bist, dann wird Caswallon wissen, daß

Dyved, falls er Pryderi ein Leid zufügt, nicht führungslos sein wird.

Männer aus allen Teilen der Insel der Mächtigen werden sich dann um

dich scharen. Nicht alle Männer, aber viele.«

Manawyddan lachte leise. »Dann kann Pryderi wirklich unbesorgt

gehen. Du widerlegst selbst alle deine Ängste.«

»So einfach ist es nicht, das weißt du! Auch du hast Angst. Laß uns

gemeinsam überlegen...«

Sie sprachen viel und überlegten lange.

Der Tod des alten Pendaran Dyved verschaffte ihnen einen Aufschub.

Er hatte nur noch für Pryderis Heimkehr gelebt, er, der Königinnen und

Reich lange und nach besten Kräften gehütet hatte. Doch es war

Manawyddan, nicht Pryderi, den er zuletzt sprechen wollte.

»Ich bin froh, daß ich meine Bürde auf deine Schultern legen kann,

Sohn Llyrs. Du magst denken, du habest schon genug Lasten getragen;

doch die Wahrheit ist, daß du ein Mann bist, der dazu geboren wurde,

Lasten zu tragen. Frei von ihnen, verlieren deine Augen ihren Glanz und

deine Schultern fallen ein.«

»Du bist weise, alter Mann. Weiser, als ich dachte.«

Der alte Druide lächelte. »Du hast mich nie für weise gehalten. Und

ich weiß auch, warum. Ich weiß es seit damals, als ich Gast in Harlech

war. Und ich fürchte, ein anderer weiß es auch.«

»Ich bin immer höflich zu dir gewesen...«

»Und sonst nichts. Doch jetzt haben wir beide nur noch Zeit für die

Wahrheit, Bruder Brans des Gesegneten.«

Alter Zorn und alter Schmerz wallten in Manawyddan auf. Beim

Gedanken an das, was seine Schwester in Irland erlitten hatte, an das,

was Rhiannon hier erlitten hatte.

»Niemals hätten es Druiden der Alten Stämme geduldet, daß ihre

Königin oder irgendeine andere Frau wie eine Eselin benützt wird

gezwungen wird, Männer auf ihrem Rücken zu tragen! Schlimmer

noch: gezwungen wird, die abscheulichen Lügen jener Weiber wieder

und wieder von sich zu geben, sich selbst einer solch scheußlichen Tat

zu bezichtigen! Ihre Augen hätten das Lügengewebe durchdrungen, sie

hätten diese Weiber unter Heulen und Zähneklappern um Gnade

winseln lassen. Pwyll war kein Matholuch; nur ein rechtschaffener

Mann, der sich mühte, für seine Frau und für sein Volk das Beste zu

tun. Aber ihr Druiden ich kenne deine Weisheit und deine Güte,

Pendaran Dyved, viele Male haben sie sich seit jener Zeit erwiesen,

doch nie werde ich begreifen, was damals über dich gekommen ist!«

Das alte Gesicht wurde feierlich. »Ich hatte nicht die Kraft, gegen das

anzukämpfen, was damals Dyved bedrohte, Herr. Wir Druiden waren

alle hilflos; wir schauten ins Wasser und in den Kristall, und wir sahen

nichts als Wolken. Nichts als Grau Grau. Es hatte Augen. Nur ich sah

jene Augen.«

Sein Gesicht zuckte; er keuchte.

»Sie suchten mich in der Nacht heim. Das Böse in ihnen drang in

mich ein; zwang mich, Rhiannon zu verhöhnen und ihr das roheste

Urteil zu sprechen, das wir zu fällen wagten, Herr. Denn wir fürchteten

uns auch vor Pwyll. Aber jene Augen...«

Er rang nach Luft. Manawyddan sagte versöhnlich: »Friede sei mit

dir, Pendaran Dyved. Wenn du Rhiannon gegenüber einmal versagt

hast, so hast du sie seitdem lange und gut beschützt. Ich bedaure, daß

ich dich an das erinnerte, was vorbei und vorüber ist.«

»Es ist nicht vorüber! Er wartet. Hüte dich, Sohn Llyrs!«

Der sterbende Mann rief diese Worte laut, seine letzten. Danach

sprach er nicht mehr, obwohl er noch zwei Nächte lang atmete.

Dann starb er und wurde beigesetzt, und viele trauerten um ihn,

Rhiannon die Königin nicht am wenigsten. Und eine Woche später

brach Pryderi zum Hofe Caswallons auf. Prächtig zog er aus, in seine

besten Gewänder gekleidet, inmitten der besten jungen Männer, die ihm

geblieben waren. Goldene Ornamente glitzerten auf seinem

scharlachroten Mantel und sogar auf dem Geschirr seines weißen

Pferdes, dem edelsten aller Hengste, einem Enkel jenes Fohlens, das

Teyrnon zusammen mit ihm gerettet hatte, in jener Schreckensnacht vor

langer Zeit.

Doch Manawyddan sah ihn ziehen, und sein Herz war kalt vor Angst.

Denn er dachte an jene Worte Pendaran Dyveds: >... in Harlech war.

Und ich fürchte, ein anderer weiß es auch.< Welche andere Bedeutung

konnten diese Worte haben, als daß Caswallon das Geheimnis von

Pryderis Abstammung erwittert hatte?

ECHSTES

APITEL

ASWALLON

/ D

ER JUNGE

ÖNIG VON

YVED UND SEIN

EFOLGE WAREN NUR NOCH EINE HALBE

AGESREISE

VON DEM

AUS ENTFERNT

IN DEM

ASWALLON WAR

ALS IHNEN AUF

DER

TRASSE EIN

REMDER BEGEGNETE

Er war groß und alt, und seine zerlumpten Kleider waren so vielfarbig

wie der Regenbogen, über der einen Schulter trug er einen schäbigen

Ledersack, dem die meisten Haare ausgegangen waren. Doch über der

anderen hing eine goldene Harfe mit silbernen Saiten.

Er sagte: »Herr, darf ich mit dir reisen?«

Einige von Pryderis jungen Begleitern sahen gekränkt aus, und alle

sahen überrascht aus, doch Pryderi faßte den Fremden scharf ins Auge.

»Mann«, sagte er, »hab' ich dich nicht schon einmal gesehen?«

»Herr, ich habe in den Hallen vieler Häuptlinge gesungen. Vielleicht

sang ich in der Halle deines Vaters, als du noch ein Kind warst.«

»Mein Vater war Pwyll, König von Dyved.«

»Ein edler Mann und ein weitberühmter. Ich sang einmal in seinem

Palast in Arberth, bevor er einen Sohn hatte.«

Pryderi zögerte, gab sich den Anschein, als schaute er nicht auf die

Kleider des Fremden. »Ich würde gerne einem Barden zuhören, der vor

meinem Vater sang; doch bin ich gerade auf dem Wege, den Hochkönig

aufzusuchen. Wenn du aber nach Arberth gehen möchtest, dann werden

dir dort meine Mutter und meine Frau einen guten Empfang bereiten.

Ich werde bald wieder zu Hause sein.«

Er dachte, der schäbige Mann werde davor zurückscheuen, den

prächtigen Barden an Caswallons Hof zu begegnen; doch zu seiner

Überraschung sagte der Fremde: »Ich möchte lieber jetzt mit dir gehen,

Herr. Wenn ich darf.«

»Dann komm«, sagte Pryderi. Er winkte dem Manne, der das Gepäck

besorgte. »Hol' ihm einen Mantel!«

Doch der Fremde schüttelte den Kopf. »Du bist großmütig, Herr, wie

man es von dem Sohn deines Vaters erwartet. Aber diese Kleider und

ich sind alte Kameraden; wir werden jetzt nicht voneinander scheiden.«

»Wie es dir beliebt«, sagte Pryderi.

So zog der Fremde mit ihnen, und sie zogen gemeinsam weiter, und

vor Sonnenuntergang kamen sie an den Ort, wo der König war. Es war

ein Ort des Druidengeistes, der weisen Männer und Lehrer; später

sollten die Menschen ihn Oxford nennen. Caswallon, einst nur der

Schüler von Hexenmeistern, hatte sich in jüngster Zeit dem Studium der

höheren Weisheit zugewandt. Er wollte die Erinnerung an den blutigen

Beginn seiner Herrschaft tilgen, um dereinst so im Gedächtnis der

Menschen weiterzuleben wie sein Vater Beli: berühmt als ein Mann des

Edelsinns wie als ein Mann der Macht.

Er bereitete Pryderi einen großen Empfang, und er und seine Männer

machten viel von ihm her. »Das nenn' ich vorbildlich handeln, junger

Fürst«, sagte er, »daß du, der so gut Freund mit meinen Vettern warst,

so bald zu mir kommst und mir zu meiner Königswürde Glück

wünschst!«

»Du bist der König«, sagte Pryderi, »und diese Insel braucht Frieden.

Möge sie unter dir so gesegnet sein, wie sie es unter Bran war.«

Mehr zu sagen, brachte er nicht übers Herz, und er erstickte schon an

diesen Worten fast; doch Caswallon schüttelte seine Hand und lachte.

Bis tief in die Nacht hinein feierten sie. Dann sagte Caswallon: »Ich

möchte dich um etwas bitten, junger König. Gib es mir, und ich werde

Dyved keinen Tribut mehr abverlangen, solange du lebst.«

Pryderi richtete sich jäh auf, die Weindünste verzogen sich aus

seinem Kopf. Er dachte entsetzt: >Was, wenn er Manawyddans Kopf

von mir will?< Laut sagte er, und sah dabei Caswallon gerade in die

Augen: »Wünsche, was du willst, Herr. Wenn ich es in Ehren geben

kann, werde ich es geben.«

Wieder lachte Caswallon. »Ich sehe, du hast jenes Fest nicht

vergessen, die Hochzeit deiner Eltern, bei der Gwawl der Helle

verkleidet hereinkam und eine Bitte tat. Dein Vater versprach, diese

Bitte zu erfüllen, vergaß aber, ihr eine Grenze zu setzen und Gwawl

erbat nichts geringeres als die Braut.«

»Gwawl hat von diesem Fehler meines Vaters nichts gehabt. Nichts,

als Schande und blaue Flecken.« Pryderis Augen hielten noch immer

Caswallons Blicke fest. In den Schatten hinter ihnen schnappten einige

Männer nach Luft.

Aber Caswallon lächelte unentwegt. »Eure Häuptlinge halten ihre

Besprechungen und eure Druiden ihre Zeremonien in einem uralten

Ring Heiliger Steine. Für euch, die Neuen Stämme, ist er eine

Kriegsbeute; die Großväter eurer Großväter wußten noch nichts von

ihm. Doch den Alten Stämmen sind diese Steine heilig; nichts, was

Menschen sehen oder berühren, könnte heiliger sein.«

»Auch meinem Volk sind sie heilig.« Pryderi atmete jetzt leichter, sah

aber verwundert drein. »Vier Generationen meines Volkes haben dort

gebetet und ihre Beratungen gehalten. Wir treiben dort kein Possenspiel

und werden keinen Frevel an ihnen begehen.«

»Das sagt auch niemand. Doch die weisen Männer hier einige von

ihnen haben als Druiden sowohl meinem Vater Beli als auch meinem

Vetter Bran gedient sagen, sie wüßten einen Ort, wo man jene

Göttersteine so aufstellen könnte, daß sie dem Menschen solche

Weisheit brächten, wie er sie noch nie gehabt hat. Wo sie den

unaufhörlichen Gang der großen Sterne beobachten und berechnen

könnten, jener Sterne, die wie Männer über den Himmel marschieren

ja, sie könnten dort sogar den Zeitpunkt jener großen Finsternis

vorhersagen, die manchmal Sonne und Mond verschlingt.«

Pryderi sagte bedächtig: »Mein Volk wird jenen Heiligen Ring nicht

gern hergeben wollen. Und ich sehe auch nicht, wie er bewegt werden

könnte.«

»Ich sage, daß er bewegt werden kann.«

Pryderi schwieg eine Zeitlang; dann sagte er: »Das ist eine große

Sache. Ich muß darüber mit meinen Häuptlingen und meinen Druiden

im Ring selbst sprechen. Jene Göttersteine sind allen Menschen in

Dyved heilig. Weder der König noch irgendein anderer Mensch kann

sie einfach weggeben.«

»Ein König spricht für sein Volk«, sagte Caswallon.

»Ein Kriegskönig tut's, in Kriegszeiten. Nicht aber der Herr eines

friedlichen Volkes, in Friedenszeiten.«

»Steuersenkungen lindern die Schmerzen aller Leute.« Caswallon

grinste.

Doch Pryderi beharrte auf dem, was er gesagt hatte, obwohl ihn der

König bedrängte. Schließlich fragte er vielleicht auch, um jenes

Drängen zu mindern , wohin die Steine denn gehen sollten; und als er

die Antwort bekam, lachte er.

»Für einen Vogel wäre das eine lange Reise. Und Steine sind keine

Vögel sie fliegen nicht. Komm und hol' sie dir, wenn du es kannst!«

»Ist das dein Ernst?« Caswallons Augen blickten stechend.

Pryderi lachte wieder. »Ja, das ist es, Herr. Und wenn sich die Steine

so leicht wie Federn machen und mit dir davonfliegen, dann werden

mein Volk und ich wissen, daß es Gottes Wille ist, daß sie von uns

gehen. Denn tragen werdet ihr sie nicht einmal halb so weit können.«

»Die Götter werden uns helfen«, sagte Caswallon, »denn es ist Ihr

Wille. Und Ihr Segen wird auf dir ruhen.«

Er streckte seine Hand aus, und Pryderi nahm sie und lachte. »Ohne

Ihnen oder dir gegenüber respektlos sein zu wollen, Herr: Ich fürchte,

Dyved wird dir dieses Jahr und nächstes Jahr Tribut zahlen, und noch

viele Jahre lang.«

Caswallon erwiderte das Lachen. »Wir werden sehen.« Doch

insgeheim hatte er aufgehört zu lachen. Er dachte: >Dieser junge Mann

ist steifnackig, wenn auch ein wenig schlichten Gemüts. Für einen

steifen Hals ist es gut, wenn kein Kopf auf ihm sitzt.<

Am nächsten Morgen schlief die ganze Festgesellschaft lange; nur der

Fremde nicht, der mit Pryderi gekommen war. Er stand früh auf und

ging zu einem Bach in der Nähe des Hauses hinunter; er wusch sich dort

Gesicht und Hände, und der Wind wehte ihm süß und kühl ins Gesicht.

Er blickte sich um und sah, daß das Land grün war und lieblich; was

er sonst noch darin sah, können nur Druidenaugen wissen. Er sprach zu

sich:

>Dies ist ein Ort der Geburt. Nicht für die Geburt des Leibes, sondern

einer, wo das Wissen verehrt werden wird und große Gedanken ans

Licht kommen. Wenn Caswallon auf seine Druiden hört, mag er

erinnerungswürdige Taten zuwege bringen; aber nicht zum Wohle

seines Volkes oder um ihrer selbst willen. Er wird sie um seines

Ruhmes und seiner Macht willen vollbringen. Er hat

sich nicht verändert.<

Er legte sich in das grüne Gras, wo dereinst sich so viele Mauern und

Dächer erheben sollten, Dächer, unter denen so viele Gedanken gedacht

werden sollten, und er dachte.

>Zunächst war Caswallon froh, den Jungen zu sehen. Sein Entschluß

stand noch nicht fest. Er entschied sich erst, als er sah, daß der Knabe

einen Mann in sich hatte. Das könnte in jedem Manne gefährlich

werden, der immer noch dem Hause Bran anhängt. Doch am

gefährlichsten im Sohne Manawyddans, dem Sohn Llyrs.<

Doch wenn Caswallon auch nur eine Ahnung von jenem Geheimnis

hatte, so hatte er bislang nicht das geringste davon zu erkennen

gegeben. Augen, die in der vergangenen Nacht die Gedanken hinter

seiner Stirn durchforscht hatten die geschulten Gedanken, die fast,

wenn auch nicht ganz, so gut gehütet werden konnten wie das Gesicht

davor , hatten nichts entdeckt.

Der Tag schritt voran. Zu zweien und dreien erwachten die Festgäste

und taumelten in die Sonne hinaus. Manche von ihnen hatten

Kopfschmerzen und manche Bauchschmerzen, und einige hatten beides;

doch als dann die Frauen ein Frühstück herausbrachten, da hatten viele

der jungen Männer dennoch einen kräftigen Appetit. Pryderi hatte ihn,

und Caswallon setzte sich neben ihn und machte wieder so viel von ihm

her wie in der vergangenen Nacht. Met und Wein hatten keinen Einfluß

auf Caswallons Kopf.

Der König war fast fertig mit seinem Frühstück, als sein Blick auf den

großen, schäbig gekleideten Mann fiel, der unter Pryderis Männern

stand. Seine Augen begegneten den Augen des Fremden, und deren

graue Geradheit wunderte ihn. Einen Atemzug lang zuckte Erinnerung

durch seinen Kopf, dann wieder davon, wie eine Motte oder Mücke am

Gesicht eines Menschen vorbeihuscht.

Er sagte: »Pryderi, wer ist jener Mann dort mit der Harfe? Er ist nicht

gekleidet wie deine anderen Männer.«

Pryderi lachte. »Du hast eine taktvolle Art, es auszudrücken, Herr. Er

hat sich mir gestern angeschlossen. Ich habe ihm einen neuen Mantel

angeboten, aber er wollte ihn nicht nehmen.«

Der König runzelte die Stirn. »Das ist für einen Bettler ein

ungewöhnliches Verhalten. Gewöhnlich grapschen sie sich alles, was

sie nur bekommen können.«

Pryderi sagte, eine Spur störrisch: »Er ist kein Bettler, Herr. Sieh, was

für eine schöne Harfe er hat.«

»Kann er was damit anfangen, frag' ich mich? He, Bursche, komm her

und spiel' uns eins!«

Der Fremde kam daraufhin an ihren Tisch und spielte für sie, und kein

Mann und keine Frau dort hatte je süßere Musik vernommen.

Als er aufhörte, holte Caswallon tief Atem. »Mann, du bist der König

der Harfner!«

Der Fremde sagte: »Manche Männer sind König über dieses, manche

über jenes, Herr.«

Caswallons Gesicht veränderte sich; einen Atemzug lang wurden

seine Augen hart. Dann nahm er die schöne goldene Kette von seinem

Hals und warf sie dem Harfner hin. Der Barde mußte sich bücken, um

sie aufzuheben, und Pryderi, ohne zu wissen, wie, begriff, daß der

Hochkönig genau das hatte erreichen wollen: jener gerade Rücken sollte

sich beugen, und jener stolz erhobene Kopf sollte sich neigen, um das

Geschenk aus dem Staub aufzuheben. Alle Anwesenden sollten sehen,

welche Art von Königtum zählte, wie wenig die Gaben eines Künstlers

neben Rang und Macht bedeuteten.

>Aber warum?< dachte Pryderi, und sein Mund verzog sich vor

Abscheu. >Warum liegt ihm daran?<

Doch der Fremde richtete sich wieder auf, mit ungetrübter Stirn, ja,

mit einer leichten Belustigung in seinen Augen. Er ging zu Caswallon

hin, die Kette in der Hand.

»Solch ein Geschenk ist zu kostbar, hoher König, für einen armen,

heimatlosen Vagabunden. Ich könnte nie wieder ein Auge zutun vor

Angst, daß mir im Schlaf jemand die Kehle durchschnitte, um sie zu

bekommen. Früher oder später würde es jemand tun.« Er streckte

Caswallon die Kette hin.

Der König sagte: »Deine Wanderungen sind zu Ende.« Er machte

eine Pause, und diese Pause schien, seltsamerweise, die Morgensonne

zu verdunkeln. Dann fügte er hinzu, mit einer seidensanften Stimme:

»Du wirst immer bei mir bleiben und jede Nacht deine süße Musik für

mich spielen.«

»Herr, ich könnte nicht hoffen, einem so hohen König lange Zeit zu

gefallen. An manchen Tagen ist meine Musik süß, an anderen sauer.«

»Nicht jedem Manne wird der Posten eines Barden am Hofe des

Hochkönigs angeboten. Angenommen, ich lasse dich nicht gehen,

Narr?« Caswallons Stimme klang leise, doch seine Augen brannten wie

glühende Kohlen.

Der Fremde sagte leichthin: »Du wirst gemäß deiner Art von

Königswürde handeln, Herr, so wie ich gemäß der meinen handeln

werde. Hättest du gern, daß ich ein paar Zauberstückchen für dich

mache? Ich bin ein listenreicher Mann, nicht nur ein Musikant.«

Eine Steifheit, eine Furcht, die in der Luft gelegen hatte, wich. Die

Leute lockerten sich; einige lächelten. Der Harfenmann war vernünftig;

er gab also doch nach. Aber Caswallons Augen wurden nicht weicher,

wenn auch ihr Glühen erkaltete. »Dann zeig' uns, Bursche, was du

kannst.«

Die Kette baumelte immer noch von des Fremden Hand. Er legte sie

auf den Tisch neben Caswallon, nahm seinen abgeschabten Sack von

der Schulter und hielt ihn hoch.

»Dieser kleine Sack da kann nicht viel enthalten. Das können alle hier

bezeugen.«

Er stellte ihn hin und schnürte seine Mündung auf. Er nahm einen

Knäuel Silberfaden heraus, der mondhell in der Sonne glitzerte. Einer

von Pryderis Männern flüsterte diesem zu: »So klein dieser Sack auch

ist, er könnte doch hundert solcher Bälle enthalten. Ich fürchte, es wird

nicht viel werden mit der Zauberei!«

»Wart' ab, was er damit tut«, flüsterte Pryderi zurück.

Seine Augen mit der Hand schirmend, blickte der Fremde zum

Himmel hinauf. Der war blau, blauer als das tiefste Meer, doch hier und

dort trieben weiße Wolken auf ihm, zarte, gewaltige Massen, die

himmlisch weich, aber auch so fest wie die strohgedeckten Dächer

darunter aussahen. Weißheiten mit kräuseligen Rändern, die immer

dünner und feiner wurden, bis sie in jene Tiefe aus Blau einschmolzen

und verschwanden.

Der Fremde wirbelte den Knäuel in seiner Hand herum. Immer

schneller wirbelte er ihn. Er leuchtete heller, als Silber es je konnte. Er

wurde größer und heller. Er leuchtete heller als der Mond. Er leuchtete

wie die Sonne selbst.

Alle Augen waren auf die wirbelnde Helligkeit geheftet. Keiner hätte

ein Auge davon wenden können, und wenn ein Speer oder ein Pfeil aus

jenem blitzenden, wirbelnden Ball heraus auf ihn zugeflogen wäre.

Ein einzelner Faden löste sich aus dem Knäuel. Er fiel nicht erdwärts

und schwebte nicht in der Luft, wie es selbst ein haarfeiner Faden hätte

tun müssen. Er schoß steil in die Höhe, wie ein Vogel.

Hinauf und hinauf und hinauf schoß er, höher, als je ein Vogel flog.

Sie hätten sein oberes Ende schon längst nicht mehr sehen dürfen, sie

sahen den Faden aber immer noch in seiner vollen Länge, die sich von

der Erde bis zum Himmel erstreckte.

Der Faden erreichte eine Wolke, wickelte sich um jene Wolke herum;

wurde eine schimmernde Brücke, fein wie ein Haar.

»So weit, so gut«, sagte der Fremde.

Er bückte sich wieder zu seinem Sack hinunter, tat den Knäuel wieder

hinein und holte einen weißen Hasen heraus, der zu groß war, um darin

Platz gehabt zu haben.

»Hinauf, Hase!« sagte er und setzte ihn vor den Faden hin. Und

obwohl jede der Pfoten des Hasen um ein Vielfaches breiter war als

diese schmälste aller Brücken, schoß er ohne die geringste Mühe den

Faden hinauf. Höher und immer höher, durch den Himmel, bis er die

Wolke erreichte und sich in jenem Weiß, das seinem eigenen Weiß so

ähnlich war, verlor.

Allen stockte der Atem, nur dem Barden nicht. Er bückte sich schon

wieder und holte einen kleinen schneeweißen Hund aus dem Sack. Er

setzte ihn auf die Füße und sagte: »Hund, hinter diesem Hasen her!«

Und der Hund jagte den Faden hinauf, wie der Hase es getan hatte.

Auch er verschwand, und bald kam die wilde, süße Musik seines

Bellens vom Himmel heruntergeweht. Sie wußten, daß er jetzt den

Hasen durch die Wolken jagte.

Wieder bückte sich der Barde zu seinem Sack. Dieses Mal schien er

Mühe zu haben, das herauszuholen, was drinnen war. Schließlich

tauchte ein Kopf auf, der blonde Lockenschopf eines Halbwüchsigen,

und eine Frau schrie auf. Doch dem Kopf folgte eine Brust, und dann

kamen lange Beine, die alles trugen. Der ganze Bursche stand da,

hübsch und grinsend.

Der Harfner sagte: »Junge, hinter dem Hund her!«

Der Junge stürzte zu dem Faden hin. Er kletterte ihn so schnell hinauf,

wie nur je ein Junge eine Leiter hinaufgeklettert ist. Auch er

verschwand.

Wieder wandte sich der Barde seinem Sack zu. Auch dieses Mal hatte

er Mühe, doch es dauerte nicht lange, bis ein junges Weib dastand, so

schön, daß jeder der anwesenden Männer nach Luft schnappte und alle

Wunder in den Wolken vergaß.

»Mädchen, hinter den anderen her!« befahl der Fremde, »und paß auf,

daß der Hund nicht den Hasen zerreißt. Jener Bursche ist vielleicht

nachlässig.«

Es folgte, und ein stöhnendes »Ach!« stieg aus den Kehlen aller

jungen Männer auf. Wie gerne hätten sie diese Schönheit hier unten

behalten, wo sie sich an sie heranmachen konnten.

Doch auch sie verschwand, und bald ertönten, vermischt mit dem

Gebell, das immer noch süß und wild und fremd vom Himmel zu ihnen

herabscholl, die Stimmen der beiden jungen Leute, die nach dem Hund

riefen. Alle Leute Caswallons und alle Mannen Pryderis standen in

Ehrfurcht da, lauschten jener Jagd am Himmel, bis schließlich deren

lieblicher, seltsamer Lärm erstarb. Es wurde still; ein ehrfürchtiges,

verblüfftes Schweigen.

Bis der Barde den Kopf schüttelte und die Stirn runzelte. »Ich

fürchte«, sagte er, zu den Wolken hinaufschauend, »da oben gehen

Dinge vor.«

»Was für Dinge?« fragte Caswallon.

»Ich fürchte, der Hund frißt den Hasen, solange der Bursche das

Mädchen liebt.«

Alle jungen Burschen auf der Erde ballten die Fäuste oder schnaubten

zornig. Einer sagte: »Ein schlechter Diener ist dieser Bursche, daß er

seinem Herrn so wenig gehorcht. Ich würde ihm das Fell dafür abziehen

lassen!«

In Wirklichkeit war aber jeder nur deshalb wütend, weil nicht er es

war, der da oben in den Wolken liebte. Jeder dachte neiderfüllt, was für

ein weiches Bett jene weiße Wolke sein mußte; nur Pryderi dachte an

seine rothaarige Kigva, die daheim auf ihn wartete, und er grinste voll

Mitgefühl.

Caswallons strenger Mund zuckte. »Es sieht ganz danach aus«, sagte

er.

»Ich werde dem ein Ende machen«, sagte der Fremde. Und er nahm

den Knäuel wieder aus dem Sack und fing an, den Faden einzuholen.

Wieder waren alle Augen auf jenes schimmernde Rund gerichtet...

Dann wälzten sich plötzlich Mädchen und Junge auf der Erde, und

niemand konnte den geringsten Zweifel hegen, womit sie beschäftigt

gewesen waren. Im nächsten Augenblick plumpste neben ihnen der

Hund herunter, dem einer der Hasenläufe noch aus dem Maul ragte.

Alle Anwesenden brüllten vor Lachen, sogar Caswallon. Nur der

Barde nicht. Er biß die Zähne zusammen und zog sein Schwert und

drang auf die Liebenden ein. Mit einem Blitz war der Kopf des Jungen

von den Schultern herunter und rollte auf dem Boden. Der Körper

zuckte wie der eines geköpften Huhnes.

Männer keuchten. Frauen schrien. Caswallon wurde wieder ernst, und

seine Augen fixierten die des Fremden. »Ich mag es nicht, wenn so

etwas vor meinen Augen geschieht«, sagte er mit Würde.

Ein Mann, der dort an der Hauswand stand, murmelte: »Wenn er es

nicht selbst tut.« Und wünschte sich dann, er hätte geschwiegen, denn in

jener jähen Stille klang sogar ein Flüstern laut.

Der Fremde zuckte die Schultern. »Nun, mein Gebieter, wenn es dir

nicht gefällt, dann kann das Geschehene ungeschehen gemacht

werden.«

Pryderi sank erleichtert in seinen Sitz zurück und holte tief Luft. Bis

zu diesem Augenblick hatte er nicht gewußt, wie entsetzt und auch

enttäuscht er war. Unerklärlicherweise, denn dieser Totschläger war ja

nur eine Zufallsbekanntschaft.

»Dann mach' es rückgängig«, sagte Caswallon schroff.

Der Harfner ging zu dem Kopf hin und hob ihn auf. Er warf ihn zu

dem immer noch zuckenden Rumpf hinüber, und der Kopf landete auf

dem Halsstumpf und wuchs sogleich wieder an. Der Junge sprang auf,

sah verblüfft drein. Doch gleich darauf sah er noch viel verblüffter aus,

denn sein Gesicht sah jetzt rückwärts, nicht mehr nach vorn. Sein Kopf

war verkehrt herum angewachsen!

»Es wäre besser, er würde sterben, als so zu leben!« sagte Caswallon

heftig.

»Ich bin froh, daß du so denkst«, sagte der Fremde. Er ging zu dem

Jungen hin und legte eine Hand auf die linke Seite seines Gesichtes, die

andere auf die rechte. Ohne Anstrengung drehte er dann den Kopf

herum, bis das Gesicht wieder in die richtige Richtung schaute.

»Zurück in den Sack«, sagte er dann. »Die ganze Bande!«

Sie schrumpften und wurden kleiner; die Liebenden wurden so groß

wie Kinder, der Hund wurde so groß wie ein Welpe, und der Hasenlauf

sprang aus seinem Maul und wurde wieder ein ganzer Hase, ein

winziger allerdings. Sie alle rannten zu dem Sack, und als sie ihn

erreichten, da waren sie nur noch so groß wie Puppen. Sie krabbelten

hinein und waren nicht mehr sichtbar.

Der Fremde hob seinen Sack auf und seine Harfe und ging auf das

Tor zu. Doch Caswallons Stimme schoß ihm wie ein Speer hinterher:

»Haltet diesen Mann!«

Männer stürzten vorwärts, sammelten sich vor dem Tor, und die

Sonne blitzte auf ihren Speerspitzen.

Der Barde blieb stehen. Ohne Eile schritt der König zu ihm hin. »Es

ist also Krieg, Manawyddan, mein Vetter?«

Kein Muskel im Gesicht des anderen regte sich. »Es ist Friede, wenn

du ihn haben willst, Caswallon.«

Der Hochkönig lachte. »Du hast nicht die Macht, ihn mir anzubieten.

Nicht, solange meine Männer zwischen dir und dem Tor stehen. Ich

glaube nicht, daß du auf deinem Faden über sie hinwegklettern kannst.«

Er sah die Erinnerung, die Manawyddan nicht zu verbergen suchte,

und lachte. »Man braucht Zeit, um sich einen Tarnmantel zu weben.

Soviel Zeit, wie ich hatte, als ich meinen Angriff auf die Sieben

vorbereitete, die Caradoc bewachten. Ich werde sie dir nicht geben.«

Der Sohn Llyrs sagte gelassen: »List kann ich mit List, Zauber mit

Zauber parieren, Caswallon. Und Herr über dich werden. Weil Bran und

ich selten solche Kinderspiele zu spielen beliebten, scheinst du

vergessen zu haben, daß wir vom Alten Blut sind und schon damals

mehr über Einbildungskraft und Magie wußten, als du je zu lernen

hoffen kannst.«

»Ich leugne es nicht. Doch jetzt versperren dir Krieger das Tor,

Vetter. Speerspitzen machen allem Blendwerk ein Ende.«

Da kam Pryderi auf sie zu, mit funkelnden Augen und entschlossener

Miene. »Dieser Mann ist in meinem Gefolge hierhergekommen, Herr;

er steht also unter meinem Schutz. Was hat er getan, daß du ihn töten

willst?«

Manawyddan sprach, bevor Caswallon es konnte. »Niemand will

mich töten, junger Herr. Der Hochkönig und ich haben ein Geschäft

miteinander, über das wir allein sprechen müssen.«

Und Pryderi, zu seiner eigenen Überraschung, machte kehrt und ging

an seinen Platz zurück.

Manawyddan sagte ruhig zu Caswallon: »Er weiß nicht, wer ich bin.

Ein Zauber ist auf seinen Augen wie er jetzt noch auf den Augen aller

Leute hier liegt, außer auf deinen. Eine Weile lang habe ich auch sie

getäuscht.«

»Nicht lange. Du bist hergekommen, um deinen Welpen zu

beschützen, hast aber gleichzeitig auf eine Möglichkeit gehofft, mir das

Leben zu nehmen.«

»Ich bin gekommen, um den Jungen zu beschützen; soviel Wahrheit

kannst sogar du sehen, Vetter. Doch ob er jetzt oder in hohem Alter

stirbt: nie wird er einen Zweifel daran haben, daß er der Sohn Pwylls,

des Fürsten von Dyved, ist. Throne und Kronen sind Spielzeuge,

derentwegen ich niemals Blut vergießen würde und noch viel weniger

würde ich jemals sein Blut dafür aufs Spiel setzen.«

»Das sagst du, aber wie kann ich dir trauen? Du hast mich in eine

Falle gelockt, Manawyddan; doch du und dein Sohn, ihr werdet es sein,

die in ihr sterben. So besudelt mein Name auch sein wird, ich werde

König bleiben. Ein Mann kann die Lasten tragen, die er tragen muß.«

Manawyddan lachte. »Mein Zauber täuscht die Augen deiner Männer;

das weißt du. Wenn ich mich jetzt umdrehe und rufe: >Hier komm' ich!<,

dann wird jeder mein Gesicht auf dem Mann neben ihm sehen. Solange

sie einander töten, können Pryderi und ich und alle seine Männer durch

die anderen Tore hinausgehen.«

Caswallon sagte grimmig: »Wenn das so ist, warum machst du dann

nicht, daß sie dein Gesicht auf meinem Gesicht sehen und die ganze

Sache ein Ende hat?«

»Weil ich dann dort sitzen muß, wo du jetzt sitzt, und genauso

unbequem. Denn wir beide haben Freunde. Ich selbst vermag zwar nicht

zu begreifen, was daran liegt, ob der Sohn eines Mannes sein

Nachfolger wird oder seiner Schwester Sohn, solange der neue König

ein guter Diener seines Volkes ist.«

Caswallons Lippen kräuselten sich. »Du nennst soeben einen weiteren

Grund, nach meinem Platz zu trachten, Vater Pryderis.«

»Es ist dein Platz, solange du ihn gut ausfüllst. Ich sage nicht, daß ich

nichts gegen dich unternehmen werde, solltest du das Volk

unterdrücken, ich bin aber noch derselbe Narr, für den du mich immer

gehalten hast. Ich würde es hassen, etwas gegen dich zu unternehmen.

Denn dann hätte auch ich Blut an den Händen, dann müßte auch ich

ständig hinter mich schauen. Ich will diese Last nicht, noch werde ich

sie Pryderi auferlegen, dessen Natur nicht so beschaffen ist, daß er sie

tragen könnte.«

Caswallon sagte langsam: »Die Bürde ist schwer. Aber ich hasse sie

nicht derart, daß ich sie ablegen wollte. Du mußt wissen, daß du mir

niemals wirst trauen können, Vetter. Bist du wirklich Narr genug, mich

am Leben zu lassen, obwohl du das weißt?«

»Ich kann dir trauen, Vetter. Denn ich verfüge über zuviel Wissen, als

daß du dich jemals heimlich und hinterlistig an mich heranschleichen

könntest, unter welchem Zauberschleier auch immer. Und du weißt

jetzt, daß ich mich jederzeit ungesehen an dich heranschleichen kann.

Ich werde jetzt gehen, und du wirst deine Abmachung mit Pryderi

halten; denn du weißt, daß ich die Macht habe, ihn zu rächen. Und wenn

deine Männer kommen, um die Heiligen Steine zu holen, dann wird

dein Hoher Druide mit ihnen kommen und allen Leuten verkünden, daß

Pryderi sich dem Willen der Götter gebeugt habe.

Leb so wohl, wie du kannst, Vetter. Als Knaben spielten wir beide

bessere Spiele als heute, ich hoffe aber, daß wir uns in den Gestalten,

die wir in diesem Leben tragen, nie wieder begegnen werden.«

Caswallon biß sich auf die Lippe, dann winkte er seinen Wächtern.

Wie Nebel vor der Sommersonne vergeht, so verschwanden sie von den

Toren. Ohne einen Blick zurück, wandte der Fremde, der Manawyddan,

Sohn Llyrs, war, ihnen den Rücken zu und schritt hinaus.

»Er hätte sich wenigstens verabschieden können«, brummte einer von

Pryderis Männern.

Doch Pryderi starrte ihm staunend nach. Er sagte nachdenklich: »Jetzt

kenne ich ihn. Ich hätte ihn erkennen müssen, als ich ihn das erste Mal

sah. Er ist der Harfner, der vor langer Zeit in Teyrnons Haus zu Gwent

kam, als ich ein Kind war.«

IEBENTES

APITEL

EILIGEN

TEINE WERDEN GEHOLT

IEDER KAM

RYDERI

DER

OHN

WYLLS

HEIM NACH

RBERTH

UND WIEDER HIESS SEIN

OLK IHN HERZLICH WILLKOMMEN

FACKELN

LEUCHTETEN WIE STERNE

UND ÜBER HELLER

LUT WURDE

ILD UND

EFLÜGEL GEBRATEN

UND

ARFNER SPIELTEN UND TRUGEN

ALLADEN VOR

. P

RYDERI ERTRUG ABER DIESE

INGE NUR

WEIL ER

DIE

EFÜHLE SEINER

EUTE NICHT VERLETZEN WOLLTE

»Ich habe in letzter Zeit zuviel gefeiert, zuviel getrunken und zuviel

gegessen«, sagte er zu seiner Familie, als er schließlich allein mit ihnen

war. »Jetzt brauch' ich etwas frische Luft! Die Götter wissen, wie sehr

ich sie brauche, nachdem ich all diese Nächte hindurch das Lächeln

Caswallons aushalten mußte.«

»Hast du nicht gesagt, der König habe dich gut empfangen, Sohn?«

Rhiannon lächelte ihr eigenes Lächeln liebevoll und dennoch etwas

spöttisch.

»Das hat er, aber sein Lächeln gefällt mir überhaupt nicht. Es ist

voller Zähne und voller Verschlagenheit und voller Schnurrhaare. Maft

fühlt sich, als wäre er eine Katze, die soeben eine Maus verschlungen

hat und man weiß nie, ob man nicht selbst diese Maus ist. Doch« er

wurde wieder sachlich »einmal wurde dieses Lächeln von seinem

Gesicht weggewischt. Und das war eine seltsame Geschichte.«

Er berichtete ihnen von dem geheimnisvollen Harfner und davon, wie

er zuletzt in ihm den Mann erkannte, der vor langer Zeit für Teyrnon in

Gwent gespielt hatte.

»Er hat dir damals viel Gutes erwiesen, Mutter. Ist es möglich, daß

nicht alle deine Verwandten in der Hellen Welt so gegen dich

eingenommen sind?«

»Keiner von ihnen ist gegen mich eingenommen, Sohn. Ich bin es

gewesen, die sich von ihnen losgerissen hat, indem ich die Welt, in die

ich geboren wurde, verließ, um deinem Vater zu folgen.«

»Das sagst du immer. Wer aber hat dann diese Jahre der

Unfruchtbarkeit über dich verhängt? Und wer ließ mich in meiner

Geburtsnacht davontragen, als ich es schließlich durchgesetzt hatte,

geboren zu werden?«

Rhiannons Lächeln nahm zu. »Du räumst dir da ein zu großes

Verdienst ein, Sohn. Dein Vater und ich waren diejenigen, die dir zur

Geburt verhalfen.«

»Darum geht es nicht. Du weißt, was ich meine...«

Doch Kigva sprudelte über vor Staunen. »Bei den Müttern! Wie gern

hätte ich diesen fremden Mann gesehen und ihm gedankt! Ohne ihn

wärst du vielleicht nie zu uns heimgekommen. Denn warum wäre er

wohl aufgetaucht, wenn Caswallon nicht etwas gegen dich im Schilde

geführt hätte.«

»Das ist richtig.« Pryderi ernüchterte sich wieder. »Ich habe mich das

auch gefragt.«

Manawyddan sagte: »Arawn, König von Annwn, verdankt deinem

Vater viel, Junge. Sein gesamtes Königreich in Anderswelt. Vielleicht

wollte er Caswallon wissen lassen, daß du mächtige Freunde hast.«

Rhiannon sagte ernst: »Es gibt viele Welten; die meisten von ihnen

sind besser als unsere, ein paar sind schlechter. Wir, die in dieser leben,

können nur die Wege und Geheimnisse unserer Welt kennen. Selbst mir

ist nichts anderes möglich, denn viele Erinnerungen wichen von mir, als

sich mein Leib zu einem irdischen Leib vergröberte. Wir wollen keine

Zeit an unnützes Rätselraten verschwenden. Du bist wieder daheim,

Sohn; das ist genug.«

»Ja, das ist es!« Kigva faßte seine Hand und drückte sie. »Aber...«,

ihre Augen wurden groß, »was, wenn uns dieser Caswallon einmal

besucht? Ich will nicht mit ihm schlafen!«

Rhiannon lachte beruhigend. »Das wirst du nicht müssen, Kind. In

jener Nacht werde ich einer Kuh oder einer Stute deine Gestalt

verleihen. Oder einer Ratte, wenn ich eine erwischen kann. Sie würde

die richtige Bettgenossin für Caswallon abgeben Fleisch von seinem

Fleische.«

Pryderi und Kigva lachten herzhaft; beide schienen erleichtert.

Pryderi sagte: »Doch was wird aus meiner frischen Luft? Mir scheint,

jeder Einwohner von Dyved möchte hier sitzen bleiben und sich

vollschlagen bis ins nächste Jahr.«

»Sag ihnen, du seiest sehr lange fortgewesen und wolltest jetzt die

jährliche Rundreise durch deine Länder machen«, sagte Rhiannon. »Es

ist auch wirklich höchste Zeit, daß du das tust. Dann werden alle

Häuptlinge und reichen Gutsherren nach Hause gehen und ihre Häuser

und ihr Gesinde für deinen Besuch herrichten.«

»Diese Reise wird auch noch einen anderen guten Zweck haben«,

sagte sie später zu Manawyddan, als sie im Bett lagen. »Obwohl unsere

vielen Gäste viele Geschenke gebracht haben, gehen die Vorräte im

Palast doch zur Neige. Wenn wir die Gäste sind und unsere Gastgeber

das Essen liefern müssen, dann werden die Feste nicht so lang dauern.«

Manawyddan lachte und umarmte sie. »Du bist eine gute

Haushälterin, Herrin. Du hast die Sitten unserer Welt gut erlernt. Und

doch frage ich mich manchmal kann es wirklich sein, daß du deine

eigene nie vermißt?«

»Herr, ich bin hinter Pwyll her in den Rachen der Zeit geritten,

obwohl ich wußte, daß sie uns zerreißt und aussaugt und schließlich

wegwirft wie abgenagte Knochen. Ich sage nicht, daß ich ohne Angst

gekommen bin, aber ich kam aus eigener Entscheidung.«

»Es war eine große, eine unerhörte Entscheidung!«

»Das war es. Doch jetzt kommt mir alles wie ein Traum vor, jenes

Land der Ewig-Jungen, in dem man nicht stirbt, bis man zu weise für

unsere Welt geworden ist und dadurch bereit für die nächste für eine,

von der wir so wenig wissen, wie ihr von der unseren wißt.«

»So habe ich es gehört. Und auch, daß bei euch der Tod anders sei als

bei uns.«

»Es ist nur ein tiefer Schlaf, ohne Krankheit. Gut erinnere ich mich an

meine Angst, als ich zum ersten Mal die Häßlichkeit des irdischen

Todes sah und wußte, daß er auch zu mir kommen wird, und vielleicht

zuerst zu ihm, zu Pwyll. Doch selbst da bedauerte ich meine

Entscheidung nicht.

Ich habe gelitten, aber ich habe meine Wahl nicht bereut. Und heute

nacht und hier bereue ich sie auch nicht, Manawyddan, Sohn Llyrs.«

Und wieder legte sie ihre Arme um seinen Nacken...

So begann für Manawyddan das Glück in Dyved, die langen guten

Tage in jenem Lande, das Dichter später das Land der Zauberei und

Phantasie nennen sollten. Er und Rhiannon ritten mit Pryderi und Kigva

durch die grünen Auen und meinten, noch nie so reiche Ernte auf den

Feldern gesehen, noch nie süßeren Honig als diesen gekostet zu haben.

Für Pryderi war es die Heimat, die Heimat, von der er lange getrennt

gewesen war. Und für Kigva wäre jedes Land, durch das sie zusammen

mit ihm ritt, so köstlich wie Rhiannons liebliches Land der Ewig-

Jungen gewesen. Der Glanz in ihren jungen Augen überglänzte auch die

Augen des älteren Paares; sie glaubten, noch nie zuvor hätten sie die

Herrlichkeit und zauberische Einfachheit der Erde erfahren.

Das »Mabinogi« sagt, daß jene vier zusammen glücklich gewesen

seien; und solche Freunde seien sie geworden, daß sie es nicht ertragen

konnten, voneinander getrennt zu sein, weder bei Tag noch bei Nacht.

Das klingt unwahrscheinlich; jedes Paar muß den Wunsch verspürt

haben, bisweilen für sich zu sein; doch gewiß ist, daß sie glücklich

waren.

Es fehlte ihnen nichts als der Sohn, den Pryderi sich gewünscht hatte.

Er wäre sehr willkommen gewesen, aber er wurde nicht wirklich

benötigt. Denn sie hatten genug, und selten, wahrlich selten, können

Menschen diesen vollkommensten aller Zustände genießen, sie, die

zumeist in der Hoffnung auf die Zukunft leben und dann, wenn das

Stück Zukunft, auf das hin sie geplant und gearbeitet haben, wirklich

kommt, schon wieder weiterleben und weiterarbeiten müssen in der

Hoffnung auf ein neues Stück.

Genug habend im Besitz jener Summe, die am schwersten zu

erwerben ist und am unmöglichsten zu behalten , standen jene vier

ausgesetzt auf einem herrlichen und glitschigen Gipfel. Ihr

vollkommenes Gleichgewicht, ihre tiefe Zufriedenheit, sie konnten

nicht lange währen; denn es ist die Natur der Zeit, hinzuzufügen und

wegzunehmen.

Manawyddan und Rhiannon müssen das gewußt haben, und sie

sprachen darüber.

Rhiannon sagte: »Lange habe ich mich vor der Zeit gefürchtet, Herr,

denn ich wußte, daß sie die Kraft meines Geliebten und meine

Schönheit wegnehmen muß. Doch nach dem Tode Pwylls habe ich

gelernt, sie zu segnen, denn jetzt hatte sie ihr schlimmstes Werk getan

und konnte mich nur noch ihm näher bringen.«

»Ich verstehe dich«, sagte Manawyddan. Und seufzte, im Gedanken

an Bran und Branwen.

»Doch als ich sie dann gesegnet hatte, veränderte sich meine Sicht.

Ich sah, daß sie nicht nur zerstört, sondern auch lehrt. Ich erkannte, daß

ich, so groß meine Liebe und die Pwylls auch war, aus der Erinnerung

an sie kein Gefängnis machen durfte, eine Festung, die andere

ausschloß. Denn jede Festung ist in Wirklichkeit ein enger Raum, der

Körper und Geist einzwängt. Und jeder Mann, jede Frau ist liebenswert,

und jedes ruft eine Liebe hervor, die immer nur ihm oder ihr gegeben

werden kann und nie einem anderen. Und ich erinnerte mich an dich

und wußte, daß ich dich liebte und daß ich durch dieses Lieben nicht

aufhören mußte, Pwyll zu lieben. Es ist schwer, sie verständlich zu

machen, diese Erkenntnis. Verstehst du, Herr?«

Manawyddan sagte: »Ja.«

Sie bebte leise. »Die Veränderung wird wiederkommen, ich weiß

Veränderung ist das Kind der Zeit. Und ich fürchte Caswallon, deinen

Vetter. Glaubst du wirklich, daß er die Heiligen Steine fortschaffen

kann?«

»Ich glaube, ja. Er ist sich dessen sicher, und in Dingen, bei denen es

um Dinge geht, ist mein Vetter kein Narr.«

»Hätten die Mütter es doch gewollt, daß du ihn hättest davon abhalten

können, Pryderi dieses Versprechen abzulisten! Nichts könnte das Volk

von Dyved in größere Angst versetzen als das Fortschaffen der Steine.

Und es wird eine Waffe in den Händen der Häuptlinge der Sieben

Cantrevs von Seissyllwch sein. Sie lieben Pwyll nicht.«

Manawyddan runzelte die Stirn. »Ich weiß. Jene Sieben Cantrevs

waren ein Teil von Dyved, bis die Neuen Stämme kamen. Und erst im

letzten Jahr seines Lebens gab mein Bruder Bran da die neuen

Häuptlinge die dort noch lebenden Angehörigen der Alten Stämme

mißhandelten, wie Pwyll dies nie getan hatte Pryderi die Erlaubnis,

den Frieden zu brechen und sich jene Sieben Cantrevs zurückzuholen.

Und das arme Volk in ihnen hat allen Grund, deinen Sohn zu segnen;

jene Häuptlinge aber werden ihn immer verfluchen.«

»Ja.« Sie zitterte wieder. »Ich werde diesen Krieg nie vergessen

können, Herr. Es war Pryderis erster, und er ritt lachend hinaus. Ich aber

fragte mich, ob ich in diesem Körper je wieder lachen würde. Wenn er

wie sein Vater gestorben wäre...!«

Seine Hand bedeckte die ihre. »Zuletzt hättest du auch dann wieder

die Zeit gesegnet, Herrin, aber es wäre schwer gewesen.«

»Zu schwer!« Sie klammerte sich an ihn, und ihr Körper bebte. »Das

wäre das einzige gewesen, was ich nicht hätte tragen können. Kein

Mann kann je das Band zwischen einer Frau und dem Kind, das aus

ihrem Leibe geboren wurde, ganz verstehen, nicht einmal du,

Manawyddan, weisester aller Männer.«

»Ein wenig verstehe ich schon davon, meine Rhiannon.« Seine

Stimme klang tief, schwer von unsagbaren Dingen. Er hielt sie, er

sprach ihren Namen, aber er sah nicht ihr Gesicht, sondern das Gesicht

Branwens, wie es in jener schwarzen Nacht vor Tara ausgesehen hatte:

als sie zusehen mußte, wie ihr kleiner Sohn von Evnissyen, ihrem vor

Haß tollen Bruder, ins Feuer geworfen wurde; Evnissyen, der nie hätte

geboren werden dürfen.

Rhiannon hörte und sah, sie dachte, sein Schmerz gälte dem, was

Pryderi hätte zustoßen können. Sie sagte rasch: »Gut weiß ich, daß auch

du ihn liebst, Herr! Du hast ihn beschützt und über ihn gewacht, wie es

ein Vater nur tun kann. Aber es ist nicht dasselbe.«

Nicht einmal ihr konnte er von Branwen erzählen, von jenem alten

Schmerz. Er dachte: >Das ist Übermaß und deshalb gefährlich. Jeder

Liebende hat ein Recht, zu sterben, um das Geliebte zu retten. So, wie

ich für Branwen gestorben wäre, oder für Bran oder für Nissyen. Oder

für Branwens Kind. Doch alles Leben veröden lassen für etwas, das

nicht gerettet werden kann das heißt, sich dem Zerstörer auszuliefern,

den man haßt. Heißt, den eigenen Willen gegen den der Mütter stellen.

Doch wer bin ich, daß ich einer Mutter sagen könnte, wie man den

Müttern dient?<

Und am allerwenigsten dieser Frau, die in ihm die Lebensfreude

wiedererweckt hatte...

Laut sagte er: »Herrin, viele der Druiden, mit denen Caswallon

gesprochen hat, sind weise Männer, obwohl er selbst keiner ist. Und

mein Herz sagt mir, daß es richtig ist, wenn die Steine gehen; daß sie in

ihrer neuen Heimat ein Wunder und Geheimnis für die Menschen sein

werden in kommenden Zeiten. Was Pryderi angeht, so haben wir ihm

Leben gegeben; von jetzt an können wir nichts weiter für ihn tun, als

ihm das an Liebe und Rat geben, was er von uns annehmen will.«

Seine Herrin lächelte nachsichtig und zärtlich auf ihn hernieder. Sie

dachte: >Also ist auch der weiseste aller Männer am Ende so töricht wie

alle anderen.<

Sie waren weiterhin glücklich. Die Erde war ihre Mutter und ihre

Freundin; denn das Leben ist zauberisch, und die Große Energie, die

alle Dinge formt, ist mächtiger in Magie als jeglicher Zaubermeister und

Magier, den die Waliser je kannten. Die Wunder, die wir täglich sehen,

scheinen uns selbstverständlich; was das Haupt Brans in Gwales tat,

mutet uns dagegen wundervoll an, aber nur deshalb, weil dieses

Ereignis etwas ist, von dem man selten hört, während jene die ganze

Zeit geschehen. Und doch ist ein Kopf, der spricht, nachdem man ihn

von seinen Schultern geschlagen hat, wenn wir's mal recht bedenken,

nicht annähernd ein so ungeheures oder allbewegendes Mysterium wie

das Wunder des Wachstums oder des Sonnenaufgangs und

Sonnenuntergangs.

Wir haben aus »natürlich« und »alltäglich« armselige Wörter

gemacht, gewöhnlich und ausgedroschen, wo sie doch

DAS

Wort sein

sollten, voll von ehrfurchtgebietender Macht und Magie, voll

kosmischer Gewalt.

Auf Gwales war Manawyddan weniger wach gewesen, als er es in

Dyved war. Oder vielleicht wacher, denn dort hatte er in der Ewigkeit

gelebt und außerhalb der Zeit. Er hatte dort vergessen, daß Bran tot war,

weil Bran da war. Jetzt war er wieder in dem uralten, unerbittlichen

Netz aus Zeit und Schmerz verfangen, doch seine Füße waren wieder

auf einen Weg gebracht worden, und das neue Netz wob sich um ihn,

reich an Farbe und Musik. Rhiannon wob es, Rhiannon mit ihren tiefen

Augen und ihrem warmen Mund und ihrem Verständnis, das für

gewöhnlich so voll und süß und ruhig war wie ihre Brust. Sie war wie

kühles Wasser auf sonnverbrannter Erde; wie ein warmes Feuer in

frostiger Herbstnacht.

»Am besten ist die Liebe am Nachmittag«, sagte er ihr einmal. »Nach

dem Sturm, wenn das Herz Weisheit gelernt hat und der Körper noch

nicht zu alt ist. Wenn Liebe nicht mehr Anstrengung und Angst und

Wein ist, der einem Mann zu Kopf steigt, sondern das Feuer in seinem

Herd und die Speise auf seinem Tisch.«

Sie lächelte ihr gebrochenes Lächeln, halb elfisch, halb mütterlich.

»Pryderi und Kigva würden denken, das sei das Geschwätz eines

verbrauchten alten Mannes. Sie verzehren einander wie Honig. Bin ich

für dich nicht mehr als ein gut brennendes Scheit oder ein gut

gebratener Happen Rindfleisch? Es gab eine Zeit, da konnte ich einen

Mann trunken machen!«

Seine Augen funkelten.

»Laß mich sehen, was du kannst, jetzt. Ich fühle mich nicht im

geringsten verbraucht, Herrin!«

Und alsbald sagte sie, er sei es nicht, ganz und gar nicht...

Winter legte Weiß auf die Hügel. Die Winde schrillten und heulten;

sie tobten durch jenen uralten Ring der Heiligen Steine, als wollten sie

umstürzen, was stand, bevor etwas Grünes auf der Erde gewachsen war;

bevor das Leben zum ersten Mal eine Gestalt angenommen hatte, die

atmete und sich bewegte. Kalt wie Eis bliesen jene Winde; wie Messer

stachen sie in alles lebende Fleisch. Doch in der großen Halle zu

Arberth gab es Feuer und Wärme und Lachen; dort blühte noch der

Sommer.

Das Frühjahr kam und mit ihm die Männer Caswallons. Unbewaffnet

kamen sie, nur mit Schlitten aus schwerem Holz und Seilen aus

gedrehten Häuten. Sie zerbrachen den Ring, sie bewegten die Heiligen

Steine, jene Erstgeborenen der Mutter Erde. In Ihrem Leib hinterließen

sie tiefe Spuren, dort, wo seit jeher Ihre Kinder gestanden hatten.

Das Volk von Dyved schrie entsetzt auf. Sie ließen ihre Pflüge auf

den Feldern stehen und ihr Essen halb gegessen auf den Tischen. Sie

eilten zu den Waffen, doch Pryderi mußte ihnen Einhalt gebieten; mußte

sagen: »Ich habe versprochen...«

Der Hohe Druide sprach; er, den Caswallon gesandt, wie

Manawyddan ihm geboten hatte. Er sagte, daß dies der Götter Wille sei,

ihm selbst offenbart, als er vor dem Altar schlief, auf der Haut eines

Stieres. Daß die Heiligen Steine, das Reglose Erste Volk, jetzt an einen

Ort gingen, wo sie von mehr Menschen gesehen und geehrt werden

könnten als je zuvor. Von der ganzen Insel der Mächtigen.

In tiefem Schweigen lauschte das Volk von Dyved. Ihre Gesichter

erhellten sich nicht; sie verloren nur das zuckende Licht, das die

Kampfwut ihnen verliehen hatte. In Verwirrung und Schmerz sahen sie

zu, wie jenes waffenlose Heer die Steine davonschleppte.

Einige murmelten: »Sie werden nicht weit kommen. Sie werden

davonhinken, zurück zu ihrem diebischen Hochkönig, wie Hunde, die

man vom Fraß wegprügelt. Und dann werden wir zu dem V

OLK

ICH

ICHT

EWEGT

gehen und es wieder heimführen.«

Andere aber sagten verzweifelnd: »Der Hohe Druide hat es geträumt.

Auf der Stierhaut hat er's geträumt!«

Ein paar sagten: Pwyll hätte die Steine niemals gehen lassen. Wenn er

noch am Leben wäre...«

Und einige wenige sagten: »Wenn er nur eine Frau aus seinem

eigenen Volk geheiratet, einen Sohn gezeugt hätte, dem etwas am

eigenen Volk liegt...«

Gekrümmt unter jener Last, die zu schwer für Menschen schien,

kämpften sich Caswallons Männer in Richtung Meer. Lang und schwer

war jener Kampf; die Arme wurden ihnen fast aus den Gelenken

gerissen, ihre Rücken schienen für immer geduckt zu sein, doch

schließlich gelangten sie an das grau wogende Wasser, zu den

wartenden Flößen. Auf dem Meer fuhren die Steine dann, bis sie an die

Mündung eines Flusses kamen, der tief genug war, um sie zu tragen.

Von Fluß zu Fluß reisten sie; lang und gewunden wie eine Schlange war

jener Weg. Doch endlich kamen sie an ihren vorbestimmten Platz;

inmitten von Grün, innerhalb eines Ringes aus riesigen

Sandsteinblöcken, ward ihr eigener Ring wieder aufgerichtet. Das

Heiligtum stand und steht noch, und heute noch staunen die Menschen.

Später sagten die Menschen, nur Zauberei habe jene Steine bewegen

können; jener weise Merlin, Arthurs Hüter, habe sie von Irland

herübergebracht. Und es kann wirklich stimmen, daß die Neuen

Stämme, oder ein Teil von ihnen, von Irland nach Dyved gekommen

sind. Doch der einzige Zauber, der jene Steine versetzte, war

Caswallons scharfsinniger und rücksichtsloser Wille. Er plante gut.

In Dyved murrten die Leute immer noch: »Unheil wird kommen.

Unser Glück ist mit dem Ersten Volk davongezogen.«

Der Sommer schritt voran. Getreide und Früchte wuchsen golden und

hoch heran, aber immer noch starrten die Leute zum Himmel, in Furcht

vor dem Sturm. Wer es konnte, mied die Hügel; die es aber nicht

konnten, gingen wachsam, blickten nach oben oder westwärts oder nach

unten; überallhin, nur nicht zu der Stelle, die jedermann nackt und klar

vor sich sehen konnte. Jene leere Stelle auf den windigen Höhen, wo

seit undenklichen Zeiten die Steine gestanden hatten, Dyved

beschützend. Wo sie jetzt nicht mehr standen, jene Heiligen, die

Erstgeborenen der Mutter.

CHTES

APITEL

TURM ÜBER DEM

ORSEDD

RBERTH

/ D

EGEN ENDETE

;

ES WURDE HEISS

;

DIE

ONNE BRANNTE AUF DIE WEITE

BRAUNE

RUST DER

UTTER HERNIEDER

ALS HASSTE SIE DIESE UND

ALLES

EBEN

DAS IHR ENTSPRANG

. D

NGST IN DEN

UGEN DER

ENSCHEN VERÄNDERTE SICH

. E

INIGE SAGTEN

: »W

IR FÜRCHTETEN

DEN

TURM ZU

NRECHT

.« U

ND ANDERE SETZTEN HINZU

: »A

DIESEM

EGE WIRD ALSO DAS

ERHÄNGNIS KOMMEN

!«

Rhiannon sagte: »Vielleicht gibt es etwas, das ich dagegen tun kann.«

Und sie rief ihre Frauen zusammen und alle anderen Frauen, die sie

begleiten wollten, und führte sie zu einer Stelle tief in den Wäldern.

Dort warteten sie, bis der Mond aufging, und welche Riten sie dann dort

vollführten, hat kein Mann je erfahren. Nur Schäfer und Ziegenhirten

hörten ihren Gesang, schwach und sehr weit weg, und der Klang gefiel

ihnen sehr, aber sie erzitterten davor.

Der Morgen kam, diesmal still, ohne sein gewöhnliches

Flammengold. Wolken verhüllten der Sonne feuriges Antlitz; die Nacht

wich einem Grau, nicht wirklichem Licht. Und bald begann Regen zu

fallen; wie eine Myriade weicher winziger Pfoten trommelte er auf die

ausgetrocknete Erde, auf die sterbenden Pflanzen, die grün gewesen

waren.

Der Regen rettete die Ernte. Und dann hörte er auf.

Die Sonne schien auf die Schnitter herab. Männer und Frauen sangen,

als sie die Ernte einholten. Die meisten von ihnen sagten: »Die alte

Königin ist weise und mächtig. Sie hat den Zorn der Götter besänftigt.«

Einige aber sagten immer noch: »Wartet ab!«

In der großen Halle zu Arberth wurde ein Fest gehalten. Die Männer

feierten, tranken auf ihre eigene Kraft und auf die fruchtbare Mutter

Erde, tranken auf sie, die mit Hilfe männlicher Kraft geboren hatte.

Denn jetzt wußten sie sich im Besitz der Nahrung für einen weiteren

Winter, und Nahrung ist Leben. Alle Augen richteten sich liebevoll auf

Pryderi; die Ernte ist nur dann gut, wenn der König gut ist. Er hatte sie

nicht im Stich gelassen; seine Macht und sein Glück waren noch mit

ihm, wenn er auch sich und ihnen die Heiligen Steine hatte ablisten

lassen.

Pryderi wußte, was sie in ihren Herzen dachten. Seit Monaten hatte

ihn dieses Wissen gebrannt, und der rettende Regen hatte jenen Brand

nicht gänzlich gelöscht. Denn er wußte, daß er nichts dazu beigetragen

hatte, ihn herbeizubringen.

Er war zu ehrlich, um es zu vergessen, und er war zu jung, um sich

nicht vor sich selbst beweisen zu müssen. >Da ich das, wofür ich

gepriesen werde, nicht getan habe, muß ich etwas tun, was ebenso gut

ist. Ebenso rühmenswert.<

Er erhob sich, den Becher in der Hand. Er sagte: »Stoßt mit mir an,

Männer und Frauen von Dyved. Denn bei der Sonne und beim Mond,

bei Erde und Himmel schwöre ich, daß ich nicht wieder essen oder

trinken werde, bis ich vom Gorsedd Arberth aus die Sonne habe

aufgehen sehen!«

Da ward es still. Auge suchte Auge, und in jedem stand ein Entsetzen

und eine Frage. Selbst bei Tag, wenn die Sonne am Himmel stand,

scheuten die Menschen jenen mächtigen Hügel, den man den Gorsedd

Arberth hieß. Bei Nacht hielten sich sogar jene, die in dem Palast an

seinem Fuße lebten, so weit wie irgend möglich von ihm entfernt und

erzitterten, wenn sie von seinen einsamen Höhen herab den Ruf eines

Nachtvogels hörten. Es war ein heiliger Ort; zu heilig für Menschen.

Manawyddan sah Rhiannon an, und ihr Gesicht war gelassen und

unbewegt, maskenhaft wie das des Mondes. Doch ihre Hände waren

verkrampft; so verkrampft, daß das Stück Brot, das sie in der einen

Hand hielt, zerbröselte. Und Kigvas rundes junges Gesicht war weiß vor

Angst.

Wieder sprach Pryderi, mit lauter und deutlicher Stimme, so daß alle

ihn hören konnten. »Wenige Könige von Dyved haben diese Tat

vollbracht, doch jeder König wußte, daß er stets bereit sein muß, sie zu

vollbringen. Pwyll, mein Vater, hat sie vollbracht, nachdem er von

Annwn zurückgekehrt war; er, der im Lande der Toten gewesen war,

wußte, daß er sich von dem Tode, der ihm noch anhaftete, reinigen und

neue Kraft und neues Leben von den Mächtigen vom Hügel gewinnen

mußte mitsamt einer Königin, die ihm Söhne gebären würde , oder

wieder in die Unterwelt hinuntergehen mußte. Und die Hügelbewohner

ehrten ihn vor allen Menschen, indem sie ihm eine aus ihrem Stamme

sandten die Königin, meine Mutter.« Er machte eine Pause und

lächelte sie an, dann wandte er sich wieder an sein Volk.

»Nun werde ich, der ich weiter weg von meinem Volke gewesen bin

als je ein König von Dyved außer Pwyll , dasselbe Abenteuer wagen.

Ich werde ein für alle Mal beweisen, daß mir kein Unglück anhaftet,

daß mir kein Verhängnis aus jenem schrecklichen Krieg jenseits des

Meeres hierher gefolgt ist. Ich werde annehmen, was mir die Götter

schicken!«

Er leerte den Becher, lachte und warf ihn von sich, und das Lächeln

auf seinem jungen Gesicht war so hell wie eine Flamme.

Wie ein Mann erhob sich sein Volk und jubelte ihm zu. Alle jungen

Männer riefen: »Wir werden mit dir gehen!«

Er lächelte. »Das ist euer Recht. Mein Vater ging inmitten seiner

Ziehbrüder und aller seiner Wahren Kameraden.«

Kigva erhob sich, die Tochter Gwynn Gloyus, und alle

Mädchenhaftigkeit war aus ihrem jungen Gesicht verschwunden; es war

das einer Frau. »Es ist mein Recht, Pryderi. Seit jeher bestiegen

Königinnen den Hügel, um mit ihren Königen zu sterben.«

»Oder um von neuem mit ihnen vermählt zu werden.« Manawyddan

erhob sich. »Jetzt besteht keine Notwendigkeit zu sterben. Doch als du

überm Meer in den Kampf zogst, Stiefsohn, da gingen wir beide immer

Seite an Seite.«

Pryderi sagte bestürzt: »Ich wollte die Königinnen in deiner Obhut

lassen, Stiefvater. Kigva muß nichts beweisen; sie soll in unserem

Gemach warten und sich bereithalten, mit mir die Heilige Hochzeit zu

feiern, wenn ich zurückkomme.«

Rhiannon stand auf und warf ihr Brot einem Hund hin. »Kigva hat ihr

Recht schon in Anspruch genommen, Sohn. Und ich habe schon auf

dem Gorsedd gestanden, bevor du geboren wurdest. Ich fürchte mich

nicht, heute nacht wieder auf ihm zu stehen.«

Schließlich gingen sie alle, sogar die Damen, die Rhiannon und Kigva

dienten.

Sie trugen keine Fackeln. Es war Vollmond, und der Gipfel des

Gorsedd mußte so hell wie am Tage sein. Doch obwohl der Weg kurz

war, so lag doch ein Teil von ihm in dem tiefen Schatten des Hügels,

und in jener Finsternis konnte keiner das Gesicht des anderen sehen. Sie

konnten nur ihre Tritte hören, leise knirschende Geräusche, die sowohl

die Erde als auch deren Schweigen zu stören schienen. Jedes hörte auch

das eigene Atmen, und es klang so laut, daß es eine neuerliche

Verletzung jenes erhabenen Schweigens schien. Viele dachten

sehnsüchtig an die lichterhelle Halle, wo sie noch vor einem Augenblick

so fröhlich gewesen waren. Wo jetzt die Diener die Reste von den

Speisen der Großen aßen konnte das wirklich nur ein paar Schritte

weit weg sein?

>Werden wir je wieder dorthin zurückkehren? Je wieder lachen und

trinken?< Jener stumme Schrei stieg aus hundert Herzen auf.

In der Dunkelheit schlüpfte Rhiannons Hand in die Manawyddans.

Er sagte: »Fürchte dich nicht, meine Königin. Wäre die Ernte nicht so

gut ausgefallen, hätten diese >Wahren Kameraden< vielleicht Zeichen

erblickt, die ihnen gebieten würden, ihn zu erschlagen nun aber ist

alles anders. Er hat ihre Liebe zurückgewonnen.«

Sie lachte bitter. »Der letzte König, der vor Pwyll den Hügel bestieg,

starb erschlagen von den Speeren seiner eigenen Männer, soweit ich

weiß. Doch ist es nicht das, wovor ich mich fürchte. Hier auf diesem

Hügel gibt es wirklich einen Durchgang in eine andere Welt ich, die

ich einst hindurchgegangen bin, weiß es nur zu gut.«

Manawyddan schwieg, dachte an das, was noch durch jenen Gang

gekommen sein mochte. An jenen grausigen Riesenarm, der den

neugeborenen Sohn von ihrer Seite geraubt hatte.

Rhiannon sagte: »Das war ganz unnötig. Bevor die Regen kamen,

fürchtete ich, daß er es würde tun müssen. Aber jetzt, wo alles gut war!

Was ist nur in ihn gefahren? Wenn ein Bann auf ihm liegt, der ihn zu

seinem Verhängnis zieht...« Sie erzitterte.

Manawyddan sagte: »Es ist nur er selbst. Sein Stolz wurde verletzt.

Auch glaube ich, daß er wirklich die Angst hat, das Unglück, das uns in

Irland befiel, habe seine Urteilskraft getrübt und ihn dadurch die Steine

verlieren lassen.«

»Das war doch aber auch nur seine eigene Schuld! Besonnenheit ist

noch nie seine starke Seite gewesen. Es ist ein Jammer, daß der

Verstand eines Kindes nicht genauso schnell erwachsen wird wie das

übrige. Jetzt muß ich zusehen, wie er in Gefahren hineinrennt, von

denen ich ihn einst hätte zurückhalten können an den Ohren, wenn

nötig.«

»Herrin, dies ist das Schicksal aller Eltern, die ein Kind heranwachsen

sehen.«

»Das weiß ich, aber das macht es nicht weniger schwer! Wenn ich

ihm nur hätte mehr beibringen können! Doch als ich durch jene Türen

kam, durch die ich jetzt nur dann wieder treten kann, wenn ich euren

Erden-Tod sterbe, da habe ich vieles vergessen und für vieles, woran

ich mich erinnere, sind meine Lippen versiegelt.«

Sie gingen schweigend weiter.

Sie tauchten aus jenem tiefen Schatten wieder auf und fanden sich am

Fuße des Hügels, inmitten ihres Gefolges. Ihnen voraus stiegen Pryderi

und Kigva hügelan, Hand in Hand; das Mädchen hatte jetzt wieder ein

strahlendes Gesicht, des Händedrucks wegen. Das ältere Paar folgte,

und der Mond sah mit seinem blassen, übel zugerichteten Gesicht auf

sie herab, wie ein goldenes, von Unholden aus dem Weltall

mißhandeltes Antlitz.

Sie erreichten den Gipfel des Hügels. Die vier setzten sich auf die

Steine, die dort aufgestellt worden waren, in unvordenklicher Zeit, um

bei solchen Gelegenheiten als Sitzplätze zu dienen. Sie saßen da, und

um sie herum saß ihr Gefolge. Sie saßen und warteten...

Sie sahen, wie drunten Licht aus den offenen Türen des Palastes

strömte, den sie verlassen hatten. Schwache Stimmen schienen zu ihnen

heraufzuwehen.

Kigva sagte leise: »Ich dachte, unser Gesinde liebt uns. Wie können

sie so fröhlich sein?«

Rhiannon sagte: »Sie mögen uns, doch jetzt ist der Wein in ihnen und

ertränkt alles andere. Und vielleicht nicht nur Wein. Neide ihnen den

Augenblick nicht, in dem sie sich als Herren und Herrinnen über all das

fühlen, was sie tagein, tagaus erarbeiten, das ihnen aber nie gehört.«

Allen auf jenem bangen Berge war es, als wären sie Tote, die in die

Welt der Lebenden zurückschauten. In eine Welt und in ein Leben, die

schon weit weg waren, unglaublich weit weg. Schweigen schien sich

um sie zu wickeln, Falte um Falte eines immer enger werdenden

Mantels. Es drang in ihre Münder und in ihre Herzen; es strich über sie

hin wie Schlaf.

Dann ertönte von weither schwach und lieblich Musik. Musik, die

schöner war als Gesang von Vögeln, weicher als der leiseste Ton des

Wiegenliedes einer Mutter, die ihr Kind in Schlaf wiegt.

Manawyddan fühlte Frieden über sich kommen und seine Lider

schließen, und dann plötzlich fühlte er etwas ganz anderes einen

scharfen, durchbohrenden Schmerz. Er fuhr auf, hellwach, griff nach

seinem Schwert. Er erblickte jedoch kein Ungeheuer, sondern nur die

weißen Finger seiner Gemahlin, die soeben seinen Arm losließen, und

dann verriet ihm ein Aufschrei, daß sie auch ihren Sohn gekniffen hatte.

»Autsch!« Pryderi rieb sich den Arm. »Ich bin der Meinung Mutter,

es hat hier auf dem Gorsedd nichts Gefährliches mehr gegeben, seitdem

du aus ihm gekommen bist!«

Aber Rhiannon schien ihn gar nicht zu hören. Sie schaute in den

weiten dunklen Himmel, als wäre er ein Gesicht; und ihres war weißer,

als der Mond es je hätte machen können. Sie murmelte Zauber- und

Bannsprüche, doch die tiefen, mächtigen Laute gehörten einer Zunge

an, die so leis war wie das Rascheln von Blättern; einer Zunge, die nicht

von dieser Welt war. Soviel begriffen beide Männer; die Haare auf

ihrem Haupt sprangen auf, als hätte die Unheimlichkeit jener Worte

ihnen Beine gemacht, und Kigva umklammerte je eine Hand der beiden.

Auch sie war wach; doch sonst war es kein Mann und keine Frau auf

jenem Hügel. Deren Köpfe waren alle gesenkt, ihre Körper nach vorn

gesunken oder hingestreckt in tiefstem Schlaf. Wie hohe Pflanzen,

hingemäht von einer Sichel, lagen sie da oder hingen schlaff auf ihren

Sitzen leer und seelenlos wie tote, noch nicht begrabene Menschen.

Rhiannons Murmeln verstummte. Sie drehte sich um und sah die drei

an, und Schweiß stand wie Tau auf ihrer Braue.

»Ihr Narren! Wollt ihr auf dem Hügel von Arberth etwa schlafen?

Besser wäre es, auf hoher See ohne Boot unter euch zu schlafen oder

auf dem Herd, wenn das Feuer lichterloh brennt.«

Sie versuchten ihr zu antworten, sie taten ihre Münder auf, aber es

kam nichts heraus. Ihre Kinnbacken sperrten sich nur zu einem

gewaltigen Gähnen auf. Die Nacht war wieder still; Wolken sammelten

sich um den Mond, wie Schafe, die sich um ihren Hirten scharen.

Oder wie Wölfe, die ein Schaf einkreisen...

Manawyddan dachte in zornigem Erstaunen: >Mein Verstand ist

wach, aber mein Körper ist es nicht.< Er riß sich zusammen und begann

zu kämpfen.

Seine Lider waren schwer, so schwer; noch nie in seinem Leben hatte

er etwas derart Schweres aufzuhalten versucht. Er sah, daß Pryderis

Augen sich wieder geschlossen hatten und daß sich die Kigvas gerade

wieder schlossen.

Rhiannon schwankte, sah von einem schlaftrunkenen Gesicht ins

nächste. Ihre Lippen und ihre Finger zuckten, als wüßte sie nicht, was

sie zuerst gebrauchen sollte.

Dann öffneten sich Manawyddans Augen mit einem Ruck. Er rüttelte

Pryderi wach, und Rhiannon tat dasselbe mit Kigva. Er zog sein eigenes

Schwert und dann das Pryderis und stieß den Griff in die schlaffe Hand

des jüngeren Mannes.

»Wir müssen gehen! Immer im Kreis herum. Und wenn einer aus dem

Kreis zu fallen droht, muß der hinter ihm ihn stoßen oder kneifen!«

Das taten sie. Sie stolperten dahin, die Augen fielen ihnen immer

wieder zu; es war, als wären schwere Steine an ihre Füße gebunden,

zögen sie nieder. Aber sie gingen weiter; der Kreis wurde nicht

unterbrochen.

Rhiannons müde Augen begannen zu leuchten. Sie flüsterte

Manawyddan zu: »Wenn wir nur bis Sonnenaufgang aushalten

können...«

Es wurde wieder still. Sie stolperten dahin, ihre Augen hingen

verzweifelt hoffend an dem immer noch schwarzen Osten.

Der Mond war verschwunden; die Wolken hatten ihn verschlungen.

Nirgendwo war Licht; nur schwarze Nacht und tiefes Schweigen.

Plötzlich sah Kigva um sich und hinter sich, wie ein Kind, das Angst

hat. Sie sagte: »Es ist zu still. Es ist, als hätte auch die Erde Angst und

wartete auf etwas. Ich möchte ein Geräusch hören; irgendein

Geräusch.«

Wie zur Antwort krachte Donner um sie herum; wie ein Hammer,

groß wie der größte Berg, schmetterte er auf die Erde. Sie preßten im

Schmerz die Hände an die Ohren; sie glaubten, ihre Trommelfelle

wären zerschmettert worden und blutend in ihre Köpfe hineingefallen.

Wie ein Meer fiel Nebel vom Himmel. Sie sahen ihn weiß über ihren

Köpfen brodeln, zwischen sich und dem schwarzen Himmel; dick wie

Meerwasser, wild wie Gischt, herniederbrandend.

Dann war er auf ihnen, um sie herum, und jedes war allein in einer

schrecklich brüllenden Welt, die weder Farbe noch Form mehr hatte,

nicht einmal mehr die Unfarbe der Finsternis.

Sie konnten einander nicht sehen. Sie konnten überhaupt nichts sehen.

Sie wußten, daß die Erde noch unter ihren Füßen war, aber nur deshalb,

weil diese den Boden spürten.

Manawyddan war es, als kämpfte er darum, daß sein Kopf nicht

davongeweht wurde, daß er nicht wie ein hüpfender Ball auf jenem

unermeßlichen Schallstrom dahintanzte, jenem unglaublichen und

unerhörten Tosen; dem Brüllen jenes Sturmes, der kein Sturm von

dieser Welt war.

Er tastete, wie ein Blinder, mit den Händen. »Rhiannon! Pryderi!

Kigva! Gebt mir eure Hände! Wir müssen unseren Kreis erhalten. Wir

dürfen einander nicht loslassen!«

Mehrmals mußte er das schreien, jedes Mal lauter, bevor er seine

eigene Stimme hören konnte. Dann fühlte er schließlich Pryderis starke

Hand in die seine gleiten und auf der anderen Seite die glatte Hand

Rhiannons, und er hörte ihre Stimme, die durch den Wind und den

Donner herwehte wie das dünne klare Läuten einer silbernen Glocke.

»Ich habe eine von Kigvas Händen. Hat einer von euch Männern die

andere?«

Pryderi versuchte Ja zu sagen, doch das Tosen und Toben trug seine

Stimme davon.

Sie standen mit verklammerten Händen, jene vier; der Donner

geißelte ihre Ohren; der Sturm peitschte sie wie ein eisiger

Dreschflegel, felderlang, felderbreit. Kigva wurde auf die Knie

geworfen. Manawyddan sagte: »Wir legen uns besser alle hin. Aber wir

dürfen die Hand des anderen nicht loslassen.«

Da lagen sie, mit immer noch fest verklammerten Händen. Der Sturm

trommelte nicht mehr auf sie ein, doch jetzt zitterten sie unter seiner

eisigen, unnatürlichen Kälte. Er heulte durch das Gewölbe der Nacht

wie die Wogen eines brüllenden Meeres, eines Ozeans, der sich aus

seinem unvordenklichen Abgrund erhoben hat, um alles Leben zu

ertränken. Unaufhörlich krachten die Donner; es war, als müßte selbst

dieser Hügel eingeebnet werden und die Erde auseinanderbrechen und

in den Abgrund des Weltalls fallen.

Doch dann begannen sie in jenem Tosen andere Geräusche

wahrzunehmen; winzig, weit weg, erhoben sie sich von drunten. Dünn

und schwach wie das Zirpen von Insekten, durchdrangen sie dennoch

dieses Schallmeer, mit einer schrecklichen Endgültigkeit. Schrille

Schreie, die Todesschreie von Menschen und Tieren.

Die vier erschauderten; sie umklammerten die Hände der anderen

noch stärker, denn sie hörten ihre Welt sterben.

Doch alle Dinge enden, nur wir nicht, und selbst wir, wie wir uns

kennen, haben ein Ende...

Sie merkten nicht, wann der Donner nachließ. Sie waren zu

benommen, um zu denken; der Donner war in ihre Köpfe gedrungen

und rollte dort drinnen weiter, betäubend und unaufhörlich.

Aber sie sahen den Nebel dünner werden. Als sie dann einander

wieder sehen konnten, ungewisse Klumpen, dunkler als die Trübnis

ringsum, da erwachten ihre benommenen Sinne wieder. Ängstlich

warteten sie darauf, daß jene Klumpen wieder Gestalt annähmen,

Umrisse; sahen, wie jene verzerrten Formen Gesichter ausbildeten,

wieder erkennbare Menschen wurden.

>Etwas ist geblieben. Wir sind hier; wir haben einander. Die Welt geht

weiter.<

Der Morgen kam; der Nebel leuchtete jetzt fast. Aus ihm schimmerte

Pryderis Haar golden hervor. Kigvas rotes Haar entzündete sich wieder

wie eine Fackel. Manawyddans Augen fanden die Rhiannons, und sie

lächelten einander an.

Die Sonne kam rot herauf, nahm stolz ihr Eigentum wieder in

Anspruch. Der gesamte Himmel schimmerte mit einem Licht, das rein

und blaß war wie Perlmutt. Besiegt sank der Nebel durch das jetzt neue,

sanfte Schweigen hinab, zu der Welt drunten.

Die vier blickten sich um und sahen, daß sie auf dem kahlen Hügel

allein waren.

Nicht einer von all denen, die ihnen auf diesen Hügel gefolgt waren,

war noch da. Sie waren alle verschwunden, als hätten sie sich im Nebel

aufgelöst.

Kigva faßte Pryderis Hand. »Hat der Sturm sie fortgeweht?«

Er sagte, durch zusammengepreßte Lippen hindurch: »Ich weiß es

nicht.«

Alle vier blickten hinunter; angestrengt, verzweifelt, als wären ihre

Augen Speere oder Pfeile, die jene weiße Nebeldecke durchbohren

könnten, welche dort unten noch lag.

Auch diese zerschliß. Bald begannen die Strohdächer des Palastes aus

ihr aufzusteigen, die Dächer ihres Daheims, und einen Atemzug lang

war der Anblick süßer als Honig, war wie das Gesicht der Mutter für ein

verirrtes Kind. Dann rief Manawyddan: »Rauch sollte aus ihnen

steigen! Ich sehe keinen!«

»Vielleicht hat der Wind alle Feuer ausgeblasen«, sagte Pryderi. »Wir

wollen hinuntergehen und nachsehen.«

Er wollte sich aufmachen, doch Rhiannon hielt ihn am Arm fest.

»Warte, Sohn. Wir wollen erst noch ein wenig genauer hinsehen.«

Sie warteten, sie beobachteten. Bald konnten sie das gute, alltägliche

Grün und Braun der Erde sehen. Doch etwas stimmte nicht, etwas war

anders. Sie strengten ihre Augen an, spähten in eine Gegend hinab, die

erfüllt hätte sein müssen von friedlichen Höfen; von den Feldern und

Herden und den kleinen gemütlichen Behausungen der Leute.

Sie war es nicht. Nur die Felder waren noch da, die stillen, leeren

Felder. Die Bäume und die grünen Wiesen.

Kein Haus war zu sehen, kein Tier, kein Mensch. Nicht einmal eine

geschwärzte Ruine, wo blitzgeborstene Häuser hätten stehen müssen.

Entsetzen umklammerte ihre Herzen wie eiserne Finger. Sie rannten

stolpernd den Hügel hinab. Sie erreichten den Palast. Seine Tore waren

nicht vor dem Sturm verschlossen und verriegelt. Sie standen

sperrangelweit offen schwarze, trostlose Schlünde.

Sie gingen hinein, und kein Mensch hieß sie willkommen. Die große

Halle stand leer, bis auf umgeworfene Stühle und Tische, und Geschirr

und verschüttetes Essen lagen überall am Boden.

Sie durchsuchten den ganzen Palast, die Schlafräume und die Küchen

und die Vorratsräume, und fanden immer noch nichts, außer

Nahrungsmitteln und Möbeln und Kleidern, alles

durcheinandergeworfen und zerbrochen und zerrissen von jenem

gewaltigen Sturm. Kein lebendes Wesen war geblieben, nicht

einmal ein Hund.

Sie riefen in jenes Schweigen hinein, das jetzt nicht mehr bedrohlich

war, sondern nur leer. Es gab ihnen nichts zurück als das Echo ihrer

eigenen Stimmen.

Pryderi verstummte schließlich und kratzte sich den Kopf. »Jeder

Mann und jede Frau von Dyved muß fortgeweht worden sein«, sagte er.

Kigva preßte sich an ihn, mit klappernden Zähnen. »Was bedeutet

das? Was hat das alles zu bedeuten?«

Plötzliche Hoffnung erhellte seine Augen. »Vielleicht träumen wir«,

sagte er. Und er zwickte versuchsweise ihren Arm.

»Autsch!« rief Kigva. »Du könntest anders feststellen, ob ich

Wirklichkeit bin. Laß mal sehen, ob du es bist!« Und sie zwickte ihn.

»Wirklich«, sagte Pryderi, »es gibt angenehmere Methoden, um das

herauszubringen.«

Er gab ihr einen Kuß auf den Mund, und sie erwiderte diesen Kuß. Sie

küßten einander mehrmals und sahen allmählich so aus, als ob es ihnen

nun besser ginge. Rhiannon schaute ihnen ernst zu.

»Du hättest mein Volk nicht herausfordern sollen, Sohn. Wenn ein

Mensch auf dem Gorsedd Arberth steht, nimmt er seine Seele mit sich,

und sie können diese Seele packen und gebrauchen. Als ich in jene Welt

gehörte und mich nach deinem Vater Pwyll sehnte, da konnte ich nicht

zu ihm kommen, bevor er auf diesem Hügel saß und dadurch sich selbst

und seine Welt in meine Reichweite brachte.«

Manawyddan sagte: »Es wird gut sein, wenn wir jetzt essen und

schlafen. Danach können wir aufbrechen und nachsehen, ob das ganze

Land so ist.«

Einen Tag und eine Nacht lang ruhten sie aus, und dann brachen sie

auf. Sie durchforschten Dyved von einem Ende bis zum anderen, aber

sie fanden keinen Mann, keine Frau und kein Kind. Weder Rinder noch

Schafe, nicht einmal einen verirrten Hund. Menschen und alle

Lebewesen, die zum Menschen gehörten, waren weggefegt worden.

Näher am Meer fanden sie leere Häuser. Weiße Schmetterlinge

flatterten in seltsam dichten Scharen um diese Häuser herum, und

manchmal flog einer von ihnen in ein verlassenes Haus und berührte

einen Gegenstand Schüssel oder Bett oder Kleid zärtlich und

zaudernd mit seinen feinen, feinen Fühlern, als wäre es etwas, das er

liebte.

Manawyddan und Rhiannon sahen einander traurig an, als sie jene

kleinen geflügelten Besucher erblickten.

»Das sind die Gestalten, von denen die geringeren Druiden

behaupten, sie hätten sie aus den Mündern der Sterbenden fliegen

sehen«, sagte er. »Ist also unser ganzes Volk tot? Wir haben weder

Leichen noch Knochen gefunden.«

Rhiannon schüttelte den Kopf. »Es läßt sich schwer sagen, was

geschehen ist. Auch wissen wir nicht, welcher Zauber jetzt noch vor

unseren Augen ist. Aber ich bin sicher, daß unser Volk nicht einen

gewöhnlichen Tod gestorben ist. Vielleicht hatten auch sie Angst, und

alles von ihnen, was grobstofflich war, zerfiel unter dem Anprall Seines

Willens, der diese Täuschung gesandt hat, in Stücke. Denn es ist eine

Täuschung, was da über Dyved gekommen ist ein Zauberbann aus

meiner eigenen Welt, und so ist Gwawl schließlich gerächt.«

»Glaubst du, daß es

EIN

Rächer war, nicht viele?«

Ihre Augen schlossen sich halb. »Ich weiß es nicht. Ich kann es nicht

sagen. Es erforderte große Macht.«

»Nun, worauf es ankommt, ist doch das: Wird das, was geschehen ist,

den Täter zufriedenstellen? Oder die Täter?«

Sie zitterte, als wehte ein kalter Wind sie an. Als flackerte ihr inneres

Licht unter einem unirdisch kalten Hauch.

»Auch das weiß ich nicht. Ich bin mir nicht sicher sie versuchten

mit Macht, uns in jener Nacht zu holen. Ich wandte alle Kraft auf, die

ich noch hatte, und als die verbraucht war, hast du uns gerettet. Mag

sein, sie sind befriedigt, wenn sie nun sehen, daß wir von Königen und

Königinnen zu Wanderern in der Wüstnis erniedrigt worden sind.«

»Das ist kein schlechtes Leben«, sagte Manawyddan. »Wir haben

unsere Gesundheit und haben einander, und der Himmel ist blau über

uns, und die Sonne scheint auf uns. Wenn wir jetzt auch jagen und

fischen müssen, um uns zu ernähren, so gehört uns doch das Land, in

dem wir leben und arbeiten, und die Nahrung, die wir uns erwerben,

schmeckt um so besser, denn sie hat einen höheren Preis.«

»So ist es«, sagte Rhiannon. »Und es ist möglicherweise ein guter

Grund dafür, daß sie uns auch künftig nicht in Ruhe lassen werden.«

EUNTES

APITEL

ERÄNDERUNG

/ H

ERBST KAM WIE EINE

ACKEL UND STECKTE DIE

ÄUME IN

RAND

. D

ÖGEL FLOGEN IN

WÄRMERE

ÄNDER

DOCH

ANAWYDDAN UND

RYDERI JAGTEN UND

FISCHTEN NOCH

UND

HIANNON UND

IGVA BEREITETEN ZU

WAS DIE

BEIDEN HEIMBRACHTEN

Winter kam und weißer Schnee, und wieder heulten die Winde über

Dyved hinweg; es waren aber keine solchen Stürme, wie sie in jener
Schreckensnacht geheult hatten. Die Manner saßen öfter zu Hause, und
Rhiannon und Kigva buken Brot aus dem Getreide, das eingebracht
worden war, bevor der große Schrecken begann.

Es wurde wieder Frühling, es grünte überall, und die Vögel kamen

zurück. Und wieder verließen sie den Palast, jene vier, und wanderten

durch das Land, lebten von der Jagd und von wildem Honig. Bis es

wieder Herbst wurde und ein neuer Winter kam.

Sie begegneten keinem Menschen. Kein Reisender und kein Bote

betrat Dyved, und zuerst schien ihnen das seltsam. Manawyddan aber

sagte: »Die Druiden müssen in ihrem Kristall etwas von dem gesehen

haben, was in jener verhängnisvollen Nacht geschehen ist. Sie glauben,

wir seien verschwunden wie die anderen, und Fremde fürchten sich

davor, das Land zu betreten und in Besitz zu nehmen, denn der Fluch

könnte dem Land immer noch anhaften und sich erheben und sie

niederschmettern.« Er fügte nicht hinzu: >Zweifellos denken sie, es wäre

kein Fluch über das Land gekommen, wenn die Heiligen Steine daheim

an ihrem angestammten Platz geblieben wären.<

Pryderi schnaubte. »Caswallon wird sich freuen. Er glaubt, er sei dich

für immer los.«

»Ja, er freut sich«, sagte Manawyddan. »Denn wir vier werden gewiß

niemals gegen ihn kämpfen können. Ohne Zweifel hieße er uns

willkommen, wenn wir an seinen Hof kämen und seine Milde anflehten

dann könnte er allen Menschen unser Elend und seine Güte vorführen.

Aber ich glaube, auch das sollten wir nicht tun wollen.«

Pryderi schnaubte wieder. »Es ist das letzte, was wir tun würden! Und

ich denke, es wäre meine letzte Handlung überhaupt, denn ich würde es

hassen, meinen Kopf zu lange seiner Güte anzuvertrauen. Schon der

Gedanke daran bewirkt, daß er sich sehr locker auf meinen Schultern

anfühlt!«

»Da tust du ihm Unrecht«, sagte Manawyddan. »Niemand wäre

zärtlicher um unser Leben besorgt als er. Er würde uns, wie ich gesagt

habe, zu einer eindrucksvollen Vorstellung verwenden.«

»Wir könnten zu Math gehen, dem Uralten in Gwynedd«, sagte

Kigva. »Er könnte uns vielleicht helfen. Es heißt, kein Mensch auf der

Erde sei mächtiger in Zauberei und Magie als Er.«

»Keine Macht dieser Welt könnte es mit der Macht aufnehmen, die

Dyved heimgesucht hat«, sagte Manawyddan. »Das weiß Caswallon,

sonst hätte er inzwischen seine Männer hierhergeschickt. Aber ich habe

keinen Zweifel, daß uns Math die Freundschaftshand entgegenstrecken

würde, wenn wir nach Gwynedd gingen. Eine wahre Freundeshand,

nicht die Hand eines, der Ruhm sucht, indem er unsere Not vorführt.«

Pryderi sagte wütend: »Ich werde nie als Bettler zu dem gehen,

dessen ebenbürtiger König ich einst war«, und wandte ihnen allen den

Rücken zu. Später wurde er wieder freundlich und fröhlich, ja, so

fröhlich, daß an jenem Abend schließlich alle froh waren, ins Bett zu

kommen und dadurch die Anstrengung zu beenden.

Später, als sie Seite an Seite im Dunkeln lagen, sprach Rhiannon mit

ihrem Mann. »Der Junge wird des Lebens hier überdrüssig.«

Eine Zeitlang schwieg Manawyddan. Zu hören, was man schon weiß,

kann bitter sein. Dann sagte er: »Ich habe mich gewundert, daß diese

schwarze Stimmung ihn nicht schon früher befallen hat. Es sind seine

Leute, die da verschwunden sind, die Schafe, deren Hirte er war.«

»Und er liebte sie. Und er war stolz darauf, daß er aus Dyved wieder

ein Königreich gemacht hat Dyved, das die Neuen Stämme in kleine

Fürstentümer zertrümmert hatten. Du hast ihn nicht gesehen, wie er mit

hoch erhobenem Kopf heimkam, nachdem er die Sieben Cantrevs von

Seissyllwch erobert hatte.«

»Und jetzt ist das alles zunichte gemacht.«

»Ja, aber eine Weile lang hat er es nicht erkannt. Er ist so jung; dieses

neue Leben war für ihn wie ein Spiel, ein Knabenstreich.«

»Doch jetzt hat sich sein Verstand, der eine Zeitlang betäubt gewesen

war, erholt. Es ist, wie es damals war, während jener Erholung

außerhalb der Zeit, als das Haupt Brans meines Bruders mit uns redete

und uns von unseren Wunden heilte. Damals haben deine Vögel für uns

gesungen. Deine Vögel, Rhiannon. Könntest du nicht machen, daß sie

wieder für Pryderi singen und ihm Frieden bringen?«

Sie sagte traurig: »Meine Vögel singen nicht mehr. Manchmal

besuche ich sie im Walde, und sie setzen sich auf meine Hand oder

reiben ihre Schnäbel liebevoll an meinem Gesicht. Aber sie geben

keinen Laut von sich; jene Schreckensnacht raubte ihnen die Stimme.«

Er seufzte. »Dann ist keine Hilfe. Wir müssen wieder in die Welt der

Menschen gehen. Und wir sind hier doch so glücklich gewesen. Ich

würde nicht gehen wollen, selbst wenn ich Caswallon so sehr traute, wie

ich es Pryderi einzureden versuchte.«

»Ich habe nicht geglaubt, daß du ihm traust. Denn Caswallon würde

immer noch Angst haben vor deiner Macht, auch wenn er wüßte, daß du

Dyved nicht retten konntest. Kein Mensch hätte es können.«

Manawyddan lachte kurz. »Sehr würde er sich wohl nicht vor mir

fürchten wenn er mich derart geschlagen sähe. Aber ich kann es nicht

mit Sicherheit sagen. Doch was auch geschehen mag der Junge darf

sich auf keinen Fall den Gedanken in den Kopf setzen, gegen Caswallon

zu kämpfen. Einst hätten sich wohl viele Männer erhoben, um ihm zu

folgen, jetzt jedoch nicht mehr. Denn wenn das Unglück einen

Menschen befallen hat> wer kann wissen, ob und wann es ihn wieder

verläßt? Und wahrlich, Pryderi und ich haben bewiesen, daß das Unheil,

das in Irland über uns kam, immer noch an uns haftet!«

»So ist es nicht. Du bist zu einem Fluch heimgekehrt, der auf mich

und die meinen gewartet hat seit der Nacht, in der ich zum ersten Mal

mit Pwyll schlief. Seit der Nacht, in der er und seine Männer Gwawl

schlugen, der versucht hatte, mich Pwyll wegzunehmen. Ich hätte es

wissen müssen, daß dieses Verhängnis noch einmal über uns kommen

würde.«

»Wenn die Sonne scheint, Herrin, ist es schwer, an kommendes

Unglück zu denken. Doch was geschah, ist geschehen; jetzt kommt es

auf die Zukunft an. Da es Pryderi hier nicht mehr sehr lange aushalten

wird, und da er und ich nicht um Krone und Thron kämpfen können,

täten wir gut daran, neue Namen anzunehmen und unauffällig unter

gewöhnlichen Leuten zu leben.«

»Herr, das wird Pryderi nicht gefallen.«

»Es muß dennoch versucht werden. Laß uns über die Mittel und

Wege reden.«

So rüstete sich der Sohn Llyrs wieder einmal für ein neues Leben.

Der Frühling nahte. Pryderi wurde täglich unruhiger. Er tigerte in der

verwaisten Halle von Arberth auf und ab und beäugte die Bänke, auf

denen einst die Schar seiner Männer gesessen hatte. Und er schien ihr

Schweigen zu sehen und ihr Nicht-Vorhandensein zu hören, als wäre

beides ein Schrei.

Schließlich kam der Tag, an dem er mit Entschiedenheit sagte: »Ich

halte es nicht mehr aus. Es ist, als wäre man bei lebendigem Leibe

begraben. Warum gehen wir nicht irgendwohin, wo es Leute gibt

Leute, die an dem Ort bleiben, an den sie gehören, und nicht

davongeweht werden.«

Rhiannon, die gerade nähte, legte ihre Arbeit beiseite, und

Manawyddan, der eine Speerspitze schliff, stellte den Speer weg. Beide

dachten, wie glücklich das Volk von Dyved wäre, wenn es dort, wo es

hingehörte, hätte bleiben können; aber keines von beiden sagte etwas.

Sie konnten sich die Bitternis in Pryderis Herz vorstellen; den Schrei,

der dort aufsteigen mußte: >Wenn ich doch nie den Hügel von Arberth

bestiegen hätte!<

Er sprach nochmals. Er sagte: »Laßt uns an einen Ort gehen, wo wir

hören können, wie ein Kind plärrt oder wie eine alte Frau davon faselt,

wie man Bohnen am besten kocht, oder wie ein Mann prahlt mit all den

Männern, die er in Schlachten getötet haben will, in denen er gar nicht

kämpfte. Einst dachte ich, diese drei Äußerungen seien die dümmsten,

die je das Ohr eines Mannes belästigen, doch jetzt wäre mir alles lieb,

was überhaupt ein Geräusch macht!«

»Es ist wahr, daß es hier sehr still ist«, sagte Kigva. Ihre hellen Augen

sahen sehnsüchtig aus, so als riefen sie sich alles Leben in Erinnerung,

all den köstlichen Lärm, der einst diese Halle erfüllt hatte.

Sie berührte ihre Ohren, die so zart wie Schmetterlinge unter ihrem

schimmernden Haar saßen. »Ihr Ohren, wie gerne habt ihr früher das

Singen und Harfen und Geschichtenerzählen gehört und das Geplauder

von Frauen, die einander erzählten, was andere Frauen taten oder

anhatten, doch jetzt bekommt ihr nur noch wenig derlei.«

»Wenn meine nicht bald etwas zu tun bekommen, dann werden sie

vertrocknen und abfallen«, brummte Pryderi.

Er schritt wieder die Halle hinab, sehr schnell, und kam dann wieder

zurück. Rhiannon sah Manawyddan an, und Manawyddan sah Rhiannon

an.

»Nein«, seufzte der Sohn Llyrs, »so können wir nicht weiterleben.

Das Leben hier ist zwar angenehm oder ist es gewesen , aber es ist

ohne Gefahren, und ich fürchte«, er seufzte wieder, »es ist die Aufgabe

von Männern, Gefahren zu bestehen.«

»Laßt uns ausziehen und welche bestehen!« rief Pryderi. Er warf

seinen gelben Schopf zurück und lauschte, wie ein junger, witternder

Hund. Voll Sehnsucht, die geschwinden Hufe der Beute vor sich zu

hören und das Gebell der anderen Hunde neben sich.

»Wir werden sie finden«, sagte Manawyddan. »Männer müssen es.«

Ein drittes Mal seufzte er.

So verließen sie Dyved und gingen nach Logres, in jenes grüne

liebliche Land, das später von den Angeln besetzt und England genannt

wurde. Sie kamen zu der Stadt, die später Hereford hieß, und dort

widerfuhr ihnen ein seltsames Mißgeschick. Denn als sie den Sack mit

Gold öffneten, den sie mit sich gebracht hatten, da war nur noch welkes

Laub in ihm. Pryderi wollte die Blätter in seinem Zorn wegwerfen, aber

seine Mutter ließ es nicht zu.

»Es ist in Wirklichkeit immer noch Gold, Sohn; es wurde ihm nur der

Anschein von Laub verliehen. Auch das ist ein Werk meiner Sippe.«

»Wirklich, Mutter«, sagte Pryderi angeekelt, »ich habe dich sehr gern,

aber was meine anderen Verwandten von deiner Seite her angeht, so

mag ich sie überhaupt nicht.«

Rhiannon warf Manawyddan ein schiefes Lächeln zu. Es sagte: >Er

ahnt ja nicht, daß ich die einzige meines Hauses bin, die damit etwas zu

tun hat!< Mann und Frau hatten dieses kleine Zauberstück gemeinsam

geplant; Caswallon vernahm wohl eher von reichen Leuten als von

armen.

Laut sagte sie: »Der Wirt wird uns vermutlich eine Zeitlang trauen,

aber nicht so lange, daß wir nach Dyved zurückgehen und neues Gold

holen könnten.«

»Und was nützte das? Es würde sich unterwegs auch nur in Laub

verwandeln!« Pryderi lachte böse, sah aber ein wenig besorgt aus. Der

König von Dyved hatte noch nie einen Grund gehabt, sich über

Schulden Sorgen zu machen.

»Wir könnten nach Caer Loyu gehen«, sagte Kigva. »Niemand würde

wagen, uns aufzuhalten, wenn wir sagten, wir gingen dorthin.«

Pryderi sagte mit finsterer Miene: »Du scheinst zu vergessen, daß

dein Vater Gwynn Gloyu tot ist und daß deine Tanten, die Neun Hexen,

jetzt in Caer Loyu herrschen.«

»Das macht nichts«, sagte Kigva. »Als er noch lebte, haben sie

sowieso schon regiert. Ich weiß, daß du meine Tanten nicht magst und

daß sie dich nicht mögen, aber genau betrachtet«, fügte sie

nachdenklich hinzu, »mögen sie überhaupt nie jemanden. Nicht einmal

mich, in die sie doch ganz vernarrt sind.«

»Ich werde überallhin gehen und alles tun nur nicht bei deinen

Tanten leben!« sagte Pryderi heftig.

»Es gibt schlimmere Leute als meine Tanten«, sagte Kigva. »Sie

werden sich freuen, wenn sie uns sehen. Sie freuen sich immer über

Gesellschaft, weil es ihnen auf die Nerven geht, und es macht ihnen

soviel Freude, Leuten, die ihnen auf die Nerven gehen, auf die Nerven

zu gehen. Sie sind ausgezeichnete Gastgeberinnen, wenn man sich

einmal an sie gewöhnt hat.«

»Ich werde mich nicht an sie gewöhnen!« sagte Pryderi. »ich werde

es nicht einmal versuchen!«

»Dann werden wir ein Handwerk lernen müssen«, sagte

Manawyddan, »und zwar schnell.«

Pryderi gaffte. »Arbeiten?« sagte er. »Für unseren Lebensunterhalt?

Als wären wir keine geborenen Edelleute?« Schon lernten die Neuen

Stämme diese Form des Stolzes.

»Du wolltest doch Gefahren«, sagte Manawyddan.

Pryderi verdaute diese Bemerkung, dann lachte er. »Gut«, sagte er,

»ich habe gewürfelt, und ich werde das Spiel zu Ende spielen.«

Sie wurden Sattelmacher; es ist unwahrscheinlich, daß sie wußten,

wie man Sättel macht; doch ebenso unwahrscheinlich ist es, daß sie

wußten, wie man irgend etwas anderes tut, was gewöhnliche Menschen

zum Brotverdienst tun müssen.

Sie wußten nur, wie man ißt, und sie mußten einen Weg finden, wie

sie das auch weiterhin tun konnten.

Zuerst kam Pryderi gar nicht auf den Gedanken, daß sie nicht alles tun

könnten, was sie tun wollten. Er hatte Sättel gesehen, also glaubte er, er

müsse fähig sein, Sättel zu machen, wenn auch die ersten Versuche

unbeholfen ausfallen würden. Doch bald flog das Bild eines schönen,

von ihm verfertigten Sattels, das Bild, das so angenehm nahe

geschienen hatte wie das Haus über der Straße, davon wie ein Vogel

und ließ sich auf die Spitze eines Baumes nieder, wo es hockte und ihm

höhnisch zukrächzte.

»Ich glaube«, sagte er, sich den hübschen Kopf kratzend, »es gibt ein

Geheimnis beim Sattelmachen. Ich hätte nie gedacht, daß Sattelmacher

solch mächtige Leute sind; wie seltsam, daß sie etwas machen können,

das ich nicht kann. Vielleicht«, fügte er hoffnungsvoll hinzu, »ist das

wie das Schwimmen der Fische oder das Fliegen der Vögel. Es gibt da

einen Kniff, und wenn man von Sattelmachern abstammt, bekommt

man ihn bei der Geburt mit, wenn man aber von Königinnen geboren

wird, so wie wir, dann hat man ihn eben nicht. Wir sind nicht dafür

vorgesehen«, schloß er mit Überzeugung.

»Wir haben Mägen«, sagte Manawyddan.

»Das stimmt«, seufzte Pryderi. Und machte sich wieder an die Arbeit.

Doch bald sagte Manawyddan: »Es wird lange dauern, bis unsere

Fertigkeit der jener Männer gleichkommt, die ihr ganzes Leben nichts

anderes gemacht haben. Wir brauchen etwas Neues; etwas, das die

Augen der Leute auf unsere Sättel zieht.«

»Wir können sie verzieren«, sagte Pryderi.

»Wir können sogar noch mehr. Es gibt ein Zeug, das Calch Llassar

heißt. Ich habe die Kunst, es herzustellen, von Llassar selbst gelernt,

von jenem wilden Riesen aus dem See.«

Eine ganze Nacht hindurch blieb Manawyddan auf und braute das

Calch Llassar. Kigva sagte: »Seit ich meine Tanten, die Neun Hexen,

verließ, habe ich kein solches Kesselkochen mehr gesehen.« Doch

weder ihr noch Pryderi behagte der Geruch, und bald gingen sie zu Bett.

Rhiannon blieb beim Feuer, sie nähte, und Manawyddan sagte zu ihr:

»Er war ein großer Künstler, dieser Llassar. Ich habe ihn dieses Zeug

machen sehen und staunte darüber, wie er darin das Blau des Himmels

einfangen konnte. Ich bat ihn, mir zu zeigen, wie es gemacht wird, und

er sagte: >Schick' mir einen Mann, dem du traust, und ich werde es ihn

lehren. Es ziemt dir nicht, schmutzige Hände zu bekommen und deine

Kleider zu besudeln, Königsbruder.< Ich habe es aber immer als das

beste erachtet, das Wissen in meinem eigenen Kopf zu bewahren, also

lernte ich es selbst. Doch bis heute ist der einzige Gebrauch, den ich

davon gemacht habe, der gewesen, daß ich das Kleid einer Holzpuppe

blau gefärbt habe, für Branwen; sie war noch ein Kind. Ich kann heute

noch ihre Augen sehen, wie sie diese Puppe zum ersten Mal erblickte.«

Er verstummte, dann sagte er verwundert: »Ja, ich kann es sehen. Ich,

der dachte, ich könnte nie wieder Branwens Gesicht sehen, außer so,

wie es aussah, als Bran sie von jenem Feuer zurückriß, in dem ihr

Söhnlein starb. Wie es in Aber Alaw aussah, wo sie starb. Zwei

Anblicke, die mein Herz wie Feuer versengten.«

»Doch jetzt sind das nur zwei von allen ihren Gesichtern«, sagte

Rhiannon. »Von den vielen, an die du dich erinnerst.«

»Ja, so ist es. Ich habe weitergelebt und bin mit anderen Dingen

beschäftigt gewesen; ich merkte nicht, daß ich sie allmählich vergaß.

Doch durch dieses Vergessen habe ich sie wiedergewonnen. Es ist ein

großes Geheimnis.«

»Du hast ihr Leid gesehen, nicht sie selbst. Jenes mußtest du

vergessen, um dich an sie zu erinnern. Sie war dir die liebste von allen,

glaube ich; deine junge Schwester.«

Manawyddan zögerte. »Bran und ich waren immer zusammen; jeder

wäre sich ohne den anderen einarmig vorgekommen. Doch für Bran

empfand ich nie solche Zärtlichkeit wie für sie. Sie war ganz

Lieblichkeit. Sie war unsere Mutter; denn es steckt eine Mutter in allen

Frauen von der Zeit an, wo das kleine Mädchen die Arme nach ihrer

ersten Puppe ausstreckt. Und sie war unser Kind; wir brachten ihr das

Gehen bei.« Und auf einmal kam zuviel zu ihm zurück, und er stöhnte:

»O Bran, Bruder, warum hast du sogar sie Caradoc zuliebe zerstören

müssen!«

»Weil Caradoc ein Stück von ihm war«, sagte Rhiannon. »Ich weiß

es. Bis heute habe ich nicht gespürt, daß Pryderi ganz aus mir heraus

sei, obwohl ich ihn nur neun Monate lang sicher in meinem Leibe trug

und er jetzt schon viele Jahre lang umherrennt und sich in alle

möglichen Unsicherheiten stürzt, die er nur finden kann. Doch was ihn

betrifft, das betrifft mich auch heute noch.« Und sie legte ihre Hand auf

ihre Brust.

»Das ist die Art der Frauen«, sagte Manawyddan.

Es kam der Tag, an dem die Sättel fertig waren. Manawyddan und

Pryderi stellten sie auf dem Marktplatz zur Schau. Viele kamen und

sahen sie sich an, und alle, die es sich leisten konnten, kauften, ob sie

nun einen Sattel brauchten oder nicht. Denn noch nie hatte es irgendwo

solche Sättel gegeben wie diese Sättel; ihre Vergoldung funkelte in der

Sonne, und die blaue Glasur, die Calch Llassar hieß, schimmerte so blau

wie der Himmel über ihr.

Am Abend gab es keine goldenen Sättel mehr.

Manawyddan und Pryderi bezahlten ihre Schulden, die beträchtlich

gewesen sein müssen es sei denn, daß Rhiannon, wie man vermuten

darf, insgeheim ein paar Blätter in Goldstücke zurückverwandelt hatte.

Dann machten die zwei Männer sich daran, neue Sättel anzufertigen.

Auch diese wurden so schnell verkauft, wie sie hergestellt wurden.

Und so ging es mit der nächsten Partie und mit der nächsten und

übernächsten. Leute kamen von weit herbei, um jene Sättel zu kaufen.

Jedermann war in sie vernarrt, und wer es nicht war, den hätte man

zumindest für auf einem Auge blind gehalten.

Doch die anderen Sattelmacher in Hereford verkauften keinen

einzigen Sattel. Das gefiel ihnen nicht, und sie hielten deswegen eine

Zusammenkunft.

»Wir könnten den älteren Mann bitten, uns zu verraten, wie man das

Calch Llassar macht«, sagte einer, ohne viel Hoffnung.

»Er würde es uns nicht sagen«, sagte ein anderer rundweg.

»Wir könnten versuchen, ihn dazu zu bringen«, schlug ein dritter vor.

»Wir könnten ihm Dinge antun, bis er es uns sagt«, fügte er dann hinzu.

»Das würde ihn verletzen, und es wäre gegen das Gesetz«, sagte

wieder ein anderer. »Und es wäre auch falsch. Wir sind ehrbare

Männer, und ehrbare Handwerker. Wir dürfen nichts tun, was nicht

gesetzestreu und anständig ist.«

»Nein, das können wir nicht«, sagten sie alle traurig; und obwohl sie

zu Beginn schon in düsterer Stimmung gewesen waren, kam jetzt noch

größere Düsternis über sie und wickelte sich wie ein Mantel um sie.

»Das Wissen eines Menschen gehört ihm allein«, fuhr der

Nachdenkliche dann fort, »und niemand hat ein Recht, es ihm zu

rauben. Doch unser Handel gehört uns, und er hat ihn uns geraubt. Es ist

immer rechtmäßig gewesen, daß ehrbare Männer in einen Wolf einen

Speer stecken, und dieser Mann, der das Calch Llassar macht, ist uns

gefährlicher als jeder Wolf. Es wäre also eine ehrbare und gesetzliche

Handlung von uns, ihn zu töten.«

Diese Worte schienen in jedem der Männer eine Fackel zu entzünden.

Ihre zusammengesunkenen Gestalten richteten sich wieder auf, ihre

Augen leuchteten, und ihre Ohren lauschten gebannt.

»Wär' es das?« sagten sie glücklich.

Nur ein Mann erhob Einwände. »Wir werden den jungen Mann auch

töten müssen. Und was wird aus den Frauen? Es wäre jammerschade,

sie umzubringen, denn sie sehen gut aus.«

»Es wäre unvernünftig, etwas anderes zu tun«, sagte der

Pläneschmied, »denn sie werden wohl etwas über das Calch Llassar

wissen. Im übrigen würden sie uns wahrscheinlich zürnen, weil wir ihre

Männer umgebracht haben, und der Zorn einer Frau bringt Unglück.«

»Dann werden wir sie alle töten«, sagten die anderen. »Obwohl wir es

ganz bestimmt nicht täten, wenn es nicht Rechtens wäre, denn wir sind

ehrbare, gesetzestreue Männer.«

Doch da es fast schon tagte, beschlossen sie, ihre Unternehmung auf

die nächste Nacht zu verschieben. Sie gingen alle heim und zu Bett, und

ihre Gedanken, die schwer wie Steine gewesen waren, wurden leicht

wie Federn, und ihr Schlaf, der unruhig und wirr gewesen, war jetzt

leicht und süß.

Nur ein Mann konnte keinen Schlaf finden, der Mann, der Einwände

erhoben hatte.

Er dachte: >Wenn wir hingehen und sie töten, müssen wir alle gehen,

also muß ich auch gehen. Wir werden sie bestimmt töten; da es aber

vier gesunde, kräftige Leute sind, werden sie vielleicht zuerst einige von

uns töten. Vielleicht töten sie sogar mich! Wir sind viele; es gibt viele

andere, die sie außer mir töten könnten. Ich kann nicht wissen, ob ich es

nicht sein werde. Ich kann verletzt werden, wenn ich nicht getötet

werde.<

»Ach«, stöhnte er, »warum kann denn die ganze Sache nicht friedlich

geregelt werden, ohne diese Aufregung? Wenn sie nur wüßten, daß wir

sie töten wollen, dann würden sie von allein davonlaufen. Jeder

vernünftige Mensch würde davonlaufen...«

Wie ein Blitz über einen schwarzen Himmel zuckt, so schoß ein

Gedanke durch seinen Kopf: Sie konnten es erfahren, denn er konnte es

ihnen sagen!

Der Gedanke verbrannte ihn wie Fieber, gefror ihn wie Eis, aber er

kam nicht mehr von ihm los. Zuletzt stand er auf und trat in das

Morgenzwielicht hinaus. Er schlich verstohlen durch Hintergäßchen

und machte manchen Umweg. Er hatte sich den Kapuzenmantel seines

Weibes geborgt, damit niemand ihn erkenne, wenn er gesehen würde.

Und er hoffte von ganzem Herzen, daß Niemand die einzige Person

wäre, die ihn sähe.

Er gelangte an die Tür von Manawyddans Haus und klopfte.

Kigva und Rhiannon bereiteten schon das Frühstück, und es war

Kigva, die die Tür öffnete. Als sie ihn erblickte, wurden ihr Mund und

ihre Augen zu drei runden Monden, und während sie dastand und die

Augen aufriß, wollte er sich aus dem Staube machen, doch Rhiannon

rief von drinnen: »Was ist denn, Mädchen?«

»Es ist eine Frau mit einem Schnurrbart!« rief Kigva. Und sie wurde

ein Satz und ein Sprung und ein Zupacken, und was sie packte, waren

jene Schnurrbarthaare. Der Mann gilfte.

Rhiannon kam zu ihnen, und ihre Augen waren hart.

»Erkläre dich«, sagte sie. »Du, der du dich als Frau verkleidet in die

Küche anständiger Frauen schleichen wolltest!«

Er erklärte sich.

Rhiannon rief Manawyddan herbei, und er kam und hörte und stellte

einige Fragen, die der Mann beantwortete.

»Ihr werdet doch davonlaufen?« fragte der Mann eifrig. »Ganz

bestimmt?«

»Ich weiß es noch nicht«, sagte Manawyddan. »Ich muß mich erst mit

meinem Sohn beraten. Doch wenn wir bleiben und wenn wir jemanden

töten, dann wirst nicht du es sein.«

»Jeder wird es sein, den Pryderi erwischen kann«, sagte Kigva mit

blitzenden Augen, »wenn er das gehört hat!«

Der Mann floh. Doch als Pryderi es hörte, schien er nicht zornig zu

werden. Er legte nur den Kopf schräg zur Seite und lächelte. Seine

Augen blitzten, und seine Zähne blitzten.

»Wir wollen diese Leute erschlagen«, sagte er freudig, »statt uns von

ihnen erschlagen zu lassen.«

»Es wäre unklug«, sagte Manawyddan.

»Es wäre ein großer Spaß«, sagte Pryderi. »Dieses viele Arbeiten ist

mir nämlich höchst langweilig geworden. Laß uns zuschlagen«, drängte

er.

»Das werden wir nicht«, sagte Manawyddan. »Wir werden soviel

Gepäck mitnehmen, wie wir tragen können, und noch heute diese Stadt

verlassen.«

Pryderi sperrte den Mund auf. »Soll das heißen, daß wir uns von

ihnen vertreiben lassen?«

»Wir vertreiben uns selbst«, sagte Manawyddan. »Es ist nur billig.

Wir haben ihren Handel beeinträchtigt, und sie müssen leben.«

»Wir müssen auch leben«, sagte Pryderi. »Das hast du oft genug

selbst gesagt!«

»Wir können irgendwo anders leben«, sagte Manawyddan. »An

einem Ort, wo wir uns keine Feinde gemacht haben.«

EHNTES

APITEL

OLDSCHUHMACHER

/ S

IE KAMEN IN EINE

ANDERE

TADT

EINE

TADT

DER DAS

»M

ABINOGI

KEINEN

AMEN

GIBT

. E

S SAGT NUR

DASS SIE DORTHIN GEKOMMEN SEIEN

»Was für ein Handwerk sollen wir hier treiben?« fragte Pryderi.

»Bitte keine Sättel mehr«, bat er. »Ich bin ganz krank von all diesen

Sätteln. Wer braucht auch Sättel? Ein Mann sollte auf dem sitzen, was

die Götter ihm zum Draufsitzen gegeben haben. Das ist gut genug

gepolstert.«

»Dann wollen wir Schilde machen«, sagte Manawyddan.

»Können wir das?« Pryderi rieb sich das Kinn, denn es fiel ihm

plötzlich ein, wie lange es dauerte, die Herstellung von Dingen zu

erlernen. »Haben wir denn eine Ahnung, wie man Schilde macht?«

»Wir werden es versuchen«, sagte Manawyddan.

Sie versuchten es, und binnen kurzer Zeit gelang es ihnen. Pryderi

hielt es nie für eine sehr fesselnde Arbeit, er sagte aber, es sei jedenfalls

besser, als Sättel zu machen.

»Obwohl es das Geschäft eines Mannes ist, einen Schild zu tragen,

nicht einen zu machen«, brummte er.

Nun ist es aber wahr, daß man Zeit braucht, um zu lernen, wie man

eine Sache gut macht; und die Bewohner der Stadt kauften weiterhin

von den einheimischen Schildmachem. Von den Männern, die ihr

Handwerk verstanden, den Männern, die sie kannten. Die

Neuankömmlinge konnten sich ihren Lebensunterhalt nicht verdienen;

sie versuchten, ihre Konkurrenten zu unterbieten, fanden aber bald

heraus, daß ihnen dann nicht genug Gewinn blieb, um leben zu können.

Es kam eine Woche, da aßen sie recht leichte Kost, und in der

nächsten Woche war sie noch leichter.

»Etwas Gutes haben Sättel an sich«, sagte Pryderi. »Leder ist ein

bißchen wie Fleisch.« Er strich sich über seinen eingeschrumpften

Bauch und sagte: »Wie ausgehöhlt ich bin! Hohl wie der große Baum

daheim, in dem die Vögel nisteten.«

Manawyddan sagte: »Wir brauchen etwas Neues. Etwas, das die

Augen der Kunden anzieht.«

In jener Nacht blieb er auf, um neues Calch Llassar zu machen. Er

färbte alle seine Schilde blau und stellte sie dann, strahlend wie große

Edelsteine, auf dem Marktplatz zur Schau.

Danach schien es blaue Schilde zu regnen, zu hageln und zu schneien.

Wenn ein Mann keinen blauen Schild hatte, dann war er selber blau,

und er beeilte sich, einen zu kaufen und dadurch seine ursprüngliche

Farbe zurückzuerhalten. Und wenn er zufällig immer noch an seinem

alten Schild hing und sich nicht von ihm trennen wollte, dann lief seine

Frau blau an und konnte nicht getröstet werden, bis er sich einen

schönen neuen blauen Schild gekauft hatte und so adrett aussah wie die

Männer anderer Frauen.

Doch die ortsansässigen Schildmacher waren ganz blau angelaufen,

denn von ihnen kaufte niemand mehr etwas.

Rhiannon sagte zu Manawyddan: »Herr, was, wenn das wieder

geschieht, was das letztemal geschah?«

»Es soll nur«, sagte Pryderi vergnügt. Er hatte einen großen Brocken

Fleisch in Arbeit, und während er sprach, säbelte er sich ein großes

Stück davon ab. »Wenn uns die anderen Schildmacher umbringen

wollen, dann werden wir sie einfach zuerst umbringen.«

»Wenn wir das tun, wird es Caswallon und seinen Männern zu Ohren

kommen.« Manawyddan sah besorgt drein. »Du hast recht, wenn du

dich ängstigst, Herrin; es schien mir aber so, als hätte ich keine andere

Wahl gehabt.«

»Ach, vielleicht wird eine Weile lang alles gutgehen«, sagte Kigva.

Und sie blickte im Haus umher, auf die neuen Töpfe und Pfannen, die

sie und Rhiannon gerade gekauft hatten, und auf all die anderen Dinge,

die sie gekauft und gerichtet hatten, um das Haus hübsch und wohnlich

zu machen.

»Es ist angenehm hier«, sagte sie. »Ich würde gerne bleiben.«

»Das wirst du«, sagte Pryderi. »Wer würde es wagen, uns daraus zu

vertreiben?«

»Sie haben uns aus unserem letzten Haus verjagt...«

Doch Pryderi stopfte ihr einen großen saftigen Happen des

Rinderbratens in den Mund und brachte sie zum Schweigen.

Die Zeit verging. Manawyddan und Pryderi machten Schilde, so

schnell sie nur konnten, und verkauften sie noch schneller. Sie hatten

weit mehr Bestellungen als sie ausführen konnten.

Eines Tages kam ein junger Diener ins Haus. Es begab sich, daß er

Rhiannon allein antraf, denn Kigva half den Männern, die Schilde zu

färben.

»Frau des Hauses«, sagte er, »richte deinem Mann aus, daß er sich mit

dem Schild für meinen Herrn beeilen soll. Er will ihn bis morgen

mittag.«

»Wer ist dein Herr?« fragte Rhiannon.

»Huw, der Sohn Cradocs.«

Rhiannon überlegte einen Augenblick. »Es kommen etliche vor ihm

dran. Wir können seinen Schild frühestens am dritten Mittag, von heute

an gerechnet, fertig haben. Ich will aber mit meinem Mann sprechen.

Vielleicht läßt sich etwas machen.«

Der junge Mann sah gekränkt aus. Huw, der Sohn Cradocs, war ein

Häuptling und einer der reichsten Männer im Cantrev; wenige gaben

ihm ein Nein zur Antwort.

»Du mußt dich schon etwas mehr anstrengen, Frau. Mein Herr muß

seinen Schild bis morgen mittag haben!«

»Selbst wenn die Männer, die ihren Schild vor ihm bestellt

haben,

warten müssen? So behandeln wir unsere Kunden nicht, junger Mann.«

Dcch plötzlich wurde Rhiannon stutzig; ihre Augen zogen sich

zusammen. »Warum will dein Herr seinen Schild so bald, Junge? Was

hat ihn so in Eile versetzt?«

Ihre Augen waren keine Augen mehr. Sie waren Speere, waren Pfeile,

die sich in die seinen bohrten. Sie waren in ihm, in seinem Innersten,

und gegen seinen Willen öffnete sich sein Mund. Seine Zunge

gehorchte ihrem Willen, nicht seinem eigenen.

»Weil er ihn danach nicht mehr bekommen kann, Herrin. Weil

morgen nacht die anderen Schildmacher und ihre Sippen und ihre

Freunde hierherkommen werden. Sie werden euch das Haus überm

Kopf anzünden, und wenn einer von euch seinen Kopf rausstreckt,

werden sie ihn abschneiden.«

»Ich kann ihnen nicht einmal große Vorwürfe machen«, sagte

Rhiannon. »Geh jetzt, und richte deinem Herrn aus, was ich dir

aufgetragen habe. Du wirst ihm nichts weiteres sagen.«

Und wirklich, in dem Augenblick, wo sie ihre Augen von ihm löste,

vergaß der junge Mann vollkommen, daß er ihr überhaupt etwas erzählt

hatte außer dem, was ihm sein Herr befohlen hatte. Er empfand nur

einen Verdruß, weil diese unvernünftigen Leute umgebracht werden

würden, bevor sie den Schild hergestellt hatten, den Huw, der Sohn

Cradocs, haben wollte. Und ein leichtes Unbehagen, aus Angst, daß

Huw ihm die Schuld daran geben würde.

Doch was immer der Sohn Cradocs auch getan haben mag Pryderi,

der Sohn Pwylls, tobte.

»Wir werden uns das von diesen Lümmeln nicht gefallen lassen!

Sofort wollen wir hingehen, heute nacht spätestens, und sie aufstöbern,

diese verräterischen Ratten. Und dann schlachten wir sie ab!«

»Dann werden wir die Gesetzesbrecher sein«, sagte Manawyddan.

»Es wird Caswallon die Möglichkeit geben, uns schnell und ohne

Aufsehen aus dem Weg zu räumen, wobei er so tun wird, als würde er

uns nicht kennen.«

Eine Weile lang schwieg Pryderi, schnaufte schwer. »Was können wir

denn sonst tun? Wieder davonrennen? W

IEDER

?«

»Wir werden in eine andere Stadt gehen«, sagte Manawyddan. Und

das taten sie dann auch.

Wieder wird uns nicht berichtet, wo jene Stadt lag. Wahrscheinlich

war sie weiter weg vom Herzland der Insel der Mächtigen als die, die

sie soeben verlassen hatten; denn dort scheint Manawyddan die Nähe

Caswallons gefürchtet zu haben. Vielleicht lag sie etwas näher an den

blauen Bergen von Wales und näher der Wildnis, die einmal Dyved

gewesen war.

Wo es auch war sie gelangten dorthin; und Manawyddan sagte zu

Pryderi: »Welches Handwerk sollen wir jetzt ausüben? Du bist an der

Reihe, dir eines auszusuchen.«

»Was dir beliebt, solange wir es nur können«, sagte Pryderi. »Ich bin

nicht dafür, etwas Neues zu erlernen; wir müssen zu oft lernen.«

»Das glaube ich nicht«, sagte Manawyddan. »Laß uns Schuhe

machen. Ich habe nämlich bemerkt, daß die Schuhmacher hier friedlich

aussehende Leute sind und daß es nicht viele von ihnen gibt. Ich glaube

nicht, daß sie große Lust am Töten haben. Ich hab' ein bißchen genug

von Leuten, die mich töten wollen.«

»Ich nicht«, sagte Pryderi. »Wovon ich genug habe, übergenug, das

ist, daß wir nicht versuchen, sie zu töten.«

»Sohn«, sagte Rhiannon, »dein Vater hat recht. Hier müssen wir

versuchen, allen Schwierigkeiten aus dem Wege zu gehen.«

»Ich brauche Übung«, sagte Pryderi. »Die kann ich nicht bekommen,

indem ich in einem Laden hocke. Ich brauche einen Kampf. Und

überhaupt weiß ich nicht das kleinste Schnipselchen vom

Schuhmachen.«

»Ich versteh' etwas davon«, sagte Manawyddan, »und ich werde dir

zeigen, wie man näht. Wir werden das Leder nicht selbst zurichten,

sondern es schon zugerichtet kaufen und dann die Schuhe aus ihm

herausschneiden.«

»Ich würde«, sagte Pryderi, »wirklich viel lieber die Köpfe jener

Leute abschneiden, die uns dauernd aus der Stadt jagen.« Doch dann

fügte er sich; jenes war sein letzter Protest.

Das »Mabinogi« sagt, daß Manawyddan das beste Leder gekauft

habe, das in der Stadt erhältlich gewesen sei, und daß er den besten

Goldschmied in der Stadt ausfindig gemacht und ihn goldene Schnallen

für die Schuhe habe anfertigen lassen. Er sah ihm beim Anfertigen so

lange zu, bis er die Herstellung beherrschte. Dann vergoldete er die

Schuhe ganz, nicht nur die Schnallen. Sie leuchteten wie Gold; nie sah

man so schöne Schuhe auf der Insel der Mächtigen außer jenen, die

Gwydion machte, der goldenzüngige Sohn Dons, als auch er

Schuhmacher spielte, um die sonnenhelle Arianrhod zu überlisten und

dadurch einen Namen für ihren gemeinsamen kleinen Sohn zu

bekommen, den Sohn, den sie haßte und den er liebte. Doch das begab

sich alles zu einer späteren Zeit.

Kigva und Rhiannon bestaunten jenes erste Paar goldener Schuhe. Sie

hielten sie in die Höhe und besahen sie von allen Seiten und waren

entzückt und geblendet von ihnen.

Pryderi pfiff durch die Zähne. »Ich würde es hassen, in den Schuhen

der anderen Schuhmacher zu stecken, wenn wir einmal einen guten

Vorrat von diesen hier haben. Sie sind ein besserer Grund, uns

umzubringen, als die anderen je hatten.«

»Sie sind schön«, sagte Kigva. Sie konnte ihre Augen nicht davon

lösen. »Zu schön, um jemanden zornig zu machen.« Sie probierte sie an.

»Das hoffe ich«, sagte Rhiannon. Wenn ihre Stimme auch zweifelnd

klang, so konnte doch auch sie ihre Augen nicht von den Schuhen lösen.

Oben mag jene Stadt dieselbe geblieben sein, unten jedoch erstrahlte

sie. Da blitzte es, als wären die Sterne vom Himmel gefallen und gingen

jetzt paarweise durch die Straßen, und aus jedem Paar sproß eine

Persönlichkeit auf.

Füße schimmerten und leuchteten, sie blitzten und funkelten. Sie

flimmerten wie Leuchtkäfer, sie bewegten sich so gemessen wie der

Mond, sie schritten gewichtig und gravitätisch einher wie die Sonne, die

triumphal dem Mittag entgegenschreitet.

Die Schuhe waren golden, und golden war der Wasserfall, der in die

Börsen Manawyddans und Pryderis rauschte.

Von den übrigen Schuhmachern verkaufte keiner etwas, und keinem

von ihnen gefiel das.

Doch vier Monate lang machten die Goldschuhmacher ihre goldenen

Schuhe in Frieden. Dann kam eines Tages nach Einbruch der Nacht eine

Frau in den Laden und traf Manawyddan allein an. Sie sagte zu ihm:

»Wenn du mir ein Paar goldene Schuhe umsonst machst, werde ich dir

etwas verraten.«

Manawyddan rieb sich das Kinn.

»Etwas, das wertvoller ist als Gold? Das wäre wirklich etwas!« sagte

er. »Was ist es denn?«

»Wenn ich die Schuhe habe, werde ich es dir sagen.«

Manawyddan rieb sein Kinn noch etwas mehr.

»Du wirst die Schuhe bekommen, wenn ich weiß, was du weißt«,

sagte er dann. »Aber ich werde deine Füße jetzt schon messen. Wenn

die Schuhe einmal gemacht sind, werden wir beide einen Verlust

erleiden, wenn du sie nicht bekommst; denn es ist unwahrscheinlich,

daß sie jemand anderem passen werden.«

»Wenn du dir nicht zuviel Zeit damit läßt...«, sagte sie; und der

Ausdruck in ihren Augen, als sie das sagte, gefiel ihm nicht.

Er berichtete den anderen von dem Handel, den er geschlossen hatte,

und Rhiannon erhob sich augenblicklich.

»Ich fang' schon mit dem Packen an«, sagte sie ergeben. »Kigva, du

sorgst für unsere Kleider und die Wäsche. Ich mach' mich an die

Küchenregale.«

»Ach du liebe Güte«, jammerte Kigva. »Ich hab' es wirklich satt,

mich dauernd an neue Häuser zu gewöhnen. Kaum haben wir für unsere

Töpfe und Pfannen den besten Platz herausgefunden und kaum habe ich

auswendig gelernt, wo sie sich alle befinden, so müssen wir schon

wieder davonrennen. Ich will nicht mehr reisen! Ich will nicht mehr aus

jeder Stadt vertrieben werden! Ich hasse alle Städte!« Und sie setzte

sich hin und weinte.

»Das sieht hübsch aus«, sagte Rhiannon, »und ich täte es auch gerne.

Aber jetzt ist nicht die Zeit dafür; wir müssen packen.«

Pryderi jedoch legte seinen Arm um Kigva und tröstete sie.

»Ich werde dir für jeden deiner Töpfe einen Kopf von diesen Tröpfen

schneiden«, sagte er zärtlich. »Und auch für jede Pfanne einen. Du

sollst nicht mehr davonrennen müssen.«

»Nur noch dieses eine Mal«, sagte Manawyddan. »Städte sind nicht

gut für uns; das steht jetzt fest. Wir könnten einen Hof kaufen, doch dort

würden wir fast so einsam sein, wie wir es in Dyved waren, und das

Land wäre doch niemals ganz unser eigenes Land. Laßt uns zurück nach

Dyved gehen und dort das Land bebauen«, sagte er.

Einen Atemzug lang sahen ihn Pryderi und Kigva verständnislos an;

dann dämmerte es in ihren Gesichtern; es war, als käme der Morgen

über ein hochsommerliches Moor gezogen, leis und kühl und süß, das

Versprechen eines kühleren, klareren Tages.

»Dyved...«, sagte Pryderi. Und hundert Erinnerungen schwangen in

seiner Stimme mit, Erinnerungen an große Dinge und an kleine Dinge,

an erkletterte Bäume und gefangene Fische, an fröhlichen Auszug und

frohe Heimkehr. Die Erinnerungen eines ganzen Lebens, eines Lebens,

das gut gewesen war.

»Wirklich«, hauchte er zärtlich, »es gibt keinen besseren Fleck auf

der ganzen Welt, zu dem man zurückkehren könnte. Dyved...«

»Wirklich«, sagte Kigva, unter Tränen lächelnd, »Dyved ist ein

angenehmer Ort. Niemand hat uns je aus ihm vertrieben, und niemand

wird es je tun, denn es gibt dort niemanden mehr, der es könnte.«

Rhiannon jedoch lächelte nicht, und ihr Gesicht sah weiß und reglos

aus, wie eine schöne, schneebedeckte Landschaft, die fest im harschen

Griff des Winters ist. Ihre Augen schienen in ferne Räume zu blicken,

und ihre Stimme hatte den Klang des Windes an sich; eines kalten, von

weither wehenden Windes.

»Du hast erreicht, was du erreichen wolltest, Mann«, sagte sie, »und

was auch ich wollte, obwohl es vielleicht nicht klug ist. Wir werden

zurück nach Dyved gehen, denn das ist unser Schicksal; doch ich

fürchte, daß dort Etwas auf uns wartet.«

LFTES

APITEL

ALLE

/ I

RÜHLING KAMEN SIE NACH

YVED ZURÜCK

UND DAS

AND LAG SCHÖN UND STILL VOR IHREN

UGEN

UND DIE

REI

OGEL

HIANNONS FLOGEN IHNEN VORAUS

IHRE FLÜGEL BLITZTEN IN DER SONNE

Einmal sonderte sich Rhiannon von den anderen ab und hielt ihre

Hände in die Höhe und rief sie herbei. Sie kamen und setzten sich auf

ihre Finger, und sie sprach mit ihnen, in einer fremden, süß zirpenden

Zunge. Und mit ebenso süßem Zirpen antworteten die Vögel; zum

ersten Mal seit jener Schreckensnacht gaben sie einen Laut von sich,

aber sie sangen nicht.

Doch als Rhiannon zu den anderen zurückkehrte, war ihr Gesicht

weiß und ernst, und als sie fragten, ob sie etwas erfahren habe, da

schüttelte sie nur den Kopf.

»Nichts, was ich in der Sprache der Menschen ausdrücken könnte. Sie

wissen nicht alles, und ich kann in der Zunge, in der sie reden, den

Namen, den sie aussprechen, nicht erkennen. Es ist ein gewaltiger

Name, er wirft einen großen Schatten ein Zwielicht in das Herz und

eine Stille ringsumher, als ob die Erde Selbst, unsere Mutter, diesen

Namen hörte und vor Angst Ihren Atem anhielte.

Doch soviel weiß ich: Die Vögel sagten deutlich: >Seid wachsam.

Seid wachsam. Wachsam...<«

Die Vögel verließen sie, als sie nach Arberth kamen, zu jenem

ruhigen Palast mit der goldenen Sonne darüber und seinen einsamen

Gemächern drinnen, so dunkel und still.

Sie zündeten in der Küche ein Feuer an und führten die Kuh, die sie

mit sich gebracht hatten, auf die Weide. Sie versuchten, miteinander zu

sprechen, doch das Schweigen schien ihre Stimmen zu ertränken. Die

verlassenen Gemächer schienen ein totes Gefühl auszuströmen, das sie

früher nicht gehabt hatten; es war, als klagten die Stimmen all jener

Menschen, die aus ihrem Leben hier so stürmisch weggerissen worden

waren, stumm aus den Mauern. Als riefen sie nach Wärme und Atem

und nach allem, was man ihnen geraubt hatte.

Gegen Abend wurde jene Stille gebrochen, erschüttert von lautem

Hundegebell.

Pryderi rannte durch die Palasttore hinaus und wurde fast

niedergerissen vom Andrang hochspringender Pfoten und Leiber und

verzückt leckender Zungen.

»Es sind meine Hunde!« rief er. »Meine Hunde!«

Er tätschelte dem einen den Kopf und kratzte den anderen unterm

Kinn, er kratzte einen hinterm linken Ohr und den andern hinterm

rechten. Er streichelte und tätschelte und kraulte, und die Hunde

sprangen an ihm hoch und leckten und wedelten mit den Schwänzen, als

wollten sie diese loswedeln.

»Ich bin zu euch zurückgekommen, meine Lieblinge!« jauchzte er.

»Ich bin zurückgekommen!« Und sein Blick strahlte vor Liebe und

Mitgefühl für die Hunde, die ihn schon verloren geglaubt hatten.

Dann wurde er plötzlich ernst; sah mit einem streng gewordenen

Blick auf sie hinab. »Ich bin es nicht gewesen, der davongelaufen ist

und euch im Stich gelassen hat! Ich habe euch, bevor ich von hier

weggegangen bin, jahrelang nicht gesehen. Ihr müßt mir davongelaufen

sein!«

Die Hunde winselten. Sie schauten ängstlich zu dem dunklen Wald

zurück, aus dem sie gekommen waren. Ihre Nackenhaare sträubten sich,

und sie winselten wieder und zitterten und schmiegten sich so eng an

Pryderi, wie sie nur konnten, sahen mit großen, gepeinigten Augen zu

ihm auf, als versuchten sie, ihm etwas zu sagen.

Rhiannon sagte leise: »Die Hunde sind nicht weggelaufen, Sohn. Sie

wurden geholt...«

Sie und die anderen waren ihm ins Freie gefolgt, und Pryderi fuhr zu

ihr herum, für einen Augenblick verstummt. Dann sagte er scharf und

schnell: »Aber sie sind zurückgekommen!«

Seine Worte waren eine Feststellung, doch in seinen Augen standen

Fragen, hell und deutlich, und Kigva schob ihre Hand in seine. Sie

hauchte, rundäugig: »Glaubst du, daß eines Tages auch die Leute

zurückkommen könnten?«

Rhiannon schüttelte den Kopf. »Möglich ist alles. Aber ich denke

nicht, daß das geschehen wird. Baut keine Hoffnungen darauf, Kinder.«

»Aber die Hunde wurden nicht getötet! Sie sind zurückgekommen.

Sie sind hier!«

Beide jungen Leute hatten gleichzeitig gesprochen, und Pryderi

ergänzte, indem er zu den Hunden hinabschaute und sich den Kopf

kratzte: »Wo sie nur gewesen sind die ganze Zeit über? Und wie sind

sie von dort losgekommen?«

»Stell' diese Fragen Dem, Der sie geholt hat, Sohn. Aber nein ich

bete zu den Müttern, daß du nie die Gelegenheit dazu haben wirst!«

Etwas in Rhiannons Stimme brachte die Stille zurück. Als hätte sich

ein großer kalter Finger plötzlich auf ihre Herzen gelegt...

Dann winselte einer der Hunde von neuem, und Pryderi beugte sich

zu ihm, um ihn zu tätscheln, und sagte großspurig: »Sei ruhig! Ich

werde nicht zulassen, daß dich noch einmal etwas holt!«

Alle Hunde glaubten ihm; er glaubte sich sogar selber. Sie blickten

dankbar zu ihm auf, und ihre Schwänze wedelten wieder, und ihre

jachernden Zungen rollten so rot und glücklich und dankbar, daß sie

ebenfalls zu wedeln schienen.

In jener Nacht, als sie in ihrem Bett lagen, sagte Manawyddan zu

seiner Herrin:

»Ich hoffe, daß die Hunde bleiben werden. Oder bleiben dürfen. Dem

Jungen bedeuten sie viel.«

Sie sagte: »Ich weiß nicht, was ich hoffe. Sie wurden vielleicht zu

einem bestimmten Zweck zurückgeschickt.«

»Wir müssen auf jeden Fall vorsichtig sein«, sagte Manawyddan.

Die Hunde blieben, und Pryderi zog auf die Jagd mit ihnen und

brachte manche Mahlzeit heim. Sie waren genauso, wie sie immer

gewesen waren; wo sie auch gewesen sein mochten: jener

geheimnisvolle Ort hatte sie nicht verändert. Es braucht viel, die

liebende Einfalt von Hunden zu ändern.

Die Blätter färbten sich und fielen. Der Winter kam von den blauen

Bergen heruntergeheult; weißte das ganze Land. Das Frühjahr kam, und

die Wälder schäumten wieder weiß, dieses Mal von Weißdornblüten;

und immer noch geschah nichts. Jetzt waren sie alle weniger achtsam.

Leute, die zunächst vorsichtig einhergehen, halb in der Erwartung,

hinter jedem Busch könnte ein Ungeheuer hervorschießen und in jedem

Winkel etwas Furchtbares lauern, müßten ja zwangsläufig sehr

überrascht sein, wenn ein Jahr später dann hinter einem Busch etwas

anderes sichtbar würde als Leere oder ein weiterer Busch. Oder etwas

anderes als Schatten und vielleicht ein bis zwei Spinnweben in einem

Winkel.

So fand sie der Sommer: glücklich und arglos.

Dann begannen die Regen. Sie peitschten auf jene dem Wind

ausgesetzten Höhen ein, wo früher die Heiligen Steine gestanden hatten;

sie näßten die tiefen grünen Wälder ein und machten Morast aus der

braunen Brust der Mutter Erde. Pryderi ließ die Hunde in die große

Halle herein, und dort tappten er und sie rastlos auf und ab, gelangweilt,

da sie nichts zu tun hatten. Er und Kigva zankten, versöhnten sich aber

bald wieder.

»Die Versöhnung wird freilich nicht lange vorhalten«, sagte Kigva zu

Rhiannon, »es sei denn, dieser Regen hört auf und er kann wieder aus

dem Haus.«

»Vielleicht ist das meine Aufgabe«, sagte Rhiannon. »Er benimmt

sich wieder wie ein kleiner Junge. Soll ich ihm das sagen?«

Kigva überlegte. »Nein. Es ist unser Streit. Schaut einfach beiseite, du

und Vater, und laßt uns den Streit in Frieden austragen.«

Doch am nächsten Morgen hatte der Regen aufgehört. Pryderi und

Manawyddan standen früh auf und zogen auf die Jagd, umsprungen von

den fröhlich kläffenden Hunden.

Eine Weile lang bekamen sie nichts als schlammige Füße. Rings um

sie dampften Nebel, sie konnten ihren Weg nur selten sehen, aber das

Haus schloß sie nicht mehr ein, und diese Freiheit kam ihnen köstlich

vor.

Der Morgen schritt voran; die Nebel verschwanden, die Sonne kam

jedoch nicht heraus. Der Himmel war grau und hell. Es regte sich kein

Hauch, es rührte sich kein Blatt.

»Es ist sehr still«, sagte Pryderi. »Ich wünschte, die Hunde stöberten

etwas auf.«

Manawyddan hatte auch gedacht, daß es sehr still sei. Er sagte: »Laß

den Hunden Zeit.«

Sie stapften weiter und weiter, ohne daß etwas geschah.

Die Sonne, die goldene Herrin des Tages, kämpfte darum, jenen

Silberschleier zu durchdringen. Wie ein Mensch sein Gesicht

verschwommen in tiefem Wasser gespiegelt sieht, so schimmerten

mondblasse Abbilder der Sonne hie und da zwischen den Bäumen.

Eines schien gerade vor ihnen herabzusinken, leuchtend in dem grünen

Dämmer.

Manawyddan sagte verwundert: »Ich habe solche Erscheinungen am

Ufer des Usk gesehen, aber noch nie so weit westlich.«

Doch in diesem Augenblick erhoben die Hunde ein lautes Gebell. Wie

ein Schauer geschleuderter Speere schossen sie vorwärts, und mit einem

Jubelschrei stürzte Pryderi ihnen nach. Manawyddan rannte hinterdrein,

so schnell er konnte.

Die Jagd endete so plötzlich, wie sie begonnen hatte. Die Hunde

standen knurrend vor einem dichten grünen Gebüsch. Einen letzten,

schwindelerregenden Augenblick lang hatte Manawyddan unterm

Laufen gedacht, jenen Scheinmond in einem Blitz weißen Lichtes hinter

eben jenem Busch herniedersinken gesehen zu haben. Dann stand er

keuchend und sich die Augen reibend neben Pryderi.

Die Hunde machten kehrt und rannten zu den Männern zurück. Ihr

Haar sträubte sich; senkrecht stand es auf ihren Rücken. Sie hatten

Angst, verzweifelte Angst; sie, die noch nie vor einem Wild das

geringste Anzeichen von Angst gezeigt hatten.

Pryderi lachte. »Jetzt werden wir zu diesem Busch hingehen und

nachsehen, was sich in ihm verbirgt!« Seine Augen funkelten. Erregung

war in ihm, wie eine Art Trunkenheit.

Er sprang auf den Busch zu.

Wie der Blitz sprang ein riesiger, leuchtender Körper aus seiner

grünen Deckung; sprang auf und davon.

Aber nicht weit. Er machte kehrt und stellte sich, mit kleinen, bös

flammenden Augen, mit angriffslüstern gesenkten Hauern. Es war ein

wilder Eber, ein rein weißer Eber, und dieses Weiß hatte etwas

Schreckliches an sich. Einen Frost wie von einer Farbe (oder einer

Farblosigkeit), die zu weiß war, um irgendwo in der Natur einen Platz

zu haben. Dem Sohn Llyrs kam sie vor wie das schneidend kalte,

abstoßende Weiß des Todes.

Pryderi fühlte es nicht. Sein Gesicht flammte vor Entzücken. »Pack'

ihn, Gwythur! Faß, Kaw! Drauf, Fflam! Zugepackt, meine Lieblinge!«

Immer hatten sie sich auf diesen Befehl hin freudig und pfeilschnell

auf die Beute gestürzt. Doch jetzt scheuten sie zurück und duckten sich;

sie sahen ihn erbärmlich an, als wollten sie sagen: >Wir würden ihn

liebend gern töten. Wir würden dir liebend gern gehorchen. Aber wir

wagen es nicht, wir wagen es nicht!<

Er war unerbittlich. »Faßt ihn! Seid ihr Hunde oder Mäuse?«

Das ertrugen sie nicht; sie griffen an.

Der Eber stand und nahm sie wild an. Er spießte einen der Hunde auf

seinen Hauern auf, und die andern wichen vor ihm zurück; dann griffen

sie wieder an.

Pryderi, der einen seiner Hunde hatte sterben sehen, griff ebenfalls an,

brüllend vor Wut. Wieder rannte Manawyddan so schnell er konnte, mit

angstzerquältem Herzen, mühte sich nach Leibeskräften, seinen Sohn zu

erreichen, ehe Pryderi und der Eber aufeinandertrafen.

Die Hunde knurrten und sprangen immer noch an, doch der weiße

Eber schien mit ihnen nur zu spielen. Schien auf ihren Herrn zu warten.

Keine zehn Fuß von ihm entfernt, holte Manawyddan Pryderi ein.

Seite an Seite stürmten sie weiter. Dann, und erst dann, wandte sich der

Eber und floh. Verschwand, unglaublich geschwind, tödlich weiß, im

Wald.

Pryderi schoß ihm nach, rief seine Hunde zu sich. Manawyddan blieb

wieder zurück. Er konnte nicht Schritt halten mit ihnen; seine Beine

hatten nicht mehr die federnde Behendigkeit der Jugend. Aber er war

zäh; sie konnten ihn nicht abschütteln.

Die Hunde rannten, die Männer rannten, und die ganze Zeit über war

ihnen, wie ein Blitz aus blassem, kaltem Licht, der weiße Eber voraus.

Bei früheren Verfolgungsjagden war in dem Sohn Llyrs oft etwas wie

eine Tür aufgeschwungen, und er hatte eine seltsame Art von Einheit

mit der Beute gefühlt. Ein Erbarmen mit dem Ding, das sterben mußte,

um ihn zu ernähren. Doch jetzt fühlte er nur Abscheu. Jenes weiße

Untier war ihm ekelhaft, er wäre erstickt an seinem Fleisch, doch mit

Frohlocken hätte er es sterben sehen. Es war ein Ding, das nicht sein

sollte.

Er rannte zu schnell, um zu denken. Sein Körper schmerzte, seine

Ohren waren erfüllt von dem Singen des Blutes in seinem

zerspringenden Kopf. Von sehr weit weg, fast wie aus einer anderen

Welt, hörte er das bebende, furchtsame und dennoch wilde Bellen der

Hunde; hörte, wie Pryderi sie anfeuerte. Seine verschwimmenden

Augen sahen den kalt schimmernden Eber in einem grünen Nebel

verschwinden und wieder auftauchen. Bäume...

Sogar die Bäume schienen zu rennen, ihre Wurzeln glitten unter der

Erde hin und her, wollten weg von der Eiseskälte jenes Tieres, das zu

weiß war, um etwas Natürliches zu sein...

Er konnte nicht sehen, wohin er rannte; er konnte überhaupt nichts

deutlich erkennen. Jeder Atemzug zerriß ihm die Brust. Doch zwang er

sich weiter; er durfte Pryderi nicht verlieren.

Der Eber hatte haltgemacht. Er wurde größer. Sein Weiß glitzerte,

schimmerte, erweiterte sich zu einem funkelnden Ball... Es war gar

kein Eber. Es war der vom Himmel gefallene Mond, und er war so groß

geworden wie ein Berg.

Manawyddan stieg ihn hinan. Er konnte immer noch Pryderi und die

Hunde vor sich hören, und er rief ihnen zu, sie sollten stehenbleiben.

»Pryderi! Pryderi!«

Dann sah er sie. Die Öffnung in jenem weiß leuchtenden Berg. Wie

ein schwarzer Mund gähnte sie auf unter dem wuchtigen, reich

ornamentierten steinernen Türsturz.

Schneeweiß blitzte der Eber durch jene Öffnung hindurch und hinein;

ward kleiner und kleiner in deren Dunkelheit, ein rasender Fleck weißen

Lichtes.

Mit lautem Geblaff stürzten die Hunde hinter ihm her. Wie ein

wirklicher Mund schien die Dunkelheit sie zu verschlingen. Pryderi

wollte ihnen nachspringen, doch Manawyddan hielt ihn am Arm fest.

Sie standen da wie Männer, die aus einem Traum erwachen; plötzlich

erkennend, daß sie diese Stelle noch nie gesehen hatten.

Pryderi flüsterte bebend: »Diese Öffnung ist noch nie hier gewesen.«

Sie sahen zu dem grauhellen Himmel empor; es war der gleiche. Sie

blickten auf den Boden und sahen, daß unter ihren Füßen weder Gras

noch Erde war, sondern weiße Quarzkiesel. Eine zusammengebackene

Masse von Kieseln, die den ganzen Hügel bedeckte.

Was für ein Hügel war das? Und woher waren diese weißen Steine

gekommen?

Sie schauten zu der schwarzen Mündung des Ganges zurück.

Kein Bellen war aus ihr zu hören, nicht das geringste Geräusch. Die

Hunde mußten sich in jenen Tiefen verloren haben, jenseits von Licht,

jenseits von Sicht, jenseits von Schall.

Schweigen schien aus jenem schwarzen Mund zu kriechen, wie

ausgeatmeter Brodem. Schien sie zu umzingeln und zu bedecken, wie

aufsteigender Nebel.

Sie drehten sich um und rannten hügelan.

Auf dem Gipfel hielten sie keuchend inne und schnappten nach Luft,

aber nicht aus Atemnot.

Sie standen auf dem Gipfel des Gorsedd Arberth, jenes Durchgangs

zwischen den Welten.

»Wir sind hergeführt worden«, sagte Manawyddan langsam.

»Geblendet und geführt.«

Pryderi schien ihn nicht zu hören. Er blickte den Weg zurück, den sie

gekommen waren, und seine Augen waren wild und besorgt.

»Die Hunde«, murmelte er. »Die Hunde.«

»Wir wollen hier ein wenig warten«, sagte Manawyddan. »Es ist ein

hochgelegener Platz. Es könnte keinen besseren Fleck geben, um sie zu

erblicken, wenn sie wieder herauskommen.«

Sie spähten und lauschten, und die grüne Wildnis, die einmal Dyved

gewesen war, lag ausgebreitet unter ihnen, aber sie sahen nichts und

hörten nichts. Kein Vogel flog über den Himmel; kein Windhauch regte

ein Blatt.

Rastlosigkeit überkam Pryderi; ließ sich auf ihm nieder und wuchs.

»Herr«, sagte er schließlich. »Ich werde jetzt in den Berg hineingehen

und die Hunde finden. Oder zumindest herausfinden, was ihnen

zugestoßen ist.«

»Bist du toll?« sagte Manawyddan. »Wer immer diesen Zauber über

das Land geworfen hat er öffnete den Abhang dieses Berges und

lockte die Hunde in diese Falle!«

»Das weiß ich, aber dies ist der Berg der Prüfung. Dies ist vielleicht

meine Prüfung.«

»Es ist eine Falle. Du sagtest, dieser Eingang sei noch nie hier

gewesen; aber er war schon früher da. Durch ihn wurde der erste König

von Dyved in seine Grabkammer getragen, und dann wurde sein

Grabhügel über ihm errichtet und mit weißem Quarz bedeckt, damit er

wie der Mond scheine, wie die Grabmale der irischen Könige. Dann

blieb er jahrhundertelang versiegelt, und ein fremdes Volk vertrieb sein

Volk, und die weißen Steine wurden fortgetragen oder von Gras

überwachsen. Jener verlorengegangene Eingang ist sicherlich das, was

die gewöhnlichen Menschen meinen, wenn sie von diesem Ort als

einem Durchgang zwischen den Welten reden.«

»Es ist nicht der verlorene, sondern der gefundene Eingang.« Pryderi

zerrte ungeduldig an der Hand, die ihn wieder beim Arm gepackt hatte.

»Wahrlich, er ist gefunden. Der Tod hat seinen Rachen aufgetan.

Willst du ihn betreten?«

Pryderi versuchte, geduldig zu bleiben. »Du verstehst das nicht,

Stiefvater. Du bist nicht hier geboren worden, du stammst nicht aus dem

Blut der Könige von Dyved. Aber ich, und ich nehme das Schicksal an,

das mir auferlegt ist.«

»Ich verstehe nur, daß du dein Leben wegwerfen willst. Denk an

Kigva und an deine Mutter.«

»Das tue ich. Diese letzten Jahre sind nicht leicht für sie gewesen.

Vielleicht wird der Bann gebrochen, wenn ich in den Berg gehe;

vielleicht wird wieder alles so werden, wie es gewesen ist. Unser Volk

befreit.«

»Wenn es noch am Leben ist. Junge, das ist ein schöner Traum, aber

es ist ein Traum.«

Pryderi riß seinen Arm los. »Auf keinen Fall kann ich meine Hunde

einfach aufgeben.«

Manawyddan ließ seine Hand fallen; er verstand alles. Dieser Junge,

der Unglück über sein ganzes Volk gebracht hatte, konnte wissentlich

nicht einmal einen Hund im Stich lassen. Die Schuld, die sich jahrelang

tief unter seiner Fröhlichkeit geduckt hatte, hatte ihn nicht davor

bewahrt, nun auch diese armen Kreaturen in ihr Verhängnis zu treiben.

Doch diese Treibjagd hatte der seitherigen Last den letzten,

entscheidenden Strohhalm hinzugefügt. Nicht noch einmal konnte

Pryderi es ertragen, unversehrt zu bleiben, während jene, die ihm

vertraut hatten, zugrundegingen.

Traurig sah der Sohn Llyrs zu, wie jene aufrechte junge Gestalt den

Hügel hinabschritt. »Die Treue ist stark in dir«, sagte er leise. »Du bist

ein wahrer Sohn von Königen, wenn auch nicht von denen, die du für

deine Väter hältst.«

Er dachte an Bran und an Beli, den Bruder ihrer Mutter, Beli, den

man den Mächtigen genannt hatte. >Sie wären stolz auf dich gewesen,

mein Sohn, wenn sie dich auch für einen Narren gehalten hätten.< Doch

dann traf ihn schwarzes Erkennen, brannte durch die letzten Fäden jenes

Zaubergewebes hindurch, das auch ihn geblendet hatte. Schmerz

ertränkte Stolz. Er krümmte sich in solcher Seelenqual, wie er sie seit

Brans Tod nicht mehr erfahren hatte. Doch seine Erziehung hielt; sein

Geist war immer noch sein Herr. Sinnlos, dem Jungen jetzt zu folgen;

keine irdische Macht konnte Pryderi retten. Wenn Hilfe ihn je erreichen

sollte, so mußte sie von einem Freien kommen. Nicht von einem, der

sein Verhängnis teilte.

Er wußte, daß es zwecklos war, hier zu warten; er wartete dennoch.

Der Tag schritt weiter. Die Sonne sank, in einem Himmel, der die

Augen des wachenden Mannes zu verletzen schien; flammend und

blutbespritzt, als stürbe eine ganze Welt.

Er saß still da unter diesem Toben, still wie die Steine rings um ihn.

Die Nacht kam; der Mond ging auf. Und immer noch wartete

Manawyddan...

Endlich sprach er zu sich selbst: >Das ist Narretei. Du weißt, daß es

keine Hoffnung mehr gibt.<

Dort drunten mußten die Frauen voller Angst warten; denn sie

wußten, daß ihre Männer schon heimgekehrt wären, wenn nichts

geschehen wäre. Grausam, sie noch länger warten zu lassen; grausam

aber auch, was er ihnen berichten mußte...

Er stieg den Gorsedd hinab. Er zog seinen Mantel eng um sich, denn

ein Wind war aufgekommen. Dieser umwinselte ihn, während er ging;

kalt, kälter als jeder Sommerwind, den er je gespürt hatte. Wie ein

eiskalter Atem traf er ihn, als er an jenem schwarzen Mund vorüberkam,

der sich am Abhang des Berges aufgetan hatte; jenem Eingang, der sich

selbst in der Dunkelheit der Nacht noch schwarz abzeichnete.

Manawyddan warf einen Blick auf jene Öffnung. Er dachte dumpf:

>Warum hat sie sich nicht geschlossen? Ihre Arbeit ist getan. Kann Der,

Der drinnen wartet, so töricht sein, anzunehmen, daß ich das Spiel doch

noch aufgebe und zu Ihm hineinkomme?<

Dann schien ein bitteres Lachen in seinem Kopf zu erschallen: sein

eigenes. >Welches Spiel könnte ich denn aufgeben? Was habe ich in

Dyved Gutes angerichtet in all den Jahren, seitdem Er es verwüstet hat?

Was kann ich meinem Sohne nützen? Meinem Sohn! Meinem Sohn!<

Er ging weiter. Das ist alles, was der Mensch tun kann: weitergehen.

Er sah die Lichter von Arberth. Sie strömten heraus, ihn zu begrüßen,

denn die großen Tore standen offen.

Er betrat die Halle. Rhiannon saß da und nähte. Kigva schlief, an ihre

Knie gelehnt. Er hatte nur einen Atemzug lang Zeit, um zu denken, daß

ihr dieser Schlaf aus Barmherzigkeit eingeflößt worden sei, durch

Zauber oder Kräuter, denn dann sah ihn Rhiannon. Freude schoß in ihre

Augen, entfaltete sich darin wie eine Blume. Sie sprang auf, ihr Mund

öffnete sich, um seinen Namen auszusprechen, ihre Arme streckten sich

nach ihm aus.

Und dann sah sie, daß er allein war, und all ihre Freude erstarb.

Ihre Arme fielen herab, ihr Gesicht gefror. Ihre Augen wurden zu

Speeren, die ihn durchbohrten, obwohl ihre Stimme nur ein Flüstern

war. »Wo ist er, der mit dir ausgezogen ist?«

Manawyddan faßte sich. Er hatte den Schmerz beim Anblick ihres

Schmerzes erwartet. Jetzt sah er, daß er einen noch viel bittereren Trunk

tun mußte.

»Herrin«, sagte er, »dies ist geschehen.«

Sie hörte, mit erblassendem Gesicht, bis es so weiß wie der Tod war.

Alles Leben, das aus dem Gesicht gewichen war, schien in ihren Augen

zu brennen. Sie flammten; sie blitzten. Es waren nicht mehr Rhiannons

Augen, sondern nur noch die Augen der Mutter Pryderis, und dahinter

stand die ganze lange Reihe der Mütter geschuppte und bepelzte,

haarige und haarlose , denen seit Anbeginn der Zeit ihre Kinder

geraubt worden waren. Manawyddan wünschte mit ganzem Herzen, daß

sie immer noch Rhiannon sei, seine Rhiannon; denn er hatte sein

eigenes Leid zu tragen, und er war sehr erschöpft. Taumelig vor

Müdigkeit rang er nach Worten, um zu ihr durchzudringen, sie

zurückzubringen; sie wenigstens ein bißchen zu trösten.

Er schloß mit den Worten: »Herrin, gib die Hoffnung nicht auf. Denn

du weißt besser als wir Erdengeborenen, daß es unwahrscheinlich ist,

daß er einen gewöhnlichen Tod starb.«

Schnell wie der Blitz und ebenso schrecklich traf ihn ihr Zorn. »Mann

ohne Ehre, ohne Mut! Ein schlechter Kamerad bist du gewesen, und

einen guten Kameraden hast du verloren!«

Wie eine Flamme über trockenes Gras zischt, schoß sie an ihm vorbei

und war verschwunden.

Er folgte ihr in die Nacht hinaus; er rief ihren Namen. »Rhiannon!

Rhiannon!« Erhaschte aber nur noch einen Schemen von ihr: eine hohe

schlanke Gestalt, die in den aufsteigenden Nebeln verschwand.

Er folgte ihr dennoch, immer noch verzweifelt »Rhiannon!

Rhiannon!« rufend. Doch war er erschöpft, ihm schwindelte, sein

ganzer Körper schmerzte; und sie war frisch und von leichterem

Gewicht als die Frauen, die in unsere Welt geboren werden. In den

immer dichter werdenden Nebeln verlor er sie aus den Augen. Büsche

griffen boshaft nach ihm, Bäume stellten sich ihm in den Weg. Ein

riesiger Stamm prallte gegen ihn, raubte ihm fast das Bewußtsein. Er

fiel, erhob sich wieder, aber nur, um hilflos im Kreise herumzurennen,

blind einhertappend, wie ein Mensch in einem Labyrinth. Wie lange,

wußte er auch später nicht...

Mit einem ohrenzerreißenden, erderschütternden Krachen schmetterte

Donner durch die Nacht. Der Nachthimmel schauderte zurück vor der

zischenden Titanenklinge aus feurigem Licht, die ihn versengte.

Als Manawyddan wieder zu Bewußtsein kam, hatten sich die Nebel

gehoben. Der Mond schien mit einer gespenstischen Sanftheit

hernieder. Fern aus dem Westen her kam ein trauriges, süßes Rufen.

Drei Vögel flogen meerwärts, und der Mond versilberte ihre Federn:

weißes, grünes und goldenes Gefieder.

Die Vögel Rhiannons, die der Welt der Menschen ihr Lebewohl

zusangen!

Er begriff. Der Feind hatte vorhergesehen, daß Rhiannon Pryderi

suchen würde. Er hatte die Nebel gesandt und den Labyrinth-Zauber,

damit Manawyddan sie nicht aufhalten konnte. Die schwarze Mündung

am Abhang des Berges war jetzt geschlossen. Jener schwarze Schlund

hatte sie verschlungen, den Bissen, auf den er gewartet hatte.

>Rhiannon! Rhiannon, meine Geliebte!<

Mit gesenktem Haupt und hängenden Schultern ging der Sohn Llyrs

nach Arberth zurück, wo sie dieses Mal nicht auf ihn warten würde. Er

ging wie ein sehr alter Mann, und er fühlte sich, als läge alles Gewicht

aller Berge dieser Welt auf seinem Herzen.

WÖLFTES

APITEL

OHN

LYRS MACHT WEITER

/ E

R KAM IN

DIE

ALLE VON

RBERTH ZURÜCK

UND WIEDER KAM ER ALLEIN

. D

EBEL WAR VOR IHM GEKOMMEN

NUR DIE NACHGLUT DES

HERABGEBRANNTEN FEUERS GLOMM NOCH SCHWÄCHLICH GEGEN DIE

EBEL AN

DIE WIE GLEITENDE

CHATTENGESTALTEN DIE

ALLE

UMSCHLICHEN

Kigva schlief noch. Ihr leerer Körper, der dalag, war nichts als ein

weiterer Schatten.

Er ließ sich schwerfällig nieder, kauerte bei jener Glut. Er fühlte sich

wie ein Mann, der inmitten einer endlosen Winterwüste im höchsten

Norden sitzt, an jener furchtbaren Stelle, wo das Meer endet und das Eis

beginnt. Für immer allein in sonnenloser Nacht und ewiger Kälte.

Die Mütter allein wissen, um wen er am meisten trauerte: um den

Mann, den er so sehr geliebt hatte, wie Bran seinen Sohn Caradoc

geliebt hatte, oder um die Frau, die seine Freundin und Geliebte

gewesen war.

>Rhiannon und Pryderi. Pryderi und Rhiannon. O Bran und Branwen!

War es denn nicht genug, daß ich euch verlieren mußte? Ich hätte nicht

auch noch diese beiden verlieren dürfen. O Mütter, kein Mensch sollte

dies zweimal ertragen müssen!<

Er hatte Frühling und Sommer erfahren, und Stürme waren

gekommen und hatten die großen Bäume gefällt und alle Blumen zu

Tode gepeitscht. Er hatte den Eishauch der Einsamkeit erfahren, der

kälter ist als der Eishauch des Todes, da der Tod wenigstens unsere

Einsamkeit auslöschen muß. Denn der Toten sind viele, und im

schlimmsten Falle gibt es im Schlaf keine Einsamkeit.

Er hatte den Spätsommer erfahren, mit seiner goldenen Wärme,

seinem zarten Entzücken beim Anblick der Jugend, wenn man selbst

nicht mehr von den fiebrigen, verwirrenden Kräften der Jugend hin und

her gerissen wird. Doch jetzt waren die Bäume von neuem ihrer Äste

beraubt und gefällt, und alles war aus. Er war zurück in der großen

Kälte.

Doch der Feind, der diese Geliebten geraubt hatte, mochte, da er

jenseits des Todes stand, nicht einen Tod bringen, wie wir ihn kennen.

Das hatte er zu Rhiannon gesagt, und es war wahr.

>Doch wie kann dir das helfen, Sohn Llyrs? Wie kannst du, ein

Mensch, mit einem Gotte kämpfen? Mit einem Gott, den du nicht

einmal sehen kannst?<

Es gab keinen Weg; keinen. Hoffnung war nur ein Hohn.

>O Pryderi, hätte ich doch mit dir gehen sollen? Dann wären wir

wenigstens zusammen gewesen...<

Aber in seinem Herzen wußte er, daß jenes, nicht dieses, Ergebung,

Flucht gewesen wäre. Er hätte sein Leben gegeben, um Pryderi zu

retten; aber er konnte es nicht sinnlos wegwerfen. Der Sohn Llyrs hatte

nicht die Fähigkeit, etwas zu vergeuden.

Pryderi hatte sich mit dem Gedanken getröstet, daß er es mit einer

unberechenbaren, ihn unbarmherzig auf die Probe stellenden Macht zu

tun habe, die seinen Mut zuletzt vielleicht doch belohnen würde.

Manawyddan hatte diesen Glauben nicht. Eine unirdische Macht

mochte gut oder böse sein, aber sie hatte nicht ein Kindsgemüt, das

Elementargewalten an grausame Streiche verschwendete.

Doch im Bösen liegt immer Schwäche. Weisheit steht über

Boshaftigkeit, über Rache. Selbst auf der Erde lehrten das die höchsten

Druiden. Selbst jenseits der Erde konnte eine Macht, die sich solchen

Leidenschaften hingab, nicht unverwundbar sein; sie konnte vielleicht

so über Ihr Ziel hinausschießen...

Doch wie konnte einer wie Er so darüber hinausschießen, daß Er in

die Reichweite eines Sterblichen kam? Ein Neugeborenes kann einen

Mann nicht zu Boden schlagen.

Mochte Hoffnung auch nur Hohn sein ohne Hoffnung kann der

Mensch nicht leben, und sei es nur die geringe Hoffnung, am Abend

sein Abendessen zu bekommen. >Und im Bösen liegt Schwäche.<

Kigva bewegte sich und stöhnte. Ihre Hand tastete neben sich, und

Manawyddans Augen schlossen sich in jähem Schmerz. Sie wähnte sich

in ihrem Bett und Pryderi an ihrer Seite.

Sie schlug die Augen auf, blickte um sich in der weiten Halle, erst

verständnislos, dann entsetzt. Sie sah ihn, und ihr ganzes Gesicht

erglühte.

»Du bist zurückgekommen, Herr! Und Pryderi wo ist Pryderi?« Ihre

Stimme bebte und brach, wie die eines Kindes, das in tiefe Finsternis

starrt. Sie hatte bemerkt, daß er allein war.

Manawyddan ermannte sich wieder. Auch ihr mußte er es sagen...

»Wo ist Pryderi? Wo ist Rhiannon?« Kigvas Stimme erhob sich

scharf, als wäre jegliches Geräusch, und sei es das ihrer eigenen

Stimme, besser als das Warten. Dieses Warten, das der Erkenntnis

zustrebte wie der Geburt von etwas Ungeheuerlichem, Unvorstellbarem.

»Wo ist er? Wo bist du gewesen? Du kamst und kamst nicht und die

Nacht ist immer dunkler und dunkler geworden, und ich bin immer

ängstlicher und ängstlicher geworden. Bis sie mich hinlegen hieß und

mit ihren Händen meinen Kopf streichelte. Aber sie hat mich zu lange

schlafen lassen... Wo ist sie? Wo ist

?«

Manawyddan dachte an Rhiannons Hände, an jene weißen Hände, die

voller kleiner Zaubereien waren, zarter, zärtlicher Zaubereien ihrer

Weiblichkeit, und an andere, kleine Wunder, die ihr von jener Hellen

Welt geblieben waren, in der sie geboren worden war. War sie jetzt

wieder in jener Welt? Oder in einer anderen?

>Rhiannon, Rhiannon, wo bist du?<

Kigva sagte wieder: »Wo sind sie? Wo ist Pryderi?«

»Kind, ich weiß es nicht.«

Er erzählte ihr alles, was er wußte, und ab und zu brach sie in seine

Geschichte mit Fragen ein, den Fragen des von plötzlichem Leid

Betroffenen, der nach einer Möglichkeit sucht, die Wahrheit nicht als

wahr erkennen zu müssen. Und dann weinte sie.

Sie weinte, die Tochter Gwynn Gloyus, als könnte sie mit ihren

Tränen alles wegwaschen, was geschehen war, als könnte Pryderi auf

ihrer Tränenflut zurückgetragen werden. Sie weinte, wie nur ein junger

Mensch weinen kann, in der unbewußten Erinnerung an die Zeiten, da

Tränen einem Geschenke oder Mitleid brachten. Sie weinte, als wäre es

ihr gleich, ob sie weiterlebte oder starb.

Schließlich machte Manawyddan ein Frühstück und brachte ihr etwas

davon; doch obwohl sie zu diesem Zeitpunkt so viel geweint hatte, daß

sie nicht mehr weinen konnte, aß sie nichts. Sie saß nur stumm da,

starrte ins Nichts, und manchmal, während der Tag voranschritt, sah sie

ihn an, wenn sie meinte, er merke es nicht, und dann erzitterte sie.

>lch bin allein mit diesem Mann, der seine Frau verloren hat, wie ich

meinen Mann verloren habe. Wir sind weit weg von anderen Männern

und Frauen. Jeder würde sagen, wir sollten einander trösten... Ich kann

es nicht. Ich will es nicht! O Mütter! O Pryderi! Pryderi!<

Sie sah nicht Manawyddan, sondern nur den Mann.

Er spürte, wie sie ihn ansah. Er dachte müde: >Das ist es, was die

Sitten der Neuen Stämme zuwege gebracht haben. In den alten Zeiten,

in Harlech, wäre kein Mädchen auf den Gedanken gekommen, daß ein

Mann sich ihrer erfreuen könnte, ohne daß sie Teil an dieser Freude

hätte. Haben wir nicht ohnedies schon Schwierigkeiten genug ?<

Es schmerzte ihn, daß diese Frau, die jahrelang wie sein eigen Kind

gewesen war, Angst vor ihm haben konnte. Er stellte sich vor sie hin, zu

weit weg, um sie berühren zu können. Er sah auf sie hinab, bis sie ihren

Blick hob, um dem seinen zu begegnen. Ängstlich oder nicht, sie hatte

viel Kämpferblut in sich.

»Herrin«, sagte er, »du tust Unrecht, wenn du mich fürchtest. Ich

erkläre dir, daß ich selbst dann, wenn ich in der Blüte meiner Jugend

stünde, Pryderi die Treue halten würde, der wie ein Sohn für mich war.

Ich werde dir alle Freundschaft entgegenbringen, die in meiner Macht

steht, und sonst nichts, solange dieses Leid auf uns lastet.«

So wunderlich und förmlich, sagt das »Mabinogi«, sprach er zu ihr;

und vielleicht hätte er auf keine andere Weise zu ihr hindurchdringen

können. Sie sah ihn an, mit einem langen, ruhigen Blick. Dann lächelte

sie ihn an, plötzlich und strahlend und innig, wie ein erleichtertes und

reumütiges Kind die Person anlächelt, die versprochen hat, ihm nicht

weh zu tun.

»Herr, genau das hätte ich von dir erwartet, wenn ich wirklich an

DICH

gedacht hätte. Es tut mir leid!«

»Kind, es ist vergessen. Aber wir können nicht hier bleiben. Allein

und ohne Hunde, bin ich nicht Jäger genug, um Nahrung für uns

herbeizuschaffen. Möchtest du zu den Hexen in Caer Loyu gehen?«

»Nein«, sagte Kigva, und ihr Mund bebte. »Sie würden mir sagen, es

sei ganz ausgezeichnet, daß ich Pryderi los bin, und das könnte ich nicht

ertragen. Nicht jetzt! Herr, laß mich bei dir bleiben.«

»Ich hatte gehofft, du würdest das sagen«, sagte Manawyddan. Und

sie sprang auf und küßte ihn, und sie waren so gute Freunde, wie sie es

je gewesen waren.

Dann verließen sie jenes heimgesuchte Land, wo jede Stelle von

Pryderi und Rhiannon sprach. Wo die Stille so laut war, daß sie in ihren

Ohren wie ein Schrei klang. Sie gingen nach Logres zurück, und beim

Anblick neuer Dinge und neuer Orte erhellten sich Kigvas Augen, wie

es Manawyddan erhofft hatte. Sie war zu jung, um immer traurig zu

sein.

Sie fanden eine Stadt, die ihnen gefiel, und sie beschlossen, dort zu

bleiben.

»Herr«, sagte Kigva, »welches Handwerk wirst du hier ergreifen? Laß

es bitte das richtige sein, denn ich bin es immer noch leid, aus der Stadt

gejagt zu werden.«

Doch dieses Mal war Manawyddan anderer Meinung; seine eigene

Last Bitternis war zu neu und zu schwer.

»Ich werde kein anderes Handwerk ausüben als das, welches ich

schon früher ausübte. Ich werde Schuhe machen.«

Da sah ihm Kigva sehr gerade in die Augen. Wie sie es bei den Hexen

in Gwynn Gloyu gesehen haben mochte.

»Herr, du weißt gut, daß es dich immer in Nöte bringt, wenn du mit

diesen Lümmeln wetteiferst. Und Schuhmachen ist keine Beschäftigung

für einen Mann von so edler Abstammung!«

»Es wäre gut«, sagte Manawyddan, »wenn kein hochgeborener Mann

jemals etwas Schlimmeres täte. Ich mache Schuhe, und jemand bezahlt

mich für sie, und wenn es gute Schuhe sind und sie ihm passen, wo ist

dann der Schade? Hat Caswallon seinen Thron so ehrenhaft erworben

jenen Thron, den einmal mein Bruder Bran innehatte, was die Leute

schon zu vergessen beginnen?«

Kigva sagte streng: »Wir reden hier nicht über Caswallon, der nur ein

Gestank ist. Wir reden von dir.«

»Ich werde Schuhe machen«, sagte Manawyddan.

Er machte goldene Schuhe wie zuvor, und kaum war die Arbeit recht

im Gang, da nahm Kigva Pryderis Platz ein und half ihm, durchaus

nicht ohne Spaß.

»Obwohl ich genau weiß, wie es ausgehen wird!« sagte sie.

Die Monate vergingen; sie hatten Erfolg. Doch bevor das Jahr ganz

vorüber war, fiel Kigva auf, daß einige der Frauen in der Stadt nicht

mehr so freundlich zu ihr waren, wie sie es gewesen waren. Sie erzählte

es Manawyddan.

»Es sind alles Frauen von Schuhmachern oder Verwandte von ihnen,

Herr. Ich glaube, es wäre besser, wenn du nicht so gute Schuhe machen

würdest.«

Er seufzte. »Das ist eine Schwäche von mir, die ich tragen muß,

Mädchen. Was ich tue, muß ich so gut tun, wie ich nur kann.«

Auch Kigva seufzte. »Wenigstens bist du weise genug, es eine

Schwäche zu nennen. Sie wird uns wieder in Schwierigkeiten bringen.«

In jener Nacht erwachte Manawyddan plötzlich. Das Zimmer war

dunkel und still, das Mondlicht reichte nicht bis zu seinem Bett.

Dennoch konnte er, recht deutlich, auf seiner Brust einen kleinen

braunen Vogel sitzen sehen. Er sagte, ohne Überraschung: »Du bist

Branwens Vogel. Die Starin, die sie im Mehltrog aufzog und zu uns

sandte, um uns zu sagen, wie sie, die als eine Königin nach Irland ging,

jetzt nur noch eine geschlagene Sklavin war.«

Der Vogel sagte: »So ist es. Und bevor du nach Irland gingst, um

meine Herrin zu erlösen, hast du mich in die Obhut einer anderen

Königin gegeben. In die Rhiannons Oset of Faery.«

Erinnerung kam zu Manawyddan. »Sie sagte mir, du habest einen

Gefährten gefunden und seiest davongeflogen.«

»Ja. Sie ließ mich frei, um mein Lieb zu lieben und mein Nest zu

bauen und meine Brut aufzuziehen, wie ein Vogel es sollte. Bis zu jener

Schreckensnacht der Nacht des Sturmes, der von jenseits der Welt

herüberkam. Ich bin damals gestorben, an dem Tosen; denn ich war

nicht mehr jung.«

»Warum bist du dann nicht zu Branwen zurückgekehrt?« fragte

Manawyddan, immer noch ohne Erstaunen.

»Das tat ich, und freudig war unser Wiedersehen. Doch für diese eine

Nacht schickt sie mich zurück. Dir zuliebe, wie sie mich einst sich

selbst zuliebe auf eine lange Reise geschickt hat. Und dieses Mal

verstehe ich den Sinn der Worte, die ich spreche. Sie läßt dir sagen:

>Bruder, hüte dich.<«

»Vor was? Oder vor wem?«

»Vor Männern, die ihren Lebensunterhalt verlieren, weil du sie in

ihrem eigenen Handwerk übertriffst. Die dich töten werden, falls du

noch hier bist, wenn der Mond wieder aufgeht.«

»Das ist nichts Erstaunliches. Ist das alles, was sie mir sagen läßt?«

»Nein. Sie sagt: Wenn du zurück nach Dyved gehst und sie weiß

wohl, daß du zurückgehen wirst , mußt du dich immer noch hüten vor,

oh, oh, ich kann den Namen nicht aussprechen! Er preßt meine Kehle

wie eine Faust zusammen, er zieht wie Blei meine Zunge nieder!« Er

fühlte, wie ihr winziger Körper zitterte, obwohl kein irdisches Gewicht

und keine irdische Stofflichkeit mehr in ihm war.

»Ruh' dich aus, Kleines«, sagte er. »Sei still. Vielleicht kann ich

helfen.«

Dann sprach er Worte der Macht; Worte, wie sie selbst die weisesten

der Hohen Druiden selten mehr als zweimal in ihrem Leben

aussprachen: das eine Mal, wenn sie ihnen gelehrt wurden, und das

andere Mal, wenn sie sie lehrend weitergaben; mystische, mächtige

Laute, die gegen jene schreckliche und äußerste Not wappnen sollten,

die nach aller Wahrscheinlichkeit niemals kommen würde. Doch die

Zunge schien anzuschwellen und hart zu werden, bis sie wie ein Stein in

seinem Munde lag. Die Laute kamen undeutlich. Schweiß stand auf

seiner Stirn.

Die Nacht draußen war still, doch im Zimmer erhob sich ein dünner

Wind. Er zauste der Starin unirdisches Gefieder; wehte eiskalt durch

Manawyddans Haar.

»Ich muß gehen«, wisperte der Vogel. »Zurück zu ihr. Dort

kann sogar Er mir nichts anhaben.«

»Er?«

Sie legte ihren Schnabel an sein Ohr. Sacht wie der Laut wachsenden

Grases war jetzt ihr Gewisper. »Der Graue Mann der Sohn Dessen,

Der sich im Walde birgt Oh, oh! Hüte dich, hüte dich!«

Wie eine Feder vom Wind davongetrieben wird, so wurde sie

davongewirbelt. Doch in dem Augenblick, bevor sie verschwand, sah

Manawyddan, wie ein Strahl Mondlicht sie traf, sie einhüllte wie in

einen schimmernden Mantel. Herzensfroh dachte er: >Branwen hat

Macht, ihre Botin zu schützen.< Dann überwältigte ihn die Nacht, und er

sank wieder in jenen geheimnisvoll heilenden Abgrund, den die

Menschen Schlaf nennen.

Als er erwachte, stand die Sonne hoch am Himmel, und der gute

Geruch von Essen stach ihm in der Nase; Kigva machte Frühstück.

Einen Atemzug lang lag er still, dann fiel ihm alles ein, und er sprang

auf.

»Mädchen, wir müssen vor Einbruch der Nacht von hier fort sein!«

Kigva ließ den Löffel fallen, mit dem sie in der Hafergrütze rührte,

und der Löffel fiel in den heißen Brei und bespritzte sie, so daß sie

zurücksprang. Dann sagte sie mit einiger Herbheit: »Das habe ich dir

gleich gesagt, Herr. Doch wer sonst noch hat es dir gesagt?«

»Ein kleiner Vogel.«

Kigva sah ihn scharf an. »Einer mit Federn?«

»Er hatte einmal Federn.«

Ihr Gesicht wurde ernst. »Nicht einer von Rhiannons Vögeln?«

»Nein. Wenn sie Rhiannon gefunden haben, dann bleiben sie bei ihr.

Beeil' dich und pack' unsere Sachen, Mädchen. Ich muß noch

verschiedene Dinge erledigen.«

»Ja, das mußt du unbedingt verschiedene Dinge erledigen, Herr.

Warum sollten wir uns das von diesen Lümmeln gefallen lassen?«

»Lümmel oder nicht, sie haben ein Recht zu leben. Es ist Zeit für uns,

daß wir heimgehen, Mädchen. Zurück nach Dyved.«

»Heim«, sagte Kigva; und ihr Gesicht veränderte sich und wurde

weich. »Heim!«

Doch in der Nacht, als sie durch einsame Wälder stapften, drei

beladene Esel mit sich führend (diese Tiere zu kaufen und zu beladen,

war das gewesen, was Manawyddan noch hatte erledigen müssen), da

wurde sie wieder neugierig.

»Was hat dich denn diesmal gewarnt, Herr? Fangen die Winde an, dir

die Worte der Menschen zuzutragen, wie sie es bei Math dem Uralten

tun?«

»Math hört die Gedanken der Menschen, nicht ihre Worte, Mädchen;

und in diesem Zeitalter hat er als einziger diese Gabe.«

»Hast du denn angefangen, auf der Stierhaut zu schlafen? Ich habe es

nie bemerkt, wenn ich dein Bett machte.«

»Kind, kein Druide der Alten Stämme hat jemals auf einer Stierhaut

geschlafen. Nur die Druiden der Neuen Stämme, die von uns die

Druidenkunst erlernten, sich aber immer noch weigern, gemäß den

Heiligen Harmonien zu leben, brauchen solche Hilfsmittel, um das

Innere Auge zu schärfen.«

Kigva dachte darüber nach. »Ich habe Pendaran Dyved solche Sachen

sagen hören, Herr, wenn er mit Rhiannon redete. Doch wenn Dinge, die

sich nicht von allein bewegen können, in Wirklichkeit keine Macht über

Menschen haben warum ist dann all unser Unglück über uns

gekommen, nachdem Caswallon die Heiligen Steine fortgeschafft hat?«

Manawyddan sagte langsam: »Für uns vier hatte das Wegschaffen der

Steine keine Bedeutung. Doch für das Volk von Dyved, wer weiß?

Generationen von Glauben und Verehrung mögen Macht in ein Ding

gießen, so wie die Seeleute, bevor sie in See stechen die

gleichbedeutend mit Leben für sie ist , Wasser in einen Krug oder ein

Faß gießen. Und als die Steine gingen, da haben vielleicht die

Menschen in Dyved, die so lange ihren Glauben in sie gesetzt haben,

nicht genug Kraft übrigbehalten, der Angst zu widerstehen, die sie aus

Zeit und Leben schüttelte.«

Kigva dachte wieder nach, dann schüttelte sie den Kopf. »Herr, ich

würde gern sagen: Ich verstehe dich. Die Wahrheit ist aber, daß ich

überhaupt nichts verstehe.«

Sie zogen eine Weile weiter, dann sprach sie wieder. »Herr, das

nächste Jahr wird das siebte Jahr nach dem Großen Sturm sein. Die

Leute sagen, daß im siebten Jahr, und nur in ihm, ein Bann aus

Anderswelt gebrochen und alles, was genommen wurde, zurückgebracht

werden kann. Könnte Dyved zurückkommen? Könnten sogar

SIE

zurückkommen?«

Manawyddan wußte, wen sie mit

SIE

meinte. Er sagte gütig: »Bete zu

den Müttern, daß es Wirklichkeit wird, Kind. Aber setze keine

Hoffnung darauf.«

Sie sprach in jener Nacht nichts mehr.

Kalt und einsam war jene Reise. Die Zähne des Winters bissen schon

zu, frostweiß aus den Herbstwinden heraus. Die Bäume, die zuerst wie

Fackeln flammten, wurden entblättert und bloß, ihre nackten Zweige

zitterten unter den Regenschauern, und die gefallenen Blätter unter

ihnen waren so braun wie sie. Ihre ganze kurze Pracht aus Rot und Gold

war dahin, vertrocknet wie ihr Sommergrün. Bald trugen der Mann und

das Mädchen ihre schweren Mäntel selbst am Mittag, und wenn die

Nacht kam, banden sie ihre Esel dort an, wo das Gezweig der Bäume

am tiefsten herabhing und am meisten Schutz bot.

»Das ist nicht sehr angenehm«, sagte Kigva einmal, zitternd, weil die

Zähne des Windes durch ihren Mantel dringen wollten. Sie zog die gute

Wolle enger um sich.

»Es wird noch schlimmer werden«, sagte Manawyddan, der einen

besorgten Blick zu den weiten, dunkelnden Wolkenmassen über ihnen

warf, »wenn Regen kommt.«

Es dauerte nicht lange, da regnete es. Kalt und grau prasselte er auf

sie hernieder, durchnäßte sie völlig. Ihre vollgesogenen Kleider

verwandelten sich von Freunden in Feinde; Feinde, die sich klamm,

unerbittlich an ihre kalten, nassen Körper klebten. Alles lag im Nebel.

Lange vor Einbruch der Nacht stolperten sie nur noch dahin, quatschten

blindlings durch ungesehene, krallende Gestrüppe aus Zweigen und

Unterholz. Als es dann Nacht wurde, herrschte völlige Finsternis; es

gelang ihnen nicht, ein Feuer anzuzünden. Wenn es Manawyddans

langem, geduldigem Bemühen gelungen war, in dem feuchten Holz, das

sie zusammengesucht hatten, einen Funken aufglimmen zu lassen,

löschten ihn die schwarzen heftigen Regengüsse sogleich wieder aus.

Sie gingen weiter, ohne gerastet zu haben, ohne von Speise oder

Trank erwärmt worden zu sein. Am nächsten Tag war es das gleiche

und in der nächsten Nacht auch.

Am dritten Tage wurde der Boden steiniger, hörte auf, an ihren nassen

Füßen zu saugen.

»Das ist besser«, sagte Kigva hoffnungsvoll. »Wir kommen jetzt

schneller voran. Kommen früher irgendwohin.«

Unter >irgendwohin< verstand sie ein Haus mit einem Dach darüber

und einem Feuer darinnen. Manawyddan, der wußte, daß sie in jener

nassen, nächtlichen Welt schon an vielen derart angenehmen Plätzen

vorübergekommen sein mußten, hatte den Mut, nur zu antworten:

»Vielleicht.«

Der Boden wurde immer fester; stieg stetig an. Bald erkannten sie,

daß sie sich an der Flanke eines Berges befinden mußten. Der Wind

peitschte noch wilder auf sie ein, der Anstieg forderte ihren müden

Beinen neue Anstrengung ab. Doch Manawyddans Blick erhellte sich,

und er spähte eifrig durch jene blendenden, geißelnden Regengüsse.

»Dies müssen die Hügel des Preseli sein«, sagte er. »Ich dachte

schon, daß wir in ihrer Nähe sein müßten. Beinah daheim.«

>Preseli<, dachte Kigva, >wo die Steine einmal waren.< Und sie dachte

daran, wie so anders alles gewesen war, als sich die Steine noch an

ihrem angestammten Platz befunden hatten; an das Licht und das

Lachen und die Wärme zu Arberth, und an Pryderi, wie er am Tage mit

ihr gescherzt und sich mit ihr gebalgt hatte, und wie er bei Nacht so

liebend bei ihr gelegen hatte.

Sie stapfte ruhig weiter, doch jetzt war die Nässe auf ihrem Gesicht

nicht mehr kalt; sie war heiß und salzig. Sie rollte langsam ihre Wangen

hinab, unter dem Regen, der immer noch auf sie einschlug.

Es nachtete, als sie endlich die Mauern eines Hauses erblickten. Sie

rannten darauf zu, ihre Herzen hüpften vor Freude, doch auch vor

Angst. Was, wenn diese ersehnte Zuflucht sich als Trugbild erwies, als

etwas, das wieder in den Nebeln verschwand?

Das tat es nicht. Das Haus war fest. Seine Tür trat so still und dunkel

in Erscheinung wie die Nacht, doch den beiden kam sie so warm und

verheißungsvoll vor wie ein von Flammen erhellter Herd. Sie stürzten

hinein, und Kigva ließ sich fallen, erschöpft und nach Atem ringend:

endlich aufgebend. Manawyddan tastete umher, bis er die Feuerstelle

fand; Holz lag schon bereit. Bald flammte ein Feuer auf, und er sah die

kahlen Wände um sie herum; sah die Töpfe und die Pfannen und die

spärlichen Möbel, die seit langem unbenutzte Bettstatt. Sah und hielt

den Atem an.

Dies war die Hütte des Schäfers, in der er und Pryderi in jener

langvergangenen Nacht, bevor sie nach Arberth kamen, Gast gewesen

waren. Alles war noch genau so, wie es damals gewesen war. Nur der

alte Schäfer und seine Frau waren verschwunden.

In einer Truhe fanden sich Decken, trocken und sauber. An einem

Haken hing der Umhang der alten Frau, so sauber und unverstaubt, als

hätte sie ihn eben erst gewaschen und getrocknet. Manawyddan brachte

ihn und eine der Decken zu Kigva hinüber.

»Zieh deine nassen Sachen aus, so schnell du kannst, Kind. Du bist ja

völlig durchweicht. Ich werde mir eine andere Decken nehmen.«

Kigva stand mühsam auf. »Ich werde erst etwas kochen, Herr. Zieh

du dich erst um; du hast schon genug getan, als du das Feuer allein

anmachtest.«

»Das war keine Mühe; diese Scheite sind trocken.«

»Es dauert nur einen Augenblick, dann gibt's was zu essen«, sagte

Kigva mit entschlossener Miene, obwohl ihre Zähne ein wenig

klapperten.

»Es wird länger dauern. Erst müssen wir die Vorräte hereinholen und

auspacken...«

»Ach, das ist ja alles noch auf den Eseln! Hilf mir, sie

hereinzubringen.«

Und Manawyddan half ihr, denn er wollte sie nicht berühren, und es

gab keine andere Möglichkeit, sie aufzuhalten. Während sie kochte und

die Esel sich so dicht am Feuer niederkauerten, wie Kigva es ihnen

erlaubte, und das Wasser von ihren zottigen Fellen troff, ging er zu der

Bettstatt und schälte sich endlich aus seinen nassen Kleidern. Die

gesegnete Wärme einer trockenen Decke hüllte sich gerade um seinen

müden, ausgekühlten Körper, da hörte er hinter sich ein dünnes, unflätig

fröhliches Gelächterchen.

»Viel Angst kannst du deiner Frau ja nicht einjagen, Mann aus der

Sippschaft der Großen Leute.«

Manawyddan fuhr herum. Tief in den tiefsten Schatten sah er etwas.

Braune Knie waren da, und ein kleines braunes Gesicht, so knorrig

wie altes Holz, und der größte Mund, den er je in einem Gesicht

gesehen hatte, und aus ihm kam immer noch das Gelächter, zwischen

Schnurrhaaren hervor, die so grau wie Spinnweben waren und ebenso

schmutzig.

Jene Schnurrhaare besaßen große Originalität, denn sie wuchsen nach

oben statt nach unten, und sie wuchsen sowohl aus den Ohren und

Brauenbögen ihres Besitzers als auch auf seinen Wangen und seinem

Kinn.

»Du kannst«, sagte Manawyddan, »eigentlich nur ein Hausgeist sein.«

»Das bin ich«, sagte der Hausgeist, »und ich freue mich, jemanden zu

sehen, sogar dich und dieses unverschämte junge Ding von einem

Mädchen, dem gleich etwas zustoßen wird, wenn diese elenden Esel,

die sie hereinzuzerren gewagt hat, mein hübsches sauberes Haus

verdrecken. Es ist lange her, seit ich jemanden hatte, den ich plagen

konnte. Sehr lange.« Und er seufzte.

»Das tut mir außerordentlich leid«, sagte Manawyddan höflich, »doch

solltest du versuchen, einen von uns beiden zu plagen, dann wird es dir

noch viel mehr leid tun. Ich hätte gleich sehen müssen, daß du hier bist.

Dieses sieht nicht wie ein Haus aus, das seit Jahren verlassen steht.«

»Wahrhaftig nicht«, sagte der Hausgeist mit Stolz. »Man könnte

meinen, die Frau des Schäfers sei eben erst ausgegangen. Sie sagte

immer, sie könne nicht begreifen, wie sie jemals ohne mich

ausgekommen sei; und da sie immer eine Schale frische Milch

hingestellt hat und von allem das Beste, habe ich ihr die Probe stets

erspart. Aber seit sie verschwunden ist, habe ich herausgefunden, daß

sie einige Dinge doch allein fertiggebracht haben muß.«

»Das bezweifle ich nicht«, sagte Manawyddan.

»Es stimmt, obwohl ich es niemals zugeben würde, wenn sie

zurückkäme. Frauen darf man niemals hochmütig werden lassen wie

die deine es ist, die diese Esel hier hereingeschleppt hat.«

»Sie hat gut daran getan«, sagte Manawyddan. »Sie sind naß und

frieren.«

»Wenn sie das tun, was ich befürchte, dann werde ich ihr Gesicht

hineintunken. Wir Hausgeister haben unsere Rechte. Wir können die

Hausarbeit so glatt von der Hand gehen lassen und so leicht, wie man

Sahne aus einem Krug gießt, oder so voller Zufälle und Unfälle, wie ein

Fischnetz voller Löcher ist. Wir sind ohnegleichen.«

»Es wird hier bald niemanden wie dich geben, wenn du versuchst,

Kigva Streiche zu spielen«, sagte Manawyddan, ohne die Stimme zu

heben.

»Keiner von euch plumpen Großen Leuten könnte je Hand an mich

legen«, sagte der Hausgeist behaglich. »Ich werde noch hier sein, wenn

ihr beiden schon längst verschwunden seid.«

»Mag sein. Doch ich und jeder andere druidisch gebildete Mann kann

einen Pfriem durch deine Nase ziehen und einen Sturm entfachen, der

dich für die Dauer von zweimal sieben Generationen durch die oberen

Luftschichten über den östlichen Meeren wirbelt.«*

Zum ersten Mal sah ihm der Hausgeist in die Augen; in jene

meergrauen Augen des Sohnes von Llyr. Er wand sich.

»Tu das bitte nicht«, flehte er. »Einem Vetter von mir ist es passiert,

und er ist immer noch nicht zurück. Seine Mutter befürchtet, daß er

nach seiner Rückkehr für immer Rheuma haben wird. Jene Höhenluft ist

kalt niemand weiß wirklich, wie kalt.« Er zitterte. »Ich ahnte ja nicht,

daß du ein Eingeweihter bist, Herr; ich sah nur, wie töricht nachsichtig

du mit diesem Mädchen bist.«

»Jetzt weißt du es. Vergiß es nicht.«

»Ich wünschte, ich dürfte es. Doch ist es sehr schön, wieder Leute

hier zu haben. Ich bin so froh, euch zu sehen, daß heute abend kein

einziger Klumpen in der Hafergrütze sein wird, die das Mädchen macht;

obwohl das einige Mühe kosten wird, denn es ist sonnenklar, daß dieser

kleinen Närrin niemals beigebracht worden ist, wie man Hafergrütze

macht. Oder irgend etwas anderes.«

Darauf hatte Manawyddan keine Antwort. Kleine Dinge können so

ärgerlich sein wie große, und schon oft, seitdem er ohne Rhiannon leben

mußte, hatte er sich bei dem Gedanken geschämt, wie gut es doch

gewesen wäre, wenn die Neun Hexen Kigva das Kochen beigebracht

hätten. Rhiannon hatte es offensichtlich für einfacher und taktvoller

gehalten, ihre eigenen Zauberkräfte auf die Speisen einwirken zu lassen,

statt eine erwachsene Schwiegertochter zu belehren.

Kigva rief: »Das Essen ist gleich fertig, Herr. Wenn du kommst und

aufpaßt, kann ich mich jetzt umziehen.«

»Sie kann meine Stimme nicht hören«, sagte der Hausgeist gesetzt.

»Nicht, wenn ich es nicht will. Und ich will es nicht. Sie ist keine

Person, mit der man eine gebildete Unterhaltung führen könnte.«

»Jede Unterhaltung zwischen dir und ihr würde bald ein Streit

werden«, sagte Manawyddan, »deshalb ist es am klügsten, gleich gar

keine anzufangen.« Dann rief er zu Kigva hinüber: »Ich komme schon,

Mädchen. Du hättest dich schon längst umziehen sollen!«

* Hinsichtlich der Züchtigung eines widerspenstigen Hausgeistes siehe John

Rhys, »Celtic Folklore«, Bd. 2.

REIZEHNTES

APITEL

ARNUNG UND DIE

USSAAT

/ G

EGEN

ORGEN ERWACHTE

ANAWYDDAN

ODER MEINTE ZU ERWACHEN

. E

SAH DAS KLEINE

AUS UM SICH HERUM

STILL UND GRAU

DANN

WUCHS PLOTZLICH DAS GRAU

DEHNTE UND WEITETE SICH

ZU EINEM

UNENDLICHEN

AUM

;

IN SCHRECKLICHE UND UNWISSBARE

IEFEN

AUS DENEN HERAUS IHN

UGEN BEOBACHTETEN

Er hörte eine Stimme, die keinen Klang hatte, deutlich sagen: »Hier

sind wir uns das erste Mal begegnet, Sterblicher, deine Augen und
Meine. Kehr' um, damit wir uns nicht noch einmal begegnen zum
letzten Mal. Denn kein Mensch soll in Dyved leben, in Dyved, das nach
Meinem Willen für immer eine Wüstnis bleiben muß.«

Manawyddan fuhr auf. Doch jetzt, in der verblassenden Dunkelheit,

die immer noch mehr schwarz als grau war, umgab ihn das Haus klein

und gemütlich. Er hörte Kigvas ruhiges Atmen und erinnerte sich daran,

wie er in jener anderen Nacht, als es Pryderi gewesen war, der neben

ihm in der Dunkelheit gelegen hatte, in Traum oder Vision jene Gefahr

geschaut hatte, an die er sich damals so wenig wie jetzt erinnern konnte,

von der er aber wußte, daß sie schrecklich wirklich war. »Warum

verbirgst Du Dich vor meinem wachen Geist, Feind? Willst Du mich

zur Umkehr oder zum Angriff bringen?«

Neben ihm ertönte wieder das krächzende Gelächter des Hausgeistes.

»Es gibt also doch etwas, das Macht hat, dich in Angst zu versetzen, o

großmächtiger Zauberer!«

Manawyddan sagte: »Was hast du gesehen, Kobold?«

»Nur dich. Dich und dieses Mädchen, das wenigstens nicht schnarcht.

Aber ich sah dich zusammenzucken, Herr.«

Manawyddan sagte nachdrücklicher: »Was hast du in jener Nacht des

Großen Sturmes gesehen? Als Dyved verwüstet wurde?«

Der Hausgeist erzitterte. »Nicht viel, Herr. Doch zuviel. Der Schäfer

und seine Frau schliefen schon fest. Sie hätten es vielleicht noch nicht

getan, zu dieser Zeit der Nacht, wären sie jünger gewesen. Ich kann

mich an lebhafte Zeiten in diesem Bett erinnern.« Er kicherte. »Das

Alter zieht die Hitze aus Männern und Frauen, Herr. Allein die große

Müdigkeit hat sie aus dir und dem Mädchen letzte Nacht genommen.«

»Mein Stiefsohn ist ihr Mann, nicht ich.«

Der Hausgeist krächzte wieder. »Dein Stiefsohn! Du hattest nie einen.

Nur Große Leute konnten so töricht sein, dieses Märchen zu schlucken,

Herr. Ich weiß, wer du bist; wir Hausgeister haben unsere Wege, auf

denen wir uns zu informieren wissen, und letzte Nacht habe ich sie

benutzt.« Er ernüchterte sich, sah verwundert drein. »Pryderi ist doch

schon lange fort. Warum ist seine Frau jetzt nicht deine Frau?«

»Weil sie ihn immer noch liebt. Und ich bin weder jung genug noch

alt genug, um mit jungen Mädchen schlafen zu wollen.«

»Ich weiß«, sagte der Hausgeist, »diese kichrigen, kitzligen Mädchen

können im Bett eines vernünftigen Mannes wirklich eine Plage sein. Sie

haben nicht genug Verstand, um mit dem Reden aufzuhören und einen

Mann einschlafen zu lassen, wenn er genug hat und seine Ruhe will. Sie

wackeln beim Schwatzen dauernd mit dem Kopf, und das ist doch

wirklich nicht das Ende von ihnen, das reizvoll ist.«

»Sie sind nicht die einzigen Schwätzer. Ich habe dich gefragt, was in

der Nacht des Großen Sturmes geschehen ist.«

Der Hausgeist zitterte wieder. »Ich würde wirklich lieber über etwas

anderes schwatzen. Ich denke nie an jene Nacht zurück. Ich habe soviel

davon vergessen, wie ich nur konnte.«

»Doch dieses eine Mal wirst du dich an alles erinnern. Erzähle mir

alles, was du weißt. Ich werde dich kein zweites Mal darum bitten.«

»Wie ich schon sagte, Herr, das alte Paar schlief. Und da meine

Arbeit getan war, hörte ich ihnen beim Schnarchen zu, wie ich das in

vielen Nächten getan hatte. Sie schnarchten nicht im Takt, und

manchmal schnarchte das eine von ihnen lauter und manchmal das

andere, und diese Schnauber und Schnarcher und Rumpier hörten sich

ungemein interessant an. Unterhaltsamer als die Geräusche, die die alten

Leute bei Tag machten.«

»Du spielst immer noch mit Worten. Komm zur Sache.«

»Ich tue nur, worum du mich gebeten hast, Herr; ich erzähle dir alles,

woran ich mich erinnern kann. Jenes war eine Nacht wie viele andere.

Und dann kam der Donner.« Er machte eine Pause, und diesmal wartete

Manawyddan und trieb ihn nicht an.

»Der Donner kam, und dann kamen der Regen und die Stürme.« Der

Hausgeist schauderte. »Es gibt immer Reiter auf dem Wind, doch in

jener Nacht waren es viele, viele. Nicht unsere gewöhnlichen

menschlichen Toten, die mit Bedauern und Sehnsucht oder mit

vergebender Freundlichkeit vielleicht sogar mit einem

Augenzwinkern auf diese Erde herabblicken, auf der sie einst

wandelten. In diesen steckte kein Bedauern und keine Freundlichkeit.

Nur Gewalt; Gewalt und der Wille, zu zerstören. Ich fürchtete mich.«

Wieder verstummte er, seine Zähne klapperten.

»Wie haben sie ausgesehen, jene Reiter?« drängte Manawyddan.

»Berichte.«

»Ich kann nicht. Man kann sie nur als Grauheiten und Wirbel sehen;

sie wirbeln und wirbeln und haben keine Gestalt. In ihrer eigenen Welt

müssen sie Gestalten tragen, doch in unserer haben sie keine. Aber sie

waren schrecklich, und sie kamen näher.

Das ganze Haus wackelte und bebte, als versuchten sie, es von der

Erde loszureißen und in die Nacht jenseits der Welt zu schleudern. Ich

kroch in meinen Winkel und zitterte; ich bebte wie ein Blatt in jenem

Sturm; und der Schäfer und seine Frau wachten auf und zitterten

ebenfalls. Sie schrie einmal, doch in jenem Tosen klang es leise, nicht

lauter als das Rascheln eines Blattes. Danach klammerten sie und der

alte Mann sich nur noch aneinander, wühlten sich in die Wärme des

anderen. Sie zitterten aber immer noch.

Wir zitterten alle drei; es war ein Schmerz, ein zerrender, zerreißender

Schmerz, der unser Allerinnerstes durchwühlte. Eine Qual, die nur mit

unserem Ende enden konnte, wenn unser Wesen zu lauter Stücken

zerschüttelt worden war. Solange eine Zehe oder ein Finger noch ein

Ganzes blieben, solange ein Haar noch neben einem anderen wuchs,

solange konnten wir keinen Frieden finden.

Wir zitterten, der Schäfer und seine alte Frau und ich, wir zitterten...

Wäre ich so fest gewesen, wie sie es waren, dann wäre ich

auseinandergeflogen, wie sie es taten. Ich sah ihre Körper hin und her

flackern wie Fackelflammen und schließlich erlöschen. Ich sah, wo sie

gewesen waren, denn sie waren es nicht mehr...

Von dem, was danach geschah, weiß ich nicht mehr viel, ich fühlte

nicht und dachte nicht, eine lange Zeit.

Am Morgen, als alles wieder ruhig und golden war und ich immer

noch hier saß, betäubt und benommen, da flogen zwei Libellen ins Haus

herein. Sie sahen sich überall um, sie ließen sich hier nieder und dort

und flogen dann wieder hinaus. Aber ich erkannte sie.

Sie kamen dann wieder, zuerst recht häufig. Ich wußte, welches die

Frau war, denn ich erkannte sie an der Art, mit der sie über ihren

Besitztümern schwebte und sich manchmal auf ihnen niederließ und sie

mit ihren Fühlern betastete, als liebte sie diese und erinnerte sich. Doch

das war alles, was sie tun konnte, und mit der Zeit wurde es mir

langweilig, vor allem ihre flattrige Art, und ich jagte sie jedesmal, wenn

sie hereingeflogen kamen, wieder hinaus.«

»Das war sehr grausam von dir«, sagte Manawyddan.

»Es war sehr hausgeistlich«, sagte der Hausgeist.

Gegen Sonnenuntergang kamen Manawyddan und Kigva und die Esel

nach Arberth. Und nie zuvor war Manawyddan so froh gewesen, sein

Heim wiederzusehen und die grünen Auen, durch die er mit Rhiannon

und Pryderi gewandelt war. Nie zuvor hatte er erkannt, wie völlig es

seine Heimat geworden war, dieses Haus, in dem sein Sohn geboren

worden war, wenn auch nicht er selbst.

>Selbst Harlech wiederzusehen, wäre nicht wie das hier. Harlech war

mein Zuhause, weil es Brans Zuhause war; dort lachte und arbeitete ich

mit meinem Bruder und half ihm oder glaubte, ihm zu helfen bei der

Schaffung von Frieden und Glück für die Welt, die wir kannten. Die

Alten Stämme und die Neuen wollten wir zusammenschmieden zu

einem Volk. Doch hier lebte ich mit Rhiannon; hier haben wir in

unserer Jugend und ohne ihr Wissen freudig unseren Sohn gezeugt; hier

haben wir uns in reifem Alter und in vollem Wissen geliebt. Auch wir

lachten und schufen und arbeiteten zusammen; für uns selbst und für

jene, die nach uns kommen sollten; unter ihnen einige von unserem

Fleisch und Blut. Ist das jetzt alles zu Nichts geworden?<

Sein Verstand sagte Ja; die stillen Ruinen rings um ihn sagten Ja.

Doch in seinem Herzen wollte die töricht scheinende Fröhlichkeit nicht

sterben.

Kigva, die sein Gesicht beobachtete, riß sich zusammen und dachte

entschlossen: >Er wird alt. Ich habe mich wie ein kleines Kind

benommen, habe ihn meine Tränen und meine Ängste und meinen

Verlust tragen lassen, der nicht größer als seiner ist. Von jetzt an muß

ich stark sein. Er soll nur dasitzen und träumen; seine Zeit dafür ist jetzt

gekommen, und er hat es sich verdient.<

Und sie dachte verwundert, daß sie ihn mehr liebe, als sie ihren

eigenen Vater Gwynn Gloyu je geliebt hatte, jenen großen,

prahlerischen Krieger, der sich so sehr bemüht hatte, trotz der Neun

Hexen ein Mann zu sein, dem das aber nie ganz gelungen war...

In jener Nacht schienen die einsamen Hallen von Arberth eine ruhige

Freundlichkeit an sich zu haben; nicht die Kälte und schluchzende

Leere, vor denen sich die Heimkehrenden gefürchtet hatten. Und als sie

und Manawyddan die Esel abgeladen und versorgt hatten, beschloß

Kigva, das beste Essen zu kochen, das sie je gekocht hatte. Es gelang

ihr zu ihrer und zu Manawyddans Überraschung war es so gut wie

alles, was Rhiannon ihnen je vorgesetzt hatte. Erst später, als sie zu Bett

gegangen war, fand der Sohn Llyrs den Grund dafür heraus.

Er saß allein beim Feuer, als sich in den Schatten etwas bewegte. Er

zuckte zusammen, dann entspannte er sich wieder. >Es wäre ja nur gut,

wenn ein Geist hierherkäme. Vielleicht ist es mein Weib; oder mein

Junge.<

Es kam näher, aus den Schatten heraus, in das Licht. Etwas Festeres

als Erinnerung; etwas Kleines und Braunes und Knorriges.

»Ich bin hier«, sagte der Hausgeist.

»Das sehe ich«, sagte Manawyddan. »Ich dachte immer, ihr

Hausgeister verließet niemals ein Haus, es sei denn, ihr würdet dort

schlecht behandelt. Und in der Hütte des Schäfers war ja niemand.

Bevor wir gingen, schafften Kigva und ich das Unheil weg, das die

Esel, zugegebenermaßen, hinterlassen hatten.«

Der Hausgeist sah verlegen aus. »Es ist unser Brauch, Herr, wie du es

sagst, niemals das Haus zu verlassen, das wir erwählt haben, bis uns ein

Narr beleidigt. Doch laß mich das sagen: Ich war alt, bevor die älteste

Eiche in Dyved eine Eichel war, doch all die Jahre seither sind mir nicht

so lang vorgekommen wie die wenigen, die ich in jener Hütte

verbrachte, seit der Schäfer und seine Frau davonwehten. Plump und

dumm und übellaunig, wie ihr Großen Leute seid: ohne euch wird es

einem langweilig. Ich möchte gern hier einziehen und in deinem Hause

spuken.«

Manawyddan strich sich übers Kinn. »Das könnte Vorteile und

Nachteile mit sich bringen«, sagte er.

»Was für Nachteile? Hat diese Närrin von einem Mädchen dir schon

jemals ein solches Abendessen gekocht? Nichts, was du ißt, wird je

halbgar oder zerkocht oder anders als gut sein, sehr gut, solange ich bei

euch bin.«

Manawyddan strich sich wieder übers Kinn. »Und Kigva? Wie wird

es für sie sein?«

Der Hausgeist sah ihn flehentlich an. »Ich werde ihr nicht viele

Streiche spielen, Herr. Gerade genug, um nicht einzurosten. Wenn sie

mich mit dem gebührenden Respekt behandelt, dann könnte niemand

netter zu ihr sein, als ich es sein werde. Die meiste Zeit wenigstens.«

»Die ganze Zeit«, sagte Manawyddan, »wenn du hierbleibst.«

Der Hausgeist richtete sich mit großer Würde empor; er sah volle drei

Fuß hoch aus. »Herr, es ist auch Brauch, daß eine Schale Milch und

Brot jede Nacht für den Hausgeist hingestellt wird. Wenn sie achtlos ist,

wenn die Milch sauer geworden oder das Brot nur ein winziges bißchen

altbacken ist, dann muß sie dafür bezahlen. Auch das ist das Recht eines

Hausgeistes; ein Recht, das es sogar wert ist, gegebenenfalls dafür in

den oberen Winden zu frieren.«

»Ich denke, du gehst besser heim«, sagte Manawyddan.

»Herr, ich würde sie nicht an einer Stelle verbrennen oder verbrühen,

wo man es sehen könnte! Ich würde sie dann und wann stolpern lassen,

aber ich würde ihr nie einen Arm oder ein Bein brechen, das schwöre

ich. Bei der Sonne und beim Mond und bei dem Eid, den wir

Hausgeister schwören.«

»Hausgeist, ich danke dir für ein gutes Abendessen, doch meine

Tochter und ich werden allein zurechtkommen. Leb wohl!«

»Bist du sicher, Herr? Jenes Mädchen ist so täppisch, daß sie ohne

mich schlimmere Unfälle erleiden würde, als ich je für sie ersinnen

könnte. Sie mag und versteht nichts, was mit einer Küche zu tun hat,

und nichts in einer Küche mag oder versteht sie.«

»Drohst du uns?« Manawyddans Stimme war plötzlich seidensanft.

Alle Schnurrhaare des Hausgeistes standen alarmiert zu Berge.

»Nein, Herr. In viele Häuser könnte ich ungesehen eindringen und für

Unglück sorgen, aber hier wage ich es nicht. Ein Eingeweihter wie du

würde mich entdecken. Aber bedenke denk' an die Mahlzeiten, die du

gestern und heute hattest, und dann an die von früher. Und eine junge

Frau wird überheblich, wenn alles gut geht und sie meint, das alles sei

ihr Werk sie braucht dann eine Lektion. Und wenn sie die gelernt hat,

dann ist sie danach in der Küche und außerhalb wie umgewandelt.

Denk' an deine Bequemlichkeit und an das Wohl des Mädchens, Herr.

Ich werde ihr kein wirkliches Leid antun.«

Manawyddan sagte: »Ich werde selbst jeden Abend eine Schale Milch

eingießen und sie dir hinstellen, und wenn du irgendwelche Einwände

bezüglich des Inhalts haben solltest, dann werden wir beide das

miteinander austragen. Doch füge Kigva eine Brandblase oder einen

blauen Fleck zu, und ich werde dich für dreimal sieben Generationen in

die oberen Luftschichten schicken. Das schwöre ich bei der Sonne und

beim Mond und bei dem Eid, den mein Geschlecht schwört.«

Der Hausgeist strahlte. »Herr, ich werde wachen über sie, als wäre sie

der zarteste aller Lammbraten!«

Und das tat er auch. Von jenem Tage an hätte es keinem Mann und

keiner Frau besser ergehen können, als es Manawyddan und Kigva

erging. Wenn er von der Jagd Wildbret heimbrachte, brannte das

Fleisch nie an, und wenn Kigva Kräuter gesammelt hatte, die noch zu

grün waren, dann reiften sie auf geheimnisvolle Weise im Kochtopf.

Und wenn sie die Wäsche wusch, dann ging der Schmutz so leicht

heraus, als hätte er nur wie ein Vogel auf der Oberfläche des Stoffes

gesessen und wäre nie in das Gewebe eingedrungen.

Kigva hatte immer eine besondere Gabe dafür gehabt, Dinge zu

verlegen jetzt konnte sie alles sogleich finden, was sie suchte, selbst

wenn sie hätte schwören können, daß sie den Gegenstand nie und

nimmer dorthin gelegt hatte, wo er jetzt plötzlich vor ihrer Nase

auftauchte.

Dieses Glück und dieses leichte Leben gingen ihr allmählich auf die

Nerven. Sie versuchte sich vorzustellen, daß Rhiannon über sie wachte

und ihr hülfe, doch die Anwesenheit, die sie gelegentlich spürte, hatte

mit Rhiannon anscheinend nicht das geringste zu tun.

Dann fiel ihr eines Abends auf dem Wege ins Bett ein, daß sie in der

Küche etwas vergessen hatte. Als sie zurückging, um es zu holen, sah

sie Manawyddan die Schale Milch und das Brot hinstellen, und sie

begriff alles.

»Herr, es ist ein Hausgeist in diesem Haus!«

»Laß dich davon nicht ängstigen, Mädchen«, sagte Manawyddan

friedlich. »Er schadet nicht. Er hilft nur.«

»Ich habe keine Angst«, sagte Kigva. »Sollte die Nichte von Neun

Hexen etwa Angst vor einem Hüpfer von Hausgeist haben? Doch

das...«, sie überdachte die Dinge, und ihr Gesicht wurde immer länger,

bis es sehr lang war, »das erklärt vieles. Allzuviel.«

Danach war sie ungeschickter als je zuvor, und der Hausgeist

beschwerte sich bei Manawyddan. »Das ist sogar noch schwerer als die

Pflicht, sie vor Unfällen zu bewahren, Herr. Ich habe noch nie ein

Mädchen gesehen, das alles so verkehrt anstellt.«

Kigva beschwerte sich ebenfalls. »Es ist sehr schwer für mich,

dauernd drüber nachzudenken, wo er gerade ist. Ob hinter mir oder vor

mir oder auf welcher Seite. Zu wissen, daß er mich beobachtet und daß

ich, was immer ich auch tue, nicht ohne ihn sein kann. Und ich spüre

immer, daß er über mich lacht, Herr.«

»Das tue ich nicht«, sagte der Hausgeist, der in der Nähe geblieben

war. »Dafür muß ich ihretwegen viel zuviel arbeiten!«

»Fühlst du denn keine Dankbarkeit für seine Hilfe?« fragte

Manawyddan.

»Er ist sehr nützlich«, sagte Kigva, »wenn ich mir auch wünschte, daß

er eine Plage wäre. Ich wünsche mir jetzt auch, daß ich mir von meinen

Tanten hätte Magie beibringen lassen, wie sie es immer wollten. Doch

Hexen wenden immer die schwarze Magie an; sie singen sehr viele

Zaubersänge über sehr vielen Kesseln, in denen bis zum Rand seltsame

Dinge blubbern. Ich fühlte mich nie in der Lage, alle diese Salbadereien

auswendig zu lernen und sie dann inmitten eines derart üblen Geruches

zu singen. Hätte ich es doch nur getan...«

»Er ist nur um dich, wenn du arbeitest«, sagte Manawyddan tröstend.

»Er und ich verstehen einander. Es besteht kein Grund für dich, dir über

ihn den Kopf zu zerbrechen.«

»Was an Kopf sie hat!« sagte der Hausgeist grinsend.

Der Hausgeist war eine große Hilfe für Kigva, doch war er

gleichzeitig eine Kränkung. Sie konnte jetzt nicht mehr auf das Werk

ihrer Hände stolz sein, da sie wußte, wieviel davon sein Anteil war; und

zuwenig Stolz haben, ist für Mann und Frau genauso ungesund, wie

zuviel davon zu haben. Manawyddan sah ihre Not und bemitleidete sie,

wußte aber nicht, was er dagegen tun könnte. Sein Handel mit dem

Hausgeist war geschlossen, und außerdem empfand er Mitleid bei dem

Gedanken an die Einsamkeit des Gnoms.

Der Winter heulte über das Land. Eis bedeckte die Flüsse, Schnee

weißte die braune Erde und machte aus den entblätterten Bäumen

leuchtende, spitzenbesetzte Schönheiten. Stürme schlugen gegen die

Mauern des Palastes; scharf wie Messer, stärker als die Arme von

Männern, rissen sie an dem strohgedeckten Dach. Manawyddan mußte

hinaufklettern, um es zu flicken, und der Hausgeist ging mit, um ihm zu

helfen. Kigva ließ in der Küche einen Schub Brot anbrennen und

klatschte vor Freude in die Hände.

>Wenn ich jetzt ganz schnell mache, kann ich den nächsten Schub

selbst machen und backen. O Mütter, laßt es gut werden!<

Es wurde gut. An jenem Abend, als der erschöpfte Manawyddan

endlich wieder wohlbehalten in der warmen Halle saß, trug sie es voller

Stolz auf, und er beglückwünschte sie dazu. Ihr Gesicht leuchtete wie

die längst entschwundene Sommersonne.

»Jetzt kannst du klar sehen, was für eine gute Sache es war, daß der

Hausgeist mit dir aufs Dach geklettert ist und dich davor bewahrt hat,

dir auf dem glitschigen Dach ein Bein zu brechen, statt mich in meiner

gemütlichen Küche zu stören.«

Der Hausgeist schnaubte laut, und Manawyddan sagte: »Seht!« Doch

das Licht auf ihrem Gesicht erlosch nicht.

In seiner Müdigkeit ließ Manawyddan sie an diesem Abend sogar die

Milch in die Schüssel des Hausgeistes gießen, ermahnte sie allerdings

streng, erst alles zu kosten und sich zu vergewissern, daß es vom Besten

war. Das tat sie, doch als sie die Schüssel hinstellte und eine großzügige

Portion ihres frischgebackenen Brotes dazu, da sagte sie stolz: »Ganz

sicher bin ich, Hausgeist, daß es dir noch nie besser geschmeckt hat.

Und vergiß nicht, daß du am Backen keinen Anteil hattest. Nicht ich bin

es gewesen, die dich hier je gebraucht oder um deine Gegenwart

gebeten hätte, sondern der Herr Manawyddan. Aber selbstverständlich

bist du hier willkommen, als sein Gast.«

»Es war recht anständiges Brot«, berichtete der Hausgeist später

Manawyddan. »Was auch sehr gut für sie war trotz deiner

Anwesenheit, Herr.«

»Erinnere dich an unsere Abmachung«, sagte Manawyddan schläfrig.

»Das tu ich auch. Sonst hätte ich sie ganz bestimmt in ihre hochnäsige

Nase gezwickt, Herr. Kaum habe ich es lassen können.«

»Ich bin froh, daß du es nicht getan hast. Die oberen Winde sind in

dieser Jahreszeit besonders kalt, Freundchen.«

Der Hausgeist sagte: »Ich weiß. Dennoch, jenes Mädchen hütet besser

seine Zunge, oder es wird morgen oder übermorgen einen Bissen

erwischen, der noch zu heiß ist.«

Doch da blickte ihn Manawyddan an, und für den Rest des Abends

war der Hausgeist nur noch zwei Fuß hoch. Seine Größe veränderte sich

entsprechend seiner Stimmung; manchmal war er drei Fuß hoch, und

manchmal weniger, denn Hausgeister gehören nicht einer so harten

Kruste im Universum an wie die Welt, die wir kennen.

Schließlich kam der Frühling. Schnee und Eis schmolzen; unter der

braunen Borke der Bäume und unter der braunen Brust der Mutter regte

sich eine Vielfalt winzigen Lebens: winziges Leben, das sich zur Fülle

allen Grüns erhebt, zu Blättern, Gras und Moos.

Manawyddan holte die letzte Ladung Getreide, diejenige, die er für

die Aussaat aufgehoben hatte. Er bestimmte drei Felder, er pflügte sie

und säte aus. Der Hausgeist ging mit ihm und half ihm, so daß Kigva

wieder Frieden in ihrer Küche hatte. Manchmal verunglückte ihr etwas,

aber öfter ging alles gut. Sie lernte; und ließ man ihr Zeit, dann konnte

ihr verletzter Stolz, ihr Verlangen, zu beweisen, daß sie allein

zurechtkam, eine ausgezeichnete Köchin aus ihr machen.

Die Sommerszeit kam, mit Armen voller Blumen; jene älteste aller

Bräute, die ewig süß wie Honig ist und ewig jung; Sie, die in ewig sich

erneuernder Jungfräulichkeit heranwächst, um von den Armen des

Jungen Gottes umfangen zu werden, von Ihrem Erlöser. Von Ihm,

dessen warme Winde Sie zu unerschöpflicher und freudiger

Mutterschaft bringen.

Die Sommerszeit kam, und das Getreide auf den drei Feldern schoß

auf. Das »Mabinogi« sagt, daß kein Weizen auf der Welt je besser

aufgegangen sei.

Der Hausgeist sah ihn sich an und wurde nicht nur drei Fuß hoch,

sondern blieb auch so. Er sagte bei sich: >Dies ist die Frucht meiner

Hilfe.<

Manawyddan und Kigva sahen den Weizen an und waren glücklich.

Sie sagte: »Nächsten Winter werden wir Mehl in Hülle und Fülle haben,

Herr.«

Es hatte nämlich eine kurze Zeit gegeben, da waren die Mehlvorräte

sehr geschwunden, und was noch vorhanden war, mußte für die Aussaat

aufgehoben werden; eine Zeit, wo Eis die Fische bedeckte, wo es nicht

sicher war, in den verschneiten Wäldern dem Wild nachzuspüren: eine

Zeit, in der sie hungerten.

Nicht so, daß sie Angst bekommen hätten, aber doch so, daß es

ziemlich unangenehm war.

Manawyddan lächelte und sagte: »Nein, nächsten Winter werden wir

es nicht nötig haben, unsere Gürtel enger zu schnallen.«

Zweifellos fürchtete er nicht die gewöhnlichen Unbilden des Wetters,

wie das ein gewöhnlicher Bauer muß; seine Druidenkunst konnte sie

fernhalten. Doch scheint er übermäßig zuversichtlich gewesen zu sein;

der Zauber überkam seine Augen wieder, jener selbe Zauber, der jetzt

seit sieben Jahren so leicht über alle Augen in Dyved gefallen war, in

jenem Land der Täuschung. Er vor allen Männern hätte sich daran

erinnern müssen, daß der Feind sie noch belauern, mit ihnen spielen

konnte wie die Katze mit der Maus.

Der Sommer schritt voran; die Erntezeit kam. Manawyddan ging und

sah sich das Feld an, wo er zuerst gesät hatte, und sah, daß es reif war.

»Morgen werde ich es mähen«, sagte er.

»Warum nicht jetzt?« fragte der Hausgeist an seiner Seite.

»Weil die Sonne schon hoch am Himmel steht. Bevor ich fertig wäre,

würde ich so naß wie die Seehunde sein, die sich im Meer tummeln.«

»Nicht, wenn ich dir helfe, Herr!«

»Vielleicht nicht, und ich danke dir; doch die Ernte wird morgen um

so besser sein, wenn das Korn einen Tag länger reifen kann.« Auch

Manawyddan war wie Kigva der Meinung, es sei nicht klug, zu

abhängig von dem Hausgeist zu werden.

Er ging wieder heim und berichtete Kigva, und sie jauchzte und

brachte ein gutes Essen auf den Tisch. Einmal, als ein Krug Milch

umkippte und sich dann plötzlich mitten in der Luft von selbst zu

fangen schien, ruhig durch die Luft zurücksegelte, um schließlich ruhig

auf dem Tisch zu landen, da lächelte sie sogar und sagte: »Danke,

Hausgeist.«

Sie aßen und gingen dann zu Bett; doch die Dunkelheit der Nacht fing

eben erst an zu erblassen vor dem Nahen der hellen Füße des Morgens,

als Manawyddan sich schon wieder erhob. Er frühstückte und brach auf.

Er sah die Sterne blinzeln und erlöschen, sah, wie sie in dem Grau

verschwanden gleich funkelnden Diamanten, die von unsichtbaren

Riesenhänden weggeschnappt werden. Er spürte den Tau auf seinem

Gesicht, wie schwere Tränen, nur daß er kalt war.

Er schritt unter einem grauen Himmel dahin, durch ein graues Land;

denn noch war der Morgen nicht stark genug, als daß Farbe, jenes

älteste Kind des Lichts, wiedergeboren wurde. Er dachte plötzlich, kalt:

RAUIGKEIT

, G

RAUIGKEIT

wie ein Vogel schwebte die

Halberinnerung in jener fahlen Dunkelheit über seinem Kopf, flog dann

davon und war verschwunden.

Er kam zu dem Feld, und er erstarrte. Denn ringsum war nichts als

Vernichtung. Alles war zertrampelt und zertreten wie von einer Herde

großer Tiere. Er ging über das Feld, von einem Ende zum anderen, und

stellte fest, daß nicht nur jeder Halm flachgetrampelt, sondern daß von

jedem Halm auch noch die Ähre getrennt worden war, so sauber wie mit

einem Messer, und daß keine einzige Ähre mehr vorhanden war.

Nichts als Stroh war geblieben.

Er ging hinüber und sah sich das zweite Feld an, und auf ihm stand

jeder Halm aufrecht da, so kerzengerade wie ein junger Krieger oder ein

junger Baum. Hoch und golden und schwer von Ähren voll feinstem

Weizen. Manawyddan stand da und besah das Feld eine lange Weile,

mit zusammengekniffenen grauen Augen. Dann sagte er bei sich:

>Morgen werde ich dieses mähen.<

»Warum morgen? Wir werden es heute mähen!« Kigva tobte, als er

heimkam und ihr berichtete, was geschehen war. »Ich werde jetzt gleich

mit dir hinausgehen und helfen! Und der Hausgeist auch; wir werden

diese Ernte einbringen, bevor ihr etwas zustoßen kann.«

»Morgen werden wir ernten«, sagte Manawyddan.

Kigva sah ihn erstaunt an. »Herr, was ist über dich gekommen? Das

bist doch nicht du, was da so handelt!«

»Morgen werden wir das Feld abernten«, sagte Manawyddan.

An jenem Abend war das Essen nicht so gut. Als Kigva ein Topf aus

der Hand fiel, vergaß der Hausgeist, ihn aufzufangen. Es floß alles über

ihre Füße, und das mißfiel ihr, denn es war heiß. Sie war wütend und

benutzte Worte, die sie von den Neun Hexen gelernt hatte.

Zum ersten Mal erschien der Hausgeist vor ihr.

»Herrin«, sagte er, »ich habe das nicht absichtlich getan. Es war deine

eigene Ungeschicklichkeit. Wenn du mir versprichst, es nicht dem

Herrn Manawyddan zu erzählen, werde ich einen kleinen Zauber

anwenden, der deine Füße augenblicklich heilt.«

»Tu es also«, sagte Kigva, »und ich will es lassen.«

Er tat es, und danach befühlte sie verwundert ihre Füße, entdeckte,

daß die Haut so weiß und glatt wie eh und je war. Danach sagte sie

neugierig zu dem Hausgeist: »Warum fürchtest du dich vor dem Herrn

Manawyddan? Er ist der gütigste der Menschen.«

»Er könnte mich in die oberen Winde schicken, Herrin.«

»Er hat leider nicht mehr genug Verstand, um so etwas zu tun«, sagte

Kigva. »Doch wenn du zuläßt, daß ich noch einmal etwas verschütte,

dann werd' ich es ihm sagen und abwarten, ob er's nicht doch noch

kann. Denn wir können es uns nicht mehr leisten, noch mehr Nahrung

zu verschwenden. Ich glaube nämlich, daß wir dieses Mal durch Hunger

aus Dyved vertrieben werden sollen. Und wenn wir versuchen,

irgendwoanders zu leben, dann halten wir nie sehr lange aus.« Und sie

seufzte.

»Ihr werdet es wohl nicht sehr lange aushalten, wenn ihr hierbleibt«,

sagte der Hausgeist. »Denn hier braut sich wieder etwas zusammen.

Und jedes Mal, wenn hier etwas geschehen ist, verschwand jemand.

Und dieses Mal gibt es niemanden mehr, der verschwinden könnte

außer dir und dem Herrn Manawyddan. Es wird mir leid tun, ihn gehen

zu sehen, auch wenn er manchmal unvernünftig ist.« Und auch er

seufzte.

»Verschwinde doch du«, sagte Kigva und warf einen Topf nach ihm.

Er tat es, in dünne Luft, und sie ging zu Bett, konnte aber keinen Schlaf

finden. Lange warf sie sich herum, ruhelos und elend ängstlich, und

dann schien ihr plötzlich die Sonne in die Augen. Es war heller Tag,

doch als sie aufstand, entdeckte sie, daß sie allein im Palast war.

Manawyddan war fort. Der Hausgeist ebenfalls, denn die Küche mutete

sie an wie ein toter Ort, wo es kein Leben geben kann, weder sichtbares

noch unsichtbares.

Da setzte sie sich hin und weinte. Und unter Schluchzen dachte sie:

>Verschwinden wäre mir gerade recht, wenn ich dann wieder bei dir

wäre, Pryderi. An welchem Ort wir auch wären, ich könnte dort mit dir

glücklich sein. Wenigstens ein bißchen glücklich. Doch was, wenn wir

nicht beieinander wären? Was, wenn verschwinden bedeutet, allein in

Kälte und Nacht zu sein? Oder sogar< ihre Zähne klapperten

>nirgendwo sein?<

Im Morgengrauen war Manawyddan zu seinem zweiten Feld

gekommen. Hatte es betrachtet und gesehen, daß es so vernichtet wie

das andere war. Nichts als zertrampelte Halme, zertrampeltes Stroh war

übrig. Nicht eine einzige Weizenähre war übriggeblieben; nur das

nutzlose, ährenlose Stroh.

Als er das sah, hob er seine Arme über den Kopf und schüttelte seine

geballten Fäuste gen Himmel. »Wehe!« schrie er. »O gütige Mütter, wer

ist mein Vernichter? Doch nur zu gut weiß ich, wer Er ist: Er, der meine

Vernichtung suchte von Anfang an, vollendet sie jetzt, und mit mir hat

Er das ganze Land zerstört!«

Dann ging er hinweg, so schnell ihn seine Beine trugen. Er kam zum

dritten Feld, dem letzten, das noch übrig war; und jetzt kam die junge

Sonne herauf, und unter ihren zarten Strahlen leuchtete es wie ein Feld

aus Gold, so schön wie der schönste Weizen, der je gewachsen. Er sah

es an, und seine Miene wurde entschlossen.

»Schande über mich«, sagte er, »wenn ich heute nacht nicht hier

Wache halte! Was mir auch den Ertrag der anderen Felder geraubt hat

es wird zurückkommen, um auch dieses Feld zu plündern, und ich

werde sehen, was es ist.«

Doch als er heimkam und Kigva von seinem Plan berichtete, da tobte

sie wieder. »Herr, hat dich denn alle Weisheit verlassen? Dich, der einst

so weise war?«

Aber ihre Worte rührten ihn so wenig, wie wenn sie eine Möwe

gewesen wäre, die ihre Schwingen gegen ein Kliff schlägt.

»Ich werde heute nacht das Feld bewachen«, sagte er. Und er holte

seinen Speer herbei und alle seine anderen Waffen und machte sich

daran, sie zu schärfen. »Ich werde bereit sein, was da auch kommen

mag.«

»Pryderi war auch bewaffnet«, sagte Kigva, den Tränen nahe.

»Bewaffnet ging er in jene Höhle hinein, aus der er nie wieder

herauskam. Rhiannon hatte ihre Magie, doch auch sie kam nicht wieder

zurück. Was immer heute nacht kommen wird es ist stark, zu stark für

Menschenkräfte.«

»Ich habe diese Felder gepflügt, und ich habe dort gesät, Mädchen;

ich habe meine Kraft und meinen Schweiß in sie gesenkt. Ich werde

mich nicht ohne Kampf berauben lassen.« Manawyddans Miene blieb

fest entschlossen; der Ausdruck seiner grauen Augen war nicht mehr

sein eigener.

Kigva weinte laut. »Willst du mich hier denn ganz allein

zurücklassen, Herr? Das einzige menschliche Wesen in diesem ganzen

Land? Was soll ich anfangen? Wie soll ich leben?«

»Ich werde heute nacht das Feld bewachen.«

Kigvas Schluchzen versiegte. Sie sagte ruhig: »Herr, ich sehe, daß

dein Verstand von dir gewichen ist und daß die Spinne, die auch die

anderen gefangen hat, jetzt dich in ihrem Netz hat. Nun, ich werde dir

ein gutes Abendessen machen; es wird dein letztes sein.«

Sie ging in die Küche und rief leise in die Luft: »Hausgeist, gib mir

etwas, das ich ihm ins Essen tun kann er soll die Vernichtung des

dritten Feldes verschlafen. Ich will versuchen, wenigstens diesen Schlag

zu verhindern.«

Über ihr lachte der Hausgeist: »Mädchen, du bist klüger, als ich

dachte!«

Zum zweiten und letzten Mal sah sie ihn behaglich schwang er sich

zwischen den Dachsparren umher.

Doch Kigva war es, die in jener Nacht fest schlief; so fest, daß sie

nicht das geringste hörte, als Manawyddan aufstand und das Haus

verließ.

IERZEHNTES

APITEL

RAUE

ANN KOMMT

/ V

UFGANG DES

ONDES ERREICHTE

ANAWYDDAN DAS

ELD

. E

SETZTE SICH UNTER EINEN

AUM IN DER

ÄHE UND WARTETE

Er sah den Himmel dunkel werden und die Sterne heraustreten, jene

leuchtenden Tausendschaften, die jede Nacht Wache halten über der
Erde und vielleicht Taten verhüten, die noch düsterer sind als jene, die
ohnehin in der Dunkelheit geschehen.

Er sah den Mond heraufsteigen, stolz und königlich unter den

Sternen, seine Wangen gefärbt mit dem Rotgold der Erntezeit.

Er hörte das schläfrige Zwitschern der Vögel und das Schweigen, das

ihm folgte. Er hörte eine Eule schreien, irgendwo in den Wäldern. Er

sah den dunklen Schatten des Hügels von Arberth schwarz aus der

Schwärze aufragen, so dunkel, daß es schien, als ob kein Licht es jemals

erreichen oder durchdringen könnte. Jener Hügel, dessen schwarzer

Abhang sich über den Zweien geschlossen hatte, die ihm die liebsten

auf Erden gewesen waren...

Er saß da und wartete. Die Nacht schritt voran.

»Es wird spät«, sagte der Hausgeist.

Manawyddan schaute sich um und sah ihn unter den knorrigen

Wurzeln des Baumes kauern. Er war klein; er war sehr klein; kleiner,

als der Sohn Llyrs ihn je gesehen hatte.

»Du hier! Wo ist Kigva?«

»Daheim in Sicherheit«, sagte der Hausgeist. »Sie kann uns nicht

folgen, und sie kann sich auch keine Sorgen machen. Ich habe ihrem

Essen etwas beigemischt, wie du es mir auftrugst; ich glaube allerdings

immer noch, daß ihr Plan der bessere war. Ich weiß nicht, was mich zu

der Narrheit getrieben hat, mit dir zu kommen.«

»Du bist wirklich ein Narr. Dein Wesen ist zu leicht und zu klein, um

Dem zu begegnen, was heute nacht hierherkommen wird. Geh, geh,

bevor du davongeweht wirst nicht für die Dauer von zweimal sieben

Äonen, sondern für immer!«

»Ich würde ja gern«, sagte der Hausgeist, »wenn ich es wagte.« Er

zitterte. »Was immer da kommt, ist schon auf Seinem Weg. Ich kann es

spüren, wenn ich dir auch nicht sagen kann, aus welcher Richtung Es

kommt. Vielleicht ist Es ungeheuer genug, um von allen Seiten

gleichzeitig zu kommen.«

»Dann rühr' dich nicht; vielleicht kannst du Seinem Blick entgehen.

Tu nichts, denn du kannst mir nicht helfen.«

»Du kannst dir ja selbst nicht helfen!« sagte der Hausgeist.

»Ich kann es versuchen. Das ist der Grund, weshalb die Menschen auf

die Erde geschickt werden: zu lernen und zu versuchen.«

Der Hausgeist gab darauf keine Antwort. Sie strengten ihre Ohren an,

aber sie hörten nichts als die Stille; Stille, die immer ein Gewebe aus

einer Unzahl winziger, ineinander verflochtener Geräusche ist. Ihre

eigenen Atemzüge wurden zu Fäden in jenem Gewebe; Teil seiner

schrecklichen, wartenden Ruhe.

Nichts geschah. Nicht ein einziger Schritt von all den trippelnden,

kralligen Leisheiten kam in ihre Nähe. Nicht ein einziger Laut nahm

Gestalt oder Zweck an; irgendeinen Zweck, der mit ihnen zu tun hatte...

Der Mond stieg höher. Die Nacht schritt voran. Mitternacht kam.

Dann geschah es. Jener furchtbare, flammende Lichtspeer schoß

hervor, erstreckte sich von einem Ende des Himmels bis zum anderen,

peitschte über das helle Gesicht des Mondes. Alle Sterne des Himmels

schienen zu fallen, und während sie fielen, brüllte der Himmel

donnernd. Die Erde schien unter der Heftigkeit jenes Dröhnens zu

erbeben, des lautesten, das je gehört ward.

Als Manawyddan und der Hausgeist wieder die Hände von den Ohren

nahmen, als ihre geblendeten Augen wieder sahen, da landeten die

Sterne. Jeder aus dem hellen Schwarm verlor in dem Moment, da er auf

der Erde aufschlug, sein Strahlen und wurde zu einer Maus. Und jede

aus diesem unzählbaren Mäuseheer stürzte sich blitzschnell auf einen

Weizenhalm und rannte ihn hinauf. So viele waren sie, daß die hohen

Halme sich alle unter ihrem Gewicht bogen wie unter einem Sturm und

zur Erde niedersanken. Dann, immer noch blitzschnell, entfloh jede

Maus, eine goldene Ähre zwischen den weißen, schimmernden Zähnen.

Mit einem Wutschrei sprang Manawyddan unter sie. Er stieß mit

seinem Speer nach ihnen, er stampfte mit seinen Füßen, aber sie rannten

über seine Füße hinweg und hüpften über seinen Speer. Er konnte sie

nicht berühren, er konnte sie nicht packen, sowenig, wie wenn sie am

Himmel fliegende Vögel gewesen wären. Er versuchte, sein Auge auf

eine einzelne Maus zu richten, in der Hoffnung, so ein Ziel zu

gewinnen, aber es gelang ihm nicht, sowenig, als wär's ein Schwarm

fliegender Insekten gewesen. Aber er gab nicht auf; nicht noch einmal

würde er sich, wie beim ersten unbesonnenen Angriff, von Panik

überwältigen lassen.

Bewegte sich da nicht eine langsamer als die anderen? Ein bißchen,

eine Idee langsamer? Nicht schneller, als das schnellste Pferd rennen

kann? Er betete, daß es so sei; betete, daß nicht Hoffnung seine Augen

blendete, wie es der Zauber getan hatte.

Sie lief langsamer wenn die Geschwindigkeit des schnellsten

Hundes oder Pferdes langsam genannt werden kann. Ihre dunklen

Flanken waren feist; fast mißförmig. Da sie fetter als die anderen war,

fiel ihr das Tragen der goldenen Weizenähre schwerer.

Wie ein Hund raste Manawyddan hinter ihr her. Wieder und wieder

meinte er, sie zu haben. Zweimal fiel er hin, als sie kaum mehr einen

Zoll von seinen ausgestreckten Fingern entfernt war. Immer gelang es

ihr gerade noch, seinem Griff zu entkommen.

Sie näherten sich dem Ackerrain. Bald würden die Büsche und die

hohen Gräser sie bergen.

Er holte auf. Sie war nur noch einen Meter voraus. Nur noch eine

Elle. Einen Zoll. Er setzte alle seine Geschwindigkeit ein. Sein Herz

schien gegen die Wände seiner Brust zu schlagen, wie ein Rammbaum

in den Händen der Belagerer gegen die Tore einer Festung donnert.

Seine angespannten Muskeln drohten bei jedem Satz zu zerreißen, bei

jedem Sprung.

Keinen Zoll mehr ihm voraus. Keinen halben Zoll. Doch auch die

Büsche waren keinen Fuß weit mehr entfernt.

Mit einem keuchenden Siegesschrei schlug er zu. Und fiel, seine

genarrten Hände hielten Gras umkrampft: sonst nichts.

Doch in seiner Verzweiflung hörte er einen anderen Siegesschrei;

schrill und schwach, aber nicht das Quieken einer Maus. Eine Stimme,

die er kannte. Sie veränderte sich, solange er sie hörte, in einen scharfen

Schmerzensschrei.

Manawyddan riß das Gras vor sich auseinander. Er sah, wie der

Hausgeist nach der Maus grapschte, die ihre scharfen weißen Zähne

schon in seine Schultern geschlagen hatte, Zähne, die jetzt bereit waren,

sobald sich der kleine Körper noch ein wenig höher winden konnte, in

die Kehle des Hausgeistes zu fahren.

Manawyddans Eisenfinger rissen sie weg; er japste vor Schmerz, als

diese scharfen Zähne im Fleisch seiner Handfläche aufeinandertrafen.

Der Hausgeist sprang herbei. »Rasch! Steck' sie da rein!«

Der Sohn Llyrs riß die Augen auf. Er sah einen seiner Handschuhe

und ein Stück Schnur. Doch noch im gleichen Augenblick kämpfte er

darum, seine Beute in die schwarze Öffnung des Handschuhs zu

manövrieren. Gemeinsam mit dem Hausgeist schaffte er es kaum, ihre

winzige, sich windende Gefangene hineinzubekommen, die Schnur

noch eben rechtzeitig zuzubinden, so daß sie sich nicht wieder

herauszwängen konnte.

Als die Tat getan war, sahen sie sich um, schwer atmend, in der schon

fast sicheren Erwartung, jetzt von einer Million scharfer, wütender

Mäusezähne angefallen und niedergerissen zu werden.

Doch im Mondlicht war alles still. Kein lebendes Wesen war in dem

Stroh zu sehen, das dieses einst herrliche Feld bedeckte. Jede Maus,

jede Ähre war verschwunden. Eine Weile lang gafften sie. Dann sagte

Manawyddan leise: »Gewalt ist nicht ihre Waffe.«

»Mir genügt es.« Der Hausgeist rieb sich die Schulter. »Beide

zusammen hätten wir sie nicht halten können, wenn ich diesen

Handschuh nicht mitgebracht hätte.«

»Was hat dich bewogen, ihn mitzubringen?«

»Ich war gerade aus dem Haus getreten, um dir zu folgen, Herr, als

ich wieder umkehrte, um ihn zu holen. Ein kleiner Vogel war über mich

hinweggeflogen und hatte es zu mir gesagt.«

Einen Atemzug lang war Manawyddan stumm. »So? Nun, ich danke

dir, kleiner Freund; dafür und für treue, tapfere Freundschaft.« Und

lautlos fügte er hinzu: >Auch dir danke ich, Branwen.<

Einen weiteren Atemzug lang schien er in ihre Augen zu sehen, in

Augen, so dunkel und strahlend, so fröhlich, wie sie es in ihrer Jugend

gewesen waren, wenn sie geglaubt hatte, sie habe ihrem Bruder ein

Spiel gewinnen helfen. Und er hatte sie das immer glauben lassen, ob es

zutraf oder nicht.

>Und dieses Mal hast du recht, Liebes, ob es nun du bist oder meine

Erinnerung, was ich da sehe.<

Der Hausgeist sagte: »Ich wäre überhaupt nicht gekommen, wenn ich

gewußt hätte, worauf ich mich da einlasse.«

»Aber du bist gekommen«, sagte Manawyddan.

Stumm gingen sie zusammen zum Palast zurück. In der Halle fanden

sie Kigva vor dem Feuer schlafen. Sie sprang auf, ihre Augen immer

noch getrübt von dem Schlaftrunk; doch als sie Manawyddan sah,

wurden sie zu zwei Lichtern.

»Du bist zurück, Herr! Unversehrt!«

»Ja, Mädchen.« Manawyddan ging zu einem Haken in der Wand

hinüber und hängte den Handschuh daran. »Wir haben auch unser

letztes Weizenfeld verloren, aber ich habe einen der Räuber gefangen.

Morgen werde ich ihn hängen; und bei der Sonne und beim Mond

wenn ich sie hätte, würde ich sie alle hängen!«

Kigva riß die Augen auf. »Herr, was für eine Art Räuber paßt in einen

Handschuh?«

Da erzählte er ihr von der Mäuseplage und von der Gefangennahme,

und ihr Gesicht bewölkte sich.

»Es wäre mir nicht recht, wenn du die Maus hier drinnen losließest,

Herr; zwischen der Rasse der Frauen und der Rasse der Mäuse herrscht

keine Liebe. Doch warum sie nicht draußen freilassen? Es ist unter der

Würde eines großen Mannes, wie du einer bist, eine elende kleine Maus

zu hängen.«

»Mädchen, ich würde sie alle hängen, wenn ich sie erwischen könnte;

und diese Maus hier werde ich hängen.«

Kigva zuckte die Schultern. Sie schämte sich ihrer früheren

Befürchtungen; Mäuse schienen ihr unwahrscheinliche Verbündete der

Macht zu sein, die ganz Dyved verwüstet hatte. Der Verlust der Ernte

war ein schwerer Schlag, und der alte Mann nahm ihn sich sehr zu

Herzen. Besser, man ließ ihm eben seinen Willen. »Nun, Herr«, sagte

sie, »mach' was dir beliebt.« Dann gingen sie zu Bett.

Als Manawyddan wieder aufstand, war der Morgen nicht grau,

sondern flammenrot und flammengolden.

Er nahm den Handschuh vom Haken und fühlte ein schnelles,

krampfartiges Zucken darin. Danach lag seine Gefangene still. Aus dem

Feuerholz nahm er sich Stecken, um damit einen puppengroßen Galgen

zu bauen. Er legte sie und den Handschuh in einen Sack, und mit

diesem Sack über der Schulter verließ er den Palast und die schlafende

Kigva und machte sich auf den Weg zum Hügel von Arberth.

Dunkel ragte er dort vor ihm in der aufgehenden Sonne empor, eine

grimmige Festung der alten Nacht, die von den Mächten des Tages

niemals völlig besiegt werden konnte, und selbst die Lichtstrahlen, die

seinen Gipfel berührten, sahen aus wie eine Krone aus

allesverzehrendem Feuer.

Manawyddan setzte seinen Fuß auf den Berghang, und der Hausgeist

erschien neben ihm.

»Hältst du das für klug, Herr?«

»Vielleicht, vielleicht auch nicht. Wir werden sehen.«

»Ich will es aber nicht sehen. Warum den Feind hier auf Seinem

eigenen Gelände herausfordern?«

»Kleiner, wenn Gewalt Seine Waffe wäre, dann hätte Er uns alle

schon längst niedergestreckt. Er brauchte Jahre, um Rhiannon und

Pryderi in die Falle zu locken. Er tötet durch Schrecken und Magie.«

»Und hier ist die beste Stelle dafür, dieser Hügel, der das Tor zur

Unterwelt ist. Kehr' um, Herr, solange du noch kannst! Er soll hinter

Seiner Maus herlaufen, wenn Er sie haben will.«

»Noch ein Tag in unserer Welt könnte ihr Tod sein; ich kenne die

Gesetze ihres Volkes nicht. Und nur hier, dessen bin ich gewiß, kann Er

sich bei Tage zeigen.«

»Nun, ich wünsch' dir viel Glück!« sagte der Hausgeist. »Ich bin nicht

tapfer genug, diesmal mit dir zu gehen.« Und er drehte sich um und

trottete den Hügel wieder hinunter.

Manawyddan ging weiter. Er wußte, daß er jetzt völlig allein war,

jenseits aller Hilfe von irdischen Kreaturen, und selbst die Toten, die

ihn liebten, konnten ihm hier nicht helfen. Er hatte jetzt nur noch sich,

sonst keinen, auf den er sich verlassen konnte, und er wußte, daß vor

der Macht des Gegners alle Künste, die er beherrschte, wie

Kinderspielzeug gegen die Waffen eines Mannes waren.

Er erreichte die Hochfläche des Gorsedds; er kam zu dessen höchster

Stelle. Und dort, unter dem roten Licht, das auf ihn herniederschien,

richtete er zwei der Stecken auf. Zum Galgen fehlte nur noch der

Querbalken. Als er sich nach dem dritten Stecken bückte, stand er

stockstill und ließ seine Hand fallen.

Ein Barde kam auf ihn zu; kein richtiger Barde, sondern ein Sänger

niederen Ranges, ein alter Mann in alten, zerschlissenen Kleidern. Der

Mann lächelte ihn an und versuchte, ihm in die Augen zu sehen; doch

Manawyddan wußte plötzlich, daß es nicht gut wäre, lange in jene

Augen zu blicken. Sie waren tief und fremd und so grau wie seine

eigenen.

»Herr«, sagte der Fremde, »ich wünsche dir einen guten Tag.«

»Dir das gleiche und meinen Gruß, Sänger. Doch von woher bist du

gekommen?«

Der Fremde fuhr fort zu lächeln; seine Augen versuchten immer noch,

die Manawyddans zu fangen. »Ich habe viele Monate lang in Lloegyr

gesungen, Herr. Warum fragst du?«

»Weil ich seit sieben Jahren in diesem Land kein menschliches

Wesen mehr gesehen habe außer den vieren meiner eigenen Familie

und jetzt dich. Und du bist sehr schnell und auf seltsamen Pfaden

gekommen. Ich habe dich nicht diesen Hügel heraufkommen sehen, den

zu betreten sich die meisten Menschen fürchten.«

Der Fremde lächelte immer noch. »Ich gehe durch dieses Land zu

meinem Eigentum. Vielleicht hast du mich nicht kommen sehen, Herr,

weil du so in deine Arbeit vertieft warst. Was machst du denn da?«

»Ich hänge einen Dieb, den ich erwischt habe, als er mich beraubte.«

Eine Sekunde lang begegnete Manawyddans Blick dem seinen und

blitzte auf wie sonnenbeglänztes Eis.

»Und wo ist der Dieb, Herr? Ich sehe nur uns beide und etwas, das

sich in jenem Handschuh bewegt, den du dort bereitgelegt hast: etwas,

das nicht größer sein kann als eine Maus. Einem Manne von solcher

Geburt und Erziehung steht es schlecht an, Ungeziefer so zu behandeln,

Herr. Laß es frei.«

Sein Ton schmeichelte, doch seine Augen klammerten sich an die

Manawyddans, die er endlich eingefangen zu haben glaubte. Sie zogen

und zerrten, so sanft und unerbittlich, wie die Ebbe den Schwimmer

zieht, der sich in ihrem seidensanften, unwiderstehlichen Netz

verfangen hat.

Mit einem gewaltigen Ruck zog Manawyddan seine Augen weg. »Bei

den Müttern, das werde ich nicht! Sie hat mich bestohlen, ich habe sie

dabei gefangen, und sie muß sterben!«

Der Fremde holte unter seinem Mantel ein Säckchen hervor. Aus ihm

nahm er Silberstücke, die er in die Luft warf und wieder auffing, daß es

nur so in der Sonne blitzte. Es blitzte und glitzerte zu sehr.

Manawyddan mühte sich, beiseite zu blicken, und konnte es nicht;

wußte, daß er in die Falle gegangen war.

»Herr, das ist der ganze Reichtum, den ich singend und bettelnd in

Lloegyr zusammengebracht habe. Ich werde ihn dir ganz geben, wenn

du dieses Ungeziefer freiläßt.«

Mit einer neuerlichen Kraftaufbietung, die seine Augen aus ihren

Höhlen zu zerren schien, zog Manawyddan seine Augen weg. »Bei den

Müttern! Ich lasse sie weder frei, noch verkaufe ich sie.«

»Wie du willst.« Der Sänger steckte sein Silber weg, zuckte die

Achseln und ging davon, die andere Seite des Hügels hinunter.

Manawyddan bückte sich, um den Querbalken auf die beiden Gabeln

des Galgens zu legen, doch seine Hände zitterten so sehr, daß es ihm

eine Weile lang nicht gelang. Als er ihn schließlich an seinem Platz

befestigte, gehorchten ihm plötzlich seine Hände nicht mehr.

Ein Druide nahte; an seinem weißen Kleide und den goldenen

Ornamenten war er kenntlich als ein Hochstehender im Gefolge der

Keridwen, der Dunklen Königin des Sees, der Göttin, die älter ist als

jeder Gott. Und das muß wohl so sein, denn »Sie, die gebiert«, ist das

erste Symbol der Schöpfung, das der Mensch kennt.

»Sei gegrüßt, Herr.« Seine tiefe Stimme klang wie eine Harfe.

Manawyddan erwies ihm den schuldigen Respekt. Dieses Mal stellte

er keine Fragen, es verging aber nur kurze Zeit, bis er selbst welche

beantwortete. Zu seiner Überraschung hörte er sich mehr sagen, als er

eigentlich wollte; doch seine Augen hielt er wohlweislich auf den

Boden gerichtet. »Das Geschöpf da hat die Gestalt einer Maus, Herr,

aber ich habe sie gefangen, als sie mich beraubte.«

Wieder der entsetzte Protest, wieder das Angebot, die Gefangene

freizukaufen. Dieses Mal wurde Gold geboten, und Manawyddan mußte

die Augen heben, er fand keine Entschuldigung mehr, sie gesenkt zu

halten. Der Druide hielt die Goldstücke in seiner rechten Hand, über

seiner hohlen linken. Auf und ab warf er sie, auf und ab. Sie leuchteten

wie Sternschnuppen. Sie wurden größer. Sie waren heller als Monde.

Sie strahlten wie flammende, fallende Sonnen...

Er hörte seine eigene Stimme rauh sagen: »Ich werde sie weder

verkaufen noch freilassen.« Die Stimme schien aus der Kehle eines

anderen Mannes zu kommen, aus einem Selbst, das tiefer war als das

Selbst, das er kannte. »Wie sie es verdient hat, so soll sie sterben!«

»Tu, was dir beliebt, Herr.« Auch der Druide zuckte die Schultern

und schritt davon.

Manawyddan sank neben dem winzigen Galgen in die Knie. Sein

ganzer Körper zitterte, er bedeckte sein Gesicht mit seinen Händen.

Würde er die Kraft für einen weiteren Kampf haben?

Als er glaubte, daß seine Hand fest genug sei, knüpfte er eine winzige

Schlinge, dann öffnete er rasch den Handschuh. Seine Finger fuhren

hinein und packten seine Beute.

Sie schrie einmal auf, ein jämmerlicher kleiner Schrei, wie ihn eine

Maus in den Zähnen einer Katze von sich gibt, dann warf sie sich hin

und her, trat und biß so wild um sich, daß er sie kaum halten konnte.

Schließlich gelang es ihm, die Schlinge über ihren Hals zu streifen.

Da erschlaffte sie, wie eine Frau, die in Ohnmacht fällt, und zum

ersten Mal sah er ihren Körper deutlich. Sah und begriff, weshalb sie

bei ihrer Flucht weniger leicht und weniger schnell gewesen war als die

anderen. Er zuckte zusammen und wandte sein Gesicht ab, denn der

Sohn Llyrs war ein gütiger Mann. Dennoch schwang er ihren winzigen,

pelzigen Körper zum Galgen hin.

Dann hielt er inne, wie er zuvor innegehalten hatte, und sein Opfer

fiel ihm fast aus der kraftlosen Hand.

Den Hügel herauf nahte ein Hoher Druide, kam in einem goldenen

Wagen gefahren, und die Sichel in seiner Hand leuchtete golden in der

Sonne. Groß war er und in eine weiße Robe gekleidet, und heller als das

Gold schimmerte der Kristallring an der Hand, welche die Sichel hielt.

Jener Ring war aus dem heiligen Mysterienstein namens »Glain Neidr«;

jenem Stein, der von Schlangen gemacht wird und dessen Entstehung

wie sein Gebrauch unter die Mysterien gehört.

Hinter ihm erstreckte sich sein Gefolge bis in die Ebene hinab;

prächtig gekleidete Männer in prächtigen Wagen aus Bronze, von den

edelsten Pferden gezogen, die Manawyddan je gesehen hatte. Wie weit

jenes Gefolge sich ausdehnte, konnte er nicht sehen, er wußte aber, daß

es besser war, dieses anzusehen, als in das Gesicht des Hohen Druiden

zu blicken, und ein einziger blitzschneller Blick auf jene nahenden

Männer sagte ihm viel.

Ihre Augen waren zu hell, so wie die Augen ihres Herrn zu hell

waren, doch die Augen eines jeden von ihnen waren, unmerklich fast,

seltsam leer. Nicht ohne Blick, sondern ohne Selbst. Jedes Auge war

wie eine einzelne Facette eines Diamanten, die nur einen einzelnen

Strahl jenes Lichtes widerspiegelte, das durch jene riesigen,

sonnenhaften Augen aus Anderswelt hindurchflammte, die durch jene

ganze Gesellschaft hindurchstrahlten wie durch eine Maske.

Augen, die unmittelbar aus dem stolzen, gelassenen Gesicht des

Hohen Druiden erstrahlen mußten.

Manawyddan preßte seine Maus an sich. Mit der freien Hand setzte er

die Spitze seines Messers an ihre Kehle.

»Deinen Segen, Herr Druide!« Ehrerbietig sagte er es, gab sich aber

alle Mühe, an jenem vornehmen, hoch erhobenen Haupt vorbeizusehen.

»Du hast ihn, mein Sohn.« Die tiefe Stimme schien ihn wie Wasser

einzuhüllen, mit der Tiefe und Weichheit und Kraft sonnenwarmen

Wassers. Schien seinen wachen Verstand sanft zu umspielen, stetig und

unermüdlich, wie Wellen die Felsen umspielen, die sie am Ende

davontragen werden.

»Ist das nicht eine Maus in deiner Hand, mein Sohn?« Immer noch

dieser sanfte, einhüllende Druck, ein wenig enger werdend, wie die

Windungen einer Schlange...

Mut überkam Manawyddan. Er hob seine Augen und sah in jene

Augen, die mild und wohlwollend, aber auch betäubend und bannend

auf ihn herabstrahlten. Augen, die er kannte, die er jetzt jedoch

deutlicher sah, als er sie je zuvor gesehen hatte, ihre Unirdischkeit durch

die Schleier hindurchbrennend.

»Es ist eine Maus«, sagte er, »und sie hat mich beraubt.«

Immer noch strahlten jene bannenden Augen mild und wohlwollend

auf ihn herab. »Mein Sohn, da ich gerade zum letzten Stündlein dieses

Schmarotzers gekommen bin, will ich das Tier freikaufen. Wir, die wir

die Herren des Lebens sind, können es nicht mit ansehen, wie Leben

genommen wird. Besonders, wenn das Geschöpf Frucht im Leibe trägt

und deshalb den Müttern heilig ist.«

»Bei denselben Müttern! Ich lasse sie nicht frei!«

»Schau dir zuerst das Lösegeld an, das ich biete.«

Doch diesmal wandte Manawyddan seine Augen von dem Goldregen

ab und sah nicht hin. Nicht, obgleich der Glanz die Luft um den Hohen

Druiden herum zu erfüllen schien wie Feuer. Nicht, obgleich es so hell

strahlte, daß sich die Sonnenhelle durch seine geschlossenen Augenlider

hindurchbrannte.

»Ich werde dir all dies Gold geben und noch mehr als dieses Gold.«

Wieder hüllte ihn die tiefe Stimme ein. »Ich werde dir alle die Pferde

geben, die du hier siehst und dort auf der Ebene, und ich werde dir die

Wagen geben, die sie ziehen, und alle Schätze, die in ihnen sind.«

»Ich lasse das Tier nicht frei.« Irgendwie gelang es Manawyddan,

diese Worte auszustoßen. Es war schwer, so schwer, als müßte er große

Steine bergauf wälzen; doch er wußte, daß er siegte. Die unirdische

Kraft, die in ihm war, wie in allen Menschen, stand fest. Augen und

Stimme verloren langsam ihre Macht über ihn, Stück um Stück.

Doch jetzt wandelte sich die tönend tiefe Stimme; wurde streng. »Du,

der du von den Königen der Alten Stämme abstammst, willst die

Heiligen Harmonien verletzen? Willst die Mutter mit ihrem Kind im

Leibe töten?«

Die Hand, die die Sichel hielt, hob sich, wie zum Fluch. Aber es war

nicht die Furcht vor Fluch oder Sichel, die Manawyddan

zurückschrecken ließ, seine gequälten Hände sich enger um Messer und

Maus schließen ließ. Das Licht des Ringes, des »Glain Neidr«, brannte

durch seine geschlossenen Augenlider hindurch. Brannte mit

schrecklicher, unvorstellbarer Helligkeit, brannte ihn mit aller

Eiseskälte in allen Augen aller Schlangen, die je lebten...

Er konnte ihn sehen, als hätte er die Augen offen und hielte ihn in

seiner eigenen Hand.

Verzweifelt, in Todesnot, beschwor er andere Bilder herauf und stellte

sie zwischen sich und jenes Strahlen. Das Gesicht Rhiannons, jung und

zart, wie es berührt wurde von einem Strahl des Mondlichts in jener

Nacht, da er Pryderi zeugte. Jenes gleiche Gesicht, gealtert, aber tiefer

schön, in jener zweiten Nacht, als sie zu Arberth neben ihm lag, als sie

wußte, daß er es war, und als sie ganz sein war. Pryderi, lachend und

mit seinen Hunden spielend; den Hunden, die dieser Berg verschlungen

hatte.

Er öffnete die Augen; er blickte geradewegs in die Augen seines

Peinigers. Er versuchte nicht, strahlendes Feuer mit Feuer zu parieren,

sondern mit dem meerkalten, meergrauen Blick, wie ihn Llyr gehabt

hatte. Jenem Blick, der seine Kälte, seine ruhige Tiefe immer wahrte.

»Ich werde den Preis, den du geboten hast, nicht annehmen, o Grauer

Mann, Sohn Dessen, Der sich im Walde birgt. Das, glaube ich, kommt

einem deiner Namen nahe genug, und ein anderer ist, des bin ich gewiß,

Tod.«

Jenes funkelnde, glänzende Strahlen verlor sein Funkeln und Glänzen.

Wolken brodelten plötzlich auf, verdeckten die Sonne. Das ganze große

Gefolge aus Wagen, Menschen und Pferden erzitterte, wankte und

erlosch. Nur der kahle, graue Abhang des Berges blieb. Grau war auch

der König, der dort in seinem goldenen Wagen saß, allein, doch nicht

gemindert böse, doch geschlagen, trotz all seiner unermeßlichen Macht.

»Nenne deinen Preis, Erdenmensch. Ich werde ihn bezahlen.«

»Laß Rhiannon und Pryderi frei.«

Einen Atemzug lang zog sich der eiserne Mund zusammen; die tiefen

Augen, in die Manawyddan bis zu diesem Tage nur in Träumen gesehen

hatte, blitzten mit all dem Schlangenfeuer, das in dem Ring erstrahlt

war.

»Du sollst sie haben. Laß die Maus frei.«

»Ich will mehr. Nimm den Bann und den Zauber von Dyved. Bring

die Leute und die Tiere in die Häuser wieder so zurück, wie sie zuvor

waren.«

»Das wird länger dauern. Seelen zusammensuchen, die geboren und

wiedergeboren wurden in langer Geschlechterfolge, Schmetterling auf

Schmetterling, Libelle auf Libelle das ist nicht das Werk eines

Augenblicks.«

»Doch wirst du es tun.«

»Ich werde es.«

Nebel bedeckten das Land drunten. Der Hügel wurde eine Insel in

einem grauen Nebelmeer. Dann sagte der Graue Mann: »Der Zauber

wirkt. Laß sie frei.«

»Noch nicht«, sagte Manawyddan.

In seiner Hand kämpfte die Maus und fiepte erbärmlich; sie war aus

ihrer Ohnmacht erwacht. Ihre kleinen hellen Augen richteten sich

sehnsüchtig auf den Grauen Mann. So fleht eine Frau in Todesnot den

Mann an, den sie liebt.

»Ich werde sie nicht gehen lassen, bis ich weiß, was es mit alledem

auf sich hat«, sagte Manawyddan.

»Dann höre. Ich bin ein König in meiner Welt, wie ich einst ein

König hier auf Erden war. Und Gwawl der Helle ist mein Freund der

Mann, den Rhiannons Vater für sie erwählte. Er liegt immer noch im

Bett, krank an den Beulen von Pwylls Schlägen. Denn in unserer Welt

geschah dieses Unrecht vor weniger als drei Nächten, in eurer aber, in

der die Zeit dahinrast wie ein in Angst geratenes Pferd, das alles

niedertrampelt, ist Pwyll alt geworden und gestorben.«

»Pwyll holte sich nur zurück, was ihm gehörte. Die Frau hatte das

Recht, sich ihren Mann selbst zu wählen.«

»Und sie wählte wie eine Närrin. Sie, die jetzt noch Gwawls

frischvermählte Braut sein könnte, jung und lieblich was ist sie jetzt?

Du weißt es am besten, denn du hast ihre Falten geküßt und ihre Launen

gekostet. Alle Welten, die ich kenne und ich kenne deren viele , sind

nichts als Ubungsgelände, Schulzimmer für die folgenden. Doch wie

eine Frau, die so mauleselhaft störrisch ist wie Rhiannon, jemals die

Helle Welt erreicht hat, das weiß ich nicht. Sie gehörte auf die Erde,

und sie ist zur Erde zurückgekehrt.«

»Dann hättest du sie dort lassen sollen.« Manawyddans Miene wurde

ebenfalls entschlossen. »Und du hast du dich so hoch über uns

erhoben? Du, der um ein paar Striemen auf dem Rücken eines Mannes

zu rächen, der versucht hatte, eine Frau gegen ihren Willen zu nehmen

ein Neugeborenes aus den Armen seiner Mutter reißen ließ, damit es zur

Beute eines Ungeheuers aus der Unterwelt werde?«

Der Graue Mann lächelte schwach, müde. »Als ich das tat, hatte ich

eben Gwawls Rücken gesehen, und die paar Striemen, von denen du

sprichst, waren frisch und nicht nur ein paar. Nie werde ich diesen

Frevel vergessen; du kannst das nicht verstehen, Mensch aus einer

niedrigen, groben Welt. In Annwn, der ersten Welt über der euren, gibt

es immer noch Gewalt; Pwyll erwarb sich Arawns Freundschaft, indem

er für ihn tötete. Doch in der Hellen Welt haben wir die Gewalt

überwunden. Wir führen immer noch Kriege, aber mit Hilfe von Magie

und List, denn wir haben dafür bei weitem mehr Verstand als ihr und

andere Fähigkeiten, die ihr nicht einmal ahnen könnt. Wir hassen den

Anblick und Geruch von Blut und jegliches Ansehen oder Anhören

körperlichen Schmerzes. Jene rohen Übel haben wir gebannt.«

»Das höre ich gerne«, sagte Manawyddan trocken, »vor allem, wenn

ich daran denke, wie lange ihr Rhiannon und Pryderi schon

gefangenhaltet.«

»Ich habe sie nicht verletzt«, sagte der Graue Mann. »Ich habe mir

allerdings große Mühe gegeben, ihnen Unannehmlichkeiten zu bereiten,

und jetzt wünsche ich mir, ich hätte mir noch mehr Mühe gegeben.« Er

seufzte. »Rhiannon hat Böses getan etwas so Böses, wie es die Helle

Welt noch nie gesehen hat , als sie jene Gewalttat gegen Gwawl

plante. Dieser frevlerischen Tat wegen habe ich ganz Dyved verheert;

ich wollte, daß es in Ewigkeit eine Wüste bleiben sollte.«

»Das wäre dir wohl gelungen, wenn du dich damit begnügt hättest.

Wenn du mit der Gefangennahme Rhiannons und Pryderis zufrieden

gewesen wärest, hätte ich dich niemals erreichen können.«

Der Graue Mann sagte grimmig: »Du sätest dort Getreide, wo ich

kein Getreide haben wollte. Du hast ein winziges Stück Meiner Wüste

fruchtbar gemacht.«

»Ein kleines Stück, gewiß. Kigva und ich sind keine jungen

Liebenden, die das Land hätten wieder bevölkern können.«

»Du hast genug getan. Du hast dich gegen Meinen Willen gestellt.

Zweimal kamen die Männer meines Hofes und meine Ziehbrüder, um

dich zu bestrafen; als Stiere und als Hirsche zertrampelten sie deine

Felder. Doch in der dritten Nacht wünschten meine Frau und die Damen

meines Hofes, an der Lustbarkeit teilzuhaben, deshalb verwandelte ich

sie in Mäuse. Du glaubst, mich überlistet zu haben, sterblicher Narr;

doch hätte sie nicht ein Kind getragen, so hättest du sie niemals in deine

Gewalt bekommen. Jetzt laß sie frei.«

»Noch nicht«, sagte Manawyddan. »Schwöre mir einen Eid, daß nie

wieder ein Zauberbann auf Dyved gelegt werden wird.«

»Ich schwöre es. Laß sie frei.«

In dem Zwielicht, das er bewirkt hatte, veränderte sich der Graue

Mann. Seltsame Lichter und Farben spielten über sein Gesicht und

seinen Körper hin, der sich unter ihnen zu wandeln und zu entformen

und von neuem zu formen schien, nicht fest in eine Form gegossen wie

die Körper, die wir kennen. Wieder spürte Manawyddan Gefahr.

»Du wirst noch einen Eid auf dich nehmen«, sagte er. »Daß du keine

Rache mehr nehmen wirst an Pryderi oder Rhiannon, und keine an mir -

nie.«

Einen Atemzug lang wurde die strudelnde Gestalt des Grauen Mannes

schwarz wie die Nacht. Sie schoß auf und türmte sich über

Manawyddan, reichte fast bis zu den Wolken. Aus seinen Augen

zuckten solche Blitze, daß es schien, als müßte im nächsten Augenblick

der alte, schreckliche Donner über den Hügeln losbrechen. Dann sank er

wieder auf die Größe eines großen Mannes zurück. Er strahlte wieder,

mild, belustigt, mit echtem Respekt.

»Ich schwöre es. Und zwar bei den Müttern. Es war ein guter

Gedanke, dies zu fordern. Sonst wäre das ganze Gewitter über dir

niedergegangen.«

»Aus Angst davor habe ich meine Worte sorgsam gewählt«, sagte

Manawyddan.

»Jetzt gib mir meine Frau«, sagte der Graue Mann.

»Nicht, ehe ich die meine frei vor mir sehe. Und unseren Sohn mit

ihr.«

»Siehe! Da kommen sie!« sagte der Graue Mann.

Von Osten her erscholl plötzlich Hundegebell, ein unvermutetes

Lachen. Manawyddan zuckte zusammen und fuhr herum, denn er

kannte jenes Lachen. Pryderi kam auf ihn zugerannt, sein Haar floß

rotgolden im Wind, seine Hunde umsprangen ihn freudig, während er

genauso freudig lachte.

Beide Männer wußten nicht, was sie dazu brachte, sich umzudrehen...

Von Westen her kam Rhiannon, und auf ihrem Gesicht stand eine

tiefe Freude, eine neue Weisheit. Die Freude überstrahlte das Gold ihrer

Robe, die ein Kleid aus dem gleichen schimmernden Licht war, das sie

getragen hatte, als sie vor langer Zeit Pwyll zum ersten Mal auf diesem

Hügel hier erschienen war; nur daß es jetzt mit Silber durchwirkt war,

so wie ihr Haar jetzt mit Silber durchwirkt war. Doch nie war sie einem

Manne schöner erschienen, als sie jetzt Manawyddan erschien.

Er setzte die Maus behutsam zu Boden. Er rannte, um die beiden zu

begrüßen. Das »Mabinogi« sagt uns nicht, wessen Arme sich zuerst um

wen schlossen; doch eine Weile lang müssen die drei

aneinandergehangen haben, als wären sie ein einziger Körper. Was sie

sagten, wird ebenfalls nicht berichtet, und vielleicht ist es auch richtig,

daß dies nicht geschieht, denn jene Worte und jene Stunde gehörten

ihnen allein, und überhaupt hätten jene Worte wohl für keinen anderen

einen Sinn ergeben.

Als sie sich schließlich umwandten, war der Graue Mann wieder zu

einer Gestalt aus grauer Wolke geworden. Nur seine Augen waren noch

menschlich, wenn sie wirklich jemals menschlich gewesen waren.

Neben ihm in dem Wagen saß eine junge Frau, die war so lieblich wie

der Morgen. Sogar die Linien ihres Leibes waren ein Wunder und eine

Einladung und ein Entzücken; mag sein, daß in den höheren Welten

herannahende Mutterschaft nicht so entstaltet wie in der unseren.

Manawyddan ging zu ihnen. Er sah jene Grauheit an, die immer noch

ein Geheimnis und eine große Macht war.

»Denke nicht, daß ich mich an meiner Schlauheit weide, Herr. Wohl

weiß ich, daß von uns beiden du bei weitem der mächtigere bist. Doch

während unseres Kampfes liebte ich, und du haßtest; frag' dich selbst,

was das für einen Unterschied machte. Frag' dich auch du, der du

denkst, ich könne nicht verstehen, was du empfandest, als du den

Rücken deines Freundes sahst , was du wohl empfunden hättest beim

Anblick deines Bruders, der sich in der Qual einer vergifteten Wunde

windet. Wenn du ihm mit deinen eigenen Händen seinen Kopf hättest

abschlagen müssen, um seinen Schmerzen ein Ende zu machen.«

Die Grauheit verdunkelte sich ein wenig, wie sich manchmal eine

Sturmwolke verdunkelt. Die Augen veränderten sich nicht.

»Ja, ich habe dich unterschätzt, Sterblicher. Du hast dein Spiel gut

gespielt. Das Lamentieren auf den Feldern und das Grollen im Haus,

und wie du deinen Zorn über den Verlust frei über die Oberfläche

deines Geistes hast branden lassen, während du seine Tiefen klar und

kalt hieltest das alles, damit ich dich für einen gewöhnlichen

Menschen hielte, für nichts als einen mordgierigen Erdennarren, der

meine Königin umzubringen drohte.«

»Du konntest also in meinen Geist blicken«, sagte Manawyddan. »Ich

war mir nicht ganz sicher.«

Einen Moment lang verwandelte sich die Grauheit wieder in einen

Menschen. Er lächelte. »Wir können immer in euren Geist blicken,

Erdentor. Wir können eure Gedanken sehen, und wenn es uns gefällt,

können wir mit ihnen spielen, wie eine Katze mit Mäusen. Können euch

benutzen, wie euch die winzigen Wesen der Luft benutzen, sie, die ihr

nicht sehen könnt, die euch aber dennoch Krankheit und Tod bringen.

Weise Männer in der Zukunft werden so viel lernen schon bald, nach

meiner Zeitrechnung , doch in ihrem aufgeblähten Stolz wird ihnen nie

dämmern, daß sie von denen, die ihnen überlegen sind, ebenso benutzt

werden, wie von denen, die ihnen unterlegen sind.«

»Wenn du damit sagen willst, daß wir nur eure Puppen seien«, sagte

Manawyddan, »so glaube ich dir nicht. Wir ersinnen selbst, aus eigenem

Antrieb, genug Mittel und Wege, einander zu verletzen.«

»Ich leugne es nicht. Und aus eigenem Antrieb, wie du gesagt hast,

könnt ihr lieben. Die meiste Zeit überlassen wir euch eurer eigenen

Narrheit, manchmal aber haben wir eine Absicht, der ihr dienen könnt.«

»Nicht oft, hoffe ich«, sagte Manawyddan.

»Nein. Und wenn wir es tun, dann helfen wir euch für gewöhnlich

wie der Höhere dem Niedrigeren helfen sollte. Ich glaube, daß kein Herr

der Hellen Welt je wieder die Erde offen überfallen wird. Der Geist

wird stärker, selbst unter den sterblichen Menschen, und die Wände

zwischen den Welten werden fester. Wir werden vielleicht wieder mit

euren Gedanken spielen, aber nur mit euren Gedanken.«

»Erinnere dich an deinen Eid, und spiele nicht mit den meinen, Herr.

Ich habe genug davon, für deine Maus die Katze zu spielen.«

Diese letzten Worte erinnerten Manawyddan an etwas. Er wandte sich

der Jungen Königin der Hellen Welt zu. »Verzeih', daß ich dich so

geängstigt habe, Herrin, aber ich war in großer Not.«

Sie lächelte. »Du hast mich wahrlich in große Angst versetzt, Herr.

Hättest du mich gehängt, dann hätte mein Kind einen anderen Körper

finden müssen, und mein Gebieter hätte wohl lange nach meiner Seele

suchen müssen. Sie hätte in Arawns Hände fallen und Ihm lange, lange

Zeit entrissen bleiben können.«

»Da wir«, sagte der Graue Mann, »gerade von Seelen sprechen:

meine Aufgabe ist erfüllt. Sieh hinab auf dein Land.«

Während er das sagte, rollten die Wolken vor der Sonne fort, und die

Nebel verflogen von dem Land unter ihnen.

Und Manawyddan schaute und sah, daß die Felder von Dyved alle

golden von Getreide waren. Er sah Herden und Häuser, wie eh und je.

Er sah den Rauch aus den Herden der Hausfrauen steigen, und er hörte

schwach den Gesang der Schnitter.

»Es ist gut«, hauchte Rhiannon an seiner Seite. »Es ist gut.« Ihre

Hand schlüpfte in seine.

Auf seiner anderen Seite drückte Pryderi seinen Arm und tänzelte

unruhig. »Wie froh wird Kigva sein, uns zu sehen, vor allem mich!«

Die drei standen allein auf dem Hügel. Wagen und Grauheit und jene

Königin aus der Hellen Welt nichts war von ihnen mehr zu sehen.

Wie Träume, aus denen ein Schläfer erwacht ist, waren sie

verschwunden.

ÜNFZEHNTES

APITEL

IEBEN

AHRE ENDEN

/ I

BENDDÄMMER SASS DER

OHN

LYRS VOR DEN

OREN DES

ALASTES VON

RBERTH

Dessen siebenjähriges Schweigen war vorüber; er summte wie ein

Bienenstock, und aus diesen vielen Lauten, die jetzt alle köstlich
klangen, konnte er die drei heraushören, die er am liebsten hörte:
Rhiannons Stimme, hell und frisch, wie sie mit ihren Mägden sprach,
während sie das Abendessen zubereiteten; Pryderis und Kigvas
Stimmen, die lachten und einander neckten.

Er dachte an das, was Rhiannon ihm gesagt hatte wobei ihr Mund

sich zu jenem zärtlichen, halb boshaften Lächeln bog, dessen Weisheit
nicht ganz von dieser Welt war.

»Heute nacht, glaube ich, werden sie den Sohn zeugen, nach dem sie

sich so gesehnt haben.«

Und ihre Hand hatte die seine berührt, und ihre Augen hatten

Versprechungen gemacht; auch sie würden Freude erleben in dieser

Nacht, wenn auch für sie die Tage des Kinderzeugens vorüber waren.

Er dachte daran, wie angenehm es sein würde, seinen Enkel in

Arberth heranwachsen und spielen zu sehen; denn er war ja nicht hier

gewesen, damals, als man Pryderi spielen sah; eine kleine Gestalt und

ein fester, rosiger Kinderspeck, ein paar Tränen und viel Geschrei und

sehr viel Lachen...

Der Hausgeist trat aus dem Gebüsch und sah ihn an. »Guten Abend

wünsche ich dir, Herr«, sagte er, »und Lebewohl.«

»Warum willst du gehen? Du bist ein guter Freund gewesen.«

»Ich weiß, daß ich das war«, sagte der Hausgeist. »Ich schäme mich

nicht, daß ich nicht mit dir auf den Berg gegangen bin; ich hätte dort

nichts ausrichten können. Ich habe die Maus gefangen.«

»Ja, das hast du getan.«

»Und dafür kannst du mir nie genug danken. Aber jetzt kann ich

nichts mehr für dich tun. Rhiannon braucht mich nicht, und außerdem

kann sie mich sehen, und das würde es sehr gefährlich machen, ihr

Streiche zu spielen. Es ist mir gelungen, Kigva ein paar zu spielen

trotz dir!«

»Bist du dir dessen sicher?«

»Ja.« Der Hausgeist grinste. »Jetzt kann ich's mir leisten, es zu

gestehen. Ich gehe zurück in die Hütte des Schäfers. Sie brauchen mich

dort. Ich kann mancherlei für sie tun und ihnen mancherlei antun, und

kann machen, daß sie über meine Klugheit staunen.«

»Tu ihnen nicht zu vielerlei an... Und viel Glück sei mit dir.«

»Und mit dir, Herr.« Der Hausgeist verschwand.

Manawyddan saß wieder allein da und fragte sich, ob der Hausgeist

wirklich Kigva Streiche gespielt oder nur mit dem geprahlt hatte, was er

gern getan hätte.

Er stand auf und ging eine kleine Strecke vom Palast hinweg und

lauschte dem Summen des Abends. Lauschte der sanften Musik des

freien Feldes, ihr, die bei Einbruch der Nacht tröstlicher ist als irgendein

anderer Laut auf der Welt. Er sah jene Felder, ihr vom Zwielicht

gedämpftes Gold, und über ihnen die weiße Weite des Himmels,

unvorstellbar weit; jetzt dunkelte er, war aber immer noch rein in der

Reinheit seiner Überirdischkeit, die das Unendliche spiegelte. Er hörte

das leise Zwitschern der Vögel, die sich zum Schlafen niederließen, und

er lächelte. Wie gut, am Leben zu sein, am Leben zu sein und eine

Aufgabe zu haben, und seine Lieben um sich. Konnte es ein besseres

Los in irgendeiner Welt geben?

Doch in der Hellen Welt, auf seinem fabelhaften Thron, der aus dem

Stoff der Sonnenuntergänge gemacht ist, rotgolden in ihren

himmlischen Feuern leuchtend, mag der Graue Mann gesessen und

gelächelt haben. >Du hast hart gearbeitet und hart gekämpft, Sohn Llyrs,

und für ein paar Tage Meiner Zeit hast du gewonnen. Doch dein Sohn

ist seinem letzten Feind noch nicht begegnet.<

Und in Gwynedd, am Hofe Dons, saß und spielte mit seinen

Spielsachen das Kind namens Gwydion, Erbe von Gwynedd, er, dessen

Größe Taliesin vorausgesagt hatte. So, wie er eines Tages, als Mann,

allein in den seltsamen Schatzkammern seines eigenen Verstandes

sitzen und Mittel und Wege ersinnen würde, um mit anderen

Spielsachen zu spielen. Mit Menschen, wie das Schicksal...

CHICKSAL DER

INDER

LYRS

UND DAS

NDE DES

RITTEN

WEIGES

ÜR

EDANTEN UND EINIGE ANDERE

EUTE

/ Mein ursprünglicher

Grundsatz war, niemals etwas zu ändern, was ich in den »Vier Zweigen

des Mabinogi« fand soviel ich auch hinzufügen oder weglassen

mochte. Doch wenn ich diesen Grundsatz in meiner Behandlung des

Dritten Zweiges nicht gebrochen habe, so habe ich ihn zumindest

beträchtlich gebogen.

Ich habe das verschwindende Zauberschloß in eine verschwindende

Zauberöffnung im Abhang des Hügels von Arberth verändert. Da

Schlösser erst mit der Normannischen Eroberung nach Britannien

kamen, nehme ich an, daß es sich bei jenem Schloß um eine

mönchische Einschiebung handelt. Grabkammern, die in große Hügel

eingelassen waren, sind ein unzweifelhafter Bestandteil der keltischen

Kultur, obgleich sie wohl schon von vorkeltischen Völkern errichtet

wurden.

Da die Lage Arberths strittig zu sein scheint der verstorbene

Professor W. J. Grufydd sagte, die bisher angenommene Lage sei nicht

geeignet für die Hauptstadt von Dyved , habe ich mir die Freiheit

genommen, Arberth in die Nähe der Preseli Mountains zu legen; es wird

uns klar berichtet, daß sich dort die Adligen mit Pwyll berieten oder

vielmehr ihm Befehle erteilten.

Geologen stimmen miteinander überein, daß die Preseli Mountains

der Ursprungsort der berühmten »Blausteine« von Stonehenge gewesen

sein müssen was mir einen weiteren Schwung Einfälle gab. Es

verschaffte mir auch eine Begründung für die sonst schwer erklärliche

Besteigung des Hügels durch Pryderi. Das »Mabinogi« hält es nicht für

nötig, zu sagen, warum er sich plötzlich in den Kopf setzte, eine derart

gefährliche Sache zu unternehmen; doch wir modernen Autoren müssen

unseren Charakteren vernünftige Gründe für ihre unvernünftigsten

Handlungen geben. Es fehlt uns die gloriose Freiheit der alten Barden,

und vielleicht ist das auch gut so.

Meiner Auffassung nach ist der ursprüngliche Hügel wo immer er

nun stand (oder nicht stand) mit einem grausigen heidnischen Ritual

verknüpft gewesen, das die mönchischen Abschreiber entweder nicht

verstanden oder unterdrücken wollten.

Wahrscheinlich waren sie auch der Meinung, daß einem so edlen

Manne wie Manawyddan keine magischen Kräfte zugeschrieben

werden sollten; er gehörte jedoch dem mächtigsten Königshause in den

»Vier Zweigen« an, und von diesen Königshäusern sagte Sir John Rhys:

»... die Könige sind meist die mächtigsten Magier ihrer Zeit... die

herrschende Klasse in diesen Geschichten... ihre Magie wurde ihnen

von Generation zu Generation überliefert.« Ich fühlte deshalb die

Freiheit, Manawyddan anzuschwärzen und ihn einige der Zauberstücke

vorführen zu lassen, die seinem irischen Gegenstück, Manannan mac

Lir, zugeschrieben werden. Die Ähnlichkeit eines dieser Zauberstücke

mit dem berühmten indischen Seiltrick kommt mir sehr bemerkenswert

vor. Wenn Gawains berühmter Grüner Ritter wirklich der Graue Ritter

genannt werden sollte wie viele glauben (das irische »glas« bedeutet

grau oder grün) , dann scheint eine Verbindung mit unserem Grauen

Mann offenkundig. Und in seinem faszinierenden Buch »The King and

the Corpse« identifizierte der große Gelehrte Heinrich Zimmer diesen

mysteriösen Ritter als den Tod selbst.

ORWORT

/ Dies ist die Geschichte von Math, Sohn Mathonwys, dem

König und ursprünglich vielleicht Obergott von Gwynedd in den

druidischen Tagen Britanniens nicht ganz so, wie sie in dem alten

»Roten Buch von Hergest« erzählt wird. Ich habe wenig geändert,

jedoch viel hinzugefügt.

Besonderen Dank schulde ich Professor Robinson von der Harvard

Universität, der eigens für mich eine Übersetzung einiger unklarer

Passagen anfertigte, die mit Gwydions Metamorphosen zu tun haben;

desgleichen Fräulein Elizabeth Albee Adams aus Quincy,

Massachusetts, für die Benutzung ihres Aufsatzes »The Bards of

Britain«, und meinem Vetter Clifton Joseph Furness, dem Verfasser von

»The Genteel Female«, der mir die Hilfe beider verschaffte.

Ich möchte auch dem verstorbenen Sir John Rhys danken. Gewiß

könnte niemand heute noch einmal die Ernte einbringen, die er bei der

walisischen Landbevölkerung sammelte. Alte Glaubensvorstellungen

und Traditionen verblassen allenthalben. Ohne das, was er gerettet hat,

und ohne seine klare, sorgfältige Analyse alter britischer Bräuche hätte

meiner Arbeit der nötige Unterbau gefehlt, hätte dieses Buch nicht

geschrieben werden können. Einige Teile des Hauses, das ich über

diesen Grundsteinen errichtet habe, würden ihm vielleicht nicht

behagen. Niemand kann beweisen, daß die beiden

Gesellschaftssysteme, die in den »Mabinogion« beschrieben sind,

jemals aufeinandertrafen, als beide in voller Blüte standen sowenig

wie jemand triftig nachweisen kann, daß sie es nicht taten. Doch als

Völker wie die Pikten das zu erahnen begannen, was die

Mittelviktorianer die »Tatsachen des Lebens« genannt hätten, müssen

sie, wie die Menschen in diesem Buch es tun, recht viel getratscht und

spekuliert haben. Selbst heute gibt es nichts so Lächerliches wie eine

neue Idee.

Auch hat niemand außer mir je die Vermutung geäußert, daß die

Stämme Gwynedds und Dyveds von verschiedener Rasse gewesen

seien. Doch Pryderi, der seinem Vater Pwyll auf dem Thron von Dyved

folgt, zeigt uns, daß Vaterschaft dort ein anerkanntes und als

rechtsverbindlich betrachtetes Faktum gewesen sein muß, wogegen in

Gwynedd noch die piktische Sitte des Mutterrechtes herrschte. So

scheint es vertretbar, den Streit zwischen den beiden Königreichen als

einen Teil des gewaltigen prähistorischen Kampfes auf der Insel

Was war zuerst, ist es Dunkel, ist es Licht?

Oder Adam, wenn es ihn gab, an welchem Tag

ward er erschaffen?

Oder unter der Erde Oberfläche, was das Fundament?...

Von wannen kommen Nacht und Tag?...

Das Sieden des Meeres,

Warum wird es nicht gesehen?

Es gibt drei Brunnen

In dem Berg aus Rosen,

Es gibt eine feste Burg

Unter des Meeres Woge.

Trügerischer Begrüßer,

Was ist des Türhüters Name?...

Wer wird Uffern* ermessen?...

Wie die Größe seiner Steine?

Oder die Wipfel seiner wirbelnden Bäume?

Wer biegt sie so krumm?

Oder welche Schwaden mögen Um ihre Stämme sein?

Ist es Lleu und Gwydyon,

Die ihre Künste vollführen?

Oder kennen sie Bücher,

Wenn sie es tun?

Von wannen kommen Nacht und Flut?...

Wohin flieht Nacht vor Tag;

Und warum wird es nicht gesehen?

(Aus dem »Ersten Buch von Taliesin«,
wie es in Skene, »Four Ancient Books of
Wales« übersetzt ist)

* Die Unterwelt

RSTES

APITEL

IEBESKRANKHEIT

ILVAETHWYS

ILVAETHWY DER

OHN

ONS WAR IN EINER SCHLIMMEN

ERFASSUNG

. S

EIN

ESICHT

DAS EINMAL SO RUND UND FRÖHLICH

WIE DER

OND GEWESEN

WAR LANG UND MAGER GEWORDEN

WIE

DAS EINES AUSGEHUNGERTEN

OLFSHUNDES

UND SEINE

SONNENGEBRÄUNTE

AUT WAR ZU EINER GRÜNEN UND KRÄNKLICHEN

ÄRBUNG VERBLASST

DIE ZIEMLICH DER EINES BLEICHEN

OHLKOPFES GLICH

Er hatte vergessen, wie man lacht und wie man scherzt, obgleich

Scherze und Gelächter früher den größeren Teil seiner Unterhaltung

ausgemacht hatten. Er, der früher in jedem Spiel und in jedem Kampf

dort zu finden gewesen war, wo es am muntersten herging, verschanzte

sich jetzt hinter diesem neuen langen Gesicht wie hinter einer Mauer,

und er hockte im Winkel und blies Trübsal. Die Griesgrämigkeit hatte

ihn befallen und sein Appetit ihn verlassen.

Seine Krankheit war weder von neuer noch von fremder Art. Sie trug

Röcke und war Fußhalterin seines Onkels, Maths des Uralten, des

Königs von Gwynedd, der zu Caer Dathyl* Hof hielt. Goewyn war ihr

Name, Tochter Pebins von Dol Pebin in Arvon, und sie war das

schönste Mädchen ihres Landes und ihrer Zeit, Gilvaethwys eigene

Schwester vielleicht ausgenommen, die sonnenhelle Arianrhod, die auf

ihrem eigenen Schloß im Meer lebte.

Neu war, daß die Liebe diesem Jüngling Kummer machte. Bei

Gilvaethwy kamen und gingen die Mädchen gemeinhin mühelos.

Entweder machten sie ihm Augen, und er folgte diesen Einladungen,

oder sie taten so, als flöhen sie vor ihm, und er fing sie; und hinterher

vergaß er sie wieder mit der gleichen befriedigten Unbeschwertheit, mit

der sie ihn vergaßen.

Doch Goewyn war ein anderes Kapitel. Sie wäre auf keinen Fall

willens gewesen, ihre ehrenvolle Stellung am Hofe aufzugeben (die

rituelle Jungfräulichkeit forderte und nicht nur das Halten der

königlichen Füße einbegriff und sogar das Kratzen der königlichen

Haut, wann immer diese die hochverräterische Handlung des Juckens

beging, sondern auch die geschätzten Annehmlichkeiten der

Steuerfreiheit und einen Anteil am Geschenkgeld der Gäste des

Königs), um Gilvaethwys Weib oder Geliebte zu werden.

* Pen y Gair in Carnarvonshire im heutigen Wales. Gwynedd, >Gwyneth<:

das walisische dd hat den Klang von th in >they<.

Und mit einer Verlockung leben zu müssen, die man stets vor der

Nase hat, aber nie greifen kann, das ist der aufreizendste aller Zustände

und der stärkste Entfacher der Begierde. Es war nicht gut für

Gilvaethwy.

Goewyn fehlte ihm, und damit fehlte ihm alles; die Luft, die er

atmete, war so bitter wie die Speise, die er aß. Er hatte sich in einen

Kokon aus Trübsinn eingesponnen, in dem er benommen und elend

lebte, ohne Hoffnung, je auszuschlüpfen. Doch spürte er kein

Verlangen, sich seinen Zustand anmerken zu lassen. Er mag sich vor

den Folgen gefürchtet haben, denn Liebeskrankheit wurde damals auf

den Drei Inseln von Prydain* zwar als ein Leiden anerkannt, es war

aber eines, für das ältere männliche Verwandte nicht unbedingt

Verständnis hatten. Daß die Heilmethoden seines Onkels, wie drastisch

auch immer, seine Sinne von Goewyn hätten ablenken und ihn dadurch

zur Besinnung bringen können, das fiel ihm nicht ein, oder wenn es ihm

einfiel, dann ließ es ihn kalt. Er wollte nicht geheilt werden.

Deshalb war er alarmiert, als ihm eines Tages bewußt wurde, daß die

Augen seines Bruders Gwydion auf seinem Gesicht verweilten; denn

was Gwydions Augen entgehen wollte, das mußte kleiner sein als

nichts. Jetzt bohrten sie sich in seines jungen Bruders langes Gesicht

und durchforschten es, als wollten sie die längenden Gedanken dahinter

ausgraben.

»Junge«, sagte er, »was ist mit dir los?«

Gilvaethwy versuchte, ein Leiden zu erfinden, konnte es aber nicht.

Sein Verstand jagte nach einer Lüge umher, ward aber von jenem

durchdringenden Blick so aller Lügen entblößt, wie ein Skelett aller

Läuse ledig ist.

»Warum?« sagte er schwächlich. »Was glaubst du denn, was mit mir

los sei?«

»Ich sehe, daß du knochig und großäugig wirst und zu nichts mehr

Lust hast, als auf deinem Hintern zu hocken und dich zu härmen wie

eine kranke Kuh. Auch hast du deinen Appetit nicht mehr; und wenn du

nicht ißt, dann ist etwas los mit dir. So war es immer. Ich sehe genug«,

sagte sein Bruder, »und wirst du mir jetzt bitte sagen, warum es so ist?«

Gilvaethwy zappelte und betrachtete mit großem Interesse seine Knie

und dann seine Füße.

Doch seines Bruders Blick, der ihn seit Tagen, ohne daß er es

gemerkt, so leicht und vollkommen wie die Luft eingehüllt hatte, senkte

sich jetzt wie ein Bohrer in ihn; und er konnte sich nicht von ihm

loswinden. Schließlich sagte er mürrisch:

* Die Britischen Inseln

»Bruder, es wäre nicht gut für mich, wenn ich jemandem erzählte,

was mit mir ist.« Und nach einer Weile fügte er hinzu, während

Gwydion immer noch auf ihn herniedersah: »Du, den er dazu

ausgebildet hat, sein Nachfolger zu werden, weißt zweifellos viel mehr

über die Fähigkeiten Maths ap Mathonwy als ich, Bruder. Doch besitzt

er eine Fähigkeit, die niemand in Gwynedd je vergißt, und das ist, daß

der Wind sein Diener ist und ihm jedes Geräusch zuträgt, das irgendwo

gemacht wird, und sei es noch so weit weg. Ich werde keine Geräusche

machen!« sagte er mit Nachdruck.

»Das wird dir nicht viel nützen«, sagte Gwydion. »Du mißverstehst

sogar das, was du weißt. Gedanken sind es, die er hört, nicht Geräusche.

Wenn er an dich dächte« und er lächelte über seines Bruders jäh

entsetzten Gesichtsausdruck »würde er augenblicklich wissen, was

dich plagt. Genauso wie er wüßte, wenn er dich beobachtete, was du

ständig so anstarrst, wie ein hungriger Hund einen Knochen anstarrt. Ich

weiß es«, sagte er leise, »es ist Goewyn.«

Schweigen. Schweigen, so tief wie das eines großen Gewässers,

Schweigen, in dem die Bewegung der Wolken am Himmel hörbar zu

sein schien und das Wachsen des Weizens auf den Feldern. Und über

jene schwere Stille hinweg sahen die beiden einander an, und des

Jungen weißes, erschrockenes Gesicht war jetzt so angespannt wie das

seines Bruders; das des Mannes war immer noch rätselhaft, mit seinen

schwertgeraden Augen und dem wunderlichen, gebrochenen Lächeln.

Schließlich, mit einem gewaltigen, stöhnenden Seufzer, hievte sich

Gilvaethwy aus dem tiefen Teich jenes Schweigens. Er konnte keine

Worte finden, konnte nur dasitzen und in dumpfer Schuld in das Gesicht

starren, in dem keine Absicht zu lesen und kein Gedanke zu entziffern

war.

Gwydion war der älteste Sohn Dons, der Königsschwester, wie

Gilvaethwy wahrscheinlich ihr jüngster war. Der Name ihres Vaters

oder ihrer Väter ist unbekannt. Die Ehe war in Gwynedd immer noch

eine junge Einrichtung, die Vaterschaft eine Theorie, die von den

Jungen eifrig diskutiert und von den Alten zweiflerisch belächelt wurde.

Frauen hatten von jeher Kinder bekommen; es mochte sein, daß das

Geheimnis der Fortpflanzung des Lebens eine Kunst war, die nicht in

ihrer Macht allein lag, doch das war alles immer noch unbewiesene

Spekulation. Ein Mann konnte sich nur bei denen der

Blutsverwandtschaft sicher sein, die von seiner Mutter geboren worden

waren oder von der Tochter seiner Mutter.

Deshalb war Gwydion ap Don der rechtmäßige Erbe Maths und sein

Schüler in der Magie und in den Mysterien, ihm enger verbunden als

irgendein anderer Mann: Aufseher des Königlichen Haushaltes, und als

solcher hätte er vor allen anderen den König vor den Absichten seines

jüngeren Neffen auf die königliche Fußhalterin warnen oder selbst für

Abhilfe sorgen müssen.

Doch leidiges Mitleid hinderte ihn. Für Gwydion war die Welt ein

vielstöckiges Gebäude, wogegen sie für Gilvaethwy eine ebene Fläche

war, in der sich plötzlich ein Abgrund aufgetan hatte. Der Erbe Maths,

in die geheimen Dinge eingeweiht, war auf Ebenen des Wunders und

der Macht und der Schönheit gewandelt, hoch über der heißen,

irdischen Herrlichkeit der Wiesen, auf denen Gilvaethwy immer

fröhlich umhergetollt war, ohne je gewahr zu werden, daß ihr Horizont

kein Ende, sondern ein Eingang und ein Schleier war. Doch

gelegentlich, bewußt den Reiz des Neuen in niedrigerem Zeitvertreib

suchend, wandte sich Gwydion immer noch zu jenen fleischlicheren

Gefilden zurück. Er war jung genug, um das grausame Feuer der

Begierde seines Bruders zu begreifen und seine scheinbare Ewigkeit;

jung genug, um sich auf die Seite der Jugend gegen die nüchterne

Herrschaft des Alters zu stellen in jenem Kampf, der so alt ist wie das

Leben und erst mit der Welt enden wird.

»Aber du brauchst dir keine Sorgen zu machen«, antwortete Gwydion

alsbald auf jenen bekennenden Seufzer. »Da Math bis jetzt nicht über

dich nachgedacht hat, wird er das wahrscheinlich auch nicht tun, bis wir

Zeit genug hatten, diese Sache sicher auf die eine oder andere Weise zu

erledigen. Er ist mit den Gedanken zu vieler Menschen beschäftigt, um

darüber nachsinnen zu können, was wohl die deinen sind, schon darum

nicht, weil du in der Regel ja keine hast. Und seufze nicht, Brüderchen.

Das ist niemals der Weg, das zu bekommen, was man will.«

»Soll das heißen, daß du mir helfen willst? Daß du mich nicht

verrätst?« Gilvaethwys Mund öffnete sich und blieb so, und seine

Augen erhellten sich zu einem ungläubigen Strahlen.

»Ich werde es übers Herz bringen«, sagte sein Bruder und seufzte nun

seinerseits, »und wenn ich Gwynedd und Powys und Deheubarth zu den

Waffen rufen muß. Denn heutzutage verläßt Math den Hof nie, außer in

Kriegszeiten, und solange sie seine Füße hält, kannst du ihr ja schlecht

näherkommen. Auch gibt es da eine Möglichkeit«, fügte er hinzu, »wie

Gwynedd Nutzen aus einem Krieg ziehen könnte. Doch jetzt mach' erst

einmal ein anderes Gesicht, damit Math, wenn sein Auge auf dich fällt,

nichts Ungewöhnliches entdeckt und nicht nach dem Grund deines

Leidens forscht. Denn wozu ich Tage gebraucht habe, das könnte er im

Nu tun, und seine Medizin würde dir wohl nicht schmecken.«

Sie gingen zu ihrem Onkel, Math dem Sohn Mathonwys, der riesig

und reglos wie ein altes Gebirge auf seiner königlichen Liege ruhte.

Sein langer Bart bedeckte ihn wie ein glitzerndes Schneefeld.

Er war alt, so alt, daß die Taten seiner Jugend heute vergessen sind

und nicht einmal in Sagen fortleben, und doch müssen ihrer viele und

gewaltige gewesen sein. Denn er hatte die frühen Zeitalter gesehen und

wie die Welt sich aus den Nebeln des Großen Anfangs hob. Er kannte

die Gesetze der Zyklen, den Lauf der Erde und die Bahnen der Sterne.

Ja, sogar die unbekannteren, aber noch geheimnisvolleren Bewegungen

in den Köpfen der Menschen kannte er. Er war der Atavar, der es für die

Pflicht seines Königtums ansah, sein Volk auf dem vorbestimmten Pfad

der Entwicklung höher zu führen. Und er wußte, wie das Leben zu

Anbeginn gewesen war, und es mag sein, daß er ahnte, wie es am Ende

sein wird.

Goewyn saß zu seinen Füßen, die sie in ihrem Schöße hielt. Sie sah

Gilvaethwy nicht an. Sowenig wie er sie; er hütete sich davor. Beide

jungen Männer beachteten sie nicht und grüßten Math den König. Sie

trugen eine Miene zur Schau, die geschäftsmäßig und zeremoniell

zugleich war.

»Herr«, sagte Gwydion, »Neuigkeiten sind mir zu Ohren gekommen.

Unbekannte Tiere sind in den Süden gebracht worden, und sie gehören

einer Rasse an, die nie zuvor auf der Insel der Mächtigen gesehen

wurde.«

Math kratzte sich das Kinn.

»Wie heißen sie?« sagte er.

»Sie werden Schweine genannt, Herr. Ihr Fleisch soll besser

schmecken als das vom Rind, wenn es auch kleine Tiere sind.«

»Sie sind also klein?« sagte Math und rieb sich wieder das Kinn. Oder

vielmehr die Stelle, wo es sich befinden mußte, unterm blassen Katarakt

seines Bartes.

»Ja«, sagte Gwydion, über dieses Detail hinwegeilend, »und ihre

Namen ändern sich auch. Sie werden auch Säue oder Sauen genannt.«

»Wem gehören sie?«

»Arawn, der König von Annwn in Faery, sandte sie Pryderi dem Sohn

Pwylls. Sie sind eines jener Geschenke, die zwischen Dyved und jenem

Teil von Faery, der in der Unterwelt liegt, ausgetauscht wurden, seit

Pwyll mit Arawn die Gestalt tauschte und an Arawns Statt Havgan

erschlug. Und dieses Mal hat Pryderi bestimmt das bessere Teil

erwischt, denn er hat die Nahrung und den Wohlstand der Welt

vermehrt.«

»So«, sagte Math, und er schaute seinen Neffen aus jenen

meergrauen, meertiefen Augen an, die niemand je ergründen konnte.

Sie waren durchdringend und gleichzeitig nicht durchdringend, denn sie

schienen einen Mann nicht anzusehen, sondern durch ihn hindurch und

über ihn hinaus, in die fernen Nebel des Horizontes hinein und hinter

den Schleier aus Raum und Zeit. »Ich erinnere mich gut genug daran,

daß jene Freundschaft zwischen Dyved und den Toten nicht endete, als

Pwyll starb und ging, um bei Arawn in Annwn zu leben, sondern auch

unter Pryderi aufrechterhalten wurde... Und was für einen Vorschlag

hast du nun, wie wir einige von diesen Schweinen von ihm bekommen

könnten? Denn ich merke schon, daß du darauf hinauswillst.«

Gwydion machte eine eifrige Geste: »Herr, ich werde mit elf anderen

als Barden verkleidet gehen, und wir werden Pryderis Hof aufsuchen

und sehen, was wir sehen werden.«

Math rieb sich den weichen Bart an seinem Kinn.

»Es ist möglich, daß Pryderi euch keines dieser neuen Tiere geben

wird«, sagte er trocken.

Das schnelle Lächeln seines Neffen blitzte ihn an. »Ich verstehe mich

nicht schlecht aufs Handeln, mein Onkel. Ich werde nicht ohne sie

zurückkommen.«

»Dann geh«, sagte Math, »und Glück sei mit dir.«

Dann sah er noch lange zur Tür hin, nachdem sein Neffe durch sie

hinausgegangen war.

»Er hat eine Absicht«, sagte er, »und er hat Tatkraft. Wie wird er

diese einsetzen und jene durchsetzen?«

Goewyn hob ihr schönes Gesicht von der Betrachtung seiner Füße.

Sie hatte nicht aufgeblickt, solange die Prinzen dagewesen waren. In

letzter Zeit war es ihr bisweilen so vorgekommen, als hätte Gilvaethwys

Auge versucht, das ihre zu fassen; und sie, die viel vom

Umherschweifen von Gilvaethwys Auge gehört hatte, hatte nicht die

Absicht, es bei diesem Zeitvertreib zu ermutigen.

»Wenn du Angst um deinen Schwestersohn auf dieser Reise hast,

Herr, warum hast du ihn dann gehen lassen?«

»Weil er, der nach mir herrschen wird, früher oder später auf eigene

Verantwortung handeln muß, und weil es gut ist, zu wissen, wie er

handeln wird, Kind. Lassen wir die Klinge rostig werden, aus Angst, sie

könnte schartig werden, wenn wir wissen, daß sie eines Tages

geschwungen werden muß? Im Übrigen ist dies ein gutes Unternehmen.

Eine neue Tierrasse könnte sich für Gwynedd als eine wertvolle

Bereicherung erweisen.«

»Eine neue Tierrasse«, sann das Mädchen und seufzte mit dem

Staunen eines Kindes. »Wie werden sie wohl aussehen? Werden sie so

gut schmecken, wie Gwydion hat sagen hören?«

»Auch das muß abgewartet werden. Für jetzt soll es genügen, daß sie

kommen werden. Gwydion wird viele neue Dinge nach Gwynedd

bringen.«

Sie sah ihn eine Zeitlang hinter der feinen Seide ihrer langen

Wimpern hervor an. Sie fürchtete sich nicht davor, mit ihm zu sprechen.

Es herrschte Freundlichkeit zwischen ihnen. Sie war zu jung für langes

Schweigen, und Math der König mochte nichts um sich haben, was aus

seiner natürlichen Form verbogen oder verzerrt war. Doch eine kleine

Weile lang war sie still, dachte ihren Gedanken zu Ende.

»Findest du also neue Dinge gut, Herr? Meine Großmutter tut es

nicht. Sie sagt, es seien viele neue Dinge in die Welt gekommen, seit sie

ein Mädchen war, und diese sei darum nur schlechter geworden. Sie

behauptet, daß das Eheband eine Verrücktheit sei und daß all dieses

Gerede übers Kindermachen unverschämt und lästerlich sei. Frauen und

Götter haben das immer gut genug hingebracht, sagt sie, warum sollten

sich jetzt da junge Männer einmischen und sich dünkelhafte

Vorstellungen in den Kopf setzen?

Doch meine Mutter empfindet anders. Im Jahr bevor ich geboren

wurde, hatte sie einen Geliebten, den sie gern behalten hätte, doch er

ging fort und lebt jetzt mit Creurdilad der Schön-Gezopften in Arvon.

Und das hätte er nicht tun können, sagt Mutter, wenn sie eine Ehe mit

ihm geschlossen hätte. Doch Großmutter sagt, daß es mehr als ein paar

neumodischer Versprechungen bedürfe, um einen Mann zu binden; daß

Männer wanderlustige Füße hätten und daß Frauen deshalb ein

wanderndes Auge haben sollten. Hat Großmutter unrecht?«

Der König strich sich wieder den Bart. »Es scheint, als wäre die Ehe

zu früh gekommen«, sagte er. »Denn die Ehe ist eine edle und schöne

Idee, doch der größte Teil der Menschheit ist noch nicht fähig, sie zu

verwirklichen; und nach dem greifend, was zu hoch ist, als daß die

Menschen es erreichen könnten, fallen sie tiefer, als sie es je zuvor

taten.

In meiner Jugend begehrten Männer und Frauen einander und

vereinigten sich und schieden wieder voneinander, wenn das Begehren

vorüber war. Und es gab weder Streit noch Neugier noch lüsterne

Spekulation, was die Herkunft der Kinder angeht, denn diese waren die

Geschenke, mit denen die hohen Götter die Frau segneten: ihr Anteil am

Schöpfungswerk. In jenen Tagen kannten wir keine Mißachtung der

Frauen. Sie waren unsere Lieben und unsere Schöpfer, unser Ursprung

und unser Trost: frei, zu geben und zu verweigern. Wir führten Kriege

und wanderten und gründeten Königreiche. Wir überließen es ihnen, für

das Haus zu sorgen und Leben zu schenken und der Erde Nahrung

abzuringen.

Doch als die Reiche errichtet waren, als das rotglühende Metall

gestaltet und bereit für den Schliff war, da begannen auch wir an Häuser

und Felder zu denken und an die Ausbildung derer, die nach uns kamen.

Und als sich unsere Arbeit mit der unserer Frauen vereinigte wie

niemals zuvor, da entstanden neue Ideen und neue Kämpfe und neue

Fragen die Formung unbekannter Gesetze.

Also werden jetzt immer mehr Männer und Frauen, die einander

begehren, heiraten und so tun, als würde ihr Begehren nie vergehen, als

würde das Auge von keinem je zu einem anderen schweifen. Und eine

unverheiratete Frau muß so tun, als schaute sie alle Männer mit kalten

Augen an. Doch die Menschen werden sich auch weiterhin so verhalten,

wie sie es immer taten. Und in einer Lüge liegt keine Tugend«, sagte er,

»das tat es nie und wird es nie tun. Also wird die uralte Achtung vor

dem Frauentum schwächer und schwächer, und die jungen Männer

entwickeln eine Begierde, gewalttätige Hände auf dieses neue Ding zu

legen, das Keuschheit genannt wird, um zu sehen, ob sie wirklich so

kalt ist, wie sie vorgibt. Sie halten alle Frauen auf Grund der einen

überführt, deren Fenster sie noch offenstehen finden.

Doch Veränderung ist unvermeidlich und gut, und ihre Geburtswehen

sind immer neue Übel, denn die Energie in einer neuen Idee regt das

Niedere immer ebenso sehr wie das Hohe an, wenn auch zum Schluß

nur das Hohe dauern wird, ob auch Zeiten vergehen, ehe es die Welt

nach seinem Willen formt.

Große Energie liegt in einer Idee. Doch diese Dinge sind nicht für

mich. Solange mein Tag währt, werde ich gemäß den Heiligen

Harmonien regieren, und mit diesen neuen Gesetzen, die seine Gesetze

sein werden, muß sich Gwydion beschäftigen, wenn er an die Reihe

kommt.«

»Du hast es alles deutlich gemacht, Herr«, sagte Goewyn, »aber ich

verstehe es immer noch nicht.«

Doch der König schien sie nicht zu hören. Seine Hand lag immer

noch auf seinem Bart. Er murmelte, wie zu sich selbst: »Er sollte bereit

sein. Ich habe ihm Wissen gegeben, doch Weisheit konnte ich ihm nicht

geben. Die muß ein Mann sich selbst erwerben.«

Nachdem sie Maths Kammer verlassen hatten und ins Sonnenlicht

getreten waren, starrte Gilvaethwy seinen Bruder mit aufgerissenen

Augen an.

»Wie konntest du es wagen, ihm eine solche Geschichte zu erzählen!«

rief er erschrocken. »Er wird herausfinden, daß es so etwas wie eine

neue Tierrasse weder in Dyved noch sonstwo gibt. Und was wird dann

geschehen?«

»Er wird es nicht herausfinden«, sagte Gwydion sehr gelassen, »denn

es gibt solch eine neue Tierrasse, Idiot. Und selbst du hättest davon

erfahren, wenn du in den vergangenen drei Wochen nicht in einem

solchen Zustand gewesen wärest, daß du nichts anderes mehr hören

konntest als das Rauschen von Goewyns Röcken. Ich belüge Math

niemals; er würde die Lüge schon in meinem Kopf gewahren, und das

wäre sehr peinlich. Wenn ich ihm nicht die ganze Wahrheit sage, dann

denke ich nur an den Teil davon, über den ich spreche, wenn ich bei

ihm bin.«

»Dann gibt es also wirklich eine neue Tierart, die man mit dieser

Sammlung ausländischer Namen benennt, die du erwähntest Schwäue

oder Seine oder war es Schweine, oder alles drei?«

»Natürlich. Und ein einziges Schwein wäre, gebraten, mehr wert, als

sich mit sämtlichen Mädchen Gwynedds herumzukugeln, was ja etwas

ist, das du nun so oft getan hast, daß es dir eigentlich langweilig sein

müßte. Doch Schweinebraten ist etwas Neues unter der Sonne.

Außerhalb Faerys gibt es nur diese eine Herde Schweine, Mädchen

dagegen überall reichlich von den fernsten Küsten von Pryderis Reich

im Süden bis dorthin, wo die Küsten von Alban ans nördliche Meer

stoßen, und jenseits noch jede Menge mehr, in Gallien. Wenn ich auch

zugebe, daß Jungfrauen weniger häufig sind.

Die Schweine gibt es, wahrhaftig genug, und früher oder später hätte

ich mich sowieso um sie bemüht. Es wäre vielleicht besser gewesen,

noch zu warten, doch da du entweder dieses Mädchen haben mußt oder

deine Krankheit dich in ein frühes Grab bringt, haben wir dafür keine

Zeit.«

»Das haben wir wirklich nicht«, sagte Gilvaethwy.

Gwydion warf einen kurzen und forschenden Blick auf ihn. »Ich frage

mich, ob du weißt, wieviel wir wagen«, sagte er, »und wie lange wir

vielleicht für meine jetzige Weichherzigkeit werden büßen müssen.

Doch genug davon. Was ich versprochen habe, werde ich halten, und

ich hätte es nicht versprochen, wenn ich nicht geglaubt hätte, daß ich es

ausführen könnte. Wir wollen jetzt unsere Reise nach Dyved planen. Du

wirst mit mir kommen, denn du brauchst Übung, falls du nicht als ein

käsebleicher, schlotteriger Liebhaber vor Goewyn erscheinen willst,

wenn die Zeit gekommen ist, den jede anständige Frau nur anspucken

würde. Außerdem wäre es nicht gerecht, wenn du aller Arbeit

entgingest.«

Und für den Rest jenes Tages waren sie beschäftigt, denn es galt, zehn

andere auszuwählen und manchmal von neuem auszuwählen, wenn

einige der ursprünglich gewählten entdeckten, daß sie andere

Verpflichtungen hatten und nicht nach Dyved gehen konnten. Auch

mußten Bardengewänder gekauft oder geliehen oder sonstwie beschafft

werden. Harfen desgleichen. Alle Herren hatten Harfen; sie waren das

wesentliche Merkmal des Adels, ihr Fehlen stufte einen Mann als

Leibeigenen ein. Doch die von Gwydion beschafften sahen wohl alle

verdächtig neu und ungebraucht aus. Es war schwer, zwölf Barden in

Gwynedd zu finden, die selbst für einen so kurzen Zeitraum, wie sie die

Reise in den Süden wohl in Anspruch nehmen würde, ohne Kleider

auskommen konnten. Doch Gwydions Genie erwies sich diesem

Problem gewachsen, wenn auch mancher glücklose Dichter am

nächsten Morgen aufgewacht sein und zu seiner großen Überraschung

entdeckt haben mag, daß seine Harfe und vielleicht sogar intimere und

notwendigere Stücke seines Aufzuges verschwunden waren.

Doch zu dieser Zeit waren die zwölf Abenteurer schon ein gutes

Stück auf ihrem Weg nach Dyved, und sie sangen im Gehen.

Es waren lauter junge Männer, die Gwydion ausgewählt hatte, und

alle liebten einen guten Streich und ein Lied und fürchteten sich nicht

vor einem Kampf. Keiner war unter ihnen, dem nicht der Mund im

Gedanken an einen Bissen von jenem neuen Tier gewässert hätte,

nachdem sie Gwydions Erzählungen gelauscht hatten bis auf

Gilvaethwy, der in seine eigenen Träume eingehüllt dahinwandelte.

Schweinefleisch war bis dahin unbekannt in Britannien, abgesehen von

dem des gefährlichen Wildschweins, dem größten Feind des Jägers.

Und sich dessen grimmige Wildheit in einem Stall eingesperrt

vorzustellen, zahm auf den Schlächter wartend, das war eine Neuigkeit,

von der man kaum träumen konnte; als würde sich der Wolf in einen

Schäferhund verwandeln oder der Adler das Lied der Drossel singen.

Sie hofften, daß ihnen ihre Mission gründlich gelänge, wenn auch

nicht unbedingt friedlich. Sie dachten, es wäre wohl besser, wenn sie

ihren Willen ohne Schwierigkeiten durchsetzen könnten, waren aber

bereit, diesen Schwierigkeiten mehr als auf halbem Wege zu begegnen.

Gwydion kannte ihre Gemüter, zweifelte aber nicht an seiner Macht, sie

zu beherrschen. Keiner von ihnen besaß auch nur ein Zehntel seiner

Intelligenz, und keiner von ihnen hätte sich dessen mehr bewußt sein

könnten als er.

Es hätte ihnen wohl mehr gelegen, im Schütze der Dunkelheit über

Pryderis Stall herzufallen und ihn zu plündern, als in der Verkleidung

von Barden Handels- und Verhandlungskunst zu erproben, Gwydion

liebte es jedoch von jeher, einen Streich zu spielen, und er mag seines

Onkels Ansicht bezüglich offener Räuberei gefürchtet haben.

Im übrigen konnte der Stall gut bewacht sein...

So befeuerte er seine Männer, indem er ihnen den Spaß ausmalte,

dessen Opfer Pryderi werden würde, wenn er den Thronfolger und die

Edlen eines Nachbarlandes, die wegen seines kostbaren Besitzes kämen,

empfinge, ohne auch nur zu ahnen, daß sie etwas anderes waren als eine

Gruppe wandernder Dichter auf der Jagd nach Größerem als einem Bett

und einer Mahlzeit. Er führte ihnen das Vergnügen am Spielen einer

Rolle so lebhaft vor Augen, daß er jene Liebe zum Drama in ihnen

weckte, die den Herzen der Menschen eingeboren ist, seit der erste

Wilde im Mondlicht tanzte, und vielleicht noch länger.

Und während sie gen Süden marschierten, erzählte er ihnen

Geschichten von Dyved und von dessen Größe und der Größe seiner

Vergangenheit, denn es ist ruhmlos, gegen einen anderen als einen

würdigen Feind zu ziehen.

Nicht, daß diese Geschichten unwahr gewesen wären; denn wenn

Dyved auch von einem Volk der Neuen Stämme besessen wurde, das

lange nach ihrer eigenen, zaubermächtigen Rasse der Prydyn nach

Britannien gekommen war die Prydyn, deren Ursprung vielleicht in

Landen lag, die jetzt im Westlichen Meer versunken sind, wogegen die

Neuen Stämme aus den fernen Tälern des Altai im fernen Osten kamen

, so bot der Süden doch ein volles Maß an Wundern und Gefahren.

Zwar gab es dort keinen Magier von Maths Macht.

Keine Sage berichtet, daß Pryderi je Zauberkünste geübt hätte. Doch

seine Mutter war eine Fürstin aus Faery gewesen, Rhiannon von den

Zaubervögeln, den Vögeln, deren süßes Singen die Zeit zurückhalten

und einen Mann so verzaubern konnte, daß er das Vergehen von achtzig

Jahren nicht bemerkte; und Pwyll ihr Mann war ein Freund Arawns,

König in Faery, gewesen, mit dem er ein Jahr lang die Gestalt getauscht

und auf diese Weise sogar dessen Frau und Havgan, seinen Erzfeind,

getäuscht hatte.

Und der Süden hieß immer noch Gwlad yr Hud, »Das Land der

Verzauberung«, im Gedenken an diese Dinge. Zwar war es einst in den

Tagen Llwyds ap Kilcoed, des großen Zauberers, durch Magie

verwüstet worden, und Rhiannon und ihr Sohn hatten bittere

Gefangenschaft ertragen. Doch am Ende war Llwyd in Schimpf und

Schande davongejagt worden, und seit damals hatte kein Feind es

gewagt, Dyved oder seinen König zu bedrohen.

»Deshalb wäre es eine gewaltige Sache, wenn wir eine Tat gegen ihn

vollbringen könnten, nur wir zwölf«, sagte einer der zehn.

Kerzengerade stand er da, schwang sein Schwert und betastete es

liebevoll.

»Und das werden wir, wenn jener König nicht die Vernunft zeigt, uns

ein paar Schweine zu geben«, sagte ein anderer.

»Es gibt viele Arten von Vernunft«, sagte Gwydion, »und einige

davon sind Unvernunft. Und in letzterer liegt vielleicht unsere beste

Hoffnung. Ruhig Blut! Ich denke, er wird uns die Schweine geben.«

»Ich auch«, sagte der erste, und es lag ein großer Nachdruck in der

Art, wie er das sagte.

»Es sollte jetzt auch ungefährlich sein, denn der alte Manawyddan ap

Llyr ist tot, er, der Llwyd ap Kilcoed überlistete, den großen Magier aus

Faery«, warf ein mehr vorsichtiges Gemüt ein. »Er war aus unserem

eigenen alten Königsblut ein Bruder Brans, der einst die gesamte Insel

der Mächtigen regierte; nicht, wie Pryderi, einer von diesen

Emporkömmlingen aus dem Neuen Volk, das die Mode der Ehe

eingeführt hat und glaubt, man könnte sagen, von welchem Mann der

Sohn einer Frau sei.

Wer könnte dessen sicher sein«, sagte er, »selbst wenn man sicher

wüßte, daß es so etwas wie Vaterschaft überhaupt gibt?«

»Es sollte leicht sein, derart vertrauensselige Leute zu täuschen«,

lachte ein anderer.

»Ich begreife nicht, wie sie überhaupt Stammbäume haben können«,

sagte Owein ap Gwennan, der eines Tages ein Herold werden wollte,

wenn er älter war und mehr dazu neigte, etwas zur Ruhe zu kommen.

»Eine lebenslängliche Gewohnheit daraus zu machen, mit einer

bestimmten Frau zu schlafen im besten Falle eine eintönige

Angelegenheit , und dann zu sagen, jedes Kind, das sie bekommt, sei

von dir, das hieße doch ein großes Wagnis eingehen und wäre wohl

kaum ein Nachweis, auf den sich eine Thronfolge gründen ließe! Und

auch noch Generation auf Generation was wäre denn der Sinn, ein

Verzeichnis solcher Vermutungen zu führen?

Wogegen alle in Gwynedd wissen, daß Math und Don von der

gleichen Mutter geboren wurden, und die Frauen, die sahen, wie Don

unseren Gwydion gebar, leben heute noch. Unser Königshaus ist über

jeden Zweifel erhaben, und unsere Könige wissen, daß ihr eigen Blut

nach ihnen herrschen wird. Das ist die richtige Ordnung der Dinge. Was

man mit seinen eigenen Augen gesehen hat, das weiß man!«

»Manchmal weiß man Dinge, die man nicht mit seinen eigenen

Augen gesehen hat«, sagte Gwydion. »Es gibt viele unentdeckte

Kenntnisse in der Welt. Und ich sprach einmal mit einem Händler aus

dem Osten, der sagte, daß seine Könige, die er Pharaonen nannte, früher

die Sitte gehabt hätten, ihre eigenen Schwestern zu heiraten, um den

Thron besser zu behaupten und um sicher zu sein, daß ihre Söhne mit

ihnen verwandt seien, oder aus einem ähnlichen Grund. Jedenfalls aus

einem besseren als dem, aus dem Ehen für gewöhnlich geschlossen

werden.«

»Das wäre eine Idee!« sagte ein junger Mann, sich den Kopf kratzend.

»Doch die Neuen Stämme wären entsetzt darüber, sie, die es für eine

solche Sünde halten, mit einer Frau aus der engeren Verwandtschaft zu

schlafen.*

* Siehe Cäsars Bemerkungen bezüglich der weiten Verbreitung des Inzests

möglicherweise nur bei den Binnenland-Stämmen in Britannien. Er schreibt
nicht, daß diese Erscheinung dynastische Gründe habe, wie in Ägypten. Dort
war sie politisch motiviert, letztes Überbleibsel eines einst universellen
Brauches. Ägyptische Perlen wurden in einem Grab unweit von Stonehenge
gefunden.

Aber auf die Wahrscheinlichkeit, daß Pwyll der Vater Pryderis war,

würde ich nicht viel wetten.«

»Manche sagen, daß es Manawyddan ap Llyr war«, sagte Gwydion.

»Er heiratete Rhiannon nach Pwylls Tod, und es ist sicher, daß er

scharfsinnig genug war, sowohl Pryderi als auch seine eigene Frau vor

Llwyd zu retten. Doch sind wir nicht an Pryderis Eltern interessiert,

sondern an seinen Schweinen.«

»Von denen du uns mehr erzählen kannst«, sagte Owein. »überhaupt,

wenn das Schlafen einer Frau mit einem Manne ein Kind macht, warum

bekommt sie dann nicht mehrere auf einmal? Wie kann man wissen,

wie viele Beilager oder wie viele Männer es braucht, um ein Kind zu

machen? Es könnte mehrere Väter haben; man kann nicht wissen, was

im Inneren einer Frau vor sich geht... Ich selbst habe mit einigen

geschlafen, die überhaupt nie Kinder bekamen, und ich bin ein

einwandfreier Mann. Man kann nicht mit Bestimmtheit sagen, daß es

das ist, was es bewirkt. Es mag den Göttern gegenüber unehrerbietig

sein, das zu sagen.«

An jenem Abend aßen sie Rindfleisch im Hause eines Bauern und

träumten von Schweinefleisch. Doch in den dunklen Stunden der Nacht

hörte Gwydion, neben Gilvaethwy auf einem Haufen Stroh liegend (das

Haus war zu arm und klein, um ihnen Besseres zu bieten), diesen im

Schlaf stöhnen und reden; das Stöhnen klang wie Goewyns Name.

Und mit einem spöttischen Lächeln, das aber nicht ohne mißmutige

Zärtlichkeit war, legte Gwydion seinen Arm um ihn und beruhigte so

seinen Schlaf.

>Es ist ein Jammer<, dachte er, >und es wäre zu hart, ihn solche Pein

noch länger erleiden zu lassen. Die Natur treibt ihr Werk zu weit. Denn

das ist Wahnsinn, nicht Liebe, und das einzige Mittel dagegen ist das

Mädchen, das ihn wahrscheinlich schnell genug heilen wird. Keine Frau

ist es wert, daß man solches Aufhebens um sie macht, nicht einmal

Arianrhod; und sie ist zehnmal das kaltäugige Ding wert, das Maths

Füße wärmt.

Arianrhod liebe ich, und ich könnte nicht ich selbst sein, wenn ich sie

nicht liebte. Doch wenn ich sie nie wiedersähe, oder wenn sie mich

haßte, so wäre ihre Schönheit doch vor meinen Augen und die Tage, in

denen wir zusammen zu Dons Knien spielten. Ich würde genug von ihr

behalten, um ein glücklicher Mann zu sein, und mein Verlangen nach

anderen Frauen wäre gering. Das ist gut.

Es ist mehr als diese vorübergehenden Fieber, die manchmal einen

Mann oder eine Frau zu Asche verbrannt zurücklassen.

Kein menschliches Wesen kann, wenn es unersetzbar ist, jemals

gänzlich verloren sein, denn das Verlangen, zu berühren und zu

liebkosen, sucht das Geschlecht und nicht das Einzelwesen. Und ein

wahrlich wertvoll Ding muß in das Herz und den Geist des Geliebten

gezogen werden, um dort als Inbild für immer fortzudauern.<

WEITES

APITEL

AGIE

WYDIONS

/ B

ONNENUNTERGANG EINES ANDEREN

BENDS KAMEN SIE NACH

HUDDLAN

EWI

RYDERIS

ALAST WAR

. S

IE SAHEN DIE RUNDEN

ÄUSER DER KÖNIGLICHEN

ESTE SICH DUNKEL VON DEM

FLAMMENDEN

OLD DER RUNDEN

SINKENDEN

ONNE ABHEBEN

Die Gebäude des Südlichen Hofes schienen dadurch in

furchterregender Weise auf einer Platte aus Feuer montiert zu sein, und
den Abenteurern stockte der Atem, denn es fiel ihnen der
goldenmähnige Pryderi ein und seine Schlachten, die nie eine
Niederlage gekannt hatten. Doch dann besannen sie sich wieder auf ihr
wohlbefestigtes Caer Dathyl und auf ihren eigenen König, über den
sogar die Zeit nur einen zweifelhaften Sieg hatte erringen können, und
auf die Macht seiner uralten Weisheit und auf seine Geheimnisse, die so
alt waren wie die Dämmerung.

Nur Gwydion lächelte die ganze Zeit über, ohne Furcht...

Doch ihre Bedrücktheit währte nicht lange. Sie waren müde und

hungrig, und bald murrten sie wieder, während sie mit dem Abend um

die Wette liefen, um in den Palast zu kommen. Ihre Bäuche sprachen

und ihre Füße.

»Ich hoffe, dieser König wird ein Schwein für uns schlachten«,

knurrte einer. »Doch bestimmt ist er ein zu knausriger und kleinlicher

Geizhals, um seinen Gästen das Beste anzubieten. Und wenn er das

wirklich ist, dann erschlagen wir ihn am besten in seinem Bett und

verhelfen uns selbst zu den Schweinen aus seinem Stall!«

»Und verhelfen uns auch zu den Speerspitzen seiner Wachen, dorthin,

wo wir sie am ungernsten hätten?« sagte Gwydion. »Ihr kläfft wie ein

Pack Köter. Seid nur still; es ist möglich, daß er uns zum Abendessen

ein Schwein richten läßt, und es ist möglich, daß er es nicht tut. Ich bin

so hungrig wie jeder von euch, und doch hört ihr mich nicht muhen wie

eine Kuh, die ihr Kalb verloren hat.«

So beruhigte er sie, doch in Wirklichkeit kümmerte es ihn nicht, ob es

zum Abendessen Schweinefleisch gab oder nicht, denn sein Hunger war

geistiger Art. Sein Verlangen galt einem Strom von Schweinen, galt

sich vermehrenden und heranwachsenden Schweinen, ihrem

schmatzenden Schlingen und Verschlungenwerden im Gwynedd der

kommenden Zeit, womit sie den Reichtum des Landes und sein

Genießen vergrößern würden, solange die Sitte des Essens dauerte; und

die flüchtige, unmittelbare Befriedigung eines Abendessens wog

dagegen nichts.

Und der Torhüter Pryderis ließ sie ein, zwölf Barden, von denen

einige ihre Harfen trugen, als wären sie mehr an Schilde oder Speere

gewohnt.

Sie kamen vor Pryderi, der auf seinem königlichen Lager saß, das mit

scharlachrotem Zeug und goldenen Stickereien aus dem Osten bedeckt

war ein Löwe von einem Mann, wenn seine goldene Mähne auch

ergraute und nicht mehr leuchtete wie die Sonne, wie sie es getan hatte,

als er noch Guri vom Goldenen Haar war, bevor er seinen zweiten

Namen, Pryderi (Gram), bekommen hatte, des Grames wegen, der seine

Mutter Rhiannon befiel, als ihn Dämonen aus der Hut der Sieben

Schlafenden Frauen, darunter die Königin selbst, in seiner Geburtsnacht

entführten.

Jetzt war sein Name Pryderi der Sohn Pwylls, was >Gram der Sohn

des Gedankens< bedeutet, und heute weiß niemand, was an diesen

Geschichten ist:

Warum Gedanke nach Faery ging und dort einen Feind der Götter

erschlug; oder warum ihm auf einem Hügel der Gefahren und der

Wunder eine Prinzessin aus Faery erschien; und warum Gram in der

Nacht seiner Geburt gestohlen und dann von Teyrnon gerettet wurde,

der die Klaue des Dämonen abhieb. Oder wenn es einige wissen, dann

verraten sie es nicht...

Doch selbst diese Dinge sind ein geringeres Geheimnis als die achtzig

Jahre währende Feier Pryderis mit dem Sprechenden Haupt Brans, das

nach Morddwydtyllyon von des Königs Schultern geschlagen worden

war, und wie Pryderi dennoch als junger Mann nach Dyved

zurückkommen konnte, zu einem Weibe und einer Mutter unverändert

von der Zeit.

Entweder müssen die Schreiber einen Fehler gemacht haben oder die

Lande, von denen sie berichten, waren nicht die irdischen Dyved und

Gwynedd, sondern ihre Ebenbilder in Faery, in jener ersten Schicht von

ihm, das in der Oberwelt liegt, über unserer Erde und Annwn; und ihre

Helden waren keine Menschen, sondern solche, die sich von den

Banden des Erdenleibes schon freigemacht hatten: die geringeren

Götter, deren Taten ein Vorbild für die Taten der Menschen sind und sie

inspirieren. Denn vielleicht ragt eine Welt in die andere hinein, und jede

ist nichts als die Schale der nächsten...

Wenn es so ist, dann waren diese Götter sehr menschlich, keine

überwältigenden älteren Brüder der Menschen. Und selbst wenn sie

Götter waren, dann ist es nicht seltsam, daß sie heute tot sind. Denn der

Tod bedeutet den Übergang von Welt zu Welt, und für Götter kommt,

wie für Menschen, die Zeit, da ihre Arbeit in der einen getan ist. Alles,

was ist, muß durch jede Welt hindurchgehen, bis es die Letzte von

Allen erreicht...

Es wird uns nicht berichtet, ob Königin Kigva an jenem Abend in der

Festhalle war, als Gwydion nach Dyved kam, sie, die unter

Manawyddans Schutz gelebt hatte, während Pryderi sich in der Gewalt

von Llwyd befand. Aber es ist wahrscheinlich, daß Gwrgi Gwastra

anwesend war, er, der in diesem Reich eine so große Rolle spielte, daß

man vermuten darf, er sei Pryderis und ihr Sohn gewesen. Wir werden

später noch von ihm hören.

Wir wissen aber, daß Pryderi die Reisenden freundlich empfing, ob er

ihnen nun Schweinefleisch vorsetzte oder nicht. Denn das Gesetz

schrieb vor, daß man Barden Gastfreundschaft gewähren mußte, so daß

sie von einem Ende des Landes bis zum anderen niemals auf Speise

oder Lager verzichten mußten, wenn ein Haus in Sicht war. Und ein

großer und gütiger König konnte nicht anders, als um seiner eigenen

Ehre willen das Gesetz großzügig erfüllen.

Aber auch Barden müssen geben...

Der Sohn Pwylls hieß Gwydion beim Fleisch neben sich setzen, und

nachdem alle nach Herzenslust gegessen und getrunken hatten, da

wandte er sich an seinen Gast und sagte:

»Nun würde ich gern ein Lied von einigen deiner Männer hier hören.«

Gwydion blickte sich unter den elfen um, die im Verführen von

Frauen und im Aufhetzen zu einer Balgerei besser waren als im Singen.

»Herr«, sagte er, »am ersten Abend, an dem wir in der Halle eines

hohen Herren sind, ist es unser Brauch, keinen als den Anführer der

Barden seine Kunst versuchen zu lassen. Falls du es wünschst, werd' ich

dir gern eine Geschichte erzählen.«

Seine eigenen Männer grinsten hierbei, denn in Gwynedd waren

Gwydions Lieder seit langem berühmt, und die Macht seines

Geschichtenerzählens hatten sie erst jüngst erlebt. Also schlug

Gilvaethwy die Harfe und Gwydion sang, und die Halle erklang von

goldenen Klängen. Auch über silberne Töne verfügte er, übergossen

von anderen Farben, die so zart wie die Töne des Regenbogens waren

nach einem Sommergewitter. Und jedes Wort ließ die Ohren nach mehr

lechzen, und je mehr sie bekamen, desto weniger fühlten sie, daß sie je

genug davon bekommen könnten in dieser Welt. Und wenn eine

Geschichte zu Ende war, dann wollten Pryderi und seine Männer eine

neue hören und noch eine und danach noch mehr. Doch welche

Geschichten Gwydion dort in seinen Liedern erzählte, weiß heute

niemand mehr. Es ist uns nur überliefert, daß Gwydion der beste

Geschichtenerzähler auf der Welt war...

Als die Nacht ihre dunkelsten Stunden erreicht hatte und das

Schweigen der Unterwelt über die Gefilde der Menschen sich zu

ergießen schien, da hatte noch keiner die Darbietung verlassen, und alle

Augen waren hell und scharf, ungetrübt von den Schleiern des Schlafes.

Da begann Pryderi Gwydion nach der verborgenen Bedeutung in

einigen der Geschichten zu fragen, die er gesungen hatte; kleine,

geheimnisvolle, angedeutete Dinge. Und Gwydion antwortete, doch

seine Antworten, die wie Fackeln zu erhellen schienen, vergrößerten am

Ende das Geheimnis nur; und es ist möglich, daß keine von ihnen

stimmte.

Doch schließlich verstummte er und saß, nur den König anstarrend,

da, seine Augen so hell wie Silber und tief wie das Meer.

Pryderi wurde unter jenem Blick unruhig. Er packte seinen Sinn zu

fest, umfaßte ihn wie eine sich schließende Hand...

»War da etwas, das du mich fragen wolltest?« sagte er.

»Ja«, antwortete Gwydion und sah den König noch eine Weile länger

an. »Ich frage mich«, sagte er dann, »ob es wohl jemanden gibt, mit

dem du über mein Geschäft lieber verhandeln wolltest als mit mir?«

Diese Worte waren eine Warnung. Hätte der König von Dyved in

jenen dunklen Stunden der Nacht an die Geschichten von den Dämonen

gedacht, die erst eingeladen werden müssen, bevor sie die Schwelle zu

menschlichen Behausungen überschreiten können, dann hätte er eine

andere Antwort gegeben.

»Fürwahr«, sagte Pryderi, »das ist unwahrscheinlich. Denn wenn du

nicht genug Worte hast, dann niemand unter der Sonne.«

Da hörte Gwydions Blick auf, zu binden und bannen, und wurde

gerade wie ein Schwert.

»Herr, dann höre mein Begehren. Ich bin gekommen, um dich zu

bitten, mir einige der Tiere zu geben, die dir von Annwn gesandt

wurden.«

»Fürwahr«, sagte Pryderi, »das wäre das Leichteste von der Welt

wenn ich es tun könnte.« Und er rutschte unruhig auf seinem Thron hin

und her; denn er spürte ein plötzliches heftiges Verlangen, dessen

Grund oder Herkunft er nicht hätte nennen können, Gwydion die

Schweine zu geben.

»Es besteht zwischen mir und meinem Volke eine Abmachung, diese

Tiere betreffend«, sagte er; und fand es plötzlich schwer, sich daran zu

erinnern. So ähnlich waren jene beiden Augen einen Augenblick lang

zwei Seen, in denen er zu versinken drohte, ein schwacher Schwimmer,

der, wenn er sich nicht hütete, ertrinken würde... »Und die Abmachung

lautet, daß keines dieser Tiere Dyved verlassen soll, bevor sich ihre

Zahl im Land verdoppelt hat.«

Gwydion lächelte ihn an. »Herr, mach' dir deswegen keine Sorgen.

Ich kann dich von diesem Band befreien. Versprich mir heute nacht die

Schweine nicht, aber verweigere sie mir auch nicht; und morgen früh

werde ich dir zeigen, was zum Tausch für sie geboten wird.«

»So sei es. Ich hoffe, daß du deine Worte wahr machen kannst«, sagte

Pryderi. Und fragte sich im nächsten Augenblick, ob er das wirklich

tat...

Als Gwydion und seine elf sich in ihr Schlafgemach begaben, da

benahmen sich die Männer von Gwynedd alle trunken und schläfrig

was sie auch wirklich hätten sein müssen, nach all dem Wein, den sie

getrunken hatten , bis sie sicher waren, daß alles Gesinde außer

Hörweite war. Dann stürzten sie sich alle gemeinsam auf den Sohn

Dons in einer einzigen lauten und gewaltigen und lärmenden Frage.

»Hast du Glück gehabt? Hast du die Schweine bekommen? Hast du

schon um sie gebeten?«

Er hob den Arm, und sie verstummten alle. Sein Gesicht besaß in

jener Stimmung und in jenem Augenblick alle Befehlsmacht Maths.

»Männer«, sagte er, »durch Bitten werden wir diese Schweine nicht

bekommen.«

»Hat er sie dir abgeschlagen? Der Geizkragen! Der Knicker! Dieser

elende, unkönigliche, klebefingrige, geizige alte Schlinghals von

Schweinefleisch und Liedern über anderer Männer Taten!«

»Der würde keinen abgenagten Knochen hergeben, und war' er sieben

Jahre alt!«

»Er hat dir alle diese Geschichten abgelockt, und jetzt will er dir

nichts dafür geben!«

»Ein anständiger König hätte dir für die Hälfte einer solchen

Darbietung Land genug für einen ganzen Cantrev gegeben!«

»Er wird uns allen Land genug für unsere Gräber geben, wenn ihr

eure Meinungen weiterhin so hinausheult«, sagte Gwydion, »und uns

obendrein der Mühe entheben, je wieder Schweinefleisch oder etwas

anderes essen zu müssen. Das Gesetz, das die Leben von Barden heilig

macht, ist für uns sehr praktisch was ich auch bedachte, als ich diese

Verkleidung wählte , aber es wird uns nicht zu weit schützen.

Wie, meint ihr wohl, kann ich mit solch einem Pack Köter, das meine

Absätze umheult, überhaupt etwas erreichen? Es ist nur gut, daß ihr zu

betrunken wart, um zuzuhören, wie ich mit ihm redete, sonst hättet ihr

alles verdorben. Ich wollte ihn heute nacht bezaubern. Dieser Wurf ist

mißglückt, aber es gibt noch andere Tricks, die man ausprobieren

kann.«

»Ja! Ja!« riefen sie. »Laß uns hingehen und unsere Schwerter in ihn

und seine Häuptlinge stecken, solange sie schlafen und es nicht

erwarten! Und dann den Stall öffnen und alle Schweine nach Gwynedd

treiben!«

»Und die Schweine in der Dunkelheit verlieren!« sagte Gwydion.

»Wir könnten den Palast als Fackel anzünden«, schlug Gilvaethwy

vor, dessen Lebensgeister in der Erregung seiner Kameraden und des

Abenteuers wieder erwachten.

»Und den ganzen Cantrev auf dem Hals haben, bevor wir auch nur

aufgebrochen wären«, sagte Gwydion, aber er lächelte dabei.

Die zehn sahen unglücklich drein. Sie waren wie Blasen, aus denen

die aufblähende Luft entwichen war.

»Und wie sollen wir dann die Schweine bekommen?« sagten sie.

»Welches Recht hat dieser alte Geizhals, auf diesen Schweinen zu

hocken wie die Henne auf ihren Eiern?« murrten sie.

»Es ist nur billig, daß Gwynedd ihren Anteil bekommt!«

»Wo er doch nichts als ein Emporkömmling von König aus dem

Neuen Volk ist, wogegen wir von dem uralten Stamm sind, von dem,

der über die ganze Insel der Mächtigen herrschte, lange bevor seine

Großmütter die Frechheit besaßen, hierherzusegeln!«

»Und was haben sie schon hierhergebracht, außer einem Sack voll

närrischer Ideen über Männer und Frauen und Geburt von Kindern?

Ideen, die die Leute dazu gebracht haben, eine Menge von Fragen zu

stellen, die niemals beantwortet werden können und noch unseren

Großneffen Schwierigkeiten machen werden! Noch nie etwas, das

irgendwie getaugt hätte«, rief einer, »und selbst das taugt nichts.«

»Außer den Schweinen«, sagte ein anderer.

»Und wie sollen wir die kriegen?« seufzte ein dritter und kratzte

seinen Kopf an verschiedenen Stellen.

»Ich werde sie bekommen«, sagte Gwydion. »Geht zu Bett.«

Und mit diesen Worten kam Frieden über sie und Sicherheit, und sie

gingen zu Bett.

Doch Gwydion folgte ihnen nicht. Lange nachdem auch der letzte von

ihnen schnarchte, stand er immer noch aufrecht und allein in der

dunklen Kammer, und mit einem dünnen Zauberstab zeichnete er im

weißen Schimmer des Mondes Muster zu seinen Füßen; Kreise zog er

und Dreiecke und andere Formen und Symbole, deren Macht wir nicht

kennen...

Gilvaethwy erwachte einmal in der gespenstischen, versilberten Nacht

und sah ihm zu. Er wußte, daß er nicht durch Fragen stören durfte. Doch

Gwydion wandte sich nach ihm um und antwortete ihm, als hätte er

gefragt. Sie hatten ein seltsam feines Gehör, jene, die Maths Künste

studiert hatten.

»Ich mache einen Zauber«, sagte er, »und wenn du willst, kannst du

mir von draußen ein paar Pilze holen und dann zusehen.«

Und letzteres war eine Erlaubnis, die für gewöhnlich so eifrig gesucht

und ergriffen worden wäre wie der höchste aller Preise. Gwydion war

nicht immer willens, das Entstehen seines Zaubers zu zeigen. Doch

Gilvaethwy fiel plötzlich seine Unglückseligkeit ein und daß es ihm

nicht anstand, an irgend etwas auf der Welt interessiert zu sein. Früher

in dieser Nacht war er sowieso schon zu nahe daran gewesen, das zu

vergessen. Deshalb hüllte er sich jetzt in tragische Würde und wandte

sein Gesicht zur Wand. Er war ein Mann in großem Leid und großer

Sehnsucht; kein Kind, das mit Spielzeug ergötzt werden konnte.

»Tut mir leid, Bruder, doch nirgendwo auf der Welt gibt es etwas, das

zu sehen mich interessierte, ein Ding ausgenommen, und das ist nicht

hier«, sagte er und seufzte ein tiefes, männliches Seufzen.

»Ach, wirklich?« sagte Gwydion. »Du kannst mir aber trotzdem die

Pilze holen. Ich sah welche in der Nähe des Palasttores wachsen. Diese

Übung sollte dir zu Schlaf verhelfen und vielleicht zu einem Traum, in

dem du siehst, was du sehen willst.«

»Wenn du noch einen Atemzug lang gewartet hättest, hätte ich dir

gesagt, daß ich dir gern gefällig bin, wie schwer mein Herz auch ist«,

sagte Gilvaethwy vorwurfsvoll und seufzte wieder und ging dann. Mag

sein, daß ihm die Erwähnung des Traumes unbehaglich war, denn die

Eingeweihten des Hauses Math hatten wohl Macht über Träume, und

Gilvaethwy hatte kein Verlangen, auf einem Nachtmahr zu reiten oder

von einem geritten zu werden.

Er hatte einige Mühe, die Pilze zu finden, denn es gab nur wenig

Licht. Der Mond war schon zu einem kränklichen und bleichwangigen

Elend verblaßt; und es kam ihm so vor, als wäre der Wind, der von

Gwynedd her über die Felder wehte, kälter als gewöhnlich, und als läge

etwas Spöttisches in seinem Pfeifen, eine Tücke nicht von dieser

Welt...

Die Dämmerung schickte sich an, die Nacht auszubleichen, als er

endlich die Arme voller Pilze hatte und sich auf den Rückweg zum

Palast machte. Und in diesem grauen, spinnwebigen Zwielicht, in dem

alle Dinge verschwommen sind und halb dieser Welt, halb einer

anderen anzugehören scheinen ungewisse Gestalten und Geister von

leblosen Dingen, die sich jetzt nach dem dunkleren, tätigeren Leben der

Nacht zur Ruhe begaben , kam er wieder herein und legte seine Last

vor Gwydion nieder.

Dann taumelte er zu sehr zitternd, um auf den Dank seines Bruders

zu achten wieder in sein Bett und in einen Schlaf, der zu tief für

Träume war.

Gwydion lächelte über jenen Schlaf und arbeitete weiter...

Er hatte viel zu tun und zu denken, bevor die Sonne zu hoch am

Himmel stand für das Binden des Bannes. Er liebte seine Arbeit. Er mag

sich des Mißlingens des Planes seiner Kameraden, die Schweine einfach

zu stehlen, nicht ganz so sicher gewesen sein, wie er getan hatte, doch

ihn auszuführen hätte das Wagen gewaltiger Gefahren erfordert. Und

obwohl er Wagemut besaß und Anfällen urtümlicher Schlachtenwut, die

das Entzücken seiner Freunde darstellte, noch nicht entwachsen war, so

nahm er doch selten Gefahren unnötig auf sich, zumindest, wenn es um

unwichtige Ziele ging.

Für ihn war ein gut gelungener Streich immer besser als die

ruhmreichste Schlacht, wie überhaupt die Wonnen seines Körpers fast

immer gegenüber denen seines Geistes die Unterlinge waren. So

wundervoll die Zusammenarbeit von Kriegerhand und -bein und -auge

auch sein mochte: weit größere Abenteuer konnten durch den Verstand

gewonnen werden, der schließlich Hand und Bein und Auge stets leiten

muß.

Maths mysteriöses Göttlichkeitsfluid war nicht in ihm, aber er war der

Vorläufer des Intellekts: der erste Mann einer künftigen Welt. Er war

ein Künstler, einer der ersten in unserer Westlichen Welt, von dem wir

Zeugnis haben, denn die Künstler Griechenlands und Roms hatten die

führenden Hände Ägyptens und des Ostens gespürt. Und er liebte es,

mit seinen geistigen Fähigkeiten eine Idee zu gestalten und auszufeilen,

wie sein Bruder Govannon, der erste der Schmiede, es liebte, mit seinen

Werkzeugen ein Schwert zu gestalten und zu schleifen.

Vielleicht war es sein Künstlerblut, was ihn die Neuen Stämme und

ihre Lebensweise weniger verachten ließ, als seine Kameraden das

taten. Denn er konnte es nicht ertragen, eine Tür ungeöffnet zu lassen

oder neue Gedanken unversucht zurückzuweisen.

Überdies wußte er, daß etwas an diesen Gedanken war. Die Triaden

nennen ihn einen der Drei Berühmten Hirten der Insel und sagen, daß er

sich um das Vieh von Gwynedd Uch Conwy annahm; und das bedeutet

wahrscheinlich nicht nur, daß er seine Zauberkünste zum Wohl der

Tiere übte, sondern daß er sie und ihr Verhalten und die

Voraussetzungen ihres Lebens ebenfalls studierte. In jenen Tagen waren

die Pflichten von Königen und Prinzen oft einfacher als heute. Er mag

den Kopf des kranken Kalbes auf seinen eigenen Knien gehalten haben,

und seine eigenen Hände mögen die gehörnte Mutter in der

schmerzensreichen Gebärstunde getröstet haben.

Und man kann sich leicht vorstellen, zu welchen Experimenten jener

glänzende, neugierige und respektlose Geist seinen Besitzer führte, wie

viel er durch diese stummen Geschöpfe von dem bewies, was die

Grundlagen von Geburt und Unfruchtbarkeit und die Gesetze des

Lebens betrifft.

Er dachte an diese beiden Dinge, als der Zauber schließlich fertig war

und er sich zur Ruhe legte, während die Sonne aufging und durch alle

Risse und Ritzen in Strahlen aus flüssiger Flamme hereindrang.

>Denn ich habe bemerkt, daß eine Kuh, die ich allein in ein Gehege

bringe, unfruchtbar ist, und wenn ich andere Kühe zu ihr lasse, ist sie

unfruchtbar, doch wenn ich einen Stier in das Gehege lasse, und sei es

nur einmal, dann bekommt sie ein Kalb. Und nachdem das Kalb

entwöhnt ist, wird sie wieder unfruchtbar und bleibt so, bis ich den Stier

wieder in das Gehege lasse. Und wenn das bei Tieren so ist, warum

dann nicht bei Männern und Frauen?

Das Volk schreit, Tiere könnten nicht derart mit Menschen verglichen

werden und solche Fragen lästerten die Götter vor allem Frauen

schreien das, da sie den Männern diese neue Macht mißgönnen , doch

das ist Anmaßung und Narreneitelkeit und hat keinen Platz in der

Weisheit meines Onkels Math. Wir sind nicht so verschieden; wir

wurden von dem einen Planer geplant, und das Kalb trinkt von der

Milch seiner Mutter, wie ich von der Dons trank... Sie haben das

gleiche Schicksal wie wir geerbt. Alles, was ist, ist ewig, und alles

vergeht nur, um wiederzukehren, bis am Ende der Jahre die Zeit des

großen Wandels kommen wird...

Nein, das Neue Volk hat in diesem einen Punkt recht. Und herrlich

wäre es zu wissen, daß ein Kind von einem selbst stammt, ein Teil vom

Wesen des eigenen Körpers ist. Ich habe den Frauen dieses Wunder

immer geneidet...<

Und er spielte eine Weile mit diesem Gedanken und streichelte ihn,

träumte. Die Idee entzückte ihn. In ihrer Verwirklichung hätte sich wohl

die Zärtlichkeit, deren Knospe er für Gilvaethwy fühlte, zur duftenden

Blüte entfaltet, das Gefühl, das ihn zu einer ungünstigen Zeit, wie er

wohl wußte, auf diese Reise geführt hatte. Doch jetzt war die Brücke

überschritten und es gab kein Umkehren.

>Denn ich werde nicht in Schande und ohne Schweine nach Gwynedd

zurückkehren. Math würde nichts sagen, doch würde ich in der Ruhe

hinter seinen Augen lesen, daß ich jung und unreif sei und meiner

Kräfte zu sicher. Und Gilvaethwy wäre nicht geholfen...<

Er grübelte eine Weile, dann kehrten seine Gedanken zu

angenehmeren Pfaden zurück. >Ein Kind? Ja, ich könnte zu einem Kind

kommen doch wie sicher sein, daß es wirklich von mir ist? Die Ehe

ist, im besten Falle, ein mißlicher und ungewisser Notbehelf. Das Neue

Volk hätte wirklich, wenn es schon dabei war, einen besseren ersinnen

können; doch wie könnten sie, wenn nicht einmal ich es kann? Es wäre

unbillig, Treue von Frauen zu fordern, wenn wir Männer diese Treue so

langweilig finden. Doch Treue wäre die Voraussetzung... Aber jetzt

will ich schlafen. Bald muß ich zu Pryderi gehen.<

Und er gab sich die nötigen Befehle und schlief ein...

Der Tag war frisch und golden wie eines jungen Mädchens Haar, als

Gwydion wieder vor Pryderi kam, der auf seinem Thron saß.

»Herr«, sagte er, »ich wünsche dir einen guten Tag.«

»Mögen die Götter dich gedeihen lassen«, sagte Pryderi. »Ich hoffe,

daß du und deine Kameraden in eurer Unterkunft alles zum Besten

fandet. Doch das müßt ihr, denn du siehst so frisch und glanzäugig aus,

als hättest du geschlafen wie ein Kind; doch das ist die Natur der

Jugend.« Und er seufzte um seine eigene Jugend, die in den langen

Jahren während der Unterhaltung durch das Haupt Brans

dahingegangen war, nach dem Gemetzel von Morddwydryllyon, und in

jenen länger scheinenden Jahren, als er mit Manawyddan Sohn Llyrs

durch Britannien gewandert war heimatlose Flüchtlinge, solange

Dyved unter dem Zauberbann Llwyds lag.

Doch Gwydion lächelte und sagte: »Wir können uns über nichts

beklagen, Herr. Deine Gastfreundschaft ist so groß wie dein Name, und

ein Mann hätte selbst schuld, wenn er hier keinen Schlaf fände. Ich

komme zu dir, um mein Wort zu erfüllen. Ich habe die Tauschware für

die Schweine. Komm zum Palasttor und sieh sie dir an.«

Also ging Pryderi zur Tür, und draußen sah er Gwydions elf Männer

zwölf Pferde bewachen, Pferde, deren Zaumzeug und Sättel aus Gold

waren, Pferde, die auf Kandaren aus Gold herumbissen; zwölf

weißbrüstige Windhunde mit Halsbändern und Leinen aus Gold; und

zwölf runde, goldüberzogene Schilde, die auf den Steinen funkelten wie

ein Haufen kleiner Sonnen. Oder wie saumselige Sterne, die vom Tag

überrascht worden und auf ihrer hastigen Flucht vom Himmel gefallen

waren.

Pryderi schaute, und er dachte, daß jedes einzelne dieser

vierundzwanzig Tiere das schönste zu sein schien, das seine Rasse

jemals hervorgebracht hatte; doch wenn seine Augen dann vom letzten

der Tiere, das ihm wie das herrlichste unter Herrlichen vorkam, wieder

zum ersten zurückkehrten, so war dieses so schön wie zuvor und ebenso

unübertrefflich. Und der Glanz des Goldes blendete ihn, verstärkte sich,

bis er Himmel und Erde mit seinem Scheinen zu erfüllen schien, und er

hätte gern weggesehen, konnte es aber nicht. Als es ihm endlich gelang,

da lächelte ihn Gwydion immer noch mit seinem stillen,

hintergründigen Lächeln an. Er sagte aber keinen Ton.

»Diese alle willst du für die Schweine geben?« stotterte der König.

Und wünschte plötzlich, ohne zu wissen, warum, nicht als erster

gesprochen zu haben.

»Diese alle«, sagte Gwydion, ohne ein Auge von ihm zu wenden. »Ist

es nicht die doppelte Zahl von zwölf Schweinen, Herr? Und die Schilde

obendrein, ohne das klitzekleinste Schweinchen extra. Wird dein Volk

nicht sagen, du habest einen günstigen Handel geschlossen und einen

weit wertvolleren Schatz gewonnen als ein paar von den neuen Tieren?«

»Das ist richtig«, sagte Pryderi, »und doch ist etwas faul daran.«

Dann sah er von Gwydion und von dem Gold weg, denn beides wirkte

auf seinen Verstand in seltsamer Weise wie Wein, und es war ihm

wohler, wenn er sie nicht ansah. »Ich werde mich mit meinem Volk

beraten«, sagte er. »Ich habe eine Abmachung mit ihnen getroffen, und

ich werde nichts tun, von dem man sagen könnte, es würde diese

Abmachung brechen. Sie sollen unserem Handel zustimmen, bevor er

geschlossen wird.«

»So sei es«, sagte Gwydion und lächelte.

Doch unterm Palasttor blieb der König stehen und sah einen

Augenblick zu seinem jungen Gast zurück. »Da ist eine Sache, die ich

gerne wüßte«, sagte er. »Wie hast du alle diese Geschöpfe bis zum

Morgen hierhergebracht? Du brachtest sie gestern nicht mit dir, denn

das hätten mir meine Männer berichtet. Es sind keine Dinge, die man

übersieht.«

»Ich habe in der Nacht einen Boten nach ihnen gesandt«, sagte

Gwydion, und sagte nicht mehr.

Zu Mittag waren Pryderis Häuptlinge und Adlige versammelt, und sie

berieten Gwydions Angebot angesichts der glitzernden Dinge, die er

gebracht hatte. Und keinen gab es unter ihnen, der nicht über diese

Schätze staunte, über die herrlichen Tiere und das glänzende Gold;

keinen, der in seinem Herzen nicht den Gedanken verabscheute, solche

Reichtümer könnten auf Nimmerwiedersehen aus Dyved verschwinden.

Doch auch ihre neuen Tiere waren ein einzigartiger und unschätzbarer

Besitz, eine Rasse von Wesen, die aus dem zaubrischen und

geheimnisvollen Reich Faery stammten und von Dyved ganz allein

besessen wurden, unter allen Ländern der Erde, eine einzigartige und

auserwählte Krönung.

»Und was sind dagegen Hunde und Pferde?« sagte einer. »Wir haben

Hunde und Pferde seit jeher gehabt; aber Schweine hat niemand sonst

auf der Welt.«

Doch ein anderer sah Gwydions Pferde an und die Hunde, das Licht,

das von Halsbändern und Sätteln und Schilden strahlte. »Wir haben

nicht viele solcher Pferde und Hunde gehabt, und auch nicht solches

Zubehör«, sagte er. »Und selbst, wenn wir zwölf hergeben, so wird sich

die neue Tierart auch weiterhin in Dyved vermehren. Auch ist es

vielleicht nicht weise, dieses Geschenk der Götter für uns allein zu

behalten, denn das wird in anderen Ländern Neid und Gier erzeugen

und bewirken, daß unsere Grenzen wieder heimgesucht werden, wie es

in den alten Tagen geschah, bevor Pryderi stark und sicher als Herr über

den ganzen Süden stand.«

»Sie sollen uns nur angreifen, wenn sie es wagen!« rief einer, der

jünger war, kühn lachend. »Das wird ein guter Zeitvertreib so gut wie

Schweinefleischessen. Ich habe hier jemanden, den nach einem Trunk

aus den Adern solcher Besucher dürstet!« Und er tätschelte das Schwert

an seiner Seite.

»Er hat recht!« rief ein anderer in seinem Alter. »Wir können unser

Eigentum verteidigen! Und wer da meint, er könne sich ein Stück davon

abschneiden, überlegt sich's besser anders. Solche Vorsicht ist

Altmännergeschwätz und Narretei!« Doch bei aller Kühnheit seiner

Worte weilten seine Augen doch begierig auf den Tieren und dem Gold.

»Schweigt, Hündchen!« sagte Pryderi, »und hütet eure Zungen

gegenüber euren Älteren, bis ihr erst einmal einen Krieg bestanden habt

oder zwei. Ich bin froh, zu wissen, daß die Schwertarme meiner jungen

Männer bereit sind, doch liegt weder im Knausrigsein Ruhm noch darin,

durch Knickerei Haß aufzustacheln. Und von Überfällen oder Kämpfen

ist hier nicht die Rede; es wird uns ein angemessener Gegenwert für die

Schweine geboten.«

»Das ist auch wieder wahr!« sagten sie und besahen lange die Pracht,

die Gwydions angebotener Preis war.

»Was ich nur gern wüßte«, sagte ein Kriegshäuptling und strich sich

den Schnurrbart, »ist, woher ein umherziehender Anführer von Barden

alle diese Schätze hat. Er ist ein anderer, als er scheint.«

»Gewiß hat ihm ein König, der weit von hier herrscht, sie ihm für

seine Lieder gegeben, was sich nur ziemte«, sagte Pryderi. »Oder aber,

der junge Mann steht im Dienste eines anderen Königs auf der Insel der

Mächtigen und bietet diesen Preis in dessen Auftrag. Ich wünschte, er

stünde in meinem«, seufzte er dann, »denn seit Jahren bin ich nicht

mehr so gut unterhalten worden wie vergangene Nacht.«

»Wir sollten herausfinden, von wem er kommt«, sagte der junge

Mann eifrig. »Man sollte es aus ihm herausbringen!«

Da schaute ein bejahrter Mann auf, der unter Pwyll, Pryderis Vater,

Vogt gewesen war und ebenso unter Manawyddan ap Llyr, dem Bruder

Brans des Gesegneten und Ehemann von Königin Rhiannon in deren

späteren Tagen, und sprach aus seinem blassen, schütteren Bart heraus:

»Herr, der Fremde hat eine goldene Zunge. Seine Stimme in der

vergangenen Nacht war der süßeste Klang, den ich in der Halle gehört

habe, seit deine Mutter, Königin Rhiannon, abschied und ihre Vögel

zurück nach Faery flogen. Doch in seinem Lied war, wie in dem ihren,

Magie, Magie, die aus herrlicheren Reichen kommt, als Sterbliche

kennen. Und wenn Magie mit seinem Auftreten verbunden ist, kann es

dann nicht auch Tücke sein? Erinnere dich an Llwyd und an die Tage,

da du die Türklopfer seines Palastes um deinen Hals trugst.«

»Kein Besucher aus Faery käme, um Schweine zu holen«, sagte

Pryderi. »Sie haben dort genug von ihnen, und noch mehr.«

»Es gibt auch auf der Insel der Mächtigen Stämme, die Zauberkünste

beherrschen«, sagte der alte Mann, den Kopf schüttelnd. »Sie, die vor

uns hier waren und reicher sind als wir an alten Weisheiten, die in

früheren Tagen den Göttern von den Menschen abgerungen wurden,

bevor die Wand zwischen den Welten fest war. Unter ihnen gibt es

Meister der Beschwörung und des Blendwerks, die einem Mann seine

eigenen Sinne stehlen und seine Gedanken ihrem Willen unterwerfen

können. Sie haben keinen Grund, uns, die wir auf ihre Insel einfielen, zu

lieben, und sie vergessen nicht. Sie sind sehr listenreich, Herr«, sagte er.

»Diese schlichten Gemüter, die nicht einmal wissen, warum Frauen

Kinder bekommen!« sagte ein junger Adliger und lachte verächtlich;

und alle jungen Männer lachten mit ihm. »Ich würde nur zu gern sehen,

wie sie uns einen Streich zu spielen versuchen! Sie murmeln Magisches,

weil sie nicht stark genug waren, uns mit Speeren zu vertreiben, und

jetzt wollen sie ihre Schwäche hinter dummem Mummenschanz

verstecken. Dummköpfe, die nicht einmal wissen, daß eine Frau nicht

von allein schwanger werden kann!

Aber vielleicht sind sie gar keine solchen Narren«, lachte er, »wenn

sie Verwandtschaft nur nach der Mutter rechnen, denn ihre Frauen sind

so wenig vertrauenswürdig, daß man jene auf keinem anderen Wege

feststellen könnte. Ich bin unter diesen Stämmen gewesen!« Und er

reckte sich und leckte sich die Lippen wie in angenehmen

Erinnerungen.

»Sind sie schlechter als Männer? Sind sie schlechter, als unsere

eigenen Frauen es wären, wenn sie nicht Angst davor hätten, die Treue

zu brechen?« wollte der alte Mann wissen. »Du bist jung und weißt

nicht, wie seltsam Unwissenheit und Weisheit vermischt sein können.

Jeder Rasse ihre eigenen geheimen Gaben! Die Alten Stämme sind, wie

ich gesagt habe.« Er wandte sich wieder an Pryderi. »Der Herr

Manawyddan, dein zweiter Vater, verstand etwas von dieser Macht,

Herr. Er überlegte wohl, als er dich und deine Mutter befreite, ehe er

einem Wort oder einem Versprechen Llwyds traute.«

Pryderi wandte sich dem Jüngling zu, der den alten Diener seines

Hauses verspottet hatte, und starrte ihn in Schweigen. Dann sagte er

gütig zu dem alten Manne: »Ich weiß es wohl. Doch Llwyd war aus

Faery, und jene Macht weicht von den Alten Stämmen. Es gibt unter

ihnen keinen solchen Meister der Magie mehr, es sei denn Math, der

alte Zauberkönig von Gwynedd; und er hat sich nie mit uns angelegt, so

wenig wie wir uns mit ihm.«

»Math ap Mathonwy ist ein ehrenwerter Mann«, sagte einer der

Häuptlinge, »doch von seinem Nachfolger Gwydion heißt es, er sei

verschlagen und seines Onkels Schüler in den geheimen Künsten.«

»Math ist immer zufrieden gewesen, zu halten, was er hat«, fügte der

alte Vogt hinzu, »Gwydion aber ist jung und wird neue Dinge wollen.«

»Gwydion, Prinz von Gwynedd?« sagte Pryderi, und es war ihm

einen Moment lang, als erklänge eine warnende Stimme in seinem

Innern, oder als beschwörten diese Worte ein Gesicht herauf, das

flüchtig vor seinem Blick schwebte, doch dieser Augenblick ging

vorbei, und die Schilde glänzten rund und golden und unverwandt, und

die Leiber der Pferde schimmerten so geschmeidig wie polierte Bronze.

»Wir haben keinen Grund, Magie zu fürchten!« riefen die jungen

Adligen. »Was liegt daran, wenn dieser Barde, der aus der Richtung von

Gwynedd kam, sie anzuwenden versuchte! Unser König war zuviel für

ihn! Er gab die Schweine nicht für eine Geschichte und ein Lied her.

Der Dichter hat seine Schätze herausgraben und uns einen

angemessenen Preis bieten müssen!« Und sie lachten triumphierend und

schauten mit gierigen Augen auf das Gold.

»Und doch sollte er näher befragt werden!« sagten andere. »Wir

sollten seine ganze Absicht kennen und den Namen seines Herrn.«

Pryderi hob den Arm.

»Das wäre ein unkönigliches Verhalten«, sagte er. »In Dyved war es

noch nie Brauch, daß sich ein Gastgeber oder ein König in die privaten

Angelegenheiten eines Gastes mischte. Er hat uns nichts zuleide getan.

Er hat eine offene Bitte getan und uns einen billigen Tausch angeboten.

Das allein betrifft uns. Nehmen wir an oder lehnen wir ab?«

»Daran ist gewiß nichts Magisches!« rief einer. »Die Sachen sind gut.

Wir haben sie gesehen, und was wir mit unseren eigenen Augen

gesehen haben, daran können wir glauben.«

»Sie können Kuhdung wie Gold glänzen machen«, murmelte der

Graubart, doch niemand achtete auf ihn, und er starrte mit seinen alten,

nachlassenden Augen ins Feuer, als sähe er dort Gestalten und

Herrlichkeiten der fabelhaften vergangenen Jahre, die unwiderruflich

dahin waren, und vielleicht auch das entzaubernde Grau der Jahre,

deren Kommen niemals aufgehalten werden kann.

So ging es hin und her, doch die ganze Zeit über leuchteten die

kreisrunden Schilde mehr und mehr wie kleine goldene Sonnen, bis ihr

Glanz alle Augen an sich gezogen hatte, wie Stahl von einem Magneten

angezogen wird; und jene fremde Lumineszenz, die nicht nur die

Begierde anlockte, sondern auch betäubte wie das Licht, das man

zuweilen in tiefen Wassern sieht oder im Kristall eines Zauberers, sank

in ihre Seelen. Und Gwydions Wille geschah.

RITTES

APITEL

LUCHT

/ U

ND ALS DIE

ONNE NOCH EINE

TUNDE WEIT VON IHREM

LAMMENBETT IM

ESTEN ENTFERNT WAR

BRACHEN

WYDION UND SEINE

ÄNNER AUS DEM

ALAST VON

HUDDLAN

EIVI AUF

UND DIE ZWÖLF

CHWEINE FÜHRTEN SIE MIT

SICH

. S

IE GINGEN OHNE

AST

ABER SIE GINGEN AUCH NICHT

LANGSAM

;

UND SIE WAREN FROH

DASS IHNEN BEIM

BMARSCH NICHT

VIELE ZUSAHEN

Und der Grund für diesen Mangel an Zuschauern war, daß die

Männer von Dyved viel Met tranken, um den Handel zu feiern, den sie

geschlossen hatten, und daß alle glücklich und froh waren, außer

Pryderi, dessen Not ein Gedanke war, von dem er wußte, daß er ihm

einfallen müßte, der ihm aber nicht einfiel. Er war nicht weit weg.

Wieder und wieder huschte er ihm durch den Kopf, wie Schwalben

fliegen, hoch und weit und sehr geschwind, aber er konnte ihn nie

fassen, sowenig wie er eine Schwalbe im Flug hätte fassen können.

Sein Wille hätte Pfeil und Bogen sein und ihn herunterbringen sollen,

aber es war, als läge ein anderer Wille als sein eigener auf ihm, diesen

zudeckend und betäubend, Vergessen befehlend. Und jener

unerreichbare Gedanke lautete: >Wir sprachen fast bis zum Morgen

miteinander. Wie konnte dann der fremde Barde einen Boten

irgendwohin senden und sich diese Tiere und Schilde und die goldenen

Geschirre bringen lassen, bevor der Morgen halb vorüber war?<

Doch seine Männer waren glücklich, und Gwydions Männer waren

ebenfalls glücklich, wie sie auf der Straße nach Gwynedd dahineilten.

Wenn sie nach Rhuddlan Teivi zurücksahen, taten sie es unter

Spottrufen und höhnischem Lachen, bis ihnen Gwydion mit einer

Handbewegung Schweigen gebot. In ihr lag solches Kommando, daß

alle gehorchten, selbst die, die am weitesten weg von ihm waren und sie

gar nicht gesehen, das vibrierende Schweigen aber von ihren

Kameraden aufgefangen hatten und daher wußten, was ihr Herr

befohlen hatte.

»Männer«, sagte Gwydion, »vergeudet euren Atem nicht, denn ihr

werdet ihn brauchen. Wir müssen heute nacht schnell vorankommen.

Das Blendwerk wird nur einen Tag halten, und bei Anbruch des

morgigen Tages werden die Truggebilde, die ich Pryderi für die

Schweine vertauschte, wieder das Aussehen der gewöhnlichen Pilze

haben, die sie sind. Sonst wären wir diese Nacht behaglich im Palast

geblieben und hätten nicht durch diese plötzliche Abreise Argwohn

herausgefordert.«

Alle starrten ihn an, denn dies war das erste, was er ihnen über den

Ursprung der Dinge erzählte, die er Pryderi vertauscht hatte. Und

obwohl sie sicher gewesen waren, daß er Magie angewandt hatte, so

hatte sie doch ihre eingeborene Liebe zu Tumult und Ungestüm ein

wenig befürchten lassen, daß die Schweine ehrlich bezahlt worden

wären.

»Dafür hast du also die Pilze haben wollen!« sagte Gilvaethwy und

vergaß nicht, zu lachen.

»Ich würde zu gern Pryderis Gesicht sehen, wenn er morgen früh

seine schönen neuen Pferde und Hunde ansehen geht!« lachte ein

anderer. »Das wird ein Anblick sein!«

Und der köstliche Humor dieser Vorstellung ließ sie alle in ein

solches Gelächter ausbrechen, daß sie kaum aufhören konnten.

»Zu denken, daß wir dachten, du hättest dem alten Narren tatsächlich

einen angemessenen Preis bezahlt!« gurgelten sie. »Du hättest ihm alle

diese schönen Sachen wirklich gegeben! Denn wir glaubten nicht

anders, als daß sie für immer dauern würden, nachdem du sie einmal

gemacht hattest. Doch dafür warst du viel zu klug!«

Doch ein Schatten zog über Gwydions Gesicht. »Wenn ich fähig

wäre, wirkliche Dinge so leicht zu machen, dann wäre es wohl klüger

gewesen, sie ihm zu geben«, sagte er leise. Und einen Augenblick lang

war ihm, als schaute er in die grauen kristallinen Tiefen der Augen

Maths; und ein Gedanke durchzuckte sein Herz wie ein Wundschmerz:

>Vielleicht werden bald einige dieser fröhlichen Kameraden, die jetzt so

laut über meinen Streich frohlocken, seinetwegen tot sein.<

Doch wandte er seinen Sinn rasch von diesem wenig einträglichen

Gedanken ab und ließ die Stimmung seiner Männer über sich hinweg

und in sich hinein strömen. Er konnte sich seines Triumphes mehr

freuen als sie, denn seine Freude war nicht nur die über befriedigten

Stammesgroll, sondern die des Künstlers über ein wohlgelungenes

Werk. Und bald begannen ihm Kampf und Krieg, die unvermeidlich

kommen mußten, auch gut und als ein kleines Unheil vorzukommen im

Vergleich mit dem Preis, den er für Gwynedd errungen hatte. Mußten

nicht alle Männer ihr Leben aufs Spiel setzen?

Seine Kameraden hatten nicht die geringsten Bedenken.

»Wie dieser König Maul und Augen aufreißen wird!« lachten sie.

»Wie er sich die Augen reiben und wieder hinsehen und immer noch

nichts von seinen Pferden und Hunden entdecken und glauben wird, er

sei beraubt worden! Das wird diese Neuen Stämme ein oder zwei Dinge

lehren! Sie werden lernen, respektvoll gegen ihre Älteren zu sein und

gegenüber den Dingen, die ihre Älteren wissen, sie aber nicht.«

»Wie bald werden sie wohl hinter uns her sein?« sagte Gilvaethwy.

»Lange bevor wir Gwynedd erreichen, Kindchen«, sagte sein Bruder.

»Ich meinte, wann sie in Gwynedd einmarschieren werden«, sagte

Gilvaethwy mit Würde, »nicht die kleine Jagd, die sie auf uns

veranstalten werden. Du glaubst doch nicht, ich würde mich davor

fürchten, Bruder? Es ist der Krieg, dem ich entgegensehe.«

»Der ist nicht weit weg«, sagte Gwydion. »Pryderi wird nicht viele

Tage brauchen, um aus den einundzwanzig Cantrevs des Südens seinen

Heerbann zusammenzurufen. Aber erst wirst du einen hübschen langen

Gang machen müssen, Brüderchen, um deine Kampfeshitze

abzukühlen.«

Er wußte, was Gilvaethwys Augen zum Glänzen brachte, nämlich der

Gedanke an Goewyn und den von seinem Onkel verlassenen Palast zu

Caer Dathyl. Doch die anderen zehn schlugen liebevoll an ihre

Schwerter, daß es klirrte, und reckten sich mächtig.

»Er soll nur recht schnell kommen! Wir werden ihn herzlich

empfangen! Speere werden wir ihm geben. Speere statt Schweine!«

Und sie gingen nicht mehr, sondern stolzierten.

Ihr Lachen machte ihre Füße leichter, und das war gut. Denn jetzt

entrollte die Nacht ihre schwarzen Banner und senkte sich auf sie, und

jeder Schatten war wie der Vorbote eines Soldaten, den Pryderi bei

Morgengrauen aussenden würde. Wenn sie nicht schnell waren, würde

man sie einholen, und sie wußten: wenn jemand von ihrer Gesellschaft

dieses Einholen überlebte, dann würden es nur die Schweine sein.

Außerdem stand ihnen eine Nacht ohne Schlaf und ohne Essen bevor.

Doch das verstimmte sie nicht, denn in dem Gedanken an den Wettlauf

mit den Verfolgern lag ein Kitzel, wie das immer der Fall ist, wenn die

Aussichten so stehen, daß die Hoffnung atmen kann. Und sie hatten

schon viele Male zu Abend gegessen und geschlafen und würden es

wieder, wenn sie nicht eingeholt und getötet wurden. Doch der Tod, der

eigene Tod, ist etwas, woran Jugend niemals wirklich glauben kann,

wiewohl sie sich mit großer Gemütsruhe, angenehmer oder

schmerzlicher, den Tod jedes anderen vorstellen kann.

Unsere eigene Stunde muß kommen, da es die aller anderer tut, und

doch kann sie es nicht. Und es mag sein, daß dies nicht bloß die

heißblütige Kraft junger Glieder und Körper ist, sondern ein sicherer

Instinkt des Herzens, das weiß, welche Torheit es ist, sich das Erlöschen

auch nur vorzustellen, bis dann Alter und Schmerz jene erste klare,

unbewußte Erinnerung an die Ewigkeit überwölken, die wir mit uns in

die Welt brachten, und wir alle Bewußtheit unserer Unsterblichkeit

verlieren.

Wie auch immer: jene zwölf fürchteten sich nicht, jedenfalls fühlten

sie nur jenes leichte, angenehme Prickeln des Grusels auf der Haut, das

dem Spiel seine Würze gibt und Sinnen und Gliedern neue Kräfte

schafft. Denn ohne Dunkelheit kann man das Licht nicht schätzen, und

Freude nicht ohne den Stachel des Leids.

Auch waren sie alle jung genug, um einen Schelmenstreich zu mögen

und ständig darüber zu lachen, wie ihr Anführer Pryderi mitgespielt

hatte; und sie hatten die Hände zu voll, um sich mit abstrakten Begriffen

zu beschäftigen. Denn die Geschenke des Herrn der mystischen

Unterwelt erwiesen sich als widerspenstig und als zu kurzbeinig für

schnelles Vorwärtskommen. Bald grunzte und quiekte das eine und

versuchte, von der mondhellen Straße weg in die umliegenden Felder zu

witschen, bald blieb das andere stehen und legte sich nieder und mußte

gestupft und gestoßen werden, damit es wieder weiterging, oder gar

eine Weile auf starken jungen Armen getragen werden.

Und wenn ihm dann die seltsame, unerhörte Beengung, gegen die

Brust eines Fremden gepreßt zu werden, lästig wurde, grunzte es

mißbilligend, zappelte sich frei und lief in die falsche Richtung davon.

Nur Gwydion gehorchten sie stets, denn in seinen Händen und in seiner

Stimme war Magie für alle Tiere.

Der Morgen fand sie aber schon in einem Landstrich von Keredigion,

an einer Stelle, die noch Jahrhunderte später Mochdrev oder

»Schweinsstadt« genannt wurde, weil sie dort Rast machten. Doch

wagten sie keine lange Pause, sondern marschierten bald durch die

grünen Lande von Melenydd weiter; doch bevor sie aufbrachen, warf

Gwydion einen Schlafzauber über die Schweine und befahl den jungen

Männern, sie zu tragen. Sie protestierten etwas dagegen, aber er blieb

fest.

»Die Schweine sind müde«, sagte er, »und wir könnten einige von

ihnen verlieren, wenn wir sie heute zum Gehen zwängen. Und wenn sie

gingen, kämen wir gewiß nicht schneller als Schnecken voran.«

»Wir sind auch müde«, sagten die anderen, »und wir sind alle von

adliger Abstammung, keine Lastträger. Das ist keine uns ziemende

Arbeit«, endeten sie mit Überzeugung.

»Ihr werdet nicht daran sterben«, sagte Gwydion. »Und ihr seid nicht

mit mir in den Süden gegangen, um euch zu erholen. Ihr glaubtet, stark

genug für den Kampf zu sein. Seid ihr jetzt so schwach, daß ihr die

Preise nicht nach Hause tragen könnt, die wir errungen haben, sondern

sie die Straße entlang zu Pryderi zurücklaufen laßt? Es ist das erste Mal,

daß sich Krieger aus Gwynedd so schlappmuskelig zeigen. Hebt die

Schweine auf«, sagte er.

Und sie hoben sie auf. Doch waren es zwölf sehr müde Männer, die

da in jener Nacht zwischen Keri und Arwystli in der Stadt Halt

machten, die später als das zweite Mochdrev bekannt war. Jeder von

ihnen bestand nur noch aus Schmerzen und Stöhnen und einem

gewaltigen Verlangen, sich auszustrecken und zu schlafen, nur

Gwydion nicht; und selbst er blieb nicht lang genug wach, um seine

Schau zu üben und in Erfahrung zu bringen, wie dicht die Männer

Pryderis hinter ihnen waren. Er schlief ein und träumte von einem

Gwynedd voller quiekender, saftiger Schweine und einem Gilvaethwy,

der wieder heil und glanzäugig war, befreit von seiner Liebeskrankheit.

Doch für diese eine Nacht hatte Gilvaethwy sogar Goewyn vergessen

und schnarchte unter dem Sternenzelt so friedlich und leer wie seine

Kameraden. Nur Gwydion war niemals leer von Gedanken, weder im

Wachen noch im Schlafen.

Am Morgen waren Männer und Schweine ausgeruht, und sie

marschierten zusammen in Powys ein. Und der Ort, an dem sie in jener

Nacht Halt machten, wird seitdem Mochnant genannt,

»Schweinebrand«. Gilvaethwy waren seine Leiden wieder eingefallen,

und er hatte eine Miene düsterer Versunkenheit angenommen, doch die

Lebensgeister der anderen zehn waren wieder erwacht, und sie waren

ausgelassen, voll Jubel. Gwydion behielt sie fest im Auge, denn er

wußte, daß dieses Stadium des Erfolgs wie Trunkenheit ist und daß sie

leicht zu unternehmungslustig werden konnten. Was sie auch bald taten.

Es kam zu einem Kampf zwischen zwei Schweinen, jungen Ebern, die

vielleicht den Geist der Stunde von ihren Hirten gefangen hatten, und

Gwydion machte ihm ein Ende, obwohl seine Gefährten gerne gesehen

hätten, was die Neuen Tiere einander antun konnten. Hinterher schauten

sie die Schweine lange und versonnen an.

Dann sagte einer: »Warum heute abend nicht Schweinebraten

machen?« Und blitzschnell nahmen die anderen seinen Ruf auf: »Wir

wollen heute abend ein Schwein braten! Damit wird endlich für all

unsere Arbeit und Plage etwas haben!«

»Diese Schweine schulden mir einen Trägerlohn«, sagte einer. Und er

zückte sein Schwert, das im Feuerschein blitzte wie ein gefrorener

Mondlichtstrahl, und während er mit dem Finger über die scharfe

Schneide fuhr, faßte er die Schweine schärfer ins Auge als je zuvor.

»Eins von ihnen soll ihn jetzt bezahlen«, sagte er.

»Sie schulden uns alle diesen Lohn!« riefen seine Kameraden. »Und

auf welch bessere Weise könnten sie ihre Schuld bezahlen!«

Die zehn entwickelten ein Starren und eine Gier, die auf die Schweine

konzentriert waren, und es war offensichtlich, daß sie in einem

Augenblick auch eine Bewegung ansetzen würden. Doch da erhob sich

Gwydion von seinem Lagerplatz im Schatten.

»Es könnte wirklich keine bessere Weise geben«, sagte er, »wenn ich

es erlaubte was ich nicht werde.«

Doch hierauf erhob sich von allen Seiten ein Sturm des Protestes.

»Herr, sei kein Geizhals! Sei nicht wie Pryderi! Wir vom Norden sind

großzügig und freigebig. Bei allen guten Dingen heißt es bei uns: leben

und leben lassen. Und es ist doch nur ein einziges Schwein, worum wir

bitten, ein kleines, einsames Schweinchen den großen Burschen dort

drüben, der ausreichte, um für jeden von uns einen ordentlichen Happen

abzugeben. Elf Schweine werden sich genauso schnell vermehren wie

zwölf, wenn du sie einmal daheim hast. Und im übrigen ist das ja ein

Er; er könnte keine kleinen Schweine bekommen.«

»Sie würden sich genauso schnell vermehren wie elf«, sagte

Gwydion.

»Dann erlaubst du es also nicht?« sagten die jungen Männer und

wurden zu Märtyrern. Sie sahen ihn an wie zehn zweibeinige und

zornige fleischgewordene Vorwürfe, doch die ganze Zeit über schauten

ihre gierigen Augen immer noch an ihm vorbei und durch ihn hindurch

zu den Schweinen hin.

»Steck dein Schwert weg«, sagte Gwydion zu dem jungen Mann, der

es gezogen hatte, und er warf ihm einen Blick zu, der so tief wie das

Meer war und ebenso kalt. Doch der Jüngling überhörte es, denn er

starrte den Eber, den er bezeichnet hatte, so gebannt an, als sähe er

schon die fetten Hinterkeulen, die jetzt noch auf den kleinen Hufen

umherwitschten, überm Feuer knusprig braun und fettriefend und

duftend werden. Er befingerte immer noch das Schwert auf seinen

Knien, und als die Männer das sahen, wurde ihr Protest noch lauter und

zorniger.

»Herr, wir haben diese Schweine die ganze Strecke von Dyved bis

hierher für dich getragen, und jetzt willst du uns nicht einmal eines von

ihnen gönnen. Du hast uns schwere Arbeit aufgebürdet, wie sie einem

Edelmann nicht ziemt, und jetzt willst du uns nicht einmal den Lohn

eines Arbeiters dafür geben. Kann sich ein Fürst von Gwynedd so

verhalten? Du hättest dir vom Norden zwölf Esel mitbringen sollen;

denn du willst Lastesel, keine guten Kameraden!«

»Ich habe elf Esel mitgebracht«, sagte Gwydion, »wenn sie auch

kürzere Ohren haben als die meisten.«

Doch das beleidigte sie. »Liegt dir so wenig an uns? Nun, wir sind

Männer, und wir wollen wie Männer behandelt werden. Du und dein

Bruder, ihr seid zwei, und wir sind zehn. Nimm an, wir würden gegen

deinen Willen ein Schwein essen.«

»Dann würdet ihr wirklich wie Männer behandelt werden«, sagte

Gwydion. Und er heftete seine Augen sehr nachdrücklich auf den

jungen Mann mit dem Schwert. »Wie Männer, die einem Herrn von

Gwynedd gegenüber eine neue Sprache geführt haben, und zwar eine,

die ungesund ist. Ihr Narren«, sagte er, und seine Stimme klang wie das

plötzliche Aufkommen eines Sturmes, »glaubt ihr denn, ich hätte einen

König betrogen und beraubt und Gwynedd einen Krieg eingehandelt,

damit ihr euch auf dem Heimweg die Bäuche vollschlagen könnt? Es ist

wichtiger, diese zwölf Schweine sicher nach Hause zu bekommen, als

euch dorthin zu bekommen, denn in Gwynedd gibt es Dutzende und

Aberdutzende von Männern, doch auf der ganzen Welt außerhalb

Dyveds und Faerys nur diese zwölf Schweine. Und wenn ich euch alle

aus dem Leben und der Sichtbarkeit löschen müßte, um das zu tun, dann

wäre der Preis nicht zu hoch. Doch werde ich es nicht tun; ich bin ein

barmherziger Mann«, sagte er.

»Wirklich nicht?« sagten sie hoffnungsvoll. Und sie rückten alle den

Schweinen wieder näher, denn während seiner Worte waren sie ein

Stück zurückgewichen.

»Nein«, sagte Gwydion, »ich werde es nicht tun. Ich werde nur ein

Zauberwort über euch sprechen, so daß euch, wenn ihr heute abend

Schwein eßt, alles und jedes Fleisch, das ihr in den restlichen Tagen

eurer Leben essen werdet, solches Erbrechen und solche Leibschmerzen

bereiten wird, daß ihr eure Mütter für den Tag eurer Geburt verfluchen

werdet.«

Das stoppte sie, und sie sahen ihn und einander an, mit erschreckten,

entsetzten Augen, und ihre Gesichter leuchteten weiß unterm Mond.

»Herr«, sagte einer, »könntest du das wirklich tun?«

Da plötzlich stieß der junge Mann, der sein Schwert befingerte, einen

gellenden Schrei aus und ließ es fallen. Und sie sahen, daß das Schwert

nicht flach und gerade im Gras lag, sondern sich im Mondlicht wand

und glänzte. Es war eine leuchtende Silberschlange, die sich zum

Zustoßen zusammenringelte. Sie sahen es alle, und sie brachten alle

einen gleichzeitigen Schreckensschrei und ein Zusammenfahren zuwege

und einen Sprung, der sie so weit rückwärts trug, daß sie fast ins Feuer

gefallen wären. Ja, einer fing mit seinem Mantel einen Funken ein und

mußte dann von seinen Kameraden gelöscht werden. Nur Gwydion

stand furchtlos und allein in jenem plötzlich leergefegten Raum und

blickte mit gerunzelten Brauen auf die Schlange hinab.

»Wenn du Dinge aufheben und mit ihnen spielen willst, solltest du

vorsichtiger sein«, sagte er, den bebenden jungen Mann ansehend, der

sein Schwert gezogen hatte. »Das Ding hätte dich beißen können.«

Und die zischende Schlange ringelte sich immer noch und hob

drohend ihren schrecklichen, silbernen Kopf, machte aber keine

Anstalten, zuzustoßen, selbst als Gwydion zum Feuer zurückging und

sein Mantel sie streifte.

»Warum mußtest du nur zu ihnen sagen, du hättest elf Esel aus dem

Norden mitgebracht?« fragte Gilvaethwy gekränkt, nachdem sie sich

zum Schlaf niedergelegt hatten. »Ich habe dir doch keine

Schwierigkeiten gemacht, Bruder.«

»Was auch dein Glück gewesen ist«, sagte sein Bruder. »Denn du hast

schon genug Schwierigkeiten gemacht und wirst noch mehr machen.

Ich weiß, nach welchem Fleisch dich gelüstet«, sagte er, »und es ist kein

Schweinefleisch. Und mein Herz wäre leichter, wenn ich Pryderi nur

betrogen hätte, um Schweine zu stehlen und zwei Ländern Krieg zu

bringen und meine Kameraden zu bedrohen.«

Doch Gilvaethwy hatte die Augen geschlossen und schien

eingeschlafen zu sein.

IERTES

APITEL

ATH ZIEHT IN DEN

RIEG

/ A

ORGEN FAND

DER JUNGE

ANN

DER SEIN

CHWERT VERLOREN HATTE

DIESES BEIM

EUER WIEDER

WO DIE

CHLANGE GEWESEN WAR

;

UND SIE ZOGEN

ALLE WEITER WIE ZUVOR

Doch mit einem Unterschied. Denn nachdem etwas geschehen ist,

kann nichts genauso weitergehen, wie es das zuvor tat. Wir mögen

sagen, daß es das solle und daß es das tue. Wir mögen das sogar

glauben. Doch ein Geschehnis kann niemals mehr ungeschehen

gemacht werden, und, schwach oder stark, seine Farbe wird in die

Schattierung aller Dinge kriechen und sie mit ihrem unendlich kleinen,

aber alles durchdringenden Stück Wandlung verändern.

Es wird ein Faden in dem großen Gewebe, einer, der nicht mehr

herausgerissen werden kann, bis die Zeit das ganze Gefüge zerstört

wenn die Zeit das überhaupt kann, denn es wird Geschehnisse geben,

solange es Leben gibt, Leben, das ewig ist. Und da dies so ist, muß die

Erinnerung ebenfalls in der einen oder anderen Form ewig sein, und

solange es Erinnerung gibt, muß das Gewebe der Geschehnisse

weiterweben, zumindest bis zu jenem letzten Unvorstellbaren Wandel,

der größer ist als der Tod. Es ist also eine ernste Angelegenheit, wenn

etwas geschieht; oder wäre es, wenn irgend etwas, das geschehen kann,

am Ende ernst sein könnte.

Etwas war zehnen dieser zwölf Abenteurer geschehen. Sie hatten

gelernt, daß es Mächte gab, die zu gewaltig waren, als daß sie mit ihrem

Willen und ihrer Kraft dagegen ankommen konnten; und an jenem

Morgen sahen sie kleiner aus, weil sie sich kleiner vorkamen.

Doch am Abend sahen sie so groß wie eh und je aus, da ihr

Selbstgefühl wieder so angeschwollen war, daß Erinnerung nur noch

eine winzige, aber unentrinnbare Nadelspitze war, die eines Tages

wieder in dieses Gefühl hineinstechen und die Luft aus ihm

herauslassen konnte: einer der niederdrückenden Anfänge der Weisheit.

Gwydion hatte ihnen geholfen, wieder größer zu werden, indem er

kurzerhand alles vergaß, was in der vorigen Nacht geschehen war der

Kurs, der ihm am klügsten dünkte. Er verfügte über eine gute

Beherrschung seiner Gedanken und konnte alles vergessen, dank der

einfachen Methode, seine Gedanken in Richtungen auszusenden, die er

für nützlicher hielt. Jetzt sandte er sie in alle machtversprechenden

Richtungen, nur nicht in die des Mannes, der ihn gelehrt hatte, seine

Gedanken zu beherrschen, des Mannes, dem zu begegnen er es nicht so

eilig hatte wie seither seinem Onkel Math.

Er wußte, daß er auf die Haltung des Volkes von Gwynedd zählen

konnte. Sie würden entzückt sein von dem Sieg, den seine List über

Pryderi errungen hatte, und so aufgebläht, als wäre es ihre eigene

Leistung gewesen. Sie würden den Preis, den er errungen hatte, so hoch

schätzen, daß er ihnen einen Krieg mit den stets pflichtgetreu gehaßten

Neuen Stämmen wohl wert wäre. Das einzige, was die jungen Leute

von Gwynedd für diesen Krieg wollten, war ein Vorwand. Sie würden

nichts Ruhmreiches darin gesehen haben, auf den Tag zu warten, an

dem die Schweine gefahrlos und ehrlich erworben werden konnten.

Und Gwydion setzte all seine Entschlossenheit daran, seinen Willen

in die gleiche Geisteshaltung zu zwingen. Mit dieser ließe sich Math am

sichersten begegnen, Math, der sie nicht teilen, aber angesichts einer

ehrlichen Überzeugung wie immer Nachsicht üben würde. Gwydion,

ein Schüler, konnte den Unwissenden Lehren erteilen, doch war es

vorstellbar, daß er von seinem eigenen Lehrer noch die eine oder andere

zu lernen hatte, die er lieber vermieden hätte.

Doch war er sich seiner eigenen Fähigkeiten zu sicher, um das

Eintreten dieses Schlimmsten zu erwarten, und er ließ seine Gedanken,

die aus der Ferne gelesen werden konnten, nicht darauf verweilen. Er

richtete sie auf mehr unmittelbare Gefahren und rätselte, was Pryderi

wohl tat. Er selbst und die gestohlenen Schweine waren jetzt ein gutes

Stück innerhalb der Grenzen von Gwynedd, doch diese würden sich

gegen einen verfolgenden und wütenden König nicht als sehr wirksames

Hindernis erweisen. Math hätte alle Bewegungen des Feindes in

kürzester Zeit in Erfahrung bringen können, Gwydion jedoch war nicht

so kundig. Er konnte seine Fragen nicht durch die klaren Räume des

Äthers senden, um in die Gehirne anderer einzudringen, während er

sowohl Schweine trieb als auch marschierte.

An jenem Abend machten sie im Cantrev von Rhos Halt, an dem Ort,

der dadurch das dritte Mochdrev wurde. Sie übernachteten in einem

Hause ihres eigenen Stammes, und da die größte Notwendigkeit für Eile

und die Vermeidung, andere zu gefährden, vorüber zu sein schien, ließ

Gwydion seine Männer festlich bewirten und Geschichten von ihren

wahren Heldentaten erzählen und von einigen, die nicht wahr waren

vor gebannten Ohren und bewundernden Augen.

Gwydion aber erhob sich und ging von dem Fest und aus dem Haus in

die Dunkelheit und kam zu einem Teich in den Feldern, wo die

gespiegelten Sterne wie Kerzen unter Wasser waren, und der Mond

breitete sein Licht in einer Decke aus Silber über das schimmernde

Gesicht des Wassers, ohne in diesem Wunder sein eigenes, uraltes,

sagenumwobenes, geheimnisvolles Gesicht zu verlieren. Der Mond, der

tot ist und doch die Gezeiten regiert und allein der Liebe auf Erden

leuchtet. Denn es ist eines der Mysterien, daß Liebende, die auf Erden

die Schöpfer des Lebens sind, niemals unter der Sonne lieben, sondern

immer im stillen Dunkel unter dem kalten Strahlen eines Sternes, der,

Jahrtausende bevor der erste Mensch geboren wurde, erstarb.

Doch nicht Liebesgedanken waren es, die Gwydion in das Licht auf

dem Teich starren und schauen und schauen ließen, bis er alles sah, was

dort zu sehen war, und alles, was angedeutet wurde, aber unsichtbar

blieb; bis jene glänzende Stille ein Wirbel aus blitzender,

geheimnisvoller Bewegung ward und schließlich ein Vorhang sich hob,

der ihn in klare Tiefe blicken ließ, tiefer als die Wasser dieser Erde, in

Dinge, die Mond und Sterne niemals dort gespiegelt hatten.

Waffen sah er und marschierende Männer, das Land, durch das sie

marschierten, und die Wut in ihren Herzen. Er hatte in jenem

mondhellen Teich seine Bewußtheit ertränkt, wie andere Menschen dort

vielleicht ihre Körper ertränkt hatten, und dieser hatte ihm die

Geheimnisse allen Mondlichts preisgegeben und alles, was dieses auf

der Erde sah und was er wissen wollte.

Doch das alles, was wie das Werk von Stunden klingt, hatte nur

wenige Minuten erfordert, denn es hatte sich in Bereichen zugetragen,

worein die Eingeweihten der Zeit entfliehen können; und bevor man ihn

lange vermißt hatte, kam er in die Festhalle zurück und trat vor seine

Männer.

»Kameraden«, sagte er, »bei Tagesanbruch müssen wir bereit sein, in

höchster Eile weiterzumarschieren, denn Pryderis Heer ist uns schon auf

den Fersen.«

Nach diesen Worten hörten die Kameraden mit dem Kauen auf, und

die Trinkenden setzten ihre Becher mit lautem Klirren auf den Tisch.

Ihre Augen blitzten, und ihre Hände fuhren zu ihren Schwertern.

»Ist Aussicht, daß er uns noch heute nacht einholt, Herr?« fragte

einer.

»Nein«, sagte Gwydion, »wir können die Festungen von Gwynedd

noch erreichen. Es braucht Zeit, einundzwanzig Cantrevs in Bewegung

zu setzen, doch die Männer aus dreien hat er schon auf unseren Fersen,

wir haben also nicht mehr viele Stunden zu verlieren!«

»Krieg!« schrie Gilvaethwy; und er beugte sich vor mit geröteten

Wangen und funkelnden Augen und krampfigen Händen, die sich um

das Nichts schlossen, als wäre es Etwas, das die anderen nicht sehen

konnten. Die Hausbesitzer sahen nach diesen Neuigkeiten nicht sehr

glücklich aus, doch die zehn stießen ein Jubelgeheul aus.

»Warum sollten wir davonlaufen?« riefen sie. »Dies ist unser Land,

wir sind unter unseren eigenen Leuten. Wenn dieser alte Narr von

einem Pryderi seine Schweine wiederhaben will, dann soll er nur

herausfinden, was geschieht, wenn er sie zurückholen will. Wenn er sie

nicht behalten kann, nachdem er sie einmal bekommen hat, welches

Recht hat er dann, in unser Land einzufallen? Solange wir davonrennen,

wird er uns verfolgen; willst du, daß wir uns von ihm ins Meer jagen

lassen? Laß uns hierbleiben und ihm einen warmen Empfang bereiten!«

»Nein«, sagte Gwydion, »ich will, daß ihr die Schweine in die

Sicherheit der Festung von Gwynedd bringt, und dann können wir

rechtzeitig zurück sein, um zum Heer meines Onkels zu stoßen und

unseren Teil an der Schlacht zu bekommen. Wenn wir jetzt hierblieben,

bevor die Männer von Gwynedd zusammengekommen sind, würde

Pryderi seine Schweine zurückbekommen und unsere Köpfe

obendrein.«

Sie zogen es alle vor, ihre Köpfe zu behalten, weshalb es keine

Proteste mehr, sondern nur ein unterdrücktes Murren gab.

»Ich hoffe, daß jene Schlacht nicht zu bald sein wird«, seufzte einer.

»Es wäre keine hübsche Sache, wenn sie geschlagen und vorüber wäre,

bevor wir hinkämen, und wenn andere den ganzen Ruhm bekämen,

während wir damit beschäftigt waren, Kindsmagd für Schweine zu

spielen. Ich glaube immer noch«, brummte er ganz leise, »es wäre

gastfreundlicher gewesen, hierzubleiben und diesem König den Gruß zu

entbieten, der ihm zusteht.«

Doch so leise er es gebrummt hatte, Gwydion hatte es gehört. »Mach

dir keine Sorgen«, antwortete er, »es wird so viel Kampf geben, daß es

für alle reicht.«

Die Hausbesitzer sahen hierauf noch unglücklicher drein. Gilvaethwy

war schon wieder eine graue und hohlwangige Niedergeschlagenheit

geworden. »Bist du dir dessen sicher, Bruder?« fragte er sehnsüchtig.

»Sicher, daß es nicht klüger wäre, sogleich nach Caer Dathyl

zurückzugehen?«

»Ich bin mir dessen sicher, Kleiner«, sagte Gwydion. »Und auch, daß

ihr alle Zeit genug haben werdet, eure Herzblättchen zum Abschied zu

küssen, bevor ihr in die Schlacht zieht. Was auch nötig ist«, fügte er

hinzu, »denn schließlich könntet ihr ja getötet werden.«

»Was liegt mir daran!« sagte Gilvaethwy und strahlte wie zuvor.

Im düsteren Dämmer zwischen Nacht und Morgen aßen sie die

Speisen, die ihnen die geängstigten Hausleute brachten, jene friedlichen

Leute, denen noch keine Visionen aufstiegen von Ställen voll

grunzender, quiekender, köstlicher Nahrung in kommenden Jahren,

sondern nur solche von Feuer und Schwert, die am folgenden Tag ihr

Land und ihr Heim zu zerstören drohten. Dennoch dienten sie treu dem

Erben ihres Herrn und seinen Freunden. Und was diese anging, so

ließen sie Haus und Leute fröhlich genug hinter sich und marschierten

mit den Schweinen nach Arllechwedd weiter, wo sich die mächtigste

Feste ihrer Zeit befand, in der höchsten der Städte dieses Distrikts

gelegen, und so weit innerhalb Gwynedds, daß nur Eroberer, die schon

das ganze Land überrannt hatten, sie zu erstürmen hoffen konnten. Dort

wurde ein Stall für die Schweine gebaut, und weil Gwydion und seine

Kameraden, tierische und menschliche, dort Halt machten, wird jene

Stadt seither Creuwyrion oder Corwrion genannt, wenn auch niemand

genau weiß, warum.*

Doch am Morgen danach ging die seltsame Schar auseinander, denn

Gwydion und seine Männer kehrten nach Caer Dathyl zurück, wogegen

die Schweine in Arllechwedd blieben, zusammen mit dessen kann

man gewiß sein all den Geboten und Verboten, die Gwydion

bezüglich ihrer Pflege zurücklassen konnte, die er zweifellos in Dyved

in Erfahrung gebracht hatte. Seine Männer aber waren froh über diesen

Abschied, denn sie hielten mehr von dem Abenteuer, das vor ihnen lag,

als von dem, das sich nur als Flucht und Schweinehüten entpuppt hatte.

Und auf dem ganzen Weg nach Caer Dathyl fanden sie die Felder

menschenleer und die Straßen voller bewaffneter Männer, die zur

Königsfeste eilten.

Weinende Frauen standen in offenen Türen und sahen ihre Männer

davonziehen, und lachende, ihre Männer ermutigende Frauen waren zu

sehen, die ihnen beim Anlegen der Waffen halfen; und überall standen

Kinder herum, in deren aufgerissenen Augen halb Entsetzen und halb

ein seltsames, kaum verstandenes Entzücken stand, als sie ihre Onkel

und Brüder fortgehen sahen.

Erregung hing wie eine feine Wolke über allen, und sie atmete sich

wie Wein; und in den Adern von Gwydion und seinen Männern begann

es zu prickeln. Denn sie waren jung und stark und trugen Schwerter.

Keiner unter ihnen war ein Weib oder ein Kind.

* Creu-Wyrion scheint eher Wvrions Stall, nicht Gwydions Stall zu

bedeuten, oder der Stall der Abkömmlinge.

So gelangten sie schließlich zu den runden, von einem Graben

umgebenen Häusern von Caer Dathyl und in die Gegenwart Maths des

Uralten, der nicht mehr auf seiner Liege ruhte, sondern aufrecht und

gewappnet dastand. Vor seiner Kammer sangen die Schwerttänzer ihre

Kriegsgesänge, und ihre kreisenden Klingen bildeten unter der Sonne

einen zackigen Ring aus blauem und tödlichem Licht. Alle seine

Häuptlinge waren bei ihm, die Adligen und die Lords seiner Cantrevs

und die anderen Söhne Dons, unter ihnen Govannon, Eveyd und

Amaethon.

Gwydion berührte Govannon, den zweiten Sohn Dons, am Arm.

»Was gibt es, Bruder?« fragte er. »Was hat das alles zu bedeuten?«

Sein Bruder sah ihn verwundert an, dann grinste er. »Du solltest der

letzte sein, der das fragt«, sagte er. »Pryderi zieht alle Cantrevs des

Südens zusammen, um dich zu jagen. Es ist ein Wunder, daß du so

langsam zurückgekehrt bist. Wir befürchteten schon, er hätte dich

eingeholt.«

»Er hat es nicht«, sagte Gwydion.

»Und wird es nicht«, sagte Govannon und lachte. »Ich habe

Schwerter und Streitäxte bereit, Bruder, die werden die Männer von

Dyved kleinhacken, wie man Weizenhalme kleinhackt. In der Nacht, als

Math uns sagte, daß du verfolgt würdest, kam mir eine Idee für eine

neue Axt, eine herrliche Axt, die so leicht und weich ins Hirn eines

Mannes gleiten wird wie ein Messer in Käse.«

»Ist das alles, was man deiner Meinung nach mit Hirnen tun kann?«

sagte Gwydion. »Deine Rede ist immer so scharf wie deine Messer oder

so schwer wie deine Äxte, Govannon. Du kannst dir nichts Weicheres

vorstellen als einen Klumpen Eisen. Du hast nicht einmal gefragt, ob ich

die Schweine aus dem Süden mitgebracht habe!«

»Ich habe nicht den geringsten Zweifel, daß es dir gelungen ist«,

lachte Govannon. »Ich kenne dich zu gut dafür. Und es wird meine

Messer und Äxte brauchen, um uns aus dem, wohinein uns deine

Schweine gebracht haben, wieder herauszubekommen.«

Das war so wahr, daß nicht einmal Gwydion eine Antwort darauf

finden konnte, und der erste Handwerker Gwynedds rieb sich die Hände

und lachte weiter. Der ältere Bruder jedoch dachte, und ein Schauer

überrieselte ihn dabei, an sein Abenteuer und an die fremde,

weitreichende Geistesmacht seines Onkels jene mysteriöse,

allwissende Wachsamkeit, die ihn unsichtbar durch all die Stunden der

Nacht und des Tages geleitet haben mochte, seitdem er Gwynedd

verlassen hatte. >Er wußte, daß ich verfolgt wurde. Was weiß er sonst

noch?<

Dann schwoll draußen das rituelle Aneinanderschlagen der Schwerter

an und die singenden Stimmen der Tänzer:

Feuer und Wasser, Blut und Erde!

Feuer! Feuer! Schwert und Feuer!

Feuer und Wasser, Erde und Blut!

Und alle Zweifel wichen von Gwynedds künftigem König. Er ließ die

wilde, weinige Musik in sich strömen und über sich hinweg, und sie

brachte ihm den Sturm des Blutes, der dem Verstand Frieden schenkt.

Er hatte zum Wohl und zum Ruhm Gwynedds gehandelt, und seine

Angst vor dem Urteil Maths, die zum Teil Angst vor seinem eigenen

gewesen, war überwunden. Geschicklichkeit und Schlauheit hatten

ihren Dienst getan, die Stunde des Schwertes war da. Und wer sollte das

bedauern, der nicht zu schwach war, um ein Kriegerherz zu haben?

Math hatte die Ankömmlinge erblickt, und er sah unter seinen

frostigen Brauen hervor seine Neffen an. »So kommt ihr also endlich«,

sagte er. »Wo sind die Tiere, deretwegen ihr ausgezogen seid?«

»In einem Stall, den ich für sie im Cantrev drunten errichten ließ,

Herr«, sagte Gwydion.

Er trat vor und begrüßte seinen Onkel, Gilvaethwy hinter ihm, sich so

dicht wie sein Mantel an ihn pressend. Der Junge war erstaunt und

erschrocken, denn nie zuvor hatte er seinen Onkel aufrecht stehen

sehen. Seit er alt genug war, um an den Hof zu kommen, hatte Math

immer auf seiner Liege gelegen, den unzähligen vibrierenden Klängen

des Universums lauschend.

Auf seiner Liege hatte er geplant, und auf seiner Liege hatte er

gerichtet; und seine Neffen waren seine Hände für die Ausführung von

Taten gewesen, wie die Winde seine Späher gewesen waren.

Gilvaethwy hatte die Magie seines Onkels gefürchtet und die Macht

seines Königstums, doch hatte er geglaubt, Manneskraft und

Tatenmacht wären von ihm gewichen, verlorengegangen in den

unermeßlichen Tiefen der Jahre.

Und jetzt war es, als hätte sich eine der uralten Meeresklippen von

ihrer Stelle gerührt und schritte über die Gefilde der Menschen.

»Das war wohlgetan«, sagte Math, »das Bauen dieses Stalles. Und

über den Rest dessen, was du getan hast, zu sprechen, ist es jetzt zu

spät. Das Heer Pryderis ist innerhalb der Grenzen von Gwynedd, und

wir müssen um unser Eigenes kämpfen.«

Den zweiten Satz sagte er aber nicht laut, und nur Gwydion hörte ihn

in seiner Seele.

Gwydions Männer jedoch echoten alle die Worte des Königs in einem

gewaltigen Ruf: »Wir müssen um unser Eigenes kämpfen!«, und ihre

Schwerter wogten über ihren Köpfen wie ein Feld fremden und

schimmernden Getreides, das zu keinem anderen Brot verbacken

werden würde als zu Tod. Und draußen schmetterten die

Kriegstrompeten, und das Klingen des Schwerttanzes schwoll an.

»Sind meine Männer aus Caer Seon gekommen?« fragte Gwydion.

»Oder habe ich noch Zeit, sie zusammenzurufen?«

»Deine Brüder haben deine Männer zusammen mit den ihren

geschart«, sagte Math, »und sie warten schon auf dich. Geh und nimm

deinen Platz unter ihnen ein, denn wir marschieren noch in dieser

Stunde.«

Und an jenem Abend kamen sie noch bis Penardd in Arvon, wo sie

ein Lager aufschlugen. Und in der Ferne konnten sie die Lagerfeuer von

Pryderis Heer sehen, die blitzten wie vom Himmel gefallene Sterne;

oder wie die roten, bösen Augäpfel eines fabelhaften, vieläugigen

Untieres, das sich dort in der Dunkelheit ausdehnte, um die Häuser und

die Lande von Gwynedd zu bedrohen.

Im Lager der Männer des Nordens wurden drohend geballte Fäuste

und spitze Speere gegen jene wachsamen kleinen Flammenaugen

geschüttelt. Und es tönten Harfen und Schlachtgesänge. Und Krieger

aßen und tranken gegen das Morgen an, wo viele von ihnen nicht mehr

essen und trinken würden. Als das Abendessen vorüber war, gingen

Gwydion und Gilvaethwy von ihren Kameraden und kamen zu einer

freien Stelle unter den Sternen, weg von den Feuern und dem Lärm um

sie herum.

Gilvaethwy befeuchtete seine Lippen. »Sie werden denken, wir seien

weggegangen, um mit Frauen zu schlafen«, wisperte er. »Sie werden

nur darüber lachen. Viele werden sich heute nacht aus demselben Grund

davonstehlen.«

Gwydion beobachtete ihn und wartete, ein schwaches, verächtliches

Lächeln auf den Lippen.

»Doch diese Frauen werden sie erwarten«, flüsterte der Junge dann.

Wieder mußte er seine Lippen befeuchten. »Sie werden keine

Fußhalterinnen eines Königs sein. Was, wenn sie es melden sollte?«

»Fürchtest du dich?« sagte Gwydion, und das Ringeln einer

Peitschenschnur lag in seiner Stimme. »Wenn es dir, nachdem wir so

weit gekommen sind und all das getan haben, an Mut mangeln sollte,

das zu packen, was ich in deine Reichweite gelegt habe, und wenn du

wieder zum Winseln und Weinen zurückkehren willst, dann werde ich

dir außer der Liebe noch etwas geben, woran du leiden kannst. Sie wird

nichts verraten. Auf der ganzen Welt gibt es keine Frau, die dafür nicht

zuviel Verstand hätte; ihre Stellung hängt davon ab. Ich habe den Zorn

Maths gewagt. Bist du ein derartiger Feigling?«

»Nein!« flammte Gilvaethwy auf. »Ich bin kein Kind, das sich von dir

ängstigen läßt, und ich habe Qualen erlitten, die du nicht mal ahnen

kannst, fischblütig wie du bist! Nichts in der Welt könnte mich jetzt

noch von ihr fernhalten! Aber darf ein Mann nicht in den Abgrund

blicken, den er überspringen muß?«

»Nicht zu lange, wenn er springen will, ohne zu fallen«, sagte sein

Bruder. »Und wenn du noch lange zitterst und zögerst, wird Math

vielleicht den Winden deine Angst anriechen, und dann wirst du

zumindest eine andere Form von Quälerei kennenlernen. Von wem hast

du eigentlich all diese feinen Ausdrücke geborgt, von Math oder von

mir?«

»Ich habe nicht gezögert!« sagte Gilvaethwy. »Ich habe keinen

Augenblick gezögert. Du bist es gewesen, der mit Hangen und Bangen

sich aufgeregt, der seine Nase in jeden Winkel gesteckt hat, um

Katastrophen aufzustöbern. Laß uns jetzt zurück nach Caer Dathyl

gehen, und ich verspreche dir, daß es nach der heutigen Nacht keine

Trübsal und Verdrießlichkeit und Düsternis mehr in mir geben wird!«

sagte er.

Und er drehte sich um, schnell und kraftbebend wie ein Hirsch, und

starrte mit sternhellen, sehnsüchtigen Augen durch die Nacht gen Caer

Dathyl, das unter dem jungfräulichen Tuch der Nacht lag.

»Ich kann nicht begreifen was du daran findest«, sagte Gwydion,

»aber ich habe Pläne und Ränke geschmiedet, damit du deinen Willen

bekommst. So sei es denn. Dieses eine Mal habe ich Math überlistet. Er

würde es niemals verzeihen, wenn er es erführe. Aber er wird es nie

erfahren.«

Caer Dathyl lag still und lieblich unter dem versilbernden Mond, als

sie dort anlangten. Nur alte Männer und Frauen und Kinder waren noch

dort, denn zwischen hier und dem heranrückenden Pryderi lagen die

Heerscharen Maths, und wie hätte der Palast einen Feind im Lande

fürchten können? Beim Anblick der Prinzen gab es zunächst einigen

Aufruhr. Alle wollten wissen, ob schon eine Schlacht geschlagen

worden sei, da sie zurückkämen, und ob sie geflohen seien oder ob sie

Herolde des Sieges von Math seien. Doch Gwydion schnitt alle ihre

Fragen ab.

»Nein, es ist keine Schlacht geschlagen worden, aber morgen wird es

eine geben. Mein Bruder und ich sind zurückgekommen, weil wir im

Palast etwas vergessen haben. Wir werden heute nacht hier schlafen,

denn wir sind es müde, durch die Gegend zu ziehen und auf der Erde zu

schlafen. Ich werde in mein gewöhnliches Quartier gehen einige von

euch sollen es gleich für mich herrichten , und mein Bruder wird die

Kammer meines Onkels aufsuchen und dort nach dem Ding sehen, das

er dortgelassen hat.«

So ging Gilvaethwy in Maths Kammer, wo Goewyn und ihre Mägde

rundäugig und blinzelnd aufsaßen, aus dem Schlaf geschreckt. Sie

waren ganz Ohr gewesen, hatten versucht, herauszubringen, was der

Grund für diese Unruhe war, doch als der Jüngling eintrat, wurden sie

zu einem Wald aus weißen jungen Brüsten und großen Augen

furchtsamen oder flammenden und nervösem Gekicher. Nur Goewyn

saß kerzengerade und steif wie ein Statue in ihrer weißen Schönheit da,

und ihre Augen blitzten wie gesenkte Speerspitzen. Die anderen

schauten alle beiseite, doch Gilvaethwy riß die nächste mit seiner

rechten Hand hoch und wirbelte die ihr nächste mit der linken herum

und stieß die beiden sich um sich selbst Drehenden zur Tür hin.

»Hinaus!« befahl er dem Rest. »Oder ich werf euch den beiden

hinterher. Ihr werdet hier nicht mehr gebraucht!«

Als sie alle draußen waren, mit viel Geflatter und ein wenig Geschrei,

stand er da und starrte Goewyn an, die sich als einzige nicht gerührt

hatte. Sie starrte mit zunehmendem Zorn zurück.

»Dies ist die Kammer deines Onkels«, sagte sie, und sie nannte ihn

nicht >Herr<, wie sie das bei Math oder Gwydion oder Govannon getan

hätte. »Wenn er zurückkommt, was wird er dann über diese

Unhöflichkeit gegen uns Mädchen sagen?«

Doch Gilvaethwy stand nur da und sah sie an, und es war ihm, als

könnte er nie genug davon bekommen. Denn alles an ihr schien wie die

Zeilen eines Gedichtes zusammenzufließen. Sie war schlank und rank

wie eine Schwertklinge, sie war lieblicher und wärmer als das Licht der

Sonne. Wie rot und süß ihr Mund war, sogar in seinem geschürzten

Zorn; wie herrlich ihr Haar fiel, weich und hell wie ein leuchtender

Nebel, über die weiße Biegung ihrer Schultern, über die köstlichen,

einladenden Linien ihres schlank gerundeten Leibes; wie samtig der

enge, milchige Pfad zwischen ihren Brüsten!... Sie erhob sich. Sie war

weiß wie das Mondlicht. Und er sah, daß ihr Haar einen roten

Schimmer hatte; in seiner Erinnerung war es reines Gold gewesen.

»Da deine Manieren anscheinend allesamt verlorengegangen sind,

Königsneffe, werde ich gehen.«

Doch er vertrat ihr den Weg.

»Willst du mich nicht vorüberlassen?« sagte sie, und ihre Stimme war

hart wie ein zugefrorener Fluß im Winter.

Gilvaethwy lächelte einschmeichelnd. »Ich will aber nicht, daß du

gehst«, sagte er. »Ich will, daß du mit mir schläfst.«

Sie wurde rot, sie wurde weiß; sie stampfte mit dem Fuß.

»Ich werde nicht mit dir schlafen!« rief sie.

Sie versuchte, unter seinem Arm hindurchzurennen, aber er fing sie,

und sie kratzte und trat ihn mit all den Fingern und Füßen, die sie zur

Verfügung hatte, und biß ihn in die Schulter.

»Du kannst dabei schlafen oder nicht, wie du willst«, sagte

Gilvaethwy, »aber du wirst bleiben.« Und er hob sie auf und trug sie,

die kreischte, kämpfte und biß, zurück zu Maths Bett...

Als das erste Rot des Morgens wie Blut in den Osten zu kriechen

begann, trat Gwydion in Maths Kammer, legte seine Hand auf die

Schulter seines Bruders und rüttelte ihn wach.

»Steh auf«, sagte er, »wir müssen rechtzeitig für die Schlacht zurück

sein. Wir können es uns nicht leisten, daß man uns vermißt.«

»Ich bin schon in einer Schlacht gewesen«, brummte Gilvaethwy, und

er gähnte und rieb sich die Augen, von denen eines schwarz war.

Aber er kletterte aus dem Bett, auf das Drängen der Hand und der

Stimme seines Bruders hin, und kleidete sich an, von Zeit zu Zeit einen

Blick auf das Weib im Bett werfend. Aber sie lag da, als schliefe sie:

reglos und mit geschlossenen Augen. Selbst als er zum Bett zurückging

und sich über sie beugte und ihre weiße Schulter küßte, rührte sie sich

nicht.

»Auf Wiedersehen, Liebes«, sagte er; und konnte nicht deuten, was

hinter dem reglosen, bronze-goldenen Vorhang ihrer Augenwimpern

verborgen lag: Schlaf oder welche Abgründe schmerzender Wut.

»Verschwende keine Zeit«, sagte Gwydion scharf. »Wir müssen fort.«

Er sagte es sehr ungeduldig. Er hatte keinen Blick auf Goewyn

geworfen, hatte sie aber neben seinem Bruder wohl wahrgenommen; er

nahm sie jetzt ebenfalls wohl wahr. Wie still sie war nach dem Sturm

dieser Nacht! Still wie der Tod, ihr Atmen war nicht das eines

schlafenden Menschen, sie war von einer Reglosigkeit, die diese

Angelegenheit über sein Begreifen hinaus ernst zu machen schien.

>Aber Frauen sterben nicht daran<, sagte er sich, >oder sie würden oft

sterben jene von ihnen, die keine Fußhalterinnen sind. Wie kann es

nur so einen großen Unterschied machen, ob sie Gilvaethwy wollte oder

nicht? Er ist ein hübscher Bursche.<

Gilvaethwy wappnete sich, hatte Schwierigkeiten mit seinen Waffen.

»Ich kann mein Schwert nicht finden«, brummte er. »Ich hab' es letzte

Nacht beiseite geworfen. Ich war in Eile;

SIE

versuchte es zu

erwischen.« Und er blickte wieder zum Bett hinüber.

»Dort liegt es«, sagte Gwydion, »in der Ecke drüben. Du hast es weit

genug geworfen. Beeil' dich jetzt.«

»Sollen wir nicht erst frühstücken?« fragte Gilvaethwy.

»Nein, Idiot«, sagte Gwydion. »Willst du wirklich?«

Sie sahen einander in die Augen, und in den Ohren beider erklangen

die vielen Geräusche der Nacht zuvor.

»Vielleicht besser nicht«, sagte Gilvaethwy, und sein Gesicht wurde

langsam rot...

Der Palast war grabesstill, als sie hinausgingen. Ihre Schritte und das

Klirren ihrer Waffen durchklangen ihn, als hallten sie durch längst

verlassene Räume aus unvordenklichen Zeiten, schwer von einem

Schweigen, das stiller war als Schlaf. Sie gingen in Hast, doch nicht mit

zuviel Hast, denn wenn sie auch eifrig darauf bedacht waren, diese

Grabesstille mit dem Leben der hellen, erwachenden Felder zu

vertauschen, so fürchteten sie doch, diese Ruhe zu Wachheit und

Gelärm aufzuwecken. Sie wußten, daß ihr Onkel weit weg war, daß die

schrecklichen, allwissenden Späher seiner Gedanken ganz mit der

Schlacht und mit dem Heer beschäftigt waren. Doch zwischen diesen

Mauern seiner entweihten Majestät schien ein Schatten seiner Macht

wie ein dunkler, anklagender Geist zu lauern.

»Wände sind keine Winde«, wisperte Gilvaethwy, »sie werden ihm

keine Botschaft zutragen.«

»Es sei denn, er bittet sie darum«, sagte Gwydion. Und das war alles,

was er sagte.

Doch keine Stimmen außer ihren eigenen durchbrachen die Stille, und

wenn sie jemand gehen sah, so erfuhren sie es nie. Die alten Männer,

die den Palast des Königs hätten bewachen sollen, schliefen; die Kinder

schliefen in den Armen ihrer schlafenden Mütter. Nur die junge Frau

auf Maths Bett schlief nicht. Erst als der letzte Klang von den Schritten

der jungen Männer verklungen war, bewegte sie sich. Dann öffnete sie

ihre Augen unter den roten Strahlen, die auf die allein Daliegende

niederströmten, und schaute lange, mit einem dunklen, weiten Blick, in

den blutigen Osten. Und aus diesen weiten Augen begannen Tränen zu

fließen, langsam und schwer; hell wie rosige Kristalle im Morgenlicht

rannen sie ihr weißes Gesicht hinab. Aber sie gab keinen einzigen Laut

von sich...

»Nun, bist du befriedigt?« sagte Gwydion zu seinem Bruder. Sie

ritten im goldenen Glanz des Morgens durch die Felder, und der Wind,

erfüllt vom Duft warmer und fruchtbarer Erde, wehte stark und süß in

ihre Gesichter.

»Ich bin befriedigt«, sagte Gilvaethwy heftig. »Ich bin am ganzen

Körper wund und weh von ihren Tritten, und sie hat mir die halbe Haut

von Hals und Brust gekratzt!«

»Das ist eine Kleinigkeit. Deinen Hals kann man nicht sehen, wenn

du ein Tuch um ihn wickelst, und deine Kleider bedecken schon das

übrige. Doch dein Gesicht ist wieder etwas anderes.« Gwydion wandte

sich und sah ihn schief an. »Dein Liebling muß wie eine Hummel

küssen«, sagte er.

Gilvaethwy grinste wehmütig und fuhr sich mit der Hand über seine

entzündeten und geschwollenen Lippen.

»Sie biß mich jedes Mal«, sagte er.

»Sie hat gute Zähne; das kann man deutlich sehen.«

»Sie mochte mich nicht«, sagte Gilvaethwy, und seine Stimme klang

kindlich betrübt. »Alle anderen taten es immer wenn sie zuerst ein

bißchen kratzten und sich sträubten, dann waren sie, bevor es vorüber

war, so gierig auf mich, wie ich auf sie , und sie waren immer darauf

bedacht, nicht zu entkommen. Ich dachte, diesmal würde es genauso

sein. Aber sie schien nicht nur so zu tun.«

»Du hast jedenfalls deinen Spaß gehabt«, sagte sein Bruder. »Und ich

will keine Klagen mehr von dir hören«, grollte er, »denn ich werde

schon genug damit zu tun haben, dies zu vertuschen, ohne die

zusätzliche Mühe, Mitgefühl mit dir zu haben. Vor allem, da ich

letzteres nicht aufrichtig haben kann. Sie machte Lärm für ein ganzes

Dutzend. Ich hätte mir nicht träumen lassen, daß ein solches Geschrei

aus dem Munde einer einzigen Frau kommen könnte. Wenn es im

ganzen Palast auch nur eine einzige Person gibt, die unwissend oder

sorglos oder bösartig genug ist, sich daran zu erinnern, was er oder sie

die vergangene Nacht gehört hat, wenn Math heimkommt...«

»Was würde dann geschehen?« sagte Gilvaethwy und sah einen

Augenblick lang erschrocken aus.

»Wir würden uns nicht wohler fühlen, wenn wir's wüßten«, sagte sein

Bruder. Und sie ritten weiter.

Gilvaethwy pfiff so fröhlich drauflos wie eine Grille, denn seine

Gewissensbisse waren zusammen mit dem Anblick der stirnrunzelnden

Mauern von Caer Dathyl verschwunden, und seine Stimmung

ermunterte sich, in Antwort auf die lebensprühende Schönheit des

Morgens, fröhlich mit der Fröhlichkeit eines Menschen, der nach langen

Mühen von einer schweren Last erleichtert ist. Jetzt zog er frohgemut in

die Schlacht, dachte mit Wonne an den Angriff, das Stoßen der Speere

und das Aufeinanderprallen der Schilde. Seine Brüder und seine

Kameraden würden ihn vielleicht seines schwarzen Auges wegen etwas

verspotten, doch ihre Erkundigungen würden nicht zu tief dringen, und

sein gefürchteter, allwissender Onkel würde niemals eine so kleine und

materielle Einzelheit bemerken. Und sollte er es doch tun, dann würde

er nicht wissen, daß es nicht schon gestern vorhanden gewesen war, als

eine gewisse Scheuheit Gilvaethwy dazu bewogen hatte, immer

Gwydion oder jemand anderen zwischen sich und die Blicklinie seines

Onkels zu bringen.

Gwydions Stimmung jedoch war stiller. Seine Nerven waren immer

noch erschüttert vom Getöse dieser Nacht und nicht weniger von der

Stille am Morgen. Dinge, die vorüber waren, waren für ihn stets

weniger verschwommen als für Gilvaethwy. Er dachte an das Vieh, das

er studiert hatte, und an Goewyn. >Wird sie ein Kind bekommen?

Fußhalterinnen tun es nie; das wurde selbst von den Frömmsten und

Erzkonservativen bemerkt; und wenn sie es täte, dann gäbe es keine

Möglichkeit, meinen Onkel mit Geschwätz von den Göttern hinters

Licht zu führen. Dafür weiß er zuviel.

Auch würden die Frauen zumindest die jüngeren ihren Namen

lästern und höhnen. Denn das ist eine der Niederträchtigkeiten, die diese

Sitten der Neuen Stämme in den Frauen hervorbringen: sie verleumden

einander und verlieren alle Treue gegenüber ihrer eigenen

Schwesterschaft. Selbst die Altmodischen, von denen jede eine Menge

von Männern gehabt hat, würden eine untreue Fußhalterin für einen

Frevel an den Göttern halten.<

Und die Heftigkeit seiner Hoffnung, Goewyn möge kein Kind

bekommen, beschämte ihn. Es schien irgendwie falsch zu sein, daß ein

so großes und schönes Wunder wie die Geburt jemals gefürchtet oder

bedauert werden konnte. >Aber das wäre wirklich nicht die richtige Art,

ein Kind zu machen<, dachte er, >in einem solchen Getöse und Toben,

während der halbe Hof entsetzt durch die Ritzen in der Tür spähte...

Nein, es sollte in Stille geschehen, in einer besonderen Stunde der

Schönheit, mit der Frau, die man am teuersten hält...

Dies war übel getan. Es verletzte, was Math die Heiligen Harmonien

nennen würde. Doch war es um Gilvaethwys willen nötig. Govannon an

meiner Stelle hätte ihn einfach verhauen, sobald er die Natur seines

Leidens entdeckt hätte. Doch für mich ist solche Einfachheit des

Handelns immer zu grob. Es ist mißlich, beide Seiten einer Frage sehen

zu können, zu wissen, was man fühlen würde, wenn man an der Stelle

des anderen wäre.<

Aber er konnte sich nicht in Goewyns Lage versetzen. Er konnte den

Gedanken der Keuschheit nicht begreifen, außer als einen Marktwert

und eine Pose etwas, das gegen die Naturgesetze war. Arianrhod,

seine Lieblingsschwester, war das einzige Mädchen in ganz Gwynedd,

das diesbezüglich gleich vehemente Behauptungen aufstellte wie die

Fußhalterin; und es ist wahrscheinlich, daß Gwydion, dessen Lande

näher an den ihren lagen als die ihrer anderen Brüder, schon die besten

Voraussetzungen dafür hatten, zu wissen, welcher Wert diesen

Behauptungen beizumessen war...

Welch Unheil war denn geschehen, solange Goewyn ihre Stellung

behielt? Math würde genausogut dran sein wie zuvor, denn er würde

nicht wissen, in was für einem Schoß seine Füße jetzt ruhten.

>Doch war es das Wagen einer großen Gefahr, und wenn ich einen

Knaben erzöge, so würde ich ihm außer seinem Körper viele andere

Dinge zur Beschäftigung geben, damit er fähig wäre, sich ohne so viele

dieser mißlichen Fieberanfälle zu vergnügen.<

Und damit wandte sich sein Sinn angenehmeren Bahnen zu, seinem

eigenen Wunsch nach einem Kind und den Gedanken nach den Mitteln

und Wegen dazu. >Doch selbst wenn ich ein Kind hätte, könnte ich es

nicht zu meinem Nachfolger erziehen. Das Volk von Gwynedd würde

sich nie sicher sein, daß es wirklich von mir stammt. Mein Neffe muß

mir nachfolgen, und auch ihn habe ich nicht. Ich könnte ein Kind

Arianrhods lieben, aber sie ist zu sehr von dieser törichten Mode

eingenommen, die von den Frauen Dyveds eingeführt wurde, um mir

einen zu schenken. Es ist widerwärtig, daß Jungfrauen niemals Kinder

haben...<

ÜNFTES

APITEL

CHLACHT

/ S

O KAMEN SIE WIEDER NACH

ENARDD UND GINGEN IN DIE HALLE

WO MATH AP MATHONWY MIT

SEINEN HÄUPTLINGEN RAT

HIELT

Grau und alt schien er, wie er so dasaß: uralt und stark wie die Berge

und ebenso eingehüllt in unerschütterliche Majestät. Und er sah seine zu

spät kommenden Neffen mit jenen grauen, durchdringenden Augen an,

die so weit und so tief schauen konnten.

»Ihr kommt wieder zu spät. Es scheint, daß ihr das Zuspätkommen zu

einer Gewohnheit macht«, sagte er.

Gilvaethwy, der die vorgeschriebene Verneigung gemacht hatte, zog

sich eilends dorthin zurück, wo Eveyd bei Govannon und Amaethon

stand. Doch Gwydion verneigte sich vor seinem Onkel, wobei sein

Inneres sorgfältig leer, bar aller Enthüllungen war.

»Wir hatten etwas Wichtiges zu erledigen, Herr.«

»So scheint es«, sagte der König. Und warf doch einen Blick auf

Gilvaethwys schwarzes Auge.

»Es tut mir leid, wenn ich den Rat aufgehalten habe«, sagte Gwydion.

»Ich dachte, daß es nicht viel zu beraten gäbe; daß wir entweder hier auf

Pryderi warten oder uns in die befestigten Stellungen zurückziehen

würden, wohin er uns nur unter großer Gefahr folgen kann.«

»Das ist es, was wir gerade erörtern«, sagte sein Onkel, »ob wir ihm

hier begegnen sollen oder in den Stellungen von Arvon.«

»Warum sollten wir hier warten?« fragte Gwydion. »Vergangene

Nacht hielt der Anblick unserer Lagerfeuer Pryderi davon ab, Gwynedd

zu brandschatzen. Er weiß, daß wir bereit und gegen ihn gerüstet sind.

Er wird uns folgen und nicht zulassen, daß seine Männer sich

zerstreuen, um Behausungen der Leute zu plündern. Und warum sollten

wir uns nicht in einer befestigten Stellung von ihm einholen lassen, wo

es schwerer für ihn sein wird, uns anzugreifen oder sich durch die

Ansiedlungen unseres Volkes hindurch zurückzuziehen?«

»Das ist wohlgesprochen«, sagte Math, »und so gesprochen, wie ich

es von dir erwartet habe. Männer, mein Wort in dieser Sache lautet wie

das Wort meines Neffen. Was habt ihr zu sagen?«

Da riefen einige der jungen Adligen: »Sollen wir ihn denn denken

lassen, wir würden vor ihm davonlaufen? Er wird sagen, der Anblick

seiner Feuer in der Nacht habe uns verjagt, wir würden es nicht wagen,

unsere eigenen Grenzen zu verteidigen! Können wir denn nicht

kämpfen, ohne eine Feste im Rücken zu haben?«

Und Gilvaethwy besaß die Unklugheit, mit ihnen zu schreien, bis ihn

ein Blick Gwydions und ein kräftiger Rippenstoß Govannons, der ihn

fast umgeworfen hätte, zum Verstummen brachte.

»Es ist deutlich zu sehen, daß ihr Verschwender, nicht Bewahrer von

Leben seid«, sagte der König, und er schaute auf sie alle aus seinen

tiefen alten Augen hinab, die sie durch die Unergründlichkeit jener

unsäglichen Ruhe tief beeindruckte, einer Ruhe, die leidenschaftslos

schien, doch erfüllt von der Kraft, die sich am Grunde aller

Leidenschaften befindet lebensprühend und nicht blutleer, gelassen,

doch unerbittlich. »Und daß ihr denkt, ein Krieg sollte geführt werden,

um das Blut aller zu vergießen, einschließlich eures eigenen, und nicht

um, soweit das möglich ist, die Leben und Lande und Heime von

Gwynedd zu retten. Doch das ist es, was meine Aufgabe ist und meine

Sorge sein wird. Wir gehen nach Arvon, Männer von Gwynedd, wenn

ihr mir in den Krieg folgt.«

Und die älteren Männer schrien, daß er recht habe, die Häuptlinge, die

kriegsgeübt waren. Und die jüngeren schwiegen, warfen jedoch

sehnsüchtige Blicke auf das in der Ferne liegende Lager Pryderis

zurück, während sie sich für den Marsch zu den Festungen rüsteten.

Und nur Gwydion fragte sich, ob dieser Rat und jenes Abwägen der

Maßnahmen nicht nur als eine Prüfung seiner Urteilskraft angesetzt

worden sei, und ob es im Willen Maths je eine Ungewißheit gegeben

habe...

Die Männer von Gwynedd mußten nicht weit marschieren. Sie

machten Halt zwischen den Maenors von Penardd und Coed Alun, das

heute Coed Helen heißt, und gingen dort in Stellung.

Sie mußten auch nicht lange warten, denn die Heerscharen des Südens

marschierten bald vor ihnen auf, und sie konnten sehen, wie Pryderi vor

seinen Männern auf und ab schritt, wie er sie anfeuerte und aufstachelte

eine gewaltige Gestalt in seinem schimmernden Kriegsharnisch, mit

seinem goldenen Bart, der flammenhell unter der Sonne leuchtete. Wie

eine Trompete scholl seine zornige Stimme durch den Raum zwischen

den beiden Heeren, und das eine hörte so gut wie das andere, was er da

schrie:

»Männer von Dyved, sollen wir diese diebischen Füchse noch weiter

jagen? Diese Köter mit den Herzen feiger Köter, die nicht den Mut zum

Rauben hatten, sondern mit List und Lügen sich in unser Land

schleichen mußten, hinter Magie sich versteckend, um uns um unser

Eigentum zu prellen und das zu bekommen, was zu nehmen sie nicht

Manns genug waren? Jetzt sollen sie Schilde finden, die nicht nach

einem Tage schmelzen, und diese zwischen sich und unsere Speere

halten! Laßt sie erfahren, daß es in Dyved Schwerter und starke Arme

gibt, die aller Magie ein Ende machen können!

Männer des Südens! Wir sind die Söhne von Eroberern! Sollen wir

diese feigen, diebischen Nachbarn hinnehmen? Sollen wir auch nur

einen Teil der Insel der Mächtigen in ihrem Besitz lassen? Wir werden

sie mit Feuer und Schwert vertilgen! Wir werden sie schlagen, wie

unsere Ahnen die ihren jedesmal schlugen! Wir werden ihr Land

versengen und verbrennen, und ihre Leute sollen die Sklaven sein,

deren Herzen sie jetzt schon haben!«

Die Söhne Dons, die bei ihren Wagen standen, bereit für den Angriff,

hörten ihn, und Eveyd und Gilvaethwy, die beiden jüngsten, knirschten

bei dieser Beleidigung der Männer von Gwynedd mit den Zähnen: daß

dem guten Ruf ihrer Tapferkeit solche Schande angetan wurde! Und

Govannon streichelte seine Axt so zärtlich, als wäre sie das Haar einer

Frau. Doch Gwydions Gesicht war völlig ausdruckslos...

Dann prallten die Männer Dyveds und die Männer Gwynedds auf

dem Blachfeld aufeinander, und Schild krachte gegen Schild, mit einem

Tosen wie dem des Donners am Jüngsten Tage. Und Schwerter und

Kriegsgeschrei erschollen lauter als jeglicher Sturm, unter dem die Erde

je erbebte. Es gab Speere, die ihr Ziel verfehlten und harmlos gegen

Bronzeplatten dröhnten, und Speere, die weiches Fleisch zerrissen und

tief in es eindrangen. Blut floß, abgehauene Gliedmaßen fielen zu

Boden und Männer, die noch lebten, in deren schmerzverkrümmte

Körper die Fersen der Kämpfenden sich bohrten.

Stets bildeten die Männer von Gwynedd mit ihren Schilden einen

Wall um ihren König, doch biß sein Schwert so viele Feinde wie die

ihren. Und stets stand er in und über der Schlacht wie ein alter,

mächtiger Turm, unerschütterlich und unbezwingbar.

Doch ein ums andremal löste sich Pryderi von seinen Männern und

wütete wie ein Löwe durch die Reihen derer von Gwynedd, immer

wirbelten seine blitzenden Augen und sein rotes Schwert, suchend, doch

immer unbefriedigt, als wäre er hinter einem bestimmten Gesicht her,

das er nicht finden konnte... Sein Wagen fuhr in alle Richtungen, in

jenem britischen Kampfstil, der die Legionen Cäsars

durcheinanderbrachte, so daß die Ordnung auseinanderbrach und die

Männer vor ihm flohen, nicht wissend, welchen er angreifen würde, und

er mähte sie nieder wie Weizen.

Schon fünf Mal war er bis ins Herz des Nordheeres vorgestoßen, und

jedes Mal ließ er eine Spur aus gefallenen Männern hinter sich, und

unter diesen einen Mann von den zehn, die mit Gwydion und

Gilvaethwy nach Dyved gezogen waren. Es schien, als könnte ihm

keine Waffe nahekommen oder ihn berühren, als wäre sein Arm immer

der schnellste und sein Stoß immer der stärkste.

Als dann das Gedränge zu dicht wurde, um mit dem Wagen zu fahren,

schickte er ihn zurück und setzte seine Angriffe zu Fuß fort, wurde aber

auch jetzt nicht verwundet, scheuchte vielmehr die Männer, wie ein

Falke die Hühner scheucht: herabstoßend und zuschlagend. So daß viele

den Mut verloren, gegen diesen Mann zu kämpfen, der sich unberührbar

wie der Tod auf sie stürzte, dieser Mann, der einer der Sieben gewesen

war, die vor Jahren als einzige aus dem Gemetzel von

Morddwydtyllyon in Erinn zurückgekommen waren. Und niemand hielt

stand, außer der Gruppe, wo Math war.

»So kann's nicht weitergehen«, sagte Gwydion zu Govannon dem

Schmied. »Er wird die Schlachtordnung völlig zerbrechen, wenn wir ihn

nicht zurückwerfen.«

»Oder ihm ein Ende machen, Bruder«, sagte Govannon und trieb die

Axt, die vor der Schlacht eine neue Idee, jetzt aber eine blutige

Wirklichkeit war, verschmiert von Fetzen von Skalp und Hirn und Haar,

durch den Schädel eines Mannes von Dyved, der ihm zu nahe

gekommen war.

»Er wird darauf bestehen«, sagte Gwydion, »oder er wird uns allen

ein Ende machen. Doch haben wir keine andere Wahl, als es

auszuprobieren.«

Also ging er zum Angriff über, und seine eigenen Männer, aus seinen

Landen um Caer Seon herum, sahen es und erhoben das Geschrei:

»Gwydion! Gwydion, Erbe von Gwynedd! Herr von Caer Seon!«

Pryderi hörte es und war für ihn bereit, als er kam. Ein Mann von

Gwynedd stand dem König von Dyved im Wege, zwischen ihm und den

Söhnen Dons, und er führte einen Hieb nach Pryderi, der ihn parierte,

indem er auf den zuschlagenden Arm hieb. Sein Schwert knirschte in

die Knochen und schnitt durch sie hindurch, so daß der Arm zu Boden

fiel, genau vor Gwydions Füße, und Blut wie ein roter Springbrunnen

aus der Schulter schoß, die ihn gehalten hatte.

Gwydion warf einen Blick auf den Arm, den sein Landmann erhoben

hatte, um ihn zu verteidigen, den Arm, der dort auf der Erde zitterte, als

wollte er sich in sie krallen, mit Fingern, die sich nie wieder bewegen

würden... Dann hatte er keine Zeit mehr für Blicke oder Gedanken,

denn Pryderi stand vor ihm. Einen Augenblick lang herrschte im Tosen

der Schlacht eine innere Stille, als diese beiden sich in die Augen

sahen...

»Also du!« sagte Pryderi. »Feigling und Lügner!« schrie er. »Deine

Stunde ist gekommen, und jetzt werde ich dir den angemessenen Lohn

für das Lied bezahlen, das du in jener Nacht zu Rhuddlan Teivi für mich

gesungen hast!«

Da hob Gwydion sein Schwert, doch darauf hatte Pryderi nur

gelauert, und sein eigenes krachte mit solcher Macht hernieder, daß

Schwert und Schild aus den Händen, die sie gehalten hatten,

geschleudert wurden und der Hieb durch Schulter und Brust gefahren

wäre, wenn Gwydion auch nur den Bruchteil eines Augenblickes

langsamer zurückgezuckt wäre. Und wie er benommen und schwankend

dastand, hob sich Pryderis Schwert wieder, und es war Govannons Axt,

die es im Niedersausen aufhielt und zerschmetterte.

Ein Schrei des Entsetzens stieg von den Männern des Südens auf, als

sie ihren König entwaffnet sahen, und ein Freudengebrüll von den

Männern Gwynedds. Pryderi aber packte den nächsten von ihnen, einen

kleinen Mann, der an Govannons Seite gekämpft hatte, und trug ihn wie

einen Schild vor sich her, und das Blut dieses Mannes rötete die

Schwerter von einem Dutzend seiner eigenen Kameraden, die den

König von Dyved zu treffen versuchten, bevor er sich zu seinen eigenen

Leuten zurückgekämpft hatte.

Doch dieser Vorfall kehrte das Schlachtenglück gegen die Männer aus

dem Süden, denn beide Heere hatten Pryderis Zurückweichen gesehen.

Mit einem Schrei stürmten die Männer von Gwynedd vor, und die

Männer von Dyved begannen zu fliehen. Und bald darauf war das

Landvolk wieder allein auf dem Felde, bis auf die Sterbenden und die

Toten.

Die Männer von Gwynedd aber machten nicht Halt, sondern jagten

hinter dem fliehenden Feind her, bis sie ihn eingeholt hatten, bei dem

Bach, der Nant Call heißt, und dort hieben sie die Feinde zu Hunderten

nieder, denn jene waren erschöpft und entmutigt von dem Schlag der

ersten Niederlage. Und auf dieser Walstatt erlitten die Männer von

Gwynedd nur geringe Verluste.

Was vom Heer des Südens übriggeblieben war, floh hinterher weiter,

in Richtung Dol Pen Maen. Dort traten Pryderis Häuptlinge vor ihn,

staubbedeckt und blutbeschmiert. »Herr«, sagten sie, »die Männer

können nicht mehr weiter; der Mut hat sie verlassen, und sie sind

fertig.«

Sie beobachteten ihn genau, als sie das sagten. Einige mögen dabei

gezittert haben. Aber er hörte sie stumm an. Sein Gesicht war so reglos

wie ein Fels, grau und sturmentstellt wie ein Fels. Doch einmal wandte

er sein Gesicht ab und schaute gen Süden, dorthin, wo die schön

wogenden Lande von Dyved lagen und sein Volk, das ihm zugejubelt

hatte, vertrauend und frohlockend über seine Macht, wie er in seinem

Stolz und seinem Schlachtenglanz ausgezogen war, um das an ihm und

ihnen begangene Unrecht zu rächen. Doch zwischen ihm und Dyved

ragte die graue Mauer aus Zwielicht auf, erdunkelnd mit der fallenden

Nacht...

»Wir schlagen hier ein Lager auf«, sagte er. »Besser, wie Männer

sterben, als wie erschreckte Karnickel in unsere Höhlen zurückflüchten.

Es ist vorüber.«

Die Männer von Gwynedd sahen in der Ferne die Feuer dieses

Lagers, rote Glut unter dem grauen Tuch der Dämmerung. Die Krieger

waren von den Tagen des Marschierens und Metzeins erschöpft. Viele

von ihnen hatten schwere Wunden. Doch, noch glühend von ihren

Siegen, hätten sie gern angegriffen und ein Ende gemacht. Dies wurde

Math berichtet, der auf dem Schlachtroß saß, reglos wie ein Berg.

»Herr«, sagten die Häuptlinge, »sollen wir es leiden, daß sie in den

Süden zurückfliehen und dort neue Truppen sammeln? Wäre es nicht

richtig, ein Ende zu machen?«

»Wen dort könnten sie noch sammeln?« sagte Math. »Die Männer aus

einundzwanzig Cantrevs sind Pryderi auf diesem Zug gefolgt. Er hat

keine mehr.«

»Männer, die heute in den Süden entkommen, können eines Tages

zurückgeritten kommen«, sagte Govannon, und er spielte mit seiner

ungesäuberten Axt.

Der König rieb sich das Kinn.

»Sie wissen, daß sie jetzt ohne unsere Erlaubnis nicht mehr aus

unserem Land entrinnen können«, sagte er. »Sie warten auf den Tod

oder auf den Frieden, den wir, die Sieger, gewähren. Friede ist keine

Schande.«

»Den hätten sie auch, wenn sie tot wären«, sagte Eveyd der Sohn

Dons. »Sollen wir keine Wachen aufstellen, um zu verhindern, daß sie

sich in der Nacht unbemerkt davonschleichen?« bat er.

»Wir brauchen keine Späher«, sagte Math. »Es ist vorüber.«

ECHSTES

APITEL

RIEDEN

/ G

WYDION DER

OHN

ONS KAM

WIEDER VOR SEINEN

NKEL

ALS ALLE ANDEREN MIT IHREN

FLICHTEN

BESCHÄFTIGT WAREN

. E

S DÄMMERTE

. D

SSEN DAMPFTE ÜBER DEN

AGERFEUERN

UND DIE

ERWUNDETEN WURDEN VERSORGT

. A

LLE

ANDEREN WAREN UM DIE ROTEN

TANZENDEN

ICHTER HERUM

GESCHART

Lange hatte der alte König dagesessen, abseits und leidenschaftslos

wie ein Gott in seiner Einsamkeit, auf sein Heer herniederschauend.
Und die Ruhe in seinem Blick konnte niemand deuten ob sie traurig
oder froh oder ewig war, oder über die Nichtigkeit aller Dinge
nachsann.

»Herr, willst du nicht kommen und mit den Männern essen?« sagte

Gwydion. »Dies ist ein Sieg, und zwar ein glänzender! Wir haben bei

Nant Call nur wenige Männer verloren, nicht mehr, als du an den

Fingern deiner beiden Hände zählen kannst«, sagte er.

Der König wandte den Kopf und sah ihn an. Jeder sah das Gesicht des

anderen in der mondlichtdurchwirkten Dunkelheit verschwommen,

geisterhaft blaß.

»Das ist gut«, sagte Math, »doch hätte es besser sein können. Viele

Männer sind auf jenem Felde zwischen den Maenors gestorben. So viele

Männer sind in Gwynedd in all den Tagen nicht gestorben, seitdem du

geboren wurdest.«

Gwydion sah auf die Mondstrahlen hinab, die zwischen den Zweigen

der Bäume hindurch auf den Boden fielen, die warme Nacht mit ihren

Lanzen aus kaltem Licht durchbohrend, wie Geisterschwerter leuchtend.

»Es ist dennoch Sieg, Herr«, sagte er.

»Ja«, sagte Math und rieb sich wieder das Kinn. »Und was noch?«

Gwydion antwortete mit einer Stimme, die heftig und heiß vor

Leidenschaft war und seltsam jung. »Sind sie nicht in unser Land

eingefallen, Herr, wie sie vor Zeiten über diese Insel hergefallen sind, in

jenen Tagen, als unser Volk die Herrschaft über die gesamte Insel der

Mächtigen hatte?«

»Sie sind Eroberer und waren immer Eroberer«, sagte Math, »doch

viele Jahre lang haben wir in Frieden mit ihnen gelebt. Und ich sage dir,

es wird einen Tag geben, da die Neuen Stämme und die Stämme der

Prydyn ein Volk sein werden, wieder eine einzige Rasse zwischen den

Bergen und dem Meer. Denn so bewegen sich die Zyklen, und das Neue

kann niemals vertrieben oder verschluckt werden, sondern muß sich mit

dem Alten vermischen und dieses umgestalten. Und es ist auch nicht

gut, den Lauf der Zyklen zu hemmen und frischen Haß in den Kessel

der Vorsehung zu gießen. Friede kann nicht durch Blut errungen

werden, sondern nur durch Einigung. Haben diese Vorgänge das

Kommen jenes Tages beschleunigt, mein Neffe?«

»Möchte das Volk von Gwynedd es beschleunigen?« fragte Gwydion.

»Nein«, sagte Math, »aber möchtest nicht du es?«

Und darauf konnte sein Neffe mit keinem Wort antworten...

Am folgenden Tag, in den goldenen Morgenstunden, sandte Pryderi

Boten zu Math dem König, die sich nach den Friedensbedingungen

erkundigten. Math beriet mit seinen Häuptlingen, wie diese

Friedensbedingungen aussehen sollten. Dies war keine leichte Sache,

denn wenn das Heer des Südens auch geschlagen war und die Hälfte

seiner Männer verloren hatte, so war doch das Heer Gwynedds, das zu

Beginn das kleinere gewesen, jetzt um ein Drittel weniger, als es beim

Auszug gewesen war. Und einige der Häuptlinge hielten es immer noch

für sicherer, jetzt über das Heer von Dyved herzufallen und es zu

vernichten, da es keine neue Schlacht wagen konnte. Doch Math sagte

dazu nein.

»Auch wir können keine Schlacht mehr wagen«, sprach er zu ihnen.

»Wenig Gutes würde es bringen, unsere eigenen Männer daran zu

verschwenden, die Pryderis zu vernichten und das eine Land so

verkrüppelt wie das andere zurückzulassen. Wir können keine Männer

mehr entbehren«, sagte er.

»Da wir es nicht wagen können, diese Südländer allein im Lande zu

lassen, wollen wir mit ihnen bis an unsere Grenzen marschieren, so daß

wir sicher sind, daß sie nicht umkehren oder unterwegs über die Leute

herfallen«, sagte Gwydion.

»Was aber, wenn sie uns bei Nacht angreifen oder während des

Marsches mit einer plötzlichen Verräterei über uns herfallen?« wollten

die Häuptlinge wissen.

»Sie sind nicht schlau genug, um Verräter zu sein«, sagte Gwydion,

»aber bei Nacht ?« und seine feinen Brauen zogen sich zusammen.

Math strich sich den Bart.

»Es ist übel«, sagte er, »dem Feind seine Fangzähne zu belassen,

solange er noch seinen Haß als Wetzstein hat, sie daran zu schärfen!«

Und schließlich kam man überein, daß Pryderi seinen Sohn und die

Söhne von dreiundzwanzig seiner Adligen als Geiseln bei den Männern

von Gwynedd lassen sollte, während er nach Dyved zurückmarschierte.

Also gingen Gwrgi Gwastra und seine dreiundzwanzig Kameraden aus

dem Lager der Männer des Südens in das Maths. Und Pryderi kehrte

ihnen den Rücken zu, damit er sie nicht gehen sähe; saß allein, mit

einem so grimmen und steinernen Gesicht, daß seine Männer, selbst

diejenigen unter ihnen, die seine ältesten und vertrautesten Kameraden

waren, ihn nicht anzusprechen wagten...

Dann marschierten die beiden Heere nebeneinander zum Traeth Mawr

und überquerten ihn. Und weder dem Land noch der Bevölkerung

geschah ein Leid. Doch als sie Seite an Seite nach Melenryd

hineinmarschierten, fingen die Schwierigkeiten an. Denn die

Fußsoldaten der beiden Armeen marschierten nur ein paar Schritte

auseinander, und die Männer von Gwynedd, noch siegestrunken,

konnten nicht anders, als über ihre Nachbarn lachend die Schulter zu

zucken, und sie machten unüberhörbare Witze über die großen Pläne

des Herrn von Dyved und wie er diese ausgeführt.

Zuerst hatten die Männer von Dyved alles in schwarzer

Niedergeschlagenheit und hilflosem Zorn ertragen, doch als man dann

den Traeth Mawr überschritten hatte, begannen ihr Mut und ihre Wut zu

ihnen zurückzukehren. Die Funken, die die Männer von Gwynedd so

fröhlich ausstreuten, fielen in trockenes Holz. Die spöttischen

Bemerkungen scheuerten von Stunde zu Stunde tiefer. Sie schienen

zuzunehmen und anzuschwellen und sich aufzublähen, schienen so

zahlreiche Belästigungen hervorzutreiben, wie eine Kartoffel Augen

hat. Für Männer, deren Stolz sowieso schon wund und wehe ist, kann

ein Nadelstich zum Speerstoß werden; und je häufiger die Männer von

Gwynedd ihre Schüsse ins Ziel treffen sahen, desto größeres Vergnügen

machte das Schießen.

Aber es kam zu keiner weniger blumenreichen Form des Schießens,

bis schließlich ein Mann von Dyved die Beherrschung verlor und auf

eine Stichelei antwortete.

»Ihr prahlt da laut und viel mit einem Sieg, den ihr nie errungen

hättet, wenn unser König nicht sein Schwert verloren hätte, und das

wahrscheinlich durch Zauberei«, sagte er zu einem der Plagegeister aus

Gwynedd. »Doch wir aus Dyved haben noch nie Kindsmagd für fremde

Krieger spielen müssen, die aus unserem Reich hinausmarschieren. Wir

haben sie erst gar nicht hereingelassen«, sagte er.

Der Mann aus Gwynedd sah verblüfft aus, und dann wurde er

plötzlich purpurrot.

»Was hast du mich da eben geheißen?« sagte er, sein Kinn so weit

vorstoßend, daß es ein Wunder war, daß es sich nicht vom Rest seines

Gesichtes löste.

»Was du bist«, sagte der Mann aus Dyved. »Ihr habt Angst, uns auch

nur einen Augenblick aus den Augen zu lassen.« Und er lachte seinem

Feind ins Gesicht.

Doch bevor er ausgelacht hatte, zischte ihm ein Pfeil in seinen

offenen, lachenden Mund hinein und kam an seinem Nacken wieder

heraus. Er fiel, und der Kamerad neben ihm stieß einen Wutschrei aus

und schoß den Mann, der ihn getötet hatte, nieder.

Danach gelang es nicht mehr, die beiden Heere davon abzuhalten,

aufeinander zu schießen, sobald die Augen ihrer Offiziere woanders

waren, und die Nachricht wurde zu Math gebracht.

»Nun«, sagte er, sich das Kinn reibend, »was kann man da tun?«

»Gwydion könnte ein paar Übel ausstreuen ich habe bemerkt, daß er

das manchmal tut, wenn er sich ärgert«, sagte Govannon, »doch das

erforderte Zeit und könnte sich als zu fein erweisen, um von anderen als

seinen eigenen Männern aus Caer Seon verstanden zu werden, die darin

geübt sind. Ich könnte ein paar Köpfe abschlagen, was eine so einfache

Sache ist, daß es jedermann begreift, doch wann immer ich nicht

hinsähe, würden die Zungen in den Köpfen, die noch auf ihren

Schultern sitzen, genausoviel wackeln wie zuvor; und Pfeile würden

nach wie vor fliegen.«

»Ist der Tod so einfach?« sagte Math. Und er grübelte eine Weile, als

starrte er in jene Tiefen des Schicksals und der Zeit, die allen Augen

außer seinen verhüllt waren.

»Niemand soll getötet werden«, sagte er dann schließlich, »denn wir

können sie nicht aufhalten. Wenn der Haß einmal erregt ist, kann er

nicht wieder beruhigt werden, bevor sich seine Flammen von selbst

verzehrt haben. Doch schlecht haben wir unsere Abmachung mit

Pryderi gehalten.« Und seine Augen weilten lange auf Gwydion, der

neben ihm auf und ab schritt, prächtig und ruhelos wie eine Flamme in

seinem scharlachroten Mantel. Und in jenen alten Königsaugen standen

Liebe und Stolz, aber auch ein tieferer Schatten.

»Er wird es nicht wagen, zu protestieren«, sagte Gwydion. »Sein

Sohn und die Söhne seiner Häuptlinge sind in unserer Hand.«

»Dann ist das Unheil um so größer«, sagte Math. Und in seinen

Neffen war etwas, das den Sinn seiner Worte begriff, so wie Männer,

die noch im Tal sind, die Umrisse eines fernen Berggipfels sehen

können, und es band ihre Zungen.

Pryderi und seine Häuptlinge bedachten unterdessen die gleichen

Dinge: die Geiseln und den gebrochenen Frieden. Die Häuptlinge waren

um Pryderi versammelt, der auf seinem Pferde saß.

»Herr, wir verlieren jede Stunde Männer«, sagten sie, »viele Männer.

Es kann so nicht weitergehen. Bevor wir Gwynedd verlassen, wird es

wieder zur Schlacht kommen.«

»Und wenn es so ist?« sagte Pryderi. Ein Schwert lag über seinen

Knien, und seine Hände streichelten es die ganze Zeit über, doch seine

Miene zeigte keine Freude; vielmehr eine mitleiderregende

Ungewißheit, wie sie seinen Blick heimsuchte, seit Gwydion ihn zu

Rhuddlan Teivi verzaubert und seine Kraft versagt hatte, das

zurückzugewinnen, was sein unbegreiflicherweise besiegter Verstand

verloren hatte.

Sie zögerten. Sie sahen ihn an und sahen einander an, und in ihren

Augen stand das schmerzliche Verlangen eines Hundes, der speichelnd

auf ein Stück saftiges Fleisch starrt, an das er sich aus Angst vor der

Peitsche nicht herantraut.

»Wir könnten es wagen, Herr«, sagten sie. »Das Heer hat seinen Mut

zurückbekommen. Und wenn wir auch viele Männer verloren haben, so

war die Stärke der Alten Stämme zu Anfang nicht so groß wie die

unsere. Doch gibt es etwas zu bedenken.«

»Meinen Sohn und eure Söhne«, sagte Pryderi. »Nur zu gut weiß ich

das.« Und er starrte düster auf seine Hände, die das Schwert

streichelten.

Da fiel über alle ein Schweigen, das so schwer wie das Gewicht von

Bergen war, dicht und dick und dunkel.

»Wenn es zur Schlacht kommt, wie wird es ihnen dann wohl in den

Händen der Männer von Gwynedd ergehen?« Ein rotbärtiger Häuptling

sagte das. »Diese Leute halten schlecht Wort. Der künftige König ihres

Landes handelt mit falschen Waren, und sie brechen den Frieden, den

sie geschworen haben. Müssen wir wie Kühe auf den Schlächter

warten? Alles läuft verkehrt; wenn wir schnell zuschlagen, könnte es

dann nicht nur besser gehen? Es gibt etwas wie Rettung.«

»Und wenn wir Tote retteten?« sagte ein anderer.

Niemand fand darauf eine Antwort. Denn sie wogen Möglichkeiten

gegeneinander ab, die sich ihrer Berechnung entzogen, spielten mit dem

Schicksal um zu hohe Einsätze, mit dem Schicksal, das sie in diesen

Zwiespalt geführt hatte. Angriff war gefährlich, und Rückzug war

gefährlich. Und Angst, die nicht ihnen selbst galt, durchschauderte sie.

Angst, die nicht ihren eigenen Körpern galt, sondern ihrem eigenen

Fleisch und Blut ein Band, von dem Gwydion, als einziger von allen

Männern von Gwynedd, träumte. Und auf ihnen allen lastete immer

noch die entmutigende Erinnerung an etwas gänzlich Neues

Niederlage.

So rätselten sie in der kalten Schwere ihrer Herzen. Und Pryderi

rätselte ebenso, die Hände auf dem Schwert, seine Miene so dunkel und

drohend wie eine Gewitterwolke, sich mit jedem Gedanken und Nerv

des hilflosen Elends um sich herum bewußt und dessen Raspeln durch

sein ganzes Wesen fühlend.

Denn er war der König. Auf ihm lasteten die Schmerzen aller, ihre

Not und deren Behebung. Und doch war er nur ein Mann, dessen

Leiden eins mit den ihren war.

Er dachte an Gwrgi Gwastra und an die Söhne seiner Häuptlinge, und

an all das Leid und die Schande dieses traurigen Heimweges. Und eine

dumpfe Wut brannte in ihm, eine ausweglose Qual, vergiftet von

Ohnmacht, die ihn versengte wie eine Flamme und nur von einem

einzigen Ding auf Erden gelindert werden konnte: dem Gefühl eines

Halses zwischen seinen Händen.

WYDION

, E

RBE

WYNEDDS

! Tag und Nacht brauste

unablässig dieser Name in seinen Ohren, machte ihn wahnsinnig vor

einem Haß, der ihn zu sprengen drohte und doch nur in Folterqualen

weiter und weiter brannte. Der Mann, der ihn belogen und betrogen

hatte; der Schrei, der auf dem Blachfeld zwischen den Maenors das

Schlachtenglück gegen ihn gekehrt hatte.

Gwydion! Von Anfang bis Ende war er es gewesen, der sie zugrunde

gerichtet hatte. Er war der Fluch und das Verderben der Männer von

Dyved. Für alle Zeiten jene goldene Stimme, die ihn übertölpelt hatte,

zum Verstummen würgen! Das Licht in jenen Augen auslöschen, deren

bannendes Starren auch jetzt noch eine fröstelnde, geheime Kammer

seines Gehirns heimsuchte, und sie im Tode glasig werden sehen: das

allein konnte ihn erleichtern, ihn befreien und ihm seine Manneswürde

wiedergeben. Nie wieder konnte er sich selbst sein, nie wieder konnte es

in Dyved Macht und Ehre geben, solange dieser Mann lebte.

Im Zweikampf würde ein Magier sicherlich wie andere Männer sein.

Seine Knochen würden ebenso leicht brechen; sein Blut würde ebenso

strömen... Pryderis Hände verkrampften sich und entkrampften sich.

Die Tat war sein Gebiet, das einzige, das er beherrschte; doch jetzt war

sie ihm versagt.

Oder nicht...? Hell wie ein Blitz und ebenso jäh zuckte ein Gedanke

durch die schweren Gewitterwolken in seinem Herzen. Er hob den Kopf

und blickte seine Häuptlinge an.

»Sendet Math eine Botschaft«, sagte er...

Sie trugen jene Botschaft zu Math dem Sohn Mathonwys, der in

seinem Lager inmitten seiner Kriegshäuptlinge saß. Die Söhne Dons

waren bei ihm, die Anführer der Clans und die Lords der Cantrevs. Und

der alte König saß in seinem Alter da, das aussah wie das Alter der

Erde, weiß vom Frost aller Winter der Zeit, und lauschte mit grauen,

meertiefen Augen dem, was die Boten sagten.

»Dies ist das Wort Pryderis«, sagten sie. »Er bittet dich, Herr von

Gwynedd, dein Volk zurückzuhalten, wie er das seine zurückhalten

wird, und den Kampf und die Schlacht ihm und Gwydion dem Sohn

Dons zu überlassen, der all dies verursacht hat.«

Math strich die lange, frostige Weite seines Bartes. Eine Weile lang

schien er nachzudenken, schien in sich die Forderung des Schicksals zu

erwägen, und alles, was eintreten konnte oder eintreten mußte, was

verschlossen war in jenen tiefen und einsamen Räumen, in denen sein

Geist immer allein wandern mußte oder unbegleitet von irdischen

Gestalten. Doch endlich richtete er seine Augen auf sie und sprach.

»Wahrlich«, sagte er, »ich rufe die Götter zu Zeugen, daß ich, wenn

Gwydion der Sohn Dons einwilligt, froh sein werde, den Kampf und die

Schlacht ihm und eurem König zu überlassen. Niemals werde ich irgend

jemanden in die Schlacht schicken, bevor ich und die Meinen unser

Äußerstes tun.«

Da richteten sich aller Augen fragend auf Gwydion, alle außer denen

des Königs, die zwar auf seinem Neffen weilten, jedoch mit einem

Ausdruck, den niemand deuten konnte.

Und das Volk von Gwynedd dachte, daß sein künftiger König schön

und kriegerisch und wie eine wahre Fackel des Lebens aussehe, aber

auch trübsinnig und finster, als nagte etwas an ihm.

Seit dem Friedensschluß war der Erbe von Gwynedd stets von großer

Unruhe befallen gewesen. Er hatte Erde und Himmel durch eine

drückende Wolke hindurch gesehen, deren rote Düsternis von den

Todesschreien und dem Stöhnen Verwundeter vibriert hatte. In ihm

waren jene feinen Sinne des Gesichts und des Gehörs, die über den

gröberen Sinnen des Körpers stehen, zu gut ausgebildet, um nicht den

scheußlichen Aufruhr aus Schmerz und Wut der häßlichen Wesen

wahrzunehmen, die sich von Blut nähren den übersinnlichen Unrat,

der sich am Schauplatz gewaltsamen Todes aufhält. Er besaß nicht

Maths unerschütterliche Klarheit, die ihn in Sphären oberhalb jener

Vision hätte erheben können; und für ihn waren diese Tode gestorben,

und für ihn war dieses Blut vergossen worden.

An Goewyn dachte er überhaupt nicht. Er wagte es nicht, aus Angst

vor Maths unheimlichen Fähigkeiten. Was er Pryderi angetan hatte,

plagte ihn wenig; Pryderi war nicht von seinem Stamm oder aus seiner

Sippe. Die Gleichheit von Ausländern mit uns selbst ist auch heute noch

in der Theorie häufiger als in der Praxis. Im Umgang der Nationen

miteinander hat sie keinen wirklichen Platz; und zu Gwydions Zeiten

war sie nicht vorstellbar, nicht einmal als ein sinnloser Traum.

Er wußte nicht, ob es Math oder seine eigene Seele war, was ihm die

Gedanken sandte, die ihn jetzt heimsuchten, die Gedanken, die er

ständig wegargumentierte: >Wenn auch viele getötet wurden sind

nicht die Schweine gewonnen? Könnte ich ein Haus bauen, ohne Bäume

zu fällen? Wird jemals etwas Gutes gewonnen ohne Kampf und Krieg,

sei es etwas Geistiges oder etwas Körperliches?<

Doch eine Flamme der Bedrängnis verzehrte ihn, ein tiefes

Unbehagen. Eine Stimme, so kalt wie ein Windstoß aus der Unterwelt,

klang durch seine Seele: >Das, was ich hätte friedlich bekommen

können, durch ein wenig Warten, das, was ich so billig und schlau für

Blendwerk kaufte, ist das am Ende nicht doch teuer bezahlt worden mit

dem Blut der Männer von Gwynedd? Math wird nichts sagen. Er

überläßt mich dem Urteil meines eigenen Geistes, den er gebildet hat.

Er weiß, daß Schlachtentriumphe ihn nicht lange betäuben können, daß

mich Angst vor ihm in den Tagen meiner eigenen Königschaft, wenn er

gegangen ist, nicht schrecken kann... Lernt ein König auf diese Weise?

Dann muß sein Volk teuer für seine Belehrung bezahlen!<

So hatten sich seine Gedanken seit Tagen versengend und ermüdend

im Kreise gedreht. Und jetzt kam diese Herausforderung, halb

willkommener Ausweg, halb Drohung; denn Pryderi war immer noch

der Held, den bis heute noch kein Feind im Kampf bezwungen hatte.

Sein Geist flog zu dem seines Onkels, suchte mit aller Meisterkunst, die

er beherrschte, den Wunsch und die Absicht in ihm aufzuspüren.

War dies die Strafe oder nur das Wagnis, das einzugehen Math für

Königspflicht hielt?

Doch die Augen des Königs und sein Geist verrieten ihm nichts. Sie

warteten in Schweigen, ohne zu helfen und ohne zu hindern, auf seine

freie Entscheidung... wenn ihm eine freie Entscheidung überhaupt noch

möglich war.

»Wahrhaftig«, sagten die Boten, »Pryderi sagt, es wäre gerechter,

wenn der Mann, der dieses Unheil über ihn gebracht hat, ihm von

Angesicht zu Angesicht gegenüberträte und beide Stämme unversehrt

ließe.«

Da schnellte Gwydion auf und sprang vor die Boten hin, umwirbelt

von seinem scharlachroten Mantel.

»Die Götter seien meine Zeugen!« rief er. »Ich will die Männer von

Gwynedd nicht an meiner Statt kämpfen lassen. Da ich die Erlaubnis

habe, mich mit Pryderi zu messen, werde ich freudig meinen Körper

gegen den seinen stellen!«

IEBENTES

APITEL

WYDION UND

RYDERI SPRECHEN MIT

CHWERTERN

/ S

IE TRUGEN DIESES

ORT ZU

RYDERI

DER IM

EERLAGER VON

YVED WARTETE

. E

R LÄCHELTE

ALS ER ES HÖRTE

;

UND IN JENEM

ÄCHELN LAG ETWAS VON DER WILDEN

REUDE DES

TURMES

VON DER

ASEREI

DIE DAS BRÜLLENDE

EER PEITSCHT

»Fürwahr«, sagte er, »ich brauche niemanden als mich, um mein

Recht einzufordern.«

An jenem Abend waren die Männer von Dyved glücklich und sangen

in ihrem Lager, während Pryderis Knappen die Waffen ihres Königs

schärften und auch den letzten Tropfen Blut von gewöhnlichen

Menschen von ihnen abwuschen, damit sie rein wurden für das rote

Naß, das alles Leid und alle Schande Dyveds heilen würde.

Sie rieben den Harnisch blank, den ihm Bran der Gesegnete gegeben

hatte, der König über die ganze Insel Britannien gewesen war, Bran,

dessen Haupt, nachdem es vom Rumpf getrennt worden war, achtzig

Jahre lang ein ebenso liebenswürdiger und guter Kamerad war, wie es

das jemals gewesen war, als es sich noch auf seinen Schultern befand.

Er, der in einer Hinsicht der größte aller britischen Könige war, denn er

war von so gewaltiger Größe, daß kein Haus ihn je aufnehmen konnte,

außer dem einen in Erinn, wo er seinen Tod fand. Und seither hat kein

britischer Monarch je wieder eine solche Größe erreicht. Vielleicht

glaubten die Knappen, daß jenem Geschenk, das die Verbundenheit

ihres Königs mit dem legendären und mächtigen Toten bewies, ein

Zauber innewohne, der den Hexereien Gwynedds widerstünde. Denn

auch Bran war von den Stämmen der Prydyn gewesen ein Fürst aus

dem Geschlecht Belis von der Tiefe, dessen Name eine Erinnerung sein

mag an jenes Mächtige Wesen, zu dessen Ehre die Kelten, durch

unzählige Frühjahre hindurch, die Feuer von Beltane entzündeten.

Hell wie Fackeln brannten die Hoffnungen der Männer von Dyved in

jener Nacht. Doch die Freude im Lager der Männer von Gwynedd war

weniger laut; oder, wenn sie genausoviel Lärm machte, so hatte dieser

bisweilen einen hohlen Klang. Denn manche dachten mit Schrecken an

Pryderis Kampfkraft und an seine Heldentaten und an all die Kriege, in

denen er schon gekämpft hatte, Kriege, die schon legendär waren und in

Sagas immer besungen werden würden: all die Berichte von einer Kraft,

die noch nie besiegt worden war.

Auch war es kein großer Trost, darauf zu bauen, daß er alt wurde,

denn sie hatten alle mit eigenen Augen gesehen, wie Math sich von

seiner Liege aus scheinbaren Schwächen hatte erheben können, um

ihnen als Heerführer voranzugehen.

Einige fragten sich, wie wohl der listenreiche Sohn Dons dem Morgen

entgegensah, er, der jetzt Schwert und Speer mit ihresgleichen begegnen

mußte, nicht mit Magie und Liedern. Scheinbar war dieser Kampf

seiner eigenen freien Entscheidung überlassen worden, doch nach den

Worten seines Onkels und der Herolde hätte er die Schande einer

Ablehnung nicht auf sich nehmen und noch hoffen können, sie je

wieder in einen Krieg zu führen.

Dort, wo sich Gwydions Quartier befand, erteilte Govannon seinem

Bruder erbetene Waffenhilfe und ein Gutteil Ratschläge, die nicht

erbeten worden waren. Gilvaethwy und Eveyd und Amaethon waren

ebenfalls anwesend, voller Fragen und Vorschläge, bis Govannon sie

hinausjagte.

»Unser Bruder muß schlafen«, grollte er. »Wie, glaubt ihr wohl, kann

er morgen früh kämpfen, wenn er die ganze Nacht dem Gekakel von

euch jungen Elstern zuhört? Dein Mundwerk geht jetzt tapfer genug,

Gilvaethwy, aber vor der Schlacht fiel mir auf, daß du keinen Piepser

tatest und daß du dich hinter jedem verstecktest, hinter dessen Kehrseite

du kommen konntest.«

»Jedenfalls habe ich mich nicht hinter dir versteckt!« sagte

Gilvaethwy.

»Nein«, gab sein Bruder zurück, »du wußtest schon warum.«

»Willst du dich die ganze Nacht mit ihnen streiten, Govannon?«

fragte Gwydion. »Denn bei ihrem Schwatzen könnte ich genauso gut

schlafen wie bei diesem Lärm.«

»Nein. Aber es gäbe weniger Streit, wenn du weniger Schwätzerei

ermutigtest. Du hast Gilvaethwy fast zugrundegerichtet«, brummte ihr

Bruder, als die Jünglinge schließlich vor seiner scheuchenden Hand

geflohen waren. »Zuerst litt er wie eine Hündin, die den Bauch zum

Platzen voller Junge hat, und jetzt rennt er überall herum und kreischt so

frohlockend drauflos wie eine Frau, die ein Geheimnis entdeckt hat, das

ihre beste Freundin weder ihr noch irgend jemand anderem anvertrauen

wollte.«

»Er hat sich in der Schlacht gut genug gehalten«, sagte Gwydion. »Ist

das nicht alles, was uns angeht, Bruder? Solche Sachen brennen am

schnellsten aus, wenn man sie sich selbst überläßt. Du verstehst dich auf

Metalle, aber nicht auf Launen, Govannon.«

»Metall hat manchmal Launen, aber ich hämmere sie heraus«, sagte

Govannon. »Ich würde zu gerne wissen, worauf sich Gilvaethwys

Launen bezogen, aber vielleicht werden wir glücklicher sein, wenn wir

es nicht erfahren.«

Er sah seines Bruders Gesicht nicht, als er endete, denn während er

sprach, hatte sich Gwydion vom Feuer entfernt, so daß ihn ein Schatten

verbarg. Er wünschte, daß dieser Schatten auch seine Erinnerung

verberge vor den durchdringenden Gedanken Maths, die sie vielleicht

sogar in diesem Augenblick beobachteten.

»Da wir von Schlachten sprechen: da du jetzt eine ganz für dich allein

hast«, bemerkte der Schmied, »habe ich dir meine Axt gebracht. Sie hat

dir gegen Pryderi schon einmal einen guten Dienst geleistet. Vielleicht

holt sie dich wieder heraus«, sagte er.

Gwydion dankte ihm und nahm die Axt, lächelte jedoch, halb

abwesend. »Glaubst du, es bedürfte nur einer neuen Axtform, um

Pryderi zu überwinden, mein Bruder?«

»Ich glaube, sie wird mehr zuwege bringen als alles andere. Es gibt

nichts Vergleichbares. Ich hoffe, du wirst nicht getötet werden«,

brummte Govannon, »denn ich möchte nicht, daß Pryderi diese Axt

bekommt und die Männer von Dyved nach diesem Muster andere

machen. Es ist die erste Axt mit einem Stahlblatt, die je auf der Insel der

Mächtigen gesehen wurde. Ich bin nicht sicher, ob ich sie ohne die hier

vor Augen noch einmal machen könnte.«

»Du solltest lernen, besser auf deine Ideen achtzugeben«, sagte

Gwydion, »denn sie sind mehr ein Teil von dir, als es deine Äxte sind.«

»Wenn es deine Ideen nicht gäbe, wäre es für mich einfacher, auf

meine Äxte achtzugeben«, sagte Govannon. »Vielleicht holt uns eine

Axt hier heraus, aber es war keine Axt, die uns hier hereingebracht hat.«

Und dann umarmten sie sich und schieden für die Nacht.

Als die Erde wieder im Gold des Morgens erglänzte, aß Gwydion und

wappnete sich und brach auf. Er nahm Abschied von seinen Brüdern,

die laut um seinen Sieg flehten. Und er nahm Abschied von Math dem

Sohn Mathonwys, der in seiner unsäglichen Ruhe dasaß, der Ruhe,

unter der er gehofft und gebangt haben mag, wie gewöhnliche

Sterbliche hoffen und bangen, wenn ihre Liebsten sich in Gefahr

begeben. Aber er saß in Schweigen da, innerem und äußerem, und tat

nichts, um mit seinem Willen oder seinen Gebeten das Schicksal zu

beeinflussen.

Und Gwydion ging zum Velenryd hinab, einer Furt im Flusse

Cynvael, dem für das Treffen zwischen ihm und Pryderi bestimmten

Ort. Er hatte befürchtet, zu früh zu kommen und von den Männern von

Dyved verspottet zu werden, er habe wohl aus Angst nicht länger

warten können junge Magier sind nicht über die Torheit solcher

Grillen erhaben , doch Pryderi war schon vor ihm da, ungeduldig wie

ein Hund, der Blut gewittert hat.

Sie maßen einander mit Blicken, und der Erdkreis verengte sich zu

dem kleinen Fleck der Furt, und sie beide waren allein darin. Nur für

einen von ihnen konnte er sich je wieder weiten. Die zuschauenden

Heere hatten sich an den jeweiligen Uferhängen höher hinaufgezogen

außer Hör- und Schußweite. Sie waren ganz allein... Lange starrten sie

einander an, doch keiner senkte die Augen, bis die Pryderis müde

wurden und er seine Wut aufstachelte, wie ein zorniger Mann seine

Hunde zur Jagd aufstachelt.

»Feigling und Dieb!« schrie er. »Lügner, deine Magie wird dir jetzt

nicht helfen. Bete zu deinen Göttern der Prydyn, denn heute stirbst du.

Du wirst von Arawn in der Unterwelt gerichtet werden, und dort wirst

du Schweine genug finden!«

Eine neue Wutwelle flammte in ihm auf, färbte sein Gesicht

scharlachrot. Als schwebte über dem höchsten Gipfel seines Hasses ein

Geist, wie ein Wind aus einer bösen Außenwelt, und legte ihm die

Worte in den Mund.

»Du wolltest das Fleisch von Schweinen essen«, schrie er. »Mögen

Schweine dein Fleisch fressen und Würmer in ihm kriechen! Möge sich

deine eigene Magie gegen dich kehren, und mögen alle Siege, die sie dir

gewinnt, den Preis zerstören, um den du gespielt hast! Ich verfluche

dich, Erbe von Gwynedd! Ich verfluche dich, bis du so bitter und leer

bist, wie ich jetzt bin!«

So wurde er ausgestoßen, der Fluch, der sich so seltsam erfüllen und

doch nicht erfüllen sollte, in kommenden Jahren.

»Hast du zu deinen eigenen Göttern gebetet, Pryderi?« fragte

Gwydion. »Ich nahm dir die Schweine, und jene, von denen du

stammst, nahmen dem Volk der Prydyn das Land Dyved; und ich habe

die Schweine mit Waffengewalt gehalten, wie ihr unser Land gehalten

habt. Ist der Unterschied zwischen uns beiden so groß?«

Pryderi fand das unbeantwortbar, doch so gänzlich falsch und so in

Wut versetzend, daß er es einer Hexerei zuschrieb, wie es die Menschen

mit allem machen, was sie nicht verstehen können. Der dunkle Geist

war von ihm gewichen. Er war wieder beherrscht von seiner

menschlichen Rachsucht und menschlichen Absicht.

»Ich hab' genug von deinen Worten«, schrie er. »Ich hab' so viele von

ihnen gehört, daß es mir bis ans Ende der Zeit reicht! Verräter und

Betrüger, laß deine Lügen und kämpfe! Du schleichst jetzt nicht in

anständige Häuser ein, um die Habe ehrlicher Männer zu stehlen. Wenn

du so gut kämpfen wie reden kannst, dann komm und hol' dir deinen

Tod!«

Und mit diesen Worten warf er seinen Speer ein gewaltiger Wurf,

der Schild und Mann durchbohrt hätte, doch Gwydion sprang beiseite,

und sein Schild lenkte den Speer ab, doch nur um Haaresbreite. Da hob

er seinen eigenen, doch schon kam Pryderi auf ihn zugestürzt, war zu

nahe für den Wurf.

Gwydion zog deshalb sein Schwert und stellte sich, und dann

kämpften sie dort in der Furt schweigend bis zum Ende...

Den ganzen Tag kämpften sie, und die Luft war erfüllt vom Klirren

der Waffen, und das Wasser in der Furt färbte sich rot. Die Schatten

wurden kürzer, und die Sonne schritt auf ihrem Siegesmarsch über die

Welt voran. Mittag kam und ging. Die Schatten wurden länger, und die

Sonne neigte sich gen Westen. Und die beiden Lager in der Ferne waren

in eine Stille gehüllt, in der das Schlagen des Herzens gehört werden

konnte, eine Stille, die das Rascheln der Blätter im Winde wie Donner

klingen ließ.

Und Math der König saß da und hielt seine Augen reglos auf einen

reglosen Himmel gerichtet. Welche Frage er an ihn stellte oder nicht

stellte, wissen nur die Mächte, die die Erde gestalteten. Er hatte um

Gwrgi Gwastra und die anderen Geiseln eine starke Wache aufziehen

lassen, damit die Männer von Gwynedd ihnen kein Leid antun konnten,

sollte Gwydion fallen. Und danach hatte niemand gewagt, ihm mit

Bewegung oder Rede nahe zu kommen; und schließlich hatten sie ihn

vergessen, wie Menschen Klippen vergessen oder die Nähe des

unendlichen Meeres.

Die beiden in der Furt aber kämpften weiter, als könnten sie nie ein

Ende finden, als wären sie einander so ebenbürtig wie Tag und Nacht.

Bald wurde Gwydion zurückgetrieben und wich dem Sturm von

Pryderis mächtigen Hieben, bald war Pryderi gezwungen, sich vor dem

wirbelnden Angriff Gwydions zurückzuziehen, der ihn rings umgab,

schnell und sengend wie ein Blitz und ebensowenig berührbar, bis sich

seine eigene Kampfwut erneuerte und er seinen Feind durch die bloße

Kraft seines stierstarken Angriffs zurückwarf.

Schon vor langem hatte er vergessen, worum sie kämpften, was der

Grund seines Hasses war. Er war zu diesem Haß geworden, und dies

kräftigte seinen Arm und betäubte seine Seele, wenn seine Muskeln

auch steif und schmerzhaft zu werden begannen, als sich die Stunden

zum Abend neigten.

Sie waren keine Männer mehr, diese beiden; sie waren Arme, die

aneinander zerrten, und Beine, die vordrangen und sprangen, die

auswichen und sich zurückzogen. Sie waren Haß und Wut und

Mordlust. Sie waren jener tiefste aller Instinkte: Überleben.

Und nur in vorüberhuschenden Augenblicken erinnerte sich Gwydion

an Gwydion den Magier, an den Mann der Künste und der

Wissenschaften, den Erben Maths. Doch einer dieser Augenblicke kam

gegen Abend, als er vor dem Ansturm Pryderis zurückwich, und einen

Moment lang wich jene äußere Abgeschiedenheit, in der sie beide so

lange allein gewesen waren, in die Ferne zurück, und er war allein mit

dem Beobachter in sich, jenem Träumer, der immer alle seine Taten

gestaltet hatte...

Einen Moment nur; es war sein geübter Körper, der auswich und

Pryderi zurückschlug. Doch aus jenem Moment war etwas geboren

worden, hatte ein Same gekeimt... Und Pryderi, der zurückgetrieben

wurde, sah plötzlich die Augen seines Feindes: hell und scharf wie

Stahl, tief und geheimnisvoll wie das Meer, die Augen jenes fremden

Barden in Dyved. Er empfand Erinnerung und Haß und den alten,

seltsamen Schauer...

Er riß sich zusammen und schlug seinen Feind zurück, doch der Atem

wurde ihm jetzt knapper. Selbst wenn sein Feind zurückwich, blickte er

immer noch in jene Augen, haßerfüllte und strahlende Augen, die seine

Seele ohnmächtig vor Haß machten... Er wurde alt; seine Gelenke

waren steifer, nicht so schnell und geschmeidig, wie sie es früher nach

einem Kampftag gewesen waren. Und die Sonne sank tiefer in den

Westen. Irgendwo weit weg war der Himmel rot, und das Wasser

ringsum war rot geädert; blaues Zwielicht war über die Furt und das

Land gefallen; auf der ganzen Welt schien nur in jenen Augen noch

Licht zu sein.

Macht strahlten jene Augen aus. Er stieß mit seinem Schwert nach

ihnen, konnte sie aber nicht treffen. Sie hatten etwas in sich, was ihn

schon einmal bezwungen hatte, was ihn jetzt hilflos machte. Doch wie

konnte ein Mann hilflos sein, wenn seine Arme und seine Beine frei

waren?

Jetzt war er an der Reihe, zurückgetrieben zu werden, obwohl er

immer noch mit seinem Schwert wild um sich schlug, aber wenn es

auch manchmal auf Fleisch traf, so war es doch nicht das, was er wollte.

Jene Augen waren immer noch vor ihm, leuchtend in dem roten und

bläulichen Schleier des Zwielichts, das sich zu einer richtigen Wolke zu

verdichten schien. Vor ihm und auf beiden Seiten von ihm drei Paar

Augen! Und mit schaudererregendem Grauen durchzuckte ihn der

Gedanke, daß hinter ihm vielleicht noch ein Paar war!

Er fuhr herum, den Schweiß von der Stirn wischend, um sich gegen

jenen möglichen Hieb von hinten zu schützen, und wie er sich

umwandte, spürte er ein krachendes Reißen, einen durchbohrenden

Schmerz in seiner Seite und in seiner Brust, der ihn hinabstürzte, hinab,

durch unermeßliche, schwarze Schlünde hindurch, in denen Donner

brüllte und vielfarbige Lichter flammten...

Gwydion sah auf den Körper seines Feindes hinab, der auf dem

zertrampelten Schlamm und Sand am Rande der Furt lag. Er sank neben

ihm auf die Knie, und das ward ihm leicht, denn nahezu alle Kraft hatte

ihn verlassen. Doch aus dem anderen war das Leben geflohen.

»Du warst ein tapferer Mann, Pryderi«, flüsterte er, als er sich

vergewissert hatte, daß nur noch ein Körper da war, »und ich bezweifle,

ob je wieder ein so starker Mann geboren werden wird. Denn die

Menschen dieser Welt werden schwächer; Hirn wird über Muskeln

siegen. Wie es heute hier siegte... Du in deine Zeit und ich in meine.

Wo werden wir uns wieder treffen, frage ich mich, und wie wird es

dann zwischen uns beiden ausgehen? Es wäre mir heute nicht so gut

ergangen, hätten wir vor Arawns Richterstuhl gestanden, Aug' in Aug'

vor ihm ohne unsere Körper dazwischen...

Und ich kehrte deinen eigenen Haß gegen dich, um dich

niederzuschlagen. Du hast darüber gespottet, aber du hast dich

gefürchtet vor jener Macht der Alten Stämme, die du nicht verstehen

konntest. Nun, diese Furcht ist dein Tod gewesen, nicht der meine. Aber

Gwrgi Gwastra soll sicher in den Süden zurückkehren, das verspreche

ich dir, Pryderi. Du wirst ihn geliebt haben, wie ich eines Tages einen

anderen lieben will. Und dieses Versprechen werde ich halten.«

CHTES

APITEL

IE DAS

EER HEIMKAM

/ U

ND MANCHE SAGEN

DAS

OLK HABE

RYDERI BEI

AEN

YWAWC OBER DEM

ELENRYD

BESTATTET

UND DORT SEI SEIN

RAB

. D

OCH ANDERE SAGEN

ES SEI IN

BERGENOLI AM

EER

WIE ES IM ALTEN

»E

NGLYNION

EDDAU

BERICHTET WIRD

In Abergenoli ist das Grab Pryderis,

wo die Küste bespült wird vom Meer.

Doch niemand weiß es wirklich, und es kommt auch nicht darauf an.

Denn er wird nicht früher erwachen, ob nun die graue Brandung der

hohen Wellen sein uraltes Wiegenlied singt, oder ob nur das kleine

Inlandgewässer des Cynvaels der Sonne etwas zumurmelt, die auf es

herniederscheint. Mag sein, daß er schon erwacht ist und daß Taten, von

denen wir als solchen eines anderen Mannes hören, in Wirklichkeit die

seinen sind. Doch wo immer er ist: es geht ihm gut, denn er war ein

tapferer und wahrer Mann; und Charaktere ändern sich langsamer als

Namen.

Die Männer des Südens zogen schwerfüßig und müdäugig nach

Hause, wie Pferde mit zu schweren Reitern. Und diese Reiter waren

wahrhaftig schwer: Schmerz über den Verlust ihres Königs und die

besten ihrer Kameraden und um den größten Teil ihrer Pferde und

Waffen. Für Dyved gab es keine Hoffnung mehr und kein Entkommen

vor den Gästen, deren Namen alle »Trauer« lauteten.

Die Männer von Gwynedd aber kehrten in Freude und Triumph heim,

mit lautem Jauchzen und Rufen. Bevor sie weiter als einen Tagesmarsch

vorangekommen waren, löste Gwydion das Wort ein, das er an der Furt

dem toten Pryderi gegeben hatte.

»Herr«, sagte er zu seinem Onkel, »jetzt, da die Männer von Dyved

sicher fort sind, wäre es da nicht richtig, wenn wir die Geiseln

freiließen, die sie uns als Friedenspfand gaben? Denn jetzt kann es

keine Furcht vor Krieg mehr geben, und es wäre übel getan, wenn wir

Gefangene aus diesen Jungen machten.«

»Dann sollen sie freigelassen werden«, sagte Math. Und so geschah

es. Gwrgi Gwastra und seine Kameraden ritten in Freiheit dahin, um

ihren Landsleuten zurück in den Süden zu folgen. Zurück zu dem

dezimierten Heer und dem dezimierten Stall in Dyved, wo Frauen

wehklagten und Kinder, die zum ersten Mal erfuhren, was Tod ist, ihn

als einen Ungewissen und schrecklichen Abgrund am Rande der Welt

begriffen, über den einige fielen und nicht mehr zu sehen oder hören

waren, für immer im Dunkel verschwunden, wogegen andere wieder

von ihm zurückkamen kaum ahnend, daß der Tod schließlich das

gemeinsame Los aller ist.

Wahrlich bitter muß der erste Geschmack jener Freiheit gewesen sein,

die das Almosen eines triumphierenden Feindes war. Und wie viele

Jahre er danach auch gelebt oder regiert haben mag, es ist nur

wahrscheinlich, daß Gwrgi Gwastra niemals mit Barden aus Gwynedd

handelte oder jene traurige Heimkehr vergaß oder die Zauberkünste des

Nordens verzieh.

In Gwynedd entfernten sich zwei der Söhne Dons von dem Siegesfest

zu Caer Dathyl. Sie gaben dafür einfache und vernünftige Gründe an.

Gilvaethwy sagte, wenn er die Runde durchs Land mache, um für

Frieden zu sorgen, habe er jetzt mehr zu tun, als in gewöhnlichen

Zeiten; und wenn Eveyd, dessen Gewohnheit es war, diese Arbeit mit

ihm zu teilen, beim Fest bleibe, so sei sie für ihn um so dringlicher.

»Und Eveyd hat dieses Fest verdient«, erklärte er, mit einer großen

Begeisterung für Gerechtigkeit, »denn ich war mit Gwydion im Süden,

während er nur daheim war. Und ich habe außer der Schlacht auch noch

dieses Abenteuer erlebt.«

»Es ist wahrhaftig das erste Mal, daß ich erlebe, wie du so viel

Rücksicht auf die Rechte anderer nimmst, wo deine eigenen betroffen

sind«, sagte Govannon, »und auch nicht versuchst, dich vor der Arbeit

zu drücken. Ich habe dich noch nie solche Tugend ausströmen sehen,

außer wenn du in der Schmiede etwas angestellt hattest und keine

Möglichkeit fandest, es jemand anderem in die Schuhe zu schieben.

Man könnte grad meinen, du hättest Angst vor etwas«, brummte er.

»Bist du ein altes Weib, das unaufhörlich auf Dingen herumhackt, die

vor Jahren geschehen sind?« wollte Gilvaethwy wissen, dessen Ärger

die Besorgnis anzumerken war, denn für gewöhnlich behandelte er den

Schmied mit Respekt. »Ich bin jetzt erwachsen «

Hier schaltete sich Gwydion ein, denn Govannons scharfe Zunge

konnte die zarten Gewebe der Arglist ebenso leicht zerteilen, wie seine

scharfe Axt das vielfältige Gefüge des Körpers zerspellen konnte. Und

ein einziger Gedanke an Goewyn im Kopf des Jungen konnte alles

enthüllen und verderben.

»Das bist du wirklich, Junge. Dieses eine Mal hast du sogar recht«,

sagte er. »Und ich bin mit dir einer Meinung. Denn auch ich bin zu

lange fort von Caer Seon gewesen. Ich will meine Männer nach Hause

führen und dort alles in Ordnung bringen und dann wieder zu euch

zurückkehren, wenn meine Wunden weiß sind, mein Onkel.«

Math sah ihn daraufhin an, aber nur mit den Augen des Körpers.

Denn es war ein Zartgefühl in Math, das den persönlichen Bereich

anderer respektierte den Bereich, den er leichter verletzen konnte als

irgend sonst ein Mensch und die Gedanken seines Erben und Schülers

ungedeutet ließ, wenn keine Notwendigkeit das Gegenteil erforderte

oder wenn diese Gedanken sich nicht selbst aus eigener Dringlichkeit

vor ihm ausbreiteten, in all den Farben, die in der Welt des Geistes

vorkommen. Doch diese Dringlichkeit wurde immer seltener, da

Gwydion die Ruhe erlernte, die allein Geheimhaltung ermöglicht. Und

heute sah Math keine Notwendigkeit, Gedanken zu lesen. Der Krieg

war vorüber und alle Gefahr für Gwynedd vorbei.

»Geht denn«, sagte er, »und besorgt, was immer besorgt werden soll,

und euch und ihm meinen Segen. Gilvaethwy hat recht. Krieg zeugt

große Unordnung, und wir wissen auch nicht, wieviel Schaden Pryderi

im Lande angerichtet hat. Und du, Gwydion, mögen deine Wunden

schnelle Heilung finden. Ihr habt beide wie Häuptlinge gesprochen, und

es ist gut.«

So gingen sie ihres Weges, und ihr Onkel und ihre Brüder und das

Heer zogen weiter nach Caer Dathyl. Dort gab es große Fröhlichkeit

und großen Umtrieb, viel Küssen und Quietschen und Drücken, als die

Frauen ihre Männer daheim willkommen hießen; und Geschichten

wurden erzählt und Trophäen runden Augen vorgeführt, die vor

entzücktem Staunen blitzten und glotzten, und gespitzte Ohren reckten

und streckten sich nach mehr.

Nur Math der König verweilte nicht in jenem freudigen Tumult. Er

verließ Govannon und Amaethon und Eveyd die alle drei ein

Mädchen auf jedem Knie hatten, kitzelnd und umarmend und umarmt

werdend und ging allein in den Frieden und die Ruhe seiner Kammer.

Er war alt, und es mag sein, daß er ein wenig müde war, wie

gewöhnliche Menschen müde sind; daß er sich nach jener Ruhe sehnte.

Er hatte durch Lager und Schlacht hindurch seine monumentale Ruhe in

sich getragen, die eins mit Erde und hohen Bäumen und dem Schweigen

der Nacht war. Im Leben hatte er schon den Frieden des Todes

gefunden; denn er hatte den Tod hinter sich gelassen und wußte, daß er

in der Ewigkeit lebte und daß ihn die Zeit zwar belästigen, aber nie

länger als für einen Augenblick aus all den endlosen Jahrhunderten

seines Lebens hindern konnte: jenes Wissen allein ist Freiheit von der

Sklaverei und dem Schrecken der Zeit.

Doch seine Knochen waren alt und entrichteten dem Augenblick ihren

Zoll und waren froh über diese Stunde der Rast und die Gelegenheit,

Schwert und Richterstab abzulegen.

Er erwiderte die Begrüßung der Mägde und legte sich auf seine Liege,

an deren Fußende Goewyn saß. Er wollte seine Füße in ihren Schoß

legen; aber sie wich zurück, sehr blaß. Ihre Augen waren dunkel und

starr.

»Herr«, sagte sie, und ihre Stimme war nicht lauter als das Geflüster,

das Blätter machen, wenn sie auf einen Waldteich fallen, »nur eine

Jungfrau darf deine Füße halten; und ich bin jetzt eine Frau.«

... Schweigen, als käme die Nacht am Mittag. Schweigen und alles

unermeßliche Gewicht des Schweigens. »Was sagst du?« hatte er

gesagt; und die lauschenden Mädchen wußten nie zu sagen, ob er das

laut gesprochen hatte oder ob sie die Macht seines Gedankens nur in

ihrem Inneren vernahmen, hallend und widerhallend, laut wie Donner in

jener Lautlosigkeit, krachend und von Wand zu Wand zurückgeworfen.

Der König hatte sich nicht erhoben, nicht einmal auf einen Ellbogen.

Er hatte sich nicht gerührt. Aber er sah Goewyn an. Er sah sie an und in

sie hinein, als wäre sie aus Glas.

Aber sie fiel nicht auf die Knie, wie eine andere es vielleicht getan

hätte. Sie erhob sich von ihrem Platz und sah ihm gerade und furchtlos

in die Augen, als gäbe es keinen Gedanken und kein Gefühl in ihr, das

sie nicht der Deutung dieser allessehenden Augen auszusetzen gewagt

hätte. Ihre silbrige Stimme klirrte durch die Stille wie ein Schwert.

»Herr, ich wurde nichtsahnend überfallen und überwältigt. Doch habe

ich solch einen Lärm gemacht, daß es niemanden hier am Hofe gibt, der

dir nicht bezeugen könnte, daß ich keine billige Frau bin, die sich zu

einer Hätschelstunde verleiten läßt, während du und jeder echte Mann

auf dem Schlachtfeld ist. Schau in ihre Herzen, Herr, wohl weiß ich,

daß du es kannst, und in das meine. Und diese Tat wurde begangen von

deinen Neffen, Herr, von Gwydion dem Sohn Dons und Gilvaethwy

dem Sohn Dons. Sie haben deine Kammer und dich entehrt.«

Dann schwieg sie. Niemand hatte mehr Augen für sie. Denn das

Gesicht des Königs war düster und schrecklich geworden wie ein

zugefrorenes Meer, das bis in seine Tiefen hinab von den titanischen

Gewalten eines Sturmes aufgewühlt wird. Er sah an ihr vorüber und

über sie hinaus, als suchten und fänden seine Augen jene Beiden, die

von Caer Dathyl davonritten, und zögen sie, allein durch die Gewalt

jenes Blickes, zurück, damit sie dem Verbrechen gegenüberstünden, vor

dem sie geflohen waren, und dem Verhängnis, vor dem es keine Flucht

geben konnte.

Und etwas in der stillen Schrecklichkeit jenes Gesichtes, entsetzlich

und unerbittlich in seiner leidenschaftslosen Macht, ließ die Glut ihres

beleidigten Stolzes und ihres Verlangens nach Rache gefrieren, so daß

sie zitternd neben der Liege hinsank und ihr Gesicht bedeckte... Seine

Hand berührte ihren Kopf nach einer Zeit, zärtlich, als wäre er der eines

Kindes.

»Wahrlich«, sagte er, »gewaltig werde ich in dieser Sache verfahren,

und ich werde nichts ungetan lassen, was in meiner Macht liegt. Erst

werde ich dir Entschädigung leisten, und dann werde ich dafür sorgen,

daß auch mir Sühne geleistet wird. Du sollst meine Frau sein und

Königin von Gwynedd.«

Und dies war das erste Mal, daß je ein König von Gwynedd

heiratete...

In jener selben Abendstunde, als die Brüder gen Caer Seon ritten,

hielt Gilvaethwy plötzlich an, erzitterte und wandte sich zu Gwydion.

»Wie kalt der Wind ist«, sagte er mit einem Schaudern, »so kalt, als

wehte er direkt von Annwn in der Unterwelt herauf. Ich spürte nichts

davon, und dann fuhr er plötzlich durch mich wie ein Speer, kalt, kälter

als irgend etwas auf der Welt...« Er schüttelte sich. »Es war mir einen

Augenblick, als gefröre mein Blut zu Eis. Könnte sich so ein Wind

anfühlen, der Maths Botschaften trägt, Bruder?«

»Zu oder von ihm?« sagte Gwydion. Sein Ton war leicht, doch sein

Gesicht war sehr blaß. Schweiß stand auf seiner Oberlippe. »Doch muß

es nichts mit ihm zu tun gehabt haben, warum sich also sorgen? Es

reiten viele neue Toten auf den Winden nach Annwn, Brüderchen. Wir

haben unser Teil von ihnen getötet, du und ich... Kindchen, willst du

vor einem Wind erzittern?«

EUNTES

APITEL

ATHS

RTEIL

/ M

ATH SANDTE KEINE

OTEN

AUS

UM SEINE BEIDEN

EFFEN ZU LADEN

. V

IELLEICHT DACHTE ER

SIE

WÜRDEN NICHT KOMMEN

. U

ND ER SANDTE AUCH KEINE

EWAFFNETEN

AUS

UM SIE GEWALTSAM EINZUBRINGEN

ER WAR SICH WOHL SICHER

DASS

WYDION ZUVIEL EIGENE

AGIE BESASS

UM SICH SO LEICHT

GEFANGENNEHMEN ZU LASSEN

Er saß nur in Caer Dathyl und wartete, bis alle angemessene Zeit für

ihre Rückkehr verstrichen war. Danach saß er immer noch da und
wartete weiter, nachdem er gewisse Befehle erteilt hatte.

Was jene Befehle waren, erfuhren die Brüder vermutlich auf solche

oder ähnliche Art und Weise:

Als sie müde und hungrig nach einem Tagesritt durchs Land

zurückkamen nach Caer Seon, gierig auf einen Trunk und ein warmes

Abendessen, stießen sie weder mit den Augen noch mit der Nase auf

Anzeichen einer Mahlzeit, und ihre zornigen Bemerkungen über diese

ungebührliche und erstaunliche Tatsache erregte bei Gwydions

Hofmeister und den Dienern ein ebenso seltsames wie überraschendes

Verhalten: bleiche Gesichter und unglaubliche Stummheit und ganz

ungewöhnliche Zappelfüße; denn jeder der Männer betrachtete seine

eigenen Füße und scharrte mit ihnen und stieß die seines Nachbarn an.

Jeder schien dadurch seinem Nachbarn bedeuten zu wollen, er solle

antworten, doch dieser Nachbar war stets genauso eifrig darauf bedacht,

diese Verantwortung seinem Nachbarn weiterzureichen, der

ebensowenig Lust verspürte, sie anzunehmen. Sie alle schienen

plötzlich etwas außerordentlich Interessantes auf dem Boden entdeckt

zu haben. Sie vermieden es geflissentlich, ihren Herrn anzuschauen.

Gilvaethwy verlor die Geduld. »Werden einige von euch sogleich

aufhören, auf den Boden zu starren, und sprechen«, rief er, den nächsten

Mann beim Hals packend, »oder muß ich erst ein paar von euch dorthin

werfen?«

Seine Hand war an seinem Schwert, doch Gwydion schlug sie von

dort weg. »Nicht so hastig, Junge!« sagte er. »Dies ist mein Haus.« Er

sah alle seine Diener an und lächelte, und sie wichen einen Schritt

zurück. »Was hat das zu bedeuten? Wenn ihr den Gebrauch eurer

Zungen verloren habt, so habt ihr doch wohl nicht auch noch den

Gebrauch eurer Hände verloren und könnt also noch kochen. Wenn es

aber nicht so sein sollte, muß ein Weg gefunden werden, euch zu heilen.

Ich lasse bei verzauberten Männern Milde walten, es sei denn, ich habe

sie selbst verzaubert.« Und sein Lächeln wurde noch süßer als zuvor.

Sie sahen einander an. Sie befeuchteten ihre Lippen.

»Herr«, sagte einer, »es ist nicht unsere Schuld«.

»Ah, wessen dann?« sagte Gwydion, und sein Lächeln schien ein

wenig steif zu werden, als wären plötzlich alle Fröste des Winters über

sein Gesicht gezogen.

Sie sahen einander an und wieder auf ihre Füße. Dann sahen sie ihn

vorsichtig an und leckten ihre bleichen Lippen.

»Math der König hat verboten, daß euch Speise oder Trank gegeben

werde«, sagten sie.

Stille. Eine schrecklich endgültige Stille, wie die eines Herzens, das

aufgehört hat zu schlagen. Gilvaethwy gaffte und erbleichte, und seine

Lippen öffneten sich zu einem Schrei, der jedoch nicht kam. Gwydion

aber stand immer noch reglos da; das Blut wich aus seinem Gesicht,

seine ergrauenden Lippen behielten jenes Lächeln bei, das erstarrt zu

sein schien, als wäre es in Stein geschnitten, unter Augen, die nicht

lächelten.

Die Diener starrten und schauderten und schraken zurück. Sie

blickten auf Dach und Wände und Boden, überallhin, nur nicht in die

eine Richtung, die ihre Augen anzog wie ein Magnet: in das Gesicht

ihres Herrn. In jenen Blicken waren Entsetzen und Mitleid seltsam

vermischt. Scheu vor Sünde und Unglück und Verhängnis über ihr

Begreifen hinaus.

Schließlich sprach Gwydion. »Habt ihr sonst noch eine Botschaft?«

sagte er.

»Keine« antworteten sie, und das leise, stimmlose Wort war wie das

Rascheln toter Blätter im Winde an einem Abend, bevor Dunkelheit und
Schnee des Winters kommen.

Gwydion befeuchtete seine Lippen.
»Sehr wohl. Dann gibt es nichts mehr zu sagen.« Seine Stimme klang

fest und klar, so gelassen, als spräche er von einem geringen Ding.

»Einer von euch soll eine Fackel holen und mich in meine Kammer

führen.«

Und ein Mann huschte fort, um eine Fackel zu holen, und kam mit ihr

wieder zurückgehuscht. Gwydion nahm einen Arm Gilvaethwys, der
immer noch so verständnislos dreinstarrte wie einer, der nicht mehr
denken oder hören kann.

»Komm«, sagte er, und die beiden gingen zusammen hinaus, dem

Mann mit der Fackel folgend.

... Als der Diener gegangen war und die Kammertür hinter sich

geschlossen hatte, schnellte Gilvaethwy mit der Jäheit einer

losgelassenen Sprungfeder auf sie zu, blieb dann wie angewurzelt

stehen, starrte das blanke Holz an, als wäre es eine unüberwindliche

Mauer, die ihn von aller Wärme und allem Leben und aller Nahrung

ausschlösse.

»Was wirst du jetzt machen?« flüsterte er, und seine Lippen zuckten,

und seine bebenden Finger spielten mit dem Griff seines Schwertes.
»Bruder, was sollen wir tun?«

»Ja, was?« sagte Gwydion.
Er hatte sich auf sein Bett fallen lassen, schlaff, müde, und sein

Gesicht war sehr bleich.

Da sahen sie einander an, starrten gebannt in das angespannte Bleich

des anderen Gesichts. Und die Schatten, die von der Fackel geworfen
wurden, schienen zahlreicher zu werden, schwärzer und dichter, wie
gräßliche Beobachter, kamen immer näher getanzt...

»Sie hat es ihm gesagt«, wisperte Gilvaethwy, seine trockenen Lippen

mit der Zunge netzend.

Sie dachten an den Wind, der sie in jener Nacht angeweht hatte, als

sie von Caer Dathyl fortgeritten waren. Sie konnten jenes Zwielicht

wieder vor sich sehen und jene schneidende, unirdische Kälte spüren...

»In diesem Augenblick hat sie es ihm erzählt«, murmelte Gwydion.

»Es waren seine Gedanken, die sich uns zuwandten, die uns so frieren

ließen, nicht der Wind...«

Und er starrte in die Verwirklichung jener Ängste, die ihn seit jener

Nacht, in der er und Gilvaethwy sich vom Lager der Männer von

Gwynedd davongestohlen, unablässig heimgesucht hatten. Starrte in das

Antlitz der Macht, mit der er sich nicht messen, gegen die er nicht

kämpfen konnte, einer Macht, die auch in diesem Augenblick gegen ihn

angetreten war...

Er hatte sich damals gesagt, daß dieser Wind keine Ausstrahlung von

Maths Willen sein müsse. Mit Mühe und Entschlossenheit hatte er sich

selbst überzeugt. Doch der Schatten davon hatte kalt auf seinen

Empfindungen gelegen, wann immer er an Rückkehr nach Caer Dathyl

gedacht hatte. Und jetzt wehte er wieder, kalt und unergründlich, durch

seine leere Seele...

»Warum lügen wir nicht?« wollte Gilvaethwy ungestüm wissen.

»Würde er ihrem Wort mehr glauben als unserem, wo du doch nach ihm

der größte Mann in seinem Reiche bist?«

»Es hätte keinen Zweck, zu lügen«, sagte Gwydion.

Der Junge zitterte und leckte sich die Lippen.

»Wird er uns die Köpfe abschlagen?« flüsterte er.

»Etwas so Grobes wird er wohl nicht tun«, sagte Gwydion.

Gilvaethwy spähte in dem Dämmerlicht aufmerksam zu ihm hinüber.

»Du kennst ihn besser als irgendeiner von uns, Gwydion«, sagte er

leise. »Kannst du dir denken, was er tun wird?«

»Ich kenne ihn zu gut, um denken zu können«, sagte Gwydion. Doch

sah er, undeutlich und schrecklich wie das Bild einer fremden Welt, alle

die Dinge, die Math tun konnte, ohne jedoch enträtseln zu können,

welches Verderben Math aus der grausigen Ungewißheit jener

unbekannten Lande und Meere wählen würde.

Schweigend verdauten sie den ganzen Gehalt dieser Antwort, denn sie

hatten nichts anderes zu verdauen. Dann regte sich Gilvaethwy.

»Magie?« flüsterte er, schaudernd. Doch Gwydion gab keine Antwort.

Gilvaethwy sprang zur Tür. Seine Stimme erhob sich plötzlich zu

einem Schreien.

»Willst du dich von ihm in deinem eigenen Haus zu Tode hungern

lassen? Wer will uns aufhalten, wenn wir dorthin gehen, wo es Nahrung

gibt, und essen? Diese Diener werden es nicht wagen. Auch du hast

Magie!«

»Selbst sie könnten es auf Maths Gebot hin wagen«, sagte Gwydion.

»Wir könnten sie überwältigen. Aber dann geschähe vielleicht etwas

noch Schlimmeres.«

Gilvaethwy, die Hand an der Tür, erstarrte, seine Augen waren

entsetzte Fragen.

»Er hat uns bis jetzt noch keine Gewalt angetan«, sagte sein Bruder.

»Er wartet nur.«

Sie sahen einander wieder an. Und selbst die Luft schien kalt und

schwarz zu sein. Sie lag wie ein Gewicht auf ihren Seelen...

Gilvaethwy dachte mit einem plötzlichen, krankhaften Verlangen an die

große Halle draußen, an den Feuerschein und die vielen Menschen, die

alle essen konnten. Er verspürte einen Anfall heftigen Hasses auf alle

Menschen, die essen durften. Er spürte ein jähes Verlangen, sich zu

betrinken. Er öffnete die Tür.

»Wenn ich schon kein Abendessen bekommen kann, dann will ich

wenigstens Wein!« rief er aus. »Ich will mich betrinken!«

Er wollte nach einem Diener rufen, doch Gwydion sah ihn an, und

danach versagte ihm seine Zunge den Dienst. Die Unweisen mochten

sich manchmal weigern, den Befehlen Gwydions, die er laut aussprach,

zu gehorchen, aber nur wenige konnten den blitzhaften Befehlen

ungehorsam sein, die er nur dachte.

»Du kannst es nicht«, sagte er. »Hast du nicht gehört? >Math der

König verbietet, daß euch Speise oder Trank gegeben werde.< Willst du

ihnen eine zweite Gelegenheit geben, dir etwas abzuschlagen?«

Sie schwiegen. Sie starrten wieder die schwarzen, belagernden

Schatten an, die immer unheimlicher schwankten, immer näher

kamen...

»Er kann uns nicht völlig vernichten«, wisperte Gwydion. »Das ist

etwas, das niemandem angetan werden kann. Aber er kann uns für

immer entfernen. Er kann uns verwandeln...« Und er zitterte.

»In was?« wollte Gilvaethwy wissen, mit klappernden Zähnen. »Wie

kann er uns entfernen?«

»Hab' ich dir nicht gesagt, daß ich es nicht weiß?« antwortete sein

Bruder. »Aber ich hoffe, daß er das nicht tun wird. Er würde sich selbst

auch keinen guten Dienst damit erweisen. Dich könnte er leicht

ersetzen, aber es wäre nicht so leicht, meinen Platz auszufüllen.

Govannon gäbe keinen guten König von Gwynedd ab. Er würde sie von

seiner Schmiede aus regieren, und seine einzige Methode, einen

Rechtsstreit zu entscheiden, wäre die, die Streitenden einzuschmelzen

oder sie mit seinem Schwert zu erledigen. Er weiß alles, was Metall tun

kann, aber sehr wenig darüber, was im Inneren eines Menschen vor sich

geht. Und Amaethon* würde nichts tun als durch die Felder ziehen und

lauschen, wie das Korn wächst, und den Bauern sagen, was sie tun

müssen, damit es richtig wächst.

Er würde das Volk für sich selbst sorgen lassen, während er für die

Ernte sorgte... Eveyd versteht sich gut auf Schlauheit und List; er

könnte mit Magie umgehen, aber für Staatskunst hat er kein Talent, und

die Weisheit ist ihm noch nie aufgegangen. Nur ich bin zum König

ausgebildet worden.«

»Aber Math wird jetzt vielleicht meinen, seine Ausbildung habe dir

nicht viel genützt«, warf Gilvaethwy ermutigend ein.

»Das ist wahr«, sagte Gwydion. Und er starrte lange und

nachdenklich in die Schatten...

Gilvaethwy versuchte wieder, seine trockenen Lippen mit der Zunge

zu befeuchten, doch dieses Mal war auch sie trocken. Und er erinnerte

sich mit einer jähen, kalten Beklommenheit daran, daß er von nun an

nichts Herzhafteres bekommen konnte, um sie zu befeuchten, als

Quellwasser. Und auch nichts Festeres...

Er stand stumm, befingerte müßig sein Schwert. Das Schlimmste, was

er je befürchtet hatte, war das Erscheinen von Häschern, von rohen

Händen zu Math dem König und zum Verhängnis gezerrt zu werden.

Aber hier gab es keinen Feind, gegen den man kämpfen konnte. Nur

Stille. Stille, die durch ihre rätselhafte Kälte größeren Schrecken

verhieß, als ausgesprochen oder geträumt werden konnte.

Ein Entzug, der so einfach und doch so gewaltig war, daß er ihm die

Welt unter den Füßen wegzuziehen schien; es vielleicht wirklich tun

würde, wenn er lange genug dauerte... Er schluckte.

»Kannst du nicht Blätter oder Gras oder irgend etwas in Nahrung

verwandeln, Bruder«, fragte er begierig, »so wie du bei Pryderi die

Pilze in Tiere verwandelt hast? Dann hätten wir etwas zu essen.«

* Amaethon scheint im Walisischen Farmer oder Landwirt bedeutet zu

haben. Er war vielleicht der heidnische Schutzpatron des Ackerbaus.

Gwydion seufzte. »Es könnte wie Essen aussehen und schmecken und

riechen«, sagte er, »aber in unseren Bäuchen würde es sich wieder in

Blätter und Gras verwandeln. Und das wäre sehr beschwerlich. Ich kann

nur Blendwerk erschaffen, und es ist leicht, die Augen oder den

Verstand eines Menschen mit Blendwerk zu täuschen, aber es ist nicht

so leicht, seinen Magen zu täuschen. Der will Wirklichkeit,

Brüderchen.«

Gilvaethwy war bitter enttäuscht.

»Aber wie sollen wir dann etwas zu essen bekommen?« fragte er.

»Wir müssen ohne auskommen«, sagte Gwydion.

Und sie kamen ohne aus.

Am Morgen standen sie früh auf und kleideten sich an. Sie schnallten

ihre Gürtel enger, aber sie konnten sie nicht eng genug schnallen. Dann

befahlen sie Pferde und brachen eilig auf, bevor ein Geruch von

verbotenem Frühstück in die Morgenluft dringen konnte. Sie ritten den

ganzen Tag lang, machten vor großen Häusern und kleinen Häusern

Halt und baten um Essen, in Häusern, die widerlich nah an der Straße,

und in Häusern, die ein gutes Stück weit weg von ihr standen. In allen

Arten von Häusern. Aber sie fanden keines, das Maths Boten übersehen

hätten.

Solange der Mensch gut genährt ist, erkennt er die Bedeutung des

Essens nicht. Essen ist, wie Atmen, eine so grundlegende

Notwendigkeit, daß man es für selbstverständlich hält: Mittel zum

Zweck. Wenn wir aber nicht atmen, sterben wir, und wenn wir nicht

essen, sterben wir ebenfalls. Doch würde kein Mensch je zugeben, daß

er lebt, um zu atmen, und selten, daß er lebt, um zu essen: seine

Auffassung vom eigenen Glück oder Unglück, seine Hoffnungen und

Wünsche und Ziele kreisen um andere Dinge.

Doch für diese beiden wurde Nahrung bald die einzige Hoffnung, das

einzige Ziel und Verlangen. Sie wurde zu einer Besessenheit und einer

Raserei und einem Wahnsinn, die sie so vollkommen verschlangen, wie

sie gern Nahrung verschlungen hätten. Sie träumten davon im Schlafen

und lechzten danach im Wachen; und sogar in ihren Träumen, wenn

ihre Zähne gerade in einen saftigen und köstlichen Bissen beißen

wollten, rissen ihnen unsichtbare Hände diesen Bissen plötzlich unter

der Nase weg, oder eine Stimme war zu hören, die rief: >Math der

König verbietet, daß euch Speise oder Trank gegeben werde!< Was

Mittel zum Zweck gewesen war, wurde jetzt der Zweck selbst, und zwar

einer, für den Gilvaethwy schon nach wenigen Tagen gerne eine Noch-

Jungfrau Goewyn, ja sogar alle Frauen der Welt eingetauscht hätte. Und

Gwydion hätte für eine Brotkruste sämtliche Schweine hingegeben, die

je aus Annwn gekommen waren.

Zweifellos jagten und fischten sie, doch in Maths Reich mag es

Wildbret und Fische für Gesetzesbrecher nicht im Überfluß gegeben

haben. Sie mögen sich mit halbreifen Beeren vollgeschlagen und sich

ihrer unfeierlich wieder entschlagen haben, ohne wirkliche Stillung

ihres rasenden Hungers. Ihre gekränkten Mägen mögen sich manchmal

umgestülpt und altes und stinkendes Fleisch ausgespieen haben, das

schon zu lange tot gewesen war. Beeren mögen auf des Königs Geheiß

plötzlich grün geworden sein und Tiere eine unerreichbare Schnelligkeit

und Verschlagenheit entwickelt haben.

Niemand, nicht einmal ihre besten Freunde und nächsten Verwandten,

hätten es wagen können, Befehle eines so allhörenden Monarchen zu

übertreten. Und als Gilvaethwy, der allmählich außer sich geriet, zu

Kampf und Raub Zuflucht nehmen wollte, um an Nahrung zu kommen,

hielt ihn Gwydion zurück.

»Wir haben schon genug getan«, sagte er. »Wir lassen es besser dabei

bewenden. Für uns würde es alles nur noch schlimmer machen, und

auch wenn dem nicht so wäre, möchte ich dem Volk von Gwynedd

nicht noch mehr Schaden zufügen«, schloß er, und sein abgezehrtes

Gesicht war dunkel vor Erinnerung. »Und überhaupt, Junge, willst du

vielleicht, daß Math Caer Seon verläßt und hinter uns herkommt?«

Doch Gilvaethwy schwieg, und sein Bruder stöhnte und fügte hinzu:

»Wenn ich gewußt hätte, daß Nahrung derart die oberste deiner

Leidenschaften ist, dann hätte ich nicht so viele Schwierigkeiten auf

mich nehmen müssen. Ich hätte dich eine Weile lang hungern lassen

sollen, und deine Liebeskrankheit wäre geheilt gewesen.«

»Schieb' nicht alle Schuld auf mich«, sagte Gilvaethwy verdrossen.

»Du bist es gewesen, der Pryderis Schweine wollte. Ich wollte Goewyn,

aber ich habe deswegen nichts unternommen, oder? Ich träumte nie

davon, Kriege anzufangen und zu töten und Könige zu betrügen. Aber

du mußtest Schweine haben«, grollte er, »und jetzt hast du Schweine

bekommen, aber du hast nicht einmal soviel wie ein halbes

Schweineschwänzchen zu schmecken bekommen.«

»Ich habe sie für Gwynedd geholt, nicht für mich. Und wenn mein

Onkel, als Herr von Gwynedd, ihren Preis für zu hoch hält, so hat er das

Recht, Sühne von mir zu fordern; aber nicht, mich einen Verräter zu

nennen. Aber indem ich dir half, habe ich uns beiden diesen Vorwurf

eingehandelt. Und es gibt keine Flucht vor der Strafe, die wir nicht

anzunehmen wagen.«

»Ich kann mir keine Strafe vorstellen, die mir weniger gefallen würde,

als zu Tode gehungert werden«, murrte Gilvaethwy.

»Geh zu Math und such' dir eine aus«, schlug Gwydion vor.

Aber Gilvaethwy war noch nicht soweit, das zu tun.

Doch es kam die Zeit, da sie es nicht mehr aushielten und bereit

waren, ihre Köpfe zu verlieren, wenn sie nur zuerst ihre Münder füllen

konnten.

Sie betraten Caer Dathyl so unauffällig wie Leute, die nicht bemerkt

werden wollen. Doch sie wurden bemerkt. Männer, die gegessen hatten,

und Männer, die geredet hatten, und Männer, die mit Frauen

geliebäugelt hatten, hielten inne und sahen sie an und sahen wieder

weg und machten sich, eine Spur zu beiläufig, wieder an ihre vorherigen

Beschäftigungen, über die Gesichter ihrer Feinde zog der Schatten eines

befriedigten Grinsens und die ihrer Freunde zeigten Blässe und

Betroffenheit. Doch auf einem und allen dieser Gesichter war eine

erschrockene Blässe geprägt, eine staunende und bemitleidende Scheu,

die über Bosheit und Liebe hinausging.

Niemand sprach mit ihnen. Sie wurden übersehen, als wären sie keine

lebenden Menschen. Doch traten alle beiseite, um ihnen Platz zu

machen. Und etwas Spinnwebartiges lag in jenem Schweigen, jenem

freudlosen, einsaugenden Empfang. Sie fühlten sich wie Fliegen, die

sich immer tiefer in den seidigen, eisenfesten Maschen eines Netzes

verfingen. In jener Stille lag etwas Unnatürliches und Unirdisches.

Selbst die Stimmen, die sie hin und wieder mit dem Getue

ungezwungenen Schwatzens durchbrachen, klangen nichtig und hohl,

ein leeres Summen, das sich gegen die Stille stemmte.

Die Wachen machten keine Anstalten, sie zu berühren. Sie traten mit

unheilvoller Lautlosigkeit beiseite, um sie durchzulassen. Und die

Prinzen schlichen vorüber wie die Schatten, als die sie sich allmählich

vorkamen und die sie vielleicht bald sein würden; sich bewußt, daß

jeder Schritt sie der Spinne näherbrachte, die im Herzen dieses Netzes

wartete. Zuerst waren sie froh gewesen, daß von Govannon oder

Amaethon oder Eveyd nichts zu sehen war, die Zeugen ihres Sturzes

hätten werden können. Doch jetzt wäre es gut gewesen, ein vertrautes

Gesicht zu sehen, selbst ein spotterfülltes, gut, die Wärme inneren oder

äußeren Zorns zu spüren.

Doch bevor sie aus dieser einst vertrauten Welt schieden, von der sie

jetzt schon für immer ausgeschlossen schienen, mußten sie noch ein

wohlbekanntes Gesicht erblicken. Goewyn die Königin saß mit ihren

Mägden neben dem Thron, und als sie ihre neue Tante dort sahen, da

zogen sie sich zusammen und schrumpften auf den kleinstmöglichen

Umfang und versuchten, wie wirkliche Schatten mit den Wänden zu

verschmelzen. Aber sie sah die beiden trotz allem vorübergehen und

lächelte. Und sie zogen keinen Trost aus jenem Lächeln...

EHNTES

APITEL

URÜCK IN DIE

CHMIEDE

/ M

ATH DER

ÖNIG

SASS ALLEIN IN SEINER

AMMER

ALS SEINE

EFFEN ENDLICH

EINTRATEN

. E

R SAH ZU IHNEN AUF

UND SIE SCHAUTEN ZU IHM

HINÜBER

SLE WAREN BLEICHER UND DÜNNER

ALS SIE GEWESEN

WAREN

Sie waren hager, und ihre Knochen waren sichtbar und spitzig

geworden und stachen aus ihren schlotternden Kleidern hervor. Sie

waren demütig; sie waren sehr demütig.

»Herr«, sagten sie, »wir wünschen dir einen guten Tag.«

Er sah sie noch eine Weile länger an, und seine Augen blitzten kalt

wie Eis unter der grauen, buschigen Brandung seiner Brauen. »Nun«,

sagte er schließlich, »seid ihr gekommen, um mir Sühne anzubieten?«

Gwydion sah seinen Onkel an und wieder beiseite. Gilvaethwy stieß

Gwydion in die Rippen. Sie sprachen im gleichen Augenblick, fast mit

einer Stimme.

»Wir stehen dir zu Willen, Herr.«

»Nach meinem Willen hätte ich nicht so viele meiner Krieger und ihre

Waffen verloren. Noch wären so viele Frauen und Kinder in meinem

Reich schutzlos gewesen.« Er erhob sich und stand aufrecht da, ragte

über ihnen, und in jenem Erheben lag etwas Schreckliches und

Unnatürliches, als stiege ein versunkener Berg aus dem Meer. Nicht oft

stand Math der König aufrecht in seinem Palast. Sein Gesicht war starr

wie Stein, unerbittlich wie Stein, ebenso bar allen Hasses wie jeglichen

Erbarmens. »Ihr habt die Leben der Männer von Gwynedd für ein paar

Tiere und ein fehlgeleitetes Verlangen hingegeben. Ihr habt Liebe und

Treue und das Symbol dessen, was euch geboren hat, geschändet und

die Leben der von euch geführten Männer und das Wohlergehen eures

Volkes weggeworfen, um eure Lüste zu stillen.

Um der Sicherheit des Reiches, um der Sicherheit des Frauentums

von Gwynedd willen, das euch hervorgebracht hat: Kann ich euch jetzt

schonen? Ihr könnt die Schande, die ihr über mich gebracht habt, nicht

wiedergutmachen, zu schweigen von Pryderis Tod. Doch da ihr

hierhergekommen seid, um euch meinem Willen zu ergeben, werde ich

eure Bestrafung beginnen!«

Er streckte seine Hand aus und erhob seinen Zauberstab, der neben

ihm gelegen hatte, und schlug Gilvaethwy damit. Und es geschah

Seltsames. Denn Gilvaethwys Körper schien zu zerfließen, wie eine

Wolke zerfließt, zu erzittern und auseinanderzufliegen, sich zu biegen

und zu kräuseln und nach unten zu wirbeln, war nach einem Augenblick

verschwunden, als hätte ihn der Schlag in Luft aufgelöst. An der Stelle,

wo Gilvaethwy gewesen war, stand jetzt eine ängstlich bebende

Hirschkuh.

Maths Hand schoß vor und packte Gwydions Schulter. Wieder hob

sich der Zauberstab und fiel, und auch Gwydions Gestalt wankte, wurde

nebelhaft und erlosch. Er verschwand, und neben dem ersten Hirsch

stand ein furchtsam bebender zweiter...

Es war geschehen. Sie duckten sich in ihren neuen Tiergestalten vor

Math und klagten mit Stimmen, die Sprache und Stolz des Menschen

vergessen hatten. Und der Sohn Mathonwys sah auf sie hinab, und sein

Gesicht war traurig und unerbittlich.

»Ihr seid Sklaven eurer Leidenschaften gewesen«, sagte er. »Jetzt

sollen auch eure Körper versklavt sein. Und da ihr gemeinsam

gesündigt habt, sollt ihr auch gemeinsam bestraft werden. Denn es ist

mein Wille, daß ihr von hinnen geht und gemäß der Natur der Tiere

lebt, in deren Gestalt ihr haust. Und heut in einem Jahr kommt ihr

hierher zu mir.«

Da flohen sie von seinem Angesicht; und der ganze Hof wich mit

erschrockenen Augen und steifen weißen Gesichtern zurück, als jene

hastigen Hufe auf den Steinen klickten und auf den Teppichen

trommelten. Nur Goewyn die Königin saß immer noch lächelnd und

ungerührt da. Die Hirsche rannten durch die große Halle und durch das

große Tor hinaus, über die freie Fläche vor dem Palast hinweg und in

den Wald hinein...

Lange stand der alte König in seiner Kammer. Er hatte sich nicht

gerührt; doch mit seinem inneren Auge hatte er jener Flucht und jenem

Verschwinden zugesehen...

»Die makelhafte Klinge muß zurück in die Schmiede«, sagte er.

Und er legte sich wieder auf seine Liege, und sein Gesicht war so

ruhig, wie es in all den Jahrzehnten seiner Ruhe dort immer gewesen

war. Doch auf seinen Wimpern, die mit den Wintern der langen Jahre

weiß geworden waren, schimmerte ein Glanz wie von Tau...

So schieden der Erbe von Gwynedd und sein Bruder aus dem Gesicht

der Menschen. Sie begaben sich in die grüne Welt der Waldwildnis; und

wenig ist von dem bekannt, was sie dort trieben. Sie hatten das Urteil

empfangen, das sie verdient hatten. Sie waren zu dem

Entwicklungsstand zurückgeschickt worden, der ihrem Verhalten

angemessen war, auf die Stufe der Lebenstreppe, auf der die Geschöpfe

ihren Trieben folgen können, ohne auf Recht oder Unrecht oder die

Rechte anderer achten zu müssen, und dennoch sündlos bleiben.

Sie müssen gegessen und getrunken und sich gepaart haben, gejagt

haben und gejagt worden sein, genau wie die Tierart, deren Gestalt sie

trugen. Die Wechselfälle ihres Lebens müssen sie zerschlissen haben

und die Unbilden der Jahreszeiten, wie die Tiere um sie herum

zerschlissen wurden. Sie waren in der ereignisvollen Ereignislosigkeit

des Waldes verloren, wo nichts endet, um nicht wieder zu beginnen, wo

nur steifer werdende Glieder und schwindende Kraft das Verstreichen

der Zeit erkennen lassen.

Es gibt Schnee, und es gibt Hitze; Stürme und Tage voller

Sonnenschein; die Jungen dieses Jahres wachsen heran und gehen ihrer

Wege, und die des nächsten Jahres werden empfangen und geboren:

aber nur Menschenverstand hält diese Dinge für Zeit. So ist die kurze

Lebensspanne eines Tieres dem einer ganzen Menschenfamilie

vergleichbar, in der jede Generation nur einen Wurf Junge aufzieht,

denn in ihr wechseln die Einzelwesen, aber weder der Große Plan noch

die Ordnung seines Gestaltens.

Und in dieses Leben gliederten sich diese beiden ein, die Prinzen von

Gwynedd gewesen waren, fanden es ihre Welt. Sie müssen gelitten und

genossen und gebangt haben, wie Tiere genießen und bangen und

leiden; müssen Hunger und Durst und Befriedigung erfahren haben,

Müdigkeit und überschäumende Kraft, Begierde und Erfüllung. Ihre

Körper müssen vergessen haben, daß sie einmal Menschen gewesen

waren.

Doch manchmal, in den dunklen, stillen Stunden der Nacht, muß sich

das eine, wachend und einsam neben dem anderen liegend, erinnert

haben... An die Fackeln und die Lieder und die Fröhlichkeit in Maths

Festhalle zu Caer Dathyl... Szenen aus dem Lager und vom Hofe und

aus den Frauengemächern trieben wie Träume vorüber...

Verschwommen leuchtende Bilder von dem Leben, das sie beide gehabt

und verloren hatten. Und die eingepferchte Seele wimmerte wohl in den

seltsamen Beschränkungen ihres Gefängnisses, hilflos und sehnsüchtig.

Doch selbst wenn das andere wach war, konnten diese Erinnerungen

und diese Trauer nicht klar mitgeteilt werden. Denn ihre Tierzungen

konnten keine Mitteilung gestalten, konnten nur Laute des Schmerzes

oder der Lust ausstoßen, der Angst oder der Zärtlichkeit oder der

Sehnsucht. Für den Austausch von Gedanken waren sie nicht fein

genug. Doch in ihrem Winseln mag etwas Trost gelegen haben, und in

jenem einfacheren Leibe war wohl ein sichereres Wahrnehmen dessen,

was im Herzen des anderen vorging, als es den mehr getrennten,

selbstversunkenen Sinnen der Menschen erfahrbar ist.

Nur drei Mal hebt sich der grüne Schleier des Waldlebens, um uns

über die Jahrhunderte hinweg einen Blick auf sie zu gestatten:

Ein Jahr nach dem Tage, als sie vor Math gestanden hatten, um

gerichtet zu werden, erhob sich plötzlich außerhalb des Palastes vor

Maths Kammer ein Tumult: ein Stampfen wie von Hufen und seltsames

Röhren vermengten sich mit dem Kläffen von Hunden, die etwas Neues

und Bemerkenswertes entdeckt haben.

»Einer von euch soll gehen«, sagte Math zu denen, die bei ihm waren,

»und sehen, was die Hunde da verbellen.«

»Herr«, sagte ein Mann, »ich habe es gesehen. Draußen stehen ein

Hirsch und eine Hindin und ihr Kalb, und sie sind's, die von den

Hunden angebellt werden.«

Da erhob sich Math wieder aus seiner alten Ruhe und schritt aus dem

Palast. Draußen sah er zwei Hirsche und ein schönes Hirschkalb bei

ihnen und die Hunde, die einen respektvollen Abstand von den dreien

hielten und aus Leibeskräften bellten. Doch als letztere den König von

Gwynedd sahen, rannten sie alle zu ihm hin, als wollten sie Rat und

Ermutigung, und bellten noch lauter als zuvor.

Denn sie waren erschrocken und gekränkt. Hirsche waren etwas, das

aufgestöbert und aufgejagt werden sollte, etwas, das nach dem

Aufstöbern vor einem davonrennen und dann gehetzt werden sollte.

Doch wie sollte man Wild jagen, das auf einen zurannte, nicht von

einem weg? Das allen Anstand verletzte, indem es die Behausungen der

Menschen aufsuchte, statt sie zu fliehen? Diese Hirsche hatten etwas

Ungebührliches und Unnatürliches an sich. Das sagten die Hunde mit

großen, flehentlichen Augen und wedelnden Schweifen, und sie baten

um Anweisungen.

Doch Math winkte sie zur Seite und schritt zu den drei Kreaturen aus

der Wildnis hin. Nur das Hirschkalb war vom Gebell der Hunde

gebührend eingeschüchtert worden. Einer der beiden Hirsche leckte

beständig seine Schulter, damit es nicht davonrannte. Die beiden

ausgewachsenen Tiere zuckten nicht zurück, als der König seinen Stab

hob, sahen aber aus großen, flehenden Augen zu ihm auf.

»Der von euch, der letztes Jahr eine Hindin war, soll dieses Jahr ein

wilder Eber sein. Und der, welcher ein Hirsch war, soll eine Sau

werden.«

So sprach er und schlug sie mit dem Zauberstab...

Sie waren fort; sie hatten gewankt und waren erloschen; und wo sie

gewesen waren, standen jetzt zwei große, bebende Wildschweine.

Und Gwydion, den nach Schweinefleisch gelüstet hatte, stand in einer

Gestalt da, die Schweine gebären konnte.

Das Hirschkalb schrak vor diesen Fremdlingen zurück, erschrocken

und angstäugig sah es sich überall nach seinen Eltern um. Doch dann

wurde es vom Stab des Königs berührt. Auch es ward flüssig und

wolkig, wirbelte und entformte sich und formte sich neu, bis an seiner

Stelle ein hübscher Junge stand, mit aufgerissenem Mund und

verdutzten Augen.

Die beiden Schweine standen noch glotzend da, ein wenig ängstlich.

»Ich werde diesen Jungen annehmen und ihn taufen lassen«, sagte der

König, »denn er hat keinen Teil und keine Schuld an eurer Sünde. Und

der Name, den ich ihm geben werde, ist Hydwn. Ihr aber geht und lebt,

wie wilde Schweine leben, und handelt gemäß der Natur der Tiere, nach

deren Bilde ihr gestaltet seid. Und übers Jahr kommt ihr hierher zu

mir.«

Er hob seinen Stab und wies auf den Wald, und sie flohen dorthin,

wohin er deutete, wie ein Pfeil von der Sehne schnellt...

Und so wurde Hydwn das Hirschkalb in unsere Welt geboren...

Ein weiteres Jahr verging. Und in ihrem Schloß im Meer mag die

liebliche Arianrhod um ihre Brüder geweint haben, die aus der Welt der

Menschen verbannt waren. Und Don die Schwester des Königs mag

gleichfalls geweint haben an ihrem Hofe, der Llys Don genannt wurde

und heute noch einen Namensvetter unter den Sternen hat*, wenn auch

heute niemand mehr weiß, wo der irdische Palast stand.

Wenn sie damals noch lebte, muß sie um ihre Söhne geweint haben;

die alten Bücher jedoch, die uns von deren Taten berichten, sagen nichts

von ihr, außer daß Taliesin, der Dichter mit den vielen Leben und der

Gestalten-Wechsler, erzählt, daß er während einer seiner unzähligen

Wiedergeburten am Hofe Dons gewesen sei, bevor Gwydion geboren

war. Daher wissen wir, daß sie Hof hielt als eine Königin. Ihr Name

aber und ihr Wesen gehören unter die Mysterien, sind vielleicht ein

schwacher Abglanz der Allmutter. Es mag sein, daß ihre Arbeit,

nachdem sie diese Kinder in die Welt gebracht hatte, für dieses Mal

getan war, und daß sie nie vom Verbrechen ihrer Söhne und von ihrer

Strafe erfuhr.

... Und einer hochträchtigen Muttersau, die trostlos in Moor und

Morast lag, mag es sehr seltsam vorgekommen sein, sich an den

Schlachtenruhm zu erinnern und an die Männer, die Gwydion dem

künftigen König von Gwynedd zujubelten, und an die anbetend

erhobenen Augen der Frauen...

Aber es kamen Winter und Sommer, und vor Maths Kammer ward

das Gebell der Hunde wieder gehört, und spitze, quiekende Schreie, die

wie die Stimmen von Schweinen klangen, jedoch einen seltsamen,

tragischen Unterton an sich hatten, wie er in den Kehlen gewöhnlicher

irdischer Schweine nicht vorkommt.

Da erhob sich Math wieder und schritt hinaus, während ihn der

gesamte Hofstaat mit weißen, fragenden Gesichtern betrachtete und sich

von seinem Zauberstab so sorgfältig fernhielt, wie sich die Hunde von

jenen Tieren fernhielten, die alle überkommenen Regeln tierischen

Verhaltens brachen.

* Die Waliser nennen das Sternbild der Kassiopeia >Llys Don<.

Es standen drei Geschöpfe an der Mauer: zwei große Wildschweine

und bei ihnen ein großes junges Schwein. Math sah sich das Junge

schweigend an. Er rieb sich das Kinn.

»Nun«, sagte er, »ich werde diesen annehmen und ihn taufen.«

Dann schlug er das Schwein mit seinem Zauberstab, und das Tier

schüttelte sich und wirbelte und löste sich auf und verschwand. Ein

hübscher strammer Junge mit braunem Haar stand blinzelnd da und

befühlte sich mit staunenden Händen, als wollte er seine verwandelte

Gestalt erkunden. Es war der, der später Hychdwn der Hohe genannt

wurde.

... Es waren drei Schweine gewesen, jetzt waren es noch zwei. Der

König drehte sich um und sah sie an. Sie starrten zu ihm auf und

keuchten; ihre großen Körper auf den kurzen Beinen zitterten vor etwas,

das stärker war als Angst, über ihren borstigen Schnauzen blickten die

wilden kleinen roten Augen verhangen und sehnsüchtig: vier gebannt

starrende Tiefen voll stummen Flehens...

Er sah sie an, und in seinem Gesicht, das so hoch über ihnen war, wie

Dächer über den Köpfen der Menschen sind, stand weder Wut noch

Nachgiebigkeit, sondern nur ein Erbarmen, so groß und fern wie die

Sterne...

Er hob seinen Stab.

»Der von euch, der im vergangenen Jahr ein Eber war, soll im

nächsten Jahr eine Wölfin sein. Er, der im letzten Jahr eine Sau war, soll

jetzt ein Wolf sein... Und handelt gemäß der Natur der Tiere, deren

Gestalten auf euch sind. Und übers Jahr seid ihr hier an dieser Mauer.«

... Und so kehrten sie in den Wald zurück, in leichten Sprüngen,

magere, graue Schreckensgestalten; und den beiden mag es

vorgekommen sein wie den späteren Menschen, die den Albtraum

Hölle träumten , als sei diese Strafe ewig und Hoffnung eine von

Stürmen ausgelöschte Kerze.

Es ist nicht bekannt, wohin sie wanderten. Und wir wissen auch nicht,

auf welchen einsamen Mooren sie zum Mond heulten; welche Knochen

sie benagten und in welcher Höhle des Waldes sie lagerten. Auch nicht,

ob sie sich nur von wilden Tieren ernährten oder ob ihre Pfoten Spuren

im Schnee hinterließen, wenn sie die Viehweiden der Menschen

umschlichen, so daß der spät heimkommende Bauer vor ihnen floh, vor

zwei unheimlichen Schatten mit grünen Augen und froststarren Pelzen,

die im Mondlicht glitzerten.

... Einsam waren jene Tage und bitter. Sie sind verloren in den grauen

Dämmerungen unerinnerter Zeit.

Sie waren Tiere gewesen, die nur vom süßen grünen Überzug der

Erde aßen, Tiere, die von allen Menschen gejagt, aber nicht gehaßt

werden. Sie waren Tiere gewesen, die die Anmut des Verhaltens und

auch die Anmut des Körpers verloren hatten; und die grünen,

nichtdenkenden Dinge waren immer noch ihre richtige Nahrung, aber

sie verschlangen, wenn sie es erwischen konnten, auch anderes. Jetzt

waren sie Tiere, die nach dem Geruch und dem Geschmack von Blut

gierten, und damit wurden sie dem Menschen wieder ähnlicher.

Sie waren Jäger und Sammler gewesen, bevor sie ihren Platz in der

Evolution verwirkt hatten und aus der Welt der Menschen schieden.

Jetzt waren sie wieder Jäger. Aber sie wußten noch, wie es war, gejagt

zu werden das Entsetzen und die Hatz und die Angst, das müde,

rasende Herz, das schlägt, als wollte es sich aus dem Körper reißen, in

dem es vielleicht bald zum Stillstand kommen würde, und das Wissen,

daß es, wenn man gepackt wird, keinen Ausweg gibt und keine

Barmherzigkeit: nur die knirschende, mörderische Wut der überlegenen

Stärke.

Männer mögen sie mit Feuer und Speeren in der Nacht gejagt haben,

wenn sie den Häusern zu nahe gekommen waren, Häusern, in denen sie

früher vielleicht Gäste gewesen waren. Sie mögen Wunden empfangen

und sie einander zur Heilung geleckt haben und in stummem Mitgefühl.

Denn menschenähnlicher, waren sie jetzt die meistgehaßten Feinde des

Menschen...

Sie mögen Hirsche und Wildschweine gerissen haben, derengleichen

sie zuvor gewesen waren. Und in einem Augenblick des Triumphes, mit

rot triefenden weißen Fängen, mag sich das, was einmal Gwydion

gewesen war, erinnert haben: >Auch ich bin eines von ihnen gewesen.

Auch ich habe in Angst und Entsetzen von diesem Ende getraumt.< Und

mag sich über die seltsamen Gesetze der Zyklen gewundert haben, die

aus dem Zerstörten den Zerstörer machen und aus dem Zerstörer das

Zerstörte, bis der dumpf tastende Tierverstand die Vision der Seele

fortwischte und den nach seinem rohen, blutigen Schmaus gierenden

Wolf zurückschickte.

Doch das Ende jener Zeit kam schließlich, wie das Ende aller Dinge

kommt.

Die Hunde bellten, und die Wölfe heulten vor der Kammer Maths des

Königs. Und jenes Heulen klang gespenstischer und geheimnisvoller als

das Geheul, das die Wölfe in stillen weißen Nächten zum Mond senden.

Jenes Geheul, das mehr als Hunger oder Einsamkeit oder Sehnsucht in

sich hat; ein unverstandenes kosmisches Mysterium, vielleicht ein weit

entferntes Leid des Mondes, das weder die klagende Kehle noch der

verschwommene Verstand begreift, jedoch über die Meilen

unvermessenen Raumes hinweg erspürt.

Nur war die Trauer in diesem Klagen tiefer, schlimmer als jenes...

Und Math der König erhob sich wieder und schritt aus dem Palast.

Wo die Hunde ihre Brüder umbellten, sah er zwei Wölfe aus den

Wäldern und einen kräftigen Welpen. Und es war der Welpe, dem er

sich zuwandte.

Er schlug ihn mit seinem Zauberstab, und er flog auseinander und

verschwand. Ein weiterer schöner Junge stand starrend und bebend da,

schnelle Blicke um sich werfend, als wäre er sich noch nicht sicher, ob

er schon ganz da war, und als müßte er nachsehen, ob bei dieser

Verwandlung nicht ein Stück von ihm verlorengegangen war.

»Ich werde diesen annehmen und ihn taufen«, sagte Math. »Ein Name

wartet auf ihn, und er lautet Bleiddwn der Wölfling. Und so ist die

Natur dieser drei Brüder:

Die drei Söhne Gilvaethwys des Treulosen,

die drei treuen Kämpfer:

Bleiddwn, Hydwn und Hychdwn der Hohe.«

Dann wandte er sich seinen Neffen zu und blickte auf sie hinab. Sie

rührten sich nicht, aber ihre großen Augen waren trauriger und

flehentlicher als die Augen von Hunden. Ihre Zungen hingen heraus,

und ihre buschigen Schwänze zuckten zwischen ihren Hinterbeinen.

Lange sah er auf die hinab, die sich vor ihm wie Geschöpfe duckten,

die vor lauter Verlangen keuchen, aber nicht mehr zu hoffen wagen.
Und seine eigenen Augen waren auch traurig, traurig wie das
unermeßliche Meer. So mag ein Gott auf die stöhnende Welt aus seiner
Hand hinabsehen, erfüllt von Mitleid für alles, was gewesen ist und sein
wird, aber unerschütterlich wie die Schicksale, die er geschaffen hat...

Er hob seinen Zauberstab und schlug zu...

Wieder war ein Wirbeln und Zucken und Entformen und Neuformen,

schneller, als das Auge folgen konnte. Sie waren Wölfe gewesen; sie

wurden Wolken; sie verschwanden wie Wolken; und wurden wieder zu

Gestalten. Zwei Männer knieten vor Math dem König.

Er sah mit seiner großen Ruhe, die die Klarheit der Ewigkeit in sich

hatte, auf sie hinab. Seine Augen waren gütig und friedevoll.

»Männer«, sagte er, »genug der Schande und der Strafe, die auf euch

waren um des Unrechts willen, das ihr begingt. Man hole kostbare

Salben für diese Männer und wasche ihre Häupter und bringe ihnen

Kleider. Was getan ist, ist getan.«

RSTES

APITEL

ATH SUCHT EINE NEUE

USSHALTERIN

/ S

WARD

WAS GEWESEN

BEENDET

UND WAS SEIN SOLLTE

BEGONNEN

S HATTE

ERBRECHEN UND

NTDECKUNG GEGEBEN

; S

TRAFE UND

ERGEBUNG WAREN ERTEILT WORDEN

GWYDION UND GILVAETHWY

WAREN AUS IHRER

ELT VERBANNT WORDEN

UND JETZT WAREN SIE

WIEDER IN IHR

;

UND DIE EINZIGE DAUERNDE

ERÄNDERUNG WAR IN

IHNEN

. U

ND NUR DIE

EIT KONNTE DEREN

RÖSSE ODER

LEINHEIT

ERWEISEN

Es ist nicht wahrscheinlich, daß sie nach ihrer Rückkehr große

Veränderungen vorfanden. Ein paar Leute waren gestorben, und ein

paar waren geboren worden, und ein paar hatten sich verheiratet oder

entheiratet: das war alles. Die Eheschließungen und als natürliche

Folge davon die Scheidungen hatten an Zahl wohl ein wenig

zugenommen, da sich die Sitten der Neuen Stämme stetig in die

Lebensweise der Alten Stämme eindrängten.

Gilvaethwy, einige hübsche Mädchen bemerkend, die während seiner

Abwesenheit aus kichernden, schlaksigen Gören erblüht waren, mag die

sicheren und stetigen Freuden der Ehe erwogen haben die Nachteile

von Vergewaltigung und Zölibat waren noch sehr frisch in seinem

Gedächtnis, und die Mode der Jungfräulichkeit war im Aufschwung. Es

gab nur ein Hindernis: es hätte eine Menge Zeit erfordert, sie alle zu

heiraten. Es wird uns nicht berichtet, wofür er sich schließlich

entschied. Denn die alten Bücher vermelden nichts von seinen Taten

nach seiner Entzauberung.

Die einzige wirkliche Veränderung, die den beiden Brüdern ins Auge

sprang, muß gewesen sein, daß Goewyn die Königin jetzt an der Seite

von Math dem König saß, statt seine Füße in ihrem Schoß zu halten:

etwas, wofür Gilvaethwy sie untauglich gemacht hatte, wie alle drei,

Königin und Prinzen, lebhaft erinnerten. Und es ist wenig

wahrscheinlich, daß zwischen ihnen und ihr je mehr als geheuchelte

Freundlichkeit herrschte. Denn keines von ihnen atmete schon jene

dünne Luft, in der Math sich bewegte, nichts vergessend und alles

vergebend, Sühne gegen Schuld abwägend und beides tilgend. Denn

Unrecht, das vergessen wird, wird im allgemeinen bei einem neuen Reiz

wieder erinnert, und Vergebung ist unvollkommen, eine schwache und

feige Ausflucht, wenn sie die Erinnerung an das Gewesene nicht völlig

ertragen kann.

Doch die Königin konnte die Erinnerung an ihre Rache gegen die

Erinnerung an ihre Vergewaltigung abwägen. Und die Brüder konnten

sich mit der gesegneten Tatsache trösten, daß erstere vorüber war. Und

beiden Parteien ging es jetzt zu wohl, um sich groß beeinträchtigen zu

lassen. Denn den Prinzen widerfuhr weder Vorwurf noch Demütigung:

ihre Freiheit war ohne jede Fessel. Das Gewesene war aus und vorbei;

das Volk wußte, daß es nicht Wille des Königs war, das Vergangene am

Leben zu erhalten.

Und vermutlich standen sowieso die meisten von ihnen ganz im

Geheimen auf der Seite ihrer jungen Prinzen und dachten, Math sei

übertrieben streng gewesen. Gwydions Schweinestehlen wurde damals

und noch Jahrhunderte später für eine ruhmreiche Tat gehalten,

wogegen Jungfräulichkeit eine neue Mode war, über die solch

Aufhebens zu machen töricht schien, wenn es auch eine beklagenswerte

Ungehörigkeit war, daß das vergewaltigte Mädchen ausgerechnet die

Fußhalterin des Königs gewesen war. Vor Einführung der Keuschheit

war Vergewaltigung so gut wie unbekannt gewesen.

Nur drei Tage nach ihrer Entzauberung befahl Math der König seine

Neffen zu sich.

»Was will er jetzt schon wieder von uns?« stöhnte Gilvaethwy, der

den Befehl vernommen hatte, ohne große Begeisterung an den Tag zu

legen. Er preßte die Hände gegen die Schläfen, denn sein Kopf

schmerzte nach diesen drei in Fröhlichkeit und Feiern verbrachten

Tagen. »Ich bin sicher, daß ich nicht gehen will«, sagte er.

»Ich bin sicher, daß du gehen wirst«, sagte Gwydion. »Er wird nichts

von dem erwähnen, was geschehen ist. Er gräbt nie einen alten Knochen

aus und kaut wieder auf ihm herum. Es kann aber sein, daß er einen

Auftrag für uns hat, da er uns Zeit genug gegeben hat, unsere Rückkehr

mit unseren Freunden zu feiern. Zuviel Zeit nach deinem Aussehen zu

urteilen«, fügte er mißbilligend hinzu. »Ich wäre mit weniger

ausgekommen.«

»Das glaub' ich; das bist du immer. Du weißt ja gar nicht, wie man

sich gehenläßt und sich richtig vergnügt«, sagte Gilvaethwy mit einer

geplagten und betrübten Miene.

»Ich mißvergnüge mich jedenfalls nicht in der Weise, in der du das

jetzt tust«, sagte Gwydion. »Und ich habe meine eigenen Weisen, mich

gehenzulassen und mich zu vergnügen, aber du bist zu stumpfsinnig, sie

zu verstehen«, erklärte er freundlich. »Sie erfordern mehr Macht, als

darauf verwendet werden kann, bei einem Fest Fleisch in sich

hineinzuschlingen und Bier in sich hineinzuschütten.«

»Magie?« sagte Gilvaethwy und stöhnte wieder. »Ich kann daran

nicht viel Lustiges entdecken. Oder Frauen?« Und plötzlich sah er

interessiert aus. »Ich habe bemerkt, daß du keine beachtet hast, seit wir

wieder am Hof sind, wogegen es viele gab, die ich gerne wiedersah. Du

verhältst dich in Wirklichkeit nicht viel anders wie wir übrigen, nur tust

du es so verstohlen, daß niemand dich je dabei erwischen kann, es sei

denn Onkel«, sagte er.

»Sei still und komm jetzt mit zu ihm«, sagte Gwydion scharf, »denn

wir haben ihn schon lange genug warten lassen.«

So gingen sie zu Math, der sie grüßte wie einer, der froh ist, sie

wiederzusehen; denn nicht einmal sein uraltes Herz hatte die Lasten

menschlicher Sehnsucht und Liebe abgetan, noch die verhängnisvolle

Verwundbarkeit, die einen Menschen über andere stellt. Alle Menschen

waren dem Sohn Mathonwys teuer, doch Gwydion sein Neffe war ihm

am teuersten.

Und in Gwydions Innerem sah er nichts als lautere Antwort auf jenes

Willkommen; wie in Wirklichkeit in diesem Augenblick auch wenig

anderes für ihn zu sehen gewesen wäre. Aber er sah die Ängste in

Gilvaethwy und lächelte.

»Ihr habt Frieden gewonnen, meine Neffen«, sagte er, »und

Freundschaft habt ihr auch. Doch gibt es da eine Sache, die ich mit euch

beraten möchte. Und das ist, wo ich eine Jungfrau finden soll, die meine

Füße hält.«

Gwydion überlegte.

»Junge Mädchen wachsen ständig heran, Herr; und wir, die in den

drei vergangenen Jahren abwesend waren, kennen uns jetzt nicht unter

ihnen aus. Unter denen, die am Hof waren, als ich zuletzt hier war, gibt

es keine, die ich empfehlen könnte. Doch einige von den jüngeren sind

vielleicht hoch Jungfrauen«, sagte er.

»Es würde Zeit erfordern, es herauszufinden«, bemerkte Gilvaethwy

und leckte sich die Lippen, wie eine Katze, die Rahm gerochen hat.

»Bei einer neuen Ernte Mädchen!...«, sagte er.

»Ich bitte dich nicht, persönliche Untersuchungen anzustellen«, sagte

Math. »Du würdest wohl die Ware ruinieren, wenn du sie fändest. Es

gibt nicht viele Mädchen, die sich einem hübschen jungen Mann und

Prinzen von Gwynedd verweigern würden. Doch glaubte ich, es hätte

vielleicht eine gegeben.«

»Bestimmt nicht !« rief Gilvaethwy im Stolz seiner getroffenen

Eitelkeit, dann verstummte er, sich verlegen erinnernd, mit wem er

sprach.

»Ich fürchte, daß die Freude über Gilvaethwys Heimkehr sich als zu

groß für jegliche Keuschheit erwiesen hat, die du auf die Probe hättest

stellen können, mein Onkel«, sagte Gwydion wohlwollend. Seine

Augen lachten in die Maths, wie die keines anderen es gewagt hätten.

»Die Moden von Dyved sind für unsere Frauen noch nicht verbindlich

geworden, scheint es. Und da ist noch die Frage des Geschmacks: eine

von ihnen, die einen Mann ablehnte, lehnte einen anderen vielleicht

nicht ab. Ich habe noch keine Versuche angestellt, doch wenn ich es tue

und scheitere, werde ich mich nicht schämen, dir davon zu berichten,

Herr.«

»Nein, das würdest du nicht«, sagte Math. »Und das ist einer der

Gründe, warum du nicht scheitern würdest. Du hast alle Vorzüge

Gilvaethwys und deine eigenen dazu. Denn die Frauen lieben einen

Mann, der nicht gänzlich seinem Körper hörig ist, sondern einen Teil

seiner Person frei und über ihnen hält, über dem Zwang, sie haben zu

müssen; wenn sie auch nicht immer willens sind, ihm diese Freiheit

friedlich einzuräumen. Denn dann ist seine Liebe eine Gunst und eine

Auszeichnung, keine Frucht, die von jedem Zweig gepflückt werden

kann. Und darüber hinaus gibt es in aller menschlichen Natur das, was

sich danach sehnt, zu erkunden, was höher und deshalb geheimnisvoll

ist; und es ist dieses geschlechtsfreie Verlangen auch wenn es sich

durch Geschlechtlichkeit ausdrückt , das eines Tages die Menschheit

zurück zu der Gottschaft führen wird, die sie verloren hat.

Nein, dies ist kein guter Plan, eine Fußhalterin für mich zu finden«,

sagte er.

Gwydion überlegte.

»Es ist wahr, daß du nicht viel Zeit für die Pflichten eines Königs

hättest, wenn du die Erinnerungen aller Mädchen in Gwynedd

durchforschen müßtest, um herauszufinden, welche einen Mann erkannt

hat und welche nicht. Wir, die dich eine Fußhalterin gekostet haben,

sollten uns der Mühe unterziehen, dir eine neue zu finden.«

Danach schwieg er. Alle drei schwiegen, wie sie da in Maths Kammer

saßen, und ihre Aufgabe war wie ein Fluß, den ihr Verstand nicht

überqueren konnte.

Math saß teilnahmslos, unbeweglich da, darauf wartend, daß seine

Neffen jene Strömung mutig angingen; es schien aber, wie wenn ihre

Gedanken zögerten, als könnten sie nicht schwimmen...

Gilvaethwy ärgerte sich, weil er nicht alles verstehen konnte, was sein

Onkel gesagt hatte, und weil er in einem Teil davon eine Herabsetzung

seiner Person witterte, die er immer noch hoch schätzte, wenn auch

nicht ganz so ausschließlich wie ehemals. Und auch, weil ihm nichts

einfiel, was er hätte sagen können. Er erinnerte sich mit unbehaglicher

Deutlichkeit daran, daß es seine Schuld war, daß sein Onkel jetzt eine

Königin anstatt einer Fußhalterin hatte.

Gwydions Gedanken dagegen bewegten sich schnell, umkreisten

einen Plan, von dem er hier vor seinem Onkel nichts verraten wollte,

nicht einmal in seinem Innersten...

»Herr«, sagte er schließlich, den Kopf hebend, »ich bin ein Narr, daß

ich nicht schon früher daran dachte. Arianrhod die Tochter Dons, deine

Nichte, brüstet sich mit ihrer Jungfräulichkeit. Oder hat sich das

geändert, während ich fort war?«

»Das hat es nicht«, sagte Math, »soviel ich gehört habe. Es ist aber

nie meine Art gewesen, die Winde einzusetzen, um den Handlungen

Arianrhods nachzuspionieren. Ob sie einen Mann liebt oder nicht liebt,

hat nie das Wohlergehen meines Volkes oder meines Reiches

betroffen.«

»Das könnte es aber«, sagte Gwydion, »denn es betrifft die

Thronfolge. Wenn sie aber kein Kind haben und gegenüber dem

Geschlecht Dons ihre Pflicht nicht erfüllen will, so kann sie wenigstens

als Fußhalterin dienen. Und nach einer so langen Abwesenheit muß in

Caer Seon viel darauf warten, von mir erledigt zu werden. Soll ich jetzt

dorthin gehen und sie dann, wenn sie sich immer noch als Jungfrau

erklärt, mit mir bringen, wenn ich zurückkomme, Herr?«

»Tu es, wenn es mit ihrem Verlangen übereinstimmt«, sagte Math.

»Und plage sie nicht allzusehr mit dieser ihrer Jungfräulichkeit, wenn

du dich auch immer darüber geärgert hast. Denn diese Dinge liegen

allein in ihrer freien Entscheidung. Du hast vier Schwestern. Es ist nicht

nötig, daß gerade ein Sohn Arianrhods dein Erbe wird wenn du auch

sie am meisten liebst.«

»Weder Arianrhod noch Gwydion haben jemals eins das andere nicht

plagen wollen«, sagte Gilvaethwy. »Sie könnten einander nicht in

Frieden lassen, und wenn sie es wollten. Ob sie miteinander streiten

oder sich gegen uns andere verbünden: immer muß eins die

Aufmerksamkeit des anderen auf sich ziehen, und immer halten sie

gegen uns andere fest zusammen ein Gespann, das schwer zu schlagen

ist.«

»Dir ist es nie gelungen«, murmelte Gwydion, »doch habe ich dich

das eine oder andere Mal gegen ihren Zorn in Schutz genommen,

Kindchen.«

Er stand auf, und seine Miene war fröhlich und sorglos. »Herr, ich

werde mich an das erinnern, was du gesagt hast. Und um Arianrhod

brauchst du dir keine Sorgen zu machen. Ich bin kein Mann aus dem

Süden, der einen Mann für seine Schwester auswählen geht. Wenn ich

es wäre, so könnte ich sie ja doch nicht zwingen; denn sie ist eine

Meisterin der Magie. Don unsere Mutter unterrichtete sie gut in allen

Künsten weiblicher Zauberei. Wenn sie nicht als Jungfrau zu dir

kommt, wird es ihre eigene Schuld sein.«

»So sei es«, sagte Math. »Geh jetzt heim nach Caer Seon. Du wirst

deinen Besitz und deine Herrschaft in guter Ordnung vorfinden, denn

ich habe Govannon ein Auge darauf haben lassen. Und wenn es dir

beliebt, an diesen Hof zurückzukommen, wird dich ein Willkommen

erwarten.«

»Ich werde froh sein, wenn die Zeit kommt, es in Anspruch zu

nehmen«, sagte Gwydion. »Darf ich Gilvaethwy mit mir nehmen, oder

hast du hier Verwendung für ihn? Arianrhod würde sich wohl freuen,

ihn wiederzusehen.«

»Das würde sie wohl nicht«, sagte Gilvaethwy, »wenigstens nicht

sehr, wenn sie dich hat.«

»Sei still«, sagte Gwydion; und Math sagte: »Du kannst ihn

mitnehmen.«

... Als seine Neffen ihn verlassen hatten, sah ihnen Math der König

noch lange nach. Er strich sich den Bart.

»Er hat wieder eine Absicht...«, sagte er. »Was wird es wohl dieses

Mal sein?«

Er muß sich das öfter gefragt haben, wie er so dasaß und wartete, die

Jahre bedenkend, die gewesen waren, und die Jahre, die kommen

würden. Für ihn war die Vergangenheit immer der Schoß der Zukunft,

keine Schöpferin von Vorurteilen oder Streitigkeiten, sondern das Feld

für Entwicklung, der Boden, in dem die Wurzel wächst, aus dem die

Blume sprießt und die verlorene Eichel einen Baum treibt. Er wußte,

daß sein Neffe immer noch zu gewitzt war, um geradlinig zu sein; daß

er Gewitztheit noch nicht von List geschieden hatte, wenn er auch

jüngst die Gefahren von zuviel List kennengelernt hatte. Welche Gestalt

seine neue Absicht annehmen und wie weitreichend ihre Folgen werden

würden, konnte man unmöglich voraussagen. Doch dieses Mal würde

die Gewitztheit, ihrer Natur wegen, jede Verbindung mit

Gesetzlosigkeit und Gewalt zurückweisen.

>Doch hat er die Lehre wirklich begriffen? Hab' ich ihn vielleicht nur

gelehrt, Gescheitheit zu schätzen und nicht den Wert? Den Buchstaben,

nicht das Gesetz? Er geht jetzt nicht dahin, um mir zu dienen, doch das

ist bedeutungslos, solange er Gwynedd gut dient. Solange seine Absicht

edel ist und nicht verderbt.<

Es ist nicht wahrscheinlich, daß Math sich allzugroße Sorgen um die

leibliche Sicherheit seiner Neffen in den Jahren ihrer Abwesenheit

gemacht hatte. Kein großes Unheil hätte ihnen widerfahren können,

selbst wenn sie in ihren Tiergestalten gestorben oder getötet worden

wären. Denn der Tod ist nur eine Verwandlung, und sie hätten sich

nicht so verwandeln können, daß seine Macht nicht ausgereicht hätte,

sie zu finden und ihnen ihre ursprünglichen Gestalten wiederzugeben,

über das Seine war er der Herr des Lebens und des Todes, zumindest bis

zu jenem unentrinnbar verhängten Augenblick des Übertritts, wenn die

Arbeit eines Menschen auf dieser Ebene getan ist und er eine Zeitlang

woandershin berufen wird.

Wir kennen das volle Ausmaß seiner Macht nicht, es scheint aber, als

habe sie sich auf beide Seiten des Grabes erstreckt und die

Voraussetzungen von Geburt und Tod und die des Erdenlebens geregelt,

das dazwischen liegt, wenn auch nicht die unirdischen Jahre, die auf der

anderen Seite liegen, jenseits der Zeit und zwischen Tod und Leben.

Er war ein Meister der Evolution, jedem die Prüfungen auferlegend,

für die er bereit war, und die Lehren, die er am dringendsten lernen

mußte; und dadurch lagen, mit einer Bedeutsamkeit, die in unseren

Tagen, in denen die göttliche Bestimmung von Königen eine Legende

und eine Absurdität geworden ist, sowohl die Leiber als auch die Seelen

der Menschen von Gwynedd in seiner Hand.

Wie er seine Neffen von jenen inneren Übeln, die in ihren Verstößen

sichtbar geworden waren, heilen könnte, muß ihn größtes Nachdenken

gekostet haben. Denn er hätte sie nicht aus Leben und Sein löschen

können, selbst wenn er das gewollt hätte. Sie töten, hätte nur geheißen,

sie unverändert in eine andere Sphäre befördern, aus der sie genau so,

wie sie gegangen waren, zurückgekommen wären, wonach er oder ein

anderer sich wieder mit ihnen hätte beschäftigen müssen.

Seine Aufgabe war es, zu erhellen, nicht, zu bestrafen; denn Strafe ist

Rache, und Rache ist, im besten Fall, eine Kraftvergeudung. Das Heikle

an seiner Arbeit hatte im Ersinnen von Sühnebedingungen bestanden,

die bedrückend genug waren, Gedanken zu verursachen, ohne jedoch

die Sühne durch den Groll über die der eigenen Person angetane Qual

zu trüben.

Gilvaethwys Sünde war von tierischer Roheit gewesen, erdacht und

ausgeführt mit tierischer Einfachheit. Doch die Sünde von Gwydion,

Maths ausgebildetem Nachfolger, dem der König seine eigene Magie

beigebracht und dadurch seine eigene Macht übertragen hatte, war eine

andere und schwererwiegende Sache. Denn Gwydion hatte das Wissen

verwandt, das zum Schutze Gwynedds bestimmt gewesen war, um ihr

zu schaden; hatte sie zu einem Werkzeug gemacht, das seinen eigenen

Absichten diente und den Lüsten eines geilen Buben willfahrte. Er

konnte nicht wieder mit Macht betraut werden, bevor er die

Verantwortung von Macht begriffen hatte; noch mit Freiheit, ehe er

gelernt hatte, wie man mit Freiheit umgeht.

Er hatte Weisheit gesehen, aber nicht klar erfaßt. Er war zu gewitzt

gewesen und hatte sich an seiner eigenen Gewitztheit berauscht, ein

Zustand, der eine weit gefährlichere und folgenreichere Krankheit ist als

die Lüste in Gilvaethwys Körper. Denn Gewitztheit und Weisheit sind

so verschieden wie die Wirrnis eines Labyrinths und der gerade, steile

Flug eines Vogels. Und ein Meister der Evolution, der

Günstlingswirtschaft an den Tag legte und mit seiner magischen Macht

so leichtfertig und unbedenklich umging, sie als ein Spielzeug benutzte,

um seine eigenen und anderer Launen damit zu befriedigen, der konnte

nur zu leicht die Wege der Evolution blockieren und den Lauf der

Zyklen stören.

Nicht in solche Hände hätte Math das heilige Lehen seines Königtums

übergeben können; und er hatte sein Bestes getan, sie zu stetigen, damit

sie für ihre vorbestimmte und unausweichbare Aufgabe taugten. Jener

Prozeß hatte stattgefunden. Was er gezeugt hatte, formte sich jetzt im

Schoße der Gegenwart der Geburt in der Zukunft entgegen.

Am Erfolg von Gilvaethwys Strafe konnte es keine Zweifel geben.

Jener junge Mann würde in Zukunft ein wenig vorsichtiger und weniger

selbstsüchtig auftreten, nachdem er gelernt hatte, daß es unentrinnbare

und nicht ungerechte Gesetze über seinen eigenen Wünschen gab, und

das war alles, was von ihm in dieser Runde des Lebens erwartet werden

konnte. Doch die Handlungen Gwydions, der um ein Vielfaches

lebendiger war als Gilvaethwy, da sein Denken viel mehr Bereiche

umspannte und da seine Energien in viel mehr Richtungen ausstrahlten,

die waren niemals völlig vorhersagbar. Ob er sich immer noch für so

gewitzt hielt, Gerechtigkeit und die Rechte anderer beiseite schieben zu

können, ohne den Preis dafür zahlen zu müssen?

Er, der als nächster König von Gwynedd werden sollte, ritt fröhlich

genug nach Caer Seon und später nach Caer Arianrhod im Meer. Dort

hieß ihn Arianrhod willkommen, und es wurden wochenlang Feste in

jenem meerumgürteten Schloß einer Prinzessin gefeiert, die schöner war

als die Morgenröte.

Sie war sicher froh, ihre Brüder wiederzusehen, wie gewöhnliche

Mädchen froh sind, die über keinen anderen Zauber als ihr Mädchentum

verfügen und deren Gesichter nicht eine Schönheit besitzen, die das

herrlichste Geschenk der Götter ist.

Sie mag sich lange nach Gwydion gesehnt und jene Jahre einsam und

bitter gefunden haben, in denen Caer Seon herrenlos stand und er ein

fangzähniger oder behufter Wanderer in den Wäldern war.

Sie mag über seine Heimkehr frohlockt haben, vielleicht zu sehr...

Gilvaethwy muß bei ihnen gewesen sein in jenen Tagen und

höchstwahrscheinlich auch ihre Schwestern: Elen und Gwennan und

Maelan, die anderen Töchter Dons. Auch sie scheinen im Schlosse

Arianrhods gelebt zu haben, denn in Anglesey erzählte man sich bis in

die jüngste Zeit hinein alte Geschichten davon, wie diese drei an jenem

unbekannten Tag entkamen, als Caer Arianrhod für immer im Meer

versank. Sogar die Namen ihrer Zufluchtsorte werden aufgezählt:

Tyddyn Elen und das Moor von Maelan und Gwennans Grab.*

* Siehe Sir John Rhys, »Celtic Folklore«, Bd. 1, S. 108.

Es gab wohl eine heilige Quelle auf jener Insel, wie in anderen Teilen

Britanniens, und wenn es so war, wären die Töchter Dons ihre
Hüterinnen und Priesterinnen gewesen, eingesetzt, jenes geschlossene
Auge der Tiefe zu bewachen, durch das sich die gierigen Wassergötter
sonst hätten erheben können, um noch mehr von der Erdoberfläche zu
verschlingen, so wie sie einst die verlorenen Lande des Westens
verschlungen hatten, die jetzt Caer Sidi waren, das Land unterm Meer.

Das sind die Ängste und Schreckgespenster eines Volkes, dessen

Vorfahren eine Sintflut erlebt haben und in deren Knochen sich das
Entsetzen vor dem gierigen Meer weitererbt.

Arianrhod selbst, deren Name Silbernes Rad bedeutet, wurde wohl

vom einfachen Volk als Inkarnation und zugleich als Priesterin der
Mondgöttin angebetet, jener gütigen, silbernen Himmelsherrin, die
herabgestiegen ist von ihrem blassen, hellen Wagen am Himmel, um
besser über die Gezeiten wachen zu können, die sie regierte, und sie
harmlos zu machen für die Gestade der Menschen. Solch mystisch
mächtiger Sang und Beschwörung, um die Elemente zu beherrschen
oder anzuflehen, waren wohl die Riten, die von allen Bewohnern jener
geheiligten Inseln um Britannien herum geübt wurden, von denen uns
Plutarch berichtet; auf deren einer, wie er sagt, der Entthronte Vater der
Götter unter seinen Männern schläft, da Schlaf die für Ihn geschmiedete
Fessel ist.

Doch das sind Dinge, die in Geheimnis verloren sind, und Weise und

Historiker streiten sich über ihre Fransen, glücklich in dem wohl

fruchtlosen Streit.

Doch damals und lange danach ahnte niemand, daß das Schloß vom

Silbernen Rad nicht ewig fest an seinem Platze stehen würde.

Und auch Gwydion und Arianrhod dachten nicht an Götter oder

Sintfluten, wenn sie des Abends die weißen Strände entlangschlenderten

oder des Mittags im Schatten hoher Bäume träumten, auf die grüne

Insel Monas von den Druiden hinausschauend oder zurück zu der

Mündung des Menais und der Küste, wo Gwydions Feste aufragte, die

eine spätere Zeit Dinas Dinllev nennen sollte.

Wenn die Nacht mit ihren Frösten und ihrer kalten Dunkelheit kam

und der blasse Mond über die grauschwarze See schimmerte, gingen sie

hinein und suchten die warme Freundschaft des roten Feuers, das in der

Halle prasselte. Und Gwydion sang und erzählte Geschichten, wie er es

damals an Pryderis Hof getan hatte, und seine Schwestern lauschten,

mit verträumtem Mund und sternenerfülltem Blick.

Er muß Arianrhod bald von ihres Onkels Mangel an einer Fußhalterin

erzählt haben und von ihrer eigenen Anwartschaft. Aber er fragte nicht,

ob sie die Bedingungen erfülle, und sie erwähnte sie auch nicht. Sie

lachte und schlang ihre Arme um seinen Hals und küßte ihn.

»Ach Gwydion, du warst ein guter Bruder, daß du an mich dachtest!

Wo könnte der König besser eine Fußhalterin finden als in seiner

eigenen Familie und unter den Töchtern Dons!«

»Dann ist es dein Wille?« sagte Gwydion. »Ich schlug es vor, aber die

Sache liegt in deiner eigenen freien Entscheidung, und ich hatte

gedacht, daß du vielleicht nicht willens seiest, den Ort zu verlassen, an

dem du Herrin und Königin bist, um nach Caer Dathyl zu gehen und

dort den ganzen Tag zu sitzen und die Füße eines alten Mannes zu

halten. Und ich warne dich: es werden dich dort viele Augen

beobachten«, sagte er.

»Ich habe selbst Augen, die gut beobachten können«, sagte

Arianrhod. »Jene anderen werden nicht mehr sehen, als ich beliebe,

sehen zu lassen. Und ich bin hier eine lange Zeit gewesen. Ich habe

alles getan, was man hier tun kann so oft, daß ich dessen überdrüssig

bin. Es ist mir nichts geblieben, als dem Schwatzen Elens und Maelans

und Gwennans zuzuhören und meinen Hexenmeistern zuzuschauen, wie

sie ihre Zauberstückchen üben; und die Götter wissen, wie lange es her

ist, daß ihnen ein neues eingefallen ist!«

Elen die Demütige, die ihre Augen immer auf den Boden gerichtet

hielt, saß in ihrer Nähe und webte; und sie lächelte jetzt alles andere als

demütig, ohne jedoch die blaue Bescheidenheit ihrer Augen zu erheben.

»Einmal hattest du aber etwas anderes zu tun, Arianrhod, in jener

Nacht im Frühling, als du bei Aufgang des Mondes zum Strand

hinuntergingst. Es mag sein, daß es ein Hexenmeister gewesen ist, der

dort seine Zauberstückchen für dich vollführte, aber er war keiner von

denen hier.«

»Du bist nur böse, weil ich dich das heiße, was du bist: Schwatzbase«,

sagte Arianrhod. Sie wandte sich wieder Gwydion zu. »Achte gar nicht

auf sie. Sie war immer eine Lügnerin und gehässig. Wie kann meine

eigene Schwester nur so etwas über mich erzählen! Ich bin in jener

Nacht zum Strand hinuntergegangen. Ich war einsam und trauerte um

dich, und der Kristall war trüb. Ich dachte, wenn ich lang genug ins

Wasser schaute, könnte ich dort sehen, was du in der Wildnis tatest.

Aber ich nehme die Götter zu Zeugen, daß ich dort keinen Mann von

dieser Erde getroffen habe.«

»Vielleicht kam er dann von Caer Sidi unterm Meer«, sagte Elen,

immer noch demütig. Aber Arianrhod würdigte sie keines Blickes.

»Du siehst jetzt selbst, was ich mitzumachen habe, Bruder«, sagte sie,

und nie erbebten Harfen vor mehr Schmerz und Süßigkeit, als in der

sanften Würde ihrer Stimme erklangen. »Ist es ein Wunder, daß ich

dessen überdrüssig bin? Dieses endlosen Tratschens und dieser

Eifersüchteleien und Zungen, die wie Nadeln stechen? Oder daß ich

mich nicht davor fürchte, belauert zu werden, weil ich schon ganz

zermürbt davon bin?

Doch jetzt werde ich an den Hof gehen und neue Dinge hören und

sehen, was andere Frauen tragen, und ob meine eigene Garderobe noch

in Mode oder schon lächerlich geworden ist. Ich werde das Begehren

aller Augen dort sein und alle Frauen überstrahlen und kostbarer

aussehen als alle Goewyn die Königin einbegriffen, denn sie ist keine

Jungfrau mehr.«

»Ich habe guten Grund, mich daran zu erinnern«, sagte Gwydion.

Sie wandte sich rasch zu ihm hin. »Ach, mein Lieber, hätte ich das

nicht sagen sollen? Es muß ja wirklich schrecklich gewesen sein, im

Körper eines Tieres eingesperrt alle diese Jahre in der Wildnis zu

verbringen!«

Sie faßte seinen Arm mit beiden Händen und streichelte ihn. Ihre

weißen Finger sahen so zart wie Blumen gegen seine braune Haut aus.

So gingen sie zusammen hinaus, und Elen die Demütige sah ihnen mit

ihrem wissenden Lächeln nach...

Sie gingen zu jener Stelle außerhalb des Palastes, wo die letzten

Bäume wuchsen, bevor die weiße Küste abfiel, um sich der Umarmung

des Meeres zu ergeben. Die Sonne war im Untergehen, und der ganze

Himmel blühte wie eine Rose. Und jenes Wunder aus Farbe, rosig und

strahlend, wie es nur Himmelsfarben sind, ließ den blassen Strand

anemonenrosa erblühen und tönte mit Purpur das singende Brausen der

Brandung. Die Erde schimmerte wie ein Juwel.

Und auf ihrem Gang kamen sie unter einem Baum hindurch, der trotz

dem nahenden Winter noch goldbedeckt war; und Gwydion hob seinen

Arm und schüttelte eine Blätterflut auf sie herab. Und murmelte dabei

einen Zauberspruch und machte ein kleines Wunder. So daß sie nicht

von goldenen Blättern umrauscht wurden, sondern von einem Schauer

goldener Sterne; nicht von den großen, wirklichen Sternen, jenen

Welten jungfräulichen Feuers, oder den titanischen, kahlen Steinkugeln,

die ewig voneinander getrennt über den Himmel rollen, sondern von

den kleinen Sternen, die wir kennen, den winzigen, strahlenden

Himmelsdiamanten, welche die Menschen zu sehen glauben, funkelnd,

wie kein echtes Gold je funkelte, hoch über den Gefilden der Erde.

Arianrhod lachte vor Entzücken über dieses kleine Wunder und kniete

nieder, um die Sterne aufzusammeln. »Sie sind schön, Gwydion. Sie

sind wie Perlen aus Licht! Ich wünschte, ich hätte eine Halskette aus

ihnen!«

»Das verrät die Frau«, sagte ihr Bruder. »Mußt du dir sogar die Sterne

um den Hals hängen?«

»Es sind doch gar keine wirklichen Sterne«, sagte Arianrhod. »Ihr

gesunder Verstand sagt einer Frau, daß man mit Spielzeug nicht mehr

tut, als spielen.«

»Gut getroffen«, sagte Gwydion und lachte. »Was du wohl alles für

Spielzeug hältst, Arianrhod? Aber du sollst deine Halskette haben so

kurz sie auch dauern mag.«

Er pflückte einen Grashalm, warf ihn auf die Sterne, die sie in ihren

Händen hielt, und murmelte leise einen Zauberspruch. Der Halm wurde

zu einer feinen goldenen Kette, auf die sich die Sterne in ihren Händen

aufreihten; und sie lachte, wie sie ihnen dabei zusah, und hängte sie

dann um ihren Hals.

Sie gab ihm drei Küsse dafür, und er erwiderte sie.

»Du bist großzügig, Schwester«, sagte er, »denn dieser Flitter wird

die Stunde nicht überdauern.«

»Auch die Küsse dauerten nicht so lang«, sagte sie. »Was liegt daran?

Er ist schön, solange er hier ist. Du hättest den Zauberspruch nicht

wispern müssen; auch ich beherrsche diese Art von Arbeit. Ich habe

ähnliche Dinge mit meinen Hexenmeistern gemacht, doch dachten wir

nie daran, Sterne zu gestalten.«

»Jeder gestaltet seinen eigenen Traum«, sagte Gwydion. »Aber hast

du nie etwas Längerdauerndes erschaffen wollen, Arianrhod? Frauen

können es; Männer nicht.«

Sie wich einen Schritt zurück und sah ihn an. Die Sterne, die er

erschaffen hatte, blitzten noch wie ein Ring aus Goldfeuer um ihren

weißen Hals. Der blassere Schein ihres Haares spiegelte es wider. Ihre

Augen aber blitzten silbern wie Schwertklingen.

»Mußt du wieder mit diesem alten Streit anfangen, Bruder? Ich bin

nicht so glücklich wie die Mädchen von Dyved; deren Brüder achten

auf die Ehre ihres Hauses. Dort gibt es keinen, der mich wegen

Kinderlosigkeit schelten oder mir, einem unverheirateten Mädchen, so

etwas Schändliches vorschlagen würde!«

»Mußt du sogar mir etwas vormachen, Arianrhod?« Gwydions

Lächeln war seiden und stählern zugleich. »Haben drei Jahre dich

vergessen lassen, wie gut ich den Wert deiner Behauptungen, du seist

Jungfrau, kenne? Auch wärest du in Dyved nicht so gut dran. Denn dort

würde dir von einem Bruder, der die Geschichte gehört hätte, die Elen

erzählte, mehr als Schelte widerfahren.«

Sie stampfte mit einem schmalen Fuß auf. »Du hast dir von dieser

Natter das Herz vergiften lassen! Du bist eifersüchtig!... Willst du etwa

ihr gegen mich glauben?«

»Ich würde keiner von euch beiden jemals glauben, wenn es ein

Vorteil für euch sein könnte, mich anzulügen, mein Herz«, sagte

Gwydion besänftigend. »Ich kenne dich sehr gut. Und du würdest dich

genauso irren, wenn du mir unter solchen Umständen glaubtest.«

»Das weiß ich auch«, sagte Arianrhod.

»Eifersucht ist jedoch eine Kunst, die ich den Männern von Dyved

überlasse, die ihre Schwestern und Frauen und Lieblinge als Eigentum

betrachten. Eine Kleinigkeit, die ihr Frauen vergeßt, wenn ihr

törichterweise hinter ihren Moden herjagt.«

»Die Frauen von Gwynedd sind immer frei gewesen. Man kann sich

von neuen Sitten das nehmen, was einem gefällt, und den Rest lassen«,

sagte Arianrhod.

»So dachte ich...«, sagte ihr Bruder.

Er trat näher zu ihr. »Von den Kindern Dons haben nur wir beide

immer die neuen Dinge gesucht und sie nie gefürchtet, Arianrhod. Wir

allein sind nicht zu stolz oder zu gewohnheitsverhaftet gewesen, die

Sitten der Neuen Stämme zu studieren. Govannon und Eveyd und

Amaethon sind zu vorsichtig gewesen, wir aber sind nicht vorsichtig

genug gewesen; und es mag sein, daß dies immer die Schuld derer sein

wird, die das Neue bringen... Es ist selten, daß der Visionär über seine

Vision hinaussieht...

Wir sind so schlau gewesen, daß wir dachten, wir könnten den Neuen

Stämmen das abnehmen, was uns gefällt, und nichts dafür bezahlen. Ich

aber habe gelernt, daß wir für alles, was wir bekommen, bezahlen

müssen in der einen oder anderen Münze. Und was habe ich durch

diese drei Jahre in Tiergestalt in der Wildnis gewonnen oder du durch

den öden Ruf der Jungfräulichkeit, den mit Wahrheit zu erkaufen du

nicht willens bist?«

»Ich habe ihn«, sagte sie, »und ich behalte ihn. Das genügt mir. Dein

Mut läßt nach, Gwydion.«

»Nein; ich beginne nur zu sehen, daß es bessere Wege des Kaufens

gibt. Nicht, daß List nicht auch ihre guten Seiten hätte... Ich werde

immer bekommen, was ich begehre. Doch ein Begehren sollte wert sein,

erkauft zu werden... Und meines ist Vaterschaft.« Er benutzte ein Wort

aus der Sprache des Volkes im Süden; in der Zunge der Prydyn

existierte es nicht. »Und was ist deines, Arianrhod?«

»Was du nur zu gut weißt«, sagte sie, »da du mich stets drängst, es

aufzugeben. Du hast einen schlechten Zeitpunkt gewählt, Gwydion,

denn du selbst bietest mir gerade einen Preis an, den ich nicht anders

bekommen kann als eben dadurch.«

Er zuckte die Achseln. »Ich weiß, daß es dir Freude macht, dich eine

Jungfrau zu nennen, Arianrhod. Vor den Augen aller Männer erhebt

dich das zum Inbild eines unerreichbaren Verlangens dieser Traum

von der Schönheit einer jungfräulichen Prinzessin, auf einer Insel im

Meer, umgeben von Zauberern und Mägden, und kalt wie die Wellen

rings um sie. Du glaubst, es liege ein Zauber darin, der dir zu neuer

Macht und neuem Ruhm verhelfen kann. Doch wenn in Jungfräulichkeit

eine mystische Macht liegen sollte, dann allein in der Tatsache, nicht in

der Bezeichnung. Und du hast liebwerte Dinge für diese kahle Lüge

hingegeben, Arianrhod: ein Kind an deiner Brust und das Wunder, das

größer ist als Zauberei.«

Er sprach die Wahrheit, wie er sie sah. Er glaubte, es gebe auf der

ganzen Welt keine Frau, die sich, wenn aus der Vorstellung einmal

Wirklichkeit geworden war, nicht über die Herrlichkeit, geboren zu

haben, freuen oder das Gewicht in ihren Armen gerne hüten würde.

Seine Schwester jedoch sah ihn an und kräuselte ihre süßen Lippen zu

einem Lächeln, dessen Verächtlichkeit so kalt wie das Eis war, das im

Winter auf Quellen und Teichen funkelt. Das gleiche kalte Strahlen

schimmerte in den blauen, himmelähnlichen Tiefen ihrer Augen.

»Es ist ein Wunder, das durch seine Häufigkeit schal geworden ist. Es

ist ein Ding, das fast jede Frau tun kann. Und ich will neue Dinge tun;

ich will Magie und Macht und Größe haben. Warum sollte ich unter

Qualen ein Kind hervorbringen, wenn es so viele neue Zaubersprüche

zu lernen gibt und so viel auf der Welt genossen werden will? In

meinem Verstand werde ich das Wissen der Frauen von Dyved mit dem

Wissen der Frauen von Gwynedd vermählen; wer weiß, was daraus

geboren werden wird?«

»Letztlich nichts Gutes«, sagte Gwydion. »Für die Frauen von

Gwynedd die gleiche Knechtschaft, die denen von Dyved schon

auferlegt ist. An einen einzigen Mann gebunden zu sein und keinen

anderen mehr ansehen zu dürfen für immer! Und ihren Körper stets

zur Vergnügung ihres Herrn bereitzuhalten, ob in jener Stunde Liebe in

einem brennt oder nicht. Das ist, was sie Moral nennen«, sagte er.

»Es ist unnatürlich«, sagte Arianrhod. »Es wäre in der Tat närrisch,

den Namen Jungfrau zu behalten, um das zu erreichen. Doch die Frauen

Gwynedds werden sich niemals so unterjochen lassen. Und die Idee der

Jungfräulichkeit hat etwas Kostbares und Rares an sich. Sie gibt einer

Frau ein Ansehen und einen Glanz und einen Wert, den sie nie zuvor

hatte. Für das Volk ist es ein Geheimnis. Es meint, es mache meine

Magie stärker.«

»Glaubst du, du seist besser als unsere Mutter Don?« fragte Gwydion.

»Als die weise Schwester Maths des Uralten, sie, die stolz darauf war,

uns zu gebären? Sie war nie verheiratet. Doch jubelte sie jedesmal und

empfand den Stolz des Schöpfers, wenn sie eine Seele verkörperte; und

das Volk jubelte mit ihr. Das ist eine Macht, die größer ist als jeder

Zauberspruch.«

»Was ist >besser

daß ich anders bin als die Tochter Mathonwys; daß meine Wünsche

nicht ihre Wünsche sind und daß ich in meiner Zeit lebe, nicht in ihrer.

Und die Götter wissen, daß ich kein Verlangen habe, zu heiraten! Ich

will meinen Wert behalten, nicht verlieren. Ich würde mich nie an einen

Mann binden wollen, der mich für eine Stunde ergötzt, und hinterher für

alle Zeiten schale Frucht essen. Ich habe noch nie einen gesehen, dessen

Gesicht anzusehen ich an jedem Tag meines Lebens ertragen könnte,

ausgenommen die Gesichter meiner Brüder.«

»Dann willst du also die Frauen für ewig zur Kinderlosigkeit

verdammen?« fragte Gwydion. »Du kämpfst gegen die Gesetze der

Gezeiten an, Arianrhod; und zuletzt werden sie dich vielleicht

irgendwohin schwemmen, wohin du nicht möchtest. Altes oder Neues:

sie mischen sich schlecht; und eine Zeitlang muß das eine oder das

andere sicherlich siegen. Ich würde dir kein Joch und keinen Zwang

auferlegen. Ich bitte dich nur, altem Brauch zu folgen und dem Reich

von Gwynedd einen Erben zu schenken.«

Arianrhod gähnte hinter einer zarten Hand.

»Ich dachte, du wolltest ein eigenes Kind. Warum mich also wegen

eines Neffen plagen? Nimm dir eine Frau und verschaff dir einen

Sohn.«

»Ich habe daran gedacht«, räumte ihr Bruder ein, »aber ich will keine

Frau. Auch würde es das Volk nicht zufriedenstellen. Kein Mann

könnte sicher auf dem Thron sitzen, wenn er nicht von einer Frau aus

dem Königshause von Gwynedd geboren ist.

Es gibt nur eine Lösung, die das Volk annähme, wenn du dich an die

Bräuche von Dyved klammerst... Willst du mich heiraten, Arianrhod?«

»Frauen heiraten niemals ihre Brüder«, sagte Arianrhod. »Man tut so

etwas nicht. Es ist gegen die Sitte der Neuen Stämme, der Ehe-Erfinder,

wenn ich auch nicht weiß, warum.«

»Unser eigenes Volk würde sich nichts daraus machen«, sagte

Gwydion. »Du würdest eines Tages Königin von Gwynedd sein«,

drängte er sie, »und das würde dir doch gefallen. Und du wärst in keiner

Weise gebunden. Denn wenn du mir einmal meinen Erben geschenkt

hast, wird mich nicht kümmern, wie vielen Männern du deine Arme

öffnest. Unsere Liebe ist zu alt und zu tief in uns verwurzelt, um von

deinen vorübergehenden Launen gestört zu werden, Arianrhod. Oder

von meinen. Wir würden immer Kameraden bleiben und manchmal

Liebende sein, und ich würde dich alle magischen Geheimnisse lehren,

die ich zu enthüllen wage.«

»Alle, die du wagst! Wenn ich zu Math gehe, lern' ich wohl mehr. Du

hast deine Geheimnisse immer eifersüchtig gehütet, Gwydion.«

Er lachte.

»Ich dachte es mir. Deshalb bist du also so darauf versessen, nach

Caer Dathyl zu gehen: um Math einige der Geheimnisse seiner Macht

zu entlocken! Aber du würdest enttäuscht werden, Schwester. Die

Weisheit Maths kann nicht durch List gewonnen werden, sondern nur

durch harte Arbeit und den Aufbau und die Reinigung des Charakters.

Sie wäre umsonst für dich zu haben, wenn du sie erlangen könntest; du

kannst sie nicht stehlen. Ein blinder Mensch muß Augen bekommen,

bevor er die Sonne sehen kann, und das mußt auch du, bevor du an der

Weisheit Maths teilhaben kannst.«

»Das sagst du«, sagte Arianrhod.

Und er sah endlich ein, daß er sie sowenig davon abbringen konnte,

den Moden von Dyved zu folgen, wie eine Frau von heute dazu

gebracht werden könnte, ein Kleid, das vor fünfzig Jahren modern

gewesen ist, bei einem Hofball zu tragen. So fest band Etikette, nicht

Ethos, ihren Sinn.

»Ich werde dir eine stille, fügsame Frau finden, die ihre Stellung

kennt und nicht versuchen wird, zwischen uns zu kommen«, versprach

sie. »Eine, der es genügen wird, die Frau eines hohen Herrn zu sein, und

wenn du König bist, kannst du ja die Gesetze der Nachfolge in

Gwynedd ändern.«

»Ich will keinen so zahmen Sohn, wie ich ihn von einer solchen Frau

bekommen würde«, sagte Gwydion, »denn sie müßte häßlich oder

schwachsinnig sein, da du mir eine andere nie gönnen würdest. Ein

Kind soll in Verzückung gezeugt werden, nicht in Verdrossenheit oder

Abscheu oder in den Armen einer gekauften Frau.«

»Dann nimm doch eines deiner Tierjungen«, schlug Arianrhod vor.

»Den Jungen der Sau, zum Beispiel... Niemand könnte leugnen, daß er

aus dem Fleisch und Blut des Königshauses von Gwynedd geboren ist.«

Ihre Stimme schwankte ein wenig, als sie das sagte. Sie wußte nicht,

wie er auf diese Verhöhnung antworten würde. Aber er stand still und

lächelte sie nur an, und sein Lächeln hatte weder seine Seide noch

seinen Stahl verloren.

»Du brauchst nicht so weit zurückzuweichen, Arianrhod. Ich könnte

dich erreichen, ohne dich zu berühren, wenn ich es wollte... Dachtest

du, ich sei Gwennan oder Elen oder Maelan, an denen du deine Zunge

schärfen kannst, Schwesterchen? Ich bin zu lange fort gewesen; das

nächste Mal wirst du dich besser daran erinnern.«

Und obwohl er nichts getan hatte, wußte sie plötzlich, daß sie das

würde. Er hatte seine Magie von Math persönlich gelernt, und seine

Kraft durchwehte sie wie ein kalter Wind, machte ihre eigene erbeben...

»Ich werde die Tiergeborenen nicht verwenden«, sagte er, »eine

Menschengeburt ist nötig... Aber du sollst mit mir nach Caer Dathyl

gehen, denn es ist nun einmal dein Ehrgeiz, Füße zu halten, und nicht,

zu gebären.«

Sie spielte mit den Sternen, die an ihrem Halse funkelten. Sie lächelte.

Sie war lieblicher als der aufgehende Mond: schlank wie die junge

Mondsichel und ebenso blaß schimmernd, mit ihrer weißen Haut und

ihrem goldnen Haar.

»Ich muß nach Caer Dathyl, Gwydion. Ich könnte das nicht aufgeben.

Aber ich bin dir keine schlechte Schwester. Es gibt nichts anderes,

worum du mich bitten könntest, und ich gab' es dir nicht. Ich will keine

Kinder haben und will weiterhin Jungfrau genannt werden. Laß uns

Freunde sein, Gwydion.«

Sie ging auf ihn zu. Sie hatte sich einen Augenblick lang gefürchtet

und wollte ihr Selbstgefühl jetzt dadurch wiederherstellen, daß sie

seinen Willen vor ihrer eigenen Macht schmelzen sah.

Die Sonne sank jetzt rasch. Die rosige Blüte des Himmels hatte sich

zu flammendem Scharlach vertieft. Von den fernen roten Höhen im

Westen erstreckte sich eine goldene Bahn über das Meer, wie die

Lichtstraße, die herab eine Seele zur Erde kommen mag... Und ihr

weißes Gesicht schimmerte von jener leuchtenden Lieblichkeit aus

Himmel und Meer und Sand so plötzlich und bestürzend schön wie der

blasse Mond, der gegen die schwarze Unermeßlichkeit der Nacht

anleuchtet.

Sie legte ihre Hand auf seinen Arm und hielt ihm ihren Mund zum

Friedenskuß hin. Er gab ihn, und sie vergaßen eine Weile lang Erben

und Fußhalterinnen und alle ihre bedrängenden Träume.

In Gwydion jedoch blieb immer, wie sehr er sich auch in Freud oder

Leid oder Visionen versenkte, eine Faser seines Wesens kalt und

besonnen, das Ziel nicht aus den Augen lassend...

WEITES

APITEL

ATH STELLT

RIANRHOD AUF DIE

ROBE

/ E

WAR

INTER UND NAHE DER

ONNENWENDE

DIE SEIT UNDENKLICHEN

EITEN ÜBERALL UND IN ALLEN

ANDEN HEILIGGEHALTEN WIRD

ALS

SICH

RIANRHOD SCHLIESSLICH FÜR DIE

EISE RÜSTETE UND MIT

IHREN

RÜDERN OSTWÄRTS ZUM

OFE

ATHS DES

ÖNIGS ZOG

Viele Unterweisungen muß sie Elen und Gwennan und Maelan

hinterlassen haben, was die Sorge für Haus und Güter und Geräte betraf,

wenn sie auch zuerst alle wirklich wichtigen Dinge weggeschlossen

oder versteckt hatte. Jetzt ritt sie mit ihren Brüdern durch eine Welt, die

weiß im ersten Schnee des Winters leuchtete, wo die Bäume und die

Büsche alle mit Silberspitze eingefaßt waren; denn der Herbst hatte sich

lange hingezogen und war mild und süß wie die reife Frucht gewesen,

die sich lange in einer Mulde birgt, ohne von Tier und Vogel gefunden

zu werden.

Sie gelangten zum Palast und wurden von Goewyn der Königin

empfangen. Und zwischen ihr und Arianrhod herrschte große

Lippenfreundlichkeit, doch nicht ein wahrer Gruß in beider Herzen.

Denn wie sehr sie auch ihren Herrn geliebt und verehrt haben mag:

Goewyn hatte wenig Grund, die Kinder Dons zu lieben; und alle ihre

Instinkte mögen ihr geboten haben, diesem Mädchen nicht zu trauen,

das mit seiner Tugend so stolz prahlte und dabei Hand in Handschuh

mit einem Bruder war, der nicht die geringste Achtung vor Tugend

hatte. Arianrhod hatte keinen Hochzeitsgruß geschickt, als ihr Onkel

heiratete und ihre Brüder ausgestoßen waren; und Math hatte das mit

Nachsicht übergangen, wie er die Quengelei eines Kindes übergangen

hätte, indem er sich sagte, daß seine Nichte ihre Brüder liebte und um

sie trauerte. Die Braut jedoch mochte darin eine Kriegserklärung

gesehen haben.

Es ist auch wenig wahrscheinlich, daß Goewyn viel Sympathie von

Gwydions Schwester erfuhr, von ihrer Verwandtschaft einmal

abgesehen. Denn für Arianrhod war nichts Sünde, bevor es entdeckt

wurde. Selbst Gwydion hatte sie manchmal um diese Besonderheit des

Geistes beneidet, für die Schuld nur der ungewöhnlich dauerhafte Gatte

des Entlarvtwerdens war die vergnügte Gelassenheit dessen, für den

jede Tat so leicht wog wie ein Löwenzahnlicht, solange diese sie nicht

mit Folgen bedrohte. In ihr schien kein Richter zu sitzen, unerbittlich

und unentrinnbar, der eine Tat wog und sie benannte. Gwydion hatte

diese unwillkommene Amtsperson in sich, wenn er sie bisweilen auch

noch für längere Zeit einschläfern konnte.

In dieser Hinsicht war seine Schwester stärker als er, weil sie geringer

war als er.

In Wahrheit bestand die Schwäche beider in der Meinung, daß

Gewitztheit über allen Gesetzen thronte, Gesetzen, die nur bestanden,

damit sie von ihnen umgangen werden konnten. Und jene

unbezähmbare geistige Lebhaftigkeit war das Geheimnis ihrer nie

nachlassenden Anziehung füreinander und ebenso das ihres

unablässigen Geplänkels; denn sie konnten nirgendwo und in nichts

Ruhe finden, sondern mußten ewig versuchen, sogar einander an

Gewitztheit zu übertreffen.

Gwydion hatte einzusehen begonnen, daß Gesetzlosigkeit am Ende

vergeblich ist, ja sogar die Gerechtigkeit jener Vergeblichkeit hatte er

eingesehen; für Arianrhod jedoch, in der solches Bewußtsein nie

geboren worden war, stellte Goewyn ein Rätsel dar, sie war zu gut, um

wahr zu sein, und darum mußte das Schlimmste von ihr angenommen

werden.

Denn warum sollte ein Mädchen Rang und Namen wegwerfen, um zu

gestehen, was nicht in Gefahr stand, entdeckt zu werden? Solches

Verhalten war unvorstellbar, es mußte einen triftigen Grund dafür

gegeben haben.

>Sie muß sich sicher gewesen sein, daß sie den König unseren Onkel

in die Ehe locken konnte. Vermutlich mißfielen ihr die

Aufmerksamkeiten Gilvaethwys gar nicht, und sie hat meine Brüder nur

betrogen, um sich zur Königin zu machen. Und indem sie das tat, hat sie

mir Gwydion drei Jahre lang entzogen, was eine Kränkung ist, die ihr

nie zu vergeben ich jedes Recht habe.<

Denn Arianrhod hatte eine ganz klare und nicht ungewöhnliche

Auffassung von dem, was Sünde ist: was einen belästigt und ärgert.

>Aber von jetzt an werde ich da sein und ein Auge auf sie haben. Wer

weiß, vielleicht schmiedet diese verschlagene Schlange schon Ränke,

meinen Bruder zu betrügen und ihren eigenen Sohn wenn sie einen

fertigbringt nach Math auf den Thron zu setzen?<

So nahm Arianrhod das Gewebe nicht wahr, das die Parzen woben,

und ahnte nicht, was dieser Tag bringen sollte...

Aber sie begrüßte nicht nur ihre junge Tante, sondern auch

Govannon, der zu dieser Zeit ebenfalls am Hofe war, und ging

zusammen mit ihren drei Brüdern in die Kammer Maths des Königs, der

sie alle von dem Platz aus begrüßte, an dem er in seiner alten, großen

Ruhe lag, die Gedanken eines Volkes leitend und erforschend...

Er blickte zu ihr auf. über den winterlichen Wald seines Bartes

hinweg betrachtete er sie. Seine grauen Augen durchbohrten sie, und

plötzlich war ihr, als wären das keine Augen, sondern ein graues Meer,

das ihr gesamtes Wesen durchflutete, alles erkundend... Sie war nicht

uneingeweiht. Sie hielt ihr Denken so blank, wie ein wolkenloser

Himmel blank ist, leer, jedoch unergründliche Tiefen deckend; aber

starr, wie der Himmel niemals starr ist, vor Menschenangst.

In dieser seltsamen Durchleuchtung ihres Wesens, das er las, wie man

ein Buch liest, gab es keine andere Rettung, als mit allem Denken und

Fühlen aufzuhören. Und sie hörte auf. Sie wurde eine steife, fühllose

Gedankenlosigkeit. Bangte jedoch, daß gerade dieses Aufhören ihm als

eine Notwendigkeit vorkomme und damit als ein

Verheimlichenwollen...

»He, Mädchen«, sagte er, »bist du eine Jungfrau?«

Sie senkte ihr Haupt mit all der Bescheidenheit und Demut Elens. Sie

zwang sich zu konzentriertem Vergessen, das so vollkommen war, als

wäre jede Erinnerung in der Brandung des Meeres ertrunken: alle die

Tage und Jahre ihres Lebens beiseite schiebend und alle Bewußtheit

außer der dieses einen Augenblickes... Sie hob ihren Kopf wieder, und

die klare Schönheit ihrer Augen voll leerem Himmelblau begegnete den

grauen Tiefen der seinen.

»Herr, ich weiß nicht anders, als daß ich es bin.«

Math griff nach seinem Zauberstab.

Gilvaethwy zuckte zusammen und blickte entsetzt zu Gwydion

hinüber, sah aber auf dem Gesicht seines Bruders nur den schwächsten

Schatten eines Lächelns. Es huschte so schnell drüber hin, daß er nicht

einmal sicher wußte, ob es wirklich dagewesen war; auch kam es ihm

unwahrscheinlich genug vor.

Math erhob sich schwer von seiner Liege und stellte sich aufrecht hin.

Arianrhods Lippen erblaßten, und sie wich einen Schritt zurück, doch

seine Augen faßten sie wieder und hielten sie. Govannon schaute scharf

von ihrem weißen Gesicht zu den angespannten Gesichtern seiner

Brüder, dann wieder und sogar in seinem eisernen Blick zeigte sich

einige Scheu zurück zu seinem Onkel.

»Komm hierher«, sagte Math. Und wie eine Schlafwandlerin, indes

ihre gebannten Glieder nicht mehr ihrem eigenen Willen, sondern dem

seinen gehorchten, kam Arianrhod und stand vor ihm.

Math bog seinen Zauberstab in eine seltsame Form. Er legte ihn auf

den Boden.

»Schreite darüber hinweg«, sagte er, »und ich werde wissen, ob du

eine Jungfrau bist.«

Dies war das Ablegen eines Eides auf dem offiziellen Zauberstab des

Hohen Druiden: der Eid, den ihr Volk für heilig hielt, vielleicht auch für

eine Prüfung und eine Probe, womit das Urteil der Götter angerufen

wurde.

Sie wankte, doch jetzt war es ihr eigener Wille, der sie hielt, erstarrt

in der unnachgiebigen Form ihres heftigen Verlangens. Sie konnte nicht

mehr zurück.

Ihr schmaler Fuß hob sich in die Luft, schwebte dort über dem weißen

Stab, der unheimlich und unheilvoll dalag, wie ein fühlend Ding zu

warten schien.

Ihr Fuß trat auf...

Dann ereigneten sich, dem »Mabinogi« zufolge, außerordentliche

Dinge...

Ihre Brüder sahen sie zusammenzucken und erschaudern wie im Griff

eines plötzlichen Krampfes; sahen, wie sie sich wand und wie sie

wankte... Sie schrie...

Es schien ihr, als risse ihr eigener Körper sie in Stücke. Die

unterbrochene Verbindung zwischen ihm und ihrem Verstand war

wiederhergestellt; ihr Körper gehörte wieder ihr. Doch konnte sie jene

fürchterliche innere Bewegung nicht aufhalten, jenes schreckliche

Reißen, das sie zu spalten schien... Etwas ging vor sich. Etwas gab

nach. Sie war erleichtert und taumelte frei.

Ein zweiter Schrei stieg auf, aber nicht von ihr. Ein fetter,

goldhaariger neugeborener Bub, der auf dem Zauberstab saß, auf den er

mit zuviel Schwung gefallen war, als daß es ihm gefallen hätte, schrie

seinen Eindruck ob dieser Kränkung aus Leibeskräften hinaus und

erprobte zur gleichen Zeit die Kraft seiner eben entdeckten Lungen.

Gwydion blickte stirnrunzelnd, mit fassungslosem Staunen auf ihn

hinab...

Gilvaethwy und Govannon gafften.

Arianrhod jedoch zeigte keine Regung, den Ankömmling aufzuheben

und sein Geschrei zu trösten. Einen Augenblick lang starrte sie ihn

verblüfft an; dann, als seine Schreie ihre Trommelfelle durchdrangen

und ihren Verstand wieder zu vollerem Bewußtsein dessen erweckten,

was das alles für sie bedeutete, da wandte sie sich um und rannte zur

Tür. Dort überkam sie ein neuer Krampf. Sie schwankte eine Sekunde

lang und erbebte. Dann stürzte sie weiter und war verschwunden.

Aber sie hatte auf dem Boden etwas hinter sich gelassen. Was, konnte

niemand erkennen, klar war nur, daß es klein war. Denn Gwydion

sprang hinzu und hob das Ding auf, bevor jemand einen zweiten Blick

darauf werfen konnte, wickelte es in ein Stück Satin, das er um den Hals

getragen hatte, und machte sich mit ihm durch die Tür davon.

Math sah seiner fliehenden Nichte und seinem fliehenden Neffen

hinterher und bemerkte, daß sie in entgegengesetzten Richtungen

flohen...

Dann blickte er wieder auf das, was im Augenblick unangenehm

unüberhörbar war: auf den kleinen Fremden, der sich auf seinem

Zauberstab ausbreitete.

»Nun«, sagte er, »ich werde diesen hier taufen lassen, und sein Name

soll Dylan sein.«

Govannon ging hin und hob das heulende kleine Wesen voller

Grübchen auf. »Dieser hier hat seinen Beruf verfehlt«, brummte er. »Er

hätte eine Schlachttrompete werden sollen.«

»Was hat das zu bedeuten?« sagte er als nächstes.

»Frag' deine Schwester«, sagte Math; und rieb sich das Kinn.

»Ich hätte gute Lust«, grollte Govannon. »Was fällt ihr ein, uns alle so

zu entehren, zu versuchen, durch einen Betrug deine Fußhalterin zu

werden? Wahrlich, dieses Mädchen ist so wenig eine Jungfrau, wie ich

eine bin, oder das hier hätte sich nicht ereignen können! Wenn sie einen

Jüngling geliebt und bei ihm gelegen hat wen kümmert das. Aber

hinterher mit hoch erhobener Nase herumlaufen und so tun, als sei sie

kalt wie ein Fisch ! Die Unverschämtheit haben, sich in eine Stellung

einschmuggeln zu wollen, auf die sie kein Anrecht hat, und auf ehrliche,

warmherzige Frauen hinabzuschauen, die nicht so tun, als wären sie

etwas anderes, als sie in Wirklichkeit sind! Sie ist eine schamlose,

heimtückische kleine Lügnerin! Sie ist eine Schande für die Kinder

Dons. Ich habe große Lust, ihr doch noch zu folgen«, sagte er, »und ich

werde ihr dann ein paar scharfe Fragen stellen. Hier, nimm das!« Er

versuchte das Kind in Gilvaethwys Arme zu schieben, doch dieser zog

sich hell entsetzt zurück und weigerte sich, es zu nehmen.

»Laß sie sein«, sagte Math. »Sie hat verloren, worum sie gespielt hat.

Und ihre Täuschungen haben niemanden verletzt außer sie selbst. Dich

jedenfalls nicht.« Und er betrachtete das Kind in den Armen seines

Neffen. »Es ist schlimm, ohne eine Mutter zu beginnen«, sagte er.

»Er hat aber eine«, sagte Govannon. »Laß mich ihn zu ihr bringen«,

bat er grimmig.

»Das hieße, ihnen beiden Unrecht tun«, sagte sein Onkel. »Ich habe

keinen Zauber, der Liebe in das Herz einer Frau senken kann; nur ihre

eigene Entwicklung kann sie entstehen lassen.«

Sie trugen den Jungen zum Meer hinab und tauften ihn. Math waltete

seines Amtes als Hoher Druide; doch wie die Riten einer druidischen

Taufe aussahen, weiß heute niemand auf der Erde richtig. Oder wenn es

einmal welche wußten, so haben sie es heute vergessen. Sie hielten das

Kind sorgsam so, daß es das Meer nur eben berührte, doch als es das

Wasser spürte, schien es dieses als seine vertraute und eigentliche Welt

zu erkennen; denn die Hilflosigkeit des Säuglingsalters fiel von ihm. Es

drehte sich herum und entwand sich ihren Händen und schwamm

davon.

Govannon starrte hinter ihm her und kratzte sich den Kopf.

»Das ist doch !« sagte er.

Math rieb sich wieder das Kinn.

»In der Tat«, sagte er.

»Du hättest den Balg wie einen kleinen Fisch davonschwimmen sehen

sollen, Bruder!« sagte Govannon zu Gwydion. »Zuerst dachte ich,

meine eigenen Augen seien Lügner.«

»So falsch sitzen sie dann auch wieder nicht«, sagte Gilvaethwy. »Es

hätte wohl eher sein können, daß du zuviel zu trinken hattest; so was

kommt ja manchmal vor. Doch wenn du mir dort gesagt hättest, du

könntest nicht glauben, was du siehst, dann hätte ich dir sagen können,

daß es Wirklichkeit ist, Bruder.«

»Schweig«, fuhr ihn Govannon an, »oder ich bring' dich zum

Schweigen! Und es brauchte mehr als dein Wort, um mir etwas zu

bestätigen. Es gibt schon eine Menge Lügner in dieser Familie«, grollte

er, »ohne daß meine Augen auch noch diese Gewohnheit annehmen.«

Gilvaethwy schwieg. Er hätte es nie gewagt, den Schmied überhaupt

zu necken, wäre Gwydion nicht dabeigewesen. Es war Abend, und die

drei Brüder waren allein in der Kammer, die der Erbe Maths immer

bewohnte, wenn er in Caer Dathyl weilte. Arianrhod war nicht bei

ihnen. Sie war an jenem Nachmittag davongeeilt, sorgsam vermeidend,

sich von ihren Brüdern oder ihrem Onkel zu verabschieden.

»Es gibt Zeiten, da muß man die Wahrheit sagen, und Zeiten, da darf

man gar nichts sagen«, sagte Gwydion.

»Wenn man damit durchkommt!« sagte Govannon. »Es gibt Zeiten,

da sagt sie jemand anderer für einen!«

Doch beide seine Brüder überhörten diese Anspielung.

»Das muß eine sehenswerte Taufe gewesen sein«, sagte Gwydion.

Govannon lachte. »War das vielleicht ein Anblick!« sagte er. »Wir

alle standen dort am Strand und glotzten wie alte Hennen hinter einem

Entchen her! Selbst Math der Allwissende, unser Onkel! Ich wette, daß

sogar er in all den Menschenaltern, in denen er gelebt hat, noch nie

etwas Derartiges gesehen hat. Du hast wirklich etwas verpaßt, Bruder!

Warum bist du eigentlich so schnell davongerannt? Du hast dich so

schuldhaft benommen wie Arianrhod«, sagte er.

»Ich hatte meine eigenen Gründe«, sagte Gwydion.

»Die hast du immer«, sagte sein Bruder. »Ich dachte, ich hätte dich

einen von ihnen an der Tür aufheben sehen, wie du hinausliefst. Was

war es? Bei aller Eile, in der du warst, hast du es sorgfältig genug

eingewickelt.«

Gwydion jedoch hob nur seine Harfe auf und ließ seine Finger über

ihre Saiten gleiten, und die weichen Töne klangen durch den Raum wie

flüchtige Stimmen aus schöneren, wilderen Welten als dieser...

Govannon beäugte die Harfe mißtrauisch.

»Ich lasse mich nicht wie Pryderi von deiner Musik behexen«, sagte

er. »Ich merke schon, daß dies so eine Zeit ist, da du gar nichts sagen

möchtest. Dennoch gibt es da mancherlei, was ich im Blick auf die

heutigen Vorgänge sehr gern wüßte: wie und warum der König jenen

Zauber auf Arianrhod legte; und warum sie den kleinen Fisch bekam

statt eines gewöhnlichen Kindes. Gibt es nichts, das zu erzählen jetzt

grad die rechte Zeit wäre?«

»Math hat sie nicht bezaubert«, sagte Gwydion. »Sie hat sich mit ihrer

eigenen Angst bezaubert; weil sie wußte, daß sie etwas hatte, was vor

ihm verborgen werden mußte. So trug sie dazu bei, sich selbst zu

verraten.«

»Wenn sie aber wußte, daß sie ein Kind trug, wie wagte sie sich dann

hierher, um Fußhalterin zu werden?« wollte Govannon wissen. »Es ist

für uns Schande genug, daß sie es tat«, knurrte er. »Math ist uns ein

guter Herr gewesen, wir aber sind nicht immer gut zu ihm. Ich hätte

aber gedacht, Gwydion, daß du wirklich wütend darüber werden

würdest, wenn Arianrhod ihm einen solchen Streich spielt, denn

schließlich bist du es gewesen, der sie ihm vorgeschlagen hat!«

»Dachtest du?« sagte Gwydion. Und sein Mund war ernst, doch der

Blick, den er seinem Bruder zuwarf, schien wieder vor jenem

geheimnisvollen Lächeln zu leuchten. Er war jetzt fried- und freudevoll;

jene Bestürzung, die ihn einen Augenblick lang in Maths Kammer

überkommen zu haben schien, als Dylan geboren wurde, hatte sich wie

ein Nebel aufgelöst.

»Im übrigen hat sie ihm keinen Streich gespielt«, fügte er hinzu.

»Dafür hat er schon gesorgt.«

»Wußtest du, daß er das tun würde?« sagte Gilvaethwy, mit einem

plötzlichen Interesse, das Govannon dazu brachte, ihm einen scharfen

Blick zuzuwerfen.

Aber Gwydion lächelte nur.

»Ich wußte sicher, daß er niemals eine Fußhalterin nehmen würde,

ohne sie auf die Probe gestellt zu haben«, sagte er. »Und sie hat noch

kein Kind getragen, Govannon. Dafür wäre sie zu klug gewesen. Aber

es ist nicht gut, auf dem Stab eines Druiden falsch zu schwören. Dies

war der Zauber des Stabes und der Form, in die Math ihn bog: hatte sie,

die sich eine Jungfrau nannte, jemals Mannessamen in sich gehalten

und die meisten von uns glauben heute, daß es solch ein Ding gibt ,

sollte dieser in der Reifung aus ihr kommen, die er während der Zeit,

die er in ihr gelegen, natürlicherweise erreicht hätte.«

»Aber das hast du Arianrhod nicht gesagt, bevor sie kam!« lachte

Govannon. Er wurde wieder ernst. »Aber diese Regel kann doch wohl

nur für jüngste Taten gelten, Bruder; oder Arianrhod hätte dort

vielleicht eine ganze Familie hinterlassen.«

»Math hat jüngste Taten streng genug gerichtet«, antwortete sein

Bruder.

Govannon kratzte sich den Kopf. »Nun, Magie ist ohnegleichen«,

sagte er. »Aber du hast mir immer noch nicht gesagt, warum unser

Neffe so sehr einem Fisch glich. Das liegt doch nicht in unserer

Familie«, sagte er.

»Aber vielleicht in der seines Vaters«, sagte Gwydion.

»... Wenn man in solchen Dingen wirklich je sicher sein kann«, sagte

sein Bruder zweiflerisch. »Schließlich geschieht nicht jedes Mal ein

Kind, wenn ein Mann und eine Frau beieinander liegen. Wenn es das

täte, wäre die Welt so voll von Kindern, daß einige von ihr

herunterfallen würden. Jungfrauen haben nie welche; das wird jetzt

immer sicherer, seitdem wir ein paar Jungfrauen haben. Doch muß

dabei noch etwas anderes eine Rolle spielen. Etwas, das selbst ihr

Magier nicht wißt, oder wenn ihr es wißt, dann wollt ihr es dem Rest

von uns nicht verraten.«

»... Idioten!« sagte Gwydion. »Ihr könnt die Tatsache begreifen, daß

Jungfrauen keine Kinder haben, und gleichzeitig könnt ihr immer noch

euren eigenen Anteil daran bezweifeln! Wie kann da die Welt je

weiterkommen? Ich beginne allmählich zu bedauern, daß ich den Tod

von so vielen der Männer von Dyved verursacht habe, denn zumindest

hatten sie mehr Verstand. Verschwindet und laßt mich schlafen!« sagte

er.

»Ich hab' doch gar nichts gesagt«, sagte Gilvaethwy mit gekränkter

Miene. »Warum hast du also >ldioten< gesagt, Bruder? Govannon hat

das ganze Reden besorgt!«

»Und wird es auch weiterhin so halten, wenn er dort ist, wo du bist«,

grunzte Govannon, »oder würde es tun, wenn das menschenmöglich

wäre.« Er nahm den Arm seines jüngeren Bruders. »Komm jetzt mit

mir. Wir sind hier unerwünscht.«

»Schließlich könnt ihr ja nichts dafür«, sagte Gwydion gütig und

verzeihend. »Ich tat unrecht, euch vorzuwerfen, daß ihr nicht gescheiter

seid, als euer Entwicklungsstand erlaubt.«

Govannon schnaubte und zerrte Gilvaethwy mit sich hinaus...

Allein gelassen, lächelte Gwydion vor sich hin. Dann ging er zu einer

Truhe, die bei seinem Bett stand, und berührte sie mit seiner Hand so

zärtlich, als wäre das Holz lebendes Fleisch. Jetzt stand in seinen Augen

kein Spott mehr. Sie waren ernst und tief und leuchtend, wie ein Fluß

unterm klaren Strahlen eines neuen Tages.

»Hier endlich ist mein Verlangen, sich unter meiner Hand

gestaltend!« flüsterte er. Und mit einem Gewissensbiß dachte er an

Arianrhod, wie sie durch die Nacht zum Schloß vom Silbernen Rad

zurückfloh, allein in ihrer Demütigung und Enttäuschung und Trauer.

»Aber du wirst dich für alles wohl entschädigt fühlen, wenn du siehst,

was uns meine List gewonnen hat, Arianrhod. Und es gab keinen

anderen Weg, denn du warst eine zu große Närrin, um dazu gebracht zu

werden, uns beiden dieses herrliche Geschenk auf andere Weise zu

machen. Warum mußtest du nur so töricht sein, Arianrhod, und mich

zwingen, dir wehzutun, wo ich das doch gar nicht will?... Aber Dylan

hat mir einen Schrecken eingejagt.« Er lachte. »Welchem Wassermann

bist du da begegnet, süße Schwester, in jener Frühlingsnacht, von der

Elen sprach, als du zum Meer hinabgingst, um dort um mich zu trauern?

Nun, er soll für Dylan drunten in Caer Sidi eine Herrschaft finden. Hier

auf Erden werde ich für das sorgen, was mein ist.«

RITTES

APITEL

WYDIONS

UNSCH WIRD

IRKLICHKEIT

WYDION DES

ÖNIGS

RBE NAHM JENE

RUHE MIT SICH NACH

AER

EON ZURÜCK UND STELLTE SIE DORT AN DAS

USSENDE SEINES

ETTES

Und Winter heulte durch die Welt, trieb Schnee und Hagel vor sich

her, mit kalten Winden, die wie Eispeitschen waren; und unter den
weissen, schützenden Schneemassen und der graubraunen Decke aus
Verwesung und Tod dämmerte die Erde, presste sich dichter an die Glut
ihres uralten Herzens, damit sie dann in Blüten und Blumen gebäre.

Was einmal die Blüten auf den Obstbäumen bilden würde, schlief, un-

erahnt, unter Zweigen, die behangen waren mit der weißen Spitze, die

die Wolken weben und die wir Schnee nennen, Zweigen, die mit

blitzendem Eis wie mit Diamanten besetzt waren. Unter dem Wind und

unter den Stoppeln zitterten die Felder, künftige smaragdene Schätze

bergend. In ihren Höhlen schnarchten die Bären, und keine Bewegung

gab es darinnen, außer dort, wo Bärenjunge im Leibe ihrer schlafenden

Mutter wuchsen.

Und das Gesinde in Caer Seon sprach von Magie und erzählte sich,

wie man den Herrn in seiner Kammer mitten in der Nacht

Zaubersprüche über einer Truhe murmeln sah. Mit einem Fieber der

Neugier und Erwartung rätselten sie am Warum schraken aber mit der

Angst, die Menschen vor Magie haben, davor zurück.

Und die Frühjahrszeit kam übers Westliche Meer, sanft wie ein

scheues Mädchen, das zum ersten Mal in die Arme seines Geliebten

kommt. Die Peitsche der Winde verwandelte sich in das süß duftige

silberne Wehen ihres Haares; Schnee und Eis schmolzen von der Erde.

Atmen ward ein Entzücken und Bewegung eine Freude, so voll war

die Luft vom Rausch erwachenden und wachsenden Lebens. Die Sonne

brannte durch die Schleier hindurch, die sie von der Welt getrennt

hatten, und leuchtete wie ein goldenes Lächeln auf sie hinab. Der Saft

stieg in den Bäumen; die Hirsche im Walde hoben die Köpfe, um die

fremde Herrlichkeit in den Brisen zu schnuppern; und die Erde sang ihr

Lied des Erwachens.

Es war die Zeit, in der die Welt wiedergeboren wird...

Und eines Morgens, wie Gwydion wach in seinem Bett lag und zusah,

wie sich die Kammer mit dem rosig hereinsickernden Zwielicht des

neuen Tages füllte, hörte er plötzlich ein dünnes, schwaches Zetern. Es

klang nicht laut, sondern wie von schweren Hüllen gedämpft und hatte

die Schwäche von etwas an sich, das noch nicht richtig weiß, wie man

schreit, und seine ersten unsicheren Befehle an Muskeln gibt, die noch

nie erprobt wurden.

Es war ein Schrei der Ungeduld, der Beschwerde und der Forderung,

Ansprüche an eine unbekannte Welt erhebend.

Gwydion sprang auf, als er ihn hörte. Er öffnete die Truhe mit

Händen, die trotz aller Stetigkeit, die sie durch Maths Ausbildung in

Magie gewonnen hatten, ein wenig zitterten. Denn das Geheimnis der

Magie ist, daß sie eine Wissenschaft ist, die wundervolle Kontrolle und

Konzentration des Geistes erfordert, genauso, wie die komplizierte

Metallmaschinerie, mit der die Menschen unserer Zeit ihre Wunder

wirken, wundervolles Planen und Gestalten und Ineinandergreifen

erfordert. Und aus diesem Grunde wird die Magie heute von vielen

bezweifelt und geleugnet, die sie, da ihnen die geistige Kraft mangelt,

dieses Verfahren zu verwirklichen oder es sich vorzustellen, als

Kindereien und Phantastereien abtun; und plump die

allesdurchdringenden Gedanken Maths mit Telephonen und Radios

ersetzen.

Denn der Mensch, der so durchschnittlich ist, daß wir ihn normal

nennen, wird von allen den zufälligen Gedanken und Stimmungen,

denen wir ausgeliefert sind, hierhin oder dorthin getrieben, wie Schafe

von einem Hund getrieben werden. Der Magier jedoch hat Herrschaft

über seine Gedanken und Stimmungen errungen, und sie gehorchen

ihm, wie die Hunde Menschen gehorchen.

Aber doch nicht immer, denn Gwydion war ein noch junger Magier,

und so schlug sein Herz schneller, als er die Errungenschaft seines

Wunsches betrachtete. Denn es war ein sehr menschliches Herz. Das

soll heißen, er liebte mit menschlicher Schwäche, nicht mit der hohen,

fernen Weisheit der Götter, die sicherlich am Ende nicht weniger tief

und zärtlich ist. Andernfalls hätte er niemals um Gilvaethwys willen

gesündigt.

Als der Deckel der Truhe zurückfiel, da wand sich das Satinbündel

drinnen und wimmerte, immer noch diese stümperhaften Geräusche des

Mißbehagens und des Verlangens machend, ohne zu wissen, wonach.

Doch als die hereinströmende Luft das Bündel kräftigte und einige

seiner Leiden linderte, da nahm sein Groll dawider entsprechend zu,

und seine Äußerungen schwollen zu einem Geschrei. Es wand sich aus

dem Satin heraus und streckte seine Arme aus.

Es war ein Kind.

Nicht rot vom rohen Hinausgestoßenwerden in der Geburt, wie es

Kinder sind, die einen eher orthodoxen ersten Auftritt erleben, sondern

rosenfarben oder wie die Morgenröte, und fett wie ein kleiner

Butterball. Auf seinem wohlgeformten kleinen Kopf leuchtete da und

dort dauniger Flaum, mondgolden wie Arianrhods vielbesungene

Locken.

Es war ein Junge.

Gwydion hob ihn heraus und wickelte den Satin wieder um ihn.

»Guten Morgen, und sei still«, sagte er, »denn wir müssen heute noch

eine Reise machen, du und ich, die erste von vielen Reisen, die wir

zusammen machen werden; und deine Stimme könnte uns unterwegs

zuviel Aufmerksamkeit einbringen. Und wir müssen uns beeilen; denn

wenn du auch noch zu unerfahren bist, um es zu wissen, so ist es doch

wahrscheinlich, daß du hungrig bist.«

Und der Zauber in den sanften Tönen dieser Stimme besänftigte die

Nerven des Kindes und trug den Willen darin zu seinen Halsmuskeln,

die gerade erst gelernt hatten, seinem eigenen zu gehorchen, und setzten

ihn dort durch. Und das Kind, bemeistert durch diese

Gedankenübertragung, die spätere Menschen als Mesmerismus

bezeichneten, wurde still.

Gwydion hüllte sich in einen Mantel, der weit genug war, um das

Kind auf seinem Arm zu verbergen, und die beiden brachen auf.

Hinter ihnen blieb in der verlassenen Kammer die offene Truhe

zurück, deren Magie und Mysterium die Sonne auflöste. Ein warmes

dunkles Nest, seiner Heimlichkeit und seines Schatzes gleichermaßen

beraubt, ein Kokon, dessen Schmetterling entflogen war, ein Werkzeug,

das seinen Zweck erfüllt hatte... Doch welche Zaubersprüche Gwydion

über dieser Truhe gemurmelt hat, damit sie das Unvollkommene

vollkommen mache und dem Geschlechtslosen und Ungestalten Gestalt

und Geschlecht gebe, das ist bis auf den heutigen Tag ein Geheimnis

geblieben.

Er ist der erste bekannte Erfinder des Brutkastens und bei weitem der

erfolgreichste. Vielleicht wurde diese Kunst von den Vorfahren der

Prydyn aus Caer Sidi mitgebracht, aus den Tagen, als jenes

untergegangene Land noch über dem Wasser war und die Heimat von

Erdenmenschen.

Es wird nicht berichtet, wie sie reisten, Gwydion und das Kind, und

auch nicht genau, wohin. Hastig muß jene Reise gewesen sein, denn

Gwydion konnte seine kostbare Errungenschaft keiner Gefahr

aussetzen; und dabei muß es ihn sehr verlangt haben, mit entzückter und

staunender Neugier jeden Millimeter und jeden Finger und jede Zehe

seines Meisterwerkes zu untersuchen. Er, der wohl alle diese

Einzelheiten entwarf, während er seine Zaubersprüche über der Truhe

murmelte.

Die meisten Männer kommen zufällig zu einem Kind; es ist eine Zutat

beim Verfolg ihres Verlangens nach dem Weibe; und niemals schwer

erarbeitet und nicht immer herzlich willkommen. Für Gwydion jedoch

war es keine so leichte Angelegenheit gewesen. Er hatte sein Kind nur

kraft seines Willens und Wollens und Planens und Mühens bekommen.

Dieses Kind war vielleicht inniger seines, als je ein anderes Kind das

eines anderen Mannes war.

Aber es war das Haus einer Frau, zu dem sie schließlich kamen; denn

Magie konnte Gwydion wohl nicht mehr weiterhelfen, jetzt war die

menschliche Hilfe einer Frau nötig. Diese hatte großzügige Brüste und

stillte gegen Bezahlung die Kinder von Müttern, deren Milch nicht

reichte oder unbekömmlich war, oder die unter dem Geist der Unruhe

flattersinnig geworden waren, der die Zeiten der Veränderung begleitet

und solche neuen Ideen mit sich brachte, wie sie Arianrhod und

ihresgleichen aus Dyved einführten.

Gwydion sah sich diese Mietmutter an, deren Beruf damals noch ein

neuer in Gwynedd war; und sie sah ihn an.

»Nun«, sagte sie, »gewöhnlich ist es ja eine Frau, die mir diese Art

von Last bringt, die du da auf deinem Arm hast.«

»Er wurde von einer Frau meiner Sippe geboren«, sagte Gwydion.

»Sie hatte zwei oder drei bei der Geburt und nicht genug Milch für

diesen hier. Weil sie nicht selbst kommen kann, habe ich ihn

hergebracht, und das ist eine ungewohnte Arbeit für einen Mann und

einen Krieger«, brummte er mit überzeugender Natürlichkeit.

Es war nicht überzeugend genug. Die Frau musterte ihn mit scharfem

Blick.

»Sie ist aus deiner eigenen Sippe, und doch scheinst du nicht zu

wissen, wie viele Kinder sie geboren hat? Obwohl du eines der

Neugeborenen dort auf dem Arm trägst? Das ist seltsam.«

»Die Frauen waren nicht sicher, ob sie schon fertig war, als ich das

Haus verließ«, sagte Gwydion. »Sie hat noch ordentlich geschrien.

Doch der hier war das zweite, und sie hat noch nie mehr Milch als für

eines gehabt. Auch war sie mürrisch über dieses Geschenk der Götter.

Frevelhafte Undankbarkeit heiß' ich das!«

»Vielleicht hielt sie es für das Geschenk eines Mannes«, sagte die

Frau und kicherte. »Hat sie schon öfters welche gehabt, weil du so gut

Bescheid über ihre Milchverhältnisse weißt?« fragte sie.

»Schon drei- oder viermal«, sagte Gwydion, im Geist die Hast

verfluchend, die ihm nicht die Zeit gelassen hatte, eine andere Gestalt

anzunehmen. Denn er wollte nicht, daß jetzt schon Geschichten über

seine Fürsorge für ein Kind im Land verbreitet würden. Arianrhod

konnte zu früh davon hören; und er kannte seine schöne Schwester zu

gut, um ihr zu trauen.

»Aber du wirst gut bezahlt werden, wenn du für dieses hier sorgst«,

sagte er.

Das änderte die Blickrichtung der scharfen Augen der Frau, und sie

feilschten eine Weile lang über die Bezahlung; denn Gwydion war zu

listig, um ihren Verdacht dadurch zu nähren, daß er ihr den Handel zu

leicht machte. Aber sie hatte die Güte, das erzürnte Ding an ihre Brust

zu legen und ihm zu zeigen, wo man ein Mahl beginnt, während das

gebührende und erwartete Handeln weiterging.

»Denn wenn du auch knausrig und ein Geizkragen bist«, sagte sie zu

Gwydion, »so ist doch das arme Kind noch zu jung, um nicht an deiner

knickrigen Natur unschuldig zu sein, und ich kann es nicht vor meinen

Augen Hungers sterben sehen. Es ist sein Mißgeschick, nicht seine

Schuld, daß es in deine Sippe geboren wurde«, sagte sie.

Gwydion, dem die Macht des Königshauses Math und dessen uralte

Herrlichkeit und die Herrschaft über Gwynedd einfielen, hätte über

diesen letzten Satz lachen mögen, doch später einmal mußte er mit

Schmerz und Bitternis daran zurückdenken.

»Sein Mißgeschick ist, daß ich ihn von einer unverschämten alten

Ziege stillen lassen muß«, sagte er. »Und wenn er nicht aus unserer

zähen Rasse käme, müßte ich Angst haben, daß deine unreine, käufliche

Milch ihn vergiften würde. Ich hoffe nur, daß er auch zäh ist.«

»Vielleicht könnte seine Mutter doch genügend für ihn

herauspressen«, sagte sie, »denn es ist meine Zeit bestimmt nicht wert,

mich aus Barmherzigkeit vom Balg eines jeden hergelaufenen Fremden

leersaugen zu lassen.«

»Wenn du noch lange immer mehr für seine Verpflegung forderst, als

je ein Kind wert war, werd' ich ihn wohl zurücktragen und ihn seiner

Mutter überlassen müssen«, sagte Gwydion.

Doch schließlich schlossen sie den Handel, und Gwydion gab ihr

Gold, wenn sie auch sagte, es sei viel zuwenig und nicht ein Zehntel

dessen, was sie Rechtens zu erwarten habe oder was die Güte ihrer

Milch wert sei.

»Du redest gerade so, als wärest du die Preiskuh von Gwynedd«,

sagte er, nachdem sie sich über alle Einzelheiten geeinigt hatten.

»Und wer bist du, um sagen zu können, ich sei es nicht?« gab sie

feurig zurück.

Doch das brachte ihn auf einen Gedanken, und er schaute sie mit

Augen an, die unter seinen langen, verschleiernden Wimpern scharf wie

Stahl waren.

»Weißt du denn, wer ich bin?« sagte er.

»Nein, wie sollte ich auch den Namen und die Sippe jedes ärmlichen

Spitzbuben kennen, der mit einem unerwünschten Balg an meine Tür

getrapst kommt?« war die lebhafte Antwort.

Doch erkannte er die Lüge in ihrem Herzen. Nicht umsonst war er

von Math unterrichtet worden.

»Du weißt, wer ich in Wirklichkeit bin«, sagte er sanft; und seine

süße Bardenstimme schnurrte, und seine grauen Augen wurden schmal

und blitzend wie die Schneiden eines Schwertes. »Du weißt, daß ich

Gwydion der Magier bin, des Königs Neffe. Und warum hast du dieses

Wissen vor mir verborgen?« sagte er.

Die Frau erbleichte. Sie wich zurück. »Herr«, stammelte sie, »ich

dachte, es sei dein Wunsch, nicht erkannt zu werden, für einen

gewöhnlichen Mann zu gelten. Sonst hätte ich mich nie so frei geäußert.

Und zuerst habe ich dich auch wirklich nicht erkannt, wenn ich mir

auch sicher war, daß ich dich schon einmal irgendwo gesehen hatte.«

»Es war wirklich mein Wunsch, nicht erkannt zu werden«, sagte

Gwydion und seufzte. »Da du mich aber schon einmal gesehen hattest,

konntest du ja nicht gut anders; und ich will dir diese Schuld verzeihen.

Und was die Freiheiten angeht, die du dir in unserem Gespräch

herausgenommen hast, so sind sie unerheblich; sie waren ein Teil des

Spiels. Kein Zauberer, der sich so leicht beleidigen ließe, könnte je

hoffen, mehr als Kinderpossen zustandezubringen; und du wirst wohl

zugeben, daß ich mich darauf verstehe, Unverschämtheiten mit gleicher

Münze heimzuzahlen. Solange das Kind gedeiht und du verschweigst,

daß ich es hierhergebracht habe, sollst du bezahlt werden, wie wir es

verabredet haben, und dein Haus und dein Gut und alles, was dir gehört,

soll gedeihen. Denn sie stehen unter meinem Schutz.«

Und sie wußte, daß er nicht von gewöhnlichem menschlichem Schutz

sprach und nicht von wortreichen, aber wirkungslosen Geboten, sondern

von etwas weit Mächtigerem und Geheimnisvollerem. »Aber wenn du

nur ein Sterbenswörtchen von mir hauchst, und sei es zu einem Busch

oder zu einem Baum, oder wenn das Kind ein Weh oder einen Schmerz

leidet, den du hättest vermeiden können, dann wird alles, was du

besitzest, vernichtet werden, und über alles, was du tust, wird Unheil

und Verderben kommen, und jedes einzelne deiner Gelenke wird bis zu

dem Tage deines Todes äußerst rheumatisch sein«, sagte er, und das

seidige Schnurren seiner Stimme war tödlicher als das grüne Starren

einer sprungbereiten Katze.

Sie wurde noch bleicher.

»Ich habe gehört, daß Frauen kein Geheimnis wahren können«, sagte

er, und jetzt lächelte er; und sein Gesicht war wieder fröhlich und

freundlich. »Aber ich habe bemerkt, daß sie es können, wenn es ihnen

zum Vorteil gereicht.« (Außer einer, dachte er, sich an Goewyn

erinnernd, und bei ihr hat es sich zum Schluß herausgestellt, daß ihr das

Bekennen zum Vorteil gereichte. Vielleicht sogar mir. Wer weiß?)

»Und da ich dich nicht bedrohen will, so beweise mir, dir zum Vorteil,

daß Frauen Geheimnisse wahren können.«

»Das können sie«, sagte sie. »Niemand wird je von mir erfahren, daß

du hiergewesen bist, Herr, und das Kind wird wohl behütet werden,

denn ich weiß, wie man das macht.«

Und obwohl es uns unverständlich vorkommt, so mag Gwydion doch

gut daran getan haben, daß er sie versprechen ließ, niemals von ihm zu

reden und sei es zu einem Busch oder zu einem Baum. Denn von

einem anderen König, von March ap Meirchion, vielleicht demselben,

der Tristans Onkel und Isoldes Mann war, wird die Geschichte erzählt,

daß er den seltenen Makel von Pferdeohren gehabt habe. Nur sein

Barbier, der es bei Todesstrafe nicht weitersagen durfte, wußte es; und

es machte ihn krank, dieses Geheimnis für sich zu behalten, wie es das

viele Menschen auch heute noch machte, gäbe es eine Angst, die groß

genug wäre, um ihnen solches Schweigen aufzuerlegen; und sein Arzt

schlug ihm vor, zur Heilung seines Leidens sein Geheimnis der Erde

anzuvertrauen. Doch aus dieser Erde wuchs Rohr hervor, und Pfeifer

schnitten es und machten Pfeifen daraus. Und als diese vor König

March gespielt wurden, da wollten sie keine andere Weise spielen als:

»March hat Pferdeohren! March hat Pferdeohren!« Und ich weiß nicht,

was mit Pfeifen oder Pfeifern danach geschah.

Doch all das hat nicht viel mit Gwydion zu tun...

IERTES

APITEL

ARNUNG DER

TERNE

/ D

ERR VON

AER

EON KEHRTE HEIM

;

UND ES WIRD NICHT BERICHTET

OB SEINE

IENER SEINE

BWESENHEIT BEMERKT HATTEN

. V

IELLEICHT HATTE ER

IN SEINEM

ETT EIN

LEIDUNGSSTÜCK SO HINGELEGT

DASS ES

AUSSAH

ALS WÄRE ER ES SELBST

UND NIEMAND HATTE GEWAGT

IHN

AUFZUWECKEN

Aber man fragt sich, wie viele den Mut gehabt hatten, in die offene

Truhe zu spähen...

In der Nacht, als alle Welt schlief, bis auf die wilden Tiere im Walde

und den Fuchs, der auf seiner Suche nach den Hühnern der Menschen

durch die Felder schleicht, ging er wieder hinaus. In jener einsamen

Stunde mitternächtlicher Dunkelheit und Stille, so ähnlich den vielen

anderen, die jetzt glücklicherweise der Vergangenheit angehörten,

erinnerte sich Gwydion da wohl daran, daß auch er einmal durch die

Wildnis gestreift war und Fangzähne und Fell getragen hatte?

Er kam zu einem weiten, stillen Feld, wo keine Bäume standen, die

ihm den Himmel hätten verdecken können. Hoch über ihm blinzelten

die Sterne, kleine, goldene Juwelen, die ewig schienen, die durch die

Äonen hindurch aus der Leere des Raums herunterblickten; und doch

leuchteten sie nicht schöner und heller als jene, die einmal um

Arianrhods lieblichen Nacken erstrahlt waren, in jener

Rosendämmerung am weißen Strand vor dem Schloß vom Silbernen

Rad.

Dort waren jene Sterne einer nach dem anderen zerronnen, und sie

hatte ihre Hände vom Hals ihres Bruders gelöst und sie zu haschen

versucht, lachend, während sie flackerten und verloschen... Wenigstens

daran muß er sich erinnert haben, wie er sich an die Berechnungen

machte, für die ihn seine Druidenkunst weihte...

Denn so groß seine Hast bei Anbruch des Tages auch gewesen war,

nachdem er den Schrei in der Truhe gehört hatte: wir können sicher

sein, daß er den Stand der Sonne und die Positionen der verblassenden,

verschwindenden Sterne gut festgehalten hatte, so daß er jetzt mit

einiger Genauigkeit berechnen konnte.

Denn er wußte, daß das unendliche, schimmernde Himmelsheer die

Schicksale jenes jungen Lebens, das der vergangene Morgen hatte

beginnen sehen, schon in seine kosmischen, gesetzmäßigen

Bewegungen aufgenommen hatte und in die strahlenden

Kryptogramme, die es durch alle Zeiten hindurch auf der schwarzen,

uranfänglichen Weite, die wir Himmel nennen, gezogen hat, jener

großen dunklen Formlosigkeit, welcher die Mutter aller Form ist.

Und um diese Sterne zu deuten, war Gwydion herausgekommen. Er

muß für diese Aufgabe gut gerüstet gewesen sein, denn die Triaden

nennen nur zwei, die ebenso bewandert in der Deutung jener

schwebenden Himmelsfackeln waren wie er: Idris und Gwyn ap Nudd,

der Weiße, ein König der Unterwelt.

Lange ergründete und grübelte Gwydion; und manchmal war sein

Gesicht glücklich, und manchmal war es besorgt. Er trug jene

leuchtenden Muster der Vorsehung und des Schicksals auf eine Karte

ein und brütete über ihr; und nachdem er sie so unauslöschlich in sein

Gehirn eingeprägt hatte, wie Menschen seiner Zeit Bilder auf ihre Haut

eingeprägt haben sollen, machte er ein Feuer und verbrannte sie. Denn

es gab auf der ganzen Welt keine Stelle, die er für sicher genug gehalten

hätte, um diese Karte dort zu bergen...

Seine Augen weilten einige Zeit auf den glostenden Resten. Etwas

Dunkleres und Kälteres als Nacht verdüsterte seine Seele. Dann hob

sich sein Blick wieder, als suchte er Trost, zu den stummen Sternen

empor. Er schüttelte sich wie einer, der die Beklemmung einer

einhüllenden Kühle abwirft.

»Ihr habt mich vor einer großen Gefahr gewarnt«, sagte er zu den

stillen Sternen, »aber es gibt nur diese eine. Viele müssen weit mehr

Gefahren begegnen. Und es sollte ihn wenig Mühe kosten, diesem

Verhängnis zu entgehen, da er ja gewarnt ist; denn er wird davon wissen

und sonst niemand auf der Welt, außer mir und vielleicht Math.«

Aber die Sterne blieben stumm und starr, und die schlafende Welt

umlag ihn in ihrem Frieden dunkel und still.

So tröstete er sich, und der Mut, der durch alle Veränderungen seines

Lebens und durch das entsetzliche Los der Verbannung nicht nur von

seinem Daheim, sondern von der Menschheit hindurch gehalten hatte,

kam zurück und wärmte ihn. Er fühlte wieder, daß sein Verstand

unbesiegbar war, ein Schwert, scharf genug, das Netz aller

vorbestimmten Gefahren zu zerschneiden. Er vergaß, daß die Gefahr

eines anderen auch der Besitz dieses anderen ist, der damit allein fertig

werden muß; und daß ein Mensch nur ein paar Jahre lang für die

Handlungen oder die Vorsicht eines anderen Menschen verantwortlich

sein kann, und sei es für einen, der seine eigene Schöpfung ist.

Gwydion, der sich seiner eigenen Getrenntheit von Math immer

wohlbewußt gewesen war, konnte die Getrenntheit seines eigenen Erben

von ihm noch nicht begreifen: und das ist durch alle Zeiten hindurch die

Unweisheit des Alters gewesen. Denn ein Kind darf nicht lange als

Puppe oder Spielzeug angesehen werden, sondern von früh an als ein

Mensch, der aus eigener Kraft stehen oder fallen muß.

Ein Jahr verging.

Nichts, was während dieser Zeit geschah, ist bekannt, außer daß das

Kind, das in der Truhe gewesen war, wuchs.

Im »Roten Buch von Hergest«, steht, es sei so schnell gewachsen, daß

es überrascht hätte, wenn man einen doppelt so alten Jungen zu Gesicht

bekommen hätte, der ebenso groß gewesen wäre. Doch solche poetische

Übertreibung muß mit entsprechender Nachsicht genommen werden.

Gwydion muß in jenem Jahr das Haus der Amme oft heimlich besucht

haben; wenn das »Mabinogi« auch nicht sagt, ob er es tat oder nicht. Er

muß jedoch die Entwicklung seines Erben haben sehen wollen und wie

seine Befehle befolgt wurden.

Zweifellos kündigte er ihr seine Besuche nicht an; dieses Unterlassen

hätte zu seiner Taktik wie zu seinem Mutwillen gepaßt; und sie wußte

wohl nie, zu welcher Stunde des Tages oder der Nacht sie beim Anblick

jener großen Gestalt in ihrem langen Mantel und mit ihrem Druidenstab

zusammenzucken würde, die alles mit scharfen, geheimnisvollen Augen

musterte. Und sie mag sich wohl auch nicht immer sicher gewesen sein,

ob er nicht manchmal anwesend war, wenn sie ihn nicht sah. Es muß

ziemliche Mühe machen, Amme eines Magierkindes zu sein.

Die beiden werden gelegentlich über Einzelheiten der Kinderpflege

verschiedener Meinung gewesen sein. Denn darin waren sich Männer

und Frauen uneins, seit Eva Kain gebar; wie es überhaupt die Natur der

Gemüter von Mann und Frau ist, die meiste Zeit über die meisten Dinge

miteinander im Streit zu liegen, wenn ihre Körper auch manchmal für

eine Stunde Waffenstillstand schließen. Keinen Argwohn und keine

Fehde gibt es, die so alt wäre wie die zwischen den Geschlechtern, so

uranfänglich oder unendlich.

Die Amme hat wohl alte einfache Sprüche und alte Sitten anwenden

wollen, in denen der Sohn Dons keinen Sinn sah. Und er wollte wohl

Neuerungen ausprobieren, die ihr wie Ketzerei und Verrücktheit

vorkamen und für die sie keine Verantwortung übernehmen wollte. Man

fragt sich, welchen Aufruhr es um den ersten Zahn gegeben haben mag

oder darüber, wie man Durchfall richtig behandelt, und wer wohl den

Sieg davontrug: Druidenkunst und die experimentierfreudige,

hirngeborene Magie des Mannes, der Ursprung der Wissenschaft, oder

die uralten Regeln, die von den schwer erworbenen, gehorteten

Erfahrungen der Frauen vorgeschrieben wurden.

Doch im Hauptpunkt, dem Wohlergehen des Kindes, waren die

beiden sich einig, da ihre Beziehung lediglich die von Partnern war, die

gemeinsam auf dieses Ziel hinarbeiteten. Es bestand zwischen ihnen

keine komplizierende Liebe und Eifersucht, wie zwischen einem Vater

und einer Mutter; sie dienten nur dem Kinde, dessen Leben Gwydion

bewillt hatte.

Doch Gwydion kann nicht sehr viel von seiner Zeit im Haus der Frau

verbracht haben, denn er hätte dort gesehen werden oder seine in die

Länge gezogene Abwesenheit von daheim hätte Neugier erregen

können. Auch hatte er in Caer Seon Pflichten zu erfüllen, in der

Gerichtshalle und bei den Festen und auf den Feldern und gegenüber

dem Volk; und da war die Herrschaft über das Vieh, die er als Oberhirte

von Gwynedd ausübte. Diese Herrschaft muß sich ebenso über

Schweine wie über Rinder erstreckt haben, die Rinder, durch deren

Beobachtung er einst eine Definition der Vaterschaft erarbeitet hatte.

Man kann sich leicht vorstellen, mit welcher Hingabe er die

Vermehrung seiner teuer erkauften, grunzenden Schützlinge geplant

und überwacht haben muß, von deren Beaufsichtigung er in den drei

Jahren seiner eigenen Tiergestalt und seiner Verbannung so drastisch

abgehalten gewesen war.

Die Gewohnheiten der Schweine brauchte er nicht zu studieren. Er

kannte sie...

Es ist auch wahrscheinlich, daß er oft Arianrhod besuchte, die auf

ihrem seeumgürteten Schloß saß, in einer Langeweile, die noch weit

schlimmer war als früher, da sie jetzt von Enttäuschung und Wut

gebittert war und durch die Geschichten, die man sich im Land herum

erzählte, Echos jener Ereignisse, die in Maths Gegenwart vorgefallen

waren. Und ihr Bruder vollbrachte wohl manches kleine Zauberstück

und Wunder, um sie zu trösten; ohne einen Anflug von Schuld in

seinem Mitleid zu spüren, denn er war der Meinung, er habe einem

Kind ein kleines Vergnügen geraubt, aber nur, um ihm bald ein größeres

und weit kostbareres zu schenken.

Keines von beiden hatte irgend etwas von Math zu befürchten; denn

er beschäftigte sich wohl kaum mit Angelegenheiten des Geschlechts,

es sei denn, sie waren mit Gewalt verbunden und verletzten dadurch das

ursprüngliche Gesetz beiderseitiger Leidenschaft und die Heiligen

Harmonien, denen er diente.

Seine Nichte hatte ihn zu betrügen versucht und war gescheitert; es

gab also nichts mehr darüber zu sagen. Er war kein eitler Mann, der

seine Selbstbewunderung oder seinen Eigendünkel durch ihren

Glauben, sie könnte ihn hinters Licht führen, für verletzt gehalten hätte.

Der Grund aller dieser stolzerfüllten Anschwellungen und

Glorifizierungen der Persönlichkeit ist Selbsterhöhung, geboren aus

Zweifel am eigenen Wert, und beides war nicht im Sohne Mathonwys.

Er kannte seinen eigenen Wert zu gut, um zu glauben, dieser könnte

durch die Gedanken oder Taten anderer beschädigt werden; und er sah

im Argwohn nichts Rühmliches. Arianrhod hatte gelernt, daß sie ihn

nicht betrügen konnte; und Strafen hätten diese Lehre nicht verstärkt

oder Arianrhods Natur geändert.

Und er war kein rachsüchtiger Mann, der Gwydion mit Groll verfolgt

hätte, weil dieser, um seine eigenen Absichten durchzusetzen, ihm die

Enttäuschung bereitet hatte, eine ungeeignete Fußhalterin erwarten und

empfangen zu müssen.

Arianrhod aber war dem König nicht dankbar für seine

Großmütigkeit. Hätte sie es gewagt, würde sie ihn angewütet haben,

weil er so gemein und argwöhnisch gewesen war, ihre Jungfräulichkeit

auf die Probe zu stellen. Angst vor seinen alles erkennenden Gedanken

hielt sie davon ab, sich derart Luft zu machen, und sei es nur in ihrem

Herzen. Ihre gekränkte Wut mußte sich jedoch irgendeinen Auslaß

schaffen, und Gwydion bekam einiges von ihrem Brodeln, Blubbern

und Schäumen ab.

»Warum hast du mich nicht davor gewarnt, Bruder, daß Math einem

Mädchen seine Ehre nicht auf sein Wort hin glauben, sondern es auf

eine solch erschreckende und verletzende Probe stellen würde? Das

Entsetzen jenes Augenblickes! Wo ich nicht wußte, was er mir sonst

noch antun würde, weil ich es gewagt hatte, überhaupt vor ihn zu

treten!... Und jetzt habe ich den Ruf der Jungfräulichkeit verloren!...

Ich bin zugrunde gerichtet; ich bin für immer zugrunde gerichtet! Nach

diesem Schrecken und dieser Angst und diesen Geburtswehen werde ich

nie wieder die gleiche sein...«

Und sie weinte, denn sie fühlte wirklich, daß sie nie wieder die

gleiche sein würde; und auch die Welt würde nie wieder die gleiche für

sie sein. Sie schämte sich nicht, weil sie gelogen hatte, sondern weil

sie beim Lügen ertappt worden war. Des weiteren war sie in

unerträglicher Weise vor sich selbst entehrt, weil sie geboren hatte,

wiewohl das Tun, das sie dazu in die Lage versetzte, ihr niemals auch

nur den geringsten Gewissensbiß verursacht hatte. Die Schuld lag bei

jenen anderen, die verursacht hatten, daß ihre Taten ans Licht kamen.

Ihre Vergehen wurden dadurch zu deren Vergehen an ihr; und sie haßte

sie dementsprechend. Sie war Schmerz und Schrecken unterworfen

worden; und das war ein großes Verbrechen, für das jemand hätte

bezahlen sollen. Aber sie wußte niemanden, der dazu gebracht werden

konnte.

Bald sollte sie jemanden wissen...

In der Zwischenzeit sah Gwydion ihrer weinenden Lieblichkeit zu,

wie ein Mann einem Kinde zusieht, das über ein unwichtiges,

zerbrochenes Spielzeug weint. Und er sagte das, was er für geeignet

hielt, sie am schnellsten zu trösten. »Du siehst alles andere als zugrunde

gerichtet aus!...« sagte er.

Da hob sie ihre tropfnassen Augen zu den seinen, damit sie ihre

Spiegel würden; und erblickte in ihnen all die Freude an ihrer eigenen

Schönheit: die Kontur ihrer Wange, die fein und zart war wie ein

Gedicht, auf der die Tränen lagen wie Kristallperlen oder Tautropfen,

die ihr Gesicht mit einer Blume verwechselt hatten wie süß ihr Mund

zwischen jenen Zwillingsgedichten ihrer Wangen lag, rot wie eine Rose

und köstlicher als der Honig, den je eine Biene aus dem Herzblut einer

Rose machte.

Sie starrte, von ihrer eigenen Schönheit verzückt, und kühlte ihren

verwundeten Stolz am Brunnen jenes Wunders, das sie gewiß über alle

anderen erheben mußte.

Dann fiel ihr wieder ein, daß es ihre Pflicht war, über ihre

Kränkungen zu trauern. »Und doch hättest du mich warnen sollen,

Bruder «

»Kann ich alles vorhersagen, was Math tun wird?« sagte Gwydion.

»Wenn ich das könnte, hätte ich nicht drei Jahre in Tiergestalt

verbracht. Ich habe dir eine Gelegenheit verschafft, Arianrhod, und du

hast die damit verbundene Gefahr gewagt und hast verloren. Sei froh,

daß du zwar entlarvt, aber nicht bestraft worden bist.«

»Ich wäre froh darüber, daß dieser elende Balg davongeschwommen

ist, wenn ich bestimmt wüßte, daß er ertrank und wenn ich nie wieder

über etwas anderes froh sein werde!« sagte Arianrhod. »Es war sein

Glück, daß er nicht an Land geblieben ist«, fügte sie rachsüchtig hinzu,

»denn dort hätte ich ihn erwischen können, und weitaus freudiger würde

ich ihn aus dieser Welt hinausbefördert haben, als ich ihn in sie

hereinbrachte. Doch ist es das beste, daß er auf diese Weise ging, denn

Rache wäre womöglich zu spät gekommen, um das zu retten, was von

meinem guten Namen übriggeblieben ist, wenn du oder Govannon mir

die Lieblosigkeit angetan hättet, ihn zu behalten und ihn aufziehen zu

wollen.«

»Wenn ich ihn hätte aufziehen wollen, so wäre es für dich nicht

ratsam gewesen, ihn aus der Welt schaffen zu wollen, Arianrhod«, sagte

ihr Bruder; und seine Stimme war so sanft wie Samt.

Sie kannte diesen samtigen Ton und mißtraute ihm. Sie sah rasch zu

ihm auf. »Ach ja, du hast ja immer Kinder geliebt, Gwydion; ich nicht.

Aber ich glaube, du würdest mir nie weh tun, was ich auch täte. Ich

hatte zuerst Angst, Angst, du wolltest Dylan behalten. Du hattest mich

so um einen Erben gebeten. Ich war froh, als ich hörte, daß du nicht

einmal zu seiner Taufe mitgegangen warst; daß du so viel Rücksicht auf

meinen Schmerz nehmen würdest, Bruder!...«

Und sie ließ sich von ihm in die Arme nehmen und trösten. Doch

während er das tat, waren seine Gedanken weit weg, bei dem wahren

Grund, weshalb er keinen Anspruch auf Dylan erhoben hatte.

Sein Junge war noch von einer anderen Gefahr als jenem Verhängnis

bedroht, das in den Sternen geschrieben stand, falls nicht auch sie Anteil

hatte an diesem Verhängnis: von Arianrhod, seiner Mutter.

ÜNFTES

APITEL

RWACHEN EINES

ERSTANDES

/ E

WEITERES

AHR VERGING

UND DAS

IND WAR GROSS GENUG

GANZ

ALLEIN AN DEN

OF ZU GEHEN

. S

O STEHT ES WENIGSTENS IM

»M

ABINOGI

«. D

OCH WENN SOLCH KLEINE

EINE WIRKLICH DIESE

EISE MACHEN KONNTEN

SO MUSS DAS

AUS DER

MME GANZ IN DER

ÄHE VON

AER

EON GEWESEN SEIN

;

ODER

WYDION MUSSTE SIE

UND DAS

IND AN EINEN NAHEN

RT GEBRACHT HABEN

Das Kind mag große Leute gesehen haben, die auf ihrem Weg zu

Gwydions Hof an ihm vorüberritten, und mag ihnen gefolgt sein,

gezogen von der Lockung ihrer bunten Kleider und strahlenden

Gesichter und dem Tänzeln ihrer schnellen Pferde, bis es sah, wohin sie

gingen: das große runde Haus mit dem Graben drum herum. Und

Staunen und Neugier angesichts dieses Ortes, der das Ziel solch

strahlender Wesen sein konnte, mögen in ihm zugenommen haben, bis

die Angst und die Scheu, die Kindern und allen wilden Wesen eigen

sind, überwunden wurden und es hineinging.

Oder ein anderes Gehirn als das seine mag dieses Wunder bewirkt

haben, ohne daß es etwas davon merkte, und ein anderer Wille als sein

eigener jene kleinen Füße gelenkt haben. Denn ohne Zweifel konnte

Gwydion bisweilen aus der Ferne Gedanken lesen und sich den

Charakterzug zunutze machend, der seiner Absicht am besten diente

die Handlungen des Denkenden gestalten. Und welches Material hätte

er finden können, das mehr biegsam und formbar gewesen wäre als das

Gehirn eines Kindes, das unglaublich kompliziert und unglaublich

einfach zugleich ist, ganz verwirrt von den Geburtswehen seiner

eigenen, unbegriffenen Kräfte?

Wie auch immer: das Kind aus der Truhe betrat endlich den Hof; und

da es dort noch andere Kinder gab, die Sprößlinge der Höflinge und

Diener, schenkte ihm niemand Beachtung. Außer einem...

Es mag sein, daß Gwydion eine Zeitlang nicht ins Haus der Amme

gegangen war, wenigstens nicht in sichtbarer Gestalt oder wenn das

Kind wach war. So daß jetzt sein Gesicht dem Kinde nicht bekannt oder

klar bestimmbar war, jedoch unter allen diesen Fremden durch ein

Aussehen hervorleuchtete, das schwache Erinnerung umringte,

freundlich und vertrauenerweckend unter all dem, was vollkommen

unbekannt und fremd war. Denn vielleicht war es nicht Gwydions

Wunsch, vor dem Kind als ein wiedererkennbarer Teil des alten Lebens

zu erscheinen, das im Hause der gemieteten Frau gelebt worden war,

oder es so jählings zu verpflanzen, daß es sich nach ihr sehnen und sich

fürchten würde, sondern vielmehr wie ein Magnet zu wirken, der das

Kind allmählich vom Vergangenen wegzog, das Alte verblassen zu

lassen und das Neue zu schaffen.

Und wer hätte sich besser darauf verstanden, ein Kind zu bezaubern,

als er? Mit der Strahlkraft seiner Bardenkunst und seinem

mesmerisierenden Willen und der Liebe, die aufrichtig und ohne

Berechnung in Stimme und Blick und Berührung aufleuchtete, durch

alle Berechnung hindurch, die seine Klugheit niemals beiseite schieben

konnte, nicht einmal bei einem Kind? Und über was für einen

unerschöpflichen Vorrat hinreißender Geschichten er verfügt haben

muß! Was für traumige Tiefen des Schlafes und des Friedens müssen

von seinen Liedern ausgeströmt sein oder von der Berührung seiner

kühlen, magnetischen Hände!

Die alten Bücher sagen nur, daß Gwydion sich des Kindes annahm

und daß dieses ihn allmählich mehr liebte als irgend jemanden...

So kam der Junge aus dem Haus der Amme nach Caer Seon; und

zweifellos netzte ihn jene Frau, die das alte Manuskript namenlos läßt,

beim Abschied mit vielen Tränen und Küssen und gab Gwydion

zahllose Anweisungen und Ratschläge von denen er sich die Hälfte

angehört und gemeint haben mag, daß ein Viertel davon einen Sinn

haben könnte. Vielleicht ist die Tatsache, daß er überhaupt zuhörte, ein

Beweis dafür, daß er klüger als die meisten Männer war.

So ging sein Wunsch in Erfüllung: Er hatte das Kind endlich ganz für

sich...

Und in jenem Herbst, als er nach der Ernte an jenem der vier

Quartalstage des Jahres, der den Beginn des Winters markiert und heute

Halloween heißt, zu einem Fest nach Caer Dathyl ging, da nahm er das

Kind mit sich und zeigte es seiner Sippe, ohne allerdings

Außenstehenden zu sagen, welche Frau es geboren hatte.

Govannon ap Don sah den Jungen als erster. Er schaute ihn an und

kratzte sich den Kopf und schaute dann wieder seinen Bruder an. »Wo

hast du den her?« sagte er.

»Von Arianrhod«, sagte Gwydion.

Govannon kratzte sich wieder den Kopf. »Ich wußte ja, daß sie

damals bei der Tür etwas fallen ließ, das du dann aufgehoben hast. Aber

ich wußte nicht, daß es irgendwelchen Wert hatte. Laß mich ihn mal

heben«, sagte er.

Und er tat es.

»Er scheint recht wirklich«, sagte Govannon, der ihn in seinen Armen

wog und beifällig musterte. »Er ist schon schwerer als eine

ausgewachsene Streitaxt. Wie hast du das nur fertiggebracht, Bruder?

Aber ich weiß schon, daß es keinen Sinn hat, zu fragen. Er ist so gut wie

der, der fortgeschwommen ist.«

»Er ist besser«, sagte Gwydion. »Es hat noch nie einen wie ihn

gegeben.«

Govannon gab ihm ihren Neffen wieder zurück, was gar nicht so

leicht war, denn er hatte eine Faustvoll von Govannons Schnurrbart

erwischt und hätte seine Beute gern behalten, wenn er es auch vorzog,

in Gwydions Arme zurückzukehren, denn er war sich nicht ganz sicher,

was er von seinem Onkel dem Schmied halten sollte.

»Er hat auf jeden Fall einen besseren Griff«, sagte Govannon, »aber

er ist ja auch älter.« Er lachte. »Es ist ein Glück, daß Arianrhod nicht

die Stirn besessen hat, ihre Stirn auf diesem Fest zu zeigen, Bruder. Es

wird in Gwynedd wieder Krieg geben, wenn sie hiervon etwas erfährt!«

Gwydion seufzte. »Sie würde hier herzlich empfangen werden, wenn

sie käme; Math hegt keinen Groll. Ihre Schande existiert nur in ihrer

eigenen Vorstellung. Warum muß sie nur immer solches Trara

machen?«

»Sie wurde geboren, um Trara zu machen.«

»Nun, sie müßte ja eine Verrückte sein, wenn sie nicht mit

Wohlgefallen sähe, was sie hervorgebracht hat gegen ihren eigenen

Willen«, sagte ihr Bruder. »Aber sie soll es ansehen, wie sie will. Ich

kann mit Arianrhod umgehen.«

»So würde man meinen.« Und Govannon schaute das Kind wieder an

und lachte.

»Wer meint was?« wollte dieses wissen.

»Nichts, was dir irgend jemand verraten könnte«, antwortete

Govannon. Doch Gwydions Brauen waren gerunzelt und seine Augen

dunkel vor Nachdenken. Seine Stimme schnitt die prompte Frage

>Warum?< des Kindes mit einer eigenen Frage ab:

»Ist Elen hier, oder Maelan oder Gwennan? Ich will nicht, daß

Arianrhod etwas von dem Jungen hört, bevor sie ihn gesehen hat.«

»Alle Söhne, aber keine der Töchter Dons sind hier«, sagte

Govannon. »Wenn eins von diesen Mädchen nicht irgendwohin geht,

dann gehen auch die anderen nicht. Auf ihre Weise sind sie einander

treu; sie bleiben eher daheim und ärgern einander die ganze Zeit, als daß

eine ausgelassen wird. Das solltest du doch wissen, Gwydion.«

»Ich weiß es schon«, sagte der ältere Bruder, »aber es ist gut, ganz

sicher zu sein...«

Später sah Math das Kind.

Er sah es lange an und strich sich den Bart, wie er es ansah.

»Wer ist das da?« sagte er.

»Er ist der, der nach mir König von Gwynedd sein wird«, sagte

Gwydion. »Er ist Arianrhods zweiter Sohn.«

Math fuhr fort, sich den Bart zu streichen.

»Er ist auch die Absicht, die du vor fast drei Jahren im Sinn hattest,

als du nach Caer Arianrhod aufbrachst, um mir deine Schwester zu

holen«, sagte er.

Gwydion besaß den Anstand, beschämt auszusehen. »Es gab keine

andere Möglichkeit, ihn zu bekommen«, sagte er. »Arianrhod hätte aus

freien Stücken niemals ein Kind bekommen. Es tut mir leid, daß ich

deinen Mangel an einer Fußhalterin ausnutzen mußte. Aber ich ließ dich

nicht ungewarnt; ich wußte, du würdest wissen, daß ich irgendeinen

Plan im Sinn führte. So viel hätten meine Gedanken nicht vor dir

verbergen können. Und ich habe Gwynedd gut gedient, Herr; denn wo

könnten wir einen Besseren finden, der nach uns kommt?«

»Das könnten wir wirklich nicht«, sagte Math. Und er sah wieder das

Kind an, das zurückstarrte, unverwandt und staunend, wie ein Kind

einen Berg anstarrt, der ungeheuer und ehrfurchterregend über alles

Begreifen hinaus und älter als die Zeiten ist. Und in des Königs Blick

lag alle hohe Zärtlichkeit und alles Leid des Unendlichen, das sieht, auf

welche Bahnen die Räder der Bestimmung gesetzt sind, und ihren Lauf

dennoch nicht ändern kann, sondern sie weiterdonnern lassen muß, den

Willen der Geschicke zu erfüllen, die der Mensch, sein Geschöpf,

gestaltet hat.

»Du und Arianrhod, ihr zwei !« sagte er. »Ihr zwingt die Sitten

Dyveds mit Macht herein und beseitigt alles das, worüber ich geherrscht

habe, und alles, was durch die Jahrhunderte hindurch gewesen ist. Und

während ihr dies tut, arbeitet ihr gegeneinander, wie es die Art von

Mann und Frau ist. Und ihr seht auch euer Ziel nicht deutlich, sowenig

wie die Beschaffenheit der Zeiten, die ihr herbeiführt, ihr, die ihr nur

nach euren eigenen Wünschen trachtet!... Doch Veränderung ist der

Lauf der Welt und ihr Fortschritt; und wer bin ich, der noch einen

Körper trägt, daß ich sagen könnte, die Gesetze der Zyklen hätten eine

Veränderung zu früh kommen lassen? ... Du hast nun deinen

Herzenswunsch, Gwydion; und du hast die uralten Gesetze abgetan und

List und Arglist benutzt, um ihn zu bekommen, wie es deine Art ist,

wenn dein Verlangen mächtig ist; und wieder wirst du den Preis dafür

entrichten müssen, wenn auch diesmal nicht an mich.«

»An wen dann?« sagte Gwydion.

»Hast du nicht in der Nacht, nachdem du ihn aus der Truhe nahmst,

die Sterne gedeutet?« sagte Math.

So wurde das Kind in den Kreis seiner Sippe aufgenommen, und alles

ging gemäß Gwydions Willen, und es gab niemanden, der den kleinen

Erben Gwydions, Erbe von Gwynedd, nicht bewundert und gepriesen

hätte.

Es muß eine seltsame Welt gewesen sein, in der das Kind, das später

Llew geheißen werden sollte, aufwuchs: eine Welt großer Häuser voll

großer Leute, die immer mit einer Unzahl geheimnisvoller Geschäfte

beschäftigt waren, die, wie man wohl wußte, nur vorübergehend

unterbrochen wurden, um einen zu füttern und zu waschen und

anzuziehen oder um mit einem zu spielen.

Es gab noch andere Kinder, doch keines von ihnen war auch nur

annähernd so wichtig wie man selbst. Um sie wurde nicht soviel Getue

gemacht; und sie waren anders. Sie hatten fast alle Mütter. Das waren

Frauen, die sie liebhatten und die sich sehr willkürlich in ihre höchst

privaten Angelegenheiten einmischten, die manchmal ein Trost und

manchmal eine Plage zu sein schienen. In der Hauptsache waren sie

aufgeregt oder reizbar und gackerten wie Hühner. Gwydion war niemals

aufgeregt; es schien nichts erfunden worden zu sein, was ihn hätte

durcheinanderbringen können.

Da gab es Damen, die kosten und belästigten einen mit zu vielen

Küssen. Da gab es Diener, die einem aufwarteten. Da gab es Männer,

die auf einen herabgrinsten und lauthals lustige Dinge sagten und einen

dann allein ließen, so daß man wieder seinen eigenen Dingen nachgehen

konnte, wie es sich gehört.

Da gab es Math, ein fernes, ungeheures Wesen, ziemlich gütig, aber

gänzlich ehrfurchtgebietend. Da gab es Gwydion, ebenfalls ein

wundervolles und wunderbares Wesen, aber voll menschlicher Wärme

und Nähe. Man gehörte Gwydion und besaß ihn daher, wie ja

Besitztümer eine Art haben, ihre Besitzer zu besitzen. Denn was ein

Mensch besitzt, das muß er hegen und pflegen; und schließlich kommt

es so weit, daß er lebt, um seinem Besitz zu dienen, anstatt daß dieser

um seinetwillen da ist.

Gwydion war sein Onkel; das wußte das Kind. Es wußte auch, daß

Gwydion deshalb seiner Mutter Bruder sein mußte, denn Neffen waren

die Söhne von Schwestern: ein verwirrender Gedanke für einen, der

keine Mutter hatte, aber offensichtlich einmal eine gehabt haben mußte.

Die Beziehung zwischen Onkel und Neffe war die innigste, die es

zwischen einem Mann und einem Jungen geben konnte. Das Kind hatte

von Vätern reden hören, aber mitbekommen, daß mit diesen eine

bestimmte Zweifelhaftigkeit verbunden war etwas, worüber man

Witze machte. Er konnte nicht richtig verstehen, was sie sein sollten.

Es gehörte sich also, daß Gwydion, als sein Onkel, ihn aufzog. Soweit

waren Familienbeziehungen und Verpflichtungen klar. Man konnte

sogar begreifen, daß Gwydion einmal ein kleiner Junge gewesen, der

von Math aufgezogen worden war, genau so, wie man jetzt selbst von

Gwydion aufgezogen wurde.

Doch wenn das stimmte, dann mußte auch Math einmal ein kleiner

Junge gewesen sein, der von jemandem aufgezogen worden war; und es

war ganz unmöglich, sich das vorzustellen. Der Kopf schwindelte

einem, und die Vorstellungskraft versagte bei diesem Versuch. Selbst

als kleines Kind mußte der Sohn Mathonwys gewiß eine große Würde

und einen langen weißen Bart gehabt haben. Es stellte sich einen

Miniatur-Math vor, der sich vergrößerte, ohne sich zu verändern.

Und wer hätte je uralt und ehrwürdig genug sein können, um Math

aufzuziehen? Das Kind dachte, daß sich hierfür sogar die Götter als zu

jung anhörten.

Aber wenn man auch noch so viele Fragen stellte, so konnte man

doch nie etwas zu einem klar erkennbaren Anfang zurückverfolgen.

Zum Beispiel: wenn ein Gott die Welt machte und alles, was in ihr war,

wer hatte dann jenen Gott gemacht? Bestimmt mußte er eine Mutter

gehabt haben. Er konnte sich doch nicht etwa auch noch selbst gemacht

haben, aus Nichts? Er konnte doch nicht einfach geschehen sein?

Jene Frage muß ihn heftig umgetrieben haben so, wie sie heute noch

manchmal Kinder heftig umtreibt; und es ist unwahrscheinlich, daß

sogar Gwydion sie hätte beantworten können.

Das Leben muß eine sehr komplizierte Angelegenheit für den Jungen

gewesen sein, denn das Leben ist für Kinder immer sehr kompliziert.

Erst als Erwachsene, wenn wir der Mühe, für unseren eigenen Unterhalt

zu sorgen und unsere eigenen Entscheidungen zu treffen, müde sind,

schauen wir auf die Kindheit als eine Zeit des Friedens zurück.

Kindern kommt die Freiheit der Erwachsenen gotthaft vor, und sie

haben nicht den geringsten Zweifel an ihrer eigenen Fähigkeit, mit

dieser Freiheit umzugehen, wenn sie ihrer habhaft werden könnten. Sie

wissen, was für eine Anstrengung es ist, ständig gegängelt zu werden;

sich blindlings Entscheidungen unterwerfen zu müssen, deren Weisheit

einzusehen ihre Gehirne noch nicht genügend entwickelt sind; immer

fragen zu müssen, ob man dies oder jenes tun könne; und >bös< genannt

zu werden, wenn man wegen irgendeiner jener unzähligen,

unbegreiflichen Einschränkungen ungeduldig wurde.

Es ist weniger leicht für ein Kind, in dem Tatkraft und

Unternehmungsgeist immerzu frisch und ungeschwächt von den

Lebensquellen heraufsteigen, Knospen, die, wie ungestüm auch immer,

der Entwicklung entgegenblühen, die sie dazu begaben wird, allein zu

stehen, weniger leicht, sich diesem unvermeidlichen, ständigen Diktat

zu beugen, als es für manchen Erwachsenen wäre, ausgelaugt von der

Plackerei, sich ständig Anstöße abzuringen und versiegende Energien

zu Handlungen anzutreiben.

Und wenn man, ohne lange nachzudenken oder jemanden zu fragen,

auf eine Regung hin handelt, droht immer die Wahrscheinlichkeit, sich

dem Schrecken ausgesetzt zu sehen, plötzlich und grimmig eines

Verbrechens beschuldigt zu werden, wo gar keines beabsichtigt war, ein

Verbrechen, dessen Natur einem ein vollkommenes Rätsel ist, bis es

einem erklärt wird; das man aber, offensichtlich durch eine göttliche

Erleuchtung, gar nicht erst hätte begehen dürfen!

So viele Dinge gibt es da zu lernen, was man tun muß und nicht tun

darf, so viel Wissen, das erlernt werden muß ob man daran interessiert

ist oder nicht , so viele Rätsel und Überraschungen.

Warum, zum Beispiel, warum sollte der eigene Wunsch, einen Lärm

zu machen, falsch sein, der Wunsch eines anderen dagegen, daß man

keinen mache, richtig? Offensichtlich deshalb, weil der andere größer

ist, also einfach gemäß dem Prinzip der Macht!

Selbst im besten Daheim werden kleine Köpfe manchmal durch die

Auseinandersetzungen mit diesen Problemen verwirrt und dadurch

widerspenstig, und müssen das auch solange es Erwachsene und

Kinder auf der Welt gibt und ewigen Krieg zwischen diesen beiden

Gegensätzen, wie er zwischen Mann und Frau herrscht.

Denn es ist ein seltsam Ding, daß die innigsten Beziehungen in

unserem Leben, jene, die wir für unsere heiligsten und tiefsten Lieben

halten, gleichzeitig auch immer eingeborene Feindschaften sind,

Zweikämpfe in dem universalen Krieg, der so alt ist, wie es

Geschlechtlichkeit und Bewußtheit und die Fortpflanzung des Lebens

sind. Doch so wird es bleiben bis zu dem Tage, an dem die Welt geheilt

wird und die getrennten Hälften vereint werden und Bewußtheit klarer

und wahrer bewußt ist als je, sich aber zu dem Einen verbunden und

verschmolzen hat.

Und von diesem Kind mußte alles doppelt so schnell wie von anderen

Kindern gelernt und verlernt und vergebens berätselt und vergessen

werden was das einzige ist, das Kinder mit ihren großen Rätseln tun

können , wenn es stimmt, daß es doppelt so schnell wuchs. Doch ist es

wenig wahrscheinlich, daß Gwydion einen solchen Entwicklungssturm

gewünscht und deshalb auf magischem Wege gefördert hätte, ein so

heftiges, hastiges Lernen, das unvermeidlich mit einem Mangel an

Gründlichkeit verbunden gewesen wäre.

Und es ist wahrscheinlich vorausgesetzt, seine listige Klugheit galt

in allen Dingen , daß er der sorgfältigste und gründlichste aller Lehrer

war. Er war wohl sogar verschlagen genug, immer aufrichtig zu sein, da

Falschheit das Kind aufgeschreckt und sein Mißtrauen erweckt hätte. Er

war gewiß sanft, denn Gewalt war nicht sein Element war vielmehr

dasjenige, auf das sich einzulassen ihm am wenigsten einbrachte, wie

seine Erlebnisse mit Goewyn und Pryderi bezeugen. Sein Gebiet war

der Verstand.

Und jener sich entwickelnde junge Verstand muß für Gwydion ein

ebenso großes Entzücken gewesen sein, wie es der grünende Garten für

den Gärtner ist; wie es das Gedicht für den Dichter ist oder das Gemälde

für den Maler. Doch der Vergleich mit dem Garten ist wohl der beste,

denn nur die Blume und das Kind können aus sich selbst heraus

wachsen, zu eigenen Gestalten, und dabei ihren eigenen Anteil am

Wunder erbringen.

Gwydion überwachte und leitete jene Entwicklung, beschnitt diesen

Gedanken und goß jenen, hegte sie sorgfältig, bis die Knospe von selbst

zur Blüte bereit war. Er streute Samenkörner aus und versuchte, die

Schößlinge von anderen auszugraben, obwohl das ein schweres

Geschäft ist, denn nichts kann ein erworbenes Wissen löschen, wenn

auch manchmal neues Wissen es umformen und umgestalten kann.

Seine Wachsamkeit war so weich und allgegenwärtig wie die Luft;

aber es war Wachsamkeit. Keine Erfahrung, kein Gedanke hätte jenen

von Math ausgebildeten Fähigkeiten entgehen können. Und höchste

Kunst wurde daran gewendet, dem Kind zu verbergen, was für ein

aufgeschlagenes und gründlich gelesenes Buch es war; denn nichts wird

vom menschlichen Verstand so sehr gefürchtet und verübelt, wie wenn

in die Schutzzone seiner Gedanken eingedrungen wird. Gwydions

langersehnter und jetzt gehegter kleiner Erbe, der nach außen hin mehr

in Ruhe gelassen wurde als die meisten Kinder, war in Wirklichkeit

eingehüllt von einer Umsicht, die nicht weniger allwissend als die eines

Gottes war.

Doch immer kommt die Zeit, da alle Vorsicht versagen muß...

Gwydion ritt eines Tages zu einem Fest im Hause eines Vasallen, und

das Kind, das zurückblieb, kam zufällig darauf, über die Ungewißheit

nachzudenken, die seine Anfänge umgab. Alle Kinder hatten Mütter;

mußten welche haben. Die wenigen, von denen er wußte, daß sie keine

besaßen, hatten welche gehabt, aber sie waren gestorben. War seine

auch tot?

Das Kind spürte kein Bedürfnis nach einer Mutter, sein Interesse an

dieser Frage war rein geistiger Natur, was aber nicht heißt, daß es ihm

an Intensität gemangelt hätte. Er hatte von Natur aus einen hellen und

regen Verstand, dessen Regsamkeit ständig geübt wurde.

Das Gesinde stand ihm zu Diensten: eine Tatsache, die ihm immer

bewußt gewesen war und von der er soviel Gebrauch gemacht hatte, wie

er sich irgend leisten konnte. Es würde alles für ihn tun, solange

Gwydion es nicht verboten hatte. Das geschah zum Teil, weil sie ihn

mochten, und zum Teil, weil sie ihren Herrn seinen Onkel fürchteten.

Auch das wußte er. So stellte er einem der Dienstboten eine Frage,

einem rundäugigen, rotwangigen Mädchen, das jung genug war, um ein

wenig wie eine Altersgenossin zu erscheinen.

»Wo ist meine Mutter?«

Er wollte ihr keinen Fingerzeig geben, indem er fragte, ob seine

Mutter tot sei. Erwachsene verheimlichten manchmal Dinge vor

Kindern oder bestätigten nahegelegte Lösungen eher, als wahre zu

enthüllen oder sich die Mühe zu machen, sie zu erläutern.

Die Magd grinste. Sie war jung und hielt viel von ihrem Witz.

Außerdem war sie neu in Caer Seon und nicht vertraut mit den

Eigenheiten ihres Herrn.

»In der Schlafkammer des Herrn deines Onkels, am Fußende seines

Bettes«, sagte sie.

Der Junge trottete los, um nachzusehen. Er hatte seine Zweifel, aber

es war möglich, daß jüngst eine fremde Dame in den Palast gekommen

war, ohne daß er es bemerkt hatte.

Alsbald kam er wieder zurück und schaute anklagend zu dem

Mädchen auf. »Du hast gelogen«, sagte er. »Dort ist niemand; nichts als

ein Kasten.«

»Ich sagte, daß du dort deine Mutter finden würdest«, antwortete sie.

»Ich sagte nicht, was sie sei.«

»Das ist wieder gelogen«, sagte der Junge. »Kinder kommen nicht aus

Truhen, sie kommen aus Frauen.« Denn er wußte, was eine Geburt ist.

Sein Zeitalter hatte die zimperliche Zotigkeit noch nicht entwickelt, die

Neugier und eine Uberwucherung des Schamgefühls anstachelt, indem

sie natürliche Lebensbedürfnisse unter dem Mantel eines anstößigen

Geheimnisses verbirgt.

»Aus mehr Mutter bist du nicht gekommen«, sagte die Magd und

kicherte.

Das Kind starrte sie an und sah, so unglaublich es auch schien, daß sie

nicht log. Diese Erkenntnis schien ihm den Boden unter den Füßen

wegzuziehen, ihn über einen bodenlosen Abgrund der Angst zu

hängen...

»Aber das kann nicht wahr sein! Meine Mutter muß doch die

Schwester meines Onkels sein!« schrie es, und seine Stimme war

plötzlich schrill geworden. »Du bist ein unwissendes, dummes Mädchen

und weißt nicht, wovon du sprichst.«

Sie lachte. »Ich mag unwissend und dumm sein«, sagte sie, »aber ich

weiß sehr gut, wie Menschen geboren werden. Und du bist überhaupt

nie geboren worden. Dein Onkel hat dich aus dieser Truhe geholt, und

die Leute sagen, er hätte dich in ihr mit Magie gemacht. Einige, die

länger hier sind als ich, haben mir erzählt, sie hätten ihn bei Nacht oft

Beschwörungen über dieser Truhe murmeln hören; und dann hörten sie

eines Morgens dich schreien, als du aus ihr herausgeholt wurdest. Das

ist der Grund, warum man dir nie einen Namen gegeben hat. Weil es die

Mütter sind, die Kindern einen Namen geben und du hattest nie eine

Mutter! Sie glauben, er machte dich, um einen Erben zu bekommen, da

keine seiner Schwestern ein Kind hat... Wenn auch manche seltsame

Geschichten über die Herrin Arianrhod erzählen«, fügte sie, sich

erinnernd, hinzu, »daß sie ein Kind hatte, das wie ein Fisch

davonschwamm und nie wieder gesehen wurde. Doch du hast nichts

Fischiges an dir; ich habe selbst gesehen, wie dir der Herr Gwydion das

Schwimmen beigebracht hat. Es sei denn, du warst jenes Kind und bist

ertrunken, und er mußte dich im Kasten wieder zum Leben erwecken.«

Sie hatte das Staunen und die Erregung genossen, die sie mit jedem

Wort ihrer Geschichte größer werden sah. Auch in ihr hatten jene

wundersamen Vorfälle Staunen und Erregung geweckt; und sie war

begierig, sie weiterzugeben, zumal an einen, wenn auch unfreiwilligen,

Hauptdarsteller dieser Begebenheiten, an deren Dramatik sie anders

nicht teilhaben konnte.

Doch für das Kind waren sie eine Tragödie. Es stampfte und schrillte.

»Du bist eine Närrin und eine Lügnerin und ein böses Mädchen, und

jedes Wort, das du gesagt hast, ist eine Lüge. Es muß eine Lüge sein!

Und wenn mein Onkel heimkommt, werde ich ihn bitten, dich in eine

Kröte zu verwandeln!«

Dann rannte es davon und ließ sie zurück, und ihre leichte

Boshaftigkeit schrumpelte ein und kühlte sich zu einer immer stärker

werdenden Angst ab, daß sie zu weit gegangen sei und ihr wirklich so

etwas zustoßen könnte, wie das Kind gesagt hatte. Sie zitterte, als ihr

die Fähigkeiten ihres geheimnisvollen Herrn einfielen...

Doch das Kind war im Griff schlimmerer Ängste. Es hatte seine

Drohung und das Mädchen schnell vergessen, aber die Dinge, die es

gesagt hatte, konnte es nicht vergessen. Sie hetzten es, wie Hunde ein

Reh hetzen; es gab kein Gewässer in seiner Seele, in dem es sie seine

Witterung verlieren machen konnte; keinen inneren Wald, in dem es

einen Haken hätte schlagen und sie abschütteln können. Sie umbrausten

seine Ohren wie Wespen, so hartnäckig und so stechend. Sie waren

Nachtmahre, die seine japsenden Gedanken und seine zitternde

Phantasie hügelauf und talab jagten.

Denn wenn er nicht geboren war, wenn er aus einem Kasten

gekommen war, dann war er kein richtiges Kind. Wirkliche Kinder

wurden immer von Frauen geboren. Er war nur ein magisches

Gaukelwerk; und er kannte Gwydions Zauberkünste. Er hatte gesehen,

wie sich ein Kiesel oder ein Grashalm in einen goldenen Ball oder in ein

Hündchen verwandelt hatten, ein Hündchen mit einem kräftigen Bellen

und einem Schwanz, der so natürlich wedelte wie richtige Schwänze;

und wie nach einer Stunde oder zwei diese wunderschönen Sachen

immer verschwanden und wieder unbelebte Kiesel oder Grashalme

wurden. Ihr Verschwinden hatte ihn nie sehr bekümmert; Gwydion

konnte ja immer wieder neue machen.

Aber konnte Gwydion ihn wieder machen? Oder würde auch er

einmal verschwinden und etwas anderes werden, etwas, das überhaupt

nichts wußte oder fühlte? Wenn ihm das geschah, und wenn Gwydion

das Ding, das er gewesen war, zurückzauberte, würde er dann immer

noch ganz er selbst sein oder ein völlig anderer kleiner Junge? Gwydion

würde sicherlich nicht zulassen, daß er verschwand, solange er daheim

war; dafür hatte er ihn zu lieb. Aber Gwydion war fort. Was, wenn,

bevor er zurückkam ? Das Kind schauderte...

Und wenig Trost bot der Gedanke, er könnte das Kind der Herrin

Arianrhod gewesen sein, das davongeschwommen war. Das wäre eine

grausige Sache: ertrunken zu sein und dann wieder ins Leben

zurückgebracht zu werden. Diese Vorstellung ließ ihn ein wenig vor

sich selbst erschrecken, als wäre er ein Geist.

Und er dachte, mit einem zitternden Entsetzen, an die Nacht...

Die Nacht kam; er weigerte sich, ins Bett zu gehen. Er fürchtete sich

vor dem Schlaf. Denn welch bessere Zeit konnte es geben als die, wenn

er nicht dachte und nicht fühlte, wenn seine Gedanken für eine kleine

Weile aufzuhören schienen, daß sein Körper zum gefühllosen,

gedankenlosen Stand eines Stockes oder eines Steines oder eines

Strohbündels zurückkehrte?

Sie brachten ihn ins Bett, aber er kletterte wieder heraus und begann

mit seinen Spielsachen zu spielen, um sich wachzuhalten. Er fuhr fort,

aus seinem Bett so schnell wieder hinauszuklettern, wie sie ihn

hineinbringen konnten. Sie versuchten, ihn in Schlaf zu singen, doch er

schrie sie an, sie sollten gehen, und warf Dinge nach ihnen. Sie

schmeichelten und bettelten und drohten; er wußte jedoch, daß sie ihre

Drohungen aus Angst vor Gwydion nicht wahr zu machen wagten. Und

unter keinen Umständen wollte er ihnen sagen, was die Ursache für sein

Verhalten war. Es war, als würde es, wenn man wie von einer

Wirklichkeit darüber sprach, noch sicherer zu einer werden. Und

dazuhin schämte er sich, weil ihm in der Brüderschaft der Menschen ein

sicherer Platz mangelte.

Schließlich wurde er müde und tat so, als wollte er einschlafen, um

sie loszuwerden. Doch als sie fort waren, war es ein Grausen, allein im

Dunkeln zu liegen, elendiglich zu rätseln, was für ein Ding er wohl

gewesen, bevor er in einen Jungen verwandelt worden war; und noch

schlimmer wurde es, wenn er mit einem entsetzten Zusammenfahren

entdeckte, daß er eingedöst war...

Wann immer das geschah, stand er wieder auf und warf etwas den

Boden entlang, damit ihn der Lärm und die Bewegung aufweckten. Es

weckte auch die Diener auf. Doch wieder hereinzukommen, um ihm

Vorwürfe zu machen, nützte ihnen nichts.

Als er alle Dinge geworfen hatte, die geworfen werden konnten, und

dessen überdrüssig geworden war, aber immer noch fühlte, wie der

schreckliche Schlafdämon heranschlich, im Hinterhalt lag und mit

seinen Luchsaugen nur darauf lauerte, im ersten unbewachten

Augenblick zuzuschlagen, da fing er an, wie ein kleiner Tollwütiger auf

und ab zu tanzen, um wachzubleiben.

Doch auch das war gefährlich. Es führte zu Erschöpfung, die sich wie

bleierne Gewichte auf seine Lider legte und sie zuzuzwingen drohte.

Und als er sich einen Augenblick lang entspannte, und fühlte, wie ihn

ein Dämmer einhüllte, das freundlich und nicht bedrohlich schien, da

hörte er einen der Diener wispern: »Den Göttern sei Dank, er wird still

und geht endlich zur Ruhe!«

Und das erinnerte ihn daran, daß er wirklich zur Ruhe gehen und dort

bleiben könnte, und dies schien ihm ein derart herzloser Hohn zu sein,

daß er aufsaß und solche Schimpfworte gegen jenes glücklose, jedoch

gewöhnlich und sicher geborene Individuum schleuderte, von denen er

sich nicht hatte träumen lassen, daß seine Lippen sie äußern könnten.

Dies machte ihn wieder munter, und das war für die Diener ein großer

Kummer.

Als Gwydion am nächsten Morgen heimgeritten kam, fand er einen

erschöpften und trübäugigen Haushalt vor, dessen Mitglieder aussahen,

als wären sie alle mit dem linken Fuß aus dem Bett gestiegen, nachdem

sie es nach heftigstem Kampf bestiegen hätten.

Gwydion musterte alle Diener und sonderte einen Mann mit einem

Blick aus. Der Mann trat vor.

»Was ist über euch alle gekommen?« fragte sein Herr. »Ist mit dem

Jungen etwas nicht in Ordnung .. ?« Und seine Augen waren so scharf

wie Govannons Klingen.

»Es ist etwas in ihn gefahren«, sagte der Mann. »Er weigert sich,

einzuschlafen. Letzte Nacht hat er jedesmal, wenn ihn eine der Frauen

in Schlaf zu singen versuchte, etwas nach ihr geworfen, und wenn

andere von uns Dienern in seinem Zimmer waren, warf er Sachen nach

uns allen, und wenn wir aus dem Zimmer gingen, warf er sie nach

nichts. Er hat die ganze Nacht hindurch nicht ein Auge voll Schlaf

bekommen und von uns niemand viel mehr.«

»Das ist etwas Neues... !« sagte Gwydion. Und er legte seine Hand

über Lippen und Kinn in der Geste, die zu Math gehörte. »Sagt er,

was er gegen das Schlafen einzuwenden hat?« erkundigte er sich.

»Er sagt es nicht«, sagte der Diener.

»Wurde er gefragt?«

»Ja. Er hat darauf nur einen Koller bekommen. Herr, wir haben unser

Bestes getan...«

Doch Gwydion überlegte. »Er hat noch nie schlechte Träume gehabt.

Denn ich bin nur diese eine Nacht weggewesen, und ich habe immer

alle seine Träume ausgelesen, bevor er sie geträumt hat.«

»Letzte Nacht hat er keinen von jenen verwendet«, sagte der Diener

und seufzte.

»Du sagst, er hat überhaupt nicht geschlafen?... Nun, in jedem Fall ist

es ein großer Sieg für ein kleines Kind, eine solche Tat zuwege zu

bringen.«

»Das ist es wohl«, seufzte der Diener, »wenn du es so betrachtest.«

»Was hat er zum Abendessen gehabt?« fragte Gwydion mit einem

sehr scharfen Blick.

»Nichts, was unbekömmlich gewesen wäre, Herr. Nichts, was er nicht

schon oft gehabt hat.«

»Ich hoffe, daß ihm niemand dumme Gedanken bezüglich der

Dunkelheit in den Kopf gesetzt hat. Ich hoffe es für den Betreffenden«,

sagte Gwydion und lächelte in seiner sanften, süßen Art...

Der Mann trat ein, zwei Schritte zurück. »Nicht, daß ich gehört hätte,

Herr!« stammelte er. »Es ist undenkbar, Herr, daß irgend jemand hier

wagen würde «

»Es muß aber irgendwo einen Grund geben«, sagte Gwydion.

»Wir dachten, es sei vielleicht ein Kobold oder ein Dämon der Luft in

ihn gefahren«, erläuterte der Mann eifrig.

»Es ist vermutlich eher ein Gedanke als ein Kobold«, sagte Gwydion,

»aber man erfährt nichts, ohne die Sache zu untersuchen. Bringt also

das Kind zu mir«, sagte er.

Sie brachten den Jungen, und Gwydion sah ihn an, und er sah

Gwydion an. Einer von ihnen mußte zuerst sprechen, und es war nicht

Gwydion, der sprach.

»Ich will nicht schlafen gehen«, erklärte das Kind.

»Du wirst es«, sagte Gwydion, »und du sollst es. Doch was sind deine

Einwände gegen das Schlafen? Du hast dein ganzes Leben lang

geschlafen, wenn du müde warst, und bis heute hat es dir noch keinen

Harm getan.«

Doch der Junge gab keine Antwort. Er haßte es, den Grund zu

nennen, selbst Gwydion gegenüber, der den Grund vielleicht bestätigen

würde. Und er war sehr müde und sehr unwirsch.

»Nun?« sagte Gwydion.

Das Kind sah ihn an.

»Bist du der Bruder einer Truhe?« fragte es.

»Das wäre keine gute Frage, wenn sie nicht so ernst gestellt würde«,

sagte Gwydion. »So ist es eine seltsame. Erkläre sie!«

Doch die Pause war so lang und so notvoll, daß Gwydion einen Arm

ausstreckte und das Kind zu sich zog.

»Wenn es etwas ist, das sich zu schwer in Worte bringen läßt, dann

denke es deutlich, und ich werde es verstehen und darauf antworten«,

schlug er vor, und seine Stimme war so zärtlich und lockend wie die der

Drossel, wenn sie ihren Gefährten ruft.

Der Junge klammerte sich an ihn und zitterte. Er war über klares

Denken hinaus.

»Bist du der Bruder meiner Mutter?« fragte er.

»Ja«, sagte Gwydion und schloß ihn in die Arme. »Das habe ich dir

schon früher gesagt, und es ist eine unumstößliche Tatsache.«

»Aber dann wäre meine Mutter deine Schwester, und ist deine

Schwester eine Truhe?« wollte das Kind wissen und weinte. »Ich

dachte, Schwestern seien immer Frauen. Und Eigr sagte mir gestern,

daß ich überhaupt nie geboren wurde, daß ich aus einer Truhe kam, der

Truhe am Fußende deines Bettes, wo du mich mit Magie gemacht hast.

Und wenn das so ist, dann bin ich nicht wirklich, und eines Tages werde

ich aufhören, ich zu sein, und mich in etwas anderes zurückverwandeln.

Und ich fühle mich sehr wirklich!« Er weinte wieder. »Ich will nicht

aufhören, zu sein!«

»Du wirst es nicht«, sagte Gwydion. »Es gibt nichts, in das du dich

zurückverwandeln könntest. Denn du bist nie etwas anderes gewesen als

ein Kind. Du bist zwar in der Tat aus dieser Truhe gekommen, aber

zuerst bist du aus einer Mutter gekommen, aus meiner Schwester

Arianrhod.«

»Arianrhod?« wiederholte das Kind und schrak zusammen. »Ich bin

aber niemals tot gewesen, oder?« fragte es ängstlich und zitterte.

»Gewiß bist du viele Male gestorben und geboren worden«,

antwortete Gwydion sachlich. »Wie wir alle. Tot gewesen zu sein,

darüber braucht man sich keinerlei Sorgen zu machen.«

»Eigr sagte, die Leute sagten, die Herrin Arianrhod habe ein Kind

gehabt, das davongeschwommen sei! Und daß ich, wenn ich dein

wirklicher Neffe wäre, dieses Kind gewesen sein und ertrunken sein und

von dir wieder zum Leben erweckt worden sein müsse«, sagte das Kind.

Es wartete nun aber nicht mehr mit angehaltenem Atem und

klopfendem Herzen auf die Antwort. Gwydions Arm lag um ihn, und

Gwydions gelassene, ruhige Stimme war in seinen Ohren, und Nacht

und Angst schienen so unwirklich wie die unheimlichen Gestalten, die

die Nebel auf den Mooren manchmal des Nachts annahmen, monströse

und bedrohliche Gebilde, die nie da waren, wenn man sie anfassen

wollte, und von denen Gwydion sagte, es seien nur Vorspiegelungen,

welche die Nacht mache, die mit sich selbst spiele.

»Du warst nicht jenes Kind«, sagte Gwydion. »Du warst ein anderes.

Du wurdest geboren, bevor du zur Geburt bereit warst, und du wärest

gestorben, wenn ich dich nicht in der Truhe aufbewahrt hätte, bis du das

richtige Alter für deine Geburt hattest. Es war kein guter Anfang, aber

du hast ihn überstanden. Jetzt ist mit dir alles in Ordnung«, sagte er,

»und du brauchst dich vor nichts zu fürchten.«

»Aber Eigr sagte, daß ich nie eine Mutter gehabt hätte; und daß ich

darum nie einen Namen bekommen habe«, machte das Kind seinen

letzten Einwand.

»Gibt es etwas, das Eigr nicht sagte? Sie wäre klüger gewesen, wenn

sie überhaupt nichts gesagt hätte.« Gwydions Stimme war so sanft, daß

sie fast ein Schnurren war.

»Deine Mutter hat dir keinen Namen gegeben, weil sie noch nicht

weiß, daß du nicht an deiner zu frühen Geburt gestorben bist. Ich habe

dich als eine Überraschung für sie aufgespart... Es ist aber wirklich

Zeit, daß du einen Namen bekommst«, murmelte er nachdenklich.

Das Kind lag ruhig an seiner Schulter. Friede floß über es hin, warm

und weich wie Sommerwogen nach dem Sturm... Friede und

Geborgenheit. Die Gewichte auf seinen Lidern waren nicht mehr aus

Blei; sie fühlten sich leicht an und süß wie ein Kuß. Er

WAR

ein Junge;

er war immer ein Junge gewesen. Er war menschlich und war wie

andere Menschen geboren worden. Und sein müdes kleines Herz sang,

erfüllt von diesem Wissen... Doch noch ein Mal richtete er sich aus

jener köstlichen, einlullenden Ruhe auf. Ein Gedanke durchzuckte ihn,

blitzte wie eine Sternschnuppe durch seinen Kopf.

»Das Kind, das davongeschwommen ist, das muß doch ein Junge

gewesen sein, wenn Eigr dachte, ich könnte es gewesen sein. Hab' ich

also einen Bruder? Ich wünschte, ich könnte ihn sehen!«

»Er kam nie zurückgeschwommen«, sagte Gwydion. »Und jetzt

schlaf ein.« Er stand auf, summte ein paar Takte des einschläferndsten

Liedes von der Welt und trug das Kind zu seinem Bett.

Gwydion hatte in der vergangenen Nacht selbst wenig geschlafen.

Das Fest hatte lange gedauert. Jetzt legte er sich neben dem Kind nieder

und ließ seinen Arm um es liegen. Doch während aus dieser Umarmung

köstlich heilsamer Friede und Vergessen über den müden kleinen

Körper strömten, und während Gwydions Lippen die aufgewühlten

goldenen Locken kosten, da murmelten sie gleichzeitig auch noch eine

andere Art von Zauberspruch. So daß den ganzen Tag über das

Mädchen Eigr sein Gesicht in einem Stück Tuch eingebunden hielt; und

es schien ihm so heftig war der Schmerz, den es litt , als hätte es

anstatt eines seiner Zähne eine glühende Kohle im Mund.

Gwydion mußte Maths Freisein von Groll erst noch erlangen...

ECHSTES

APITEL

CHLOSS VOM

ILBERNEN

/ D

OCH OB

ER NUN ZUVOR SCHLIEF ODER NICHT UND WAS AN

AUBERSPRÜCHEN

ER AUSWARF

: G

WYDION MUSS AUCH LANGE UND TIEF NACHGEDACHT

HABEN

. E

R HATTE EINE

EIT DES

RIEDENS ERLEBT

EIN

AMENKORN

ERBLÜHEN UND EIN

IND HERANWACHSEN SEHEN

UND JETZT WAR

DIESE

EIT VORÜBER

Sein Waffenstillstand mit dem Leben war vorbei, und er mußte seinen

Willen und seine Schlauheit wieder gegen das Schicksal und den Willen

eines anderen stemmen.

Gegen Arianrhods Willen...

>Denn diese Geschichte hat deutlich gemacht, daß der Junge jetzt alt

genug ist, um Fragen zu stellen. Und es ist die Natur einer Frage,

niemals zu ruhen, bis sie eine Antwort gefunden hat. Und die Jungen

werden eine falsche Antwort finden, wenn ihnen eine richtige

abgeschlagen wird. Wenn er auch nichts sagte, so hat er diese Frage

doch schon mit sich herumgetragen, sonst hätte dieses Mädchen Eigr

niemals soviel geredet. Daß sie es tat, ist etwas, das sie entweder schon

bereut oder bald bereuen wird ...< Und er lächelte. >Künftig muß ich

alle Fragen und Antworten in meinen Händen behalten. Ich habe gut

gewacht, aber jetzt werde ich noch besser wachen... Ferner habe ich

lange genug gewartet. Es ist hohe Zeit, daß Arianrhod ihm einen Namen

gibt, und das muß und wird sie tun.<

Denn gemäß der Sitte dieser Zeit konnte die Stellung des Kindes als

Gwydions Nachfolger und als eines Sohnes des Königshauses von

Gwynedd niemals sicher sein, bevor ihm Arianrhod nicht einen Namen

gab und ihn dadurch anerkannte. Ein Kinderkosename war eine leichte

Sache; Gwydions Junge hatte wohl einen, wenn wir auch keine

Aufzeichnung davon besitzen. Der richtige Name jedoch mußte von der

Mutter erteilt und feierlich vom Druiden bestätigt werden*, genauso,

wie vor langer Zeit dem kleinen Gwydion der ihm von Don verliehene

Name von Math formell auferlegt worden war. So lag also der ganze, so

listig ausgeheckte und auf ihre Kosten ausgeführte Plan in Arianrhods

Willkür; und die Rechte ihres Sohnes hingen in der Schwebe.

Gwydion aber, der ihn im Morgenlicht mit stolzen Augen musterte,

konnte nicht glauben, daß Arianrhod sich tatsächlich dazu entschließen

könnte, die Absicht ihres Bruders zu durchkreuzen und ihren Sohn zu

verleugnen. Das »Mabinogi« sagt, das Kind sei damals vier Jahre alt

gewesen, und es wäre ein Wunder gewesen, einen so großen Jungen von

acht Jahren zu finden. Er war wohl eher sechs, oder sah doch so aus. Er

war noch rundlich von der Rundheit des frühen Kindesalters, hatte aber

schon begonnen, sich zu strecken und Gestalt anzunehmen. Er hatte

jetzt eine Nase anstatt eines Knopfes. Seine Schultern waren immer

noch mollig und voller Grübchen, aber er wurde langbeinig, und jene

langen, jungen Beine waren so gerade wie junge Tannen. Seine

gekräuselten Locken leuchteten wie Gold, und die Wimpern seiner

geschlossenen Augen waren so lang wie die seiner schönen Mutter.

In aller und jeder Hinsicht war er vollkommen, und Gwydion konnte

sich das Herz nicht vorstellen, das nicht vor Stolz und Freude über

diesen Besitz geschwollen wäre.

Und konnte solch ein unnatürliches Herz in Arianrhods Busen

schlagen, in seiner Schwester, die ihm sein ganzes Leben lang der

liebste aller Kameraden, die intimste Verbündete gewesen war?

>Jetzt ist wirklich die beste Zeit, daß sie ihn sieht<, überlegte er,

während er das Kind betrachtete.

>Jetzt, da er anfängt zu zeigen, was er sein wird, und doch noch das

Aussehen des kleinen Kindes an sich hat, das die Frauen lieben. Sie

wäre kein Mensch mehr, wenn sie ihm widerstehen könnte.

* Siehe den Hinweis in »The Welsh People« von Rhys.

Dylan hat sie nie gesehen, oder hat nur einen Blick von ihm erhascht,

als sie davonrannte, weshalb es vielleicht kein Wunder ist, daß ihre

Instinkte nicht erweckt wurden. Und wer weiß war es nicht vielleicht

fehlgeleiteter Instinkt, nebst der Enttäuschung über die verlorene

Aussicht, Fußhalterin zu werden, was ihr Herz ihn mit solchem Haß

verfolgen ließ? Doch diesen hier soll sie sehen und damit gleichzeitig

ihre eigene Torheit, wenn die Götter sie wie andere Frauen gemacht

haben.<

Das Kind schlief bis zum Abend dieses Tages. Als der Himmel rot

vom kleinen Tod des Tages war und der scharlachrote

Leichenscheiterhaufen des Sonnenunterganges in der Asche des

Zwielichts versank, da erwachte es. Und Gwydion hieß eine Magd

nicht die glücklose Eigr ihm heiße Milch und Essen bringen. Danach

erzählte Gwydion ihm eine Geschichte; nicht von den hohen Wundern,

die erregen, sondern ganz erfüllt von geheimnisvollen, schläfrig

machenden Wundern und voll verzaubernder Dämmernis von Träumen

und weitschweifig wie ein Traum. So daß bald das Denken des kleinen

Jungen von jener Geschichte davongetragen wurde, so zärtlich, als

triebe es auf den sanft singenden Wellen eines Regenbogenflusses

dahin.

Und solange diese Geschichte erzählt wurde, ruhten Gwydions

zwingende Augen auf ihm, schwerten seine Schlaflast...

Denn so ging es bei Gwydions Geschichten immer. Sie konnten dem

Geist eine Fackel sein oder ein Wiegenlied. Sie konnten die Lehre, die

er vermitteln wollte, einprägen oder das Vergessen bringen, das er

wünschte, oder vielmehr jenes Überlagern des Bewußtseins, das die

Menschen so nennen; denn Vergessen ist in Wirklichkeit eine

Täuschung, da nichts je verlorengeht, mag es auch tief vergraben

werden.

Aber immer waren sie schön, denn allein durch Schönheit wird der

Geist verfeinert und wächst die Seele.

Und nachdem er so das Kind wieder in Schlaf gesenkt hatte, damit es

morgen früh, wenn all seine Schönheit benötigt würde, so frisch und

hübsch wie irgend möglich aussähe, wandte sich Gwydion seinem

eigenen Essen und Ruhen zu und vielleicht seinen eigenen Gedanken...

Wieder kam ein Tag und seine Pflichten: Frühstück mußte gegessen

und verdaut werden, eine neue strahlende Welt inspiziert und genossen

werden. Und immer noch wußte der Junge nicht, daß dieser Tag anders

werden sollte als andere Tage. Er erinnerte sich an seinen Ausbruch vor

zwei Nächten so deutlich und lebhaft, wie man sich an zuckende Blitze

und krachenden Donner erinnert; aber er grübelte nicht mehr daran

herum, als Leute über die großen Ausbrüche der Elemente nachgrübeln.

Denn jenes war vorüber, und dies war jetzt. Er besaß die Kunst des

Kindes, im Augenblick zu leben den zeitlosen Schild aller kleinen

Wesen, die sich länger erinnern und früher vergessen müssen als alle

anderen auf der Welt. Wenn nichts je wirklich verlorengehen kann, so

kann doch alles außer Sichtweite gebracht werden. Und dies ist das

Geheimnis, weshalb Kinder so leicht vergeben: in Wirklichkeit ist es

gar kein Vergeben. Und der Mangel daran ist, was erwachsene Männer

und Frauen müde macht, sie stärker beugt als die Jahre.

Gwydion aber vergaß nicht. Was heißen soll, daß er das Bewußtsein

dessen, was geschehen war, nicht beiseite legte. Er hatte seine eigenen

Pläne...

Er legte seinen Mantel an und machte aus den Anstalten zu einem

Spaziergang eine große Schau, und als das Kind hoffnungsvoll zu ihm

aufblickte, gab er mit der Hand das erwünschte Zeichen, daß es folgen

könne. Mann und Knabe gingen zusammen aus.

Ich weiß nicht, welche Entfernung zwischen Caer Seon und Caer

Arianrhod lag, aber sie war nicht groß. Oder aber Gwydion

transportierte sich und den Jungen mit Mitteln dorthin, die schneller

waren als jener irdische, gottgegebene Zauber der Füße, an den wir uns

so gewöhnt haben, daß wir das Wunderwerk unseres eigenen Körpers

gar nicht mehr wahrnehmen. Denn nur das, was seltsam ist, scheint

wundervoll, obschon uns größere Geheimnisse alle Tage umgeben.

Doch bevor die Sonne ihre flammende Besteigung des Himmels mehr

als halb beendet hatte, standen die beiden vor den runden Gebäuden des

Schlosses vom Silbernen Rad. Und Arianrhod, die das Nahen ihres

Bruders entweder mit ihren eigenen Augen oder mit dem tieferen Blick

gesehen hatte, den sie einst von ihren Hexenmeistern oder ihrer

kundigen Mutter erlernte, kam herbei, um ihn zu begrüßen und herzlich

willkommen zu heißen.

Sie begegneten einander in der großen Halle und umarmten sich. Froh

und freudig war sie über diese Begegnung; und das Licht der Freude lag

auf ihrem Gesicht. Ihr Begrüßungslächeln war lieblich wie eine in der

Morgenröte aufgehende Rose. Der Junge, der sie staunend betrachtete,

glaubte, noch nie etwas oder jemand so strahlend Schönes gesehen zu

haben. Sie sah wie eine von der hellen Himmelswelt herabgefallene

Göttin aus.

»Oh, Gwydion«, sagte sie. »Sei willkommen, und die Götter seien mit

dir, Bruder!«

»Die Götter mögen dir Gutes geben«, antwortete er und küßte sie.

Und das war das erste Mal, daß ihn das Kind je eine Frau küssen sah...

Sein Gedächtnis sollte dieses Bild für immer behalten: ihr goldenes

Haar und ihre weißen Arme umgaben Gwydion; ihr nach oben

gewandtes Gesicht, das in Gwynedd nicht seinesgleichen hatte, das

Goewyns vielleicht ausgenommen; doch jenes vergaß das Kind und sah

es niemals so deutlich wieder; und Gwydions dunkler Kopf zu ihrem

hinabgebeugt alles, was bekannt und sicher und teuer war, sich dem

unbekannten, bezaubernden Geheimnis Frau beugend...

Das Bild dauerte nicht lange. Sie blickte über die Schulter ihres

Bruders und sah die klaren jungen Augen, die staunend auf sie geheftet

waren. Ihre zarten Braunen runzelten und umwölkten sich. »Was für

eine Junge ist das, den du da bei dir hast?« fragte sie.

Gwydion gab ihr die geradeste aller Antworten. Er unterschätzte die

Wirkung der Überraschung nicht, denn er sah in einem Nachlassen der

Selbstsicherheit seiner Schwester oder eines anderen Menschen immer

eine Gelegenheit, die für seinen eigenen Zweck genutzt werden konnte.

Und er wollte ihr die Neuigkeit auch nicht mit einer Schwächlichkeit

beibringen, die als entschuldigend ausgelegt werden konnte und ihr

dadurch das Recht eingeräumt hätte, Anstoß zu nehmen.

»Das ist dein Junge«, sagte er.

Schweigen fiel schnell wie ein Schlag. Sie starrte den Jungen an, und

der Junge starrte sie an: keines mehr überrascht als das andere. Denn

Gwydion hatte das Kind in keiner Weise vorbereitet. Er hatte es ohne

Behinderung durch Scheuheit oder durch Mutmaßungen vor Arianrhod

erscheinen lassen wollen, ohne die drückende Last der Erwartung.

Das Kind dachte mit einem kleinen Schauer scheuen, aber jubelnden

Staunens: >Sie ist meine Mutter! Diese herrliche Dame, und nicht ein

Holzkasten, ist meine Mutter!< Und sein Herz tat einen seltsamen

kleinen Hüpfer.

Arianrhod aber starrte es so bestürzt an, wie der Mond ein

unverschämtes, verirrtes Sternchen anstarren mag, das seinen

rechtmäßigen, fernen Platz am Himmel verlassen hat und in seine

eigene Umlaufbahn eingedrungen ist.

Starrte, bis die staunende Leere des Bestürztseins etwas anderem

Platz machte, aber keiner Zärtlichkeit! Ihr strahlendes Gesicht verlor

allen Glanz und alle Lieblichkeit, flammte auf wie ein schönes,

fauchendes Feuer, sich bäumend, um in seinem hitzigen Hunger zu

zerstören, vorwärtszuschießen.

Ihre Hände ballten sich nicht, stiegen aber von ihren Seiten, und jeder

Muskel in ihnen war gespannt und starr. Ihre köstliche, langfingrige

Weißheit sah jetzt klauenhaft, grausam aus.

Sie schaute ihren kleinen Jungen an, als könnte die Flamme in ihren

Augen ihn zu einem Aschflöckchen verbrennen, und sie hätte sich

darüber gefreut, ihn derart zu vernichten!

Doch Gwydions Augen hatten die Entfernung zwischen ihr und dem

Kind bemessen; und jetzt zog Gwydions Blick den ihren an sich und

hielt ihn; jener blaue böse Blick begegnete den grauen Meerestiefen, die

noch nie vor dem Blick eines anderen geschwunden waren, außer vor

dem Maths. So kämpften die beiden eine Zeitlang stumm. Das Kind

fühlte sich entlassen und wich zurück, als wären jene blauen

flammenden Augen Hände, die es packen könnten.

Arianrhods Blick senkte sich nicht, sondern verschleierte sich mit

Tränen. Schmerz entstellte den Zorn etwas Tieferes als der alte

übermäßige Zorn des verzogenen Kindes wegen einer vereitelten

Laune: der Schmerz einer Frau, die betrogen wurde, wo sie am meisten

vertraut hatte... Sie breitete ihre Hände in einer Gebärde rasenden

Schmerzes aus.

»Mein Leid!« schrie sie. »Was ist über dich gekommen, mich so zu

schänden und meine Schande auch noch zu erhalten und so lange bei dir

zu behalten? Daß du mich betrogen hast, mein Bruder, du, gerade du!«

»Wenn du keine größere Unehre ertragen mußt, als daß ich dieses

Kind aufgezogen habe, dann wird deine Schande gering sein«,

antwortete er. Und wandte seine Augen nicht von den ihren.

Darauf sah sie von ihm wieder zu dem Jungen hin, und ein

gefährliches Lächeln spielte um ihre Mundwinkel.

»Wie lautet der Name deines Jungen?« fragte sie.

Gwydion mag in diesem Augenblick froh gewesen sein, daß dem

Jungen nie ein Name gegeben worden war. Denn das Wissen eines

Namens gibt dem Wissenden, wenn er Magie beherrscht, Macht über

das Gewußte. Und nichts war jetzt klarer als die Erkenntnis, daß

Arianrhod niemals mit irgendwelcher Macht über ihren Sohn betraut

werden konnte. Die Hoffnungen und Pläne ihres Bruders krachten über

ihm zusammen.

»Glücklicherweise«, antwortete er mit dem gebührenden Maß kühlen

Unwillens über ihr Versehen, »ist ihm noch kein Name gegeben

worden.«

Das Lächeln, das sie den beiden schenkte, hatte die Süßigkeit einer

vergifteten Frucht an sich.

»Nun«, sagte sie, »dann schwöre ich diese Bestimmung auf ihn

hernieder: Er soll niemals einen Namen bekommen, bis ich ihm einen

gebe!«

Klar war in ihrem Lächeln ihre Absicht: Dies würde niemals sein.

Gwydion trat einen Schritt vor, doch ihr Blick gebot ihm Halt.

»Du verschwendest deine Zeit, mein teurer Bruder. Ich schwöre es

beim Eid des Magiers mit dem Schicksal, und du nicht und ich nicht

und Math nicht können ihn brechen. Und auch Rache kannst du nicht an

mir nehmen. Ich habe Macht genug, um mich sogar vor dir zu schützen,

wenn ich willens bin, sie anzuwenden. Und von nun an werde ich es

wollen. Wehe mir, daß ich es nicht auch in der Vergangenheit tat!«

Ein Beben schüttelte sie, und in einem jähen neuen Wutanfall rang sie

die Hände.

»Du hast gut gespielt, Bruder. Jetzt verstehe ich alles. Du wußtest,

daß Math mich niemals als Fußhalterin annehmen würde, ohne sich

zuerst zu vergewissern... Du führtest mich zu ihm, damit ich

gezwungen würde, ein Kind zu gebären... Das Kind, das du wolltest,

das Kind, das du haben wolltest, und wenn du die Sterne hättest vom

Himmel holen müssen, es zu bezahlen... Du hast mich von Anfang bis

Ende belogen und betrogen. Und du hast deinen Wunsch bekommen,

aber deinen Willen wirst du nicht durchsetzen, mein Bruder. Ein

namenloses Kind kann nicht nach dir König von Gwynedd werden.

Wenigstens darin kann ich dich vereiteln. Und darauf kannst du dich

verlassen!«

Er starrte zurück, in weißglühender Wut. Schweigen war die einzige

Waffe, an die er sich jetzt noch klammern konnte, und selbst sie war

glitschig geworden in seinem Griff.

»Die Götter seien meine Zeugen«, sagte er schließlich, »daß du die

schlechteste aller Frauen bist. Doch der Junge wird einen Namen

bekommen, wie sehr dir das auch den Magen umdrehen mag. Und was

dich angeht, so ist das Leiden, das du tragen mußt: daß du fortan nicht

mehr Jungfrau genannt wirst!«

Dann schnappte er das Kind und ging mit ihm hinaus. Das Wehen

seines Mantels streifte sie im Vorübergehen, sie, die dastand und den

beiden nachsah, ihre schönen, haßerfüllten Augen lodernd wie böse

Feuer, grell vor Haß, der sie wie eine Fackel entzündet hatte.

Es wird im »Mabinogi« berichtet, daß Gwydion jene Nacht in Caer

Dathyl verbracht habe, aber das ist wohl ein Irrtum, denn die Reise von

Caer Arianrhod dorthin wäre zu lang gewesen, als daß sie in so kurzer

Zeit hätte auf natürlichem Wege erfolgen können. Und es ist nicht

ersichtlich, weshalb Gwydion mit Magie hätte dorthin gehen sollen,

denn wahrscheinlich ließ Math seine Hilfe nur jenen zuteil werden, die

schon jedes Quentchen ihrer eigenen Möglichkeiten eingesetzt hatten.

Denn nur, wenn wir alles einsetzen, was wir haben, wachsen wir, und

Gwydion hatte noch nicht alles eingesetzt, was er hatte. Ferner wäre die

Bitte um Hilfe ein Eingeständnis gewesen, daß er mit seiner Schwester

nicht fertig wurde; und für einen Menschen von Gwydions Gemütsart

wäre es unerträglich gewesen, ihr diesen Sieg einzuräumen. Auch mag

ihn ihre besondere Verbindung haben fühlen lassen, daß ihre Fehde nur

zwischen ihnen beiden war, und er wollte sie wohl vor allem Verdruß,

außer dem durch ihn, schützen. Math hätte ihm sicher beigepflichtet,

daß dies richtig sei.

Im übrigen war er wohl kaum in der Stimmung, die große,

unerschütterliche Ruhe seines Onkels angenehm zu finden. Im

Augenblick paßte ihm eine hitzigere Atmosphäre besser. In Caer Seon

konnte er sich sein eigenes Klima schaffen, und das tat er auch, brachte

jedoch zuerst rasch das Kind zu Bett, um es herauszuhalten. Die Diener

suchten Schutz in der Entfernung.

Gwydion aber konnte nicht vor sich selbst davonlaufen, und an jenem

Abend kann ihn seine eigene Gesellschaft nicht gefreut haben. Seine

Pläne waren holterdiepolter umgestürzt worden. Er hatte Arianrhod

überrumpeln wollen, doch statt dessen hatte sie ihm eine Überraschung

bereitet, die ihn allen Vorteils beraubt hatte. Bisher hatte er sich immer

wieder eingeredet, ihr Trotz und ihre Widerspenstigkeit stäken nur in

ihrem Kopf und nicht in ihrem Herzen, das natürlich handeln würde,

wenn es die Frucht ihres Leibes erblickte.

Doch ihre Abscheu vor der Mutterschaft war aufrichtig und

unabänderlich, und er kam nicht daran vorbei wie sehr er auch gegen

jene Moden aus Dyved anwütete, die alle Milch und allen Saft in ihr

hatten verfaulen lassen und sie willens gemacht hatten, alle

ursprünglichen und sittsamen Gesetze der Natur und der Mütterlichkeit

zu brechen, um einen Ruf aufrechtzuerhalten, dessen Verpflichtung zu

erfüllen sie nicht bereit war. Einen Ruf, den sie schon verloren hatte,

wenn die Geschichte von Dylans Geburt so weitverbreitet war, wie

Eigrs Klatsch vor dem Kind vermuten ließ.

Doch lag in seinem Wüten gegen die Sitten von Dyved ein Widersinn,

denn wenn diese jetzt dem Kind Hindernisse in den Weg warfen, so

waren sie doch die Quelle von Gwydions Wunsch und Plan gewesen,

die zur Geburt seines Kindes geführt hatten. Ohne sie wäre es nie ins

Leben gekommen...

Die Rechte des Kindes zu begründen, ohne daß Arianrhod ihm einen

Namen gab, war unmöglich. Zwang man sie, einzugestehen, daß sie auf

dem Boden von Maths Kammer ein kleines, geschlechtsloses Ding

zurückgelassen hatte, so konnte sie immer noch behaupten, das Kind,

das ihr Bruder aus der Truhe geholt habe, sei durch Zauberei gemacht

worden oder stamme woanders her, von einer anderen Frau. Und das

Gegenteil zu beweisen, war nicht möglich.

Das Kind konnte nicht nur niemals König von Gwynedd werden, es

würde auch die Behinderung zu erleiden haben, ohne einen Namen

durchs Leben gehen zu müssen. Denn der Schwur, mit dem Arianrhod

das Schicksal herabgefleht hatte, war in seiner Schrecklichkeit

Zwillingsbruder des Todes und sollte noch Jahrhunderte später das

Entsetzen des walisischen Volkes sein.*

* Noch vor hundert Jahren! Siehe Rhys, »Celtic Folklore«, S. 647-649.

Wie er genau lautete und beschaffen war, das konnten die Gelehrten

nie entdecken, doch seine dunkle Macht war derart, daß viele, denen er

auferlegt wurde, schon von der bloßen Berührung mit solcher Giftigkeit

krank wurden und starben, ohne die Tabus, die er ihnen auferlegt hatte,

jemals gebrochen zu haben. Gwydions Magie konnte dieses Unheil von

seinem Jungen abhalten, doch keine Macht von ihm, und nicht einmal

die von Math, hätte das Verhängnis abwenden können, das einer

Namensgebung ohne Zustimmung der Mutter gefolgt wäre.

Nur Arianrhod konnte ihm einen Namen geben; denn in ihrem Hohn

hatte sie sich die Freiheit dazu vorbehalten. Doch würde sie niemals

Gebrauch davon machen.

Doch Hohn ist meistens unklug. Und als Gwydion das wieder einfiel,

begann sich seine Wut abzukühlen, und er begann zu lächeln... Er legte

sich nieder und gelangte wieder zu ruhigem Denken; und als er genug

gedacht hatte, schlief er ein.

Am Morgen stand er früh auf und weckte das Kind, das froh über die

Möglichkeit war, wach zu sein. Denn in den vergangenen zwei Tagen

war ihm nicht verstattet gewesen, viel Zeit in diesem Zustand zu

verbringen, und es war jetzt, was die Ereignisse des vorigen Tages

anging, so voller Fragen, wie ein tüchtig gewässertes und fruchtbares

Feld voll emporsprießender Halme ist. Es platzte fast vor Fragen.

Es sah Gwydion an und versuchte herauszubekommen, ob die

Wetterlage für Fragen geeignet wäre. Vergangene Nacht hatte es nicht

so geschienen, denn das Beste, was man da aus ihm herausbekommen

hatte, war ein »Sei still! Ich muß denken!« gewesen. Und das Kind war

still gewesen. Denn wenn ihm auch nichts einfiel, was es getan haben

könnte, so war es doch irgendwie seinetwegen, weshalb jene herrliche

Dame zornig geworden war; deshalb war es jetzt wohl besser, nicht

zuviel Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen und auf eine mögliche, wenn

auch unbekannte Schuld.

Doch Neugier arbeitet wie Hefe, wenn sie einmal eingedrungen ist,

und jetzt waren die in ihn eingepferchten Fragen so angeschwollen, daß

sie ihn zu sprengen drohten. Die Augen, die so sehnsüchtig zu Gwydion

aufsahen, waren die Fragezeichen, die seine Lippen gern sein wollten.

»War denn diese herrliche Dame wirklich meine Mutter?« fragte er.

»Sie war es. Sie ist es«, sagte Gwydion.

Das Kind bedachte das, und seine Lippen zitterten. »Sie schien mich

nicht zu mögen«, sagte es dann. »War sie nicht mit mir zufrieden?

Meinte sie, ich sei in dem Kasten nicht gut geworden? Ich hab' doch gar

nichts getan«, sagte es mit der Miene eines Kindes, das gekränkt ist und

sich dennoch verteidigt. »Ich habe doch überhaupt nichts getan!«

»Die Sache hat nichts damit zu tun, was du tatest oder warst«, sagte

Gwydion. »Sie hat nie Kinder haben wollen; das ist der Grund für ihr

Verhalten. Und auch der Grund dafür, daß du zu früh geboren wurdest

und ich dich in die Truhe legen mußte. Ich hatte geglaubt, sie würde

Vernunft annehmen, wenn sie dich sehen und erkennen würde, wie gut

du geworden bist. Aber sie hat keine, die sie annehmen könnte.«

Das Kind dachte darüber nach.

»Ich wünschte, sie hätte Kinder haben wollen«, sagte es und seufzte.

»Sie ist sehr hübsch. Sie ist hübscher als alle Mütter der anderen

Jungen.«

»Das ist sie«, erwiderte Gwydion. »Wenn ihr Inneres wie ihr Äußeres

geworden wäre, hätte sie Vollkommenheit erreicht. Nie hätte es auf der

Welt jemanden wie sie gegeben.«

»Wirklich nicht?« sagte das Kind mit atemlosem Stolz.

Dann sprangen seine Gedanken wieder um, zurück zu jener schweren

Masse Mitteilungen, die es ohne Hilfe nie verdauen konnte.

»Aber warum hat sie überhaupt Kinder bekommen, wenn sie keine

haben wollte? Hat sie mich zuerst gewollt und später ihre Meinung

wieder geändert? Und wie hat sie es gemacht, daß ich zu früh geboren

wurde? Ich wußte nicht, daß Mütter ihre Kinder hinausstoßen können,

bevor sie fertig sind!«

»Es war ein Zufall, daß du überhaupt geboren wurdest«, sagte

Gwydion. »Sie hatte keine Ahnung von dir.«

»Was für eine Art Zufall?« fragte das Kind.

»Das ist eine zu lange Geschichte, um sie dir jetzt zu erzählen«, sagte

Gwydion. »Wir müssen uns beeilen, denn wir machen heute wieder eine

Reise.«

»Wohin?« sagte das Kind. Und einen Augenblick lang knabberte sein

Verstand wie ein heller kleiner Fisch an dem schimmernden Köder

jener Reise, denn Kinder lieben Abwechslung und Reisen. Aber es hing

noch zu fest an dem vorigen Gedanken, und zu ihm kehrte es gleich

wieder zurück.

»Ist es wirklich so eine lange Geschichte?« schmeichelte es. »Ich

würde sie zu gern jetzt hören.«

»Du solltest dich lieber für die heutige Reise interessieren«, sagte

Gwydion, »denn sie hat damit zu tun, dir einen Namen zu verschaffen.«

»Aber sie hat doch gesagt, niemand außer ihr könnte mir einen

Namen geben«, wandte das Kind ein, »und sie hat sich nicht so

verhalten, als beabsichtigte sie das.«

»Ich werde eine Absicht für sie machen«, sagte Gwydion. Und das

Kind starrte ihn stumm und schweigend an, rätselnd, was Gwydion

wohl tun würde. Denn es hatte immer unvorstellbar geschienen, daß

irgend jemand wagen könnte, sich Gwydion zu widersetzen. Nur Math

konnte mächtiger sein als er, und der Sohn Mathonwys war nicht irgend

jemand: er war wie ein Gott oder ein Berg erhaben über den kleinen

Bezirk der Menschen, so alt und so gewaltig, daß er kein Mensch mehr

war.

Doch gestern hatte das Kind zum ersten Mal gesehen, wie jemand

wagte, mit seinem Onkel böse zu werden: jene wunderschöne Dame, an

die zu denken Schauder und Anziehung zugleich war. Während diese

beiden stritten, war dem Kind gewesen, als schwankte die Welt, und es

wäre nicht überrascht gewesen, wenn die beiden die Sonne und den

Mond vom Himmel herabgerissen und einander an die Köpfe geworfen

hätten, so gewaltig und alles umstürzend hatte jener Streit ausgesehen.

Und Gwydion schien sie nicht besiegt zu haben; doch jetzt wollte er sie

auf irgendeine Weise überlisten. Wie?

»Was wirst du tun?« flüsterte es schließlich.

»Was du bald sehen wirst«, sagte Gwydion geheimnisvoll. »Wir

müssen aber bald aufbrechen. Iß dein Frühstück.«

Und das Kind aß es, doch zwischen den Bissen gelang es ihm, ein

oder zwei letzte Fragen hinauszuquetschen. »War es, weil sie ihn nicht

haben wollte, daß mein Bruder davongeschwommen ist? Hatte er Angst

zu bleiben?«

»Nein«, sagte Gwydion. »Es war seine Natur, zu schwimmen, und das

war gut für ihn.«

Das Kind schaute durch die offene Tür auf das kalte Meer hinaus, das

nahe Caer Seon gegen die Felsen schlug, als haßte es sie und würde sie

ewig angreifen, obwohl diese sich niemals dem Meer näherten.

Es zitterte...

»Ich bin froh, daß ich nicht davonschwimmen mußte«, sagte es. »Es

hätte mir sicher nicht gefallen, ganz allein im Meer zu leben. Ich bin

froh, daß du mich behalten hast, Herr.«

»Vermutlich lebt Dylan auch nicht ganz allein...«, sagte Gwydion.

Aber er erklärte es nicht weiter.

»Warum hast du ihn nicht auch behalten?« fragte dann das Kind.

»Ich hätte ihn behalten, wenn es dich nicht gegeben hätte«, sagte

Gwydion. »Beide brauchte ich nicht.«

Das Kind grübelte. Es fühlte sich plötzlich sehr einsam. Es war ein

einsames Geschäft, zufällig geboren worden zu sein, gegen den Willen

seiner Mutter. Andere Mütter liebten ihre Kinder, und diese waren sich

ihrer gewiß. Doch die seine hatte ihn nie geliebt; das war etwas

Seltsames, desgleichen er noch nie gehört hatte. Und zum ersten Mal

sah es, wie wacklig die Fundamente seiner Welt, die ihm immer

felsenfest vorgekommen, in Wirklichkeit gewesen waren. Seine Seele

schwebte schwindelnd über den Abgründen, in die es hätte fallen

können. Angenommen, Gwydion hätte auch ihn nicht gewollt?

»Aber du hattest Bedarf an mir?« fragte es, erpicht auf Bestätigung.

»Du hast mich behalten wollen? Du hättest ihr ganz bestimmt niemals

erlaubt, mich davonschwimmen zu lassen?«

Und Gwydion lächelte, und das Licht seines Lächelns schien die

schwindelerregenden Abgründe zu schließen und die Sonne wieder

warm über einer festen Welt erstrahlen zu lassen. »Ja, ich wollte dich

haben«, sagte er. »Sonst hätte ich dich nicht gerettet und in einer Truhe

aufbewahrt, während dein viel mehr verheißungsvoll aussehender

Bruder davonschwamm. Der Zufall, der sie dich gebären machte, war

mein Tun, und ein hinlänglich peinliches Geschäft, aber das beste, was

ich tun konnte, denn es ist nicht leicht, mit einer unvernünftigen Frau

umzugehen. Du warst mein Plan und mein Werk. Du bist mein eigen,

mehr mein, als du jemals eines anderen warst oder sein wirst.«

»Warum?« fragte das Kind eifrig.

»Für jetzt hast du genug gehört«, sagte Gwydion, und erhob sich von

dem Tisch, an dem sie gegessen hatten.

An jenem Morgen gingen sie zusammen zum Strand hinunter. Und an

einer Stelle zwischen Caer Seon und Aber Menei fand Gwydion

Seetang und Seggen. Er sammelte einen Vorrat davon und befahl dem

Kind, umherzurennen und zu spielen, während er einen Zauberspruch

darüber sprach.

Das Kind ging ohne Einwände, denn wenn es bei dem Zauber auch

gern zugesehen hätte und den Tag herbeisehnte, wo es größer sein

würde und mit Gwydion Magie machen konnte wie ihm versprochen

worden war , so hatte es jetzt doch noch große Scheu davor. Es wußte,

daß Magie ein unheimliches Geschäft war und der Ungestörtheit und

der Stille bedurfte. Und es ist sehr schwer für einen kleinen Jungen, still

zu sein.

Er lief mit den Wellen um die Wette, mit den Wellen, die hier sanft

und glucksend waren, die lachten wie kleine Kinder, so daß er sich

manchmal vorstellen konnte, da lache vielleicht sein Bruder. Er

bestimmte mit den Augen eine Stelle am Strand, wohin die Wellen

kamen, und dann rannte er dorthin, um festzustellen, ob er die Stelle

erreichen und wieder an seinen Ausgangspunkt zurückkehren konnte,

bevor sie ihn einholten. Manchmal gewann er, doch manchmal verlor

er, und dann schwappte die Welle über ihn hinweg, ein großer, kühler,

gutmütiger Kamerad, dessen einziger Fehler seine Ähnlichkeit mit

einem Bad war. Er wurde sehr naß und sehr glücklich dabei.

Doch alle Dinge enden, und schließlich rief ihn Gwydion. Als er

zurückgerannt kam, lachend und triefend, da sah er am Strand keinen

Tang und keine Seggen mehr. Statt dessen wartete dort ein Boot,

schlank und seetüchtig aussehend und hell bemalt; Stecken und die

Überbleibsel von den Seggen lagen zu einem kleinen Haufen

aufgetürmt an Deck.

IEBENTES

APITEL

BENTEUER DER

OLDSCHUHMACHER

IE FUHREN IN JENEM

OOT ZUM

AFEN VON

AER

RIANRHOD

. D

ORT

MACHTEN SIE FEST

UND

WYDION BERÜHRTE DIE

TECKEN UND

EGGEN MIT SEINEM

AUBERSTAB

SO DASS SIE SICH VERWANDELTEN

ODER SICH ZU VERWANDELN SCHIENEN

IN DAS FEINSTE

ORDUANLEDER

Und er färbte es so schön, daß es auf der ganzen Welt kein

herrlicheres Leder gab. Dann setzte er sich hin und fing an, Schuhe aus
diesem Leder auszuschneiden, und der Junge nähte sie. Da er aber nicht
wußte, wie man näht, muß es Gwydions Gehirn, nicht sein eigenes,
gewesen sein, das die Befehle dachte, denen seine Hände gehorchten.
Und auf diesem Wege könnte auch heute noch jeder ungeübte Mensch
jede Art von Arbeit tun, wenn wir heute noch viele solcher Meister der
Gedankenübertragung hätten.

Dies war das Schuhmachen, dessentwegen die Triaden Gwydion den

Dritten Goldschuhmacher nennen. Der erste von ihnen war Caswallon

der Sohn Belis von der Tiefe, als er nach Gallien ging, um Flur die

Tochter Mynach Gorrs vor dem Cäsaren und vor ihrem Entführer,

König Mwrchan dem Dieb, zu retten. Und der zweite war der

königliche Manawyddan, der Sohn Llyr Llediaiths und Bruder Brans

des Gesegneten, in den Tagen, als er und die Seinen durch den Zauber

Llwyds aus Dyved verbannt waren. Jener Manawyddan, dessen

Stiefsohn Pryderi später von Gwydion getötet worden war.

Als Gwydion sah, daß sein Boot vom Schloß aus gesichtet worden

war, traf er seine letzten Vorbereitungen. Er nahm seinen Zauberstab

wieder und erhob sich. »Jetzt schau gut hin«, bedeutete er dem Kind,

»und fürchte dich nicht, denn ich werde eine andere Gestalt annehmen.«

»Aber innendrin wirst du doch der gleiche sein?« fragte das Kind

recht ängstlich. Denn an etwas so Wichtigem und Wohlvertrautem

gefielen ihm diese zauberischen Verwandlungen nicht gänzlich, so

unterhaltsam sie auch waren, wenn sie nur ein Boot aus Tang und

Spielzeug aus Abfall machten. Daß Gwydion, der das Zentrum und die

Achse der Erde war, seine Gestalt verändern sollte, war eine

Vorstellung, die die ganze Welt wacklig zu machen schien, so als hätte

die Sonne gedroht, sich in etwas anderes zu verwandeln.

»Natürlich«, sagte Gwydion. »Denn das Innere eines Menschen, das

nicht gesehen und nicht berührt werden kann, braucht viele Jahre lang,

um sich auch nur ein wenig zu verändern; wogegen sein Äußeres, das

gesehen und berührt werden kann und das die meisten Menschen

deshalb für wichtiger halten, sehr leicht verändert oder sogar ganz

zerstört werden kann. Das mußt du im Gedächtnis behalten.«

»Das werde ich wirklich«, sagte das Kind. Aber es verstand nicht

mehr als die Hälfte davon.

Dann berührte sich Gwydion mit dem Zauberstab, und augenblicklich

schien er zu wirbeln und zu wanken und sich wolkig auszudehnen, als

wäre seine Gestalt flüssig gewesen. Er wurde niedriger und nach beiden

Seiten hin breiter, glich mit Umfang aus, was er an Höhe verloren hatte.

Seine Haut wurde dunkel und seine Nase größer, und seine Augen

wurden schwarz. Sein Mund hatte seinen Schnitt geändert, und ein paar

seiner Zähne schienen jetzt anders zu stehen.

Das Kind sperrte Mund und Augen auf und wich zurück.

»Du hast gesehen, daß es überhaupt nichts ist«, sagte Gwydion. »Jetzt

mußt auch du verwandelt werden; denn der ganze Plan würde scheitern,

wenn jemand einen von uns beiden erkennen würde.«

Das Kind blieb tapfer und gehorsam stehen und versuchte, unbeteiligt

dreinzusehen, aber es zitterte ein wenig. Denn es fühlte sich nicht ganz

sicher, ob die Verwandlung wirklich überhaupt nichts wäre. Und der

Anblick dieses fremd aussehenden Mannes, der mit einem erhobenen

Stab auf ihn zukam, gefiel ihm auch nicht besonders. Kleine Jungen

möchten nicht mit etwas geschlagen werden, nicht einmal mit einem

Zauberstab. Aber es mußte sein, und es würde sehr kindisch aussehen,

wenn man Angst vor etwas zeigte, von dem einem gesagt worden war,

man müsse sich überhaupt nicht davor fürchten.

»Es tut nicht weh.« Gwydion legte ihm eine Hand auf die Schulter,

und das Lächeln in seinen Augen gehörte Gwydion und niemand

anderem auf der ganzen Welt. Es war so warm wie ein Feuer in einer

kalten Winternacht. Und der Junge betrachtete es, als der Stab fiel...

Er fühlte sich einen Augenblick lang schwindlig. Es war ihm, als sei

jedes Teil von ihm in Bewegung, als bewegte sich alles zugleich und

zusammen, wie er sich hätte nie träumen lassen, daß sich etwas

bewegen könnte getrennt voneinander und doch in die gleiche

Richtung, wie eine Wolke Schneeflocken vor einem Sturm hertreibt...

Wie alles vorüber war und sich seine verschiedenen Teile wieder alle

eingefunden hatten, schüttelte er sich und trat auf die eine Seite des

Bootes, um sein neues Gesicht im Wasser betrachten zu können. Er sah

einen dunkeläugigen, dunkelhaarigen Jungen, mit einer Nase und einem

Mund, die denselben Schnitt hatten wie die, die sich Gwydion selbst

gegeben hatte. Er war offensichtlich ein paar Jahre älter als zuvor; er

sah wie ein Zehnjähriger aus.

»Gefällt er dir?« fragte Gwydion. Er lächelte ein wenig, als belustigte

ihn etwas.

»Ich gefalle mir besser«, sagte das Kind.

»In ein oder zwei Stunden wirst du wohl wieder du selbst sein«, sagte

Gwydion. »Doch inzwischen bin ich ein Schuhmacher aus Dyved, und

du bist mein Sohn, dem ich mein Handwerk beibringe. Und du darfst

kein Wort sprechen, damit niemand auf den Gedanken kommt, einer

von uns beiden sei jemals ein anderer gewesen. Wenn du sprichst, dann

wirst du in dieser Welt niemals einen Namen bekommen.«

Ihr Gesinde brachte Arianrhod die Kunde von der Ankunft des

Schuhmachers in einem Boot. Sie waren froh, ihr eine Neuigkeit zu

bringen, die sie ablenkte, denn ihre Stimmung war seit gestern schwarz

gewesen. Ein qualmendes Schwarz, das dazu neigte, Flammenzungen

auszuschleudern und jeden zu versengen, der so unvorsichtig war, ihr

nahe zu kommen.

»Drunten ist ein Schuhmacher aus Dyved mit seinem Sohn in einem

Boot«, berichteten sie ihr. »Und er macht Schuhe aus dem schönsten

Korduanleder, das man je gesehen hat!«

Zunächst schaute sie interessiert auf, dann fiel ihr wieder ihre

Stimmung ein, und ihre Augen blitzten. »Das ist eine Lüge!« sagte sie.

»Entweder seid ihr alle spaltzüngige Lügner und gewöhnlich seid ihr

das oder der Mann ist ein Lügner, und ihr seid alle solch hirnlose

dumme Tölpel, daß ihr ihm geglaubt habt und gewöhnlich seid ihr

auch das! Nicht oft kommt Leder aus Spanien den ganzen Weg zur Insel

der Mächtigen. Und nicht einen einzigen gibt es unter euch, der nicht zu

unwissend und zu geschmacklos wäre, es zu erkennen, wenn er es

sähe!«

»Er hat aber das schönste Leder auf der Welt, Herrin«, antworteten

sie, »und er vergoldet einige von den Schuhen, die er macht, so daß sie

wie die Sonne strahlen und aussehen, als seien sie aus reinem Gold

gemacht. Govannon dein Bruder könnte keine schmieden, die mehr wie

Metall aussähen!«

Doch letzteres war keine weise Äußerung.

»Mögen die Dämonen der Luft mit allen meinen Brüdern

davonfliegen!« sagte Arianrhod und warf eine Schale nach dem Kopf

des nächsten Sprechers, so schnell, daß es diesem nicht gelang, ihr ganz

auszuweichen, obwohl er sie erwartet hatte. Man schaffte ihn hinaus,

und Arianrhod saß da und grämte sich, weil sein Kopf nicht der

Gwydions gewesen war.

Ihr Stolz war bitter gedemütigt worden; denn man hatte sie überlistet,

und nichts ist für einen klugen Menschen, der nicht weise ist, so

ärgerlich wie das. Sie war als Werkzeug benutzt worden, um ein Kind

zu gebären, das sie nicht wollte und dessen Vorhandensein die

schwerste Bedrohung darstellte, der ihr Ruf bislang ausgesetzt worden

war.

Denn was Dylan betraf, der davongeschwommen war, so konnte

nichts bewiesen werden. Die Leute mochten ihn als eine Möglichkeit

betrachten, er konnte aber nie eine bewiesene Tatsache werden. Und

Krankheiten und schlimme Übel drohten jenen, die zu offen über ihn

klatschten.

Dieses Kind aber würde, wenn es Gwydion gelang, ihre Mutterschaft

nachzuweisen, ein sichtbarer und unwiderlegbarer Beweis sein. Die

Überzeugungen des Volkes von Dyved, die sie angerufen hatte, würden

sie verdammen. Jungfrauen hatten keine Kinder.

Doch Gwydion konnte ihre Mutterschaft nicht beweisen. Das war ihr

einziger Trost und ihre einzige Freude. Sie hatte sich die Macht

gelassen, dem Kind einen Namen zu geben, um ihren unerschütterlichen

Bruder, dessen Gelassenheit sie immer mit einer hingerissenen Wut

beneidet hatte, so lange plagen und quälen zu können, bis er bereit war,

sie auf den Knien anzuflehen, ihm jene vergebliche Hoffnung zu

erfüllen. Und dann konnte sie ihn auslachen und ihn verhöhnen! Sie

hatte das seit seinem Besuch in ihrer Vorstellung schon hundert Mal

getan. Wunschbilder einer Rache aber, an deren Verwirklichung Hand

und Hirn nicht tatsächlich arbeiten, treiben einen ebenso zur

Verzweiflung wie die Fata Morgana eines kristallklaren Sees einen in

der Wüste Verdurstenden.

Sie hätte über Vieh oder Volk ihres Bruders eine Krankheit schicken

können, oder über ihn selbst oder das gehaßte Kind; doch Gwydions

Macht hätte ihn befähigt, diese in einem Moment abzuwerfen und sie

vielleicht sogar auf sie zurückzuschleudern.

Sie hätte sich bei Math ihrem Onkel beklagen können. Doch der hätte

ihr wohl geantwortet, daß sie, wenn sie nicht willens sei, eine Jungfrau

zu sein, auch kein Recht zum Wehklagen habe, wenn sie nicht Jungfrau

genannt werde; und hätte sie ihm Lügen über das erzählt, was zwischen

ihr und Gwydion vorgefallen war, dann hätte er sie sogleich erkannt.

Und sie wollte ihre Würde nicht an nutzlose Anstrengungen

verschwenden. Es blieb ihr nichts, als dazusitzen und auf den nächsten

Zug ihres Bruders zu warten. Inzwischen wallte und wütete sie in einem

geistigen Fieber, das sie stärker verbrannte als jedes körperliche Fieber.

Ihre verletzte Eitelkeit schmerzte jeden Augenblick und ihr Herz

ebenfalls. Denn es war Gwydion, der ihr das angetan hatte Gwydion,

den sie mehr liebte als jeden anderen lebenden Mann.

Sie liebte ihn, und deshalb war es eine Qual, ihn zu hassen. Doch den

Jungen konnte sie beglückt hassen; ihn verabscheute sie mit aller

Entzückung und Entrückung, deren Abscheu fähig ist. Er war das

Unrecht, das ihr Bruder ihr angetan hatte, verkörpert zu Fleisch und

Blut. Er war nicht das Band, sondern die Barriere zwischen ihr und

ihrem Geliebten: das, was Gwydion höher geschätzt hatte als sie, und

daher der Gegenstand ihrer rasenden Eifersucht.

Doch nicht einmal ihr Haß war so hingebungsvoll wie die Liebe einer

anderen Mutter, denn auch für diesen Haß war ihr Sohn kein Mensch,

sondern lediglich das Sinnbild für den Verlust ihres guten Rufes und

den Verlust Gwydions. Auch waren die Mißgeschicke dieses Kindes die

einzige Waffe, mit der sie nach dem Herzen ihres Bruders stoßen

konnte, ohne ihm selbst Schaden zuzufügen sogar jetzt wäre sie nicht

willens gewesen, das zu tun.

Doch nun begann unter den düsteren Flammen, die ihren Sinn

erfüllten und dort zuckten, ein neues Bild zu tanzen. Ein Paar goldene

Schuhe, schmal und Wohlgestalt wie ihre eigenen Füße und strahlend

wie die Sonne. Ihr Glitzern begann ihr Sinnieren von den Flammen

wegzuziehen und diese zu dämpfen; und vielleicht war es nicht

ausschließlich in ihrem eigenen Gehirn, daß dieses verlockende Bild

erschaffen wurde. Vielleicht wandte Gwydion sein Denken daran, das

seiner Schwester zu gestalten, das in jener Stunde der

Leidenschaftlichkeit nicht abgeschirmt war.

»Selbst wenn diese erschreckten Narren das Leder aus Spanien nicht

von einer Kuhhaut aus Gwynedd unterscheiden können«, überlegte sie,

»so könnten sie doch Gold wohl kaum verkennen. Goldene Schuhe

wären ein großer Schatz und sehr schön. Und wenn ich nicht die erste

Frau in Gwynedd bin, die sie trägt, dann wird es eine andere Frau sein;

und ich würde der Mode folgen, anstatt sie zu machen, wie es mein

Recht ist. Ich werde die erste sein«, sagte sie.

Sie rief also einen Diener und befahl ihm, dem Schuhmacher

auszurichten, er solle ihr ein Paar goldener Schuhe machen.

. Doch als sie ihr gebracht wurden gleißend und funkelnd in der

Sonne, genau die feine Form ihres eigenen Fußes und sie die Schuhe

anprobierte, da war zwischen jeder Seite ihres Fußes und jeder Seite des

Schuhes ein halber Zoll Platz.

»Das ist seltsam«, sagte sie, »er konnte doch nach dem Maß meiner

Füße arbeiten. Doch in allem außer ihrer Größe sind sie vollkommen

gemacht und sehr schön. Bezahlt ihn für diese; heißt ihn aber neue

machen, die kleiner sind.«

Die Diener gingen also zurück zum Schuhmacher und richteten ihm

die Botschaft ihrer Herrin aus.

»Gut«, sagte er, »ich werde ihr Schuhe machen, die klein genug

sind.« Und er machte sich wieder an die Arbeit.

Doch als sie ihr das zweite Paar Schuhe brachten, da waren diese so

klein, daß sie ihre Füße nicht hineinbekam. Ihre Zehen wollten am einen

Ende nicht hineinpassen und ihre Fersen am anderen nicht.

Die Diener erwarteten einen Ausbruch. Doch der Glanz dieser

goldenen Schuhe hatte sie so gebannt, wie der Glanz goldener Schilde

einst Pryderi von Dyved und seine Häuptlinge gebannt hatte. Und sie,

die eine Meisterin der Magie war, besaß Selbstbeherrschung genug,

wenn ihr daran lag, sie zu benutzen; es muß ihrer anmutigen

Besonnenheit wegen gewesen sein, daß Taliesin sie die »Morgenröte

der Gelassenheit« nannte. Sie sagte nur: »Geht und sagt jenem Mann,

daß dieses Paar Schuhe nicht paßt.« Doch dieses Mal sagte sie nichts

von Bezahlen.

Sie trugen ihre Worte zu dem Schuhmacher, und der schüttelte den

Kopf wie einer, der verwirrt und peinlich überrascht ist. »Fürwahr«,

sagte er, »ich werde keine Schuhe mehr für sie machen, wenn sie mich

nicht ihren Fuß selbst messen läßt.«

Als sie ihr das berichteten, erhob sie sich. »So?« sagte sie. »Dann

werde ich zu ihm gehen!«

Sie hüllte sich in einen scharlachroten Mantel, über dem ihr helles

Haupt leuchtete, wie der Mond über Flammen leuchtet, und schritt

hinab zum Strand.

Sie sah den stämmigen dunklen Mann und den Jungen im Boot, und

einen Augenblick lang schien ihr, als blitzten die Augen des ersteren bei

ihrem Anblick auf, wie die kleinen Augen einer Spinne aufblitzen,

wenn sie ihr geflügeltes Mahl in die weichen, stahlstarken Maschen

ihres Netzes kommen sieht. Doch schob sie diese Eingebung rasch

beiseite. Denn welcher Schuhmacher aus Dyved würde es wagen, gegen

sie etwas im Schilde zu führen, gegen die königliche Zauberin und

Nichte des Königs von Gwynedd? Doch hätte er eingeschüchtert und

schulderfüllt aussehen müssen, und sie starrte ihn an, bis er es tat.

»Herrin«, sagte er demütig, »ich wünsche dir einen guten Tag.«

»Die Götter geben dir Gutes«, antwortete sie. »Aber es ist wirklich

ein Wunder, daß du nicht genug Verstand hast, um Schuhe nach Maß zu

machen!«

Er zog den Kopf ein und rieb sich die Hände. »Es hat mir nicht

gelingen wollen«, sagte er, »aber jetzt schaffe ich's.«

Sie kam an Bord; und er häufte die Häute wilder Tiere, die

geschmeidig und weich gegerbt waren, und Stoffe aus dem Osten, wie

sie sich in dem Vorrat eines Händlers fanden, auf die rohen Bretter des

Bootes, um einen Sitz für sie zu machen. Sie setzte sich, und ein

Eiszapfen wäre so schön gewesen wie sie und ebenso kalt und hart im

Funkeln seines frostigen Feuers.

Sie bemerkte, daß der Junge kein Auge von ihr wenden konnte,

sondern sie ständig mit einem furchtsamen und faszinierten Staunen

anstarrte. Doch machte sie sich nichts daraus, denn sie war das

Angestarrtwerden gewohnt. Ja, dieses hier versetzte sie sogar in bessere

Laune.

Da kam ein Zaunkönig mit leisem Flügelschwirren geflogen und ließ

sich auf dem Deck des Bootes nieder. Und als gehorchte er einem

Zeichen, wandte der Junge seine Augen von der Dame zu dem Vogel.

Er hob eine Schleuder auf, die neben ihm lag, und schleuderte einen

Stein nach dem Zaunkönig, der diesen am Fuß traf, genau zwischen

Knochen und Sehne.

Arianrhod lachte laut und klatschte in die Hände. »Das war ein guter

Wurfl« rief sie. »Bei den Göttern, mit einer steten Hand war es, daß der

LLEU

den Vogel traf!«

Da lächelte der Schuhmacher, und jenes Lächeln erinnerte Arianrhod

an den dunklen, sich öffnenden Rachen einer Spinne. Vor ihren Augen

erzitterte seine Gestalt und dehnte sich wie eine Wolke und wirbelte in

eine andere Gestalt zusammen. Der verletzte Zaunkönig und das

vergoldete Leder verschwanden, und wo sie gewesen waren, lag jetzt

ein zerfallender Haufen Tang und Seggen, über dem ihr Bruder stand

und höhnisch auf sie herablächelte.

»Der Fluch der Götter über dich, daß du diese List nötig machtest«,

sagte er. »Doch jetzt hat er einen Namen; und gut genug ist sein Name.

Von diesem Tag an werden ihn die Menschen Llew Llaw Gyffes

nennen.«

>Llaw Gyffes< bedeutet >Sichere Hand<. Doch die Verwendung des

Wortes >lleu< ist heute unerklärlich. Denn das Wort ist ein totes, uraltes,

das einst >Licht< bedeutete; und die späteren Schreiber schrieben es

dann >llew< oder >lion<. Doch niemand kann sagen, warum Arianrhod

ihren kleinen Jungen entweder einen Löwen oder ein Licht hätte nennen

sollen (wenn sie nicht in Wirklichkeit sagte, seine Hand sei so sicher

wie das Licht); vielleicht war aber auch das irische Wort >lu<, >klein<,

gemeint; doch gibt es von jenem Wort im heutigen Walisisch keine

solche Form mehr.

Nur einen Augenblick lang schrak Arianrhod entsetzt zurück,

überwältigt von der Jäheit jener Verwandlungen. Dann flammte ihr

weißes Gesicht auf, und ihre blauen Augen blitzten hart und hell wie

Saphire in einem Schwertgriff.

»Bei allen Göttern«, sagte sie, »um dieses Unrechts willen, das du mir

angetan hast, wirst du nicht besser gedeihen.«

Gwydion sah sie an. »Noch habe ich dir kein Unrecht angetan«,

antwortete er. Und das Kind Llew dachte, daß es an Stelle seiner

schönen Mutter vor der Seidigkeit dieses »noch« erzittert wäre.

Doch Arianrhod zitterte nicht. Sie richtete sich zu ihrer vollen Höhe

auf, und ihre ganze Gestalt sprühte wie vor Feuer.

»Nun«, sagte sie langsam, »ich schwöre diesem Jungen eine

Bestimmung: Niemals soll er Waffen oder Rüstung haben, bis ich sie

ihm mit meinen eigenen Händen anlege.«

Sie lächelte ein Lächeln, das wie eine kleine, kräuselnde Flamme war,

während ihre Augen die beiden wie triumphierende Speere

durchbohrten.

Gwydions Hände ballten sich.

»Beim Größten aller Götter«, sagte er, »viel Glück deiner Bosheit,

aber er wird bewaffnet werden!«

»Hab' ich's nicht gut gemacht?« sagte das Kind frohlockend auf ihrem

Heimweg. »Ich warf den Stein nach dem zauberischen Zaunkönig,

sobald er angeflogen kam, wie du es mir aufgetragen hattest, und ich

warf ganz gerade.« Und bei den letzten Worten streckte es seine kleine

Brust hinaus.

»Ja«, sagte Gwydion, aber er sagte es abwesend, wie ein Mann, der an

andere Dinge denkt.

Das Kind sah ihn an, und sein Gesicht ernüchterte sich, und jene

ansteckende Schwermut übertrug sich auf seine Stimmung. »Ist es wahr,

daß ich niemals Waffen und Rüstung haben und wie Onkel Govannon

Leute mit einer Axt erschlagen kann, wenn sie mir die nicht gibt?«

fragte es mit einer Spur Wimmern in der Stimme. Denn es glaubte

nicht, daß Arianrhod ihm jemals Waffen und Rüstung anlegen würde,

und es hätte sich auch davor gefürchtet, sie derart nahe an sich

herankommen zu lassen.

»Die Waffen oder die Leute?« sagte Gwydion. »Kind, wenn du

sprichst, mußt du immer deutlich machen, was du meinst, und es ist

wichtig, daß du dich daran erinnerst!«

»Ja, aber wird sie es?« sagte Llew.

»Sie wird es müssen«, sagte Gwydion. »Aber es vergehen noch Jahre,

bevor du Waffen und Rüstung brauchen wirst, und dann werde ich

einen Weg ersinnen. Jetzt sei mit deinem Namen zufrieden. Gestern sah

es noch so aus, als würdest du nie einen bekommen.«

Und der Junge saß und dachte an seinen Namen, hielt ihn fest, wie ein

Hund einen heiß begehrten Knochen. Wenigstens nicht mit diesem

Makel würde er in die Welt der Männer treten müssen.

In jenem Winter nahm ihn Gwydion wieder nach Caer Dathyl zum

Fest der Sonnwendfeier mit, wie er es jedes Jahr tat. Und er berichtete

der Sippe, daß Arianrhod dem Kind einen Namen gegeben hatte und

wie dieser Name lautete. Warum Arianrhod nichts dagegen unternahm,

kann nur vermutet werden. Doch die Menschen jener Zeit glaubten, daß

einem Namen eine geheimnisvolle Gewalt innewohne; und es mag sein,

daß sie in einer Namenssache nicht zu lügen wagte. Vor allem nicht, da

die Worte, die bei jener Namensgebung gefallen waren, vielleicht von

den alleshörenden Winden Math zugetragen worden waren.

»... Der Name ist so gut wie jeder andere«, sagte Gwydion zu seinem

Onkel.

Der König betrachtete den Jungen, der mit anderen Ball spielte, und

rieb sich wieder sein weißflockiges Kinn. »Das ist er fürwahr«, sagte er,

»doch Arianrhod dachte, gar kein Name sei gut.«

»Arianrhods Gedanken !«sagte Gwydion. »Ich bin ihrer und ihrer

Gedanken wirklich überdrüssig!« fügte er heftig hinzu. »Noch nie

wurde eine derart unvernünftige Frau geboren!«

»So hat also das, was gesagt wurde, um euch einander

näherzubringen, euch auseinandergetrieben und zu Unfreunden

gemacht?« Der König sah ihn unter seinen frostigen Brauen hervor

scharf an. »Ihre sind schlimme Taten; und eine lieblose Mutter verletzt

die Heiligen Harmonien. Doch du hast sie gegen ihren Willen zur

Mutter gemacht. Und das ist etwas, das zuvor nur selten auf der Welt

geschehen ist, sich aber in den Zeiten, die jetzt beginnen, oft

wiederholen wird. Du hast es aus Liebe getan, aus reinem Verlangen

nach einem Kind. Doch viele jener Männer, die jetzt kommen, werden

es aus Stolz und Lust tun; und dieses sie-wie-ein-Tier-Benutzen wird

den Stand der Frau herabsetzen und ihre heilige Würde erniedrigen.

Und nicht gut wird es der Welt gehen, solange diese schwindet, mein

Neffe.«

»Ging die heilige Würde der Frau nicht schon durch solche Ränke

und Anmaßungen wie denen Arianrhods verloren, mein Onkel?« sagte

Gwydion.

»So ist es«, sagte Math. Er grübelte, hinaus über die schneebedeckten

Felder starrend... »Und in beiden Fällen entspringt der Verlust

derselben Quelle. Die Männer lernen allmählich, daß sie ihren Anteil an

der Fortpflanzung des Lebens haben, und sie werden aus diesem Wissen

unkluge Schlüsse ziehen. Und jeder wird nach einer Jungfrau trachten,

auf die er das erste und einzige Siegel setzen kann.«

»Muß die Welt nicht stets lernen und sich wandeln?« sagte Gwydion.

»Sie muß es. Ich werde alt«, sagte Math. »Wenn ich vorausschaue,

dann bange ich um das Volk, das unter der Verwirrung und den Qualen

jenes Zukunftsschmiedens leiden wird. Die Macht der Frau schwindet,

doch nichts vergeht je, außer um wieder zu wachsen... Und wenn die

Männer zu Tyrannen werden, dann gestalten sie sich das Los von

Tyrannen, die zuletzt immer betrogen werden...

Denn die Erkenntnis der Vaterschaft wird die Frau versklaven. Sie

wird ihr die unbedingte Herrschaft über ihren eigenen Körper nehmen

und diesen der Lust eines einzigen Mannes ausliefern; ihr Körper wird

etwas sein, was er fordert, und nicht, was sie schenken oder weigern

kann, wie ihr Herz es befiehlt. Auch wird Vaterschaft es zu einem

Verbrechen machen, wenn ihr Körper einen Mann gewahrt, der nicht

der eine ist, wogegen der seinige die seitherige Freiheit beibehält. Und

das Ende von allem wird sein, daß es keine freien Frauen mehr auf der

Welt geben wird, die allein um der Liebe willen lieben, wie es die

Frauen vordem taten. Alle Frauen werden ihren Leib entweder dem

Joch der Ehe unterwerfen oder ihn in schnödem Handel gegen Gold und

Silber verdingen; und beide werden gleichermaßen die Leibeigenen der

Männer sein.«

»Nicht durch alle Zeiten hindurch«, sagte Gwydion.

»Aber für lange und zu lange«, sagte Math. Wieder sann er.

»Doch diese Übel auf dem Weg zur wahren Ehe sind unvermeidlich,

sind die tausend Jahre währenden Geburtswehen des Fortschritts.

Du gehe vorwärts, mein Neffe, denn du bist jung und fürchtest dich

nicht vor Veränderung. Doch vergiß möglichst nicht, auf das

zurückzublicken, was in der Vergangenheit gut war; sonst wird die

Zukunft, die du baust, vielleicht zusammenstürzen.«

Gwydion aber, an die schöne, widernatürliche Arianrhod denkend und

an ihre Drohung gegen ihren Sohn, war der Meinung, daß er ein

gewisses Schwinden der Macht der Frauen gut aushalten könnte.

Auch hatte Math nichts von der Sorge erwähnt, die seinen Erben von

Zeit zu Zeit quälte: Wie konnte Arianrhod, die von jetzt an auf der Hut

sein würde, ein zweites Mal überlistet und dazu gebracht werden, jene

Waffen zu geben, ohne die ihr Sohn hilflos und beschämt dastehen

würde, wie einer ohne Arme und Beine, in einer Welt streitbarer

Männer?

CHTES

APITEL

RIANRHODS LETZTER

LUCH

/ E

S WIRD IM

»M

ABINOGI

GESAGT

DASS

WYDION NACH DER

AMENSGEBUNG

LEW

LAW

YFFES

DIESEN AN DEN

RT BRACHTE

DER SPÄTER ALS

INAS

INLLEV ODER

LEWS

TADT BEKANNT WAR UND DEN DIE

EDICHTE DIE

ESTUNG

LEWS UND

WYDIONS HEISSEN

. W

ELCHEN

AMEN DER

RT DAMALS TRUG

IST UNBEKANNT

Dort erzog ihn Gwydion.

Seine Erziehung muß gemäß seinem Heranwachsen vorangeschritten

sein. Wenn ein altes Manuskript recht hat mit der Feststellung, daß

Gwydion als erster Bücher und die Kunst des Lesens bei den Galen von

Mona und Anglesey einführte, dann war Llew vermutlich der erste

Junge in Britannien, der seine Buchstaben lernen mußte; und man fragte

sich, ob er diese Ehre immer zu schätzen wußte.

Doch ist es eher wahrscheinlich, daß Gwydion, ein Dichter, der als

Erfinder der Poesie bezeichnet wurde und der seinen Gedichten wohl

ein Fortbestehen sichern wollte, nur der erste Mann war, der die Regel

der Druiden durchbrach und ihr geheimes Wissen der Schrift dem

Volke erschloß getreu seinem Wesen eines Aufschließers von

Verborgenem und daß Llew, einem Druidengeschlecht entstammend,

diese Kunst sowieso hätte lernen müssen.

Zweifellos war er während dieser Zeit zu jung, um in die Mysterien

der Magie eingeführt zu werden, er muß aber in jener geistigen

Disziplin unterwiesen worden sein, die oberste Voraussetzung für ihre

Ausübung ist: dem Konzentrationsvermögen, das den Geist dazu

befähigt den Geist, der in den meisten Leuten hilflos wie ein

steuerloses Boot auf dem Meere widersprüchlicher Gedanken und

Gefühle treibt, der Willkür guten oder schlechten Wetters ausgeliefert ,

alle anderen Gedanken zugunsten eines Gedankens zurückzuweisen und

sich an diesem einen mit der festen, unerschütterlichen Hartnäckigkeit

eines Egels festzusaugen, bis auch die allerkleinste Einzelheit in der

Beschaffenheit jenes Gedankens bekannt ist und sein Blut und sein

Wesen einverleibt sind. Doch die Entwicklung eines solchen

Vermögens erforderte Jahre, und sie kann nur durch große und willige

Anstrengung erworben werden. Eine lange Zeit muß Llew noch ein

Kind geblieben sein, mehr träumend als denkend, mehr fühlend als

wissend.

Andere Mitglieder von Dons Clan mögen nach Dinas Dinllev zu

Besuch gekommen sein; und die beiden machten wohl Besuche in Caer

Govannon und Caer Dathyl und anderswo, überall, nur nicht in Caer

Arianrhod.

Der Junge begegnete vermutlich nie seinen Tanten Gwennan und Elen

und Maelan; diese hätten eher Arianrhods Partei ergriffen oder es

zumindest für zu gefährlich gehalten, ihr zu trotzen. Seine Mutter sah er

während seiner ganzen Kindheit nicht wieder. Doch manchmal dachte

er an sie und grübelte, wie es wohl gewesen wäre, wenn sie ihn geliebt

hätte. Gwydion liebte ihn; nichts hätte besser sein können als jenes enge

und alte Band. Doch ihre Liebe wäre sicher anders gewesen... etwas

Unbekanntes und Unvorstellbares. Wie hätte es sich wohl angefühlt,

wenn sie ihn in ihre weißen Arme geschlossen und geküßt hätte, wenn

ihre Augen um seinetwillen weich und ihre Stimme sanft geworden

wären, wie das bei Müttern anderer Jungen der Fall war?

Doch andererseits wurden einem Mütter oft auch zuviel. Wenigstens

ging es seinen Freunden so mit den ihren. Ihr liebevolles Abtatschen

konnte lästig werden, weil sie nie wußten, wann es Zeit war,

aufzuhören; und sie waren so voller lästiger Ermahnungen und Verbote

und Vorsichtsmaßregeln, daß sie ständig davon überliefen, wie

Suppentöpfe auf dem Feuer. Sie hatten immer Angst, es könnte einem

etwas zustoßen (ein Fehler, den Arianrhod sicher nicht besaß, denn sie

hatte, wie Llew nur zu gut wußte, nur davor Angst, daß ihm nichts

zustoßen könnte); und sie hatten sehr unvernünftige Vorurteile gegen

Schlammfüße und das Erklettern zu hoher Bäume und zerrissene

Kleider. Ja, sie waren sogar bekannt dafür, daß sie manchmal, in

zürnenden Augenblicken, kleinen Jungen wegen solcher Dinge einen

Klaps gaben!

Vielleicht war man also ohne eine doch besser dran... Doch

manchmal beschäftigte ihn das sehr...

Ein Kind sollte von zwei Menschen verschiedenen Geschlechts

geliebt werden, und seine Entwicklung wird wahrscheinlich einseitig

verlaufen, wenn es nur von einem geliebt wird. Goewyn in Caer Dathyl

mag sich mit dem Jungen angefreundet haben, doch zwischen ihr und

Gwydion war die Asche eines alten Grolls aufgehäuft, an die sich der

Sohn Dons da er daran schuld gehabt hatte erinnerte, wenn sie es

nicht tat. Auch ist es unwahrscheinlich, daß Gwydions besitzhaberische

Liebe die Gegenwart einer anderen Frau als Arianrhod im Herzen des

Jungen hätte ertragen können: deren Recht, dort zu sein, hätte er

zugestehen müssen. Seine halb weiblichen Intuitionen die des

Künstlers mögen sich mit einer Art mütterlicher Eifersucht gepaart

haben...

So lernte Llew das Leben ausschließlich von Männern.

Und von was für Männern!

Vielleicht kannte er seine Großmutter Don, bestimmt jedoch seine

Onkel Gilvaethwy und Govannon, Eveyd und Amaethon ihn, der

später eine Hündin, eine Hindin und einen Kiebitz von Arawn stahl,

dem König der Unterwelt, und dadurch die fabelhafte, mysteriöse

Schlacht bei Cad Goddeu herbeiführte, in der Gwydion Bäume in

Krieger verwandelte und sie gegen die Truppen aus Faery führte, wenn

er den Sieg am Ende auch dadurch errang, daß er in einem Lied den

Namen jenes Helden aus Faery erriet Bran von den Glitzernden

Zweigen , dessen Partei niemals eine Niederlage erleiden konnte,

solange sein Name unbekannt blieb.

Ein Teil jenes Liedes ist erhalten geblieben:

Sicheren Hufs ist mein Hengst am Tage der Schlacht:
Die hohen Reiser der Erle sind in deiner Hand:
Bran... durch den Zweig, den du da tragest,
Hat Amatheon der Gute gesiegt.*

Jenes muß eine gewaltige Schlacht gewesen sein! Die Truppen der

Toten strömten aus der Unterwelt herauf, um mit den Lebenden auf der

Erde zu kämpfen; und vielleicht war jener Bran der Geist Brans des

Gesegneten, dessen, der seine Todeswunde in dem Gemetzel von

Morddwydtyllyon empfangen hatte. Man fragt sich, ob Gwydion und

Pryderi auf jener Walstatt wieder aufeinandertrafen. All das muß sich in

den Tagen zugetragen haben, da Gwydion König von Gwynedd war;

denn der große Sohn Mathonwys wird nicht unter den Teilnehmern

jener Schlacht genannt; und solange er am Leben war, hätten die Söhne

Dons gewiß keine Tiere mehr gestohlen...

Geschah es in Erinnerung an jenen großen Verlust von

Menschenleben in dem Krieg mit Dyved, verursacht durch seinen in

jugendlichem Ungestüm begangenen Diebstahl der Schweine Pryderis,

daß Gwydion Bäume in Krieger verwandelte, um die Männer von

Gwynedd zu schonen? Wer weiß? Doch das Wageblut des Sohnes Dons

war gewiß nicht sehr abgekühlt, sonst hätte er es niemals gewagt, seinen

Bruder die Mächte der Unterwelt herausfordern zu lassen. Und die Saga

aller dieser Geschehnisse ist verloren. Nur ein oder zwei Abschnitte in

der »Myvyrian Archaiology« bieten einen Anhaltspunkt dafür und die

Bruchstücke eines Liedes... Offensichtlich fand keine Bestrafung des

Diebes statt, nachdem das Heer, das zuvor ein Wald gewesen, entlassen

worden war, um wieder Wurzeln zu schlagen und Blätter zu treiben;

andernfalls hätten Gwydions siegreiche Englyns Amaethon wohl kaum

»den Guten« genannt.

Doch zweifellos war Llew weniger an seinen fabelhaften Onkeln

interessiert als an seinen jüngeren Verwandten, den drei Tiergeborenen:

Lang-Hydwn und Hoch-Hychdwn und Bleiddwn dem Wölfling.

Diese waren sicher noch so jung, daß man mit ihnen spielen konnte;

entschädigten ihn etwas für jenen Wasserbruder, der

davongeschwommen war...

Er muß überrascht gewesen sein, als er zum ersten Mal die

Geschichte von der Geburt dieser drei Kameraden hörte, von dem

Verhängnis, das einst auf Gwydion und Gilvaethwy gefallen war...

* Siehe Lady Guest, »Mabinogion«, Band II.

Am Tage mag dies nicht so schlecht geklungen haben. Ein kleiner

Junge kann sich weit schlimmere Dinge vorstellen als die vollkommene

Freiheit, den ganzen Tag in den Wäldern herumzurennen, ohne lernen

oder arbeiten oder sich waschen zu müssen. Da brauchte man nicht um

Nahrung zu bitten, wenn man Hunger hatte, sondern lief einfach

drauflos und fing sich welche, wenn man ein Tier war, oder aß vom

Boden Gras oder eine Blume. Doch in der Nacht, wenn die Eulen

schuhuten und die Wölfe im Walde heulten und der Wind in den

Wipfeln klagte, da mag er an seinem warmen Platz beim Feuer gezittert

haben, wenn er an jene seltsame Verbannung dachte: ausgeschlossen zu

sein in der Dunkelheit und in der Kälte und in jenem unheimlichen,

grausigen Reich, in das sich die Waldung nach Einbruch der Dunkelheit

verwandelt. Einsam und schaurig schien dann das Schlafen, nicht in

einem warmen Bett, sondern draußen auf den Nebelmooren oder im

Dunkel einer Höhle, ein Tier zu sein, das, ausgestoßen, die behaglichen,

erleuchteten Häuser der Menschen umschlich... Und er muß mit aller

Kraft seiner kleinen Seele gehofft haben, daß er nie etwas täte, das

schlimm genug war, um von Gwydion auf solche Weise bestraft zu

werden.

Eines Abends, als er nach Alter und Größe ungefähr zehn war,

drückten ihn diese Gedanken so schwer, daß sie ein Leiden wurden und

eine krankhafte Einbildung. Sie wurden zu einem Mühlstein, zogen ihn

nieder in den Fluß der Schwermütigkeit.

Gwydion bemerkte dies. »Was drückt dich?« fragte er.

»Ich möchte gern wissen«, sagte das Kind, und sah verlegen drein,

»ich möchte gern wissen, wie böse man sein müßte, um in ein Tier

verwandelt zu werden.«

Doch Gwydion wurde nicht ungehalten. Für ihn war die

Vergangenheit nie eine dunkle Gefängniszelle, in die er sich mit einer

alten Erniedrigung eingeschlossen finden konnte, sondern eine Straße,

deren Grenzsteine er als Weisung in Gegenwart und Zukunft verwenden

konnte. Jene Wissenschaften des Geistes, die er studiert hatte, lehrten,

daß es keine wirkliche Erniedrigung gab, außer im Irrtum; und ein

Irrtum, der eingesehen und verdaut wird, ist vorüber und hat keine

Macht mehr, zu beschämen.

»Es ist nötig, etwas weit Schlimmeres zu tun, als du jetzt überhaupt

tun könntest«, antwortete er, »eine Reihe von Dingen, für die du, wie

ich hoffe, keine Anlage hast.«

»Ich hoffe es auch nicht«, sagte Llew, »denn es würde mir nicht

gefallen, von dir in ein Tier verwandelt zu werden. Eine andere Gestalt

anzunehmen, machte nicht viel Spaß, wenn man nicht aus ihr

herauskönnte, wenn man wollte, sondern in ihr eingeschlossen bleiben

müßte. Es würde mir nichts ausmachen, den ganzen Tag im Wald

herumzurennen. Das wäre wohl ein großer Spaß. Aber ich würde es

hassen, die ganze Zeit denken zu müssen, daß du zornig mit mir bist. Es

wäre sehr unangenehm.«

»Vermutlich würde ich dich vermissen, statt dir zu zürnen«, sagte

Gwydion. »Meinst du, Math sei zornig mit mir gewesen, während jener

drei Jahre, die ich in Tiergestalt verbrachte? Zorn ist Schwäche und

Verunreinigung, über die sich Math erhoben hat. Aber er mußte mich in

Tiergestalt belassen, bis ich den Wert des Mannseins erkannte und

einsah, daß Gewitztheit letzten Endes niemals stärker ist als

Gerechtigkeit und daß Hirn, Verstand und Kraft und Wissen eines

Menschen für ihn Verpflichtungen sind, nicht nur Werkzeuge, die

seinen Absichten dienen. Es war Erziehung, nicht Bestrafung; aber ich

glaube, daß du nicht soviel Erziehung erfordern wirst; denn ich, der ich

meine eigenen Fehler kenne, habe gewacht und dich gegen sie

gewappnet.«

»Aber was, wenn ich meine eigenen Fehler mache«, wandte das Kind

ein, »und nicht die deinen?«

Gwydion runzelte die Stirn und dachte einen Augenblick lang an die

Drohung in den Sternen...

»Das kannst du nicht«, sagte er, und überzeugte sich damit selbst.

»Denn ich habe dich die Torheit der Boshaftigkeit gelehrt und die

Torheit von zuviel List und die Unvermeidlichkeit des

Bezahlenmüssens für alles, was man bekommt. Welche Möglichkeit

bleibt dir also noch, in Unannehmlichkeiten zu geraten?« sagte er.

Doch gab es eine Möglichkeit, die sie sich beide nicht träumen ließen,

wenn auch die Gestalt, in der diese Gefahr sich nahen würde, nicht die

der kindlichen Ängste Llews war. Denn Gwydion vergaß immer noch,

daß Llews Wesen nicht eine bloße Nachbildung seines eigenen war; und

daß er, indem er ihn übte, allen den Gefahren, die er selbst kannte, zu

widerstehen, andere Gefahren übersehen, ja, sogar noch gefördert haben

könnte, Gefahren, vor denen sein eigener, schneller und scharfer

Verstand, gewappnet durch seine eigenen Fehler, niemals hätte gewarnt

werden müssen. Denn dies ist auf der ganzen Welt die Art von Eltern

und Hütern: den Kindern ihrer Liebe ihre eigene Natur und ihre eigenen

Probleme zuzuschreiben und nie zu sehen bis es zu spät ist , daß

diese anders sein können. Und Gwydion der Goldenzüngige, der

Listenreiche, hätte sich auch nie träumen lassen, daß es seinem Jungen

wie immer nun erzogen an Verschlagenheit mangeln könnte.

Doch als Buße verhängte Verwandlungen hatten weder damals noch

in späteren Tagen einen Platz in Llews Erziehung. Wenn er auch

gelegentlich verwandelt worden sein mag. Denn wie konnte ein Junge

besser das Leben der Tiere und Vögel kennenlernen als dadurch, daß er

deren Gestalten für eine kurze Zeit annahm?

In seltsamen Gestalten mögen er und Gwydion seltsame Reisen

gemacht haben. Sie studierten die Tiefen des Meeres, durchstreiften in

Fischform die unermeßlichen tieferen Schichten des Wassers. Sie

erforschten die Luft und die schimmernden unteren Schichten des

Himmels als Vögel, wenn ihre Schwingen sie auch nicht hoch genug

tragen konnten, um die Sterne zu untersuchen.

Als Maulwürfe oder Mäuse mögen sie die vertrackte, winzig kleine

Untergrundwelt dieser Baubewohner untersucht haben; und als größere

Tiere alle Geheimnisse des Waldes ausgekundschaftet haben.

Als Ameisen oder Bienen mögen sie verstohlen in Ameisenhaufen

und Bienenstöcke eingedrungen sein und die ausgeklügelten,

wundervoll eingerichteten Staaten dieser winzigen Völker studiert

haben. Und Llew mag über diese Vollkommenheit der Ordnung

gestaunt haben, die sich sonst nirgendwo auf der Welt findet.

»Ich begreife das nicht«, sagte er wohl am Abend zu Gwydion, wenn

jene seltsamen und fesselnden Stunden in Erdkunde und

Naturwissenschaft vorüber waren. »Warum werden es die Arbeiterinnen

nicht überdrüssig, die Königinnen und die Drohnen zu verhalten, und

warum machen sie keine Revolution und zwingen die Drohnen, zu

arbeiten?«

(Sie hatten an jenem Tage die Bienen studiert, nachdem Gwydion die

Wachen bezaubert hatte, die den Eingang zum Stock hüteten, damit

diese nicht ihrer Sitte folgen konnten, sie wie alle fremden Bienen zu

töten, die in den eigenen Stock einzudringen versuchen.)

»Ja, und warum lassen sich die Drohnen töten oder austreiben, sobald

die Königinnen ihrer Liebhaber überdrüssig und sich sicher sind, daß

ihre Eier ausschlüpfen werden? Sie sind doch Männer, und alle anderen

Bienen sind Frauen. Warum verbünden sie sich nicht und kämpfen?«

»Weil ihre Ordnung es ihnen nicht erlaubt, diese Dinge zu tun oder zu

begehren«, sagte Gwydion. »Und keins von ihnen begreift sich schon

als Einzelwesen, sondern nur als Glied in einer Gemeinschaft, deren

Gesetz ihren Tod oder ihre Arbeit festlegt. Nur im Menschen brennt mit

einer solch starken Flamme jenes Bewußtsein, daß er gänzlich in sich

selbst eingeschlossen ist, getrennt von seiner Art: der selbständige

Einzelne.

Wo das Einzel-Ich ist, kann kein System vollkommen funktionieren

oder sich als beständig erweisen: denn in allen Systemen gibt es

Ungerechtigkeit und bereichert sich eine Klasse auf Kosten einer

anderen; und da Einzelwesen immer für ihren eigenen Nutzen arbeiten

werden und nicht für den des Systems, wird sich die leidende Klasse

schließlich immer erheben und die andere ausbeuten.

Und so wird es sein, bis das Einzel-Ich bei gleich stark brennendem

Bewußtsein wie zuvor jene verlorene Vorstellung des Ganzen

zurückgewinnt, das die Ameisen und Bienen noch besitzen; und an

jenem Tage werden die Ziele der Entwicklung und des Schicksals

verwirklicht sein, und es wird für diese Welt kein Bedarf mehr

bestehen.«

Llew schwieg eine Weile, verdaute das Wunder jener Vision, fand

aber, daß sein geistiger Magen sie niemals ganz fassen könnte. »Dann

haben wir also die Vorstellung des Ganzen verloren, um Einzelwesen zu

werden?« fragte er. »Und jetzt, da wir Einzelne sind, ist es unsere

Aufgabe, die Vorstellung des Ganzen zurückzubekommen? Heißt das

nicht im Kreise gehen?«

»Ewigkeit ist ein Kreis«, erwiderte Gwydion, »denn nur ein Kreis hat

kein Ende... Doch zuvor waren wir uns nur unserer eigenen Art

bewußt; das war alles, was wir vom Ganzen begreifen konnten. Und

wenn wir jene weitere Bewußtheit wiedererlangen, dann wird auch das

Ganze sich erweitert haben; und wir werden eins sein mit allen Arten

und werden alle Geschöpfe als unsere Mitgeschöpfe erkennen. Doch

Millionen von Menschenaltern werden vergehen, bevor die ganze Welt

die Bewußtheit des Ganzen erreicht hat. Und es ist sehr wahrscheinlich,

daß wir Menschen von heute bis dahin dieser Erde entwachsen sind;

und die Menschen jener Zeit werden diejenigen sein, die jetzt noch so

unentwickelt wie unsere Angelwürmer oder Maden sind.«

»Wahrhaftig!...«, sagte Llew. »Wo werden wir dann sein?«

»Das wirst du wissen, wenn die Zeit kommt«, sagte Gwydion. »Jetzt

versteht es niemand richtig, es sei denn Math.«

»Und warum erklärt er es nicht?« fragte das Kind.

»Er kann nicht«, sagte Gwydion.

»... Die Dinge werden dann aber noch lange in Unordnung sein«,

seufzte Llew, »wenn alle Systeme ungerecht sind und wir keine

Gerechtigkeit haben können, bis wir zum Ganzen zurückkehren. Es ist

also unmöglich, richtig zu regieren? Ich dachte, alles, was du und Math

tun, sei immer richtig!«

»Es ist so annähernd richtig, wie wir es machen können«, sagte

Gwydion. »Doch keine Regierung hat jemals ganz recht, da wahre

Regierung immer nur von innen kommen kann, nicht von außen. Und

deshalb tun die Herrschenden gut daran, sich nicht zu sehr

einzumischen, sondern bestrebt zu sein, die Schwächeren zu beschützen

und die Stärkeren voreinander zu schützen denn wer Partei ergreift,

zeugt Zwist und fördert Zerstörung und ansonsten diese Welt dem

Einzelnen zu überlassen, dem sie gehört und der nur lernen kann, indem

er seine eigenen Fehler macht.«

Als Llew ungefähr sechzehn war, geschah ihm etwas, wovon in

keinem der alten Bücher berichtet wird.

An einem Sommerabend, als im Westen noch ein rosiger Schein

stand, ging er zum Meer hinunter, um zu baden; und dieselbe

Himmelsfarbe lag rosa und purpurn auf den Wassern und ließ sie

erblühen wie ein Feld fremder, leuchtender Blumen, die sich sanft in

einer Brise wiegen.

Der Jüngling warf sich in jene Blütenwellen. Manchmal griff er sie an

und jagte sie mit mächtigen Schwüngen seiner starken jungen Arme

schäumend vor sich her. Manchmal trieb er an ihrem purpurnen Busen

so sicher dahin, wie er als Säugling an dem seiner Mutter hätte liegen

können aber nie gelegen hatte , und sein weißer, noch knabenhafter

Körper ward bewegungslos, getragen von jenem leichten, elastischen

Element, das doch schwer genug gewesen ist, viele Menschen zu

ertränken. Die rosenhellen Wellen umschwappten und umsangen ihn

wie ein Wiegenlied, doch weiter draußen konnte er Wellen donnernd

und wütend gegen die Felsen schlagen hören...

Als er an Land zurückgeschwommen kam, sah er am Strand ein

Mädchen sitzen, das ihn beobachtete. Das störte ihn nicht, denn seinem

Jahrhundert war die Verderbtheit noch unbekannt, die im menschlichen

Körper nur das Instrument der Lusterfüllung sieht. Jene Verderbtheit,

die Adam aus dem Paradiese trieb, als er zum ersten Male mit

unzüchtigen Augen seine Nacktheit erschaute und sie mit Feigenblättern

bedeckte, als wäre sie ein schamvoll Ding. Und deshalb sind würde

das Gleichnis in der Genesis richtig verstanden Scham und

Selbstbefangenheit die Namen des Engels, dessen Flammenschwert der

Menschheit den glücklichen Frieden seiner ursprünglichen Unschuld

verwehrt.

Doch in Maths Reich bewahrte die Seele noch etwas von ihrer

ursprünglichen Reinheit, und Llew würde sich nicht geschämt haben,

seinen Körper zu zeigen, es sei denn, er wäre mit Makeln behaftet

gewesen was er nicht war. Er war damals groß und schön. In ganz

Gwynedd gab es keinen zweiten so schönen Jüngling.

Auch das Mädchen, das am Strand saß, war schön. Sie flammte

golden und braun gegen den Sonnenuntergang. Ihr helles Haupt, das

lockige Haar, das es umstrahlte, leuchteten wie ein Stern vor dem

goldübergossenen Hintergrund von Himmel und Strand. Ihre

sonnengebräunte Haut war von einem goldenen Glanz übergossen.

Als er an Land kam, lächelte sie, freundlich und doch ein bißchen

scheu. »Einen guten Abend wünsch' ich dir, junger Herr«, sagte sie.

»Das wünsche ich dir auch«, erwiderte er.

Sie sahen einander eine Weile lang an, und dann setzte er sich, denn

sie schien zu erwarten, daß er etwas tue; er wußte aber nicht, was. Er

fuhr fort, sie anzusehen. Er hatte noch nie ein Mädchen genauer

angesehen. Und das hier schien des Ansehens wohl wert zu sein: offen

und unverstellt, wie ein gleichaltriger Kamerad, doch umgeben von der

Köstlichkeit der Frau. Hold und heil, wohltuend menschlich, nicht

schön und einschüchternd wie eine Flamme, wie Arianrhod seine

Mutter.

Er hatte nie viel an Mädchen gedacht. Magie hatte ihn gänzlich in

Anspruch genommen, und all die anderen Bildungsfächer, die Gwydion

zu einem so bannenden und beherrschenden Spiel zu machen verstand.

Es hatte so viel zu tun gegeben, so viel zu lernen, daß ihm keine Zeit für

andere Beschäftigungen geblieben war. Gab es einmal eine freie Stunde,

so wollte er immer nur draufloslaufen und sie im Wald oder am Strand

verbringen, schauend und träumend.

Mädchen mochten schon ihre interessanten Seiten haben; diese

Möglichkeit hatte er begriffen. Aber sie waren voller Gekicher und

vielsagender Blicke und schräger Blicke und Geschnatter, dessen Sinn

er nicht ausmachen konnte. Auch waren es Wesen mit

unvorhersehbaren Launen, deren Aktionen und Reaktionen nicht einmal

Gwydion genau vorhersagen konnte. (Arianrhod hatte ihrem Sohn diese

verwirrte Vorsicht vor Frauen eingeprägt.)

Es hatte ihm nicht der Mühe wert geschienen, sich mit ihnen

abzugeben, wo es doch so viele andere Studien gab, denen man mit

Gewinn und Interesse folgen und die auf eine logische und

verständliche Basis zurückgeführt werden konnten. Llew, der mit

Vernunft aufgezogen und mit Deduktion genährt worden war, hütete

sich sorgfältig vor allem, was nicht mit einer Regel der Logik

übereinstimmte.

Doch jetzt sah er, daß dieses Mädchen interessant war; und erkannte,

daß der Umgang mit ihm eine Wissenschaft darstellte, die ihm

unbekannt war.

»Kommst du oft an den Strand?« sagte er endlich matt. »Ich habe dich

hier noch nicht gesehen.«

»Ich bin noch nicht hier gewesen«, sagte sie. Und dieses scheue,

einschmeichelnde Lächeln huschte wieder, nervös, über ihren einen

Mundwinkel. »Ich kam, weil ich aufgepaßt und herausgefunden habe,

daß du oft hierherkommst. Und es ist ein großes Kompliment für dich,

daß ich gekommen bin«, schloß sie bestimmter, »denn ich bin noch nie

ausgegangen, um einen Mann zu treffen.«

»Dann bist du gekommen, um mich zu treffen?« fragte Llew.

»Ja«, sagte sie und sah ihn erwartungsvoll an, ein plötzliches Licht in

ihren Augen, und das zitternde Lächeln lief erst zum einen Winkel ihres

Mundes und dann zum anderen.

Doch er saß nur reglos da und sah verblüfft drein. Er erging sich in

hundert wilden Vermutungen, aber die Lage blieb ein Rätsel, das ihn

unvorbereitet erwischt hatte.

Ihr Gesicht wurde weiß und verwirrt. Unter seinem ausdruckslosen

Starren regte sie sich unbehaglich, und ihr kleines Lachen hatte einen

unglücklichen Klang. »Magst du keine Mädchen?« sagte sie.

»Ich habe sie nie gemocht oder nicht gemocht«, sagte Llew. Er

lächelte mit geschwindem Eifer. »Aber ich glaube, ich fange an, dich zu

mögen.«

Ihre Miene erhellt sich hierauf wie eine wiederentzündete Fackel, und

für einen Augenblick blitzte das Lächeln wie ein Stern. »Tust du das

wirklich?«

Doch danach fiel wieder das schwere Warteschweigen auf die beiden,

dick wie eine Sturmwolke, die blitzerfüllt ist, aber nicht ausbrechen

kann. Sie sahen einander an wie Kinder, die sich verlaufen haben,

zitternd und nach einander tastend unter ihrem Schatten.

Hätte sie seine Unerfahrenheit und Ratlosigkeit erkannt, hätte sie ihm

helfen können. Doch sie war zu jung und zu sehr von ihrer eigenen

Scheu und ihrem eigenen Gefühl in Anspruch genommen, als daß sie

das hätte wahrnehmen können. Jeder Moment machte ihr nur das

Scheitern und die Demütigung deutlicher bewußt und die Todesqualen

ihrer Hoffnung.

Und er dachte an sie, nicht an das, was sie denken könnte. Irgendwo

in ihm begann Morgenröte, in seiner Seele und in seinem Körper, ein

Strahlen wie eine aufgehende Sonne. Die Welt wandelte sich. Sein

Körper, der, wie der vieler rein geistig Erzogener, niemals ein

Instrument für großen Schmerz oder große Freude gewesen war, fühlte

sich an, als würde er gestimmt wie eine Harfe, für eine unbekannte

Rhapsodie...

Er zögerte, zweifelnd, unsicher, in der Undeutlichkeit jenes Lichtes...

Was sagte man zuerst? Tat man zuerst?

Ferner war er, wenn er sich dessen auch nicht bewußt war, es nicht

gewohnt, Unternehmungen aus eigenem Antrieb zu beginnen. Gwydion

hatte ihn oft, um sein Denkvermögen zu entwickeln, ein Problem

innerhalb ihres Bereiches lösen lassen, doch diese Probleme stammten

immer aus der Welt des Mannes. Alle ihre Unternehmungen waren

durch Türen vonstatten gegangen, die Gwydion geöffnet hatte, oder

waren Samenkörnern entsprungen, die er ausgewählt und dann in Llews

Geist zum Blühen gebracht hatte. Jener Meister der Gedanken mag

nicht immer fähig gewesen sein, der Versuchung zu widerstehen, die

Gedanken des Jungen schneller und besser zu denken, als dieser sie

selbst denken konnte.

Llew konnte mit seinem Verstand keine völlig eigenen

Entscheidungen treffen. Er befand sich immer noch in einem Alter, in

dem er auf Gwydions Entscheidungen wartete, nicht gewohnt, seine

eigenen zu treffen. Der fast vollkommene Frieden, der immer zwischen

ihnen geherrscht hatte, machte seinen Sinn weniger bereit für das

Freibrechen, wie wenn er stets mit Ressentiment und Rebellion gegen

den Sohn Dons befeuert worden wäre.

Er saß ganz in sich verschlossen da, und das Mädchen saß ganz in

sich verschlossen da, aber weniger glücklich. Ein Ton, eine leiseste

Berührung, ja, ein Blick von ihr hätte ihn vom Knaben zum Mann

gemacht. Das zu begreifen, hätte sie entzückt. Sie wäre begeistert

gewesen vom Gefühl ihrer königlichen Macht, von ihrer Fähigkeit, nie

gekanntes Entzücken zu schenken und beruhigt durch das Gefühl ihrer

Gleichheit.

Denn sie empfand Schüchternheit, wußte, daß sie mehr gab als er.

Was sie da tat, wurde heute nicht mehr von jedem Mädchen getan,

wenn auch noch von den meisten, ob sie es nun immer zugaben oder

nicht.

Aber sie war zu schwindlig von seiner Schönheit, um fähig zu sein,

ihn für weniger als einen jungen Gott zu halten, für einen Gefährten in

ihren eigenen Unsicherheiten. Mit jedem Moment sickerte ihr scheues

Wagen aus ihr; krank war ihr Herz, zugeschwollen ihr Hals. Sie hatte

ihm nicht gefallen...

Schließlich hob sie stolz ihren hellen kleinen Kopf. »Soll ich gehen?«

fragte sie.

»Warum?« sagte Llew. »Daß du hier bist, gefällt mir gut genug.«

Es lag eine scheue Freundlichkeit in den Worten, doch für sie klangen

sie wie Hohn und Spott. Sie sprang mit jäher Leidenschaft auf.

»Wozu denn? Warum tust du dann nichts? Willst du nichts anderes

tun, als mich verhöhnen und verspotten?«

Er starrte sie an, stumm, erschrocken. Hier war wieder diese wütende,

unvernünftige Verquertheit der Frau.

»Was mit dir machen?« sagte er schließlich.

Sie stampfte mit dem Fuß. »Du bist überhaupt kein richtiger Mann!

Keiner meiner Brüder würde so mit einem Mädchen sprechen, das

gekommen ist, um ihn zu treffen, wenn beide genug Zeit hätten, es sei

denn, sie wäre so häßlich wie ein Maulesel oder eine alte Ziege! Doch

meine Brüder tragen Waffen und bringen Köpfe mit nach Hause, wenn

es an den Grenzen Kämpfe gibt. Und sie sagen, daß du niemals Waffen

trägst, daß du, wenn man dich irgendwohin brächte, wo dir auch nur in

den Finger geschnitten werden könnte, in einem Kampf nichts als

deinen Rücken zeigen würdest und nicht einmal den hast du je

gezeigt! Niemals hätte ich mich solch einer armseligen, schleichenden

Memme angeboten außer zum Spott!«

Dann machte sie kehrt, rannte wie ein Reh den weißen Strand entlang,

von ganzem heißen verletzten Herzen hoffend, daß er ihr nachlaufen

würde. Aber er blieb reglos sitzen, entsetzt über die Abfuhr, die sie ihm

erteilt hatte. Sagten, dachten die Leute

DAS

? Die Schmähungen, die sie

für weniger oder nicht mehr als den Stich einer Biene gehalten hatte

für einen, der so hochgestellt war! , pulsierten in ihm wie eine

Speerwunde; und sein empfindlicher junger Stolz lag blutend und

bebend in ihm.

Auch diesen Schmerz hatte ihm Arianrhod, seine Mutter, und die

Natur der Frau zugefügt...

Als er in Gwydions Festung zurückkam, saßen alle beim Fleisch.

Govannon war da, als Gast seines Bruders, herzhaft kauend und ebenso

fröhlich, mit denen um ihn herum darüber streitend, was die jeweiligen

Vorzüge einer Schwert- oder Dolchklinge betraf; ob diese besser mit

Nieten am Griff angebracht wurde in der hergebrachten britischen Art

oder besser nach der Art der Gallier in einen Schaft eingelassen

wurde: bei welcher konnte man sich besser darauf verlassen, daß sie

nicht auseinanderkam, während man seinen Mann spaltete?

Einer meinte, nur das Althergebrachte könne gut sein.

»Denn es ist ja sonnenklar, daß eine Klinge, die nur in ein Loch

geschraubt wird, nicht so wahrscheinlich drin bleibt wie eine, die mit

Nieten festgemacht wird. Und wenn er nicht schon gut gespalten ist,

wenn Heft und Schneide auseinanderkommen, dann wird der Mann, den

du gerade zerteilst, wohl eher dich zerteilen!«

»Nieten können locker werden«, sagte Govannon, »und sie werden

nicht so lang an der gleichen Stelle bleiben wie ein gutes,

wohlgeformtes Loch. Das heißt, wenn man den richtigen Mann für

diese Arbeit hat.« Und seine mächtige, haarige Brust schwoll ein wenig

an. »Überdies, wenn du deine Klinge tief genug in deinen Mann

schiebst, dann wird sie drin steckenbleiben, selbst wenn der Stiel

loskommt. Und es wird ihm nicht sehr danach zumute sein, sich bei dir

zu revanchieren, bevor er sie wieder raus hat wenn er dann, noch Lust

hat... Aber ich glaube, Eisen, nicht Bronze, wird das einzige

Kriegsmetall der Zukunft sein«, sagte er.

Llew aber, der weder Waffen aus Eisen noch aus Bronze, weder mit

Nieten noch ohne Nieten haben konnte, ging wortlos an ihm vorüber

und wünschte seinen Onkel den Schmied in dessen Schmiede oder zu

Dylan auf den Meeresgrund. Irgendwohin, nur außer Gesicht und

Gehör, ihn und seine Klingen und sein Gerede über Klingen.

Dies war ein Leid, das Llew niemand anvertrauen konnte, nicht

einmal Gwydion.

Die Niedergeschlagenheit wich nicht mehr von Llew. Er ging stumm

und düster wie sein eigener Schatten umher, und wenn er überhaupt

etwas sagte, dann war es leer und ohne Schwung, wie ein Mann redet,

um die Stille zu überdecken. Denn ein neuer Lebensabschnitt hatte

begonnen; so, wie er damals, als ihm das Mädchen Eigr erzählt hatte, er

sei überhaupt nie geboren worden, in Wirklichkeit aufgehört hatte, ein

kleines Kind zu sein, so war er aus der Knabenschaft herausgetreten, als

er das Mädchen am Strand traf. Er war jetzt das Beginnen eines

Mannes.

Doch im Manne schlummert immer der Knabe, und selbst in der Tiefe

und Weite seines Unglücks stak jugendliche Maßlosigkeit. Alle Dinge

auf der Welt hatten aufgehört, ihn zu interessieren oder ihm zu gefallen.

Wenn er seinen Verstand auf einen Lehrgegenstand richtete, so kam das

Wissen, das vorne an seinem Kopf hineinging, in der nächsten Minute

hinten wieder heraus, als wäre sein Schädel dort offen. Sogar das Licht

der Sonne schien ihm von einer dunkelblauen Farbe zu sein und die

Erde ein stinkender Ausguß voll Elend. Denn er litt in seinem Herzen

und in seinem Stolz. Schon fingen hinter seinem Rücken die Leute an,

ihn Feigling und weibischen Faulenzer zu heißen; und es gab keine

Möglichkeit, ihnen das Gegenteil zu beweisen. Denn er konnte keine

Waffen bekommen.

Er hatte sich für einen Prinzen und einen Thronerben und einen

Schüler der Magie und der Mysterien gehalten; und dann hatte er

entdecken müssen, daß er weniger als ein Mann war. Kein Bauernjunge

in ganz Gwynedd, der nicht ein Schwert haben und führen konnte!

Niemand außer ihm besaß eine Mutter, deren Fluch einen waffenlos

machte und zur Hilflosigkeit eines Krüppels verdammte. Und von

einem Krüppel hätten wenigstens alle gewußt, daß er einmal ein tapferer

Mann gewesen war; sein Mißgeschick wäre kein Makel und keine

Schande gewesen. Ein starker Jüngling jedoch, der niemals Waffen trug

oder in den Krieg zog, mußte einen seltsamen und schändlichen

Gegenstand des Spottes darstellen, eine feige Mißgeburt, die in keiner

Versammlung ihr Haupt erheben konnte Stoff, der weder zum

Häuptling noch zum König taugte.

Und sein Herz schmerzte, weil diese Verhöhnung seines Makels ihm

zuerst von jemandem entgegengeschleudert worden war, von dem er

etwas Schönes erwartet hatte; wenn er auch nicht wußte, was. Aber er

hatte dort in der Einsamkeit jener goldenen Dämmerung gefühlt, wie

große Schönheit ihre Schwingen um sie beide breitete; hatte im

Rauschen jener Schwingen, schwach und undeutlich, doch

unverkennbar, den Klang eines Wunderliedes gehört, wie es eine

mächtige Woge aus Rosenfeuer singen mag, die aus dem Herzen der

Sonne erdwärts strömt, um die Welt in ihrer schimmernden Flut zu

baden.

Er versuchte zu ergründen, wodurch er sie gekränkt, ihr ungeborenes

Entzücken erstickt und vernichtet haben könnte. Aber es gelang ihm

nicht. Er wußte, was sich bei solchen einsamen Begegnungen am Strand

oder im stillen Wald oft zwischen Männern und Frauen zutrug; er hatte

Männer und Knaben darüber reden hören. Doch hatte das alles so hitzig,

plump und prahlerisch geklungen, nie ehrfurchtgebietend und schön, so

völlig anders als sein Erlebnis.

Hatte sie erwartet, daß er sie packte und sie auf dem Sand

herumwälzte, wie es jene Männer getan hätten? War es das, was sie

gewollt hatte? Doch alles hatte zu besonders, zu liebwert, zu sehr ganz

ihr Eigenes geschienen, um in jene rohen Formen zu passen, über die

Männer Witze machten. Er war scheu gewesen vor dieser fremden,

neuen Herrlichkeit, die sie beide umschlossen hatte anbetend, wie er

es vor dem köstlichen Aufgehen einer Blume gewesen wäre oder dem

ersten Entfalten und Ausbreiten der hellfarbenen Flügel eines

Schmetterlings. So zart und regenbogengleich war ihm jene Morgenröte

der Leidenschaft vorgekommen. Er hätte sich gefürchtet, fordernde

Hände auf ihre Schönheit zu legen...

Und augenscheinlich hatte sie gedacht, er habe sie nicht gewollt; oder

aber, und wahrscheinlich, sie war von der schwächlichen, süßlichen Art

seiner Liebe ebenso abgestoßen worden wie von seinem Fernbleiben

von Kampf und Krieg. Sie war im Zorn von ihm gegangen...

In seinen eigenen Augen war er unglaubwürdig und entehrt, und für

keinen Mann ist das ein gesunder Anblick. Scham, täglich

eingenommen, ruft in der Seele Gelbsucht und Verdauungsstörung

hervor, dagegen reinigt eine kräftige Dosis davon bisweilen einen

Organismus, der vor Dünkel aufgedunsen ist, ganz ausgezeichnet. Llew

jedoch war nicht sehr dünkelhaft gewesen, und seine Entleerung ließ ihn

flacher als ein Stück Pergament und schwerer als einen Stein zurück.

Gwydion bemerkte diesen Zustand bald und machte sich daran, Llews

Sinn nach den Gründen dafür zu erforschen, Gedanken um Gedanken;

doch fand er nichts als den Mangel an Waffen; denn ein seltsamer

Vorbehalt, tiefer als Schüchternheit, bewog Llew, die Begegnung am

Strand zu verbergen; und er war nicht ohne einen Teil jener

Verbergungskunst, die Gwydion einst befähigt hatte, einen Gedanken

vor Math zu verschleiern, indem er aufhörte, ihn zu denken.

Der Junge mag die mangelnden Waffen nicht nur als einen Schild

gegen das Mädchen in seinen Gedanken gelassen haben, sondern auch,

um Gwydion an seine Pflicht zu erinnern. Denn die Zeit war für

Arianrhods Bruder gekommen, seine Drohung wahrzumachen, indem er

sie zwang, ihren Sohn zu bewaffnen falls er dazu fähig war.

Gwydion scheint das gleiche gedacht zu haben. Denn eines Tages rief

er den Jüngling zu sich. »Junge«, sagte er, »morgen werden wir

zusammen auf eine Reise gehen. Sei also fröhlicher, als du jetzt bist.«

»Das will ich gerne tun«, sagte der Junge.

Und bei Tagesanbruch, als die Sonne ihre ersten roten Leuchtfeuer im

Osten entzündete, erhoben sie sich leise und verließen das Schloß. Sie

gingen die Küste entlang gen Bryn Aryen.

Auf dem Cevn Glydno machten sie Halt, und Gwydion verwandelte

zwei Felsbrocken in Pferde. Ob sie dort sonst noch etwas taten, wird

nicht berichtet, doch als die Sonne sich nach Westen neigte, kamen zwei

Jünglinge mit Harfen auf Caer Arianrhod zugeritten und baten den

Türhüter um Einlaß.

»Sag deiner Herrin, daß zwei Barden aus Glamorgan hier sind«, sagte

jener, der wie der ältere aussah. Doch warum er älter aussah, hätte

niemand sagen können, es sei denn, daß seine grauen Augen und sein

entschlossenes Kinn einen Ausdruck hatten, der tiefer war, mehr auf

Willen und Kraft hindeutete...

Der Torhüter ging also hinein und meldete Arianrhod: »Zwei

fahrende Sänger von Glamorgan sind draußen, zwei, die das Volk

unterhalten.«

Das gefiel ihr, und sie antwortete: »Laß sie herein. Das Willkommen

der Götter sei mit ihnen.«

Denn es schien ihr angenehm, daß sich in Caer Arianrhod etwas

Neues ereignen sollte, wo die Ruhe ihr manchmal wie die eines

beruhigten Meeres vorkam, das nur ihre eigenen Stimmungen bewegen

und aufwühlen konnte, wie Stürme das Meer erschüttern, und wo es

nichts gab, was nicht ganz allein von ihr ausgegangen wäre... Wenn sie

auch diese Allgewalt schätzte, so kommen doch Zeiten, da die

Schöpferin des Schöpfens müde wird und sich selbst gern in dem Selbst

eines anderen verlöre, da unser gesamtes Wesen sich danach sehnt, sich

nicht zu bewegen, sondern bewegt zu werden, erfrischt zu werden von

der Energie anderer, anstatt unsere eigene zu verausgaben...

Auch waren, was Unterhaltung und Belustigung jener Zeit anging, die

Barden allmächtig. Es gab keine Theater, außer den Altären und den

heiligen Eichen, wo die Druiden die symbolischen Riten ihrer

Mysterien vollführten; und es gab weder Saga noch Sang, außer dem,

was von den Lippen der Barden tönte. Und diese Frau aus dem

zauberliebenden Geschlecht Maths muß eine Künstlerin gewesen sein,

eine Liebhaberin von Geschichten und Liedern.

Ein Fest wurde gerüstet, und die Barden wurden von Arianrhod selbst

an ihre Plätze geführt, und alle waren fröhlich. Doch niemand bat um

eine Geschichte, denn die Höflichkeit forderte, daß man die Dichter in

Ruhe essen ließ und ihnen alle Pflichten der Gastfreundschaft erwies,

bevor sie gebeten wurden, ihre Kunst zu zeigen.

Doch von Zeit zu Zeit musterte Arianrhod den älteren Barden mit

scharfen Augen; denn in ihm war etwas, das sie anzog und wie ein

Magnet auf ihren Blick wirkte. »Habe ich dich schon irgendwo

gesehen?« fragte sie. »Denn dein Blick hat etwas an sich, was mir

bekannt sein sollte.«

Dem jüngeren Barden stieß in diesem Augenblick ein Mißgeschick

zu, er warf seinen Weinbecher um, doch der ältere wandte sich um und

warf ihm einen verdorrenden Blick zu.

»Ich glaube nicht, Herrin«, antwortete er seiner Gastgeberin höflich,

»denn ich kann mich nicht an dich erinnern, und du bist ein Anblick,

den kein Mann vergessen könnte. Sieh genau hin, vielleicht denkst du

an jemand anderen, dessen Gesicht dem meinen ähnelt.« Und er wandte

sich zu ihr hin und schaute in ihre Augen, und sie durchforschte sein

Gesicht, Zoll um Zoll, ohne jedoch einen Zug darin zu finden, der ihr

bekannt gewesen wäre, nichts als Fremdheit, die immer fremder

wurde...

»Es war wohl nur eine Täuschung«, sagte sie. »Doch« und ihre

Augen wurden schmäler »nie gab es eine Täuschung, die nicht einen

Ursprung gehabt hätte entweder in den Tiefen von uns selbst, in einer

unbegriffenen Weisheit, oder irgendwo anders, von wo sie zu unserer

Verwirrung und unserer Qual gesandt wurde.«

»Ich habe gehört, daß Euer Ladyschaft eine Druidin ist und eine

Zaubermeisterin«, sagte er ehrerbietig. »Würde es dich verdrießen, mir

den Sinn deiner Worte zu erklären, wenn es sich um keines der

Geheimnisse handelt, die nur einem Eingeweihten eröffnet werden

dürfen?«

»Es ist keine große Sache«, antwortete sie, »doch könnte sie nur von

einem Unterrichteten wirklich verstanden werden; und heute abend

wünsche ich, von dir unterrichtet zu werden. Lange schon habe ich ohne

Lernen auskommen müssen. Ich hätte gern etwas Neues gehört!«

»Wie mich das betrübt! Denn ich muß dich auch darin verdrießen«,

seufzte er. »Denn wie könnte meine armselige Kunst eine Herrin

unterhalten, deren Bruder der erste aller Geschichtenerzähler ist und

oberster aller Barden der ganzen Welt?«

Da zog ein Schatten über ihr schönes Gesicht, düster wie eine

schwelende Flamme. »Mein Bruder ist der letzte Barde auf der Welt,

dem ich zuhören wollte«, sagte sie. »Denn die Preise, die er für seine

Lieder fordert, sind zu hoch, und wenn man sie einmal gehört hat, bleibt

einem keine andere Wahl, als zu bezahlen. Sie sind ein Netz, und er ist

eine Spinne wie Pryderi, Dyveds toter König, bezeugen könnte, wäre

es ihm möglich, aus den Hallen Annwns zurückzukommen und zu

sprechen. Denn auch er hat sich im Netz meines Bruders verfangen.

Und ich habe sagen hören, daß er einen Fluch hinterließ: Fleisch vom

Fleisch der Schweine, die ihm geraubt wurden, solle Fleisch vom

Fleisch meines Bruders fressen... Doch diese Dinge gehen dich nichts

an. Sing mir ein Lied, und ich werde deine Kunst beurteilen.«

Der Mann sah überrascht und verwirrt drein, wie es einem ansteht,

wenn man eine große Herrin gegen ihre Sippe sprechen hört, aber er

griff zu seiner Harfe. »Du sprichst wohl, Herrin, wenn du sagst, daß

mich diese Dinge nichts angehen, denn sie sind mir unverständlich.

Doch habe ich gehört, daß der Herr dein Bruder die Macht hat,

Verfluchungen abzuwenden, solche wenigstens, die aus Dyved

kommen. Und jetzt werde ich mein Bestes für dich geben.«

So schlug Llew die Harfe, und Gwydion sang, und seine Stimme war

wie ein goldener Fluß, der sie alle davontrug. Und wer weiß, in welchen

Booten sie auf jener schimmernden Flut dahintrieben, welche

Regenbogengebilde aus Traum und Phantasie und Wunder da

erklangen, welche Mären von Mythen und welche Legenden, die schon

damals jenen alt vorkamen, die heute selbst legendär sind:

Herrlichkeiten, verloren unter den tiefsten Schichten der Zeit? Alte

Dinge, die er neu machte, blasse Überbleibsel aus dem Zwielicht der

Zeit, über die er die hellen Farben des Sonnenaufgangs warf.

Denn es gibt nichts, was nicht alt ist, und es gibt nichts, was nicht neu

ist, da alles Teile sind der großen Ordnung dessen, »was sein muß«, in

der nur der Dichter, dessen Aufgabe es ist, die Träume im tiefen

unwandelbaren Herzen des Menschen auszudrücken, manchmal,

schwächer und ferner als jegliches Echo, den Rhythmus eines uralten,

gewaltigen Liedes hört...

Alle saßen und lauschten wie von Zauber besänftigte Wesen. Mit

großen Augen saß Arianrhod und lauschte, und das Blau ihrer Augen

war wie das des Himmels, als er am ersten Tage staunend über der Erde

leuchtete. Und der Blick des jüngeren Barden war ein Zwilling des

ihren, was Farbe und Staunen und Freude anging. Es hätten dieselben

Augen, in zwei Gesichter eingelassen, sein können.

Als das Lied zu Ende war, lachte Arianrhod und klatschte in die

Hände und gab dem Sänger die goldene Kette von ihrem Hals. Dann

stellte sie ihm Fragen zu jener Geschichte und ihrer Entstehung und

anderem, und sie disputierten miteinander. Ihre Gedanken umarmten

und jagten und befeuerten einander. Doch gelang es ihr nie, ihm eine

Frage zu stellen, die er nicht beantworten konnte; denn wenn er die

Antwort nicht wußte, erfand er eine. Und die Anwesenden bemerkten,

daß auf ihren beiden Gesichtern solches Glühen und solche Erregung

und Lebensfreude lagen, wie sie zu den meisten nur kommen, wenn sie

ein wenig trunken oder wenn ihre Körper im Entzücken der Liebe

verloren sind.

Doch schließlich erhob sich Arianrhod und bot ihnen allen huldvollen

Abschied für die Nacht, und Diener führten die Barden zu dem ihnen

für diese Nacht zugewiesenen Schlafgemach.

Aber sie schliefen nicht gleich ein. Der jüngere legte sich zwar hin,

doch sein Körper war so gespannt wie eine sprungbereite Feder. Er

blickte mit hellen Augen zum älteren auf. »Was wirst du jetzt machen?«

flüsterte er. »Ich dachte, du würdest sie bitten, mich zu bewaffnen, als

ihr Verstand von den Liedern ganz benebelt war.«

»Dein eigener muß benebelt gewesen sein«, erwiderte der ältere,

»sonst hätte dir eine solche Dummheit nicht einfallen können. Welchen

Vorwand hätte ich nennen können? Sie wäre sofort mißtrauisch

geworden, und alles wäre zunichte gewesen. Doch sei still; denn es ist

nicht sicher, hier zu sprechen.«

Der Junge hob den Kopf, so wachsam wie ein Reh, und blickte sich in

der Kammer um. »Ich sehe nicht, wo jemand versteckt sein könnte«,

flüsterte er. Und danach, in noch leiserem Ton: »Meinst du etwa ?«

»Ich meine, daß Arianrhods Hexenmeister lange Ohren haben«, sagte

der andere. »Und ihre eigenen sind auch nicht gerade kurz, wenn ich

auch glaube, sie für heute nacht eingelullt zu haben. Aber ich könnte für

unsere Sicherheit nicht bürgen, wenn sie, solange wir schlafen,

herausfindet, wer wir sind.«

Und während er sprach, war sein Gesicht dunkel vom Nachsinnen,

und älter. Denn was das Leben in das Antlitz eines Menschen

geschrieben hat, läßt sich nicht leicht wegwischen, selbst wenn er die

Macht hat, seine Züge zu gestalten und umzugestalten, als wären sie

Lehm in des Töpfers Hand. Auch mag in jenem Raum, allein mit Llew,

das Blendwerk gefallen sein und sein eigenes Gesicht entblößt haben.

»Sie würde es nicht wagen, uns ein Leid anzutun«, sagte der Junge,

»sie würde sich vor Math fürchten.«

»Das würde sie«, sagte Gwydion, »aber vielleicht nicht so schnell,

wie uns lieb wäre. Arianrhod kennt ihre Grenzen nicht gut genug. Und

wirst du jetzt endlich still sein?«

Llew wurde still.

Doch sein Onkel legte sich noch nicht so schnell neben ihm nieder. Er

saß eine Zeitlang in der ruhigen Dunkelheit, lauschte jener tiefen Stille,

die doch von Lauten rauschte, und spielte mit der goldenen Kette, die

ihm Arianrhod geschenkt hatte.

>lch schenkte sie einst dir, Schwester, und jetzt kommt sie zu mir

zurück als das Geschenk, das du einem fahrenden Sänger hinwirfst.

Aber du schenktest sie doch meinem Genie, und du bist wieder in der

Spinne Netz... Zwischen uns besteht eine alte Rechnung, Arianrhod. Du

hast Schuld gegenüber dem Jungen. Habe auch ich Schuld gegenüber

dir? Mag sein. Sie sind sehr ineinander verschlungen, unser Recht und

unser Unrecht...<

Er lauschte dem wispernden Schweigen des dunklen, schlafenden

Hauses, bis ihm schien, als könnte er, durch seinen sechsten oder

siebten Magiersinn, das Atmen seiner Schwester aus dem aller anderen

herausfiltern, seiner Schwester, die weiß und golden in ihrem Bette lag.

>Schläfst du zu tief, um zu ahnen, daß ich dir nahe bin, Arianrhod?...

Fast hättest du mich beim Fest erkannt; ich mußte schnell sein und den

Schleier der Illusion dicht genug über deine Augen legen, um dich zu

blenden... Du bist an Magie gewachsen, Arianrhod, und damit an

Macht, deinen Haß auszuleben. Und doch soll es dir nichts nützen. Die

Götter und die Zukunft mögen die Schulden zwischen uns aufrechnen,

wie ihnen beliebt; der Junge ist hier, und ich bereue nicht, daß er

gekommen ist. Du wirst den Preis für mein Lied bezahlen.<

Dann, seinen Geist weit genug öffnend, um alle Gedanken und

Gefühle in jenem Haus aufzunehmen und alle Träume seiner Bewohner

zu erkunden, vergewisserte er sich, daß nichts dort eine Drohung

darstellte oder Kenntnis von ihm hatte, und daß es sicher war,

einzuschlafen...

Er erwachte in jener grauen Zwielichtstunde, in der es für die

unirdischen Wanderer wohl am leichtesten ist, zwischen den Welten hin

und her zu schweifen; wenn das schwächliche Licht darum kämpft, die

Schleier der Nacht zu durchdringen, und aller Erde eine fahle und

verzerrte Fremdheit leiht, wie ein durch Nebel gesehenes Totengesicht.

In jener Zauberstunde, in der weder Licht noch Finsternis die Macht hat,

in der die Geschöpfe beider nebelverhüllt und unmenschlich durch die

unentschiedenen Sphären zu huschen scheinen. Die Tore der Unterwelt

und der Uberwelt standen offen. Der Himmel brütete, Feuer und Eisen,

über den Nebeln der verhangenen Erde.

Llew schlief noch. Wie ein Kind lag er da, die Decke abgeworfen und

einen Arm über seine Locken gebogen. Als Gwydion aufstand, blickte

er zärtlich auf jenen hellen Schopf hinab. Er berührte ihn mit einer

Hand, die seinen Schlaf noch vertiefte, dann machte er sich an sein

Werk.

Doch hätte es dort einen Zuschauer gegeben, so hätte er denken

müssen, Gwydion täte gar nichts. Er saß ruhig da, still wie die Wände

ringsum, mit geschlossenen Augen und gefalteten Händen. Doch nie

war er voller und angestrengter tätig gewesen. Aus seinen innersten

Tiefen rief er Wissen und Kraft und Macht herauf. Sein Geist schäumte

und flammte wie schmelzendes Metall unter der Gewalt seines

Willens...

Der Tag kam über den Rand der Welt herauf. Der Sonnengott schritt

hervor, kein rotes, schrumpliges Kind mehr, das neugeboren an einem

blassen Himmel zittert, sondern als goldener Bräutigam und strahlend

erdwärts kommend.

Lärm zerschmetterte jene strahlende Stille jäh und erschreckend, als

krachte aus dem klaren Blau und Gold jenes lächelnden Himmels

rollender Donner herab. Von den Zinnen Caer Arianrhods und von der

Küste darunter erschollen Trompeten und die Schreie von Frauen und

die Rufe von Männern.

Llew in seinem Bett schreckte hoch. Er öffnete den Mund, um zu

sprechen, schloß ihn aber wieder beim Anblick der weißen, starren

Konzentration auf Gwydions Gesicht. Er saß gespannt da, die Augen

auf den älteren Mann geheftet, die Ohren dem lauter werdenden Lärmen

draußen zugewandt.

Getrappel von Füßen war vor der Kammer zu hören, ein Klopfen, als

trommelte jemand mit geballten Fäusten gegen die Tür; und der Junge

hörte eine Stimme, deren klarer, warmer Ton ihn immer erschaudern

ließ: die seiner Mutter.

»Öffnet! Öffnet!«

Gwydion, es hörend, entspannte sich. Er reckte seine Arme und

lächelte...

Llew warf ihm einen raschen Blick zu, las die Erlaubnis in seinem

Sinn jene beiden waren zu wohlgeübt im Austausch von Gedanken,

um laut sprechen zu müssen und sprang zur Tür und öffnete sie.

Arianrhod trat mit einer ihrer Mägde ein. Sie war sehr bleich.

»Männer«, sagte sie, »wir sind in großer Not.«

»Fürwahr!« sagte Gwydion. »Wir haben Rufen und Trompeten

gehört. Was meinst du wohl, was sie bedeuten mögen?«

Stumm und mit aufgerissenen Augen bedeutete sie ihnen, ihr zu

folgen. In der nächsten Kammer war ein Fenster, das nach Westen ging,

aufs Meer hinaus. Sie schauten hinaus und sahen, daß die ganze See von

weißen Segeln bedeckt zu sein schien, dichter bedeckt als je der

Himmel von Sturmwolken. Pfeilschnell flogen sie heran, wie eine Schar

Riesenvögel, die herniederstürzen, um die ganze Erde zu verschlingen.

Die Verdecke der Schiffe waren dunkel von sich tummelnden Kriegern,

und die Sonne blitzte wie Feuer auf den Helmen und den bösen,

stachligen Spitzen der Speere...

»Da!« sagte sie, und ihre Stimme bebte, wenn sie auch rasch war, sie

zu festigen. »Bei den Göttern, wir können das Blau des Meeres nicht

vor ihnen sehen! Und sie kommen landwärts so schnell wie der Wind.

Was sollen wir tun?«

Sie legte ihre Hand auf Gwydions Arm. Ihre Augen waren dunkel vor

Angst, waren nicht länger die einer Zauberin, sondern die einer Frau, in

stummem Flehen zu den seinen erhoben. Als erkennte sie in ihm, ob er

auch ein wandernder Barde zu sein schien, eine Macht, die ihr helfen

könnte. Und Llew sah staunend ein geschwindes, erweichendes Zucken

über Gwydions Gesicht huschen, wie der Schatten einer uralten

Zärtlichkeit...

Immer sollte er in seinem Gedächtnis diesen Augenblick neben jenen

anderen stellen, wie er vor langer Zeit zum ersten Mal das Mysterium

von Mann und Frau erschaut hatte: als Arianrhod in ihrer Halle ihre

Arme um Gwydion gelegt und er ihren Mund geküßt...

Doch diese Verwandlung wich schnell von Gwydions Gesicht. Es

härtete sich wie das eines Mannes, der mit dem Rücken zur Wand steht

und sich grimmig darauf vorbereitet, gegen übermächtige Feinde zu

kämpfen.

»Herrin, es bleibt uns nur eine Wahl. Wir müssen die Tore schließen

und uns der Angreifer erwehren, so gut wir nur können.«

Ihr schnelles Lächeln blitzte ihn an, hell wie der Mond. »Die Götter

lohnen es dir! Keiner meiner Männer hier taugt zum Führer. Sie haben

zu lange friedlich im Dienst einer Frau gelebt, und ihre Herzen sind die

von Schafen geworden, übernimm du die Leitung der Verteidigung. Ich

werde euch Waffen in Hülle und Fülle bringen.«

Sie ging von ihnen; und Llew beobachtete die Küste, wo soeben die

ersten der Schiffe auf den Strand liefen und Krieger an Land sprangen,

Speere und Äxte über ihren Köpfen schwingend, in einem grausigen,

stachligen Tanz...

Als sie zurückkam, waren zwei Mägde bei ihr, die Waffen und Wehr

für zwei Männer trugen. Arianrhod wandte sich Gwydion zu, und in

ihren Augen stand der verherrlichende Stolz, den Frauen beim Anblick

des verzweifelten, fast hoffnungslosen Mutes empfinden, mit dem

manche Männer gegen den sicheren Untergang ankämpfen können. Sie

wollte ihm helfen, seine Rüstung anzulegen, aber er winkte sie zurück.

»Herrin, wappne du diesen Jüngling hier, denn er ist neu in Wehr und

Waffen und wird lange brauchen, sie anzulegen. Und wir dürfen keine

Zeit verlieren, schon höre ich das Getöse heranrückender Krieger. Ich

werde mit Hilfe deiner Mägde zurechtkommen.«

Sie gehorchte ihm; es war ihr kein Stolz geblieben, seinem Gebot zu

widerstreben. Durch das Fenster konnte sie die dunklen Fremden wie

Ameisen auf das Schloß zuströmen sehen; und sie hatte kein Verlangen,

als Sklavin in ein fremdes Land geschleppt zu werden.

»Mit Freuden«, sagte sie; und beugte ihr stolzes Haupt vor Llew, um

ihm die Rüstung anzulegen.

Sie war in großer Hast aufgestanden, durch Trompeten und Geschrei

aus dem Schlaf geschreckt, und trug nur ein dünnes Gewand. Er konnte

den weißen, lieblichen Pfad zwischen ihren Brüsten sehen, die ihn nie

gesäugt hatten. Er konnte ihre Hände spüren, flink und leicht und kühl,

bei aller Angst beherrscht. Es war das erste Mal, daß sie ihn je

berührte... Ein Beben ging durch ihn, und er schloß die Augen.

Nie seit seiner Geburt waren sie einander so nah gewesen; nie wieder

würden sie es sein...

»Bist du fertig?« fragte Gwydion.

»Ich bin fertig«, antwortete sie. »Er ist gewappnet.«

»Auch ich bin fertig«, sagte Gwydion und lächelte... »Jetzt laßt uns

Waffen und Wehr wieder ablegen, denn es besteht kein Bedarf mehr für

sie.«

Sie sah ihn fassungslos an, als wäre er plötzlich toll geworden. Ihr

schöner Mund stand offen. »Was soll das heißen? Siehst du denn nicht

das Heer ums Schloß herum?«

Gwydion blickte sie gerade an, ernst und ohne Lächeln.

»Herrin, siehst du es?«

Sie sah hinaus; und die Abhänge und der Strand, die noch vor einem

Augenblick dunkel von angreifenden Männern gewesen waren,

leuchteten jetzt verlassen, leer allen Lebens, unter der Sonne. Das Meer

schimmerte blau und friedlich; kein einziges Segel befleckte seine

Wellen. Schiffe und Krieger waren verschwunden, als hätten sie sich in

Luft aufgelöst.

Sie starrte. Sie rieb sich die Augen und starrte wieder. Doch war

immer noch nichts dort...

Dann sah sie Gwydion mit den Augen eines Menschen an, der an

seinem eigenen Verstand zweifelt.

»Oh«, stieß sie hervor, »was war dann die Ursache dieses Tumultes?«

Und jetzt lächelte er sie an, und die Linien seines Gesichtes änderten

sich mit jenem Lächeln, so daß keine falsche Form mehr ihren Bruder

vor ihr verbarg, und sie erkannte ihn.

»Er wurde verursacht, um dich dazu zu bringen, die Bedingungen

deines Fluches zu erfüllen und deinen Sohn zu wappnen«, antwortete er,

»und jetzt hat er Waffen und Wehr bekommen, ohne dir dafür danken

zu müssen.«

Sie wurde rot. Sie wurde weiß. Dann barst solches Feuer in ihr

Gesicht, daß es sie zu verzehren und aus ihr herauszuspringen und auch

die beiden in Asche zu verwandeln drohte. Doch ihre Gesichtszüge

bewegten sich dabei nicht. Sie schienen nur mit jedem Augenblick

härter und böser zu werden, wie ein weißglühender Stein.

Sie warf einen Blick, und nur einen einzigen, auf Llew, die Augen

erfüllt von dem Haß, den die langen Jahre des Hortens noch vertieft

hatten: nicht der Blick einer Mutter, sondern der, den eine Frau der

Rivalin zuwirft, die in der Liebe über sie triumphiert hat...

Gwydion wandte kein Auge von ihr, denn er mißtraute ihrer

Fähigkeit, die eigene Haßqual zu beherrschen.

Sie schlug mit einem Lächeln nach ihm, das grell und grausam wie

ein Schwert war. Ihren Sohn sah sie kein zweites Mal an.

»Bei allen Göttern«, sagte sie leise, und gerade das Leise ihrer

Stimme enthielt einen Haß, der zu stark war, als daß er in einem

Wutschrei hätte ausgedrückt werden können, »du bist ein verruchter

Mann, Gwydion mein Bruder. Viele Jünglinge hätten in dem Aufruhr

und dem Tumult, den du heute in diesem Cantrev hervorgerufen hast,

ihren Tod finden können. Und was diesen hier bei dir angeht, so

schwöre ich ein Schicksal auf ihn herab.«

Sie hielt inne und wartete, ihre Augen die beiden jäh erbleichten

Gesichter betrachtend, wie die Katze eine Maus betrachtet, die sie in

den Krallen hält. Als sie ihre Stimme wieder hörten, war es ein weiches,

sich weidendes Schnurren. Erfüllt von einem Triumph, der dieses Mal

weder betrogen noch umgangen werden konnte: »Nie soll seine Lende

die einer Frau aus dem Geschlecht berühren, das jetzt auf dieser Erde

lebt.«

Nicht aus Mutter und Vater,

Als ich gemacht ward,

Schuf mein Schöpfer mich.

Aus neungestalten Anlagen:

Aus der Frucht der Früchte,

Aus der Frucht des uranfänglichen Gottes,

Aus Primeln und Blüten vom Hügel,

Aus den Blüten von Bäumen und Sträuchern.

Aus Erde, aus einem irdischen Lauf,

Als ich gestaltet ward.

Aus der Blüte der Nesseln,

Aus dem Wasser der neunten Woge.

Ich ward von Math erzaubert,

Bevor ich unsterblich wurde;

Ich ward von Gwydion erzaubert

Dem großen Reiniger der Brytonen...

Ich ward erzaubert vom Weisen

Aller Weisen, in der ursprünglichen Welt.

(»Book of Taliesin«, VIII;
Skene, »Four Ancient Books of Wales«)

RSTES

APITEL

ATHS

AT UND

/ G

WYDION UND

LEW

KEHRTEN NICHT NACH

INAS DINLLEV ZURUCK

STATT DESSEN GINGEN

SIE NACH

AER

ATHYL ZU

ATH

. D

ENN DIESES

AL WAR DER

OHN

ONS HILFLOS

UND NICHT EINMAL SEIN

CHARFSINN KONNTE EINEN

EG ERDENKEN

WIE SICH DER

LUCH SEINER

CHWESTER UMGEHEN

LIESS

Wüten und Arianrhod sagen, daß sie eine verruchte Frau sei, der

niemand Schutz oder Hilfe angedeihen lassen solle, und versichern, der

Junge werde trotz ihr eine Gattin bekommen das konnte er tun und

hatte er getan; doch besaß er nicht die geringste Vorstellung, wie

letzteres erreicht werden könnte. Und seine Schwester hatte gewußt, daß

er hilflos war, und sie hatte über seine Wut und seinen Abgang

gelächelt.

Arianrhod hatte ihren Sohn von den Freuden der Liebe

ausgeschlossen. Llew konnte nicht an der Seite einer Frau von dieser

Erde liegen. Das war so gewiß, wie die Sonne niemals im Osten

untergehen würde. Also mußte er bei einer liegen, die nicht menschlich

war. Aber Gwydion mußte sich eingestehen, daß eine solche nicht zu

finden war.

Endlich war er in die Lage gekommen, in der er Math um Hilfe bitten

mußte, und er zweifelte, ob selbst Math sie geben konnte.

Auch dieses Mal mag Gwydion nicht abgeneigt gewesen sein, den

Zorn ihres gemeinsamen Onkels auf seine Schwester herniederzuziehen,

wenn dies möglich war...

Der alte König hieß sie willkommen. Sie verneigten sich vor ihm,

Neffe und Großneffe, wie er in seiner langen Ruhe dalag. Seit dem

Krieg war er nicht wieder aus seinem Palast geritten und würde es nie

wieder. Doch über dem weiten, winterlichen Dickicht seines Bartes

leuchteten seine Augen noch so scharf und tief wie eh und je, und

Macht und Majestät umlagen ihn immer noch wie ein Mantel. Denn

unter seiner uralten, grabähnlichen Ruhe, die so untätig wie der Tod

schien, war er in Wirklichkeit tätiger als irgend etwas, das sich unter

dem langsamen, beschwerenden Gewicht des Körpers bewegt durch

sein eigenes Nachdenken die Gedanken der Menschen hörend und

reinigend und erhebend.

Einem Menschen konnte es geschehen, daß ihm die Lösung seiner

Nöte plötzlich durch den Kopf blitzte, ohne daß er wußte, wie oder

warum; oder daß ihm des Abends von den Hügeln herab Friede nahte,

wie ein weißer Wind durch seine geplagte und notvolle Seele wehte,

wiewohl seine Augen solche sein mochten, die für gewöhnlich die

Hügel sahen, ohne sie je wahrzunehmen. Jenes waren die Geschenke

Maths.

So regierte er, der zu alt geworden und seiner Verwandlung zu nahe

war, um sein Volk noch durch den Körper zu regieren, dieses immer

noch durch den Geist. Und in das Herz des Zornerfüllten sandte er einen

Strom des Mitleids aus den Quellen seines eigenen, unerschöpflichen

Vorrates. Und auf die geistige Netzhaut des in sich selbst Versunkenen

warf er unvermutet das Bild eines anderen Menschen und alle die

vergessenen Gefühle jenes anderen und all das Leid, das ihm angetan

werden mochte.

Viele wurden so gewarnt. Aus den Sinnen von vielen verblaßten diese

Bilder nur zu schnell. Doch wenn sie auch unbeachtet blieben, so

hinterließ ihr Licht doch einen geheimen Feuerfunken, der stumpf vor

sich hinschwelte und die ersten Keime der Entwicklung weckte:

Einsicht und Reue.

Dies war die Weisheit, deren Hilfe Gwydion und Llew suchten.

Sie gossen ihre Wut und ihr Weh vor ihm aus, und er hörte zu, in

großer, ungestörter, jedoch nicht teilnahmsloser Gelassenheit, und so

wenig betroffen von den Leidenschaften seiner Sippe, als wären es die

der zeitlosen Berge. Und gerade sein Mangel an Bestürzung oder Ärger

flößte ihnen das Gefühl ein, daß diese Not nicht so verzweifelt sein

mochte oder die Befreiung davon nicht so unerreichbar. Doch sahen sie

keine Lösung.

»Nun«, sagte Math schließlich und rieb sich das Kinn, »geh du jetzt

hinaus und iß mit den Leuten des Hofes, Llew, denn wenn du schon auf

Liebe verzichten mußt, so wirst du dir nicht helfen, wenn du auch noch

auf Nahrung verzichtest. Dein Onkel und ich werden über diese Sache

nachdenken.«

Doch nachdem der Junge gegangen war, saß er eine lange Zeit in

Schweigen da, sich das Kinn reibend, während Gwydion in der Kammer

auf und ab tigerte, flammenrastlos wie eh und je.

»Willst du etwa Arianrhod dieses Verbrechen gegen ihren eigenen

Sohn begehen und sie ungeschoren davonkommen lassen?« brach es

schließlich aus ihm heraus. »Sie lacht jetzt, weil sie den Sieg über mich

errungen hat, und das kümmert mich nicht, aber das Leben des Jungen

darf sie nicht zerstören! Noch nie hat man so etwas Ungeheuerliches

vernommen: daß sie ihren eigenen Sohn um seiner Geburt willen

bestrafen darf, ohne selbst wegen Unkeuschheit bestraft zu werden,

wenn sie es schon Unkeuschheit nennen muß! Schließlich hat er ja nicht

um seine Geburt gebeten!«

»Du hast es...«, sagte Math. Und es herrschte Schweigen zwischen

den beiden, während der Wind und die Schwalben um das Schloß

wisperten.

»Welches Recht hat sie, sich darüber zu beklagen?« sagte Gwydion

hierauf. »Ich tat ihr keine Gewalt an!«

»Nein; du hättest es nicht gewagt, die Heiligen Harmonien ein zweites

Mal zu verletzen. Du hast ihr keine Gewalt angetan, und doch tatest du

ihr Gewalt an, denn deine Anschläge zwangen sie, ein unerwünschtes

Kind zu gebären. Und ihr Ruf, nicht der deine, hat den Preis für jene

Geburt bezahlt. Du warst klug genug, innerhalb des Gesetzes zu

bleiben, das sie in ihrem offenen Haß übertreten hat...

Auch du bist an den Mißgeschicken dieses Knaben nicht unschuldig;

denn du wolltest ihn geboren haben, bevor für die Männer Gwynedds

die Zeit gekommen war, die Vaterschaft zu erkennen. Und der, dessen

Geburt die überkommene Ordnung der Dinge verletzt, muß immer

bezahlen... Und nicht Rache ist es, was ihm jetzt helfen wird.«

»Was wird ihm helfen?« fragte Gwydion. Während sein Onkel

gesprochen hatte, hat er stumm dagestanden, mit nachdenklich

gerunzelter Stirn. Doch jetzt nahm er sein Hinundhergehen wieder auf.

»Wenn ich kein Recht habe, Rache an Arianrhod zu fordern, was

dann?... Gibt es keinen Weg, den Fluch zu entkräften? In allen deinen

Jahren und in aller deiner Weisheit, Herr, hast du von keinem gehört?

Wie schwer und mühsam er auch wäre, ich würde ihn einschlagen, denn

ich liebe Llew... Eine zu schwere Verantwortung ist es, Leben zu

schenken, wenn man dieses Leben dem, der dieses Geschenk empfing,

zu einer Last werden läßt.«

»Es gibt keinen«, sagte Math. »Jener Fluch ist unwiderruflich und

unlösbar. Zuvor ist es dir gelungen, deine Schwester zu überlisten, da

sie sich die Freiheit gelassen hatte, den Fluch außer Kraft zu setzen,

doch nachdem sie die Unweisheit des Hohns erfuhr, entzog sie diesen

Fluch ihrer eigenen Macht... So mißbraucht sie, was an Weisheit sie

gewinnt...«

»Ja, das tut sie!« sagte ihr Bruder. »Es wäre mir ein großes

Vergnügen, sie eine andere Art von Weisheit zu lehren«, fügte er dann

grimmig hinzu.

»Du kannst sie nicht mit ihren eigenen Waffen bekämpfen«, sagte

Math, »denn sie dient dem Haß mit einer Zielstrebigkeit, die du, der du

liebst, nie erreichen könntest; und der Sieg geht immer an den

fanatischen Kämpfer. Du kannst sie nur besiegen, indem du an deiner

eigenen Waffe, die du vorhin nanntest, festhältst und sie reinigst; denn

Liebe ist eine mächtigere Kraft als Haß. Du würdest dich um Llews

willen so wenig schonen, wie du sie geschont hast. Ist das nicht eine

Stärke, die größer ist als jegliche von ihr?«

»Es scheint nicht so«, sagte Gwydion, »da es ist mir nicht gelungen

ist, ihn vor ihr zu schützen. Denn er muß eine Frau haben. Ich erinnere

mich gut daran, in welche Lage es Gilvaethwy versetzte, ohne eine

bestimmte Frau auskommen zu müssen, obwohl er alle anderen in Sicht

hätte haben können. Und jetzt soll ich mit ansehen müssen, wie Llew

einem noch weit schlimmeren Schicksal unterworfen wird? Denn für

ihn werden alle Frauen wie Fußhalterinnen sein!«

»Er ist nicht wie Gilvaethwy«, sagte Math. »Du selbst hast dafür

gesorgt.«

»Er ist aber menschlich«, seufzte Gwydion.

Math überlegte eine Weile lang, sich wieder das Kinn reibend. Die

Dämmerung brach herein, und in dem dunkel werdenden Raum

leuchtete sein Kopf in einem frostigen Licht. Sein langer Bart sah

unendlich aus, so weiß und weit war er, wie das Wesen allen Schnees.

»Hat er je eine Frau gekannt?« fragte er. »Ich dachte, ich hätte vorhin,

als er hier neben dir stand, das Gesicht von einer in seinem Gemüt

erblickt.«

»Das hat er nicht«, sagte Gwydion. »Er hat überhaupt nie

irgendwelchen Umgang mit einer Frau gehabt, oder ich hätte etwas

davon erfahren. Ich hätte es in seinem Wesen erkannt, selbst wenn er

versucht hätte, es zu verbergen; und warum sollte er das versuchen?«

»Bist du dir dessen sicher?« fragte Math. Und es mag sein, daß er das

nur auf Grund seines in all den Jahren angesammelten Wissens sagte,

aus seiner Kenntnis menschlicher Herzen. Oder er hatte vielleicht in

seiner unermeßlichen Allwissenheit jenes Gespräch am Strand bei

Sonnenuntergang gehört und die Stimme des Mädchens, das den

Waffenlosen verspottete...

Doch Gwydion schüttelte den Kopf. »Die Jungen können ihre

Absichten verbergen. Ich erinnere mich daran. Llew jedoch nicht. Nicht

vor mir. Es muß irgendein Mädchen gewesen sein, das er einmal

gesehen hat und dessen Schönheit ihm wieder einfiel, als er wußte, daß

es für ihn jetzt unerreichbar war.«

»Vielleicht«, sagte Math. »Er hat jetzt Mannesgröße erreicht, und er

ist der schönste Bursche, der je gesehen ward. Es wäre an der Zeit, daß

er an Frauen zu denken beginnt.«

»Er hat nicht an sie gedacht«, sagte Gwydion mit einem Seufzen,

»wenigstens nicht in der Vergangenheit, als er sie hätte haben können.

Doch jetzt wird er an sie denken«, stöhnte er.

»Das ist leider wahr«, sagte Math, »denn am stärksten lockt, was wir

nicht haben können; und nichts ist je so anziehend wie das Verbotene.«

Gwydion seufzte wieder. »Er wird nichts anderes tun, als an sie

denken«, sagte er. »Seither interessierten sie ihn nicht, doch jetzt wird

er von ihnen besessen sein. Seine Augen werden jede Bewegung und

jeden Blick und jeden Schritt und jede Art von Gestalt und Gesicht

verschlingen. Sie werden Bücher sein, die er nicht lesen kann, und

Früchte, die er nicht essen kann. Sie werden ihn im Schlafen und im

Wachen heimsuchen, und sie werden seine Folter werden.

Und Jugend und Leidenschaft zusammen können eine tödliche

Schlinge weben. Was, wenn sie in einer Stunde so aufflammen, daß er

alles vergißt, sogar Arianrhod und ihren Fluch, und vernichtet werden

wird?«

Und seine Lippen erbleichten im Gedanken daran...

»Du mußt Vorkehrungen dagegen treffen«, sagte Math.

Sein Neffe überlegte.

»Ich könnte ihn durch Drohungen und mit Gewalt zurückhalten, doch

dieser Kurs würde unweigerlich eine Mauer zwischen uns errichten.

Und im übrigen, wenn er Arianrhods Fluch vergessen könnte, an welche

Drohung von mir könnte er sich dann noch erinnern? Ich muß einen

anderen Weg finden. Ich könnte ihm eine endlose Reihe von Trug-

Frauen heraufbeschwören, die eine Stunde lang fest genug für seinen

Kuß und seine Umarmung wären. Aber das würde ihn nicht befriedigen,

denn Liebe fordert Wirklichkeit. Sie kann nicht mit bloßem Küssen und

Umarmen gesättigt werden, sondern sucht das Ich dahinter wenn auch

nur die Götter wissen, warum. Man sollte meinen, eine Trug-Liebe sei

das Ideal des Mannes, da er doch immer einen Spiegel für sich selbst

sucht; und es macht uns stets zornig, wenn wir uns an dem Unterschied

zwischen dem Gemüt unserer Geliebten und unserem eigenen stechen.«

»So ist es«, sagte Math, »und so ist es nicht. Oder vielmehr, das ist

nicht alles. Der Unterschied ist sowohl der Magnet als auch der Stachel.

Denn Mann und Frau sind unvollkommen, und da sie das im Innersten

wissen, suchen sie stets Vervollkommnung in einander. Und so ist es

gewesen seit jenem Ersten Tage, als das Geschlechtliche die

Menschheit mit Wällen aus Feuern voneinander trennte und Hälften

machte aus dem, was ein Ganzes gewesen war. Und so wird es sein bis

ans Ende, wenn die Hälften wieder zu einem Ganzen gemacht werden

und das Liebende die Flammenmauer überqueren und wieder eins sein

wird mit seinem Geliebten und ewig in Frieden.«

Gwydion sah ihn gebannt an. Denn nichts weder Sorge noch

Schmerz noch Vergnügen konnte je im Sohn Dons die Freude an der

Jagd auf Wissen lange überdecken.

»Du hast lange genug gelebt, um Geschichten darüber gehört zu

haben, wie die Welt vor jenem Tage war, Onkel, als Mann und Frau

noch nicht in zwei Formen gespalten waren. Gab es damals, als du jung

warst, noch Menschen, die sie erzählen konnten?«

Math fuhr fort, ohne die Unterbrechung zu beachten:

» Und ohne es zu wissen, sehnen sich Mann und Frau ewig nach

dieser verlorenen Ganzheit und suchen einander zu verschlingen, um

diese wiederzuerlangen, ohne zu wissen, daß Einigung nur durch

Frieden erreicht werden kann und niemals durch Krieg durch den

Austausch von Geben und Nehmen, nicht durch Zerstörung. Und durch

die kurzen Momente, in denen ihr Fleisch sie erreicht, geht das Leben

weiter, und der endlose Kreislauf erneuert sich, und neue Seelen werden

in die Welt verkörpert, um die alte endlose Suche und den Streit

fortzusetzen.«

Gwydion dachte eine Weile nach.

»Es ist wahr, daß der Unterschied ein Magnet ist«, sagte er.

»Zwischen Arianrhod und mir war es immer so. Denn ich wollte sie

erforschen und sie mich, und wir verbargen beide unsere Geheimnisse

voreinander und suchten die des anderen zu entdecken, und in diesem

Streit gab es Freude, aber keinen Sieg. Ja, es gab große Freude; denn

auf der ganzen Welt gibt es keine so kluge und schöne Frau wie sie,

wenn ihr Herz auch keine Weisheit hat und ihr Gemüt das eines

störrischen Maultiers ist, besessen von sieben Dämonen obendrein«,

schloß er mit plötzlicher Hitze. Und dies rief ihn zu mehr praktischen

und unmittelbaren Dingen zurück.

»Doch wie hilft das alles Llew?« fragte er.

Math sah ihn an.

»Du hast von Trug-Frauen gesprochen. Du sagst, du könntest Fleisch

erschaffen, das eine Stunde lang fest sei. Doch gibt es ähnliche

Schöpfungen, die nicht vergehen. Habe ich dich das nie gelehrt?« fragte

er.

Gwydion starrte ihn an. »Willst du sagen, daß du eine Frau machen

kannst ?«

»Einst waren wir alle Bilder im Geiste eines Gottes«, sagte Math. »Er

dachte uns ins Leben... Unsere Körper können Seelen in die Welt rufen.

Kann unser Geist weniger? Jetzt werden wir unsere Magie auf die Probe

stellen, du und ich.«

Danach waren der Herr von Gwynedd und sein Erbe drei Tage lang in

seiner Kammer eingeschlossen, und niemand sah ihre Gesichter oder

wußte, welches Werk sie da drinnen vollbrachten. Nur Llew wußte, daß

es auf irgendeine Weise ihn und sein Los betraf; doch wie es ihm helfen

könnte, wußte er nicht; und so beschäftigte er sich mit seinen

neugewonnenen Waffen und versuchte sich einzureden, daß ihr Glanz

heller sei als Augen, die man am Strand bei Sonnenuntergang hatte

erstrahlen sehen; und daß Schwertklingen zuverlässiger seien als

Frauen, diese Unruhestifterinnen.

Die Diener trugen aber Speise und Trank vor die geschlossene Tür

von Maths Kammer und huschten wieder eilends davon, wenn ihre

neugierigen Augen auch an dem dicken Eichenblock klebten, als

wollten sie das Geheimnis jenseits ausspähen. Doch jene Tür war so fest

verschlossen wie die Tore zwischen der Erde und den Welten jenseits,

jene wabernden Portale aus Zwielicht, die die meisten von uns nur mit

einem Schlüssel öffnen können: dem Tod.

Doch während jener drei Tage hätte nicht einmal der Tod Maths Tür

aufschließen können...

Auch Blumen trugen die Diener herbei, zu jeder Mittagsstunde. Große

Haufen von Blüten der Eiche und des Ginsters und vom Mädesüß, die

schönsten und feinsten, die in Wald und Feld gesammelt werden

konnten. Doch wozu Math und Gwydion diese Blumen gebrauchten, ist

wie alles andere, was sie in jenen drei Tagen taten eines der

Mysterien, die mit den Druiden zusammen begraben liegen, wenn auch

vielleicht gelbe Männer, die in einsamen Klöstern in den

schneebedeckten Bergen Tibets ihre Gedanken zu greifbaren Inbildern

gestalten, Bruchstücke jener fremden Wissenschaft behalten haben, die

einst von Stonehenge zu den Menhiren auf fernen südlichen Inseln in

einem Meer gereist sein mag, von dessen Vorhandensein das Volk von

Gwynedd nie etwas erfuhr.

Sie mögen die Blumen dazu benötigt haben, das Bindeglied der

Substanz zu bilden, mit der sie das Körperlose in der körperhaften Welt,

die wir kennen, verankern konnten. Und welcher Stoff könnte zarter

sein als Blumen, zerbrechlicher und der Phantasie mehr verwandt und

gleichzeitig so voll von allen Verheißungen und Mächten des Lebens

wie die Stärke der Eiche und die süß sprießende Kraft von Pflanzen und

die weiche Schönheit der kleinen Blumen, die auf den Wiesen wachsen?

Welch besseren Stoff als Blüten könnte es geben, um Leben zu

gestalten, als diese zarten, blühenden Anfänge des Lebens?

Ob Arianrhod und ihre Hexenmeister von jenem Werk wohl etwas

erfuhren? Arianrhod, die auf Caer Arianrhod saß und ihren Sieg

umarmte. Ob sie daran werkten, mit gemurmelten und gesungenen

Bannsprüchen und Flüchen, es zu hindern oder die Natur des Wesens,

das es gestaltete, zu ändern?

Doch am Ende des dritten Tages öffneten Gwydion und Math die

Türen der Kammer und traten hervor; und sie sahen erschöpft aus, aber

sie lächelten wie Männer, deren Arbeit getan ist.

Math blickte zu Goewyn, seiner Frau, hinüber, die inmitten ihrer

Damen saß, und er sagte:

»Geh in meine Kammer, denn dort drinnen ist eine, die deiner

Fürsorge bedarf. Erweise ihr alle Ehre, denn heute abend ist sie eine

Fremde und ein Gast unter uns; und an einem künftigen Tag, wenn

meine Zeit vorüber ist, wird auch sie Herrin über Gwynedd sein.«

Die Königin erhob sich. Ihr Atem stockte ein wenig, wie in großer

Scheu. Ihr Gesicht leuchtete weiß im Licht der Fackeln, nicht unberührt

von Furcht.

»Eine Fremde hier und überall«, sagte sie, »ein Gast dem ganzen

Menschengeschlecht. Ist sie wie andere Frauen, Herr, diese, die mich da

drinnen erwartet? Mit welchem Namen soll ich sie begrüßen meine

junge künftige Verwandte?«

Und alle dort fühlten mit ihr das Wunder jener Stunde und schraken

davor zurück, da in jener Kammer eine Frau wartete, die nicht im

Schoße einer Mutter gestaltet oder aus dem Geschlecht der Menschen

geboren worden war.

»Sie schläft«, sagte Math, »doch morgen früh wird sie erwachen, wie

andere Frauen erwachen. Dann werde ich ihr einen Namen geben und

sie dem Volk vorstellen. Fürchte dich nicht vor ihr, denn wir sind alle

Fremde, so unbekannt wie sie, wenn die Winde von Annwn unsere

Seelen in die Welt wehen. Wenn dies auch nicht erkannt wird, denn

jene, von deren Fleisch wir sind, bilden sich ein, daß unsere Seelen

zumindest teilweise von den ihren gestaltet seien. Und sie wird außer

dir keine weibliche Verwandte haben, an die sie sich wenden kann, da

Arianrhod ihren eigenen Sohn verwünscht.«

Die Gestalt der Königin erzitterte. Ein jäher Ausbruch von

Leidenschaftlichkeit zog über ihr Gesicht. »Schlimm war das von

Arianrhod getan!« rief sie. »Llew ist ein schöner Jüngling, und als sie

ihn gebar, tat sie besser, denn damals, als sie ihn verfluchte. Recht

geschähe ihr, wenn das Meer sie darum verschlänge und alles, was ihr

gehört. Warum mußte sie das Ding da drinnen nötig machen!«

»Aus der Unweisheit ihres Herzens heraus tat sie es«, antwortete

Math, »und aus dem, was mich meine Weisheit dünkt, schuf ich das

Heilmittel, das ich konnte...«

»Es geschieht, wie du willst, Herr«, sagte Goewyn. »Ich werde sie in

mein Gemach tragen lassen und dort ein Lager für sie bereiten.«

Und sie ging mit ihren Mägden hinaus.

Gwydion aber ging in die Kammer, wo Llew war. Er fand ihn

daliegend, die Arme unter seinem hellen Schopf verschränkt, in den

purpurnen Abend hinausstarrend.

»Wir haben ein Weib für dich bereit«, sagte Gwydion.

Llew sprang auf, mit ehrfurchtgeweiteten Augen und aufgerissenem

Mund. »Soll das heißen, ihr habt eine Frau

GEMACHT

?« stieß er hervor.

»Ihr wart fähig, das zu tun?

Aber sie muß ein Trugbild sein!« rief er. »Sie kann doch gar nicht

wirklich sein!«

Und Einsamkeit und ein jähes kaltes Grausen überkamen ihn, ein

Sehnen nach warmen und menschlichen Dingen, nach Wirklichkeiten,

die so unbestreitbar waren wie er selbst: und sei es eine höhnende

Stimme bei Sonnenuntergang am Strand und braune Augen, die vor

warmem, irdischem Ärger über Dinge funkeln, die nicht scheinen,

sondern sind.

»Diese nicht«, sagte Gwydion. »Sie ist eine Wirklichkeit. Was immer

sie gewesen sein mag, bevor wir ihre Erscheinung gestalteten: jetzt hat

sie ihr eigenes Leben. Sie ist kein Trugbild mehr; sie ist ein Mädchen,

das du freien kannst.«

»Aber wie kann sie das sein«, fragte der Junge, »wenn sie nicht

menschlich ist?«

»Einst mag sie dem Menschengeschlecht angehört haben«, antwortete

Gwydion. »Wer weiß?«

Und einen seltsam feierlichen Augenblick lang fragte er sich selbst,

woher sie wohl gekommen war und was für ein Wesen sie haben

mochte, die Seele, die er und Math aus den oberen Winden

herabgezogen hatten, damit sie die von ihnen gestaltete Form

bewohne...

Doch Llew überlegte. »Du sagtest, sie sei eine Frau für mich. Ich soll

also heiraten?«

»Ja«, sagte Gwydion. »Es bleibt dir nichts anderes übrig. Es war

schon schwer genug, diese eine Frau für dich zu bekommen...« Er

reckte und streckte sich und seufzte müde. »Es ist für Menschen ein

schweres Geschäft, die Arbeit von Göttern zu tun.«

Und während er das sagte, dachte er verwundert: >Was Math sagte, ist

wahr. Mein Wunsch nach einem Sohn hat die Sitte der Ehe in Gwynedd

gefestigt, obwohl ich selbst nicht geheiratet habe. Denn jetzt muß er, der

mein ist, heiraten oder lieblos leben... Es ist auch meinetwegen

geschehen, daß Math damals Goewyn heiratete; und wohin wir Könige

führen, dahin wird das Volk folgen. Ehe die ich niemals wollte ist

das Ziel, auf das sich alle meine Pläne und Handlungen hingestalten.

Geht es uns allen so, daß wir niemals das Ziel kennen, auf das wir in

Wirklichkeit hinarbeiten, so wenig, wie die Mutter das Gesicht oder die

Taten des ungeborenen Kindes kennt ?<

Aber er legte seine Hand auf den Arm des Jungen und sagte laut die

Worte, die dazu berechnet waren, Träume und Verlangen zu entzünden:

»Kind, wir haben Großes für dich vollbracht. In ganz Gwynedd gibt es

kein so schönes Mädchen. Sie ist so schön, wie Goewyn oder Arianrhod

deine Mutter je waren.«

Und für den Rest jener Nacht schlief er...

Llew aber schlief nicht. Eine Flamme der Unruhe beherrschte ihn, ein

Wirbel aus Erwartung und Angst. Er war bis zum überströmen erfüllt

von Vermutungen und Zweifeln und Wunder. Sein Gehirn und sein

Körper waren auf eine Weise erregt, die neu war und schwer zu

begreifen.

Denn er stand an der Schwelle zu einer unbekannten Welt, vor

Geheimnissen, die vor der Begegnung am Strand nicht einmal in seinen

Träumen oft aufgetaucht waren. Noch gestern schienen sie ihm für

immer verwehrt zu sein; jetzt stand ihm ihre Erfahrung unmittelbar

bevor so schnell, wie Math die Sippe für das Hochzeitsfest

zusammenrufen konnte. Und halb ersehnte er diese Erfahrung, und halb

schrak er vor der Vertraulichkeit und der Dauerhaftigkeit zurück, die sie

bedeutete.

Er war nicht übermäßig erpicht darauf, verheiratet zu sein. Er hatte

die Ehe immer mit Argwohn beäugt, denn Jugend, die ihr ganzes Leben

in Banden verbracht hat, besitzt ein scharfes Auge für neue. Und er

hatte bemerkt, daß die wenigen verheirateten Männer, die er kannte,

weniger frei zu sein schienen als die anderen. Entweder kamen sie

behutsam daher, wie Krieger, die ein feindliches Lager umschleichen,

oder sie wurden unhöflich und streitsüchtig, wie die ohne Lebensart es

manchmal einem erklärten Feind gegenüber sind. Wenn sie auch nur in

die Richtung einer anderen Frau schauten, dann wurden ihre Frauen

böse und schimpften und kreischten, oder sie zerflossen in wäßrigem

Wehgeschrei. Beide Erscheinungsformen sahen ungemein reizlos aus.

Doch würde es eine zu große Beleidigung sein, das Mädchen nicht zu

bitten, ihn zu heiraten, denn Leute, die dauernd miteinander lebten,

heirateten immer. Die altmodischen, unverheirateten Konservativen

lebten immer nur eine kleine Weile miteinander. Im übrigen besaß er

Verstand genug, um zu erkennen, daß ein Hochzeitsfest keinen großen

Unterschied machen würde. Wenn er sein ganzes Leben lang mit ihr

lebte, würde er mit ihr verheiratet sein ob es nun so hieß oder nicht.

Das war also die Ehe.

Sie sah wie ein mißliches und beschwerliches Geschäft aus, und er

war immer geneigt gewesen, seinen Onkeln leidenschaftslos

zuzustimmen, die sagten, sie würde niemals erfolgreich sein.

Schließlich: war die Annahme vernünftig, zwei Menschen hätten

Naturen, die einander als angenehm genug empfinden, um für den Rest

ihrer Tage glücklich zusammenleben zu können, nur weil sie eine Nacht

lang ein Verlangen gehabt hatten, einander zu küssen und zu umarmen?

Doch jetzt raunte sein Herz: Warum nicht, wenn beide höflich und

liebend wären und in allen Dingen gut zueinander paßten? Warum sollte

eine einzige schöne Frau nicht genügen, wenn sie freundlich und

edelmütig wäre?... Und er sann darüber nach, wie sie wohl aussähe,

jene Schönheit, von der Gwydion gesprochen hatte. Er versuchte, sie

sich vorzustellen, es gelang ihm aber nicht. Seine Phantasie tänzelte und

drehte und bäumte sich beim Ausmalen, erregt wie ein ausgelassenes

Pferd. Und wenn er daran dachte, wie bald und wie nahe er jene

unbekannte und geheimnisvolle Lieblichkeit zu erkunden bekäme, da

hüpfte sein Herz sonderbar vor bebender Freude, doch sein Verstand

schreckte vor jenem Gedanken zurück, mit einer furchtsamen,

jungfräulichen Schüchternheit...

Am Morgen sah er sie. Sie wurde zum Meer hinabgeführt, um getauft

zu werden, und Math gab ihr den Namen Blodeuwedd oder

Blumengleich, wenn auch manche gesagt haben, der Name habe

Blodeuedd, >Blumen<, gelautet.

Dann legte Math vor dem Volk ihre Hand in die Llews, und alle

jubelten laut, als das Hochzeitsfest verkündet wurde. Denn vor ihrer

lebendigen Gegenwart schmolz alles Grausen vor ihrem seltsamen

Ursprung wie Nebel vor der Sonne. Sie war süß wie Honig. Sie war

warm und lieblich wie die Morgenröte, die aus fernen Himmelsstätten

heraufsteigt, um die dunkle und zitternde Erde zu erhellen. Jede ihrer

Bewegungen war Musik und eine neue Enthüllung von Schönheit; die

Berührung ihrer Hand oder die Wendung ihres Kopfes war ein Lied.

Und die Lords der Cantrevs und Cymwds und die Häuptlinge der

Stämme kamen zu dem Hochzeitsfest geritten, zu dem Math sie

eingeladen hatte. Den ganzen Tag über kamen sie angeritten, einzeln

und zu zweien; und Govannon und Gilvaethwy und Eveyd und

Amaethon waren unter ihnen und alle jene anderen, ungenannten

Adligen, die keine Söhne Dons waren.

Llews Erregtheit stieg und stieg, bis sie, als der Abend das Land zu

überschleiern begann, ein Fieber der Ungeduld und zugleich des

Bangens geworden war. Erst war ihm, als käme die Nacht nie, und

dann, als käme sie mit aller schrecklichen Geschwindigkeit eines

Pfeiles; und er wäre gerne ausgewichen. Denn er hatte keine Erfahrung

im Umwerben von Frauen. Er hatte das Mädchen am Strand nicht

zufriedengestellt. Es würde eine traurige Geschichte, wenn er auch seine

eigene Frau nicht zufriedenstellte. Und er war eingeschüchtert. Die

Pracht ihrer Schönheit hatte ihn in jenem Augenblick betroffen, als

seine Augen den ihren begegneten, während Math ihre Hände verband

das Gefühl ihrer Hand, wie sie, weich wie Samt und doch lebendig und

erregend wie eine Flamme, in der seinen lag...

Er bekam Ratschläge in Hülle und Fülle, obwohl er um keinen bat.

Sein Onkel Gilvaethwy erteilte ihm ausführliche und begeisterte

Belehrungen, und sein Onkel Govannon schlug ihm auf den Rücken und

befahl ihm, fröhlicher zu werden: sie würde ihm schon nicht den Kopf

abschneiden. »Wenn ihr auch vielleicht danach zumute sein wird, wenn

du schon so früh am Abend einschlafen wirst, wie es jetzt den Anschein

hat«, sagte er.

»Sie wird ihn schon aufwecken, keine Angst«, lachte Gilvaethwy.

»Sie ist ein aufweckend aussehendes Weib...«

Llew errötete und wünschte, er wäre es nicht, denn sein Vetter

Bleiddwn, Gilvaethwys jüngster Sohn, der älter und erfahrener war, sah

her. Aber er schien Mitgefühl zu haben.

»Es ist ein Jammer, beim ersten Mal so viele Zuschauer zu haben«,

flüsterte er ihm zu. »Du wirst jetzt vorgeführt wie ein Hengst, der

Fohlen machen muß. Es wäre wirklich ein angenehmeres Abenteuer,

wenn du jetzt heimlich hinausschlüpfen und hinter einer Hecke ein

Mädchen anhalten könntest...«

Doch Gwydion war der Ansicht, der Quälerei sei jetzt mehr als genug,

und jagte sie alle hinaus.

»Ja, wir lassen ihn jetzt besser schlafen«, sagte Bleiddwn kichernd,

»denn heute nacht wird er nicht viel Zeit dafür haben...«

Doch Gwydion warf ihm einen Blick zu, der ihm den Mund noch

weiter aufsperrte und ihn dann mit einem Knacksen zuschnappen ließ.

»Ich würde nicht sagen, daß einer von euch ein Hohlkopf sei«, sagte

er, als er mit ihnen die Kammer verlassen hatte, in der Llew saß, »denn

alle eure Köpfe sind von der Stirn bis zum Hinterkopf massiv; und

waren es immer. Dort drinnen gibt es nicht einmal Platz für Hohlheit.«

»Wogegen deiner und der Llews hübsche Hohlräume in sich haben,

nehm' ich an!« sagte einer seiner Brüder lachend.

»In ihnen gibt's Bewegung«, sagte Gwydion, »was mehr ist, als eure

je enthalten haben. Aber das ist unwichtig. Verderbt dem Jungen diese

Nacht nicht. Er hat weniger mit seinem Körper gelebt als irgendeiner

von euch; und für ihn ist das hier voll von Ungewohntem und Neuem,

das Erkunden eines Geheimnisses. Nehmt der Frucht nicht ihren

Flaum.«

»Es wäre schwer, dieser Frucht ihren Flaum zu nehmen«, sagte

Govannon. »Sie ist der flaumigste Pfirsich, der je in Gwynedd wuchs,

und den Jungen möchte ich sehen, dem sie sauer schmeckte. Mein Neffe

Llew ist dafür eine zu wohlgeschmiedete Klinge, des bin ich sicher. Es

ist nur ein Jammer, daß Math niemals Jünglinge als Fußhalter nimmt,

Gwydion, denn ich glaube, daß dein Liebling gut dafür geeignet wäre.

Warum hast du ihn eigentlich nie ein bißchen frei herumlaufen lassen?«

»Wir alle liefen frei herum«, sagte Gwydion, »und das Ende davon

war, daß Gilvaethwy und ich eine Zeitlang in engem Gefängnis

umherliefen. Das wollte ich ihm gern ersparen.«

Govannon kratzte sich den Kopf. »Du hast wohl recht«, sagte er,

»aber es gibt auch so etwas, wie zu sehr recht haben... Was, wenn er

nicht erfahren genug ist, auf festen Grund unter seinen Füßen zu achten,

wenn du ihn schließlich frei laufen läßt?«

Gwydion verdaute das einen Moment lang.

»Das ist gut ausgedrückt«, sagte er. »Weisheit zeigt sich manchmal

dort, wo man sie am wenigsten vermutet«, und er blickte auf den Mund

seines Bruders. »Doch das Ziel, auf das hin ich ihn ausgebildet habe, ist,

gut und sicher zu laufen. Und er ist klug. Nie in seinem Leben gab es

eine Lektion, von der er nicht gelernt hat.«

»Nun«, sagte Govannon, »es ist deine Angelegenheit.«

Llew badete im Abenddämmer im Fluß Conwy, wählte aber eine

bewaldete Stelle. Er war froh, nicht am offenen Strand baden zu

müssen. Aus irgendeinem Grunde wäre ihm das wie eine merkwürdige

Form der Untreue vorgekommen, und wie ein Tasten nach einer toten

und verblassenden Vergangenheit.

Als er aus dem leuchtenden Wasser tauchte, erinnerte er sich an das

namenlose Mädchen am Meer und fragte sich, ob sie seitdem an dem

Strand, wo sie einander begegnet waren, einen anderen Mann getroffen

habe. Sie war die Mutter aller dieser Geschehnisse, sie, nicht weniger

als Arianrhod. Denn sie war es, die ihn nach Waffen und Rüstung hatte

barmen machen.

Einmal, erst vor ein paar Tagen, wenn es ihm jetzt auch wie vor

langer Zeit schien, hatte er geträumt, wie er sich ihr in der vollen Pracht

seiner Rüstung zeigte, nachdem er diese errungen hatte. Ja, und wie er

sie dann verschmähte, als sie sich ihm bewundernd zu Füßen warf,

obgleich er ihr doch vielleicht noch verziehen hätte... Aber jetzt schied

sie schnell aus seinem Sinn, wie die ausgebrauchten Dinge der

Kindheit, alte Träumchen und Absichten, derer man längst entwachsen

ist, die man vergessen hat. Sie war etwas, das sich vor sehr langer Zeit

ereignet hatte.

Blodeuwedd war hier und jetzt, und sie prangte zur Rechten Maths.

Denn heute nacht widerfuhr Braut und Bräutigam alle Ehre; die Söhne

Dons saßen zur Linken des Königs.

Und Llew errötete wieder, verlegen durch die Höhe jener Ehre, als er

zwischen der alten, mysteriösen Macht seines Großonkels und jener

strahlenden Schönheit seinen Platz einnahm, die seine Gegenwart und

seine Zukunft war. Schönheit und Weisheit saßen links und rechts von

ihm. Und die unerschütterlichen Sternenhöhen des einen, die zu

erringen Jahre und Jahrzehnte harter Arbeit erfordern würde, schienen

ihm nicht geheimnisvoller als die schimmernde Sanftheit der anderen,

die sich ihm darbot...

In seinem ganzen späteren Leben blieb ihm jener Abend nur als ein

Nebel aus Fackellicht und Gesang und Jubel im Gedächtnis. Man hatte

auf ihr Wohl getrunken und ihnen Gesundheit und langes Leben

gewünscht, und er hatte mit der geziemenden Höflichkeit eines Prinzen

Bescheid darauf getan. Aber er dachte, es müsse Gwydions Verstand

gewesen sein, der diese Antworten in Worte geformt und zu seinen

Lippen geschickt und auch dafür gesorgt hatte, daß er den Wein aus

seinem erhobenen Becher nicht auf sie schüttete, die dort an seiner Seite

strahlte. So verloren waren alle Einzelheiten in der Wärme und dem

Glanz jenes Nebels...

Doch schließlich führten die Frauen Blodeuwedd hinaus. Sie berührte

seine Hand und lächelte und ging, ihr schönes, blumengekröntes Haupt

bescheiden gesenkt, wie sie zwischen den Damen dahinschritt.

»Warum läßt sie ihren Kopf so hängen?« murmelte ein Mann weiter

unten an der Tafel.

Eine alte Dame, die jung gewesen war, bevor es in Gwynedd

Ehefrauen gab, antwortete ihm: »Sie tut es, weil das in Dyved einige

junge Mädchen bei ihrer Hochzeit tun, Narr. Die armen jungen Dinger

werden durch das unanständige Getue, das man über ihr Beilager macht,

wenn sie noch keinen Mann hatten, ganz scheu gemacht. Und jetzt setzt

sich diese Mode auch hier immer mehr durch, und die dort tut es, weil

sie glaubt, es schicke sich. Für eine, die erst einen Tag alt ist, lernt sie

die Bedeutungen von Schicklichkeit und Unschicklichkeit schnell.«

»Es ist nur gut für Llew Llaw Gyffes, daß sie für ihr Alter schon so

gut entwickelt ist«, sagte der Mann lachend, »sonst hätte er noch eine

Weile warten müssen...«

»Zu meiner Zeit kümmerte sich keine ehrbare Frau darum, was

schicklich oder unschicklich sei«, bemerkte die alte Frau, »denn damals

gab es keine Lüsternheit und nichts, dessen man sich hätte schämen

müssen.« Worauf sie fortfuhr, das von der Hinterkeule eines Schweines

abgesäbelte Fleisch zu kauen, doch selbst damit hatte sie Mühe, denn

die meisten ihrer Zähne waren ausgegangen...

Dann war Llew an der Reihe, aus der Festhalle geführt zu werden.

Er war der erste Thronfolger von Gwynedd, für den in Caer Dathyl

ein Hochzeitsfest gehalten wurde.

Endlich stand er allein im Gemach seiner Frau. Der Mond hatte es mit

einem klaren und schimmernden Zwielicht erfüllt, das wie tiefes,

durchsichtiges Wasser leuchtete. Er konnte deutlich sehen, wie sie

dalag, ihn erwartend.

Sie war schön genug für eine Göttin. Sie war zu schön für einen

Mann. Und zum letzten Mal dachte er an jenes Mädchen am Strand. Es

war fest und warm und menschlich gewesen und wie er selbst vor

kurzem noch ein Kind; es hätte eine Kameradin sein können. Er hatte

schon vergessen, daß seine Schönheit ihn je betroffen gemacht...

Doch dort lag sein Weib in zauberischer Jugend, die keine Kindheit

erfahren hatte und vielleicht kein Alter erfahren würde. Ihr helles Haar

war auf dem Kissen gebreitet, golden wie Ginster. Ihre Arme und ihr

Busen schimmerten rosig und weiß auf den bestickten Tüchern, als

wären sie aus einem Schauer von Apfelblüten gebildet. Ihre Haut sah

blumenlieblich, blumenzart aus. Er fürchtete, sie würde wieder in

Blütenblätter zerfallen, wenn er sie berührte...

... Sie lächelte: »Mein Gebieter«, sagte sie, und streckte ihre Arme

aus. Er ging zu ihr; er legte seine Arme um sie. Ihr Körper fühlte sich so

leicht in seinen Armen an, so warm und seidensanft, daß er immer noch

fast fürchtete, es fehle ihm die Wirklichkeit. Doch die Berührung

durchschauerte ihn wie ein Wein, den zu trinken den Göttern

vorbehalten ist. Sie hatte eine herrliche, verzückende Süße an sich, so

scharf wie der Schmerz...

Er küßte ihren Mund. Er preßte sein Gesicht gegen das Weiß ihres

Halses. Zum ersten Mal sprach er zu ihr. Seine Stimme stolperte vor

Staunen und Entzücken.

»Blodeuwedd... Blodeuwedd...«

Draußen war der Festlärm verstummt. Die Barden schwiegen. Die

Frauen waren in ihre Quartiere gegangen, und die Männer, die nicht

mehr in der Lage waren, zu den ihren zu gehen, lagen reglos vor der

Tafel oder der ersterbenden Glut des Feuers ausgestreckt. Sie lebten,

aber sie waren nicht anwesend, über die große Halle war der kleine

Schlaftod gebreitet, die Stille abgeschiedener Seelen...

Nur Gwydion saß noch aufrecht und klaräugig da, zu Math

hinüberstarrend, der auf seinem Thron saß. Groß und mehr als

menschlich sah er dort im stumpfen Grau der Dämmerung aus, wie ein

grauer, behütender Weltengeist, der den Menschen den Tag

zurückbringt, mit gelassenen, unvergänglichen Augen dem Wunder

zusehend, das er durch alle Zeiten hindurch gewirkt hat.

Und sein Neffe fragte sich, ob er selbst bei all seiner Wachheit näher

war als jene entleerten Schläfer. Denn Math brauchte keinen Schlaf, um

die Stunde zwischen den Welten zu überbrücken. Er konnte ohne Schlaf

ruhen, so vollkommen war die Freiheit, die er selbst in diesem Körper

von den Nöten und der Blindheit und den irdischen hitzigen Begierden

des Fleisches erreicht hatte, vor denen der Geist des gewöhnlichen

Menschen, müde nach einem Tag des Weilens, zurück zu den reineren,

helleren Welten flieht, die auf der anderen Seite der Erinnerung liegen:

Reiche, die wir alle nächtlich besuchen wenn auch im Wachen unsere

Hirne zu grob sind, um ihre Herrlichkeit zu erinnern.

Gwydion begann einen Gedanken zu denken. Er dachte ihn dort in der

Dämmerung so klar und beständig, daß er wußte, seine

Nachdrücklichkeit mußte schließlich in Maths Bewußtsein so laut wie

jedes gesprochene Wort ertönen. Sein Onkel wandte ihm sein Gesicht

zu und wartete, und seine grauen Augen waren gelassene Fragen über

der bleichen Weite seines Bartes.

»Es ist schwer für einen Mann, sich ohne Besitz zu erhalten«, sagte

Gwydion.

Math verstand. »Nun«, sagte er, »ich werde dem jungen Mann die

Lordschaft über den besten der Cantrevs geben.«

»Lord«, sagte Gwydion, »welcher der Cantrevs ist das?«

»Der Cantrev von Dinodig«, antwortete Math. Und Dinodig umfaßte

die Distrikte, die in späteren Zeiten Eivionydd und Ardudwy genannt

wurden; und dieses Mal war Gwydion zufrieden...

Den zehnten Tag danach führte Llew Blodeuwedd die

Blumengesichtige in ihr neues Heim zu Ardudwy. Bevor sie gingen,

erhielt Llew von Math wohl noch einigen Rat, was das Regieren einer

Provinz anging, und Gwydion gab ihm vermutlich noch viel mehr, und

dasselbe taten alle anderen, die im Rang hoch genug standen, um es zu

wagen. Denn guter Rat ist die eine Ware, mit der sogar der geizigste

Mensch auf der Welt verschwenderisch umgeht. Und es ist zugleich das

am wenigsten benutzte aller Geschenke was wohl nur gut ist.

Goewyn unterwies Blodeuwedd hinsichtlich der Pflichten und Plagen

einer Hausherrin und Lady eines Cantrevs; und das Mädchen lauschte

mit schicklicher Aufmerksamkeit und erkundigte sich nach der genauen

Bedeutung von diesem oder den Einzelheiten von jenem. Ihr Sinn für

Schicklichkeit wirkte an einem so jungen Menschen seltsam, und

Goewyn dachte an eine andere Frau, die Schicklichkeit über Ehre oder

Mutterschaft gestellt hatte. >Sie ist es, viel eher als Llew, die Arianrhods

Kind sein könnte.<

Doch in Blodeuwedds Gemüt gab es keine Belebung, keinen eigenen

Antrieb und keine Arglist. Sie hörte ruhig zu, ohne Staunen oder Angst

oder Scheu, so, wie sie es am ersten Tag ihres Lebens getan hatte, als

Goewyn sie in den Pflichten einer Ehefrau unterwiesen hatte.

Und es kam der Königin so vor, als bewiese das bloß duldende

Hinnehmen aller Dinge, die kamen, daß sie immer noch eine Puppe

war, die Gwydions und Maths Willen ausführte, belebt von den Trieben,

die sie ihr eingepflanzt hatten; als gäbe es in ihrem Geist und in ihren

Gefühlen leere Flecke, als wäre sie nie völlig beseelt worden und wäre

kein Mensch, sondern nur eines jener schönen Bildnisse, die Dichter

erschaffen, Bildnisse, deren Herzen und Sinne sich nur nach dem

Willen ihres Schöpfers bewegen. Und für so jemanden schien

Schicklichkeit das Unvermeidliche zu sein, die einzige Richtschnur.

Vielleicht das einzige, was ihr Selbstgefühl über das eines Tieres erhob.

Doch Königin Goewyn sah, daß Llew glücklich war, und darüber

freute sie sich, denn sie liebte den schönen, sanften Jüngling, der,

obwohl nächster Verwandter jener, die ihr einst größtes Unrecht

angetan hatten, doch er selbst und kein anderer und zwiefach aus dem

Blut ihres Gemahles war.

Sie fragte sich nur, was geschehen würde, wenn je ein Wille in jenem

schönen, halb-menschlichen Ding erwachen würde, das Magie aus dem

unbekannten Nichts herbeibeschworen hatte.

WEITES

APITEL

RSCHEINEN VON

ORONWY

EVR

/ D

JUNGE

AAR RICHTETE SICH IN EINEM

ALAST ZU

UR Y

ASTELL IN

RDUDWY EIN

UND SIE WAREN DORT GLÜCKLICH

>Glücklich< ist ein kleines Wort. Dem einen mag es eine Art

angenehmer Ruhe unter einer milden Sonne bedeuten, ungeplagt von

nagenden Sorgen oder schmerzlichen Kümmernissen und niemals

befeuert von Verzückungen. Jenes ist ein guter Zustand und ein

besserer, als die meisten von uns je bekommen, doch nichts Großes

entsprießt ihm.

Glücklich sein kann heißen, das Leben herzhaft und mit Appetit

verzehren, wie ein hungriger Mensch ein gutes Gericht verzehrt, ohne

auf Tiefe oder Form des Geschirrs zu achten oder zu überlegen, wie es

erfunden wurde, und ohne zu wehklagen, wenn das Fleisch gelegentlich

zäh oder zu trocken oder zu saftig ist, weil das meiste davon ja gute,

nahrhafte Speise ist.

Oder aber Glück kann ein Rhythmus sein, der alle Tage in Musik

verwandelt und das Gehen zu einem Tanz macht und aus der Sonne eine

hellere Helligkeit, die Luft mit Wein und die Welt mit Wunder

erfüllend. Als würde plötzlich ein Zauberschleier über alle Dinge

geworfen oder ein Vorhang gehoben, der Schönheit verborgen hielt...

So war es für Llew. Er war glücklich, und er war tätig. Seine Nächte

und Tage waren übervoll. Das Wohlergehen des Volkes einer ganzen

Provinz lag auf seinen Schultern, und Schönheit und Entzücken waren

bei ihm; und er war jung und stark genug, beides mit heißer Freude zu

umarmen.

Am Tage saß er auf dem Richterstuhl und richtete, wie er es Gwydion

in Caer Seon und Dinas Dinllev hatte tun sehen und Math in Caer

Dathyl. Er wog Streitigkeiten über Erbschaften oder Grenzmarken,

Unrecht, das begangen worden war, und Unrecht, das begangen werden

sollte; und alle Beweise kamen von Leuten, von denen kein einziger

versuchte, ihm die reine Wahrheit zu sagen, sondern immer nur das,

was sie ihn glauben machen wollten.

Manchmal wirbelte ihm der Kopf ob der verschlungenen Knoten, in

die ihn ihre Worte schlangen, und sein Verstand schrak zurück vor der

Mühe, jene fest mit der Wahrheit verwobenen Lügen herauszufinden

vor allem aber vor dem Wissen, daß seine Entscheidung den Streit nicht

beendete. Ihre Folgen würden dauern, vielleicht ein Leben lang oder

noch länger, und die Verantwortung würde auf ihm lasten.

Zuvor hatte er immer Gwydion gehabt, den er um Rat fragen konnte,

Gwydion, an den er sich wenden konnte. Wann immer ein

Gedankendickicht zu wirr wurde, konnte der Sohn Dons ein Wort

sprechen, das einen Weg zeigte, auf dem man sich freimachen, an den

man sich halten konnte. Gwydions Verstand hatte einen selten aus dem

Labyrinth geführt; aber er hatte das Licht entzündet, bei dessen Schein

man sich herausarbeiten konnte... Doch jetzt mußte Llew sowohl seine

eigene Fackel entzünden als auch seinen eigenen Weg freihauen. Und

das forderte sein gesamtes Mannestum und beanspruchte seine ganze

Kraft.

Er muß der Anforderung gut gerecht geworden sein, denn in dem

alten Buch steht geschrieben, daß alle ihn und seine Herrschaft liebten.

Er lernte, König zu sein, und er war auch ein Liebender geworden.

Denn er, der sein Leben lang zärtlich geliebt worden war, liebte jetzt

Blodeuwedd zärtlich und fand darin ein neues und seltsames Entzücken,

gesondert von ihrer Köstlichkeit.

Denn für ihn war sie das Lied in der Kehle der Drossel. Sie war das

Sonnenlicht, das die Welt färbte. Sie war so zart wie der Regenbogen

und ebenso fröhlich. Sie war der Friede, den er mit dem Weibe

geschlossen hatte, jener seltsamen Feindin, die ihn mit nicht

nachlassender Bosheit alle seine Tage hindurch in der Welt verfolgt

hatte, in die sie ihn gebracht hatte.

Seine Frau war die Heilung aller Wunden und aller Kriege. Ihre

Zerbrechlichkeit war der Schatz, den er behütete. Und ihre Schönheit

war der Wein, der ihn trunken machte, und der Schrein, vor dem er sich

in Ehrfurcht neigte. Sie war sein Liebling und seine Freundin und ein

Garten, in dem allein er sich ergehen konnte. Sie verkörperte die

geheimnisvolle Schönheit, die er seit jenem Tage, als Arianrhod sich

geweigert hatte, ihm einen Namen zu geben, immer angebetet hatte

endlich sanft und freundlich geworden, nicht länger feindselig.

Und er dachte nicht daran, daß er durch das Besitzen dieses

Mysteriums kein Geheimnis erfahren hatte, so ganz ging er darin auf, es

anzubeten.

(Vielleicht wurde ihnen in dieser Zeit ein Sohn geboren, denn Taliesin

spricht von einem >Minawg ap Lleu vom höflichen Leben<, einem,

dessen >Stoß im Kampfe heftig war<; und das scheint auf einen Sohn

Llews hinzudeuten. Das »Mabinogi« erwähnt jedoch nichts von seiner

Geburt.)

Gedeihen war in jenen Jahren mit dem Land und mit den Kindern

Dons. Amaethon wachte über der Ernte, die niemals ausblieb, und in

Caer Seon studierte Gwydion die Sterne. In Caer Dathyl sank Math

immer tiefer in seine alte Träumerei, so daß Körper sich immer weiter

und weiter von ihm entfernten und die Dinge der Seele immer näher

kamen, heller als die verblassende Erde... Und in ihrem Schloß vom

Silbernen Rad lebte Arianrhod still, wie eine, die ihr Äußerstes an

Rache versucht hat und gescheitert ist oder darauf wartet, daß die vom

Haß gesäte Saat aufgeht...

Wir wissen nicht, ob in jenen Tagen in Gwynedd Kunde von Dylan

dem Sohn der Woge vernommen ward, von ihm, der später eine so

seltsame und schicksalhafte Rückkehr an die Gestade seiner Geburt

erleben sollte. Aber nirgendwo ist verzeichnet, daß Llew und sein

Bruder nach der kurzen Zeit, die sie in Arianrhods Schoß zusammen

waren, einander je wieder begegneten...

Und wir wissen auch nicht, wie lange das Glück Llews und

Blodeuwedds dauerte. Doch Wandel kommt zu allen Dingen, und am

schnellsten zum Glück.

Zu ihrem kam er an einem Tage, als Llew nach Caer Dathyl ritt, um

Math den König zu besuchen.

Er nahm die Blumengesichtige nicht mit sich, es gab also vielleicht

wirklich ein kleines Kind namens Minawg, nach dem sie sehen mußte.

Oder er wünschte sich vielleicht, für diese kleine Weile wieder mit

seiner Sippe allein zu sein, wie in seiner Knabenzeit. Er mag gefühlt

haben, daß ihr das nach der Zeit der Trennung zustand.

Doch nachdem er fort war, ging seine Frau allein im Hofe umher und

war einsam. So war es immer mit ihr; sie war nicht gern allein.

Vielleicht sog ihr dünnes Wesen durch den Anblick ihrer im Auge eines

Geliebten gespiegelten Schönheit Leben und Wärme ein. Vielleicht war

sonst die Wirklichkeit schwer festzuhalten. Die Luft mag zu unendlich

geschienen haben, der Raum ein klaffender Rachen. Es ist schwer, über

die Kluft der Jahrhunderte und die Irrgärten der Magie hinweg, die

Geheimnisse ihres Wesens zu deuten.

Aber sie vermißte Llew, und sie erging sich dort, wo er sie zum

Abschied geküßt hatte.

Die Sonne schritt westwärts, breitete einen goldenen Hitzeschleier

über die windlose Welt. Die Schatten der Bäume längten sich, wuchsen

zu den schwarzen Riesen heran, die zur Nacht die Erde ergreifen

würden. Kein Vogel sang, und in den Blättern raschelte keine Brise. Der

Tag lag ruhig wie ein Körper auf seinem Leichenscheiterhaufen.

Da erscholl in der Lautlosigkeit jählings Lärm...

Fern und klar schmetterte er durch das Land rings um das Schloß.

Suchend und bebend vor wilder Jagdlust. Und etwas in ihr hüpfte und

prickelte bei dieser wilden Spannung, die körperlos aus der Luft zu

kommen schien. Sie hörte es nicht nur in ihren Ohren, sondern auch in

ihrem Blut. Lebendiger als alles, was ihr je in Körper oder Wesen

begegnet war, kam es ihr vor, wild vor federnder, feuriger Freude. Ihre

Hand ging zu ihrem Herzen. Sie stand lauschend, steinstill...

Wieder erscholl das Hörn, schärfer, näher, wie das Sturmgeläut des

Schicksals.

Wo sie stand, war eine kleine Erhebung. Sie blickte über die

Schloßmauern, hinaus in das Land draußen. Dort bewegte sich etwas,

etwas Braunes gegen das Grün. Es kam näher, und sie sah, daß es ein

Hirsch war, der da müde lief, schwankend in seinem Lauf. Fast konnte

sie sein erschöpftes, hilfloses Entsetzen und seine Not spüren, die Qual

seines wild schlagenden Herzens... Auch ihr Herz schlug heftig, wie sie

zusah, aber vor einer seltsamen, gespannten Erregtheit, bar allen

Mitleids... Hinter dem Hirsch hetzten Hunde her, schossen wie

rotzüngige, blitzäugige Pfeile über das Grün, und hinter ihnen kamen

Jäger auf Pferden, denen eine Schar Männer zu Fuß folgte.

»Es muß ein großer Häuptling sein, der da jagt«, sagte sich

Blodeuwedd. »Er ist kein Mann aus diesem Land, sonst hätte ich sein

Gefolge schon einmal gesehen. Er ist keiner von Llews

Gefolgsmännern.«

Und dieser Gedanke erregte sie: daß es Länder und Mächte gab außer

den Ländern und Mächten, die sie kannte. Er schien eine Tür am fernen

Horizont zu öffnen...

Sie rief den Männern auf den Mauern zu: »Einer von euch gehe hin

und frage, wessen Männer das da draußen sind!«

Ein Bursche wurde geschickt, und er holte die Männer zu Fuß ein und

sprach mit ihnen. Dann kam er zurück und stand vor Blodeuwedd, und

das Bellen der Hunde klang, wenn auch schwach und weiter weg,

immer noch in ihren Ohren, als er sprach: »Es ist Goronwy Pevr«, sagte

er, »der Herr von Penllyn.«

»Penllyn?« sagte sie langsam und zog verwundert die Brauen

zusammen. »Das liegt doch jenseits unserer Grenzen. Wie dieses

Penllyn wohl aussehen mag?«

Die Jagd zog weiter, und jene seltsame Tapferkeit, mit der sich

manche Geschöpfe, selbst angesichts der Hoffnungslosigkeit, noch an

ein Leben klammern, das schon verloren ist, trug den Hirsch weiter.

Doch bei Sonnenuntergang, am Ufer des Flusses Cynvael, packten ihn

schließlich die Hunde und töteten ihn. Und als Goronwy Pevr und seine

Männer die glatte, braune Haut von dem roten, bebenden Kadaver

gestreift und die Hunde ihren Anteil des Blutes hatten schlappen lassen,

da sank die Welt in die dunklen Arme der Nacht, und der Tag war nur

noch ein rotes Denkmal im Westen.

Als der letzte Schimmer vom Himmel verschwunden war und blaues

Zwielicht sich zu dunkleren Schatten vertiefte, kamen Goronwy Pevr

und seine Männer zu den Toren von Mur y Castell zurück. Ihre Schatten

kamen lang und schwarz vor ihnen einher, wie ausgestreckte, gierige

Finger der Nacht...

Blodeuwedd sah sie kommen. All die Stunden hindurch waren ihre

Gedanken wie vom Licht gebannte Motten über jenem fackelhellen

Augenblick gekreist, der die Stumpfheit ihres Tages erhellt hatte.

Doch ihr verschlagener Sinn für Schicklichkeit beherrschte sie noch.

Sie wandte sich an den Hofstaat, und ihr Mund war schüchtern und ihre

zarten Brauen waren nachdenklich gerunzelt.

»Mein Gebieter ist fort«, sagte sie, »doch wird dieser Häuptling

draußen wohl Schlechtes über uns und die Gastfreundschaft meines

Gebieters verbreiten, wenn wir ihn bei Nacht in sein eigenes Land

zurückreiten lassen.«

»Fürwahr, Herrin«, antworteten sie, »es wäre nur geziemend, ihn

einzulassen.«

So gingen also Boten zu Goronwy und luden ihn ein. Er kam schnell

und gerne. Blodeuwedd begrüßte ihn am Hoftor, und ihr Haar

schimmerte golden im Licht der Fackeln.

In deren rotem Lodern stand er vor ihr. Er war ein großer, dunkler

Mann, mit Augen hell wie Flammen, heller als die Augen der meisten

Menschen. Seine Hände waren noch rot von der Jagd und vom Blut der

Beute.

»Herrin, die Götter mögen dir deine Huld vergelten«, sagte er. »Ohne

deine Güte hätten meine Männer und ich im Moor schlafen oder bis

zum Monduntergang zurückreiten müssen.«

»Herr, das war eine geringe Sache«, antwortete sie, doch ihre Stimme

bebte plötzlich, als wäre ihr schwindlig, und sie mußte sie mit einer

größeren Anstrengung festigen, als sie je eine mit ihren Händen

unternommen hatte. »Du bist hier herzlich willkommen, Herr. Komm

herein «

Sie gab ihm den Begrüßungskuß der Gastgeberin, und er erwiderte

ihn. Und es war ihr, als hätte in diesem Augenblick ein Blitzschlag die

Welt entzweigespalten und zu einer anderen Gestalt

zusammengeschmiedet. Als wäre der Blitz geblieben, in ihrem Herzen

flammend...

Und sie erkannte in dieser Stunde, daß sie Goronwy Pevr liebte. Daß,

zum Guten oder zum Bösen, jenes Feuer für ihn in ihr brennen und

nicht mehr erlöschen werde. Und mit Gut oder Böse meinte sie Glück

oder Unglück. Die Worte hatten für sie keine tiefere Bedeutung; auch

für Arianrhod, die eine von einer Frau geborene Frau war, hatten sie

wenig mehr bedeutet.

In jener Nacht herrschten Fest und Fröhlichkeit in Mur y Castell. Die

Barden sangen, und erlesenes Fleisch dampfte, und der Weinbecher

ging von Hand zu Hand. Das Hofvolk bewunderte das Geweih des

Hirsches und vernahm den Bericht von der Jagd und wie trefflich die

Beute um ihr Leben gekämpft hatte.

Doch zwei gab es dort, die weder das Gespräch noch die Lieder

hörten, und nicht schmeckten, was sie aßen und tranken: der fremde

König, der Blodeuwedd anstarrte, und Blodeuwedd, die den Fremden

anstarrte. Aber sie sah sein Starren gar nicht, nur sein Gesicht. Zum

ersten Mal, seit sie lebte, regten sich Ereignisse in ihr und kamen nicht

von außen über sie; so daß sie von allem anderen nichts wahrnahm. Und

es schien ihr eine die Welt endende Qual, daß dieser Mann am nächsten

Morgen von ihr gehen und sie ihn niemals wiedersehen würde.

Er würde gehen und niemals wissen, daß sie ihn liebte. Heute abend

würde für ihn nur eine kleine Begebenheit unter vielen Abenden sein,

und er würde nie wissen, daß es für sie der Anfang und das Ende der

Welt gewesen war.

Wie viele Frauen hatten ihn schon geliebt? Wie viele hatte er schon

geliebt?

Sie ging dann in ihr Gemach, aber sie fand keinen Schlaf. Sie lag in

der Dunkelheit allein in ihrem Bett, und sie war noch nie so lebendig

gewesen. Sie fühlte sich wie in Govannons Schmiede geschmolzenes

und gehämmertes Metall. Sie konnte das Hämmern in ihrem Herzen

spüren.

>Goronwy Pevr. Goronwy, König von Penllyn!<

Er war als Fremder aus fremdem Land zu ihr gekommen; und solches

lockt die Herzen der Frauen. Er war umgeben vom Zauber der Jagd zu

ihr gekommen, der wilden Erregung von Flucht und Verfolgung und

dem gierigen Gebell der Hunde und dem Schmettern der Hörner.

Er war mit vom Sieg blutbedeckten Händen zu ihr gekommen...

Er war dunkel, wo ihr junger Gatte hell war. Llews Schönheit war so

bekannt und hingenommen und alltäglich wie die ihres

Schoßhündchens; doch die Schönheit dieses Mannes war neu,

geheimnisvoll, zwingend... Llews Geheimnisse lagen auf Höhen, die

ihrem Blick entzogen waren, so ahnte sie nicht einmal, daß sie

vorhanden waren. Und nichts in ihm hatte sie je so erregt, wie dieses

Bellen der Hunde im Abendrot und der Anblick jener hohen,

eroberischen Gestalt mit geröteten Händen es getan.

Sie wußte jetzt, daß sie Llew nie geliebt hatte. Sie hatte sich lediglich

seiner Schönheit erfreut, wie sie sich aller guten Dinge erfreut hatte, die

ihr das Leben geschenkt. Sie fühlte sich, als sei sie nie zuvor wach

gewesen, sondern hätte immer nur in einer dumpf angenehmen Welt

von Schatten dahingedöst. Und jetzt mußte sie wach in die Welt des

Schlafes zurückkehren; mußte in jenem Grau mit einem Schatten

namens Llew weiterleben, inmitten anderer Schatten.

Und alle unverbrauchte Lebenskraft und Hingabe flammten in ihr auf,

daß sie von ihnen verbrannt zu werden schien, und sie weinte leis,

zitternd vor der lichtlosen Ödnis der Jahre, die auf sie zumarschiert

kamen...

Sie hörte einen Schritt vor der Tür.

Er war leise, er war verstohlen, wie der eines Diebes oder Mörders

der Schritt eines, der vor allem nicht wagt, im Dunkel der Nacht beim

Schleichen zu seinem noch dunkleren Vorhaben gesehen zu werden. So

schwach hörbar war er, daß sie nicht sicher hätte sein können, überhaupt

etwas gehört zu haben, hätte nicht ihr ganzes Wesen auf diese

Heimlichkeit geantwortet wie auf einen Trompetenstoß.

Sie saß kerzengerade in ihrem Bett.

Sie hörte den Schritt wieder, noch leiser und heimlicher. Und dann ein

schwaches Scharren. Die Tür schwang herein, langsam, ließ ein

schwarzes Viereck in das mondhelle, silberne Zwielicht ihres Gemaches

dringen...

Sie beobachtete es mit gebannten Augen, starr wie Stein, und der

Atem stockte ihr in der Kehle...

Die Tür stand weit offen. Ein Rechteck aus Schwarz, höher als ein

Mann.

Er trat hindurch. Sein Gesicht leuchtete einen Moment lang weiß und

gespenstisch gegen die Dunkelheit, doch seine Augen waren heller denn

je, begieriger... Ihr Herz schrie, da ihre Lippen sich nicht öffnen

wollten: >Goronwy! Goronwy! Goronwy Pevr!...<

Lange Zeit sah eins das andere an, ohne sich zu rühren: sie saß golden

in dem silbrigen Zwielicht, und er stand dunkel und reglos im Dämmer

der offenen Tür.

Sie dachten an alle, die schliefen, aber aufwachen und sie hören

konnten. Sie dachten an den Aufruhr, der ihren Stimmen zu folgen

drohte, der die Stille zerschmettern und den Palast erfüllen würde, in

dem sich jetzt keine Seelen befanden außer den ihren, und diese waren

in Feuer versunken.

Doch endlich kam er näher.

»Du bist das Licht der Welt«, sagte er in einem Wispern. »Du bist all

meine Hoffnung und all mein Begehren. Ich sah dich und weiß nicht

mehr, wie ich weiterleben kann, ohne dich zu sehen; und doch werde

ich wahnsinnig, wenn ich in deiner Nähe bleibe, ohne dich zu

berühren... Ich kann nicht gehen, und ich kann nicht bleiben. Herrin,

wirst du Erbarmen mit mir haben?«

Da erblühte die Freude in ihr. Sie prangte wie ein Garten voller

Blumen, die mit der Morgenröte aufgehen, ganz Zartheit und Strahlen

unter der Sonne. Sie faltete ihre weißen Hände wie ein Kind beim

Versprechen eines großes Festes und blickte zu ihm auf: Augen, die vor

einem Entzücken glänzten, an das ganz zu glauben sie noch nicht wagte.

»Du liebst mich?« hauchte sie. »Du liebst mich fürwahr?«

»Ich liebe dich fürwahr«, antwortete er, »aber du bist eines anderen

Königs Weib.«

Da erbleichte sie und erlosch; das Licht wich aus ihrem Gesicht. »Er

ist aber fort«, sagte sie.

Er leckte sich die Lippen. »In seiner Sippe gibt es mächtige

Magier...!« sagte er.

Darauf schwiegen sie. Sie starrten einander an, wie zwei Seelen von

eben Verstorbenen starren mögen, benommen und allein in den grauen,

zugigen Räumen zwischen den Welten... Aber sie konnten ihre Blicke

nicht voneinanderreißen...

Er kam heran. Er streichelte ihren Arm, und seine starken braunen

Finger schienen ihr nacktes Herz zu berühren, das um seinetwillen aus

ihrer Brust gekommen war... Halb wandte sie sich ihm zu, doch dann

dachte sie an Maths Gedanken, die sie beobachten mochten, stiller und

wachsamer als die Mäuse im Gebälk oder die Luft, die sie atmeten...

Sie dachte an Gwydions graue, durchdringende Augen. Doch nicht

einmal ihre Ängste ließen sie ein einzig Mal an das Gesicht ihres jungen

Gebieters denken.

»Mein Mann wird zurückkommen«, sagte sie.

»Heute nacht wird er nicht zurückkommen«, antwortete der Mann.

Aber sie blieb stumm, und das dunkle Frösteln ging aus ihrer Seele in

die seine über.

»Ich kann gehen...«, sagte er. Und zog sich ein wenig von ihr zurück,

zur Tür hin.

Doch da richtete sie sich auf. Ihre Arme erhoben sich zu seinen

Schultern. Ihr Gesicht leuchtete bleich und hungrig wie eine weiße

Flamme.

»Und wenn Math und Gwydion mir die Seele aus dem Leib reißen

und sie zehntausend Menschenalter lang durch die oberen Winde sausen

lassen sollten«, sagte sie, »nicht einmal dann würde ich auf diese Nacht

verzichten!«

RITTES

APITEL

EBER DES

ÖSEN

/ B

AGESANBRUCH

ERWACHTE ER IN IHREN

RMEN UND FÜRCHTETE SICH

. E

R VERSUCHTE

AUFZUSTEHEN

ABER SIE KLAMMERTE SICH AN IHN

ERST IM

CHLAF

UND DANN IM

ACHEN

UND ER KONNTE SICH NICHT FREIMACHEN

»Du wirst nicht von mir gehen?« Ihre aufgerissenen Augen flehten

die seinen an.

»Wir dürfen hier vom Gesinde nicht zusammen gesehen werden«,

sagte er.

»Es wäre eine schlimme Sache, wenn sie entdeckten, daß du nicht

allein geschlafen hast.«

»Aber du wirst nicht den Palast verlassen«, bettelte sie, »du wirst

heute nacht zu mir zurückkommen?«

Er schwieg. Aller Verstand, den er besaß, drängte ihn, zu fliehen, wie

eine Biene von der Blüte flieht, die sie geplündert hat; drängte ihn, sein

Wissen und seine Macht nicht mit der fabelhaften, mysteriösen Macht

des Hauses Math zu messen. Doch in dieser Blüte war noch Nektar,

Süßigkeit, die ihm nie enden zu können schien. Und ihr Rosenmund

und ihre weiß umschlingenden Arme arbeiteten so stark an seiner

ungestillten Begierde wie in der vergangenen Nacht.

»Ich werde diese Nacht noch bleiben«, sagte er schließlich. »Aber

länger kann ich nicht bleiben...«

Und sie lachte und küßte ihn und war es wohl zufrieden. Denn es gab

ja noch eine Nacht, bevor die Welt endete...

An jenem Tage war sie eine Gastgeberin, die ihrem Gast alle Ehre

erwies. Er saß an Llews Tisch und aß und trank und scherzte mit Llews

Weib. Und immer war ihm, als wären hier alle Dinge besser und

schöner als daheim in seiner eigenen Halle. Die Gefäße aus Gold und

Silber und Bronze auf der Tafel und die herrliche Herrin, die zuoberst

an ihr saß, strahlten immer heller, wertvoller als alles, was er besaß oder

je zu besitzen hoffen konnte.

Sogar die Sonne schien über den Feldern von Ardudwy heller zu

scheinen als über den Feldern von Penllyn. Und auch die Schätze des

Hofes schienen ihm kostbarer als alles, was er je gesehen hatte: die

feinen und merkwürdigen Dinge, die Hochzeitsgeschenke von Math und

den Söhnen Dons gewesen waren.

Mit jeder Stunde wuchs der Neid auf den König von Dinodig. Alter

Groll über die Höhe des Hauses Math wuchs ebenfalls, trieb dunklere,

vergiftete Schößlinge aus... Und Goronwy dachte bei sich: >Wenn ich

Herr über all dies und über sie geworden wäre wie glücklich wären

wir geworden!<

Jenes Glück, das nicht gewesen war und nicht sein konnte, war ihm

ein Elend. Es wurde auch zu einem Unrecht; und rechtzeitig zu einem

vom Schicksal an ihm begangenen Betrug und zu einer Kränkung, die

ihm der Mann zufügte, welcher all das hatte, was ihm fehlte.

Er dachte: >Welch besseres Recht hat er darauf als ich? Ich bin der

bessere Mann. Seine Frau weiß, daß ich der bessere Mann bin. Was ist

er anderes als ein schwerfälliger, wasserblütiger Knabe, der nichts

behalten und nichts erringen könnte, wenn er nicht das Schoßkind seiner

Magier-Sippe wäre, ein Bastard, den sie durch magische Tricks aus

seiner hinterlistigen Mutter holten? Ein Bastard!<

Und obwohl es bisher in Gwynedd noch kein Gewicht und wenig

Bedeutung hatte, so nahm er dieses häßliche neue Wort doch immer

wieder in den Mund, das die Neuen Stämme auf die Insel Prydain

gebracht hatten. Es schaffte ihm etwas Luft, aber wenig Trost, und er

wütete gegen seine Nutzlosigkeit an...

Doch der Abend kam und die Dämmerung, die diesen beiden Morgen

war. Die Dunkelheit, die ihr Schild und ihre heimliche Höhle war. Die

Welt, deren Grabdüsternis ihr eigenes Feuer erhellte. Er stahl sich

wieder zu ihr, und wieder empfingen ihn ihre offenen Arme...

Die Nacht marschierte weiter, und in ihren schwarzen Locken begann

sich Grau zu zeigen. Sie lagen einander erschöpft und übersättigt in den

Armen, die kalten Fluten der Gedanken begannen schon

hereinzudringen und ihr Glück auszulöschen. Die Welt, die

davongerollt war, um sie ihrer strahlenden Einsamkeit zu überlassen,

vom ganzen All abgetrennt, hatte ihre unerbittliche Rückkehr begonnen.

Sie türmte sich über ihnen, ein ungeheurer und unheimlicher Schatten,

schwärzer als die Nacht...

Sie klammerte sich an ihn, und ihre Hände, die schwach waren vor

erschöpfter Lust, streichelten seine Arme und seine Brust. Ihre Lippen,

die seine Wange kosten, flüsterten: »Kannst du mich nicht mit dir

nehmen, wenn du gehst?«

»Ich kann nicht«, antwortete er. »Denn dein Mann würde dir folgen

und mit ihm alle Truppen Gwynedds. Und ich kann gegen die Magie

Maths und seines Neffen nicht bestehen. Mein Leid, daß es so ist.«

Beim Gedanken an Rache von Llew hätte sie gelacht, doch bei

Erwähnung der schrecklichen Macht ihrer Schöpfer zitterte sie und

weinte. Alle ihre Bitten und Finten vertrockneten ihr auf der Zunge.

Denn wie konnte irgendeine Kraft selbst die der heißen, wilden Stärke

Goronwys, in der sie seit dem Tage der Jagd frohlockt hatte gegen

jene mysteriöse, unermeßliche Macht bestehen?

»Es ist ein schwieriger Fall«, sagte er, »aber wir müssen damit fertig

werden. Es ist heute nicht mehr so wie in den alten Tagen, als eine Frau

frei war, ihre Liebhaber zu wählen.«

Sie weinte lauter und schlug sich mit den Händen gegen die Brust.

»Dann bin ich sein, und es gibt keinen Ausweg! Ich bin das Spielzeug,

das sie zu seinem Vergnügen machten. Ich bin wie eine Sklavin an ihn

gefesselt, und mein Leben gehört nicht mir, sondern ist sein Eigentum.

Warum wurde ich nur zu solchem Unglück geschaffen? Aber ich wurde

ja um seinetwillen erschaffen, nicht um meinetwillen! Und ich muß

immer, immer bei ihm bleiben, denn selbst wenn sie ihm eine andere

machten, würde er sie nicht haben wollen, so sehr liebt er mich!«

Und jählings haßte sie ihn dieser Liebe wegen und hätte ihn dafür

verfluchen können, verfluchen um seiner bloßen Existenz willen, die ihr

das Glück verwehrte. Sie haßte Math und Gwydion, die sie gemacht

hatten. Sie haßte alle Dinge und alle Welt außer Goronwy Pevr.

Seele wuchs in ihr und Tücke...

Er ließ sie eine Weile weinen, und dann legte er seine Lippen an ihr

Ohr: »Bist du sicher, daß wir nicht belauscht werden?« wisperte er.

»Daß uns die Ohren Maths nicht aus der Ferne zuhören?«

Sie lag überrascht und reglos da, schlug ihre großen Augen zu den

seinen auf. »Was machte das? Könnten wir etwas sagen, das es noch

schlimmer machen würde, als es schon ist wenn er uns zuhörte?«

»Es gibt eine Möglichkeit...«, sagte er und mußte sich die Lippen

befeuchten, um weitersprechen zu können. »Es gibt einen Weg, wie wir

vielleicht für immer zusammensein könnten...«

Und es schauderte ihn, und er spähte in der grauen Düsternis des

Gemaches umher, als könnte er irgendwo tief in dessen Schatten ein

weißbärtiges, beobachtendes Gesicht entdecken, wissend wie das Gottes

und ebenso schrecklich in seiner leidenschaftslosen Macht...

Doch sie faßte mit bebenden Fingern nach ihm. Ihr weißes Gesicht

erblühte wieder. »Was für einen Weg? Sag's mir! Sag's mir! Er wird

dich nicht hören, denn er und Gwydion werden zu sehr mit Llew

beschäftigt gewesen sein, um etwas anderes zu hören oder zu sehen.

Wir waren sicher und sind sicher. Und überhaupt wird dir Schweigen

nichts helfen, denn Gedanken sind es, die sie hören, nicht Worte: jenes

ist nur ein Märchen, das die gewöhnlichen Leute glauben, die nicht

verstehen, wie ihre Gedanken ausgespäht werden können, und nur

verängstigt werden würden. Llew sagte mir, wie es sich wirklich

verhält.«

Einen Moment noch überlegte Goronwy, die Tiefe des Abgrundes

ermessend, in den zu springen er im Begriff war... Er sah auf die Frau

hinab, die in dem Halblicht dalag, das weniger Licht als ein grauer

Schatten war, der sich seinen Weg in das Schwarz erzwang. Sie war

schön. Sie war süß wie die Äpfel, die einst auf einem verbotenen Baum

in einem Garten im Osten der Welt wuchsen. Sie war ein Preis, der alle

Gefahren wert war, selbst jene schattenhaften Zerstörungen,

schrecklicher als der gewöhnliche Tod, die in der Macht des Hauses

Math lagen.

»Es gibt nur einen einzigen Weg, wie wir zusammenkommen

können«, sagte er, »und das ist, indem wir deinen Mann töten.«

Auf diese Worte hin schien die graue Dämmerung um sie herum

kälter zu werden. Die Schatten wurden schwärzer und erfüllt von

Drohungen. Das fahle Licht, das in das Gemach drang, griff wie

Gespensterhände nach ihnen.

Sie schrak zurück, ihr Verstand erzitterte vor der Ungeheuerlichkeit

jenes Schrittes, seinen Gefahren und den Strafen, die folgen konnten,

doch dann trieb er, wie Treibholz, auf dem starken Strom ihrer

Leidenschaft dahin.

»Es wäre nicht leicht«, wisperte sie. »Die Könige aus dem Geschlecht

Maths sind schwer zu töten. Sie sterben nicht wie gewöhnliche

Menschen. Nur auf bestimmte Weisen können sie ihre Tode erhalten,

bevor ihre Zeit gekommen ist, und diese werden geheimgehalten.«

»Und doch mußt du ihm die Weise entlocken, wie er seinen erhalten

kann«, antwortete ihr Geliebter. »Er wird es dir sagen. Jeder Mann

würde alles für dich tun, wenn du ihn im Bett darum bätest. Alles,

meine Schönste außer sich deiner enthalten.« Und er küßte ihren

Mund.

Ihre Augen leuchteten. Sie streckte ihre weißen Arme aus. »Würdest

du dort wirklich alles für mich tun?« schmeichelte sie.

»Fürwahr, das würde ich«, sagte er und schlang seine Arme um sie...

Später sagte sie: »Ich werde tun, was du wünschst. Ich werde Llew

dazu bringen, daß er mir sagt, wie er getötet werden kann.«

Er blieb noch eine Nacht, obwohl er fürchtete, Llew könnte

heimkommen.

Jetzt, wenn nie zuvor, war Blodeuwedd lebendig und ihrer selbst

bewußt. Die Erde war für sie mit den Farben des Regenbogens gedeckt

und erfüllt von schäumenden Springbrunnen. Das Strömen des Blutes in

ihren Adern war eine glühende Verzückung aus Feuer und Jubel. Fort

war die alte, leichte, wärmende Zufriedenheit, in der sie sich wie ein

Tierchen hatte verwöhnen und verzärteln lassen, in der sie mit

Dankbarkeit und Liebkosungen jedes Geschenk, das man ihr machte,

angenommen hatte. Jetzt waren in ihr Wille und Verlangen erweckt und

unabdingbar und unabänderlich auf einen einzigen Mann geheftet

worden.

So tat sie ihren ersten Schritt auf der Leiter der Entwicklung.

Und doch gab es in ihrem engen, selbstbezogenen Puppenhirn keinen

Raum für einen Gedanken an irgend etwas anderes als ihre eigenen

Wünsche.

In der dritten Nacht besprach sie mit ihrem Geliebten einige letzte

Einzelheiten ihres Planes. Sie hatte sich gefragt, wie er der Rache

entgehen wollte, die Math und Gwydion für Llew nehmen würden.

Doch er war zuversichtlich und sorglos.

»Auch ich besitze Kenntnisse und Macht«, sagte er, und seine

flammenhellen Augen leuchteten prahlerisch, »obwohl ich nicht von

Math unterrichtet wurde. Ich werde Llews Gestalt annehmen, wenn er

aus dem Weg geräumt ist, und ich werde an seiner Statt hier dein Mann

und König sein. Und wenn Math und Gwydion bemerken, daß ich etwas

anders regiere, als er es seither tat, dann mögen sie zwar enttäuscht sein,

aber sie werden wohl kaum etwas gegen ihren Liebling unternehmen.

Und selbst wenn ihre Magie sie befähigen sollte, die Wahrheit zu

entdecken, werden dann die alten Bullen noch genug Mut und Kraft

haben, gegen den zu ziehen, der den jungen erschlug? Ihre Zeit wird mit

dem dahin sein, der ihnen am liebsten war. Töte Llew deinen Gebieter,

und wir sind sicher.«

Llew freute sich seines Besuches in Caer Dathyl.

Math war da und auch Gwydion. In jenen späteren Tagen war

Gwydion wohl öfter in Caer Dathyl als in Dinas Dinllev oder Caer

Seon, jenen einsamen Nestern, aus denen der Vogel ausgeflogen war.

Jetzt, da Llew fort war und er selbst nicht mehr zum Schloß vom

Silbernen Rad ging, mag der Sohn Dons mit noch größerer Begierde als

zuvor Wissen und Weisheit verfolgt haben. Denn oft ist ein Schmerz in

leeren Händen, die lange voll gewesen sind.

Alle drei müssen sich über diese Begegnung gefreut haben. Gut muß

es Llew getan haben, wieder Gwydions Hand auf seiner Schulter zu

spüren, glücklich muß Gwydion gewesen sein, wieder einmal in diese

jungen, hellen Augen zu schauen...

Doch als die Zeit zum Abschied kam, schmerzte es Llew, seine

Verwandten zu verlassen, aber es schmerzte ihn nicht, zu gehen. Denn

der Gedanke an Blodeuwedd trieb ihn, und Sorge über Dinge, die in

seinem Cantrev schiefgehen mochten, solange er fort war.

Er ritt von dannen, und Math und Gwydion saßen schweigend und

sahen ihm nach, bis er verschwunden war. Und dann blieben sie noch

eine Weile länger sitzen, sahen dem silbernen Strömen des Conwys zu,

der zwischen seinen Ufern blinkte wie ein nacktes Schwert.

Vor kurzem noch wenn auch Llews gesamte Lebensspanne

dazwischen lag waren sie beide Jugend und Alter gewesen, Gwydion

der junge Mann, den man schützen und vor dem man schützen mußte.

Und jetzt waren sie beide Alte, die Jugend davonreiten sahen, waren

befreit vom Strom der Zeit. Die Jahre hatten ihren Streit

hinweggewaschen und sie zu Verbündeten gemacht: die Jahre, die

immer die Jugend auf die andere Seite in jenem ewigen Kampf rückt,

der zwischen den Lebensaltern herrscht.

Sie saßen und sahen dem Conwy zu, wie er ins Meer strömte...

»Er macht sich gut«, sagte Gwydion schließlich, und in seiner Stimme

lag Stolz, der zugleich der Schmerz des Entsagens war, des Künstlers,

der das Meisterwerk, an dem er lange und schwer gearbeitet, das er

innig geliebt hat, schließlich vollendet sieht und damit von ihm

geschieden und nicht länger sein eigen. »Das tut er fürwahr«, sagte

Math. »Er ist ein geeigneter Häuptling und Herrscher über Menschen,

und er kann allein stehen. Es gab eine Zeit, da ich fürchtete, es könnte

anders sein. Daß sein Wille, den immer du geformt hattest, noch zu

weich wäre und von denen um ihn herum zu leicht geformt werden

könnte und dadurch seine Urteile beeinflußt und seine Taten gelenkt.«

»Ich verstehe dich nicht«, sagte Gwydion, »denn du redest, als hätte

ich ihn tyrannisiert, und so ist es doch nie gewesen.«

»Wahrlich nie«, sagte Math. »Wenn auch die Art seiner Geburt ihm

Mißgeschicke auferlegte, so hat er doch nie unmittelbar durch deine

Hand gelitten. Denn Angst und das Verlangen nach Flucht sind selten

voneinander getrennt, und du könntest es nie ertragen, wenn er auch nur

einen Augenblick lang den Wunsch hätte, dir zu entfliehen. Auch hast

du dich weit genug entwickelt, um die Uberflüssigkeit der Tyrannei

einzusehen.

Doch nicht oft vor seiner Hochzeit konnte er seinen Willen von

deinem Willen unterscheiden. Es war deine Stimme, die oftmals

insgeheim in seinen Gedanken sprach, wenn er deinen Wunsch erfüllte

und glaubte, es sei sein eigener. Du hast ihn ebensosehr durch deine

Magie wie durch deine Liebe geleitet, und wer sich eines Menschen

Magie gefügt hat, fügt sich meistens auch der eines anderen. Und er hat

nie Vorsicht gelernt; denn er hat nie auf Fallgruben achten müssen,

denn immer führtest du ihn dorthin, wo der Weg unter seinen Füßen fest

war.«

»Fallgruben?...« sagte Gwydion, die Stirn runzelnd. »Fester Boden

unter den Füßen? Auch Govannon hat einmal davon gesprochen. Doch

bin ich viel geeigneter für Vaterschaft als Govannon. Er würde denken,

er könne menschliche Gedanken und Gefühle in Formen schmelzen und

hämmern, wie er das mit dem Metall in seiner Schmiede tut.«

»Du bist es wahrlich«, sagte Math. »Es wird lang und lange dauern,

bis die Hüter der Jugend lernen, genug Freiheit und nicht zuviel zu

geben. Jeder Schritt aufwärts bringt seine eigenen Schwierigkeiten mit

sich, doch das ist keine Entschuldigung für einen Rückschritt, auch

wenn die meisten Menschen dies meinen.

Ich weiß, daß du manchmal der Meinung warst, ich hätte dich nicht

eng genug an mich gebunden, sonst hättest du nicht versucht,

Gilvaethwy Befriedigung zu verschaffen und die Schweine Pryderis zu

stehlen. Aber ich hatte dir das an Freiheit und an Unterweisung

gegeben, was ich vermochte. Niemanden kann man mehr lehren, als er

derzeit zu lernen fähig ist.«

»Wenigstens mußtest du nie fürchten, mein Geist wäre zu leicht

formbar!« sagte Gwydion und lachte. »Mußtest vielmehr ein

wachsames Auge darauf haben, was er entwickeln könnte. Doch auch

ich sah jene Gefahren, von denen du sprichst. Als für den Nestling die

Zeit kam, davonzufliegen, ließ ich ihn frei, sich sein eigenes Nest zu

bauen.«

»Auch das tatest du«, sagte Math, »und er hat bewiesen, daß du ihm

das Fliegen beigebracht hast, Neffe. Ich werde alt. Ich rede über tote

Gedanken und Ängste, über die zu sprechen keine Notwendigkeit

besteht. Doch als er da vorhin unserem Blick entschwand, schien einen

Augenblick lang ein kalter Wind über meine Seele zu wehen. Als

schiede er für länger von uns, als wir ahnen.«

»Du meinst, in Dinodig könnte eine Gefahr auf ihn warten ?«

Gwydions Augen waren plötzlich scharf wie Schwertspitzen, und seine

Lippen waren weiß geworden.

»Es dauerte nur einen Augenblick, Neffe. Ich weiß nichts. Es mag nur

eines jener Hirngespinste gewesen sein, die Liebe und Wachsamkeit im

Gealterten hervorbringen, in uns, die mehr und mehr zu Beobachtern

und weniger und weniger zu Handelnden werden. Doch vor Einbruch

der Nacht werde ich die Sinne seiher Adligen erforschen und mich

vergewissern, daß es keine Verschwörung gegen ihn gibt.«

»Und wenn es eine gibt, dann sollte es nicht schwer sein, ihr ein Ende

zu machen indem man den Verschwörern ein Ende macht.« Gwydions

Lächeln war schneidend.

»Es ist nur gut«, fügte er dann hinzu, »daß die Frau, die wir ihm

machten, ihn wohl kaum zu beherrschen sucht, denn ihr könnte er

übermäßig nachgeben. Doch die Seele, die wir ihr verschafften, ist ein

zu leichtes Ding, zu leicht zufriedengestellt, um nach Macht zu

trachten!«

»Ich wünschte, er hätte ein festeres Wesen zur Gattin bekommen

können«, sagte Math. Und einen Augenblick lang beschattete sich sein

Gesicht, wie sich weiße Berggipfel, hoch und heiter in ihrer stillen

Majestät, am Abend beschatten.

»Ich auch«, sagte Gwydion. »Doch wenn nicht viel Gutes in ihr

steckt, so auch nicht viel Böses. Unter den vielen von Frauen geborenen

Frauen hätte er es sowohl schlechter als auch besser treffen können.

Meine eigenen Erfahrungen mit Arianrhod haben mich zu dem Glauben

geführt, daß Blodeuwedds Gemüt vielleicht das angenehmste ist, das

eine Frau haben mag, solange man den Unterschied nicht kennt. Und

Llew wird ihn nie erkennen.« Und er seufzte im Gedanken an all die

Erfahrungen, schöne wie erbitternde, auf die Llew verzichten mußte.

»Es ist aber keine Entwicklung«, sagte Math.

In jener Nacht durchforschte er die Herzen aller Adligen und Männer

von Bedeutung in Dinodig und die aller unsteten und unberechenbaren

Männer, die sich unterdrückt wähnen oder aus Abenteuerlust gegen

ihren König Ränke schmieden mochten. Er prüfte ihre wachen

Gedanken und ihre Träume, ließ sie durch seinen Geist strömen wie

durch ein Sieb: die ganze große Masse aus kleinen Dingen, aus

Schmerzen und Freuden, Liebe und Haß; hier ein Zahnschmerz und dort

eine enttäuschte Liebe; das Weh um ein Mädchengesicht, das nicht

lächeln wollte, oder die Zufriedenheit über ein gutes Abendessen. Doch

nicht ein einziges Mal entdeckte er dort Llew, außer in den

Gemütstönungen, die einen Herrscher immer umgeben: Hoffnung oder

Angst vor seinen Urteilen; Treue zu ihm oder Bewunderung; oder

wirkungslose Wut. Nirgendwo Zahn oder Biß einer Verschwörung.

So vergewisserten er und Gwydion sich, und sie waren zufrieden.

Am dritten Morgen, als Blodeuwedd nicht länger wagte, Goronwy

zurückzuhalten, sondern ihn gehen ließ, sagte er, als er von ihr

Abschied nahm: »Erinnere dich an das, was ich dir gesagt habe, und

frage Llew Llaw Gyffes gut aus, wenn er weich vor Liebe ist, damit wir

erfahren, wie ich ihn töten kann.«

An jenem Abend, als der Sonnenuntergang den Palast zu Mur y

Castell mit einem Lichtschein umgab und die königliche Behausung wie

ein Wirklichkeit gewordener Schatten aufragte, das dunkle Herz des

Flammengoldes, kehrte Llew Llaw Gyffes heim. Froh war sein Volk,

ihn zu sehen, und Blodeuwedd seine Frau schmiegte sich in atemloser

Begrüßung in seine Arme. Sie hieß ihn willkommen im Rot des

Sonnenunterganges, das die große Halle wie Blut erglühen ließ, und ihr

Haar und ihre Augen funkelten im Widerschein der Feuer.

Ihm aber war, da er sie küßte, als bärste das Leben, das vor seinem

Gehen ein Lied gewesen war, jetzt in noch süßere Töne, in volle Musik,

als wäre die Süßigkeit der Heimkehr Grund genug für den Auszug. Er

hatte sich nach ihrer Schönheit und Zartheit gesehnt, wie sich die

schneegefesselte Erde nach dem blumigen und duftenden Wein des

Frühlings sehnt; und er fand sie schöner als in Träumen und Erinnerung.

Denn sie war zu liebreizend, als daß ein so nüchternes und irdisches

Ding wie die Erinnerung ihre ganze Lieblichkeit hätte behalten können.

Im Widerspiegeln verblaßte die Erinnerung sie und machte ihre

lebendige Gegenwart zu einem Wunder so herrlich wie die Morgenröte.

Sie war jedoch ein Frühling, den ein Frost heimgesucht hatte, und auf

ihre Morgenröte war ein Schatten gefallen.

Er sah diese Dinge bald. Er sah sie durch das Festen des Abends

hindurch, während sie schmausten und die Barden sangen und sie neben

ihm saß. Sie aß wenig, und ihr Gesicht war weiß wie ein geduckt

hangendes Schneeglöckchen, auf das in einsamem Tal dunkle,

riesenhafte Gräser dräuend herniederblicken.

Er konnte sie nicht zum Lächeln bringen, obwohl seine Hand ständig

die ihre suchte oder er seinen Arm um sie legte. Sie wollte nicht trinken,

bis er aus ihrem Becher trank und sie aus seinem trinken ließ, über den

Bechern trafen sich ihre Lippen für einen Augenblick. Er glaubte, sie

würde jetzt lachen, mit dem vertrauten, blumenhaften Erblühen und

dem strahlenden Blick. Aber sie tat es nicht. Einen Moment lang schien

es ihm, als blitzte ein fremder Funke in ihren Augen auf, fast ein böses

Glimmen.

Als die Nacht ihre schwärzesten Tiefen erreicht hatte, gingen sie in

ihr Gemach und legten sich nieder. Der Mond schien schwach.

Blodeuwedd glitzerte in dem Silberschatten, den er auf das Lager warf.

Richtiges Licht war aus der Welt gewichen. Nur diese glimmernde

Düsternis war geblieben, das Schwarz zu bekämpfen. Doch ihr Gesicht

war von ihm abgewandt, dem Dunkel zugekehrt...

Llew betrachtete sie und dachte an jene Hochzeitsnacht in Caer

Dathyl vor langer Zeit, wie er als Fremder zu ihr gekommen war und sie

ihn in ihren weichen Armen willkommen geheißen hatte. Er brannte vor

Zärtlichkeit für sie und vor überschäumender, sehnsüchtiger Lust. Er

begehrte ihre Not zu teilen und sie aufzulösen, sie zu befreien und sie zu

trösten.

Er legte seinen Arm um sie; preßte sein Gesicht gegen das sanfte,

süßduftende Gold ihres Haares. Er sagte ihren Namen. Sie antwortete

nicht.

»Blodeuwedd«, sagte er wieder, »Blodeuwedd...«

Er küßte ein Ohrläppchen, das er unvermutet in jener Haarflut fand,

aber immer noch antwortete sie nicht. Aus dem Dunkel ertönte nur ein

unterdrücktes Schluchzen.

»Was ist denn?« fragte er. »Ist dir nicht wohl?«

»Ich habe mir Gedanken gemacht«, sagte sie, und ihre Stimme klang

erstickt von einem neuerlichen Schluchzen, das sie erbärmlich zu

unterdrücken versuchte, »über etwas, von dem du nie gedacht hast, es

könnte mir nahegehen. Denn während du in Caer Dathyl mit deiner

Sippe glücklich warst und mich vergaßest, war ich hier einsam und

grämte mich um dich. Und da fiel mir ein: Was würde ich fühlen, wenn

du gehen und nimmer wiederkehren würdest? Wenn du sterben solltest

und ich ohne dich weiterleben müßte? Und eines Tages kann das

geschehen. Denn eines von uns beiden muß zuerst sterben, und was,

wenn du es sein solltest?« Und sie weinte.

Llew zog sie so eng an sich, wie es möglich war. Er preßte sie an sich

und küßte ihr Gesicht und ihre tränennassen Augen viele Male, und mit

ebenso großer Lust wie Mitleid.

»Ich habe nicht die Absicht, zu sterben«, sagte er. »Eine lange Zeit

wird vergehen, bevor eines von uns sterben wird.«

»Aber es ist eine Zeit, die kommen muß«, schluchzte sie.

»Geliebtes, wenn sie kommen muß, was denkst du wohl, wer von uns

beiden zuerst gehen wird ich, ein großer starker Mann, oder du, eine

Frau so zart wie eine Blume? Ich bitte dich, spar' dein Mitleid um

mich!« Und er lachte leise, zärtlich, in ihr Haar.

»Aber vielleicht kommt es doch anders!« klagte sie. »Eine Frau sitzt

daheim in Sicherheit. Ein Mann aber zieht in den Krieg, und auf der

Jagd kann ihn ein wilder Eber töten, oder in einem Wald können ihm

Vogelfreie auflauern!«

Er lachte wieder. »Mögen die Götter deine Sorge um mich lohnen!«

sagte er. »Aber wenn mich diese Götter nicht töten, dann wird jenes

Töten nicht leicht werden!«

Sie wand ihre Arme um ihn und küßte ihn viele Male. »Um der Götter

willen und um meinetwillen«, bettelte sie, und ihre Lippen berührten die

seinen, »sag' mir, wie du getötet werden könntest. Denn mein

Gedächtnis für Vorsichtsmaßnahmen ist besser als deines!«

Da stutzte er. Gwydion hatte ihm streng verboten, jemals über das in

den Sternen verborgene Geheimnis zu sprechen.

Doch sie war schön, und er liebte sie. Er konnte ihrer Not diesen Trost

nicht abschlagen, der sie beruhigen würde. Er mag sich über diese

Beunruhigung auch ein wenig gefreut haben, so tief er sie bemitleidete.

Denn in früheren Tagen hatte er sie genau beobachtet, ob ihr etwa der

Gedanke an ihren magischen Ursprung eine Angst vor Auflösung

einflößte, wie er sie einmal in seiner Kindheit verspürt hatte. Er hatte

aber nie erkennen können, ob sie an Anfang oder Ende dachte. Sie hatte

sich an den angenehmen Dingen der Gegenwart gewärmt, wie sich ein

Kätzchen in der Sonne wärmt. Das Gold und das Grün und die Blüte

des Heute hatten ihr genügt, ohne daß sie an Gestern oder Morgen

dachte. Und er hatte sie ob ihrer Kindhaftigkeit nicht weniger geliebt.

Eher mehr. Doch manchmal hatte es ihm ein wenig das Gefühl des

Alleinseins gegeben.

Und jetzt war ihre Besorgtheit süß. Sie machte sie lieblicher,

vertrauter, als sie je zuvor gewesen war. Er küßte sie und lachte, seine

Wange an ihrer Schulter reibend.

»Ich freue mich ja, es dir zu sagen«, sagte er. »Ich kann nicht leicht

getötet werden, und nur durch eine Wunde. Und es würde ein Jahr

dauern, den Speer zu machen, der mich durchbohren könnte. Er hätte

keine Macht, wenn zu irgendeiner Zeit an ihm gearbeitet würde, solange

die Druiden nicht ihre Opfer darbringen.«

»Bist du dessen ganz sicher?« sagte sie, und es kam ihm nicht seltsam

vor, daß ihre Stimme so eifrig klang. Natürlich würde sie froh sein,

denn nichts konnte weniger wahrscheinlich sein, als daß je ein Speer so

hergestellt wurde.

»Das bin ich«, erwiderte er. »Und ich kann weder in einem Haus noch

außerhalb eines Hauses getötet werden. Ich kann weder auf dem Rücken

eines Pferdes noch zu Fuß getötet werden.«

Sie stöhnte auf. Er dachte, es geschehe vor Erstaunen. Doch der

Klang ihrer Stimme tönte flach und leblos, als sie sagte: »Fürwahr, wie

kannst du dann überhaupt getötet werden?«

»Ich werde es dir sagen«, antwortete er. »Wenn ein Bad an einem

Fluß errichtet und der Bottich mit einem dicht gepackten Strohdach

überdeckt würde, und eine Ziege stünde daneben; und wenn ich dann

mit einem Fuß auf dem Rand des Bottichs und mit dem andern auf dem

Rücken der Ziege stehen würde, so könnte mir jeder Mann, der jenen

Speer hätte, meinen Tod erteilen.«

Sie küßte ihn mit einem Ausbruch von Liebe und Dankbarkeit. »Ich

danke den Göttern«, sagte sie, »daß es so leicht ist, dem zu entgehen.

Und daß du meiner Sorge ein Ende gemacht hast.«

... Später schlief er, sie aber schlief nicht. Sie lag mit weit offenen

Augen hellwach neben ihm, und ihre blütenzarten Brüste und Arme

schimmerten im silbrigen Mondzwielicht Wunder, so unwirklich wie

Träume. Ihre Augen, die in Dunkel und Nichts starrten, sahen Goronwy

Pevr. Ihr Herz flüsterte seinen Namen wieder und wieder, bis es ein

Rhythmus wurde, zu dem ihr Blut floß und ihre Gedanken sich

bewegten und sie Atem schöpfte. Der Wind draußen schien ihn zu

rauschen und die Hunde ihn in die Nacht hinauszuheulen und die Mäuse

in den Wänden mit ihren kleinen, huschenden Füßen den Takt mit ihm

zu halten.

Schließlich erhob sie sich.

Sie erhob sich so lautlos wie ein Geist, sich sacht des Schläfers

schlaffen Armen entziehend. Sie blickte auf ihn hinab und dachte mit

Abscheu daran, daß sie noch ein ganzes Jahr bei ihm würde bleiben

müssen.

»Aber es hätte schlimmer kommen können«, dachte sie. »Ich hätte die

Art und Weise, wie er getötet werden kann, nie herausbringen können.

Ich fürchtete schon, es würde mir nicht gelingen. Aber es war leicht,

sehr leicht. Keine Frau könnte je Goronwy so leicht täuschen. Er würde

niemals an der Brust eines Weibes sein Leben verplappern. Er würde sie

mit seinen eigenen Händen erwürgen, wenn sie es versuchte, würde sie

so schnell töten, wie er ein Reh tötet... Aber es würde auch keine Frau

je versuchen, Goronwy zu täuschen... Goronwy...!«

Und sie preßte ihre Hände gegen ihr Herz, das bei seinem Namen so

hart schlug, daß es ihr aus dem Leib zu springen drohte. Sie dachte an

die Macht und die Kraft und die Leidenschaft Goronwys, die

Leidenschaft, die wie Feuer von unter der Erde war, von dem Ort, wo

die urzeitlichen Dämonen des Feuers lebten, unter der Dunkelheit...

Sie dachte an die vergangene Nacht und an diese.

Sie sah wieder ihren Mann an.

Einst war die jubelnde Verehrung, mit der er sich ihrer Schönheit

erfreut hatte, ihr Stolz und ihr Vergnügen gewesen. Jetzt kam sie ihr

halbherzig vor, ein Ärgernis, eine dünne Milch-und-Wasser-Liebe,

deren ekelerregende Lauheit sie am liebsten laut geschmäht hätte. Sie

hatte sich an wilderen Feuern gewärmt, Feuern, die ihr Bewußtsein

stärker zum Glühen gebracht, ihr luftiges Wesen fester in der Erde

verankert, die Kälte jener unbekannten Räume, aus denen sie

gekommen war, besser vertrieben hatte. Und ihr Geist, der fast zu leicht

war, um von seinem eigenen Gewicht in unserer Sphäre gehalten zu

werden, klammerte sich verzweifelt an diese rohere Hitze.

»Er wird mühelos sterben«, flüsterte sie, auf Llew niederblickend,

»jetzt, da wir den Weg wissen.«

Sie sagte es ohne Haß. Denn sie haßte ihn nicht. Für sie war er kein

Mensch mehr. Er war nur noch ein Verdruß und eine Mauer zwischen

ihr und dem Glück. Sie hielt seinen Tod nicht für einen Mord: lediglich

für das Wegschieben eines Hindernisses aus ihrem Weg. Haß erfordert

eine ebenso ausschließliche Hingabe wie Liebe, und ihre flackernden

Feuerchen des Bösen konnten selbst in dieser neuen Aktivität ihrer

Leidenschaften, die sie über den Stand der Halbbeseelten erhob, eine

solch gewaltige Bezeichnung nicht beanspruchen. Es war Ärger, nicht

Haß.

Sie wandte sich von Llew ab und verließ ihn. Sie schlich durch die

Dunkelheit der Halle zum Tor, wo der Torhüter schlief, trunken vom

Wein, mit dem er die Rückkehr seines Herrn gefeiert hatte.

Es fiel ihr schwer, das Tor allein zu öffnen, aber es gelang ihr. Dann

ruhte sie aus, erschöpft und keuchend gegen den großen Holzbrocken

gelehnt, der sie mit sich hinausgeschwungen hatte, ihre entsetzten

Augen zurück zu dem Schläfer kehrend. Es schien ihr, als wäre das

Knarren dieser aufgehenden Tür laut genug gewesen, um die ganze

Welt aufzuwecken, als müßte der Himmel donnernd davon widerhallen

und Schreie aus jeder Kehle in Mur y Castell ertönen. Aber der Torhüter

lag nach wie vor hingestreckt da und schnarchte, blind und taub gegen

alles um ihn herum. Auch hätte er, wäre er wach gewesen, es kaum

gewagt, offen nach dem Tun seiner Herrin zu fragen.

Sie blickte wieder vorwärts.

Sie hatte jetzt die Schwelle überschritten. Sie stand in einer grauen

und monströsen Welt, in der das kränkliche Licht schwach mit

unheimlichen Schattenscharen kämpfte, alles in einer nebligen,

unheimlichen Fahlheit verloren. Im Osten erblaßten die Sterne, loschen

aus. Die Dämmerung nahte langsam, als hätte sie Angst vor dem, was

sie enthüllen könnte, sollten einige finstere Wesen der Nacht noch in

der Welt weilen.

Eine Fledermaus flog vorüber, ein dunkler Schatten, lautlos und

finster in diesem schaurigen Zwielicht... Sie dachte an die Dämonen

der Luft...

Einen Augenblick lang blieb sie zitternd stehen, wo sie war. Sie fühlte

sich, als könnte auch sie, sollte sie sich in jene bleiche und grausige

Trübnis wagen, verlorengehen und für immer ein Geschöpf der Nacht

werden, ewig an diese gespenstergraue Welt gebunden, in der schwarze

Schatten wie böse Geister umherschlichen. Dann dachte sie wieder an

Goronwy. Die Feuer seiner seltsam flammenden Augen schienen

magnetische Fackeln zu sein, die sie weiterzogen...

Sie ging zu einer Hütte in der Nähe des Palastes, wo ein Mann war,

über den sie schon mit Goronwy gesprochen hatte. Er hatte keine Liebe

für seinen Herrn, weil Llew einmal gegen ihn Urteil gesprochen hatte,

einer grausamen Tat wegen, wenn er ihm auch Leben und Freiheit

gelassen hatte.

Sie sprach lange mit jenem Manne in dem geisterhaften Grau. Sie

drängte ihn, und er schrak furchtsam zurück. Da nahm sie eine goldene

Kette von ihrem Hals und zeigte sie ihm, und seine Augen glitzerten vor

einer Gier, die sich erhob, um mit seiner Angst zu kämpfen. Auch

begann sich sein Sinn über die Genugtuung, die dieser geheimnisvolle

Gang seinem Haß versprach, hämisch zu freuen.

So gab sie ihm schließlich die Botschaft und die Hälfte der Kette.

»Die andere Hälfte wird dir gehören«, sagte sie, »wenn du ein Zeichen

zurückbringst, von dem ich weiß, daß es aus der Hand des Herrn

Goronwy kommt.«

Und bevor die ersten roten Speere des Morgens den Osten durchbohrt

hatten, war sie zurück in Llews Bett, vor sich hinlächelnd, während ihre

Seele im Schlaf davontrieb... Ihr Bote aber hastete so eilig davon wie

die Schatten, hastete in Goronwy Pevrs Land...

IERTES

APITEL

PRUCH DER

TERNE

/ A

US JENEM

WURDE EINE

ACHT

UND AUS NEUEN

AGEN WURDEN

ÄCHTE

REIMAL HUNDERT

AL UND ÖFTER FLOH DIE

ONNE UND GRIFF

WIEDER AN

HEISS UND GOLDEN ÜBER DER

ELT

Zwölf Mal dünnte sich der Mond zur Schmalheit einer Sichel, schwoll

der Mondgöttin Leib wieder zu einer Völle heran, die rund war wie von
einem Wunder, von dem sie nie entbunden wird.

Während jener Zeit muß Llew wie ehedem sein Land regiert und

seine Frau geliebt haben. Und in Ruhe und Beruhigung müssen Math

und Gwydion seine Zufriedenheit beobachtet haben, und alle ihre

Befürchtungen waren eingeschläfert und ihre Herzen gewiß, daß es nur

ein trügerisches, auf dem Wind umherschweifendes Hirngespinst

gewesen war, was Math an jenem Tage, als der Junge Caer Dathyl

verließ, gewarnt hatte.

Dinodig blühte in einem goldenen Frieden, der unwandelbar schien.

Das Leben schien bis auf die Bewegungen der Jahreszeiten Halt

gemacht zu haben und zufrieden an dem schönen Ort zu verweilen, den

es da gefunden hatte. Nur Blodeuwedd wußte es besser, sie, die wie eine

seltene, goldene Spinne in ihrem Netz wartete, sicher verschanzt hinter

der leeren Lieblichkeit ihres Blumengesichtes.

Und auch Goronwy Pevr wußte es, er, der an einem geheimen Ort

schwer arbeitete, während die Druiden von Penllyn unter den heiligen

Eichen die Opfer darbrachten. Inmitten der Flammen und der

Dunkelheit seiner verborgenen Schmiede weidete er sich schon an den

ausgedehnten Landen von Ardudwy und an der Schönheit der Frau, die

ihm dieser Speer, den er da fertigte, gewinnen würde; und seine Augen

funkelten noch heller.

Auch er wartete...

Doch es kam ein Tag, da er nicht mehr arbeitete. Da der Speer hart

und hungrig unter der Sonne blitzte, in seiner ganzen scharfen,

gezackten Schlankheit bereit war...

An jenem Tage sandte er einen Boten zu Blodeuwedd von den

Blüten.... Das »Mabinogi« berichtet, daß sie hierauf zu Llew Llaw

Gyffes gegangen sei und mit ihm gesprochen habe.

»Herr«, sagte sie, »ich habe mir über die Sache, von der du mir im

vergangenen Jahr erzähltest, den Kopf zerbrochen. Denn ich kann nicht

begreifen, wie das sein könnte. Wenn ich das Bad für dich bereiten

lasse, wirst du mir dann zeigen, wie es dir möglich ist, mit einem Fuß

auf dem Rande eines Bottichs zu stehen und mit dem anderen auf dem

Rücken einer Ziege?«

Er lächelte, wie wir lächeln, wenn wir einem Kind willfahren. Sie sah

so schön aus in ihrem Schmeicheln, wie sie mit ihren blauen Augen und

rosigen Lippen eifrig zu ihm aufsah und die Sonne auf ihr Goldhaar

schien.

»Ich werde es dir zeigen«, sagte er.

Sie lächelte und küßte ihn zum Dank, klatschte in die Hände wie ein

vergnügtes Kind und ging dann hinaus, um dem Gesinde die nötigen

Anordnungen zu erteilen.

Sie bauten ein Badehaus am Fluß Cynvael, jenem Strom, an dem auch

Pryderi seinen Tod empfangen hatte. Sie stellten dort einen Bottich auf

und überdeckten ihn mit einem dicht gepackten Strohdach. Auch

wurden alle Ziegen des Cantrevs zusammengetrieben und an eine Stelle

jenseits des Flusses gebracht, gegenüber vom Bryn Kyvergyr.

Und der Bote eilte wieder zurück, um diese Kunde zu Goronwy Pevr

zu tragen...

Blodeuwedd aber sagte zu Llew: »Herr, das Bad und das Dach sind

bereit.«

»Gut«, sagte er, »ich werde gern hingehen und es mir anschauen.«

Am Tage danach gingen sie zusammen an das Ufer des Flusses

Cynvael hinab und besahen den großen Bottich unter dem kleinen Dach.

Blodeuwedd blickte ihren Mann an, und sie blickte die dunkel

aufragende Masse des Hügels Bryn Kyvergyr an, wo Goronwy im

Hinterhalt lag; und der Mann, den ihre Augen nicht sahen, er war's, den

sie sah...

Sie beeilte sich, etwas zu sagen, fürchtend, Llew könnte in der Stille

das heftige Schlagen ihres Herzens hören: »Willst du nicht in das Bad

steigen, Herr?«

»Mit Freuden«, antwortete er. Er entkleidete sich und stieg in den

Bottich und badete darin.

Blodeuwedd sah ihm zu, wie er in dem Wasser plantschte. Sie hatte,

während sie dort wartete, etwas von der schrecklichen Unschuld der

Spinne an sich, die ihre feinen und kunstvollen Grausamkeiten

mechanisch vollbringt, um ihren Hunger zu stillen, ohne auch nur einen

Gedanken an die Gefühle ihrer Beute zu verschwenden: nur ihrer

eigenen Absicht bewußt... Jener prächtige weiße junge Körper, der da

in dem Bottich planschte, war ihr weniger, als die Fliege der Spinne ist.

Er war keine Nahrung, er war bloß eine Tür, die eingetreten, ein Stein,

der aus ihrem Wege gestoßen werden mußte.

Nach dem heutigen Tag würde sie nie wieder über ihn stolpern; er

würde fort sein, äußerst und vollkommen fort eine Beschwernis, die

erledigt war. Sie würde allein sein, allein mit Goronwy, in ihrer

gemeinsam erwählten Welt aus Feuer und Fleisch. Die Sonne würde

über der Erde aufgehen, um nie wieder zu versinken.

Ein Zittern packte sie, ein Schauer der Erwartung. Ihre Seele

schwindelte vor Freude, sprang den Armen der Freiheit entgegen, die

sie erwarteten...

Ihre Gedanken summten und schossen umher wie erschreckte Bienen:

>Goronwy! Mein Goronwy! In einer kleinen Weile schon wird er tot

sein, in einer kleinen, kleinen Weile! Und du und ich werden immer

zusammen sein...< Konnte es wahr sein, daß dieser Tag endlich

gekommen war? Was, wenn Goronwy einen Augenblick, nachdem die

Opfer vorüber waren, an dem Speer gearbeitet hatte und dieser also

nicht die Macht besaß, zu töten?

>Er würde Verdacht schöpfen. Er würde nach dem Werfer suchen.

Vielleicht wird er sogar

DICH

töten!<

Und es bedurfte aller Macht ihres Willens, sie davon abzuhalten, beim

Gedanken daran die Hände zu ringen.

Llew legte eine Hand auf den Rand des Bottichs, als wollte er

heraussteigen.

Sie rief ihm zu, kaum gelang es ihr, die Angst aus ihrer Stimme

fernzuhalten: »Herr, was ist mit den Tieren, von denen du sprachst?«

Seine Hand fiel wieder vom Rand des Bottichs. »Ach ja«, sagte er,

»laß eines von ihnen einfangen und herbringen.«

Sie ging eifrig und sorgte dafür, daß sein Auftrag erfüllt wurde, und er

blieb, wo er war, ruhte im Wasser.

Die Sonne sank in den Westen; ein Heer von Schatten sammelte sich

über der Welt... In jenem roten Licht mag ihn der Gedanke durchzuckt

haben, daß sein Tun eine Unbedachtheit war, eine Versuchung des

Schicksals. Hatte nicht Gwydion ihm einst Bande auferlegt, niemals

einen Fuß auf den Rand eines Bottichs und den anderen auf den Rücken

einer Ziege zu setzen und dadurch das Unheil herauszufordern?... An

diesem Fluß war es gewesen, daß Pryderi gestorben war, fiel ihm ein,

Gwydions mächtiger Feind, erschlagen in jenem gewaltigen

Zweikampf, der schon Legende war. Hier, wenn irgendwo, konnten die

Dunklen Mächte über den Samen des Sohnes Dons Macht haben hier,

wo jenes Blut düster aus dem Wasser schrie...

Aber er war kein Kind mehr, für das es unrecht war, Gwydions Gebot

nicht zu gehorchen. Er war jetzt ein Mann, der über seine eigene

Sicherheit bestimmen konnte. Manchmal machten sie einen Mann

übervorsichtig, diese Druidenwarnungen vor Unheil und Tod, vor

dunklen magischen Wunden, die nicht heilen wollten, nicht einmal in

einer anderen Welt...

Welchen Harm konnte es denn bringen, den Tod zu seinem Fest

einzuladen, wenn man ihm keine Tür offen ließ, durch die er eintreten

konnte? Kein Feind kannte das Geheimnis, das Llews Verhängnis war;

niemand in der Welt hatte eine Waffe, die so geschmiedet war, daß sie

ihm sein Verderben bringen konnte, selbst wenn jemand, der ihm

übelwollte, ihn hier sähe.

Llew lächelte über diese eingebildete Gefahr... Im übrigen würde er

sich in Blodeuwedds Augen zum Narren machen, wenn er verspätete

Vorsicht zeigte und sie enttäuschte. Er wollte nicht, daß sie ihn für

ängstlich hielt...

Seine Frau kam mit einem Diener zurück, der eine Ziege hinter sich

herzog. Der Bursche band sie neben dem Bottich fest, mit dem Gesicht

eines Menschen, der sich sehr über die Launen seines Herrn und seiner

Herrin wundert, dann ging er wieder zum Palast zurück.

Blodeuwedd hielt sich in der Nähe, lauernd...

Llew erhob sich. Die Schatten waren jetzt versammelt, geballt und

wartend. Mit jedem Augenblick wurden sie schwärzer, länger, streckten

ihre dunklen Arme aus, die Welt zu bedecken. Ein rotes Glühen begann

sich im Westen zusammenzuziehen. Der Hügel Bryn Kyvergyr warf

einen schwarzen und massigen Schatten, wie der erste Wachturm der

Nacht, über die Erde...

Llew setzte einen Fuß auf den Rand des Bottichs, so die mystischen

Bedingungen halb erfüllend. Er tastete mit dem anderen nach dem

Rücken der Ziege und sah, mit einiger Überraschung, daß Blodeuwedd,

der so viel an diesem Anblick gelegen hatte, gar nicht zu ihm

herschaute, sondern zu dem Hügel hinüber...

Auf Bryn Kyvergyr hatte sich Goronwy Pevr auf ein Knie erhoben,

und sein Arm war zum Wurf gehoben...

Llews Fuß fand den Rücken der Ziege.

Es war ein pfeifendes Blitzen blauen Lichts in der Luft etwas, das

selbst unter dem glühenden Gold des Sonnenuntergangs kalt glomm. Es

prallte mitten in der Luft auf Llews Körper und drang in ihn ein. Es fuhr

durch ihn hindurch, die Speerspitze aber blieb in seiner Flanke stecken,

als er fiel.

Sie leuchtete im Gefieder eines Adlers, der von dort aufflatterte, wo

Llew gefallen war, mit einem wilden, unirdischen Schrei...

Goronwy kam zu Blodeuwedd, die auf den Knien lag, mit weißen

Händen ihr Gesicht bedeckend. Sie hatte nicht die Kraft gehabt, jenen

letzten Augenblick zu sehen, der Sieg oder Niederlage bringen mußte.

Er stand hoch und dunkel über ihr, und seine Lippen lächelten, und

seine Augen funkelten...

Sie blickte auf, immer noch bebend, doch ihre Augen wurden größer,

und ihre Lippen bogen sich zu ungläubiger Freude. »Ist es vorbei ?«

flüsterte sie. »Ist er tot?«

Und zur Antwort zeigte er ihr den roten Schaft des Speeres ohne

Spitze...

Sie erhob sich. Ihre Augen waren Sterne. Sie schauten nicht zum

Bottich hinüber, zu dem, was unter ihm liegen mochte... Sie waren

verherrlichend und frohlockend auf Goronwys Gesicht geheftet.

»Jetzt bist du es, dem ich gehöre«, sagte sie. »Ganz dir!«

»Mir fürwahr!« antwortete er. Er riß sie an sich. Seine Hand, die ihre

Schulter umfaßte, färbte diese rot mit dem Blut, das der Speer an seinen

Fingern hinterlassen hatte. Sie ließen einander los.

»Die Nacht kommt...«, sagte er und schaute sie an.

Sie lächelte, und ihr Gesicht war wie eine sich öffnende Blume...

Sie wandten sich um und gingen zusammen zum Palast zurück, eng

umschlungen.

Und Llew Llaw Gyffes ward nicht mehr gesehen...

Die Sonne sank, färbte die Wasser des Flusses Cynvael blutrot, und

im Westen stand ein gewaltiges Flammen wie ein

Leichenscheiterhaufen. Das Licht der Welt erstarb. Die Nacht kam

herab, mit ihren schwarzen Schleiern, weich und dunkel und unsäglich

geheimnisvoll, die Erde einhüllend. Eine Schwärze, die Sichtlosigkeit

war, lastete auf der Welt und die Stille des Todes.

Das Heer der Sterne marschierte auf, eine Unzahl winziger, heller

Armeen am Himmel: die Sterne, die Gwydion einst in einer Nacht vor

langer Zeit auf einem Feld gedeutet hatte. Gedeutet hatte, und

vergebens gedeutet hatte... Jetzt schauten sie herab, teilnahmslos wie eh

und je, zu hoch und zu fern, um der Erde Hilfe oder Mitleid zu

gewähren, blickten herab auf ihre Warnung, die nicht beachtet, auf ihr

Verhängnis, das erfüllt worden war. Sie sahen die ganze Nacht hindurch

zu, von ihren angestammten Plätzen am Firmament aus, und blinkten

kalt auf jenes verlassene Bad des Todes am Ufer des Cynvael hernieder.

Und die Nacht war einsam, war solch eine unendliche, schwarze Leere,

wie es der Raum sein mag, durch den eine frisch entkörperte Seele flieht

verloren und betäubt und hilflos, als würde sie ins Urnichts

zurückgefegt...

Am Morgen erhob sich Goronwy Pevr von Llews Bett, und er nahm

Llews Gestalt an und herrschte über Llews Land.

Und bald schien es dem Volk von Dinodig, als richte sein König nicht

mehr so gerecht wie ehedem, sondern begünstige allezeit die Männer,

deren Freundschaft ihm am meisten nützen konnte. Heute ist das die

Gewohnheit der meisten Herrschenden, doch in den Tagen Maths wurde

es nicht für die Tat eines guten Königs gehalten. Desgleichen erlegte er

dem Land neue Steuern auf, sich und seine Anhänger mästend, und die

Liebe zum Gold in ihm wuchs immerzu. Sein Wesen wurde barsch,

bisweilen ein Ding, vor dem man sich fürchten mußte. Die Leute

begannen zu flüstern, in seinen Augen stünde ein neues Funkeln, als ob

hinter seinem eigenen Gesicht ein anderes hervorspähte, und daß ein

Wechselbalg aus Annwn in ihm stäke.

Und eines Tages im Herbst, als die Blätter rot waren wie Blut und die

Tritte des nahenden Winters das Meer kälteten, kam Gwydion der Sohn

Dons in Hast nach Caer Dathyl und zum Palast Maths des Königs

geritten. Weder sich selbst noch sein Pferd hatte er auf jenem Ritt

geschont, und was ihn begrüßte, war Schweigen. Ein Schatten lag über

Caer Dathyl, trotz der mittäglichen Sonne.

Er stieg ab, und das Gesicht des Mannes, dem er die Zügel zuwarf,

war blaß und finster. Auf allen Gesichtern am Hofe lagen Finsternis und

Verwirrung und ein weißes, betroffenes Staunen, wie das eines Volkes,

das die Macht der Sonne erlöschen sieht und die Gesetze der Natur

beiseite gestoßen.

Goewyn empfing ihn mit den freundlichen Worten des

Verwandtengrußes, und in ihren Augen, die gegen ihn immer kalt

gewesen waren, sah er Mitleid. Das traf ihn wie ein Speer, denn darin

sah er seine schwärzesten Ängste Wirklichkeit geworden, und er

erkannte, daß endlich das eingetreten war, was nicht einmal Maths

Macht zu heilen vermochte. Und er sah auch, daß der Hof dies ebenfalls

wußte, daß es das war, was ihnen die Angst auferlegt hatte: Der König,

dessen Macht immer so unbesieglich wie die der Sterne geschienen

hatte oder die der Gezeiten, war hilflos, unfähig einer Tat.

Er konnte die Angst und das Staunen spüren, die auf ihre Herzen

einpeitschten, kalt wie Wellen aus dem Meer: >Ist dieser Feind so stark,

daß er sogar unserem König widerstehen kann, ihm, der schon mit den

Göttern selbst verkehrt hat? Wird sein Kriegsgeschrei sogar hier

ertönen, in den Hallen von Caer Dathyl? Werden wir das Schicksal des

Volkes von Dinodig teilen? Ist die Zeit von Maths Macht vorüber und

er selbst ein verbrauchter Mann, unfähig, uns ferner zu schützen? Sind

die guten Götter besiegt worden, und kommt jetzt die Nacht der uralten

Prophezeiungen auf die Welt hernieder?<

Es rauschte durch den Sinn eines jeden Menschen dort, wie

Schwalben durch die Lüfte rauschen: >Goronwy Goronwy, der Feind

der Götter!<

Doch etwas Hoffnung muß noch in Gwydion gewesen sein, als er in

Maths Kammer ging und die Tür hinter sich schloß.

Der alte König saß allein. Sein Kopf war gesenkt, und seine große,

hervorspringende Nase und die grauen Augen, die stumpf wie ein nach

der peitschenden Wut eines Sturmes mattes Wintermeer aussahen,

waren fast in der weißen Flut seines Bartes versunken. Er sah aus wie

ein verwitterter, schneebedeckter Fels, auf den die Wetter niedergehen;

und es umgab ihn auch der Hauch eines sehr menschlichen Schmerzes,

ähnlich dem erbärmlichen Gram hilfloser alter Männer bei

gewöhnlichen Feuerstätten.

Gwydion stand staunend und sprachlos vor ihm, wie einer, der hört,

daß die Sonne nicht mehr aufgehen wird.

Der König blickte auf, und seine grauen Augen waren lichtlos, älter

und trauriger als die Jahrhunderte.

»So bist du also endlich gekommen, Neffe. Ich wunderte mich, daß

du nicht früher kamst.«

»Ich wiegte mich zu lange in Sicherheit«, sagte Gwydion. »Als ich

die bösen Berichte aus Llews Landen zuerst vernahm, hielt ich sie für

törichte Lügen: Nichtigkeit, deren Verleumdung unter der Würde einer

Bestrafung war. Aber sie kamen und kamen, bis ich besorgt wurde und

meinen Geist durch die Nacht sandte, um seine Gedanken zu

erforschen. Und dann konnte ich ihn nicht finden... Also schaute ich in

den Kristall und sah seine Kammer in Mur y Castell und die Gestalt

eines anderen Mannes, der dort neben Blodeuwedd schlief.«

»Auch ich hörte«, sagte Math. »Nicht die Geschichten, die von

lügnerischen Zungen verbreitet werden können, sondern das Stöhnen

und die Unzufriedenheit in den Herzen meines unterdrückten Volkes.

Doch wir, du und ich, die wir ihn haben heranwachsen sehen, wissen,

daß solche Taten niemals die Llews sein konnten. Ich war so erstaunt,

wie ich es in all den Jahrhunderten zuvor nicht gewesen bin. Und ich

versuchte, aus der Ferne in sein Inneres zu schauen, konnte es aber nicht

finden, nur das eines anderen an seiner Statt... Ich sah, daß einer, der

eine gewisse Kenntnis der niedrigeren und dunkleren Formen der Magie

besitzt, seine Gestalt und seinen Platz eingenommen hatte, in der

Meinung, er könne uns durch diesen Gestaltenwandel täuschen, kaum

ahnend, daß es sicherere Wege gibt, einen Mann zu erkennen, als an

seinem Gesicht. So wähnt er sich in Sicherheit.«

»Bald wird er es besser wissen!« sagte Gwydion, und die Wildheit

des Wolfes, in dessen Gestalt er einst gesteckt hatte, flammte für einen

Augenblick in seinem Gesicht auf. »Wenn Llew für immer fort ist, soll

er Feuers sterben, und ich werde die schlimmsten Bande, die ich

ersinnen kann, seinen künftigen Leben auferlegen, und in jeder Welt, in

die ich reichen kann, für die schlimmsten Qualen sorgen!«

Math sah ihn stumm an, bis das Wolfsrot aus seinem Gesicht wich

und es wieder nur das weiße Weh trug, das auch das Gesicht des Sohnes

Mathonwys bleichte.

»Du vermagst nicht soviel«, sagte er. »Du kannst ihn nicht Arawns

Händen entreißen. Wir sind die Herren der Erde, und es gibt Gesetze,

die es uns verwehren, uns mit den Angelegenheiten Annwns oder mit

jenen zu befassen, die Arawns Untertanen geworden sind. Sonst

könnten wir Llew zurückgewinnen. Du magst seinen Mörder aus der

Welt schicken und dafür sorgen, daß ihm bei seiner Rückkehr ein böser

Empfang bereitet wird, doch zwischen Leben und Leben würde Arawn

sein König sein. Und Gerechtigkeit, nicht Rache, lautet stets das Wort,

mein Neffe.«

Gwydion lachte: ein kurzer und bitterer Laut, wie knirschendes Eis.

»Gerechtigkeit sollte genügen!« sagte er. »Für ihn und für sie. Ich

erkundete ihre Gemüter wohl, wie sie dort lagen und einander

verschlangen wie Schweine. Es gibt ein Herz, und nur ein einziges, das

über den Wechsel der Könige von Dinodig frohlockt. Sie führte Llew

zur Schlachtbank wie ein Schwein: Blodeuwedd, die du und ich

erschufen!«

Maths eisgrauer Kopf sank noch tiefer auf seine Brust hinab. »Sie

ward schlecht gestaltet, schlecht vorausbestimmt. Ist das ihre Schuld,

oder unsere, die wir sie mißformten? Es war ein zu großes Wagnis,

solch eine Wanderin von den Winden herabzuziehen, die zufrieden war,

in eine so leichte, notdürftige Form einzutreten. Solch eine konnte nicht

zu Llews Gattin taugen. Hätten die Götter doch meinen Verstand

verdorrt, bevor ich an ihre Gestaltung dachte!«

Gwydion lachte wieder. »Hätten sie lieber Arianrhod verdorrt, bevor

ihre versauerte Eitelkeit und ihr Trotz sie dazu brachten, dem Jungen

dieses Verhängnis aufzuerlegen! Was sonst konnten wir tun, nachdem

sie uns alle anderen Wege versperrt hatte? Und Arianrhod kann sich

nicht damit entschuldigen, daß es eben ein armer Geist aus dem

Weltraum sei, was da in ihr hause. Frauen sind Llews Fluch vom

Anfang seines Lebens an gewesen. In jenen Blüten, aus denen wir ihm

ein Weib gestalteten, muß starkes Gift gewesen sein!«

»Arianrhod wird ihren Preis für die Taten, die sie getan hat, bezahlen

müssen«, sagte Math. »Dies ist der Anbruch eines Zeitenalters, und

schlimme Dinge nahen. Wir haben den Becher noch nicht bis zur Neige

geleert, mein Neffe. Und bald wird er an ihren Lippen sein.«

Er starrte durch das Fenster, hinaus auf die Schatten, die sich über

dem Flusse Conwy längten. Sein Gesicht sah aus, als sähe er einen

größeren und breiteren Fluß, grenzenlos wie das Leben selbst, einem

kälteren Meere zuströmend...

Gwydion wandte sich von dem Haß ab, der mit dem Widerhaken

vergifteter Liebe versehen war, und jenem Hassen zu, das wild und

ungehindert lodern konnte. Doch selbst diese Wendung brachte Unheil,

denn der Gedanke an jene beiden führte ihm einen solchen Ansturm der

Sehnsucht her nach dem, den sie ihm geraubt hatten, daß er eine Weile

lang nur stumm dastehen konnte, mit zuckenden Händen und

zuckendem Gesicht, mit schierer, Fleisch gewordener Folter ringend,

mit solchem Schmerz, wie er ihn nicht für möglich gehalten hätte.

Es war ihm, als würde sein Herz auf spitzen Steinen zerstampft und

zermahlen, und er hätte in seiner Qual laut schreien mögen. Erst jetzt

hatte er innegehalten, um sie zu ermessen und ihr ganzes Entsetzen zu

schmecken. Er war spornstreichs losgeritten, von ihr wie von Stürmen

umpeitscht, um Maths Hilfe zu suchen. Und jetzt gab es auf der ganzen

Welt keine Hilfe. Llew war fort, und kein Mensch wußte, wohin. Dies

war das Ende...

Doch noch einmal erhob sich sein Herz gegen die kalte Brandung

jenes Urteils. Nicht durch Verzweiflung erlangen Menschen seine und

Maths Macht.

»Was haben sie mit ihm getan?« flüsterte er. »Er konnte nicht

vernichtet werden; er konnte sich nur anderswohin begeben. Wo ist er?«

»Ich weiß nicht einmal, wo der Körper ist, den er trug«, sagte Math.

»Ich habe gesucht, doch wo immer Llew war, finde ich jetzt nur

Goronwy Pevr. Bei Tage sitzt er auf dem Thron und richtet und bestraft

und belohnt. Bei Nacht aber geht er zum Bett Blodeuwedds, und mit der

Dunkelheit kommt seine eigene Gestalt über ihn, die Gestalt, die sie

liebt.«

»Goronwy Pevr, König von Penllyn und Mörder Llews«, sagte

Gwydion und fuhr sich mit der Zunge über die Lippen, als wäre ein

schlechter Geschmack auf ihnen. »Llew hatte aber auch Körper und

Seele. Wo sind sie jetzt?«

Math erhob sich von seinem Sitz. Wieder ragte er auf, schien seine

große graue Gestalt die Kammer zu erfüllen, ehrfurchtgebietend und

majestätisch wie Klippen, die sich von ihren uralten Plätzen erheben.

Seine Stimme scholl durch den Raum, als ob das Feuer in dem jüngeren

Manne sie stärkte, so wie erloschene Vulkane durch die

unauslöschbaren Feuer des Erdinneren wiedererweckt werden.

»Ich habe alle Wege versucht, und vergeblich. Doch werden wir es

wieder und wieder versuchen. Komm, Neffe, füge deine Kraft der

meinen hinzu!«

Nacht kam, und wieder Tag. Eine weitere Nacht verging, und danach

ihr strahlender Zwilling.

Am dritten Mittag saßen Gwydion und Math allein in der Kammer

des Sohnes Mathonwys; und ihre Hände und ihre Sinne waren müßig

und ihre Gesichter grau und erschöpft. Eine kalte Düsternis umhing sie,

ein dämpfender, trübender Schatten, den das Sonnengold nicht

erwärmen oder auflösen konnte. Sie sahen alt aus, wie sie da saßen,

müde Männer, die gescheitert waren. Manchmal hoben sich die Augen

des einen und erforschten die Tiefen in denen des anderen, als suchten

sie dort nach einem unversuchten Mittel, nach einer Kunst, die noch

nicht geschlagen worden war.

In Grau saßen sie da, wie geschlagene Krieger nach einer verlorenen

Schlacht.

»Wir haben in Erde und Feuer und Wasser nach ihm gesucht«, sagte

Gwydion. »In der Luft und unter Wasser. Wir haben die Gedanken

Goronwys und Blodeuwedds gesiebt, während sie schliefen. Und wir

haben die Winde gesiebt, die aus Annwn herwehen, doch nicht einer

von ihnen hat ihn in die Unterwelt getragen. Er ist im Kristall unsichtbar

und im Teich. Wenn er nur einen einzigen Gedanken an uns gehabt

hätte, würden wir ihn gefunden haben. Und er könnte sich an

niemanden als uns wenden. Es ist, als dächte er nicht«, sagte er.

Und beide waren stumm, entsetzt bei diesem Gedanken an eine

Vernichtung, die so vollkommen außerhalb aller Grenzen der Natur lag.

»Er ist irgendwo«, sagte Math schließlich, »und er muß dort denken.

Doch wo ist >dort

gefunden. Mein Verstand hätte Himmel und Erde so sicher und

geschwind durchdrungen, wie ein Speer fliegt, und er hätte ihn

gefunden, wie ein Speer sein Ziel findet. Doch jetzt kann ich es nicht...

Ich nähere mich meiner Verwandlung...«

Und er sah in der Tat alt aus, nicht wie ehedem, so bejahrt zerklüftet

und machtvoll wie Berge, sondern alt, wie verbrauchte, müde Männer

es sind, gekrümmt unter der Last des Wehs und gebeugt von der

Weisheit der Jahre. Der Verlust Llews beugte ihn und ebenso schwer

oder noch schwerer das Gewicht der stummen Qual Gwydions.

Und sein Neffe fühlte, wie er ihn so sah, einen Jammer, daß diese

hohe, unermeßliche Macht, die alle seine Tage überschattet hatte bald

gefürchtet, bald benötigt , jemals Schwinden oder Schatten erfahren

mußte.

>Er liebt mich, wie ich Llew liebe. Oder fast so sehr, wie ich Llew

liebe. Auf der ganzen Welt könnte es keine andere derartige Liebe

geben. Denn ich bin aus Maths Blut, aber ich bin nicht aus seinem

eigenen Körper: wenigstens nicht, soviel ich weiß...

Doch wieviel zählt in der Liebe das Besitzen? Als ich dachte, Llew

sei glücklich in Dinodig, da konnte auch ich glücklich sein, obwohl ich

einsam war; als ich wußte, daß er auf der Erde wandelte, mit seinen

starken Gliedern und seinem hellen Schopf und seinem hellen Lächeln,

obwohl ich ihn nicht sehen konnte. Erst jetzt, da ich weiß, daß er

nirgendwo mehr so wandelt, ist dieser Schmerz in meinem Herzen...<

Er legte seinen Kopf auf seine Hände; saß stumm, brütend da.

>Irgendwo ist er. Irgendwo muß er sein. Ich werde ihn finden, wenn ich

lange genug suche, und wäre er auch zu weit fortgegangen, als daß ich

ihm in diesem Körper folgen könnte!< Konnte der Gott im Menschen

seinen Willen eisern genug machen, die unerbittlichen Mauern des

Schicksals zu durchbohren?

Irgendwo, wie weißes Licht schwach auf fernen Hügeln glänzt,

dämmerte die Gewißheit, daß er es konnte: graue Dämmerung, welk

und schwach, über den Trümmern einer sturmerschütterten,

sonnenlosen Welt, ein Schimmer, der ebensogut Tag wie Nacht sein

mochte. Er wußte, daß dieses Licht aus ihm selbst kam. Doch hielt er es

darum nicht für eine Täuschung; vielmehr für eine gewissere Wahrheit.

Er glaubte an sich selbst und daher an Gott.

Zum ersten Mal hatte Maths Stärke ihn im Stich gelassen. Also mußte

er seine gesamte eigene Kraft entwickeln, und noch mehr als sie.

Endlich hob er den Kopf.

Nicht allein nach seinem Willen konnte er diese Reise unternehmen:

Er ließ den König seinen Onkel, der alt und leidgebeugt war, wenn auch

nicht so bitter geschlagen wie er selbst, allein zurück, den König, der

ihn vielleicht brauchte. Viele mochten sagen, der künftige König von

Gwynedd solle jetzt an der Seite seines Onkels bleiben, als seine Hilfe

und Hauptstütze.

»Herr«, sagte er, »ich kann keine Ruhe finden, bevor ich Nachricht

von meinem Neffen habe.«

Schweigen, Schweigen, in dem sogar das Schlagen eines Herzens so

laut wie Hammerschläge geklungen hätte.

»Geh denn«, antwortete Math, »und die Götter geben dir Kraft!«

Am Abend schieden sie voneinander. Gwydion hatte wieder das

Gewand eines Barden angelegt. Die Verkleidung, die den hitzigen

Begierden seiner Jugend gedient hatte, mußte jetzt der bitteren,

vielleicht lebenslänglichen Suche seines Mannesalters dienen. Goronwy

und Blodeuwedd durften nicht ahnen, daß man sie verdächtigte. Bei

seiner Suche durfte es keine neugierigen Augen und Ohren geben.

Später, wenn Palast und Hof weit hinter ihm lagen, würde er das

Aussehen seines Gesichtes verändern. Doch jetzt, da er sich vor seinem

Onkel verneigte, war es noch nicht maskiert von Magie. Der alte König

sah in das Gesicht, das er liebte, und er wußte, es konnte zum letzten

Mal sein. Sie sagten die gebührenden Worte des Segnens und des

Lebewohls und schieden voneinander. Doch unter der Tür wandte sich

Gwydion wieder um, angerührt von etwas in jener düsteren,

gebirgshaften Majestät, in der Math dort allein saß.

»Bist du sicher, daß du mich nicht brauchen wirst, Herr«, fragte er,

»daß du mir auch Herzensabschied gibst?«

»Solange ich lebe, kann ich das Meine hüten«, sagte Math, »jetzt, da

ich aufgewacht bin. Ich mag zu lange und zu träge im Frieden und

Glück dieser jüngsten Tage geträumt haben. Ein alter Hund schläft gern

in der Sonne. So sieht der Wolf seine Gelegenheit, sich an die Herde

heranzuschleichen. Doch meine Zähne sind noch kräftig. Nur vergiß

nicht, Neffe, die Pflicht, die dir obliegen wird, wenn meine

Verwandlung kommt. Die Erinnerung an mich wird Goronwy nicht von

Caer Dathyl fernhalten; und deine Brüder sind gradheraus und stark,

doch was List angeht, keine Gegner für einen wie ihn. Und mehr und

mehr regiert List und weniger und weniger Kraft die Welt. Du selbst

hast es bewiesen, als du Pryderi besiegtest.«

»Wie er, wird auch Goronwy nicht so lange leben, bis du eine

Erinnerung bist«, antwortete Gwydion. »Da Llew offenbar nicht nach

Annwn gegangen ist, muß er noch irgendwo in dieser Welt sein, und

wenn er es ist, werde ich ihn finden. Deshalb habe ich aufgehört, an

Rache zu denken. Die zu nehmen, werde ich seiner Hand überlassen.«

»Dann hast du dich rein für die Suche gemacht«, sagte Math. »Geh.«

Doch saß er noch lange da und sah seinem Neffen hinterher, als er ihn

mit den Augen des Körpers schon lange nicht mehr sehen konnte. Er

hatte sich um Llew nicht so sehr gegrämt, wie Gwydion es getan, und

doch wußten die Götter, daß er Gram genug erlitten hatte. Er hatte

seinen Erben immer noch an seiner Seite, und die größte Hoffnung

seiner Lebenstage war in Sicherheit. Für ihn konnte eine Welt, die

Gwydion barg, nicht so schwarz werden, wie sie jetzt für Gwydion

geworden war.

Er wußte aber, daß sein Neffe im Schmerzensmeer versunken war,

über dem seine Weisheit noch leuchtete wie die weißen Felsen ewiger

Verheißung. Wie lange der Sturm auch toben mag, schließlich wird die

Sonne wieder scheinen. Doch wie lange wird das Sturmgewölk noch

dauern? O Herren der Sterne: wie lange noch?

Schwer ist es, selbst für einen Weisen, am Abend des Lebens, wenn

der Kampf vorüber und Frieden verdient und errungen scheint, zu

sehen, wie sich die schöne Zukunft verfinstert und der grünende Garten

zerwühlt und zertrampelt wird und wie sich der liebste Mensch in

Qualen windet, die man ihm nicht ersparen kann. Math hatte gedacht,

daß für ihn keine bitterere Zeit kommen könne als jene Jahre, in denen

Gwydion und Gilvaethwy in ihren Tiergestalten durch die Wälder

geschweift waren. Jetzt wußte er es besser. Der König bedeckte sein

Gesicht mit seinem Mantel und saß stumm da...

Gwydion aber schritt auf sonnenloser Straße gen Powys. Die roten

und goldenen Blätter waren unter dem Hauch eines frühen Frostes

gefallen. Ein dünner Wind klagte durch ihre welken und verblaßten

Haufen und ließ die entblößten und nackten Bäume beben. Der

bewölkte Himmel wurde mit der nahenden Nacht dunkler.

Er ging allein, auf eine Suche, während derer ein Sterblicher, sollte

sie erfolgreich sein, sogar den Bezwinger aller Menschen berauben und

besiegen mußte: den Tod.

Der Himmel wurde schwarz, und einer um den anderen, Schar um

Schar, traten die Sterne hervor, die er in der Nacht nach Llews Geburt

ergründet hatte, und sahen ihm stumm zu, wie er seine einsame Straße

dahinzog.

ÜNFTES

APITEL

YLANS

/ S

IE TRUGEN DIE

UNDE VON

LEWS

OD ZU

RIANRHOD DER

OCHTER

ONS

DIE IN IHRER

MEERUMGÜRTETEN

ALLE SASS

. S

IE LACHTE

ALS SIE ES HÖRTE

ABER

VOR

ÄME

MIT WENIG

REUDE

»Mein Bruder hat also den Einsatz verloren, um den er gespielt hat!

Den Preis, für den er sogar mich drangegeben hätte! Besser wär' es für

ihn gewesen, hätte er dieses Spiel überhaupt nie angefangen!«

Dann fügte sie hinzu: »Mein Onkel und mein Bruder sind große

Magier, doch als sie dieses Weib für Llew gestalteten, wirkten sie

Unheil. Oder es wirkte vielleicht dieses eine Mal der Zauber eines

anderen stärker als der ihre... Was hat Gwydion getan? Hat er an

diesem Mann und dieser Frau Rache genommen, wie es Rechtens ist?«

»Das hat er nicht, Herrin«, antworteten die Boten. »Er ist

verschwunden, und es heißt, daß er durch das Land ziehe, um die Seele

Llews zu suchen.«

Arianrhod lachte wieder, ein harsches und hektisches Lachen, das wie

zerspringendes Kristall klang. »Dann ist er ein Narr«, sagte sie. »Die

Toten haben es nicht so eilig, zurückzukommen. Will er seine Kraft an

vergebliche Träume und Wanderungen verschwenden, während

Goronwy sich Blodeuwedds erfreut und der Lande, die mein Onkel

Llew zum Lehen gegeben hat? Wenn wir verloren haben, was wir am

höchsten schätzten, sollen wir dann greinen, kindische Hoffnungen

hätscheln und hinter Irrlichtern herjagen? Oder uns erheben und

nehmen, was an Gutem uns geblieben ist: denen den Tod bereiten, die

zu hassen wir ein Recht haben? Letzteres ist der Weg des Weisen!«

»Es ist aber ein schlimmes Ding, Herrin, und das Zeichen dafür, daß

unsere eigenen Leben geendet haben, wenn uns nur das noch freut«,

sagte einer von ihren Hexenmeistern. »Dann sind wir wahrlich tot und

nur noch unsere eigenen Rächer.«

Darauf erzitterte Arianrhod und erbleichte; einen Augenblick lang

schien es, als hätte ein kalter Wind sie schrumpfen lassen. Doch dann

hob ihr Kopf sich desto höher, und ihre lieblichen Lippen wölbten sich

zu ihrem verachtungsvollsten Lächeln.

»Eines weiß ich bestimmt: daß Gwydions Liebe wenig Wert hat.

Hätte ich meinen Sohn geliebt, würde ich ihn gerächt haben.«

Und jenes war das allererste Mal, daß sie diesen Ausdruck

gebrauchte: >mein Sohn<.

Da blickte Elen die Demütige von ihrem Weben auf. »Vielleicht ist es

gut für dich, Arianrhod, daß Gwydion keine Rache sucht. Denn er

könnte sie hier suchen.«

Arianrhod leuchtete in ihrer ausbrechenden Leidenschaft wie eine

Flamme.

»Wenig Gutes würd' es ihm bringen, wenn er das täte! Aber er hat

kein Recht dazu! Er hat mich herausgefordert. Er hat dieses Spiel

gewählt und angefangen, nicht ich; kann ich dafür getadelt werden, daß

ich mich nicht völlig zugrunderichten habe lassen? Er soll nur auf

seinen Erben aufpassen, schließlich wollte er ihn ja haben; ich werde

auf mich aufpassen!«

»Kannst du das?« sagte Elen und lächelte...

Doch ihre Schwester war schon aus der Halle gestürmt.

Aber den ganzen Herbst hindurch war Arianrhod von Rastlosigkeit

befallen, und sie wandelte oft und allein an jenen weißen Stränden, die

das Schloß vom Silbernen Rad umgaben. Nur eine Stelle betrat sie nie:

dort unter den Bäumen, wo vor langer Zeit Gwydion die Blätter für sie

in Sterne verwandelt hatte.

Es mag ihr wie ein an ihr begangenes Unrecht vorgekommen sein,

daß jemand anderer als sie selbst es gewagt hatte, ihrem Sohn Schaden

zuzufügen. Er war ihr Fleisch und aus dem Blute Dons gewesen. Sein

Tod mag ihr als ein fruchtloser Gewinn erschienen sein, denn er konnte

ihren Anspruch auf Jungfräulichkeit nicht wiederherstellen. Wäre sie

eine Jungfrau gewesen, hätte Llew niemals in die Welt kommen und

hier seinen Tod empfangen können. Auch konnte sie sich über diesen

Tod nicht um seiner selbst willen freuen, denn sie hatte ihn nie um

seiner selbst willen gehaßt. Sie hatte ihn ja kaum gekannt.

In der Vergangenheit hatte ihr die Vorstellung Vergnügen bereitet,

Gwydion winde sich immer noch unter dem Gedanken, daß sie ihn

hasse. Sie waren einander immer lieb und teuer gewesen; war es da

wahrscheinlich, daß er ohne sie ganz glücklich sein konnte, obschon er

Llew hatte, da doch auch sie ohne ihn nicht glücklich sein konnte? Es

konnte einfach nicht sein, daß er sie nicht vermißte, daß gar das Kind,

das er o unaussprechliche Beleidigung und Demütigung! noch mehr

als sie selbst begehrt hatte, seine Erinnerung an sie so gänzlich

auslöschte.

Doch jetzt besaß er dieses verwünschte Kind nicht mehr, und es

mochte sein, daß er sie haßte. Und etwas in ihr wand sich unter diesem

Gedanken...

Sie hatte sich an ihm rächen wollen. Doch Rache an jenen, die wir

lieben, kommt uns meist teuer zu stehen...

Die Tage vergingen und wurden kürzer. Die Nächte kamen früher und

früher, wie der Winter seine Frostdecke über die Welt legte.

Eines Abends, als der Westen rot wie ein Blutfleck auf einem düstren,

eisengrauen Horizont lag, erging sie sich am Strand. Himmel und Meer

schienen gleichermaßen aller Farbe entleert. Sie redete sich ein, daß sie

ihre Rache bekommen habe und glücklich sei. Doch unter der

Befriedigung in ihrem Hirn pochte ein dumpfer Schmerz in ihrem

Herzen. Sie mußte sich zitternd an den beharrlichen Feuern des Zorns

wärmen, deren Schrein ihre Seele so lange gewesen war.

Da erblickte sie in den Wassern eine Veränderung. Im Westen, wo die

sterbende Sonne immer noch ein goldenes Glimmern über sie goß,

schäumten die Wellen weiß und blitzend auf. Sie stiegen höher, faßten

das erlöschende Licht, glühten rosa und purpurn und golden,

schleuderten ihre weiße Gischt gen Himmel, wie Herolde die Banner

ihres nahenden Königs schwingen.

Sie beugte sich vor, gespannt und erstaunt. In all ihren Jahren am

Meer hatte sie noch nie etwas Ähnliches gesehen. Oder doch wie

lange war es her, seit sie sich das letztemal an jene Stunde erinnert

hatte? einst, in einer mond-beglänzten Nacht, als sie am Strand

umhergewandert, war da nicht auch so eine Meereswoge aufgestiegen,

in schäumendem, wirbelndem Weiß landwärts gerauscht?

Doch damals war Frühling gewesen, und jetzt war Herbst. Sommer

hatte bevorgestanden, und jetzt nahte nur der Winter. Nein, der Winter

war ja schon da. Hatte sie vergessen, was es war, das Erde und Himmel

so grau machte? Damals war die Zeit des Erwachens und

Lebenspendens gewesen, und jetzt war die Zeit für Sterben und Verfall.

Aber sie sah jenen Regenbogen im Westen größer werden und

erglühen. Sah die Wellen, die ihn bildeten, vom Meeresgrunde zu

Manneshöhe ansteigen, funkelnd wie Flammen, sich alle sammeln und

schimmern unter einer einzigen Krone aus Schaum. Sah sie

vorwärtspreschen, ein sprühendes, wirbelndes Wunder, auf Caer

Arianrhod zu. Pfeilgerade kamen sie heran, pfeilgerade auf den Strand

zu; und die kleinen Wellen am Ufer lachten, wie sie die großen kommen

hörten, und tanzten vor Freude.

... Sie hatten die Küste erreicht. Sie teilten sich: Jene flammende

Blume aus Schaum öffnete sich und fiel in einem Schauer glitzernder

Gischt ins Meer zurück, als ihr ein junger Mann entschwamm,

leichtfüßig an Land gesprungen kam. Groß und goldenhaarig und

lachend stand er da, aus meerblauen Augen zu ihr herablächelnd.

Sie erkannte ihn. In dem Augenblick, da sich die Wellen für ihn

aufgetan, hatte sie ihn erkannt. Er erinnerte sie nur zu sehr an den

Jungen, dem sie vor Jahren den Fluch des Ungeliebtseins auferlegt

hatte. Nur daß dieser Gwydion weniger ähnlich sah...

Eine entsetzliche Schwächewelle ging über sie hinweg, und sie mußte

die Augen schließen. Sie dachte, die Worte wie kalte Speere in ihrem

schwindligen Kopf: >Gibt es denn nichts, was ich in meinem Leben

getan habe, das jetzt nicht zu mir zurückkommt?<

»Dylan«, flüsterte sie, »Dylan, Sohn der Wogen.«

Er mißdeutete den Grund ihrer Schwäche und ihres Schwankens. Er

lachte und faßte nach ihren Händen.

»Ja, ich bin Dylan, Mutter. Freust du dich, mich zu sehen? Ich hatte

nicht gewußt, daß mein Fortschwimmen dir solch ein Leid bereitete.«

Da schien sie zu sich zu kommen. Ihr Gesicht rötete sich, als spiegelte

es etwas von dem roten Licht wider, das noch am eisernen Himmel über

ihnen glühte. Sie legte ihre weißen Arme um ihn und klammerte sich an

ihn, und ihr Gesicht veränderte sich. Ihr Mund zuckte seltsam.

»Ein Leid!« Sie lachte unstet. »Ein Leid oh, mein Sohn!«

Er drückte sie an sich. Er lachte und küßte sie. »Ich wette, daß nicht

viele Männer vor dir davongeschwommen sind! Ich habe immer von

deiner Lieblichkeit erzählen hören, doch hätte ich nie gedacht, eine so

schöne Mutter vorzufinden!«

Sie lachte und schob ihm das goldene Haar aus der Stirn. »Ich merke,

du hast schon die Redensarten gelernt, die den Frauen gefallen, mein

Sohn. Es wäre auch kaum zu erwarten gewesen, daß sie dich lange ohne

diesen Unterricht gelassen hätten schön wie du bist... Gut ist deine

Heimkehr, mein Sohn. Du wirst hier gebraucht.«

»Wozu denn?« fragte er. Aber sie wollte es ihm noch nicht sagen...

Sie gingen zusammen in ihr Schloß, und in jener Nacht feierte sie mit

ihm in Caer Arianrhod und war fröhlich, bis das Gesinde unter sich zu

flüstern begann, durch den Verlust des einen Sohnes müsse das Herz

ihrer Herrin erweicht worden sein, so daß sie jetzt weise genug sei, über

den froh zu sein, der ihr geblieben war. Mutter und Sohn sprachen

miteinander, und sie fragte ihn nach den Palästen unterm Meer und nach

seiner Kindheit dort. Und ihre blauen Augen, die auf ihm verweilten,

leuchteten vor jenem Licht, das die Suche nach Wissen in den Söhnen

und Töchtern Dons stets hervorrief.

Ihr Lächeln war so mild wie der Mond im Frühling, und alle

Rastlosigkeit und Unzufriedenheit schienen aus ihrem Gesicht gewichen

zu sein, fortgeweht vom heiteren Strahlen der Abendröte.

Doch zuletzt, als die Nacht alt wurde und die meisten der Festenden

schliefen, verdüsterte es sich wieder, und er fragte sie, als sie einander

im Licht der erlöschenden Fackeln gegenübersaßen: »Mutter, du

sagtest, ich würde hier gebraucht? Warum ist mein Kommen gerade

jetzt besonders gut?«

Sie sah ihn an und sagte tonlos: »Dein Bruder wurde ermordet.«

»Mein Bruder?« sagte er erstaunt. »Fürwahr, ich wußte nicht einmal,

daß ich einen hatte!«

»Du hattest aber einen. Als Kind war er immer traurig darüber, daß du

davongeschwommen warst; er hätte dich gerne gekannt und mit dir

gespielt.« Sie schloß die Augen, wie sie das sagte. Woher sie das wußte,

weiß niemand zu sagen. »Er war so jung wie du, und noch jünger, und

jetzt ist er ermordet worden.«

»Wie ist das geschehen?« sagte Dylan, und auch sein Gesicht

verdüsterte sich.

Sie erzählte ihm die Geschichte von Goronwys Liebe zu Blodeuwedd,

und wie Llew Llaw Gyffes gestorben war. Dylans schönes Gesicht sah

am Schluß fürwahr dunkel aus. »Nun«, sagte er, »was willst du, daß ich

tue?«

»Du mußt den töten, der deinen Bruder tötete«, sagte sie.

»Das werd' ich freudig tun«, antwortete er. »Eine kleine Aufgabe wird

das für mich sein, und eine glückliche.«

»Es wird nicht leicht sein«, sagte sie. »Es gibt nur eine Art von Speer,

die ihn töten kann, so wie es nur eine Art gab, die deinen Bruder töten

konnte. Und nur mein Bruder Govannon der Schmied kann den machen,

der Goronwys Verderben sein wird.«

»Dann werde ich also zu meinem Onkel Govannon gehen und ihn

bitten, ihn für mich zu machen«, sagte Dylan. »Es scheint mir aber, als

ob ihr Landmenschen höchst unvernünftig schwer zu töten wärt.«

»Wir haben unsere eigenen Weisen, den Tod fernzuhalten«,

antwortete sie, »und wenn diese versagen, sind wir zunichte. Wie Llew

es ist! Wie Goronwy es sein wird, wenn du ihn mit dem Speer

durchbohrt hast. Jetzt lacht er im Stolz seines Sieges über uns alle. Denn

mein Onkel Math ist altersschwach, und mein Bruder Gwydion, der

König, der nach ihm kommen wird, hat Llew aufgezogen und ist wie

von Sinnen, seitdem er von seinem Tod erfahren hat. Er streift im Land

umher und durchsucht die Winde nach der Seele seines Neffen. Und in

Ermangelung seines Erstlingsanspruchs wird keiner meiner anderen

Brüder Rache nehmen. Doch dein Recht ist so gut wie seines.«

»Das ist es fürwahr«, sagte Dylan, »und ich werde guten Gebrauch

davon machen!«

Dafür küßte sie ihn. »Da sprach fürwahr mein Sohn!« sagte sie.

Am nächsten Morgen rüstete sie ihn für die Reise zu Govannon und

gab ihm manchen Rat. Zuerst wollte sie ihm den Weg dorthin erklären.

Er aber lachte und schüttelte seinen Lockenschopf.

»Sag mir nur, wo das Meer seiner Schmiede am nächsten kommt,

Mutter. Bis gestern abend bin ich in meinem ganzen Leben noch nicht

zu Fuß gegangen hab' ich mich nicht gut gehalten, für einen, der darin

so ungeübt ist? , aber ich habe keine große Lust, es allzulang zu tun.

Und bestimmt würde ich nicht wissen, wie man ein Landpferd reitet.

Meine Rosse sind immer die Wogen gewesen. Ich werde zur Schmiede

meines Onkels schwimmen, wenn sie so gelegen ist, daß ich es kann.«

»Sie liegt an der Mündung des Flusses Conwy«, antwortete sie. »Aber

die Wellen sehen heute kalt aus, mein Sohn. Bist du sicher, daß dir nicht

kalt werden wird?«

»Genauso leicht könnte es einem Kind von der Milch seiner Mutter

kalt werden«, lachte er. »Die Wellen sind meine ältesten Freunde. Du

brauchst keine Angst um mich zu haben, Mutter.«

»Ich habe keine«, sagte sie. »Doch ist da noch etwas.« Und sie legte

ihre Hand auf seinen Arm. »Dein Onkel Govannon ist ein Mann von

jähzorniger Gemütsart. Er sah dich als Neugeborenes

davonschwimmen, und er wird vielleicht denken, du wolltest dir einen

Scherz mit ihm erlauben, wenn du, ein Fremder, zu ihm kommst und

behauptest, jener ertrunkene Dylan zu sein, seiner Schwester Sohn.

Frag' ihn nach dem Speer, bevor du ihm sagst, wer du bist. Er ist zu

jedem freundlich, der ihn nach Waffen fragt, so versessen ist er auf

seine kostbaren Speere und Schwerter.«

Dylan runzelte die Stirn. »Du solltest ihn besser als irgend jemand

anderes kennen, und doch will es mir nicht gefallen, mich gegenüber

meinem Onkel Govannon so zu verhalten, als wäre er ein bissiger Hund.

Ich habe mich noch nie vor Hunden gefürchtet, oder vor irgend etwas

anderem«, sagte er, »und mein Onkel wird meinen Mut nicht höher

schätzen, wenn er das erfährt. Ich wünschte, deine Sippe wäre froh über

mich, statt sich meiner zu schämen!«

»Sie wird sich deiner niemals schämen«, sagte sie. »Und es ist gut,

sich Govannon mit Vorsicht zu nähern. Versprich es mir!« bat sie.

Einen Augenblick lang sah der Jüngling unentschieden aus. Dann

tätschelte er ihre Hand, die auf seinem Arm lag, und lächelte. »Also

gut«, sagte er, »wie du willst, Mutter.«

Sie ging mit ihm zum Meer hinab und sah ihm zu, wie er in die

Wellen tauchte. Sie segnete ihn und schickte ihn auf seine Reise. Als er

aus den Wellen zurückblickte, stand sie immer noch dort am weißen

Strand, und der Wind verwehte ihr goldenes Haar. Und ihre Hand

winkte ihm Lebewohl.

Er lachte. Er rief zurück zu ihr: »Ich werde dir Goronwys Kopf als ein

Geschenk heimbringen, Mutter!«

... Selbst als er am Busen der Wellen ihrem Blick entschwunden war,

verweilte sie noch, beobachtete das Meer. Sie leuchtete wie eine

Flammenzunge, wie sie da stand, so schön und so zerstörerisch.

»Sollte ich Gwydion das rauben, was er über alles schätzte, und ihn,

der mir nie mehr war als der Zeitvertreib einer Nacht, seinen Sohn

behalten lassen?« fragte sie sich. »Soll ich den einen von ihnen leben

lassen und den anderen nicht?«

Govannon der Sohn Dons arbeitete in seiner Schmiede an der

Mündung des Conwy, als ein Bote zu ihm kam. Er erkannte den

Burschen als einen Mann im Dienste seiner Schwester Arianrhod,

obwohl er ihn jahrelang nicht gesehen hatte. Es war keine

Freundlichkeit in Govannon. Sein Herz war wund wegen Llews Tod

und wegen Goronwys Ungeschorenheit. Jetzt am allerwenigsten wollte

er an seine Schwester erinnert werden, den Ursprung aller dieser

Schmerzen. Als er den Diener sah, brummte er nur wie ein großer Bär

und arbeitete weiter.

Der Bote blieb in einiger Entfernung stehen und wartete, bleich, voll

Angst zu stören, während die Hiebe des Schmieds einen Regen roter

Funken versprühten, die unregelmäßig wie Blitze auf seinen mächtigen

Armen und seinem grimmigen Gesicht aufglühten. Er handhabte das

Metall, als wäre es ein Mensch, den er haßte. Und der Bote wich immer

weiter zurück, bis die Wand allem Weichen ein Ende machte.

Dort ermannte er sich. Ein wachsames Auge auf Govannons Hammer

gerichtet, sprach er:

»Deine Schwester sendet dir eine Botschaft, Herr.«

»Und«, sagte Govannon, »was will sie?«

Sein Hammerarm schwebte immer noch über seinem Kopf, und seine

Augen glotzten unangenehm in dem roten Licht.

Der Mann fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. »Sie schickt dir

eine Botschaft «, sagte er.

»Und wozu?« brummte Govannon.

»Ich werde es dir sagen, wenn du mich läßt«, stammelte der Mann.

»Ich werde dich sterben lassen, wenn du es nicht tust!« fuhr ihn

Govannon an. »Soll ich den ganzen Tag vergeuden und warten, bis du

soweit bist, Arianrhods Nichtigkeiten auszuspucken?«

Wieder befeuchtete der Mann seine Lippen. »Sie gebietet mir, dir

auszurichten, sie habe durch Künste, die dein Haus beherrsche,

erfahren, daß Goronwy Pevr, der Llew Llaw Gyffes tötete, deinen

Neffen und ihren Sohn, heute auf seinem Weg hierher sei, um einen

Speer von dir zu holen. Er wird groß sein und blauäugig und

goldenhaarig, und es wird, wie jetzt bei Tage immer, viel von der

Ähnlichkeit mit Llew auf ihm sein. Er wird einen meergrünen Mantel

tragen, der von zwei Broschen aus rotem Gold zusammengehalten wird,

die mit einer Kette aus dem gleichen Material miteinander

verbunden...«

Weiter kam er nicht. Die Stimme des Schmieds prallte mit einem

gewaltigen Gebrüll gegen ihn, das ihm die Worte von den Lippen

schmetterte. Govannons geballte Fäuste stiegen noch höher, und sein

Hammer schlug gegen das Dach der Schmiede.

»Hierher wird er kommen?« brüllte er. »Er wird es wagen, zu

MIR

kommen?«

»Das wird er fürwahr«, sagte der Diener, »und meine Herrin fleht

dich an, bei den heiligen Banden der Verwandtschaft, um alter Liebe

willen, aus den Tagen, da ihr zusammen Kinder wart: Gib ihm jenen

Speer, sobald er nach ihm fragt, und mitten durchs Herz.«

»Das ist der erste anständige, frauliche Satz, den ich seit einer sehr

langen Zeit aus ihrem Munde gehört habe«, sagte Govannon, »und du

kannst ihr ausrichten, daß es mir eine Freude sein wird, ihren Willen zu

erfüllen.«

Govannon ap Don hieß den Helfer, der bei ihm in der Schmiede war,

den schärfsten Speer holen und die Spitze vergiften. »Denn es wäre

schade, wenn der Mörder meines Neffen einen zu raschen Tod stürbe«,

sagte er.

Der Mann gehorchte. Er tauchte den schlanken Schaft aus Bronze mit

seiner blitzenden, scharfen Spitze in das brodelnde Gift.

Und Govannon lächelte...

»Er hat von den Kindern Dons Besseres verdient«, sagte er.

»Gwydion ist es, der dies tun sollte«, sann er. »Aber ich verletze sein

Recht nicht allzu sehr. Niemand könnte von mir erwarten, daß ich den

Mörder in meine Schmiede herein- und ihn lebend wieder hinausließe.

Und ich habe die Aufforderung Arianrhods, die, trotz allem, die Mutter

des Jungen war und deshalb die Person, die das größte Recht an ihm

hatte. Wenn es auch ein Jammer ist, daß sie durch nichts anderes zur

Vernunft gebracht werden konnte als durch sein Sterben.

Ein Jammer auch, daß mein Bruder den Jungen so verwöhnte, daß er

nie genug klaren Verstand entwickelte, um sich vor irgend etwas zu

fürchten, sondern die ganze Welt für seinen Freund halten und hingehen

und sein teuerstes Geheimnis im Bett einer Hündin ausplappern mußte.

Letzten Endes hat Arianrhod noch am meisten Vernunft bewiesen, denn

während Gwydion wie ein Mondsüchtiger auf einer verrückten Suche

umherirrt, hat sie eine richtige und angemessene Rache für ihren Sohn

ersonnen.«

Doch der Helfer hörte nicht zu. Er starrte durch den niedrigen

Eingang auf die graue Unruhe des Meeres hinaus. Und seine Augen

begannen aus ihren Höhlen zu treten.

»Herr, dort bewegt sich etwas auf den Wassern!« flüsterte er.

»Schau, dort drüben auf dem Meer es ist wie ein Wagen aus

Schaum auf den Wellen, es bricht das Licht auf hundert Arten und mit

hundert Farben, wie ein Diamant.«

Doch Govannons Augen waren auf die Speerspitze geheftet, und er

dachte daran, wie jener andere Speer geblitzt haben mußte, als er vom

Hügel Bryn Kyvergyr flog... Jene vergiftete, noch dampfende

Speerspitze enthielt seine ganze Seele, in einem Warten, das so heiß und

tödlich wie sein eigenes war. Sie hielt sein Bewußtsein gefangen wie

ein Wall aus Feuer.

»Was kümmert mich das Meer«, sagte er rauh. »Laß es ausspeien,

was es will. Schau lieber die Straße entlang und sag mir, ob du dort

jemanden kommen siehst.«

Der Mann schaute, und Govannon schaute, aber beide konnten dort

niemanden entdecken. Doch als sie umkehrten, um zurück in die

Schmiede zu gehen, sahen sie schließlich doch jemanden: eine Gestalt,

die herankam, aber nicht von der Straße, sondern von der Küste her. Der

Mann war aufgetaucht, während sie in die andere Richtung geschaut

hatten. Sein Mantel hob sich grün von den grauen Felsen ab. Sie sahen,

wie hell die Sonne auf sein goldenes Haar schien.

Govannon sah, daß zwei rotgoldene Spangen den Mantel an der Brust

des Fremden zusammenhielten. Der Schmied erzitterte, und seine

Finger zuckten vor Eifer. Seine Augen leuchteten so gierig wie die eines

Wolfes. Doch ging er zu seinem Amboß zurück und hämmerte wieder

drauflos, wie ein Mann, der seiner täglichen Arbeit nachgeht. Nur hielt

er den Speer in seiner Nähe bereit, in dem schwarzen Schatten auf der

anderen Seite des Ambosses, wo man ihn vom Eingang aus nicht sehen

konnte.

Der Fremde kam an die Tür. Das rote Licht der Esse spielte drohend

über seine junge, ranke Gestalt und sein Goldhaar hin. Einen

Augenblick lang sprach er nicht. Seine Augen waren diese

flammendurchzuckte Finsternis nicht gewohnt, und der Schmied in den

Schatten kam ihm geradezu wie die geballte Masse der Nacht vor, die

da in der rußigen Düsternis aufragte.

Dann tat er einen Schritt vorwärts. Er lächelte, und seine junge

Stimme klang klar und fröhlich.

»Bist du Govannon der Schmied, der Sohn Dons? Ich bin gekommen,

um mir einen Speer zu holen.«

Diese Worte waren das Signal...

Govannon packte den Speer und schleuderte ihn, und die See brüllte

auf und bäumte sich, stieg in weißen Fontänen gen Himmel, als dieser

Wurf sein Ziel traf... Jenes war der Wurf, der uns als einer der Drei

Frevelhaften Würfe auf der Insel Britannien überliefert wurde. Taliesin

sagt, daß

Die Wellen von Erinn und Mann und aus dem Norden

und die von Britannien, drängend in schönen Horden

ihn sahen und betrauerten und daß seither die wilden Wellen

unaufhörlich gegen die Küste gepeitscht haben, Rache für diesen Wurf

heischend.

Er traf Dylan in die Brust. Er prallte zurück, und das Blut kam rings

um den eingedrungenen Speer herum hervorgeschossen wie eine Art

schrecklich roter Blume, die sich erblühend öffnet.

Und dennoch griff er an. Er ging vorwärts, stracks auf den Mann zu,

der ihn tödlich verwundet hatte. Erst als er ihn erreicht hatte, taumelte

und fiel er auf den Boden der Schmiede; und dann war Govannon auf

ihm, eine Hand in sein Haar gekrallt, die andere das Schwert zum

Todesstreich hebend.

Doch Dylan blickte in seine Augen auf und lachte: ein seltsamer,

rasselnder Laut, der seine Lippen und sein Kinn mit Rot bedeckte. »Du

bereitest mir einen überwarmen Empfang, Onkel«, sagte er.

Das Gesicht des Schmieds erbleichte, und die Augen quollen ihm fast

aus dem Kopf. Das Geschlecht Maths begriff schnell. »Wer bist du, daß

du mich Onkel nennst?« wollte er wissen. »Bist du nicht Goronwy

Pevr?«

»Ich bin nicht Goronwy; ich kam, um den Speer zu holen, der

Goronwy töten sollte...« Die meerblauen Augen wurden glasig; der

Schleier des Todes breitete sich über sie. »Meine Mutter Arianrhod

schickte mich zu dir, um diesen Speer zu holen und meinen Bruder

damit zu rächen.«

Govannon hatte das Schwert fallenlassen. Seine Hände lagen auf den

Schultern des Jünglings. Sie verkrampften sich. Sein Gesicht war weiß

vor Furcht. »Deine Mutter Arianrhod! Wer bist du dann? Sprich!«

Doch Dylan hörte ihn nur noch schwach. Es war ein Tosen in seinem

Kopf, ein Singen wie von großen Wassern. »Ich bin «, wisperte er.

»Hörst du nicht wie sie für mich kommen singend? Ich bin Dylan

von den Wogen. Ah ah!« Denn die Bitternis des Giftes hatte ihn

gepackt, und er krümmte sich, als es seine Adern versengte.

Mit entschlossener Miene hob Govannon sein Schwert wieder.

»Wenigstens das kann ich dir ersparen«, sagte er...

Später sah der Schmied auf ihn hinab. Er war so schön wie je, jetzt, da

sein Onkel ihm das Blut vom Gesicht gewaschen hatte. Sein heller

Mantel verbarg die Male des Gnadenstreichs. Er lächelte wie ein Knabe,

der schläft und von neuen Abenteuern träumt. Doch auf dem Gesicht

Govannon ap Dons war kein Lächeln. Der zuschauende Helfer zitterte.

»Dies ist eine häßliche Tat«, sagte sein Meister, »und mein Name

muß den Gestank davon tragen, denn ich werde es niemals bekannt

werden lassen, daß die Tochter meiner Mutter eine solch verruchte Tat

vollbringen konnte. Und ich werde dich in so viele Stücke hauen, wie

Sterne am Himmel stehen, wenn du jemals auch nur ein Wort davon

hauchst. Geh du jetzt zu meiner Schwester und gib ihr meine Botschaft,

und sieh zu, daß nur ihr Ohr sie vernimmt.«

Er sprach die Botschaft, und der Mann wiederholte sie, zitternd und

stammelnd.

»Ich habe Angst, Herr«, sagte er, »große Angst. Deine Schwester ist

eine Hexenmeisterin, und diese Botschaft wird ihr nicht gefallen. Ich

verspüre keinen Wunsch, als Maus zurückzukommen oder als etwas

Kriechendes oder Krabbelndes oder Fliegendes.«

»Die Botschaft wird ihr besser gefallen, als mir die Tat gefällt, zu der

sie mich verlockt hat«, sagte Govannon, »und sie wird mich nicht noch

mehr herausfordern wollen. Im übrigen bist du der einzige Mann, der

diese Botschaft überbringen kann, denn nur du kennst die Tat, von der

sie spricht... Horch, wie die Wellen brüllen, als versuchten sie, die Welt

zu zerschmettern. Wir, Arianrhod und ich, haben eine Tat getan, für die

die ganze Menschheit bezahlen wird. Wir haben das Volk des Meeres

zum Feind der Landbewohner gemacht, und der Preis dafür wird bitter

sein.«

Der Mann zitterte und sagte noch mehr, doch Govannon stieß ihn

beiseite und blickte noch ein Mal auf Dylan hinab. Lange sah er in jenes

stille Knabengesicht.

»Du warst also der kleine Bursche, den ich vor langer Zeit zu seiner

Taufe trug«, sagte er, »als Gwydion seinen Llew in der Truhe

versteckte... Wir hätten damals beide nicht erwartet, daß die Dinge

zwischen uns einmal zu diesem Ende kämen, Neffe... Und du warst

Llew so ähnlich, und ich haßte dich deshalb um so mehr. Es machte

mich rasend, daß Goronwy der Mörder gerade jenes Gesicht tragen

sollte. Ich wußte nicht, daß du ein Recht darauf hattest, daß du mein

junger Verwandter warst, den ich lieb gehabt hätte... Ach! Gwydion hat

also doch das bessere Teil erwählt; er hat nicht diesen Schmerz auf dem

Herzen! Und durch die Jahrhunderte hindurch werden sich die

Menschen daran erinnern, daß ich dich mordete, doch warum, das

werden sie niemals wissen.«

Er ließ sich nieder und verhüllte Dylans Gesicht, und er blieb dort bei

dem Toten. Sein Mann stahl sich davon.

Draußen tobte das Meer, peitschte die Küste. Es brüllte wie ein

riesiges graues Ungeheuer, stürzte sich wütend auf das Land. Niemals

seitdem ist es so ruhig wie vor jenem Tage gewesen. Schiffe sanken und

Menschen ertranken, um für jene Wut des Wassers zu bezahlen. Und es

mag sein, daß es die Wut eines Königs von Caer Sidi ist, der seinen

Sohn verloren hat...

Und noch Jahrhunderte später nannten die Menschen im Tale des

Conwy das Rauschen der Meereswellen, wo sie dem Fluß begegneten,

>die Todesseufzer Dylans<.

Govannon ap Dons Mann kam in der Abenddämmerung zum

Schlosse Arianrhods. Sie führten ihn vor die Schwester seines Herrn,

und er sah sie ängstlich und scheu an, wie sie dort im Glühen des

Fackellichtes stand.

»Herrin«, stammelte er, »darf ich mit dir allein sprechen?«

Arianrhod legte ihre schlanke Hand an ihre Kehle. Ihr Gesicht war

weiß vor Entsetzen, doch worüber, wußte weder sie noch irgend

jemand. Auf ihr Zeichen hin zogen sich ihre Leute zurück.

Govannons Mann begann sich vor ihr zu verneigen, doch sie rief

scharf: »Hör auf damit! Sag mir sag mir, was zu sagen du gekommen

bist!«

»Herrin«, sagte er, »Govannon dein Bruder sendet dir diese Botschaft:

daß er deinen Willen erfüllt hat und daß er, wenn du nicht eine Frau und

seine Schwester wärest, kommen und deinen Kopf abschlagen würde.

Und wenn du ihm je wieder vor Augen kommst, dann wird er ihn doch

noch abschlagen. Dafür, daß du ihn dazu verleitet hast, grundlos seinen

eigenen Neffen zu töten, und solch eine Übeltat begingst, deren sich

noch keine von einer Frau geborene Frau je schuldig gemacht hat.«

ECHSTES

APITEL

RIANRHODS LETZTER

AUBERFLUCH

/ A

JENEM

BEND ERGING SICH

RIANRHOD AM

TRAND

UND SIE WAR

NICHT GLÜCKLICH

. G

OVANNON HATTE SIE VERGESSEN

. S

EIN

ASS

BEGLEITETE SIE DORT IN DER DUNKELNDEN

ÄMMERUNG NICHT

. E

HATTE SICH GANZ WEIT ZURÜCKGEZOGEN

EIN WINZIGER

UNKE IM

FERNSTEN

INTERGRUND IHRER

RINNERUNG

Sie war mit sich allein und deshalb mit vielen Ichs. Denn ihr Wesen,

das weit höher entwickelt war als das Blodeuwedds, war auch weit

vielschichtiger. Es war zu groß, um von der Einfachheit eines einzigen

Gefühls, eines einzigen Verlangens ausgefüllt zu werden, außer in dem

Zeitraum, der nötig war, jenes Verlangen, jenes Gefühl zur Tatsache zu

machen.

Und jetzt waren alle ihre Pläne verwirklicht, alle ihre Wünsche erfüllt.

Kein Haß war mehr zu stillen. Sie hatte keinen Zweck mehr. Sie hatte

nichts. Sie hatte alle anderen zunichte gemacht und hatte sich selbst

doch nicht geheilt.

Und sie schaute mit Entsetzen in die Tiefen jenes Nichts, auf dem sie

hinfort ziellos dahintreiben mußte, am Gerippe einer vollendeten Rache

nagend.

Sie dachte: >Was soll ich jetzt nur tun?< Sie rang ihre Hände und

flüsterte laut: »Was soll ich nur tun?«

Doch nur die nahende Nacht antwortete, schrecklich und laut in ihrem

Schweigen und ihrer Leere. Schlimmer als jegliche Menschenstimme,

die angeklagt oder verdammt hätte denn selbst Blutrichter wären ihr in

diesem Elend noch Gefährten gewesen , schrecklich wie die gähnende

Leere des unerschaffenen Raumes.

Und sie erkannte, daß auch sie am Ende war: daß ihr Lebensbau

eingestürzt war, als jene beiden jungen Leben, für deren Vernichtung

sie alles getan hatte, zerstört waren.

Bestürzt dachte sie: >lch habe sie so sehr gehaßt, daß ich sie ebensogut

hätte lieben können.<

Sie fragte sich: >Wäre es nicht besser gewesen, wenn ich so gewesen

wäre, wie Gwydion mich haben wollte? Stolz auf meine Kinder, weil

sie schön und stark waren? Wenn ich von Anfang an wie andere

Mädchen aus Gwynedd gewesen wäre und mich nicht um den Ruf der

Jungfräulichkeit bekümmert hätte?<

Doch die Vision, wie leicht und glücklich das Leben dann wohl

dahingeflossen wäre die Kinder an ihrer Seite heranwachsend, ihre

Lieblinge und nicht ihre Plagen , war etwas, dem sie sich nicht

auszusetzen wagte. Ihr Herz zuckte davor zurück, erschaudernd. Auch

wußte sie, daß es so niemals hätte werden können. Die Veränderung

hatte Gwydion und sie in ihren Griff genommen. Sie konnten niemals

stillhalten und alten, überkommenen Wegen folgen. Sie mußten

immerzu in Bewegung sein und erforschen und entdecken, und

irgendwie war sie in jenem Bewegen verwirrt worden, hatte die

Richtung und den festen Boden unter den Füßen verloren war auf

diesem Felsen Nichts gestrandet.

Wie war das geschehen? Warum war es geschehen? Sie wußte es

nicht. Sie weigerte sich, es zu wissen. Doch wehte es wie ein

Sturmwind über die Mauern ihrer gewaltigen Eitelkeit herüber: Hatte

sie nicht das Wesentliche verloren und nach Schatten gehascht, als sie

sich auf jenen Ruf gestürzt, dem sie nicht gerecht werden wollte

Jungfrau?

Sei es, wie es mochte: sie war zu weit gegangen, um umzukehren.

Jetzt war sie fest an diesen Felsen gebunden und konnte sich nicht

bewegen; lag gebunden in dem Knäuel ihrer eigenen Taten. Sie hatte

sich selbst aus dem warmen Reich der Menschheit ausgeschlossen und

deren Türen zu ihr verbarrikadiert. Sie war die Mutter, die ihre eigenen

Söhne gemordet hatte, die Frau, die fortan von allen Frauen abgesondert

sein würde.

Und all ihre Wut auf Gwydion, die Asche gewesen war während

dieser langen Monate, in denen sie vom Gedanken an seine furchtbare

und erschöpfende Suche geplagt worden war und sich gemüht hatte,

sich daran zu weiden, und es nicht vermocht hatte, diese Wut flammte

jetzt wieder auf und brauste in einer sengenden, brennenden Lohe über

sie hinweg. Alle diese Dinge wären niemals geschehen, hätte Gwydion

sie sein lassen. Er war es, der sie zu allen diesen Verbrechen getrieben

hatte, er, der sie hinterlistig in die Mutterschaft gelockt und diese beiden

lebenden Beleidigungen vor ihre Augen gestellt hatte, die sie nach

bestem Vermögen hatte auslöschen müssen. Er war verantwortlich für

alles und schuldig an allem.

Sie raste gegen die gesamte menschliche Rasse an, die sich nicht

zufriedengeben wollte mit den Geschenken, die sie ihr gab, sondern sie

dazu überlisten mußte, neue zu machen, und dann rechtschaffen entsetzt

tat, wenn sie ob dieser Hinterlist grollte. Sie dachte mit Freude an die

Falle, in der sie Govannon gefangen hatte. Er war ihr Arm gewesen, um

Dylan zu schlagen, so wie ihr eigener Körper einst für Gwydion das Ei

gewesen war, aus dem er sein Hähnchen schlüpfen ließ. Heute nacht

wußte nun auch ein Mann, wie es schmeckt, gefoppt zu werden und ein

Werkzeug zu sein!

Sie hatte ein Recht, an Gwydion Rache zu nehmen. Es war nur eine

weitere der Übeltaten, die er ihr angetan, daß ihre Rache ein Verstoß

gegen Llews Recht auf Leben war.

Denn ihr Verstand, der um so vieles schärfer als der Blodeuwedds

war, konnte nicht leugnen jetzt, da er nicht mehr auf der Welt war, um

sie zu quälen : Llew hatte ein Recht auf Leben gehabt. Nicht

willentlich hatte er ihr ein Unrecht getan. Gwydion, nicht er, hatte seine

Geburt bewillt.

Und selbst diese letzte Tat war, in gewisser Weise, um ihres Bruders

willen getan worden. Ihr Anschlag auf das Leben Dylans war als ihr

Sühnopfer für Gwydion gedacht gewesen, wenn sie auch gewußt hatte,

daß ihm dies weder gefallen noch helfen würde. Sie hatte gedacht, daß

sie Dylan nicht verschonen dürfe, da sie Llew nicht verschont hatte; daß

sie zu anderen nicht freundlicher sein dürfe, als sie zu ihrem Bruder

gewesen war.

Oder war es ihr um sich selbst gegangen, hatte sie sich vor sich selbst

rechtfertigen wollen?

Oder um Llew, den sie auf eine verquere Art rächen wollte?

Ihr Kopf wirbelte in einer seltsamen Verdrehtheit. Sie konnte nichts

klar zu Ende denken. Alles war verbogen und unentwirrbar verwirrt,

war wie Meter und Meter von Spinnweben hinter und über ihr und um

sie herum unentrinnbar.

Und Gwydion war die Spinne, die dieses Netz gewoben hatte.

Ihre Wut gegen ihn kochte so lange, bis sie daran dachte, ihre

dunkelsten Zauberkünste zu gebrauchen, um ihn zu töten. Aber sie

wußte, daß er Wissen genug besaß, um gewarnt zu werden und sich zu

verteidigen. Doch fühlte sie, daß ihr nichts daran lag, ob er

zurückschlug, ob sie beide sich auf einen letzten und tödlichen Kampf

einließen, dieses Mal von Angesicht zu Angesicht, ohne einen Dritten

zwischen ihnen, der zerstört oder gerettet werden konnte. Wenn er sie

tötete und alles endete, würde es gut sein.

Doch die Vorstellung, daß sie gewinnen und ihn töten könnte, die

ertrug sie nicht. In vereitelter Wut rang sie die Hände und stöhnte: »Das

wäre das Schlimmste! Das einzige, was ich nicht ertragen könnte!«

Sie rannte den Strand entlang wie ein Reh, wenn Hunde es hetzen,

und sie kam an die Stelle, wo Gwydion die Blätter in Sterne verwandelt

hatte. Sie warf sich in den Sand und wühlte sich hinein und stieß wilde

Verwünschungen gegen den achtlosen Himmel aus. Sie schlug sich an

die Brust und weinte.

Doch bald erhob sie sich wieder. Bilder suchten sie heim, bewegten

sich vor ihr in der Nacht, die auf die Erde sank. Sie dachte an Dylan,

wie er mit dem Speer im Herzen dort in Govannons Schmiede

niederbrach. Sie dachte an eine andere junge Gestalt, die gerade und

geschmeidig auf dem Rand des Bottichs stand, als der Speer von Bryn

Kyvergyr durch die Luft blitzte... Sie schloß die Augen und sah sie

immer noch, deutlich vor der dunklen Wand ihrer Augenlider.

Ihre Brüste, die nie gesäugt hatten, brannten, als wären sie mit

bitterem Feuer gefüllt. All die Liebe, die sie sich nie hatte fühlen lassen,

gerann in ihr, ward sauer und verdarb: ein Dämon, vor dem sie fliehen

mußte.

Dylan und Llew! Llew und Dylan! Nirgendwo auf Erden gab es für

sie eine Zuflucht vor diesen beiden Namen. Sie erklangen in ihrem

Atmen. Sie schlugen in ihrem Herzen. Die Brandung schrie sie, die

gegen die Felsen schlug.

Die Brandung...

Sie blickte um sich und sah, daß das Zwielicht rasch erdunkelte. Der

Himmel wurde schwarz, und vom Meer begannen Schatten

heraufzumarschieren. Es schien ihr, als ob heute abend im Murmeln der

Wellen etwas Feindseliges und Zorniges läge, als ob sie mit einem

neuen Groll gegen die Küste schlügen, wie Feinde, obwohl sie keinen

Wind spüren konnte...

Aus aller Natur schlug ihr Unfreundlichkeit entgegen... Das

bedrückte sie, und sie wurde aufgeregt und zornig, fühlte sich

beobachtet.

Sie hatte gedacht, Dylans Tod würde ihr Ruhe schenken, sie endlich

vor ihren Söhnen sichern. Sei auch eine gerechte Entschädigung für

Llew und Gwydion, denn tief in ihrem wunden Herzen, während eines

Momentes, als seine fröhlichen, freundlichen jungen Augen das erste

Mal in die ihren herablachten, da mag sie wohl nicht den Tod ihres

erstgeborenen Sohnes gewünscht haben... Auf ihn hatte sie niemals

eifersüchtig sein müssen, hatte niemals fühlen müssen, daß Gwydion

ihn mehr liebte als sie...

Doch hatte sie Gwydion die Treue gehalten.

Und jetzt schien jener Tod nur der Bruch einer anderen Treuepflicht

zu sein, ein neues Unrecht, das sie rächen mußte.

Doch wen gab es, an dem sie es rächen konnte außer an sich selbst?

Nicht an Govannon. Sie lachte über diesen Gedanken. Govannon war

weniger verantwortlich, als wenn er sein eigener Speer gewesen wäre.

An wem dann? Der Atem stockte ihr vor einem jäh aufschießenden

Gedanken.

Sie war in der Stimmung gewesen, Dylan für Llew zu opfern. Und

jetzt, da dies getan, war sie bereit, Llew für Dylan zu opfern. Die

tatsächliche Möglichkeit hierzu beschäftigte sie wenig. Leben und

Handeln waren für sie untrennbar; und jetzt mußte sie handeln oder

wahnsinnig werden.

Im übrigen die Möglichkeit versengte ihren Sinn wie ein Blitz: War

es denn vollkommen sicher, daß Gwydions Suche scheitern würde? Er

hatte nur zu oft gesiegt, wenn sein Vorhaben aussichtslos schien. Ihrem

Bruder gelang vieles. Und wenn es ihm gelingen sollte, Llew ins Leben

zurückzubringen, nachdem sie Dylan getötet hatte ! Sie schluchzte vor

Wut, vielleicht um Dylans willen, beim Gedanken daran.

Sie rannte zum Schloß zurück. Doch vor dem Tor bog sie ab und

kroch dann die Hänge der Klippen entlang, den Weg mit den Händen

fühlend, bis sie zu einer Spalte kam, die so niedrig und verborgen war,

daß sie in jenem Licht fast unsichtbar blieb. Sie schlüpfte hindurch und

stieg dann durch einen engen, abschüssigen Gang in eine Krypta

hinunter. Dort begann ein Gang, der immer tiefer in ein Labyrinth von

Höhlen hineinführte, die unter dem Schloß lagen, und sie folgte ihm

hinab und hinab, in Tiefen, wo sie gezwungen war, den Weg durch die

schwarze Sichtlosigkeit zu ertasten.

Sie befand sich jetzt unter dem Meeresspiegel, und in ihren Ohren

wurde das böse Murmeln des Meeres immer lauter, wie es gegen die

großen Felsenbarrieren schlug, aus denen der Inselsockel bestand.

Dort in den Eingeweiden der Erde tönte dieses Geräusch grausig. Es

zwang sie zu schnellerem Schritt, ließ ihren Atem stocken.

Doch schließlich kam sie in das Gelaß, das ihr Ziel war. Sie machte

dort Halt, und ihre Hände gruben sich in die Wand, die naß von einem

grünen und schleimigen Schlick war. Sie krallte hinein, vor der

ungestümen Kraft ihrer Entschlossenheit ebenso zitternd wie vor der

Anstrengung ihrer körperlichen Kraft. Ein Stein gab nach, lockerte sich

unter ihren Händen. Sie brach ihn heraus und nach ihm weitere Steine.

Sie tastete in der so entstandenen Höhlung umher, bis sie etwas

Metallisches fühlte; zog und zerrte, bis das Ding in ihren Händen und

dann in ihren Armen war.

Sie wandte sich um und rannte wieder zur Oberfläche der Erde

hinauf, und obwohl sie eine starke Frau war, taumelte sie unter dem

Gewicht dessen, was sie da trug. Und es schien ihr, wie sie da rannte,

als hätte sich das Brausen des Meeres verändert. Als läge jetzt ein

Lachen darin, ein befriedigtes, triumphierendes Lachen, das aber

zugleich gierig klang...

Es herrschte völlige Nacht, als sie den Strand wieder erreichte.

Wolken umwirbelten ihre Namensschwester und Gebieterin, die

Mondgöttin, und schienen sie bedecken zu wollen. Arianrhod war über

die Lichter in ihrem Schloß froh, als sie zu ihm hinaufrannte und den

Torhüter herausrief.

Elen und Gwennan und Maelan sprangen von ihren Sitzen im

Fackellicht auf, als sie ihre Schwester erblickten: mit wildem Blick und

fliegendem Haar, der schlickbedeckte Schrein, Schleim über ihre

schlammbedeckten Hände und Arme tropfend. Auch die Hexenmeister

erhoben sich, wie ein Mann, von ihren Plätzen, und ihre Augen waren in

einer Art ängstlicher, aber magnetischer Gebanntheit auf das Behältnis

in ihren Armen geheftet.

»Wollt ihr ewig wie gaffende Narren dastehen?« sagte Arianrhod, und

ihr Keuchen machte die Worte zu einem wilden Wispern. »Schnell,

Schwestern! Helft mir, mich für die Riten zu reinigen! Auf, und ihr,

meine Hexenmeister, in die Höhlen mit euch! Macht alles bereit! Wir

müssen dort eine Beschwörung vollführen!«

Sie standen alle mit aufgerissenen Augen da, und in dem sich

vertiefenden Schweigen wurden ihre Gesichter bleich. Elen brach es,

eine zitternde Hand ausstreckend und auf den Schrein in Arianrhods

Armen deutend, wobei ihr Gesicht dunkel wurde vor Zorn.

»Arianrhod, was hast du da?« Der Schrein, der jetzt grün und

unansehnlich aussah, war einst aus Gold gemacht worden. Kein anderes

Metall hätte an jenem feuchten und schleimigen Ort, wo es verborgen

gewesen war, dem Rost so widerstehen können.

Arianrhod lachte. »Dies ist der Schrein der heiligen Bann- und

Zaubersprüche! Einst tötete Hu der Mächtige einen Mann dafür, daß

dieser ihn aus fremden Landen mit sich brachte, als unsere Vorväter von

den Sinkenden Landen flohen, den Schrein, dessen Magie von jener

Zeit bis zum heutigen Tag kein Magier zu benutzen gewagt hat. Der

Schrein, den meine Mutter Don in meine Hut gegeben hat, indem sie

mir, und mir allein, sein Versteck anvertraute. Und jetzt habe ich ihn

endlich hervorgeholt!«

Elen wich zurück. »Bist du toll geworden, Arianrhod? Willst du den

Zorn des Königs unseres Onkels über uns bringen? Oder Dinge, die

vielleicht noch schlimmer sind? Wohl weißt du, daß es für keinen Mann

und für keine Frau sicher ist, sich mit dem einzulassen, was dieser

Schrein birgt.«

»Es wäre ein Jammer, wenn so viel Macht ungenutzt bliebe«, sagte

Arianrhod. »Im übrigen brauche ich heute nacht starken Zauber. Ich

werde zu verhindern wissen, daß Gwydion ein viertes Mal über mich

triumphiert. Ich muß einen Zauber beschwören, der Llews Seele für

immer außer Gwydions Reichweite treibt. Und dafür muß ich alle

Mächte anrufen.«

Da fiel Schweigen, spannungsgeladen, Blässe verbreitend. Augen

traten hervor und erbleichten, während die im Schreck geschrumpften

Pupillen umherrollten. Keinen gab es, der dem Blick des anderen zu

begegnen wagte.

Schließlich rang Maelan die Hände und tat einen kleinen, ächzenden

Schrei. »Arianrhod, du wirst doch nicht du wagst doch nicht das

geschlossene Auge der Tiefe zu öffnen, als dessen Hüterinnen wir vier

eingesetzt wurden?«

»Das werde ich fürwahr«, sagte Arianrhod. »Ich muß das Wasser

ebenso anrufen wie Erde und Feuer und Luft. Laß dein Plärren, Närrin.«

Maelan schrie gellend und bedeckte ihr Gesicht mit den Händen.

Gwennan legte einen Arm um sie und sah Arianrhod in die Augen.

»Ist das dein fester Wille, Schwester? Läßt du dich davon wirklich nicht

mehr abbringen?«

»Man hat sie noch nie von etwas abbringen können, das sie tun zu

wollen meinte«, sagte Elen, »selbst wenn sie es gar nicht richtig wollte.

Es ist in Wirklichkeit nicht Gwydion und nicht Llew, dem sie schaden

möchte. Sie ist jetzt nur in einer Raserei, die sie zwingt, irgend etwas zu

tun, damit sie keine Zeit hat, innezuhalten und nachzudenken und zu

bereuen, daß sie Dylan ermordet hat.«

Sie kam nicht weiter, denn mit einem schrillen Schrei wirbelte

Arianrhod herum, hob den Schrein und hätte ihre Schwester damit

niedergeschlagen, wenn diese nicht schleunigst zurückgewichen wäre.

Gwennan und die schluchzende Maelan warfen sich zwischen die

beiden.

Arianrhod beruhigte sich und stand, ihre Schwestern verächtlich

anlächelnd, da. Die Töchter Dons maßen einander, und Gwennans Blick

wurde sehr kalt.

»Das ist das Ende, Arianrhod«, sagte sie. »Lange haben wir vier hier

zusammen gearbeitet, haben über die Küsten von Gwynedd gewacht

und die Gezeiten im Namen unserer Herrin, der Mondgöttin,

beaufsichtigt. Doch jetzt hast du alle Gesetze gebrochen, die je den

Frauen auferlegt wurden, und du wirst auch das größte Gesetz brechen,

das je den Magiern auferlegt wurde. Und wir wagen nicht, daran

teilzuhaben. Dies ist nicht unser Untergang. Du hast in dir ein Feuer

entzündet, das nur alle Wasser des Meeres löschen können. Leb wohl,

Schwester, und die Götter mögen dir Frieden schenken. Wir gehen.«

»Lebt wohl, und welch Glück, daß ich euch endlich los bin!«

antwortete Arianrhod. »Warum sollte ich euch auch hierhaben wollen,

euch Pack hasenherziger Hündinnen, die den ganzen Tag nur weinen

und winseln? Geht hinaus und fahrt mit einem Boot zum Festland, aber

macht schnell, denn ich werde diese Riten, vor denen ihr euch so sehr

fürchtet, auch nicht einen Augenblick länger hinausschieben, als ihre

Vorbereitung dauert.«

Gwennan warf ihr einen langen, sinnenden Blick zu, als wollte sie ihr

Bild auf die Wände der Erinnerung malen. Dann wandte sie sich ohne

ein weiteres Wort um und ging hinaus, um ihre Habseligkeiten zu holen.

Elen und Maelan folgten ihr. Als sie an Arianrhod vorüberkamen, sahen

auch sie ihre Schwester lange an.

»Lebwohl, Schwester«, sagten sie. »Wir nahmen an deinen

Verbrechen nicht teil; wir wollen auch an dem hier nicht teilnehmen.«

Arianrhod aber antwortete mit keinem Wort...

Nachdem sie gegangen waren und ihr Boot auf der Wasserfläche der

Sicht entschwunden war, stand Arianrhod immer noch stumm da. Unter

dem Fackellicht schien ihr Haar wie eine gelbe Flamme zu brennen, an

ihrem Gesicht und ihren Schultern zu zehren. In seinem feurigen

Schatten sah ihr Gesicht klein und blaß aus, wie ein eingeschrumpeltes

Ding. Sie stand allein und wußte, daß sie von nun an immer allein

stehen mußte.

Die Hexenmeister kamen in die Halle zurückgeströmt. Doch eine

Weile lang bemerkte sie diese gar nicht. Schließlich wandte sie sich um.

»Ist alles bereit?« fragte sie.

»Es ist bereit«, antworteten sie.

Der älteste Hexenmeister trat vor, mit einem erschreckten und

besorgten Blick in seinen tränenden Augen. »Nichte Maths des Uralten,

ist das weise? Dies sind gewaltige Zaubersprüche. Es sind dieselben, die

von den Hexenmeistern von Caer Sidi in jenen letzten Tagen angewandt

wurden, als jenes Land auf den Grund des Meeres sank. Der Zauberer,

der dieser Flut entfloh und sie in das neue Land mit sich brachte, starb

um dieser Tat willen. Don deine Mutter hat sie aufbewahrt, obwohl ihr

Bruder der Sohn Mathonwys sie zurück ins Meer werfen wollte, damit

sie versänken und bei all der anderen schwarzen Magie lägen, die dem

Verlorenen Land des Westens das Verderben brachte. Aber sie wagte es

nie, sie zu gebrauchen.«

»Ich wage es«, sagte Arianrhod.

Doch während sie das sagte, weiteten sich ihre Augen, und ihr

Gesicht ward weiß, denn etwas Seltsames ereignete sich. Die Halle

schien um sie herumzuwirbeln, und der Mann vor ihr war größer

geworden, weißer sein Haar und sein Bart. Seine Augen tränten nicht

mehr, sondern waren tiefer und klarer: die meergrauen Augen ihres

Onkels Math. Jener allesdurchdringende, gottähnliche Blick, dem sie

seit dem Tage der Geburt ihrer Kinder nicht mehr begegnet war... Sie

hätte angesichts dieses Blendwerkes aufschreien mögen, doch im

nächsten Augenblick war es wieder vergangen. Die Halle stand wieder

still, und nur ihr alter Hexenmeister war da, schaute sie in furchtsamer

Verwirrung an.

Sie packte seinen Arm und schüttelte ihn heftig. »Woher hast du diese

Worte? Wer gebot dir, sie zu sagen?«

»Ich weiß nicht«, murmelte der alte Mann, und seine Augen blickten

unsicher und bestürzt drein. »Sie schienen von weit her in meinen Kopf

zu kommen... von sehr weit her...«

Er richtete sich auf und sah auf sie hinab. »Herrin, mußt du dies

wirklich tun?«

»Ich muß«, sagte Arianrhod, »denn Gwydion mein Bruder hat mich

erniedrigt, indem er meinen Körper als ein Werkzeug zur

Verwirklichung seines Willens benutzte, so wie Viehbesitzer heutzutage

Kühe und Stuten züchten. Und um dieser Schmach willen habe ich ein

Recht auf Rache, und ich werde nicht darauf verzichten, und wenn der

Preis dafür mein Leben wäre!«

Es war dunkel in den Höhlen unter dem Schloß. Das rauchige Glühen

des Beschwörungsfeuers konnte die Schatten nicht auflösen. Es machte

sie nur tanzen wie triumphierende Irre.

Arianrhod schaute um sich und faßte einen großen Stein ins Auge, der

im Mittelpunkt jenes Gelasses in den Eingeweiden der Insel lag.

»Öffnet den Brunnen!« sagte sie.

Jenes war der heilige Brunnen, den sie und ihre Schwestern immer

gehütet hatten, der Salzwasserbrunnen, der das Auge der Tiefe genannt

ward, weil er keinen Boden hatte und sein Grund nur das Meer war.

Auf ihr Geheiß hin zogen und hoben sie an dem schweren

Verschlußstein, der jedoch nicht weichen wollte.

»Es ist, als ob ihn etwas von innen festhielte«, sagten sie.

»Die Insel selbst ist es, die nicht will, daß der Stein gehoben wird«,

wisperte der alte Druide. »Sie fürchtet sich...«

»Warum sollte sie sich fürchten«, fragte seine Königin verächtlich.

Ihr Hexenmeister sah sie an. »Du weißt es wohl«, sagte er. »Du weißt,

was anderen Frauen widerfuhr, die ihrer Pflicht untreu wurden und

andere Brunnen öffneten. Die Herren über die Wasser sind immer

gierig, suchen immer neue Reiche zu beherrschen... Einst hättest du es

vielleicht tun dürfen. Dort drunten ist einer, der dich einst liebte, doch

heute nacht wird er dich nicht lieben. Ist es weise, seine Wasser jetzt

noch mehr zu stören, wo sie sowieso schon vor seiner Wut auf dich

brodeln?«

»Laß ihn nur versuchen, gegen mich zu kämpfen«, sagte Arianrhod.

»Ich kann ihn übertreffen, wie ich alle anderen Männer übertroffen

habe, mit denen ich zu tun hatte. Dies ist mein Land, mein Reich und

mein Element, und nicht seines.«

Der Stein begann sich zu bewegen, schien sich fast von selbst in den

Händen der Hexenmeister zu heben.

Der alte Druide sah seine Fürstin wieder an, streckte eine flehende

Hand aus.

»Herrin, noch ist es nicht zu spät. Willst du nicht befehlen, den Stein

wieder aufzulegen?«

»Es ist zu spät«, sagte Arianrhod. »Was wäre ich denn anderes als ein

Narr und Feigling, wenn ich jetzt aus Angst umkehrte, wo ich zuvor

nicht aus Liebe oder Ehre umkehren wollte? Und wenn ich geglaubt

hätte, das ganze Meer warte dort auf mich, bereit, emporzuspringen,

sobald jener Stein gehoben wird, so hätte ich ihn dennoch gehoben.

Denn ich habe alle Türen hinter mir zugeschlagen und verriegelt. Ich

habe mein Los auf das geworfen, was das Volk Verruchtheit nennt, also

muß ich in der Verruchtheit erfolgreich sein: kein Versager in allem. Ich

muß mich meiner Rache völlig versichern.«

»Es ist wahr«, sagte der Hexenmeister. »Wer nicht zurück kann, muß

vorwärts...«

Doch sie gab ihm keine Antwort. Sie hatte den Schrein geöffnet und

las laut die Worte von einer goldenen Tafel, die sie ihm entnommen

hatte. Sie intonierte sie, halb singend, in einer Sprache, die in keinem

unter der Sonne sichtbaren Land mehr gesprochen wurde, Worte, in

einer Schrift geschrieben, die von niemandem unter der Sonne gelesen

werden konnte, außer von denen des Hauses Math. Zu voller Größe

aufgerichtet, schlank und kerzengerade, stand sie da, ihre Arme über die

Flammen gestreckt, leuchtend wie die Seele des Feuers: so sang sie jene

Worte mystischer Macht, und der Stein rollte zurück...

Die Hexenmeister wichen rasch zurück vor jener schwarzen,

aufgedeckten Leere. Sie bildeten einen Ring um das Feuer und ihre

Königin herum und sangen ihre Worte nach. Sie begannen einen

schwankenden Tanz, entgegen dem Lauf der Sonne um die Flammen

herum.

Der Singsang wurde lauter, das Tanzen wilder, die Flammen zuckten

höher.

Weit, weit drunten in den fernen Tiefen des geöffneten Schachtes

begannen die Wasser zu brodeln und strudeln. Auch sie sprangen höher,

in einer zischenden Fontäne.

Arianrhod hob ihre Arme über den Kopf. Die Flammen schienen

ihnen nachzusteigen, wie Flügel, über denen die herrliche Schönheit

ihres Gesichtes schwebte, vom Goldschein ihres Haares wie von einem

Strahlenkranz umgeben. Sie sprach in der Zunge der Prydyn.

»Ich rufe Erde und Feuer und Luft und Wasser an. Ich rufe die Vier

Elemente an: Ich befehle euch, ich, die Zauberin, daß ihr der Seele

Llews, meines Sohnes, keine Zuflucht gewährt. Verwehrt ihm die

Tiefen des Meeres. Verwehrt ihm die wolkigen Himmel. Verwehrt ihm

die Wärme des Feuers, die Gefilde der Erde und den Schoß der Frauen.

Entfacht einen Wind, mächtig genug, seine Seele aus der Welt zu

wehen, daß sie verlorengehe in der weiten Unendlichkeit des

Weltenraums...«

Das zischende Wasser stieg in einem silbernen Strahl aus dem

Brunnen jenseits des Feuerscheins. Es blitzte wie ein Schwert.

Der Steinboden bebte. Die Insel erzitterte und bebte, als schüttelten

und preßten sie dort unten riesige Fäuste. Krachen und Bersten ertönte:

ein Prasseln von fallenden Steinen.

Die Singenden verstummten. Sie sahen einander mit weißen

Gesichtern an, die Augen über den starren Lippen, auf denen der

Gesang erstorben war, traten hervor.

Das Krachen wurde lauter, gewaltiger. Das Brüllen dahinter schwoll

an, als vereinten sich Meer und splitternde Felsen zu einem lauten Lied

des Sturzes und der Zerstörung, zur schrecklichen Musik einer

brechenden und endenden Welt.

Der mächtige Wasserstrahl in dem Schacht schrillte und wand sich,

als er seine Bahn heraufbrach, wie in der Geburt eines Ungeheuers,

durch die Felswände des brechenden Inselherzens hindurch.

Die Erde krümmte sich in ihrer Todesqual, als die zerreißende See ihr

Innerstes durchbohrte, es auseinanderriß.

In jenem kleinen Raum bebten die Trommelfelle der Menschen unter

diesem Tosen wie unter schweren Schlägen. Sie legten ihre Hände an

ihre Ohren, um es draußen zu halten, aber ihre Hände waren weder groß

noch dick genug. Sie stürzten, wie ein einziger Körper, zur Treppe hin.

Die Felsendecke über ihnen krachte. Ein Teil davon fiel herab, ein

großer Felsbrocken, der die Hälfte der Hexenmeister unter sich

zerschmetterte. Von einigen der Hingestreckten ragten nur noch die

Füße und Beine unter dem schweren Stein hervor, über dem das Wasser

aus dem Brunnen zu brodeln begann, in einer weiten, weißen Woge.

Arianrhod schrie. Die Männer, die noch am Leben waren, schrieen

ebenfalls, jene gesprungenen, schrecklichen Schreie von Männern, die

schlimmer sind als alle Frauenschreie...

Sie stürmten die Steinstufen hinan, die zum Schloß hinaufführten.

Doch so schnell sie auch waren: das Wasser war schneller. Es

umschäumte ihre Füße, stieg zu ihren Knöcheln, ihren Knien, ihren

Hüften. Arianrhod war allen anderen voraus. Sie sah, wie die strudelnde

Flut die Achselhöhlen der Männer erreichte, ihre Schultern, ihre Hälse.

Sah, wie sie die qualverzerrten Gesichter der obersten mit weißen

Strahlenkränzen umgab, wie sie die Köpfe derer auf den Stufen darunter

bedeckte. Sah, wie einer nach dem anderen hinabgesaugt wurde...

Sie erreichte die letzte Stufe. Frauen kamen in die große Halle

zurückgerannt, wie vor einem von draußen kommenden Feind, doch bei

ihrem Anblick und dem des dampfenden Wasserkammes, der ihr folgte,

blieben sie stehen, wo sie waren, und hoben ihre Arme und ihre

schreienden Münder gen Himmel.

Ihre Haltung sagte ihr, daß Flucht vergeblich war; und dennoch

versuchte Arianrhod zu fliehen. Sie stürmte durch die Tür und blieb

wie angewurzelt stehen.

Sie fühlte die Insel unter sich wanken, zusammensinken wie ein

Pferd, dessen Rücken bricht. Das Meer war gestiegen. Es ragte über die

Insel, ein riesiger Wall aus Wasser, den Horizont verdeckend, und der

weiße Schaum des Wellenkammes kräuselte sich über den Himmel hin,

mußte im nächsten Augenblick fallen und die Insel bedecken.

Das sah sie. Sie sank auf die Knie, warf die Arme empor, ihr Gesicht

vor dem Anblick des Wassers zu schützen, vor jener graugrünen

Wasserunendlichkeit, die ihren Mut schon zermalmt hatte, wie sie ihre

Seele gleich zermalmen würde.

Sie erkannte ihren Untergang und den Grund ihres Unterganges. Sie

hatte das oberste der Gesetze gebrochen, jenes heilige Gesetz, auf dem

die Erhaltung des Menschengeschlechts beruht: daß eine Frau die Leben

der Kinder, die sie geboren hat, behüten, nicht nehmen soll.

Sie hatte den Tod zum Diener genommen, und am Ende hatte er sie

SEINER

Dienerin gemacht und sowohl ihren Tod als auch den anderer

gefordert. Es war Dylans Rächer, was sich da über ihr auftürmte, bereit,

zu fallen...

Erst im allerletzten Augenblick, als jene grüne, erstickende

Unermeßlichkeit heranrollte und ihrem Blick den Himmel auf immer

auslöschte, flüsterte sie, in ihre zitternden Hände hinein, das, was sie für

die ganze Wahrheit gehalten haben mag:

»Gwydion, für dich habe ich alles getan! O Gwydion! O mein

Bruder!«

Und dann fiel der Wellenwall, und wo einmal Caer Arianrhod

gestanden hatte, brodelten und strudelten jetzt nur noch die Wasser.

IEBENTES

APITEL

WYDION GEHT AUF EINE SELTSAME

UCHE

WYDION AP

ON WANDERTE LANGE DURCH

WYNEDD UND

OWYS

EIT WANDERTE ER UMHER

WÄHREND

DIE

ERBSTWINDE IN DEN

BRAUNEN

BLÄTTERLOSEN

ÄUMEN IHRE

LAGELIEDER SPIELTEN

DEN

ÄUMEN

DIE UNTER DIESEM

AUCH WIE SCHAUDERNDE

VIELARMIGE

ESEN ZITTERTEN

UND DIE FAHLEN

ORGEN DIE

ELDER

FROSTVERSILBERT

GRAU WIE MÜDE UND ALTERNDE

ÖPFE

VORFANDEN

Weit wanderte er umher, doch Llew fand er nirgends.

Langsam muß jene Reise vonstatten gegangen sein. Eine Meile das

war für ihn wohl schon eine gute Tagesleistung. Denn kein Busch, kein

Erdklumpen war zu klein, um nicht durchsucht zu werden, genauestens

durchsucht zu werden nach seiner Beute, kein Baumwipfel zu hoch und

kein Gestrüpp zu dicht oder zu unzugänglich. Denn er glaubte an die

Lehren seines Ordens, zu denen wohl auch die Überzeugung gehörte,

daß die abgeschiedene Seele des Menschen höchst einfach in die

geflügelten Wesen der Luft überwechseln könne. Und jene Lehre kann

als Beweis für die Verwandtschaft der Druiden mit den Erbauern der

Pyramiden betrachtet werden, denn das Volk der Pharaonen pflegte die

Seele darzustellen, wie sie gerade in die Form oder Gestalt eines Vogels

übergeht. So gab es keinen Vogel, keine Biene, keine Motte, kein

geflügeltes Insekt von irgendeiner Art, das nicht die Seele beherbergen

konnte, die Gwydion suchte. In den Sagen von Erinn wird erzählt, daß

sie, die dann des großen Cuchulains Mutter wurde, die Seele ihres

Sohnes in Gestalt einer Eintagsfliege trank, die ihr in einem Becher

Wein gereicht worden war.

Doch die Schmetterlinge waren mit dem Sommer vergangen, und im

roten Schein der Abende mag sich Gwydion, wenn er die südwärts

fliegenden Vögel beobachtete, die den blutigen Himmel mit Schwarz

sprenkelten, wohl gefragt haben, ob eine jener hohen, fernen Formen

am Himmel sein Sohn sei, der von ihm fortflog, fort in jene wärmeren

Lande überm Meer.

Wie er die Seele Llews zu erkennen hoffte, wenn er sie fand, ist ein

Rätsel, das nur sein druidisches Geheimwissen lösen konnte. Doch er

und Math besaßen Sinne, kannten Schichten des Bewußtseins und der

Vision, die über dem liegen, was wir beherrschen, die wir beim

schwachen Laternenschein der Naturwissenschaften dahinstolpern und

es als eine Tatsache hinnehmen würden, daß der Kopf nicht denkt, weil

wir ihn nicht denken sehen können hätten wir das nicht soeben

gedacht. Der Art ist die Logik und das Durchdringungsvermögen der

Wissenschaft, die wir kennen.

Gwydion und Math jedoch wußten sicherere Wege, einen Mann zu

erkennen, als an seinem Gesicht, wie sie selbst es ja gesagt haben. Und

der Ruf jedes Vogels, das Summen jeder Fliege, der Anblick jeder

weißen Müllermotte, die ihm in der Dämmerung voranflatterte, muß für

Gwydion eine Hoffnung und ein Trompetenruf gewesen sein, dem zu

folgen es galt, der erkundet werden mußte, unter welchen Schmerzen

auch immer.

Doch immer eine vergebliche Hoffnung.

Die Menschen mögen sich bei seinem Anblick gewundert haben: ein

grauköpfiger Mann mit einer Harfe, der Vögel querfeldein verfolgte

oder plötzlich aufsprang, um eine Fliege zu jagen, und sie dann nicht

tötete, sondern nur anstarrte. Sie müssen ihn für einen Mondsüchtigen

gehalten haben oder für einen vom Bardenwahn Besessenen.

Viele Male muß ihm seine Beute entwischt sein und ihn rätselnd,

gequält von Ungewißheit und Bedauern, zurückgelassen haben. >Wenn

ich diesen eingeholt, wenn ich jene gefangen hätte, hätte ich dann Llew,

meinen Liebling, wieder an meiner Seite gehabt?<

Viele Male mag er eine Seele gefunden haben, aber nie die eine, die

er suchte. Einige von ihnen mögen Seelen gewesen sein, die er kannte,

von Männern, die vor langer Zeit in dem großen Krieg mit Pryderi

seinetwegen gefallen waren. Und andere mögen die alter Frauen

gewesen sein, die ihm Geschichten erzählt hatten, als er klein war,

bevor er Dons Hof verlassen hatte, um nach Caer Dathyl zu gehen und

von Math unterrichtet zu werden. Oder von Mädchen, mit denen er in

seinen jungen Tagen gelacht hatte, als er noch glaubte, seine

Gescheitheit allein genüge, die Welt zu formen, so wie Govannon die

Metalle in seiner Schmiede formte. Wir wissen nicht, welchen alten

Freunden oder alten Feinden er auf diese Weise begegnete, oder ob er

sich manchmal gewünscht haben mag, daß er bei ihnen und von der

Last des Lebens erlöst wäre.

So wurden die letzten aufgehäuften Schätze aus goldenen

Herbstblättern vom Regen in schlammiges Braun verwandelt. Und alle

Vögel waren fortgeflogen. Und die Fliegen summten nicht mehr,

sondern trieben, Bauch nach oben, auf Pfützen, eklige Pünktchen aus

Schwarz zwischen ihren erstarrten Flügeln. Schnee kam und hüllte die

zitternden Bäume wieder in festliche Gewandung, beperlten jeden

dürftigen, dünnen, armähnlichen Zweig mit funkelndem Weiß. Die

Pfützen auf den Wegen und Feldern gefroren zu Eis.

Immer noch zog Gwydion weiter.

Die Gesetze der Gastfreundschaft, die den Unterhalt der Barden

sicherstellten, schützten ihn. Wo er auch hinkam, gaben ihm die Leute

Speise und Trank und solches Lager, wie sie eben hatten. Und dafür

erzählte er ihnen Geschichten, spann sie als die alte Wunderspinne, die

er immer gewesen war. Vielleicht war er ein wenig froh, damit Freude

zu schenken, das alte, alte Leid der Welt zu lindern, dessen Gewicht er

selbst jetzt im vollsten Maße erfuhr: ein wenig die Kälte seiner

Verlassenheit am kurzen Feuer ihrer Freude wärmend.

Und für den Dichter und Schöpfer kann die Schöpferfreude niemals

ganz trüb sein, bis einmal die Zeit gekommen ist, da es für Seele und

Leib gut wäre, voneinander zu scheiden, und längere Einheit eine

Gefahr für das eine und Unfruchtbarkeit für das andere bedeutet.

Oft muß er im rauchigen Düster einer Pächterkate oder Schäferhütte

in den schwarzen Stunden der Nacht schlaflos dagelegen haben, dem

Heulen der Winde lauschend, von denen es heißt, sie seien die Rosse

der Toten, rätselnd, ob ein Klagen in diesem ganzen unheimlichen

Tumult die Stimme seines Sohnes sei.

Er gelangte wieder in seine eigenen Lande um Dinas Dinllev herum,

und sein Volk erkannte in der Truggestalt, die ihm seine Kunst

verliehen hatte, seinen Herrn nicht. Sie hießen ihn nur willkommen, wie

man einen Barden willkommen heißt, und sein eigener Hofmeister

reichte ihm ein Geschenk und bat ihn um ein Lied.

Gwydion sang es.

Doch betrat er das Schloß nicht, das ihm gehört hatte und in dem er

Llew vom Kind zum Jüngling erzogen hatte.

Eines Abends aber ging er zum Strand nahe der Festung. Llew hatte

diese Stelle geliebt, und sein Geist mochte, angezogen wie ein

heimkehrender Vogel, dort schweben, wo sein Körper so oft in jenen

vergangenen Tagen gebadet hatte. Es war noch nicht wirklicher Abend,

oder es war vielleicht mehr wirklicher Abend, als es die späteren,

dunkleren Stunden sein würden. Es war die Zeit des kurzen

Winterzwielichts, stumpf und düster wie der Tod.

Der fahle Strand lag gebleicht vor einem eisernen Meer. Die

sterbende Sonne bildete einen Blutfleck am harschen grauen Himmel.

Und unter diesem harten und freudlosen Himmel ertönte kein Laut als

Schluchzen, ein bitteres menschliches Schluchzen, das sich mit dem

alten Wehklagen des Meeres mischte.

Es war das Schluchzen einer Frau.

Gwydion blieb stehen. Es blitzte mit elektrisierender Helligkeit aus

dem Herzen der Frau, die da weinte, in das seine: Sie betrauerten beide

das gleiche Leid! Und er fragte sich: Was für eine Frau war das, die da

um Llew weinte?

Er ging wieder weiter. Er kam an eine Stelle, von wo aus er sie sehen

konnte; sie kniete, halb von einem Felsen verborgen, das Gesicht in den

Händen vergraben. In jenem trüben Licht leuchtete ihr Haar stumpf, wie

unpoliertes Kupfer, wie die Seele einer ausgelöschten Flamme. Er sah

sie an, bis sie die Speere seiner Augen spürte, ihre Hände fallenließ und

ihr erschrockenes Gesicht hob, um jenem durchdringenden Blick zu

begegnen.

»Um wen weinst du, Mädchen?« fragte er.

Sie blickte in seine Augen und erkannte die Druidenmacht darinnen.

Sie sagte, mit einem Anflug von Trotz in ihrer Stimme: »Um Llew Llaw

Gyffes.«

»Warum solltest du um ihn weinen?«

Sie lachte.

»Vielleicht, weil er einmal eine kleine Weile lang hier an diesem

Strand meine Liebe war, Fremder, bevor seine verfluchte Mutter ihm

den Fluch des Ungeliebtseins auferlegte. Und jetzt ist er tot.«

»Das ist nicht wahr«, sagte Gwydion. »Llew hatte nie eine andere

Liebe als Blodeuwedd. Und was macht dich so sicher, daß er tot ist?«

Sie lachte wieder, bitterer, und dieses Mal mit deutlichem Hohn.

»Ganz Gwynedd spricht darüber. Ganz Gwynedd erzählt sich, daß

Goronwy Pevr ihn um ihres gemeinsamen Weibes willen tötete und

seine Gestalt und seine Lande nahm. Du weißt sehr wohl, daß

zumindest dies wahr ist Druide, der du bist.

Vielleicht ist es nicht wahr, daß ich seine Liebe war. Doch kam ich

vor langer Zeit an diesen Strand, um ihn zu treffen. Aber ich gefiel ihm

nicht. Er nahm mich nicht. Aber ich wollte ihn damals, und ich wollte

nie vorher und nie nachher einen anderen Mann, wenn ich auch seither

andere genommen habe. Es half nichts. Ich konnte nur in ihren Armen

liegen und an ihn denken... Ich weiß nicht, warum ich ihm nicht

gefallen habe. Ich versuchte es. Ich dachte, ich hätte ihm gefallen. Und

dann wollte er nur dasitzen und nichts tun, nichts... Und ich wurde

zornig und rannte davon, schrie, daß er ein Feigling sei, der nie wie

meine Brüder in den Krieg ziehe und nicht einmal den Mut habe, eine

Frau zu umarmen.

Und jetzt, da er tot ist, schmerzt mich der Gedanke, daß meine Worte

ihn verletzt haben könnten, obwohl ich nichts war und ihn verloren

hatte, und er alles war.«

Sie weinte wieder, und ihre Tränen rannen langsam zwischen ihren

verdeckenden Fingern hervor, wie das unaufhörliche Tropfen, das

Stalaktiten bildet in den dunklen Höhlen unter der Erde.

Gwydion beobachtete sie, kalt und gelassen, und während er sie

beobachtete, veränderte er seine Gestalt. Vielleicht spürte sie die

Verwandlung. Plötzlich senkte sie ihre Hände wieder und blickte auf.

Und als sie ihn sah, stieß sie einen Schrei aus.

»Du du bist der Herr Gwydion Gwydion der Sohn Dons?«

»Ich bin Gwydion ap Don«, antwortete er. »Fürchtest du dich jetzt vor

mir?«

Sie schrak einen Augenblick zusammen, ihn aus aufgerissenen Augen

anstarrend, warf dann jäh den Kopf zurück wie eine hochschießende

Flamme. »Nein, das tue ich nicht! Was gäbe es denn noch, was ich von

deinem Zorn befürchten könnte, oder von irgend etwas anderem?

Verderbe mich, wenn du willst, weil ich ihn verspottet habe. Töte mich,

und schicke meine Seele aus, die seine zu suchen. Ich könnte ihn finden,

wenn ich tot und frei wäre, gleichgültig, wie weit fort er geweht worden

ist! Es ist das in mir, was ihn erkennen und zu ihm gezogen werden

würde, und lägen alle Welten dazwischen!«

Gwydion sagte langsam, überlegend, mehr zu sich selbst als zu ihr:

»Du meinst, dieses Verlangen von dir nach ihm würde dauern, auch

wenn du aus dem Körper wärest? Daß es so tief geht?«

»Ich weiß es!« flammte sie. »Ich konnte ihn nicht bekommen, solange

er lebendig war, doch jetzt ist er mein, ihn zu beweinen; denn sie, die

ihn tötete, wird nicht um ihn weinen. Ich bin Fleisch und Blut, nicht

Blumen!«

»Du bist eine Frau«, sagte Gwydion, »und es ist richtig, daß

wenigstens eine Frau um einen Mann weinen sollte. Ich hatte eine

Weile lang vor, dir Leid anzutun, aber ich kann dieser Treue zu ihm

nicht zürnen. Ich werde meine Rache aufsparen für sie, die weniger als

eine Frau war.«

Sie schaute aus der hellen Flut ihres Haares hervor eifrig zu ihm auf.

»Glaubst du, es wäre ein guter Gedanke«, hauchte sie hoffnungsvoll,

»mich zu töten und auszusenden, damit ich ihn finde?«

Doch Gwydion veränderte sich. Seine Gestalt wankte und bebte dort

in der Ungewißheit des vorrückenden Zwielichts. Sie schien zu

zerfließen und sich auszubreiten und wie Gischt in die Höhe zu sprühen,

dann zu erdunkeln und sich zu verdichten und wieder nach unten zu

wirbeln, während eine neue Gestalt zitternd Wesen annahm. Er stand

wieder in der Gestalt des Barden vor ihr, der zuerst auf sie

herabgeschaut hatte.

Er antwortete ihr. »Nein«, sagte er, »das tue ich nicht. Eines Tages

werde ich vielleicht eine bessere Verwendung für dich finden, Kind.

Wer weiß?«

Und er ging davon, schritt in das Zwielicht hinein.

Sie blickte ihm nach, bis Schwärze aufstieg und Meer und Himmel

bedeckte.

Die Zeit des Y Calan, der Wintersonnenwende, fand Gwydion in

Arvon. Unweit von ihm lagen die Lande von Eivionydd, ein Teil von

Llews Cantrev, den Goronwy an sich gerissen hatte, in dem er immer

noch in schadenfrohem Frieden regierte und sich Blodeuwedds erfreute

und lachen mochte beim Gedanken an sein totes Opfer und jene

mächtigen Magier, Llews gefürchtete Sippe, die er zum Narren gehalten

hatte.

Doch Gwydion ließ sich von dem Gedanken an Goronwys Lachen

nicht stören. Goronwy konnte warten. Im Erben Maths gab es nur noch

Raum für eine Sehnsucht, eine Absicht. In seinem Verlangen, zu retten,

hatte er sich über die Rache erhoben, wenn auch die Zeit wieder

kommen mochte, da er umkehren und absichtlich in jenen Brodem des

Bösen eintauchen würde, dem seine Weisheit jetzt abschwor.

Nur kurz hatte dessen roter Dampf seine Seele berührt: als jenes

weinende Mädchen ihm erzählte, wie sie Llew verhöhnt hatte. Doch

war er unter dem Gefühl ihrer Verwandtschaft ebenso rasch wieder

erstorben. Sie, und sie allein, teilte die Völle seines Grams. Selbst Math

konnte das nicht, denn Maths Liebe zu Gwydion war eine Barriere

zwischen ihm und der gänzlichen Verlassenheit, die Gwydion erlitt.

Er hatte nur noch seine Suche, und das war eine Suche ohne Führer,

ohne Weg.

Am schwersten muß sie dort in Arvon für ihn gewesen sein, wo er

einst Math und seinen Häuptlingen geraten hatte, auf Pryderi und das

Heer aus dem Süden zu warten.

Er wanderte durch ein erinnertes Land, dessen Männer seinetwegen

gestorben und dessen Felder seinetwegen mit Blut getränkt worden

waren. Und es schien ihm, als ob ein Schatten und ein Gestank immer

noch über ihnen hingen, ein ahnungsschweres Unheilszeichen. In den

roten Dämmerungen der winterlichen Sonnenuntergänge und in der

darauf folgenden Dunkelheit konnte er den Haß Pryderis wieder spüren,

konnte wieder wie schwache, ferne Echos jene Schreie von

Männern hören, deren Leiber von Schwertern und Speeren zerrissen

worden waren...

Er wanderte über jenen Schauplatz seiner alten Verbrechen, ebenso

sehr ein Geist wie jede jener schwebenden Hüllen von Männern, die

jetzt über ihren Todesstätten trieben, jetzt, da ihm das geraubt worden

war, was er noch weit höher geschätzt hatte als Pryderi je die ihm

gestohlenen Schweine aus Annwn. Und er dachte: >I

das vielleicht

wohlverdient? Mußte es kommen?<

Er dachte: >Hier wird etwas geschehen. Irgend etwas. Ich weiß nicht,

was. Wird es zum Guten oder zum Bösen sein? Ist es Pryderis Haß, den

er zurückließ wie ein Feuer, das in einem verlassenen Herd

weiterschwelt, der es hütet, bis es schließlich ausbricht? Denn ich kann

es fühlen, dieses Geschehnis, wie es sich im Schoß des Schicksals

gestaltet.<

Er näherte sich Maenor Penardd, einem jener beiden Maenors,

zwischen denen das Heer Maths damals Stellung bezogen hatte, um

Pryderi zu erwarten. Er kam zu einem Haus nahe Maenor Penardd und

trat ein.

Die Frau des Hauses hieß ihn willkommen, und vielleicht nicht nur,

weil er ein Barde war. Denn alle Frauen sahen Gwydion mit

Wohlgefallen an. Goewyn ist die einzige Frau, von der uns überliefert

wird, daß ihr ein Sohn Dons mißfiel. Es war Magie in Gwydion und

Trauer um ihn, und beide diese Eigenschaften sind für Frauen

unwiderstehlich. Diese Frau mag bei seinem Anblick in eine Art

Tagtraum verfallen sein und mag vielleicht sogar gewagt haben zu

fragen, was ihn bedrücke.

»Guter Barde«, sagte sie, »ist es eine Frau, die dir Kummer bereitet

hat?«

Gwydion hatte sie nicht angesehen. Er hatte nur wahrgenommen, daß

sie da war. Ihre Stimme in seinen Ohren bedeutete ihm nicht mehr als

das Summen einer Fliege. Weniger, denn eine Fliege hätte Llew sein

können. Doch Höflichkeit ließ ihn jetzt hinsehen und antworten:

»Eine Frau fürwahr«, sagte er; »vielmehr zwei«.

»Oh«, sagte sie, »zwei zur gleichen Zeit?« Und sie sah ihn voller

Bewunderung ob solcher Männlichkeit an.

Er dachte an Arianrhod und Blodeuwedd und lachte bitter.

»Zwei fürwahr«, sagte er.

»Ich würde zu gern die dritte sein«, sagte sie, »und ich würde dir alles

andere als Kummer machen.«

»Bist du frei, das zu tun?« fragte Gwydion.

»Ich bin mit dem Herrn dieses Hauses verheiratet«, antwortete sie,

»aber ich bin eine anständige, altmodische Frau und stecke meine Nase

nicht gern in unangenehme Dinge.«

»Das ist deutlich«, sagte Gwydion höflich, »oder vielmehr hübsch.

Du hast eine sehr wohlgestalte Nase. Und ich danke dir, aber ich habe

eine lange Reise hinter mir und fühle mich heute nicht kräftig genug für

Liebe.«

Er war froh über diese Ausrede, denn er hatte nicht die Absicht, von

seiner Suche auch nur die geringste Energie abzuzweigen, wenn es auch

ein grober Verstoß gegen die Höflichkeit war, die Einladung einer

Gastgeberin in ihr Bett abzulehnen. Und überdies dachte er an Goronwy

und Blodeuwedd. Doch danach schien die Dame nur noch kalte Blicke

für ihn zu haben, und er wäre am liebsten weitergezogen, um die Nacht

in einem anderen Haus zu verbringen, wenn ihm nicht gewesen wäre,

als mahnte ihn etwas, zu bleiben.

Am Abend kamen der Herr des Hauses und seine Männer zum

Abendessen heim. Als letzter kam der Schweinehirt, und Gwydion hörte

seinen Herrn ihn befragen.

»Nun, Bursche, ist die Sau heut abend heimgekommen?«

»Das ist sie«, antwortete der Junge. »Die Ferkel haben gerade mit

dem Saugen begonnen.«

Gwydion hatte plötzlich ein seltsames Gefühl als spitzte sich in ihm

ein Ohr, wie sich die Ohren der Hunde spitzen, wenn sie ein Wild

gewittert haben. Vielleicht war das, was da in ihn gekommen war, ein

verschwommenes Bild aus dem trüben kleinen Hirn der Sau,

heraufbeschworen vom Gespräch ihres Herrn und ihres Hüters über sie.

Vielleicht war es auch nur ein neues Irrlicht, eine vergebliche Hoffnung

mehr unter den vielen, die aus Schmerz und Sehnsucht geboren werden,

und von denen eine jede Zwilling zweier Ängste ist.

Doch seit Monaten waren Irrlichter seine einzigen Sterne in wegloser

Nacht gewesen, einer Nacht, die keinen Morgen kennen konnte, bis der

Tote vom Tod zurückgekehrt war.

Und als der Hausherr, zufrieden über diese Auskunft, sich an den

Tisch gesetzt hatte, blieb Gwydion bei dem Schweinehirten stehen und

sprach mit ihm. »Wohin geht denn diese Sau von euch?« fragte er.

»Ich weiß es nicht«, erwiderte der Junge, »und niemand weiß es.

Jeden Tag rennt sie hinaus, sobald der Schweinestall geöffnet wird, und

danach bekommt sie niemand mehr zu Gesicht oder weiß, wohin sie

geht, so wenig, wie wenn sich die Erde unter ihr auftun würde. Sie frißt

nicht viel, wann und wo die anderen Schweine fressen, doch bekommt

sie Futter genug, denn sie ist fett, und ihre Ferkel sind immer voll.«

»Nun«, sagte Gwydion, »dies ist ein rechtes Wunder. Eine

verschwindende Sau! Willst du mir einen Gefallen tun und morgen früh

den Schweinestall verschlossen halten, bis ich dort bin?«

»Diesen Gefallen werd' ich dir recht gern tun«, sagte der Junge.

Es wurde spät, und sie legten sich zum Schlafen nieder, doch bei aller

Übung Gwydions in der Beherrschung des Geistes kam der Schlaf nur

zögernd zu ihm.

Lange lag er da und lauschte dem schwarzen, lärmigen Schweigen des

Hauses um ihn herum, dem hundertfältigen Huschen und Knistern und

Scharren und Rascheln, fast im Takt mit der leisen ätherischen Musik,

den die Schatten machten auf einer anderen Ebene als dieser , als der

Mond sie an den Wänden tanzen ließ.

Er hörte das Atmen aller Menschen im Hause, und er zählte diese

Schläfer nach den verschiedenen Melodien, die ihr Atmen spielte: hier

ein Mann mit einem Schnarchen, das ein Geräusch wie eine Säge

machte, dort ein Mädchen, das so zierlich schnarchte wie eine Brot

knabbernde Maus, und dort drüben eine Frau, die in ihrem Schlaf wie

eine Biene summte. Einige atmeten ruhig, aber schwer, und andere

leicht und regelmäßig, und ein oder zwei stöhnten und murmelten

bisweilen vor sich hin, mit jenen beunruhigten Bruchstücken des

Bewußtseins kämpfend, die wir Träume nennen. Das waren die

Unglücklichen, die jenen unbekannten Ort noch nicht erreicht hatten, an

den die tief Schlafenden gehen: jene Wunderwelt, die das Bewußtsein

vor unseren Blicken wie eine eiserne Wand verschließt.

Lange lag er da und dachte. Doch vor allem fühlte er. Halb sehnte er

sich nach dem Morgen, und halb fürchtete er ihn. Bald floß Entsetzen

durch seine Adern, bald Erwartung. Und stets jene seltsame Ahnung

eines in den Wehen liegenden Ereignisses, dort im Schoße des

Schicksals.

Er dachte: >Dinodig ist nicht weit von hier. Und Goronwy wird wohl

kaum wünschen, daß die Überbleibsel Llews in seinem eigenen Lande

ruhen die Götter oder Math könnten Witterung davon bekommen und

das Verbrechen entdecken. Doch wo ist der Rest von Llew? Wo?

Blodeuwedd bedeckte ihr Gesicht, als er ermordet wurde; sie sah nichts.

Wenn Goronwy etwas sah, das sich als Spur erweisen könnte, so ist er

eingeweiht, und er ist geschickt genug, nicht daran zu denken, nicht

einmal im Schlaf. Bin ich endlich auf der richtigen Spur? Oder wird

dies nur ein neues Mißlingen? O Götter, laßt mich nicht auch dieses Mal

scheitern!<

Er lag und lauschte dem Wind, wie er ums Haus heulte. Es schien

ihm, als wäre heute nacht seltsame Stärke im Wind, als erhöbe er sich.

Er schrillte, als ritten alle Krieger, die zwischen den beiden Maenors

gefallen waren, auf ihm, als höhnten ihn die Toten mit Llews Tod und

seinem Verlust.

Und dann schlief er plötzlich ein...

In der Dämmerung, als die ersten grauen Lichtschimmer den rußigen

Himmel zu bleichen begannen und sich die widerspenstigen Schatten

noch mit schwarzen Armen an die neblige Erde klammerten, weckte der

Schweinehirt Gwydion.

Er erhob sich schwer. Er fühlte sich, als käme er von fernher zurück,

aus nebelerfüllter Dunkelheit und Aufruhr und Sturm, aus tiefen

Wassern herauf. Und das Brausen jener Wasser tönte noch in seinen

Ohren. Er hatte geträumt, und in dem Traum hatte ihm Arianrhods

Stimme zugeschrieen, und ein Wall aus Wasser war von der Erde bis

zum Himmel gestiegen.

Von wo und warum hatte sie nach ihm geschrieen? Was hatte sie

bedrängt?

Doch all das wich aus seinem Sinn, so wie Nebel und Nacht des

Morgens von einem Flusse weichen, als er erwachte und sein Verstand

aufloderte, voll Feuer für seine Suche.

Er zog sich an und folgte dem Schweinehirten. Sie traten in eine graue

Welt hinaus, die von dickem Nebel erfüllt war, dunkel von den letzten

Spiegelungen der Nacht. Nur im fernsten Osten zeigte der Morgen ein

fahles Gesicht; wie das einer blassen Frau, die auf die Finsternis und

Frostigkeit der Erde hinabspäht, bangend, was ihr Licht dort entdecken

mochte.

Auch Gwydion spürte jene Bangnis und sah doch seine Hoffnung

darin...

Sie kamen an den Schweinestall.

Gwydion blieb etwas zurück. Er stand stumm da, in seinen langen

Mantel gehüllt, der ihm in dem Halblicht kaum eine Ähnlichkeit mit

einer Menschengestalt ließ. Ein Schatten unter Schatten. Wartend,

reglos, bis auf das Feuer in seinem Inneren. Er hatte das Aussehen von

etwas Unnatürlichem, von einem, dessen ganzes Sinnen und Trachten

so lange die Toten gewesen sind, daß etwas von der Schrecklichkeit

ihrer düsteren Gesellschaft auf ihn gekommen war, der kalte Hauch

einer anderen Welt.

Der Junge warf einen Blick auf ihn und zitterte, unbestimmt

eingeschüchtert... Er erinnerte sich plötzlich daran, daß Barden ja

Druiden waren, Diener der Göttin Keridwen, der Dunklen Königin des

Sees. Und konnte nicht auch dieser Mann ein Magier sein? War es nicht

möglich, daß die Sau in unheimliche, dem Menschen fremde Dinge

verwickelt war? Schweine waren doch ursprünglich aus Annwn

gekommen. Konnte es sein, daß sie dorthin, in Arawns Reich, jeden Tag

zurückkehrte?

Mit bebenden Händen öffnete er den Stall.

Die Sau kam geschwind herausgerannt, ihn mit der Schnelligkeit ihres

Auftauchens fast umwerfend. Sie rannte davon, mit einer

unschweinischen Behendigkeit, grotesk, doch schrecklich dort im

klammen Morgengrau: ein gewaltiger Bauch mit leeren Zitzen, der wie

Gallert auf vier kurzen Beinchen wackelte, die faßförmige, gierig

gereckte Schnauze, die kleinen roten Augen darüber eifrig funkelnd...

So rasch rannte sie davon, daß der Schweinehirt dem in den Schatten

Wartenden einen erschreckten Warnruf zurief. Doch es kam keine

Antwort, und als er hinsah, entdeckte er, daß der Mann nicht mehr da

war. Sich die Augen reibend, ging er zitternd ins Haus zurück...

Durch die grauen Nebel des Morgens eilten die beiden stumm dahin

der Mann, der die Schweine nach Gwynedd gebracht hatte, folgte,

wohin die Sau führte.

Sie rannte ohne Halten und ohne Grunzen dahin, stumm und ihres

Zieles gewiß. Gwydion ap Don blieb ein gutes Stück hinter ihr zurück,

damit sie ihn nicht sehen konnte, heftete sich aber an ihre Spur wie ihr

Schatten. In seinem Kopf mögen Erinnerungen an die Zeit wach

geworden sein, als er ihr Ebenbild und nicht ihr Schatten gewesen war:

an die Tage, da Math ihm jene Gestalt auferlegt hatte und auch er an

frostigen Morgen auf Nahrungssuche umhergestreift war, während in

dem warmen Unterschlupf das hungrige Ferkel wartete.

Mit Hilfe jener Erfahrung las er ihr kleines, zielgerichtetes Wollen um

so gewisser, und dessen Natürlichkeit minderte die Entsetzlichkeit der

Dinge, die er vielleicht würde sehen müssen...

Die Nebel lösten sich auf. Die Sonne kam herauf, marschierte rot über

den Himmel, über die bloßen braunen Bäume und gefrorenen Felder,

die hartschollig wie Stein dalagen.

Und immer noch zogen der Mann und die Sau weiter, gefesselt an

ihre einsame Suche...

Sie gingen einen Fluß stromauf, und Gwydion ließ der Sau jetzt, da

die Sonne herauf war, einen größeren Vorsprung. Doch immer waren

seine Augen auf sie geheftet, unentwegt... Sie merkte nicht, daß ihr

jemand folgte. Schließlich bog sie ab und lief dann auf einen Bach zu.

Dort blieb sie unter einer Eiche stehen und senkte ihren Kopf, in einer

abscheulich beredten Gebärde...

Gwydion merkte, daß sie fraß. Er kam jetzt kühn heran, und sie

achtete gar nicht auf ihn, ganz ihrer Gier hingegeben.

Gwydion schaute hin und sah, was es war, was die Sau da fraß:

erkannte, daß Pryderi endlich gerächt war...

Er sah hin und lehnte sich gegen den Baum, und eine kleine Weile

lang schwang durch seinen Kopf ein Schwarz, in dem eine Glocke

läutete: >Mögen Schweine dein Fleisch fressen und Würmer ihnen

helfen!<

Nicht seinen eigenen Körper, doch sein eigen Fleisch und Blut!

Der Fluch Pryderis hatte sich endlich erfüllt.

>lch aber schonte deinen Sohn, Pryderi. Ich tötete den nicht, der nicht

gegen mich gekämpft hatte. Ich wagte es, mich seiner Rachsucht

auszusetzen und der Gefahr, daß das Feuer in ihm ausbreche und

Gwynedd versenge und ließ ihn gehen. Ich schickte ihn in Frieden

zurück nach Dyved vom Süden. So viel Barmherzigkeit erwies ich dir,

Pryderi. Hättest du mir nicht ebensoviel erweisen können?<

Er lehnte gegen die große Eiche, und zu seinen Füßen schlang die

Sau, kaute schmatzend ihr grausiges Mahl. Der harte helle

Wintermorgen umleuchtete sie; der Himmel blitzte blaß und

erbarmungslos wie Stahl. Neben dem zugefrorenen Bach, auf einer Erde

aus Schnee und Eisen, schienen Mann und Tier nur Pünktchen zu sein,

verloren auf der harschen Eiswüste des Schicksals.

Durch das Gemüt des Mannes krochen Entsetzen und Schwäche,

träge Fluten wie die farblosen Morgennebel, allmählich die ewigen

Gipfel enthüllend: eine Aureole über der grauen Öde des Weltenalls.

Das alte Feuer des Handelns flackerte in ihm auf, das schon immer

den Erben Maths gekennzeichnet hatte.

>Nicht du bist es, der das getan hat, Pryderi. Du bist weitergezogen,

sehr viel weiter, über Gwynedd und den Süden hinaus. Es ist der blinde

Haß, den du hinter dir gelassen hast, der jetzt die Welt wie ein Wind

durchstreift. Ich aber, der auf dieser Erde noch als lebender Mensch

wandelt, sollte ich nicht stärker sein als ein hohler und seelenloser Haß?

Soll ich meine Suche enden lassen, wo sie beginnen sollte?<

Er schaute langsam empor, und seine Augen suchten jenes Kap

weißen Lichtes, als wäre es ein körperhaftes Ding. Höher und höher,

Ast um Ast die Eiche hinauf, durch große Zweige und Zweige, die

immer leichter, kleiner wurden, dem verblichenen Himmel entgegen...

Und auf dem obersten Ast sah er einen Adler sitzen,

zusammengesunken in sein besudeltes Gefieder, dort unter der Sonne.

Er war schon so lange in den Wipfeln der Bäume. So lange, daß er

vergesssen hatte, wie das Gesicht der Erde aussah.

Er hatte dort gesessen, als die Bäume belaubt waren, eine bebende

Unendlichkeit aus Blättern, weit wie das Meer und wallend und wogend

wie das Meer. Welle auf Welle von Blättern...

Er hatte dort gesessen, als die Stürme bliesen und die Blätter fielen;

und die entblößten, nackten Zweige hatten gezittert, und er hatte mit

ihnen gezittert, kalt, so kalt, als würde ihm nie wieder warm werden, bis

auf die eine Stelle unaufhörlichen Feuers in seiner Seite, wo das Ding

war.

Er hatte vergessen, daß es Speerspitze hieß. Er kannte es nur als das

Schmerzende Ding.

Schwach erinnerte er sich, daß er nicht immer in den Baumwipfeln

gelebt hatte. Einst hatte er irgendwo anders gelebt, an einem völlig

anderen Ort, wo es Lachen und Lärm und Glückseligkeit gab. Dort

waren andere bei ihm gewesen; er war nicht allein gewesen. Doch an

mehr konnte er sich nicht erinnern. Es lag ihm nicht daran, es zu

versuchen.

Er war jetzt schon lange allein. Nichts war mehr bei ihm als Schmerz

und das Schmerzende Ding. Er konnte sich nicht erinnern, wie es war,

keinen Schmerz zu spüren, gesund und stark zu sein. Zuerst war es

wilder Schmerz gewesen, als wäre das Ding ein an ihm nagender Zahn

gewesen: wie ihn die Tiere des Waldes eines Tages benagen würden,

wenn er schließlich zu schwach geworden war, um zu fliegen oder sich

mit seinen Krallen an einem Ast festzuklammern, und fiel...

Manchmal war es eine Qual gewesen, die durch seine Adern wie

Feuer floß und ihn ganz mit jener rasenden, reißenden Pein erfüllte...

Und jetzt war es zu einem stumpf brennenden Schmerz abgeklungen,

der nie aufhörte und nie aufflammte: eine Gleichgültigkeit, die ihn allen

Antriebs beraubte selbst des Wunsches, zu sterben.

Schmerz, Schmerz. Lange hatte er den ganzen Bereich seines

geschrumpften, verschwommenen Bewußtseins erfüllt. Und jetzt war

die Mattheit sogar noch größer als der Schmerz. Er konnte nicht einmal

mehr wünschen, von seinem Schmerz erlöst zu sein. Nur wünschen, hier

zu sitzen, ohne sich je wieder zu bewegen...

Er war krank, so krank, daß sein Fleisch von ihm abfaulte und zum

Fuß des Baumes hinabfiel. Aber er blickte niemals zur Erde unter ihm

oder zum Himmel über ihm. Er blickte überhaupt nirgendwohin. Die

ganze Welt war eine Trübnis, in der nichts als der feste Ast zählte, den

er unter sich fühlen konnte. Jedes Schwanken von ihm versetzte ihn in

Angst, jede Notwendigkeit, seinen Willen anzustrengen, um seine

schwachen Schwingen zu regen und zu einem anderen Zweig zu

fliegen.

Dort unten war etwas.

Es war ein Klang. Eine Stimme sang dort, wehte wild und süß herauf,

bis dahin, wo er hockte.

Sie hatte Worte, und er verstand sie, in einer Ungewissen Weise, die

er nicht begreifen konnte.

Zwischen zwei Seen eine Eiche wächst
Dunkel breitet sie sich über Himmel und Schlucht.
Wenn ich nicht Unwahrheit spreche,
Hier liegen die Glieder Llews.

Llew! Llew! Der Name tönte seltsam durch sein Bewußtsein. Er

bedeutete ihn. Er war er! Er rief ihn. Und wenn er ihn rief, dann mußte

er kommen. Das war irgendwie das Gesetz.

Mußte er sich bewegen? Mußte er seine Schwingen heben und sich

von diesem letzten, armselig unbequemen bißchen Frieden fortrühren?

War das klug? Vogelnatur wisperte: Ist es vielleicht eine Gefahr, eine

Falle?

Er kam langsam, sehr langsam zur Mitte des Baums herab. Gewiß

konnte ihm hier kein Schade geschehen.

Der Halt, die Ruhe waren ein Segen nach der Qual der Bewegung,

eine unsägliche Erleichterung...

Jetzt sah er den Sänger. Es war ein Mann am Fuße des Baumes, und

der Mann war noch nie zuvor dort gewesen, und doch war er nicht

fremd. Irgendwie war er so vertraut wie die Baumwipfel, so von jeher

bekannt.

Und die Stimme war nicht erschreckend, kein Lärm. Sie war sanfter

als Tau, sie hatte die klagende Sanftheit weiter Wasser in sich, sie

schmerzte, so zart und durchdringend schön war sie, schön wie das

Verständnis allen Schmerzes.

Auf hohem Grund eine Eiche wächst

Regen kann sie nicht schmelzen, noch Hitze sie verdorren.

Drei Schock die Schmerzen, drei Schock die Qualen,

Ertragen in ihren Ästen von Llew Llaw Gyffes.

Llaw Gyffes! Llaw Gyffes. Auch das war er. Das war er gewesen, vor

langer Zeit, bevor er verwundet wurde. Und es war der Mann dort

drunten, der ihn rief, der ihn zu sich hinabrief...

Eine Woge vergessener Erinnerungen brandete durch ihn. Sein armes,

schwaches Vogelhirn prallte vor all diesen Erinnerungen zurück, die es

nie erfassen, nie verstehen konnte.

Dieser Mann war jemand, der ihn liebte. Doch zwischen Vögeln und

Menschen konnte es keine Freundschaft geben. Sein müder befiederter

Kopf kämpfte mit diesen beiden unvereinbaren.und unbestreitbaren

Tatsachen. Jede schien die andere unmöglich zu machen, und keiner

gelang es.

Es waren Bande auf ihm, und sie kämpften miteinander: der Mann

dort drunten erlegte sie ihm auf; und die Natur, die ihm sagte, er müsse

sich vor den Menschen hüten.

Er flatterte zum niedrigsten Ast des Baumes hinab; blieb dort sitzen.

Er konnte wieder hinauffliegen, bevor eine Hand ihn berühren konnte.

Gwydion warf den Kopf zurück und sang wieder. Seine Stimme

schmeichelte so ruhig, so unbekümmert, wie die Frühlingssonne die

Blumensamen aus ihrem dunklen Frostschlaf in der Erde hervorruft, so

innig zärtlich wie eine Mutter zu einem geängstigten Kinde spricht.

Am Abhang eine Eiche wächst
Welch Glück, daß ich ihn erblickte
Wenn ich nicht Unwahrheit spreche,
Wird Llew auf meinen Schoß kommen.

Jenes war das letzte der drei Englyns, die Gwydion zu Nant y Llew

sang.

Auf dem Ast hatte der Adler zugehört, ohne seine gelben Augen je

von dem Mann zu wenden.

Er schien in seinem Gefieder zu zittern.

All seine Vogelwildheit schrie auf gegen den Gedanken, von

Menschenhand berührt zu werden. Und tief drinnen flüsterte etwas, daß

er schon viele Male zu diesen Händen gegangen sei. Und er war froh

über ihre Berührung gewesen und ohne Angst. Er konnte nicht, doch er

mußte. Er wollte nicht, doch mit aller Kraft seines müden Leibes sehnte

er sich danach.

Eine Stimme, der er früher immer gehorcht hatte, rief ihn. Die Liebe

und die alte Befehlsmacht kamen zu ihm hergeströmt, einhüllend und

warm und stark. Der eine Halt, der ihn sein ganzes Leben lang nie im

Stich gelassen hatte; die eine sichere, schöne Insel, stet und verläßlich in

tückischen, wechselhaften Meeren erblühend...

Er flog hinunter; er landete auf Gwydions Knie.

Und in jenem Augenblick, als sein Herz für immer aufsprang vor

Entsetzen über das Aufgeben des Baumes, da legte sich ein Arm um

ihn. Er sah einen Stab sich heben, und bevor er sich freikämpfen konnte,

fühlte er ihn fallen... Er wirbelte, wirbelte... Sein gesamtes Wesen

zerwirbelte in Stücke und wieder zusammen, sich dabei neu gestaltend.

Sein Gehirn, wankend und sich ausdehnend, wurde von einem Krampf

erschüttert, der nicht weniger furchterregend war als jener, der seinen

Körper ergriffen hatte.

Er und etwas auf dem Boden verschmolzen zu Einem: sie waren ein

Mensch. Er war ein Mensch. Er fühlte sich unaussprechlich schwach. Er

fühlte sich wund und wehe, als wäre alles in ihm seltsam verkehrt.

Doch Gwydions Arme lagen stark und warm um ihn. Gwydions

Augen blickten mit besorgter Zärtlichkeit in die seinen herab. Und er

kannte sie und lächelte... Dann wirbelte ihn etwas in die Dunkelheit

davon...

CHTES

APITEL

WYNEDDS

EERBANN

/ N

ACHT LAG WIE

AUF ALLER

ELT

. V

ON IHREM

HRON IN DEN

OLKEN LÄCHELTE DIE

ONDGÖTTIN BLEICH HERNIEDER

DIE

RDE VERSILBERND

... Das Gefühl von Bewegung, von Schwanken. Unter ihm schwankte

etwas, wie es manchmal sein Ast im Baumwipfel tat, nur sanfter,

weicher. Kein Laut von Wind oder Sturm. Er lag still und nahm eine

Weile nichts wahr als dieses Schwanken. Sein Wille trieb in dunklen

Nebeln: ein diesiges, teilnahmsloses Ding, das sich nirgendwo

niederließ. Im Hintergrund war Schmerz, doch Schmerz war immer da.

Doch schließlich wurde ihm bewußt, daß diese Nacht anders war als

alle anderen Nächte. Er wußte nicht, wodurch; er wollte nicht die

Anstrengung machen, darüber nachzudenken. Doch allmählich,

während die Nacht voranschritt, begann Neugierde sein trübes

Bewußtsein zu schärfen, wie ein Mann eine rostige Klinge schärfen

mag.

Der Mond und der Himmel waren weiter weg, als sie es gewesen

waren; sie schienen höher gestiegen zu sein. Wälle, Erhebungen aus

Ungewissen, dunklen Massen ragten zwischen ihnen und ihm auf.

Warum umklammerten seine Krallen nicht mehr den Ast? Warum und

worauf ruhte er hier? Sich an nichts klammernd, gehalten von keiner

Art von Stütze, die ihm auf der Welt bekannt war! Unwillkürlich griff er

aus, und es waren keine Krallen, was ihm da gehorchte, sondern

vollkommen fremde Gliedmaßen... Da dämmerte es ihm, in einem

jähen Entsetzen: Er hatte keine Krallen! Er war kein Vogel!

Er war ein Mensch.

Und die Selbstverständlichkeit dieser Erkenntnis brandete über ihn

hinweg, und zur gleichen Zeit, sonderbar und lebhaft, alle Erinnerungen

an seine Tage als ein verwundeter Adler in den Wipfeln der Bäume. Es

war ihm, als wäre er zwei Wesen; und er kämpfte verzweifelt darum,

alles von sich zusammen zu bringen, sich in die eine Form zu gießen,

damit er nicht für immer zergliedert sei.

Er erinnerte sein Leben als Llew. Er erinnerte Gwydion und den

weißbärtigen, würdevollen Math den Uralten in seiner Halle zu Caer

Dathyl. Er erinnerte die drei Flüche Arianrhods. Er erinnerte

Blodeuwedd, wie man sich des Duftes und der Helligkeit eines alten

Gartens erinnert, gesehen an einem längst vergangenen Sommertag.

Er war Llew, und er war ein Vogel gewesen. Wie konnte das sein?

Er lag rätselnd da, und die alte Geschichte von Gwydion und

Gilvaethwy trieb ihm durch den Sinn: wie sie drei Jahre lang als wilde

Tiere des Waldes umhergestreift waren. Er lag da und mühte seine

Erinnerung; aber er konnte seine Gedanken so wenig zusammenweben,

wie er in der Luft treibende Löwenzahnlichter hätte haschen und zu

einem Netzwerk verweben können. Nur daß in seinen Bemühungen,

sich zu erinnern, immer wieder, schwach, doch in einem schrecklichen

Licht, die Erinnerung an ein nahe dem Hügel Bryn Kyvergyr errichtetes

Bad aufblitzte...

Der geschwinde Klang von Pferdehufen ertönte. Ein Mann auf einem

Pferd kam herangeritten, hielt an, um auf ihn herabzublicken. Er sah das

mondbleiche Gesicht Gwydions, angespannt und ängstlich, ein scharfer,

weißer Umriß gegen die Nacht. Llew wollte sich regen, aber seine Hand

war ein zu schweres Gewicht, als daß er sie hätte heben können. Er

sprach, aber die Worte stolperten in seinem Munde, als wäre dieser

noch nicht ganz wieder sein.

»Herr«, flüsterte er, »Herr, ich kann mich nicht erinnern... Ich weiß,

daß mir die Gestalt eines Vogels auferlegt wurde, aber nicht... wie oder

warum. Warst du es, der sie mir auferlegte, Herr? Hatte ich etwas...

Böses... getan... an das ich... mich nicht... erinnere? Sag mir... was

geschehen ist. Um mich herum ist alles Nebel. Ich kann nicht denken;

ich kann mich nicht... erinnern.«

»Lieg du still«, sagte Gwydion. Seine Augen blickten in die Llews.

Seine Hand, die auf der Llews lag, war leicht und zart wie die einer

Frau, doch schwer, als wäre alle Schwere der Welt in ihr, ihn zurück in

die süßen, dunklen Wolkenlande pressend, in das weite, unermeßliche

Meer des Schlafes...

»Lieg du still, und versuche, nicht zu denken. Ich habe dich nicht

verwandelt, wenn es auch welche gibt, die ich wohl verwandeln werde.

Ein schwarzer Zauber ist gegen dich verübt worden, und das

hauptsächlich durch deine eigene Torheit. Jetzt ist nicht die Zeit, es zu

erzählen; wir reiten jetzt nach Caer Dathyl. Schlaf, und versuche nicht,

dich zu erinnern.«

Schlaf... Gwydions Augen waren seltsam hell in der Nacht. Sie waren

so hell wie zwei Fackeln. Sie waren heller als der ferne Mond. Sie

drangen in ihn ein wie die Wärme eines Herdfeuers, machten ihn

schläfrig, geboten ihm Schlaf. Er hatte ein Gefühl, als ob irgendwo in

der Nähe, seine Wachsamkeit heischend, ein Unheil lauerte, ein

schrecklicher Schatten drohte. Aber es konnte nicht hierherkommen,

denn Gwydions Augen und Gwydions Hand waren da. Alles war wieder

gut mit der Welt, wie es in seiner Kindheit gewesen war, als

Traumschrecken und Nachtmahre wichen und er im Schatten von

Gwydions Macht, Gwydions Liebe so sicher war...

Llew schlief, und Gwydion ritt neben ihm, unter den starren Sternen.

Er dachte: >Jetzt kann ich ihm Blodeuwedds Tat nicht offenlegen. Das

könnte ein Fieber in ihm erregen, das ihn hinauswehte und wieder aus

dem Gesichtskreis der Menschen triebe; und die ganze Suche müßte

von vorn beginnen, und alles Gewonnene wäre verloren. Ich habe ihn

gefunden, und ich werde ihn behalten.<

Er blickte zu den Sternen und dachte an jene Nacht, als er sie vor

langer Zeit gedeutet hatte, und an die aufreibenden Nächte, da er sie

während seiner Suche vergeblich erforscht hatte.

>Er hat erlitten, was geschrieben stand, und ich habe ihn von eurem

Verhängnis befreit. Schreibt ihm jetzt Gutes, o Sterne! Er muß noch

Eines ertragen. Laßt es ihn nicht zu früh erfahren!<

Tag kam und Dunkelheit: Träume, die bald klar waren und bald zu

verschwimmen schienen, Unwirklichkeiten im Unwirklichen, auf der

schwarzen Brust der Nacht... Llew war auf einer Bahre aus

geflochtenen Zweigen, mit Binsen bedeckt und zwischen zwei Pferden

hangend, getragen worden, und jetzt lag er auf einem Bett, aber er

bemerkte diese Veränderung nicht. Manchmal hörte er Stimmen, und

manchmal sah er Gesichter, durch die Schleier in seinem Bewußtsein

treibend, wie die weißen Nebelgestalten über Nebelmoore treiben.

Alle Druiden und Heilkundigen Gwynedds waren um sein Bett

versammelt. Der Palast hallte wider von Gesang und Gebet. Weiber

weinten, und Männer schritten mit düsteren, drohenden Gesichtern

einher. Und manchmal schüttelten sie geballte, bewaffnete Fäuste gen

Ardudwy, wo Goronwy mit Blodeuwedd hauste.

Denn furchtbar waren die Wunden Llews. Er, der unter den Männern

Gwynedds der schönste gewesen, war jetzt der erbärmlichst aussehende

auf der ganzen Welt; und es steht geschrieben, daß an seinen Knochen

kein Fleisch gewesen sei. Kein weibliches Wesen durfte ihn sehen,

überhaupt niemand außer den Ärzten und Druiden; und diese mögen

verzweifelnd ihre Köpfe geschüttelt haben über jenem verstümmelten

und verwesten Körper, in dem nur Gwydions Wille und Magie die Seele

und Lebensflamme noch hielten.

Es mögen Tage gekommen sein, da alle Hoffnung wankte, in Nichts

zerflatternd wie eine Fackel vor dem Sturm. Tage, da es schien, als wäre

das Wunder vergeblich errungen und der Tote zu einem Körper

zurückgebracht worden, der zu zerstört war, um bewohnbar zu sein.

Tage, an denen alle außer Gwydion aufgegeben hätten...

Wir wissen nicht, welche Zaubermittel sie anwandten, um dort neues

Fleisch wachsen zu lassen, wo früheres Fleisch abgefault war, und was

für Zaubersprüche von unbekannter Kraft und Macht bei Llews

Wiedergestaltung angewendet wurden, als Math und Gwydion den

Heilkundigen beistanden.

Llews Tod und Wiederkehr und was ihm dazwischen widerfuhr, sind

gleichermaßen Mysterien, unserer Logik unenträtselbar.

Doch der Tag kam, da der Körper, der auf dem Bett lag, wieder ein

ganzer, wenn auch ein ausgezehrter war, da alle klaffenden Wunden

geschlossen waren und der Lebenssaft wieder durch belebtes Fleisch

floß, Fleisch, das nicht mehr schwärte, das nicht mehr durchgiftet war.

Llew erwachte, und er schlief und träumte nicht mehr. Er schaute zur

Sonne, deren Glanz durch das Fenster drang, und er genoß das Essen,

das ihm gebracht wurde. Ein paar Tage lang befriedigte ihn das. Dann

fragte er nach seinem Reich und nach Blodeuwedd.

»Goronwy Pevr hält dein Land«, berichtete ihm Gwydion, »der

Mann, der sich für deinen Töter hält. Er verfügt über etwas Wissen

niedriger Art. Er brachte die Mittel, deinen Tod zu bewirken, in

Erfahrung, und er plante, an deiner Statt zu regieren.«

»Doch wie konnte er sie in Erfahrung bringen?« brach es aus Llew

heraus. »Ich verriet es niemandem. Niemandem außer « Er verstummte

und sperrte den Mund auf. Er erinnerte sich mit Entsetzen daran, daß

Blodeuwedd ihn gebeten hatte, in das Bad zu steigen. Doch zwischen

ihrer unschuldigen Neugier und diesem ränkeschmiedenden Feind

konnte es keine Verbindung geben. Es war ein Frevel, das auch nur zu

denken!

»Du hast verraten, was niemals hätte geäußert werden dürfen nicht

einmal in Gedanken«, sagte Gwydion. »Einmal, nur ein einziges Mal,

und nur weil ich mußte, habe ich je mit dir darüber gesprochen über

das Geheimnis, das du mit deinem Leben hättest wahren müssen, weil

es dein Leben war. Dachtest du nicht daran, daß andere Ohren als die

ihren es hören könnten?«

Und er wartete, bangend, auf den Ausdruck, der seiner Meinung nach

sich jetzt auf dem Gesicht des Jungen zeigen mußte. Doch Llew richtete

sich von seinem Lager auf. Angst bleichte sein Gesicht, wie ein

Wintersturm darüber hinwegfegend. Aber nicht die Angst, die Gwydion

erwartet hatte: kein widerwilliges Begreifen.

»Blodeuwedd, meine Frau « gemarterte Einsamkeit lag in diesem

Schrei , »wo ist sie? Wenn dieser Mann sich meines Landes und

meines Volkes bemächtigt hat, was ist dann aus ihr geworden? Hat er

auch sie geraubt meine Frau? Hast du ihn sie dort behalten lassen

geduldet, daß er sie zwingt «

Gwydion wandte sein Gesicht ab.

»Er mußte sie nicht zwingen...«, sagte er.

Danach sagte Llew tagelang wenig. Er lag da und starrte die leeren

Wände an, als sähe er dort Bilder, und auf seinem Gesicht stand ein

weißes Sinnieren, düster wie winterliche Berge, obwohl jetzt alle Natur

zum Frühlingsfest gewandet war.

Wieder war er von einer Frau betrogen worden, und zum letzten

Male. Denn jetzt war er für immer von allen Frauen abgeschnitten.

Und er fragte sich, ob in ihm etwas sei, was ihn den Frauen

hassenswürdig mache. Nie hatte er in den Augen von irgendeiner Gunst

gefunden, nicht einmal in denen der Frau, die ihn geboren hatte, obwohl

er während seiner ganzen Knabenschaft scheu und insgeheim von ihr

geträumt hatte. Und Blodeuwedd hatte mehr als ihn den ersten Fremden

geliebt, der in seiner Abwesenheit an ihre Tore gekommen war. Alle

ihre gemeinsamen Tage, die für ihn die Herrlichkeit der Welt gewesen,

waren für sie wie nichts gewesen. Um jenes anderen willen hatte sie ihn

hingeführt, wie man ein Tier zum Schlächter führt.

Blodeuwedd! Blodeuwedd! Ihr Name gellte durch sein ganzes Wesen,

glühend, wie die Wunde in seiner Seite es gewesen war, unerträglich in

seinem Schmerz aus Sehnsucht und Verlust.

Doch laut sprach er diesen Namen nie wieder aus.

Er wünschte, sie wäre gestorben, bevor Goronwy nach Dinodig kam.

Nicht, weil ihm dann Goronwys Speer erspart geblieben wäre, sondern

weil er sie dann nie wirklich erkannt hätte. Denn am schwersten wiegt

das Wissen, daß unsere Liebe niemals gelebt hat, sondern nur ein Traum

gewesen ist, den das eigene Herz um ein schönes, leeres Gesicht herum

errichtet hat.

Kein leeres, denn sie hatte Goronwy geliebt!

Und eine Flamme schoß in ihm auf. >Sie will ich nicht wiedersehen,

nicht in dieser Welt und nicht in einer anderen, aber ihn will und werde

ich sehen! Ihn zu sehen, danach sehne ich mich. Goronwy! Goronwy

Pevr!<

Sein Herz schrie diesen Namen so inbrünstig hinaus, wie ihn einst das

Blodeuwedds hinausgeschrieen hatte: >Goronwy! Goronwy Pevr!<

Der Frühling erblühte zum Sommer, und Blumen zogen über die

Wiesen hin. Der grüne Mais wuchs hinan, in Brisen wie freundliche,

sturmlose Wasser sich kräuselnd. Fülle lächelte auf das Land der Söhne

Dons hernieder.

Und Llew wurde kräftiger, und das Feuer in ihm loderte höher,

während Fleisch und Sehnen sich fester verbanden und die Muskeln auf

seiner Brust und seinen Armen wieder schwollen und hart wurden. In

sein Gesicht jedoch waren jetzt andere Linien eingegraben als in den

alten Tagen, als er der junge Lord von Dinodig gewesen war oder wie er

zum erstenmal in diesem Bett zu Caer Dathyl erwachte. Seine Augen

sahen älter aus, und seine empfindsamen Lippen zeigten eine

Grimmigkeit, die das Ende der Jugend bedeutete. Streng waren sie

damals manchmal auch gewesen, als er zu Dinodig auf dem

Richterstuhl gesessen hatte, bekümmert darüber, so sein zu müssen,

doch unbeugsam. Jetzt hatten sie keinen Wunsch, beugsam zu sein. Sie

waren wie in der Hitze eines gewaltigen Feuers geschmiedetes Metall.

Seine Rückkehr wurde nicht im Lande ausgesprengt. Math und

Gwydion hatten sie geheimgehalten, doch im Volke herrschte eine

Unruhe, eine Erregtheit. Männer schärften und polierten ihre Waffen,

und Govannon arbeitete Tag und Nacht in seiner Schmiede. Und

manche sagten, die Söhne Dons wollten nun endlich doch den

Rachefeldzug gegen Goronwy führen.

Doch die Ernte reifte und wurde eingebracht. Die Wälder flammten

vor Rot und Gold: des Sommers Leichenbrand. Frost zwickte und

weißte die braunen Felder. Die Winterwinde begannen, wie luftige

Speere, kalt von der grauen See hereinzuwehen.

Llew hatte das Bett verlassen. Manchmal ging er gegen

Sonnenuntergang draußen umher, sein Gesicht mit einem Zipfel seines

Mantels bedeckend, wenn sich jemand näherte, der ihn kennen mochte.

Er wartete mit einer seltsamen Geduld, die aber in keiner Weise auf

Gleichgültigkeit deutete, auf die volle Wiederherstellung seines

Körpers.

Und Gwydion blieb in Caer Dathyl und übte dort sein Amt als

Hofmeister aus. Er war bisher noch nicht nach Dinas Dinllev gegangen,

nicht einmal für die Dauer eines Tages, und auch nicht zu seinen

heimatlichen Gestaden, wo sich bei Ebbe der graue Fels zeigte, der einst

Caer Arianrhod gewesen war stolz und schön zwischen Himmel und

Meer.

Einmal, und nur einmal, sprach er zu Math von seiner Schwester.

»Du, der alle Dinge weiß, hättest du sie nicht retten können, Herr? Sie

daran hindern können, die Mächte des Meeres zu entfesseln?«

»Ich versuchte es«, sagte Math der Sohn Mathonwys, »doch niemand

kann einen Mann oder eine Frau retten, wenn er oder sie nicht gerettet

werden will. Dies ist das Gesetz aller Dinge: daß niemand nasses Holz

zur Flamme entzünden kann bis zu dem Tage, da die trocknende Sonne

es erreichen wird.«

»Dann konntest du sie also nicht erreichen, Herr?«

»Arianrhod hatte ihre Wahl getroffen«, sagte Math, »und sie wollte

von ihrer Wahl nicht ablassen. Sie hatte das Ende jenes Weges erreicht

sie hatte mehr Böses getan, als sie ertragen konnte, und Gutes wollte

sie nicht tun. Sie war die Sklavin ihres eigenen Willens geworden, der

seinerseits von ihrer Bosheit versklavt war. Für sie war der Tod Dylans

das Ende wie viele Jahre sie auch danach noch gelebt hätte. Und es

war besser für sie, eine Weile lang abzuscheiden, als noch mehr Unheil

anzurichten, noch mehr Schuld anzuhäufen, in der Raserei, die sie

verzehrte.«

»Und doch versuchtest du, sie zu warnen?« fragte Gwydion.

»Ich warnte sie«, antwortete Math. »Ich gab ihr die Möglichkeit, sich

zu retten, wenn sie diese noch ergreifen konnte. Sie starb den Tod, nach

dem ihr Leben schrie, weil eine geringere Medizin sie nicht hätte

reinigen können.«

»... Und ihre Diener und Hexenmeister, auch die?« fragte Gwydion

schließlich. »Diese ihr Schicksal teilen zu lassen, hieß das nicht, noch

eine weitere Schuld anzuhäufen?«

»Sie hatten ihre Gelegenheit, mit Elen und Maelan und Gwennan zu

gehen«, sagte Math. »Sie blieben, um den Willen Arianrhods zu

erfüllen. Auch über sie waren Stolz und Lockung ihrer Hexereien

gefallen, und der Schreck des Todes befreite sie schnell und einfach aus

jener Falle, bevor sie Zeit hatten, noch tiefer verstrickt zu werden, wie

sie es ist und sein wird, durch ihre Gier nach verbotener Macht.«

Gwydion dachte an seine Schwester, die sich zu erhaben gedünkt

hatte, Leben zu gestalten, und für sich selbst und für viele andere den

Tod gestaltet hatte; und neben jenes verlorene Gesicht der Schönheit

kamen die Gesichter Llews und des goldenhaarigen Dylans und zuletzt

das des bärtigen Govannons getrieben.

Math sprach, als hätte er sie ebenfalls gesehen.

»Haß ist ein zweischneidiges Schwert«, sagte er, »wie Govannon

lernte, als er sich von ihm so blenden ließ, daß er nicht hinsehen wollte,

wie Dylan aus dem Meer stieg. Hätte er hingeschaut, würde er erkannt

haben, daß es nicht Goronwy sein konnte, der da kam.«

Gwydion sagte: »Denkst du, daß ich jetzt vor dem Bösen gewarnt

werden muß, Onkel?«

»Mußt du das nicht immer?« sagte der Sohn Mathonwys. »Du, der

stets zwischen den höheren und den niedrigeren Wegen hin und her

pendelt?«

Und zu dieser Zeit sprachen sie nicht weiter...

Winter weißte die Welt.

Die Zeit des Y Calan rückte näher, und Llew trat vor Math den Sohn

Mathonwys, der wie eh und je auf seinem Liege-Thron lag. Aufrecht

und prächtig sah der Prinz aus, wie er vor seinen Großonkel stand.

Einen Mantel rot wie Blut trug er und ein gewaltiges Schwert aus dem

neuen, mondhellen Metall namens Stahl, das ihm Govannon aus seiner

Schmiede an der Mündung des Conwys gesandt hatte. Eine Spange aus

rotem Gold, deren Enden in die Form kleiner Schilde gehämmert war,

lag um seinen Hals, unter der hellen Flamme seines Haares. Und sein

Gesicht war gezeichnet von einem frischen Entschluß.

»Herr«, sagte er, »meine Zeit ist gekommen, Sühne von dem zu

fordern, der mir all dieses Leid bereitete.«

Math sah ihn lange an.

»Fürwahr«, sagte er, »niemals wird Goronwy fähig sein, das zu

behalten, worauf du ein Recht hast.«

Llew zuckte bei diesen Worten zusammen, als wären sie mit dem

Widerhaken einer verborgenen Bedeutung versehen, dann errötete er. Er

sah wie ein Wetterleuchten aus, bereit, durch schwarzes Sturmgewölk

zu bersten. »Nun«, sagte er, »je schneller ich meine Rechte bekomme,

desto besser wird es mir gefallen.«

Also ward in Gwynedd das Wort zum Heerbann verkündet, und

Trompeten verbreiteten es im ganzen Lande. Wie ausschwärmende

Bienen oder heimkehrende Vögel, im Frühjahr nordwärts ziehend,

antworteten die Männer Gwynedds. Aus jedem Cymwd und aus jedem

Cantrev kamen sie. Die Erde war schwarz von ihnen, wie sie nach Caer

Dathyl eilten.

Nie seit vor der Geburt Llew Llaw Gyffes hatte es im Lande einen so

gewaltigen Heerbann gegeben.

Und am Vorabend des Y Calan, als das ganze Heer versammelt war

und die Druiden Feuer entzündeten und Lieder sangen, um die Dunklen

Mächte fernzuhalten, die, auf unsere Welt losgelassen, in den Nächten

vor dem Wechsel der Jahreszeiten umherstreifen, da zeigte sich Llew im

Eingang des Palastes, und Math und Gwydion standen links und rechts

von ihm. Und das Heer frohlockte mit einem donnernden Ruf, als es

seinen Prinzen von den Toten zurückgekommen sah.

In jener Nacht herrschten Frohsinn und Fest, und alle priesen die

Mächtigkeit Gwydions, die sogar den Tod gezwungen hatte, seine schon

verschlungene Beute wieder auszuwürgen.

»Wir werden dir ein neues Bad bauen, Herr«, sagten sie zu Llew,

»und das Wasser darin wird das Blut von Goronwy Pevr sein!«

Llew lachte und dankte ihnen. Er lachte und scherzte jene ganze

Nacht hindurch. Doch im Morgengrauen, als er in seine Kammer ging,

da kam kein Schlaf zu ihm, wie zu den anderen. Er lag wach und sah zu,

wie der Mond und die Sterne erstarben und die kalte Erde fahl wurde

und vor dem freudlosen Wintermorgen erzitterte, und auf seinem

Gesicht stand der Schmerz der einen, noch unverheilten Wunde.

Land und Volk konnte er von Goronwy zurückgewinnen, doch sie

nimmermehr. Sie war nicht sein, sie war Goronwys. Sie hatte ihre Liebe

Goronwy gegeben, und nicht ihm.

Und dieser Gedanke war kälter als Eis; er war kälter als die

Windstöße vom Wintermeer her. Er fühlte sich einsam und verloren,

wie in einer unendlichen Eiswüste, die nichts jemals auftauen oder

aufbrechen konnte. Heftiger von Frost durchschauert, als er es in jenen

trüben Tagen in den Baumwipfeln je gewesen war, da die Winterstürme

mit Schlossen und Schneeschauern auf einen verlorenen Vogel

eingeprasselt waren.

Sein Herz schrie: B

LODEUWEDD

! B

LODEUWEDD

Und wußte, daß dieser Schrei für immer ohne Antwort bleiben mußte.

Daß von ihr nichts geblieben war, was ihm gehört hätte...

Er wurde in der Dämmerung eine hohe Gestalt neben sich gewahr.

Gwydion blickte auf ihn herab. Llew blickte auf, nicht nur

willkommenheißend. Er spürte den Instinkt des verwundeten Tieres,

allein zu sein. »Warum schläfst du nicht?« wollte er wissen. »Ist es

nötig, daß wir beide unsere Nachtruhe verlieren?«

»Ich kann nicht schlafen«, sagte Gwydion leise, »da du in diesen

Qualen bist.«

Llew zerrte an dem Bärenfell, auf dem er lag. Er gab ein kurzes und

bitteres Lachen von sich. »Dann wirst du lang und lange ohne Schlaf

auskommen müssen«, sagte er.

Eine Zeitlang herrschte Schweigen.

»Mußt du dich so grämen?« sagte Gwydion schließlich. »Math und

ich können dir eine machen, die ebenso schön ist.«

» die nicht sie wäre, oder vielmehr, wofür ich sie hielt.« Llew lachte

wieder, bitterer als zuvor. »Ich will keine andere. Wenn ich es täte,

wenn ich je wieder lieben könnte, wozu wäre das gut, mein Onkel?

Wofür sollte ich eine andere Frau nehmen? Um aufzupassen und sie zu

belauern, ob sie mir einen anderen Mann vorzieht? Um mich jedesmal,

wenn ich heimkäme, fragen zu müssen, welchen Mann sie hatte,

solange ich fort war? Wäre das Liebe?«

»Wenn du Trug-Frauen mißtraust«, sagte Gwydion, »dann könnte

vielleicht eine sterbliche gefunden werden, die genug Mut hat, ihren

eigenen Körper zu verlassen und in einem zu hausen, den wir gestalten

würden, womit sie die Bedingungen des dir auferlegten Bandes erfüllen

und dir dennoch ein warmes und menschliches Herz bieten würde. Es

gibt viele Frauen, die froh wären, dich zu lieben.«

»Hab' ich die Herzen von Fleisch-und-Blut-Frauen so warm

gefunden?« Die Bitterkeit in Llews Lachen wich jetzt dem Schmerz.

»Habe ich das Herz meiner Mutter dazu gerührt? Oder...« Doch da

verstummte er, denn er glaubte, daß dies sein einziges Geheimnis sei,

das Gwydion nicht teile. Auch fiel ihm ein, daß er ihren Namen nie

gekannt hatte...

Und er dachte an die Schönheit und die Süßigkeit der Frauen wie an

einen Garten, dessen Tore ihm auf ewig verschlossen waren.

Blodeuwedd war seine einzige und letzte Möglichkeit gewesen, und sie

hatte ihn ganz und gar verlassen. Und er besaß nicht mehr das Herz,

einen neuen Wurf zu wagen...

Auch konnte er das gar nicht. Es gab nur eine Frau, an die er dachte,

nur eine Frau, nach der er sich sehnte.

Gwydion, ihn beobachtend, dachte: >Dies ist also Ehe dieses

verzehrende Verlangen nach einer Frau oder nach einem Manne, so daß

alle anderen wie abgenagte Knochen nach einem Mahl sind, und dieses

Unfähigsein, ihm oder ihr zu entfliehen. Und möge das eine auch

leiblich entfliehen, so werden Herz und Seele des anderen sein Inbild in

sich tragen, wie weit es auch gehe... Das Hochzeitsfest, oder das Fehlen

desselben, ändert nichts daran. Wie viele Menschen werden je wirklich

verheiratet sein, selbst wenn alle zu heiraten scheinen?

Ehe dieses Trauern wegen der Liebe eines anderen zu dem, den wir

lieben. Vielleicht ist sie seit Jahrhunderten in der Welt herangewachsen,

hat sich aus etwas in der Natur der Männer und Frauen von selbst

herangebildet, und war nicht, wie wir dachten, lediglich eine für Männer

notwendige Einrichtung, Söhne zu bekommen... War dann auch ich mit

Arianrhod verheiratet? War das der Anfang alles dieses Leides?<

Er erinnerte sich daran, wie fest sein Entschluß gewesen war, sie zur

Mutter seines Sohnes zu machen. Mit Elen oder Gwennan oder Maelan

hätte er fertigwerden können: in ihnen steckte nicht viel Böses. Aber er

hatte gewollt, daß Llew von ihr komme, und nur von ihr.

Er sah seinen Jungen wieder an. Und er fragte sich, ob in allen Zeiten

die Menschheit jemals eine Antwort auf das kreuzigende Rätsel finden

würde: wie die Liebe zwischen Mann und Frau schmerzlos machen,

wenn einmal in dem einen Herzen die Liebe erstirbt?

Llew dachte: >Wird sie weinen und flehen und versuchen, mich zu

erweichen, wenn wir einander begegnen? Wie soll ich das ertragen?

Wie mit ihr umgehen? Ich bin begierig, auf Goronwy zu treffen, doch

bitter wie der Tod wird es sein, ihr zu begegnen. Das wissen die Götter.<

Ein Anflug von Angst regte sich in Gwydion, als er diese Gedanken

las. Er sagte laut: »Dies ist deine Angelegenheit, Neffe. Doch wenig

davon wird dir, außer Goronwy, süß schmecken. Willst du mir

Erlaubnis geben, dir nach Mur y Castell vorauszugehen und dort so zu

verfahren, wie ich es für richtig halte?«

»Mit... ihr?« Llew erhob sich auf einen Ellbogen, Gwydion

anstarrend, sein Gesicht plötzlich weiß in dem Rosenschimmer des

Morgens.

»Ihr Sterben käme zu spät«, sagte er dann. »Was kann ihr Tod jetzt

noch ändern?«

Gwydions Stimme klang kalt und unerbittlich durch die stille

Kammer:

»Sie hat ihr eigenes Urteil geschrieben!«

Das Bärenfell in Llews Fingern riß. »So sei es denn. Doch laß sie

nicht leiden, wie ich litt, Herr. Laß sie nach ihrem Tode unbehelligt. Sie

war immer so schön, so zart, so wenig geeignet, Schmerzen zu

ertragen... Ich bitte dich darum, Herr. Laß sie nicht verbrennen, wie das

Gesetz es befiehlt, oder foltern.«

Der Morgen schritt voran, und Gwydion kam zu Math.

Der alte König blickte auf. »Welches Vorhaben läßt dich aufbrechen,

Neffe, noch bevor das Heer aufbricht?«

»Ich denke, du weißt es«, sagte Gwydion. »Es ist Blodeuwedd.«

Math senkte sein weißes Haupt und sann lange.

»Sie hat gemordet«, sagte er, »und das nicht aus Haß oder Angst,

sondern nur, um ihren eigenen Lüsten zu dienen. Und das ist eine

Sünde, wie sie vormals in diesem Land nur selten sich ereignete. Noch

niemals hat eine Frau aus Gwynedd einen Mann, den sie einmal liebte,

so leichten Herzens getötet. Doch auch noch niemals zuvor waren die

Frauen von Gwynedd gebunden gewesen. Sie haben ihre Liebe

geschenkt, wann und wo es ihnen beliebte, wie es ihr Recht war, und es

bestand keine Notwendigkeit für sie, den gestrigen Liebhaber zu töten,

um den heutigen zu bekommen. Denn sie gewährten ihm ihre Gunst,

entrichteten ihm nicht ihren Tribut.

Doch jetzt hat diese Frau, die an einen Mann gebunden wurde, aber

kein treues Wesen besaß, seinen Tod ersonnen, damit sie frei wäre,

ihren eigenen Trieben zu folgen. Solches sind die Verbrechen, die noch

Jahrhunderte, nachdem wir vergessen sein werden, die Früchte der Ehe

sein werden. Menschennatur ändert sich langsamer als

Menschensitten.« Und er seufzte...

»Was nicht verändert werden kann, kann zerstört werden«, sagte

Gwydion, nur an Blodeuwedd denkend. Um jenes flaumenleichte Ding

trauerte Llew und wollte nicht getröstet werden. Um ihretwillen hatte

Gwydion ihn, blaß und grübelnd, im Morgengrauen verlassen müssen,

um endlich die bittere Lehre des Alters zu lernen: die eigene

Hilflosigkeit, zu helfen. Von Tod und Wunden hatte er den Leib

errettet; die Seele konnte er nicht von ihrem Leid befreien. Sein

Liebling war jetzt ein Mann, kein Kind mehr, dem er ein neues

Spielzeug ersinnen konnte.

Math seufzte wieder.

»Das werden in den kommenden Zeiten die Männer nur zu oft sagen,

mein Neffe. Willst du alle Frauen zerstören? Denn sie sind schlechter

Besitz, doch gute Gefährten. Und Arglist ist stets ihre Antwort auf

Gewalt. Ihr, die ihr ihnen Bande auferlegtet, die ihr euch selbst nicht

auferlegt, werdet nie die Ehrlichkeit von ihnen bekommen, die wir aus

der alten Zeit kannten. Auch waren wir beide nicht ganz gerecht zu ihr,

der wir zu Llews Freude Leben gaben, nicht zu ihrer eigenen.«

»Wäre Llew nicht die Freude jeder anständigen Frau gewesen, schön

wie er ist?« wollte Gwydion ingrimmig wissen.

Doch Math schwieg, und schließlich antwortete Gwydion jenem

Schweigen. »Ich werde sie nicht ganz von der Entwicklungsleiter

stoßen«, sagte er, »nicht, wenn ich eine einzige Aufrichtigkeit, eine

einzige Wahrheit in ihr finde. Doch wenn ich das nicht tue, dann mögen

die Hunde Annwns, die die Seele der Toten hetzen, ihr gnädiger sein als

ich!«

Um Mittag ritt er los. Unterm Eingang des Palastes stand Llew und

sah ihn ziehen, diesen Mann, der ihm Leben gegeben und ihn dann ins

Leben zurückgezerrt hatte, das in diesem Augenblick eine schwere

Mühsal schien. So sehr er Gwydion liebte: in jener Stunde grollte er fast

jenen einschließenden Liebesfestungsmauern, die ihn nicht gehen lassen

wollten, da sein Glück verdorben und seine Hoffnung tot und die

Zukunft eine endlose Einsamkeit, ein graues Dämmerdunkel war...

Eine Einsamkeit, in der er sich allein auf Gwydion verlassen konnte...

Er ging in den Palast zurück, rief seine Männer und befahl ihnen,

seine Waffen, die schon glänzten, funkelnd zu machen.

Gwydion ritt allein gen Dinodig, zog aus, um nach Art aller

orthodoxen Götter das Geschöpf zu verwerfen, das er schlecht

erschaffen hatte...

EUNTES

APITEL

ERDAMMNIS

/ G

ORONWY

EVR WAR AUF DER

AGD

UND

LODEUWEDD SASS ALLEIN IN IHREM

RAUENGEMACH

. S

UND IHRE

ÄGDE STICKTEN

UND SIE MAG UNTER DER

RBEIT

GESUNGEN HABEN

. S

IE WAR GLÜCKLICH

Seit über einem Jahr war sie jetzt glücklich, lebte unter einem

wolkenlosen Himmel.

Llew war tot und vergessen. Am Anfang mögen Vergeltungsängste

sie heimgesucht haben, doch die Zeit hatte diese zerstreut. Tag um Tag

war hell geworden und verblaßt, und noch immer hatten Math und

Gwydion nichts herausgefunden, nichts unternommen. Das hatte ihr

Kinderhirn in Sicherheit gewiegt, und insgeheim lachte sie über jene

gefürchtete mysteriöse Macht, die sie erschaffen hatte. Wie die Kleinen

lachen, frohlockend in ihrem kläglichen Triumph, wenn sie jene genarrt

haben, denen sie grollen, weil sie größer sind als sie selbst. Sie glaubte,

wie Heute war, würde Morgen sein und alle Tage danach.

Zu ihr, wie sie da saß, kam der Hofbarde. Er war ein Mann

Goronwys, aus Penllyn. Llews Barde hatte Goronwy nicht gefallen, und

dem Manne war ein Unfall zugestoßen.

Es war unüblich, daß dieser ihr Frauengemach betrat, wenn sie bei

ihren Mägden saß. Doch jetzt tat er es. Er blieb unter der Tür stehen und

sah sie an, grüßte sie aber nicht. Sein Gesicht war weiß, sogar seine

Lippen waren weiß, und diese befeuchtete er.

»Herrin«, sagte er, »der Sohn Dons kommt hierhergeritten.«

Sie ließ ihre Stickerei fallen. Sie brauchte ihn nicht zu fragen, welcher

der Söhne Dons, und doch fragte sie ihn, mit bangen und bebenden

Lippen:

»Gwydion?« flüsterte sie, und jener Name schien ihr schwarz und kalt

wie ein Schatten ins Zimmer zu fallen. »Gwydion?... Mit was für einem

Gefolge reist er? Wie viele Männer sind bei ihm? Kommt er wie zu

einem Höflichkeitsbesuch?«

Und ihr Verstand raste benommen hin und her, versuchte, zu denken

und wieder nicht zu denken, an alles, was ein Besuch Gwydions

bedeuten könnte, an alles, was er zur Folge haben könnte.

Es war ein Besuch. Es mußte ein Besuch sein. Es durfte einfach nichts

anderes sein.

Ihr Hirn schrie das mit hartnäckigem Entsetzen, als könnte sie durch

die Heftigkeit ihres Wunsches das Schicksal fernhalten.

Sie hatte sich so sicher gefühlt, so gewiß und glücklich. Es durfte jetzt

einfach kein Unglück geben. Sie flüsterte sich das zu, lauter, als sie

soeben gesprochen hatte: >Hat er einen Verdacht? Kommt er, um sich

zu vergewissern?<

Ihre Gedanken flogen zu den Palastköchen, zu Giften. Sie alle hatten

inzwischen Goronwy zu sehr fürchten gelernt, um ihr nicht zu

gehorchen, wie sehr auch ihre Herzen noch am Hause Math hangen

mochten. Die Schlechtigkeit, die, nachdem sie Goronwy das erste Mal

begehrt hatte, kurz aufgeflackert war, hatte unter seiner Vormundschaft

zugenommen, und jetzt flammte sie, furchtgespeist, auf. Nötig oder

unnötig: sie hätte gern Gwydions Tod gesehen.

Alle diese Gedanken schossen ihr im Zeitraum eines Augenblicks

durch den Kopf, bevor der Mann dort Zeit hatte, den Mund

aufzumachen und zu sprechen.

»Er kommt allein, Herrin«, sagte er. »Es ist niemand bei ihm. Doch

weit hinter ihm ist eine große Staubwolke, wie von einem ganzen Heer.

Und er kommt sehr schnell.«

Sie packte seinen Arm mit erregten, zitternden Fingern und schüttelte

ihn. Ihre Zähne klapperten. »Ein Heer!« keuchte sie. »Bist du dir dessen

sicher? Bist du dir ganz sicher, daß dort ein Heer kommt?«

Er schaute düster zu Boden. »Ganz Gwynedd hat sich erhoben«, sagte

er. »Ganz Gwynedd kommt gegen uns marschiert.«

Sie ließ seinen Arm los. Sie legte ihre Hände auf ihr Herz, dem war,

als wäre es von einem Pfeil aus Eis durchbohrt worden.

»Doch wie sollte er es erfahren haben?« wollte sie wissen. »Llew

mein Herr ist tot, seit langem tot. Und nur er hätte es verraten können.

Sie können es gar nicht wissen. Es muß einfach so sein, daß sie denken,

Llew regiere noch hier daß Math zornig ist und Gwydion das Heer nur

hierherbringt, um Llew zu erschrecken, Llew, der, wie er denkt, sich

schlecht benommen hat, dem er aber niemals etwas zuleide tun könnte.

Das ist der Grund für sein Vorausreiten: um für Frieden zu sorgen und

um seinen Neffen davon zu überzeugen, sich zu unterwerfen und

Besserung zu geloben. Siehst du das denn nicht?«

Doch der Barde blickte sie nicht an. Seine Augen schienen tief in

seinen Kopf eingesunken zu sein, und in diesen Schlupfwinkeln rollten

sie, vor Angst leuchtend, hin und her, als hätten sie sich am liebsten

hinter seinen Schädel verkrochen und dort versteckt. Eine Art entsetzter

Ehrfurcht stand in ihnen. Wieder befeuchtete er seine blassen Lippen.

»Dein Herr ist nicht tot«, sagte er. »Er ist bei dem Heer, und Gwydion

ap Don reitet ihm nur voraus.«

Da lachte sie lachte wild und wahnsinnig, schallendes Gelächter an

schallendes Gelächter reihend.

»Du bist toll«, sagte sie. »Wenn Goronwy heimkommt, wird er dir

den Kopf abschlagen lassen für diese Tollheit. Mich mit einer solchen

Narrengeschichte zu erschrecken!«

Er sah sie nur an, und langsam wurde ihr Lachen von diesem Blick

erstickt.

»Gwydion ap Don hat ihn von den Toten zurückgeholt«, sagte er. »Er

fand den Vogel, in den Llew übergegangen war, und er gab ihm wieder

Menschengestalt. Lang und lange suchte er, bis er ihn fand. Er und

Math haben von Anfang an gewußt, was du getan hast.«

Sie starrte ihn an, und ihr Gesicht war weiß, als blickte sie in ein

offenes Grab. Sie wich zurück, ihre Hände umklammerten den

hölzernen Sitz.

»Sie wissen...«, wisperte sie. »Hast du das durch deine Künste

erfahren? Alle Barden sind Druiden; ich vergaß das. Du weißt dies ganz

sicher?«

Er nickte schwer.

»Als ich von dem Reiter und der Staubwolke hörte, wandte ich meine

Künste an«, sagte er. »Ich sah...«

»Du erfuhrst, was in ihren Köpfen war«, flüsterte sie. »Hast du...

noch etwas gesehen?«

»Ich sah Erde und Himmel rot von Blut strömen«, antwortete er, seine

Lippen befeuchtend. »Herrin, frag mich nicht mehr. Ich kann dir nicht

mehr sagen. Ich kann nicht erinnern, was ich sah. Aber ich werde nicht

hier warten, bis der Herr Gwydion kommt.«

Er drehte sich um und ging hinaus; und sie wußte, daß er ihr nicht

sagen würde, was sonst noch er gesehen hatte... Sie hörte den Klang

seiner sich entfernenden Schritte, und sie dachte an den Klang von

Pferdegetrappel, Pferdegetrappel geschwind und zielbewußt und

unerbittlich, unterwegs von Caer Dathyl hierher...

Da zerriß ihr Schrei die Stille, wie Fleisch von einem Speer zerrissen

wird, und alle Diener hörten ihn und erschauderten, selbst die

Stallknechte bei den Pferden draußen. Sie erschauderten und hielten es

für einen Todesschrei oder für den Schrei einer Lufthexe...

Sie sprang auf und befahl ihren Mägden, ihr zu folgen. Sie rannte zu

den Palasttoren, und dort versuchten die Mägde, sie aufzuhalten, sich an

ihre Hände und ihre Gewänder hängend.

»Was wird aus deinem Gebieter, Herrin? Wäre es nicht besser, ihn

durch einen Boten zu warnen und dann hier unter seinem Schutz

Widerstand zu leisten, als allein durchs Land zu laufen?«

Doch sie kämpfte mit ihnen, wehrte sie ab. »Laßt jemand anderen

Goronwy warnen! Denkt ihr, ich werde hierbleiben und Gwydion mich

finden lassen? Es gibt keine Macht auf Erden, die den Sohn Dons

aufhalten kann, jetzt, da er alles weiß!«

Sie rannte durch den Hof und in die Felder hinaus, auf denen sie einst

den Hirsch hatte rennen sehen, an jenem Tage, als sie zum erstenmal

Goronwy Pevr erblickt hatte. Und alle ihre Mägde rannten mit ihr, wie

ein Rudel erschrockener Rehe, gehetzt von unsichtbaren Hunden...

Sie kamen an den Fluß Cynvael, und sie durchwateten ihn. Sie

durchquerten ihn, ohne innezuhalten, und rannten jenseits weiter. Ihre

nassen Gewänder klebten an ihren Leibern, und der Wind peitschte ihr

triefendes Haar.

Die Sonne senkte sich. Der Berg jenseits des Cynvaels ragte vor ihnen

auf, schwarz gegen den leuchtenden Himmel. Ein Schatten, dessen

Dunkelheit Schutz verhieß, und er schien Blodeuwedd

herbeizuwinken...

Auf jenem Berg befand sich eine Festung, die ein paar Mann gegen

Hunderte halten konnten: das stärkste Bollwerk von Dinodig. Goronwy

hatte es mit Männern besetzt, die er als Söldner aus Penllyn geholt

hatte. Männern, denen er trauen zu können glaubte. Einige von ihnen

mögen Druiden gewesen sein, seine eigenen Lehrer in den schwarzen

Künsten.

Blodeuwedd dachte: >Wenn ich sie erreichen kann, dann werde ich

geborgen sein, werde ich für eine kleine Weile sicher sein. Jene dort

können mich beschützen. Nicht einmal mit seiner Magie kann Gwydion

leicht jene Mauern überwinden. Und wenn Goronwy mit seinen

Männern kommt, werden wir in der Lage sein, einer langen Belagerung

standzuhalten.<

Aber es war nicht Goronwy, den sie herbeiwünschte, sondern nur den

Schutz seines Schwertarmes.

Sie stiegen bergan. Sie kämpften sich steile, steinige Abhänge hinauf,

unter dunklen und dräuenden Felsen.

Blodeuwedd sagte keuchend zu einem Mädchen, das neben ihr lief:

»Es würde einem Pferd schwerfallen, hier heraufzukommen. Aber

vielleicht reitet er nicht auf einem sterblichen Pferd, sondern auf einem

der Geschöpfe seiner Magie...« Und sie zitterte im Gedanken daran.

»Oder er wird von seinem Pferd absteigen«, flüsterte das Mädchen

zurück, »und sich unsichtbar machen, und sich ungesehen an uns

heranschleichen...«

Blodeuwedd stieß einen schrillen Schrei aus, drehte sich um und

schlug sie, so daß jene taumelte und zwischen ihren Kameradinnen zu

Boden stürzte.

Doch danach rannten sie alle nur noch schneller.

Sie dachten an alle die geheimnisvollen, entsetzlichen Dinge, die

einem ein Magier zur Strafe antun konnte: an ihre Seelen, wie sie

verloren und hilflos die öden Räume der oberen Winde durchwanderten,

verfolgt vielleicht von den geifernden weißen Hunden aus Annwn,

deren Zähne die Seelen der bösen Toten zerreißen. Sie dachten an

Verwandlungen, an seltsame und unbequeme Gestalten, an krabbelnde

Insekten und hüpfende Kröten. Konnte er vielleicht sogar ihren Geist

aus der Welt hinauswehen, herunter vom Rad des Lebens, in ewige

Nacht hinein...?

Sie flohen desto schneller, doch solche Furcht hatte sie jetzt befallen,

daß sie ihr Ziel nicht im Auge behalten konnten, sondern ständig zurück

in die sich sammelnden Schatten schauen mußten... Die

Bergvorsprünge verbargen die sinkende Sonne. Wo sie waren, wurde es

immer dunkler. Die aufragenden Felsen blickten immer unheilvoller

herab, in seltsam unpersönlichem Haß auf menschliches Leben.

Die Frauen an der Bergflanke waren keine Frauen mehr. Sie waren

nur noch ebensoviele atemlose Ängste, den steilen Weg

hinaufkrabbelnd und -kletternd, eine jede ein zitternder, schlotternder

Schrecken.

Eine von ihnen schrie auf: »Ich sehe ihn!«, und die anderen konnten,

hinsehend, nicht sicher sein, ob es ein Schatten oder ein Mann war, was

sich da unter ihnen bewegte, im Schutz der Felsen...

Sie eilten weiter, doch jetzt fürchteten sie sich so, daß sie gingen, als

wären ihre Köpfe verkehrtherum angeschraubt, gebannt ihre Gesichter

auf die Schatten hinter ihnen geheftet.

Später sahen sie ihn in einem Fleck späten Sonnenlichts unter ihnen,

die hohe Gestalt in dem grünen Mantel, in seiner Hand den

schrecklichen Zauberstab... Sie kannten ihn, erkannten sein Gesicht

ohne jeden Zweifel: das Grauen, das sie trieb, sichtbar geworden, ihre

Angst in leibhaftiger Gestalt.

Dann verschluckten ihn die Felsen. Doch von Zeit zu Zeit sahen sie

ihn dann wieder...

Sie erklommen den Berg, und er erklomm den Berg, stetig

näherrückend, unerbittlich wie das Schicksal.

Er holte sehr langsam auf, doch unablässig, Zoll um Zoll, wuchs

dieser kleine Gewinn. Jedes Mal, wenn sie ihn sahen, war er ein wenig

näher.

Blodeuwedd rief: »Es ist sein Schattenbild, das er sich vorausschickt,

um uns Angst einzujagen! Er ist es gar nicht selbst!«

Doch dann verdoppelte sie ihre Geschwindigkeit, damit sie die

Festung früher erreiche, und die anderen taten es ihr nach.

Der Weg war beschwerlich, und sie brauchten ihre Augen ebensosehr

wie ihre Hände und Füße. Aber sie konnten nicht geradeaus sehen. Sie

starrten gebannt rückwärts, während sie kletterten, ihre Augen den

Verfolger suchend.

Ein See blitzte unter ihnen auf, wie ein dunkler Diamant in dem

Lavendellicht der Dämmerung.

Eine der Frauen glitt aus und stürzte hinein. Ihre Kameradinnen

bemerkten den Fall nicht. Ihre Augen achteten nicht auf das, was neben

oder vor ihnen lag.

Eine zweite verlor den Halt und rollte den Abhang hinunter, sich

überschlagend wie ein rollender Stein, bis der See sie verschlang...

Doch sie hatte gellend aufgeschrieen, und die anderen hatten sie gehört.

Danach wurde die Flucht noch toller, verzweifelter als zuvor, aber noch

immer konnten sie ihre Augen nicht von dem Weg losreißen, den sie

gekommen waren.

Eine um die andere fielen sie, und die dunklen Wasser schlossen sich

über ihnen...

Und dies ist der See, der Llyn y Morwynion genannt wird, See der

Mägde.

Blodeuwedd blickte sich um. Die letzte ihrer Begleiterinnen war

verschwunden. Sie war allein.

Erst jetzt begannen jene versprengten Tode sie zu schrecken. Ihr

ganzes Sinnen und Trachten hatte ihren eigenen Schritten gegolten,

ihrer eigenen Gefährdung. Doch vollkommene Einsamkeit,

vollkommene Abgeschnittenheit erfüllte sie jetzt mit einer Art

Entsetzen. So leer und weit, so unfreundlich war die Welt um sie

herum: der rotfleckige Himmel, der auf sie herniederstarrte, die Lanzen

roten Lichtes, die das sich vertiefende purpurne Düster zwischen den

Felsen durchbohrten, durch die sie sich vorwärtsplagte, die Felsnadeln,

die drohend auf ihr Ringen niederblickten. In dieser ganzen öden,

hilfeweigernden Welt gab es nichts Belebtes außer ihr und jener

lautlosen Gestalt dort drunten, die näher und immer näher kam...

Sie spornte ihre müden Füße, ihre gequälten Lungen zu neuer

Anstrengung. Aber sie konnte ihn nicht abschütteln. Sie wurde müde

und matt. Das rote Licht und die schwarzen Schatten vermengten sich

sonderbar, bald aufblitzend, bald sich verfinsternd. Die Dämmerung

ward immer dunkler. Es war ihr, als ginge sie in die geöffneten Arme

der Nacht hinein, für immer aus der Welt des Lichtes und der Freude

und der menschlichen Wärme hinaus. Nie wieder würde sie Goronwy

sehen. Nie wieder würde eine freundliche Stimme zu ihr sprechen oder

die Hand eines Geliebten sie berühren.

Wie weit konnte es denn noch bis zur Festung sein? Wie weit nur?

Die Nacht sank auf sie hernieder. Bald würde sie allein in Kälte und

Dunkelheit sein, und ihr ganzes Leben lang hatte sie das Alleinsein

mehr als alles andere gefürchtet. Sie hätte weinen und ihre Hände

ringen mögen vor Mitleid mit sich selbst, aber sie hatte keine Kraft

mehr dazu.

Niemals hätte Llew sie zu dem verdammt. Er hatte sie geliebt. Vor

ihm hätte sie weinen und sich ihm zu Füßen werfen können, und

niemals hätte er es übers Herz gebracht, ihr weh zu tun. Doch Gwydion

war allein vorausgeeilt, um das zu verhindern: Gwydion, der gnadenlos

sein würde.

Vor Maths erhabener Gelassenheit oder Llews Liebe hätte sie um

Gnade flehen können. Aber vor Gwydion war kein Bitten möglich.

Seine Liebe zu Llew würde ihn schrecklich machen. Was an

Schrecklichem gab es, das er ihr nicht antun konnte?

Es war kein Mensch mehr, was sie da den Berg hinauf verfolgte. Es

war der Gott, der sie erschaffen und dessen Gestaltungsplan sie

durchkreuzt hatte: ihr zorniger Schöpfer, der sie vielleicht zunichte

machen konnte...

Und wie dicht er schon hinter ihr war, wie er näherkam!

>Wie weit noch? O Götter, wie lange noch?<

Warum hatte Goronwy je nach Dinodig kommen müssen? Warum

hatte er sie nicht in Frieden lassen können, zufrieden mit Llew? Dann

wäre sie jetzt noch sicher und glücklich in ihrem Palast, nicht erschöpft

an diesem Bergabhang, wo Kälte und Nacht und Gwydion ihr zu Leibe

rückten.

Sie fragte sich nicht, wo Goronwy war oder was ihm jetzt wohl

geschehen mochte. All ihr Verlangen nach ihm war tot: ertrunken in der

Flut ihrer Angst um sich selbst.

Würde sie die Festung überhaupt sehen, die nahe dem Bergkamm

aufragte? Würde die Dunkelheit fallen und ihr verwehren, sie zu

erkennen, wenn sie dort angekommen war? Oder konnte Gwydion

Trugbilder von Felsen machen, die ihren Augen die Feste verbargen?

Der Gedanke packte sie wie eine eisige Hand, und ein dünner

Klageschrei stieg zwischen den Bergwänden auf.

Aber sie wagte nicht, sich der Verzweiflung zu ergeben. Sie rannte

weiter, stolpernd, jeder Atemzug ein Schluchzen.

... Er war nur noch zwölf Schritt hinter ihr. Sie wagte nicht, sich

umzusehen, damit seine Augen die ihren nicht fassen und fesseln

konnten. Ihr gehetzter Blick durchforschte die Ungewißheit vor ihr nach

ihrem Zufluchtsort, aber der war nicht da.

Er war nur noch eine Manneslänge hinter ihr eines kurzen Mannes

Länge eine Frauenlänge die eines Kindes...

Er war neben ihr.

Da brach sie in die Knie; die Beine versagten ihr den Dienst. Sie

bedeckte ihr Gesicht mit den Händen, um jene durchbohrenden grauen

Augen auszuschließen, denen sie nicht zu begegnen wagte, doch deren

Strahlen schien sich durch Hände und Gesicht hindurchzubrennen, in

ihr Gehirn hinein... Ihre Zunge lag starr in ihrem Munde. Vermochte

nicht, die verzweifelten Lügen und Entschuldigungen zu formen, die sie

auszuströmen versuchte, obgleich sie wußte, daß er sie niemals glauben

würde.

Sie wagte nicht, anzublicken, was in seiner Hand war. War sie schon

über ihr erhoben die Waffe, die ihre Welt enden würde? Das

Aufblitzen jenes erinnerten Wurfes... Ihre Seele stöhnte in Pein: >Bryn

Kyvergyr!... Bryn Kyvergyr...<

Sie konnte nur knieen und warten...

Lange blickte Gwydion auf die schöne Gestalt hinab, die er erschaffen

hatte. Sein Gesicht war entschlossen und streng wie ein in Stein

gehauenes Haupt, seine Augen jedoch waren traurig und müde. Nicht

glücklich kann ein Künstler sein eigenes Meisterwerk zerstören oder ein

Dichter sein eigenes Gedicht verbrennen, selbst wenn ihm der herrliche

Gedanke, den er darin hatte spiegeln wollen, entflohen sein mag.

Kristallklar lag ihr Sinn vor ihm, das leichte, leere Ding, bar allen

Denkens oder Wollens, all das Bedauern ohne Reue, die vom Eis der

Angst gelöschte Lust. Selbst jenes eine Band, das sie an das Geschlecht

der Frauen gebunden, hatte nicht gehalten. Selbst Goronwy war

vergessen, untergegangen in ihrer Angst um sich selbst.

Und er erkannte, daß auch sie ein Kind war, das er mit Arianrhod

gezeugt hatte so gewiß eine Frucht von Arianrhods Fluch, wie Llew

eine Frucht ihres Leibes war. Schon besiegt, hatte Arianrhod ihn und

Math noch geschlagen. Es war das Spiegelbild ihrer Niedertracht, nicht

das seiner eigenen Liebe, was da vor ihm kniete, den Streich erwartend,

den er seiner Schwester niemals versetzt hätte...

Er blickte auf Blodeuwedd hinab, die da zitternd kauerte wie ein

Geschöpf, das in Schatten sinkt, aus denen es keine Wiederkehr gibt. Er

hob seinen Arm.

»Ich werde dir keinen gewöhnlichen Tod zufügen«, sagte er. »Ich

werde dir antun, was schlimmer ist. Denn ich werde dich in der Gestalt

eines Vogels aussenden. Und um der Schmach willen, die du Llew

angetan hast, sollst du nie wieder dein Angesicht unter der Sonne

zeigen. Es soll die Natur aller anderer Vögel sein, dich zu hassen und

dich zu vertreiben, wo immer sie dich finden. Und du sollst deinen

Namen nicht verlieren, sondern ewig Blodeuwedd* geheißen werden.«

Sein Arm fiel...

So ward sie eine Eule und flog davon, um sich im Dunkel zu

verstecken. Und sie wird sich dort verstecken, bis ans Ende der Welt.

EHNTES

APITEL

LECH

ORONWY

/ G

ORONWY

EVR WICH

NACH

ENLLYN ZURÜCK

ND BEI SEINEM

BGANG ACHTETE ER NICHT

AUF

RDNUNG

. V

ON DORT SANDTE ER

OTSCHAFTER

DIE

LEW

LAW

YFFES FRAGTEN

WÜRDE ER

AND ODER

ORDSCHAFT

, G

OLD ODER

ILBER ALS

ÜHNE FÜR DAS

NRECHT ANNEHMEN

DAS ER ERLITTEN

HABE

Llew hörte sie an, auf seinem Schlachtroß Melyngan Gamre sitzend,

»Dem Hengst von den Gelbweißen Fußtapfen«; und in seinem Gesicht

regte sich nichts, während er die Botschaft hörte: Es war hart und hell

und schön wie ein Schwert.

»Ich werde nichts von alledem annehmen, bei allen Göttern«, sagte er.

»Nicht eines von diesen Nichtsen, die ihr genannt habt... Dieses sind

die mildesten Bedingungen, unter denen ich Frieden mit ihm machen

werde: daß er komme und dort stehe, wo ich stand, als er den Speer

nach mir warf, während ich dort stehe, wo er stand, und einen Speer

nach ihm werfe. Und das ist die geringste Sühne, die ich von ihm

annehmen werde.«

Sie trugen dies Wort zu Goronwy Pevr, der an der Grenze von

Penllyn wartete. Er saß unter seinen Männern, mit einem nackten

Schwert auf seinen Knien, doch sein Gesicht ward grau und seine

Augen stumpf wie ausgebrannte Kohlen, da er es hörte.

Er dachte an Widerstand; doch er wußte, daß seine Männer nicht

zahlreich genug waren, um gegen das ganze Heer von Gwynedd zu

bestehen, und daß Gwydion bei Bedarf Verstärkung schaffen konnte,

indem er Bäume und Schilf in Krieger verwandelte.

Er dachte an Flucht; doch er wußte, daß nirgendwo auf Erden ein

Versteck war, wo ihn die Macht Maths und Gwydions nicht hätte

aufspüren können.

Er mußte die Bedingungen Llews annehmen oder aber annehmen,

was an schlimmeren Dingen die Magie und die Mißgunst der Mächtigen

ersinnen konnten. Und seine Vorstellung ertrug nicht, was jene sein

mochten...

* Das »Mabinogi« gibt an, daß die Eule in Wales seitdem >Blodeuwedd<

genannt worden sei oder >die Blumengleiche<.

Er befeuchtete seine Lippen und blickte sich unter den Gesichtern um,

die ihn wartend umringten. Sie warteten alle. Wie ebensoviel lebende

Fragezeichen hingen sie an seinem Wort. Sie hingen nicht nur daran, sie

waren Gewichte, wirkliche, körperhafte Gewichte, die dieses Wort aus

ihm herauszuzerren versuchten. Er spürte das gespannte Starren jedes

einzelnen von ihnen steinschwer auf seiner Seele. Hinter jenen Blicken

war weder Mitgefühl noch Besorgnis zu entdecken. Alle dachten nur an

ihre Ländereien, ihre Leben und ihre Heime, die den Männern von

Gwynedd ausgeliefert sein würden, wenn er sich weigerte.

Er befeuchtete seine Lippen wieder. Nie zuvor hatte er jener Treue

bedurft, die nicht durch Gewalt bekommen werden kann, oder den Wert

solch ätherischer und unberechenbarer Dinge wie Freundschaft und

Zuneigung erkannt. Er blickte sich in der ganzen Runde um.

»Ist es nötig, daß ich dies auf mich nehme?« fragte er. »Ihr, meine

treuen Kämpen und meine Milchbrüder und meine Leibwache, ist nicht

einer unter euch, der den Wurf an meiner Statt hinnehmen will?«

Und er dachte an seinen ganzen Stamm wie an die Glieder seines

eigenen Körpers. Es schien unglaublich, daß es nicht einen unter ihnen

geben sollte, der sich opfern wollte, seine verhältnismäßige

Unwichtigkeit einsehend, damit das Haupt am Leben bliebe. Doch der

Ring weißer Gesichter öffnete sich nicht, um einen Mann hindurch oder

ihn hinaus zu lassen. Der Ring wich ein wenig zurück, als stünde

plötzlich eine kalte Gegenwart neben ihm, aber er teilte sich nicht. Er

schloß ihn nach wie vor ein.

»Es gibt fürwahr keinen«, sagten sie.

Und er schaute hin, und er fühlte oder sah, was jene kalte Gegenwart

war, mit der sie ihn alleingelassen hatten, im Mittelpunkt des Kreises.

Er war der Tod.

Er leckte sich über die Lippen.

»Ich werde den Wurf hinnehmen.«

Im Morgengrauen kam er an das Ufer des Flusses Cynvael, dem

Hügel Bryn Kyvergyr gegenüber. Das Bad, das Blodeuwedd für Llew

hatte errichten lassen, stand noch dort. Er sah, daß neben ihm eine Ziege

angebunden stand, und erzitterte...

Das Schwarz der Nacht erblaßte vor einem harschen grauen Bleich

am Himmel. Ein roter Lichtspeer stieß seine feurige Spitze über den

östlichen Rand der Welt. Er konnte den Bryn Kyvergyr nur als einen

hohen dunklen Schatten aus den Flußnebeln aufragen sehen, doch

mühte er seine Augen, ängstlich versuchend, drüben das Blinken von

Waffen und Rüstung auszumachen.

Schweigen hing über der Welt. Schweres, graues Schweigen, das zu

warten schien, wie er wartete.

Ihm war sehr kalt. Er zitterte und zog seinen Mantel enger um sich. Er

dachte: >Das ist ungerecht. Es ist schlimmer als das, was ich ihm antat.

Er wußte nicht, daß ich da war und auf ihn wartete...<

Und er dachte daran, daß heute der andere auf ihn wartete und daß er

das Opfer sein würde...

Rotes Licht strömte, weit im Osten, wie aus einer geöffneten Ader.

Die Nebel über dem Fluß erbleichten, wurden fedrig und halb

durchsichtig.

Er sah das Funkeln von Wehr und Waffen sich auf dem Bryn

Kyvergyr bewegen...

Er stand und starrte so lange, wie er glaubte, starren zu können. Dann

ging er langsam zu dem Bottich und stieg hinauf. Droben drehte er sich

um und stellte einen Fuß auf seinen Rand und streckte den anderen zum

Rücken der Ziege hin.

Dann plötzlich schrie er. Seine Stimme erschallte verzweifelt, dem

Manne am jenseitigen Ufer des Flusses zurufend.

»Da mich die Betörungen einer Frau dazu verführten, daß ich dir

antat, was ich dir angetan habe, bitte ich dich bei allen Göttern, mich die

Steinplatte, die dort drüben am Flußufer liegt, holen und sie zwischen

mich und den Wurf halten zu lassen!«

Jenseits des Wassers blieb es stumm.

Llew erinnerte sich aller Schönheit Blodeuwedds, der verlorenen

Zerbrechlichkeit und der tausendfältigen Lieblichkeiten derer, die jetzt

ein düsterer Vogel der Nacht war, verdammt dazu, für ihre Nächte der

Liebe durch zahllose Jahrhunderte in Finsternis bezahlen zu müssen,

ohne Unterlaß bis ans Ende der Welt... Erinnerung rauschte über ihn

hinweg in einer so lebensprallen Flut, daß es Entzücken und Schmerz

zugleich war. Er dachte: >An seiner Stelle, hätte ich nicht auch vielleicht

gewünscht, zu töten, um sie zu gewinnen? Ich, der jetzt für den schalen

Lohn der Rache töten will? Um ihretwillen, die mir niemals

wiedergegeben werden kann?<

Einen Augenblick lang spürte er ein seltsames Gefühl der

Brüderlichkeit mit dem Manne, den er töten wollte. Sie beide hatten sie

geliebt; sie beide hatten sie begehrt.

Hoch über ihm schien sich ein Fenster aufzutun, in das grauweiße

Licht einer anderen Welt hinein... Es schloß sich wieder. Doch er

antwortete: »Fürwahr, ich will es dir nicht weigern.«

»Mögen die Götter dich dafür lohnen und dich lieben«, sagte

Goronwy.

Er ging zum Fluß hinab und hob die große Platte dort auf. Es waren

gewaltige Männer in jenen Tagen.

Er kam zurück und stieg wieder auf den Bottich hinauf, den Stein so

eng an sich drückend, als wäre es eine Geliebte. Er deckte ihn von Kopf

bis Fuß wie ein riesiger Schild.

Er setzte seinen Fuß auf den Rücken der Ziege...

Der Himmel strömte rot, wie Übergossen vom feurigen Blut von

Riesen, erschlagen in einer Himmelsschlacht. Er flammte wie ein

Leichenscheiterhaufen. Die Sonne kam blutrot über den rechten Rand

der Welt heraufgestiegen. Die Flußnebel zerflatterten vor ihr wie

fliegende Federn, lösten sich unter ihrem versengenden Licht auf.

Llew durchquerte den Fluß. Er kam an die Stelle, wo die durchbohrte

Steinplatte lag, die noch Jahrhunderte später Llech Goronwy heißen

sollte. Er zog seinen Speer aus dem Loch darinnen... Der rote Schaft

spiegelte, als er ihn hob, triefend und scharlachrot, die Sonne wider.

Dann wandte er sich um und ging nach Mur y Castell zurück, wo

Gwydion und die Männer von Gwynedd warteten.

NMERKUNGEN

ATHS

ÖRFÄHIGKEITEN

. Das »Mabinogi« sagt, daß jedes

gesprochene Wort, das vom Wind erfaßt wurde, Math zugetragen

worden sei. Eine Fähigkeit, die zu ungefüge ist, als daß selbst eine

Legende damit zurechtkommen könnte, denn offensichtlich versäumte

er es, sich von den Winden eine Anzahl von Unterhaltungen zutragen zu

lassen, die für ihn von entscheidender Bedeutung gewesen wären.

In Zentralasien jedoch heißt Telepathie >Botschaften auf dem Wind

senden<.* Mag nicht die ursprüngliche Idee der Druiden die gleiche

gewesen sein, bevor der Volksaberglaube und das Erlöschen ihres

Kultes zu dem einfacheren und dabei noch mehr übernatürlichen Begriff

der Allwissenheit führten, einem Begriff, der urtümlicher zu sein

scheint, in Wirklichkeit aber eine Verfallserscheinung sein mag?

Nikolai Roerich, der große russische Künstler und Reisende, hat in

seinem Buch »Altai-Himalaya« von seinem Verlangen berichtet, die

Tempel von Bonpo in Zentralasien zu untersuchen, wo er Verbindungen

mit dem Druidentum zu finden dachte.

YLANS

OD UND DER

NTERGANG VON

AER

RIANRHOD

. Kein

Bericht vom Tode Dylans ist auf uns gekommen. Wir wissen, daß eine

Triade sagte, er habe seinen Todesstoß von seinem Onkel Govannon

empfangen; und Taliesin spricht vage von Gift wie auch davon, daß

Dylan von einer Waffe durchbohrt worden sei, erwähnt jedoch

Govannon nicht, dessen Beweggrund im Dunkeln bleibt. Ebensowenig

ist der Grund oder die Art und Weise des Versinkens von Caer

Arianrhod bekannt; doch dieses Unheil, das der Mutter eines Seegottes

widerfuhr, ob dessen Tötung durch ihren Bruder die Meereswellen noch

immer stürmisch grollen, macht es leicht, sich einen Zusammenhang

vorzustellen. Und das törichte Aufdecken eines heiligen Brunnens durch

eine Frau ist etwas Vertrautes in den Uberschwemmungsgeschichten

der »Celtic Folklore, Welsh and Manx«, wo Rhys die Möglichkeiten

erörtert, daß 1. der Brunnen als das Auge einer Wassergottheit

betrachtet wurde und daß 2. die Frau entweder seine Priesterin war oder

es ihr verboten war, sich ihm zu nähern.

* Siehe Madame Alexandra David-Neel, »Magic and Mystery in Tibet«.

ERTIGEN DES TODBRINGENDEN

PEERES

. Gemäß dem

»Mabinogi« konnte an diesem Speer nur während der Messe an

Sonntagen gearbeitet werden. Ich habe jedoch alle christlichen Bezüge

und Einschaltungen sorgfältig entfernt, da man annimmt, das

»Mabinogi« sei in Wirklichkeit eine Geschichte der alten

Stammesgottheiten, die zu sterblichen Königen und Fürsten

euhemerisiert wurden. Siehe »The Mythology of all Races«, Bd. 3.

RYDYN

ist eine walisische Bezeichnung für die Pikten. Meine

Schilderung des Ursprungs und der Lebensanschauung dieser Rasse ist

ein weiteres Stück Eigenbau zu atlantisch und pythagoräisch im

Aroma, um von den Keltologen bestätigt zu werden. Die klassischen

Autoritäten glaubten jedoch, daß die Lehren der Druiden jenen des

Pythagoras' ähnlich seien; und schließlich ist ihres das einzige

zeitgenössische Zeugnis.

Heil dir, Gwydion, über die Kluft der Zeiten hinweg! Gwydion, Gott

und Künstler der klassischen westlichen Welt. Du, der Dichter ureigener

Gott, Schutzpatron unserer Kunst und fleischgewordenes Inbild aller

unserer Fehler und Tugenden (oder jener Tugenden, nach denen wir uns

am meisten sehnen), du, den wir die Jahrhunderte hindurch angebetet

haben, ob wir deinen Namen auch vergaßen und ungeehrt ließen! Wenn

du uns nicht gänzlich den Rücken gekehrt hast (wie mich die

Eintönigkeit moderner Literatur bisweilen befürchten macht), oder bis

die Zeit dich zu einer neuen Wiedergeburt bringt: Höre mich!

Nimm dieses Opfer an, Gwydion der Goldenzüngige, du, dessen Rede

stärker war als die Waffen der Menschen.

1936

Document Outline